Podsumowanie żywej duszy Ekimowa. Temat projektu badawczego: „Moralny wybór bohaterów w twórczości Borysa Jekimowa. „Żywa dusza” Borys Ekimow. Prezentacja

19.02.2019

Temat projektu badawczego:

„Moralny wybór bohaterów w twórczości Borysa Jekimowa”

Praca skończona:

i literatura Liceum MBOU nr 8 ShchMR MO

WSTĘP

Boris Ekimov jest rosyjskim pisarzem, który nadal to robi najlepsze tradycje krajowa literatura klasyczna. Historyzm, pewność stanowiska autora, dbałość o wewnętrzny świat człowieka, artystyczna doskonałość jego dzieł wyjaśniają zainteresowanie jego twórczością nowożytnej filologii.

Proza jest znaczącym zjawiskiem w literaturze naszych czasów. Publikacja w 1979 roku przyniosła pisarzowi szeroką sławę. historia „Związek Kholyushino”. Obecnie jest autorem ponad 20 książek, laureat Nagroda Państwowa(1998), nagrody międzynarodowe. Jego prace publikowane są w czasopismach „Znamya”, „Październik”, „Nasz współczesny”, „ Nowy Świat". Opowieść Ekimowa „Gwiazda pasterza” znajduje się w bibliotece prezydenckiej - serii książek o wybitnych dziełach autorzy rosyjscy. Książki zostały przetłumaczone na język angielski, hiszpański, włoski, francuski.

W 2008 roku Borys Pietrowicz Ekimow otrzymał Nagrodę Literacką im. Aleksandra Sołżenicyna. Ogłoszeniu laureata tradycyjnie towarzyszy dopracowane składy jury. W 2008 roku brzmi to tak: „Za ostrość i ból w opisie utraconego stanu rosyjskiej prowincji i odbicie niezniszczalnej godności skromna osoba; dla źródła życia język miejscowy I to jedyny przypadek, gdy ogłoszeniu laureata dla mediów towarzyszą słowa samego Sołżenicyna: „W ostatnich dziesięcioleciach, kiedy wydaje się, że samo istnienie rosyjskiej wsi wypadło z naszego pola widzenia, nie wspominając o zakresie sztuki, Borys Jekimow wkroczył do literatury jako nowy wiejski pisarz. W wielu żywych opowieściach i esejach Jekimow przedstawia mało znane środowisko obecnej wsi z jej nowym stylem życia, kuszącymi możliwościami i poważnymi zagrożeniami. Ta transmisja na żywo obrazów Jekimowa, poszerzająca nasze wyobrażenia o trudnym życiu dzisiejszej wsi, pomaga przywrócić, przynajmniej mentalnie, jedność ciała narodowego. A jak ciekawie jest słuchać sądów z dońskiego zaplecza - o ostatnich wydarzeniach. (Aleksander Sołżenicyn luty 2008).

W swoich pracach Borys Pietrowicz odnosi się do odwiecznych problemów bytu, do relacji między człowiekiem a naturą. Historie pisarza zawierają ogromny ładunek moralnej siły i czystości.

Na pytanie: „O czym powinna być literatura?” - odpowiada: „Cała prawdziwa literatura o życiu ludzkim. W literaturze nie ma innych tematów” [B. Ekimov „Wybrałem to rzemiosło nie ze względu na chleb powszedni” // J. „Lekcje literatury”, nr 8, 2005]. Fabuły opowiadań Ekimowa są „ogromne żywa ziemia, żywa woda, niebo bez dna i dusza człowieka, wdzięczna za wszystko, czasem do zapomnienia, do łez. Bohaterowie Jekimowa „idą i idą i nagle zatrzymują się, jakby mimowolnie, rozglądając się po ścianach z desek i wikliny, dachach z łupków i trzciny. Potem długie westchnienie - a potem szliśmy przez życie. Ich ścieżka życia jest „chwalebna: brzozy i sosny strzegą ścieżki; w jesieni życia nie jest im boleśnie zimno, ale w ich duszach, w ich sercach jest im całkowicie ciepło. Więc idź człowieku…”

„Faktem jest, że wybrałem to rzemiosło nie ze względu na chleb powszedni. W literaturze rosyjskiej tak się stało od samego początku, że nie idą ze względu na słodki kawałek. Przyczyny są różne. Śmiem twierdzić, że dość wysoki. Odmowa ich nie jest tego warta ”- mówi o swoim powołaniu sam pisarz Borys Pietrowicz Ekimow.

Wiele poświęcono twórczości pisarza z Wołgogradu. prace krytyczne. Pavel Basinsky nazwał go „rosyjskim gawędziarzem pierwszej klasy”. Władimir Wasiliew w swoim artykule „Wysokość B. Ekimowa” napisał, że w twórczości pisarza „najszlachetniejsze uczucia i impulsy ludzkich uczuć znajdują artystyczny wyraz”. W artykule „Testowanie z prawdą” czytamy: „Pozwalając przemówić samemu życiu… Boris Ekimov nie ocenia bezpośrednio działań i działań bohaterów. Czytelnik musi sam dokonać oceny. Walerij Serdyuczenko w artykule „Literatura rosyjska przełomu trzeciego tysiąclecia” zwraca uwagę na „moralną czystość stanowiska autora i, co najważniejsze, talent malarski” pisarza. W szczególności w pracy „Twórczość B. Ekimowa: dynamika prozy „wiejskiej” ostatniej tercji XX wieku” śledzi ewolucję prozy pisarza w kontekście całkowity proces rozwój tego zjawiska literatury krajowej. Opracowanie „Gatunek opowieści w twórczości: tradycje i nowatorstwo” dotyka bardzo bliskiego nam problemu ciągłości w rodzimym procesie literackim.

Twórczość B. Ekimowa przesiąknięta była troską o los człowieka, o jego zasady moralne, o jego przyszłość. Rezultatem głębokiego studium życia rodaków przez pisarza, zrozumienie złożoności duchowego świata człowieka było stworzenie jasnych, wybitnych postaci. Mądrość i sumienność tego pisarza to cechy rzadkie we współczesnym procesie literackim. Dziś w modzie jest zabawa, ironia, zainteresowanie mistycyzmem, metafizyką. Głosi się dwoistość stosunku do wydarzeń i faktów, a jednocześnie gubi się kategorie: „godność”, „honor”, „inteligencja”, „sprawiedliwość”. Dlatego „sumienne” opowiadania i opowiadania Borysa Pietrowicza Jekimowa mogą i powinny być studiowane w trakcie literatury w szkole średniej: dzięki ich zewnętrznej (ale nie wewnętrznej) prostocie i uczciwej, otwartej pozycji autora.

Głównym celem pracy jest zbadać, w jaki sposób problem wyboru moralnego ujawnia się w opowiadaniach B. Ekimowa

l Materiał badawczy historie " Żywa dusza”, „Fetisych”, „Noc uzdrowienia”, „Choinka dla mamy”, „Za ciepły chleb”, „Para jesienne buty", "Sprzedaż".

ZADANIA:

Ø zapoznanie się z tematyką opowiadań B. Ekimowa;

Ø zrozumieć, jakiego wyboru moralnego dokonują bohaterowie opowiadań B. Ekimowa, gdy znajdują się w trudnej sytuacji, jaka jest przyczyna tego wyboru i jaka jest pozycja autora.

Znaczenie pracy:

Ø Aktualność tej pracy polega na tym, że w ostatnim czasie problem moralności i wyboru moralnego jest dotkliwy dla współczesnego człowieka, zwłaszcza dla młodszego pokolenia.

Ø Każdy z nas w trudnych lub pomyślnych czasach dokonuje małych lub dużych wyborów – ten wybór charakteryzuje nas jako osobę i to przez to inni nas oceniają.

Ø Wyniki badań mogą być wykorzystane do dalszych badań nad twórczością B. Ekimowa.

Ø Praca może być praktyczna -

do wykorzystania na lekcjach literatury poświęconych twórczości pisarzy XXI wieku.

Kreatywność B. Ekimowa ma charakter filozoficzny, w swoich utworach autor porusza szereg moralnych, moralnych problemów. W opowiadaniach, powieściach pisarz w dużej mierze podąża za tradycjami I. Turgieniewa, L. Tołstoja, I. Bunina, co jest szczególnie ważne dla współczesnej literatury. Rzeczywiście, zdaniem krytyków, dzisiejsza literatura masowa w dużej mierze straciła swoje główne zadanie - wpływanie na dusze ludzi. Dlatego prozaicy i poeci, którzy w swoich tekstach poruszają tzw. „odwieczne” problemy, są szczególnie potrzebni i cenni w obecnych czasach.

GŁÓWNYM ELEMENTEM

Nacisk kładziony jest na dzisiejszą rzeczywistość z jej aktualnymi problemami. Pisarz pozostaje wierny sobie przez całą drogę twórczą, eksplorując życie współczesnego. Etyczny patos jest decydujący dla powieści i opowiadań (jak również dla twórczości w ogóle). Moralne doskonalenie człowieka i próby z góry określone na tej drodze są przedmiotem artystycznego pojmowania w opowiadaniach pisarza i określają ich treść gatunkową.

Opisując w szczególności czynniki gatunkowe tej opowieści, zauważa, że jej „bohaterowie ukazywani są w momencie najbardziej znaczących zmian w ich wewnętrznym świecie, kiedy przeżywają kryzys psychiczny… czują swoje moralne odrodzenie. ...kiedy wystawiana jest na próbę ich wierność własnym zasadom moralnym lub zdecydowana próba zmiany ich egzystencji » .

Bohaterowie B. Ekimowa to w większości zwykli, z pozoru niczym nie wyróżniający się ludzie ukazani w życiu codziennym. Jednak w pewnej sytuacji robią rzeczy podyktowane nie osobistymi korzyściami czy względami praktycznymi, ale współczuciem dla drugiego człowieka, umiejętnością zrozumienia czyjegoś bólu.

Sytuacja wyboru moralnego decyduje o fabule opowiadań „Choinka dla mamy”, „Dla ciepły chleb”, „Fetisych”, „Żywa dusza”, „Noc uzdrowienia”, „Wyprzedaż”, „Nie trzeba płakać” itp. Ale zarówno charakter konfliktu, jak i struktura fabuły w tych pracach mają swoje własne cechy . Źródłem konfliktu w nich są przekonania moralne bohatera, które wchodzą w konflikt nie z aspiracjami innych postaci, ale z ogólnie przyjętymi, rozpowszechnionymi ideami.

Dziecko – „żywa dusza” w Jekimowie jest zdolne do prawdziwego wyczynu i niemal cudu. Dziesięcioletni Seryożka („Chłopiec na rowerze”), który znajduje się w trudnej sytuacji dnia codziennego, wykonuje obowiązki rodzicielskie dla swojej siostry i właściciela w dużym gospodarstwie chłopskim.

Historia „Living Soul” opisuje epizod, który stał się znany ludziom pracującym na farmie, nie przyciągając niczyjej uwagi: cielę urodzone w mroźny dzień jest skazane na śmierć. Takie „nieplanowane” cielęta są dodatkowym obciążeniem dla kołchozów. Ośmioletni chłopiec Alyosha Tebekin zachowuje się po prostu, w jedyny prawdziwy sposób, jaki podpowiada mu serce – ogrzewa, a następnie przynosi cielę do domu, ratując w ten sposób swoje życie. Myśli o bezbronnym zwierzęciu pomagają chłopcu uświadomić sobie nieodwracalność śmierci. Jeśli wcześniej czekał zmarła babcia, potem teraz „Nagle zrozumiałem jasno: moja babcia nigdy nie przyjdzie. Umarli nie przychodzą. Już nigdy nie będą tacy, jak nigdy nie byli. Nadejdzie lato, potem znowu zima… Skończy szkołę, pójdzie do wojska, ale babci i tak nie będzie. Pozostała w głębokim grobie. I nic nie jest w stanie tego podnieść”. Ratując cielę, Alosza działa wbrew samej śmierci, potwierdza triumf życia.
Tytuł opowiadania nabiera nie tylko wielowartościowego, ale i programowego znaczenia dla twórczości B. Jekimowa. „Żywa dusza” - to ulubione powiedzenie babci Aloszy, to jest zamarznięte cielę. Główną ideą, potwierdzoną w tej historii, jest to: piękna osoba z nieutwardzoną, „żywą” duszą .

Życie dziewięcioletniego bohatera ( opowiadanie „Fetyszyk”) bynajmniej nie życzliwy i beztroski. Ale nawet w tym małym człowieczku autor dostrzega odpowiedzialność za siebie i innych, cierpliwość, umiejętność rezygnacji z tego, co upragnione, a nawet zasłużone w imię konieczności. Pozostawiona bez nauczyciela szkoła rolnicza jest skazana na zagładę, młodsi przyjaciele Fetisycha nie będą mogli kontynuować nauki w domu. Zdając sobie sprawę, że tylko on może jakoś wesprzeć jej istnienie, mały bohater Ekimova odmawia mieszkania i studiowania w stosunkowo dobrych warunkach. Takie małe uczynki zachowują życie, które jeszcze migocze na surowej ziemi: „Gospodarstwo leżało zupełnie cicho, w śniegu, jak w niewoli. W niebo wzniósł się nieśmiały dym z pieca. Jeden, drugi... Za nimi - trzeci. Farma żyła. Leżał samotnie na białej przestrzeni ziemi, wśród pól i pól.

Bohater jednej z najlepszych naszym zdaniem historii „Noc uzdrowienia” Nastoletni Grisza leczy swoją babcię, babcię Dunię, której „siwowłosa głowa się trzęsła i coś nieziemskiego już było widać w jej oczach”. Pisarz ocenia chorobę starej kobiety nie z medycznego punktu widzenia, ale z ogólnego humanistycznego punktu widzenia. Leki przepisane przez lekarzy nie pomogły i nie mogły, zgodnie z logiką autora, pomóc, ponieważ nie były w stanie zmienić życia już przeżywanego, pełnego przeciwności losu, więc stara kobieta nadal we śnie krzyczała albo o żołędziach, albo o żołędziach, albo o zagubionych kartach chleba, albo o szpitalu. Autorka śledzi, jak zmienia się postawa młody bohater do tego dramatu: od strachu i irytacji po litość i współczucie. Dziecko nie skorzystało ze środków przetestowanych przez rodziców - krzyku na śpiącą babcię, w ostatniej chwili „serce chłopca wypełniło się litością i bólem, a on niespodziewanie zaczął uspokajać Babę Dunyę. Udział w cierpieniu bliźniego uwypukla to, co najlepsze w duszy dziecka, które jest mu z natury wrodzone i co przeciwstawia je rodzicom, którzy pod wpływem próżności utracili ostrość odczuwania czyjegoś żalu . Nietypowe dla słownika Ekimowa górnolotne słowo „uzdrowienie” wybrzmiewa dopiero na samym końcu, łącząc zarówno nadzieję na wyrwanie staruszki z samotności, jak i wiarę w triumf dobra w duszy dziecka jako gwarancja zwycięstwa dobra nad złem w ogóle: „I nadejdzie uzdrowienie”.

Widzi w chłopcach gotowych podjąć się rozwiązania problemów przyszłych mężczyzn. Chłopcy - mężczyźni są odpowiedzialni za aranżację świata, w którym żyją sami, swoje dzieci.

W opowiadaniu „Za ciepły chleb” opisywany jest długi zimowy dzień z życia dziadka Arkhipa, który udał się do regionalnego centrum i bezskutecznie próbował zdobyć węgiel. Akcja w opowiadaniu rozwija się powoli, pozbawiona jest ostrych kontrastów i jasnych plam, starannie chowa się na piersi. jaskrawo wyrażony konflikt nie występuje w opowiadaniu. Jednak z kontekstu pracy staje się jasne, że atmosferze obojętności i obojętności, jakby „rozpuszczonej” w otaczającym życiu, przeciwstawia się gorący, szczery ruch ludzkiej duszy. To właśnie te cechy – umiejętność współczucia, reagowania na cudzy ból, nieszczęście, właśnie umiejętność „usłyszenia” drugiego człowieka – B. Ekimow niezmiennie podkreśla w swoich bohaterach.

Bohater opowiadania „Choinka dla mamy”, Alexey, w przeddzień święta Nowego Roku, staje przed zadaniem prawie niewykonalnym: musi znaleźć choinkę na prośbę swojej chorej matki. W rzeczywistości drzewo nie jest potrzebne matce, ale jej lekarzowi prowadzącemu, bezdusznej, obojętnej kobiecie. Aleksiej podejmuje się tej sprawy w nadziei, że choć trochę złagodzi moralne cierpienia swojej matki, która czeka na operację. Zarys fabuły opowiadania ujawnia sukcesywne pokonywanie przez bohatera wszelkiego rodzaju fizycznych i moralnych przeszkód. A kiedy cel zostaje ostatecznie osiągnięty, okazuje się, że cała udręka Aleksieja poszła na marne: puszysty świerk już afiszuje się na balkonie „lekarza”. Wydawałoby się, że pożądany rezultat został osiągnięty, ale działania bohatera są bez znaczenia.
Ale cała rzecz polega na tym, że autorka rozważa to samo wydarzenie w różnych układach współrzędnych, porównuje dwa punkty widzenia – światowy, codzienny i etyczny. Czyn Aleksieja otrzymuje zatem dwie oceny: na potocznym spojrzeniu faktycznie traci wszelkie znaczenie, ale jednocześnie nabiera szczególnego znaczenia dla bohatera, którego jest on w pełni świadomy. To zrozumienie prawdziwego znaczenia akcji wyraża się w zdaniu, które kończy opowieść: „Przecież drzewo było dla matki. Tylko dla niej”. W ten sposób dzieło ujawnia głęboką myśl autora: pokazać w swoim bohaterze zwycięstwo moralnej, prawdziwie ludzkiej zasady, umiejętność wzniesienia się ponad marność życia i względy praktycznej korzyści.

W opowiadaniach napisanych w ostatnie lata, coraz częściej słychać namiętny, szczery głos autora, skierowany bezpośrednio do czytelnika. Jekimow mówił o najważniejszym, bolesnym, obnażającym swoją pozycję artystyczną. Wydawał się czuć, że jego bohaterowie nie mogą wyrazić wszystkiego, ale zdecydowanie musieli. Pojawia się coraz więcej „nagłych”, „fikcyjnych” historii samego Borysa Jekimowa. Taki otwarty ruch do „niesłychanej prostoty”, swoistej nagości – w tradycjach literatury rosyjskiej. Tutaj właściwie nie jest już sztuką przekraczającą swoje granice, kiedy dusza krzyczy o swoim bólu. Teraz historie to solidne słowo autora. Wywiad jest nagim objawieniem.

I wszędzie pytania, pytania, pytania. Najważniejsze o sensie życia. Sztuka powinna uczyć dobra. Jekimow widzi najcenniejsze bogactwo w zdolności czystego ludzkiego serca do czynienia dobra. Jeśli w czymkolwiek jesteśmy silni i naprawdę mądrzy, to w dobrym uczynku. Z powiększonym obrazem niezwykłych, wyjątkowych okoliczności, sytuacja je sugeruje możliwa eksplozja, katastrofa, która wybuchła, przerywa zwykły bieg życia bohaterów.

Bajka „Sprzedaż» , wybrane do analizy, dramaty ważna rola w wychowaniu cech moralnych, ponieważ historia rozwiązuje problem miłosierdzia zwykłych Rosjan. Ale przed nimi było wiele strasznych rzeczy: na każdej półstacji, na każdym słupku ścieżka mogła się skończyć. Fraza „Ale przed nami było wiele okropnych rzeczy ...” natychmiast przyciąga uwagę.Czego można się spodziewać po tej drodze, chociaż droga prowadziła do Rosji? W wagonie dziesiątego przedziału jechali zwykli ludzie - rosyjscy uchodźcy. Łączy ich jedno: „Wszyscy byli zgorzkniali, ale było też okropnie”. W drugim przedziale od konduktorów znajdowały się dwie kobiety - matka i córka. Dawno, dawno temu mieszkali w wiosce, w której żyli przez sto lat. …Nagle wszystko się zepsuło. Rozpadł się Związek Radziecki - i zaczęła się rzecz straszna: rabunki, morderstwa, łzy, krew. „Udało nam się wyjechać, zabrać dzieci, osiedlić się w Rosji,… kupić dom, znaleźć pracę. Ale starzy rodzice wszyscy mieli nadzieję, że to przeczekają... Śmierć ojca, pogrzeb, świeży grób. Matka i córka, wracając do domu, spotkały się w pociągu z okrucieństwem – gdy matka żyje, dziecko zostaje sprzedane. Dla matki była ciężarem. A matka postanowiła go sprzedać. W pierwszym „pijanym” przedziale targi już się rozpoczęły. Przyjrzyjmy się tej dziewczynie. W nim, zgodnie z intencją autora, zbawienie dla wielu, będących tu z woli losu. „Dziewczyna okazała się samą żywotnością. Bez przerwy grzechotała...z dziewczyną w przedziale zrobiło się zabawniej. Są zmartwienia. a znane nam już kobiety chętnie brały to na siebie. A dziewczyna odpłaciła im swoją łatwowiernością i dziecinną spontanicznością. Dziewczyna zwróciła tym kobietom prezent, który zgubiły, a może przed którym próbowały uciec. A w teraźniejszości życie i losy tej dziewczyny okazały się być w ich rękach. . Ratując dziewczynkę, matka i córka oddały ostatnie pieniądze, ale musiały kupić ciepłe ubrania i urządzić gospodarstwo w nowym miejscu. Dla tych dwóch kobiet nie była to łatwa decyzja. O wyborze zadecydowała teraźniejszość i zrobili to. Zbawienie dziewczynki było znakiem, że życie toczy się dalej, że drzewo życia żyje, jeśli może wydawać owoce z tak współczującymi sercami. Taka jest filozoficzna koncepcja opowiadania B. Ekimowa „Wyprzedaż”.

Problem wyboru moralnego jest poruszany przez pisarza w opowiadaniu “Nie płacz .Żyć i doświadczać „nie ludzkiego strachu, ale zwierzęcego, bestialskiego horroru” przed Mishką Abrek o córkę, o matkę, czy uwolnić się od przemocy za jednym zamachem? Ale to jest psychologiczny sposób B. Ekimowa, podobny do Czechowa, że „umie uchwycić myśli, uczucia, nastroje bohaterów w chwili, gdy jeszcze się czają… ale są już tak dojrzałe, że prześwitują w każdym słowie, w każdym ruchu, w każdej pauzie.” „…Wtedy był dzień - czarniejszy niż noc. A potem znowu noc, gorsza niż Dzień Sądu Ostatecznego. A potem rzucili się na tę odległą farmę i musieli żyć dalej.

Tutaj mieszkali. A teraz znowu biegnij? Albo wytrzymać i płakać. Płakać przez całe życie ... Jak moja matka płakała, siwiejąc i tracąc rozum. I ile łez wylała Nadia. Kto je zobaczył i otarł te łzy?.. A teraz czas na Twoją córkę?

NIE! - krzyknęła Nadia i ruszyła... - Nie! powtórzyła sobie stanowczo. „Zostaniemy tutaj”.

I domyślamy się, że to Nadia podpaliła dom Mishki Abrek, by uchronić przed złem to, co ma najcenniejszą, córkę, by ocalić swoją rodzinę, dom, z którego nie ma dokąd uciec.

Ekimow odwołuje się do naszych uczuć miłosierdzia i współczucia. Nie ocenia swoich bohaterów, pozostawiając czytelnikowi własne wnioski.

A jednak Jekimow nie byłby Ekimowem, gdyby nie zostawił czytelnikowi nadziei. W swoich powieściach i opowiadaniach rysuje ludzi, może nie zawsze żyjących zgodnie z prawami wyższej moralności, ale zawsze dążących do tej moralności.

Ostatnia książka Borys Jekimow o nazwie „Nie płacz”. Można powiedzieć, że to bardzo charakterystyczne imię dla Ekimowa wezwanie prozy Jekimowa: nie płacz, nie rozpaczaj, trzeba ufać naturalnym prawom życia i kochać swój kraj zamieszkania, bez względu na to, w jakim jest stanie. B. Ekimov: „Wydaje mi się, że moja nowa książka, która została opublikowana całkiem niedawno, nazywa się całkiem dobrze -„ Nie ma potrzeby płakać ”. Trzeba żyć. Rozejrzyj się, rozejrzyj, pomyśl - zarówno młody, jak i stary - i żyj. Bo drugiego życia nie ma, nie płacz. Myślę, że wszystkie moje książki, poprzednie opowiadania i powieści są o tym samym: o życiu na ziemi, o życiu w Rosji, o tym, że życie jest wciąż piękne, bez względu na wszystko.

„Żyjąca dusza” boli i bije w utworach pisarza. Autor niejako zachęca nas, czytelników, do zatrzymania się na chwilę w niekończącym się wyścigu współczesnego życia, do zatrzymania się, rozejrzenia dookoła i dostrzeżenia tych, którzy są nam bliscy i potrzebują pomocy.
Poeta A. Dementyev ma następujące wersety: „Jak ważne jest, aby mieć czas, aby powiedzieć komuś miłe słowo ...”. Jakie to proste! Nie zapomnij po prostu to zrobić. Współczucie i miłosierdzie to kluczowe słowa w twórczości Borysa Jekimowa. Jego opowieści o wysokich wartościach duchowych narodu rosyjskiego, o małych czynach, w których przejawia się dusza. Jego dzieła w trudnych chwilach życia chronią przed goryczą i rozpaczą, budzą wiarę w dobro.

Wniosek.

Każdy pisarz ma swoje powszechnie przedstawiany typ. ważne jest uchwycenie postaci (mężczyzna, kobieta, dziecko) „na rozdrożu”, w sytuacji granicznej: Jakow („Fetisych”, 1996), Nadia („Nie płacz…”, 2004) Tylko silna wola bohaterowie stają przed wyborem. Przeprowadzona analiza pozwala na wyciągnięcie następującego wniosku: utrzymanie mocne więzy z tradycją literacką, B. Ekimow w swoim rozumowaniu wywodzi się nie z abstrakcyjnej idei, ale od konkretnej osoby.

W centrum opowieści Jekimowa zawsze znajduje się Człowiek, pisarza interesuje jego wewnętrzny świat, procesy zachodzące w jego duszy, czyli moment samostanowienia (kształtowania się) osobowości. ukazuje bohaterów w momencie ich życia, kiedy pod wpływem okoliczności zewnętrznych zwykły bieg rzeczy zostaje zakłócony i trzeba dokonać wyboru, znaleźć słuszną decyzję, obronić swoje stanowisko. Bohaterowie B. Ekimowa to w większości zwykli, z pozoru niczym nie wyróżniający się ludzie ukazani w życiu codziennym. Jednak w określonej sytuacji dopuszcza się działań podyktowanych nie osobistymi korzyściami czy względami praktycznymi, ale współczuciem dla drugiego człowieka, umiejętnością zrozumienia czyjegoś bólu.. Uważny obserwator i subtelny psycholog – ekspert dusze ludzkie, B. Ekimov umie pokazać w swoich pracach „niezwykły los zwykłego człowieka”, jego siłę moralną, która przejawia się nie w słowach, ale w czynach, w pracy. Pisarz ze szczególnym ciepłem tworzy wizerunki starców i dzieci, celowo łącząc ich w opowieściach, co staje się też jednym ze sposobów wyrażania stanowiska autora. W opowiadaniach B. Ekimowa aspekt psychologiczny ma ogromne znaczenie. Bohaterowie znajdują się w sytuacji granicznej, która pomaga wydobyć ich esencję.
ukazuje bohaterów w momencie ich życia, kiedy pod wpływem okoliczności zewnętrznych zwykły bieg rzeczy zostaje zakłócony i trzeba dokonać wyboru, znaleźć słuszną decyzję, obronić swoje stanowisko.
Bohaterowie B. Ekimowa to w większości zwykli, z pozoru niczym nie wyróżniający się ludzie ukazani w życiu codziennym. Jednak w pewnej sytuacji robią rzeczy podyktowane nie osobistymi korzyściami czy względami praktycznymi, ale współczuciem dla drugiego człowieka, umiejętnością zrozumienia czyjegoś bólu.
Bohaterowie czują osobistą odpowiedzialność za to, co dzieje się wokół i w miarę swoich możliwości opierają się ogólnej niezgodzie, próbują rozwiązać problemy, od których wielu się wycofuje.

BIBLIOGRAFIA

1. Velikanova, duża książka / // Ojczyzna. - 1998. - nr 4. – S.191.

2. Evseev M. Fabuła sugeruje życie // Volgogradskaya Pravda. 1978. 22 sierpnia.

3. B. Ekimow „Wybrałem to rzemiosło nie ze względu na chleb powszedni” / / f. „Lekcje literatury”, nr 8, 2005

4. Ekimov B. Jeśli jesteś mądrą osobą, to jaką różnicę ma dla ciebie to, z czym jesz chleb? // Wieczór Wołgograd. - 1993, .

5. „Poetyka prozy”

6. Materiał z Wikipedii - wolna encyklopedia, http://ru. wikipedia. org/wiki/

Kawerina Arina

W 2008 roku minęła 70. rocznica urodzin słynnego pisarza Borysa Pietrowicza Ekimowa. Tematyka mojego projektu związana jest z jednym z głównych tematów twórczości pisarza: „Żywą duszą” Borisa Jekimowa.

Cele i założenia projektu:

Rozważ temat „żywej duszy” w opowiadaniu B. Ekimowa „Żywa dusza”;

Przeanalizuj postacie bohaterów z punktu widzenia ich wyborów moralnych;

Ukazać humanizm pisarza na przykładzie jego twórczości.

Borys Jekimow urodził się 19 listopada 1938 r. W mieście Igarka, ale jego prawdziwą ojczyzną stało się miasto Kałacz nad Donem, w którym spędził dzieciństwo i młodość.

Pierwsze historie początkującego pisarza wołgogradzkiego B. Ekimowa pojawiły się na początku lat 70. Każdy, kto zwrócił się do jego twórczości, zauważył wierność pisarza wobec „prawdy życia”, autentyczną szczerość we wszystkich jego opowieściach. Do tej pory istnieje już „świat B. Ekimowa” czy też, jak to ujął jeden z badaczy, „kraj Ekimii”, który ma dość współrzędne geograficzne: gospodarstwa Vikhlyaevsky, Small i Large Sokari, Derben. Można je łatwo znaleźć na mapie regionu Wołgograd.

Ulubieni bohaterowie Ekimowa mają główną, zdaniem ich twórcy, godność - „żywą duszę”; ich siła moralna objawia się w konkretnych czynach, w małych dobrych uczynkach.

Ze szczególną miłością pisarz portretuje głównych bohaterów: starców i dzieci. Starcy B. Jekimowa obdarzeni są mądrością życia, ciepłem serca, pamięcią duszy i pracowitością.

Tak więc w opowiadaniu „Żyjąca dusza” pisarz przedstawia dwa rodzaje ludzi: niektórzy są przedstawicielami „żywej duszy”, inni są pozbawieni tej cechy. Bohaterowie otrzymują zadanie zadecydowania o losie cielęcia, które urodziło się wbrew oczekiwaniom. Jak to robią dorośli? Co jest dla nich ważniejsze: „żywa dusza” czy papiery i rozkazy?

Jeden z głównych bohaterów, gość, staje się mimowolnym świadkiem tamtych wydarzeń. Interesuje go dalszy los cielęcia, w którym zostanie rozstrzygnięty.

– Gdzie… – mruknął kierownik, odwracając wzrok. - Tam ... W przeciwnym razie sam nie wiesz ...

„Wiem”, gość spuścił wzrok, „tak, jakoś… Wciąż, żywa dusza.

W tym krótkim dialogu każde słowo ma znaczenie. Zarówno niedopowiedzenie, jak i spuszczony wzrok – wszystko to bardzo wymownie świadczy o wyrzutach sumienia, jakich doświadczali oboje rozmówcy. Tak, wstydzą się, ale są zasady, które są sprzeczne z normami życia. Tutaj po raz pierwszy brzmi definicja „żywej duszy”, która stanie się najważniejsza w całej historii i całej twórczości B. Ekimowa.

Ale w tej pracy są inni bohaterowie - to chłopiec, dziadek i wizerunek Baby Mani.

Po raz kolejny autorka włoży w usta chłopca słowa o żywej duszy, które zapamiętają: „Żyjąca dusza… To było przysłowie zmarłej kobiety Mani. Żal jej było bydła, domowego, zabłąkanego, dzikiego, a kiedy robiono jej wyrzuty, usprawiedliwiała się: „Ale co z… Żywą duszą”.

W ten sposób zostaje wprowadzony do opowieści ważny dla B. Ekimowa temat – wątek pamięci, łącznika pokoleń. To dzięki połączeniu pokoleń, dzięki duchowej ciągłości dokonuje się „utwierdzenie dobra”. Przyszłość, zdaniem autora, jest nie do pomyślenia bez pamięci o przeszłości, bez oparcia się na jej najlepszych tradycjach.

Zachowując wiarę w „żywą duszę” ludu, B. Jekimow z godnością kontynuuje najważniejsze tradycje rosyjskiej klasyki, szukając życzliwości, człowieczeństwa, zdolności do współczucia we współczesnym życiu, wszystkie te cechy, które są teraz w wielkim deficycie.

Pobierać:

Zapowiedź:

Aby skorzystać z podglądu prezentacji, załóż konto Google (konto) i zaloguj się: https://accounts.google.com

Podpisy slajdów:

„ŻYWA DUSZA” BORYS JEKIMOW

Cele i zadania Rozważ temat „żywej duszy” w opowiadaniu B. Ekimowa „Żywa dusza” Przeanalizuj postacie bohaterów z punktu widzenia ich wyborów moralnych Pokaż humanizm pisarza na przykładzie jego twórczości

BORIS EKIMOV Urodzony 19 listopada 1938 r. w mieście Igarka, Terytorium Krasnojarskie; W 1945 r. rodzina przeniosła się do Kalach-on-Don; W 1976 wstąpił do Związku Pisarzy Rosji; W 1999 roku - laureat Państwowej Nagrody Rosji i Ogólnorosyjskiej Nagrody Literackiej „Stalingrad”; W 2008 roku - laureat Nagrody AI Sołżenicyna.

Twórcze credo pisarza „Nie potrzebuję nowej drogi, potrzebuję rodzaju”

„Kraj Ekimija”

Ulubieni bohaterowie - właściciele „żywej duszy” Starzy ludzie Dzieci

Historia żywej duszy

Jak to robią dorośli?

„Żywa dusza… To było przysłowie zmarłej kobiety Mani. Żal jej było bydła, domowego, zabłąkanego, dzikiego, a kiedy robiono jej wyrzuty, usprawiedliwiała się: „Ale co z… Żywą duszą”.

Duchowe połączenie pokoleń

ZAKOŃCZENIE Zachowując wiarę w „żywą duszę” ludu, B. Jekimow szuka we współczesnym życiu życzliwości, człowieczeństwa, zdolności do współczucia, wszystkich tych cech, których obecnie bardzo brakuje.

54
Komunalny instytucja edukacyjna Gimnazjum nr 98
Porównanie rozumienia sensu i szczęścia życia przez bohaterów opowiadań B.P. Ekimowa i współczesnych nastolatków

Zakończony:
Salochina Julia Dmitriewna
Szałajewa Olga Aleksandrowna
klasa 9A
Nauczyciel
Reut Olga Michajłowna
Wołgograd 2007
Spis treści

Wprowadzenie………………………………………………….. 3
Rozdział 1 Pisarz z Wołgogradu B.P. Jekimow? jeden z najlepszych współczesnych pisarzy rosyjskich………………………………………………...6
Rozdział 2 Zrozumienie szczęścia i sensu życia przez bohaterów B.P. Ekimow………………………………………………………………………….9
2.1 Praca środkiem, celem i sensem życia bohaterów Jekimowa………………...9
2.2 Aktywna miłość jest podstawą zachowań życiowych, rdzeń moralny Bohaterowie Borysa Jekimowa………………………………………………….13
2.3 Szczęście życia jest w samym życiu, miłość do ojczyzna…………………18
2.4 Główne i drobiazgi z życia bohaterów opowiadań Ekimowa……………………22
2.5 Pisarz Borys Ekimow o szczęściu i sensie życia………………………27
Rozdział 3 Rozumienie szczęścia i sensu życia przez współczesnych nastolatków na tle bohaterów B.P. Jekimow……………………………….….28
3,1 7? Klasa 8……………………………………………………………………30
3,2 9 ? Klasy 11……………………………….….41
Zakończenie …………………………………………………56
Referencje………………………………………………………………58
Aplikacje
Załącznik 1 Zdjęcie B.P. Ekimowa na spotkaniu z uczniami 16 lutego 2007 r.
Wstęp

Temat szczęścia i sensu życia zawsze był aktualny dla myślących ludzi.
W warunkach nowoczesności kryzys duchowy Kiedy stare ideały upadają i powstają nowe ideały, kiedy zmieniają się wartości moralne, wzrasta to szczególnie gwałtownie, zwłaszcza przed młodszym pokoleniem.
Według znanego krytyka Lwa Annińskiego literatura rosyjska „nigdy nie była tylko literaturą. I nie będzie. Taki jest jej los, że zawsze była zarówno filozofią, jak i socjologią, i znacznie więcej. Literatura zawsze była dla nas wszystkim”. Dlatego zwracamy się do literatury rosyjskiej - przewodnika moralnego, który potwierdza wysokie wartości duchowe naszego narodu.
Pisarz z Wołgogradu, laureat Państwowej Nagrody Rosji, Borys Pietrowicz Ekimow - jeden z najlepsi pisarze nowoczesność. Kwestia samostanowienia w życiu jest kluczowa dla jego twórczości. Nasza praca poświęcona jest porównaniu rozumienia sensu i szczęścia życia przez bohaterów opowiadań B.P. Ekimowa i współczesnych nastolatków. Musimy budować przyszłość, uświadamiając sobie teraźniejszość i przeszłość, rozumiejąc nasze poglądy i duchowo postrzegając nasze osiągnięcia moralne. Takie jest znaczenie naszego badania.
Problem badawczy: co łączy bohaterów Jekimowa z naszym pokoleniem, co pomoże nam wyjść z kryzysu?
Przedmiotem opracowania jest proza B. Jekimowa oraz refleksje nad szczęściem i sensem życia współczesnych nastolatków.
Przedmiotem badań jest wątek szczęścia i sensu życia w opowiadaniach Borysa Jekimowa;
rozumienie sensu życia przez uczniów klas 7-11 szkoły nr 98.
Cel pracy: porównanie, jak zmieniają się wartości moralne wśród uczniów klas 7-8 i 9-11 i dlaczego;
zidentyfikować wspólne i różnice w poglądach na życie, szczęście, radość życia, jego znaczenie u bohaterów Borysa Jekimowa i współczesnych nastolatków;
ustanowić wspólne wartości moralne, które są istotne zarówno dla młodszego pokolenia, jak i dla bohaterów Borysa Jekimowa;
wyjaśnić, jakie wartości moralne są niezbędne w naszym współczesnym życiu, aby poprowadzić kraj ku przyszłości.
Hipoteza: Stawiamy następującą hipotezę. Pomiędzy poglądami na szczęście i sens życia bohaterów Ekimowa i współczesnych nastolatków będzie więcej różnic niż punktów styku. Jeśli zdefiniujemy to, co wspólne, co wszystkich łączy, to może właśnie to będzie trzeba w sobie rozwijać, edukować, kultywować, żeby ocalić Rosję. Pod warunkiem, że zostaną znalezione pozytywne różnice, być może ustalimy, jakie cechy są potrzebne młoda generacjA już teraz.
Metody badawcze:
ogólnonaukowy, ogólnoteoretyczny (analiza i synteza, porównanie, przeciwstawienie, indukcja i dedukcja);
Socjologiczne (sondaż socjologiczny);
Matematyczne (statystyczne, wizualizacja danych);
empiryczne (obserwacja, porównanie)
Etapy badań:
1. Czytanie i studiowanie opowiadań Borysa Jekimowa.
2. Ujawnienie ujawnienia tematu i sensu życia w tych utworach.
3. Studium literatury krytycznej dotyczącej twórczości Borysa Ekimowa.
4. Analiza, zrozumienie rozwiązania problemu szczęścia i sensu życia przez bohaterów opowiadań Borysa Jekimowa.
5. Przeprowadzenie ankiety socjologicznej wśród uczniów klas 7-11 na temat rozumienia szczęścia i sensu życia.
6. Analiza uzyskanych wyników: porównanie, identyfikacja podobieństw i różnic w poglądach bohaterów Jekimowa i współczesnej młodzieży, sformułowanie wniosków.
Badanie wpływa na naszą osobistą samoświadomość, samostanowienie w przyszłym zawodzie, a także może wpłynąć na uczniów naszej szkoły, zachęcić ich do zastanowienia się nad tym, po co i po co żyją.
Rozwija nasze cechy moralne: duchowość, zdolność rozumienia siebie i innych, otaczającego nas świata;
umiejętność analizowania (dzieł artystycznych i zjawisk życiowych), porównywania, uogólniania, wyciągania wniosków;
wzbudza zainteresowanie twórczością naszego rodaka - pisarza Borysa Pietrowicza Jekimowa.
Praktyczne znaczenie badania.
Ta praca może być wykorzystana przez uczniów i nauczycieli w przygotowaniu do lekcji. lektura pozaszkolna w klasach 7 - 11 na podstawie prac B.P. Jekimow;
wychowawcy klas przygotowujący do zajęć lekcyjnych poświęconych samostanowieniu w życiu;
dla osobistej samoświadomości uczniów;
do przygotowania wieczory literackie poświęcony pracy B.P. Jekimow;
za pisanie esejów o współczesnej literaturze rosyjskiej;
rozbudzenie zainteresowania twórczością pisarską wśród młodzieży – możliwość przygotowania reportażu lub przesłania.
Wystarczająco dużo poświęcono twórczości B.P. Ekimowa duża liczba praca krytyczna. Jego prace stały się przedmiotem rozważań w artykułach A. Gorłowskiego, W. Wasiliewa, P. Basińskiego, I. Pitlara, W. Nowikowa, J. Udina i innych.
Wśród zalet prozy B. Ekimowa wymienia się afirmujący życie patos, umiejętność „słuchania świata” oraz ostrość widzenia społecznego.
Pytanie o sens życia? jednym z najważniejszych w jego twórczości.
Pisarz z Wołgogradu B. P. Ekimow? jeden z najlepszych współczesnych pisarzy rosyjskich

Otwarcie pisarza Borysa Jekimowa miało miejsce w 1979 roku po ukazaniu się opowiadania „Kholyushino Compound”. Wszedł do literatury rosyjskiej „jako pisarz, który stara się zrozumieć krystalicznie czyste, proste i mądre podstawy ludowego stylu życia, które sprawiają, że życie człowieka jest pełne głębokiego sensu i godne szacunku. Głównym tematem jego twórczości jest samostanowienie osoby, poszukiwanie swojego miejsca w życiu. (9, s. 202)
Historie Borysa Jekimowa przyciągają dojrzałością myśli, powagą poruszanych zagadnień. V. Serdyuchenko uważa swoje opowiadanie „Fetisych” za jedno z „największych podbojów małej rosyjskiej prozy XX wieku”. Zdaniem krytyka, to B. Jekimow „równoważy w głowie całego chorego, wypisanego, pozbawionego króla nowoczesnego literatura rosyjska. (20, s. 95)
To nie przypadek, że w 1998 roku Borys Pietrowicz Ekimow został laureatem Państwowej Nagrody Rosji, w 1994 roku - laureatem Nagrody I. Bunina. W 1996 roku magazyn Novy Mir przyznał mu nagrodę „Najlepsza proza roku 1996”. Pisarz został absolutnym zwycięzcą międzynarodowego konkursu literackiego prozy „Moskwa-Penne” w 1996 roku. W 2004 roku otrzymał dwie nagrody literackie. Pierwsza jest dla najlepsza proza magazyn „Nowy Świat”. II nagroda literacka Najlepsza historia Roku” imienia Jurija Kazakowa – za opowiadanie „Nie płacz”. W 1998 r. artykuł o naszym rodaku znalazł się w słowniku biobibliograficznym „Pisarze rosyjscy XX wiek”. W latach 80-90. B.P. Ekimov owocnie współpracuje z wiodącymi czasopismami i wydawnictwami. Jego opowiadania są publikowane w czasopismach „Nowy świat”, „Nasz współczesny”, „Znamya”, „Wołga”, a także publikowane jako osobne książki.
Skarłygina E. zauważa, że pisarka ceni w ludziach życzliwość płynącą z głębi, czułość i łagodność charakteru, poczucie moralne, które powstrzymuje od złego czynu. Cechami tymi obdarzeni są jego ukochani „bohaterowie” i nie zamieniają się one w jakąś deklarowaną abstrakcję, lecz obrastają żywym ciałem, przejawiają się w konkretnych czynach. Chłopiec ratuje nowonarodzone cielę od śmierci; syn, który niedawno pochował swoje matka, co tydzień przychodzi do opustoszałego domu rodziców, aby zebrać starych sąsiadów, obok których dorastał, czystą wodę ze studni; wnuk ma nocny dyżur przy łóżku babci, starając się uratować ją od koszmarów - konsekwencje ciężkie próby wojna. Te „drobne uczynki”, w których przejawia się dusza, są pisarzowi bardzo drogie. (21, s. 230)
AB. Wasiliew znajduje własne słowo, aby scharakteryzować bohatera Jekimowa. To słowo jest mistrzem. Słowo mistrz w ustach B. Ekimowa to najwyższa ocena osoby i jej stosunku do otoczenia. Ona, ta ocena, jest wyjątkowo wielowymiarowa iz opowiadania do opowiadania wzbogacana jest różnymi niuansami semantycznymi, odnoszącymi się zasadniczo do wszystkich aspektów ludzkiego życia. Ale najważniejsze pozostaje w nim jednak niezmienione: właściciel oznacza życie z własnej pracy, największego robotnika. To jest główne źródło, które karmi bohaterów pisarza wiarą w życie; wszystkie inne ludzkie cechy są przez niego określone: pan jego uczuć i słów - pan własnego losu - pan w rodzinie, w domu i na podwórku - pan w przestrzeni publicznej - pan kraju . (4, s. 153)
I. Bogatko widzi w swojej prozie uwagę na cały żywy świat, a za jej źródło uważa miłość do ojczyzny. Ojczyzna, ojczyzna - miłość pisarza, a on stara się ją przekazać, tę miłość, szuka jej w głębi duszy tych ludzi, o których pisze. Ta miłość napędza działania i zachowania wielu postaci w opowieściach Ekimowa. (3, s. 293)
W czasopiśmie „Ziemia ojca” wielokrotnie publikowano notatki naszych wołgogradzkich krytyków literackich o twórczości Borysa Jekimowa. IV Velikanova poświęcił mu kilka prac. Uważa, że poetycki obraz przyrody Dona jest ważną i integralną częścią prozy B. Ekimowa, co w dużej mierze decyduje o jej oryginalności. Piękno przyrody w jej różnych przejawach jest otwarte dla uważnego spojrzenia artysty, który hojnie obdarza swoich bohaterów własną wizją, tym autentycznym darem. (7, s. 74) W prozie B. Ekimowa bohaterowie pracujący w terenie cieszą się szczególną autorską sympatią, co tłumaczy się twórczym charakterem tej pracy, jej zgodnością z prawami natury. Krajobraz w tym przypadku ma na celu podkreślenie wewnętrznej równowagi między życiem człowieka a życiem natury. (7, s. 77)
Dwutomowe „Ulubione” Borysa Jekimowa (Wołgograd, 1998) zawiera najlepsze dzieła pisarza, które były wielokrotnie publikowane w Rosji i za granicą. Czytane razem, tworzą wielkie epickie płótno współczesnego rosyjskiego życia. Za mnóstwem pozornie niezwiązanych ze sobą sytuacji ujawnia się jedność światopoglądu autora, oparta na głębokim przekonaniu: najważniejsze w człowieku jest jego dusza, jego człowieczeństwo, zdolność do współczucia i empatii, prowadzące do ustanowienie jedności między ludźmi.
Bohaterowie B. Ekimowa to w większości zwykli, z pozoru niczym nie wyróżniający się ludzie ukazani w życiu codziennym. Jednak w pewnej sytuacji robią rzeczy podyktowane nie osobistymi korzyściami czy względami praktycznymi, ale współczuciem dla drugiego człowieka, umiejętnością zrozumienia czyjegoś bólu. Ta cecha bohaterów Jekimowa w nowy sposób podkreśla ich charakter, nadaje mu moralną głębię. (6, s. 211)
Czasopismo „Lekcje Literatury” (dodatek do czasopisma „Literatura w Szkole”) nr 8 - 2005 jest w całości poświęcone lekcjom opartym na opowiadaniach Borysa Jekimowa. Potwierdza to znaczenie i aktualność jego twórczości dla młodszego pokolenia.
Zrozumienie szczęścia i sensu życia przez bohaterów B.P. Ekimow
Praca jest środkiem, celem i sensem życia bohaterów Jekimowa.

Robotnicy wiejscy, którzy przez całe życie pracowali na roli i żywią się nią, są głównymi bohaterami wielu opowiadań Ekimowa. Cała gorycz i radość ich życia jest w pracy. Odebrać im prawo do pracy - przestaną się czuć ludźmi. Kim oni są? Starzy mężczyźni, aw większym stopniu starsze kobiety, które całe życie pracują, po prostu nie mogą inaczej. A ile w nich ciepła, otwartości i wszechogarniającej życzliwości...
A pierwszym z nich był Kholyusha z opowiadania „Kholyushino Compound”, który otworzył Ekimov na cały kraj. Naprawdę nazywa się Varfolomey Maksimovich Vikhlyantsev. (Święty Sergiusz z Radoneża był również nazywany Bartłomiejem).
„Nikt na farmie nie pamiętał, że w domu Vikhlyantsev, w którym mieszka siedemdziesięcioletnia Kholusha, kiedyś mieszkała silna rodzina: ojciec, matka, trzech synów i córka. Wszyscy nad tym pracowali. Pięć czy dziesięć lat temu „garbata, skurczona stara kobieta z gałązką, w zawiązanej spódnicy, błąkała się po płytkim biegu. Była to mama Kholushy, która zazwyczaj zajmowała się ptakami. Ale teraz jego matka nie żyje, a Kholusha mieszkał sam. Żył i nadal prowadził ogromną farmę, często nie wiedząc dokładnie, ile ptaków i żywego inwentarza wędruje po jego zagrodzie. Sam Kholusha nie wie, dlaczego tego potrzebuje, uzasadniając swoją działalność gospodarczą jednym zdaniem: „Władze nas wzywają”.
Może więc główną zachętą do naprawdę ciężkiej pracy Chołuszyna jest zysk, może bogiem, którego czci, są pieniądze?
NIE.
Nie jest to pragnienie gromadzenia, ale coś innego. Jeśli Kholusha jest na coś chciwy, to tylko na pracę. V. Palman ma rację, „ma taką chciwość pracy, że wszystko inne odrzuca, nie myśli się o wygodach życia, tak jak nie myśli się, nawiasem mówiąc, o bogactwie i lenistwie, współmiernym do zgromadzonych tysięcy” (Literaturnoe obozrenije. 1981. N 7. S. 26). Dla Chołuszy nie ma i nie może być innego życia niż wieczna praca chłopska. Jest niewolnikiem jednej pasji, posiadaczem jedynego, ale niezwykle potrzebnego „niedoborowego” talentu naszych czasów - obsesji pracy.
Rzeczywiście, Chołusza, ze wszystkimi swoimi zaletami i wadami, był wychowywany przez „siłę ziemi”, inspirowaną „poezją pracy na roli”, która ... zadowala chłopa zarówno moralnie, jak i estetycznie, jest zarówno środkiem, jak i koniec i sens życia”. (22, s. 136-137)
Wydawało się, że będzie można odpocząć: zestarzał się, zachorował, miał własny dom, miejski.
Ale nie, Kholusha nie może tego zrobić. Łatwiej mu umrzeć na swoim podwórku, „wbijając w ziemię swoją sczerniałą twarz” (22, s. 138).
A oto kolejna bohaterka, Baba Polya z opowiadania „Ostatnia chata”.
Podobnie jak Kholusha, Baba Polya jest ciałem z ciała wioski, cząstką samej natury, żyjącą zgodnie z jej nakazami. Nawet jak jest chora, to sama uprawia ogródek, żeby „własnoręcznie, dobrze”, choć wtedy musiała „leżeć płasko i czołgać się przez cały tydzień…” Oto jej morał prawa życia:
„Ale dla mnie trochę jest lepiej, ale szczerze… Miedź, ale moja własna… bosko, po ludzku…”
„Po bosku, po ludzku…” Tak żyła Baba Polia i tak umiera w swojej nijakiej chacie, modląc się przed śmiercią do Boga nie za siebie, ale za dzieci, „które żyją i żyj, żyj i raduj się”. Umiera spokojnie i czysto, jak umierali sprawiedliwi na Rusi. (22, s. 139)
Ekimow ma bohatera nie wieśniaka, ale równie mającego obsesję na punkcie pracy.
Taki jest „oficjalny człowiek” Trubin, bohater historia o tym samym tytule, w którym prawie połowa przeżytych lat jest oddawana roślinie. „Dni lecą niepostrzeżenie, podobne do siebie, po brzegi – od wcześnie rano do późnego wieczora - wypełnione pracą, próżnością, szaleństwem, krzykiem, wieczną bieganiną.
Zadaje sobie pytanie „Czy kocham swoją pracę?” I sam sobie na nie odpowiada: „Jaki normalny człowiek może pokochać takie szaleństwo: każdego dnia jesteś besztany i ty też; biegać od rana do wieczora...” A potem komentarz autora: „Nie, Trubin nie lubił swojej pracy”.
Ale następnego dnia do warsztatu przychodzi Dmitrij Pawłowicz: „I to było tak, jakby jakiś przełącznik kliknął w Trubinie i wybił mu pamięć o wszystkim, co pozostało poza progiem warsztatu, i kazał mu wykonać swoją pracę. ”
Wtedy staje się jasne, jaki jest prawdziwy stosunek bohatera do pracy, do jego życia. A pytanie, które sobie zadaje, można sformułować inaczej - „Czy kocham powietrze, którym oddycham?”. W zasadzie będzie to samo. Można nie kochać powietrza, ale bez niego żyć?.. Ta „szalona” praca od dawna jest częścią samego Trubina i nie będzie mógł bez niej żyć, tak jak nie będzie mógł opuścić fabryki . „Dożywotnia fabryka” – w tej definicji podarowany Dmitrijowi Trubin jako jeden z młodych robotników odzwierciedla wewnętrzną esencję bohatera” (5, s. 187).
Nie będzie mógł się na to zdecydować, bo nie myśli o sobie poza wielkim, społecznie znaczącym biznesem, bo jest w nim prawo moralne, które każe mu robić wszystko na rozkaz swego Sumienia, łącząc Trubina z nić cywilnej ciągłości z pokoleniem weteranów fabrycznych. „Och, stary, dobrze zrobiłeś, stary” – Trubin zastanawia się nad jednym z nich – „gdyby tylko wszyscy tacy byli, jak dobrze pracowali… Powinniśmy dodać stulecie takim ludziom. A oni im to odebrali: i przez wojnę, i przez lata głodu, i przez taką pracę. Wszyscy doświadczyli na własnej skórze, ale nie poczuli się zgorzkniali, stali się milsi i bardziej szczerzy. Ile, no, ile lat go znam, ale żeby choć raz zobaczyć go bezczynnego... Czy tak było? Nie, nie zrobiłem tego. W weekend trzeba - odejdzie, trzeba zostać po zmianie - pozostanie. Zostanie, nie ma co prosić. Widzi potrzebę. I stać się maszyną pod koniec miesiąca - tak będzie. I ani słowa. Zna potrzebę. I nie potrzebuje żadnych słów.
„On sam pozostanie… Sam widzi potrzebę…” Nieprzypadkowo pisarz tak uparcie podkreśla tego „siebie”. To kwintesencja charakteru człowieka, który pracuje nie z przymusu i nie w oczekiwaniu na długi rubel, ale dlatego, że nie może nie pracować, zdając sobie sprawę z wiecznej naturalnej wielkości i realizując własne potrzeby. W końcu nikt nie wzywa Baby Polii, która upadnie przemęczona, ani Chołuszy, która wbije swoją sczerniałą twarz w ziemię, do pracy, która rozdziera żyły. Wszystko robią sami… To ich własny wybór, ich pragnienie. I dlatego, przy całej ciężkiej pracy jego pracy, Kholusha jest najbardziej wolny człowiek który cieszy się prawdziwą, a nie urojoną wolnością, który jest dumny z drugiego, który wyklął się z pracy przynoszącej radość i przyjemność. (22, s. 140)
Takie podejście do pracy nas zadziwiło, po prostu zszokowało, wzbudziło podziw dla tych ludzi i dumę z nich.
Aktywna miłość jest podstawą zachowań życiowych, moralnym rdzeniem bohaterów Borisa Jekimowa.

„Problem sensu życia jest jednym z centralnych w twórczości B. Ekimowa. Jego bohaterowie odzwierciedlają podstawy moralne istota ludzka, jego prawdziwe i fałszywe wartości. Jeden z bohaterów opowiadania „Chłopiec na rowerze”, Victor, dokonuje ostrej rewizji własnego życia. Kiedyś ukochany zawód lotnictwa wydaje się zbędny, a nawet szkodliwy dla człowieka, jego własne życie - zmarnowane. (6, s. 212)
Rozumie, że sens życia jest zupełnie inny: „Samochody, samochody… A gdzie jest ich granica? Gdzie jest rozsądna granica? Tak długo, jak jest wystarczająco dużo miejsca na ziemi? Dopóki jest miejsce na niebie? Czy jesteśmy w wiewiórczym kole? Może już teraz staramy się nie dla ludzi, a dla maszyn? Potrzebują nowej i nowej ropy, metalu, węgla. Coraz więcej, ale co z osobą… Ogólnie rzecz biorąc, człowiek potrzebuje kawałka chleba i kubka wody. Reszta jest zbędna. Chleb i woda. Tutaj mieszka. I żywą duszę. I mądrość do zrozumienia: żeby się nie przejadać i nie upijać, on przychodzi na ziemię, a nie zbierać bibeloty. Ale żyj. Jedyny raz. Na pięknej krainie, cudownie zaaranżowanej: z zielonym lasem i trawą, z błękitną wodą i niebem, z ludźmi-braćmi, kochani, kochani. I cała mądrość świata, wszyscy jego najlepsi ludzie od stulecia do stulecia, powtarzają: żyj łatwiej. Najwyższą mądrością jest nie być mądrzejszym. Główną rzeczą, którą ci dano, jest życie. Inaczej zostaniesz oszukany. W świecie być i świat nie jest znany? chodzi o nas..."
Victor, poszukując przyczyn duchowej pustki, zdaje sobie sprawę, że jedną z głównych jest zanurzenie w świat materialnych zainteresowań:
„Nie, nie pracujemy za chleb. Nasze matki za uczciwy chleb, a my za diabła. Czy zestawy mebli japońskich - to jest chleb? A co z niemieckimi łazienkami? Srebra, złote bibeloty? Tak, a nawet w jedzeniu: pasztety, oliwki, wszelkiego rodzaju bzdury - co to za chleb… ”
Bohater rozumie, że szczęście życia leży w samym życiu na jego ukochanej ojczyźnie:
„Na co spędzamy życie, co z tym robimy… W końcu już nie będzie. I marnujemy to.
Zostałam piętnaście dni w domu. A to równa się piętnaście lat życia. Tak, tak... Długie dni, mądre, szczęśliwe. Idź na Vihlyaevskaya Gora i usiądź, popatrz, pomyśl. Jak rośnie trawa. Jak płyną chmury. Jak żyje jezioro? Oto ludzkie życie. Pracuj w ogrodzie, tkaj plecionkę na podwórku. I żyć. Słuchaj jaskółek, wiatru. Słońce wschodzi dla ciebie, spada rosa, deszcz - wszystko jest dobre, słodkie. Zarobić na chleb i żyć. Żyj długo i mądrze, aby później, na skraju, nie przeklinać siebie, nie zgrzytać zębami. Drugie życie nie jest dane, a żałowanie go jest puste. Ale tęsknić za swoim jedynym... Co za katastrofa.
A Khurdin, przyjaciel Victora, również kieruje swoje myśli do swojej rodzinnej ziemi Dońskiej:
„Ojczyzna... Z dala od niej każdy pamięta kawałek ziemi, który od dziecka tkwi w jego sercu. Tam niebo jest bardziej przestronne i gołębie, tam słońce patrzy czułym matczynym okiem, tam wiatr - zamknij oczy - znów przeniesie Cię w odległy, nieodwołalny czas ...
I Victor miał rację: nic więcej niż zabawka wszystkich ich spraw. A co z życiem? Ile złotych dni odpłynęło. A teraz musimy policzyć resztę.
W latach 90. Borys Jekimow stworzył szereg dzieł, w których przejawia się pragnienie pisarza zrozumienia najważniejszych fundamentalnych podstaw ludzkiej egzystencji. Narracja prowadzona jest w nich w pierwszej osobie i wydaje się, że słyszymy głos samego autora.
I bardzo często temat sensu życia nierozerwalnie łączy się z tematem ojczyzny. Tylko tutaj, w naszej ojczyźnie, szczęście jest możliwe.
„Tak, żadna ciemność nie może ukryć się przed oczami osoby z tej przestrzeni ziemi, która urodziła się z nim i trzymała go w ramionach częściej niż jego matka; wyciągała swoją miękką dłoń, kiedy upadał, nie mogąc utrzymać się na jego chwiejnych nóżkach; leczyła jego chłopięce otarcia - bez lekarzy, swoją trawą, czy to łopianem, babką lancetowatą, czy tylko lekkim pyłem; żywiony w różnych latach kupyrem, tragusem, bułkami, sznurkiem, szczawiem kwaśnym, słodką lukrecją, baziami brzozowymi i topolowymi, grzybami i jagodami, żywiony bez przerwy zarówno w latach burzliwych, jak i dobrych, dawał czystą wodę do picia i wychowywał do jego stopy.
Żadna ciemność, z wyjątkiem śmiercionośnej, nie ukryje się przed oczami osoby, która rozciąga się na ziemi, która nazywa się jego ojczyzną. ("Poruszający")
Co więcej, ten temat ojczyzny brzmi, podobnie jak w powyższym przypadku, najczęściej w organicznym, nierozerwalnym związku z tematem natury.
Obraz otaczającego świata podlega zatwierdzeniu idei samoistnej wartości życia - jednej z głównych w twórczości pisarza. Krytyk Gorłowski uważa, że \u200b\u200bw Ekimowie najważniejsze jest „miłość autora do zwykłego życia”.
Fabuła„Muzyka Starego Domu”.

„Wcześniej, w młodości, kochając muzykę, chodziłem na koncerty do filharmonii, m.in Teatr operowy. Fortepian, delikatne skrzypce, potężne organy, orkiestra symfoniczna, romans, pieśń, aria, duet czy opera - wszystko było w moim sercu.
Czas minął. A teraz?.. Dzięki muzyce! Pomogła mi - nie nagle! - ale usłyszeć nieznaną wcześniej muzykę życia.
Mimowolnie słuchasz burzy, hałaśliwej ulewy, potężnego dryfu lodu, burzy morskiej. Ale krok po kroku, jakby pojawiła się plotka. Od grzmotu i błyskawicy przechodzisz do prostego, codziennego, ale nie mniej pięknego i zawsze tam jest, w pobliżu starego domu, na naszym podwórku.
W dzieciństwie wszyscy marzymy o czymś odległym, wielkim: Himalajach, Alpach, Wielkim Oceanie - niezrozumiałym pięknie. Dzięki artystom. Otworzyły mi oczy i pomogły mi zobaczyć coś innego. Studia w Muzeum Rosyjskim. Nie pamiętam nawet czyj, wydaje się Shishkina. Kawałek ziemi, trawa i proste stokrotki. Ale nagle, jakby ściany zniknęły i duże miasto nie, ale żywa ziemia - oto ona i żywa trawa, kwiat. Czy to nie cud? Albo portret Nadii Derviz, Valentina Serowa, niedokończony, namalowany nawet nie na płótnie, ale na blasze dachowej. I wcale nie, piękna. Ale jakie oczy... Jaka cudowna twarz! Oto on - twój mężczyzna, blisko mnie. A ilu z nich jest w pobliżu?... Przechodzą obok mnie niezauważeni. Dzięki artystom. Pomogli mi. Teraz rzadko chodzę do muzeów, ale codziennie widzę piękno ziemi, ludzi, życia. A wszystko to tutaj, w pobliżu starego domu.
„Głos z nieba”

„... Czasami nawet w życiu codziennym: w miejskim tłumie, pracach domowych, przypadkowo podnosisz wzrok i zamarzasz, zapominając o wszystkim. Czy to wina? odległe niebo, chmury czy gwiazda wieczorna: odpoczynek dla oczu, pokój dla serca, wielka pociecha dla duszy. Ten? wysoki głos, która czasem nas wzywa, podnosząc nas z otchłani ziemi, abyśmy pamiętali: na tym świecie żyjemy pod białym niebem.
Główną ideą opowieści „W drodze” jest to, że życie dane człowiekowi ma wartość absolutną, świat przyrody jest piękny i wieczny, a w obliczu tego drobne ludzkie namiętności wydają się śmieszne. Pomysł ten przygotował poprzedni pejzaż - opis Donu, bezmiaru rzeki, krainy otwierającej się na spojrzenie obserwatora z wysokiego brzegu Donu. Najważniejsze w tym krajobrazie jest poczucie nieskończoności przestrzeni.
„Drobne ludzkie kłótnie wydają się takie śmieszne na… skrawku ziemi unoszącym się w zielono-niebieskim wszechświecie.
A w nocy, zwłaszcza jesienią, kiedy świat gwiazd zstępuje na tę ziemię i ogrzewa i ochładza wieczną duszę, jakże więc nie rozumieć, że ziemski firmament jest tylko małą wyspą w wiecznej przestrzeni i przez długi czas, a ty jesteś całkowicie prochem. Radujcie się więc, że żyjecie w tym olśniewającym i boskim świecie, żyjcie i radujcie się z wdzięcznością w sercu i na ustach.
„Szczęście życia jest w samym życiu, miłość do ojczyzny” - przekonują nas bohaterowie Ekimowa, to było dla nas prawdziwe odkrycie.
Główne i drobiazgi w życiu bohaterów opowieści Ekimowa.

Mówiąc o szczęściu i sensie życia, zastanawialiśmy się, co jest najważniejsze dla bohaterów Ekimowa, a co jest nieistotne? Opowiadają nam o tym historie „Mów, matko, mów ...”, „Tara i bary”, „Krzew róży”, „Od ognia do ognia”.
W opowiadaniu „Krzew róży” bohater jest zajęty swoimi zwykłymi sprawami - musi przywieźć samochód z węglem, przeciągnąć go do stodoły. Wyszedł na ganek i nagle „zobaczył: rozkwitła róża… Jeszcze wczoraj była zielona, a teraz usiana szkarłatnymi różami. I świeciło, jakby igrał na nim młody świt. Grała i nie wychodziła. I coś się zmieniło w człowieku, przewróciło się w duszy. Serce, otwierając się na piękno, jakby rozmrożone, ożyło.
Za węgiel trzeba było płacić na poczcie. Kasjer ze złością obrzezał go, nie sporządził dokumentów: przelewu. „Nie chciałem dzisiaj przeklinać, nie brałem prysznica. „Cóż, Pan jest z tobą” – powiedział. - Poczekam. Pół godziny, czy coś, masz tę rigmarole. Palę swobodnie. ? Spojrzał na kasjerkę i zrobiło jej się żal.
- Czekaj... - powiedział. - Rób swoje. Jestem dziś na wakacjach. Dwa dni, nigdzie się nie spieszyć. A róża zakwitła dzisiaj u nas - dodał nie na miejscu i roześmiał się.
Wschodziło słońce, było gorąco. Kwitnący krzew stał się teraz całkowicie piękny, wydawał się pokryty zaczerwienieniem od góry do dołu. Na zielonym listowiu, w cieniu, kwiaty delikatnie szkarłatne od kropli rosy, a z góry płonęły czerwonym ogniem, wydzielając ledwie słyszalny zapach.
Odpoczywając, Tymoteusz usiadł obok kwitnącego krzewu. nie chciałem palić. Pociągał hałaśliwie nosem, wyczuwał subtelne kwiatowe perfumy, patrzył na róże, a jego oczy mrużyły się w uśmiechu lub szyderstwie do samego siebie. W końcu nie lubił kwiatów, człowieku. ”
Jego stosunki z teściową nie układały się zbyt dobrze, a potem nagle zdał sobie sprawę, że to wszystko drobiazgi, wszystkie te bzdury i obelgi.
„Palił, aw głowie kłębiły mu się myśli: o dzisiaj; o życiu, o teściowej io sobie też. Spojrzał na letnią kuchnię. Powstał jako budynek gospodarczy, ciepły, mieszkalny zimą, z dalekim widokiem - dla osób starszych. Starcy Timofiejewa zginęli. I czas, żeby teściowa tu przyjechała i poszła odpocząć, nie ma po co chodzić sama. A stare, te wszystkie bzdury, wszelkiego rodzaju poruczników i inne obelgi - po co pamiętać. Sam nie jestem młody, moje skronie są szare. Muszę powiedzieć Valentinie.
Pamiętali o swoich, matka i ojciec nie żyją. Dzieciństwo. Jak żyli, Panie... Zwłaszcza po wojnie. Pamiętanie boli. A teraz - grzech narzekać. Oby tylko nie było wojny”... I ciepło i miłość też napływają do tego domu. Ale to jest najważniejsze.
Szczególnie wzruszyła nas historia „Mów, mamo, mów…”. Katerina, pomarszczona, garbata stara kobieta, ale wciąż zwinna stara kobieta, ma córkę, która mieszka w oddalonym o sto pięćdziesiąt mil mieście. Trudno jej samej na farmie, ale pojawił się „komunikator” - telefon komórkowy:
„Mobile!” z dumą powtórzyła słowa miejskiego wnuka. - Jedno słowo - mobile-la. Nacisnąłem przycisk i od razu? Maria. Kolejny wciśnięty - Kolya. Kogo chcesz żałować? A dlaczego nie mielibyśmy żyć? zapytała. - Po co wyjeżdżać? Rzuć chatę, farmę ...
Zaśpiewa wesoła muzyka, w pudełku zabłyśnie światełko. Z początku starej Katerinie wydawało się, że tam, jak w małym, ale telewizorze, pojawi się twarz jej córki. Odezwał się tylko głos, odległy i nie na długo.
- Mamo, cześć! Czy wszystko w porządku? Dobrze zrobiony. Jakieś pytania? To dobrze. Pocałunek. być-być
Nie będziesz miał czasu, aby dojść do siebie, a już zgasło światło, pudełko ucichło ...
-Nie zdążysz otworzyć buzi, a pudełko już zgasło.
„Co to za namiętność…” – burknęła stara kobieta. - Nie telefon, jemiołuszku. Wołał: bądź, bądź... Niech ci się stanie. I tu..."
Ale w życiu jej staruszka było wiele rzeczy, które chciałem opowiedzieć bardziej szczegółowo: o jej marzeniach, nieistotnych dla innych wydarzeń, o tym, jak wpadła pod czarną gruszkę, którą tak bardzo kochała jej córka. Ale odpowiedź brzmiała:
„Mamo, proszę, bądź bardziej precyzyjna. O sobie, a nie o czarnym mięsie. Nie zapominaj, że jest to telefon komórkowy, taryfa. Co boli? Nic nie złamał?"
Ale małe rzeczy też są ważne. A co ważniejsze, bliscy żyją. Na szczęście moja córka w porę się o tym przekonała. W końcu nie to, o czym on mówi, ma znaczenie. bliska osoba a to, co mówi, po prostu żyje.
„W odległym mieście jej córka usłyszała ją, a nawet zobaczyła, zamykając oczy, swoją starą matkę: małą, zgarbioną, w białej chusteczce. Widziałem to, ale nagle poczułem, jak chwiejne i zawodne jest to wszystko: komunikacja telefoniczna, wizja.
- Mów, mamo... - prosiła i bała się tylko jednego: nagle urwać się, a może na zawsze, ten głos i to życie. - Mów, mamo, mów ... "
W opowiadaniu „Taras i bary” stary dom, Który długie lata wydawało się przytulne i ciepłe, nagle zrobiło się ciasno. Próżność, drobne pretensje zniszczyły jego ciepło.
„Wtedy babcia Lyuba nie zadowoli młodych, a Valentina prychnie, wtedy sami młodzi zrobią coś złego. Słowo w słowo... Skandal to nie skandal, ale zaczęli żyć inaczej.
Czasami wieczorem zbiegają się - kontenery i bary ...
Dobrze jest posiedzieć na podwórku. Wieczór. Świt gra na niebie. Rozmowy toczą się jak co. Babcia Lyuba nadaje wiadomości uliczne, Polina i Valentina - swoje. Przyjdą sąsiedzi. Smoły i bary...
Ale tego lata ławka pod gruszą często była pusta. Albo babcia Lyuba ucina sobie drzemkę sama. Wpadnie sąsiad, powie: „Nie siadaj?…” - i wyjdzie. Czasami Polina usiądzie na chwilę. A młodzi są w pokoju. Valentina wybiegnie z domu, wbiegnie do domu - i to wszystko. Zrobiło się smutno.
A potem babcia Lyuba wyjeżdża do ogrodu, szukając tam opieki. Albo rozmowa z kotem.
I wtedy zobaczyłam kotka.
„Moja córka przechodziła obok. Babcia Luba nazwała ją:
- Idź zobacz...
- Co? Polina zatrzymała się.
- Jak dziecko...
Był taki dobry, ten mały puszysty kotek, w całym swoim dziecięcym wdzięku, tak naiwnie, ufnie patrzył na świat. Patrzyłem, patrzyłem i ziewałem.
Matka i córka uśmiechnęły się jednocześnie.
„Dziecko, to jest dziecko” - powiedziała Polina w zamyśleniu.
„Dziecko…” zgodziła się babcia Lyuba, nie spuszczając wzroku z kotka.
- Patrzy... I wszystko widzi, i wszystko rozumie. Po prostu nie powie.
- Cóż, oczywiście - Pauline nie uwierzyła. - Bezsensowne.
– Cóż za sens – powiedziała z przekonaniem babcia Luba. - Waleczka tak po prostu wychodziła.
- Jaka Waleczka? Polina nie zrozumiała.
- Co... tak, nasze. Valechka była mała - wyjaśniła babcia Lyuba. - To też tak wygląda. Nie miała jeszcze roku, miała osiem miesięcy. Wyrżnął się pierwszy ząb ... Powiem jej, że to się stało: rośnij, rośnij, Valechka, rośnij, moja próżność. Dorośniesz, naszym zdaniem zaczniesz rozumieć, wtedy zrobimy z siebie głupka. Długie życie...
Valentina, ta sama wnuczka, o której rozmawialiśmy, stała jak sparaliżowana i łapała każde słowo, słyszała każde słowo. W słowach starej babki nie było ani wyrzutu, ani bólu. Tylko w ostatnim: „… zróbmy bałagan. Długie życie… — coś było słychać.
A młoda kobieta nagle poczuła taką litość i ból, że zabolało ją serce. Cofnęła się, cicho, cicho, żeby babcia i mama nie usłyszały, cofnęła się i usiadła na ganku. „Boże…” – pomyślała. „Boże… Co za głupiec ze mnie… Okrutny głupiec… Małe rzeczy, żale za grosze… Mój Boże… Łzy napłynęły, nie otarła ich, i wstając łatwo, w przypływie serca rzuciła się do babci, pobiegła do niej i pochylając się, całując miękkie policzki, szepnęła: „Babaneczka… Babaneczka…” Potem usiadła obok mnie.
I w starym domu zapanował spokój. Wszystko to drobiazgi, a co najważniejsze - opiekować się krewnymi i przyjaciółmi, a nie bliskimi, aby dać im swoje ciepło, miłość, dopóki jest to możliwe, dopóki żyją.
Historia „Od ognia do ognia” wydała nam się bardzo interesująca. Nie chodzi tylko o dostrzeganie piękna otaczającej nas rzeczywistości, tak jak widział to narrator w zwykłej wierzbie, ale także o niesienie swojej radości, odkrycia innym ludziom.
„Ile takich ciepłych minut w naszym życiu, które przeminą, ale zostaną zapamiętane. Każdy to ma? własny.
Wspomnienie z dzieciństwa, jeden ze zwykłych dni. Pewnego ranka, późnym wieczorem, kiedy twoja mama, babcia, kłania się tobie. Ciepłe dłonie, miła twarz. Fala miłości. Przechodzi, ale pozostaje.
I tu? małe dziecko w kołysce. Wciąż bezmyślny, coś bełkocze. Wyciąga do ciebie ramiona, a jego oczy są takie radosne... Albo - żółte liście topoli, ich miękki dywan. To jest jesień. Kwitnący krzew wierzby wiosną. Czyjaś jasna twarz...
Ludzie też mogą być światłami i nieść innym swoje światło, swoje ciepło.
To bohaterowie opowiadań Borysa Jekimowa. Czy rozumiemy, co jest dla nich ważne? dawać innym swoją duszę, swoje ciepło, być światłami, które pomagają żyć i przetrwać w tym życiu. Kłótnie, drobne kłopoty? to wszystko drobiazgi, nie powinny przesłaniać życia, uczuć ludzi od nas.
Pisarz Borys Ekimow o szczęściu i sensie życia.

Zastanawiając się nad bohaterami opowiadań Borysa Pietrowicza Jekimowa, zastanawialiśmy się, jak sam pisarz rozumie szczęście i sens życia?
16 lutego 2007 roku odbyło się spotkanie pisarza z młodzieżą szkolną, na którym byliśmy obecni. Podzielił się z nami swoimi przemyśleniami:
Pisarz opowiadał nam o doświadczeniu ludzkości i narzekał, że nie mamy doświadczenia ludzkiego życia. W naszym kraju na raka choruje 10 tysięcy dzieci, co trzecie z nich umrze. A jednocześnie ktoś z bogaczy w kurorcie żyje 200 000 euro w jeden dzień. Artysta słowa mówił o tym, co najważniejsze w naszym życiu i małych rzeczach. Piękne bibeloty, pierścionki, Telefony komórkowe- wszystko to jest przymiotnikiem, wszystko to drobiazgi.
„Co jest najcenniejszą rzeczą w życiu? - Życie!
Czy dużo potrzebuję? -
Bochenek chleba i kropla mleka.
Tak, to jest niebo. Tak, te chmury.
Czy możemy zobaczyć niebo? Rozejrzyj się! Nie widzimy nieba ani pięknych ludzi, nie słyszymy świergotu ptaków.
Musimy zrozumieć, że życie jest długie, ale można je przegapić. Musimy spróbować stać się mężczyzną, zrozumieć, dlaczego przyszedłeś na świat. Jeśli nie podoba ci się świat, stwórz własny. Jak ważny jest pokój w rodzinie! Nigdzie indziej nie spotkacie się z taką szczerością i sympatią, aw każdej chwili będziecie objęci rękami swoich bliskich, rękami przyjaciół. Musimy to cenić”.
Na pytanie: „Co Cię cieszy i zaskakuje w dzisiejszym życiu?” Borys Pietrowicz Ekimow odpowiedział: „Życie! Życie we wszystkich przejawach!
A kiedy jeden z nauczycieli zwrócił uwagę na tragizm jego opowiadań, pisarz sprzeciwił się: „Piszę o szczęściu. O szczęściu życia!
Podsumujmy wszystkie powyższe. Szczęście i sens życia bohaterów opowiadań Borysa Jekimowa i samego pisarza w samym życiu, czynna miłość do ludzi, przyrody, ojczyzny, umiejętność odczuwania i rozumienia jej piękna, pracy na jej korzyść.
ZrozumienieszczęścieIi znaczenieAżycienowoczesnyminastolatekJestemw porównaniu dobohaterowie opowiadań B. P. Ekimowa

Aby dowiedzieć się, jak współcześni nastolatkowie rozumieją szczęście i sens życia, w szkole nr 98 przeprowadzono ankietę socjologiczną wśród uczniów klas 7-11. W badaniu wzięło udział 118 osób, z czego w klasach 7-8 – 47 osób, w klasach 9-11 – 71 osób. Dzieciom zadano następujące pytania:
1. Gdzie widzę sens życia?
2. Po co żyję?
3. Czym jest dla mnie szczęście?
4. Najwyższą radością jest ...
5. Największym problemem jest...
6. Najważniejsze w życiu jest ...
7. Małe rzeczy w życiu są...
8. Radości życia to...
9. Bycie człowiekiem oznacza…
10. Dlaczego kocham życie?
Na niektóre pytania nie wszyscy uczniowie udzielili odpowiedzi. Osobno przeanalizowaliśmy odpowiedzi uczniów klas 7-8 i 9-11.
Te same pytania zadaliśmy przez telefon pisarzowi B.P. Ekimowowi. Powiedział: „Wszystko jest w moich opowiadaniach, odpowiedziałem na wszystkie zawarte w nich pytania”, ale mimo to zgodził się udzielić krótkich odpowiedzi:
1. W życiu.
2. Żyć.
3. Życie.
4. Życie.
5. Śmierć bliskich.
6. Na żywo.
7. Wszystko oprócz samego życia.
8. Jest ich wiele. Nie możesz wymienić wszystkich. Niesie radość każdego dnia. Bliscy ludzie, przyroda, dużo więcej.
9. Bądź człowiekiem.
10. Za to, że jest to ludzkie życie.
Porównywaliśmy oczywiście nie tylko te lakoniczne odpowiedzi, ale także wypowiedzi pisarza w prasie oraz rozumienie szczęścia i sensu życia przez jego bohaterów.
7-8 stopni

Interesowało nas, czy istnieje wspólne rozumienie sensu życia przez uczniów klas 7-8 i bohaterów Ekimowa.
Zbudowaliśmy diagram i porównaliśmy odsetek odpowiedzi różniących się od rozumienia sensu życia przez bohaterów Ekimowa z odsetkiem odpowiedzi do nich podobnych. Wynik nas zaskoczył: dziewięć na dziesięć pytań zawierało bardziej ogólne odpowiedzi.
Przyjrzyjmy się, jakie wartości są na pierwszym miejscu wśród młodszych nastolatków iw czym dokładnie pokrywają się lub nie pokrywają się z wartościami bohaterów dzieł Ekimowa. Przeanalizujmy, jaki jest sens życia, po co żyją, czym jest dla nich szczęście.
Analizując odpowiedzi na pytania uczniów klas 7-8 uzyskaliśmy następujące wyniki:
Pytanie „Jaki jest sens życia?”

№	Wartości	Liczba odpowiedzi
1	Na żywo. Ciesz się życiem	11
2	Osiąganie celów.	10
3	Aby zdobyć wykształcenie.	9
4	Ożenić się (ożenić się).	5
5	Być zakochanym.	3
6	Pomagać innym ludziom.	3
7	Zbuduj dom, posadź drzewo i wychowaj dziecko.	2
8	Stanowisko.	2
9	Szanujmy tych, którzy oddali za nas życie.	1
10	Zachowaj wszystko, co najlepsze.	1
11	Pomóż ojczyźnie.	1
12	Przynieś ludziom radość.	1
13	Odnajdź siebię.	1
14	Być szanowanym.	1
15	Odkryj talent.	1
16	Dorastać.	1
17	Szczęście, dobre samopoczucie i zdrowie Twojej rodziny.	1
18	Bądź uczciwym i sprawiedliwym człowiekiem.	1
19	Ciesz się zwykłymi rzeczami.	1
20	Zostaw ślad na świecie.	1
21	Szukaj odkryć i wiedzy.	1

Sens życia studenci widzą przede wszystkim w samym życiu, w cieszeniu się nim. To absolutny zbieg okoliczności z Ekimowem. Po drugie, w osiąganiu swoich celów, a po trzecie, w zdobywaniu wykształcenia - na tym polega różnica. Tylko nieliczni widzieli sens życia w kochaniu, pomaganiu ludziom, czyli w działaniach nie dla siebie, ale dla innych. Padały pojedyncze odpowiedzi: „Niech radość ludziom”, „Pomóż Ojczyźnie”. To im bliska jest czynna życzliwość bohaterów Ekimowa. Praca jako sens życia została wskazana tylko przez 2 osoby na 47, podczas gdy praca była jedną z nich wyższe wartości w twórczości Ekimowa.
Pytanie „Po co żyję?”
Tabela ważności wartości, zbudowana w malejącej kolejności ważności

№	Wartości	Liczba odpowiedzi
1	Kontynuuj swoją rodzinę.	7
2	Zadowól siebie i innych.	7
3	Osiągnąć cel.	7
4	Dla bliskich.	4
5	Przynieś ludziom szczęście.	3
6	Porozmawiaj, zaprzyjaźnij się.	2
7	Aby zdobyć wykształcenie.	2
8	Wnieś cząstkę siebie w ten świat.	2
9	Pomóż Matce.	2
10	Dla Twojej przyszłości.	2
11	Przyczynić się do rozwoju naszego kraju.	1
12	Dorastać.	1
13	Poznaj życie.	1
14	Spróbuj wszystkiego w życiu.	1
15	Pomagać ludziom.	1
16	Poznaj ten świat.	1
17	Dla siebie.	1

Po co żyją? Najważniejszą rzeczą jest kontynuacja rodziny, osiągnięcie celu, zadowolenie siebie i innych. Tylko kilka odpowiedzi było podobnych do odpowiedzi Jekimowa: „Aby dawać ludziom szczęście”, „Przyczyniać się do rozwoju naszego kraju”, „Pomagać ludziom”. A jeden był im przeciwny: „Dla siebie”.
Pytanie „Czym jest dla mnie szczęście?”
Tabela ważności wartości, zbudowana w malejącej kolejności ważności

№	Wartości	Liczba odpowiedzi
1	Kochać i być kochanym (ukochanym).	7
2	Zdrowie bliskich.	7
3	Kiedy w rodzinie wszystko jest dobrze.	6
4	Przyjaźń.	6
5	Kiedy wszyscy są szczęśliwi.	5
6	Życie.	4
7	Skończyć szkołę.	3
8	Osiągnij swój cel w życiu.	3
9	Kiedy ludzie cię szanują.	3
10	Każda mała rzecz w życiu.	1
11	Nie mieszkaj w Rosji.	1
12	Dobra robota.	1

Szczęście dla dzieci polega na kochaniu i byciu kochanym; w zdrowiu bliskich; w przyjaźni; kiedy wszystko jest dobrze w rodzinie; kiedy wszyscy są szczęśliwi. Dla niektórych szczęście to życie. (Odpowiedź pisarza) To prawda, kilka osób widzi go w ukończeniu szkoły i osiągnięciu celu. Odpowiedź jest jedna: „Nie mieszkać w Rosji” to alarmujący symptom.
Pytanie „Najwyższa radość to…”
Tabela ważności wartości, zbudowana w malejącej kolejności ważności

№	Wartości	Liczba odpowiedzi
1	Kiedy jest rodzina.	10
2	Przyjaciele.	6
3	Marzenie się spełniło.	3
4	Wakacje.	3
5	Zwycięstwo.	3
6	Powodzenie.	2
7	Osiągnij swój cel.	2
8	Kiedy jesteś kochany.	2
9	Dobre wieści.	1
10	Aby zdobyć wykształcenie.	1
11	Spokojne życie.	1

Największą radością dla młodszych nastolatków jest rodzina. Dla bohaterów Jekimowa bardzo ważne są również ciepłe relacje w rodzinie, wzajemne zrozumienie między starszymi a młodszymi. Przyjaciele, marzenia się spełniają, wakacje to również częste odpowiedzi. Kilka osób określiło to jako sukces, zwycięstwo i osiągnięcie celu, czyli zaspokojenia własnych potrzeb.
Pytanie „Największym problemem jest…”
Tabela ważności wartości, zbudowana w malejącej kolejności ważności

№	Wartości	Liczba odpowiedzi itp.................

Żywa dusza Tebekinowie mieszkali naprzeciwko biura brygady, po drugiej stronie ulicy. Sama Natalya została wymieniona w biurze jako palacz i sprzątaczka. Było to bardzo wygodne: pensja była solidna, a dom był pod ręką. Zwiedzający, gdy biuro okazało się puste, szli do Tebekinów i pytali, gdzie szukać zarządcy, specjalisty od zwierząt gospodarskich, czy kogoś innego. Powiedziano im. I w ten pogodny styczniowy dzień gość wszedł na dziedziniec Tebekinów, rozejrzał się, bojąc się psa, i krzyknął z bramy: - Właściciele domu? Nikt mu nie odpowiedział. Gość spacerował po podwórku. Przestronne było podwórko Tebokińskiego: dom pod blachą, obok ciepła kuchnia oficyny, szopy, wężownice. Ludzie roili się wokół bazy bydła. Gość podszedł bliżej: starzec i chłopiec sprzątali obornik, wrzucając go do drewnianych sań ze skrzynią. W opuszczonych trojaczkach, pikowanych marynarkach, filcowych butach z kaloszami pracowali w milczeniu i nie widzieli gościa. - Mieć dobre życie! — zawołał do nich gość. Starzec podniósł głowę. – Pani domów – powiedział i zakończył rozmowę, wracając do pracy. Chłopiec w ogóle nie podnosił wzroku, operując łopatą. „Przyniosłem ci łuk od wujka Levona, od Baby Leny” - powiedział gość. Starzec wyprostował się, wsparty na widłach, wyglądał, jakby sobie przypomniał, odpowiedział powoli: - Dziękuję. A więc żywy i zdrowy... Dzięki Bogu. W tej chwili gospodyni wyszła na ganek, a starzec zawołał do niej: - Natalia, poznaj mężczyznę! Chłopiec, zostawiając łopatę, spojrzał na załadowane sanie, powiedział do dziadka: - Zabrali to. Zerknął tylko na przybysza obojętnym spojrzeniem, przyczepiając się do zaprzęgu sań. Sznurek przymocowany do sań był wystarczająco długi, aby chłopiec i staruszek mogli wygodnie się zapiąć. Wzięli od razu i ciągnęli załadowane sanie ubitą w śniegu koleiną na sam dół, do ogrodu. I zgodziłem się, że to kurs starego i małego. Gospodyni była przyjazna i rozmowna. W domu, nie słuchając żadnego powodu, postawiła herbatę i przekąski, żywo wypytując o swoich bliskich. „Teść nie jest boleśnie rozmowny” - powiedział gość. „Staroobrzędowiec” - usprawiedliwiała się gospodyni. - Kiedyś nazywano ich Kulugurami. Zabrali mnie, więc nie jestem do tego przyzwyczajona ... - roześmiała się, przypominając sobie, i wzdychając, dodała w zamyśleniu: - Baba Manya umarł z nami. Dziadek się nudzi, a Alyoshka. Piliśmy herbatę i rozmawialiśmy. Gość przypomniał sobie biznes. - Przyszedłem do twojego biura. - Jest na farmie. Alosza cię poprowadzi. Po prostu zjedz z nami. Wasilij przyjdzie. Zawsze pamięta wujka Levona i jego braci. Są młodzi... - Gospodyni wybiegła na podwórko, zawołała syna i wróciła. - Spójrz na kierownika, nie przychodź na obiad, do nas, do nas. A potem Wasilij będzie obrażony. Drzwi się otworzyły, wszedł syn gospodyni i zapytał: - Dzwoniłaś, mamo? - Zabierz wujka na farmę. Znajdziesz kontrolę. Zrozumiany? – Weźmiemy jeszcze jedno sanie z dziadkiem – powiedział chłopiec. - Huh, rzeczowo ... A potem bez ciebie ... Z dziadkiem ... Syn nie odpowiadając, odwrócił się i wyszedł. Matka potrząsnęła głową i powiedziała przepraszająco: - Prowadzi, prowadzi. Nie dziecko, ale proszek w oku. Kulugurysta... Byk. Gość roześmiał się na ostatnie słowo, ale gdy szli z chłopcem, zdał sobie sprawę, że słowo było trafne. Chłopcu nie zaszkodziło mówić: „tak” i „nie”. Pulchna różowa gąbka wybrzuszyła się do przodu, głowa była duża, klapowana. I wydawał się zastraszać, patrząc z niedowierzaniem, marszcząc brwi. - W której jesteś klasie? - W sekundę. - Jak się uczysz? - Żadnych trojaczków. - Czy w Wichlajewce jest szkoła? - zapytał gość i spojrzał na odległą górę Wichlajewska, która wznosiła się nad dzielnicą i lśniła teraz śnieżną pościelą. - W Wichlajewce ... - Pieszo czy nieść? – Kiedy… – odpowiedział wymijająco chłopiec. - Byłeś w centrum miasta? - Odwiedzić. Mam syna w twoim wieku. Chłopak miał na sobie watowaną kurtkę, przerobioną z wojskowego koloru khaki, z przezroczystymi guzikami. - Czy twoja mama uszyła pikowaną kurtkę? – Baba – odpowiedział krótko chłopiec. „A dziadek zwijał filcowe buty” - domyślił się gość, podziwiając schludny czarny walcowany drut, miękki nawet na pierwszy rzut oka. - Brawo dla dziadka. Chłopak zmrużył oczy, dając do zrozumienia, że ta pochwała jest zbędna. Gospodarstwo stało w pewnej odległości od gospodarstwa, na białym polu, czerniejącym od stogów siana, słomy, kopców silosów. Przysadziste budynki były zasypane śniegiem po okna. Na dachach - bufiaste wysokie kapelusze. Jesień w powiecie ciągnęła się długo, z deszczami. Dopiero w Nowy Rok zamarzł, przez tydzień padał śnieg. A teraz to wyjaśnione. Białe słońce świeciło bez ogrzewania. Drugi dzień był napędzany silnym wschodnim wiatrem. Opuszczam kredę. Leniwie dryfujący śnieg opływał zaśnieżone sastrugi dymiącymi strumieniami. Na folwarku, na jego podstawach, rozlegał się śpiew ptaków: stada wróbli przelatywały z miejsca na miejsce, szukając łatwej zdobyczy: ciężkie gołębie unosiły się jak szara chmura, pokrywając niebo, zataczały krąg i opadały; ćwierkały sroki; prymitywna wrona siedząca na słupach ogrodzenia w cierpliwym oczekiwaniu. "Białoruś", niebieski traktor, buchając dymem, torował sobie drogę głęboką koleiną wzdłuż baz. Z przyczepy, przez rękaw, do podajników wlewała się żółta miazga kiszonki. Krowy śpieszyły się karmić, ptaki gromadziły się. Chłopiec zatrzymał traktor i krzyknął: - Wujku Kola! Nie widziałeś rządu?! - W podgrzewaczu wody! — odpowiedział kierowca ciągnika. A ojciec tam jest. Wybrano ostatnie bydło ciemne jaskinie obora, z kopca krytego strzechą, który wznosił się pośrodku podstawy, spod zagatu, gdzie jest spokój, pod wiatr, cieplej i spokojniej. Teraz wszyscy śpieszyli się do silosu, do jedzenia, ustawiając się w kolejce nad podajnikami. Baza jest pusta. A potem w środku pojawił się czerwony byk. Mały, rozczochrany, w soplach lodu, stał na śniegu z rozstawionymi nogami, pępkiem prawie do ziemi, głową spuszczoną, jakby wąchał. Zauważył go chłopiec, zawołał: - Byk, byk... Dlaczego tu stoisz? Cielak podniósł głowę. - Jakaś ty... Mama tego nie polizała, głuptasie... - powiedział chłopiec i pogłaskał swoją zmierzwioną wełnę. Byk nie wyglądał jeszcze jak bydło, wszystko w nim było dziecinne: miękkie ciało, cienkie, trzcinowe nogi, białe, nie stwardniałe kopyta. Telok dotknął nosem dłoni chłopca i spojrzał na niego dużymi niebieskimi oczami jak pióropusze. – Udusisz się tutaj, dzieciaku – powiedział chłopiec. - Gdzie jest mama? Trudno było czekać na odpowiedź od jałówki, zwłaszcza takiej. Chłopiec spojrzał na gościa i powiedział: – Powinniśmy przynajmniej zabrać go do zagatu, tam jest cieplej. Chodźmy - pchnął jałówkę i poczuł swoje kruche ciało. Telok zachwiał się i miał upaść, ale chłopiec poprowadził go, potykając się na spalonej, pofałdowanej ziemi. Przyniósł cielca i zagata - słomianą ścianę - i tu puścił. - Zostań tutaj. Zrozumiany? Telok posłusznie oparł się bokiem o słomę. Chłopiec, a za nim gość, wyszedł z bazy, jałówka śledziła ich wzrokiem i krzyczała cienkim, beczącym głosem, wyciągając szyję. – Diskanit – powiedział chłopiec z uśmiechem. Przed bramą bazy stał hodowca bydła z widłami. Szukasz swojego ojca? - on zapytał. - Administracja. Oto on – odpowiedział chłopiec, wskazując na gościa. Wszystko jest w podgrzewaczu wody. „I masz tam jałówkę” - powiedział gość. – Tak… Wydawało się, że to nie było wczoraj. - Więc cielę. Dlaczego nigdzie tego nie zdefiniujesz? Pasterz uważnie przyjrzał się gościowi i powiedział wesoło: - Niech się przyzwyczai przez dzień lub dwa, zniesie stwardnienie. A potem to zdefiniujemy. To wszystko, zakaszlał. Wrona siedząca na słupach płotu leniwie podniosła się z buczącego kaszlu i ponownie usiadła. – mądry ptak, - hodowca bydła roześmiał się i przerzuciwszy przez ramię widły, poszedł do stodoły. – Umrze… – powiedział chłopiec, nie patrząc na przybysza. A podgrzewacz wody był ciepły i zatłoczony. Ogień buzował w piecu, dym papierosowy zrobił się niebieski, a na stole leżały arbuzy w białe plamki, skórki z nich i kilka plastrów ze szkarłatną miąższem w kałuży soku. Skąd są arbuzy? gość był zaskoczony. Kierownik działu wstał z ławki na spotkanie z gościem i wyjaśnił: - Podczas układania silosu zrzucono tam kilka ciężarówek arbuzów. Z melonami i falbankami. A teraz otworzyli dół, są naprawdę dobrzy. Jeść. Chłopiec spojrzał na ojca, który go zrozumiał i podał mu kawałek. Gość zjadł, chwaląc, po czym zapytał kierownika: - Skąd wziąłeś jałówki do bazy? Czy masz stado mleczne? - Karmimy yalovyh. I widzą... Co Bóg da. - No, gdzie je zabierasz? – Gdzie… – mruknął kierownik, odwracając wzrok. - Tam. Kto na nich czeka? Są również uważane za niedożywione. Spróbuj odtworzyć. A potem nie wiesz... „Wiem”, gość spuścił wzrok, „tak, jakoś… Wciąż, żywa dusza. Kierownik tylko pokręcił głową. Chłopiec skończył jeść kawałek, ojciec otarł mokre usta dłonią i powiedział: - No to idź do domu. W dziczy wiatr uderzył mnie chłodem w twarz. Ale tak łatwo było oddychać po dymie i parze! Przesiąknięty był mdłym spirytusem słomy i cierpkiej kiszonki, a nawet zapachem arbuza z odkrywki. Chłopiec poszedł prosto na drogę, do domu. Ale nagle zmienił zdanie i pospieszył do bazy bydła. Tam, w ciszy, w pobliżu krytego strzechą muru zagatu, stała w tym samym miejscu czerwona jałówka. Nie zastanawiając się dwa razy, chłopiec poszedł do siana, którego stosy rosły w pobliżu. W minionych latach, gdy domowa krowa Zorka przywoziła cielęta, opiekował się nimi chłopiec ze zmarłą babcią Manyą. I wiedział, jakiego rodzaju senzy małe cielę potrzebowało później. Zielony, z listkami. Powiesili go z wiązką, a jałówka prychnęła. Trudniej było znaleźć takie siano w dużym kołchozie, ale chłopiec znalazł wiązkę lub dwie zielonej lucerny i niósł jałówkę. „Jedz”, powiedział, „jedz, duszo żywa… Żywa dusza… To było przysłowie zmarłej kobiety Mani. Żal jej było bydła, domowego, zabłąkanego, dzikiego, a kiedy robiono jej wyrzuty, usprawiedliwiała się: „Ale co z… Żywą duszą”. Telok sięgnął po wiązkę siana i powąchał ją głośno. I chłopak poszedł do domu. Przypomniała mi się babcia, z którą zawsze mieszkali, aż do tej jesieni. Teraz leżała w ziemi na zasypanym śniegiem cmentarzu. Dla chłopca Baba Manya wciąż pozostał prawie żywy, ponieważ znał ją od dawna i niedawno się rozstał, dlatego nie mógł jeszcze przyzwyczaić się do śmierci. Teraz, w drodze do domu, spojrzał na cmentarz: krzyże były czarne na białym polu. A w domu dziadek jeszcze nie opuścił bazy: nakarmił i napoił bydło. „Dziadku”, zapytał chłopiec, „czy jałówka może żyć samym sianem?” Mały. Właśnie się urodziłem. „On potrzebuje mleka”, powiedział dziadek. - Teraz nasza Zorka powinna przynieść. Teloczka. – Dziś – ucieszył się chłopiec. – Teraz – powtórzył dziadek. - Nie musisz spać w nocy. Strażnik. Obok niego stała krowa, duża, barczysty, i głośno westchnęła. A w domu matka przygotowywała się na spotkanie z gościem: rozwałkowała ciasto na gęsi makaron, aw piecu coś dojrzewało, po chacie obnoszono słodki duch gorącego wypieku. Chłopiec zjadł obiad i pobiegł konno z kopca i dopiero wieczorem wrócił do domu. W domu paliły się światła. W górnym pokoju przy stole siedział przybysz i wszyscy jego krewni. Ojciec, matka, dziadek w nowej koszuli, z zaczesaną brodą, ciocia i wujek oraz siostry. Chłopiec wszedł po cichu, rozebrał się, usiadł w kuchni i jadł. I dopiero wtedy go zauważyli. „Ale nie mieściło się to w naszych oczach, że przyszedłeś!” zdziwiła się mama. - Usiądź z nami do kolacji. Chłopak potrząsnął głową i odpowiedział krótko: „Zjadłem” i poszedłem do pokoju na zapleczu. Wstydził się innych. - Wow i na pełną skalę - skarciła go matka. - Po prostu staruszek. A gość tylko spojrzał na chłopca i od razu przypomniał sobie cielę. Przypomniał sobie i powiedział, kontynuując rozpoczętą rozmowę: Oto żywy przykład. Łydka, ta, do podstawy. Przecież kołchoz powinien się cieszyć z dodatkowego bydła. – Przeżyli… Panowie… – Dziadek potrząsnął głową. I chłopiec zapalił światło w bocznym pokoju, położył się na łóżku z książką. Ale nie czytało. Nieopodal, po drugiej stronie pokoju, siedzieli krewni, słychać było ich rozmowę i śmiech. Ale to było smutne. Chłopiec wyjrzał przez ciemne okno i czekał, aż dziadek sobie o nim przypomni i przyjdzie. Ale dziadek nie przyszedł. Babcia by przyjechała. Przychodziła i przynosiła pyszne ciastko, jedno z tych, które leżały na stole. Przychodziła, siadała obok niej, a ty mogłeś położyć się na jej kolanach, pieścić i drzemać. Za oknem lał ciemnoniebieski styczniowy wieczór. Sąsiedni dom, Amochajewski, świecił jakby z daleka, a potem zapadła ciemność. Nie ma farmy, nie ma okolicy. I znowu przypomniałem sobie Babę Manyę, jak żywego. Tak bardzo chciałem usłyszeć jej głos, jej ciężki, powłóczący nogami krok, poczuć jej dłoń. Chłopak w jakimś odrętwieniu wstał, podszedł do okna i patrząc w matowy błękit, zawołał: - Babcia… Babcia… Babcia… Chwycił się rękoma parapetu i wpatrywał się oczami w ciemność, czekając. Czekał ze łzami w oczach. Czekał i wydawało mu się, że widzi w ciemności cmentarz pokryty białym śniegiem. Babcia nie przyjechała. Chłopiec wrócił do łóżka i usiadł, teraz nigdzie nie patrząc, nie spodziewając się nikogo. Siostra weszła do pokoju. Rozkazał jej: - Oooch, byku... - zganiła siostrę, ale wyszła. Chłopiec jej nie usłyszał, bo nagle zrozumiał jasno: babcia nigdy nie przyjdzie. Umarli nie przychodzą. Już nigdy nie będą tacy, jak nigdy nie byli. Nadejdzie lato, potem znowu zima… Skończy szkołę, pójdzie do wojska, ale babci i tak nie będzie. Pozostała w głębokim grobie. I nie ma co tego podnosić. Łzy wyschły. Wydawało się, że jest łatwiej. A potem przypomniałem sobie jałówkę z kołchozu. Musi umrzeć tej nocy. Umrzeć i nigdy nie wrócić do życia. Inne jałówki będą czekać na wiosnę i czekać na nią. Po podniesieniu ogonów będą biec wzdłuż stopionej podstawy. Potem przyjdzie lato i wszystko jest dobrze: zielona trawa, woda, spacer po pastwisku, tyłek, zabawa. Chłopiec zdecydował o wszystkim od razu: weźmie teraz sanki, przyprowadzi cielca i zamieszka w kuchni z kozami. I niech nie umiera, bo żywy jest lepszy niż martwy. Wśliznął się do kuchni, chwycił swoje ubrania i wybiegł z domu. Drewniane sanki ze skrzynią były lekkie. I chłopiec pokłusował prosto do stodół, a potem gładką radełkowaną drogą z zagrody na farmę. Za nimi były żółte światła domów, przed nimi rozciągał się niewyraźnie bielący step, a nad nim niebo. Księżyc już topniał, jego biały róg świecił słabo: zwinięta droga lśniła, śnieg błyszczał na sastrugach. A na niebie ta sama mleczna ścieżka ciągnęła się przez pole gwiazd, ale lodowe ognie płonęły jaśniej niż ziemia, od krawędzi do krawędzi. Żółte latarnie podwórza i dość nieśmiałe, na wpół przymknięte okna folwarku niczego nie oświetlały. Światło świeciło jaśniej od ciepłego palacza, na którym teraz siedział mężczyzna. Ale chłopiec nie potrzebował oczu innych ludzi i chodził po bazie bydła od dołu, od strony rzeki. Czuł w sercu, że jałówka jest teraz tam, gdzie ją zostawił, przy bramie, pod murem zagatu. Ciało było na swoim miejscu. Już nie stał, lecz leżał, oparty o ścianę ze słomy. A jego ciało, ochładzając się, nabrało zimna i tylko serce nadal słabo waliło w ciepłym wnętrzu. Chłopiec rozpiął płaszcz i obejmując łydkę, przytulił się do niego, ogrzewając go. Na początku jałówka nic nie zrozumiała, potem się przewróciła. Czuł zapach swojej matki, ciepłej matki, która w końcu przybyła, a ona pachniała słodkimi perfumami, o które od dawna prosiła wygłodniała i zmarznięta, ale żywa dusza. Po ułożeniu słomy na saniach chłopiec wrzucił jałówkę do skrzyni i przykrył ją słomą, aby była ciepła. I ruszył w stronę domu. Spieszył się, śpieszył. W domu mogli go złapać. Wjechał do bazy z sennika, z ciemności, i zaciągnął cielaka do kuchni, do dzieciaków. Wyczuwając mężczyznę, dzieci zalały się, beczały, rzuciły się do chłopca, spodziewając się, że przyprowadzono do nich ich matki. Chłopiec przystawił cielaka do ciepłej rury i wyszedł na podwórko. - Cóż, moja droga, chodź, chodź ... Chodź Zorushka ... - Dziadek! zawołał chłopiec. Dziadek z latarnią poszedł do baz. - Co chcesz? - Dziadku, przywiozłem jałówkę z gospodarstwa. - Jakie gospodarstwo? zdziwił się dziadek. - Jakie cielę? - Z kołchozu. Zamarznie tam rano. Przyniosłem go. - Kto cię nauczył? zmieszał się dziadek. - Czym jesteś? Albo straciłeś rozum? Chłopak spojrzał na niego pytającym wzrokiem i zapytał: - Chcesz, żeby umarł, a jego samce włóczono po farmie? I jest żywą duszą… tak! - Poczekaj minutę. Pamorki odbite. Co to za jałówka? Powiedz mi. Chłopak powiedział dzisiejszą, dzienną, i ponownie zapytał: - Dziadku, pozwól mu żyć. Będę się nim opiekować. Poradzę sobie. – W porządku – westchnął dziadek. - Coś wymyślimy. Och, ojcze, ojciec nie czuje się dobrze. Gdzie on jest, jałówka? - W kuchni kozy się rozgrzewają. Nie jadł dzisiaj. - No dobrze - dziadek machnął ręką, nagle wydało mu się to potrzebne. - Siedem kłopotów... Oby Dawn nas nie zawiódł. Poradzę sobie tutaj. I zamknij się. Ja sam. - Gdzie byłeś? zapytała matka. „Pod Kapeluszami” — odpowiedział jej i zaczął przygotowywać się do snu. Poczuł, że marznie, a kiedy znalazł się w łóżku, urządził sobie ciasną jaskinię pod kołdrą, wdychał ją, aż zrobiło się gorąco, i dopiero wtedy wychylił się, postanowił zaczekać na dziadka. Ale od razu ogarnął go głęboki sen. Z początku wydawało się, że chłopiec słyszy i widzi wszystko: ogień w sąsiednim pokoju, głosy i róg księżyca w najwyższym słupku okna. A potem wszystko się zachmurzyło, tylko białe niebiańskie światło stawało się coraz jaśniejsze i pachniało stamtąd ciepłem, tak znajomym, kochanie, że chłopiec, nawet tego nie widząc, zrozumiał: to nadchodzi Baba Manya. W końcu zadzwonił do niej, a ona w pośpiechu idzie do wnuka. Trudno było mu otworzyć oczy, ale otworzył je i jego jasna jak słońce twarz Baby Maniego była oślepiona. Pospieszyła do przodu, wyciągając ręce. Nie chodziła, nie biegała, pływała w pogodny letni dzień, a obok niej zwinęła się ruda jałówka. „Babanya… Byk…” szepnął chłopiec i również płynął z rozpostartymi ramionami. Dziadek wrócił do chaty, kiedy jeszcze siedzieli przy stole. Wszedł, stanął w progu i powiedział: - Radujcie się, gospodarze... Świt przyniósł dwa. Cielę i byk. Wszyscy naraz wypadli zza stołu iz chaty. Dziadek uśmiechnął się za nim i podszedł do wnuka, zapalił światło. Chłopiec spał. Dziadek chciał zgasić światło, ale jego ręka się zatrzymała. Stał i patrzył. Jak ładniej twarz dziecka gdy sen go dosięgnie. Wszystko dnia, które odleciało, nie pozostawia śladu. Zmartwienia, potrzeby jeszcze nie napełniły serca i umysłu, gdy noc nie jest zbawieniem, a dzienny niepokój drzemie w żałobnych zmarszczkach, nie odchodząc. Wszystko to przed nami. A teraz dobry anioł swoim miękkim skrzydłem odpędza niesłodzone, i śnią się złote sny, a twarze dzieci rozkwitają. A patrzenie na nie to komfort. Niezależnie od tego, czy było światło, czy włóczęga na werandzie i na korytarzu, przeszkadzał chłopcu, rzucał się i obracał, cmokał w usta, szeptał: „Babanya… Byk…” - i śmiał się. Dziadek wyłączył prąd, zamknął drzwi. Pozwól mu spać. Borys Jekimow POMOC NA ŻYWO fabuła Jekimow Borys Pietrowicz urodził się w 1938 roku. Laureat wielu nagród literackich. Stały współpracownik Novy Mir. Mieszka w Wołgogradzie. Gratulacje dla Borysa Pietrowicza za Patriarchalną Nagrodę Literacką za rok 2016. Borys Jekimow POMOC NA ŻYWO Fabuła Nawet wieczorami rzadko oglądał telewizję, litując się nad bolącymi oczami. Ale odbiornik na fali „Radia dla dzieci” nie zatrzymał się przez cały dzień. Po niedawnej śmierci żony ponure, niezwykłe było życie samotne, w kompletnej ciszy, zwłaszcza wieczorami. Tutaj radio pomogło, „dziecinnie”. Kiedy odpoczywał, słuchał go uważnie. Ale głównie jakoś, w domowym zgiełku. Teraz był wieczór - czas odpoczynku, odpoczynku dla starca. I czas na zwykły wieczorny telefon od syna, który późno wrócił z pracy. I zawsze dzwonił. Śpiewali coś w radiu, niezbyt czytelne. A potem rozległ się dziecięcy głos: Pamiętaj, jak żyliśmy z własną matką - Zawsze wesoły i ciepły. Ale oto nasze szczęście Rozbity na kawałki - W kraju wybuchła wojna. Dziś był szczególny rok: rocznica Zwycięstwa; a nawet bitwa pod Stalingradem - to jest całkowicie własne. Tak mówili, pisali wszędzie o wojnie i Zwycięstwie. Nawet tutaj, w radiu dla dzieci. Ale być może chodzi nie o Manyashę, ale o słowa, które usłyszał. Dla dzieci to tylko rymowanka. Powiedziałem im, nauczyli się, czytali. Oto „wojna” dla ciebie. Ale to wszystko było. Na tej ziemi - Stalingrad, prawie sto lat temu, kiedy był bardzo mały, podobnie jak jego obecne dzieci - wnuki. To było dawno temu. Minęło całe życie. Długi. Potem mały chłopiec. Teraz - stary, chory, siwy, jednym słowem - Dziadek. Został więc powołany w rodzinie iw kręgu sąsiada, znajomego. Przykleił sobie to imię lub tytuł jako pustą wymówkę: „Jakie jest żądanie ode mnie? jestem dziadkiem. Stary dziadek. Jest jasne?" Dziadek znaczy dziadek. Podczas wezwań wczesnym rankiem i późnym wieczorem syn pytał: „Dziadku? Czy tam żyjesz? ..” I oczywiście wnuki: „Dziadek… Dziadek…” A także - krąg rybaków i myśliwych - starzy przyjaciele, ale teraz - ich synowie, zwykłe wezwanie: „Czy ty przygotowujesz się do polowania, dziadku? Nie zapomniałeś? A co bez ciebie?!” To nie były puste słowa, ale pewny znak: z Dziadkiem zawsze masz szczęście, jeśli trafisz na zdobycz. Jego oczy i siła nie są takie same jak wcześniej. Ale intuicja i pamięć pozostały: melaki, zimowiska, hałdy denne niewidoczne dla oka, tucz, przejścia, włazy, zwyczaje zwierzęcia, ryby - wszystko wie i pamięta. Dlatego jest dziadkiem. Stary, szary. Ale pamięć pozostaje. A więc dzisiaj: Usłyszałem rymowankę i od razu ją sobie przypomniałem, powtarzając ją w kółko. Dobry wiersz. Wszystko w nim jest prawdziwe. „Pamiętam, jak żyliśmy… w zabawie i cieple”. „Z moją matką” w małej wiosce Lazur na obrzeżach Stalingradu, niedaleko Wzgórza Mamajewa, w niezawodnym schronieniu przed wiatrami. Małe domy, zielone ogrody, sady. Ciche uliczki, dobrzy sąsiedzi, tłum wesołych dzieciaków. Niektóre Lutoszkiny - sześć; wszyscy jak jeden rudy, psotny. Shurochka Lutoshkina wciąż jest w mojej pamięci; była jego „oblubienicą”. Wioska Azure. Twój dom. Koza mleczna Manka. Futrzany pies Trezor. Przedni ogród z kwiatami. Słodkie jabłka na drzewach. Nazywano ich „Jandykowskim”. Zielony taras. Przestronna kopuła błękitnego nieba. Wojna jest daleko. Czasami mały samolot krążył wysoko na niebie; wysypywały się z niej białe ulotki. Porwał ich wiatr. Daleko od wsi, w centrum miasta, czasem na krótko wyły syreny, ogłaszając alarm przeciwlotniczy. Są do tego przyzwyczajeni. I nagle, niespodziewanie, wydarzyła się katastrofa. W biały dzień, jak czarna chmura, niemieckie samoloty. Było ich wielu i wielu. Unosili się z ciężkim hukiem ze Wzgórza Mamajewa, zasłaniając słońce i niebo. Na ich spotkanie w całym mieście rozdzierająco wyły syreny, w fabrykach i na parowcach rozdzierały się gwizdy Wołgi. Matka zaciągnęła chłopca do piwnicy. Tam jest ciemno. Chłopiec chciał popatrzeć na samoloty. Ich ryk jest coraz bliżej. I zaczęło się straszne. Diabelskie wycie i gwizd. Huk eksplozji, trzęsienie ziemi. Znowu i znowu. Wyć i ryczeć. Bardzo blisko. Ziemia drży. Piasek spada z niskiego dachu. Przeszywające uszy wycie. Ogłuszający ryk. Niewiarygodny dach pęka. Wycie raz po raz. Mdlejące oczekiwanie ryku, zapomnienia. Modlitwa matki: Żyjący w pomocy Najwyższego, We krwi Niebiańskiego Boga... Telefon pochodził z innego świata, obecnego, dlatego nie został od razu usłyszany i zrozumiany. Syn zadzwonił jak zwykle po powrocie z pracy. - Dziadek? Żyjesz tam? We śnie? Jakie są wieści? - Jakie mam wieści... - odpowiedział dziadek z westchnieniem, nie wracając nagle do dzisiejszego dnia. „Żyje w pomocy” i roześmiał się, przypominając sobie. Nauczyłem się nawet wiersza. Tak… Słyszałem to w radiu. Tutaj posłuchaj: Pamiętam, jak żyliśmy Z własną matką... Syn się roześmiał. - Pop - swój, diabeł - swój. Jutro przyjdź i ucz się. I nauczę! - odpowiedział zuchwale dziadek. Ale natychmiast się powstrzymał. - Czy dziecko śpi? - Spanie... „Proszę, synu, zjedz kolację i idź do łóżka” – powiedział cicho i pożegnał się. - Do jutra. Nie chciał dręczyć syna, litując się nad nim. Ma za sobą długi dzień ciężkiej pracy. Mówił i słuchał wszystkich. Pozwól mu odpocząć. Jutro rano możesz go zbesztać za to, że nie użalił się nad sobą i swoimi dziećmi. Liście - jeszcze śpią, przychodzi - już śpią. Naprawdę myślisz, że to dobrze? Ale o tym jutro rano. A teraźniejszość, dzięki Bogu, minęła. Późny wieczór wezwał starca do spokoju i odpoczynku. Za oknem, na ulicy, nie boleśnie hałaśliwe, od czasu do czasu przejeżdżały samochody, wysokie szóste piętro nie było szczególnie niepokojące. Żółte latarnie małego placu świeciły oszczędnie, oświetlając puste ścieżki, podnóża drzew, ale pozostawiając w ciemności ich obszerne korony w czarnych, żywych skupiskach śpiących tam wron. Za światłami latarni, zbliżając się do północy, gęstniała martwa noc na zboczu Wołgi, a potem na klifie. Dalej jest ciemnoniebieska przestronna rzeka. Noc nad Wołgą jest cicha i spokojna, pokryta zamglonym, bezgwiezdnym niebem. Wtedy – sto lat temu – była też noc. Ale nie było ciemności. Od końca do końca nad ziemią wznosiła się szkarłatna poświata wielkiego, płonącego miasta. Płonęły domy ludzi, płonęły fabryki, płonęło wybrzeże Wołgi, jego pirsy, port, barki, pociągi towarowe, ich wagony. Zbiorniki, magazyny ropy płonęły, eksplodowały. Strumienie płonącego oleju spływały po stromych zboczach. Woda się paliła. Duży parowiec, pełen ludzi, płonął jak wielka pochodnia na środku rzeki. To było dawno temu, prawie sto lat temu. Ale pamiętałem i czasami podnosiłem się do rzeczywistości i namacalnej goryczy, bólu. Tak jak teraz, gdy za oknem jest tylko ciemność, płynne światło latarni, wysokich topoli, ich obszernych koron jest rajem dla wron. Czasami wieczorne ptaki latają i latają na noc w ogromnych stadach, skrzydło do skrzydła, jak czarna chmura. Nadal ich nie lubił. A po wojnie długo bał się stad wron, pobiegł do matki się ukryć. Bo nie mogłem zapomnieć pierwszego dnia, kiedy skrzydło w skrzydło, zasłaniając żółte słońce i rozległy błękit nieba, ogromne, od krawędzi do krawędzi, stado samolotów powoli unosiło się nad miastem. Jak czarne ptaki o szponiastych łapach i białych krzyżykach na skrzydłach, zbliżały się powoli, z ciężkim, napiętym, groźnym łoskotem, nacierając na miasto, na wieś Lazur, na ciepłe sierpniowe życie ludzkie. Pamiętam, jak żyliśmy Z własną matką - Zawsze radosna i ciepła... Tak było: długie ciepłe lato, wesołe hałaśliwe dzieci od rana do wieczora stada na ulicy. Przyzwyczailiśmy się już do zapowiedzi nalotów, nie baliśmy się ich, bo nie było strzelaniny ani bombardowania. Tylko czasami przylatywały małe samoloty z ulotkami. Czego się oni obawiają? Dwudziestego trzeciego sierpnia wszystko było inne: napięty ryk armady samolotów, słońce zaszło, czarne niebo w krzyże, przedwczesny zmierzch, nagły gorący wiatr. Drzewa w ogrodzie szeleściły, głośno zrzucając owoce. Podwórkowy pies Trezor, piszcząc, schował się w ziemnym dołku obok budy. Zamknięta koza Manka beczała żałośnie w stodole. Ludzie ukrywali się w ziemnych szczelinach, piwnicach i piwnicach. W piwnicy było ciemno. Huk samolotu zbliżał się słyszalnie. Wtedy zawyły syreny samolotów. Coraz bliżej i głośniej. A teraz - ryk, trzęsienie ziemi. Diabelskie wycie i gwizd. Znowu łomot i łomot. Bardzo blisko. Ziemia się porusza. Uszy są zatkane, a oddech dławi huk eksplozji i nieustanne wycie samolotów wchodzących na „szczyt” w celu coraz to nowych bombardowań. Ciasna piwnica, jej ciemność, drżenie ścian, modlitwa matki: - Żyje w pomocy Najwyższego Zamieszkaj we krwi Boga niebios. Rozkaz syna: - Powtarzaj za mną. Jesteś moim orędownikiem i moją ucieczką, mój Boże, i ufam mu ... „A ja mu ufam” – powtórzył chłopiec przestraszony, oszołomiony, tuląc się coraz bardziej do matki – jedynej ochrony. - Nie będziesz się bać strachu przed nocą, przed lecącą strzałą... Duża, wygląda na to, że stukilogramowa bomba leciała już z wycie w kierunku ziemi. Pan zabrał: uderzyła obok piwnicy. Ale wszystko zostało odcięte od razu: ciepłe ciało matki, modlitwa, ciemna piwnica. - We krwi Niebiańskiego Boga rozstrzygnie się... Chłopiec leżał na ziemi żywy, ale nagi, jakby narodzony na nowo. Jedynie tasiemki ciasno zapinanych mankietów na nadgarstkach i kołnierzyku, na szyi to ślad po dawnym ubraniu, doszczętnie zerwanym przez falę podmuchową. Leżał na wpół martwy, zwinięty w kłębek i cicho kwilił. Wszystko wokół dudniło w ten sam sposób; ziemia płonęła. Przenikliwe wycie syreny bombowca nurkującego narastało, boleśnie uderzając w głowę, prosto w mózg. Ziemia zadrżała od uderzeń, zakołysała się zauważalnie i wydawało się, że zaraz się całkowicie otworzy, przyjmując i grzebiąc bez wyjątku wszystko, co żywe i martwe. Teraz jest na zawsze. Podwórkowy pies Trezor, usłyszawszy skomlenie dziecka, pokonał strach i wydostał się z nory. Znalazłszy chłopca, przykrył go, wtulając się w jego ciepłe, futrzane ciało, a także skomląc ze śmiertelnego strachu. Leżeli więc w letnią noc, w czerwonych refleksach płonących pochodniami sąsiednich domów i szop, w szkarłatnej, wysokiej poświacie płonącego miasta, drżąc wraz z ziemią od wybuchów bomb, które nie miały końca i które, jak się zdawało, , szukaliśmy ich, podchodząc do wszystkiego coraz bliżej. Wszystko to było. Dawno temu, sto lat temu. Było, ale przerośnięte inną przeszłością. I tylko czasami, jak teraz, przypadkowo, nagle się podnosiła i była widoczna tak wyraźnie, że zaczynała boleć z litości i bólu. Nie było strachu, ale ból był prawdziwy. I wielka szkoda: dla chłopca, dla matki, dla Trezora, dla Lutoszkinów... A teraz: ten wierszyk: „Pamiętam, jak żyliśmy z mamą…” Rymunek dotknął, zadrapał. Poszedłem zapamiętać jeden bardziej gorzko niż drugi. I nawet nocny sen nie jest zbawieniem: rozdarty i niepewny, jak to samo zapomnienie w szkarłatnej poświacie. Przerwał mu tylko poranny telefon, nie od razu usłyszany. Więc jego syn zapytał: - Żyjesz tam, dziadku? Długi sen! Jesteś chory? Poranne rozmowy ojca z synem były dłuższe niż wieczorne. - Wygląda na to, że żyje. Lekarze znają się na chorobach. Idę oddać krew. Ćwiczenie. W przyszłym tygodniu muszę iść do lekarza na kontrolę. Tylko tyle powie: żyję czy nie. - Jest jasne. Przyjeżdżasz do nas dzisiaj? zapytał syn. - Nie wiem. Ani Olga, ani teściowie jeszcze nie dzwonili. Mówią, że przyjdę. Nie, to znaczy, że będę cały dzień na daczy. Kłopoty z hydrauliką. Koparka wykopała rów. Ale trzeba to posprzątać. I do domu, wykop i przebij się przez przejście łomem. Syn tylko westchnął. Sprawy ojca to kraj, bez końca. Właśnie skończyłem z gazem, bojlerem, systemem grzewczym, który tylko myszom grzeje. Zimą nie chodzili do daczy. Pozbyłem się gazu. Teraz hydraulika. Ale woda na miejscu ma swoją własną: studnię, pompę. Co jeszcze potrzebujesz? Ale nie ma sensu udowadniać czegoś ojcu. Co więcej, starzec ma ważny argument: „Nie zmuszam cię. Jestem sobą." A ten "sam" - ze sporymi latami, poważną chorobą, serią operacji. A oczy mi się pogarszają. Ale ta sama pasja: „Ty niczego nie potrzebujesz, ale dzieci będą tego potrzebować. Podziękują ... Będą pamiętać mojego dziadka ... ” Syn uśmiechnął się i wydawało się, że widzi ojca przy telefonie: szczupłe, jasne ciało, kapelusz z siwymi, wiecznie nieobciętymi włosami, kościste dłonie z płaskimi, wytrwałymi palcami. Piła. Z żalem westchnął. A minutę później śmiał się z nowego pomysłu starca, o którym, jak się okazuje, nie zapomniał. – Dowiedziałeś się o Plesisty? Poprosiłem cię. Obiecałeś… Syn się roześmiał. - Dziadku, kiedy się uspokoisz? Ty już polubownie i musisz opuścić daczę. A ty… - Zrezygnuję! Sprzedam tę daczę, jeśli uda mi się zająć ziemię na Plesistowie! Rozumiesz… — nalegał gorąco na syna. - Pół hektara podwórka! W pobliżu - woda, las... Brakuje ci ziemi? - Kilka! Czy to sześciohektarowa ziemia? Nos Gulkina! - I pytasz swojego lekarza, czy potrzebujesz ziemi do gięcia, kopania i ile ziemi potrzebujesz? - Ja wiem. Dla mnie osobiście: dwa i pół metra na półtora. Nie więcej. Nie mówię o sobie, myślę o dzieciach! Co za radość dla nich: przestrzeń, duży ogród, zielony trawnik, woda, las… Manyasha uwielbia pływać. - Wszystko, wszystko zrozumiałem... Ludzie już do mnie przyszli. Pewnie będę tam cały dzień, jeśli mnie nie wyciągną. Do wieczora... Bądź zdrowy. I Olga zadzwoni do ciebie. Teściowa musi gdzieś wyjść na lunch. Zmiana. Tak długo, dziadku. - Pa, pa... - mruknął niezadowolony dziadek, odkładając słuchawkę i dodał głośno, już za siebie: - Jak rozmawiać o interesach, to tylko machaj ogonem. Miał słabą, ale wciąż nadzieję, że jego syn pomoże mu zdobyć ten godny pozazdroszczenia kawałek ziemi na opuszczonej farmie Plesistowa. Pojechał tam i już próbował jak tam zawrócić: ogród, winnica, ogródek warzywny, nawet melony z arbuzami, melony… Żeby zamieszkać w pierwszym przypadku, postawił sobie jakąś przyczepę. I wszystko się ułoży. A przecież jak syn chce to może się zgodzić. Mimo to świetny przywódca. A tam - tylko kawałek ziemi, opuszczony. Taka mała rzecz... Ale on nie chce. A także śmiejąc się... Dziadek nie musiał długo się smucić. Zadzwoniła synowa. I dzień został natychmiast ustalony: od obiadu - do dzieci; to oznacza pół dnia - za darmo i możesz coś zrobić, jeśli nie siedzisz. Co więcej, dacza jest niedaleko, na obrzeżach, a teraz, jak mówią, w „granicach miasta”, dlatego zainstalowano gaz, a teraz wodę. To jest wygodne. Ale za mało ziemi. W czasach sowieckich przydzielono go oszczędnie - sześć akrów. Już nie. Dlatego sny dotyczyły czegoś innego: folwarku Plesistowów, pół hektara, jeziora, lasu. Ale sny to sny, a czyny są w obecnej daczy. To był czas jesieni. Skończyły się letnie upały. Ale ogród wymagał podlewania. Dojrzałe pomidory, późno sadzone ogórki zakwitły i zawiązały się, bakłażany, cukinia krzewiasta, pachnące warzywa stołowe - wydaje się, że wszystkiego po trochu, ale trzeba to podlewać. Ale dzisiejszym głównym zmartwieniem jest rów. Koparka rotacyjna przejeżdżała przez działki, zostawiając właścicielom ręczne prace: sprzątanie do układania rur, a co najważniejsze wejście do domu: krótki objazd wykopem, ale już ręcznie. Łopata, kilof, ciężki łom i - do przodu. Jak mówią, z piosenką: „Och, klub”. Ale najpierw szeroki skórzany pasek w dolnej części pleców, mocno zaciśnięty. Zadbaj o wnętrze. Choroba trwa już od dłuższego czasu. Uważaj, uważaj… Syn ostrzega: „Musimy się strzec…”. Lekarze śpiewają chórem: „Nie pochylaj się… Nie więcej niż dwa kilogramy… Nie przeciążaj się…” Ale kto będzie zrób to, o tym milczą. Zaczął od najtrudniejszej części: krótkiego wykopu do domu. Łopatą, ale raczej łomem i kilofem, huśtawką i szarlatanem. Ziemia jest twarda i sucha. Bił i bił, nie zatrzymując się i nie odpoczywając, bo czas uciekał. Od lunchu - do dzieci, gdzie nie można się spóźnić. Tak, nie chciał się spóźnić, bo w jego samotnym już życiu małe dzieci - wnuki były chyba jedyną pociechą, ciepłym światłem, które ocieplało chłodny zmierzch starca. Chociaż rajstopy z nimi nie są już odpowiednie dla wieku. A bez niej - nic. Wejdziesz, wyładujesz dary z daczy: jeden - w lodówce, drugi - od razu na stole. Niski stolik, białe tace i naczynia, na których tak kusząco mienią się miodowożółte śliwki; smakują jak miód. Późne truskawki i maliny - szkarłatne pachnące wzgórze, ciężkie kiście winogron, gruszki i jabłka. Przy stole, pomagając dziadkowi, krząta się mała gospodyni domowa Manya: układa i układa, a potem podziwia i wydycha: „Kr-piękno!” Czytelny wnuk Misza dziobie po trochu oba; dawaj mu tylko winogrona bez pestek. „Kisz-misz jest specjalnie dla Miszy” – roześmiał się dziadek, ale pobłażając wnukowi, zasadził i wyhodował dwa krzaki. A wnuczka zamiata wszystko bezkrytycznie. Kiedy dzieci jedzą, dziadek mierzy mu ciśnienie krwi i połyka pigułkę. Kilof i łom zdecydowanie nie są narzędziami odpowiednimi do wieku. Po zażyciu lekarstwa układa się do odpoczynku na kanapie i wspominając poranną rozmowę z synem, zaczyna inspirować: Nie chodź do przedszkola, nic nie wiesz. I uczą poezji. Wkrótce rocznica Bitwa pod Stalingradem. W radiu dziewczyna mówiła: „Pamiętam, jak żyliśmy…” Wydaje się, że to wiersze o mnie. Twój dziadek, rozważ uczestnika wojny. Tak, tak… Mama zawsze mówiła, że urodziłam się trzy razy. Pierwszy raz jest jak każdy inny. A potem Bóg mnie ocalił. Niemcy rzucali we mnie bombami. I trafili. Czy rozumiesz? bomby. Za pierwszym razem był to nie lada cud - nawet koszula została zerwana... A za drugim razem pogrzebali go żywcem. Ledwo uratowany, wykopany. Słuchasz mnie czy nie? Słuchaj póki dziadek żyje. Pamiętać. Nauczmy się wierszyka: „Pamiętam, jak żyliśmy z mamą…” I powinieneś nauczyć się modlitwy. „Pomoc życiowa”. Bo ta modlitwa zawsze zbawia. Mówię ci dokładnie. „Żyje z pomocą Najwyższego…” Dziadek powiedział głośno. - Żyje w pomocy! – krzyczała rozdzierająco matka, drapiąc się po rękach, grabiąc ziemię objętą eksplozją „dziury”, w której na chwilę zostawiła syna w pobliżu torów kolejowych; ona sama czołgała się do rozbitych samochodów, aby znaleźć coś jadalnego: czy to było zboże, melasa. Rozpoczął się ostrzał. Strzał za strzałem. W pobliżu rowu dwie eksplozje na raz. Fala ziemi i nie ma „luki”. - Żyje w pomocy! matka wyła dziko, grabiąc zakrwawionymi rękami żółte bryły gliny. - Żyje w pomocy! Została wysłuchana. Odkopali małą dziewczynkę. Żywy. - Tak, tak... - Dziadek zainspirował swoje wnuki. Ta modlitwa pomogła wszystkim. Inaczej bym nie istniał. I Ty też. Dzieci bez przekonania słuchały przemówień dziadka, zajęte słodkim posiłkiem: soczyste gruszki, miodowe śliwki, winogrona. Już lepki sok - od ucha do ucha: na policzkach, z brody spływa, kapie na ubrania. Zwłaszcza Manya próbowała. Nic dziwnego, że urosła, nie tak jak chudy Misza. - Och, dzieci. Ostrożny. Jak się pobrudzisz, to mnie zbesztają – dziadek zganił cicho już drzemiące wnuki. Ale nie pozwolono mu się zdrzemnąć. - Zabawa w chowanego! Bawimy się w chowanego! - odsuwając się od stołu, rozkazał wnuk. - Piatki! – powtórzył za nim Manyasha. - Z kotem służbowym! Misza wyjaśnił. - Z kotem! Wnuczka potwierdziła. Odpoczynek się skończył. – Może ci coś przeczytam? Nauczmy się wiersza. Modlitwa „Żywa pomoc”. Masz dobrą pamięć, - Dziadek próbował się oprzeć. - Powiedz tacie później, mamo ... - Zabawa w chowanego! - Piatki! On sam był winien, że kiedyś zorganizował całe przedstawienie poza grą z kotem Trishką i monologami. „Gdzie się ukryli?.. W ogóle ich nie znajdziesz. Trishka, jesteś kotem naukowcem, pomóż, nie bądź leniwy ... ” Dzieciom się podobało. Musiałem powtarzać te „zabawy w chowanego” w kółko. Tak było dzisiaj. - Raz - dwa - trzy - cztery - pięć... Zaczynam cię szukać. Liczę do pięciu, nie umiem policzyć do dziesięciu. Trishka chętnie cię szuka! Jeden dwa trzy cztery pięć! On już idzie na tropie postanowił pomóc Dziadkowi! Gruby kot to dureń, tłuste stworzenie. Szukaj Mishy, szukaj Manyi - to twoje zadanie! Kot na co dzień zaspany, leniwy, posłusznie chodził z Dziadkiem po pokojach i czasem naprawdę znajdował dzieci, zatrzymując się przy szafach, wieszakach z ubraniami, w których się chowały. Zatrzymał się, zakręcił ogonem, spojrzał na Dziadka, po prostu nie mógł powiedzieć: „Tutaj!” Brawo, Trisha! Znalazłem, wywąchałem trop. - To nie fair, to nie fair! - krzyknął wnuk. - Dziadek patrzył! A Trishka podglądała! Policz jeszcze raz do trzydziestu! Czy ci się to podobało, czy nie, musiałeś grać. Jak się złościć na dziecko... Zabawa w chowanego… - Raz - dwa - trzy - cztery - pięć ... A gdzie się schowali? Może na balkon? Powąchaj, Trisho, leniwa istoto, powąchaj, spójrz... Inaczej zamiast Whiskasa nakarmimy Cię czarną skórką, z musztardą i pieprzem. Jest jasne? Z ukrytych zakątków słychać było chichoty dzieci. Ta gra i lubiła dzieci. Język dziadka był zmęczony. Ale potem, zamiast odpoczynku, zabawa w chowanego została zastąpiona inną, także dziadkową myślą. — Tursun! – wspomina wnuk. Mały, potem duży. „Tuisun, tuisun…” – zapytał wzruszająco Manyasha. Przy tej zabawie dzieci próbowały chować się za kanapą, krzesłami, pod stołem, a dziadek ciągnął je stamtąd za ręce, za nogi, przez brzuch. On oczywiście był ostrożny, a dzieci wycofały się i walczyły na poważnie. Najważniejsze w „tursunie” było chwytanie rąk lub nóg dzieci w celu kołysania się lub wirowania, latania wysoko, prawie pod sufit. Nazywano go „Wielkim Tursunem”. Oczywiście z bieganiem, hałasem, krzykiem, radosnym piskiem. Sąsiedzi z dołu znali Tursun i czasami narzekali, że ich żyrandole kołyszą się i brzęczą. Bali się o sufit. Dziadek przeprosił ich, tłumacząc: „Dzieci…” Z teściową wyszło inaczej: książki, telewizja. A dziadek ma „piatki” i „tursun”, duże i małe. Po zabawie w chowanego gardło łaskotało go od niezwykle długich przemówień; „Tursun” oznacza siniaki i siniaki, bo wnuk nie był aż do bólu ostrożny, a jego siła wzrosła, a pięty miał jak kopyta. A ile potrzeba staremu człowiekowi: siniaki bolą od dawna, a serce wali mu z niemałego wysiłku. Ale jak można odmówić dzieciom? - Dziadku, jeszcze raz! - Ostatni jest ostatnim... „Tuisun… ja jestem ostatnia… proszę, dziadku…” zapytała Manyasha, a jej oczy, jasne i jasne, pytały. - Okej kochani. Ostatni tursun... A potem nauczymy się rymowanki? - Będziemy! - chór w odpowiedzi. Ale znowu, sprawy nie doszły do rymu ani innej spokojnej rozrywki. Czekając na swatkę i żegnając się z dziećmi, Dziadek dotarł do swojego domu pieszo, wzdłuż skarpy. Ścieżka leżała niedaleko, nad Wołgą. Czasami odpoczywał na ławce. Nie od chodzenia, od niedawnego „tursuna”, który stawał się dla niego coraz trudniejszy. Odpoczywał, pamiętał o dzieciach, robił sobie wyrzuty. Dzisiaj chciałem nauczyć się z nimi wiersza, opowiedzieć im o wojnie, trochę o sobie: jak zostali zbombardowani, jak przeżyli w piwnicach i norach, zmarznięci i głodni, pod tym samym Kurganem Mamajewa, znanym teraz całemu światu . Potem było tylko Wzgórze Mamaev, aw pobliżu - małe wioski: Tyr, Lazur, Teshchino ... Tam zarówno Niemcy, jak i nasi bombardowali i strzelali dzień i noc. Mama była wstrząśnięta i ranna. Wielu ludzi zginęło. Sąsiedzi Lutoshkins pierwszego dnia, wszyscy naraz, sześć: matka Lyuba i dzieci ... A jego „oblubienica” Shurochka to rudy lis. Kalimanowowie - trzy, Vasins, Degtyarevs ... Chciałem o tym wszystkim opowiedzieć dzieciom. Oni muszą wiedzieć. W tym samym wieku co Dziadek, który przeszedł bitwę pod Stalingradem, chodzili do szkół, przedszkoli, opowiadając o swoich przeżyciach. Wysłuchano ich, wręczono im kwiaty. Dziadek nie chciał nic mówić nieznajomym. Odpowiedział: „Nie pamiętam”. Pamiętał. Pamiętał do końca życia. Ale ja nie chciałem... Przed nieznajomymi. W końcu dla ówczesnego, jeszcze małego chłopca było to tak niezrozumiałe. To niezrozumiałe i przerażające. Jak teraz, na starość, po długim życiu. Pierwsza noc... Jak leżał na ziemi, ogłuszony i nagi, w odblaskach żółtych i szkarłatnych płomieni płonącego domu, stodoły, drzew, podwórek i domów sąsiadów. W szatańskim wycie syren nurkujących na niego „junkerów”, za stadem – nowe stado. Po wybuchu wybuch. Na ziemi i na niebie. Bliżej i bliżej. Wycie diabła boleśnie przeszyło mu głowę, mózg. Ryk eksplozji rozdziera uszy w środku. Lecą fragmenty, grudki ziemi. Palce mimowolnie drapią suchą glinę, szukając schronienia. Nieustanne wycie, po którym następuje ryk – ryk. Trzęsienie ziemi. Trzask i ciepło pobliskiego płomienia. Purpurowa noc. Ciepłe ciało Trezora, wykrwawiające się. I już - bez bólu, bez strachu, bez upływu czasu. Zamrożone w półmartwym odrętwieniu, delikatne ciało dziecka. Znalazła ich matka: psa, już martwego, i syna - w czyjejś krwi, ale żywego. A miasto płonęło. Pod gradem bomb zapalających przez całą noc drewniane domy i inne budynki rozproszonych osiedli przemysłowych, przedmieść i osiedli płonęły jak pochodnie, płonąc doszczętnie: od Akatówki, Latoszinki, Sielezniewa po Bałkany, Dargorę, Beketowkę , Elszanka. Ciężkie miny drążyły i drążyły budynki fabryczne Traktorny, Barrikades, Krasny Oktiabr, centralne ulice miasta, zamieniając je w kamienne ruiny i masowe groby, w dymie, kurzu i ciężkim nieugaszonym płomieniu. A potem „zapalniczki” wpadły masowo w pudełka. Do ognia i ognia... Przez wiele kilometrów nowo powstałego miasta ogień niebiański i ogień ziemski zamykały się w ognistym piekle, które narastało z każdą godziną, oddychało gorąco, eksplodując językowymi pochodniami, trąbami powietrznymi, snopami iskier, płonącymi głowniami. Po ziemi płynęły strumienie ognia; chmury ognia wirowały na całkowicie spalonym czarnym niebie. Bombardowanie ustało o świcie. Ale słońce nie wzeszło tego dnia. Straszliwą karmazynową noc zastąpiła kolejna ciemność. Nisko nad ziemią wisiała zasłona gęstego czarnego dymu. To było płonące miasto: domy, ulice, drzewa, ziemia. Płonęło stare ludzkie życie, pozostawiając tylko wspomnienie: „Pamiętam, jak żyliśmy… w zabawie i cieple…” W pobliżu wzgórza Mamaev, o zmierzchu rano, nie było już wsi Lazur, jej ulice, domy, wiaty, płoty, palisady z kwiatami, ogrody, bujne ogródki warzywne. Tylko czarna, zwęglona ziemia dymiła w głuchej ciszy, opuszczona i straszna. „Od lecącej strzały… od nadchodzącej rzeczy w ciemności… tysiąc spadnie z twojego kraju, a ciemność po twojej prawej stronie… nie zbliży się do ciebie”. Czy modlitwa, los mu dopomogł, pozostał, by żyć blisko zranionej i zszokowanej matki, która jak uparty kot, w krótkim zastoju, wyczuwając nowe kłopoty, pociągnęła go, jak jej się zdawało, do zbawienia; do wąwozu Banny, który szedł do Wołgi, do przepraw na drugą stronę. To tutaj, gdzie teraz, sto lat później, siedział na ławce - stary, siwy Dziadek. W pobliżu, pod stromym zboczem, rozciągał się rozległy zbiornik wodny, w czasach nowożytnych opustoszały: żadnych statków motorowych, żadnych barek. Tylko łódź motorowa czasami szumi w pobliżu brzegu i rzadko, rzadko unosi się, jak pawik, ciężkie działo samobieżne w eleganckim kolorze - „olejowa kobieta”. Potem, w sierpniu czterdziestego drugiego, ta przestronna Wołga - od wybrzeża do wybrzeża, od krawędzi do krawędzi - była jak wrzący kocioł. Promy, barki, „tramwaje” Białej Rzeczy, łodzie, tratwy przywoziły pomoc do płonącego miasta: żołnierzy, sprzęt, amunicję. A wokół iw pobliżu wznosiły się wysokie pluski, fontanny sprayu, gejzery z bomb i pocisków wpadających do wody. Na niebie koronka, bałagan samolotów: naszego i niemieckiego, nurkujących z rykiem w „szczycie” do celnego bombardowania lub na małej wysokości, nisko nad wodą, do dział, ognia z karabinów maszynowych. Tłusta sadza płonącego oleju, chwiejne ściany zasłon dymnych wokół promów z wyposażeniem, „czapki” odłamków, pękające odłamki. Łodzie wojskowe, kanonierki strzelające do samolotów. Płonące, tonące statki, łodzie, tratwy, ludzie, ludzie... W dymie i płomieniach. A obok płonące miasto. Tam znowu i znowu - nalot. Niemieckie armady płyną po niebie. Jeden po drugim. Podpłynąć. I z rykiem - w dół: wysłanie ładunku bomby na ziemię. Chmury dymu i pyłu, wybuchy szalejących płomieni. Ogień i dym, ogień i śmierć wszystkiego, co żyje. A umarłym - także ogień, na zniszczenie w proch. Wtrącanie się w przeprawę w ciągu dnia było przerażające. Czekanie na noc. W głębokim wąwozie Banny, w jego jaskiniach i norach ukrywały się kobiety, starcy i dzieci, czekając na dzień, by nocą przeprawić się na drugą stronę Wołgi, uciekając przed nieuchronną śmiercią. To było dawno temu, sto lat temu. A teraz - spokojna ciepła jesień, błękitna rzeczna woda, białe mewy na niebie. W pobliżu znajduje się Muzeum Obrony Stalingradu. Wysoka kopuła panoramy, przestronne sale z bronią, łuskami, bombami – pozostałość po wojnie. W naturze - klomby, świerk kłujący, brzoza z zielony liść oraz dwie sprytne jabłonie - "chińskie", usiane szkarłatnymi owocami, małe, ale atrakcyjne, kuszące dla dzieci. A także - jak na muzeum wojskowe przystało - czołgi: KV, IS, T-34, dwa samoloty i cała linia artyleria: działa przeciwlotnicze, działa przeciwpancerne, haubice, stanowiska dział samobieżnych. Większość jest nasza, ale są też niemieckie, z krzyżami. Przy czołgach i działach zawsze jest dużo dzieci: patrzą na nie, dotykają, wspinają się na wieże i lawety, a nawet wspinają się na pnie. Dzieci nie boją się cichego żelaza, cudzego i naszego. Dla dzieci są po prostu świetną zabawką. Żywe czołgi i działa są tylko na ekranach telewizorów, tabletach, komputerach. Ale jest też gra lub film. Nie ma się czego bać. Nawet w godzinach wieczornych. Sto lat temu nocna przeprawa przez Wołgę okazała się gorsza od dziennej. Miasto płonęło, płonący olej płynął wzdłuż brzegów i płynął z prądem. Niemieckie bomby o jasnym, białym świetle - „lampy” wisiały nad wodą, rozdzielając szkarłatny zmierzch, pomagając pilotom znaleźć cel. Na całym brzegu kipiało ludzkie mrowisko: ranni, kobiety z dziećmi, starcy. Krzycz i płacz. Przede wszystkim rannych ładowano na barki, łodzie i barki, na parowce: czy na noszach, czy na własną rękę. I dopiero potem reszta: komu się poszczęści, komu uda się przedostać, przecisnąć się po drabinkach, po deptakach, w zamieszaniu ludzi, tłoku. A wszystko to w huku i wycie samolotów, w bliskich eksplozjach pocisków i bomb, odłamkach, odłamkowo-burzących, w seriach z karabinów maszynowych. Dla mamy i chłopca była to druga noc czekania, daremne próby wsiadania na jakąś barkę, barkę, kuter, a nawet łódkę, tratwę i przeprawienie się przez Wołgę, uciekając przed wojną i śmiercią. Duży dwupokładowy parowiec obiecał przyjąć wszystkich i długo się ładował. Najpierw ranni bojownicy, potem tłumnie wlewała się reszta. Wzdłuż trapów, wzdłuż trapów, wzdłuż burt, bezpośrednio przez burty, wypełniając pokłady i ładownie do granic możliwości. Matka i chłopiec byli już na drabinie, wspinając się po ciasnych kwaterach tych samych biedaków. Do upragnionej upragnionej deski pozostały dwa kroki. Matka ze łzami w oczach prosiła: „Z dzieckiem, na litość boską… Puść dziecko… On też jest ranny” – lamentowała, popychając syna do przodu: „Weź syna, samego. - Tylko o nim myślała: - Niech będzie zbawiony. Ale parowiec nagle zabuczał i zaczął oddalać się od pomostu, zrzucając drabiny, trapy, pokłady, ludzi do ciemnej wody. Miasto płonęło. Porty płonęły. Samoloty brzęczały. Tu i ówdzie wybuchały bomby. Powoli opadające rakiety świeciły, pomagając niemieckim pilotom znaleźć cel: łodzie, barki, longboats, domowe tratwy z ludźmi i ludźmi. Trudno było wydostać się z wody, krztusząc się i płacząc. W jakiś sposób wyżymali ubrania na brzegu. Matka płakała, nie powstrzymując się już: - Panie, dlaczego mamy takiego pecha… Pomyślałem, przynajmniej cię przepchnij. A ona sama... – lamentowała, pocierając zmarzniętego, zdrętwiałego syna. A potem nagle ucichła. Już daleko od brzegu dwupokładowy parowiec nagle zapalił się, eksplodując dwukrotnie od bezpośrednich trafień bomb. Płonął jasną pochodnią, od rufy po dziób. A niemieckie samoloty bombardowały go raz za razem. Matka patrzyła i płakała, tuląc syna do siebie, jakby nie wierząc, że jest blisko, żywy. Potem powiedziała: „Lepiej umrzeć na ziemi, w domu”. Tej samej nocy, przez Kąpielowy Wąwóz, wrócili na swoje miejsce, do Lazura. I spędzili tam pół roku w dołach grobowych, szczelinach ziemi w pobliżu spalonych domów. Najpierw była jesień. Ale wkrótce, przed czasem, nadeszła zima, niezwykle mroźna, okrutna dla przyjaciół i wrogów. Co więcej, musiałam przetrwać ostrzał i bombardowanie w pożodze i ruinach, w glinianej szczelinie, którą mama wykopała na swoim podwórku; zaciągnął tam jakieś szmaty; cegły tak Stalowa blacha na górze - piecyk do podgrzewania wody, a nawet pieczenia ciast, z resztek mąki, opiekujący się synem, który przez pierwsze dni jakby odchodził od zmysłów. W ciemności ziemi leżał skulony, jakby nieożywiony, z zamkniętymi oczami. Nie spał, ale cały czas chciał zasnąć, żeby później szybko obudzić się nie tu, w piwnicy, ale w swoim dawnym, prawdziwym życiu, zostawiając za sobą, w strasznym śnie, cały ten niezrozumiały horror , nie dotyczy umysłu dziecka. Czasami jest Krótki czas zasnął i budząc się, otworzył oczy. Ale nie było światła, słońca, starego życia. Ta sama podziemna ciemność, chłód, odgłosy ostrzału, bombardowania, drżenie ziemi. Trzeba było więc starać się zasnąć mocno, mocno, spać długo, żeby potem móc wrócić do dawne życie, jak to bywało czasem po dzieciństwie, czasem koszmarne sny. Zasnął, obudził się, poczuł zapach ciemności lochu. A góra była taka sama. Matka dała mu ciepłą wodę do picia, próbowała go nakarmić, przeczytała modlitwę: Yako Toy uratuje Cię przed siecią łowców i buntowniczy wobec słowa, Pleschma przyćmi cię swoim własnym i pod ufając mu… Przez dwa, trzy dni chłopiec nic nie jadł, nie mówił, leżał pogrążony w niebycie, w próżnym oczekiwaniu. Dopiero wtedy jakoś opamiętał się, zdając sobie sprawę z prostej rzeczy: ten straszny sen będzie długi. I to wcale nie jest sen, ale nowe życie zwane wojną. Przed nim – rzeczywiście – długie dni, noce, miesiące życia w samym środku wojny, w samym jej piekle. Bitwa pod Stalingradem... Mamajew Kurgan jest bardzo blisko, dzień i noc, w dymie i ogniu. Trwa wieczna bitwa, strzelanie i bombardowanie. Za nim głęboki Wąwóz Kąpielowy z jaskiniami, norami, z dostępem do Wołgi, do przepraw. Niemcy prasują go bez wytchnienia: artyleria, samoloty. A między Mamajewem a Bannym jest „linia neutralna”: czarna, spalona ogniem, podziurawiona lejami, pusta ziemia dawnych osad Lazur i Tir. W ziemi jest niepozorna szczelina, w której wciąż tli się życie. Czasami przychodzi tu nasza inteligencja, dziwią się: „Żyjesz?” Czasami w nocy strzelają nawet żołnierze z moździerzami. W odpowiedzi rozpoczął się niemiecki ostrzał i bombardowania. Czasami harcerze mówią: „Odejdź. Dziś wieczorem będzie tu wielki bałagan”. A potem, o zmierzchu, matka i syn odchodzą, kierując się nie nad Wołgę, ale bliżej Mamajew Kurgan, do linii kolejowej, gdzie kiedyś była wioska Tyr, a teraz są ruiny. Ale są ludzie, jest piwnica, w której można się schować. Odeszli. Ale potem wracają do dawnego, ustalonego życia. Twoja własna ziemista dziura. Tam szmaty, tam kuchenka, tam woda i okruchy jedzenia, które dostaje matka: spalona pszenica z rozbitych samochodów, ziemniaki z ogródków warzywnych. Blaty były spalone, ale ziemniaki można znaleźć. Aż nastał mróz. Czy rzadkie kawałki chleba, krakersy. Ich matka błaga o nie w wąwozie Banny, od naszych bojowników. Lub szukanie martwych żołnierzy, których jest wielu wokół. Przyzwyczajenie się do śmierci zajęło trochę czasu. Krew, bałagan podartych ubrań i ciał. Krzywe palce. Oczy są czasami otwarte, wpatrzone. Z czasem się do tego przyzwyczaiłem. I na początku było okropnie, kiedy chłopiec wyszedł na wolność, po raz pierwszy spod ziemi i zobaczył wokół siebie tylko czarną ziemię, wykopaną lejami. Nie było wsi Lazur. Nie było domów, szop, zielonych ogródków, sadów. Tylko czarne popioły dom, sąsiedzki, Lutoszkins. I w tym samym miejscu - ogromny głęboki lejek z bomby. I rude włosy, kosmyki, na wpół zakopane, zmieszane z ziemią. Rozpoznał ich i krzyknął: - Kopmy! Matka! Wydobądźmy to! Wyciągnijmy ich! Mamusia! Matka odciągnęła go z trudem. Krzyczał i krzyczał: „Wyciągnijmy ich!” Pamiętał to nawet teraz: czarna, spalona ziemia, głęboki krater po bombie, na jego zboczu - kosmyki rudych włosów zmieszane z ziemią. To byli Lutoszkini. Wszyscy zostali tam razem na zawsze. Wiek minął. I to gorzko wspominać: Szura, jej matka, babcia Kława, Waśka, Pawlik, Tolik, Ola i maleńka Lubuszka, która na krótko otrzymała imię swojej matki. Dlatego odmawiał chodzenia do szkół, opowiadania czegoś obcym, zwłaszcza dzieciom. Czy zrozumieją? Czy można to zrozumieć? Nie widziałem, nie doświadczyłem. Tylko jego matka to rozumiała. A także - żona, która również była Stalingradem, z Dar-góry. Już pierwszego dnia bombardowania Niemcy spalili Dar-górę z drewnianymi domami, szopami, bydłem, ludźmi bombami zapalającymi. Wszystko spłonęło. W rodzinie żony było pięciu i zostali sami z babcią. Potem Niemcy ich wypędzili, wszystkich, którzy pozostali przy życiu: starców, dzieci, kobiety. Pod karabinami maszynowymi, z psami, kolumnami, najpierw na Kalach, na step, potem przez Don, do Czir, do Białej Kalitwy. Głodny, obdarty, przez błoto, a potem przez śnieg. Chorych i maruderów wykończono z bliska. Żona wszystko pamiętała. Dlatego zmarła przedwcześnie. Jak o tym zapomnieć? Ale ty też nie możesz powiedzieć. Nie da się przekazać słowami. — Siedzisz? Drzemać? - zawołał Dziadek niepostrzeżenie podszedł do znajomego. - A twoje wnuki już uruchomiły czołg! Oni to ukradną. To ty odpowiesz. Śmialiśmy się razem. Stary towarzysz, współlokator, pilnował w muzeum wnuków, które osiodłane działem przeciwlotniczym stoczyły poważną bitwę. — Ta-ta-ta-ta-ta! wystrzelili. „Moje wnuki siedzą w domu” – usprawiedliwiał się Dziadek. - A mój ryk-ryk: chodźmy do dział. – Dzieci… – westchnął dziadek. - Niech tu będzie lepiej niż w komputerze tych strzelców. Tutaj - będzie, oddychać świeżym powietrzem. Wiatr, Wołga, dusza się raduje ... – Oczywiście – zgodził się dziadek. Jesień jest ciepła. Graj i graj. Obszerna rzeka w jeszcze letnim zielonym osłonie jej brzegów zrobiła się jasnoniebieska, odbijając ten sam czysty błękit wysokiego nieba. Właśnie nadeszła jesień, starannie żółknąc wierzchołki topoli. Na przeciwległym brzegu, w błękicie rzeki, piaszczyste mierzeje były wyraźnie białe, puste, opustoszałe, od zimnej wody. Błękitny bezmiar rzeki, zlewający się z niebem, fascynował, przywoływał jasne myśli, na pomoc którym rozbrzmiewały w pobliżu dziecięce głosy. Starzy nie siedzieli długo na ławce. Dzieciaki nie dzieliły się czymś przy działach przeciwlotniczych: płacz i płacz. Pewien dziadek pospieszył z pomocą swoim wnukom. Inny pochylał się w stronę domu, powoli przechodząc obok tłumu dzieci, zwykle, zwłaszcza rano i wieczorem, na tym jedynym w dzielnicy placu. Tutaj - "piaskownica", "miasto dzieci" ze schodami i "stolikami do liczenia", a co najważniejsze - obszerne ścieżki i place zabaw z dala od samochodów. Wózki, małe rowerki, piłki, zabawki, zielone krzewy i drzewa, kwiaty. Dla dzieci to radość. W mieszkaniu, po krótkim namyśle, Dziadek zadzwonił do swojego. Pan młody odpowiedział. – Pogoda jest dobra – powiedział. - Szedłem wzdłuż skarpy, tam jest tyle dzieci. W muzeum i w pobliżu. Może zabierzesz nasze dzieci. Niech wieją. „I śpią” - odpowiedział swat. - Razem, na kanapie, jak kocięta. Pewnie ich Dziadek ich uśpił - zaśmiała się. – Kto kogo zlekceważył – mruknął Dziadek. Ale sen jest dobry. Sen jest dla zdrowia. Po zakończeniu rozmowy sam położył się na kanapie, włączając odbiornik na zwykłej fali „Radia dla dzieci”. Coś tam zaśpiewali: krzykliwy chłopak próbował, pomógł mu przyjazny chór. Dziadek słuchał, drzemiąc, zamykając oczy. I zobaczył własne dzieci, które teraz śpią na kanapie. Prawdą jest, że - jak kutyats, na miejscu, ogrzewając się nawzajem. Mały, uroczy ... Marzenie dzieci jest całkowicie piękne. Gąbki rozpuszczą się jak twoje płatki: delikatne, różowe. Na twarzach - lekki spokój. Dziadek zdrzemnął się, a potem zasnął. Ale najwyraźniej nie we właściwym czasie. Ponieważ miał zły sen: jakby nadciągały ciemne chmury, grożące nieszczęściem; a także - krzyk wrony, rechotanie - także zawołanie kłopotów. I jakiś niewyraźny, ciężki warkot czołgu lub samolotu. To było trudne i przerażające. Nie jest to straszne dla niego, dla dzieci, co wyczuł! - coś grozi. Dla swoich dzieci i dla wszystkich innych, obok których siedział dziś na ławce, a potem szedł przez rozradowany tłum: biegał, grzebał w „piaskownicy”. Ale teraz, w ciężkim śnie, teraźniejszość i przeszłość, które pamiętał przez cały dzisiejszy dzień, zakłóciły zamieszanie. Wyczuwalny był strach. Te wszystkie armaty, nasze niemieckie, wszystkie te czołgi, przy których bawiły się dzieci... Było w nich coś niepokojącego: jakby martwe żelazo budziło się do życia, grożąc katastrofą. Samoloty... Dzięki Bogu nie ma tam Niemców: "Junkers", "Heinkels" bombardują i bombardują. Ale huk, ale ten niepokojący, ciężki huk, który się zbliża, jest tym straszniejszy; ale dzieci nie rozumieją. Przecież nawet wtedy, w ciemnej piwnicy, też nie rozumiał. Matka natychmiast zrozumiała i modliła się: „Żyje z pomocą Najwyższego, w schronieniu Boga niebios…” Matka go uratowała. Teraz musi ocalić: „Żyje z pomocą Najwyższego… Nasz orędownik…” Dziadek obudził się ze strachu i zimnych potów, z modlitwą na ustach i kontynuował ją, już w rzeczywistości, głośno, głośno, bo chciał być wysłuchany. - Jakby myśliwy uratuje go z sieci... Przyćmi swoim rozbryzgami i weźmie pod kryla. Ty, Panie, jesteś moją nadzieją! zawołał głośno. - I uwielbię go długością dni, wypełnię go i ukażę mu moje zbawienie! Nie podejrzewając tego, okazuje się, że zapamiętał tę modlitwę do ostatniej linijki, do ostatniego słowa, niosąc ją przez życie, które minęło poza kościołem i kościołem: w pionierach, komsomołu, partii. Ale dusza pamiętała, zachowywała i otwierała pamięć we właściwym czasie. Wraz z ostatnimi słowami modlitwy okropność ustąpiła. Zrozumiał, że to był tylko zły sen. To był tylko wieczór długiego, mglistego, pełnego niepokoju dnia. Ale teraz, po odpoczynku lub modlitwie, wszystko było rozumiane inaczej, trzeźwiej. Nie szukał zemsty, nie szukał współczucia, ale bał się o dzieci. I nie przeszkadzaj im, zwłaszcza małym. Może kiedy dorosną, będą wiedzieć, zrozumieją. A może nie zdążą zrozumieć: Dziadek umrze pierwszy. Więc jeszcze lepiej… Bo nie da się tego zrozumieć. „Pamiętam, jak żyliśmy…” Ciepłe lato, ogród, warzywnik, koza Manka, pies Trezor. I nagle - ciemna piwnica. Ryk samolotu. Modlitwa matki. Strachu jeszcze nie było. Nawet trochę chłopięcej ciekawości: chciałem wyjrzeć, popatrzeć. Strach przyszedł wraz z pierwszą bombą, z jej przenikliwym gwizdem, z diabelskim wycie syren samolotów, które zbliżają się coraz bardziej, pierwszym uderzeniem wstrząsając ziemią. Potem wszystko połączyło się w ogłuszający, nieprzerwany ryk i wycie, rozłupując głowę, naciskając, nie pozwalając oddychać. A potem - zapomnienie. Ziemia. Trzaskający płomień jest w pobliżu. Gorzkie gorące powietrze. Skowyt psa. Jej ciepłe ciało, jak u matki, schronienie i zbawienie. I ten sam ogłuszający diabelski gwizd i wycie, teraz bardzo blisko. A po wybuchu wybuch. Coraz bliżej ciężkiego wstrząsu mózgu. Czy fragmenty, grudki ziemi - grad. W kółko. W szkarłatnym półmroku płonącego miasta szukały go samoloty. Właśnie, jego. Z rykiem zeszli, rzucili się „na szczyt”, by dokładniej rzucić bombę, zabić i zmieszać z ziemią skamieniałego z bólu i strachu, ale jeszcze żywego chłopczyka. To było. Niedaleko obecnego domu, nad brzegiem Wołgi, stoi pomnik, który omija Dziadek. Ogromna bomba powietrzna wisiała metr nad ziemią; w wykrzywionej drapieżnej paszczy i już w jej łonie - dzieci. Jest ich czterech, pięciu na chwilę przed śmiercią. Szczupłe ramiona dziewczyny uniosły się w górę w próbie ochrony. Dalej - dziecko po prostu zakryło twarz dłońmi. Chwile przed wybuchem i śmiercią. Jest ich cztery, pięć wykutych w kamieniu pod bombą, która jest tylko pomnikiem. Czterdzieści tysięcy ... Dzieci, kobiety, starcy zginęli pierwszego dnia nalotu od bomb wybuchowych, odłamkowych, zapalających. A może więcej? Kto je policzył? Zabijani na ulicach, na podwórkach, czasem rozrywani na strzępy przez wybuchy, zakopywani żywcem w ziemnych dołach i „szczelinach”, w ruinach wieżowców iw tym samym miejscu – w głuchych, zatłoczonych piwnicach. Kto je policzył?.. Potem były jeszcze dwa dni ciągłego bombardowania. Sto tysięcy prawdziwych bomb. I każdy znalazł swoją ofiarę: zabijając, paląc, grzebiąc żywcem. A dla tych, którzy przeżyli, wojna trwała: dni i noce, miesiące nowych i nowych bombardowań, ostrzałów. Ziemne nory i szczeliny, piwnice zniszczonych domów. Zimna ciemność. Jedzenie: Spalone gorzkie ziarno, które wydobywano w ruinach windy. Pod ostrzałem, ale utorowali sobie drogę, czołgali się i zginęli. Śmierdząca padlina - mahan: koń, wielbłąd, czasem - pies, kot. Skóry bydlęce z dołów marynujących w garbarni; należy je wypalić, namoczyć, a następnie drobno posiekać i długo gotować. Rzadki przysmak - żytni krakers lub kawałek czerstwego chleba, którego trzeba szukać w zmarłych, w martwych żołnierzach jest ich wielu. Na początku śmierdziały i puchły. Potem - zamarli. Obnażone zęby, szponiaste palce, okropnie wyłupiaste oczy. Szybko przestali się bać. Wykorzystywany do. Grzebał. Kawałek chleba to zbawienie. A także - woda, po którą trzeba udać się nad Wołgę lub do źródeł w wąwozach. Również pod ostrzałem. Okrutna zima. Już w listopadzie - mróz, dwadzieścia pięć stopni. Potem w ogóle - trzydzieści i czterdzieści, z lodowatym wiatrem. Gorzkie ciastka z namoczonej musztardy. Kasha Li, zupa z kopyt końskich. Starzy ludzie umierali cicho. Dzieci zapomniały, jak się płacze: nie było siły. Opuchnięte nogi, pęcherze i ropne strupy na ciele, na głowie i pod strupami - wszy. Jak o tym mówić? I dlaczego dzisiejsze dzieci mają to wiedzieć? Jasna dusza dziecka nie będzie w stanie zrozumieć ani zaakceptować takiego strachu i bólu. I dzięki Bogu. Pozostał przy życiu. „Żyje w pomocy…” Teraz jest Dziadkiem. Stary, siwowłosy, w czepku wiecznie nieobciętych włosów. Nigdy nie obcinaj włosów. Czyny i czyny... Niech dzieci pamiętają go w ten sposób: „Mieliśmy dziadka…” Uprawiał słodkie winogrona na wsi. Rozpieszczał dzieci wczesnymi truskawkami i zaskakiwał je później, aż do samych mrozów. Ogrzał ją, okrywając. Wczesne różowe wiśnie i późne - żółte, jak miód. Ta sama śliwka, ale duża, pełna soku. No i oczywiście jabłka, starczyło na całą zimę. Maliny, porzeczki... Świeże iw lodówce, w "zamrożeniu". Suszone zioła: oregano, tymianek, ziele dziurawca - na wszystkie choroby. Dzika róża, głóg... Dziadek ma wszystko. Dziadek wiedział jak zrobić domową, bardzo smaczną kiełbasę. Powiedział, że przez długi czas było to trudne. Ale zrobił, zwłaszcza jeśli Manyasha zapytał: „Koibaski, dziadek ...” Dziadek gotował dżem, przygotowywał sok jabłkowy na zimę w dużych trzylitrowych słoikach. Zabawa w chowanego z dziadkiem była interesująca. Śmieszny. I oczywiście - hałaśliwy „tursun”, o którym wiedzieli nawet sąsiedzi. Niech więc pamiętają o Dziadku. Dopóki lata nie zostaną zapomniane. Ale wtedy znowu będą pamiętać, kiedy będą mieli siedemnaście lat. Najpierw Misza, a potem Manet. A potem, w pierwszą rocznicę, każdy z nich otworzy swoje spersonalizowane pięciolitrowe dębowe beczki z postarzanym koniakiem. Dziadek w zeszłym roku napełnił je własną destylacją z gronowego białego wina. Wszystko jest tak, jak być powinno, zgodnie z technologią. Praca nie jest łatwa. Ale zrobił. Zapieczętowane i umieszczone w piwnicy na długi czas ekspozycji. Jedna beczka jest dla Miszy, druga dla Mani. I oczywiście dla wszystkich krewnych i gości, którzy przyjdą im pogratulować. A potem znowu zostanie zapamiętany Dziadek, który pomyślał: „Mieliśmy Dziadka…” Syn zwykle wzdycha, czasem chichocze: „Dziadku, dlaczego się zadręczasz? To konieczne, kupię ci ten koniak… ” Tak samo jest z kiełbasą: „Dlaczego się torturujesz? ..” Rzeczywiście, wszystko nie jest łatwe. Ta sama kiełbasa. Wybierz dobre mięso na rynku: wołowinę i wieprzowinę. Zwykle bierze pięć kilogramów. Następnie mięso mielone gotuje się, destylując mięso w maszynce do mięsa, mieszając i dodając przyprawy. Wnętrzności są gotowe do spożycia. Faszeruj kiełbasę, pozwól jej dojrzeć, a następnie ugotuj, powieś na balkonie, aby wyschła. I dopiero potem przychodzi pieczenie w piekarniku. Oczywiście dużo pracy. Jeśli nie zejdziesz, to dwanaście godzin. Zaczynasz o 6 rano i kończysz o 6 wieczorem. Dzieci uwielbiają tę „coybaskę”. Nawet wybredny Misza. A jej syn ją kocha. Śniadanie jest zwykle smażone. Ale narzeka: „Dlaczego… Tak, dlaczego…” Marudzi lub śmieje się: „Ty, Dziadku, szukasz rajstop dla siebie”. Posłuchaj swojego syna, więc czas opuścić daczę. I w ogóle o gospodarstwie Plesistowa: „Co ty, dziadku, wymyślasz? Jakiej innej farmy chcesz? „Ale ten…” – czy do syna, odpowiedział sobie Dziadek i jakby zobaczył folwark Plesistowa – cały majątek, którym się opiekował: dwa hektary ziemi nad jeziorem, obok – las. Dla dzieci nie można zrobić nic lepszego. Całe lato na świeżym powietrzu. Manyasha uwielbia pływać, a Misza się tego nauczy. Dla niego jest to konieczne: stwardnienie, zimą nie będzie kwaśnego. Plesistów nie powinno zabraknąć. Będzie ogród, winnica, ogród warzywny, a nawet melony, z arbuzami i melonami. Jezioro, łódź, Misha pójdzie na ryby. Zabawne dzieci. A mój syn uwielbiał łowić ryby. Złotym miejscem jest farma Plesistov. Najpierw jakaś przyczepa do spędzenia nocy, a nie do odbijania się w tę iz powrotem. Pracy jest dużo, zwłaszcza na początku. A potem trzeba zbudować dom. Ale to już… bez niego. Postawią dom, będą mieszkać. Może wtedy sobie przypomną. Powiedzą: „Mieliśmy dziadka… Żywa pomoc…” Ciekawy? Udział! Kategorie rocznice magazyn ślubny Gratulacje Bukiet panny młodej fryzura Bankiet Dzień ślubu Artyści Sukienki Organizacja ślubu O witrynie Łączność Magazyn ślubny i przygotowania do ślubu © 2023. Wszelkie prawa zastrzeżone.