Motyw miłosny Nazywała się Elsa Kagan, była o sześć lat młodsza od Majakowskiego, który poznał ją jesienią 1913 roku. Elsa przyjaźniła się wówczas z dziewczętami z rodziny krawców Chwasów, która według Wasilija Wasiljewicza Katanyana „miała mały warsztat w pobliżu

To była wiosna, szesnasta w moim życiu, ale dla mnie była to pierwsza wiosna: wszystkie poprzednie były pomieszane. Błękitna poświata na niebie za jeszcze gołymi topolami ogrodu, iskry spadających kropel, bulgoczących w lodowych dziurach, złote kałuże na podwórzu z pluskającymi się kaczkami, pierwsza trawa przy płocie, na którą spojrzysz, rozmrożona Łatka w ogrodzie, miło nowy - czarna ziemia i krzyże kurze nóżki, - olśniewający blask szkła i trzepotanie „zajączków”, radosne dzwonienie podczas Świąt Wielkanocnych, czerwone i niebieskie kulki zderzające się na wietrze, przez cienką skórę widać czerwone i niebieskie drzewa oraz wiele płonących słońc ... - wszystko zmieszało się w cudownym i dźwięcznym blasku.

A tej wiosny wszystko jakby się zatrzymało i pozwoliło mi spojrzeć na siebie, a sama wiosna spojrzała mi w oczy. I widziałem i czułem ją całą, jakby była moja, tylko dla mnie. Dla mnie – błękitne i złote kałuże i wiosenne pluskanie w nich; i przezroczysty śnieg w ogrodzie, rozpadający się na ziarenka i paciorki; i pieszczotliwy, delikatny głos, przyprawiający o bicie serca, wołający kotka w niebieskiej kokardce, który zawędrował do naszego przedszkola; i lekka bluzka na galerii, ekscytująca migotaniem, a powietrze niezwykle lekkie, ciepłe i chłodne. Pierwszy raz poczułam, że jest wiosna, że ​​gdzieś mnie wzywa, jest mi cudownie i żyję.

Zapachy tej wiosny są dla mnie niezwykle świeże - kwitnące topole, pąki czarnej porzeczki, ziemia wykopana w kwietnikach i złote zapachy w cienkiej szklanej kaczce, zapach monpensierów, który w tajemnicy, z czcią nadawałem naszym piękna Pasza na Wielkanoc. Powiew jej wykrochmalonej sukni, białej od niezapominajek i zaskakująco świeży zapach, który wnosiła ze sobą do pomieszczeń z podwórka – niczym zapach surowych orzechów i krymskich jabłek – mocno we mnie żyją. Pamiętam wiosenne powietrze wpadające wieczorami przez okna, perłową obwódkę miesiąca wplecioną w topole, zielonkawo-błękitne niebo i gwiazdy tak czyste, migoczące szczęściem. Pamiętam pełne niepokoju oczekiwanie na coś niewytłumaczalnie radosnego i niezrozumiały smutek, melancholię...

Na oślepiająco białym parapecie pojawia się złoty pasek słońca. Za otwartym oknem pierwsze jasne liście topoli, ostre i soczyste. Świeża, pachnąca goryczka delikatnie unosi się w pomieszczeniu. Na otwartej księdze Turgieniewa widnieje jasna, tęczowa plama z kryształowego szkła, w którą ciasno wetknięte są grube, niebieskie przebiśniegi. Z tego radosnego miejsca, z kryształu i przebiśniegów, i z tych dwóch słów na książce, płynie świąteczny blask, tak żywy i dla mnie cudownie nowy.

Właśnie przeczytałam Pierwszą miłość.

Po wspaniałym Juliuszu Verne’ie, Aimardzie i powieściach Zagoskina początek wydawał się nieciekawy i gdyby moje siostry nie kłóciły się o to, kto powinien to przeczytać i gdyby kudłaty bibliotekarz nie powiedział mrużąc oczy, „tak , chcesz porozmawiać o „pierwszej miłości?” Porzuciłbym pierwszą stronę i wziąłbym się za „Skałę Mew”. Ale te dwie okoliczności i zaskakująco łagodny głos, który ostatnio przywoływał kota, tak mnie zaniepokoiły, że doczytałam do oficyny naprzeciwko Neskuchnego – na naszej terenie! - do wysokiej i szczupłej dziewczyny w różowej sukience w paski, jak klikała klapami w czoła klęczących przed nią panów - a potem mnie podniesiono i zabrano...

Doczytawszy bez przerwy do końca, chodziłam po naszym ogrodzie jak oszołomiona, jakby czegoś szukając. Było to nieznośnie nudne i strasznie zawstydzające. Ogród, który tak kochałem, wydawał mi się żałosny, z poszarpanymi jabłoniami i gałązkami malin, ze stertami śmieci i nawozu, po których biegały kurczaki. Co za bieda! Gdyby Zinaida spojrzała...

Tam, gdzie przed chwilą byłem, był starożytny, wielowiekowy park ze szlachetnymi lipami i klonami, jak w Neskuchnach, lśniącymi szklarniami z pachnącymi brzoskwiniami i wiśniami hiszpańskimi, zgrabną młodzieżą przechadzającą się z laskami i czcigodnym lokajem w rękawiczkach, którym bardzo służyło żywność. I ona, nieuchwytnie piękna, lekka jak pianka, urzekająca uśmiechem...

Patrzyłem na szare stodoły i szopy z czerwonymi dachami, z saniami odstawionymi na zimę, na połamane pudła i beczki w kącie podwórza, na moją znoszoną kurtkę szkolną i byłem zniesmaczony aż do łez. Co za nuda! Na chodniku, za ogrodem, stary handlarz wykrzykiwał swoje ulubione rzeczy – „e-e-e-gruszka-ki-dulki gotowane!...” – a jego ochrypły krzyk jeszcze bardziej dodawał mu obrzydzenia. Gruszki! Chciałem czegoś zupełnie innego, czegoś niezwykłego, na przykład świątecznego Tam, coś nowego. Promienna Zinaida była ze mną i przemawiała z przeszłości słodki sen. To ona drzemała w zielonkawej wodzie, za szkłem, w czymś wielkim krysztale, w diamentowych łuskach, w światłach, przyciągana perłowymi dłońmi, wzdychała atłasową piersią, niespotykana dotąd kobieta-ryba, „cud morza” , który gdzieś oglądaliśmy. To ona błyszczała, wleciała pod dach cyrku, brzęknęła kryształową suknią i wysłała mi całusy w powietrzu. Wpadła do teatru jak wróżka, sunęła na palcach, drżała na nogach, wyciągała piękne ramiona. Teraz wyjrzała zza płotu do ogrodu, błyskając w półmroku niczym jasny cień, czule przywołując kota – „Mika, Mika!” – wybielała bluzkę w galerii.

Kochanie!...” Wołałem kogoś w moich snach.

Podczas obiadu pomyślałem o starym lokaju we fraku i rękawiczkach, który niósł Tam talerz z grzbietem śledzia i wydawało mi się niewiarygodne, że cudowna Zinaida zje tego śledzia. To była jej matka, która oczywiście wyglądała jak Mołdawianka, obgryzała śledzie, a jej podano skrzydełko z kurczaka i róże z konfiturą. Rozejrzałem się po stole i pomyślałem, że nie spodobałoby jej się to u nas, wydawałoby się to brudne, niegrzeczne; że Pasza, choć piękna, wciąż nie jest tak przyzwoita jak czcigodny lokaj w rękawiczkach i oczywiście kwas chlebowy, ich Nie mówią tego, ale woda Lanin. Obraz z koralików „Wesele Piotra Wielkiego”: w złotej ramie pewnie by jej się podobał, ale okropna sofa w przedpokoju i nudna fuksja na oknach - jest strasznie nieszlachetna. I pudełko z zielone cebule na parapecie - horror, horror! Gdyby Zinaida to zobaczyła, rzuciłaby to z pogardą – sklepikarze!

Próbowałem sobie wyobrazić, jaka była jej twarz? Księżniczka, piękność... Subtelna, woskowa, dumna? I wydawała się szlachetna i dumna, trochę arogancka, jak Maria Vechera z półksiężycem we włosach, którą widziałem ostatnio w Nivie; czasem łobuzersko słodko, jak u Paszy, ale o wiele szlachetniej; czasem tajemniczo ciekawe, nieuchwytne, jak sąsiad o zaskakująco łagodnym głosie.

Podczas lunchu jadłem bezmyślnie. Matka powiedziała:

- Dlaczego liczysz wszystkie muchy?

„Wiele się nauczyliśmy, o egzaminach dowiedzieliśmy się wszystkiego…” – wtrącił Pasza.

Przeraziła mnie jej niegodziwość i odpowiedziałem:

– Po pierwsze, „egzaminów” się nie zda, ale zdanych! I... czas uczyć się jak człowiek!...

- Co za ludzie, pomyśl! – Pasza zrobił się niegrzeczny i uderzył mnie talerzem.

Wszyscy śmiali się głupio, co mnie rozzłościło. Powiedziałem - boli mnie głowa! - Odszedł od stołu, poszedł do swojego pokoju i walnął głową w poduszkę. Chciało mi się płakać. „Boże, jacy jesteśmy niegrzeczni! – powtórzyłem z udręką, przypominając sobie, jak to było Tam. –„Liczysz muchy”, „badania”… Przecież są ludzie zupełnie inni… subtelni, szlachetni, delikatni… a przecież mamy tylko paskudne rzeczy! Tam mówią służbie - ty, lokaj, nie wtrącasz się w rozmowę, przynosisz to na srebrnej tacy wizytówka... - „Czy każesz mi to przyjąć?” - „Zaproś do salonu!” - Co za smakołyk! Gdybym był sam, gdzieś na bezludnej wyspie... mając tylko szlachetną przyrodę, oddech bezkresnego oceanu... i..."

I Zinaida wystąpiła ponownie. Nie bardzo ta, i ktoś taki jak ona, zebrał się we mnie wszędzie, czuły, jak marzenie, piękny...

Ona gdzieś była, gdzieś czekała na mnie.

...To tak, jakbyśmy byli w oceanie, na statku. Ona stoi dumnie na pokładzie, nie zauważając mnie. Ona jest wysoka i szczupła. Drobne, szlachetne rysy nadają jej twarzy coś niebiańskiego i anielskiego. Ubrana jest w niebieską sukienkę i szerokie, jasne „sombrero” ze złotej słomy. Lekka, ale świeża bryza żartobliwie bawi się jej bujnymi lokami w kolorze popiołu, pięknie oprawiając jej naiwną, dziewiczą twarz, na której żadna przeciwność w życiu nie odcisnęła jeszcze przygnębiającego śladu. Jestem ubrany jak łowca prerii, z nieodłącznym karabinem i nisko naciągniętym kapeluszem z szerokim rondem, takim, jaki zwykle noszą Meksykanie. W pobliżu jej kręcą się sprytni panowie z laskami. Błękit nieba jest czysty jak oczy dziecka, a rozległy ocean oddycha spokojnie i równomiernie. Ale barometr spadł już dawno temu. Kapitan, stary włóczęga morski, kładzie mi szorstką dłoń na ramieniu. „Co powiesz, staruszku?” – Wskazuje brwią na ledwo widoczną plamkę na horyzoncie, a na jego otwartej, szczerej twarzy wyraża się surowa troska. „Panowie będą musieli zatańczyć!” – odpowiadam lakonicznie, z pogardą rzucając się na panów wymachujących laskami. „Masz rację, kolego…” – mówi kapitan surowo, a po jego ogorzałej pogodą, zasolonej oceanem twarzy przebiega niepokojący cień. - Ale jesteś ze mną. Sama Opatrzność... - i głos mu drżał. - Moje przeczucie mnie nie zwodzi: to ostatni uciekaj!... Nie, przyjacielu... Twoje pocieszenia są daremne. Albo nie znacie starego włóczęgi Jima?... Ale ta piękna senorita... - wskazał wzrokiem na miejsce pod markizą, skąd dobiegał pogodny śmiech młodej dziewczyny bawiącej się wachlarzem, - powierzone mi przez szlachetnego hrabiego d'Alonzo z Buenos Aires, odwiecznego przyjaciela naszej rodziny. Niech wszyscy umrą, ale... - a w jego oczach zakręciła się zdradziecka łza - Powierzam ją tobie, moja przyjacielu. Przysięgnij na świętą pamięć swojej matki i oddaj ją całą i zdrową jej szlachetnemu ojcu. Ostatnie tchnienie Starego Jima było pożegnalnym pozdrowieniem dla jego przyjaciół! Bez słów mocno ściskam uczciwą dłoń wilka morskiego, a w oczach pojawiają mi się buntownicze łzy: „Teraz jestem spokojny!” – szepcze z ulgą kapitan, kierując się na swój mostek, ale po jego pospiesznych krokach widzę, jak bardzo jest podekscytowany. Plamka na horyzoncie zamieniła się już w chmurę, wiatr staje się silniejszy, zaczyna gwizdać na biegu, nadchodzi w porywach i zamienia się w sztorm, jak kawałek drewna, pełzająca potworna fala zmywa panów laskami i wraz z zawaleniem się głównego masztu wciąga kapitana w szalejącą otchłań toniemy! Płyniemy na dno!...” ryczą dzikim głosem marynarze i rąbią „końce” łodzi. Ona, z rozwianymi cudownymi włosami wyciąga ręce do cichej modlitwy. Ale ona jest nie do opisania piękna. Podchodzę spokojnie i mówię: „Senorita, przed tobą stoi przyjaciel!” Sama Opatrzność…” – i podekscytowanie przerywa moje słowa. „Och, czy to ty?!”. – woła modlitwą, a jej oczy pełne łez czynią ją jeszcze piękniejszą, jak istota z innego świata! „Nie myliłaś się, senorita... przed tobą stoi ten sam nieznajomy, który był już kiedyś bandytą Don Santo d'Arrogazzo, ten podły łotr... Ale nie mów o tym. Nabrać otuchy! Sama Opatrzność…”

„Love Story” – główna powieść Shmeleva

Podstawą powieści „Love Story” były wspomnienia Shmeleva z młodości, która upłynęła w atmosferze rodzinnego Zamoskvorechye, jego pierwszej miłości, która zakończyła się dramatycznie, a bardzo specyficzne wydarzenia zostały przez pisarza szeroko uogólnione, ponieważ ujawniły się Wartości wieczne i utrzymujące się tragiczne dysonanse ludzka egzystencja takie jak. W powieści tej pisarz podjął próbę spojrzenia na życie jednostki jako indywidualny wyraz planów wiary prawosławnej.

JEST. Szmelew tak mówił o tej powieści: „Sprawa jest prosta. To tak, jakbyś siedział w kinie i - wszelkiego rodzaju przedstawieniach!<…>Nie zadaję pytań ani nie rozwiązuję ich. Nie pędzę do nieba samolotem dla dzieci. Po prostu wypuszczam mnicha i latawiec. Nie ma bohaterów, są tylko mieszkańcy. Miłości jest więcej niż potrzeba... Romantyzm - dobry udział Jest. Ale... z przymrużeniem oka.

W „Historii miłosnej” Szmelew był bliski odkrycia sposobów oświecenia „ciemności”; po raz pierwszy ukazuje „walkę ducha i jego platoniczne marzenie o czystości – z otaczającym go mrocznym żywiołem. Główny bohater widzi swoją ukochaną i charakteryzuje ją: „...Pojawiła się na werandzie! Roześmiała się... Wiśniowa czapka figlarnie spoczywała na jej bujnej głowie, a luksusowe złoto-ciemne kasztanowe włosy pięknie otaczały dziewiczą twarz, na której nieubłagane życie nie pozostawiło jeszcze niezatartych śladów. Ja w butach myśliwskich, z bronią, poprowadzę gości na polowanie na cietrzewia i zające... A Pasza niczym królowa lasu, w wianku z leśnych kwiatów, będzie na nas czekać na lunch, prosty, ale satysfakcjonujące – cietrzew na rożnie i „leśny” gulasz z grzybami – i ukołysze kołyskę dziecka. A goście powiedzą: „Tak, stworzyłeś niesamowite życie, pełne niesamowitej poezji, w przyjaznej jedności z naturą”.

Ironiczny ton tekstu potęguje zderzenie wysokiego słownictwa i pseudoromantycznych klisz ze słownictwem potocznym. Sny bohatera często przerywają odgłosy moskiewskiej ulicy, wielojęzyczność dziedzińca, entuzjastyczne monologi i dialogi wewnętrzne ustępują miejsca „prozaicznym” codziennym sytuacjom: „Och, to ty?!”. – woła modlitwą, a jej oczy pełne łez czynią ją jeszcze piękniejszą, jak istota z innego świata! - „Nie myliłaś się, sirita... Odwagi! Sama Opatrzność…”

Na pewno będzie bawić się ręką. Kobiety zawsze „bawią się rękami” we wszystkich powieściach… „Ona w zamyśleniu bawiła się jego ręką!” lub - „delikatnie dotknęła jego dłoni”… „Ujęła jego odważną rękę i żartobliwie przyłożyła ją do oczu!”

Listy narratora do Seraphimy wywołują efekt komiczny, opierają się na dziełach utrzymanych w stylu „szalonego” romantyzmu i zawierają charakterystyczne dla nich cechy mowa oznacza: „Och, pozwól mi przynajmniej w myślach pocałować brzegi twojej sukienki! Powoli płonę, nie śpię i nie jem, myślę o Tobie dzień i noc, a Twój fizyczny obraz bosko wypełnia moją duszę! Och, Eos o różowych palcach! Świt mojego życia!”

„Love Story” rozwija się niejako na obniżonym poziomie „Pierwszej miłości” Turgieniewa. To na tym poziomie pojawiają się „zalotnicy” Seraphimy, nie mogący wytrzymać porównania ze szlachetnymi wielbicielami księżniczki Zinaidy. Przez pryzmat tej postaci Turgieniewa postrzegana jest także matka Serafimy, choć innego pochodzenia niż matka Zinaidy Zasekiny. Nawet gry w przepadki Zasekinów spotykają się ze swoistym odzewem podczas piwnych przyjęć w domu Seraphimy. Sytuacje z opowieści Turgieniewa są konsekwentnie rzutowane na sytuacje z powieści Szmelewa i komentowane przez narratora, który znajduje w nich albo podobieństwa, albo różnice w tym, czego doświadcza”.

W 1927 roku „Sovremennye Zapiski” rozpoczęło wydawanie powieści I.S. Shmelev „Historia miłosna”. W tym (w dużej mierze autobiograficznym) dziele pisarz sięgnął do lat swojej młodości, do tematu pierwszej miłości.

Narracja powieści jest często przerywana monologami wewnętrznymi ucznia-bohatera, w którego wyobraźni różne obrazy. „U podstaw techniki montażu leży opozycja realny – wyobrażeniowy – połączenie elementów różniących się treścią i stylistyką. Tworzy to efekt „kinowy”.

Z drugiej strony powieść w większym stopniu, jak inne dzieła pisarza, przesiąknięta jest odniesieniami do tekstów „obcych”: cytatami, aluzjami, wspomnieniami. Czytelnik napotyka także szczególne przejawy intertekstualności – swobodne opowiadanie dzieła literackie, „bawiąc się” pretekstami, trawestując ich sytuacje fabularne i ironicznie obniżając lub „podnosząc” obrazy. „Tak więc w snach bohatera rozgrywają się melodramatycznie efektowne sceny z opowieści przygodowych lub pseudoromantycznych i powieści. W monologi wewnętrzne Narrator nieustannie posługuje się licznymi kliszami leksykalnymi i frazeologicznymi, których źródłem jest fikcja różnych gatunków.

Liryczna fabuła powieści Szmeleva polega na poszukiwaniu Zinaidy w otaczającym bohatera świecie. Charakterystyczne jest, że nazwa ta jest wielokrotnie przedłużana o przymiotnik nieuchwytny. Imię Zinaida jest również regularnie łączone z epitetami oceniającymi cudowny, promienny, piękny. W tekście rozwija się zatem motyw poszukiwania nie tylko prawdziwej miłości, ale także nieuchwytnego piękna.

Kontekstowym synonimem imienia Zinaida jest słowo ona , który pojawia się w tekście w tradycyjne znaczenie„ukochany”, co nawiązuje do poezji romantycznej. Zaimkowy charakter tego słowa pozwala mu wskazywać na różne desygnaty, podczas gdy w tekście powieści częściej używa się go do określenia idealnego snu bohatera: „Ponad błoto, które niepokoiło duszę, wznosiło się, cudownie… ukryte gdzieś ode mnie…”

Wizerunek Zinaidy w tekście dzieli się na dwie części: jest on skorelowany albo z położną Serafiną, albo z pokojówką Paszą: „Pochyliłem się do przebiśniegów i ucałowałem ich świeżość. Pachniały tak delikatnie. Cienki jak chleb. Widziałem - „Pierwsza miłość”! I namiętnie pocałował stronę - Zinaidę. W niebieskiej sukni, smukłej, ze świeżymi, szkarłatnymi ustami, jak Pasza, uśmiechnęła się do mnie; Połówki okna otworzyły się i zobaczyłem... wizję! Ona (Serafin) była po królewsku piękna... Na jej twarzy białej jak śnieg, jej usta były jaskrawoczerwone…”

Jednocześnie portrety bohaterek i ich cechy charakterystyczne zostają ze sobą skontrastowane. Motywem przewodnim opisów Paszy są nazwy wiosennych kwiatów (przebiśniegi, niezapominajki, konwalie, bzy). Dominującymi określeniami kolorystycznymi na jej portrecie są biel i błękit. Epitet ma charakter orientacyjny nie zapomnij mnie, użyte w tekście. Łączy w sobie metonimiczne znaczenie przymiotnika względnego, skojarzeniowo-figuratywne znaczenie słowa „wiosna” oraz znaczenie aktualizujące wewnętrzną formę słowa pierwotnego („ten, który nie zostanie zapomniany”). Obrazy wiosennych kwiatów symbolizują „poranek życia”, „pierwszą, najczystszą… miłość bohatera”.

Motywem przewodnim opisów Serafina są niebieskawe pince-nez, skrywające zakrwawione powieki i nieruchome, szklane oko. W kontekstach poświęconych Serafinowi rozwija się motyw ślepoty, jednoczący bohaterkę i narratora. Znamienne jest, że zaślepiony miłością całuje „zarówno pleśń, jak i kawałki zgnilizny” „pękniętego płotu”.

„Świat czystości” otacza w powieści ten sam pierwiastek śmiechu, co „świat brudu” (wulgarność, „grzech”), tak że dziecinny naiwny wygląd i przyjęty w powieści wprost kategoryczny styl zrażają oba przeciwstawne poglądy o życiu aż do śmieszności.

Na przykład uwodzicielka młodego bohatera, położna o czułym imieniu Serafin, jest komiczna, sentymentalna i niepiśmienna (jej Listy miłosne udekoruj „aramat”, „sztetl” itp.), ale sama Tonya wygląda śmiesznie: czytając książki przygodowe i mając skłonności romantyczne, idealizuje kobietę („jak niebo, jak… bogini, jak ideał”) - i zakochuje się w „Dulcynei ze szmatą” i trafia do „świtu” Pięknej Pani – „położnej”. Zabawne w powieści są nie tylko „naukowe” próby zrównania miłości z ciemnymi, lepkimi otchłaniami pożądania (człowiek, widząc „piękne mięso” i „czując przypływ… hmm!. potrzeba fizyczna, nabiera kobieta jak zdobycz! To zupełnie proste”), ale także platoniczne koncepcje i marzenia („miłość poetów to zachwyt”, gdzieś na bezludnej wyspie, „aby chronić jej spokojny sen, stojąc na czele łez nad nią). samotny, przedwczesny grób”).

W miłosnych fantazjach Tony’ego na tle „szlachetnej” natury pojawia się ona „o delikatnych, szlachetnych rysach”, powierzona pewnemu kapitanowi statku przez „szlachetnego hrabiego d'Alonzo” w celu dostarczenia jej „szlachetnemu” ojcu ... Ale środowisko położnej Seraphimy nadużywa tego słowa: podnosi poprzeczkę dla roszczeń o miejsce w społeczeństwie („Moje marzenie... w moim domu, żeby tylko szlachta była jak rodzina!”), To traktowane jest jako przepustka do wybranego kręgu (zdaniem grubej kobiety z brodawkami „on i jego córka są najszlachetniejsi i wylewają pomyje zawsze na właściwym miejscu”), prowokuje dyskusję na temat standardu „dobroci” ( "I szlachetni ludzie i tam nie może być niechlujstwa!”), ustala jednak wysokość wyraźnie nie do zniesienia („Okno się otworzyło i wystawał dzbanek. Widziałem małą rączkę i biały mankiet. Uchwyt trząsł czajniczek. A potem podbiegł Karikh i delikatnie zamiótł go miotłą”). Kiedy „błąda” zamienia się w kryterium szlachetności, obraz nabiera satyrycznego tonu, ale ogólnie sny o „szlachetności” wywołują ironię narratora – złożoną, ambiwalentną postawę.

Jak zauważa E. Tikhomirova, „wygląd bohaterów otoczenia Seraphimy jest wyjątkowo brzydki; matka jest grubą kobietą z brodawkami; Rozha, kochanka matki, zamiast twarzy ma „kubek z pęcherzami - niebiesko-czerwony kawałek mięsa”... Wszystko wskazuje na to, że zewnętrzna, cielesna deformacja nie może dawać innych konsekwencji niż duchowa nieczystość, pożądliwe skłonności i śmiertelność zagrożenie dla wszystkiego, co czyste; brzydota jest jak wylęgarnia „grzechu” i „brudu”. Dla piękna natomiast najbardziej naturalna wydaje się „czystość” i bezgrzeszność.

To nie przypadek, że piękno w „Historii miłosnej” z reguły naznaczone jest błękitem nieba, oczyszczonym z barw krwi („grzech”): „przedmioty” bohatera niezmiennie mają niebieskie lub niebieskie sukienki, bluzki, spódnice, oczy lub szyje z niebieskawymi żyłkami. (Dodajmy blask nieba, kałuże, poranek, przebiśniegi, żywe i malowane na kryształowym szkle, zasłony, przepływ słońca itp. - jasne jest, że obfitość błękitu i granatu nie jest przypadkowa i znacząca, wyznacza świąteczny nastrój i poczucie „czystości” i zamienia „niebiański” kolor w jeden z nich Symbole chrześcijańskie powieść). Wreszcie: ludzie, którzy są na zewnątrz brzydcy, ale piękni psychicznie, nie powinni występować w „Love Story”. „Niesamowity stan umysłu (zwłaszcza, że ​​wydaje się, że trudno się z nim nawiązać kontakt wiara chrześcijańska)! Jeśli potraktować to poważnie, znacznie by to uprościło życie moralne: można było ocenić swoje duchowe zasługi wygląd najmniejsze uszkodzenie piękna byłoby moralnie podejrzane – że tak powiem, jeśli grzech jest obecny, to jest on na twarzy; a grzesznicy ukrywaliby swoją brzydotę jako dowód”.

Jasne jest jednak, że ujawniony w utworze swoisty estetyzm moralny jest projekcją mentalności młodego bohatera-narratora; ten „esteta” zakochuje się w służącej Paszy, ale tylko wtedy, gdy widzi ją czystą i wystrojoną ; kiedy Paszy - w dni powszednie - nie wolno elegancko się ubierać, wszystko ją irytuje: niepiśmienne słowa („uczy się egzaminów”, „naprawdę sam to powiedziałeś?!), „twarde ręce”, „obdrapana sukienka”, „zużyta buty na zewnątrz, wielkouchy”. „Ale ciekawe, że autorowi nie spieszy się z narzucaniem do młodego bohatera doświadczenie wyzwolenia z „estetyzmu” służy zresztą wręcz jako wskazówka w sytuacji jakiegoś poważnego wyboru”.

„Wydaje się, że spotkanie twarzą w twarz z „grzechem” powinno skłonić do ascetycznego potępienia wszystkiego, co wiąże się z ciałem. Ale... asceza w oczach bohaterów Szmelowa jest pozbawiona piękna.” Nowy robotnik, z natury sprawiedliwy człowiek, Stepan, kąpiąc wracającego do zdrowia chłopca, inspiruje go: „Jest to wydrukowane w księgach - pustelnicy nie myli się... Ale wierzę, że to nie jest od Pana, ale od opinia. Umyj się, karm, raduj się... - bądź jak lilia polna, obmyj się rosą-pięknością, wytrzyj się słońcem... - a twoja dusza będzie śpiewać Panu o Jego pięknie!" Co do „grzechu” – nie, nie jest on usprawiedliwiony, ale… jego znaczenie w porządku świata staje się jasne (o tym Szmelew napisze później w „ niebiańskie sposoby", Na przykład). Stiepan Sprawiedliwy zapewnia, że ​​ogień pokusy zostaje zesłany na człowieka („aby przypalić ciało, jak pali się świnię na święto”), aby zadziałał zmartwychwstały „woda żywa” („Ja jestem wodą żywą! ”) byłoby tym bardziej korzystne, że osoba ta w cudowny sposób odrodziłaby się, czysta i zaktualizowana.

Pierwiastka namiętności nie da się usunąć ze świata, jest on potrzebny nie tyle jako próba, ile jako doświadczenie śmierci i zmartwychwstania, katastrofy oczyszczającej. To jest chyba najważniejsze w „Love Story”: patrzenie z wstrętem na niszczycielski „grzech” i duchowy brud. Wersja przeplatania się tego, co ziemskie i niebiańskie, nadaje „Love Story” prawdziwej oryginalności.

Tym samym w „Love Story” konflikt sięga do ukazania haniebnie grzesznego i przestępczego życia, spowodowanego jego (świadomym lub nieświadomym) odrzuceniem od zbawczych planów i ideałów chrześcijańskich.

Iwan Siergiejewicz Szmelew
Historia miłosna

Głównym wątkiem książki jest walka Dobra ze Złem, czystością i grzechem. Bohater dzieła I.S. W tę walkę włącza się Szmeliewa, piętnastoletnia uczennica liceum, „biedny rycerz”.

To była wiosna, szesnasta w moim życiu, ale dla mnie była to pierwsza wiosna: wszystkie poprzednie były pomieszane. Błękitna poświata na niebie, za jeszcze gołymi topolami ogrodu, blask spadających kropel, bulgoczących w lodowych dziurach, złote kałuże na podwórzu z pluskającymi się kaczkami, pierwsza trawa przy płocie, na którą spojrzysz, rozmrożona plama w ogrodzie zachwycając się nowościami – czarną ziemią i krzyżykami kurze łapki, – olśniewającym blaskiem szkła i trzepotaniem „zajączków”, radosnym dzwonkiem Wielkanocy, czerwonymi i niebieskimi kulkami zderzającymi się na wietrze, poprzez cienka skóra, z której widać czerwone i błękitne drzewa i wiele płonących słońc... - wszystko zmieszane jest w cudownym, dźwięcznym blasku.
A tej wiosny wszystko jakby się zatrzymało i pozwoliło mi spojrzeć na siebie, a sama wiosna spojrzała mi w oczy. I widziałem i czułem ją całą, jakby była moja, tylko dla mnie. Dla mnie – błękitne i złote kałuże i wiosenne pluskanie w nich; i przezroczysty śnieg w ogrodzie, rozpadający się na ziarenka i paciorki; i pieszczotliwy, delikatny głos, przyprawiający o bicie serca, wołający kotka w niebieskiej kokardce, który zawędrował do naszego przedszkola; i lekka bluzka na galerii, ekscytująca migotaniem, a powietrze niezwykle lekkie, ciepłe i chłodne. Pierwszy raz poczułam, że jest wiosna, że ​​gdzieś mnie wzywa, jest mi cudownie i żyję.
Zapachy tej wiosny są dla mnie niezwykle świeże - kwitnące topole, pąki czarnej porzeczki, ziemia wykopana w kwietnikach i złote zapachy w cienkiej szklanej kaczce, zapach monpensierów, który w tajemnicy, z czcią nadawałem naszym piękna Pasza na Wielkanoc. Powiew jej wykrochmalonej sukni, białej od niezapominajek i zaskakująco świeży zapach, który wnosiła ze sobą do pomieszczeń z podwórka – niczym zapach surowych orzechów i krymskich jabłek – mocno we mnie żyją. Pamiętam wiosenne powietrze wpadające wieczorami przez okna, perłową obwódkę miesiąca wplecioną w topole, zielonkawo-błękitne niebo i gwiazdy tak czyste, migoczące szczęściem. Pamiętam pełne niepokoju oczekiwanie na coś niewytłumaczalnie radosnego i niezrozumiały smutek, melancholię...
Na oślepiająco białym parapecie pojawia się złoty pasek słońca. Za otwartym oknem pierwsze jasne liście topoli, ostre i soczyste. Świeża, pachnąca goryczka delikatnie unosi się w pomieszczeniu. Na otwartej księdze Turgieniewa widnieje jasna, tęczowa plama z kryształowego szkła, w którą ciasno wetknięte są grube, niebieskie przebiśniegi. Z tego radosnego miejsca, z kryształu i przebiśniegów, i z tych dwóch słów na książce, płynie świąteczny blask, tak żywy i dla mnie cudownie nowy.
Właśnie przeczytałam Pierwszą miłość.
Po wspaniałym Juliuszu Verne’ie, Aimardzie i powieściach Zagoskina początek wydawał się nieciekawy i gdyby moje siostry nie kłóciły się o to, kto powinien to przeczytać i gdyby kudłaty bibliotekarz nie powiedział mrużąc oczy, „tak , chcesz porozmawiać o „pierwszej miłości?” Porzuciłbym pierwszą stronę i wziąłbym się za „Skałę Mew”. Ale te dwie okoliczności i zaskakująco łagodny głos, który ostatnio przywoływał kota, tak mnie zaniepokoiły, że doczytałam do oficyny naprzeciwko Neskuchnego – na naszej terenie! - do wysokiej i szczupłej dziewczyny w różowej sukience w paski, jak klikała klapami w czoła klęczących przed nią panów - a potem mnie podniesiono i zabrano...
Doczytawszy bez przerwy do końca, chodziłam po naszym ogrodzie jak oszołomiona, jakby czegoś szukając. Było to nieznośnie nudne i strasznie zawstydzające. Ogród, który tak kochałem, wydawał mi się żałosny, z poszarpanymi jabłoniami i gałązkami malin, ze stertami śmieci i nawozu, po których biegały kurczaki. Co za bieda! Gdyby Zinaida spojrzała...
Tam, gdzie przed chwilą byłem, był starożytny, wielowiekowy park ze szlachetnymi lipami i klonami, jak w Neskuchnach, lśniącymi szklarniami z pachnącymi brzoskwiniami i wiśniami hiszpańskimi, zgrabną młodzieżą przechadzającą się z laskami i czcigodnym lokajem w rękawiczkach, którym bardzo służyło żywność. A ona nieuchwytnie piękna, lekka jak pianka, urzekała uśmiechem...
Patrzyłem na szare stodoły i szopy z czerwonymi dachami, z saniami odstawionymi na zimę, na połamane pudła i beczki w kącie podwórza, na moją znoszoną kurtkę szkolną i byłem zniesmaczony aż do łez. Co za nuda! Na chodniku, za ogrodem, stary handlarz wykrzykiwał swoje ulubione rzeczy – „e-e-e-gruszka-ki-dulki gotowane!...” – a jego ochrypły krzyk jeszcze bardziej dodawał mu obrzydzenia. Gruszki! Chciałem czegoś zupełnie innego, czegoś niezwykłego, świątecznego, czegokolwiek, czegoś nowego. Promienna Zinaida była ze mną, wyłaniając się z przeszłości jako słodki sen. To ona drzemała w zielonkawej wodzie, za szkłem, w czymś wielkim krysztale, w diamentowych łuskach, w światłach, przyciągana perłowymi dłońmi, wzdychała atłasową piersią, niespotykana dotąd kobieta-ryba, „cud morza” , który gdzieś oglądaliśmy. To ona błyszczała, wleciała pod dach cyrku, brzęknęła kryształową suknią i wysłała mi całusy w powietrzu. Wpadła do teatru jak wróżka, sunęła na palcach, drżała na nogach, wyciągała piękne ramiona. Teraz wyjrzała zza płotu do ogrodu, błyskając w półmroku niczym jasny cień, czule przywołując kota – „Mika, Mika!” – wybielała bluzkę w galerii.
Kochanie!...” Wołałem kogoś w moich snach.
Podczas obiadu pomyślałem o starym lokaju we fraku i rękawiczkach, który niósł talerz ze śledziem i wydało mi się niewiarygodne, że cudowna Zinaida zje tego śledzia. To była jej matka, która oczywiście wyglądała jak Mołdawianka, obgryzała śledzie, a jej podano skrzydełko z kurczaka i róże z konfiturą. Rozejrzałem się po stole i pomyślałem, że nie spodobałoby jej się to u nas, wydawałoby się to brudne, niegrzeczne; że Pasza, choć piękna, wciąż nie jest tak przyzwoita jak czcigodny lokaj w rękawiczkach i oczywiście nie podają kwasu chlebowego, ale wodę Lanina. Obraz z koralików „Wesele Piotra Wielkiego”: w złotej ramie pewnie by jej się podobał, ale okropna sofa w przedpokoju i nudna fuksja na oknach - jest strasznie nieszlachetna. A pudełko z zieloną cebulą na parapecie - horror, horror! Gdyby Zinaida to zobaczyła, rzuciłaby to z pogardą – sklepikarze!
Próbowałem sobie wyobrazić, jaka była jej twarz? Księżniczka, piękność... Subtelna, woskowa, dumna? I wydawała się szlachetna i dumna, trochę arogancka, jak Maria Vechera z półksiężycem we włosach, którą widziałem ostatnio w Nivie; czasem łobuzersko słodko, jak u Paszy, ale o wiele szlachetniej; czasem tajemniczo ciekawe, nieuchwytne, jak sąsiad o zaskakująco łagodnym głosie.
Podczas lunchu jadłem bezmyślnie. Matka powiedziała:
- Dlaczego liczysz wszystkie muchy?
„Wiele się nauczyliśmy, o egzaminach dowiedzieliśmy się wszystkiego…” – wtrącił Pasza.
Przeraziła mnie jej niegodziwość i odpowiedziałem:
– Po pierwsze, „egzaminów” się nie zda, ale zdanych! I... czas uczyć się jak człowiek!...
- Co za ludzie, pomyśl! – Pasza zrobił się niegrzeczny i uderzył mnie talerzem.
Wszyscy śmiali się głupio, co mnie rozzłościło. Powiedziałem - boli mnie głowa! - Odszedł od stołu, poszedł do swojego pokoju i walnął głową w poduszkę. Chciało mi się płakać. „Boże, jacy jesteśmy niegrzeczni! – powtórzyłem z udręką, przypominając sobie, jak tam było. - „Liczysz muchy”, „egzaminy”… Przecież są ludzie zupełnie inni… subtelni, szlachetni, delikatni… ale u nas są tylko paskudne rzeczy! Tam mówią do służby – ty, lokaj, nie wtrącasz się do rozmowy, przynosisz wizytówkę na srebrnej tacy… – „Czy każesz mi ją przyjąć?” – „Zaproś do salonu! ” - Co za przysmak! Gdybym był sam, gdzieś na bezludnej wyspie... mając tylko szlachetną przyrodę, oddech bezkresnego oceanu... i..."
I Zinaida wystąpiła ponownie. Niezupełnie taka sama, ale podobna do niej, zebrana we mnie wszędzie, delikatna, jak marzenie, piękna...
Ona gdzieś była, gdzieś czekała na mnie.
...To tak, jakbyśmy byli w oceanie, na statku. Stoi dumnie na pokładzie, nie zauważając mnie. Ona jest wysoka i szczupła. Drobne, szlachetne rysy nadają jej twarzy coś niebiańskiego i anielskiego. Ubrana jest w niebieską sukienkę i szerokie, jasne „sombrero” ze złotej słomy. Lekka, ale świeża bryza żartobliwie bawi się jej bujnymi lokami w kolorze popiołu, pięknie oprawiając jej naiwną, dziewiczą twarz, na której żadna przeciwność w życiu nie odcisnęła jeszcze przygnębiającego śladu. Jestem ubrany jak łowca prerii, z nieodłącznym karabinem i nisko naciągniętym kapeluszem z szerokim rondem, takim, jaki zwykle noszą Meksykanie. Wokół niej krążą eleganccy panowie z laskami. Błękit nieba jest czysty jak oczy dziecka, a rozległy ocean oddycha spokojnie i równomiernie. Ale barometr spadł już dawno temu. Kapitan, stary włóczęga morski, kładzie mi szorstką dłoń na ramieniu. „Co powiesz, staruszku?” – Wskazuje brwią na ledwo widoczną plamkę na horyzoncie, a na jego otwartej, szczerej twarzy wyraża się surowa troska. „Panowie będą musieli zatańczyć!” – odpowiadam lakonicznie, z pogardą rzucając się na panów wymachujących laskami. „Masz rację, kolego…” – mówi kapitan surowo, a po jego ogorzałej pogodą, zasolonej oceanem twarzy przebiega niepokojący cień. - Ale jesteś ze mną. Sama Opatrzność... - i głos mu drżał. – Przeczucia mnie nie mylą: to już ostatni lot!... Nie, przyjacielu... Twoje pocieszenia są daremne. Albo nie znacie starego włóczęgi Jima?... Ale ta piękna senorita... - wskazał wzrokiem na miejsce pod markizą, skąd dobiegał pogodny śmiech młodej dziewczyny bawiącej się wachlarzem, - powierzone mi przez szlachetnego hrabiego d'Alonzo z Buenos Aires, odwiecznego przyjaciela naszej rodziny. Niech wszyscy umrą, ale... - a w jego oczach zakręciła się zdradziecka łza - Powierzam ją tobie, moja przyjacielu. Przysięgnij na świętą pamięć swojej matki i oddaj ją całą i zdrową jej szlachetnemu ojcu. Ostatnie tchnienie Starego Jima było pożegnalnym pozdrowieniem dla jego przyjaciół! Bez słów mocno ściskam uczciwą dłoń wilka morskiego, a w oczach pojawiają mi się buntownicze łzy: „Teraz jestem spokojny!” – szepcze z ulgą kapitan, kierując się na swój mostek, ale po jego pospiesznych krokach widzę, jak bardzo jest podekscytowany. Plamka na horyzoncie zamieniła się już w chmurę, wiatr staje się silniejszy, zaczyna gwizdać na biegu, nadchodzi w porywach i zamienia się w sztorm, statek jest jak kawałek drewna, pełzająca potworna fala zmywa panów laskami i wraz z zawaleniem się głównego masztu wciąga kapitana w szalejącą otchłań. „Toniemy! Schodzimy na dół!!…” – ryczeli dzikim głosem marynarze i przecinali „końce” łodzi. Ona, z rozwianymi cudownymi włosami, wyciąga ręce w cichej modlitwie. Ale ona jest nie do opisania piękna. Podchodzę spokojnie i mówię: „Senorita, przed tobą stoi przyjaciel!” Sama Opatrzność…” – i podekscytowanie przerywa moje słowa. „Och, czy to ty?!”. – woła modlitwą, a jej oczy pełne łez czynią ją jeszcze piękniejszą, jak istota z innego świata! „Nie myliłaś się, senorita... przed tobą stoi ten sam nieznajomy, który był już kiedyś bandytą Don Santo d'Arrogazzo, ten podły łotr... Ale nie mów o tym. Nabrać otuchy! Sama Opatrzność…”
„Zjedz naleśniki…” – usłyszałem znajomy szept.
To jest Pasza. Położyła talerz na łóżku i uciekła, przerywając mi sny.
Zjadłem naleśniki bez większej przyjemności. Ogarniająca nas melancholia nie ustępowała. Zacząłem ponownie czytać „Pierwszą miłość”, ale wysłali mnie do biblioteki, żebym zmienił książki. Siostra powiedziała:
– Poproś o kontynuację Turgieniewa, dwa tomy.
Wydawało mi się, że będzie kontynuacja i szczęśliwa pobiegłam do biblioteki. Nie chciałam już rozstawać się z „Pierwszą miłością” i zamiast tego wzięłam do ręki nieprzeczytaną jeszcze „Skałę Mew”.
Wstydząc się spojrzeć mu w oczy, zapytałem kudłatego mężczyznę:
– Proszę o kontynuację Turgieniewa… dwa tomy! Kudłaty wąchał książki, w każdą wsuwał okulary, patrzył na mnie kpiąco, jak mi się zdawało, i nucąc pod nosem: „kontynuacja... kontynuacja!” – zauważył i rozdał książki.
– Nie zwlekaj, wszyscy pytają „Pierwsza miłość”! – powiedział surowo spod włosów i wydawało się, że chichocze. Zeszłam do Ogrodu Aleksandra, usiadłam na ławce i zaczęłam szukać „kontynuacji”. Ale nie było kontynuacji.
W drodze powrotnej jak zawsze wszedłem do kaplicy i ucałowałem wszystkie ikony, „aby wszystko było dobrze”. A potem pojawiła się myśl o Zinaidzie. Starzec przy stoliku do kawy poklepał mnie po ramieniu:
- Przyjemny Ojciec pośle cię za twoją gorliwość!
Tak się wzruszyłam, że na talerz położyłam grosz, a nie starczyło mi na czubek konia. Po drodze ze smutkiem pomyślałam, że pewnie Bóg mnie za takie myśli ukarze. Więc idę, może za karę? I zrobiło się strasznie: nie oblałbym egzaminów!
W domu ponownie sięgnąłem po książkę. Skończywszy czytać, jak Wołodia wyskoczył z wysokiej szklarni u jej stóp i jak obsypywała go pocałunkami, poczułem takie podniecenie, że listy płynęły, a serce zaczęło mi strasznie bić. Bałam się, że pęknie mi serce, jak naszemu piekarzowi na Wielkanoc, i zaczęłam przyjmować chrzest, wzywając Wielką Męczenniczkę Barbarę. „Może to ostrzeżenie przed złymi myślami? Panie, przebacz mi moje grzechy!” Czuję się lepiej. Zwilżyłem czoło kwasem i poszedłem do przedszkola, żeby się ochłodzić.
Obbiegłem go trzy razy, ale myśli nie opuściły mnie. „Kochanie!…” – wołałem do nieba, pieszcząc słowami. A to, co wydarzyło się wczoraj, wydawało się teraz cudowne.
Wczoraj chodziłam po przedszkolu, przełamując lód obcasami. Ostatni pasek, a teraz wiosna. Nasz „Rudy” siedział na stodole i rządził kocia sprężyną, jak mówił Pasza. I nagle usłyszałem okrzyk: „Mój Boże, rozerwą Mikę! Mi-ka! Mika! To wywołało u mnie dreszcze. To był delikatny głos, niebiański głos! Sięgnął do serca, a moje serce zaczęło bić. „Na litość boską, młody człowieku… przestrasz Mikę stamtąd… biegnij za nim i przestrasz!” Odwróciłem głowę i nic nie zobaczyłem. Która Mika? Skąd pochodzi głos?! „Ach!...” Usłyszałem kapryśny szept, „Co ty... naprawdę! Tak, jest na słupku, w niebieskiej kokardce! Cóż, kotku! I w końcu zrozumiałem: krzyczeli od sąsiadów, za płotem.
„Czerwony” już wstał i szedł po dachu. Na altanie z otwartą paszczą siedział zgarbiony i machający ogonem nieznany mu czarny kot, rozczochrany, kłujący i złośliwy. A pomiędzy nimi, na słupku płotu, Mika w niebieskiej kokardce lizała swoją pierś. Od razu zrozumiałem, co się dzieje. Wybiegłem z ogrodu, spłoszyłem Mikę od strony podwórza, rzuciłem śrutem w czarnego kota i zapracowałem sobie na „brawo”! „Mika, Michoczka...głupie! Idź, Mika!... Proszę, przestrasz mnie jeszcze bardziej!..." Mika nadal siedziała na płocie, skąd dochodził głos. Nagle ją przestraszyłem i zniknęła za płotem. „Och, jakże jestem ci wdzięczny, młody człowieku! – usłyszałem pieszczotliwy, delikatny głos. – Uratowałeś dla mnie Mikę, moja radość! Nadal jest idealną dziewczyną, a te koty są okropne... Rozerwałyby ją na kawałki! Och, jak bardzo jestem ci wdzięczny, kochanie! Płot stoi na przeszkodzie, inaczej chyba bym cię pocałował! Och, jaki z ciebie głupiec, Mikushka!” I słyszałem, jak Mika całowała się. „Dziękuję i... do widzenia!” – Usłyszałem bogaty, czarujący głos, jakbym został pocałowany. Mamrotałem coś, nie pamiętam. Gdy chwyciłam się płotu, było już za późno: błysnęła niebieska spódnica, a szpilki stukały w galerię. A słowa „do widzenia!” czule brzmiały mi w uszach.

Iwan Siergiejewicz Szmelew

Historia miłosna

To była wiosna, szesnasta w moim życiu, ale dla mnie była to pierwsza wiosna: wszystkie poprzednie były pomieszane. Błękitna poświata na niebie za jeszcze gołymi topolami ogrodu, iskry spadających kropel, bulgoczących w lodowych dziurach, złote kałuże na podwórzu z pluskającymi się kaczkami, pierwsza trawa przy płocie, na którą spojrzysz, rozmrożona Łatka w ogrodzie, miło nowy - czarna ziemia i krzyże kurzych łapek, - olśniewający blask szkła i trzepotanie „zajączków”, radosny dzwonek na Wielkanoc, czerwone i niebieskie kulki obijające się na wietrze, przez cienką skórkę których widać czerwone i niebieskie drzewa oraz wiele płonących słońc... - wszystko to zmieszane w cudownym i dźwięcznym blasku.

A tej wiosny wszystko jakby się zatrzymało i pozwoliło mi spojrzeć na siebie, a sama wiosna spojrzała mi w oczy. I widziałem i czułem ją całą, jakby była moja, tylko dla mnie. Dla mnie – błękitne i złote kałuże i wiosenne pluskanie w nich; i przezroczysty śnieg w ogrodzie, rozpadający się na ziarenka i paciorki; i pieszczotliwy, delikatny głos, przyprawiający o bicie serca, wołający kotka w niebieskiej kokardce, który zawędrował do naszego przedszkola; i lekka bluzka na galerii, ekscytująca migotaniem, a powietrze niezwykle lekkie, ciepłe i chłodne. Pierwszy raz poczułam, że jest wiosna, że ​​gdzieś mnie wzywa, jest mi cudownie i żyję.

Zapachy tej wiosny są dla mnie niezwykle świeże - kwitnące topole, pąki czarnej porzeczki, ziemia wykopana w kwietnikach i złote zapachy w cienkiej szklanej kaczce, zapach monpensierów, który w tajemnicy, z czcią nadawałem naszym piękna Pasza na Wielkanoc. Powiew jej wykrochmalonej sukni, białej od niezapominajek i zaskakująco świeży zapach, który wnosiła ze sobą do pomieszczeń z podwórka – niczym zapach surowych orzechów i krymskich jabłek – mocno we mnie żyją. Pamiętam wiosenne powietrze wpadające wieczorami przez okna, perłową obwódkę miesiąca wplecioną w topole, zielonkawo-błękitne niebo i gwiazdy tak czyste, migoczące szczęściem. Pamiętam pełne niepokoju oczekiwanie na coś niewytłumaczalnie radosnego i niezrozumiały smutek, melancholię...

Na oślepiająco białym parapecie pojawia się złoty pasek słońca. Za otwartym oknem pierwsze jasne liście topoli, ostre i soczyste. Świeża, pachnąca goryczka delikatnie unosi się w pomieszczeniu. Na otwartej księdze Turgieniewa widnieje jasna, tęczowa plama z kryształowego szkła, w którą ciasno wetknięte są grube, niebieskie przebiśniegi. Z tego radosnego miejsca, z kryształu i przebiśniegów, i z tych dwóch słów na książce, płynie świąteczny blask, tak żywy i dla mnie cudownie nowy.

Właśnie przeczytałam Pierwszą miłość.

Po wspaniałym Juliuszu Verne’ie, Aimardzie i powieściach Zagoskina początek wydawał się nieciekawy i gdyby moje siostry nie kłóciły się o to, kto powinien to przeczytać i gdyby kudłaty bibliotekarz nie powiedział mrużąc oczy, „tak , chcesz porozmawiać o „pierwszej miłości?” Porzuciłbym pierwszą stronę i wziąłbym się za „Skałę Mew”. Ale te dwie okoliczności i zaskakująco łagodny głos, który ostatnio przywoływał kota, tak mnie zaniepokoiły, że doczytałam do oficyny naprzeciwko Neskuchnego – na naszej terenie! - do wysokiej i szczupłej dziewczyny w różowej sukience w paski, jak klikała klapami w czoła klęczących przed nią panów - a potem mnie podniesiono i zabrano...

Doczytawszy bez przerwy do końca, chodziłam po naszym ogrodzie jak oszołomiona, jakby czegoś szukając. Było to nieznośnie nudne i strasznie zawstydzające. Ogród, który tak kochałem, wydawał mi się żałosny, z poszarpanymi jabłoniami i gałązkami malin, ze stertami śmieci i nawozu, po których biegały kurczaki. Co za bieda! Gdyby Zinaida spojrzała...

Tam, gdzie przed chwilą byłem, był starożytny, wielowiekowy park ze szlachetnymi lipami i klonami, jak w Neskuchnach, lśniącymi szklarniami z pachnącymi brzoskwiniami i wiśniami hiszpańskimi, zgrabną młodzieżą przechadzającą się z laskami i czcigodnym lokajem w rękawiczkach, którym bardzo służyło żywność. I ona, nieuchwytnie piękna, lekka jak pianka, urzekająca uśmiechem...

Patrzyłem na szare stodoły i szopy z czerwonymi dachami, z saniami odstawionymi na zimę, na połamane pudła i beczki w kącie podwórza, na moją znoszoną kurtkę szkolną i byłem zniesmaczony aż do łez. Co za nuda! Na chodniku, za ogrodem, stary handlarz wykrzykiwał swoje ulubione rzeczy – „e-e-e-gruszka-ki-dulki gotowane!...” – a jego ochrypły krzyk jeszcze bardziej dodawał mu obrzydzenia. Gruszki! Chciałem czegoś zupełnie innego, czegoś niezwykłego, na przykład świątecznego Tam, coś nowego. Promienna Zinaida była ze mną, wyłaniając się z przeszłości jako słodki sen. To ona drzemała w zielonkawej wodzie, za szkłem, w czymś wielkim krysztale, w diamentowych łuskach, w światłach, przyciągana perłowymi dłońmi, wzdychała atłasową piersią, niespotykana dotąd kobieta-ryba, „cud morza” , który gdzieś oglądaliśmy. To ona błyszczała, wleciała pod dach cyrku, brzęknęła kryształową suknią i wysłała mi całusy w powietrzu. Wpadła do teatru jak wróżka, sunęła na palcach, drżała na nogach, wyciągała piękne ramiona. Teraz wyjrzała zza płotu do ogrodu, błyskając w półmroku niczym jasny cień, czule przywołując kota – „Mika, Mika!” – wybielała bluzkę w galerii.