Opowiadania pisarzy o ojczyźnie dla dzieci. Te biedne wioski. E. Shim „Wiosna Jesień”

Każdy człowiek ma swoją ojczyznę. Ojczyzna to kraj, w którym człowiek się urodził. Zwykle - to miejsce, w którym minęło dzieciństwo. Z nimi wiążą się najprzyjemniejsze wspomnienia.

Ojczyzna to dla mnie nie tylko miejsce, w którym się urodziłam, ale także moje rodzinne miasto, rodzina, przyjaciele i przyroda. We własnym domu jesteś zawsze mile widziany, zawsze jesteś mile widziany.

Myśląc o mojej ojczyźnie, widzę przed sobą ulice mojego ukochanego miasta, twarze moich bliskich, lasy i jeziora. ojczyzna.

W centrum miasta jest moje ulubione miejsce - to Plac Pamięci Bohaterów z Wiecznym Płomieniem. Kiedy tam idę, myślę o ludziach, którzy poszli na front. Kochali swoją ojczyznę tak bardzo, że byli gotowi nawet umrzeć w jej obronie.

Każdy człowiek ma swoją ojczyznę. Ale wiem na pewno - to najlepsze miejsce na Ziemi.

Rosja to nasza ojczyzna

Rosja to nasza ojczyzna, to kraj, w którym się urodziliśmy i żyjemy. Nasz kraj jest potężny i wielki. Jest bogata w minerały, rośliny, zwierzęta, rzeki i jeziora. Rosja to kraj rozległych równin, wysokich gór, lasów i stepów. W Rosji mieszka ponad sto czterdzieści dwa miliony ludzi. Ponad sto różnych narodów. Rosja szanuje tradycje wszystkich narodów.

Jesteśmy dumni z naszej Ojczyzny.

Moja ojczyzna

Jak wielkie znaczenie kryje się w jednym krótkim słowie - Ojczyzna. I dla każdej osoby to słowo zawiera coś własnego. Myśląc o ojczyźnie myślimy o tym wspaniałym, pięknym kraju, w którym się urodziliśmy. Miłość do ojczyzny wpajają nam od dzieciństwa rodzice, wychowawcy, nauczyciele. Historie przekazywane są z pokolenia na pokolenie główne wydarzenia, wybitne osobistości o ich wyczynach i wielkich czynach. Dlatego myśląc o naszej ojczyźnie, myślimy o bohaterach z przeszłości i teraźniejszości, o znanych pisarzach, poetach, muzykach, artystach. Wszystko to jest naszą historią, wszystko to jest naszą Ojczyzną.

Ojczyzna

Rosja to nasza ojczyzna. Dlatego jest dla nas ważniejsza i droższa niż wszystkie inne kraje. Jej losy, jej osiągnięcia i kłopoty odbijają się w każdym z nas. Człowiek nie przestaje kochać swojej ojczyzny, nawet jeśli czegoś nie lubi. Jest gotowa oddać ojczyźnie najcenniejszą rzecz, jaką ma - swoje życie.

Gdzie zaczyna się ojczyzna? Ojczyzna zaczyna się od rodziców i od tego, co nas otacza od urodzenia. Dla niektórych ojczyzna zaczyna się od wiejskiego domu lub miejskiego mieszkania. Od ukochanych zwierzaków, od rodziców.

Dla mnie ojczyzna zaczyna się od przytulnego podwórka, po którym spacerowałam z mamą i tatą.

Czym jest dla mnie mój kraj.

Słowu ojczyzna można podać wiele definicji, wszystkie będą oznaczać coś twojego ulubionego, jasnego, radosnego i ciepłego dla ciebie.

Ojczyzna to miejsce, w którym się urodziłeś. To jest twój dom i twoja ulica, twoje miasto i twój kraj.

Dom to miejsce, w którym mieszkasz. To moja szkoła, moje podwórko, po którym spaceruję z przyjaciółmi i mój dom, w którym mieszkają najbliżsi.

A ojczyzna to nasz kraj. Rosja to największy kraj na świecie. Jesteśmy dumni z naszej Ojczyzny za jej bogatą historię, za wielkie zwycięstwa, za piękno przyrody, za sławni ludzie które dał całemu światu. Dom to miejsce, w którym chcesz być na zawsze.

Notatka

Drodzy uczniowie, esej na temat „Moja Ojczyzna” dla klasy 4 jest publikowany bez poprawiania błędów. Są nauczyciele, którzy sprawdzają esej pod kątem dostępności w Internecie. Może się okazać, że sprawdzone zostaną dwa podobne teksty. Przeczytaj przykład Praca domowa GDZ i spróbuj samodzielnie napisać esej na lekcję lektura literacka o „Czym jest dla mnie Ojczyzna”.

Opowieści dla dzieci o Ojczyźnie, o ojczyźnie, o ojczyźnie. bajki do czytania w szkole rodzinne czytanie. Opowiadania Michaiła Priszwina, Konstantego Uszyńskiego, Iwana Szmielewa, Iwana Turgieniewa.

Michaił Priszwin

Moja ojczyzna (Ze wspomnień z dzieciństwa)

Mama wstała wcześnie, jeszcze przed wschodem słońca. Kiedyś też wstawałem przed wschodem słońca, aby o świcie zastawiać sidła na przepiórki. Mama częstowała mnie herbatą z mlekiem. Mleko to gotowano w garnku glinianym i zawsze pokrywało się z wierzchu rumianą pianą, a pod tą pianą było niezwykle smaczne, a herbata z niego stawała się wyśmienita.

Ten smakołyk dobrze zadecydował o moim życiu: zacząłem wstawać przed wschodem słońca, żeby upijać się z mamą pyszna herbata. Stopniowo tak się przyzwyczaiłem do dzisiejszego poranka, że ​​nie mogłem już przespać wschodu słońca.

Potem wstawałem wcześnie w mieście, a teraz zawsze piszę wcześnie, kiedy cały świat zwierząt i roślin budzi się i też zaczyna działać po swojemu.

I często, często myślę: co by było, gdybyśmy wstali tak do naszej pracy ze słońcem! Ile zdrowia, radości, życia i szczęścia przyszłoby wtedy do ludzi!

Po herbacie polowałem na przepiórki, szpaki, słowiki, koniki polne, synogarlice, motyle. Nie miałem wtedy broni i nawet teraz broń nie jest mi potrzebna do polowania.

Moje polowanie było wtedy i teraz - w znaleziskach. Trzeba było znaleźć w naturze coś, czego jeszcze nie widziałem, a może nikt inny nigdy w życiu się z tym nie spotkał…

Moja farma była duża, ścieżek niezliczona ilość.

Moi młodzi przyjaciele! Jesteśmy panami naszej natury, a dla nas jest to spiżarnia słońca z wielkimi skarbami życia. Te skarby trzeba nie tylko chronić – trzeba je otwierać i pokazywać.

Potrzebne do ryb czysta woda Chrońmy nasze wody.

W lasach, stepach, górach są różne cenne zwierzęta - będziemy chronić nasze lasy, stepy, góry.

Dla ryby - woda, dla ptaka - powietrze, dla bestii - las, step, góry.

A człowiek potrzebuje domu. A ochrona przyrody oznacza ochronę ojczyzny.

Konstanty Uszyński

Nasza ojczyzna

Naszą ojczyzną, naszą ojczyzną jest Matka Rosja. Nazywamy Rosję Ojczyzną, ponieważ nasi ojcowie i dziadkowie żyli w niej od niepamiętnych czasów.

Opowieści o Ojczyźnie, o naszej rosyjskiej ziemi, o niekończących się przestrzeniach ojczyzny w dziełach rosyjskich klasyków znani pisarze oraz nauczyciele Michaił Priszwin, Konstanty Usszyński, Iwan Szmielew, Iwan Turgieniew, Iwan Bunin, Jewgienij Permyak, Konstanty Paustowski.

Moja ojczyzna (Ze wspomnień z dzieciństwa)

Prishvin MM

Mama wstała wcześnie, jeszcze przed wschodem słońca. Kiedyś też wstawałem przed wschodem słońca, aby o świcie zastawiać sidła na przepiórki. Mama częstowała mnie herbatą z mlekiem. Mleko to gotowano w garnku glinianym i zawsze pokrywało się z wierzchu rumianą pianą, a pod tą pianą było niezwykle smaczne, a herbata z niego stawała się wyśmienita.

Ten smakołyk dobrze zadecydował o moim życiu: zaczęłam wstawać przed wschodem słońca, aby z mamą napić się pysznej herbaty. Stopniowo tak się przyzwyczaiłem do dzisiejszego poranka, że ​​nie mogłem już przespać wschodu słońca.

Potem wstawałem wcześnie w mieście, a teraz zawsze piszę wcześnie, kiedy cały świat zwierząt i roślin budzi się i też zaczyna działać po swojemu.

I często, często myślę: co by było, gdybyśmy wstali tak do naszej pracy ze słońcem! Ile zdrowia, radości, życia i szczęścia przyszłoby wtedy do ludzi!

Po herbacie polowałem na przepiórki, szpaki, słowiki, koniki polne, synogarlice, motyle. Nie miałem wtedy broni i nawet teraz broń nie jest mi potrzebna do polowania.

Moje polowanie było wtedy i teraz - w znaleziskach. Trzeba było znaleźć w naturze coś, czego jeszcze nie widziałem, a może nikt inny nigdy w życiu się z tym nie spotkał…

Moja farma była duża, ścieżek niezliczona ilość.

Moi młodzi przyjaciele! Jesteśmy panami naszej natury, a dla nas jest to spiżarnia słońca z wielkimi skarbami życia. Te skarby trzeba nie tylko chronić – trzeba je otwierać i pokazywać.

Ryby potrzebują czystej wody - będziemy chronić nasze zbiorniki wodne.

W lasach, stepach, górach są różne cenne zwierzęta - będziemy chronić nasze lasy, stepy, góry.

Ryba - woda, ptak - powietrze, bestia - las, step, góry.

A człowiek potrzebuje domu. A ochrona przyrody oznacza ochronę ojczyzny.

Nasza ojczyzna

Ushinsky K.D.

Nasza ojczyzna, nasza ojczyzna - matka Rosja. Nazywamy Rosję Ojczyzną, ponieważ nasi ojcowie i dziadkowie żyli w niej od niepamiętnych czasów.

Nazywamy ją Ojczyzną, ponieważ w niej się urodziliśmy. Mówią w nim naszym ojczystym językiem i wszystko w nim jest dla nas rodzime; i matkę - bo nas chlebem swoim karmiła, wodami swymi podlewała, nauczyła się swego języka, jako matka ochrania i broni nas od wszystkich nieprzyjaciół.

Wielka jest nasza Ojczyzna - Święta Ziemia Rosyjska! Rozciąga się z zachodu na wschód przez prawie jedenaście tysięcy mil; az północy na południe o cztery i pół.

Ruś rozciąga się nie w jednej, ale w dwóch częściach świata: w Europie i Azji...

Na świecie jest wiele, a poza Rosją wszelkiego rodzaju dobre państwa i ziemie, ale człowiek ma jedną własną matkę - ma jedną i swoją ojczyznę.

Rosyjska piosenka

Iwan Szmielew

Z niecierpliwością oczekiwałem lata, śledząc jego nadejście po dobrze mi znanych znakach.

Najwcześniejszym zwiastunem lata był worek w paski. Wyciągnięto go z ogromnej śmierdzącej kamforą skrzyni i wyrzucono z niego stos płóciennych kurtek i spodni do przymierzenia. Musiałem stać w jednym miejscu przez długi czas, zdejmować, zakładać, zdejmować i ponownie zakładać, a oni mnie odwrócili, dźgnęli mnie, wpuścili i puścili - „pół cal". Pociłem się i kręciłem, a za jeszcze nie ustawionymi ramami kołysały się gałęzie topoli z pozłacanymi klejem pąkami, a niebo było radośnie błękitne.

Drugim i ważnym znakiem wiosenno-letnim było pojawienie się rudowłosego malarza, który pachniał samą wiosną - kitem i farbami. Malarz przyszedł postawić ramy – „wpuścić sprężynę” – żeby dokonać naprawy. Zawsze pojawiał się nagle i mówił ponuro, kołysząc się:

No gdzie masz co?..

I z taką miną wyrywał dłuta zza wstęgi brudnego fartucha, jakby chciał dźgnąć. Potem zaczął rozdzierać kit i ze złością mruczeć pod nosem:

I-ah i te-my-nay le-so ...

Tak, yehh i te-my-na-ay ...

Ah-ehh iw ciemno-on-am le ...

Tak, iw te ... my-nas-mm! ..

I śpiewał coraz głośniej. I czy dlatego, że śpiewał tylko o ciemnym lesie, czy też dlatego, że potrząsał głową i wzdychał, patrząc wściekle spod brwi, wydawał mi się bardzo straszny.

Potem dobrze go poznaliśmy, kiedy pociągnął mojego przyjaciela Vaskę za włosy.

Tak było.

Malarz pracował, jadł obiady i spał na dachu ganku, w słońcu. Po mruczeniu po ciemnym lesie, gdzie „sy-toya-la, o tak, i tak-senka”, malarz zasnął, nie mówiąc nic więcej. Leżał na plecach, a jego ruda broda patrzył w niebo. Vaska i ja, żeby było więcej wiatru, też wspięliśmy się na dach - żeby wpuścić "mnicha". Ale na dachu nie było wiatru. Wtedy Vaska, nie mając nic do roboty, zaczął słomką łaskotać malarza w bose pięty. Ale były pokryte szarą i twardą skórą, jak kit, a malarzowi to nie przeszkadzało. Potem nachyliłem się do ucha malarza i drżącym, cienkim głosem zaśpiewałem:

I-ah i in te-we-nom le-e...

Usta malarza wykrzywiły się, a spod jego rudych wąsów wypełzł uśmiech na suche wargi. Musiał być zadowolony, ale nadal się nie obudził. Wtedy Vaska zaproponował, że odpowiednio zajmie się malarzem. I kontynuowaliśmy to.

Vaska przyciągnął duży pędzel i wiadro z farbą na dach i pomalował obcasy malarza. Malarz kopnął i uspokoił się. Vaska skrzywił się i kontynuował. Zakreślił malarzowi kostki wokół zielonej bransoletki, a ja starannie pomalowałem kciuki i paznokcie.

Malarz słodko chrapał, zapewne z przyjemności.

Wtedy Vaska zatoczył wokół malarza szerokie „błędne koło”, przykucnął i zaśpiewał mu do ucha piosenkę, którą też z przyjemnością podchwyciłem:

rudzielec zapytał:

Co zrobiłeś z brodą?

Nie jestem farbą, nie kitem,

Byłem na słońcu!

Leżę na słońcu

Trzymał brodę!

Malarz poruszył się i ziewnął. Uspokoiliśmy się, a on przekręcił się na bok i pomalował się. Stąd się to wzięło. Pomachałem przez lukarnę, a Vaska poślizgnął się i wpadł w łapy malarza. Malarz poklepał Waskę i zagroził, że zanurzy go w wiaderku, ale wkrótce się rozweselił, głaszcząc Waskę po plecach i mówiąc:

Nie płacz, głupcze. Ten sam rośnie w mojej wsi. Że farba mistrza się wyczerpała, głupcze… a nawet ryczy!

Od tego momentu malarz stał się naszym przyjacielem. Zaśpiewał nam całą piosenkę o ciemnym lesie, jak ścinali sosnę, jak „och, jak dobry z niego dobry człowiek w czyimś odległym sy-that-ronush-ku! ..”. To była dobra piosenka. I zaśpiewał to tak żałośnie, że pomyślałem: czy nie dla siebie to śpiewał? Śpiewał też piosenki - o "ciemnej nocy, jesieni" i o "brzozie", a także o "czystym polu"...

Wtedy po raz pierwszy na dachu ganku poczułem nieznany mi dotąd świat - tęsknotę i bezmiar, czai się w rosyjskiej pieśni, nieznany w głębi mej duszy rodowitego ludu, czuły i surowy, pokryty z grubym ubraniem. Potem, na dachu baldachimu, w gruchaniu szaroniebieskich gołębi, w głuchych dźwiękach malarskiej piosenki, nowy Świat- i czuła i surowa rosyjska natura, w której dusza za czymś tęskni i czeka ... Wtedy, w moim młodym wieku, - być może po raz pierwszy - poczułem siłę i piękno popularne słowo Rosyjski, jego miękkość, przywiązanie i rozmach. Po prostu przyszło i delikatnie wpadło w duszę. Wtedy - poznałam go: jego siłę i słodycz. A ja go znam...

Wieś

Iwan Turgieniew

Ostatni dzień miesiąca czerwca; przez tysiąc mil wokół Rosji - ojczystej ziemi.

Całe niebo jest wypełnione równym błękitem; tylko jedna chmura - unosząca się lub topniejąca. Spokojne, ciepłe... powietrze - świeże mleko!

Skowronki dzwonią; gołębie gruchające; jaskółki szybują cicho; konie parskają i żują; psy nie szczekają i stoją spokojnie machając ogonami.

I pachnie dymem, trawą - i trochę smoły - i trochę skóry. Hodowcy konopi już weszli w życie i wypuścili swojego ciężkiego, ale przyjemnego ducha.

Głęboki, ale łagodny wąwóz. Po bokach w kilku rzędach rosną od góry do dołu wierzby wielkogłowe, rozłupane. Wzdłuż wąwozu płynie strumień; na dole małe kamienie jakby drżąc przez lekkie zmarszczki. W oddali, na skraju ziemi i nieba - niebieskawa linia dużej rzeki.

Wzdłuż wąwozu - po jednej stronie zadbane stodoły, cele z szczelnie zamkniętymi drzwiami; po drugiej stronie jest pięć lub sześć sosnowych chat z dachami z desek. Nad każdym dachem znajduje się wysoki słup budki dla ptaków; nad każdym gankiem znajduje się rzeźbiony żelazny koń o stromej grzywie. Nierówne szyby w oknach mienią się kolorami tęczy. Na okiennicach namalowane są dzbanki z bukietami. Przed każdym szałasem jest przyzwoicie wyposażony sklepik; na kopcach koty zwinęły się w kłębek, nadstawiając przezroczyste uszy; za wysokimi progami przedsionek chłodno ciemnieje.

Leżę na samym skraju wąwozu na rozłożonym kocu; dookoła całe stosy świeżo skoszonego, aż do wyczerpania pachnącego siana. Sprytni właściciele rozrzucili siano przed chatami: niech wyschnie jeszcze trochę na słońcu, a potem do stodoły! Będzie się na nim dobrze spało!

Z każdego stosu wystają kędzierzawe główki niemowląt; kury czubate szukają w sianie muszek i owadów; białowargi szczeniak flądry w splątanych źdźbłach trawy.

Jasnowłosi, w czystych koszulach z niskim paskiem, w ciężkich butach z lamówką, wymieniają gburowate słówka, opierając się piersiami o zaprzęgnięty wózek – kpią.

Okrągła kura wygląda przez okno; śmieje się albo z ich słów, albo z zamieszania chłopaków w stercie siana.

Kolejna kura silnymi rękami ciągnie ze studni duże, mokre wiadro... Wiadro drży i kołysze się na linie, zrzucając długie, ogniste krople.

Przede mną stara gospodyni w nowym płaszczu w kratę, w nowych kotach.

Duże puchate koraliki w trzech rzędach skręcone wokół ciemnobrązowego chuda szyja; siwowłosa głowa jest przewiązana żółtą chustą w czerwone kropki; zwisał nisko nad jego zmętniałymi oczami.

Ale starcze oczy uśmiechają się uprzejmie; uśmiecha się cała pomarszczona twarz. Tea, stara kobieta żyje po siedemdziesiątce ... a teraz nadal możesz zobaczyć: w jej czasach było piękno!

Rozkładanie opalonych palców prawa ręka, trzyma garnek zimnego, nietłustego mleka, prosto z piwnicy; ściany garnka pokryte są kroplami rosy, jak paciorki. W lewej dłoni stara kobieta przynosi mi duży kawałek więcej ciepły chleb. „Jedz, mówią, na zdrowie, gościu!”

Kogut nagle zaryczał i energicznie machał skrzydłami; w odpowiedzi na niego, powoli, zablokowane cielę chrząknął.

Och, zadowolenie, pokój, obfitość rosyjskiej wolnej wsi! O pokój i łaskę!

I myślę: po co nam krzyż na kopule Hagia Sophia w Car-Gradzie i wszystko, do czego my, mieszkańcy miasta, dążymy?

Kosiarki

Iwan Bunin

Szliśmy razem droga i kosili w pobliżu niej młody las brzozowy - i śpiewali.

To było dawno temu, to było nieskończenie dawno temu, bo życie, którym wszyscy wtedy żyliśmy, nie wróci na zawsze.

Kosili i śpiewali, a cały brzozowy las, który nie stracił jeszcze swojej gęstości i świeżości, wciąż pełen kwiatów i zapachów, głośno im odpowiadał.

Wszędzie wokół nas rozciągały się pola, bezdroża centralnej, pierwotnej Rosji. Było późne popołudnie czerwcowego dnia... Stara szosa, zarośnięta kędzierzawymi mrówkami, wyżłobionymi zbutwiałymi koleinami, śladami dawnego życia naszych ojców i dziadków, szła przed nami w niekończącą się rosyjską dal. Słońce przechyliło się na zachód, zaczęło zachodzić w piękne jasne chmury, zmiękczając błękit za odległymi fałdami pól i rzucając ku zachodowi, gdzie niebo było już złote, wielkie słupy światła, jak piszą na malowidła kościelne. Stado owiec było siwe z przodu, stary pasterz z pasterzem siedział na granicy, zwijając bat… Wydawało się, że nie ma i nigdy nie było ani czasu, ani jego podziału na wieki, na lata w ten zapomniany – lub błogosławiony – przez Boga kraj. I spacerowali i śpiewali wśród jego wiecznego pola cisza, prostota i prymitywność z jakąś epicką wolnością i bezinteresownością. A brzozowy las przyjął i podchwycił ich pieśń równie swobodnie i swobodnie, jak oni śpiewali.

Byli „dalecy”, Ryazan. Przejeżdżali małym artelem przez nasze Oryole, pomagając naszym łanom i przenosząc się do klas niższych, aby zarobić podczas czasu pracy na stepach, jeszcze bardziej urodzajnych niż u nas. I byli beztroscy, przyjaźni, jak ludzie w dalekiej i dalekiej podróży, na wakacjach od wszelkich więzi rodzinnych i ekonomicznych, byli „chętni do pracy”, nieświadomie radując się jej pięknem i arogancją. Byli jakoś starsi i solidniejsi od naszych - zwyczajem, zwyczajem, językiem - schludni i ładniejsze ubrania, z ich miękkimi skórzanymi ochraniaczami na buty, białymi, dobrze wykonanymi onuchami, czystymi spodniami i koszulami z czerwonymi, kumaczowymi kołnierzykami i takimi samymi klinami.

Tydzień temu kosili w lesie koło nas i widziałem jadąc konno, jak przychodzili po południu do pracy: pili wodę źródlaną z drewnianych dzbanów - tak długo, tak słodko, jak tylko zwierzęta i dobre, zdrowe Rosjanie piją robotników, - potem przeżegnali się i wesoło pobiegli do miejsca z białymi, błyszczącymi, szpiczastymi jak brzytwa warkoczami na ramionach, w biegu weszli w szereg, warkocze puściły wszystko na raz, szeroko, żartobliwie i poszedł, poszedł w wolnym, równym sukcesie. A w drodze powrotnej widziałem ich kolację. Siedzieli na świeżej polanie w pobliżu wygasłego ogniska i łyżkami wyciągali kawałki czegoś różowego z żeliwa.

Powiedziałem:

Chleb i sól, cześć.

Uprzejmie odpowiedzieli:

Zdrowia, zapraszamy!

Polana schodziła do wąwozu, odsłaniając wciąż jasny zachód za zielonymi drzewami. I nagle, przyjrzawszy się bliżej, zobaczyłem z przerażeniem, że to, co jedli, to muchomory, okropne swoim narkotykiem. A oni się tylko śmiali.

Nic, to są słodkie, czyste kurczaki!

Teraz śpiewali: „Wybacz mi, żegnaj, drogi przyjacielu!” - szła przez brzozowy las, bezmyślnie pozbawiając go gęstych ziół i kwiatów, i śpiewała nie zauważając tego. A my staliśmy i słuchaliśmy ich, czując, że nigdy nie zapomnimy tej wieczornej godziny i nigdy nie zrozumiemy, a co najważniejsze, nigdy nie wyrazimy w pełni, jaki jest cudowny urok ich pieśni.

Jego piękno tkwiło w odpowiedziach, w brzmieniu brzozowego lasu. Jego urok polegał na tym, że bynajmniej nie był sobą: był połączony ze wszystkim, co my i oni, te kosiarki Ryazan, widzieliśmy i czuliśmy. Urok tkwił w tym nieświadomym, ale pokrewnym związku, jaki był między nimi a nami - i między nimi, nami i tym zbożem, które nas otaczało, tym polnym powietrzem, którym oni i my oddychaliśmy od dzieciństwa, tego wieczoru, tych chmur w różany już zachód, w tym ośnieżonym, młodym lesie, po pas miododajnym, niezliczoną ilością dzikich kwiatów i jagód, które ciągle zrywali i zjadali, i ta szosa, jej rozległość i zarezerwowany dystans. Piękno polegało na tym, że wszyscy byliśmy dziećmi naszej ojczyzny i wszyscy byliśmy razem i wszyscy czuliśmy się dobrze, spokojni i kochający bez jasnego zrozumienia naszych uczuć, ponieważ nie są one potrzebne, nie należy ich rozumieć, kiedy są. I był też urok (wtedy już zupełnie nieświadomy nas), że ta ojczyzna, ta nasza wspólny Dom była Rosja i że tylko jej dusza mogła śpiewać tak, jak śpiewały kosiarki w tym brzozowym lesie, które odpowiadały na każdy ich oddech.

Urok polegał na tym, że to jakby nie śpiew, a tylko westchnienia, uniesienia młodej, zdrowej, melodyjnej piersi. Jedna pierś śpiewała, jak kiedyś śpiewano pieśni tylko w Rosji, iz tą bezpośredniością, z tą niezrównaną łatwością, naturalnością, która była charakterystyczna tylko dla Rosjan w piosence. Czuło się - człowiek jest tak świeży, silny, tak naiwny w nieświadomości swoich mocnych stron i talentów i tak pełen śpiewu, że wystarczy tylko lekko westchnąć, aby cały las odpowiedział na tego rodzaju i czułego, a czasem odważnego i potężnego dźwięczność, jaką napełniły go te westchnienia.

Poruszali się, rzucając kosami wokół siebie bez najmniejszego wysiłku, odsłaniając przed sobą polany szerokimi półkolami, kosząc, wybijając krąg pniaków i krzaków i wzdychając bez najmniejszego wysiłku, każdy na swój sposób, ale w ogóle wyrażając jedna rzecz, zrobienie dla kaprysu czegoś jednolitego, całkowicie integralnego. , niezwykle pięknego. A te uczucia, które wyrażały westchnieniami i półsłowami wraz z echem odległości, głębi lasu, były piękne, o zupełnie szczególnej, czysto rosyjskiej urodzie.

Oczywiście „pożegnali się, rozstali” ze swoją „drogą stroną”, ze swoim szczęściem, z nadziejami i z tym, z którym to szczęście było zjednoczone:

Wybacz mi, mój drogi przyjacielu,

I, kochanie, o tak, żegnaj, mała stronko! -

mówili, każdy westchnął inaczej, z taką czy inną dozą smutku i miłości, ale z tym samym beztroskim, beznadziejnym wyrzutem.

Wybacz mi, żegnaj, moja droga, niewierna,

Czy to dla ciebie serce poczerniało od błota! -

powiedzieli, narzekając i tęskniąc na różne sposoby, różnie uderzając w słowa, i nagle wszyscy połączyli się nagle w zupełnie jednomyślnym uczuciu niemal zachwytu przed śmiercią, młodzieńczej śmiałości wobec losu i jakiejś niezwykłej, wszechprzebaczającej hojności - jakby kręcili głowami i rzucali nimi na wszystkie strony las:

Jak nie kochasz, to nie ładnie - Bóg jest z Tobą,

Jeśli znajdziesz lepsze - zapomnij o tym! -

i w całym lesie odpowiedział na przyjazną siłę, swobodę i dźwięczność piersi ich głosów, ucichł i znowu, głośno grzechotając, podniósł:

Ach, jeśli znajdziesz lepszą, zapomnisz o niej,

Jeśli znajdziesz coś gorszego - pożałujesz!

Czym jeszcze był urok tej piosenki, jej nieunikniona radość z całą rzekomą beznadzieją? W tym, że człowiek wciąż nie wierzył, a nawet nie mógł uwierzyć w swoją siłę i niekompetencję, w tę beznadziejność. „O tak, wszystkie sposoby dla mnie, dobra robota, są uporządkowane!” — powiedział, słodko się opłakując. Ale nie płaczą słodko i nie wyśpiewują swoich boleści, dla których rzeczywiście nie ma nigdzie ani drogi, ani drogi. „Wybacz mi, żegnaj, drogie maleństwo!” - powiedział mężczyzna - i wiedział, że nadal nie ma realnej rozłąki z nią, z ojczyzną, że gdziekolwiek rzuci go los, wszystko będzie nad nim, nad jego rodzinnym niebem, a wokół niego - bezgranicznie rodzima Ruś, zgubny dla niego, zepsuty, z wyjątkiem jego wolności, przestronności i bajecznego bogactwa. „Czerwone słońce zaszło za ciemnymi lasami, och, wszystkie ptaki ucichły, wszyscy usiedli na swoich miejscach!” Moje szczęście zatonęło, westchnął, ciemna noc otacza mnie swoją dzikością, — a jednak czułem: był tak żywotnie blisko tej dziczy, żywej dla niego, dziewiczej i pełnej magicznych mocy, że wszędzie, gdzie miał schronienie, nocleg, było czyjeś wstawiennictwo, czyjaś łaska troska, czyjś głos szepczący: „Nie smuć się, poranek jest mądrzejszy niż wieczór, dla mnie nie ma rzeczy niemożliwych, śpij spokojnie, dziecko!” - A z wszelkiego rodzaju kłopotów, zgodnie z jego wiarą, uratowały go ptaki i zwierzęta leśne, piękne, mądre księżniczki, a nawet sama Baba Jaga, która litowała się nad nim „w młodości”. Były dla niego latające dywany, czapki-niewidki, płynęły rzeki mleka, ukryte skarby klejnotów, od wszystkich śmiertelnych zaklęć były klucze wiecznie żywej wody, znał modlitwy i zaklęcia, znów cudowne według jego wiary, odleciał z lochów , rzucając sobie jasnego sokoła, uderzając w wilgotną Matkę Ziemię, gęste dżungle, czarne bagna, latające piaski chroniły go przed natarczywymi sąsiadami i wrogami, a miłosierny bóg wybaczył mu wszystkie świszczące gwizdy, ostre, gorące noże...

Jeszcze jedno, powiadam, było w tej piosence - o tym my i oni, ci riazańscy chłopi, dobrze w głębi duszy wiedzieliśmy, że byliśmy nieskończenie szczęśliwi w tamtych czasach, teraz nieskończenie odległych - i nieodwołalnych. Bo wszystko ma swój czas - dla nas też baśń minęła: opuścili nas nasi starożytni orędownicy, ryczące zwierzęta uciekły, prorocze ptaki rozpierzchły się, samoułożone obrusy zwinęły się, modlitwy i zaklęcia zostały zbezczeszczone, Matka-Ser-Ziemia wyschła, wyschły życiodajne źródła - i nadszedł koniec, granica Bożego przebaczenia.

Opowieść o rodzimym Uralu

Jewgienij Permiak

W tym baśniowym opowiadaniu jest aż nadto wszelkiego rodzaju nonsensów. W zapomnianych mrocznych czasach czyjś bezczynny język zrodził ten rower i puścił go w świat. Jej życie było takie sobie. Małomalskoje. W niektórych miejscach się skuliła, w niektórych dożyła naszego wieku i wpadła mi w uszy.

Nie znikaj z tej samej bajki! Gdzieś, nikt, może to wystarczy. Przyzwyczaj się - pozwól mu żyć. Nie - moja strona biznesowa. Za to co kupiłem, za to sprzedaję.

Słuchać.

Wkrótce, gdy nasza ziemia stwardniała, gdy ziemia oddzieliła się od mórz, zamieszkały na niej wszelkiego rodzaju zwierzęta, ptaki, z głębin ziemi, ze stepów Morza Kaspijskiego, wyczołgał się złoty wąż. Z kryształowymi łuskami, z półszlachetnym odcieniem, ognistymi wnętrznościami, szkieletem rudy, miedzianą żyłą...

Myślałem o okrążeniu ziemi sobą. Począł i czołgał się od stepów kaspijskich w południe do zimnych mórz o północy.

Ponad tysiąc mil pełzał jak sznurek, a potem zaczął machać.

Najwyraźniej jesienią to było coś. Złapała go cała noc. Nieważne! Jak w piwnicy. Świt nawet nie działa.

Wąż zachwiał się. Skręciłem z rzeki Wąsy na Ob i ruszyłem w kierunku Jamała. Zimno! W końcu jakoś wyszedł z gorących, piekielnych miejsc. Poszedł w lewo. I przeszedłem kilkaset mil, ale widziałem grzbiety Varangian. Najwyraźniej nie lubili węża. I pomyślał przez lód zimnych mórz, by pomachać bezpośrednio.

Pomachał czymś, ale niezależnie od tego, jak gruby jest lód, czy wytrzyma takiego kolosa? Nie może się oprzeć. Pęknięty. Osioł.

Potem Wąż poszedł na dno morza. On o nieosiągalnej grubości! Brzuchem czołga się po dnie morskim, a grzbiet wznosi się nad morze. Ten nie zatonie. Po prostu zimno.

Bez względu na to, jak gorąca jest ognista krew Węża-Węża, bez względu na to, jak wszystko się gotuje, morze wciąż nie jest wanną z wodą. Nie ogrzejesz się.

Czołg zaczął się ochładzać. Z głowy. Cóż, jeśli przeziębisz się w głowie - a ciało się skończy. Stał się odrętwiały, a wkrótce całkowicie skamieniały.

Ognista krew w nim stała się olejem. Mięso - rudy. Żebra - kamień. Kręgi, grzbiety stały się skałami. Łuski - klejnoty. I wszystko inne - wszystko, co jest tylko w głębi ziemi. Od soli do diamentów. Od szarego granitu po wzorzyste jaspisy i marmury.

Minęły lata, minęły wieki. Skamieniały olbrzym porośnięty bujnym świerkowym lasem, sosnową przestrzenią, cedrową zabawą, modrzewiowym pięknem.

A teraz nikomu nie przyjdzie do głowy, że góry były kiedyś żywym wężem.

A lata płynęły i płynęły. Ludzie osiedlali się na zboczach gór. Wąż nazywał się Kamiennym Pasem. W końcu opasał naszą ziemię, choć nie całą. Dlatego nadali mu jednolite imię, dźwięczne - Ural.

Skąd pochodzi to słowo, nie mogę powiedzieć. Tak go teraz wszyscy nazywają. Chociaż krótkie słowo, ale dużo wchłaniał, jak Rus...

Zbiór cudów

Konstanty Paustowski

Każdy, nawet najpoważniejsza osoba, nie mówiąc już oczywiście o chłopcach, ma swoje sekretne i nieco zabawne marzenie. Też miałem takie marzenie - koniecznie dostań się nad jezioro Borovoye.

Od wioski, w której tego lata mieszkałem, do jeziora było tylko dwadzieścia kilometrów. Wszyscy próbowali mnie odwieść od pójścia - a droga była nudna, a jezioro jak jezioro, dookoła tylko las, suche bagna i borówki brusznicy. Sławny obraz!

Po co pędzisz tam, nad to jezioro! - zdenerwował się stróż ogrodowy Siemion. - Czego nie widziałeś? Co za wybredny, chciwy lud poszedł, Panie! Widzisz, wszystko, czego potrzebuje, musi chwycić ręką, wypatrywać własnym okiem! Co tam zobaczysz? Jeden zbiornik. I nic więcej!

Czy byłeś tam?

I dlaczego mi się poddał, to jezioro! Nie mam nic innego do roboty, prawda? Tam siedzą, cała moja sprawa! Siemion postukał pięścią w brązowy kark. - Na garbie!

Ale i tak poszedłem nad jezioro. Dwóch wiejskich chłopaków, Lyonka i Wania, poszło za mną.

Zanim zdążyliśmy wyjść poza peryferie, natychmiast ujawniła się całkowita wrogość bohaterów Lenki i Wani. Lyonka oszacował wszystko, co widział, w rublach.

Tutaj, patrz - powiedział do mnie swoim grzmiącym głosem - nadchodzi gąsior. Jak myślisz, ile ciągnie?

Skąd mam wiedzieć!

Rubli za sto może pociągnie - powiedziała rozmarzona Lenka i od razu zapytała: - Ale ta sosna ile pociągnie? Rubli za dwieście? A może całe trzysta?

Księgowy! Wania zauważył pogardliwie i pociągnął nosem. - Najwięcej rozumu ciągnie za grosze, a za wszystko prosi o cenę. Moje oczy nie chciały na niego patrzeć.

Po tym Lenka i Wania zatrzymali się, a ja usłyszałem dobrze znaną rozmowę - zapowiedź bójki. Składał się on, jak to zwykle bywa, z samych pytań i okrzyków.

Czyj mózg wyciąga dziesięciocentówkę? Mój?

Chyba nie moje!

Wyglądasz!

Sam zobacz!

Nie chwytaj! Nie uszyli dla ciebie czapki!

Och, jak ja bym cię nie pchał na swoją własną drogę!

I nie bój się! Nie kłuj mnie w nos! Walka była krótka, ale decydująca.

Lyonka podniósł czapkę, splunął i obrażony wrócił do wsi. Zacząłem zawstydzać Wanię.

Oczywiście! - powiedział zawstydzony Wania. - Wdałem się w ostrą walkę. Wszyscy walczą z nim, z Lyonką. On jest trochę nudny! Daj mu wolną rękę, ustala ceny na wszystko, jak w sklepie wielobranżowym. Za każdy skok. I z pewnością zburzy cały las, porąbie go na opał. A najbardziej na świecie boję się wszystkiego, gdy burzą las. Pasja, której się boję!

Dlaczego tak?

Tlen z lasów. Lasy zostaną wycięte, tlen stanie się płynny, zgniły. A ziemia nie będzie już w stanie go przyciągnąć, zatrzymać go przy sobie. Odleci tam, gdzie jest! - Wania wskazał na świeże poranne niebo. - Nie będzie czym oddychać. Leśniczy wyjaśnił mi.

Wspięliśmy się na izwolok i weszliśmy do dębowego zagajnika. Od razu zaczęły nas chwytać czerwone mrówki. Trzymały się nóg i spadały z gałęzi za kark. Dziesiątki mrówczych dróg usianych piaskiem rozciągniętych między dębami a jałowcami. Czasami taka droga przechodziła, jakby przez tunel, pod sękatymi korzeniami dębu i znów wznosiła się na powierzchnię. Ruch mrówek na tych drogach był ciągły. W jednym kierunku mrówki biegały puste i wracały z towarem - białymi ziarnami, suchymi łapami chrząszczy, martwymi osami i włochatą gąsienicą.

Gwar! - powiedział Wania. - Jak w Moskwie. Stary człowiek z Moskwy przyjeżdża do tego lasu po mrówcze jaja. Każdego roku. Zabiera w workach. To jest najbardziej pokarm dla ptaków. I są dobre do łowienia. Haczyk musi być malutki, malutki!

Za dębowym zagajnikiem, na skraju luźnej, piaszczystej drogi, stał przechylony krzyż z czarną blaszaną ikoną. Wzdłuż krzyża pełzały czerwone, nakrapiane białymi cętkami biedronki.

Delikatny wiatr wiał ci w twarz znad pól owsa. Owies szeleścił, pochylał się, przemykała po nich szara fala.

Za polem owsa przejeżdżaliśmy przez wieś Połkowo. Dawno temu zauważyłem, że prawie wszyscy chłopi pułkowi różnią się od okolicznych mieszkańców wysokim wzrostem.

Dostojni ludzie w Polkowie! - z zazdrością powiedzieli nasi Zaborevscy. - Grenadierzy! Perkusiści!

W Połkowie udaliśmy się na spoczynek do chaty Wasilija Lialina, wysokiego, przystojnego starca z łaciatą brodą. Szare kępki wystawały w nieładzie z jego czarnych, kudłatych włosów.

Kiedy weszliśmy do chaty do Lyalin, krzyknął:

Opuśćcie głowy! Głowy! Całe moje czoło na nadprożu! Boli to wysokich ludzi z Połkowa, ale nierozgarniętych - chaty są niskie.

Podczas rozmowy z Lyalinem w końcu dowiedziałem się, dlaczego chłopi z pułku byli tacy wysocy.

Fabuła! — powiedział Lyalin. - Myślisz, że wznieśliśmy się na próżno? Na próżno nawet pluskwa Kuzka nie żyje. Ma też swój cel.

Wania się roześmiał.

śmiejesz się! Lyalin zauważył surowo. - Jeszcze trochę nauczyłem się śmiać. Ty słuchasz. Czy w Rosji był taki głupi car - cesarz Paweł? Albo nie było?

Był - powiedział Wania. - Studiowaliśmy.

Czy tak pływał. I zrobił taki interes, że wciąż mamy czkawkę. Pan był ostry. Żołnierz na paradzie zmrużył oczy w złym kierunku - jest teraz zaogniony i zaczyna grzmieć: „Na Syberię! Do ciężkiej pracy! Trzysta wyciorów!” Taki był król! Cóż, stało się coś takiego - pułk grenadierów mu się nie podobał. Krzyczy: „Maszeruj krokami we wskazanym kierunku przez tysiąc mil! Kampania! A po tysiącu wiorst stać na zawsze! I palcem wskazuje kierunek. Cóż, pułk oczywiście zawrócił i maszerował. Co zrobisz! Szliśmy i szliśmy przez trzy miesiące i dotarliśmy do tego miejsca. Dookoła las jest nieprzejezdny. Jedno piekło. Zatrzymali się, zaczęli ciąć chaty, ugniatać glinę, kłaść piece, kopać studnie. Zbudowali wieś i nazwali ją Polkovo, na znak, że zbudował ją cały pułk i mieszkał w niej. Potem oczywiście przyszło wyzwolenie i żołnierze osiedlili się w tym rejonie i czytając, wszyscy tu zostali. Obszar, jak widzisz, jest urodzajny. Byli tacy żołnierze – grenadierzy i olbrzymy – nasi przodkowie. Od nich i naszego wzrostu. Jeśli mi nie wierzysz, idź do miasta, do muzeum. Pokażą ci papiery. Wszystko jest w nich napisane. I myślisz - gdyby mieli iść jeszcze dwie wiorsty i doszliby do rzeki, zatrzymaliby się tam. Więc nie, nie odważyli się sprzeciwić rozkazowi - po prostu przestali. Ludzie wciąż się dziwią. „Kim jesteś, mówią, pułkowym, wpatrującym się w las? Nie miałeś miejsca nad rzeką? Okropne, mówią, wysokie, ale zgadywanie w głowie, jak widzisz, nie wystarczy. Cóż, wyjaśnij im, jak było, a potem się zgodzą. „Mówią, że wbrew rozkazowi nie można deptać! To jest fakt!"

Wasilij Lyalin zgłosił się na ochotnika, aby towarzyszyć nam w lesie, pokazać drogę do jeziora Borowoje. Najpierw przeszliśmy przez piaszczyste pole porośnięte nieśmiertelnikiem i piołunem. Potem wybiegły nam na spotkanie zarośla młodych sosen. Las sosnowy spotkała nas po gorących polach ciszą i chłodem. Wysoko w skośnych promieniach słońca sójki błękitne trzepotały jak w ogniu. Na zarośniętej drodze stały czyste kałuże, a przez te niebieskie kałuże przepływały chmury. Pachniało truskawkami, rozgrzanymi pniakami. Krople rosy, czyli wczorajszy deszcz, lśniły na liściach leszczyny. Szyszki spadały.

Świetny las! Lyalin westchnął. - Wiatr będzie wiał, a te sosny będą brzęczeć jak dzwony.

Potem sosny ustąpiły miejsca brzozom, a za nimi zalśniła woda.

Borowoje? Zapytałam.

NIE. Przed Borovoye wciąż chodź i chodź. To jest jezioro Larino. Chodźmy, spójrzmy w wodę, spójrzmy.

Woda w jeziorze Larino była głęboka i przejrzysta do samego dna. Tylko na brzegu trochę się zatrzęsła - tam spod mchów do jeziora wlało się źródło. Na dnie leżało kilka ciemnych dużych pni. Gdy dotarło do nich słońce, lśniły słabym, ciemnym ogniem.

Czarny dąb - powiedział Lyalin. - Poplamiony, wiekowy. Wyciągnęliśmy jednego, ale ciężko z nim pracować. Piła pęka. Ale jeśli coś zrobisz - wałek do ciasta lub, powiedzmy, bujak - to na zawsze! Ciężkie drewno, tonie w wodzie.

Wpadało słońce ciemna woda. Pod nim rosły wiekowe dęby, jakby odlane z czarnej stali. A nad wodą, odbijającą się w niej żółtymi i fioletowymi płatkami, latały motyle.

Lyalin zaprowadził nas na głuchą drogę.

Idź prosto - pokazał - aż trafisz na msharas, na wyschnięte bagno. A ścieżka będzie prowadziła wzdłuż msharamów do samego jeziora. Tylko idź ostrożnie - jest dużo kołków.

Pożegnał się i wyszedł. Poszliśmy z Wanią leśną drogą. Las stał się wyższy, bardziej tajemniczy i ciemniejszy. Złota żywica zamarzała w strumieniach na sosnach.

Początkowo koleiny, od dawna zarośnięte trawą, były jeszcze widoczne, ale potem zniknęły, a różowy wrzos pokrył całą drogę suchym, wesołym dywanem.

Droga doprowadziła nas do niskiego urwiska. Rozpościerały się pod nim mszary - gęste brzozowe i osikowe niskie lasy ogrzane do korzeni. Drzewa wyrastały z głębokiego mchu. Tu i ówdzie na mchu były porozrzucane małe żółte kwiaty i połóż suche gałęzie z białymi porostami.

Wąska ścieżka prowadziła przez mszary. Chodziła po wysokich wybojach.

Na końcu ścieżki woda lśniła czarnym błękitem - Jezioro Borowoje.

Ostrożnie szliśmy wzdłuż msharamów. Spod mchu - resztek pni brzozy i osiki wystawały ostre jak włócznie kołki. Rozpoczęły się krzaki borówki brusznicy. Jeden policzek każdej jagody - ten zwrócony na południe - był całkowicie czerwony, a drugi dopiero zaczynał się różować.

Ciężki głuszec wyskoczył zza wyboju i wbiegł w zarośla, łamiąc suche drewno.

Poszliśmy nad jezioro. Trawa rosła powyżej pasa wzdłuż jej brzegów. Woda pluskała w korzeniach starych drzew. Spod korzeni wyskoczyła dzika kaczka iz rozpaczliwym piskiem pobiegła po wodzie.

Woda w Borowoje była czarna i czysta. Wyspy białych lilii kwitły na wodzie i pachniały mdłościami. Ryba uderzyła, a lilie zakołysały się.

Oto łaska! - powiedział Wania. - Pomieszkajmy tutaj, aż skończą się nasze krakersy.

Zgodziłem się.

Nad jeziorem spędziliśmy dwa dni.

Widzieliśmy zachody słońca i zmierzch oraz plątaninę roślin, które pojawiały się przed nami w świetle ogniska. Usłyszeliśmy krzyki dzikie gęsi i dźwięk nocnego deszczu. Szedł przez krótki czas, około godziny, i cicho brzęczał nad jeziorem, jakby rozciągał cienkie, jak pajęczyna, drżące sznurki między czarnym niebem a wodą.

To wszystko, co chciałem powiedzieć.

Ale od tamtej pory nikomu nie uwierzę, że są na naszej ziemi miejsca, które są nudne i nie dają pożywienia ani oku, ani słuchowi, ani wyobraźni, ani ludzkiej myśli.

Tylko w ten sposób, zwiedzając jakiś skrawek naszego kraju, można zrozumieć, jak dobry jest i jak sercem jesteśmy przywiązani do każdej z jego ścieżek, źródeł, a nawet do nieśmiałego pisku leśnego ptaka.

Opowieści o miłości do ojczyzny, nawet w obcym kraju jest tęsknota i bardzo silny smutek za ojczyzną.

Jewgienij Permiak. Opowieść o wielkim dzwonku

Marynarz, który przybył do Anglii statkiem i zachorował w Londynie, już dawno zmarł, ale opowieść o nim żyje.

W Londynie był rosyjski marynarz. Umieścili go w dobrym szpitalu. Prowiant, pozostałe pieniądze:

„Wyzdrowiej, przyjacielu, i czekaj na swój statek!”

Tak powiedzieli przyjaciele statku i wrócili do ojczystej rosyjskiej ziemi.

Marynarz przez krótki czas chorował. dobre lekarstwa był leczony. Nie szczędzili mikstur, proszków, kropli. Cóż, tak, odebrała sobie życie. Facet z archangielskiej krwi jest synem rodzimych pomorskich rodziców. Czy można złamać taką chorobę!

Marynarz został wypisany ze szpitala. Wyczyściłem kurtkę grochową, wyszorowałem guziki. Cóż, gorące żelazko dało resztę ubrań. Poszedłem do portu szukać rodaków.

„Twoich rodaków tu nie ma” – mówią mu w porcie. - Islandia napędza mgły już trzeci tydzień. Skąd mogą pochodzić rosyjskie żagle w Londynie?

„Nie martw się” – mówi marynarz. - Jestem bystry. A na waszych statkach znajdę rodaków.

Tak powiedział i postawił stopę na angielskim statku. Wytarł stopy o matę, pozdrowił flagę. Przedstawił się.

Anglicy to uwielbiają. Ponieważ porządek morza jest wszędzie taki sam.

- Zobacz, jaki jesteś! Marynarz w każdym calu. Szkoda tylko, że nie znajdziecie rodaków na naszym królewskim statku.

A marynarz na to uśmiecha się, nic nie mówi, idzie na główny maszt.

„Dlaczego” — myślą marynarze — „potrzebuje mu naszego grotmasztu? »

A rosyjski marynarz podszedł do niej, pogłaskał ją ręką i powiedział:

- Witaj, wieśniaku, sosna Archangielska!

Maszt obudził się, ożył.

Jakby obudziła się z długiego snu. Szeleściło jak rosyjski las masztowy, roniło łzę bursztynową żywiczną łzą:

— Witaj, rodaku! Powiedz mi, jak sprawy w domu.

Angielscy marynarze spojrzeli na siebie:

- Spójrz na siebie, co za wielkie oczy! Znaleźliśmy rodaczkę na naszym statku.

Tymczasem marynarz prowadzi intymne rozmowy z głównym masztem. Jaki interes w domu, mówi, przytula się do masztu:

- Och, moja droga, dobrze! Maszt jesteś cudownym drzewem. Duch twojego rodzaju nie-leśnych wiatrów nie został zdmuchnięty. Twoja duma nie została zachwiana przez burzę.

Angielscy marynarze patrzą - a burty statku uśmiechają się do rosyjskiego marynarza, pokład rozchodzi się pod jego stopami. I rozpoznaje w nich wzór drogi swemu sercu, widzi rodzime lasy i zagajniki.

„Patrzcie, ilu on ma rodaków!” To jak dom na obcym statku, szepczą do siebie angielscy marynarze. - A żagle mu łasią.

Lniane żagle muskają marynarza, a konopne liny cumownicze u jego stóp wiją się, jakby czepiały się swoich.

„A dlaczego łaszą się do ciebie żagle?” pyta kapitan. — W końcu są tkane w naszym mieście, Londynie.

– Zgadza się – odpowiada marynarz. - Tylko wcześniej rosły jak len włóknisty na ziemi pskowskiej. Jak ich nie przytulić! Tak, i weź te same liny. A przecież mamy cztery – pięciometrowe konopie urodzone. Dlatego skarżyli się tobie.

Marynarz tak mówi, ale patrzy z ukosa na kotwice, zerka na działa. W tamtych latach nasze żelazo, nasza miedź, nasze żeliwo z Góry Uralu wyjeżdżali do wielu krajów: do Szwecji, Norwegii, Anglii.

- Cóż, jak dostałem się do dobrego towarzystwa! cieszy się marynarz.

- Och, jakim wielkookim rosyjskim marynarzem jesteś! Wszędzie możesz zobaczyć swoją rodzinę. Drogie, widać.

- Drogie - odpowiedział marynarz i zaczął opowiadać takie rzeczy o naszych ziemiach, że fale na morzu opadły, mewy usiadły na wodzie.

Cały zespół słuchał.

I w tym czasie na głównej londyńskiej dzwonnicy zaczął bić zegar. Uderzono w wielki dzwon. Daleko, jego aksamit dzwoniący nad polami, lasami, rzekami płynął i płynął po morzu.

Rosyjski marynarz słucha tego dzwonienia, słyszy za mało. Nawet zamknął oczy. A dzwonienie rozchodzi się coraz dalej, na niskiej, opadającej fali kołysze się. Nie ma równego głosu we wszystkich dzwonnicach starej Anglii. Starzec zatrzyma się, westchnie, dziewczyna się uśmiechnie, dziecko ucichnie, gdy zadzwoni ten wielki dzwon.

Na statku milczą, słuchają. To dla nich przyjemne, że bicie ich dzwonu sprawiło przyjemność rosyjskiemu marynarzowi.

Tutaj marynarze, śmiejąc się, pytają marynarza:

- Znowu nie poznałeś swojego rodaka w dzwonku?

A żeglarz im odpowiedział:

Angielski kapitan był zaskoczony, jak ten rosyjski żeglarz mógł nie tylko widzieć swojego rodaka, ale także słyszeć. Zdziwił się, ale nic nie powiedział o dzwonku, choć wiedział na pewno, że dzwon ten odlali rosyjscy rzemieślnicy w Moskwie dla Anglii, a kowale rosyjscy wykuli jego własny język.

Głos zabrał kapitan statku. A z jakiego powodu milczał, bajka o tym milczy. I zamknę się.

A co do wielkiego dzwonu na największej, westminsterskiej dzwonnicy starej Anglii, tak jest do dziś w rosyjskim sfałszowanym języku angielski zegarek bije. Aksamitne bity z moskiewskim akcentem.

Nie dla wszystkich, oczywiście, jego dzwonienie w sercach i uszach, tylko teraz nic nie można zrobić. Nie zdejmuj dzwonka!

I zdejmij to - więc zacznie głosić ewangelię jeszcze głośniej w ludzkich plotkach.

Niech wisi, tak jak wisiało, i odezwij się z moskiewskimi dzwonami braci Kremla i porozmawiaj o tym niebieskie niebo, o wodzie stojącej,

o słonecznych dniach... O przyjaźni.

Michaił Priszwin. wiosna światła

W nocy, z elektrycznością, płatki śniegu rodziły się z niczego: niebo było gwiaździste, czyste.

Pył uformował się na chodniku nie jak śnieg, ale gwiazdka nad gwiazdką, nie spłaszczając się nawzajem.

Wydawało się, że ten rzadki proszek został wzięty bezpośrednio z niczego, a tymczasem, gdy zbliżałem się do mojego mieszkania na Lavrushinsky Lane, asfalt z niego był szary.

Radosne było moje przebudzenie na szóstym piętrze.

Moskwa leżała pokryta gwiezdnym pyłem, a koty jak tygrysy na grzbietach gór chodziły wszędzie po dachach. Ile wyraźnych śladów, ile wiosennych romansów: wiosną światła wszystkie koty wspinają się na dachy.

I nawet kiedy zszedłem na dół i jechałem ulicą Gorkiego, radość ze wiosennego światła nie opuszczała mnie. Przy lekkim poranku w promieniach słońca było to neutralne środowisko, w którym pachnie sama myśl: myślisz o czymś i czujesz to.

Sparrow zszedł z dachu moskiewskiej Rady Miejskiej i utopił się po szyję w gwiezdnym proszku.

Przed naszym przybyciem zdążył dobrze wykąpać się w śniegu, a kiedy musiał przez nas odlecieć, skrzydła mu się rozleciały od wiatru.

wokół jest tyle gwiazd, że koło wielkości prawie dużego kapelusza zrobiło się czarne na chodniku.

- Widziałeś to? – powiedział jeden chłopak do trzech dziewczyn.

A dzieci, patrząc na dach moskiewskiej Rady Miejskiej, zaczęły czekać na drugie zgromadzenie wesołego wróbla.

Wiosna światła nagrzewa się w południe.

Do południa proszek stopił się, a moja radość przygasła, ale nie zniknęła, o nie!

Gdy wieczorem kałuże zamarzły, zapach wieczornego szronu znów przywołał mnie z powrotem do źródła światła.

Tak się ściemniało, ale niebieskie gwiazdy wieczorne nie pojawiły się w Moskwie: całe niebo pozostało niebieskie i powoli stawało się niebieskie.

Na tym nowym niebieskim tle w domach rozbłysły tu i ówdzie lampy z wielobarwnymi kloszami; nigdy nie zobaczysz tych abażurów o zmierzchu w zimie.

W pobliżu na wpół zamarzniętych kałuż, z roztopionego gwiaździstego proszku wszędzie słychać było entuzjastyczny płacz dziecka, całe powietrze wypełniała dziecięca radość.

Tak dzieci w Moskwie rozpoczynają wiosnę, tak jak zaczynają ją wróble na wsi, potem gawrony, skowronki, cietrzewie w lasach, kaczki na rzekach i brodziecze na bagnach.

Od wiosennych odgłosów dzieci w mieście, a także od krzyków ptaków w lasach, moje podniszczone ubranie z melancholią i grypą nagle opadło.

Prawdziwy włóczęga, przy pierwszych promieniach wiosny, rzeczywiście często zostawia swoje łachmany na drodze...

Wszędzie szybko zamarzały kałuże. Próbowałem szturchnąć jednego nogą, a szkło roztrzaskało się na drobne kawałki ze specjalnym dźwiękiem: dr... dr... dr...

Bezsensownie sobie, jak to bywa z poetami, zacząłem powtarzać ten dźwięk, dodając odpowiednie samogłoski: dra, drya, dri, drian.

I nagle z tego bezsensownego śmietnika wyszła najpierw moja ukochana bogini Driana (dusza drzewa, lasu), a potem Dryandia, kraina upragniona, do której rano wyruszyłem w podróż z gwiezdnym pyłem.

Tak się z tego ucieszyłem, że kilka razy głośno, starając się o dźwięczność, powtórzyłem, nie zwracając uwagi na nikogo w pobliżu:

— Dryandia.

- Co on powiedział? jedna dziewczyna zapytała drugą za mną. - Co on powiedział?

Wtedy wszystkie dziewczyny i chłopcy z drugiej kałuży rzucili się, by mnie dogonić.

- Mówiłeś coś? zapytali mnie wszyscy na raz.

„Tak”, odpowiedziałem, „moje słowa brzmiały:„ Gdzie jest Malaja Bronnaja?

Jakie rozczarowanie, jakie przygnębienie wywołały moje słowa: okazało się, że właśnie staliśmy na tej Małej Bronnej.

„Wydaje mi się”, powiedziała jedna mała dziewczynka o szelmowskich oczach, „powiedziałeś coś zupełnie innego.

„Nie”, powtórzyłem, „potrzebuję Malaya Bronnaya, idę do moich dobrych przyjaciół pod numer trzydzieści sześć. Do widzenia!

Pozostali w kręgu niezadowoleni i prawdopodobnie dyskutowali teraz między sobą o tej dziwności: było coś takiego jak Dryandia i okazało się - zwykła Malaya Bronnaya!

Oddalając się od nich na znaczną odległość, zatrzymałem się przy latarni i głośno do nich krzyknąłem:

— Dryandia!

Słysząc to po raz drugi, upewniwszy się, dzieci rzuciły się z jednogłośnym okrzykiem:

Dryandia, Dryandia!

- Co to jest? zapytali.

„Kraj wolnych Swanów” – odpowiedziałem.

- A kim oni są?

– To – zacząłem spokojnie mówić – nie są to ludzie bardzo potężni, ale ciężko uzbrojeni.

Weszliśmy pod czarne, stare drzewa Pioneer Ponds.

Zza drzew pokazano nam duże, nieprzezroczyste latarnie elektryczne, przypominające księżyce. Krawędzie stawu były pokryte lodem.

Jedna dziewczyna próbowała zostać, lód pękł.

- Tak, odejdziesz z głową! Krzyknąłem.

- Z głową? zaśmiała się. - Jak to jest - z głową?

- Z głową, z głową! – powtórzyli chłopcy.

I skuszeni możliwością ucieczki z głowami, rzucili się na lód.

Kiedy wszystko skończyło się szczęśliwie i nikt nie odszedł na oślep, dzieci ponownie przyszły do ​​mnie, jak do swojego starego przyjaciela, i poprosiły, abym opowiedział więcej o małej, ale ciężko uzbrojonej ludności Driandii.

„Ci ludzie”, powiedziałem, „zawsze trzymają się dwójek. Jeden odpoczywa, a drugi niesie go na saniach, więc ich czas nie jest stracony. Pomagają sobie we wszystkim.

Dlaczego są ciężko uzbrojeni?

Muszą chronić swoją ojczyznę przed wrogami.

„Dlaczego są na sankach, czy mają wieczną zimę?”

- Nie, zawsze mają, jak teraz u nas - ani lata, ani zimy, zawsze mają wiosnę światła: lód chrzęści pod ich stopami, czasem spada, a potem biedni Swanowie chodzą z głowami pod lód, inni natychmiast Uratuj ich. Błękitne gwiazdy nie pojawiają się wieczorami: ich niebo jest tak błękitne, jasne, a gdy tylko jest wieczór, wszędzie w oknach zapalają się różnokolorowe żarówki…

Opowiedziałem im to samo, co dzieje się w Moskwie wiosną światła, tak jak teraz, i żaden z nich nie odgadł, że moja magiczna Dryandia jest właśnie w Moskwie i że tak szybko wszyscy pójdziemy na wojnę za tę Dryandię.

Irina Piwowarowa. Poszliśmy do teatru

Poszliśmy do teatru.

Szliśmy parami i wszędzie były kałuże, kałuże, kałuże, bo właśnie padał deszcz.

I skakaliśmy przez kałuże.

Moje nowe niebieskie rajstopy i moje nowe czerwone buty są całe pochlapane czernią.

I rajstopy i buty Lyuski też!

A Sima Korostyleva podbiegła i wskoczyła w sam środek kałuży, a cały rąbek jej nowej zielonej sukienki stał się czarny! Sima zaczęła ją wyżymać, a sukienka zrobiła się jak myjka, cała pognieciona i mokra pod spodem. A Valka postanowiła jej pomóc i zaczęła wygładzać sukienkę rękami, co spowodowało, że na sukience Simina pojawiły się szare paski, co bardzo zdenerwowało Simę.

Ale powiedzieliśmy jej:

A Sima przestała zwracać na to uwagę i znów zaczęła skakać po kałużach.

I cały nasz link skoczył - i Pavlik, i Valka, i Burakov. Ale najlepszym skoczkiem był oczywiście Kolya Lykov. Spodnie miał mokre do kolan, buty miał całkiem mokre, ale nie tracił ducha.

Tak, i śmiesznie było zniechęcać się takimi drobiazgami!

Cała ulica była mokra i świeciła od słońca.

Z kałuż unosiła się para.

Wróble trzeszczały na gałęziach.

Piękne domy, wszystkie jak nowe, świeżo pomalowane na żółto, jasnozielono i kolor różowy, spojrzał na nas czystymi wiosennymi oknami. Z radością pokazywały nam swoje czarne, rzeźbione balkony, białe stiuki, kolumny między oknami, kolorowe dachówki pod dachami, wesoło tańczące ciotki w długich szatach wymodelowanych na gankach i poważnych, smutnych wujków z małymi rogami w kręconych włosach.

Wszystkie domy były takie piękne!

Stary!

To nie są do siebie podobni!

I to było Centrum. Centrum Moskwy. ulicy Ogrodowej. I poszliśmy do przedstawienie kukiełkowe. Poszedłem z metra! Pieszo! I przeskakiwał kałuże! Jak ja kocham Moskwę! Nawet się boję, jak bardzo ją kocham! Aż chce mi się płakać, jak ja ją kocham! Ściska mi się w żołądku, kiedy patrzę na te stare domy, na to, jak ludzie gdzieś biegną, biegną, i jak pędzą samochody, i jak słońce błyszczy w oknach wysokich domów, i samochody piszczą, a wróble wrzeszczą na drzewach.

A teraz za wszystkimi kałużami – osiem dużych, dziesięć średnich i dwadzieścia dwie małe – i jesteśmy w teatrze.

A potem poszliśmy do teatru i obejrzeliśmy przedstawienie. Ciekawy występ. Oglądaliśmy dwie godziny, byliśmy nawet zmęczeni. A w drodze powrotnej wszyscy już spieszyli się do domu i nie chcieli chodzić, bez względu na to, jak prosiłem, i wsiedliśmy do autobusu i jechaliśmy autobusem aż do metra.

„Gdzie zaczyna się ojczyzna?” - w starym sowieckim filmie o wojnie była taka piosenka, którą Mark Bernes śpiewał z niezwykle uduchowioną i ekspresyjną.

Rzeczywiście, każdy człowiek ma poczucie ojczyzny związane z czymś własnym, wyjątkowym, indywidualnym.

Dla niektórych to zasługa utworu – przestrzennego, jednocześnie odważnego i smutnego. Dla niektórych jest to wrażenie bezgranicznej rosyjskiej przestrzeni, wywołujące przypływ woli i uczucie niejasnej tęsknoty. Dla niektórych jest to głębokie uczucie czułości i troski związane z małym skrawkiem rozległej rosyjskiej ziemi, z którym łączą cię więzy pokrewieństwa: tutaj się urodziłeś, tutaj wciąż chodzisz „przez lata, jak w kroki”.

W prezentowanym zestawieniu każda z książek „zagra” dla Ciebie najróżniejsze nuty tej najbogatszej partytury zwanej „moja ojczyzna”.

różne krawędzie, różne kąty Rosja, różne losy przejdą przed wami, wywołując to właśnie „Chuko-Gek” poczucie, że „musimy żyć uczciwie, ciężko pracować i zdecydowanie chronić tę ziemię”, naszą wspólną Ojczyznę.

1. Ojczyzna: historyczny magazyn popularnonaukowy

2017. - № 12. 12+

Rodina jest miesięcznikiem rosyjskim, od 1989 r. sowieckim, a od 1992 r. rosyjskim, ilustrowanym magazynem historycznym. Ustanowiony przez Administrację Prezydenta Rosji i Rząd Rosji, opublikowany przy wsparciu Rosyjskiej Federalnej Agencji ds. Prasy i Komunikacji Masowej.

Nowoczesne pismo „Rodina” pozycjonuje się jako kontynuator tradycji pisma o tej samej nazwie, założonego w 1879 roku w stolicy Imperium Rosyjskie Petersburg. Wydawane do 1917 roku. Publikacja została następnie wznowiona w 1989 roku. Ukazuje się co miesiąc od stycznia 1989 roku w Moskwie.

główny temat Numer grudniowy: czym w historii naszej Ojczyzny stało się słowo „Ojczyzna”. Przybył do nas od niepamiętnych czasów, ale od częstego użytkowania nie wyblakł i nie został zgnieciony. Przeczytaj na łamach magazynu o samolocie Rodina, wsi Rodina, czołgu Mother Rodina, kołchozie rybackim Za Rodina, kopalni Rodina w Donbasie...

Dużym zainteresowaniem czytelników zainteresuje wybór materiałów o tych, którzy stracili Ojczyznę w latach rewolucyjnego Exodusu, a którzy zasłynęli na emigracji za ocean: Władimir Zvorykin został ojcem amerykańska telewizja; Wasilij Leontiew – wybitny ekonomista, Igor Sikorski sprawdził się w przemyśle lotniczym, Aleksander Poniatow wynalazł magnetowid… Ponadto magazyn powie, kto był pierwowzorem legendarnej Anki, strzelca maszynowego w filmie „Czapajew”.

Ojczyzna - Jedna!

2. Nasza Ojczyzna: opowiadania i powieści

Wydawca: Drofa-Plus, 2008. 12+

Duża antologia szkolna zawiera ciekawe, pouczające historie i historie sowieckie i współczesnych pisarzy odzwierciedlający prawie wszystkie okresy historii narodowej - od powstania naszej Ojczyzny i panowania pierwszych książąt rosyjskich po Wielką Wojnę Ojczyźnianą.

Książka odtwarza pełny i żywy obraz bohaterskiej przeszłości Rosji - znaczące bitwy, chwalebne zwycięstwa rosyjskich dowódców, reformy mężowie stanu, wyczyny zwykłych Rosjan, odkrycia pierwszych odkrywców.

3. Ojczyzna: opowiadania, fragmenty opowiadań, powieści

Wydawca: Literatura dziecięca, 1985. 12+

W tytule książki, w słowach „Ziemia Ojca”, połączono dwie zasady wszechrzeczy – ojcowską i macierzyńską. Matka Ziemia, mówimy, matka-pielęgniarka, matka - wilgotna ziemia. Jednocześnie nie reprezentujemy czegoś abstrakcyjnego, ale właśnie ziemię, po której chodzimy, na której stoją domy, w której żyjemy, na której rośnie chleb.

Zbiór rosyjskich opowiadań sowieccy pisarze o ojczyźnie, o miłości do niej, o pracy chłopskiej - o wszystkim, co nazywa się Ojczyzną. Kultywowanie w sobie tej miłości, pragnienie bycia użytecznym dla Ojczyzny - to myśli i uczucia wyrażone w dziełach Astafiewa, Szukszyna, Troepolskiego, Abramowa, Priszwina i innych pisarzy.

4. Sladkov N. Z północy na południe

Wydawca: Detgiz, 2013. 6+

Książka „Z północy na południe” ujawnia ogromny świat z niekończącymi się lasami i polami, gorącymi pustyniami, wysokimi górami, zieloną tajgą i zimną północną tundrą. I wszędzie żyją młodsi bracia człowieka - zwierzęta i ptaki, duże i bardzo małe, i wszystkie one potrzebują jego troskliwej uwagi i ochrony.

„Nasz kraj jest ogromny. Wystarczająco dużo miejsca dla każdego. Zarówno my, jak i bestia”. To słowa Światosława Sacharnowa, pisarza przyrodnika.

Ojczyzna - mamy Jedną!

5. Gdzie zaczyna się Ojczyzna: wiersze poetów rosyjskich

Wydawca: ROSMEN, 2008. 6+

rodzima strona, Ojczyzno, Ojczyzno... Kiedy wypowiadasz te słowa, w Twoim sercu rozpala się iskierka miłości i ciepła. W końcu tak nazywamy to, co jest nam szczególnie drogie: ziemię, w której się urodziliśmy i gdzie minęło nasze dzieciństwo, dom rodzinny kraj, w którym żyjemy. A wspomnienia, które przechowujemy przez całe życie, ożywają w naszej pamięci: ciepło matczynych dłoni, smak babcinego ciasta, las po drugiej stronie rzeki, stokrotki na werandzie. Dlatego w duszy każdego człowieka żyje własne, tylko bliskie mu zrozumienie, czym jest OJCZYZNA.

Po przeczytaniu wspaniałych wierszy zebranych w tej książce dowiesz się, co pisali o swoich uczuciach do Ojczyzny, jak wyrażali do niej miłość, niepokój o jej los, najlepsi poeci Rosji: M. Lermontow, A. Fet , E. Baratyński, W. Żukowski, N. Rubcow, K. Simonow i wielu innych.

6. Gdzie zaczyna się Ojczyzna: wiersze poetów radzieckich

Wydawca: Drofa-Plus, 2008. 6+

Miłość do ojczyzny rodzi się w sercu na różne sposoby. Ale jest to niemożliwe bez uważnego i ostrożna postawa do jego historii i kultury. Ta książka to spojrzenie na czasy sowieckie przez pryzmat heroicznego romantyzmu.

Wiersze i piosenki znanych poetów i świetne ilustracje subtelnie i trafnie oddają ducha epoki wojen i trudów, optymizm młodości i radość z koleżeńskiej pracy, idealizm i wiarę w lepszą przyszłość.

W książce znajdują się wiersze poetów radzieckich M. Matusowskiego, A. Twardowskiego, M. Isakowskiego, W. Lebiediewa-Kumacza i innych, które śpiewają o sile człowieka, radości z przyjaznej pracy i poczuciu dumy ze swojej Ojczyzny .

7. Moja cicha ojczyzna: wiersze rosyjskich poetów XX wieku

Wydawca: Astrel, AST, 2004. 12+

Poeci Iwan Bunin i Walerij Bryusow, Aleksander Błok i Andriej Bieły, Maksymilian Wołoszyn i Welimir Chlebnikow, Anna Achmatowa i Marina Cwietajewa i wielu innych nieśli przez życie swój obraz „spokojnej Ojczyzny”.

Lekkie liryczne wiersze poetów srebrny wiek organicznie połączył się ze smutnymi wierszami poetów z kręgu Jesienina oraz z utworami, które pojawiły się podczas Wielkiej Wojny Ojczyźnianej.

Z tych nieśmiertelnych wersów powstał serdeczny hymn ku czci naszej Ojczyzny.

8. Teploukhov K. N. Podróżowanie po Uralu: historie

Wydawca: Kamienny pas, 2017. 12+

W wydawnictwie „Kamienny Pas” Państwa muzeum historyczne Południowy Ural Wydano książkę z esejami podróżniczymi Konstantina Teploukhova „Podróże po Uralu”.

Zbiór zawiera trzy eseje: „Wzdłuż rzeki Czusowej”, „Wzdłuż północnego Uralu” (Kushva, Verkhoturye, spływ rzekami Lozva i Vishera, Cherdyn), „W fabryce marmuru”. Są pełne bezcennych spostrzeżeń, które przydadzą się współczesnym miłośnikom podróży i spływów po tych lasach i rzekach, napisane przez znakomitą język literacki(autor jest dość porównywalny z takimi pisarzami podróżniczymi, jak Iwan Gonczarow ze swoją „Fregata Pallada” czy Władimir Arsenjew z „Dersu Uzała”). Istnieje wiele wspaniałych obserwacji na temat życia i zwyczajów w głębi Uralu (w tym życia rdzennej ludności północnego Uralu - Wotiaków) oraz specjalny humor Teploukhova, który pomaga przezwyciężyć wszystkie trudności trudnej, a czasem niebezpiecznej podróży: „ ... niekończące się bagno, tak czarne, że bagno Psa Baskerville'a "Sh. Holmes - niebiańskie miejsce...".

„Podróże po Uralu” to już czwarta książka Konstantina Teplouchowa, która ukazała się w XXI wieku (poprzednie trzy to „Kroniki Czelabińskie”, „Wspomnienia: 1899-1934” i „Konstantin Teplouchow. Niesamowita biografia akcyzy urzędnik i człowiek w swoich wspomnieniach, opowiadaniach i fotografiach. 1897-1924”) i miejmy nadzieję, że nie ostatni. Obecna edycja została przeprowadzona decyzją rady metodycznej Państwowego Muzeum Historycznego Uralu Południowego.

9. Wostokow S. Rowan niedz

Wydawca: Samokat, 2013. 0+

Nasza ziemia jest tajemnicza. Bez względu na to, jak bardzo będziesz naciskał, gdzieś w pobliżu samej Moskwy pozostanie jakaś wioska. I wszystko w nim jest: domy z ogrodami, jabłonie w ogrodzie, piece z rurami, studnie z wiadrami. I różne dziwactwa, i ciche cuda, bez których nie ma wsi. A wszystko to jest Ojczyzną, naszą Ojczyzną.

Zbiór opowiadań „Rowan Sun” trwa najlepsze tradycje Rosyjska proza ​​dla dzieci. Historie liryczne Stanisława Wostokowa i ilustracje Marii Woroncowej przepełnione są miłością do przyrody i ludzi, która jest składnikiem Ojczyzny.

10. Popov V. Nie wszyscy jesteśmy przystojni

Wydawca: Samokat, 2012. 12+

Walerij Popow opowiada o swoim bohaterze (uczniu, potem uczniu i wreszcie młodym inżynierze) wesoło, ale zmartwienia tego bohatera są realne: relacje z kolegami z klasy, pierwsza miłość, poszukiwanie powołania. A wszystko na tle ulic, alei i zaułków, placów i bulwarów, dziedzińców i domów jego rodzinnego miasta Leningradu (Piotr).

Z łatwością, bez nużenia i moralizowania Popow pokazuje, jak ważne jest być człowiekiem, czuć i kochać życie, nie oglądając się na innych - proste, nieskomplikowane prawdy są umiejętnie wplecione w narrację i doprawione petersburskim posmakiem. Nie wszyscy jesteśmy przystojni, to prawda, ale jeszcze ciekawiej jest tak żyć. Czy możesz sobie wyobrazić, że wszystko wokół było idealne? Nuda i nic więcej. Książka okazała się bardzo cienka i dojrzała. W końcu wszyscy byliśmy kiedyś dziećmi i wszyscy staliśmy się dorośli.