Jean-Paul Sartre
Parete
Jean-Paul Sartre
Parete
Fummo spinti in una spaziosa stanza bianca. Taglio negli occhi luce luminosa, Ho sbagliato. Dopo un attimo vidi un tavolo, dietro c'erano quattro civili che sfogliavano alcune carte. Altri prigionieri si affollarono in lontananza. Attraversammo la stanza e li raggiungemmo. Ne conoscevo molti, il resto erano, a quanto pare, stranieri. Davanti a me c'erano due teste rotonde amico simile all'amico biondo, ho pensato: probabilmente il francese. Quello più basso continuava a tirarsi su i pantaloni, evidentemente nervoso.
Tutto questo è andato avanti per circa tre ore, ero completamente sbalordito, mi suonava la testa. Ma la stanza era calda e mi sentivo abbastanza tollerabile: per tutto il giorno tremavamo dal freddo. Le scorte portarono i prigionieri uno per uno al tavolo. Quattro tipi in borghese hanno chiesto a tutti il cognome e la professione. Nella maggior parte dei casi non sono andati oltre, ma a volte hanno posto la domanda: "Hai partecipato al furto di munizioni?" oppure: "Dove eri e cosa hai fatto la decima mattina?" Non hanno nemmeno ascoltato le risposte o hanno fatto finta di non ascoltare, sono rimasti in silenzio, guardando nel vuoto, poi hanno cominciato a scrivere. A Tom è stato chiesto se avesse davvero prestato servizio nella Brigata Internazionale. Inutile negarlo: gli avevano già sequestrato i documenti dalla giacca. A Juan non è stato chiesto nulla, ma non appena ha dato il suo nome, hanno cominciato in fretta a scrivere qualcosa.
“Sai”, disse Juan, “questo è mio fratello José, un anarchico. Ma non è qui. Non mi occupo di politica e non sono iscritto a nessun partito.
Continuarono silenziosamente a scrivere. Juan non si arrese:
“Non ho colpa di nulla. Non voglio pagare per gli altri. Le sue labbra tremavano. La scorta gli ordinò di fare silenzio e lo prese da parte. È il mio turno.
– Il tuo nome è Pablo Ibbieta?
Ho detto di sì. Il soggetto guardò i documenti e chiese:
Dove si nasconde Ramon Gris?
- Non lo so.
“Lo hai nascosto a casa tua dal sesto al diciannove.
- Questo è sbagliato.
Cominciarono a scrivere qualcosa, poi le guardie mi portarono fuori dalla stanza. Tom e Juan erano in piedi nel corridoio tra due guardie. Siamo stati guidati. Tom ha chiesto a una delle guardie:
- In che senso? lui ha risposto.
- Cos'era: un interrogatorio o un processo?
- Chiaro. E cosa ci succederà?
La scorta rispose seccamente:
- Il verdetto ti sarà annunciato in cella.
Quello che chiamavano la cella era in realtà il seminterrato di un ospedale. Faceva un freddo diabolico e pieno di spifferi. Tutta la notte batteva i denti per il freddo, di giorno non andava meglio. Ho trascorso gli ultimi cinque giorni nella cella di punizione di un arcivescovado - qualcosa di simile a un solitario, una borsa di pietra del Medioevo. C'erano così tante persone arrestate che venivano spinte dove dovevano. Non mi sono pentito di questo armadio: non sono rimasto insensibile dal freddo lì, ero solo, ed è piuttosto estenuante. Nel seminterrato almeno avevo compagnia. È vero, Juan quasi non apriva bocca: era terribilmente codardo, ed era troppo giovane, non aveva niente da dire. Ma a Tom piaceva parlare e, inoltre, conosceva perfettamente lo spagnolo.
In cantina c'erano una panca e quattro stuoie. Quando la porta si chiuse alle nostre spalle, ci sedemmo e restammo in silenzio per qualche minuto. Poi Tom disse:
- Beh, tutto. Ora abbiamo una copertura.
"Sicuramente", concordai. "Ma spero che non tocchino il bambino."
“Sebbene suo fratello sia un militante, lui stesso non c'entra nulla.
Ho guardato Juan: sembrava non sentirci. Tom ha continuato:
“Sai cosa fanno a Saragozza? Stendono le persone sul marciapiede e le stirano con i camion. Ce lo ha detto un marocchino, un disertore. Inoltre, dicono che in questo modo risparmiano munizioni.
E il risparmio di carburante?
Tom mi ha dato fastidio: perché racconta tutto questo?
- E gli agenti camminano lungo la strada, con le mani in tasca, la sigaretta tra i denti. Pensi che finiranno subito questi poveretti? Diavolo, no! Urlano per ore. Il marocchino ha raccontato che all'inizio non riusciva a gridare dal dolore.
“Sono sicuro che non lo faranno qui”, dissi, “qualcosa, ma hanno abbastanza munizioni.
La luce entrava nel seminterrato attraverso quattro prese d'aria e un foro rotondo nel soffitto a sinistra, guardando direttamente verso il cielo. Era un tombino attraverso il quale veniva scaricato il carbone nel seminterrato. Proprio sotto di lui, sul pavimento, c'era un mucchio di carbone pregiato. Apparentemente era destinato al riscaldamento dell'infermeria. Poi iniziò la guerra, i malati furono evacuati, ma il carbone rimase. Probabilmente si era dimenticato di chiudere il portello e di tanto in tanto pioveva. All'improvviso Tom iniziò a tremare.
- Accidenti! mormorò. - Sono dappertutto. Questo non è ancora abbastanza!
Si alzò e cominciò a stirarsi. Ad ogni movimento, la maglietta rivelava il suo petto bianco e peloso. Poi si è disteso sulla schiena, ha alzato le gambe e ha cominciato a fare le forbici: ho visto come tremava il suo culo grasso. In realtà, Tom era corpulento e tuttavia grasso. Non potevo fare a meno di immaginare come proiettili e baionette entrino facilmente, come il burro, in questa carne massiccia e tenera. Se fosse magro, probabilmente non ci penserei. Non avevo freddo, eppure non potevo sentire le mie braccia o le mie gambe. A volte c'era una sensazione di una sorta di perdita, e mi guardavo intorno cercando la mia giacca, anche se mi ricordavo subito che non me l'avevano restituita. Questo mi ha sconvolto. Ci portarono via i vestiti e distribuirono pantaloni di lino, con i quali camminavano i pazienti locali in piena estate. Tom si alzò da terra e si sedette di fronte a lei.
- Beh, hai caldo?
“No, dannazione. Solo senza fiato.
Verso le otto entrarono nella cella il comandante e due falangisti. Il comandante aveva una lista tra le mani. Chiese alla guardia:
Come si chiamano questi tre?
Lui ha risposto:
-Steinbock, Ibbieta, Mirbal.
Il comandante si mise gli occhiali e guardò l'elenco.
«Steinbock... Steinbock... Ah, eccolo. Sei condannato alla fucilazione. La sentenza verrà eseguita domani mattina.
Diede un'altra occhiata all'elenco.
Anche gli altri due.
"Ma è impossibile," mormorò Juan. - Questo è un errore.
Il comandante lo guardò sorpreso.
- Cognome?
- Juan Mirbal.
- Tutto è corretto. Esecuzione.
“Ma non ho fatto nulla”, ha insistito Juan.
Il comandante alzò le spalle e si rivolse a noi:
Siete baschi?
Il comandante era chiaramente di cattivo umore.
«Ma mi hanno detto che qui c'erano tre baschi. È come se non avessi niente di meglio da fare che cercarli. Non hai bisogno di un prete, vero?
Eravamo in silenzio. Il comandante ha detto:
- Adesso verrà da te un dottore, un belga. Resterà con te fino al mattino.
Imprecando, se ne andò.
"Bene, cosa ti avevo detto?" disse Tom. - Non essere avaro.
"Questo è sicuro", risposi. "Ma cosa succede per un ragazzo?" Feccia!
Lo dissi per senso di giustizia, anche se, per la verità, il ragazzo non suscitò in me la minima simpatia. Anche lui lo aveva fatto viso magro, e la paura della morte distorceva i suoi lineamenti rendendoli irriconoscibili. Tre giorni fa era un ragazzino gracile, poteva piacergli così, ma adesso sembrava un vecchio rottame, e pensavo che anche se lo avessero lasciato andare, sarebbe rimasto così per il resto della vita. la sua vita. In realtà, quel ragazzo avrebbe dovuto essere compatito, ma la pietà mi disgustava, e quel ragazzo mi faceva quasi schifo.
Juan non pronunciò un'altra parola, divenne grigio terra: le sue mani e il suo viso divennero grigi. Si sedette di nuovo e fissò il pavimento con gli occhi spalancati. Tom era un uomo gentile, cercò di prendere per mano il ragazzo, ma lui si tirò indietro con violenza, il viso contratto in una smorfia.
"Lascialo in pace", ho detto a Tom. “Vedi, sta per scoppiare in lacrime.
Tom obbedì con riluttanza: voleva accarezzare il ragazzo in qualche modo - questo lo avrebbe distratto dai pensieri sul proprio destino. Entrambi mi hanno infastidito. In precedenza, non avevo mai pensato alla morte: non c'erano possibilità, ma ora non avevo altra scelta che pensare a ciò che mi aspetta.
"Ascolta", chiese Tom, "hai schiaffeggiato qualcuno di loro?"
Non ho detto niente. Tom cominciò a descrivere come ne aveva girati sei dall'inizio di agosto. Sicuramente non si rendeva conto della situazione e vedevo benissimo che non voleva questo. E io stesso non ero ancora del tutto consapevole di quello che era successo, ma stavo già pensando se morire fa male, e ho sentito una grandine di proiettili infuocati attraversarmi il corpo. Eppure questi sentimenti chiaramente non riguardavano l'essenza. Ma qui non potevo preoccuparmi: c'era tutta una notte davanti per chiarirlo. E all'improvviso Tom smise di parlare. Lo guardai di traverso e vidi che anche lui era diventato grigio. Era patetico e ho pensato: "Bene, inizia!" E la notte si avvicinava, una luce fioca filtrava dalle feritoie, dalla botola, spargendosi su un mucchio di polvere di carbone, solidificata in macchie informi sul pavimento. Sopra il portello vidi una stella: la notte era gelida e limpida.
La porta si aprì e due guardie entrarono nella cantina. Dietro di loro c'è un uomo biondo in uniforme militare belga. Dopo averci salutato, ha detto:
- Sono un medico. In queste sfortunate circostanze, sarò con te.
- E, in realtà, perché?
"Sono al tuo servizio. Cercherò di fare del mio meglio per rendere più facili le tue ultime ore.
"Ma perché sei venuto da noi?" L'ospedale è pieno di altri.
“Non sei venuto qui per pietà. Ti ho riconosciuto. Il giorno che mi presero ti vidi nel cortile della caserma. Eri con i Falangisti.
Stavo per raccontargli tutto ma, con mia sorpresa, non lo feci: il belga improvvisamente smise di interessarmi. In precedenza, se mi aggrappavo a qualcuno, non lo lasciavo solo così facilmente. E poi la voglia di parlare è scomparsa senza lasciare traccia. Alzai le spalle e distolsi lo sguardo. Pochi minuti dopo ho alzato lo sguardo e ho visto che il belga mi stava osservando con curiosità. Le guardie si sedettero sulle stuoie. Pedro allampanato non sapeva cosa fare per noia, l'altro continuava a girare la testa per non addormentarsi.
- Porti una lampada? chiese all'improvviso Pedro.
Il belga annuì e pensai che in lui non ci fosse più intelligenza che in un blocco di legno, ma non sembrava ancora un cattivo. Esaminando il suo raffreddore Occhi azzurri, Ho deciso che era cattivo per mancanza di immaginazione. Pedro uscì e tornò subito con una lampada a cherosene e la posò sul bordo della panca. Brillava poco, ma era comunque meglio di niente. Il giorno prima eravamo seduti al buio. Fissai a lungo il cerchio di luce sul soffitto. Sembrava incantato. All'improvviso tutto scomparve, il cerchio di luce si spense. Mi sono svegliato e ho tremato, come sotto un fardello insopportabilmente pesante. No, non era paura, non era il pensiero della morte. Semplicemente non aveva un nome. Mi bruciavano gli zigomi, il cranio si spaccava dal dolore.
Tremavo e guardavo i miei compagni. Tom sedeva con la faccia tra le mani, tutto quello che potevo vedere era la sua grassa collottola bianca. Il piccolo Juan peggiorava: aveva la bocca semiaperta, le narici tremavano. Il belga si avvicinò e gli mise una mano sulla spalla: sembrava che volesse rallegrare il ragazzo, ma i suoi occhi rimasero gli stessi gelidi. La sua mano scivolò furtivamente verso il basso e si fermò sul polso. Juan non si mosse. Il belga gli strinse il polso con tre dita, guardandomi distante, ma fece un passo indietro per voltarmi le spalle. Mi sono chinato in avanti e ho visto che aveva tirato fuori l'orologio e, senza lasciare la mano, l'ho guardato per un minuto. Poi si allontanò e la mano di Juan ricadde mollemente. Il belga si appoggiò al muro, poi, come se si ricordasse di qualcosa di importante, tirò fuori un taccuino e ci scrisse qualcosa. "Bastardo! Ho pensato furiosamente. "Lascia che provi a sentirmi il polso, gli spacco subito la faccia." Non si è mai avvicinato a me, ma quando ho alzato la testa ho attirato il suo sguardo su di me. Non ho distolto lo sguardo. Con voce atona mi disse:
- Non pensi che sia bello qui?
Aveva davvero freddo: la sua faccia era diventata viola.
“No, non ho freddo”, risposi.
Ma non mi tolse di dosso i suoi occhi duri. E all'improvviso ho capito di cosa si trattava. Mi passai la mano sul viso: era coperto di sudore. In questo seminterrato umido, in pieno inverno, tra correnti d'aria gelide, sudavo letteralmente. Mi sono toccata i capelli: erano completamente bagnati. Ho sentito che almeno spremevo la maglietta, era attaccata saldamente al corpo. Per almeno un'ora sono stato inondato di sudore, ma non me ne sono accorto. Ma la bestia belga ha visto tutto perfettamente. Ha osservato le gocce che mi scorrevano sul viso e probabilmente ha pensato: questa è la prova della paura, e di una paura quasi patologica. Lo sentiva una persona normale ed era orgoglioso di avere freddo adesso, come ogni persona normale. Avrei voluto avvicinarmi e dargli un pugno in faccia. Ma al primo movimento la vergogna e la rabbia scomparvero e caddi sulla panchina nella più totale indifferenza. Mi accontentai di tirare fuori di nuovo il fazzoletto e di asciugarmelo sul collo. Adesso sentivo chiaramente il sudore che mi colava dai capelli, ed era spiacevole. Tuttavia smisi presto di asciugarmi: il fazzoletto era inzuppato, ma il sudore non si asciugava. Anche il sedere era bagnato e i miei pantaloni erano attaccati alla panca. E all'improvviso il piccolo Juan parlò:
- Tu sei un dottore?
"Dottore", rispose il belga.
– Dimmi… fa male e… è lungo?
“Ah, questo... quando... No, piuttosto velocemente”, rispose il belga in tono paterno. Aveva l'aria di un medico che conforta il suo paziente pagato.
- Ma ho sentito... mi hanno detto... che a volte... non esce la prima salva.
Il belga scosse la testa.
- Ciò accade se la prima raffica non colpisce gli organi vitali.
"E poi ricaricano le armi e mirano di nuovo?"
– E ci vuole tempo?
Era tormentato dalla paura della sofferenza fisica: alla sua età questo è naturale. Non pensavo a queste cose e non sudavo affatto per paura del dolore. Mi alzai e mi avviai verso il mucchio di carbone. Tom sussultò e mi guardò con odio: le mie scarpe scricchiolavano, mi dava fastidio. Ho pensato: davvero il mio viso è lo stesso grigio?
Il cielo era magnifico, la luce non penetrava nel mio angolo, appena alzai lo sguardo vidi la costellazione dell'Orsa Maggiore. Ma ora tutto era diverso: prima, quando ero seduto nella cella di punizione dell'arcivescovado, potevo vedere in ogni momento uno squarcio di cielo, e ogni volta risvegliava in me ricordi diversi. Al mattino, quando il cielo era di un azzurro penetrante e senza peso, immaginavo le spiagge dell'Atlantico. A mezzogiorno, quando il sole era allo zenit, mi venne in mente il bar di Siviglia dove una volta sorseggiavo manzanilla e mangiavo acciughe e olive. Nel pomeriggio, quando ero all'ombra, ricordavo un'ombra profonda che copriva metà dell'arena, mentre l'altra metà era inondata di sole; e mi è dispiaciuto vedere la terra riflessa in un minuscolo lembo di cielo in questo modo. Ma ora guardavo il cielo come volevo: non richiamava assolutamente nulla nella mia memoria. Mi è piaciuto di più. Tornai al mio posto e mi sedetti accanto a Tom. Erano silenziosi.
Dopo un po' parlò sottovoce. Semplicemente non poteva tacere: solo pronunciando le parole ad alta voce era consapevole di se stesso. Apparentemente si stava rivolgendo a me, anche se guardava da qualche parte di lato. Senza dubbio aveva paura di vedermi come ero diventato, sudato e grigio cenere: ora ci somigliavamo e ciascuno di noi diventava uno specchio per l'altro. Guardò il belga, quello vivo.
Riesci a capirlo? - chiese. - Io no.
- Di cosa stai parlando?
- Sul fatto che presto ci succederà qualcosa che sfida la comprensione. Sentivo che Tom aveva un odore strano. Mi sembra di avere un odore più forte del solito. Ho scherzato:
Niente, capirai presto.
Ma ha continuato sulla stessa linea:
“Non lo so, forse cinque, forse otto. Non di più.
- OK. Facciamo otto. Grideranno: "Alla vista!" - e vedrò otto fucili puntati contro di me. Voglio appoggiarmi al muro, ci appoggerò la schiena, farò del mio meglio per infilarmi dentro, e mi spingerà via come in una specie di incubo. Tutto questo posso immaginarlo. E sapresti quanto è luminoso!
“Lo so”, risposi. - Immagino che non sia peggio di te.
"Deve aver fatto male da morire." Dopotutto, segnano gli occhi e la bocca per sfigurare il viso, - la sua voce si arrabbiò. - Sento le mie ferite, ormai da un'ora, mi fa male la testa, mi fa male il collo. E questo non è un vero dolore, ma peggio: questo è il dolore che sentirò domani mattina. Qual è il prossimo?
Sapevo perfettamente cosa voleva dire, ma non volevo che lo indovinasse. Sentivo lo stesso dolore su tutto il corpo, lo portavo con me come piccole cicatrici e cicatrici. Non riuscivo ad abituarmi a loro, ma proprio come lui, non attribuivo loro molta importanza.
- Dopo? dissi severamente. "Allora i vermi ti mangeranno."
Poi parlò come tra sé, ma allo stesso tempo non distolse gli occhi dal belga. Sembrava non sentire nulla. Ho capito perché era lì: i nostri pensieri non gli interessavano: veniva ad osservare i nostri corpi, ancora pieno di vita, ma già agonizzante.
"È come un incubo", ha continuato Tom. “Provi a pensare a qualcosa, e ti sembra che stia funzionando per te, che un altro minuto - e capirai qualcosa, e poi tutto scivola via, evapora, scompare. Mi dico: “Allora? Allora non ci sarà più nulla." Ma non capisco cosa significhi. A volte mi sembra di aver quasi capito ... ma poi tutto scivola di nuovo via, e comincio a pensare al dolore, ai proiettili, a una raffica. Sono materialista, te lo posso giurare, e credimi, sono sano di mente, eppure qualcosa non quadra. Vedo il mio cadavere: non è così difficile, ma lo vedo comunque, e gli occhi che guardano questo cadavere sono i MIEI occhi. Sto cercando di convincermi che non vedrò né sentirò più niente e che la vita andrà avanti, per gli altri. Ma non siamo fatti per pensieri del genere. Sai, sono stato sveglio tutta la notte aspettando qualcosa. Ma ciò che ci aspetta, Pablo, è ben diverso. Si appoggia da dietro ed è semplicemente impossibile essere pronti per questo.
"Stai zitto", gli ho detto. "Forse dovrei chiamarti un confessore?"
Non ha detto nulla. Ho già notato che gli piace profetizzare, chiamarmi per nome e parlare con voce sorda. Tutto questo non lo sopportavo, ma che ci vuoi fare: gli irlandesi sono tutti così. Pensavo che puzzasse di urina. A dire il vero, non provavo molta simpatia per Tom e non avrei cambiato il mio atteggiamento solo perché saremmo morti insieme - questo non mi bastava. Conoscevo persone con le quali le cose sarebbero andate diversamente. Ad esempio, Ramón Gris. Ma accanto a Juan e Tom mi sentivo sola. Comunque mi andava bene: se Ramon fosse qui, probabilmente diventerei molle. E così ero fermo e speravo di restarlo fino alla fine. Tom continuava a masticare le parole distrattamente. Era abbastanza ovvio che stesse parlando solo per impedirsi di pensare. Adesso puzzava di urina, come una vecchia prostata. Ma nel complesso ero abbastanza d'accordo con lui; tutto quello che ha detto, avrei certamente potuto dire: è innaturale morire. Dal momento in cui ho capito che stavo per morire, tutto intorno a me ha cominciato a sembrarmi innaturale: la montagna di trucioli di carbone, e la panchina, e il boccale disgustoso di Pedro. Tuttavia non volevo pensarci, anche se sapevo benissimo che per tutta la notte avremmo pensato alla stessa cosa, tremato insieme e sudato insieme. Lo guardai di traverso e per la prima volta mi sembrò strano: il suo volto era segnato dalla morte. Il mio orgoglio era ferito: ho passato ventiquattr'ore accanto a Tom, l'ho ascoltato, gli ho parlato e per tutto questo tempo ero sicuro che fossimo completamente persone diverse. E ora siamo diventati simili tra noi, come gemelli, e solo perché dovevamo morire insieme. Tom mi prese la mano e disse, guardando da qualche parte oltre:
- Mi chiedo, Pablo... mi chiedo ogni minuto: scompariremo davvero senza lasciare traccia?
Liberai la mano e gli dissi:
«Guardati i tuoi piedi, maiale.
C'era una pozzanghera ai suoi piedi, delle gocce gli scorrevano lungo i pantaloni.
- Cos'è questo? mormorò confuso.
"Ti sei messo nei pantaloni", risposi.
- Bugie! gridò furiosamente. - Bugie! Non sento niente.
Il belga si avvicinò, fingendo ipocritamente simpatia:
- Ti senti male?
Tom non ha risposto. Il belga guardò in silenzio la pozzanghera.
Il belga rimase in silenzio. Tom si alzò e andò a urinare in un angolo. Poi ritornò, si abbottonò la patta, si sedette di nuovo sulla panca e non emise più alcun suono. Il belga prese i suoi appunti.
Lo abbiamo guardato. Tutti e tre. Dopotutto, era vivo! Aveva i gesti dei vivi, le cure dei vivi: tremava dal freddo in quella cantina, come si conviene a un essere vivente, il suo corpo ben pasciuto gli obbediva implicitamente. Quasi non sentivamo i nostri corpi, e se lo sentivamo, non era come lui. Volevo sentire i miei pantaloni sotto la patta, ma non osavo farlo. Guardavo il belga, padrone dei suoi muscoli, fermo sulle sue gambe flessibili, un uomo a cui niente impediva di pensare al domani. Noi eravamo dall'altra parte, tre fantasmi esangui, lo guardavamo e gli succhiavamo il sangue come vampiri. Poi si avvicinò al piccolo Juan. È difficile dire perché gli sia venuto in mente di dare una pacca sulla testa al ragazzo, forse per qualche motivo professionale, o forse si è svegliata in lui una pietà istintiva. Se è così, è successo l'unica volta quella notte. Diede una pacca a Juan sulla testa e sul collo, il ragazzo non resistette, senza staccargli gli occhi di dosso, ma all'improvviso gli afferrò la mano e la fissò con uno sguardo selvaggio. Premette la mano del belga tra i palmi e non c'era niente di divertente in questo spettacolo: un paio di pinze grigie e tra loro una mano rosata ben curata. Ho capito subito cosa stava per succedere, e anche Tom, ovviamente, ma il belga ha visto in questo solo uno scoppio di gratitudine e ha continuato a sorridere paternamente. E all'improvviso il ragazzo si portò alle labbra quella mano rosea e grassoccia e cercò di morderla. Il belga liberò il braccio e inciampò contro il muro. Per un attimo ci ha guardato con occhi pieni di orrore: alla fine gli è venuto in mente che non siamo persone come lui. Sono scoppiato a ridere, una delle guardie ha sussultato sorpresa. L'altro continuava a dormire, mentre gli scoiattoli luccicavano attraverso le palpebre socchiuse. Mi sentivo stanco e sovraeccitato. Non volevo più pensare a cosa sarebbe successo all'alba, non volevo pensare alla morte. Tuttavia non poteva avere nulla in comune e le parole erano vuote e non significavano nulla. Ma appena cercavo di pensare ad altro, vedevo distintamente le canne delle pistole puntate contro di me. Almeno venti volte ho sperimentato mentalmente la mia esecuzione, e una volta mi è addirittura sembrato che ciò accadesse nella realtà: a quanto pare mi sono accovacciato un po'. Sono stato trascinato con le spalle al muro, ho reagito e ho implorato pietà. Poi mi sono svegliato subito e ho guardato il belga: avevo paura di poter urlare nel sonno. Ma il belga si accarezzò con calma i baffi, ovviamente non si accorse di nulla. Se avessi voluto avrei potuto fare un pisolino: non ho chiuso occhio per due giorni ed ero al limite. Ma non volevo perdere due ore della mia vita: mi spingevano all’alba, mi portavano stordito dal sonno nel cortile e mi schiaffeggiavano così velocemente che non avevo nemmeno il tempo di pronunciare una parola. Non volevo questo, non volevo essere ucciso come un animale, prima devo capire qual è il punto. E poi... avevo paura degli incubi. Mi sono alzato, ho camminato avanti e indietro per cambiare idea, ho cercato di ricordare il passato. E poi i ricordi sono subentrati. Erano diversi: sia buoni che cattivi. Almeno così mi sembravano. Prima. Mi sono ricordato di casi diversi, sono balenati volti familiari. Ho rivisto il volto del giovane novillero vomitato dal toro durante la fiera domenicale di Valencia, ho rivisto il volto di uno dei miei zii, il volto di Ramon Gris. Ricordavo come nel 1926 avevo barcollato per tre mesi senza lavoro, come ero letteralmente morto di fame. Mi sono ricordato della panchina di Granada dove una volta ho passato la notte: per tre giorni non ho avuto una briciola in bocca, ero furioso, non volevo morire. Ricordando tutto questo, ho sorriso. Con quale insaziabile avidità andavo a caccia della felicità, delle donne, della libertà. Per quello? Volevo essere il liberatore della Spagna, mi sono inchinato davanti a Pi i Margal, mi sono unito agli anarchici, ho parlato ai comizi; Ho preso tutto questo sul serio, come se la morte non esistesse. In quei momenti, avevo la sensazione che tutta la mia vita fosse davanti a me in uno sguardo, e pensavo: che ignobile bugia! La mia vita non valeva un centesimo, perché era condannata in anticipo. Mi chiedevo: come potevo vagare per le strade, inseguire le donne; se solo potessi immaginare di morire in questo modo, non muoverei il mio mignolo. Adesso la vita era chiusa, legata come una borsa, ma tutto in essa non era finito, non era completato. Stavo per dire: eppure lo era vita meravigliosa. Ma come si può valutare una bozza, una bozza - dopotutto, non ho capito niente, ho scritto progetti di legge sulla sicurezza dell'eternità. Non mi sono pentito di nulla, anche se c'erano molte cose di cui avrei potuto pentirmi, ad esempio una manzanilla o una nuotata in una piccola insenatura vicino a Cadice, ma la morte ha privato tutto questo del suo antico fascino.
All'improvviso, il belga ha avuto un'idea brillante.
"Amici miei", ha detto, "sono pronto ad assumermi l'obbligo - se, ovviamente, l'amministrazione militare non sarà dispiaciuta - di trasmettere alcune parole alle persone che vi sono care ...
Tom mormorò:
- Non ho nessuno.
Non ho detto niente. Tom attese un attimo, poi chiese incuriosito:
"Cosa, non vuoi dire niente a Koncha?"
Non potevo sopportare quel genere di discorsi. Ma qui, tranne me stesso, non avevo nessuno da incolpare: gli avevo raccontato di Concha il giorno prima, anche se dovevo trattenermi. Sono rimasto con lei per un anno. Proprio ieri avrei messo la mano sotto l'ascia per un appuntamento di cinque minuti con lei. Ecco perché ne ho parlato con Tom: era più forte di me. Ma adesso non volevo più vederla, non avrei avuto niente da dirle. Non vorrei nemmeno abbracciarla: il mio corpo mi disgustava perché era grigio terra e appiccicoso, e non sono sicuro che il suo corpo non mi avrebbe disgustato altrettanto. Dopo aver appreso della mia morte, Concha piangerà, per diversi mesi perderà il gusto della vita. Eppure sono io che devo morire.Ricordavo i suoi occhi belli e teneri: quando mi guardava, qualcosa passava da lei a me. Ma quello era finito: se adesso mi avesse guardato, il suo sguardo sarebbe rimasto con lei, semplicemente non mi avrebbe raggiunto. Ero solo.
Anche Tom era solo, ma in un modo diverso. Si accovacciò e, con una specie di mezzo sorriso sorpreso, cominciò a guardare la panchina. Le toccò la mano con delicatezza, come se avesse paura di distruggere qualcosa, poi la ritrasse e rabbrividì. Se fossi stato Tom, non mi sarei divertito a guardare la panchina, molto probabilmente era sempre la stessa commedia irlandese. Ma ho anche notato che gli oggetti cominciavano ad avere un aspetto in qualche modo strano: erano più sfocati, meno densi del solito. Non appena ho guardato la panchina, la lampada, il mucchio di trucioli di carbone, è stato chiaro che non sarei stato lì. Certo, non potevo immaginare chiaramente la mia morte, ma la vedevo ovunque, soprattutto nelle cose, nel loro desiderio di allontanarsi da me e di mantenere le distanze - lo facevano in modo discreto, in silenzio, come persone che parlano sottovoce al capezzale di una persona morente. E sapevo che Tom aveva appena sentito la SUA morte in panchina. Se in quel momento mi avessero addirittura annunciato che non mi avrebbero ucciso e che avrei potuto tornare tranquillamente a casa, ciò non violerebbe la mia indifferenza: hai perso la speranza nell'immortalità, che differenza fa quanto tempo devi aspettare - un poche ore o diversi anni. Adesso niente mi attraeva, niente turbava la mia tranquillità. Ma era una calma terribile, e la colpa era del mio corpo: i miei occhi vedevano, le mie orecchie sentivano, ma non ero io: il mio corpo tremava da solo e sudava, non lo riconoscevo più. Non era più mio, ma di qualcun altro, e dovevo sentirlo per scoprire cosa era diventato. Di tanto in tanto lo sentivo ancora, ero sopraffatto da una tale sensazione che stavo scivolando da qualche parte, cadendo come un aereo in picchiata, sentivo come il mio cuore batteva furiosamente. Questo non mi consolava affatto: tutto ciò che era connesso con la vita del mio corpo mi sembrava in qualche modo appiccicoso, vile, ambiguo. Ma in fondo si comportava con calma, e io sentivo solo una strana pesantezza, come se qualche strano rettile mi fosse premuto contro il petto; Mi sentivo come se fossi avvolto attorno a un verme gigante. Mi sono palpato i pantaloni e mi sono accertato che fossero umidi: non ho capito se fosse sudore o urina, ma per ogni evenienza ho fatto pipì su un mucchio di carbone.
Nel 1967, già uno dei filosofi più importanti del mondo e scrittore riconosciuto, Sartre ha commentato la trama del suo romanzo di lunga data "Il Muro". Ha spiegato il terribile tradimento commesso inconsapevolmente dal suo eroe con l'aiuto di un concetto piuttosto ordinario: "Cercando di giocare con forze che non capisce, dirige le forze dell'assurdo contro se stesso". Cos'è questo potenza superiore apparso nell'esistenzialista Sartre? Possono solo essere "inumani" e pseudo-naturali, l'equivalente "filosofico" moderno del "mana" primitivo. Pablo è stato torturato con la tortura morale, che ha potuto sopportare mentre era in cella. Un belga si presentò a loro, presentandosi come medico, ma in realtà godendosi la sofferenza sul letto di morte: "Il belga annuì e pensai che non avesse più intelligenza di un blocco di legno, ma non sembrava ancora un cattivo. Guardando nei suoi freddi occhi azzurri, ho deciso che era cattivo per mancanza di immaginazione. Paradossalmente, anche l'eroe non sembra essere un'espressione di gentilezza e giustizia. Qual è il suo commento alla frase secondo cui i falangisti sono troppo crudeli se decidono di giustiziare un bambino: “Tre giorni fa era un bambino fragile - può piacere, ma ora sembrava una vecchia rovina, e ho pensato che se anche se lo avessero lasciato andare, sarebbe rimasto tale per il resto della sua vita. In realtà, quel ragazzo avrebbe dovuto essere compatito, ma la pietà mi disgustava, e quel ragazzo mi faceva quasi schifo. In questo episodio, Pablo può essere paragonato all'eroe di "Guerra e pace" Fyodor Dolokhov, quasi godendosi la vista di un uomo ucciso in battaglia il giovane Petya Rostov. Questa è fredda crudeltà derivante dall'odio per il mondo, dalla consapevolezza della propria rovina in esso.
Di conseguenza, il test fa sentire Pablo tagliato fuori dal mondo e dalle persone: “... mi sentivo come una specie di disumano: non potevo dispiacermi né per gli altri né per me stesso. Mi sono detto: "Voglio morire pulito". Non vuole tradire il suo compagno solo per inerzia, quindi non gli importa più di lui. Pertanto, qualsiasi interpretazione "razionalistica" della fatale "coincidenza" rimarrà piatta e insufficiente: Sartre fa di tutto per renderla introvabile.
"Inumano", "morire pulito" - queste espressioni mostrano con accuratezza e persuasività che di fronte alla morte, nell'eroe del romanzo ha avuto luogo un cambiamento essenziale e il suo nuovo stato "inumano" e non morale è proprio il stato di “morto senza sepoltura”. Una persona del genere risulta essere una specie di zombi, dotato di un potere che non è particolarmente soggetto né a se stesso né a chi lo circonda. potere magico, e un gesto casuale e beffardo da parte sua - per prendersi gioco dei suoi carnefici, alla fine, indica loro un falso luogo di rifugio dove si suppone si nasconda il suo compagno - ma all'improvviso questo si rivela il modo più sicuro e la via più breve al disastro: i soldati ritrovano nel luogo indicato dal prigioniero un compagno, il quale non sapeva di essere riuscito ad arrivarci...
Ma abbiamo completamente dimenticato che il racconto si chiama "The Wall" e non "The Amazing and tragico destino Pablo Ibbieta". Il muro appare all'inizio della storia. Fin dalle prime righe davanti a noi c'è una stanza - da un lato simbolo di conforto e pace, dall'altro - mancanza di libertà, uno spazio chiuso e molto limitato: “Siamo stati spinti in una spaziosa stanza bianca. Una luce brillante mi trapassò gli occhi e li chiusi. Un attimo dopo ho visto un tavolo, dietro c'erano quattro civili che sfogliavano delle carte. Altri prigionieri si affollavano in lontananza. La stanza qui appare come qualcosa di ordinario, ma non più privo di valenze esistenziali, significato mistico. Può essere inteso in diversi modi: o il grottesco “senza finestre, senza porte, il cenacolo è pieno di gente”, oppure l'arca di Noè e ogni creatura in coppia. La stanza è un mondo di confine, in essa c'è" giorno del giudizio”: possono mangiare un cetriolo e l'arca ti salverà dal grande diluvio, ma ti renderà schiavo per sempre.
Successivamente, il muro diventa simbolico, diventando il "Muro dell'incomprensione". I giudici biondi dagli occhi azzurri non contatteranno in qualche modo i condannati: a quanto pare sono già cadaveri per loro: “Non hanno nemmeno ascoltato le risposte o hanno fatto finta di non ascoltare, sono rimasti in silenzio, guardando nel vuoto, poi hanno cominciato a scrivere .” Questo è allo stesso tempo un parallelo con la ghigliottina senz’anima ed efficiente dell’epoca rivoluzione francese. I giudici vengono gradualmente spersonalizzati, diventando pietre in un muro silenzioso e morto, personificando il sistema di repressione. Le persone che servono il sistema sono le stesse: "afferrano chiunque la pensi diversamente da loro". Il muro separa i “vivi” dai senza volto, ma alla fine, anche dopo aver oltrepassato il muro, l'eroe conserva la sua assenza di volto: “Circa un centinaio di arrestati si accalcavano nel cortile comune: anziani, bambini. In completo smarrimento, ho cominciato a vagare per l'aiuola centrale. A mezzogiorno fummo portati nella sala da pranzo. Due o tre hanno provato a parlarmi. Ovviamente ci conoscevamo, ma non ho risposto: non capivo più dove fossi e cosa. Anche quando descrivono la macchina fotografica, le persone che provengono "dalla natura selvaggia" si trasformano in qualcosa di informe e astratto. Sì, sono giudici, sì, non sono molto umani, ma in questa fase c'è più umanità in loro che in Pablo. Anche se potrebbero essere istinti animali: sete di sangue e superiorità. I giudici danno vita al Muro. L'immagine del muro nasce nella "stanza bianca" e gradualmente inizia a svilupparsi.
Dopo che i prigionieri vengono portati in un'altra stanza, nel seminterrato dell'ospedale, un altro piccolo mondo, anch'esso racchiuso da mura. Lo spazio sartiano è suddiviso in sfere chiuse ("stanze", "camere"), isolate tra loro e dal mondo esterno, ciascuna delle quali è una metafora pace interiore un personaggio o l'altro. Questa è la caratteristica principale dello spazio Sartre. L’impossibilità di superare i confini tra loro riflette l’idea, caratteristica della filosofia del futuro esistenzialismo sartiano, dell’impossibilità di contatto tra l’“io” e l’“altro” senza distruggere la libertà del soggetto e trasformarlo in oggetto (essere in sé). Il freddo nel seminterrato è come il freddo nella tomba, ma è come una bara con una finestra del film "L'uomo del Boulevard des Capucines" - la luce penetra al suo interno: "La luce entrava nel seminterrato attraverso quattro prese d'aria e una buco rotondo nel soffitto a sinistra, che va dritto verso il cielo." Sei ancora sul confine tra la vita e la morte, ma non puoi fare un passo né avanti né indietro.
I muri circondano gli eroi e lasciano la loro impronta su di loro, si spersonalizzano, trasformando gradualmente i prigionieri in una sorta di meccanismi: “Lui [Tom, il compagno di cella del personaggio principale] si è alzato e ha cominciato a riscaldarsi. Ad ogni movimento, la maglietta rivelava il suo petto bianco e peloso. Poi si è disteso a terra, ha alzato le gambe e ha cominciato a fare le forbici: ho visto come tremava il suo culo grasso. Questa non è una prigione permanente, è solo una borsa con anatre arrivate lì durante i momenti difficili. La cella non sembra qualcosa di permanente (non viene descritta nessuna scritta sui muri, i detenuti non picchiettano, non imprecano contro la noiosa polenta di pasta). I prigionieri diventano una “massa”, ricevono gli stessi vestiti, dopo poche ore iniziano a comprendere la loro identità, che consiste solo nel fatto che presto saranno giustiziati indiscriminatamente. L'impronta del Muro è visibile anche sui corpi dei prigionieri: la loro pelle acquisisce il suo colore: "è diventata grigio terra: le mani e il viso sono diventati grigi".
Con l'arrivo di un medico belga nella cella, si comincia a realizzare il confine del mondo dietro e davanti al muro. Il "mondo esterno" da cui proveniva il belga fu finalmente separato dal "mondo interno". Il muro che separa questi mondi si è rafforzato, è diventato quasi impenetrabile. L'eroe non è più interessato a questo mondo esterno, e quindi non è interessato al belga: “Il belga ha improvvisamente smesso di interessarmi. In precedenza, se mi aggrappavo a qualcuno, non lo lasciavo solo così facilmente. E poi la voglia di parlare è scomparsa senza lasciare traccia. Alzai le spalle e distolsi lo sguardo.
Il belga è un rappresentante del sistema, ma non una pedina, bensì uno dei suoi creatori. La sua freddezza e mancanza di vita sono enfatizzate caratteristica del ritratto. Il dottore aveva "freddi occhi azzurri". È interessato alle reazioni fisiche del corpo, è come un medico che fa ricerche sulle rane o sui ratti. Allo stesso tempo, con tutta la sua freddezza, chiarisce che è ora di riunirsi dove c'è sempre calma. È una specie di guida per regno dei morti.
Pablo si è separato dalla vita. Non aveva sentimenti, né ricordi viventi. La vita si trasformò per lui in uno sfondo, in uno scenario: “Ma ora guardavo il cielo come volevo: non evocava assolutamente nulla nella mia memoria. Mi è piaciuto di più." Anche dentro di loro è cresciuto un muro. I sentimenti dell'eroe non vengono liberati. I suoi nervi e i capricci dei suoi compagni di cella sono riflessi condizionati dalle irritazioni del medico esaminatore. Le loro vite furono una grande esperienza, culminata nella notte prima dell'esecuzione. Il mondo, che prima era considerato autentico e reale, ha perso la sua materialità, tangibilità. Il muro non solo cancellava i ricordi, ma cominciava a cancellare la realtà stessa: "... tutto intorno a me cominciava a sembrare innaturale: una montagna di trucioli di carbone, una panchina e il boccale disgustoso di Pedro".
I prigionieri sono disperati. Cercano protezione, corrono come topi nelle gabbie del laboratorio, ma l'unica cosa che resta loro è il Muro. Cominciano a cercare protezione da lei: "Voglio ritirarmi contro il muro, ci appoggerò la schiena, farò del mio meglio per infilarmi dentro e lei mi spingerà via, come in una specie di incubo".
Il muro è anche il confine che separa gli eroi dall'ignoto. Accanto a questo confine si realizzano una scelta esistenziale, un ragionamento, un cambiamento dell'animo, tanto importante per l'autore.
Pablo sprofonda nella solitudine, nonostante la sfortuna apparentemente comune. Sente completa indifferenza verso la vita: “Ero in uno stato tale che se fossero venuti adesso e avessero detto che mi avrebbero dato la vita, e potessi andare tranquillamente a casa mia, non mi avrebbe toccato affatto: poche ore o più anni di attesa: che differenza fa quando una persona ha perso l'illusione di essere eterna. Questo ragionamento è la cosa più importante e preziosa del romanzo. Una persona vive in un guscio di illusioni, in occhiali color rosa, ma basta solo dividerli, ricorrendo alla tecnica " situazione di confine mentre viene a conoscenza dell'assoluta assurdità della sua esistenza quotidiana. Tutta la sua precedente "vita significativa" si trasformerà in una "dannata bugia".
Vediamo quindi che la storia "The Wall" è caratterizzata dalla correlazione dello spazio con l'essere dei personaggi. La categoria spaziale è dominante mondo artistico libri. Il muro è un confine simbolico tra la vita e la morte, il bene e il male, la libertà e la schiavitù. Inoltre, questo è il confine tra mito e realtà. Sartre fornisce un esempio di una situazione assurda e ridicola. Viene presentato come una realtà, ma presentato come l'incubo di un eroe. Il mondo è assurdo di fronte alla morte.
Scegli un piccolo pezzo d'arte(fiaba, cartone animato eccetera.). Analizzalo dal punto di vista della sociologia, utilizzando le conoscenze acquisite nel processo di studio della disciplina.
"Cenerentola"
Cenerentola è la figlia di un nobile, faceva parte del piccolo nucleo familiare primario, che comprendeva: Cenerentola, suo padre, la matrigna e le sue due figlie. In questa famiglia, la matrigna aveva autorità e, secondo gli standard morali da lei stabiliti, Cenerentola aveva la prescrizione stato sociale- una domestica e svolgeva un ruolo sociale - faceva tutti i lavori umili in casa. Nonostante il lavoro pesante, le sono state applicate sanzioni informali negative (il lavoro non è stato ricompensato in alcun modo). Senza prestare attenzione ingiustizia sociale in relazione a lei, Cenerentola svolgeva il suo lavoro instancabilmente ogni giorno, sperando che la sua matrigna la portasse con sé al ballo dato dal figlio del re.
Cenerentola, dopo aver seguito tutte le istruzioni della matrigna, non poteva andare al ballo. La matrigna ha ingannato Cenerentola, causandole così un danno morale.
Apparso Fata Madrina, che era un'autorità per Cenerentola. Non era indifferente al suo problema, la vestì e la aiutò ad arrivare al ballo. A patto che la ragazza torni a casa prima di mezzanotte. Al ballo, Cenerentola ha fatto colpo su tutti intorno a lei, e soprattutto sul principe. Tutto è stato fantastico! Ma secondo i termini del contratto doveva tornare a casa prima di mezzanotte. Fuggendo dal ballo, Cenerentola perse la scarpa. Il principe innamorato trovò questa scarpa e andò alla ricerca di una bellissima sconosciuta.
La scarpa andava bene solo per la cameriera: Cenerentola. Nonostante il suo status sociale, il principe le offrì la mano e il cuore. Ha perdonato le sue sorelle e la matrigna per tutti i torti, ha sposato il principe ed è emigrata nel suo regno.
Così, la cameriera Cenerentola l'ha cambiata stato sociale diventare una principessa.
Angelica Mingaleva
"Cappuccetto Rosso"
C'era una volta una ragazza, si chiamava Cappuccetto Rosso, si chiamava così perché la sua famiglia era rivoluzionaria. Una volta una mamma chiama la figlia e le dice: “Cappuccetto Rosso, vai, porta le torte di tua nonna e porta via lei e il suo libro “Sociologia per manichini”. Cappuccetto Rosso era una figlia diligente e una persona attiva nella società.
È uscita di casa, ha raggiunto la foresta e un lupo borghese le corre incontro. Si avvicina a Cappuccetto Rosso e dice: "Ciao, dove vai, non è da tua nonna?" “Sì”, risponde, “qui le porto le torte con il suo libro, sì”.
Successivamente, il lupo fugge lungo una breve strada. Il grigio ha deciso di visitare lui stesso sua nonna, di fare pressione su di lui con la sua autorità e di prendere tutta la valuta da sua nonna. Veniva da quell'ambiente sociale dove c'era violenza. Corre a casa, comincia a bussare piano alla porta, presentandosi come Cappuccetto Rosso. La nonna conosceva in prima persona la riflessione, ma non associava il colpo alla porta a nulla di sospetto. La nonna aprì la porta, il lupo irruppe in casa e subito cominciò a fare domande: "Dove nascondi i tuoi risparmi, dallo a me e rimarrai in vita". La nonna non era perplessa e chiese al lupo della sua religione, a quale gruppo sociale si riferisce e qual è il modello della sua famiglia. Il lupo non poteva sopportarlo e ha applicato sanzioni contro la nonna, cioè l'ha inghiottita, credendo che sarebbe tornata in sé e gli avrebbe detto quello che voleva sapere.
Ma presto si udì qualcuno bussare alla porta. E' Cappuccetto Rosso. Il lupo non aveva paura: si vestì con i vestiti di sua nonna, andò a letto e prese un libro. Questo libro non era semplice, vale a dire "Economia e Società". A bassa voce sussurrò: "Entra, nipote, tira la corda, la porta si aprirà". Entrò in casa e chiese:
- Nonna, cosa c'è che non va nella tua pelle, forse hai preso un virus?
“No, caro, non mi lavo da molto tempo, ed ecco che il colore della pelle è diverso.
- Nonna, perché hai questo? grandi occhi?
"Nonna, perché hai le orecchie così grandi?"
- Questo è per ascoltare meglio dove avrei potuto mettere la mia pensione ieri, all'improvviso lo sai.
No, nonna, non lo so. Ma perché hai i denti così grandi?
- Per mangiarti.
Il lupo saltò giù dal letto e cominciò a correre dietro alla nostra eroina, solo Cappuccetto Rosso ebbe il tempo di premere il pulsante di allarme, poiché nello stesso secondo fu ingoiata. Un paio di minuti dopo, due cacciatori della compagnia " Classe media”, videro l'intruso, gli squarciarono la pancia, la nonna con il cappello uscì da lì, viva e illesa. Tutto si è concluso con la nonna che ha insegnato alla nipote che il comportamento deviante del lupo era sbagliato, ha condiviso la sua esperienza su come costruire una famiglia e ha concluso che la scienza è importante e utile nella vita.
Nikolaj Karnaukhov
Il lavoro viene svolto in modo più efficace in piccoli gruppi con l’aiuto del brainstorming. Quindi i rappresentanti di ciascun gruppo parlano dei loro personaggi fiabeschi, in base alla tabella.
Ecco alcuni esempi di studenti che svolgono questo compito.
Fiaba di Charles Pierrot "Cenerentola"
. personaggio principale Le fiabe originariamente avevano uno status sociale basso, svolgevano lavori duri e sporchi come servi, erano vestiti poveramente e non avevano diritti. Alla fine del racconto, fece una mobilità sociale ascendente e acquisì lo status più elevato diventando la moglie di un principe. Cioè, è stato utilizzato l'ascensore sociale del "matrimonio di successo", ma tale qualità personali come la pazienza, la diligenza, la gentilezza.
Fiaba G.Kh. Andersen "Hans lo scemo".
Personaggio principale, il più stupido e non amato dei tre figli, ha subito violazioni dei suoi diritti e della sua proprietà. Ma fu lui (e non i suoi fratelli intelligenti, istruiti e arroganti) a sposare la figlia reale, ottenendo una mobilità ascendente. Per raggiungere questo obiettivo, è stato aiutato da tratti come stupidità, arroganza, intraprendenza (come in molti russi racconti popolari su Emelya, Ivanushka il Matto).
vecchia fiaba COME. Puškin" pesce d'oro»
all'inizio aveva uno status sociale estremamente basso, poiché era una contadina serva e possedeva proprietà molto scarse. Inoltre, nel corso della fiaba, ha compiuto passo dopo passo una mobilità sociale ascendente, ma, avendo raggiunto una posizione elevata nella società, è rapidamente tornata al suo status originale. La vecchia si è rialzata non grazie ai propri sforzi, ma potere magico pesci rossi, ma rotolarono giù a causa della loro stessa avidità e avidità.
eroe delle fiabe UN. Tolstoj "Le avventure di Pinocchio"
Karabas-Barabas era il proprietario teatro delle marionette, cioè. piuttosto ricco e persona nobile, ma alla fine del racconto, fece una mobilità verso l'alto, andando in bancarotta e perdendo tutto il suo capitale. Ciò accadeva perché era avido e crudele e non sopportava la competizione con il gentile e allegro Pinocchio.
principessa delle fiabe G.H. Andersen "Guardiano dei porci"
al secondo posto ai vertici della società dopo suo padre, il re. In futuro era destinata al trono reale, ma invece, avendo perso il suo status elevato, divenne una marginale e praticamente una mendicante lumpen, un'esule. Così brusco verso il basso mobilità verticale avvenne perché la principessa non fu all'altezza del suo ruolo sociale, mostrando un basso livello di cultura e interessi primitivi, suscitando così il disprezzo del principe e l'ira del padre.
Avendo considerato diversi tipi mobilità eroi delle fiabe, Fare analisi generale tabella completata. Di particolare interesse è la rubrica “Tratti personali e fattori che contribuiscono alla mobilità sociale”. Qui osserviamo una situazione interessante: da un lato, onesto, buoni eroi impegnarsi nella mobilità sociale ascendente attraverso il duro lavoro, buon cuore bellezza, interiore ed esteriore. Altro gruppo personaggi delle fiabe- pigro, astuto, stupido - aumenta il proprio status sociale attraverso l'arroganza e l'inganno. Facciamo un parallelo con oggi e affermiamo che entrambe le varianti hanno luogo in mondo moderno. Tuttavia, la responsabilità legale sorge inevitabilmente per la violazione delle norme legali. discendente Mobilità sociale, cioè una diminuzione dello status sociale, nelle fiabe avviene a causa di avidità, avidità, stupidità.
Dopo aver suscitato l'interesse degli studenti con l'aiuto delle fiabe, passiamo alla discussione sugli "ascensori sociali", cioè sui modi per cambiare lo status sociale in società moderna. E qui, prima di tutto, chiamiamo istruzione e qualifiche, nonché i tratti della personalità necessari: diligenza, determinazione. Contrassegniamo l'esercito, gli affari, Servizio pubblico, l’ordine pubblico, la scienza, lo sport, citiamo il matrimonio di convenienza.
In tali conversazioni cerco di convincere i giovani che è davvero possibile migliorare lo status sociale esistente se si sforzano di raggiungerlo. Ma puoi passare il tuo tempo a condannare capi e funzionari insufficientemente intelligenti, lamentandoti all'infinito dell'ingiustizia della vita sociale - e questa volta passerà inosservata. Sì, nella nostra società, come in ogni altra, c'è abbastanza ingiustizia, ma c'è anche giustizia (dopo tutto, non esistono società assolutamente giuste o ingiuste, questa è un'utopia o una distopia). Una persona dal basso della società, grazie all'istruzione, alla diligenza e alla determinazione, raggiunge le vette sociali - e ci sono molti esempi simili intorno a noi, come nelle fiabe.
Così, questa lezione aiuta gli studenti a consolidare saldamente le proprie conoscenze, a sviluppare il proprio atteggiamento nei confronti dei processi sociali e, in definitiva, contribuisce alla formazione di una posizione di vita attiva.
// Insegnare la storia a scuola. - 2008. - N. 5. - P.68-69.
_ Miti eveduta
Nicola Gorin
Fiabe russe: una finestra sulla Russia
Se nella storia e nella filosofia sociale il concetto di "civiltà locale" è diventato comune oggi, e l'approccio civilistico all'analisi dei fenomeni storico-sociali si è spostato dalla periferia al centro della ricerca, allora in sociologia occupa ancora un posto moltoun luogo modesto, limitato quindi alla sociologia della cultura e della religione sorge un certo paradosso: Con da un lato, la maggioranza delle persone sobriesociologi, scienziati politici, economisti avvertono una certa specificità della Russia comeciviltà, applicabilità limitata nel processo di riforme russe comeNell'esperienza occidentale e orientale, invece, queste sensazioni sembrano sospesenell'aria, non avendo una base completamente scientifica, trasformandosi in insiemi di caratteristiche specificheCultura russa, tra le quali possono esserci sia caratteristiche fondamentali della civiltà russa, sia resti o incidenti.
DI approccio
Il lavoro portato all'attenzione dei colleghi è un tentativo: isolare le caratteristiche fondamentali della civiltà russa, sulla base della metodologia dell'analisi junghiana della mitologia. Nella teoria dell'inconscio collettivo, K.G. Jung, il ruolo centrale è svolto dagli archetipi - "costantemente ereditati, sempre le stesse forme e idee, ancora prive di contenuto specifico", che l'autore chiama "dominanti dell'inconscio". Ha sottolineato che "ogni rappresentazione e azione cosciente si sviluppa da questi modelli inconsci ed è sempre interconnessa con essi" (Jung K. Twistok lectures. Kiev, 1945 P. 46-47. Jung K. O modern m „f lh. M. 1994 . ). Ne consegue che le radici fondamentali dei nostri valori, norme, idee, reazioni, modi di azione e forme di organizzazione sociale dovrebbero essere ricercate nel contenuto degli archetipi.
Nello sviluppare una teoria fondamentale dell’inconscio, Jung parla principalmente di archetipi al di là delle differenze razziali e culturali. Allo stesso tempo, si sofferma ripetutamente sugli stereotipi etnici di comportamento, collegandoli alla storia delle razze, che corrispondono a diversi strati dell'inconscio collettivo. Possiamo quindi parlare di archetipi etnici o di civiltà.
Etnico o di civiltà. l'archetipo si manifesta come una dominante inconscia che è alla base degli stereotipi etnici: modelli di idee e azioni costantemente riprodotti. In un certo senso, l'archetipo etnico si comporta come il fenomeno ancestrale di Spengler - il prototipo della cultura, "liberato da tutto ciò che è oscuro e insignificante e giace come ideale di forma alla base di ogni cultura" "".
(Spengler O. Il declino dell’Europa. Minsk, 1998 P. 16).
La legittimità di tale analogia può essere illustrata dalla seguente citazione di Jung: "Esistono disposizioni spirituali universali, che dovrebbero essere intese come una sorta di forme (eidos platonici) che servono come modelli integrali quando organizzano i loro contenuti. Queste forme possono possono anche essere chiamate categorie - per analogia con le categorie logiche, queste sono sempre e ovunque disponibili, i prerequisiti necessari del pensiero. Solo le nostre "forme" sono categorie non della ragione, ma del potere dell'immaginazione. Poiché le costruzioni della fantasia V sono sempre visive nel senso più ampio, allora le sue forme sono a priori e hanno carattere di immagini, cioè di immagini tipiche, che per questo, seguendo Agostino, ho chiamato archetipi” (Jung K. Sulla psicologia della religione e della filosofia orientale P.771
La formazione di un fenomeno ancestrale nel tempo garantisce l'unità di tutti gli elementi fondamentali della civiltà, in primo luogo la sua cultura, le forme di organizzazione sociale, politica ed economica della società.
Tuttavia, gli archetipi non si esprimono mai direttamente, il loro contenuto è accuratamente nascosto alla coscienza. Tuttavia, come i contenuti dell'inconscio individuale, appaiono comunque all'esterno. L'area più tipica della loro manifestazione sono le fantasie spontanee: fiabe, leggende, miti.
Naturalmente, non tutti i miti o le fiabe sono materiale adatto a questo scopo. Possiamo distinguere tre caratteristiche essenziali del materiale folcloristico adatto ai nostri scopi:
1. La natura di massa della rivisitazione, che si manifesta nel fatto che i rappresentanti di una certa popolazione etnica tengono costantemente presente e raccontano periodicamente questo materiale, che si comporta come un sogno ossessivo. Come in un sogno, può esserci qualche assurdità, l'assenza di una logica chiaramente definita, a volte la conclusione non corrisponde alla logica degli eventi.
2. La presenza di segni dell'inconscio, simboli dell'ouroboros: forme simili a serpenti o uova. Ouroboros esprime anche l'unità di nascita e morte: il fiume S-more-patria, l'acqua viva e quella morta sono anche i suoi segni.
3. Sacralizzazione diretta o indiretta di singoli personaggi ed elementi, che, secondo la logica dell'analisi junghiana, indica sempre la natura fondamentale degli archetipi nascosti dietro le immagini e i personaggi corrispondenti.
"Rapa", "Kolobok" e "Ryaba Gallina"
Probabilmente una delle prime fiabe che viene raccontata a ogni bambino russo è la fiaba della "rapa". La fiaba è molto semplice e senza pretese "il nonno piantò una rapa, quando crebbe, tutti quelli che potevano chiamarla la trascinarono. la trama si adatta alle parole 13. In mezzo a questa storia c'è un'intera storia. processo di integrazione i suoi personaggi. Questa è una storia sulla comunità che circondava il nonno e sulle relazioni al suo interno. L'ovvia conclusione "da una fiaba: ciò che è al di là del potere di uno, può (dovrebbe) essere fatto unendosi. E per questo devi essere amico di un cane, e di un gatto e di un topo, e anche di una formica.
Ma che dire della rapa? La storia non dice nemmeno cosa le sia successo. Tuttavia, per ogni russo è ovvio che tutti i partecipanti alla scena hanno mangiato la rapa, quanto potevano. Così, il nonno piantò una rapa, la innaffiò, la diserbava, la colticò, "ne fece crescere una grande, grande". Il proprietario della rapa è non il nonno, ma tutti i membri che lo circondano clan familiare. Questo sembra ovvio. In effetti, il principio della vita l’integrità della comunità di stile descritta è dato nella famosa formula: da ciascuno andare - secondo le capacità, a ciascuno - secondo le necessità ness. Si noti che oltre ai membri effettivi della famiglia del "nonno" - donne, nipoti, membri condizionali - cani e gatti, il clan comprende anche individui completamente estranei - un topo e una formica. Quindi, in questo racconto vediamo modello ideale di una comunità composta da membri eterogenei, il rapporto tra che sono costruiti secondo l'intra-famiglia principio. Questa generalità è essenziale differisce dalla comunità europea, dove le connessioni i rapporti tra i suoi membri sono mediati obblighi, ma le funzioni e la portata i diritti di ciascun membro sono chiaramente definiti.
La storia del "kolobok" assomiglia molto poco a una "rapa". Vivevano un nonno e una nonna. La donna ha preparato un bellissimo omino di pan di zenzero, ma rubicondo, lo ha messo sulla finestra a raffreddare. E lui l'ha preso ed è scappato. Diceva a tutti quelli che incontrava quanto fosse bello e abile, finché la volpe non lo mangiò. In altre parole, il kolobok, che avrebbero dovuto mangiare il nonno e la donna, alla fine fu mangiato dalla volpe. Tuttavia, difficilmente verrebbe in mente a nessuno di ridurre la morale di questa storia alla formula "Non puoi sfuggire al destino".
Allora di cosa parla la storia? I bambini sanno che questa è una fiaba su un kolobok vanaglorioso, arrogante e presuntuoso. La morale della favola si riduce alla formula "Tieni la testa bassa, no prendere la mano" La competitività, qualsiasi forma di competizione tra i membri della comunità le è stata dannosa, quindi lo stereotipo principale a cui la comunità orienta i suoi membri è "vivere come tutti gli altri".
Ancora più interessante è la famosa "gallina Ryaba", la gallina deponeva un uovo d'oro.
Per qualche motivo hanno cercato di romperlo. Poi è caduto e si è rotto. Per qualche ragione, tutti erano sconvolti. La gallina ha promesso di continuare a portare uova normali. .Forse una volta era uno scherzo sugli stupidi vicini? Ma noi. attenzione, non concludiamo questo racconto con le parole: "Ecco quanto erano stupidi il nonno e la donna". La fine del racconto non è ironica, ma piuttosto ottimista. Allora qual è la morale?
Leggiamo la fiaba in modo leggermente diverso: la gallina deve portare uova normali, e all'improvviso prese l'oro. L'oro, ovviamente, è una cosa preziosa, ma un pollo ha rotto la tradizione Ha fatto quello che non ci si aspettava da lei. Pertanto, hanno cercato di rompere il testicolo. Non l'hanno rotto, si sono calmati, ma poi il topo (signora incidente) è corso, lo ha toccato con la coda e si è schiantato. Fu allora che il pollo se ne rese conto inaffidabilità delle innovazioni , ha promesso di non rompere la tradizione in futuro, il che, probabilmente, ha reso tutti felici. In altre parole, la tradizione vale più dell’oro. La morale quindi è questa: il comportamento di tutti dovrebbe esserlo aspettative degli altri, stabilite tradizioni.
Nel profondo del sottotesto di queste fiabe, che molto spesso non percepiamo con coscienza, si nascondono le regole della vita: lavorare insieme, condividere tutto equamente, vivere come tutti gli altri e custodire la tradizione.
L'appartenenza alla comunità, come una comunità di eguali, una sorta di famiglia, veniva percepita E. crediamo, è percepito dai russi come più significativo di quello appartenente all'op uno specifico gruppo professionale, workshop . Questo per molti aspetti ci rende imparentati con le società orientali. non senza motivo Società russa si sforza costantemente di riprodurre strutture di tipo comunitario: la tradizionale comunità rurale è stata sostituita da una fattoria collettiva, le comunità comunali a cortile da cooperative di garage e dacie, e le nostre imprese per molti aspetti hanno assunto le stesse caratteristiche, diventando non solo centri di formazione sociale, ma anche essenzialmente trasformandosi in comunità industriali comunali.
Allo stesso tempo, nei racconti elencati non ci sono chiaramente elementi di sacralizzazione. CON Posizione dell'analisi junghiana, ciò suggerisce che gli elementi da noi individuati, pur essendo molto importanti nella vita della società russa, non appartengono alle sue caratteristiche fondamentali. Crediamo che la comunità e le relazioni ad essa legate. può essere considerata solo come una forma storicamente concreta, che nasconde (e trova in essa una via d'uscita) i tratti più fondamentali della società russa