Pełna wersja patologii Zachara Prilepina. Patologie. Cytaty z książki „Patologie” Zachara Prilepina

29.03.2019

Patologie Zachara Prilepina

(Nie ma jeszcze ocen)

Tytuł: Patologie

O książce „Patologie” Zakhar Prilepin

Zachar Prilepin – nowoczesny Rosyjski pisarz, filolog i publicysta. Jego uznana książka pt. „Patologie” uznawana jest dziś za jedną z najbardziej znanych prawdziwe dzieła O Wojna czeczeńska. Bez zbędnych upiększeń i przeoczeń, bez nadmiernej romantyzacji procesu wzajemnej eksterminacji ludzi, bez nadmiernego patosu i gloryfikacji strasznego życia na froncie. Główny bohater powieść – młody człowiek imieniem Jegor Taszewski – pojawia się przed nami nie w klasyczny wygląd nieustraszony wojownik, i najbardziej zwykła osoba, który jest przerażony całym koszmarem i absurdem tego, co się dzieje. Krwawe bitwy tu nie pasują zdrowe pomysły o życiu, w którym zawsze zwycięża dobro, wszędzie panuje pokój i łaska, a w domu zawsze czekają bliskie Ci osoby. Patologie to wspaniałe dzieło wojenne, które zadziwiło środowisko literackie. Od ponad dekady powieść zajmuje honorowe miejsca na listach bestsellerów. Lektura będzie interesująca nie tylko dla fanów filmów dokumentalnych, ale także dla wszystkich fanów rozdzierających serce historii.

Zachar Prilepin w swojej książce „Patologie” opisuje głównego bohatera – żołnierza sił specjalnych walczącego w Czeczenii – jako osobę skłonną do filozoficznego rozumowania. Z jednej strony Jegora Taszewskiego wyróżniają zdroworozsądkowe poglądy na życie i głębokie zrozumienie istnienia w różnych jego przejawach. Z drugiej jednak strony sumiennie wypełnia swoją misję i traktuje wrogów z pogardą. W stosunku do przyjaciół jest przyjacielski, wobec podwładnych nieugięty i wymagający, a także pozbawiony zasad we wszystkim, co dotyczy działań wojennych. Przed nami wyjątkowa praca psychologiczna poświęcona tematom czeczeńskim. Tymczasem w porządku obrad następne pytanie: co to za „patologie”? Cykl wszystkich zachodzących wydarzeń lub sam Jegor ze swoim kompleksem wewnętrzny świat, w którym ciepłe wspomnienia dom zmieszany z co drugą przemocą wobec własną naturę i ponad otaczającą rzeczywistość?

Pomimo tego, że powieść „Patologie” formalnie uznawana jest za książkę o wojnie w Czeczenii, Zakhar Prilepin przenosi tę historię poza tematykę wyłącznie militarną. Być wybitnym następcą najlepsze tradycje Rosyjski proza klasyczna, autor rysuje przed nami cały świat, wypełnione z jednej strony nieznośnym cierpieniem, a z drugiej wszechogarniającą miłością i nieugaszoną nadzieją na świetlaną przyszłość. Przed nami niezwykle potężne i szczere dzieło, które należy czytać sercem.

Na naszej stronie o książkach możesz pobrać witrynę za darmo bez rejestracji lub czytania książka internetowa„Patologie” Zakhar Prilepin w formaty epubów, fb2, txt, rtf, pdf na iPada, iPhone'a, Androida i Kindle. Książka dostarczy Ci wielu miłych chwil i prawdziwej przyjemności z czytania. Pełną wersję możesz kupić u naszego partnera. Tutaj również znajdziesz ostatnie wiadomości z świat literacki, poznaj biografie swoich ulubionych autorów. Dla początkujących pisarzy jest osobna sekcja Z przydatne porady i rekomendacje, ciekawe artykuły, dzięki którym sam możesz spróbować swoich sił w rzemiośle literackim.

Cytaty z książki „Patologie” Zachara Prilepina

- Chodź, Hasanie! – mówi za nim Sheya. „Twoi krewni zwykle najpierw strzelają do chaty”.

Czwarte, rozszerzone i poprawione wydanie powieści młody pisarz z Niżny Nowogród. W 2005 roku powieść znalazła się na krótkiej liście „ Krajowy bestseller„i zebrał wiele entuzjastycznych recenzji zarówno od profesjonalnych krytyków literackich, jak i zwykłych czytelników. I choć formalnie „Patologie” są książką o wojnie w Czeczenii, kunszt autora przenosi powieść poza granice prozy wojskowej. Bezpośredni spadkobierca rosyjskich tradycji literatura klasyczna Prilepin stworzył cały świat, w którym jest ból, krew i śmierć, ale jest też miłość i prorocze sny i nadzieję na przyszłość.

Posłowie

Przechodząc przez most, często dręczy mnie ta sama wizja.

Saint Spas stoi na dwóch brzegach. Po jednej stronie rzeki jest nasz dom. W każdą sobotę idziemy na drugą stronę, żeby pospacerować wśród księgarń znajdujących się w parku przy bulwarze.

Za straganami ponurzy emeryci sprzedający tanie, surowo wyglądające klasyki i drogie „makulatury” w obrzydliwych okładkach.

Kciukiem lewej ręki unoszę skórki książek ułożonych na tacy. Moją prawą rękę trzyma mój wspaniały pasierb, trzyletni dżentelmen w czerwonej czapce i butach z obfitymi białymi, pulchnymi sznurowadłami. Zna kilka ważnych słów, potrafi mrugnąć oczami, ma bogatą i szczerą mimikę, jesteśmy sobą zachwyceni, choć wcale tego nie okazuje. Znamy się półtora roku i on jest pewien, że jestem jego ojcem.

Siedząc na skarpie jemy lody i patrzymy na wodę. Płynie.

- Kiedy wycieknie? – pyta chłopak.

„Kiedy wycieknie, umrzemy” – myślę i znowu, nie bojąc się go przestraszyć, wypowiadam swoją myśl na głos. Uznaje moje słowa za odpowiedź.

- Czy to już niedługo? - Najwyraźniej interesuje go, jak szybko woda odpłynie.

„Nie, nieprędko” – odpowiadam, wciąż nie określając dla siebie, o czym mówię – o śmierci czy o ruchu rzeki.

Kończymy lody. Otwiera usta, żeby wycisnąć ostatnie, słodko zmiękczone kawałki kubek waflowy bryłki lodów. Kończę rozdrobnionego gofra pokrytego białymi kroplami.

„To miłe” – stwierdza dzieciak.

Wycieram mu lepkie łapki chusteczką, z jakiegoś powodu na policzkach są lepkie smugi i wstaję, żeby wyjść.

- Poczekamy jeszcze trochę? - on sugeruje.

- Poczekajmy, aż wycieknie.

- Pospiesz się.

Patrzy uważnie w wodę. Nadal płynie.

Następnie wsiadamy do minibusa, mały autobus dla dwudziestu osób plus kierowca, mistrzowsko kierując i jednocześnie opiekując się pasażerami, w ustach dymi papieros, ale popiół nigdy nie spadnie na spodnie - popiół, dosięgnąwszy punkt krytyczny spadając, rozsypie się za oknem, spadając z papierosa na wietrze, przeniesionym w porę za rękę kierowcy na bezpieczną odległość.

Czasami wątpię w wirtuozerię kierowcy. Kiedy my, dwaj czarujący mężczyźni, ja i mój adoptowany syn, podróżujemy po mieście, wątpię we wszystko. Wątpię, czy doniczki nie spadają z balkonów, a kundle nie rzucają się na ludzi, wątpię, czy pęknięty w zeszłym miesiącu drut na słupie telegraficznym nie wytwarza prądu, a studzienki kanalizacyjne nie zapadają się, odsłaniając wrzącą ciemność. Dbamy o wszystko. Chłopak mi ufa, czy mam prawo go zawieść?

Między innymi wątpię w wirtuozerię kierowcy minibusa. Ale powiedzieć, że wątpię, to za mało. Przerażenie, podobne do wrażeń sprzed wymiotów, zaciska moje nieogolone kości policzkowe, a moje dłonie przyciskają ciało trzylatka z kurzymi kośćmi, a moje palce dotykają jego dłoni, płatków uszu, czoła, sprawdzam, czy jest mu ciepło, kochanie, moje , tu obok mnie na kolanach ten jedyny, śmieszny, surowy i z niezadowoleniem zabiera mi rękę - nie pozwalam mu patrzeć jak płynie - jedziemy wzdłuż mostu.

I ta wizja mnie dręczy. Kierowca wystawia przez okno rękę z papierosem przysypanym popiołem, rzuca przelotne spojrzenie w lusterko wsteczne, próbując zorientować się, kto jeszcze nie zapłacił za przejazd, prawą nogą mechanicznie naciska gaz, bo jego oczy już setną sekundy temu przekazały do mózgu raport, że droga przez kolejne sto metrów jest pusta – to wszystko Samochody poszedł dalej. Wyciąga rękę z papierosem, naciska pedał gazu, patrzy w lusterko wsteczne i nie wie, że za chwilę jego autobus wleci na krawężnik. Być może autobus skręcił, bo koło wpadło w niewiadomą dziurę, być może na jezdnię wybiegł pies, a kierowca źle zareagował – nie wiem.

Pisk kobiety przywraca wzrok kierowcy na drogę, która odjeżdża, skręca ostro w prawo, a on nie słyszy już krzyków pasażerów, widzi niebo, bo minibus staje dęba i, jak się wydaje, nas... powoli... ale faktycznie natychmiast - obrzydliwie, jak brama do piekła, brzuch autobusu uderzający o żelazny płot, albo się go przewracając, albo po prostu burząc ten płot.

Woda płynie. Trzydzieści metrów stąd.

Widziałem wszystko, zanim kobieta krzyknęła. Usiadłem obok kierowcy, po jego prawej stronie; konduktor powinien był usiąść na tym miejscu, gdyby flota nie oszczędzała na jego pozycji. Jeśli jestem z dzieckiem, zawsze siadam na miejscu nieobecnego konduktora. Kiedy jestem sama, siadam gdziekolwiek, bo nic mi się nigdy nie stanie.

W tej samej sekundzie, gdy kierowca stracił panowanie nad pojazdem, przechwyciłem chłopca, wsuwając prawą rękę pod jego klatkę piersiową i mocno wplatając palce w dżinsy mojej kurtki. Jednocześnie lewą ręką chwyciłem poręcz, której wysiadający pasażerowie trzymają się, ściskając ją pomiędzy moją dłonią a bicepsem. W następnej sekundzie, gdy autobus, jak nam się wydawało, powoli się podniósł, krzyknąłem do kierowcy, który na próżno prostował kierownicę i przenosił nogę z gazu na hamulec:

- Otwórz drzwi!

Otworzył je, gdy autobus już spadał. Nie zawiódł nas. Chociaż być może otworzył go przez przypadek, opadając bezwładnie z klatką piersiową na kierownicy i z przerażeniem opierając dłonie na instrumentach i przyciskach. Pomimo krzyku, który rozległ się w kabinie - nawet mężczyźni krzyczeli, tylko mój pasierb milczał - pomimo tego, że z tylnych siedzeń, jak grzyby z torebki, ludzie wdarli się w przednią szybę kabiny i jeden z pasażerów rozbił się głowę przez szybę, tak więc, pomimo hałasu, usłyszałem dźwięk otwierania drzwi, poprzedzony cierniem, zakończony pukaniem w poręcz i stanowiący jakby szarpnięcie żelaznego mięśnia. Nawet nie odwróciłem głowy w stronę tego dźwięku.

Autobus wykonał pierwsze salto i widziałem, jak emerytka, która dwa przystanki temu tak długo narzekała na myto, jak lalka, wykonała salto w powietrzu, machając starymi, grubymi, różowymi nogami, i uderzyła się w głowę. Myślałem, że to sufit, ale jest już połowa.

My z chłopcem wsunęliśmy się po poręczy, pochyliłem głowę, przyjąłem cios w sufit tyłem i plecami, wyraźnie czując, że korona dziecka spoczywa na moim policzku, w tej samej sekundzie uderzyłem moje plecy na siedzeniu, upadły z jednej strony, z drugiej i w końcu prawie wyciągnięte lewa ręka kiedy autobus wpadł do wody.

Jednocześnie zewsząd wylała się lodowata woda. Wpadł do środka jeden mężczyzna z twarzą w paski i różową, jakby cukier posypany szklanym pyłem otwarte drzwi i natychmiast został uniesiony na koniec salonu przez wodę tak zimną, że zdawała się wrzeć.

Oddychałem, oddychałem i oddychałem, aż dostałem zawrotów głowy. Spojrzałam w okno naprzeciwko, w które jak wiedźma wbijała swą głowę zachłanna woda. Pamiętam też, jak jeden z pasażerów, mężczyzna, wspinając się po podłodze na kolejnym, już pod wodą, zakręcie autobusu, chwycił mnie mocno za nogi i ze złością wpijał się w łydki, szukając wsparcia. Zamknęłam oczy, bo z góry i po bokach lała się woda, po czym przypadkowo kopnęłam go w twarz. Tutaj zdałem sobie sprawę, że w kabinie nie ma już powietrza, i drżącymi i spieszącymi palcami u nóg ściągnąłem buty.

Autobus nabrał prędkości. Otworzyłem oczy. Autobus upadł na dół, twarzą w dół. Zgadłem. W kabinie było ciemno. Po mojej prawej stronie, na przedniej szybie, leżało kilku – pięciu, sześciu, a nawet więcej – pasażerów. Poczułem, że drżą, że się poruszają. Ktoś leżał na podłodze i też się poruszał, podniosłem nogi do góry i po ich względnym bezruchu zdałem sobie sprawę, że woda już nie napływa do kabiny, bo była pełna.

Chłopiec siedział nieruchomo w moich ramionach, jakby zasnął.

Odwróciłem głowę w lewo i zobaczyłem, że drzwi są otwarte i odepchnąwszy się od kogoś pod nogami, odwróciłem się na poręczy, lewą ręką chwyciłem drzwi, żelazną framugę, coś jeszcze, najwyraźniej gdzieś w tam oderwał mu paznokieć środkowego palca, tak się wydawało ostatnie resztki sił, kopał nogami, czasem na próżno, czasem w coś się wplątując, gdzieś się poruszał i nagle zobaczyłam, jak autobus jak podwodny meteoryt runął w dół, a my zostaliśmy z dzieckiem w Lodowata woda, na środku rzeki, zagubiony dla świata.

Ciemność była falista i miała nieprzyjemny smak, dopiero wtedy zdałem sobie sprawę, że przewracając się w autobusie, ugryzłem się w policzek, a kawałek miazgi kręcił mi się w ustach, gdzie niczym szalony Atlas, moja żywa a różowy język opierał się o niebo, jakby torturował mnie uniesieniem wysiłkiem jedynego mięśnia.

Gdybym mógł, krzyczałbym. Gdybym pomyślał o tym choć przez chwilę, oszalałbym.

Podnosząc głowę, ujrzałem światło. Prawdopodobnie słońce nie wydaje się nikomu tak odległe, jak utopionemu człowiekowi, który nie stracił jeszcze nadziei na wydostanie się z niego.

Jak łatwo, chłopcy, moi piegowaci przyjaciele i ja nosiliśmy się w ramionach, wędrując po szyję w wodzie naszego błotnistego wiejskiego stawu. Wydawało się, że woda odebrała mu jakikolwiek ciężar.

Co za głupota!

Konwulsyjnie szarpiąc nogami i wolną ręką, walcząc z nieskończoną, ogłuszającą wodą równie beznadziejnie i beznadziejnie, jak walczyłbym z przestrzenią, poczułem, że nie jestem w stanie popłynąć w górę, że nie mogę przeciągnąć zakleszczonych dżinsów, kurtki, T- koszulę, a na ramieniu wisiały bujne ubranka mojego dziecka.

Nie było sensu narzekać, że stracę kilkadziesiąt sekund tylko po to, żeby zdjąć kurtkę. Gdybym go nie zdjął, za kilka minut dogonilibyśmy autobus z udręczonymi pasażerami.

Nie przestając kopać nogami, ale wznosząc się na lepką wysokość, myślę, nie więcej niż pięć centymetrów na sekundę, podtrzymując chłopca lewą ręką za brzuch, próbowałem się uwolnić prawa ręka z rękawa. Bezużyteczny...

Lewą ręką, w palcach której mocno ściskało się moje adoptowane dziecko, sięgnąłem po prawą. Lewym kciukiem chwyciłem prawy podwinięty rękaw marynarki, prawą ręką wykonałem kilka nerwowych ruchów uwalniających i ponownie zdałem sobie sprawę, że to nie ma sensu. Nie mogę zdjąć kurtki.

I wtedy dotarło do mnie. Lewą ręką sięgnąłem do twarzy i chwyciłem chłopca w zęby, za kołnierz.

Trzy sekundy później zdjęta kurtka, kołysząc się, opadła na dół.

Co za błogosławieństwo mieć dwie wolne ręce! Wykonałam kilka gwałtownych ruchów obydwoma ramionami i znowu zrobiłam sobie drugą przerwę w pływaniu, żeby zdjąć luksusowe buty mojemu chłopcu. Nie widziałam, jak lecieli, żeby dogonić moją kurtkę, ale czułam, że od razu spadam w dół i nie podejmowałam już prób odprężenia siebie i dziecka.

Uderzyłem w wodę, rozdarłem ją, wiosłowałem, wiosłowałem i wiosłowałem.

W pewnym momencie zdałem sobie sprawę, że moja głowa wywróciła się na lewą stronę. To było tak, jakbym ją widział z zewnątrz, okazała się jak gumowa piłka - kawałek zmiękczonej kości, ozdobiony zimną plamą mózgu, uszami, głupim niebieskim językiem... i szczęką, w której kawałek dżinsów został zaciśnięty.

Wiłem się w wodzie jak gnida, błagałem ją o zakończenie, przeżyłem ostatnie sekundy i żadna siła nie zmusiła mnie do rozwarcia zębów.

Nigdy nie zdawałem sobie sprawy, że woda jest tak stałą substancją. Każde machnięcie moimi ramionami było bolesną siłą, rozrywającą naczynia włosowate, rozrywającą mięśnie i łamiącą stawy.

Tył głowy swędział mnie z ciężkości, a usta obficie krwawiły. Moje serce pękało przy każdym ruchu moich rąk.

Łapiąc oddech, nie wykonywałem już szerokich, pełnych ruchów rękami i nogami - wykręcałem wszystkie kończyny. Już nie pływałem: byłem w agonii.

Nie pamiętam jak znalazłem się na powierzchni wody. Ostatnie chwile poruszałem się w zupełnej ciemności i nie było wokół mnie żadnego płynu, ale było mięso, krwawe, ciepłe, sączące się, takie przytulne, ściskające mi głowę, łamiące kości czaszki, deformujące moją słabo rozwiniętą oślizgłą głowę... Ciągła słychać było krzyki rodzących kobiet.

Wypływając na powierzchnię, wyznaję, rozwarłem zęby – rozwarłem zęby i wziąłem wdech, moje dwa rozszerzone płuca mogły wchłonąć całą atmosferę. Ale potem wszystko zniknęło - znowu zszedłem na dół.

Dopiero później zrozumiałam, dlaczego tak się stało: rozluźniając zęby, wypuściłam dziecko; moje ręce, istniejące samodzielnie, z mięśniami śmiertelnie skurczonymi, natychmiast go chwyciły, ale nikt poza nimi nie utrzymywał mojego ciała na powierzchni, bo moje nogi wisiały jak dwie martwe ryby z odciętymi wnętrznościami.

Nawet nie wiem, co tym razem poruszyłem, szarpnąłem, szarpnąłem, jaką kończyną - czy był to ogon, płetwy, skrzydła, ale widząc słońce, nie mogłem już go ponownie opuścić.

I to mi się ukazało.

Wziąłem kolejny oddech. Zrobiłam jeszcze kilka wdechów i dotknęłam ustami korony dziecka – było wilgotne i zimne.

Położyłam się na plecach i złapałam go za klatkę piersiową. Lewą ręką zacząłem pracować nad dżinsami. Pasek, guzik, rozporek... Jedno biodro, drugie... Zajęło mi to kilka minut. Dżinsy utknęły mi na kolanach, kopnęłam nogami i zdałam sobie sprawę, że znowu tonę, że nie mogę już tego znieść, a po twarzy nieustannie płyną mi łzy.

Znowu zeszliśmy pod wodę, ale tutaj wydarzyło się to w stanie, który można niejasno nazwać świadomością. Udało mi się zaczerpnąć powietrza i pod wodą ponownie wziąłem chłopca w zęby. Obiema rękami ściągnął dżinsy, jak się okazało, razem z bielizną i gorączkowo wspiął się ponownie na górę. Na górze nic się nie zmieniło.

Na brzegu stali ludzie. Byli też ludzie stojący na balkonach domów w pobliżu rzeki. A na moście ludzie wysiadali z samochodów. Kundel uszaty biegł wzdłuż płotu na moście i szczekał. Ktoś krzyknął:

- ... dziecko!

Ktoś już do nas płynął łódką i ktoś pływał. Ale nic nie widziałem ani nie słyszałem.

Poniósł nas prąd, a ja zaczęłam rozbierać moje dziecko, które było ciężkie jak grzech śmiertelny. Kurtka w kolorze niebieskim, z wielkim zielonym misiem na plecach. Niebieskie dżinsy, połatane rajstopy. Sweter wszystkich kolorów szczęścia, pomarańczowego i różowego, i żółtego, frotowego, zostawiłam nie mogąc sobie z tym poradzić.

Po chwili ktoś mnie złapał za ręce i wciągnięto nas do łodzi.

- Daj mi dziecko! – zapytała mnie kobieta w białej sukni. Przewoźnik bez wysiłku puścił moje ręce.

Szlochając, patrzyłem, jak kobieta odtwarza życie dziecku. Po kilku minutach z jego ust i nosa zaczęła wypływać woda.

Zachar Prilepin

PATOLOGIE

Posłowie

Przechodząc przez most, często dręczy mnie ta sama wizja.

...St. Spas stoi na dwóch brzegach. Po jednej stronie rzeki jest nasz dom. W każdą sobotę idziemy na drugą stronę, żeby pospacerować wśród księgarń znajdujących się w parku przy bulwarze.

Za straganami ponurzy emeryci sprzedający tanie, surowo wyglądające klasyki i drogie „makulatury” w obrzydliwych okładkach.

Siedząc na skarpie jemy lody i patrzymy na wodę. Płynie.

Kiedy wycieknie? – pyta chłopak.

„Kiedy wycieknie, zginiemy” – myślę i nie bojąc się go przestraszyć, wypowiadam swoją myśl na głos. Uznaje moje słowa za odpowiedź.

Czy to już wkrótce? - Najwyraźniej interesuje go, jak szybko woda odpłynie.

Nie, nieprędko” – odpowiadam, jeszcze nie zdecydowawszy, o czym mówię – o śmierci czy o ruchu rzeki.

Kończymy lody. Otwiera usta, żeby chwycić ostatnie słodko zmiękczone bryłki lodów wyciśnięte z rożka waflowego. Kończę rozdrobnionego gofra pokrytego białymi kroplami.

Kusno” – stwierdza dzieciak.

Wycieram mu lepkie łapki chusteczką, z jakiegoś powodu na policzkach są lepkie smugi i wstaję, żeby wyjść.

Poczekajmy jeszcze? - on sugeruje.

Poczekajmy, aż wycieknie.

Pospiesz się.

Patrzy uważnie w wodę. Nadal płynie.

Następnie wsiadamy do minibusa, małego autobusu na dwadzieścia osób plus kierowca, mistrzowsko kierując i jednocześnie opiekując się pasażerami, w ustach dymi papieros, ale popiół nigdy nie spadnie na spodnie - popiół, mając osiągnął punkt krytyczny upadku, rozsypie się za oknem, załamując się na wietrze od papierosa, przeniesionego w porę za rękę kierowcy na bezpieczną odległość.

Czasami wątpię w wirtuozerię kierowcy. Kiedy my, dwaj czarujący mężczyźni, ja i mój adoptowany syn, podróżujemy po mieście, wątpię we wszystko. Wątpię, czy doniczki nie spadają z balkonów, a kundle nie rzucają się na ludzi, wątpię, czy drut słupa telegraficznego, który został zerwany w zeszłym miesiącu, nie wytwarza prądu, a studzienki kanalizacyjne nie zapadają się, odsłaniając wrzącą ciemność. Dbamy o wszystko. Chłopak mi ufa, czy mam prawo go zawieść?

Szczególnie wątpię w wirtuozerię kierowcy minibusa. Ale powiedzieć, że wątpię, to za mało. Przerażenie, podobne do wrażeń sprzed wymiotów, zaciska moje nieogolone kości policzkowe, a moje dłonie przyciskają ciało trzylatka z kurzymi kośćmi, a moje palce dotykają jego dłoni, płatków uszu, czoła, sprawdzam, czy jest mu ciepło, kochanie, moje , tu obok mnie na kolanach ten jedyny, śmieszny, surowy i z niezadowoleniem zabiera mi rękę - nie pozwalam mu patrzeć jak płynie - jedziemy wzdłuż mostu.

I ta wizja mnie dręczy. Kierowca wystawia przez okno rękę z papierosem przysypanym popiołem, rzuca przelotne spojrzenie w lusterko wsteczne, próbując zorientować się, kto jeszcze nie zapłacił za przejazd, prawą nogą mechanicznie naciska gaz, bo jego Oczy, setną sekundy temu, przekazały już mózgowi informację, że droga przez kolejne sto metrów była pusta – wszystkie samochody jechały przodem. Wyciąga rękę z papierosem, naciska gaz, patrzy we wsteczne lusterko i nie wie, że za chwilę jego autobus wleci na krawężnik. Być może autobus skręcił, bo koło wpadło w niewiadomą dziurę, może na jezdnię wybiegł pies, a kierowca źle zareagował – nie wiem.

Pisk kobiety przywraca wzrok kierowcy na drogę, która odjeżdża, skręca ostro w prawo, a on nie słyszy już krzyków pasażerów, widzi niebo, bo minibus staje dęba i, jak nam się wydaje, … powoli… ale faktycznie natychmiast – obrzydliwie, jak brama do piekła, brzuch autobusu uderzający o żelazny płot, albo się go przewracając, albo po prostu burząc ten płot.

Woda płynie. Trzydzieści metrów stąd.

W tej samej sekundzie, gdy kierowca stracił panowanie nad pojazdem, przechwyciłem chłopca, wsuwając prawą rękę pod jego klatkę piersiową i mocno wplatając palce w dżinsy mojej kurtki. Jednocześnie lewą ręką chwyciłem poręcz, której wysiadający pasażerowie trzymają się, ściskając ją pomiędzy moją dłonią a bicepsem. W następnej sekundzie, gdy autobus, jak nam się wydawało, powoli się podnosił, krzyknąłem do kierowcy, który na próżno prostował kierownicę i przenosił nogę z gazu na hamulec:

Otwórz drzwi!

Otworzył je, gdy autobus już spadał. Nie zawiódł nas. Chociaż być może otworzył go przez przypadek, opadając bezwładnie z klatką piersiową na kierownicy i z przerażeniem, opierając dłonie na instrumentach i przyciskach. Pomimo krzyku, który rozległ się w kabinie - nawet mężczyźni krzyczeli, tylko mój pasierb milczał - pomimo tego, że z tylnych siedzeń, jak grzyby z torby, ludzie wdarli się w przednią szybę kabiny, a jeden z pasażerów rozbił głową szybę, tak że pomimo hałasu usłyszałem dźwięk otwierania drzwi, poprzedzony kolcem, zakończony pukaniem w poręcz i stanowiący jakby szarpnięcie żelaznego mięśnia. Nawet nie odwróciłem głowy w stronę tego dźwięku.

Autobus wykonał pierwsze salto i widziałam, jak emerytka, która dwa przystanki temu tak długo narzekała na myto, jak lalka wykonała salto w powietrzu, wymachując swoimi starymi, grubymi, różowymi nogami i uderzając się w głowę. ..Myślałem, że to sufit, a to już podłoga.

My, chłopiec i ja, zsunęliśmy się po poręczy, pochyliłem głowę, przyjąłem cios w sufit tyłem i plecami, wyraźnie czując, że czubek dziecka spoczywa na moim policzku, w tej samej sekundzie Uderzyłem plecami o siedzenie, upadłem z jednej strony na drugą i w końcu prawie wyrwałem mu lewe ramię, gdy autobus wpadł do wody.

Jednocześnie zewsząd wylała się lodowata woda. Jeden mężczyzna o pasiastej i różowej twarzy, jakby cukier posypany szklanym pyłem, wbiegł przez otwarte drzwi i natychmiast został zaniesiony na koniec salonu wodą tak zimną, że wydawało się, że się gotuje.

Oddychałem, oddychałem i oddychałem, aż dostałem zawrotów głowy. Spojrzałam w okno naprzeciwko, w które niczym wiedźma wystawała swą głowę zachłanna woda. Pamiętam też, jak jeden z pasażerów, mężczyzna, wspinając się na podłogę przy kolejnym leniwym, już pod wodą zakręcie autobusu, chwycił mnie mocno za nogi i ze złością wpijał się w łydki, szukając wsparcia. Zamknęłam oczy, bo z góry i po bokach lała się woda, po czym przypadkowo kopnęłam go w twarz. Tutaj zdałem sobie sprawę, że w kabinie nie ma już powietrza, i drżącymi i spieszącymi palcami u nóg ściągnąłem buty.

Autobus nabrał prędkości. Otworzyłem oczy. Autobus upadł na dół, twarzą w dół. Zgadłem. W kabinie było ciemno. Po mojej prawej stronie, na przedniej szybie, leżało kilku, pięciu, sześciu, a nawet więcej pasażerów. Poczułem, że drżą, że się poruszają. Ktoś leżał na podłodze i też się poruszał, podniosłem nogi do góry i po ich względnym bezruchu zdałem sobie sprawę, że woda już nie napływa do kabiny, bo była pełna.

Chłopiec siedział nieruchomo w moich ramionach, jakby zasnął.

Odwróciłem głowę w lewo i zobaczyłem, że drzwi są otwarte, i pchnięty przez kogoś pod nogi, odwróciłem się na poręczy, lewą ręką chwyciłem drzwi, żelazną framugę, coś innego, najwyraźniej gdzieś tam go doszczętnie wyrwałem, paznokieć środkowego palca, z całą pozornie ostatnią siłą, kopiąc nogami, czasem na próżno, czasem uderzając w coś, gdzieś się poruszał i nagle zobaczyłem, jak autobus, niczym podwodny meteoryt, zszedł na dół, a my zostaliśmy z dzieckiem w lodowatej wodzie, na środku rzeki, straceni dla świata.

Ciemność była falista i miała nieprzyjemny smak, dopiero wtedy zdałem sobie sprawę, że przewracając się w autobusie, ugryzłem się w policzek, a w ustach kręcił mi się kawałek miąższu, gdzie niczym szalony Atlas, mój żywy i żywy różowy język spoczywał na podniebieniu, jakby próbował mnie unieść swoją siłą jedynego mięśnia.

Gdybym mógł, krzyczałbym. Gdybym pomyślał o tym choć przez chwilę, oszalałbym.

Podnosząc głowę, ujrzałem światło. Prawdopodobnie słońce nie wydaje się nikomu tak odległe, jak utopionemu człowiekowi, który nie stracił jeszcze nadziei na wydostanie się z niego.

Jak łatwo, jako chłopcy, my, z piersiami, piegowatymi przyjaciółmi, nosiliśmy się w ramionach, wędrując po szyję w wodzie naszego błotnistego wiejskiego stawu. Wydawało się, że woda odebrała mu jakikolwiek ciężar.

Co za głupota!

Nie było sensu narzekać, że stracę kilkadziesiąt sekund tylko po to, żeby zdjąć kurtkę. Gdybym go nie zdjął, za kilka minut dogonilibyśmy autobus z udręczonymi pasażerami.

Nie przestając kopać nogami, ale wznosząc się na lepką wysokość, jak sądzę, nie więcej niż pięć centymetrów na sekundę, podtrzymując chłopca lewą ręką za brzuch, wolną prawą ręką próbowałem wyczołgać się z rękawa. Bezużyteczny…

Lewą ręką, w palcach której mocno trzymał mój odbiór, sięgnąłem po prawą. Lewym kciukiem chwyciłem prawy podwinięty rękaw marynarki, prawą ręką wykonałem kilka nerwowych, swobodnych ruchów i znów zdałem sobie sprawę, że to na nic. Nie mogę zdjąć kurtki.

I wtedy dotarło do mnie. Lewą ręką sięgnąłem do twarzy i chwyciłem chłopca w zęby, za kołnierz.

...Po trzech sekundach zdjęta kurtka, kołysząc się, opadła na dół.

Co za błogosławieństwo mieć dwie wolne ręce! Wykonałem kilka gwałtownych ruchów obiema rękami i ponownie zrobiłem sobie drugą przerwę od pływania, aby zdjąć luksusowe tyłki mojemu chłopcu. Nie widziałam, jak lecieli, żeby dogonić moją kurtkę, ale czułam, że od razu spadam w dół i nie podejmowałam już prób odprężenia siebie i dziecka.

Uderzyłem w wodę, rozdarłem ją, wiosłowałem, wiosłowałem i wiosłowałem.

Wiłem się w wodzie jak gnida, błagałem ją o zakończenie, przeżyłem ostatnie sekundy i żadna siła nie zmusiła mnie do rozwarcia zębów.

Tył głowy swędział mnie z ciężkości, a usta obficie krwawiły. Moje serce pękało przy każdym ruchu moich rąk.

Łapiąc oddech, nie wykonywałem już szerokich, pełnych ruchów rękami i nogami - wykręcałem wszystkie kończyny. Już nie pływałem: byłem w agonii.

Nie pamiętam jak znalazłem się na powierzchni wody. Ostatnie chwile poruszałem się w całkowitej ciemności i nie było wokół mnie żadnego płynu, ale było mięso, krwawe, ciepłe, sączące, takie przytulne, ściskające mi głowę, łamiące kości czaszki, deformujące moją słabo rozwiniętą, oślizgłą głowę... A słychać było ciągły krzyk rodzących kobiet.

Wynurzając się, przyznaję, rozwarłem zęby, rozwarłem zęby i wziąłem wdech, moje dwa rozszerzone płuca mogły wchłonąć całą atmosferę. Ale potem wszystko zniknęło - znowu zszedłem na dół.

Nawet nie wiem, co tym razem poruszyłem, szarpnąłem, szarpnąłem, jaką kończynę - czy był to ogon, płetwy, skrzydła, ale ja, widząc słońce, nie mogłem już go ponownie opuścić.

I to mi się ukazało.

Wziąłem kolejny oddech. Odetchnęłam jeszcze kilka razy i dotknęłam ustami korony dziecka – było wilgotne i zimne.

Położyłam się na plecach i złapałam go za klatkę piersiową. Lewą ręką zacząłem pracować nad dżinsami. Pasek, guzik, rozporek... Jedno biodro, drugie... Zajęło mi to kilka minut. Dżinsy utknęły mi na kolanach, kopałem nogami i zdałem sobie sprawę, że znowu tonę, że nie mogę już tego znieść, a po twarzy ciągle płyną mi łzy.

Znów zeszliśmy pod wodę, ale tutaj wydarzyło się to w stanie, który można niejasno nazwać „świadomością”. Udało mi się zaczerpnąć powietrza i pod wodą ponownie wziąłem chłopca w zęby. Obiema rękami ściągnął dżinsy, jak się okazało, razem z bielizną i gorączkowo wspiął się ponownie na górę. Na górze nic się nie zmieniło.

- …dziecko!

Ktoś już do nas płynął łódką i ktoś pływał. Ale nic nie widziałem ani nie słyszałem.

Poniósł nas prąd, a ja zaczęłam rozbierać moje dziecko, które było ciężkie jak grzech śmiertelny. Kurtka w kolorze niebieskim, z wielkim zielonym misiem na plecach. Niebieskie dżinsy, połatane rajstopy. Sweter wszystkich kolorów szczęścia, pomarańczowy, różowy i żółty, frotte, zostawiłam nie mogąc sobie z tym poradzić.

Po chwili czyjeś ramiona mnie podniosły i wciągnięto do łodzi.

Daj mi dziecko! – zapytała mnie kobieta w białej sukni. Przewoźnik bez wysiłku puścił moje ręce.

Łkając, patrzyłem, jak kobieta odtwarza życie dziecka. Po kilku minutach z jego ust i nosa zaczęła wypływać woda.

Rozładujmy. Na otwartym brzuchu „deski” roi się od chłopców w kamuflażu. Dziesiątki skrzynek z nabojami i granatami, duszonym mięsem i ryba w puszce, wódka, torebki makaronu. Jakieś puszki. Piec na brzuch...

Brudni żołnierze, poborowi, z nawiedzonymi oczami, palący Astrę, siedzący na plandece i patrzący na nas. Młodzi chłopcy, ręce o cienkich nadgarstkach pokryte czarnymi plamami.

Przez całą drogę graliśmy w karty. Jestem w parze z mieszańcem Czeczena o imieniu Hasan. Jest blondynem z rudym zarostem; haczykowaty nos i wystające oczy zdradzają rasę.

Po wojsku Khasan nie wrócił do Groznego, gdzie się urodził, studiował i tak dalej. Saint Spas, tak nazywa się miasto, z którego pochodzimy, tutaj Hassan znalazł narzeczoną i został, aby żyć. Zmieniłem paszport i wziąłem Imię rosyjskie. Chłopaki nadal nazywają go Hasan. Bo jest Nokhcha – Czeczenem. Teraz Khasan w ramach rosyjskich sił specjalnych odwiedzi rodzinne Grozny, być może, aby strzelać do swoich kolegów z klasy. On i ja dowodzimy oddziałami w tym samym plutonie. Dowódcą naszego plutonu jest Sheya. Nazywają go tak, ponieważ jego głowa i szyja mają równą średnicę. Nie dlatego, że głowa jest mała, ale dlatego, że szyja jest uparty.

Zachar Prilepin

PATOLOGIE

Posłowie

Przechodząc przez most, często dręczy mnie ta sama wizja.

Za straganami ponurzy emeryci sprzedający tanie, surowo wyglądające klasyki i drogie „makulatury” w obrzydliwych okładkach.

Siedząc na skarpie jemy lody i patrzymy na wodę. Płynie.

Kiedy wycieknie? – pyta chłopak.

„Kiedy wycieknie, zginiemy” – myślę i nie bojąc się go przestraszyć, wypowiadam swoją myśl na głos. Uznaje moje słowa za odpowiedź.

Czy to już wkrótce? - Najwyraźniej interesuje go, jak szybko woda odpłynie.

Nie, nieprędko” – odpowiadam, jeszcze nie zdecydowawszy, o czym mówię – o śmierci czy o ruchu rzeki.

Kończymy lody. Otwiera usta, żeby chwycić ostatnie słodko zmiękczone bryłki lodów wyciśnięte z rożka waflowego. Kończę rozdrobnionego gofra pokrytego białymi kroplami.

Kusno” – stwierdza dzieciak.

Wycieram mu lepkie łapki chusteczką, z jakiegoś powodu na policzkach są lepkie smugi i wstaję, żeby wyjść.

Poczekajmy jeszcze? - on sugeruje.

Poczekajmy, aż wycieknie.

Pospiesz się.

Patrzy uważnie w wodę. Nadal płynie.

Czasami wątpię w wirtuozerię kierowcy. Kiedy my, dwaj czarujący mężczyźni, ja i mój adoptowany syn, podróżujemy po mieście, wątpię we wszystko. Wątpię, czy doniczki nie spadają z balkonów, a kundle nie rzucają się na ludzi, wątpię, czy drut słupa telegraficznego, który został zerwany w zeszłym miesiącu, nie wytwarza prądu, a studzienki kanalizacyjne nie zapadają się, odsłaniając wrzącą ciemność. Dbamy o wszystko. Chłopak mi ufa, czy mam prawo go zawieść?

I ta wizja mnie dręczy. Kierowca wystawia przez okno rękę z papierosem przysypanym popiołem, rzuca przelotne spojrzenie w lusterko wsteczne, próbując zorientować się, kto jeszcze nie zapłacił za przejazd, prawą nogą mechanicznie naciska gaz, bo jego Oczy, setną sekundy temu, przekazały już mózgowi informację, że droga przez kolejne sto metrów była pusta – wszystkie samochody jechały przodem. Wyciąga rękę z papierosem, naciska gaz, patrzy we wsteczne lusterko i nie wie, że za chwilę jego autobus wleci na krawężnik. Być może autobus skręcił, bo koło wpadło w niewiadomą dziurę, może na jezdnię wybiegł pies, a kierowca źle zareagował – nie wiem.

Woda płynie. Trzydzieści metrów stąd.

W tej samej sekundzie, gdy kierowca stracił panowanie nad pojazdem, przechwyciłem chłopca, wsuwając prawą rękę pod jego klatkę piersiową i mocno wplatając palce w dżinsy mojej kurtki. Jednocześnie lewą ręką chwyciłem poręcz, której wysiadający pasażerowie trzymają się, ściskając ją pomiędzy moją dłonią a bicepsem. W następnej sekundzie, gdy autobus, jak nam się wydawało, powoli się podnosił, krzyknąłem do kierowcy, który na próżno prostował kierownicę i przenosił nogę z gazu na hamulec:

Otwórz drzwi!

Chłopiec siedział nieruchomo w moich ramionach, jakby zasnął.

Gdybym mógł, krzyczałbym. Gdybym pomyślał o tym choć przez chwilę, oszalałbym.

Podnosząc głowę, ujrzałem światło. Prawdopodobnie słońce nie wydaje się nikomu tak odległe, jak utopionemu człowiekowi, który nie stracił jeszcze nadziei na wydostanie się z niego.

Bieżąca strona: 1 (książka ma łącznie 16 stron) [dostępny fragment do czytania: 4 strony]

Zachar Prilepin
Patologie

* * *

Posłowie

Przechodząc przez most, często dręczy mnie ta sama wizja.

...St. Spas stoi na dwóch brzegach. Po jednej stronie rzeki jest nasz dom. W każdą sobotę idziemy na drugą stronę, żeby pospacerować wśród straganów z książkami w parku przy bulwarze.

Za straganami ponurzy emeryci sprzedający tanie, surowo wyglądające klasyki i drogie „makulatury” w obrzydliwych okładkach.

Kciukiem lewej ręki unoszę skórki książek ułożonych na tacy. Moją prawą rękę trzyma mój wspaniały pasierb, trzyletni dżentelmen w czerwonej czapce i tenisówkach z dużą ilością białych, pulchnych sznurówek. Zna kilka ważnych słów, potrafi mrugnąć oczami, ma bogatą i szczerą mimikę, jesteśmy sobą zachwyceni, choć wcale tego nie okazuje. Znamy się półtora roku i on jest pewien, że jestem jego ojcem.

Siedząc na skarpie jemy lody i patrzymy na wodę. Płynie.

- Kiedy wycieknie? – pyta chłopak.

„Kiedy wycieknie, umrzemy” – myślę i nie bojąc się go przestraszyć, wypowiadam swoją myśl na głos. Uznaje moje słowa za odpowiedź.

- Czy to już niedługo? - Najwyraźniej interesuje go, jak szybko woda odpłynie.

„Nie, nieprędko” – odpowiadam, wciąż nie ustalając dla siebie, o czym mówię – o śmierci czy o ruchu rzeki.

Kończymy lody. Otwiera usta, żeby chwycić ostatnie, słodko zmiękczone bryłki lodów wyciśnięte z rożka waflowego. Poszarpana i pognieciona, kończę szklankę białymi kroplami.

„To miłe” – stwierdza dzieciak.

Wycieram chusteczką jego lepkie łapki, z jakiegoś powodu jego policzki są pokryte brudnymi smugami i wstaję, żeby wyjść.

„Poczekajmy jeszcze trochę” – sugeruje.

- Poczekajmy, aż wycieknie.

- Pospiesz się.

Patrzy uważnie w wodę. Nadal płynie.

Następnie wsiadamy do minibusa, małego autobusu na dwadzieścia osób plus kierowca, po mistrzowsku kierując i jednocześnie płacąc pasażerom. W ustach dymi papieros, ale popiół nigdy nie spada na spodnie, lecz rozsypuje się za oknem, na wietrze.

Czasami wątpię w umiejętności kierowcy. Kiedy my, dwaj czarujący mężczyźni, ja i mój adoptowany syn, podróżujemy po mieście, wątpię we wszystko. Wątpię, żeby doniczki z kwiatami nie spadały z balkonów, a kundle nie rzucały się na ludzi, wątpię, czy pęknięty w zeszłym miesiącu drut na słupie telegraficznym nie wytwarza prądu, a studzienki kanalizacyjne nie przepadają, odsłaniając wrzącą ciemność . Dbamy o wszystko. Chłopak mi ufa, czy mam prawo go zawieść?

Wątpię też w umiejętności kierowcy minibusa. Ale powiedzieć, że wątpię, to za mało. Przerażenie, podobne do wrażeń sprzed wymiotów, zaciska moje nieogolone kości policzkowe, a moje dłonie przyciskają ciało trzylatka z kurzymi kośćmi, a moje palce dotykają jego dłoni, płatków uszu, czoła, sprawdzam, czy jest mu ciepło, kochanie, moje , tutaj obok mnie, na kolanach, jedyny, zabawny, surowy i z niezadowoleniem zabiera mi rękę - nie pozwalam mu patrzeć, jak to płynie: jedziemy wzdłuż mostu.

I ta wizja mnie dręczy. Kierowca wystawia przez okno rękę z papierosem przysypanym popiołem, rzuca przelotne spojrzenie w lusterko wsteczne, próbując zorientować się, kto jeszcze nie zapłacił za przejazd... Prawa noga mechanicznie naciska gaz, bo jego oczy już setną sekundy temu przekazały do mózgu raport, że droga przez kolejne sto metrów jest pusta – wszystkie samochody pojechały przed siebie. Wyciąga rękę z papierosem, naciska pedał gazu, patrzy w lusterko wsteczne i nie wie, że za chwilę jego autobus wleci na krawężnik. Być może autobus skręcił, bo koło wpadło w pojawiającą się znikąd dziurę, być może na jezdnię wybiegł pies, a kierowca źle zareagował – nie wiem.

Pisk kobiety przywraca wzrok kierowcy na drogę, która odjeżdża ostro w prawo, a on nie słyszy już krzyków pasażerów, widzi niebo, bo minibus staje dęba i, jak nam się wydaje. .. powoli... a właściwie natychmiastowo, - obrzydliwie, jak brama do piekła, waląc brzuchem w żelazny płot, albo przewracając się, albo po prostu burząc ten płot.

Woda płynie. Trzydzieści metrów stąd.

W tej samej sekundzie, gdy kierowca stracił panowanie nad pojazdem, przechwyciłem chłopca, wsuwając prawą rękę pod jego klatkę piersiową i mocno wplatając palce w dżinsy mojej kurtki. Jednocześnie lewą ręką chwyciłem poręcz, której wysiadający pasażerowie trzymają się, ściskając ją pomiędzy moją dłonią a bicepsem. W następnej sekundzie, gdy autobus, jak nam się wydawało, powoli się podnosił, krzyknąłem do kierowcy, który na próżno prostował kierownicę i przenosił nogę z gazu na hamulec:

- Otwórz drzwi!

Otworzył je, gdy autobus już spadał. Nie zawiódł nas. Chociaż być może otworzył go przez przypadek, opadając bezwładnie z klatką piersiową na kierownicy i z przerażeniem opierając dłonie na instrumentach i przyciskach. Pomimo krzyku, który rozległ się w kabinie - nawet mężczyźni krzyczeli, tylko mój pasierb milczał - pomimo tego, że z tylnych siedzeń, jak grzyby z torby, ludzie wdarli się do przodu kabiny i jeden z pasażerów pękł szybę głową, tak więc, pomimo hałasu, usłyszałem dźwięk otwierania drzwi - poprzedzony kolcem, zakończony pukaniem w poręcz i stanowiący jakby szarpnięcie żelaznego mięśnia. Nawet nie odwróciłem głowy w stronę tego dźwięku.

Autobus wykonał pierwsze salto i widziałem, jak emerytka, która dwa przystanki temu tak długo narzekała na myto, jak lalka, wykonała salto w powietrzu, machając starymi, grubymi nogami, i uderzyła się głową w... Myślałem, że to sufit, ale była już podłoga.

My z chłopcem wsunęliśmy się po poręczy, pochyliłem głowę, przyjąłem cios w sufit tyłem i plecami, wyraźnie czując, że korona dziecka spoczywa na moim policzku, w tej samej sekundzie uderzyłem plecami na siedzeniu, upadłem na jedną stronę, na drugą i w końcu prawie wyrwałem sobie lewe ramię, gdy autobus wpadł do rzeki.

Jednocześnie zewsząd wylała się lodowata woda. Jeden mężczyzna o różowej twarzy w paski, posypany jakby od cukru pyłem szklanym, wbiegł przez otwarte drzwi i natychmiast został zaniesiony na koniec salonu wodą tak zimną, że wydawało się, że się gotuje.

Autobus nabrał prędkości. Otworzyłem oczy. Autobus upadł na dół, twarzą w dół. W kabinie było ciemno. Po mojej prawej stronie, na przedniej szybie, leżało kilku – pięciu, sześciu, a nawet więcej – pasażerów. Poczułem, że drżą, że się poruszają. Woda nie dostawała się już do kabiny bo była pełna.

Chłopiec siedział nieruchomo w moich ramionach, jakby zasnął.

Odwróciłem głowę w lewo, zobaczyłem, że drzwi są otwarte i odpychając się od kogoś leżącego pod moimi stopami, odwróciłem się na poręczy, lewą ręką chwyciłem drzwi za żelazną framugę, coś innego, najwyraźniej gdzieś w tym samym miejscu całkowicie oderwałem paznokieć środkowego palca, kopiąc nogami z całych sił, wydawało się, że z całych sił, czasem na próżno, czasem uderzając w coś, gdzieś się poruszałem i nagle zobaczyłem, jak autobus jak podwodny meteoryt spadł, a my zostaliśmy z dzieckiem w lodowatej wodzie, na środku rzeki, straceni dla świata.

Ciemność była falista i miała nieprzyjemny smak, dopiero wtedy zdałem sobie sprawę, że przewracając się w autobusie, ugryzłem się w policzek, a w ustach kręcił się kawałek miazgi, gdzie niczym szalony Atlas, mój żywy a różowy język opierał się o podniebienie, jakby torturował mnie uniesieniem wysiłkiem jedynego mięśnia.

Gdybym mógł, krzyczałbym. Gdybym pomyślał o tym choć przez chwilę, oszalałbym.

Podnosząc głowę, ujrzałem światło. Prawdopodobnie słońce nie wydaje się nikomu tak odległe, jak utopionemu człowiekowi, który nie stracił jeszcze nadziei na wydostanie się z niego.

Jak łatwo w młodości ja i moi piegowaci towarzysze na piersiach nosiliśmy się w ramionach, wędrując po szyję w wodzie naszego błotnistego wiejskiego stawu. Wydawało się, że woda odebrała mu jakikolwiek ciężar.

Co za głupota!

Konwulsyjnie szarpiąc nogami i wolną ręką, walcząc z ogromną, ogłuszającą wodą równie beznadziejnie i beznadziejnie, jak walczyłbym z przestrzenią, poczułem, że nie jestem w stanie popłynąć w górę, że nie mogę przeciągnąć zakleszczonych dżinsów, kurtki, T- koszulę, a na ramieniu wisiały bujne ubranka mojego dziecka.

Nie było sensu narzekać, że stracę kilkadziesiąt sekund tylko po to, żeby zdjąć kurtkę. Gdybym go nie zdjął, za kilka minut dogonilibyśmy autobus z udręczonymi pasażerami.

Lewą ręką, w palcach której mocno trzymał mój odbiór, sięgnąłem po prawą. Lewym kciukiem chwyciłem prawy podwinięty rękaw marynarki, prawą ręką wykonałem kilka nerwowych ruchów i ponownie zdałem sobie sprawę, że to na nic. Nie mogę zdjąć kurtki.

I wtedy dotarło do mnie. Lewą ręką sięgnąłem do twarzy i zębami chwyciłem chłopca za kołnierz.

...Trzy sekundy później zdjęta kurtka, kołysząc się, opadła na dół.

Co za błogosławieństwo mieć dwie wolne ręce! Wykonałam kilka gwałtownych ruchów obiema rękami i ponownie odeszłam na chwilę od pływania, aby zdjąć luksusowe tenisówki mojego chłopca. Nie widziałam, jak lecieli, żeby dogonić moją kurtkę, ale czułam, że od razu spadam w dół i nie podejmowałam już prób odprężenia siebie i dziecka.

...Uderzyłem w wodę, rozdarłem ją na kawałki, wiosłowałem, wiosłowałem i wiosłowałem.

Wiłem się w wodzie jak pijawka, błagałem ją o zakończenie, przeżyłem ostatnie sekundy i żadna siła nie zmusiła mnie do rozwarcia zębów.

Nigdy nie zdawałem sobie sprawy, że woda jest taka twarda. Każde machnięcie moimi ramionami było bolesną siłą, rozrywającą naczynia włosowate, rozrywającą mięśnie i łamiącą stawy.

Tył głowy swędział mnie z ciężkości, a usta obficie krwawiły. Moje serce pękało przy każdym ruchu moich rąk.

Łapiąc oddech, nie wykonywałem już szerokich, pełnych ruchów rękami i nogami - wykręcałem wszystkie kończyny. Już nie pływałem – byłem w agonii.

Nie pamiętam jak znalazłem się na powierzchni wody. Ostatnie chwile poruszałem się w całkowitej ciemności i nie było wokół mnie żadnego płynu, ale było mięso, krwawe, ciepłe, sączące się, takie przytulne, ściskające moją głowę, łamiące kości mojej słabo rozwiniętej, oślizgłej czaszki... Nieustanny krzyk słychać było rodzącą kobietę.

Dopiero później zrozumiałam, dlaczego tak się stało: rozluźniając zęby, wypuściłam dziecko; moje ramiona, istniejące samodzielnie, z mięśniami ściśniętymi aż do śmierci, natychmiast go chwyciły, ale nie było nikogo innego, jak tylko one, aby utrzymać moje ciało na powierzchni, bo nogi zwiotczały mi jak dwie martwa ryba z rozbitym wnętrzem.

Nawet nie wiem, co tym razem poruszyłem, szarpnąłem, szarpnąłem, jaką kończyną - czy był to ogon, płetwy, skrzydła, ale widząc słońce, nie mogłem już go ponownie opuścić.

I to mi się ukazało.

Wziąłem kolejny oddech. Zrobiłam jeszcze kilka wdechów i dotknęłam ustami korony dziecka – było wilgotne i zimne.

Położyłam się na plecach i złapałam go za klatkę piersiową. Lewą ręką zacząłem pracować nad dżinsami. Pasek, guzik, rozporek... Jedno biodro, drugie... Zajęło mi to kilka minut. Dżinsy utknęły mi na kolanach, szarpnęłam nogami i zdałam sobie sprawę, że znowu tonę, że nie mogę już tego znieść, a po twarzy nieustannie płyną mi łzy.

- …dziecko!

Ktoś już płynął w naszą stronę łódką. Ale nic nie widziałem ani nie słyszałem.

Po chwili czyjeś ramiona mnie podniosły i wciągnięto do łodzi.

- Daj mi dziecko! – powiedziała mi kobieta w białej sukni. Przewoźnik bez wysiłku puścił moje ręce.

Szlochając, obserwowałem kobietę. Odtworzyła życie dziecka. Po kilku minutach z jego ust i nosa zaczęła wypływać woda.

I.

Rozładujmy. Na otwartym brzuchu z boku roi się od chłopców w kamuflażu. Dziesiątki skrzynek z nabojami i granatami, duszone mięso i konserwy rybne, wódka, worki makaronu. Jakieś puszki. Piec na brzuch...

Brudni żołnierze poborowi o nawiedzonych oczach palą Astrę, siedząc na plandece i patrząc na nas. Młodzi chłopcy, dłonie o cienkich nadgarstkach.

Przez całą drogę graliśmy w karty. Jestem w parze z mieszańcem Czeczena o imieniu Hassan. Jest blondynem z czerwonym zarostem, haczykowatym nosem i wyłupiastymi oczami, które zdradzają jego rasę.

Po wojsku Khasan nie wrócił do Groznego, gdzie się urodził, studiował i tak dalej. Saint Spas, tak nazywa się miasto, z którego pochodzimy, w którym Hassan znalazł narzeczoną i pozostał na stałe.

Zmieniłem paszport i przyjąłem rosyjskie nazwisko. Chłopaki nadal mówią na niego Hassan. Bo to Nokhcha, Czeczen. Teraz Khasan w ramach rosyjskich sił specjalnych odwiedzi rodzinne Grozny, być może, aby strzelać do swoich kolegów z klasy. On i ja dowodzimy oddziałami w tym samym plutonie. Dowódcą naszego plutonu jest Sheya. Nazywają go tak - jego głowa i szyja mają równą średnicę. Nie dlatego, że głowa jest mała, ale dlatego, że szyja jest uparty.

Dowódca plutonu pyta:

- Hassan, jak zamierzasz strzelać do swoich ludzi?

Hasan się śmieje.

„To wszystko” – mówi. - Bang! Pff!

Jest przebiegły. Podczas lotu pokonaliśmy wszystkich w karty. Potem samolot zabuczał, zatrząsł się i zaczął lądować. Ukryliśmy karty. Zapięli rogi, ktoś się przeżegnał. Kiedy wyszliśmy, okazało się, że to Mozdok, do wojny jeszcze daleko.

Hasan i ja poszliśmy się odlać, podczas gdy chłopaki rozładowywali deskę. Wypaliliśmy kilka papierosów w pobliżu drewnianej toalety.

Kiedy wracamy, chwytamy pustą puszkę i niesiemy ją, celowo uginając kolana, jakby puszka była ciężka. Wracamy do samolotu po absurdalnym kole. Chłopcy są już mokrzy ze zmęczenia. Hasan i ja znowu wybieramy coś łatwiejszego. Zawahałem się ze skrzynką i w tym momencie Hassana zabrano po wodę. On jeden wie, gdzie jest woda: jest woda w kranie na stacji, teraz przyjdzie i napełni wodą wszystkich cierpiących. Dopiero gdy cała deska zostanie wyładowana, wróci i przyniesie plastikowa butelka z wodą.

Brudni żołnierze palą Astrę i w zamyśleniu patrzą na przyniesione przez nas konserwy. Ładujemy ponownie - na gramofon. Następna stacja to Grozny.

Bok wygląda jak rekin, błystka wygląda jak krowa.

Od dzieciństwa dźwięk własnego serca był dla mnie nie do zniesienia. Jeśli w nocy, we śnie, przewracałem się, przewracałem i kładłem tak, że zaczynałem słyszeć pulsowanie, bicie serca – powiedzmy, położyłem głowę na ramieniu – wtedy przebudzenie następowało natychmiast. Bicie serca zawsze wydawało mi się obrzydliwe, zdradliwe, uciekające. Dlaczego, do cholery, ten absurdalny czerwony kawałek mięsa ciągnie mnie ze sobą w całkowitą pustkę i ciemność? Położyłem głowę na poduszce i uspokoiłem się - cisza...brak serca...wszystko w porządku...

I zasnąłem.

Pojawienie się Dashy wzbudziło we mnie nowy strach.

Bardziej niż własnego, bałem się bicia jej serca. A co jeśli przepływ jej krwi zabierze moją Dashę w przeciwnym kierunku ode mnie?

Zawsze budziłem się przed nią. Rano miałam ciągłe uczucie, że w nocy o czymś nie pomyślałam, że potknęłam się w trakcie jakiejś myśli i straciłam przytomność.

Rano Dasha spała niespokojnie, jak dziecko przed karmieniem. Wykonała kilka szalonych ruchów, przekręciła się zabawnie, dotknęła włosami mojej twarzy, pozostawiając na mojej skórze lekkie wrażenie dotknięcia skrzydła przelatującej nieopodal jaskółki i uspokoiła się na kilka minut.

Trolejbusy jeździły ulicą z szumem wody rozlewającej się na rozgrzane żelazo, choć jeszcze wczoraj wieczorem wydawało się, że wymarły na zawsze, jak dinozaury. Wieczorem wracaliśmy do domu, wygłupiając się i całując, jak zwykle; bezsensownie przechodzili z jednej strony ulicy na drugą, nadając sens istnieniu rzadkich nocnych sygnalizacji świetlnych; Uważali za swój obowiązek poruszenie wszystkich kałuż na chodnikach i chodzili boso po zadbanych, wyczesanych do ostatniego źdźbła trawnikach na centralnych placach miasta.

Rano chciało mi się zapalić, ale nie mogłam się zmusić, żeby wstać i pójść do kuchni.

Kierowcy samochodów, niezadowoleni ze swojego losu, gwałtownie zahamowali; Powieka Dashy drżała od pisku hamulców, a ja, który do tej pory w zamyśleniu i z miłością wodziłem palcem po jej miękkim, brązowym sutku po jej piersi wyłaniającej się spod koca, bałem się, że moja dziewczynka się obudzi i szepcząc: „Tch” położyłem rękę na jej gorącym brzuchu, jak u szczeniaka, gdzie wędrując ciekawskim małym palcem, dotknął delikatnego loku czarnych włosów i ponownie, niezauważony przez siebie, wpadł w półsen w wrzawie zabawnych absurdów, obrazów i wspomnień, niczym pełzające po sobie chrząszcze, zasnął.

Miałem te same sny. Sny składały się z zapachów.

Wilgotny i opalizujący, jakby namalowany w powietrzu akwarelami, zapach lata, widmowych nocnych brzóz, deszczy, krótka, niczym minutowa praca szewca, pojawiła się czułość. Potem unosił się gęsty i leniwy zapach jesieni, jakby namalowany olejem, zapach smołowanych masztów sosnowych i osikowych oraz smutek. Biały, zimny, martwy, narysowany jak kredą, zapach jesieni został zastąpiony smakiem zimy. Marzenia się spełniają. Zbudziło nas uczucie głodu, wspinające się niczym zimny pająk na szczyt wszystkich snów, odstraszające nieznośnie czułe – aż do bólu w stawach – ciepło, zakłócające błogie drętwienie i taką radosną i ufną ślepotę. Poprzez każdy nasz ruch, przez zamierzoną przypadkowość, ale w rzeczywistości bezpośrednią celowość wędrujących dotknięć naszych - jakby śpiących - rąk, oboje zrozumieliśmy, że się obudziliśmy, ale przez jakiś czas tego nie okazywaliśmy, aż do Daszy oddała się, zabawna, kocia, ziewająca. Chwilę później, otwierając swoje roześmiane i czułe oczy, Dasha natychmiast napotkała mój wzrok.

„Mam cię!”

Dasha szybko zamknęła oczy, ale jej źrenice nie wiedziały już, jak żyć beznamiętnie życie nocne i znów ożyło. Tak więc dwie małe kozy wyskakują z zarośli łopianu i pokrzywy, uświadamiając sobie, że przyszedł właściciel.

Brudne kawałki lodu unoszą się w kałużach. Przejeżdżają ciężarówki. Tocząc się na boki i wracając, woda w kałużach pieni się brudnie. Niebo mży – szare, ciężkie, wilgotne. Pachnie jak stare, przemoczone bandaże...

Obojętni na wszystko żołnierze patrzą na nas zaspanymi oczami. Jesteśmy w Khankala – to miejsce stacjonowania głównej grupy wojsk, na przedmieściach Groznego.

Brodaty major w kamuflażu rozmawia z Czeczenem w skórzanej kurtce, obaj się śmieją. Major siedzi na składanym krześle, ma beret z kokardą po jednej stronie. Czeczen wygląda jak przebrany demon, major przypomina artystę bez sztalugi.

„Hodowcy” z Petersburga ładują się do naszej „krowy” - wracają do domu. Jedno z „zgromadzeń” mówi mi:

– Najważniejsze, że twój dowódca jest uparty. Żeby cię gdzieś nie wsadzili... Ich rozkazy są w twoich ustach! Zabrano ludność Riazań otwarte pole, zmuszony do kopania. A tydzień później usunęli. Ale cztery z nich zostały już wykopane, do cholery. Nie musisz nawet tego odkopywać. A na piętnaście osób mamy dwóch rannych i to wszystko. Ponieważ polegaliśmy na ich poleceniach.

„Miasto jest w rękach federalnych” – słyszę rozmowę w innym miejscu – „ale w mieście jest mnóstwo bojowników”. Oni siedzą. W dzień miasto jest nasze, w nocy jest ich.

My, spoceni, niewyspani i zmęczeni, ładujemy śmieci na ciężarówki różnej wielkości. Sami wchodzimy do ciał. Przebiegły Hasan wspina się do jednej z kabin, do kierowcy. Jest tam ciepło i miękko.

- Chodź, Hasanie! – mówi za nim Sheya. „Twoi krewni zwykle najpierw strzelają do chaty”.

Hasan nie słyszy i szczerzy zęby. Chłopcy patrzą na Necka. Każdy natychmiast zaczyna palić, nawet ci, którzy nigdy nie palili.

- Nie smuć się, chłopaki! – śmieje się dowódca plutonu Grisha Zharikov, pochylony, z żółtymi zębami, z wystającymi kłami, przypominający hienę lub szakala, nazywany Wrzodem ze względu na swoje szydercze usposobienie. „Wasze ciała będą schładzać się szybciej niż lufy karabinów maszynowych…” – drwi Ulcer.

Walczył z Sheyą w Tadżykistanie.

Nasz dowódca Siergiej Semenych Kutsy szanuje Wrzody i nazywa Szyję „synem”. Siemionich to bohaterska twarz. Obsypany medalami nie da się zrobić „parady”. Mówią, że w Afganistanie rozbił się w górach wraz z uszkodzonym helikopterem. Następnie w Czarnobylu na najwyższym kominie elektrowni wywieszono radziecką flagę: na cześć zwycięstwa nad reaktorem jądrowym. Za to dali mu mieszkanie. Potem odpadły mu włosy i nie tylko. I żona odeszła.

- Czy wszystkie są twoje, synu? – Kutsy pyta Sheyę. - No cóż, z Bogiem. Iść!

I poszliśmy.

Za bramami Khankala stoi Ekipa filmowa, dziewczyna z mikrofonem, gdzieś ją widziałem, kamerzysta z nią, inny facet, pokryty drutami.

Kamerzysta uwiecznia w kadrze wnętrze naszej ciężarówki: Sanya Skvortsov – nazywają go Skvorets – z mojego wydziału, siedząc na krawędzi ciężarówki, macha ręką, ale natychmiast się zawstydza i przerywa gest. Nikt nie komentuje jego sentymentalnego czynu, najwyraźniej wielu z nich chętnie oddałoby kamerzyście pióro.

Mijamy niezamieszkane, spalone zabudowania wiejskie przylegające do Chankali i wyjeżdżamy na most.

Za mostem jest miasto.

Zatrzymujemy się i przepuszczamy kolumnę nadchodzącą z miasta. „Kozelok”, transporter opancerzony, cztery ciężarówki, bojowy wóz piechoty. Na zbrojach siedzą policjanci, jeden z nich spojrzał na nas i uśmiechnął się. Uśmiech osoby opuszczającej Grozny wiele dla nas znaczy. Więc nie zabijają ludzi na każdym rogu, jeśli się uśmiecha?

Na poboczu drogi kręci się jak bóbr pies z różową łysinką na grzbiecie, jak nadpalona świnia. Błyska łysina, migają otwarte usta, miga szary język, oczy diabła. Wygląda na to, że pies śmierdzi zgnilizną i zgniłymi warzywami. Jej ruchy stają się coraz wolniejsze, siada, a potem kładzie się. Z jego pyska zaczyna wypływać coś brązowego, różowego, szarego - pies wymiotuje. Wymiotuje, a wymiociny rozprzestrzeniają się w pobliżu głowy psa, zatykając jej nozdrza. Pies próbuje podnieść głowę, a papka sięga za pysk, wisi na kościach policzkowych i spływa po sierści. Pies podskakuje ze strachu, jakby czuł, że leży w tym samym miejscu, w którym grozi mu śmierć.

Czołga się w stronę naszej ciężarówki, spod jej ogona widać ślady krwi. Pies przynosi ludziom swoją łysinę, ogon zmatowiony na czerwono, kości policzkowe sklejone wymiocinami, łzawiące oczy.

Chłopcy patrzą na nią z przerażeniem i wrogością.

Szyja nagle podnosi lufę i strzela psu w głowę, trzy razy, pojedynczo i za każdym razem trafia. Wygląda na to, że czaszka otwiera się jak pokrywka od czajnika. Głowa psa jest wypełniona wymiocinami. Wymiotowała wnętrzem głowy.

Ktoś wzdryga się przed strzałem, ale wszyscy natychmiast widzą i rozumieją, że strzelec to jeden z nich.

Zaniepokojeni policjanci z nadjeżdżającej kolumny coś do nas krzyknęli.

Siemionich patrzy surowo na Szyję:

- Synu, co robisz?

Wjeżdżamy na most.

Podróż postrzegana jest poprzez zmianę zapachów - prawdopodobnie budzi się w człowieku ukryty, zwierzęcy duch: jeśli w Khankali panuje domowy zapach obrusów, gulaszu, dymu, a za jego bramami pachnie wilgocią, brudem, to bliżej w mieście zapachy stają się bardziej suche i wściekłe.

Zniekształcone dzielnice przyjmują nas surowo, w całkowitej ciszy. Chłopcy zamarli, ściskając karabiny maszynowe. Wszyscy wpatrują się w miasto.

Domy z powyginanymi krawędziami, sterty połamanych szarych cegieł... powyginane dachy kołyszą się w oczach siedzących na krawędzi ciężarówki. Ulice wyglądają jak stare, okropne krajobrazy.

Wzdłuż drogi stoją domy składające się z jednej ściany frontowej, za którą nie ma nic - jedynie ściana z otworami okiennymi. Dlaczego te mury nie runęły na drogę...

Chłopcy patrzą na domy, na puste okna w takim napięciu, że wydaje się, że gdyby pękła opona, wielu pękłoby razem z nią.

Co sekundę wyobrażam sobie, że zaraz zaczną strzelać. Zewsząd, z każdego okna, z dachów, z krzaków, z rowów, z dziecięcych altanek...

I zabiją nas wszystkich. Zabiją mnie.

Zdarzają się takie wypadki - właśnie przyjechaliśmy i w ferworze wpadliśmy w zasadzkę. I wszyscy zginęli.

Czuję, że chłopcy obok mnie podzielają moje przeczucia.

Sanya Skvortsov kładzie mu rękę na piersi. Wiem, że ma tam krzyż.

Pięciopiętrowe budynki, połamane i pokruszone jak krakersy. W zawalonym na pół pokoju, pozbawionym dwóch ścian i sufitu, stoi żelazne łóżko, unoszące się nad zakurzoną pięciopiętrową pustką...

...tak wiele okien...

Czasami są tam prawie całe domy, żółte ściany pokryte rzadkimi śladami postrzałów, jak ospa wietrzna. Jeśli natkniesz się drewniany dom– prawie zawsze jest spalona, z zawalonym dachem.

Bliżej centrum miasta, zza bram ocalałych wiejskich budynków, wyjrzał przez okno mały czeczeński chłopiec, pokazał nam zaciśniętą pięść i coś krzyknął. Próbowałam złapać jego wzrok – wydawało mi się, że wie, co się z nami, ze mną stanie.

Pełna wersja patologii Zachara Prilepina. Patologie. Cytaty z książki „Patologie” Zachara Prilepina

O książce „Patologie” Zakhar Prilepin

Cytaty z książki „Patologie” Zachara Prilepina

Zachar Prilepin Patologie

* * *

Posłowie

I.

Zachar Prilepin
Patologie