Rozumowanie esejowe według tekstu V.M. Garshin. „Artyści” jako opowieść-manifest. Problem korelacji pomiędzy sztuką czystą a sztuką służby społecznej

20.04.2019

Bieżąca strona: 1 (cała książka ma 3 strony)

Wsiewołod Michajłowicz Garszyn

Artyści

Dziś czuję się, jakby ktoś zdjął mi górę z ramion. Szczęście było tak nieoczekiwane! Precz z inżynieryjnymi paskami naramiennymi, precz z narzędziami i kosztorysami!

Ale czy to nie wstyd tak bardzo cieszyć się ze śmierci biednej ciotki tylko dlatego, że pozostawiła po sobie spadek, który daje mi możliwość opuszczenia służby? To prawda, że w końcu umierając poprosiła mnie, abym całkowicie oddał się mojej ulubionej rozrywce, a teraz cieszę się między innymi tym, że spełniam jej żarliwe pragnienie. To było wczoraj... Cóż za zdumienie zrobił nasz szef, gdy dowiedział się, że odchodzę ze służby! A kiedy mu wyjaśniłem, w jakim celu to robię, po prostu otworzył usta.

- Z miłości do sztuki? .. Mm! .. Złóż petycję.

I nic więcej nie powiedział, odwrócił się i wyszedł. Ale nie potrzebowałem niczego więcej. Jestem wolny, jestem artystą! Czy to nie jest szczyt szczęścia?

Chciałem wyjechać gdzieś daleko od ludzi i od Petersburga; Wziąłem łódkę i pojechałem nad morze. Woda, niebo, miasto mieniące się w słońcu w oddali, błękitne lasy graniczące z brzegami zatoki, szczyty masztów na redzie Kronsztadu, dziesiątki parowców przelatujących obok mnie i szybujących pływające statki i życie - wszystko wydawało mi się w nowym świetle. Wszystko to jest moje, wszystko jest w mojej mocy, mogę to wszystko chwycić, rzucić na płótno i postawić przed tłumem zachwyconym potęgą sztuki. To prawda, że nie należy sprzedawać skóry niedźwiedzia, który nie został jeszcze zabity; bo póki co - wciąż Bóg wie co wspaniały artysta…

Łódka szybko przecięła powierzchnię wody. Yalicznik, wysoki, zdrowy i przystojny facet w czerwonej koszuli, niestrudzenie pracował wiosłami; pochylił się do przodu, a potem odchylił do tyłu, przy każdym ruchu mocno poruszając łodzią. Słońce zachodziło i tak spektakularnie grało na jego twarzy i czerwonej koszuli, że zapragnąłem naszkicować je kolorami. Małe pudełko z płótnami, farbami i pędzlami zawsze mam przy sobie.

„Przestań wiosłować, usiądź spokojnie na chwilę, napiszę” – powiedziałem.

Opuścił wiosła.

- Siadasz, jakbyś podnosił wiosła.

Podniósł wiosła, machał nimi jak skrzydłami ptaka i zamarł w pięknej pozie. Szybko obrysowałem kontur ołówkiem i zacząłem pisać. Z jakimś szczególnym radosnym uczuciem mieszałam kolory. Wiedziałam, że nic mnie od nich nie oderwie do końca życia.

Łódź wkrótce zaczęła się męczyć; jego zawadiacki wyraz twarzy zmienił się w wyraz otępienia i znudzenia. Zaczął ziewać, a raz nawet otarł twarz rękawem, przez co musiał pochylić głowę do wiosła. Fałdy koszuli zniknęły całkowicie. Cóż za irytacja! Nie mogę znieść, kiedy przyroda się porusza.

- Siadaj, bracie, bądź cicho!

Zachichotał.

- Dlaczego się śmiejesz?

Uśmiechnął się nieśmiało i powiedział:

- Tak, cudownie, proszę pana!

- Dlaczego się zastanawiasz?

- Tak, jakbym był rzadki, co mi napisać. To jest jak obraz.

- Zdjęcie będzie, mój drogi przyjacielu.

- Kim ona jest dla ciebie?

- Do nauki. Sikam, sikam na małe, duże też piszę.

- Duże?

- Co najmniej trzy sążni.

Przerwał, po czym zapytał poważnie:

- Cóż, dlatego możesz sobie wyobrazić?

- Mogę i obraz; Maluję tylko obrazy.

Zamyślił się i zapytał ponownie:

- Po co one są?

- Co się stało?

Te zdjęcia...

Oczywiście nie pouczałem go o znaczeniu sztuki, powiedziałem tylko, że za te obrazy płacono dobre pieniądze, tysiąc rubli, dwa lub więcej. Yalicznik był całkowicie usatysfakcjonowany i nie odezwał się więcej. Studium wyszło przepięknie (te gorące odcienie perkalu rozświetlone zachodzącym słońcem są bardzo piękne), a do domu wróciłam w pełni zadowolona.

Przede mną w napiętej pozycji stoi starzec Taras, opiekun, któremu profesor N. kazał położyć „rękę na głowie”, bo to „klasyczna poza ochen”; wokół mnie cała gromada towarzyszy, tak jak ja, siedzących przed sztalugami z paletami i pędzlami w rękach. Przede wszystkim Dedov, choć pejzażysta, pilnie maluje Tarasa. W klasie zapach farb, olejów, terpentyny i martwa cisza. Co pół godziny Taras ma odpoczynek; siada na krawędzi drewnianej skrzyni, która służy mu za podest, i z „natury” zamienia się w zwykłego nagiego starca, wyciąga ręce i nogi, odrętwiałe od długiego bezruchu, rezygnuje z pomocy chusteczki i Wkrótce. Studenci tłoczą się wokół sztalug, przyglądając się sobie nawzajem. Moje sztalugi są zawsze zatłoczone; jestem bardzo mądry uczeń akademii i dają wielkie nadzieje, że zostaną jednymi z „naszych luminarzy”, wg szczęśliwy wyraz znany krytyk sztuki pan V. S., który od dawna twierdzi, że „Ryabinin będzie miał sens”. Dlatego wszyscy patrzą na moją pracę.

Pięć minut później wszyscy znów siadają, Taras wspina się na cokół, kładzie rękę na głowie i smarujemy, smarujemy ...

I tak każdego dnia.

Nudne, prawda? Tak, ja sam od dawna jestem przekonany, że to wszystko jest bardzo nudne. Ale tak jak lokomotywa z otwartą rurą parową ma jedną z dwóch rzeczy do zrobienia: toczyć się po szynach, aż skończy się para, albo po zeskoczeniu z nich zmienić się ze smukłego żelazo-miedzianego potwora w kupę gruzu, tak Ja... jestem na torach; ciasno owijają się wokół moich kół, a jeśli z nich zejdę, co wtedy? Koniecznie muszę dojechać na stację, mimo że ona, ta stacja, wydaje mi się jakąś czarną dziurą, w której nic nie widać. Inni mówią, że tak będzie działalność artystyczna. Nie ma wątpliwości, że jest to coś artystycznego, ale że jest to czynność…

Kiedy chodzę po wystawie i patrzę na obrazy, co w nich widzę? Płótno, na które nałożono farby, ułożone tak, aby tworzyły wrażenia podobne do odcisków różnych przedmiotów.

Ludzie chodzą i zastanawiają się: jak to możliwe, że te kolory są tak sprytnie ułożone! I nic więcej. Na ten temat napisano całe książki, całe góry ksiąg; Przeczytałem wiele z nich. Ale od Thenów, kamieniołomów, Couglerów i wszystkich, którzy pisali o sztuce, aż do Proudhona włącznie, nic nie jest jasne. Wszystkie mówią o znaczeniu sztuki i czytając je, w mojej głowie na pewno pojawia się myśl: czy ją ma. Nie widziałem dobrego wpływu dobrego zdjęcia na osobę; dlaczego mam wierzyć, że tak jest?

Dlaczego wierzyć? Muszę wierzyć, muszę, ale Jak uważać? Jak zadbać o to, żeby przez całe życie nie służyć wyłącznie głupiej ciekawości tłumu (a dobrze, żeby to tylko ciekawość, a nie coś innego, na przykład pobudzenie złych instynktów) i próżność jakiegoś bogatego żołądka na swoim stopy, które nie śpieszą się do mojego doświadczonego, umęczonego, drogiego obrazu, namalowanego nie pędzlem i farbami, a nerwami i krwią, mamrocze: „mm… wow”, wkłada rękę do wystającej kieszeni, rzuca mnie kilkaset rubli i zabiera mi to. Poniesie ze sobą ekscytację, nieprzespane noce, smutki i radości, pokusy i rozczarowania. I znowu idziesz samotnie wśród tłumu. Wieczorem mechanicznie rysujesz opiekunkę, rano mechanicznie malujesz, budząc zdziwienie profesorów i towarzyszy swoimi szybkimi sukcesami. Po co to wszystko robisz, dokąd idziesz?

Minęły cztery miesiące odkąd sprzedałem swojego ostatnie zdjęcie i na razie nie mam pomysłu na nowy. Gdyby coś mi przyszło do głowy, byłoby dobrze... Kilka razy całkowitego zapomnienia: weszłbym na obraz, jak do klasztoru, myślałbym tylko o niej samej. Pytania: gdzie? Po co? - znikają podczas pracy; w głowie jest jedna myśl, jeden cel, a wprowadzenie go w życie to przyjemność. Obraz to świat, w którym żyjesz i za który jesteś odpowiedzialny. Tutaj znika światowa moralność: tworzysz dla siebie nową w swoim nowym świecie i w nim czujesz swoją słuszność, godność czy znikomość i kłamstwo na swój sposób, niezależnie od życia.

Ale nie zawsze możesz pisać. Wieczorem, gdy zmierzch przerywa pracę, wracasz do życia i znów słyszysz odwieczne pytanie: „dlaczego?”, które nie pozwala zasnąć, zmusza do przewracania się w upale w łóżku, patrzenia w ciemność, jakby odpowiedź była gdzieś w niej zapisana. I zasypiaj rano martwy sen tak, że po przebudzeniu ponownie zejdziesz do innego świata snu, w którym żyją tylko obrazy, które wychodzą z ciebie, składają się i rozjaśniają przed tobą na płótnie.

- Dlaczego nie pracujesz, Ryabinin? sąsiad zapytał mnie głośno.

Byłem tak zamyślony, że drgnąłem, gdy usłyszałem to pytanie. Ręka z paletą opadła; spódnica surduta wsiąkła w farbę i cała się rozmazała; pędzle leżały na podłodze. Spojrzałem na szkic; było skończone, i to dobrze wykończone: Taras stał na płótnie jak żywy.

„Skończyłem” – odpowiedziałem sąsiadowi.

Zajęcia się skończyły. Opiekunka wstała z loży i ubrała się; wszyscy głośno zbierali swoje rzeczy. Rozmowa się rozwinęła. Podeszli do mnie i pogratulowali mi.

„Medal, medal… Najlepsze badanie” – powiedzieli niektórzy. Inni milczeli: artyści nie lubią się chwalić.

Wydaje mi się, że cieszę się szacunkiem wśród kolegów. Oczywiście nie bez wpływu mojego, w porównaniu z nimi, szanowanego wieku: w całej akademii tylko Volsky jest ode mnie starszy. Tak, sztuka ma niesamowitą siłę przyciągania! Ten Wolski to emerytowany oficer, pan około czterdziestopięcioletni, z zupełnie siwą głową; wejść do akademii w takim wieku, rozpocząć naukę na nowo – czy to nie wyczyn? Ale ciężko pracuje: latem od rana do wieczora pisze szkice przy każdej pogodzie, z pewną bezinteresownością; zimą, gdy jest jasno, nieustannie pisze, a wieczorem rysuje. W wieku dwóch lat już to zrobił Wielki sukces, mimo że los nie nagrodził go szczególnie wielkim talentem.

Tutaj Ryabinin to inna sprawa: osoba diabelsko utalentowana, ale strasznie leniwa. Nie sądzę, żeby wyszło z niego coś poważnego, choć wszyscy młodzi artyści są jego wielbicielami. Szczególnie dziwne wydaje mi się jego upodobanie do tzw prawdziwe historie: pisze łykowe buty, onuchi i krótkie futra, jakbyśmy nie widzieli ich wystarczająco dużo w naturze. A co najważniejsze, prawie nie działa. Czasem siada i w ciągu miesiąca kończy obraz, o którym wszyscy krzyczą jak cud, stwierdzając jednak, że technika pozostawia wiele do życzenia (moim zdaniem jego technika jest bardzo, bardzo słaba), a potem przestaje pisze nawet szkice, chodzi ponury i z nikim, nawet ze mną nie rozmawia, choć zdaje się, że mniej się ode mnie oddala niż od innych towarzyszy. Dziwny młody człowiek! Niesamowici wydają mi się ci ludzie, którzy nie potrafią znaleźć pełnej satysfakcji w sztuce. Nie mogą zrozumieć, że nic nie podnosi człowieka tak bardzo, jak kreatywność.

Wczoraj skończyłem obraz, wystawiłem, a dziś już pytali o cenę. Nie sprzedam za mniej niż 300. Dali już 250. Jestem zdania, że nigdy nie należy odchodzić od raz ustalonej ceny. Przynosi szacunek. A teraz tym bardziej nie ustąpię, bo obraz pewnie się sprzeda; fabuła jest jedną z najpopularniejszych i najładniejszych: zima, zachód słońca; czarne pnie na pierwszym planie wyraźnie wyróżniają się na tle czerwonej poświaty. Tak pisze K. i jak oni z nim idą! Mówią, że tej jednej zimy zarobił aż dwadzieścia tysięcy. Kciuki w górę! Możesz żyć. Nie rozumiem, jak niektórzy artyści radzą sobie w biedzie. U K. nie marnuje się ani jedno płótno: wszystko jest na sprzedaż. Trzeba tylko podejść do sprawy bardziej bezpośrednio: malując obraz, jesteś artystą, twórcą; jest napisane - jesteś kupcem; im bardziej zręczny jesteś w rozwiązywaniu transakcji, tym lepiej. Często też społeczeństwo próbuje oszukać naszego brata.

Mieszkam na piętnastej linii na Srednym Prospekcie i cztery razy dziennie idę wzdłuż nabrzeża, przy którym cumują zagraniczne parowce. Kocham to miejsce za jego różnorodność, żywotność, zgiełk i za to, że dało mi mnóstwo materiału. Tutaj, patrząc na robotników dziennych ciągnących kulisów, obracających bramy i wciągarki, niosących wózki z najróżniejszym bagażem, nauczyłem się rysować pracującego człowieka.

Wracałem do domu z Dedowem, pejzażystą... Człowiekiem miłym i niewinnym, jak sam pejzaż, namiętnie zakochanym w swojej sztuce. Dla niego nie ma wątpliwości; pisze to, co widzi: widzi rzekę - i pisze rzekę, widzi bagno z turzycą - i pisze bagno z turzycą. Po co mu ta rzeka i to bagno? Nigdy nie myśli. Wydaje się, że tak wykształcona osoba; przynajmniej ukończył studia jako inżynier. Opuścił służbę, błogosławieństwo było pewnego rodzaju dziedzictwem, które daje mu możliwość istnienia bez trudności. Teraz pisze i pisze: latem od rana do wieczora przesiaduje na polu lub w lesie szkicując, zimą niestrudzenie komponuje zachody słońca, wschody słońca, południe, początki i końce deszczu, zimy, wiosny i tak dalej. NA. Zapomniał o inżynierii i nie żałuje tego. Dopiero gdy mijamy molo, często wyjaśnia mi znaczenie ogromnych mas żelaza i stali: części maszyn, kotłów i różne odmiany wyładowany ze statku na brzeg.

„Patrzcie, jaki kocioł ciągnęli” – powiedział mi wczoraj, uderzając laską w dzwoniący kocioł.

„Nie wiemy, jak je zrobić?” Zapytałam.

- Robią to z nami, ale za mało, za mało. Zobacz, jaką grupę przywieźli. I zła praca; trzeba będzie tutaj naprawić: widzisz, szew się rozchodzi? Tutaj również nity się poluzowały. Czy wiesz jak to się robi? Mówię wam, to piekielna robota. Osoba siedzi w kotle i przytrzymuje nit od wewnątrz szczypcami, które mają siłę naciskać na nie klatką piersiową, a na zewnątrz mistrz bije nit młotkiem i robi taki kapelusz.

Wskazał na długi rząd wypukłych metalowych kręgów biegnących wzdłuż szwu kotła.

- Dziadkowie, to jak bicie w pierś!

- Nieważne. Kiedyś próbowałem wejść do kotła, więc po czterech nitach ledwo się wydostałem. Całkowicie rozbita klatka piersiowa. A te jakoś się do tego przyzwyczajają. To prawda, umierają jak muchy: wytrzymają rok lub dwa, a potem, jeśli przeżyją, rzadko do czegokolwiek się nadają. Jeśli chcesz, znoś przez cały dzień uderzenia mocnego młota w klatkę piersiową, a nawet w kotle, w zaduchu, pochylając się nad trzema śmierciami. Zimą żelazko zamarza, jest zimno, a on siedzi lub leży na żelazku. Tam, w tym kotle – widzisz, czerwony, wąski – nie możesz tak siedzieć: połóż się na boku i zastąp klatkę piersiową. Ciężka praca dla tych drani.

- Jeleń?

- No tak, tak ich nazywali robotnicy. Z tego dzwonienia często są głusi. I myślisz, że dużo za takie dostają? trudna praca? Grosze! Bo tutaj nie są wymagane ani umiejętności, ani sztuka, a jedynie mięso… Ile bolesnych wrażeń we wszystkich tych fabrykach, Ryabinin, gdybyś tylko wiedział! Bardzo się cieszę, że pozbyłem się ich na dobre. Na początku po prostu ciężko było żyć, patrząc na te cierpienia... Czy to coś z naturą. Ona nie obraża i nie trzeba jej obrażać, żeby ją wykorzystać, tak jak my, artyści... Spójrz, spójrz, jaki szarawy ton! – nagle przerwał sobie, wskazując kącik nieba. - Niżej, tam, pod chmurką... cudnie! Z zielonkawym odcieniem. Przecież napisz tak, no cóż, tak po prostu - nie uwierzą! I nie jest źle, prawda?

Wyraziłem swoją aprobatę, choć prawdę mówiąc, nie widziałem żadnego uroku w brudnej zielonej plamie petersburskiego nieba i przerwałem Dedovowi, który zaczął podziwiać jakąś „cieńszą” przy innej chmurze.

- Powiedz mi, gdzie mogę zobaczyć takiego głuszca?

- Chodźmy razem do fabryki; Pokażę ci różne rzeczy. Jeśli chcesz, nawet jutro! Czy kiedykolwiek myślałeś o napisaniu tego głuszca? Daj spokój, nie warto. Czy nie ma nic zabawniejszego? A do fabryki, jeśli chcesz, nawet jutro.

Dzisiaj pojechaliśmy do fabryki i wszystko sprawdziliśmy. Widzieliśmy także cietrzewia. Usiadł skulony w kącie kotła i wystawił klatkę piersiową na uderzenia młota. Patrzyłem na niego przez pół godziny; w ciągu tych pół godziny młot podnosił się i opadał setki razy. Głuszec wił się. Napiszę to.

Ryabinin wymyślił takie bzdury, że nie wiem, co o nim myśleć. Trzeciego dnia zabrałem go do fabryki metali; spędziliśmy tam cały dzień, wszystko sprawdziliśmy i wyjaśniłem mu różne produkcje (ku mojemu zdziwieniu niewiele zapomniałem ze swojego zawodu); W końcu zaprowadziłem go do kotłowni. Tam w tym czasie pracowali nad ogromnym kotłem. Ryabinin wszedł do kotła i przez pół godziny patrzył, jak robotnik trzyma szczypcami nity. Wyszedł blady i zdenerwowany; przez całą drogę powrotną milczał. A dzisiaj oznajmia mi, że już zaczął pisać tego cietrzewia. Co za pomysł! Cóż za poezja w błocie! Tutaj mogę bez wstydu wobec kogokolwiek i czegokolwiek powiedzieć, czego oczywiście nie powiedziałbym przy wszystkich: moim zdaniem cała ta męska naszywka w sztuce to czysta brzydota. Komu potrzebne są te osławione „przewoźnicy barek” firmy Repin? Są pięknie napisane, nie ma sporu; ale mimo wszystko i tylko. Gdzie piękno, harmonia, wdzięk? Czy sztuka nie polega na odtwarzaniu pełnej wdzięku natury?

Niezależnie od tego, czy chodzi o mnie! Jeszcze kilka dni pracy i mój cichy „majowy poranek” dobiegnie końca. Woda w stawie lekko się kołysze, wierzby pochylają nad nią gałęzie; wschód się rozjaśnia; zamieniły się w małe chmury cirrus kolor różowy. Po stromym zboczu schodzi figurka kobiety z wiadrem na wodę, odstraszając stado kaczek. To wszystko; wydaje się to proste, ale tymczasem wyraźnie czuję, że w obrazie jest otchłań poezji. To jest sztuka! Nastawia człowieka na wyciszenie, łagodną zamyślenie, zmiękcza duszę. A „Głuszec” Ryabininskiego na nikogo nie wpłynie tylko dlatego, że wszyscy będą próbowali od niego jak najszybciej uciec, aby nie narażać się na obrzydzenie tymi brzydkimi szmatami i tym brudnym kubkiem. Dziwna sprawa! Przecież w muzyce przeszywające uszy, nieprzyjemne harmonie nie są dozwolone; dlaczego w malarstwie jesteśmy w stanie reprodukować zdecydowanie brzydkie, odpychające obrazy? Musimy o tym porozmawiać z L., on napisze artykuł, a przy okazji podwiezie Ryabinina za jego zdjęcie. I warto.

Minęły dwa tygodnie odkąd przestałam chodzić na akademię: siedzę w domu i piszę. Praca całkowicie mnie wyczerpała, choć idzie dobrze. Powinienem był powiedzieć nie Chociaż, A zwłaszcza to idzie dobrze. Im bliżej końca, tym straszniejsze wydaje mi się to, co napisałem. I wydaje mi się, że to mój ostatni obraz.

Oto on siedzi przede mną w ciemnym kącie kotła, przykucnięty w trzech śmierciach, ubrany w łachmany, mężczyzna dławiący się ze zmęczenia. Nie byłoby tego w ogóle widać, gdyby nie światło wpadające przez okrągłe otwory wywiercone pod nity. Kręgi tego światła oślepiają jego ubranie i twarz, świecą złotymi plamami na jego łachmanach, na jego rozczochranej i okopconej brodzie i włosach, na jego szkarłatno-czerwonej twarzy, na której spływa pot zmieszany z ziemią, na jego podartych ścięgnach ramionach i na jego wyczerpana szeroka i pusta klatka piersiowa. . Ciągle powtarzający się straszny cios spada na kocioł i zmusza nieszczęsnego głuszca do wytężenia wszystkich sił, aby utrzymać niesamowitą pozę. O ile można było wyrazić ten intensywny wysiłek, wyraziłem to.

Czasami odkładam paletę i pędzle i siadam z dala od obrazu, tuż przed nim. Jestem z niej zadowolony; Nigdy nie odniosłem większego sukcesu niż ta straszna rzecz. Jedynym problemem jest to, że to zadowolenie nie pieści mnie, ale dręczy. To nie jest namalowany obraz, to dojrzała choroba. Jak to zostanie rozwiązane, nie wiem, ale czuję, że po tym zdjęciu nie będę miał o czym pisać. Łapacze ptaków, rybacy, myśliwi o najróżniejszych wyrazach twarzy i najbardziej typowych fizjonomiach, całe to „bogate pole gatunku” - po co mi to teraz? Nie zachowam się jak ten głuszec, jeśli tylko będę się zachowywał…

Zrobiłem eksperyment: zadzwoniłem do Dedova i pokazałem mu zdjęcie. Powiedział tylko: „No cóż, przyjacielu” i rozłożył ramiona. Usiadł, popatrzył przez pół godziny, po czym w milczeniu pożegnał się i wyszedł. Wygląda na to, że się udało... Ale nadal jest artystą.

Siedzę przed swoim zdjęciem i to na mnie wpływa. Patrzysz i nie możesz się oderwać, czujesz tę wyczerpaną sylwetkę. Czasem nawet słyszę uderzenia młotka... oszaleję od tego. Trzeba to powiesić.

Płótno przykryło sztalugę z obrazem, a ja wciąż przed nim siedzę i myślę o tej samej nieokreślonej i strasznej rzeczy, która tak mnie dręczy. Zachodzące słońce rzuca ukośną, żółtą smugę światła przez zakurzone szkło na obwieszoną płótnem sztalugę. Dokładnie postać ludzka. Jak Duch Ziemi w Fauście w wykonaniu niemieckich aktorów.

Kto do Ciebie zadzwonił? Ja, ja cię tutaj stworzyłem. Przywołałem Cię, tylko nie z jakiejś „sfery”, ale z dusznego, ciemnego kotła, abyś swoim wyglądem straszył ten czysty, elegancki, znienawidzony tłum. Przyjdźcie, mocą mojej mocy przykuci do płótna, spójrzcie z niego na te fraki i treny, krzyczcie do nich: Jestem rosnącym wrzodem! Uderz ich w serce, pozbawij snu, stań się duchem na ich oczach! Zabij ich spokój, tak jak zabiłeś mój...

Tak, nieważne jak!.. Obraz już skończony, oprawiony w złotą ramę, dwóch stróżów będzie go ciągnęło na głowach do akademii na wystawę. I oto ona stoi wśród „południ” i „zachodów słońca”, obok „dziewczyny z kotem”, niedaleko jakiegoś trzymetrowego „Jana Groźnego, wbijającego laskę w nogę Waski Szibanowa”. Nie można powiedzieć, że na nią nie patrzyli; będę oglądać i nawet chwalić. Artyści zaczną demontować rysunek. Recenzenci, słuchając ich, będą drapać ołówki w swoich zeszytach. Jeden pan V.S. powyżej pożyczek; patrzy, aprobuje, chwali, podaje mi rękę. Krytyk sztuki L. będzie wściekle atakował biednego głuszca, będzie krzyczał: ale gdzie tu wdzięk, powiedzcie mi, gdzie tu wdzięk? I zbesztaj mnie do głębi. Publiczność... Publiczność przechodzi obojętnie lub z nieprzyjemnym grymasem; panie - powiedzą tylko: „ach, comme il est określone, oto głuszec” i popłyną do następnego zdjęcia, do „dziewczyny z kotem”, patrząc na to, powiedzą: „bardzo, bardzo ładne” lub coś w tym stylu. Szanowani panowie o byczych oczach będą się gapić, spuszczać wzrok na katalog, mruczeć lub wąchać i bezpiecznie kontynuować. I jeśli jakiś młody mężczyzna lub młoda dziewczyna nie zatrzyma się z uwagą i nie odczyta w zmęczonych oczach, cierpiących z powodu płótna, krzyku, który w nie włożyłem…

Cóż, co dalej? Obraz jest wystawiany, kupowany i wywożony. Co się ze mną stanie? Przez co przeszedłem ostatnie dni Czy umrze bez śladu? Czy wszystko zakończy się tylko jedną ekscytacją, po której nadejdzie odpoczynek w poszukiwaniu niewinnych wątków?..Niewinnych intryg! Przypomniało mi się nagle, jak znajomy kustosza galerii, sporządzając katalog, krzyknął do pisarza:

- Martynow, napisz! Nr 112. Najpierw scena miłosna: dziewczyna podnosi różę.

- Martynow, pisz dalej! Nr 113. Druga scena miłosna: dziewczyna czuje zapach róży.

Czy nadal będę czuć różę? A może wyjdę na prostą?

Dwóch mężczyzn, Ryabinin i Dedow, postanawiają całkowicie poświęcić się sztuce malarstwa, choć jednocześnie są całkowicie różni ludzie. Dedov jest jeszcze dość młody, wcześniej pracował jako inżynier, ale po otrzymaniu pewnego spadku postanawia porzucić pracę, która go nie interesuje i zająć się wyłącznie rysunkiem. Początkujący artysta z entuzjazmem maluje pejzaże, szczerze ciesząc się w chwilach, gdy, jak mu się wydaje, otrzymuje dość udany i niezawodny obraz. Jednocześnie Dedova absolutnie nie interesuje, czy stworzony przez niego krajobraz będzie komuś potrzebny, czy ten obraz będzie przydatny i potrzebny innym ludziom.

Przeciwnie, Ryabinin, kolega z klasy Dedowa na Akademii Sztuk Pięknych w Petersburgu, nieustannie myśli o tym, którzy z otaczających go osób potrzebują nie tylko malarstwa, ale wszystkich form sztuki. Ta dwójka często wraca razem do domu po wykonaniu swoich zadań. szkolenia, a ich ścieżka zwykle biegnie wzdłuż molo, gdzie znajduje się wiele różnych konstrukcji mechanicznych i konstrukcji.

Dedov chętnie wyjaśnia przyjacielowi, do czego służy to czy tamto urządzenie. Pewnego dnia przyjaciele widzą duży kocioł, w którym wyraźnie rozstąpił się szew. Ryabinin jest zainteresowany tym, jak można to naprawić, a przyjaciel mówi, że pracownicy dokonujący takich napraw szybko tracą słuch i z reguły nie żyją długo, pogardliwie nazywa się ich głuszcem.

Ryabinin, przepojony szczerym współczuciem dla nieszczęśliwych ludzi, prosi Dedowa, aby znalazł i pokazał mu właśnie taką osobę. Przyjaciel zabiera go do fabryki, a sam artysta trafia do kotła, chcąc doświadczyć tych samych wrażeń, co „cietrzew”. Uciekając na wolność, Ryabinin jest głęboko wstrząśnięty, przez długi czas nie jest w stanie dojść do siebie Święty spokój, a kilka dni później oznajmia koledze, że chce namalować portret „cietrzewia”. Dedow z kolei nie rozumie, po co propagować tak brzydkie zjawisko, ale nie jest w stanie odwieść Ryabinina od swojego przedsięwzięcia.

Artysta pracuje, nie odrywając wzroku od sztalugi. W rezultacie on sam zaczyna odczuwać panikę przed obrazem, który tworzy, naprawdę się boi wyczerpany człowiek umieszczone wewnątrz kotła. Ryabinin ma nadzieję, że obraz wywrze na opinii publicznej tak samo poważne wrażenie, jak na nim i pozbawi mieszczan obojętnego spokoju.

Portret „głuszca” bardzo szybko okazuje się kupiony. Zgodnie ze zwyczajami Akademii Sztuk Ryabinin powinien z tej okazji poczęstować kolegów z klasy. Ponadto wkrótce ukończą studia i to właśnie Ryabinin jest głównym kandydatem do dyplomu z wyróżnieniem, który pozwoli mu na dalsze doskonalenie malarstwa poza ojczyzną.

Ale po wakacjach w gronie towarzyszy młody człowiek czuje się całkowicie przytłoczony. W delirium ponownie trafia do fabryki z „cietrzewami”, czuje, że to właśnie w jego ciało wszyscy wokół walą kijami i pięściami.

Nieprzytomnego artystę odnajduje jego gospodyni. Dedov natychmiast wysyła kolegę z klasy do szpitala i regularnie go odwiedza w okresie leczenia. Ryabinin stopniowo odzyskuje zmysły, ale rozumie, że nie będzie już musiał odbierać upragnionej nagrody, ponieważ nie miał czasu wystawić ani jednej pracy na konkurs. Jednocześnie Dedov otrzymuje medal i szczerze współczuje swojemu przyjacielowi, ponieważ nie konkurował z Ryabininem, pracującym w gatunku krajobrazu. Znajomy pyta, czy Ryabinin wystartuje w podobnym konkursie w przyszłym roku, ale odpowiada jednoznacznie przecząco.

Po pewnym czasie Dedov wyjeżdża za granicę, aby kontynuować naukę sztuki artysty, podczas gdy Ryabinin postanawia na stałe porzucić umiejętności malarza, zapisując się do seminarium, w którym kształcą się nauczyciele. żaden z dawni towarzysze nie rozumie swojego czynu, ale sam Ryabinin nie zamierza już zmieniać swoich planów na życie, zdając sobie sprawę, że zdjęcia nie są w stanie obudzić w ludziach prawdziwych uczuć.

Autor dany tekst V.M. Garshin chciał przekazać nam, swoim czytelnikom, ideę, że wszelka twórczość wypływa z głębi serca twórcy, że najważniejsze są emocje i uczucia, jakie w nas wywołuje. Dlatego nie skupiaj się na technice, na wykonaniu.

Jeśli patrzysz na zdjęcie i masz nieopisane uczucie przyjemności, lekkości, wzniosłości, to nie ma znaczenia, co mówią krytycy lub inni profesjonalni artyści o technice nakładania pociągnięć, o samym pomyśle, o tym, jak ich zdaniem zostały dobrane kolory. Opinia profesjonalistów zawsze będzie nieco inna od opinii zwykłych ludzi. Przecież do ich obowiązków należy ocenianie kreatywności „mózgiem”, a my, zwykli ludzie z tłumu, powinniśmy zawsze oceniać to, co lubimy, sercem i duszą.

Jeśli spojrzysz głęboko w siebie, każdy może przypomnieć sobie takie dzieło sztuki, z którego w oczach płyną łzy z piękna i czułości, z tego, co obudziło w tobie być może dawno zapomniane uczucie, uczucie dotknięcia piękne i niepowtarzalne. W historii jest wiele przykładów, kiedy ludzie nie mogli powstrzymać emocji przed pięknem, które widzieli. Na przykład obraz Leonarda da Vinci „Mona Lisa” niejednokrotnie wywoływał łzy radości wśród odwiedzających Luwr, a niektórzy nie mogli nawet ustać w miejscu i cieszyć się jego pięknem, ale byli w stanie omdlenia. Moim zdaniem tak wielki artysta jak Leonardo da Vinci nie mógł się nawet spodziewać, jaką sensację wywoła jego malarstwo w odległej przyszłości.

I dla zwiedzających z całego świata nie ma to żadnego znaczenia, że portret w niektórych miejscach jest pokryty pęknięciami, ponieważ kiedyś piękno tej pięknej Mony Lisy nie zostało rozpoznane, a ona przez długi czas wesoły w łazience szlachetnych osobistości Włoch. Dlatego nie jest w najlepszej kondycji strona techniczna, ale o wiele ważniejsze jest to, jakie emocje wzbudza na co dzień w zwiedzających Luwr. Tak więc profesjonalni artyści i krytycy ocenili obraz da Vinci dość nisko, ale jak wysoko ocenili go zwykli ludzie. Moim zdaniem to uznanie jest o wiele ważniejsze dla artystów i każdego innego kreatywni ludzie.

W końcu wszystko pochodzi z serca, z serca. A kiedy człowiek kontempluje wielkie dzieło sztuki i odnajduje dokładnie te uczucia, które twórca pozostawił w trakcie tworzenia, wówczas sam twórca z pewnością doświadczy nieopisanego uczucia dumy ze swojego dzieła i radości z tego, co udało mu się przekazać zwykli ludzie te dobre, ciepłe i uczucia emocjonalne która w chwili stworzenia ogarnęła jego duszę. Moim zdaniem to właśnie chciał nam przekazać V.M. Garshin. W pełni podzielam jego punkt widzenia i wydaje mi się, że kreatywnych ludzi byłoby znacznie więcej, gdyby wszyscy najpierw oceniali kreatywna praca duszą i sercem, a potem już wygłaszali ostre i doniosłe uwagi na temat technologii, jeśli nie jest ona bez zarzutu.

Artyści

Dziś czuję się, jakby ktoś zdjął mi górę z ramion. Szczęście było tak nieoczekiwane! Precz z inżynieryjnymi paskami naramiennymi, precz z narzędziami i kosztorysami!

Z miłości do sztuki?.. Mm!.. Złóż petycję. I nic więcej nie powiedział, odwrócił się i wyszedł. Ale nie potrzebowałem niczego więcej. Jestem wolny, jestem artystą! Czy to nie jest szczyt szczęścia?

Chciałem wyjechać gdzieś daleko od ludzi i od Petersburga; Wziąłem łódkę i pojechałem nad morze. Woda, niebo, miasto mieniące się w słońcu w oddali, błękitne lasy graniczące z brzegami zatoki, szczyty masztów na redzie Kronsztadu, dziesiątki parowców przelatujących obok mnie i szybujących żaglowców i życie - wszystko wydawało się dla mnie w nowym świetle. Wszystko to jest moje, wszystko jest w mojej mocy, mogę to wszystko chwycić, rzucić na płótno i postawić przed tłumem zachwyconym potęgą sztuki. To prawda, że nie należy sprzedawać skóry niedźwiedzia, który nie został jeszcze zabity; w końcu, choć jeszcze nie jestem, Bóg jeden wie, jakim wielkim artystą…

Łódka szybko przecięła powierzchnię wody. Yalicznik, wysoki, zdrowy i przystojny chłopak w czerwonej koszuli, niestrudzenie pracował wiosłami; pochylił się do przodu, a potem odchylił do tyłu, przy każdym ruchu mocno poruszając łodzią. Słońce zachodziło i tak spektakularnie grało na jego twarzy i czerwonej koszuli, że zapragnąłem naszkicować je kolorami. Małe pudełko z płótnami, farbami i pędzlami zawsze mam przy sobie.

Przestań wiosłować, usiądź spokojnie na chwilę, napiszę – powiedziałem. Opuścił wiosła.

Siadasz, jakbyś podnosił wiosła.

Usiądź, bracie, uspokój się! Zachichotał.

Dlaczego się śmiejesz?

Uśmiechnął się nieśmiało i powiedział:

To wspaniale, proszę pana!

Nad czym się zastanawiasz?

Tak, jeśli jestem rzadki, co mi napisać. To jest jak obraz.

Zdjęcie będzie, mój drogi przyjacielu.

Kim ona jest dla ciebie?

Do nauki. Sikam, sikam na małe, duże też piszę.

Duży?

Co najmniej trzy sążni.

Przerwał, po czym zapytał poważnie:

Cóż, dlatego możesz sobie wyobrazić?

Mogę i obraz; Maluję tylko obrazy.

Zamyślił się i zapytał ponownie:

Po co one są?

Co się stało?

Te obrazy...

Przede mną w napiętej pozycji stoi stary Taras, opiekun, któremu profesor N. kazał położyć „rękę na głowie”, bo to jest „klasyczna poza Oshen”; wokół mnie - cała gromada towarzyszy, tak jak ja, siedzących przed sztalugami z paletami i pędzlami w rękach. Przede wszystkim Dedov, choć pejzażysta, pilnie maluje Tarasa. W klasie zapach farb, olejów, terpentyny i martwa cisza. Co pół godziny Taras ma odpoczynek; siada na krawędzi drewnianej skrzyni, która służy mu za podest, i z „natury” zamienia się w zwykłego nagiego starca, wyciąga ręce i nogi, odrętwiałe od długiego bezruchu, rezygnuje z pomocy chusteczki i Wkrótce. Studenci tłoczą się wokół sztalug, przyglądając się sobie nawzajem. Moje sztalugi są zawsze zatłoczone; Jestem bardzo zdolnym studentem akademii i wiążę wielkie nadzieje, że zostanę jednym z „naszych luminarzy”, by użyć radosnego określenia znanego krytyka sztuki pana V. S., który od dawna twierdzi, że „Ryabinin będzie miał sens. " Dlatego wszyscy patrzą na moją pracę.

Pięć minut później wszyscy znów siadają, Taras wchodzi na podest, kładzie rękę na głowie i smarujemy, smarujemy…

I tak każdego dnia.

Nudne, prawda? Tak, ja sam od dawna jestem przekonany, że to wszystko jest bardzo nudne. Ale tak jak lokomotywa z otwartą rurą parową ma jedną z dwóch rzeczy do zrobienia: toczyć się po szynach, aż skończy się para, lub po zeskoczeniu z nich zmienić się ze smukłego żelazo-miedzianego potwora w kupę gruzu, tak Ja... jestem na torach; ciasno owijają się wokół moich kół, a jeśli z nich zejdę, co wtedy? Koniecznie muszę dojechać na stację, mimo że ona, ta stacja, wydaje mi się jakąś czarną dziurą, w której nic nie widać. Inni mówią, że będzie to działanie artystyczne. Nie ma wątpliwości, że jest to coś artystycznego, ale że jest to aktywność…

Kiedy chodzę po wystawie i patrzę na obrazy, co w nich widzę? Płótno, na które nałożono farby, ułożone tak, aby tworzyły wrażenia podobne do odcisków różnych przedmiotów.

Autor tego tekstu, V.M. Garshin, chciał przekazać nam, swoim czytelnikom, ideę, że wszelka twórczość wypływa z głębi serca twórcy, że najważniejsze są emocje i uczucia, jakie w nas wywołuje. Dlatego nie skupiaj się na technice, na wykonaniu.

Jeśli patrzysz na zdjęcie i masz niewypowiedziane uczucie przyjemności, lekkości, wzniosłości, to wcale nie ma znaczenia, co krytycy lub inni profesjonalni artyści powiedzą o technice stosowania pociągnięć, o samym pomyśle, o tym, jak kolory są według nich wybrani. Opinia profesjonalistów zawsze będzie nieco inna od opinii zwykłych ludzi. Przecież do ich obowiązków należy ocenianie kreatywności „mózgiem”, a my, zwykli ludzie z tłumu, powinniśmy zawsze oceniać to, co lubimy, sercem i duszą.

I dla zwiedzających z całego świata nie ma to żadnego znaczenia, że portret w niektórych miejscach jest pokryty pęknięciami, bo kiedyś piękno tej pięknej Mony Lisy nie zostało rozpoznane i przez długi czas była wesoła w łazience szlachetnych osobistości we Włoszech. Nie jest zatem w najlepszym stanie technicznym z technicznego punktu widzenia, ale o wiele ważniejsze jest to, jakie emocje wywołuje na co dzień przed zwiedzającymi Luwr. Tak więc profesjonalni artyści i krytycy ocenili obraz da Vinci dość nisko, ale jak wysoko ocenili go zwykli ludzie. To właśnie to uznanie jest, moim zdaniem, o wiele ważniejsze dla artystów i wszelkich kreatywnych ludzi.

W końcu wszystko pochodzi z serca, z serca. A kiedy człowiek kontempluje wielkie dzieło sztuki i odnajduje dokładnie te uczucia, które twórca pozostawił w trakcie tworzenia, wówczas sam twórca z pewnością doświadczy niewysłowionego uczucia dumy ze swojego dzieła i radości, że może przekazać zwykłym ludziom te uczucia dobrych, ciepłych i szczerych uczuć, które w chwili stworzenia przepełniły jego duszę. Moim zdaniem to właśnie chciał nam przekazać V.M. Garshin. W pełni podzielam jego punkt widzenia i wydaje mi się, że kreatywnych ludzi byłoby znacznie więcej, gdyby każdy najpierw sercem i duszą oceniał dzieło twórcze, a potem wygłaszał ostre i ważkie uwagi na temat techniki, jeśli tak nie jest doskonały.

Plan 1. Jesień w lesie.2. Las to nasze bogactwo: a) las jest źródłem inspiracji i zdrowia, b) las to cudowna bajka, c) zagrożenie zniszczeniem terenów zielonych.3. Chroń lasy Ochrona przyrody oznacza ochronę Ojczyzny. M. Prishvin Chyba nie ma takiej osoby, która nie byłaby w lesie. W lesie jest pięknie cały rok. Ale szczególnie uderza swoją wielkością jesienią. Fioletowy i karmazynowy, żółty i zielony tu i tam. Jesień jest smutna, ale jednocześnie świetny czas. W lesie można zrozumieć, jak przyroda żegna się z jesienią. Opadłe liście szeleszczą pod stopami. Gdzie indziej kwitną

W 1934 r. w związku z 500. wystawieniem Dni Turbin przyjaciel M. Bułhakowa, P. S. Popow, napisał: „Dni Turbin to jedna z tych rzeczy, które w jakiś sposób wchodzą w skład własne życie i stać się epoką dla siebie.” Uczucia, jakie wyraził Popow, doświadczyły niemal wszystkie osoby, które miały szczęście widzieć odbywające się przedstawienie Teatr Sztuki od 1926 do 1941 r. Tematem przewodnim tej pracy był los inteligencji w danej sytuacji wojna domowa i ogólna dzikość. Otaczającemu chaosowi tu, w tym spektaklu przeciwstawiła się uparta chęć utrzymania normalnego życia, „lampa z brązu

Motywem przewodnim „Wiśniowego sadu” jest temat śmierci starego majątki szlacheckie, ich przejście w ręce burżuazji i losy tej ostatniej w związku z pojawieniem się na arenie życie publiczne Nowa siła społeczna Rosji – zaawansowana inteligencja. Spektakl pokazuje nieuchronność odejścia scena historyczna szlachta - klasa już przestarzała, niedostosowana. Centralna lokalizacja w sztuce zajmują wizerunki właścicieli ziemskich-szlachty Ranevskiej i Gajewa. Są potomkami zamożnych właścicieli wspaniałej posiadłości z pięknym sadem wiśniowym. W dawne czasy ich majątek przynosił dochód, z którego utrzymywali się jego bezczynni właściciele. Nawyk życia pracą innych,