Człowiek na wojnie w losie człowieka. Kompozycja. Losy pokolenia wojskowego w opowiadaniu Szołochowa „Los człowieka. Cechy kompozycji opowieści

Wojna jest straszna i tragiczne wydarzenie w życiu ludzi. Wymawiając to słowo, najbardziej przerażające zdjęcia, przerażający. To właśnie wojna jest tematem prac wielu autorów. Pisarze chcieli przekazać każdemu czytelnikowi, jak głębokie wrażenie wojna pozostawiła w życiu ludzi. M.A. był takim autorem. Szołochow. Jego dzieło historyczne „Los człowieka” odzwierciedla trudny los narodu rosyjskiego podczas Wielkiej Wojny Ojczyźnianej.

w historii w pytaniu O zwykły człowiek który stracił wszystkich bliskich, towarzyszy, ale się nie załamał, przeżył!

Andriej Sokołow został schwytany na początku wojny, po czym przeżył w kilku obozach koncentracyjnych, a nawet próbował uciec, ale nie udało mu się. Nie raz śmierć spojrzała mu prosto w oczy, ale męskość, waleczność, bohaterstwo nie pozwoliły mu stracić ducha i prosić wroga o litość. Kiedy Muller miał zastrzelić Sokołowa, Andriej nie był zagubiony, nie bał się, ale był gotowy szczerze zaakceptować egzekucję. Niemców uderzyła wytrzymałość i odwaga głównego bohatera, za co nagrodzili Sokołowa chlebem i smalcem. Dary te podzielił pomiędzy wszystkich więźniów, wracając do baraków obozowych. Bohater mówi: „Każdy dostał kawałek chleba wielkości pudełka zapałek”.

Inne wydarzenie, które miało miejsce w kościele, w którym przebywali jeńcy rosyjscy, ukazuje Sokołowa jako sprawiedliwego, bohater moralny. Dowiedziawszy się, że obok niego jest zdrajca, który zamierza przekazać nazistom dowódcę rosyjskiego plutonu, Andriej go udusił, po czym powiedział: „Wcześniej poczułem się źle i naprawdę chciałem się umyć moje ręce, jakbym nie był osobą, ale jakimś pełzającym gadem uduszonym… „Dzięki sile swojego charakteru Sokołowowi udało się nawet uciec z niewoli. Kiedyś po rodzimej stronie, główny bohater przez długi, długi czas się cieszył, nie żył na rosyjskiej ziemi. Andrei wspomina: „Upadłem na ziemię, pocałowałem ją i nie mam czym oddychać…”

Wojna odebrała Sokołowowi najważniejszą rzecz w jego życiu, najważniejszą droga Rodzino: rodzice, żona, dzieci. Wiele smutków i prób spadło na ramiona bohatera, ale on się nie poddał, nie stracił ducha, ale żył dalej. Jedynym promieniem szczęścia dla niego była Waniausza. Osierocony chłopiec, samotny jak Sokołow. Andrei dał mu swoją opiekę, czułość i miłość, jakby był jego własnym. Jaką ogromną siłę umysłową musi posiadać człowiek, aby dokonywać takich czynów!

Główny bohater po przejściu długiej serii prób nie stracił ducha, nie poddał się, uczciwie i odważnie walczył o swoją ojczyznę, dokonywał niesamowitych wyczynów w imię Ojczyzny. Oto on, prawdziwy bohater!

Skuteczne przygotowanie do egzaminu (ze wszystkich przedmiotów) - rozpocznij przygotowania

Aktualizacja: 22.10.2017

Uwaga!
Jeśli zauważysz błąd lub literówkę, zaznacz tekst i naciśnij Ctrl+Enter.
Robiąc to, tak się stanie nieoceniona korzyść projektu i innych czytelników.

Dziękuję za uwagę.

Opowieść Michaiła Szołochowa „Los człowieka” poświęcona jest tematowi Wojny Ojczyźnianej, w szczególności losowi człowieka, który przeżył ten trudny czas. Kompozycja utworu spełnia określony cel: autor dokonuje krótkiego wprowadzenia, opowiadając o tym, jak poznał swojego bohatera, jak rozmawiali, a kończy opisem swoich wrażeń z tego, co usłyszał. Zatem każdy czytelnik wydaje się osobiście słuchać narratora – Andrieja Sokołowa. Już od pierwszych linijek widać, jak trudny los spotkał tę osobę, jak zauważa pisarz: „Czy widziałeś kiedyś oczy jakby posypane popiołem, przepełnione tak niewysłowioną tęsknotą, że trudno w nie patrzeć?” Główny bohater na pierwszy rzut oka - zwykła osoba z prostym losem, jaki spotkało miliony ludzi – walczył w szeregach Armii Czerwonej podczas wojny domowej, pracował dla bogatych, aby jego rodzina nie umarła z głodu, ale śmierć i tak zabrała wszystkich jego bliskich. Potem pracował w artelu, w fabryce, uczył się ślusarstwa, w końcu zafascynował się samochodami, został kierowcą. A życie rodzinne, jak wiele innych, ożenił się z piękną dziewczyną Iriną (sierotą), urodziły się dzieci. Andriej miał troje dzieci: Nastunię, Olechkę i syna Anatolija. Był szczególnie dumny ze swojego syna, ponieważ był wytrwały w nauce i zdolny do matematyki. I nie bez powodu mówią, że wszyscy są szczęśliwi, ale każdy ma swój własny smutek. Przyszło do domu Andrieja z wypowiedzeniem wojny. Podczas wojny Sokołow musiał doświadczyć żalu „aż do nozdrza i powyżej”, znosić niesamowite próby na granicy życia i śmierci. W czasie bitwy został ciężko ranny, dostał się do niewoli, kilkakrotnie próbował uciec, ciężko pracował w kamieniołomie, uciekał, zabierając ze sobą niemieckiego inżyniera. Nadzieja na lepsze rozbłysła i równie nagle zgasła, gdy nadeszły dwie straszliwe wieści: w wyniku wybuchu bomby zginęła żona i dziewczynki, a ostatniego dnia wojny zginął syn. Sokołow przeżył te straszne próby, jakie zesłał mu los. Miał mądrość życiową i odwagę, które opierały się na godności człowieka, której nie da się ani zniszczyć, ani okiełznać. Nawet gdy za chwilę otrząsnął się ze śmierci, nadal pozostał godny wysoki stopień człowiek, nie poddał się swemu sumieniu. Nawet niemiecki oficer Muller to zauważył: „Oto rzecz, Sokołow, jesteś prawdziwym rosyjskim żołnierzem. Jesteś odważnym żołnierzem. Ja też jestem żołnierzem i szanuję godnych wrogów. Nie zastrzelę cię.” Było to zwycięstwo zasad życiowych, gdyż wojna spaliła jego los, a nie mogła spalić jego duszy. Dla wrogów Andriej był okropny i niezniszczalny, a w pobliżu małej sieroty Wani, którą poznał po wojnie, wygląda zupełnie inaczej. Sokołowa uderzył los chłopca, ponieważ on sam miał tyle bólu w sercu. Andrei postanowił adoptować to dziecko, które nawet nie pamiętało własnego ojca, z wyjątkiem skórzanego płaszcza. Staje się ojcem dla Wani - troskliwym, kochającym, którym nie mógł już być dla swoich dzieci. Zwykły człowiek – to chyba zbyt uproszczone określenie bohatera dzieła, trafniej byłoby wskazać – pełnoprawny człowiek, dla którego życie jest wewnętrzną harmonią opartą na prawdzie, czystości i jasności zasady życiowe. Sokołow nigdy nie popadał w oportunizm, było to sprzeczne z jego naturą, jednakże jako osoba samowystarczalna posiadał wrażliwość i dobre serce, a to nie dodało mu pobłażliwości, ponieważ przeszedł przez wszystkie okropności wojny. Ale nawet po tym doświadczeniu nie usłyszysz od niego skarg, tylko „...serce nie jest już w klatce piersiowej, ale w tykwie bije i trudno jest oddychać”. Michaił Szołochow rozwiązał problem tysięcy ludzi – młodych i starych – którzy po wojnie zostali sierotami, straciwszy bliskich i bliskich. Główna idea dzieła kształtuje się podczas znajomości z głównym bohaterem - ludzie powinni sobie pomagać w wszelkich kłopotach, jakie przydarzają się na drodze życia, to jest prawdziwy sens życia.

Pierwsza powojenna wiosna nad Górnym Donem była niezwykle przyjazna i asertywna. Pod koniec marca znad Morza Azowskiego wiał ciepły wiatr i po dwóch dniach piaski lewego brzegu Donu były zupełnie gołe, w stepie pęczniały zasypane śniegiem kłody i belki, łamiąc lód, rzeki stepowe dziko skakały, a drogi stały się prawie całkowicie nieprzejezdne.

W tym złym czasie terenowym musiałem pojechać do wsi Bukanovskaya. A odległość jest niewielka – tylko około sześćdziesięciu kilometrów – ale ich pokonanie nie było takie proste. Mój przyjaciel i ja wyszliśmy przed wschodem słońca. Para dobrze odżywionych koni, ciągnąc sznurki w sznurek, z trudem ciągnęła ciężką bryczkę. Koła opadły aż po piastę w wilgotny piasek zmieszany ze śniegiem i lodem, a po godzinie na bokach i sprzączkach konia, pod cienkimi paskami uprzęży pojawiły się białe, puszyste płatki mydła. świeże powietrze unosił się ostry i odurzający zapach końskiego potu i ciepłej smoły z obficie naoliwionej uprzęży końskiej.

Tam, gdzie było to szczególnie trudne dla koni, schodziliśmy z wozu i szliśmy pieszo. Mokry śnieg sypał mi się pod butami, ciężko było chodzić, ale na poboczach drogi nadal leżał lód, który mienił się kryształowo w słońcu i jeszcze trudniej było nam tam dotrzeć. Dopiero po około sześciu godzinach pokonaliśmy dystans trzydziestu kilometrów, dojechaliśmy do przeprawy przez rzekę Blanca.

Mały strumyk, który w niektórych miejscach wysycha latem, naprzeciw folwarku Mochowskich, na bagnistym terenie zalewowym porośniętym olchami, rozlewał się na cały kilometr. Trzeba było przepłynąć delikatną łódką, podnosząc nie więcej niż trzy osoby. Wypuściliśmy konie. Po drugiej stronie, w szopie kołchozu, czekał na nas stary, wysłużony Jeep, pozostawiony tam na zimę. Razem z kierowcą nie bez strachu wsiedliśmy do zniszczonej łodzi. Towarzysz z rzeczami pozostał na brzegu. Gdy tylko wypłynęli, w różnych miejscach ze spróchniałego dna wytrysnęła woda. Za pomocą improwizowanych środków uszczelnili zawodne naczynie i czerpali z niego wodę do czasu przybycia na miejsce. Godzinę później byliśmy już po drugiej stronie Blanca. Kierowca odwiózł samochód z farmy, podszedł do łodzi i powiedział, zabierając wiosło:

„Jeśli ta przeklęta rynna nie rozpadnie się na wodzie, dotrzemy za dwie godziny, nie czekaj wcześniej”.

Gospodarstwo rozciągało się daleko, a przy molo panowała taka cisza, jaka zdarza się w pustych miejscach tylko w środku jesieni i na samym początku wiosny. Wilgoć, cierpką gorycz gnijącej olchy czerpano z wody, a z odległych stepów Khoper, tonących w liliowej mgle, lekki wietrzyk niósł wiecznie młody, ledwo wyczuwalny aromat ziemi niedawno wydobytej spod śniegu .

Nieopodal, na nadmorskim piasku, leżał powalony płot z plecionki. Usiadłem na nim, chciałem zapalić, ale wkładając rękę do prawej kieszeni bawełnianej kołdry, ku mojemu wielkiemu rozczarowaniu, stwierdziłem, że paczka Belomoru była całkowicie przemoczona. Podczas przeprawy fala przebiła burtę nisko położonej łodzi i zanurzyła mnie po pas w błotnistej wodzie. Wtedy nie miałem już czasu myśleć o papierosach, musiałem rzucić wiosło i jak najszybciej nabrać wody, żeby łódka nie zatonęła, a teraz gorzko zirytowany swoim niedopatrzeniem ostrożnie wyjąłem przemoczony pakunek z kieszeni, przykucnąłem i zacząłem układać jeden po drugim na plecionym płocie wilgotne, zrumienione papierosy.

Było południe. Słońce świeciło mocno jak w maju. Miałem nadzieję, że papierosy wkrótce wyschną. Słońce świeciło tak mocno, że już żałowałem, że na podróż założyłem watowane spodnie żołnierskie i pikowaną kurtkę. To był pierwszy naprawdę ciepły dzień od zimy. Dobrze było tak samotnie posiedzieć na plecionym płocie, poddając się całkowicie ciszy i samotności, i zdejmując staremu żołnierzowi z głowy nausznik, osuszać na wietrze mokre po ciężkim wiosłowaniu włosy, bezmyślnie podążając za nimi cycate białe chmury unoszące się w wyblakłym błękicie.

Wkrótce zobaczyłem mężczyznę wychodzącego z zewnętrznych podwórek farmy na drogę. Prowadził za rękę mały chłopiec, sądząc po wzroście - pięć lub sześć lat, nie więcej. Zmęczeni poszli w stronę skrzyżowania, ale dogoniwszy samochód, odwrócili się w moją stronę. Wysoki, barczysty mężczyzna, podchodząc blisko, powiedział stłumionym, basowym głosem:

- Cześć bracie!

„Witam” – uścisnąłem wielką, bezduszną dłoń wyciągniętą do mnie.

Mężczyzna nachylił się do chłopca i powiedział:

„Przywitaj się ze swoim wujkiem, synu. Widzisz, jest tym samym kierowcą co twój tatuś. Tylko ty i ja jeździliśmy ciężarówką, a on jeździ tym małym samochodem.

Patrząc mi prosto w oczy świetlistymi oczami, uśmiechając się lekko, chłopak śmiało wyciągnął do mnie swoją zimną, różową rękę. Potrząsnąłem nią delikatnie i zapytałem:

- Co się z tobą dzieje, stary, masz taką zimną rękę? Na zewnątrz jest ciepło, a Tobie marzniesz?

Z wzruszającą dziecięcą łatwowiernością dziecko przylgnęło do moich kolan i ze zdziwieniem uniosło białawe brwi.

- Jakim jestem starym człowiekiem, wujku? W ogóle jestem chłopcem i wcale nie marznę, a ręce mi są zimne - bo toczyłem śnieżki.

Zdjąwszy z pleców swoją wąską torbę podróżną i ze zmęczeniem siadając obok mnie, ojciec powiedział:

„Mam kłopoty z tym pasażerem!” Ja też przez to przeszedłem. Robisz szeroki krok, - on już przechodzi na kłus, więc jeśli chcesz, dostosuj się do takiego piechura. Tam, gdzie muszę postawić raz, stawiam krok trzy razy i tak idziemy z nim osobno, jak koń z żółwiem. A tutaj przecież potrzebne jest mu oko i oko. Odwracasz się trochę, a on już błąka się po kałuży lub łamie lizaka i zamiast cukierka ssie. Nie, to nie męska sprawa podróżować z takimi pasażerami, a nawet maszerować.” Przerwał na chwilę, po czym zapytał: „A ty, bracie, czekasz na swoich przełożonych?”

Niewygodnie było mi odwieść go, że nie jestem kierowcą, więc odpowiedziałem:

- Musimy poczekać.

Czy przyjdą z drugiej strony?

„Czy wiesz, czy łódź wkrótce przypłynie?”

- Za jakieś dwie godziny.

- W porządku. No cóż, póki odpoczywamy, nie mam się gdzie spieszyć. I przechodzę obok, patrzę: mój brat, kierowca, opala się. Daj, myślę, przyjdę, napijemy się razem. Po pierwsze, palenie i umieranie są obrzydliwe. I żyjesz bogato, palisz papierosy. Pomógł im, prawda? Cóż, bracie, namoczony tytoń, jak wytrawny koń, nie jest dobry. Lepiej zapalmy moją krepachkę.

Z kieszeni letnich spodni ochronnych wyjął szkarłatny, wytarty jedwabny woreczek zwinięty w tubę, rozłożył go i udało mi się odczytać wyhaftowany na rogu napis: „Drogi wojowniku z szóstej klasy gimnazjum w Łebiediańsku. ”

Zapaliliśmy mocnego samosadu i dłuższą chwilę milczeliśmy. Chciałam zapytać dokąd jedzie z dzieckiem,

jaka potrzeba go wpędza w takie zamieszanie, ale wyprzedził mnie z pytaniem:

- Co ty, cała wojna za kierownicą?

- Prawie wszystko.

- Z przodu?

- Cóż, musiałem, bracie, wypić łyk goryushki aż do nozdrzy i powyżej.

Położył swoje duże, ciemne dłonie na kolanach i zgarbił się. Spojrzałem na niego z boku i poczułem coś nieswojego... Czy widziałeś kiedyś oczy jakby posypane popiołem, przepełnione tak nieuniknioną śmiertelną tęsknotą, że trudno w nie zajrzeć? Takie były oczy mojego przypadkowego rozmówcy. Wyłamał suchą, skręconą gałązkę z plecionego płotu i przez minutę w milczeniu ciągnął nią po piasku, rysując kilka skomplikowanych postaci, a następnie przemówił:

„Czasami w nocy nie śpisz, pustymi oczami patrzysz w ciemność i myślisz: „Dlaczego, życie, tak mnie okaleczyłeś? Dlaczego tak zniekształcony? Nie ma dla mnie odpowiedzi ani w ciemności, ani w jasnym słońcu… Nie i nie mogę się doczekać! - I nagle przypomniał sobie: czule popychając syna, powiedział: - Idź, kochanie, baw się blisko wody, przy dużej wodzie zawsze będzie jakaś zdobycz dla dzieci. Tylko uważaj, żeby nie zmoczyć nóg!

Nawet gdy paliliśmy w milczeniu, ja, ukradkiem przyglądając się ojcu i synowi, ze zdziwieniem zauważyłem dla siebie jedną dziwną, moim zdaniem, okoliczność. Chłopiec był ubrany prosto, ale solidnie: zarówno w sposobie, w jaki miał na sobie marynarkę z długim rondem podszytą lekkim, wytartym tsigei, jak i w tym, że maleńkie buciki uszyto z myślą o założeniu ich na wełnianą skarpetkę i bardzo umiejętny szew na niegdyś rozdartym rękawie marynarki – wszystko zdradzało kobiecą troskę, zręczne matczyne ręce. Ale ojciec wyglądał inaczej: ocieplana kurtka, spalona w kilku miejscach, była niedbale i grubo cerowana,

naszywka na zużytych spodniach ochronnych nie jest odpowiednio przyszyta, a raczej zaczepiona szerokimi, męskimi szwami; miał na sobie prawie nowe buty żołnierskie, ale grube wełniane skarpetki zjadły mole, nie dotknął ich kobieca ręka... Już wtedy pomyślałem: „Albo wdowiec, albo żyje w konflikcie z żoną”.

Ale oto on, podążając wzrokiem za swoim synkiem, zakaszlał stłumiony, odezwał się ponownie, a ja całkowicie zamieniłem się w słuch.

„Na początku moje życie było normalne. Ja sam pochodzę z prowincji Woroneż, urodzony w 1900 roku. W czasie wojny domowej służył w Armii Czerwonej, w dywizji Kikvidze. W głodnym dwudziestym drugim roku udał się na Kubań, aby walczyć z kułakami i dzięki temu przeżył. A ojciec, matka i siostra zmarli z głodu w domu. Jeden został. Rodney – nawet tocząca się piłka – nigdzie, nikt, ani jedna dusza. Cóż, rok później wrócił z Kubania, sprzedał chatę, pojechał do Woroneża. Początkowo pracował w artelu stolarskim, potem poszedł do fabryki, uczył się zawodu ślusarza. Wkrótce się ożenił. Żona wychowywała się w sierocińcu. Sierota. Mam dobrą dziewczynę! Pokorny, wesoły, służalczy i mądry, nie tak jak ja. Od dzieciństwa uczyła się, ile wart jest funt - może to wpłynęło na jej charakter. Patrząc z boku, nie była aż tak wybitna, ale ja nie patrzyłem na nią z boku, ale wprost. I nie była dla mnie piękniejsza i bardziej pożądana od niej, nie było jej na świecie i nie będzie!

Wracasz do domu z pracy zmęczony, a czasem zły jak cholera. Południe niegrzeczne słowo w zamian nie będzie wobec ciebie niegrzeczna. Czuły, cichy, nie wie, gdzie Cię usiąść, bije, aby przygotować dla Ciebie słodki kawałek nawet przy niewielkich dochodach. Patrzysz na nią i sercem odsuwasz się, a po lekkim przytuleniu mówisz: „Przepraszam, droga Irinko, zachowałem się dla ciebie niegrzecznie. Widzisz, nie byłem dzisiaj w stanie pracować z moją pracą. ” I znowu mamy spokój, i ja mam spokój ducha. Czy wiesz, bracie, co to oznacza dla pracy? Rano wstaję jak potargany, idę do fabryki, a każda praca w rękach mnie kipi i kłóci się! To właśnie znaczy mieć mądrą przyjaciółkę-żonę.

Raz na jakiś czas, po wypłacie, musiałem napić się z kolegami. Czasem nawet zdarzało się, że wracasz do domu i wypisujesz stopami takie precle, że pewnie strach patrzeć z zewnątrz. Ulica jest dla Was wąska i szabat, nie mówiąc już o zaułkach. Byłem wtedy zdrowym i silnym facetem, jak diabli, mogłem dużo pić i zawsze o własnych siłach wracałem do domu. Ale czasami zdarzało się, że ostatni etap był na pierwszej prędkości, czyli na czworakach, ale i tak dojechałem. I znowu: bez wyrzutów, bez płaczu, bez skandalu. Tylko moja Irinka chichocze i to bardzo ostrożnie, żebym się nie obraziła, jak się upiję. Rozbiera mnie na części i szepcze: „Połóż się pod ścianą, Andryusha, bo inaczej spadniesz z łóżka zaspany”. Cóż, ja, jak worek owsa, upadnę i wszystko przepłynie mi przed oczami. Słyszę tylko przez sen, że delikatnie głaszcze mnie po głowie i szepcze coś czułego - żałuje, to znaczy ...

Rano na dwie godziny przed pracą stawiała mnie na nogi, żebym mogła się rozgrzać. Wie, że na kaca nic nie zjem, no cóż, dla rozluźnienia dostanie ogórek kiszony lub coś innego, naleje fasetowanej wódki: „Kac, Andryusha, ale nic więcej, kochanie”. Czy naprawdę można nie uzasadniać takiego zaufania? Wypiję, podziękuję jej bez słów, samymi oczami, pocałuję ją i pójdę do pracy jak grzeczny maluch. A gdyby mi powiedziała, pijana, słowo w poprzek, krzyknij lub przeklnij, a ja, jak Bóg, upiłbym się drugiego dnia. Tak się dzieje w innych rodzinach, w których żona jest głupia; Wiem, że widziałem wystarczająco dużo tych dziwek.

Wkrótce nasze dzieci zniknęły. Najpierw urodził się syn, rok później dwie kolejne dziewczynki… Potem oderwałem się od towarzyszy. Całą wypłatę niosę do domu - rodzina stała się przyzwoitą liczbą, nie do picia. W weekend wypiję kufel piwa i położę temu kres.

W 1929 roku zwabiły mnie samochody. Studiował avtodelo, usiadł za kierownicą ciężarówki. Potem się zaangażował i nie chciał już wracać do fabryki. Jazda wydawała mi się przyjemniejsza. Żył więc dziesięć lat i nie zauważył, jak minęły. Przeszedł jak we śnie. Tak, dziesięć lat! Zapytaj jakąkolwiek starszą osobę – zauważył – jak przeżył swoje życie? Nic nie zauważył! Przeszłość jest jak ten odległy step we mgle. Rano szedłem nią, wszystko było wokoło jasne, przeszedłem dwadzieścia kilometrów, a teraz step był już pokryty mgłą i stąd nie można już odróżnić lasu od chwastów, ziemi uprawnej od trawy. ..

Pracowałem te dziesięć lat, dzień i noc. Zarabiał dobrze, a my nie żyliśmy gorzej niż ludzie. A dzieci mnie uszczęśliwiły: cała trójka uczyła się z doskonałymi ocenami, a najstarszy, Anatolij, okazał się tak zdolny do matematyki, że nawet pisali o nim w centralnej gazecie. Skąd on wziął taki ogromny talent do tej nauki, ja sam, brat, nie wiem. Tylko że bardzo mi to schlebiało i byłam z niego dumna, jakże z niego dumna!

Przez dziesięć lat oszczędzaliśmy trochę pieniędzy i przed wojną zbudowaliśmy sobie domek z dwoma pokojami, ze spiżarnią i korytarzem. Irina kupiła dwie kozy. Czego więcej potrzebujesz? Dzieci jedzą owsiankę z mlekiem, mają dach nad głową, są ubrane, obute, więc wszystko jest w porządku. Po prostu niezdarnie się ustawiłem. Dali mi sześcioakrową działkę niedaleko fabryki samolotów. Gdyby moja chata była gdzie indziej, może życie potoczyłoby się inaczej…

I oto jest wojna. Drugiego dnia wezwanie z urzędu rejestracji i poboru do wojska, a trzeciego - powitanie na szczeblu. Towarzyszyła mi cała czwórka: Irina, Anatolij i córki - Nastenka i Olyushka. Wszyscy chłopaki radzili sobie dobrze. Cóż, córki - nie bez tego, błyszczały łzy. Anatolij tylko drgnął ramionami, jakby z zimna, miał już wtedy siedemnaście lat, a Irina jest moja… Byłem taki jak ona przez wszystkie siedemnaście lat naszego żyć razem nigdy go nie zdejmowałem. W nocy na ramieniu i na klatce piersiowej koszula nie wyschła od łez, a rano ta sama historia... Przyjechali na stację, ale nie mogę na nią patrzeć z litości: moje usta spuchły od łez, włosy wypadły spod szalika, a oczy zamglone, bez czucia, jak u człowieka dotkniętego umysłem. Dowódcy ogłosili lądowanie, a ona upadła mi na pierś, zarzuciła mi ręce na szyję i cała się trzęsła, jak ścięte drzewo… A dzieci namawiają ją i mnie – nic nie pomaga! Inne kobiety rozmawiają ze swoimi mężami i synami, ale moja przylgnęła do mnie jak liść do gałęzi i tylko cała się trzęsie, ale nie może wydusić słowa. Mówię jej: „Weź się w garść, moja droga Irinko! Powiedz mi słowo na pożegnanie.” Mówi i szlocha za każdym słowem: „Moja droga… Andryusha… nie zobaczymy cię… ciebie i mnie… więcej… w tym… świecie…”

Tutaj, z litości dla niej, jego serce jest rozdarte na kawałki, a oto ona z takimi słowami. Powinnam zrozumieć, że mi też nie jest łatwo się z nimi rozstać, nie idę do teściowej na naleśniki. Zło mnie tu zabrało. Siłą oddzieliłem jej ręce i lekko pchnąłem ją na ramiona. W pewnym sensie pchnąłem go lekko, ale moja siła była głupia; cofnęła się, cofnęła trzy kroki i znowu małymi krokami podeszła do mnie, wyciągając ręce, a ja krzyknąłem do niej: „Tak się żegnają? Dlaczego grzebiecie mnie żywcem przed czasem?!” No cóż, przytuliłem ją jeszcze raz, widzę, że nie jest sobą...

Nagle przerwał opowieść w połowie zdania i w zapadłej ciszy usłyszałem, jak coś bulgocze i bulgocze w jego gardle. Podniecenie innego przeniosło się na mnie. Spojrzałem krzywo na narratora, ale w jego pozornie martwych, wymarłych oczach nie dostrzegłem ani jednej łzy. Siedział z pochyloną głową, przygnębiony, drżały tylko jego duże, bezwładnie opuszczone ręce, drżały lekko, drżała broda, drżały twarde wargi...

- Nie, przyjacielu, nie pamiętaj! Powiedziałem cicho, ale on chyba nie usłyszał moich słów i pokonawszy podniecenie jakimś ogromnym wysiłkiem woli, powiedział nagle ochrypłym, dziwnie zmienionym głosem:

- Aż do śmierci, do ostatniej godziny, umrę i nie wybaczę sobie, że ją wtedy odepchnąłem!

Znów zamilkł i to na długi czas. Próbował zwinąć papierosa, ale papier gazetowy był podarty, tytoń spadł mu na kolana. W końcu jednak jakimś cudem się przekręcił, kilka razy łapczywie sapnął i kaszląc, mówił dalej:

- Oderwałem się od Iriny, ująłem jej twarz w dłonie, pocałowałem ją, a jej usta były jak lód. Pożegnałem się z dziećmi, pobiegłem do samochodu, wskoczyłem na wóz, już w drodze. Pociąg spokojnie ruszył; aby mnie wyprzedzić - obok moich. Patrzę, moje osierocone dzieci są skulone, machają do mnie rękami, chcą się uśmiechnąć, ale to nie wychodzi. I Irina przycisnęła dłonie do piersi; jej usta są białe jak kreda, szepcze coś nimi, patrzy na mnie, nie mruga, a sama pochyla się do przodu, jakby chciała zrobić krok pod silny wiatr... Tak została w mojej pamięci do końca życia: ręce przyciśnięte do piersi, usta białe i szerokie Otwórz oczy, pełna łez... Przeważnie zawsze taką ją widzę w snach... Dlaczego ją wtedy odepchnąłem? Serce jest nieruchome, jak pamiętam, jakby przecięte tępym nożem…

Powstaliśmy niedaleko Białej Cerkwi na Ukrainie. Dali mi ZIS-5. Na nim i poszedł na przód.

Cóż, o wojnie nie masz nic do powiedzenia, sam ją widziałeś i wiesz, jak było na początku. Często otrzymywał listy od swoich ludzi, ale rzadko wysyłał skrzydlice. Czasem piszecie, że, mówią, wszystko w porządku, pomału walczymy i choć już się wycofujemy, to niedługo zbierzemy siły i wtedy damy Fritzowi światło. Co jeszcze można napisać? To był przyprawiający o mdłości czas, nie było czasu na pisanie. Tak i muszę przyznać, a ja sam nie byłem myśliwym, żeby grać na żałosnych sznurkach i nie mogłem znieść takich śliniących się, którzy codziennie, na temat i nie na temat, pisali do żon i słodziaków, rozmazując smarki na papierze . Mówią, że to trudne, to dla niego trudne, i patrzcie, zabiją go. I oto on, suka w majtkach, narzeka, szuka współczucia, ślini się, ale nie chce zrozumieć, że te nieszczęsne kobiety i dzieci nie były gorsze od naszych z tyłu. Całe państwo się na nich opierało! Jakie ramiona musiały mieć nasze kobiety i dzieci, aby nie ugiąć się pod takim ciężarem? Ale oni się nie schylili, oni stali! I taki bicz, mokra dusza, napisze żałosny list - a pracująca kobieta będzie jak puch pod jej stopami. Ona, po tym liście, nieszczęsna kobieta, opuści ręce, a praca jej nie odpowiada. NIE! Dlatego jesteś mężczyzną, dlatego jesteś żołnierzem, aby wszystko znieść, wszystko zburzyć, jeśli zajdzie taka potrzeba. A jeśli masz więcej zakwasu kobiecego niż męskiego, to załóż marszczoną spódnicę, żeby wspanialej zakryć swój chudy tyłek, tak abyś przynajmniej z tyłu wyglądała jak kobieta, i idź do chwastów lub krów mlecznych, ale z przodu nie jesteś tam potrzebny i bez ciebie śmierdzisz! Tylko że nie musiałem walczyć nawet przez rok... Dwukrotnie w tym czasie zostałem ranny, ale za każdym razem przez lekkość: raz - w miazgę ramienia, drugi - w nogę; za pierwszym razem - kulą z samolotu, za drugim - fragmentem łuski. Niemiec zrobił dziury w moim samochodzie zarówno z góry, jak i z boków, ale bracie, początkowo miałem szczęście. Szczęście, szczęście i dojechałem do samego końca ...

Dostałem się do niewoli pod Łozovenkami w maju 1942 roku w żenującej sytuacji: Niemcy posuwali się wówczas świetnie, a nasza studwudziestodwumilimetrowa bateria haubic okazała się prawie pusta; załadowali mi samochód nabojami po same gałki oczne, a ja sam pracowałem nad załadunkiem tak, aby tunika przylegała do łopatek. Trzeba było się spieszyć, bo zbliżała się bitwa: po lewej grzmiały czyjeś czołgi, po prawej zbliżała się strzelanina, strzelanie było przed nami, a już zaczynało czuć zapach smażonych potraw…

Dowódca naszej firmy samochodowej pyta: „Przejedziesz, Sokołow?” I nie było o co pytać. No, towarzysze, może i umierają, ale ja tu powęszę? „Co za rozmowa! - Odpowiadam mu: - Muszę się prześliznąć i tyle! „No cóż” - mówi - „dmuchaj! Naciśnij cały kawałek żelaza!

Spieprzyłem. Nigdy w życiu tak nie podróżowałem! Wiedziałem, że ziemniaków nie niosę, że trzeba zachować ostrożność, jadąc z takim ładunkiem, ale jaka ostrożność może być, gdy chłopaki walczą z pustymi rękami, gdy droga jest przeszywana ogniem artyleryjskim. Przebiegłem sześć kilometrów, zaraz skręcam w wiejską drogę, żeby dotrzeć do belki, gdzie był akumulator, i wtedy patrzę – uczciwa mama! - nasza piechota, zarówno na prawo, jak i na lewo od równiarki, przelewa się przez otwarte pole, a miny są już rozdarte w ich rozkazach. Co powinienem zrobić? Nie zawracaj? Daję to wszystko! A do akumulatora zostało jeszcze jakiś kilometr, skręciłem już w polną drogę, ale do swojej nie musiałem dojeżdżać, bracie... Podobno ciężki z dalekosiężnego położył obok samochód. Nie słyszałem przerwy, nic, tylko jakby coś pękło mi w głowie i nic więcej nie pamiętam. Jak wtedy przeżyłem, nie rozumiem i jak długo leżałem jakieś osiem metrów od rowu, nie potrafię pojąć. Obudziłem się, ale nie mogę ustać na nogach: drży mi głowa, wszystko się trzęsie, jak w gorączce, mam ciemność w oczach, coś skrzypi i trzeszczy w lewym ramieniu, i ból w całe ciało jest takie samo jak ja, powiedzmy, przez dwa dni z rzędu uderzony czymś. Długo czołgałem się po ziemi na brzuchu, ale jakoś wstałem. Jednak znowu nic nie rozumiem, gdzie jestem i co się ze mną stało. Pamięć mnie całkowicie rozwaliła. I boję się wrócić. Boję się, że się położę i już nie wstanę, umrę. Stoję i chwieję się z boku na bok, jak topola podczas burzy. Kiedy doszedłem do siebie, opamiętałem się i rozejrzałem dookoła tak jak należy, było to tak, jakby ktoś ścisnął mi serce obcęgami: wokół leżały naboje, które niosłem, niedaleko samochodu, wszystkie pobite do strzępi się, leży do góry nogami, a walka, walka, coś już za mną, pasuje mi... Jak to jest?

Grzechu nie ma co ukrywać, wtedy nogi same mi się ugięły i upadłem jak cięcie, bo zrozumiałem, że jestem już otoczony, a raczej schwytany przez hitlerowców. Tak to jest na wojnie...

Och, bracie, to nie jest łatwe zadanie – zrozumieć, że jesteś w niewoli nie z własnej woli! Kto nie doświadczył tego na własnej skórze, nie wejdzie od razu do duszy, aby po ludzku dotarło do niego, co to oznacza.

No to leżę i słyszę: grzmią czołgi. Cztery niemieckie czołgi średnie na pełnym gazie wyprzedziły mnie tam, gdzie wyszedłem z pociskami… Jak to było się martwić? Potem wyciągnięto traktory z armatami, minęła kuchnia polowa, potem poszła piechota – niewiele, ot tak, nie więcej niż jedna kompania nietoperzy. Patrzę, patrzę na nie kątem oka i znów przyciskam policzek do ziemi, zamykam oczy: robi mi się niedobrze na ich widok i robi mi się słabo na sercu...

Myślałem, że wszyscy przeszli, podniosłem głowę, a ich sześciu strzelców maszynowych – oto oni, idą jakieś sto metrów ode mnie. Patrzę - skręcają z drogi i prosto na mnie. Idą w milczeniu. „Tutaj” – myślę – „moja śmierć jest w drodze”. Usiadłem – niechęć do śmierci w pozycji leżącej – po czym wstałem. Jeden z nich, nie dochodząc do kilku kroków, drgnął ramieniem, wyjął karabin maszynowy. I tak jest zabawnie ułożony człowiek: w tym momencie nie miałem paniki, nie było bojaźni serca. Po prostu na niego patrzę i myślę: „Teraz odda mi krótką serię, ale gdzie trafi? W głowę czy w klatkę piersiową? Jakby to nie było dla mnie jedno piekło, jakie miejsce będzie bazgrał w moim ciele.

Młody chłopak, przystojny, ciemnowłosy, ma wąskie, nitkowate usta i podkrążone oczy. „Ten zabije i nie pomyśli” – myślę sobie. I tak jest: rzucił karabin maszynowy – patrzę mu prosto w oczy, milczę – i drugi, kapral, może starszy niż jego wiek, można powiedzieć starszy, coś krzyknął, odepchnął go na bok, podszedł do mnie, mamrocząc na swój sposób, i zgina moją prawą rękę w łokciu – więc mięsień to czuje. Próbuję i mówię: „Och, och, och!” - i wskazuje na drogę, na zachód słońca. Tupnij, mówią, pracując bydło, pracuj dla naszej Rzeszy. Właściciel był sukinsynem!

Ale ciemnowłosy przyjrzał się bliżej moim butom i spojrzał na mnie łaskawie, pokazując ręką: „Zdejmij”. Usiadłem na ziemi, zdjąłem buty i dałem mu. Wyrwał mi je z rąk. Odwijam nakładki, podaję mu i sama patrzę na niego od dołu do góry. Ale on krzyknął, przeklął na swój sposób i ponownie chwycił karabin maszynowy. Reszta krzyczy. Po czym w pokojowy sposób odeszli. Tylko ten czarnowłosy, gdy doszedł do drogi, spojrzał na mnie trzy razy, jego oczy błyszczały jak u wilczka, jest zły, ale dlaczego? Jakbym to ja zdjęła mu buty, a nie on mnie.

Cóż, bracie, nie miałem dokąd pójść. Wyszedłem na drogę, przeklęty okropną, kędzierzawą, woroneską nieprzyzwoitością i poszedłem na zachód, schwytany! ..

A potem byłem bezużytecznym piechurem, kilometr na godzinę, nic więcej. Chcesz zrobić krok do przodu, ale kołyszesz się z boku na bok, niesiony po drodze jak pijany. Szedłem kawałek i dogania mnie kolumna naszych więźniów, z tego samego oddziału, w którym byłem. Prowadzi ich około dziesięciu niemieckich strzelców maszynowych. Ten, który był przed kolumną, podszedł do mnie i nie mówiąc złego słowa, uderzył mnie rękojeścią karabinu maszynowego w głowę. Gdybym upadł, przyszyłby mnie salwą do ziemi, ale nasi ludzie w locie mnie złapali, zepchnęli na środek i prowadzili za ramiona przez pół godziny. A kiedy się obudziłem, jeden z nich szepnął: „Nie daj Boże upaść! Wychodzić ostatnia siła albo cię zabiją.” Zrobiłem co w mojej mocy, ale poszedłem.

Gdy tylko zaszło słońce, Niemcy wzmocnili konwój, wrzucili na ładunek kolejnych dwudziestu strzelców maszynowych i wypędzili nas w przyspieszonym marszu. Nasi ciężko ranni nie mogli dotrzymać kroku reszcie i zostali zastrzeleni na drodze. Dwóch próbowało uciec, ale nie wzięli tego pod uwagę księżycowa noc dołączasz się otwarte pole do cholery, z tego co widać – cóż, oczywiście, oni też strzelali. O północy dotarliśmy do jakiejś na wpół spalonej wioski. Zawieźli nas na noc do kościoła ze złamaną kopułą. Na kamiennej posadzce nie było ani grama słomy, a wszyscy byliśmy bez palt, w tych samych tunikach i spodniach, więc nie było na czym się położyć. Niektórzy z nich nie mieli nawet tunik, tylko perkalowe podkoszulki. Większość z nich to młodsi dowódcy. Zdjęli tuniki, aby nie można było ich odróżnić od szeregowych. A służący artylerii byli bez tunik. Ponieważ pracowali w pobliżu dział, zostali wzięci do niewoli.

W nocy padało tak mocno, że wszyscy byliśmy przemoczeni. Tutaj kopuła została zniszczona przez ciężki pocisk lub bombę z samolotu, ale tutaj dach jest całkowicie powalony fragmentami, nie znajdziesz suchego miejsca nawet w ołtarzu. Spędziliśmy więc całą noc włócząc się po tym kościele jak owce w ciemnej szpuli. W środku nocy słyszę, jak ktoś dotyka mojej ręki i pyta: „Towarzyszu, czy nie jesteś ranny?” Odpowiadam mu: „Czego potrzebujesz, bracie?” Mówi: „Jestem lekarzem wojskowym, może mogę w czymś pomóc?” Poskarżyłam się mu, że lewe ramię skrzypi, puchnie i strasznie boli. Mówi stanowczo: „Zdejmij tunikę i podkoszulek”. Zdjąłem to wszystko, a on zaczął sondować swoje ramię w ramieniu swoimi cienkimi palcami, tak bardzo, że nie widziałem światła. Zaciskam zęby i mówię mu: „Wygląda na to, że jesteś weterynarzem, a nie lekarzem. Dlaczego tak naciskasz na bolące miejsce, ty bez serca? A on wszystko czuje i ze złością odpowiada w ten sposób: „Twoja sprawa to milczeć! Zacząłem też rozmowy. Trzymaj się, teraz będzie bolało jeszcze bardziej. Tak, po pociągnięciu mojej ręki, z moich oczu spadło wiele czerwonych iskier.

Opamiętałem się i zapytałem: „Co robisz, nieszczęsny faszysto? Moja ręka jest roztrzaskana na kawałki, a ty ją tak rozdarłeś. Słyszę, jak się powoli śmieje i mówi: „Myślałem, że uderzysz mnie prawą ręką, ale okazuje się, że jesteś potulnym facetem. A twoja ręka nie była złamana, ale wybita, więc włożyłem ją na miejsce. No i jak teraz, czujesz się lepiej?” I rzeczywiście, czuję na własnej skórze, że ból gdzieś odchodzi. Podziękowałem mu szczerze, a on szedł dalej w ciemnościach, powoli pytając: „Czy są ranni?” To właśnie znaczy prawdziwy lekarz! Swojego wielkiego dzieła dokonał zarówno w niewoli, jak i w ciemności.

To była niespokojna noc. Nie pozwolili wiać wiatrowi, ostrzegał przed tym starszy konwój, nawet gdy wjeżdżali nas parami do kościoła. I jakby to był grzech, nie mógł się doczekać, aż któryś z naszych pielgrzymów wyjdzie w potrzebie. Zebrał siły, zebrał siły, a potem zapłakał... „Nie mogę” – mówi – „zbezcześcić świętą świątynię! Jestem wierzący, jestem chrześcijaninem! Co mam zrobić, bracia? Czy wiesz, jakimi jesteśmy ludźmi? Niektórzy się śmieją, inni przeklinają, jeszcze inni dają mu najróżniejsze komiczne rady. Rozbawił nas wszystkich i ta awantura skończyła się bardzo źle: zaczął pukać do drzwi i prosić o wypuszczenie. No cóż, przesłuchiwał: faszysta przeciągnął długą linę przez drzwi na całej szerokości i zabił tego pielgrzyma i jeszcze trzy osoby, a jedną ciężko ranił, do rana zmarł.

Złożyliśmy zwłoki w jednym miejscu, wszyscy usiedli, ucichli i zamyślili się: początek nie był zbyt wesoły… A chwilę później zaczęliśmy rozmawiać półgłosem, szepcząc: kto skąd przyjechał, z jakiego regionu, jak on został wzięty do niewoli; w ciemności towarzysze z jednego plutonu lub znajomi z jednej kompanii stracili głowy i zaczęli powoli nawoływać jeden do jednego. I słyszę obok siebie taką cichą rozmowę. Jedna z nich mówi: „Jeśli jutro, zanim nas dalej zabiorą, ustawią nas w szeregu i wezwą komisarzy, komunistów i Żydów, to wy, plutonie, nie chodźcie! Z tej sprawy nic nie wyciągniesz. Czy myślisz, że jeśli zdejmiesz tunikę, będziesz uchodził za szeregowca? Nie będzie działać! Nie mam zamiaru odpowiadać za ciebie. Będę pierwszą osobą, która Cię zwróci! Wiem, że jesteś komunistą i namawiałeś mnie, abym wstąpił do partii, więc bądź odpowiedzialny za swoje sprawy”. Mówi to osoba najbliższa mi, która siedzi obok mnie, po lewej stronie, a po drugiej stronie czyjś młody głos odpowiada: „Zawsze podejrzewałem, że ty, Kryżniew, nie jesteś dobrym człowiekiem. Zwłaszcza, gdy odmówiłeś wstąpienia do partii, powołując się na swój analfabetyzm. Ale nigdy nie myślałem, że możesz zostać zdrajcą. Przecież skończyłeś siedmioletnią szkołę? Leniwie odpowiada dowódcy plutonu w ten sposób: „No cóż, skończył szkołę i co z tego?”

Długo milczeli, po czym, zgodnie z głosem, dowódca plutonu cicho mówi: „Nie zdradzajcie mnie, towarzyszu Kryżniewie”. I zaśmiał się cicho. „Towarzysze” – mówi – „pozostali za linią frontu, ale ja nie jestem twoim towarzyszem i nie pytaj mnie, i tak cię wskażę. Twoja koszula jest bliżej ciała.”

Zamilkli, a ja mam dreszcze od takiej uległości. „Nie” – myślę – „nie pozwolę, sukinsynu, zdradzić dowódcy! Nie wyjdziesz ze mną z tego kościoła, ale wyciągną cię jak drania za nogi!” Było trochę jasno - widzę: obok mnie leży na plecach facet z kagańcem, ręce założył za głowę, a obok niego w jednym podkoszulku siedzi, obejmując kolana, taki chudy, zadarty nos facet i sam w sobie bardzo blady. „No cóż, myślę, że ten dzieciak nie poradzi sobie z tak grubym wałachem. Będę musiał to dokończyć.”

Dotknąłem go ręką i zapytałem szeptem: „Jesteś dowódcą plutonu?” Nie odpowiedział, tylko pokiwał głową. – Ten chce cię zdradzić? Wskazuję na leżącego gościa. Skinął głową z powrotem. „No cóż”, mówię, „przytrzymaj go za nogi, żeby nie kopał! Tak, na żywo! - i rzucił się na tego faceta, a moje palce zamarły na jego gardle. Nie miał czasu na krzyk. Trzymał go pod sobą przez kilka minut, po czym wstał. Zdrajca jest gotowy, a język jest po jego stronie!

Wcześniej było mi po tym źle i strasznie chciałam umyć ręce, jakbym nie była osobą, ale jakimś pełzającym gadem... Po raz pierwszy w życiu zabiłam, a potem swoje. .. Ale jaki jest on podobny do swojego? Jest gorszy od kogoś innego, zdrajca. Wstałem i powiedziałem do dowódcy plutonu: „Wynośmy się stąd, towarzyszu, kościół jest świetny”.

Jak powiedział Kryżniew, rano wszyscy ustawiliśmy się w kolejce pod kościołem, odgrodzeni kordonem karabinów maszynowych, a trzech oficerów SS zaczęło selekcję osób im szkodliwych. Pytali, kim są komuniści, dowódcy, komisarze, ale nie było nikogo. Nie było drani, którzy mogliby zdradzić, bo była wśród nas prawie połowa komunistów, byli też dowódcy i oczywiście byli komisarze. Spośród ponad dwustu osób wyjęto tylko cztery. Jeden Żyd i trzech szeregowców rosyjskich. Rosjanie wpadli w kłopoty, bo cała trójka była ciemnowłosa i miała kręcone włosy we włosach. Podchodzą do tego i pytają: „Juda?” Mówi, że jest Rosjaninem, ale nawet nie chcą go słuchać: „Wyjdź” - to wszystko.

Widzisz, co za okazja, bracie, od pierwszego dnia, kiedy zdecydowałem się pojechać na swoje. Ale zdecydowanie chciałem odejść. Do Poznania, gdzie umieszczono nas w prawdziwym obozie, ani razu nie miałam takiej możliwości. A w poznańskim obozie chyba był taki przypadek: pod koniec maja wysłano nas do lasów w pobliżu obozu, abyśmy kopali groby dla naszych zmarłych jeńców wojennych, wielu naszych braci zmarło wtedy na czerwonkę; Kopię poznańską glinę i sam rozglądając się, zauważyłem, że dwóch naszych strażników usiadło do jedzenia, a trzeci drzemał w słońcu. Rzuciłem łopatę i spokojnie poszedłem za krzaki... A potem pobiegłem, trzymając się prosto ku wschodowi słońca...

Wygląda na to, że nie szybko się zorientowali, moi strażnicy. Ale skąd ja, taka chuda, mam siłę chodzić prawie czterdzieści kilometrów dziennie, sama nie wiem. Tylko nic nie wyszło z mojego snu: czwartego dnia, gdy byłem już daleko od przeklętego obozu, złapali mnie. Psy detektywistyczne poszły moim śladem i znalazły mnie w nieskoszonym owsie.

O świcie bałam się iść otwarte pole, a do lasu było co najmniej trzy kilometry, a ja położyłem się na jeden dzień w owsie. Zgniotłem ziarno w dłoniach, trochę przeżułem i wsypałem do kieszeni w rezerwie - i teraz słyszę psie bzdury, a motocykl trzeszczy... Serce mi pękło, bo psy to wszystko bliższe głosy podawać. Położyłem się płasko i zakryłem się rękami, żeby chociaż nie ugryźć mojej twarzy. Cóż, uciekli i w ciągu jednej minuty zrzucili ze mnie wszystkie moje szmaty. Pozostało w tym, co urodziła matka. Przetaczali mnie po owsie, jak chcieli, a na koniec jeden samiec stanął na mojej piersi przednimi łapami i wycelował w gardło, ale nadal nie dotknął.

Niemcy podjechali na dwóch motocyklach. Najpierw bili mnie do granic możliwości, potem rzucili się na mnie psami i ze mnie odpadła tylko skóra i mięso w strzępach. Nadzy, zakrwawieni i przywiezieni do obozu. Spędziłem miesiąc w celi karnej za ucieczkę, ale nadal żyję… Pozostałem przy życiu!

Biją cię, bo jesteś Rosjaninem, bo ty białe światło nadal patrzcie, bo dla nich pracujecie, dranie. Bili go też za to, że nie patrzył we właściwą stronę, chodził w złą stronę, zawracał w złą stronę... Bili go łatwo, aby pewnego dnia go zabić na śmierć, aby udławił się ostatnią krwią i umarł od pobić. W Niemczech chyba nie starczyło dla nas wszystkich pieców...

I karmiono wszędzie, tak jak jest, w ten sam sposób: półtora grama chleba zastępczego na pół z trocinami i płynnym kleikiem z rutabagi. Wrząca woda - gdzie dali, a gdzie nie. Ale co mogę powiedzieć, oceńcie sami: przed wojną ważyłem osiemdziesiąt sześć kilogramów, a jesienią ciągnąłem nie więcej niż pięćdziesiąt. Na kościach pozostała tylko skóra i nawet kości nie można było nosić. Ale pracujmy i nie mówmy ani słowa, ale taką pracę, że nawet koń pociągowy nie zmieści się.

Na początku września 142 radzieckich jeńców wojennych zostało przeniesionych z obozu niedaleko miasta Kustrin do obozu B-14 niedaleko Drezna. W tym czasie w obozie było nas już około dwóch tysięcy. Wszyscy pracowali w kamieniołomie, ręcznie dłutując, tnąc i miażdżąc niemiecki kamień. Normą są cztery metry sześcienne dziennie na mieszkańca, pamiętajcie, dla takiej duszy, która nawet bez tego trochę, na jednej nitce, trzyma się w ciele. Od tego się zaczęło: dwa miesiące później ze stu czterdziestu dwóch osób w naszej klasie zostało nas pięćdziesięciu siedmiu. Jak to, bracie? Znakomicie? Tutaj nie ma czasu na pochowanie swoich, a potem po obozie rozchodzi się wieść, że Niemcy zajęli już Stalingrad i jadą na Syberię. Biada jednemu, ale uginają się tak, że nie podnosi się wzroku z ziemi, jakby się prosiło, żeby tam pojechać, do obcej, niemieckiej krainy. A strażnik obozowy pije codziennie - śpiewają pieśni, radują się, radują.

I wtedy pewnego wieczoru wróciliśmy z pracy do koszar. Cały dzień padało, szmaty nas chociaż przecisnęły; wszyscy na zimnym wietrze zmarznięci jak psy, ząb na ząb nie pada. Ale nie ma gdzie się wysuszyć, ogrzać - to samo, a poza tym głodny nie tylko na śmierć, ale jeszcze gorzej. Ale wieczorem nie wolno nam było jeść.

Zdjąłem mokre szmaty, rzuciłem je na prycze i powiedziałem: „Potrzebują czterech metrów sześciennych pracy, ale na grób każdego z nas wystarczy nawet metr sześcienny przez oczy”. On to tylko powiedział, ale gdy odnalazł się jakiś jego łajdak, powiadomił komendanta obozu o tych moich gorzkich słowach.

Komendantem obozu, czyli w ich języku Lagerführerem, był Niemiec Müller. Był niski, tęgi, blondyn i sam był jakoś biały: włosy na jego głowie były białe, a brwi i rzęsy, nawet oczy były białawe, wyłupiaste. Mówił po rosyjsku, tak jak ty i ja, a nawet opierał się na „o”, jak rodowity Volzhan. A przeklinanie było okropnym mistrzem. I gdzie, do cholery, on się dopiero nauczył tego rzemiosła? Zdarzało się, że ustawiał nas w szeregu przed blokiem – tak nazywano chatę – szedł przed szereg ze swoją bandą esesmanów, wyciągając prawą rękę. Ma go w skórzanej rękawicy, a w rękawicy ołowianą uszczelkę, żeby nie skaleczyć sobie palców. Idzie i uderza co drugą osobę w nos, krwawi. Nazwał to „profilaktyką przeciw grypie”. I tak każdego dnia. W obozie były tylko cztery bloki, a teraz on organizuje „profilaktykę” dla pierwszego bloku, jutro dla drugiego i tak dalej. Był porządnym draniem, pracował siedem dni w tygodniu. Tylko jednej rzeczy on, głupiec, nie mógł zrozumieć: zanim położył na nim rękę, on, aby się rozpalić, przeklina przez około dziesięć minut przed formacją. Przeklina za nic i dzięki temu jest nam łatwiej: jakby słowa były nasze, naturalne, jak powiew wiatru rodzima strona dmuchanie... Gdyby wiedział, że jego przeklinanie sprawia nam przyjemność, nie przeklinałby po rosyjsku, a jedynie w swoim własnym języku. Tylko jeden z moich przyjaciół, Moskal, był na niego strasznie zły. „Kiedy przeklina, mówi, zamykam oczy i czuję się, jakbym siedział w Moskwie, na Zatsep, w knajpie i tak bardzo chce mi się piwa, że ​​aż mi się kręci w głowie”.

Więc ten sam komendant następnego dnia po tym, jak powiedziałem o metrach sześciennych, dzwoni do mnie. Wieczorem do koszar przyjeżdża tłumacz i dwóch strażników. „Kim jest Andriej Sokołow?” Odpowiedziałem. „Maszeruj za nami, żąda cię sam Herr Lagerführer”. Jest jasne, dlaczego jest to wymagane. Opryskowy.

Pożegnałem się z towarzyszami - wszyscy wiedzieli, że idę na śmierć, westchnąłem i poszedłem.

Chodzę po podwórzu obozowym, patrzę na gwiazdy, też się z nimi żegnam, myślę: „No to się zmęczyłeś, Andrieju Sokołowie, a w obozie – numer trzysta trzydzieści jeden”. Jakoś zrobiło mi się żal Irinki i dzieciaków, a potem litość ta opadła i zacząłem zbierać się na odwagę, by nieustraszenie zajrzeć w otwór pistoletu, jak przystało na żołnierza, aby wrogowie w ostatniej chwili nie zauważyli że musiałam rozstać się ze swoim życiem - wciąż jest mi ciężko...

W pokoju komendanta - kwiaty na oknach, czysto jak u nas dobry klub. Przy stole - wszystkie władze obozowe. Pięć osób siedzi, sieka sznapsa i zajada smalec. Na stole mają otwartą, ogromną butelkę wódki, chleb, smalec, marynowane jabłka, otwarte banki z różnymi konfiturami. Od razu rozejrzałem się po tym całym żarciu i – nie uwierzycie – zrobiło mi się tak niedobrze, że po małym nie zwymiotowałem. Jestem głodny jak wilk, odstawiony od ludzkiego pokarmu, a przed Tobą tyle dobra... Jakoś stłumiłem mdłości, ale wielką siłą oderwałem wzrok od stołu.

Na wpół pijany Muller siedzi tuż przede mną, bawi się pistoletem, przerzuca go z ręki do ręki, patrzy na mnie i nie mruga jak wąż. No cóż, ręce miałem wyciągnięte po bokach, stukałem zdartymi obcasami, głośno meldowałem: „Na pański rozkaz pojawił się jeniec wojenny Andriej Sokołow, Panie Komendancie”. Pyta mnie: „No więc, Russie Iwanie, czy cztery metry sześcienne to dużo?” – „Zgadza się – mówię – panie komendancie, dużo.” – „Czy jeden wystarczy na pański grób?” „Zgadza się, Herr Kommandant, wystarczy i nawet zostań”. Wstał i powiedział: „Zrobię ci wielki zaszczyt, teraz osobiście cię zastrzelę za te słowa. Tu jest niewygodnie, chodźmy na podwórko i tam podpiszesz się, „Twoja wola” – mówię mu. Stał chwilę, myślał, po czym rzucił pistolet na stół i nalał do pełnej szklanki wódki, wziął kawałek chleba, położył na nim plasterek boczku i dał mi to wszystko i powiedział: „Zanim umrzesz , pij, Russie Iwanie, za zwycięstwo broni niemieckiej”.

Wyrwałam się z jego rąk i wzięłam szklankę oraz przekąskę, ale gdy tylko usłyszałam te słowa, to było tak, jakby spalił mnie ogień! Myślę sobie: „A więc ja, rosyjski żołnierz, powinienem zacząć pić za zwycięstwo niemieckiej broni?! Czy jest coś, czego nie chcesz, Herr Kommandant? Tylko jedno piekło, żebym umarł, więc idź do diabła ze swoją wódką!

Postawiłem szklankę na stole, odłożyłem przystawkę i powiedziałem: „Dziękuję za poczęstunek, ale nie piję”. Uśmiecha się: „Chcesz wypić za nasze zwycięstwo? W takim razie wypij aż do śmierci.” Co miałem do stracenia? „Wypiję za swoją śmierć i wybawienie od męek” – mówię mu. Powiedziawszy to, wziął szklankę i nalał ją do siebie dwoma łykami, ale nie dotknął przekąski, grzecznie otarł usta dłonią i powiedział: „Dziękuję za poczęstunek. Jestem gotowy, Herr Kommandant, chodźmy i pomaluj mnie.

Ale on patrzy tak uważnie i mówi: „Przynajmniej ugryź, zanim umrzesz”. Odpowiadam mu: „Po pierwszym kieliszku nie mam przekąski”. Nalewa drugiego i podaje mi. Wypiłem drugiego i znów nie dotykam przekąski, biję na odwagę, myślę: „Przynajmniej się upiję, zanim wyjdę na podwórko, rozstanę się z życiem”. Komendant uniósł wysoko swoje białe brwi i zapytał: „Dlaczego nie zjesz przekąski, Russie Iwanie? Nie bądź nieśmiały!" A ja powiedziałem mu swoje: „Przepraszam, panie komendancie, nie jestem przyzwyczajony do przekąsek nawet po drugiej szklance”. Wydął policzki, prychnął, a potem jak wybuchnął śmiechem i przez śmiech coś szybko mówi po niemiecku: najwyraźniej tłumaczy moje słowa swoim przyjaciołom. Oni też się śmiali, przesunęli krzesła, zwrócili ku mnie pyski i już, zauważam, patrzą na mnie jakoś inaczej, jakby łagodniej.

Komendant nalewa mi trzeci kieliszek, a ręce mi się trzęsą ze śmiechu. Wypiłem ten kieliszek na chwilę, odgryzłem kawałek chleba, resztę położyłem na stole. Chciałem im, cholera, pokazać, że choć umieram z głodu, to nie udławię się ich bułką, że mam swoją, rosyjską godność i dumę, i że nie zrobili ze mnie bestia, bez względu na to, jak bardzo się starali.

Potem komendant spoważniał, wyprostował dwa Żelazne Krzyże na piersi, zostawił stół nieuzbrojony i powiedział: „To wszystko, Sokołow, jesteś prawdziwym rosyjskim żołnierzem. Jesteś odważnym żołnierzem. Ja też jestem żołnierzem i szanuję godnych przeciwników. Nie zastrzelę cię. Ponadto dzisiaj nasze dzielne wojska dotarły do ​​Wołgi i całkowicie zdobyły Stalingrad. Jest to dla nas wielka radość, dlatego hojnie oddaję Ci życie. Idź do swojego bloku, a to za twoją odwagę” i daje mi ze stołu mały bochenek chleba i kawałek smalcu.

Z całych sił przyciskałem do siebie chleb, tłuszcz trzymam w lewej ręce i byłem przez to tak zdezorientowany nieoczekiwany zwrot, którego nie podziękowałem, zakręciłem się w lewo, idę do wyjścia i sam myślę: „Teraz zaświeci mi między łopatkami i nie będę o tym informował chłopaków larwy.

Nie, zadziałało. I tym razem śmierć mnie ominęła, wyciągnął z niej tylko chłód...

Wyszedłem z pokoju komendanta na mocnych nogach i na podwórzu mnie wynieśli. Potknął się do baraków i upadł nieprzytomny na cementową podłogę. Nasi ludzie obudzili mnie w ciemności: „Powiedz mi!” Cóż, przypomniałem sobie, co było w godzinach policyjnych, powiedziałem im. „Jak podzielimy się żarciem?” – pyta mój sąsiad z pryczy i głos mu drży. „Równo dla wszystkich” – mówię mu.

Czekałem na świt. Chleb i smalec krojono ostrą nicią. Każdy dostawał kawałek chleba wielkości pudełka zapałek, każdy okruszek był brany pod uwagę, no i boczek, wiesz, po prostu namaszczaj usta. Podzielili się jednak bez urazy.

Wkrótce przenieśli nas, trzystu najsilniejszych ludzi, do osuszenia bagien, a następnie do kopalni w Zagłębiu Ruhry. Przebywałem tam do czterdziestego czwartego roku życia. W tym czasie nasz już przechylił kość policzkową Niemiec na bok, a naziści przestali pogardzać więźniami.

Jakoś nas ustawili, całą dzienną zmianę, a jakiś naczelnik z wizytą przez tłumacza mówi: „Kto przed wojną służył w wojsku albo pracował jako kierowca, to krok do przodu”. Podeszło do nas siedem osób byłego szofera. Dali nam zużyte kombinezony i wysłali pod eskortą do Poczdamu.

Przyszli Guda i rozdzielili nas wszystkich. Przydzielono mnie do pracy w „Todt” – Niemcy mieli takie biuro szaraszki do budowy dróg i obiektów obronnych.

Jeździłem niemieckim inżynierem w stopniu majora armii w Oplu Admirale. Aha, i ten gruby był faszystą! Mała, z wydatnym brzuchem, zarówno na szerokość, jak i na długość, i szerokie ramiona z tyłu, jak u prawej kobiety. Przed nim, pod kołnierzem munduru, zwisają trzy podbródki, a za szyją trzy grube fałdy. Jak ustaliłem, znajdowało się na nim co najmniej trzy funty czystego tłuszczu.

Chodzi, sapie jak parowóz i siada do jedzenia - trzymaj się! Przez cały dzień przeżuwał i popijał koniak z butelki. Czasami coś od niego dostałem: zatrzymuje się w drodze, kroi kiełbaski, sery, przekąski i napoje; kiedy będę w dobrym humorze - i rzucą mi kawałek, jak psa. Nigdy nie oddawałem tego w swoje ręce, nie, uważałem to za coś niskiego dla siebie. Tak czy inaczej, nie ma porównania z obozem i stopniowo zacząłem podchodzić do mężczyzny, krok po kroku, ale zacząłem czuć się lepiej.

Przez dwa tygodnie woziłem mojego majora z Poczdamu do Berlina i z powrotem, a potem wysłano go na linię frontu, aby budował linie obronne przeciwko nam. A potem w końcu zapomniałem, jak się śpi: całą noc myślałem o tym, jak uciec do ojczyzny.

Dotarliśmy do miasta Połock. O świcie po raz pierwszy od dwóch lat usłyszałem ryk naszej artylerii i czy wiesz, bracie, jak bije moje serce? Kawaler nadal chodził do Iriny na randki, a nawet wtedy tak nie pukał! Walki toczyły się już osiemnaście kilometrów na wschód od Połocka. Niemcy w mieście popadli w złość, zdenerwowali się, a mój grubas zaczął się coraz częściej upijać. W dzień wyjeżdżamy z nim za miasto, a on rozkazuje budować fortyfikacje, a w nocy pije sam. Cała opuchnięta, worki pod oczami...

„No cóż” – myślę – „nie ma już na co czekać, moja godzina nadeszła! I nie muszę uciekać sam, ale zabierz ze sobą mojego grubasa, będzie pasował do naszego!

Znalazłem w gruzach dwukilogramowy ciężarek, owinąłem go w szmatę, na wypadek gdybym musiał w niego uderzyć, żeby nie było krwi, podniosłem na drodze kawałek drutu telefonicznego, pilnie przygotowałem wszystko, czego potrzebowałem, zakopałem go pod przednim siedzeniem.

Dwa dni przed pożegnaniem z Niemcami, wieczorem jadąc ze stacji benzynowej, widzę niemieckiego podoficera idącego pijanego jak śmieć, trzymającego się rękami ściany. Zatrzymałem samochód, zawiozłem go do ruin, wytrząsnąłem z munduru, zdjąłem czapkę. Całość też umieściłem pod siedzeniem i tyle.

Rankiem dwudziestego dziewiątego czerwca mój major rozkazuje mi zabrać go za miasto w kierunku Trosnicy. Tam nadzorował budowę fortyfikacji. Opuściliśmy. Major na tylnym siedzeniu spokojnie drzemie, a serce prawie wyskakuje mi z piersi. Jechałem szybko, ale poza miastem zwolniłem gaz, potem zatrzymałem samochód, wysiadłem, rozejrzałem się: daleko za mną ciągnęły dwie ciężarówki. Zdjąłem ciężar, otworzyłem szerzej drzwi. Grubas odchylił się na siedzeniu i chrapał, jakby jego żona była u jego boku. No cóż, szturchnąłem go ciężarkiem w lewą skroń. On także opuścił głowę. Co prawda uderzyłem go jeszcze raz, ale nie chciałem go zabić na śmierć. Musiałem go dostarczyć żywego, musiał powiedzieć naszym ludziom wiele rzeczy. Wyjąłem parabellum z kabury, włożyłem do kieszeni, wjechałem łyżką do opon za oparcie tylnego siedzenia, zarzuciłem majorowi na szyję przewód telefoniczny i zawiązałem go martwym węzłem na łyżce do opon. Chodzi o to, żeby nie przewrócił się na bok, nie upadł przy szybkiej jeździe. Szybko założył niemiecki mundur i czapkę, no i pojechał samochodem prosto tam, gdzie tętniła ziemia, gdzie toczyła się bitwa.

Niemiecka przednia krawędź prześlizgnęła się pomiędzy dwoma bunkrami. Strzelcy maszynowi wyskoczyli z ziemianki, a ja celowo zwolniłem, żeby widzieli, że major się zbliża. Ale podnieśli krzyk, machając rękami: mówią, że nie możesz tam jechać, ale chyba nie zrozumiałem, wrzuciłem gaz i pojechałem na wszystkie osiemdziesiąt. Aż opamiętali się i zaczęli uderzać w samochód karabinami maszynowymi, a ja już wiłem się na ziemi niczyjej między kominami nie gorszy niż zając.

Tutaj Niemcy bili mnie od tyłu, a tu obrysowywali swoich, pisząc w moją stronę z karabinów maszynowych. W czterech miejscach przebita była przednia szyba, chłodnica rozerwana kulami… Ale teraz nad jeziorem był las, nasi ludzie biegli do samochodu, a ja wskoczyłem do tego lasu, otworzyłem drzwi, upadłem ziemię i pocałowałem ją, a ja nie miałem czym oddychać...

Młody chłopak, na tunice ma ochronne naramienniki, których jeszcze na własne oczy nie widziałem, jako pierwszy podbiega do mnie, szczerząc zęby: „Aha, cholera Fritz, zgubił się?” Zerwałem niemiecki mundur, rzuciłem czapkę pod nogi i powiedziałem do niego: „Jesteś moim kochanym policzkiem! Drogi synu! Jakim jestem dla ciebie Fritzem, skoro jestem urodzonym Woroneżem? Byłem w niewoli, rozumiesz? A teraz rozwiąż tego dzika, który siedzi w samochodzie, weź jego teczkę i zabierz mnie do swojego dowódcy. Podałem im pistolet i przeszedłem z rąk do rąk, a wieczorem znalazłem się u pułkownika – dowódcy dywizji. Do tego czasu nakarmili mnie, zabrali do łaźni, przesłuchali i wydali mundury, więc zgodnie z oczekiwaniami pojawiłem się w ziemiance pułkownikowi, czysty na duszy, ciele i ciele pełna forma. Pułkownik wstał od stołu i podszedł do mnie. Uściskał wszystkich oficerów i powiedział: „Dziękuję, żołnierzu, za kosztowny prezent, który przywiozłeś od Niemców. Twój major i jego teczka są nam drożsi niż dwadzieścia „języków”. Złożę petycję z prośbą o przedstawienie Pana do nagrody rządowej. I po tych jego słowach, z wzruszenia, bardzo się martwię, usta mi drżą, nie słucham, mogłem tylko wydusić z siebie: „Proszę, towarzyszu pułkowniku, zaciągnijcie mnie do oddziału strzeleckiego”.

Ale pułkownik roześmiał się i poklepał mnie po ramieniu: „Jakim wojownikiem jesteś, jeśli ledwo możesz ustać na nogach? Dzisiaj wyślę cię do szpitala. Tam Cię wyleczą, nakarmią, potem pojedziesz do domu, do rodziny na miesiąc na wakacje, a kiedy do nas wrócisz, zobaczymy, gdzie Cię umieścimy.

A pułkownik i wszyscy oficerowie, których miał w ziemiance, szczerze pożegnali się ze mną za rękę, a ja wyszedłem całkowicie wzburzony, ponieważ w ciągu dwóch lat straciłem nawyk ludzkiego traktowania. I zauważ, bracie, że przez długi czas, gdy tylko musiałem rozmawiać z władzami, z przyzwyczajenia, mimowolnie chowałem głowę w ramiona - wydawało mi się, że się bałem, czy coś, żeby mnie nie uderzyli. Tak nas wychowywano w faszystowskich obozach...

Natychmiast napisałem list do Iriny ze szpitala. Opisał wszystko pokrótce, jak był w niewoli, jak uciekł z niemieckim majorem. I powiedz, proszę, skąd wzięła się ta dziecinna przechwałka? Nie mogłem się powstrzymać, powiedział, że pułkownik obiecał wręczyć mi nagrodę…

Spałem i jadłem przez dwa tygodnie. Karmili mnie stopniowo, ale często, w przeciwnym razie, jeśli dadzą mi dużo jedzenia, mogę umrzeć, tak powiedział lekarz. Zyskał wystarczającą siłę. A po dwóch tygodniach nie mogłam wziąć kawałka do ust. Z domu nie ma żadnej odpowiedzi, a muszę przyznać, że tęskniłam za domem. Jedzenie nawet nie przychodzi mi do głowy, sen ucieka, do głowy wpełzają różne złe myśli... W trzecim tygodniu dostaję list z Woroneża. Ale to nie Irina pisze, ale mój sąsiad, cieśla Iwan Timofiejewicz. Nie daj Boże, żeby ktokolwiek otrzymywał takie listy! Opowiada, że ​​w czerwcu 1942 roku Niemcy zbombardowali fabrykę samolotów i jedna ciężka bomba trafiła bezpośrednio w moją chatę. Irina i jej córki były właśnie w domu… ​​No cóż, pisze, że nie znaleźli po nich śladu, a w miejscu chaty jest głęboka dziura… Tym razem nie dokończyłem czytać listu do koniec. Oczy mu pociemniały, serce zacisnęło się w kłębek i nie dało się go rozluźnić. Położyłem się na łóżku; odpocząłem trochę, skończyłem czytać. Sąsiad pisze, że Anatolij był w mieście podczas bombardowania. Wieczorem wrócił do wsi, zajrzał do dołu, a wieczorem ponownie udał się do miasta. Przed wyjazdem powiedział sąsiadowi, że będzie prosił o wzięcie udziału w ochotnictwie na froncie. To wszystko.

Kiedy serce mi się ścisnęło, a w uszach szumiała krew, przypomniałam sobie, jak ciężko było mojej Irinie rozstać się ze mną na stacji. Więc nawet wtedy serce jej kobiety podpowiadało jej, że nie zobaczymy się więcej na tym świecie. A potem ją odepchnąłem... Była rodzina, mój własny dom, to wszystko kształtowało się latami i w jednej chwili wszystko się zawaliło, zostałem sam. Myślę: „Czy śniło mi się moje niezręczne życie?” Ale prawie co noc jestem w niewoli, oczywiście dla siebie, rozmawiałem z Iriną i dziećmi, pocieszałem je, mówią: „Wrócę, moja rodzino, nie żałujcie mnie, ja”. jestem silny, przeżyję i znowu wszyscy będziemy razem… Więc rozmawiałem ze zmarłymi przez dwa lata?!

Narrator milczał przez chwilę, po czym innym, przerywanym i cichym głosem powiedział:

- Chodź, bracie, zapalimy, bo inaczej coś mnie udusi.

Paliliśmy. W lesie zalanym pustą wodą dzięcioł głośno zapukał. Ciepły wiatr wciąż leniwie poruszał suchymi kolczykami na olszy; wciąż, jak pod napiętymi białymi żaglami, chmury płynęły po błękicie nieba, ale w tych chwilach żałobnej ciszy bezgraniczny świat wydawał mi się inny, przygotowując się na wielkie osiągnięcia wiosny, na wieczną afirmację życia w życie.

Cisza była trudna, więc zapytałem:

- Dalej coś? narrator niechętnie odpowiedział. - Potem otrzymałem miesięczny urlop od pułkownika, tydzień później byłem już w Woroneżu. Udał się do miejsca, w którym kiedyś mieszkał ze swoją rodziną. Głęboki krater wypełniony rdzawą wodą, dookoła sięgające do pasa chwasty... Dzika przyroda, cmentarna cisza. Och, i to było dla mnie trudne, bracie! Stał tam, zasmucony w duszy, i znowu poszedł na stację. I nie mógł tam zostać ani godziny, tego samego dnia wrócił do dywizji.

Ale trzy miesiące później błysnęła we mnie radość, jak słońce zza chmury: odnaleziono Anatolija. Wysłał mi list na front, bo widzicie, z innego frontu. Mój adres dowiedziałem się od sąsiada Iwana Timofiejewicza.

Okazuje się, że najpierw dostał się do szkoły artylerii; tam przydały się jego zdolności matematyczne. Rok później ukończył z wyróżnieniem studia, poszedł na front, a teraz pisze, że otrzymał stopień kapitana, dowodzi czterdziestoma pięcioma baterią, ma sześć odznaczeń i medali. Jednym słowem naprawił rodzica zewsząd. I znowu stałam się z nich strasznie dumna! Nieważne jak krążą, ale mój własny syn jest kapitanem i dowódcą baterii, to nie jest żart! Tak, nawet przy takich rozkazach. To nic, że jego ojciec przewozi w Studebakerze naboje i inny sprzęt wojskowy. Biznes ojca jest przestarzały, ale on, kapitan, ma wszystko przed sobą.

A mojemu staruszkowi zaczęły się w nocy sny: jak skończy się wojna, jak wyjdę za mąż za syna i będę mieszkać z młodymi, zajmować się stolarstwem i wychowywać wnuki. Jednym słowem, coś takiego dla starca. Ale nawet tutaj spotkałem się z całkowitym niewypałem. Zimą posuwaliśmy się bez wytchnienia i nie mieliśmy czasu szczególnie często do siebie pisać, a pod koniec wojny, już pod Berlinem, rano wysłałem list do Anatolija, a następnego dnia otrzymałem wiadomość odpowiedź. I wtedy zdałam sobie sprawę, że ja i mój syn podchodziliśmy do stolicy Niemiec na różne sposoby, ale byliśmy jednym z najbliższych. Nie mogę się doczekać, naprawdę nie piję herbaty, kiedy się z nim spotykamy. No cóż, widzieliśmy się... Dokładnie dziewiątego maja, rano, w Dzień Zwycięstwa, niemiecki snajper zastrzelił mojego Anatolija...

Po południu dzwoni do mnie dowódca kompanii. Patrzę, siedzi z nim nieznany mi podpułkownik artylerii. Wszedłem do sali, a on wstał jak przed starszym stopniem. Dowódca mojej kompanii mówi: „Do ciebie, Sokołow”, sam zaś odwraca się do okna. Przeszyło mnie to jak prąd elektryczny, bo wyczułem coś niemiłego. Podpułkownik podszedł do mnie i cicho powiedział: „Bądź dobrej myśli, ojcze! Twój syn, kapitan Sokołow, zginął dzisiaj na baterii. Chodź ze mną!"

Zachwiałem się, ale stanąłem na nogach. Teraz jak przez sen pamiętam jak jechałem z podpułkownikiem dużym samochodem, jak jechaliśmy ulicami zasypanymi gruzem, mgliście pamiętam formację żołnierską

i trumnę wyłożoną czerwonym aksamitem. I widzę Anatolija takiego jak ty, bracie. Poszedłem do trumny. Mój syn jest w tym obecny, a nie mój. Mój to zawsze uśmiechnięty chłopak o wąskich ramionach, z ostrym jabłkiem Adama na cienkiej szyi, a tu leży młody, o szerokich ramionach, przystojny mężczyzna, oczy ma na wpół przymknięte, jakby patrzył gdzieś poza mnie, w nieznaną mi dal. Tylko w kącikach ust tak na zawsze pozostał śmiech byłego syna Tolki, którego kiedyś znałem... Pocałowałem go i odsunąłem się na bok. Mówił podpułkownik. Towarzysze, przyjaciele mojego Anatolija ocierają łzy, a moje niewylane łzy najwyraźniej wyschły w moim sercu. Może dlatego tak bardzo boli?

Ostatnią radość i nadzieję pogrzebałem w obcej, niemieckiej ziemi, synowi wyładowała się bateria, odprowadzając dowódcę w długą podróż, i jakby coś we mnie pękło… Przybyłem do swojej jednostki, a nie do swojej. Ale wkrótce zostałem zdemobilizowany. Gdzie iść? Naprawdę w Woroneżu? Nigdy! Przypomniałem sobie, że mój przyjaciel mieszka w Uryupińsku, zimą zdemobilizowany z powodu kontuzji – kiedyś zaprosił mnie do siebie – przypomniał sobie i pojechał do Uryupińska.

Mój przyjaciel i jego żona byli bezdzietni, mieszkali we własnym domu na obrzeżach miasta. Mimo że był niepełnosprawny, pracował jako kierowca w autorocie i ja też tam dostałem pracę. Zamieszkałem u znajomego, udzielili mi schronienia. Przewoziliśmy różne ładunki do regionów, jesienią przestawiliśmy się na eksport zboża. W tym czasie poznałam mojego nowego syna, tego, który bawi się w piasku.

Kiedyś z lotu wracało się do miasta - oczywiście przede wszystkim do herbaciarni: żeby coś przechwycić, no cóż, i wypić sto gramów z gniazdka. Muszę przyznać, że już uzależniłem się od tego szkodliwego interesu... A kiedy zobaczę tego chłopca w pobliżu herbaciarni, następnego dnia znów go widzę. Coś w rodzaju małego obdartusa: twarz ma umazaną sokiem arbuzowym, pokrytą kurzem, brudną jak kurz, zaniedbaną, a jego oczy jak gwiazdy nocą po deszczu! I tak się w nim zakochałam, że jakimś cudem zaczęłam za nim tęsknić, spieszyłam się, żeby jak najszybciej zobaczyć go z lotu. W pobliżu herbaciarni karmił się sam - kto by co dał.

Czwartego dnia prosto z PGR, obładowany chlebem, zwracam się do herbaciarni. Mój chłopak tam siedzi, siedzi na werandzie i gaworzy swoimi małymi nóżkami i wygląda na to, że jest głodny. Wychyliłem się przez okno i krzyknąłem do niego: „Hej, Waniaszko! Pospiesz się i wsiadaj do samochodu, ja zaprowadzę go do windy, a stamtąd wrócimy, zjemy lunch. Wzdrygnął się na mój krzyk, zeskoczył z ganku, wspiął się na stopień i cicho powiedział: „Skąd wiesz, wujku, że mam na imię Wania?” I otworzył szeroko oczy, czekając, aż mu odpowiem. Cóż, mówię mu, że jestem, mówią, doświadczoną osobą i wiem wszystko.

Poszedł z prawa strona, otworzyłem drzwi, położyłem go obok siebie, chodźmy. Taki zwinny chłopak, a tu nagle coś się uspokoiło, zamyślił i nie, nie, tak, a on patrzył na mnie spod swoich długich, podkręconych rzęs, wzdychał. Taki mały ptaszek, a już nauczył się wzdychać. Czy to jego sprawa? Pytam: „Gdzie jest twój ojciec, Wania?” Szepty: „Zginął na froncie” – „A mama?” - „Mama zginęła od bomby w pociągu, kiedy jechaliśmy” – „Skąd przyjechałeś?” - „Nie wiem, nie pamiętam…” - „I nie masz tu żadnych krewnych?” - „Nikt.” - „Gdzie nocujesz?” - „Gdzie trzeba”.

Zagotowała się we mnie płonąca łza i od razu zdecydowałam: „Nie będzie tak, że znikniemy osobno! Zabiorę go do moich dzieci. I natychmiast moje serce zrobiło się lekkie i w jakiś sposób lekkie. Pochyliłem się do niego i cicho zapytałem: „Waniaszko, czy wiesz, kim jestem?” Zapytał, wydychając: „Kto?” Powiedziałem mu równie cicho: „Jestem twoim ojcem”.

Mój Boże, co tu się stało! Rzucił się na moją szyję, pocałował mnie w policzki, w usta, w czoło, a on sam, jak jemiołuszka, krzyknął tak głośno i cienko, że nawet w budce było stłumione: „Kochana teczka! Wiedziałem! Wiedziałem, że mnie znajdziesz! Nadal możesz to znaleźć! Tak długo czekałem, aż mnie znajdziesz!” Przylgnął do mnie i drżał cały jak źdźbło trawy na wietrze. I mam mgłę w oczach, i też cała się trzęsę, i ręce mi się trzęsą… Jak ja wtedy nie straciłem steru, można się dziwić! Ale w rowie wciąż przypadkowo przeniesionym, wyłączyłem silnik. Dopóki mgła w oczach nie minęła, bałem się iść: jakbym na nikogo nie wpadł. Stałem tak jakieś pięć minut, a syn nadal trzymał się mnie z całych sił, milczał, drżał. Uścisnąłem go prawą ręką, powoli przycisnąłem do siebie, a lewą zawróciłem samochód i pojechałem z powrotem do swojego mieszkania. Jaka winda jest dla mnie, wtedy nie miałem czasu na windę.

Zostawiłam samochód pod bramą, wzięłam synka na ręce i zaniosłam go do domu. A kiedy owinął ramiona wokół mojej szyi, nie dotarł na miejsce. Przycisnął policzek do mojego nieogolonego policzka, jakby utknął. Więc go wprowadziłem. Właściciel i gospodyni byli dokładnie w domu. Wszedłem, mrugając do nich obydwoma oczami i radośnie mówiąc: „Więc znalazłem moją Waniuszkę! zaakceptuj nas dobrzy ludzie!" Oboje, moi bezdzietni, od razu zorientowali się, o co chodzi, zaniepokoili się i uciekli. I nigdy nie oderwę mojego syna od siebie. Ale jakoś mnie przekonał. Umyłem mu ręce mydłem i posadziłem go przy stole. Gospodyni nalała mu do talerza kapuśniaku, a kiedy zobaczyła, jak łapczywie jadł, wybuchnęła płaczem. Stoi przy piecu i płacze w fartuch. Moja Waniaszka zobaczyła, że ​​płacze, podbiegła do niej, pociągnęła ją za rąbek i powiedziała: „Ciociu, dlaczego płaczesz? Tata znalazł mnie w pobliżu herbaciarni, wszyscy powinni być tu szczęśliwi, a ty płaczesz. A ten - nie daj Boże, rozlewa się jeszcze bardziej, jest po prostu cały przemoczony!

Po obiedzie zabrałam go do fryzjera, obcięłam mu włosy, a w domu wykąpałam go w korycie i owinęłam w czyste prześcieradło. Przytulił mnie i tak w ramionach i zasnął. Ostrożnie położył go na łóżku, pojechał do windy, wyładował chleb, odjechał samochodem na parking – i pobiegł do sklepów. Kupiłem mu lniane spodnie, koszulę, sandały i czapkę wykonaną z myjki. Oczywiście wszystko to okazało się nie na wysokość, a jakość była bezwartościowa. Gospodyni nawet skarciła mnie za majtki. „Ty” – mówi – „oszalałeś, żeby w taki upał ubierać dziecko w materiałowe spodnie!” I od razu - maszyna do szycia na stole, przeszukana w skrzyni, a po godzinie moja Wania miała już gotowe satynowe majtki i małą białą koszulkę z krótkim rękawkiem. Poszłam z nim do łóżka i po raz pierwszy od długiego czasu zasnęłam spokojnie. Jednak w nocy wstawał cztery razy. Budzę się, a on schroni się pod moim ramieniem, jak wróbel pod pułapką, cicho węsząc, i zanim poczuję w duszy radość, że nie da się tego nawet wyrazić słowami! Starasz się nie ruszać, żeby go nie obudzić, ale nadal nie możesz tego znieść, powoli wstajesz, zapalasz zapałkę i podziwiasz go…

Obudziłem się przed świtem, nie rozumiem, dlaczego było mi tak duszno? I to właśnie mój syn wypełzł z prześcieradła i położył się nade mną, przeciągnął się i nogą zmiażdżył mi gardło. I śpię przy nim niespokojnie, ale już się do tego przyzwyczaiłam, nudzę się bez niego. W nocy głaskasz go, śpiącego, potem czujesz zapach włosów na wichrze, a serce się oddala, staje się bardziej miękkie, inaczej zamieni się w kamień ze smutku…

Na początku leciał ze mną samolotem, potem zdałem sobie sprawę, że to niedobrze. Czego potrzebuję sam? Kawałek chleba i cebula z solą - to żołnierz pełny na cały dzień. Ale z nim to inna sprawa: albo musi dostać mleko, albo ugotować jajko, znowu bez gorącego w ogóle nie może tego zrobić. Ale sprawy nie mogą czekać. Zebrał się na odwagę, zostawił go pod opieką gospodyni, więc zaostrzył łzy do wieczora, a wieczorem uciekł do windy na spotkanie ze mną. Czekałem tam do późnej nocy.

Na początku było mi z nim trudno. Któregoś razu poszliśmy spać przed zmrokiem – w ciągu dnia bardzo się męczyłam, a on zawsze ćwierkał jak wróbel, a potem coś ucichło. Pytam: „O czym myślisz, synu?” I pyta mnie, patrzy w sufit: „Folderze, dokąd idziesz w swoim skórzanym płaszczu?” Nigdy w życiu nie miałam skórzanej kurtki! Musiałem zrobić unik. „Pozostaje w Woroneżu” – mówię mu. „Dlaczego tak długo mnie szukaliście?” Odpowiadam mu: „Szukałem cię, synu, w Niemczech i w Polsce, i na całej Białorusi, pojechałem i pojechałem, i znalazłeś się w Uryupińsku.” — „Czy Uryupinsk jest bliżej Niemiec? Czy Polska jest daleko od naszego domu?” Dlatego rozmawiamy z nim przed pójściem spać.

Myślisz, bracie, że na próżno pytał o skórzany płaszcz? Nie, to wszystko na nic. Więc kiedy jego prawdziwy ojciec nosił taki płaszcz, więc go zapamiętał. W końcu pamięć dzieci jest jak letnia błyskawica: wybucha, na chwilę wszystko oświetla i gaśnie. Zatem jego pamięć, niczym błyskawica, działa w przebłyskach.

Może mieszkalibyśmy z nim przez kolejny rok w Uryupińsku, ale w listopadzie przydarzył mi się grzech: jechałem przez błoto, w jednym gospodarstwie mój samochód wpadł w poślizg, a potem nadjechała krowa i ją przewróciłem. No cóż, sprawa znana, kobiety podniosły krzyk, ludzie uciekli, a inspektor ruchu drogowego był na miejscu. Zabrał mi dowód rejestracyjny, mimo że prosiłam go o litość. Krowa wstała, podniosła ogon i pogalopowała po alejkach, ale zgubiłam książkę. Zimę pracowałem jako stolarz, po czym napisałem do znajomego, także kolegi - pracuje jako kierowca w Waszym regionie, w rejonie Kashar - i zaprosił mnie do siebie. Pisze, że, jak mówią, będziesz pracować przez pół roku w stolarni i tam, w naszym regionie, dadzą ci nową książkę. Zatem mój syn i ja zostajemy wysłani do Kashary na mocy rozkazu wymarszu.

Tak, jak mogę ci powiedzieć, i gdyby nie przydarzył mi się ten wypadek z krową, nadal przeprowadziłbym się z Uryupińska. Tęsknota nie pozwala mi usiedzieć długo w jednym miejscu. Teraz, jak mój Waniaszka podrośnie i będę musiała go posłać do szkoły, to może wtedy się uspokoję, usadowię w jednym miejscu. A teraz idziemy z nim po rosyjskiej ziemi.

„Trudno mu chodzić” – powiedziałem.

- Więc trochę chodzi na własnych nogach, coraz częściej jeździ na mnie. Wezmę go na ramiona i poniosę, ale jak chce się trochę umyć, to zsiada ze mnie i biegnie poboczem drogi, brykając jak koza. To wszystko, bracie, byłoby na nic, jakoś moglibyśmy z nim żyć, ale serce mi się chwiało, tłok trzeba wymienić... Czasem chwyta i naciska tak, że białe światło gaśnie w oczach. Boję się, że pewnego dnia umrę we śnie i przestraszę syna. I oto kolejne nieszczęście: prawie każdej nocy widzę we śnie moją ukochaną zmarłą. I coraz bardziej tak, że jestem za drutem kolczastym, a oni na zewnątrz, po drugiej stronie… Rozmawiam o wszystkim z Iriną i dziećmi, ale chcę tylko rozsunąć drut rękami - oni zostaw mnie, jakby rozpływał się na moich oczach… I tu jest rzecz niesamowita: w ciągu dnia zawsze trzymam się mocno, nie możesz wydusić ze mnie „och” ani westchnienia, ale budzę się w nocy, i cała poduszka jest mokra od łez...

- Żegnaj, bracie, jestem szczęśliwy!

– I będziesz szczęśliwy, gdy dotrzesz do Kashara.

Dziękuję. Hej synu, chodźmy na łódź.

Chłopiec podbiegł do ojca, usiadł po prawej stronie i trzymając się podłogi pikowanej marynarki ojca, pobiegł obok szeroko kroczącego mężczyzny.

Dwie osierocone osoby, dwa ziarenka piasku wyrzucone w obce krainy przez wojskowy huragan o niespotykanej sile... Czy coś ich czeka? I chciałbym myśleć, że ten Rosjanin, człowiek nieugiętej woli, przeżyje i dorośnie na ramieniu ojca, taki, który dorastając, będzie w stanie wszystko znieść, przezwyciężyć wszystko na swojej drodze, jeśli jego Ojczyzna wezwie go do tego.

Z wielkim smutkiem opiekowałam się nimi... Może po naszym rozstaniu wszystko by się dobrze ułożyło, ale Waniaszka, oddalając się o kilka kroków i splatając krótkie nóżki, odwrócił się do mnie i machnął różową rączką. I nagle, jak miękka, ale szponiasta łapa, ścisnęła moje serce i pospiesznie się odwróciłem. Nie, nie tylko we śnie płaczą starsi mężczyźni, którzy posiwieli w latach wojny. Oni płaczą, naprawdę. Najważniejsze tutaj jest to, aby móc zawrócić na czas. Najważniejsze tutaj, aby nie zranić serca dziecka, aby nie widziało, jak płonąca i skąpa męska łza spływa po twoim policzku…

Książki powstałe po wojnie uzupełniały prawdę głoszoną w latach wojny, ale innowacja polegała na tym, że zwykłe formy gatunkowe zostały wypełnione nową treścią. W prozie wojskowej rozwinęły się dwie wiodące koncepcje: koncepcja prawdy historycznej i koncepcja człowieka.

Zasadniczo ważna rola w trakcie robienia Nowa fala zagrał historię Michaiła Szołochowa „Los człowieka” (1956). Znaczenie opowieści określa już sama definicja gatunku: „opowieść-tragedia”, „opowieść-epopea”, „epos skompresowany do rozmiarów opowieści”. Dzięki tej historii proza ​​wojskowa odeszła od podkreślania epitetu prawdziwy człowieku do tej historii przeznaczenie osoba. Treścią opowieści jest zderzenie człowieka z historią, próba obrony jego prawa do życia. Szołochow pokazał nie tylko historię życia żołnierza, ale ucieleśniał w swoim bohaterze, prostym człowieku, kierowcy Andrieju Sokołowie, typowe cechy rosyjskiego charakteru narodowego.

Tworząc tę ​​historię, Szołochow stosuje swoją ulubioną metodę kompozycji: opowieść w opowieści. Narracja prowadzona jest w pierwszej osobie, co stwarza wrażenie niezwykłej autentyczności, atmosferę spowiedzi, gdy bohater pojmuje swoje życie i dzieli się wspomnieniami z narratorem. Szołochowowi udaje się odzwierciedlić tragiczny los całego narodu rosyjskiego w biografii jednej osoby.

Narrator, przypadkowy towarzysz podróży, od razu zwraca uwagę na śmiertelnie zmęczonego mężczyznę z chłopcem na przeprawie przez rzekę. Widzi „oczy jakby pokryte popiołem, wypełnione tak nieuniknioną śmiertelną udręką, że patrzenie na nie boli”. Narrator staje się bohaterem opowieści. Słuchając historii życia Andrieja Sokołowa, nie może powstrzymać łez.

Niejedna wojna spotkała los pokolenia Sokołowa. Brał udział w wojnie domowej, a kiedy wrócił, „krewni – nawet tocząca się kula, nigdzie, nikt, ani jedna dusza”. Andriej ożenił się, urodziły się dzieci: syn i dwie córki, zbudował dom. Ojciec rodziny, skromny robotnik, „jeden z wielu”, Sokołow żył i był szczęśliwy aż do wybuchu kolejnej, narzuconej już wojny. Podobnie jak tysiące innych ludzi, bohater udał się na front, gdzie zobaczył całą okropność nieludzkiej masakry rozpętanej przez agresorów. Straszna wojna oderwała Andrieja dom, od bliskich, bliskich, od spokojnej pracy. Życie człowieka wywróciło się do góry nogami i wywróciło do góry nogami, spadł na niego koszmar militarnych okrucieństw, dla których nie ma wyjaśnienia.

Bohaterem opowieści Andriej Sokołow jest mężczyzną tragiczny los, ofiara wojny. Człowiek o niezrównanej wytrzymałości i odwadze, w czasie wojny zostaje schwytany. Za brawurową ucieczkę został zesłany do obozu koncentracyjnego, skąd jeszcze udało mu się uciec. Wyczyn człowieka pisarz ukazuje w warunkach faszystowskiej niewoli, za drutem kolczastym obozu koncentracyjnego. W tych nieludzkie warunki ujawnia się odwaga Rosjanina, co zaskoczyło nawet nazistów. Bohater nie może pokonać wrogów fizycznie, ale pokonuje ich moralnie, hartem ducha i wytrzymałością.

Głównym celem Szołochowa jest ukazanie siły oporu narodu rosyjskiego wobec ciosów losu i historii. Nieprzypadkowo autor uczynił swoim bohaterem mężczyznę w średnim wieku, dla którego rodzina jest wielką wartością. Podczas wojny chce przeżyć dla dobra swojej rodziny. Wracając z frontu, w miejscu swojego rodzinnego domu, Sokołow znajduje krater po bombie lotniczej. Jego syn artylerzysta Anatolij umiera pod koniec wojny na ziemi niemieckiej i tam zostaje pochowany. Tak więc wojna odbiera ojcu nie tylko syna, ale nawet jego grób. Załamany mężczyzna z żalem pyta: „Dlaczego, życie, tak mnie okaleczyłeś? Dlaczego tak zniekształcony? Sokołow uczciwie wypełnił swój obowiązek wobec kraju, historii, a kto zwróci jego bliskim, zdrowie, uwolni go od dotkliwej samotności i smutku? To pytanie stawia pisarz w swojej twórczości. Bohater wyszedł zwycięsko z wojny, ocalił kraj i cały świat przed faszystowską zarazą i stracił w wojnie wszystko. Śmierć nie raz patrzyła mu w oczy, ale on znajdował odwagę, by wytrwać i pozostać człowiekiem do końca.

Bohater Szołochowa wciąż wierzy w życie, jest pełen wielkich mądrość ludowa, co nie daje mu przepaści. Sokołow adoptuje chłopczyka Wanię, sierotę, która również została okaleczona przez wojnę. Całe ciepło swojej duszy oddaje sercu czystego dziecka, dziecku, któremu wojna również wszystko odebrała. Bez wahania nazywa siebie ojcem Waniuszki, który wrócił z frontu. Sokołow chce uporządkować życie tej sieroty, pozwolić mu dorastać jako normalny człowiek.

Spotkanie bohaterów na przeprawie ma miejsce wiosną następnego roku po zakończeniu wojny. Nadal jest ciężko i głodno, rany serca wciąż krwawią, ale przyroda już się odrodziła, a wraz z nią naród rosyjski, który ma takich bohaterów jak Andriej Sokołow. Autor jest o tym przekonany żywa dusza Rosjan nie można zabijać.

• Dzieło Michaiła Szołochowa jest żywotnie związane z losami naszego narodu. Sam Szołochow ocenił swoje opowiadanie „Los człowieka” jako krok w kierunku stworzenia książki o wojnie. Andriej Sokołow jest typowym przedstawicielem narodu pod względem zachowań życiowych i charakteru. Wraz ze swoim krajem przechodzi wojnę domową, dewastację, industrializację i nową wojnę. Andriej Sokołow „urodzony w 1900 r.”. Szołochow w swojej opowieści skupia się na korzeniach masowego bohaterstwa, które sięgają tradycji narodowych. Sokołow ma […]
• życie wojskowe w latach czterdziestych ubiegłego wieku zmieniły losy wielu ludzi. Część z nich nie zdążyła zaczekać na krewnych i przyjaciół z frontu; niektórzy nie rozpaczali i znaleźli ludzi, którzy ich zastąpili; a niektórzy nadal żyli. Jak ważne jest w końcu zachowanie ludzkiej twarzy próby i nie stań się ludzkim zabójcą, ale ludzkim zbawicielem! Podobnie jak główny bohater opowiadania Szołochowa „Los człowieka” Andriej Sokołow. Przed rozpoczęciem wojny Sokołow był dobrym człowiekiem. Ciężko pracował, był wzorowy [...]
• Plan 1. Historia pisania dzieła 2. Fabuła dzieła Szołochow. Działka ta praca opisał na podstawie własnych wspomnień. Autor w 1946 roku podczas polowania spotkał mężczyznę, który opowiedział mu tę historię. Szołochow postanowił napisać o tym historię. Autorka mówi nam nie tylko […]
• Obraz życia Kozaków Dońskich w najbardziej burzliwym okresie historycznym lat 10. i 20. XX wieku poświęcony jest powieści M. Szołochowa „Cichy Don”. Główny wartości życiowe klasa ta zawsze była rodziną, moralnością, ziemią. Ale zmiany polityczne zachodzące w tym czasie w Rosji próbują zburzyć fundamenty życia Kozaków, gdy brat zabija brata, gdy łamie się wiele przykazań moralnych. Od pierwszych stron dzieła czytelnik zapoznaje się ze sposobem życia Kozaków, tradycjami rodzinnymi. W centrum powieści znajduje się […]
• Historia Rosji za 10 lat, czyli dzieło Szołochowa przez kryształ powieści „Cichy Don” Opisując życie Kozaków w powieści „Cichy Don”, M. A. Szołochow okazał się także utalentowanym historykiem. Lata wielkich wydarzeń w Rosji, od maja 1912 do marca 1922, pisarz odtworzył szczegółowo, zgodnie z prawdą i bardzo artystycznie. Historia tego okresu została stworzona, zmieniona i uszczegółowiona poprzez losy nie tylko Grigorija Mielechowa, ale także wielu innych osób. Byli to jego bliscy i dalsi krewni, […]
• Motto: „W wojnie domowej każde zwycięstwo jest porażką” (Lucian) Epicka powieść „Cichy Don” została napisana przez jednego z najwięksi pisarze XX wiek - Michaił Szołochow. Prace nad dziełem trwały prawie 15 lat. Powstałe arcydzieło zostało nagrodzone nagroda Nobla. Wybitne dzieło pisarza jest brane pod uwagę, ponieważ sam Szołochow był uczestnikiem działań wojennych, ponieważ Wojna domowa dla niego przede wszystkim tragedia pokolenia i całego kraju. W powieści świat wszystkich mieszkańców Imperium Rosyjskie rozdarty […]
• Wojna domowa jest moim zdaniem wojną najbardziej okrutną i krwawą, bo czasami walczą w niej bliscy ludzie, którzy kiedyś żyli w jednym całym, zjednoczonym kraju, którzy wierzyli w jednego Boga i wyznawali te same ideały. Jak to się dzieje, że krewni stoją po przeciwnych stronach barykad i jak kończą się takie wojny, możemy prześledzić na kartach powieści – epopei M. A. Szołochowa „Cichy przepływ Don”. W swojej powieści autor opowiada, jak Kozacy żyli swobodnie nad Donem: pracowali na roli, byli niezawodnym […]
• „Cichy Don”, poświęcony losom rosyjskich kozaków w jednym z najtragiczniejszych okresów w historii Rosji; Szołochow stara się nie tylko dać obiektywny obraz wydarzenia historyczne ale także ujawnienie ich pierwotnych przyczyn, ukazanie zależności procesu historycznego nie od woli poszczególnych wielkich osobistości, ale od ogólnego ducha mas, „istoty charakteru narodu rosyjskiego”; szeroki zakres rzeczywistości. Ponadto dzieło to opowiada o odwiecznym ludzkim pragnieniu szczęścia i cierpieniu, które […]
• Wiek XX naznaczył się stuleciem straszliwych, krwawych wojen, które pochłonęły miliony istnień ludzkich. Epicka powieść „Cichy Don” Szołochowa to dzieło o ogromnej skali artystycznej, w którym autorowi umiejętnie udało się oddać potężny bieg historii i losy jednostek, które nie z własnej woli uwikłały się w wicher wojny. wydarzenia historyczne. W nim, nie odbiegając od prawdy historycznej, pisarz ukazał życie Kozaków Dońskich, uwikłanych w burzliwe i tragiczne wydarzenia historia Rosji. Być może przeznaczeniem Szołochowa było zostać […]
• Wizerunki kozaków stały się artystycznym odkryciem Szołochowa w literaturze rosyjskiej. W „Cichym Donie” kobiece obrazy prezentowane szeroko i jasno. Są to Aksinya, Natalya, Daria, Dunyashka, Anna Pogudko, Ilyinichna. Wszystkie mają przydział odwiecznych kobiet: cierpieć, czekać na mężczyzn z wojny. Ilu młodych, silnych, pracowitych i zdrowych Kozaków zrobiło Pierwszego Wojna światowa! Szołochow pisze: „I bez względu na to, jak prostowłose kozaczki wybiegają na alejki i patrzą spod palm, nie będą czekać na bliskich ich sercom! Nieważne, ile spuchniętych […]
• Epicka powieść „Cichy Don” Michaiła Szołochowa to jedno z najwybitniejszych dzieł literatury rosyjskiej i światowej pierwszej połowy XX wieku. Nie odchodząc od prawdy historycznej, pisarz ukazał życie Kozaków Dońskich, uwikłanych w burzliwe i tragiczne wydarzenia w historii Rosji. Wiek XX naznaczył się wiekiem straszliwych, krwawych wojen, które pochłonęły miliony istnień ludzkich. Epicka powieść „Cichy Don” to dzieło o wielkiej skali artystycznej, w którym autorowi umiejętnie udało się oddać potężny bieg historii i […]
• Historia życia centralny bohater epicka powieść M. Szołochowa „Cichy Don” Grigorija Melechowa najpełniej odzwierciedla dramat losów Kozaków Dońskich. Na jego los spadły takie okrutne próby, których, jak się wydaje, człowiek nie jest w stanie znieść. Najpierw I wojna światowa, potem rewolucja i bratobójcza wojna domowa, próba zniszczenia Kozaków, powstanie i jego stłumienie. W trudnym losie Grigorija Melechowa wolność kozacka i los ludu połączyły się w jedno. Silny temperament odziedziczony po ojcu, […]
• Drugi tom epickiej powieści Michaiła Szołochowa opowiada o wojnie domowej. Zawiera rozdziały o buncie Korniłowa z książki „Donszczina”, którą pisarz zaczął tworzyć rok wcześniej „ Cichy Don„. Ta część dzieła jest dokładnie datowana: koniec 1916 r. – kwiecień 1918 r. Hasła bolszewików przyciągały biednych, którzy chcieli być wolnymi panami na swojej ziemi. Ale wojna domowa stawia przed głównym bohaterem Grigorijem Melechowem nowe pytania. Każda strona, biała i czerwona, szuka własnej prawdy, zabijając się nawzajem. […]
• Ostap Andriy Główne cechy Nienaganny wojownik, niezawodny przyjaciel. Zmysłowy dla piękna i delikatny w smaku. Kamień Charakteru. Wyrafinowany, elastyczny. Cechy charakteru Cichy, rozsądny, spokojny, odważny, bezpośredni, lojalny, odważny. Odważny, odważny. Stosunek do tradycji Podąża za tradycjami. Bezgranicznie przejmuje ideały od starszych. Chce walczyć o swoje, a nie o tradycje. Moralność Nigdy nie waha się w wyborze obowiązków i uczuć. Uczucia do […]
• Wszyscy kochamy lato. Długie dni wchodzące w skład wakacji są jak gładkie, lśniące perły. I długie wieczory z masy perłowej z różowymi chmurami zachodzącego słońca i piciem herbaty na otwartej werandzie. Jak my na nich czekamy w srogą rosyjską zimę! Kiedy ulice pokrywają zaspy śniegu, kałuże niczym łańcuchy są związane lodem, a niebo jest czarne, aksamitne i bez dna. Zimowy zmierzch jest nieoczekiwany i nagły. Spadają na miasto z jego zgiełkiem, korkami i wieżowcami, jak szalik na klatkę z papugą. Od razu robi się chłodno i strasznie. Ale […]
• Ponura i beznadziejna, wypełniona bezdennymi studniami potrzeb, poczucia winy, wstydu i grzechu – tak debiutującym czytelnikom jawi się powieść F. M. Dostojewskiego „Zbrodnia i kara”. Jak większość dzieł tego wielkiego (bez przesady i pochlebstwa) autora, akcja rozgrywa się w Petersburgu. Miejsce akcji nie może nie dotyczyć wszystkich, bez wyjątków. Na twarzach bohaterów blada, zmęczona pogodą, suchotnicza. Na dziedzińcach studnie złowieszcze, ciemne, popychające do samobójstwa. Na pogodę wiecznie wilgotną i […]
• Wielki rosyjski bajkopisarz Iwan Andriejewicz Kryłow napisał wiele swoich bajek w następstwie konkretnych wydarzeń historycznych. Znalazłem ciepły odzew w jego pracy Wojna Ojczyźniana 1812. Poświęcono jej kilka bajek główne wydarzenia. Sami uczestnicy wojny wysoko cenili twórczość bajkopisarza. Tak więc moskiewska milicja S. N. Glinka zauważyła: „W naszym niezwykłym roku i pod piórem naszego bajkopisarza Kryłowa żywe bajki zamieniły się w żywa historia. Popularność bajek I. A. Kryłowa w aktywna armia potwierdził K. […]
• Twórczość A. Płatonowa absolutnie nie podlega jednoznacznym ocenom, trudno ją zrównać z czymś znanym już w literaturze. Płatonow jest pisarzem wyjątkowym i „oryginalnym”. Dopiero pod koniec XX w., po wielokrotnym powrocie Płatonowa do czytelnika i wytrwałych studiach nad jego twórczością przez krytyków literackich, szczególnie intensywnych od połowy lat 80. XX w., udało się zrozumieć skalę geniuszu tego pisarza i myśliciela, uświadomić sobie swój wyjątkowy wkład w literaturę XX wieku. Płatonow jest pisarzem światowej klasy. […]
• Rzadko, ale jednak zdarza się w sztuce, że twórca jednego „arcydzieła” staje się klasykiem. To właśnie przydarzyło się Aleksandrowi Siergiejewiczowi Gribojedowowi. Jego jedyna komedia„Biada dowcipu” stało się narodowym skarbem Rosji. Zwroty z pracy znajdują się w naszym życie codzienne w formie przysłów i powiedzeń; nawet nie myślimy o tym, kogo wystawiono na światło dzienne, mówimy: „To przypadek, zwróć na siebie uwagę” lub: „Przyjacielu. Czy jest możliwość spacerów/wyjazdu wybrać jakiś zakątek? I takie uskrzydlone wyrażenia w komedii […]
• Efektem dwudziestu lat pracy był dla Niekrasowa wiersz „Kto powinien dobrze żyć na Rusi”. Autor wyraził w nim najważniejsze kwestie epoki, opisał życie ludowe poreformacyjnej Rosji. Krytycy nazywają ten wiersz eposem życie ludowe. Niekrasow stworzył w nim wieloaspektową fabułę i przedstawił ją duża liczba aktorzy. Podobnie jak w dziełach folklorystycznych, narracja budowana jest w formie podróży, podróży, ale główne pytanie jest jedno: poznać ideę szczęścia Rosjanina. Szczęście to złożone pojęcie. Obejmuje to społecznościowe […]