I
Ulica wejściowa składa się z dwóch rzędów parterowych chat, ściśle przylegających do siebie, zniszczonych, o krzywych ścianach i krzywych oknach; nieszczelne dachy domostw ludzkich, zniszczone przez czas, pokryte łatami drzazg i porośnięte mchem; Gdzieniegdzie wystają nad nimi wysokie słupy z domkami dla ptaków, przyćmione są przez zakurzoną zieleń czarnego bzu i sękatych wierzb – żałosną florę przedmieść zamieszkałych przez biedotę.
Szklane okna domów, zmatowiałe ze starości, patrzą na siebie oczami tchórzliwych oszustów. Pośrodku ulicy kręta ścieżka wspina się na górę, manewrując pomiędzy głębokimi koleinami, wymytymi przez deszcze. Tu i ówdzie zalegają zwały gruzu i różne gruzy porośnięte chwastami - to pozostałości lub zaczątki budowli, które zwykli ludzie bezskutecznie podejmowali w walce ze strumieniami gwałtownie spływającej wody deszczowej. Wyżej, na górze, piękne kamienne domy ukryte są w bujnej zieleni gęstych ogrodów, dzwonnice kościołów wznoszą się dumnie w niebieskie niebo, ich złote krzyże błyszczą olśniewająco w słońcu.
Kiedy pada deszcz, miasto wypuszcza swój brud na ulicę Vezzhaya, a gdy jest sucho, zasypuje je kurzem – i wydaje się, że wszystkie te brzydkie domy też zostały zrzucone stamtąd, z góry, zmiecione jak śmieci czyjąś potężną ręką.
Przyciśnięte do ziemi, usiały całą górę, na wpół zgniłe, słabe, pomalowane słońcem, kurzem i deszczem na szaro-brudny kolor, jaki drzewo przybiera na starość.
Na końcu tej ulicy, wysuniętej w dół za miasto, stał długi, dwupiętrowy dom kupca Petunnikowa, w obniżonym stanie. Jest ostatni w kolejności, jest już pod górą, dalej za nim szerokie pole, odcięte pół mili stromą skałą do rzeki.
Duży stary dom miał najbardziej ponurą twarz wśród swoich sąsiadów. Wszystko było krzywe, w dwóch rzędach okien nie zachowało się ani jedno poprawna forma, a fragmenty szkła w potłuczonych ramach miały zielonkawo-błotnisty kolor bagiennej wody.
Ściany między oknami usiane były pęknięciami i ciemnymi plamami odpadającego tynku – jakby czas zapisał jego biografię na ścianach domu hieroglifami. Dach opadający w stronę ulicy jeszcze bardziej potęgował jego opłakany wygląd – sprawiał wrażenie, jakby dom był przyparty do ziemi i potulnie czekał na los. ostatni cios, co zamieni go w bezkształtną kupę na wpół zgniłego gruzu.
Brama jest otwarta - jej połowa, wyrwana z zawiasów, leży na ziemi, a w szczelinie, pomiędzy jej deskami, wyrosła trawa, gęsto pokrywając duży, opuszczony dziedziniec domu. W głębi dziedzińca znajduje się niski, zadymiony budynek z jednospadowym żelaznym dachem. Sam dom jest niezamieszkany, ale w tym budynku, dawniej kuźni, znajdowała się obecnie „noclegnia” prowadzona przez emerytowanego kapitana Aristide Fomicha Kuvaldę.
Wewnątrz schronu znajduje się długa, ponura dziura o wielkości czterech i sześciu sążni; oświetlały go - tylko z jednej strony - cztery małe okienka i szerokie drzwi. Jego ceglane, nieotynkowane ściany są czarne od sadzy, sufit od barokowego dołu również jest wędzony na czarno; pośrodku niego stał ogromny piec, którego podstawą była kuźnia, a wokół pieca i wzdłuż ścian szerokie prycze ze stosami wszelkiego rodzaju rupieci, które służyły za łóżka dla pryczy. Ściany śmierdziały dymem, gliniana podłoga pachniała wilgocią, a prycze śmierdziały gnijącymi szmatami.
Na piecu znajdowało się pomieszczenie właściciela schronu, prycze wokół pieca były miejscem honorowym, a na nich umieszczano te schroniska, które cieszyły się przychylnością i przyjaźnią właściciela.
Kapitan spędzał dzień zawsze pod drzwiami pensjonatu, siedząc w czymś w rodzaju fotela, który sam zbudował z cegieł, lub w karczmie Jegora Wawiłowa, położonej na ukos domu Pietunnikowa; tam kapitan jadł obiad i pił wódkę.
Przed wynajęciem tego lokalu Aristide Hammer miał w mieście biuro rekomendacji służby; zagłębiając się w jego przeszłość, można było dowiedzieć się, że miał drukarnię, a przed drukarnią, jak sam stwierdził, „po prostu żył!” I żył dobrze, do cholery! Mogę powiedzieć, że żyłem umiejętnie!”
Miał szerokie ramiona Wysoki mężczyzna około pięćdziesięciu lat, z ospowatą, opuchniętą od pijaństwa twarzą i szeroką, brudną, żółtą brodą. Jego oczy są szare, ogromne i odważnie wesołe; Mówił głębokim głosem, z dudnieniem w gardle, a w zębach wystawała mu prawie zawsze niemiecka porcelanowa fajka z zakrzywioną nóżką. Kiedy był zły, nozdrza jego dużego, garbatego, czerwonego nosa rozszerzały się szeroko, a wargi drżały, odsłaniając dwa rzędy dużych, wilczych, żółtych zębów. Długoręki, chudy, ubrany w brudny i podarty płaszcz oficerski, w zatłuszczoną czapkę z czerwoną opaską, ale bez wizjera, w cienkich filcowych butach sięgających do kolan - rano był niezmiennie w ciężkim stanie kaca, a wieczorem – podchmielonego. Nie mógł się upić, bez względu na to, ile wypił, i nigdy nie tracił pogodnego nastroju.
Wieczorami, siedząc w swoim ceglanym fotelu z fajką w ustach, przyjmował gości.
- Jaka osoba? – zapytał zbliżającą się do niego obdartą i przygnębioną osobę, wyrzuconą z miasta za pijaństwo lub z innego ważnego powodu, która upadła.
Mężczyzna odpowiedział.
- Przedstaw dokument prawny, aby potwierdzić swoje kłamstwa.
Artykuł został przedstawiony, jeśli taki był. Kapitan położył go na piersi, rzadko zainteresowany jego zawartością i powiedział:
- Wszystko w porządku. Na noc - dwie kopiejki, na tydzień - kopiejka, na miesiąc - trzy kopiejki. Idź i usiądź dla siebie, ale upewnij się, że nie jest to miejsce kogoś innego, bo inaczej cię wysadzą. Osoby mieszkające ze mną są surowe...
Nowicjusze zapytali go:
– Nie sprzedajecie herbaty, chleba ani niczego jadalnego?
„Sprzedaję tylko ściany i dachy, za które sam płacę oszustowi – właścicielowi tej dziury, kupcowi II cechu Judaszowi Pietunnikowi, pięć rubli miesięcznie” – wyjaśnił rzeczowym tonem Kuvald – „ludzie przychodzą do mnie, nieprzyzwyczajeni do luksusu... a jeśli ja jestem przyzwyczajona do codziennego jedzenia - po drugiej stronie ulicy jest tawerna. Ale lepiej będzie, jeśli ty, wrak, oduczysz się tego złego nawyku. W końcu nie jesteś dżentelmenem, więc co jesz? Zjedz siebie!
Za takie przemówienia, wygłaszane sztucznie surowym tonem, ale zawsze z roześmianymi oczami, za uważne podejście do gości, kapitan cieszył się dużą popularnością wśród miejskich goli. Często zdarzało się, że były klient kapitana pojawiał się na jego podwórzu, już nie rozdarty i przygnębiony, ale w mniej lub bardziej przyzwoitym wyglądzie i z pogodną twarzą.
- Witam, Wysoki Sądzie! Jak się masz?
- Nie rozpoznałeś?
- Nie rozpoznałem.
– Czy pamiętasz, że mieszkałem u ciebie przez około miesiąc zimą… kiedy był napad i zabrano trzy osoby?
- C-no cóż, bracie, pod moim gościnnym dachem co jakiś czas jest policja!
- O mój Boże! Wtedy pokazałeś figę prywatnemu komornikowi!
- Czekaj, plujesz na wspomnienia i po prostu mówisz, czego potrzebujesz?
– Czy chciałbyś przyjąć ode mnie mały poczęstunek? Jak wtedy z wami żyłem i jak mi mówiliście...
– Należy zachęcać do wdzięczności, przyjacielu, ponieważ jest ona rzadka wśród ludzi. Musisz być miłym gościem i choć w ogóle Cię nie pamiętam, z przyjemnością pójdę z Tobą do tawerny i z przyjemnością będę pić za Twoje życiowe sukcesy.
- Czy nadal jesteś taki sam - czy nadal żartujesz?
- Co jeszcze możesz zrobić, żyjąc wśród was, Goriunow?
Oni szli. Czasami były klient kapitana, wytrącony z równowagi i wstrząśnięty poczęstunkiem, wracał do pensjonatu; następnego dnia znów się zafundowali, a pewnego pięknego poranka dawny klient obudził się ze świadomością, że znowu się upił.
- Twój honor! Otóż to! Czy znów jestem w twoim zespole? Co teraz?
„Stanowisko, którym nie można się pochwalić, ale będąc na nim, nie należy lamentować” – rezonował kapitan. „Trzeba, przyjacielu, być na wszystko obojętnym, nie psując sobie życia filozofią i nie zadając pytań”. Filozofowanie jest zawsze głupie, filozofowanie z kacem jest niewypowiedzianie głupie. Na kaca trzeba wódki, a nie wyrzutów sumienia i zgrzytania zębów... dbaj o zęby, bo inaczej nie będzie czym Cię bić. Proszę, tu są dwie kopiejki - idź i przynieś skrzynkę wódki, kawałek gorących flaków lub płuc, funt chleba i dwa ogórki. Kiedy będziemy mieli kaca, wtedy rozważymy sytuację...
Stan rzeczy udało się dość dokładnie ustalić dwa dni później, kiedy kapitan nie miał ani grosza z trzyrublowej lub pięciorublowej monety, którą miał w kieszeni w dniu pojawienia się wdzięcznego klienta.
- Przybyliśmy! Otóż to! - powiedział kapitan. „Teraz, gdy ty i ja, głupcze, całkowicie się upiliśmy, spróbujmy ponownie wejść na ścieżkę trzeźwości i cnoty”. Słusznie powiedziane jest: jeśli nie zgrzeszysz, nie będziesz żałować; jeśli nie będziesz żałować, nie będziesz zbawiony. Pierwsze wypełniliśmy, ale nie ma sensu pokutować, ratujmy się od razu. Idź nad rzekę i pracuj. Jeżeli nie możesz ręczyć za siebie, powiedz wykonawcy, żeby zatrzymał Twoje pieniądze, w przeciwnym razie oddaj je mnie. Kiedy zbierzemy kapitał, kupię Ci spodnie i inne rzeczy, których potrzebujesz, abyś znów mógł uchodzić za porządnego człowieka i skromnego robotnika, prześladowanego przez los. W dobrych spodniach znów możesz daleko zajść. Marsz!
Klient poszedł zahaczyć o rzekę, śmiejąc się z przemówień kapitana. Niejasno rozumiał ich znaczenie, ale widział przed sobą wesołe oczy, czuł radosnego ducha i wiedział, że w wymownym kapitanie ma rękę, która w razie potrzeby może go wesprzeć.
I rzeczywiście, po miesiącu lub dwóch trudna praca klient, dzięki łasce ścisłego nadzoru kapitana nad swoim zachowaniem, miał materialną możliwość ponownego wzniesienia się o stopień ponad miejsce, na które spadł, przy korzystnym udziale tego samego kapitana.
„C-cóż, mój przyjacielu” – powiedział Sledgehammer, krytycznie przyglądając się odnowionemu klientowi – „mamy spodnie i kurtkę”. Są to rzeczy o ogromnym znaczeniu – zaufaj mojemu doświadczeniu. Dopóki miałem porządne spodnie, odgrywałem w mieście rolę porządnego człowieka, ale, do cholery, jak tylko zdjęły mi spodnie, wpadłem w opinię ludzi i musiałem się tu wymknąć za miasto. Ludzie, moja piękna idioto, oceniają wszystko po formie, ale istota rzeczy jest dla nich niedostępna z powodu wrodzonej głupoty ludzi. Zdejmij to ze swojej piersi i spłacając mi przynajmniej połowę swojego długu, idź w pokoju, szukaj, a znajdziesz!
- Mówię ci, Aristide Fomich, ile jestem wart? – zapytał zdezorientowany klient.
- Rubel i siedem hrywien... Teraz daj mi rubel lub siedem hrywien, a ja poczekam na resztę, aż ukradniesz lub zarobisz pieniądze Ponadto co masz teraz?
- Dziękuję najpokorniej za okazaną życzliwość! – mówi wzruszony klient. - Jaki z ciebie dobry człowiek! Prawidłowy! Ech, na próżno życie cię przekręciło... Jakim cudem byłeś we właściwym miejscu?!
Kapitan nie może żyć bez kwiecistych przemówień.
- Co masz na myśli - na swoim miejscu? Nikt nie zna swojego prawdziwego miejsca w życiu i każdy z nas nie jest na swój sposób. Kupiec Judasz Pietunnikow należy do ciężkiej pracy, ale chodzi po ulicach w biały dzień i nawet chce zbudować jakąś fabrykę. Miejsce naszego nauczyciela jest obok dobrej kobiety i wśród sześciu chłopaków, ale on leży w karczmie Wawiłowa. Proszę bardzo – idziesz szukać miejsca jako lokaj lub boy hotelowy i ja to widzę Twoje miejsce w żołnierzach, bo jesteście inteligentni, odporni i rozumiecie dyscyplinę. Czy widzisz o co chodzi? Życie tasuje nas jak karty i tylko przez przypadek - i to nie na długo - znajdujemy się na swoim miejscu!
Czasem takie pożegnalne rozmowy były wstępem do kontynuacji znajomości, która znowu zaczynała się od dobrego drinka i znowu dochodziła do tego, że klient upił się i był zdumiony, kapitan dał mu zemstę i... obaj się upili.
Takie powtórzenia poprzedniego nie zepsuły dobre stosunki pomiędzy stronami. Wspomniany przez kapitana nauczyciel był właśnie jednym z tych klientów, których naprawiano tylko po to, by natychmiast zawalić się. Pod względem intelektu był człowiekiem najbliższym kapitanowi ze wszystkich innych i może właśnie z tego powodu był zobowiązany faktem, że zszedłszy do kwatery, nie mógł już wstać.
Dzięki niemu Hammer mógł filozofować, mając pewność, że został zrozumiany. Doceniał to i kiedy poprawiony nauczyciel przygotowywał się do opuszczenia internatu, zarobiwszy trochę pieniędzy i mając zamiar wynająć kącik w mieście, Aristide Hammer pożegnał go tak smutno, wypowiedział tyle melancholijnych tyrad, że oboje na pewno się upił i upił. Prawdopodobnie Kuvalda celowo zaaranżował wszystko w taki sposób, aby nauczyciel, choć bardzo chciał, nie mógł wydostać się z jego pokoju. Czy było to możliwe dla Hammera, człowieka z wykształceniem, którego fragmenty wciąż błyszczały w jego przemówieniach, z nawykiem myślenia wykształconym przez koleje losu – czy nie mógł pragnąć i nie starać się zawsze widzieć obok siebie osoby takiej jak on? ? Wiemy, jak użalać się nad sobą.
Ten nauczyciel uczył kiedyś czegoś w instytucie nauczycielskim w Wołdze, ale został usunięty z instytutu. Następnie pracował jako urzędnik w garbarni, jako bibliotekarz i próbował kilku innych zawodów, zdając w końcu egzamin na prywatnego adwokata. sprawy sądowe, wypił gorzki napój i poszedł do kapitana. Był wysoki, przygarbiony, miał długi, spiczasty nos i łysą czaszkę. Na kościstej, żółtej twarzy z klinowatą brodą, oczy błyszczały niespokojnie, głęboko zapadnięte w oczodołach, kąciki ust były smutnie opuszczone. Zarabiał na życie, a właściwie picie, reportażami dla lokalnych gazet. Tak się złożyło, że zarabiał piętnaście rubli tygodniowo. Następnie dał je kapitanowi i powiedział:
- Będzie! Wracam do owczarni kultury.
- Godne pochwały! Współczuję Ci, Filipie, z głębi serca, nie dam Ci ani jednego kieliszka! – ostrzegł go surowo kapitan.
- Będę wdzięczny!..
Kapitan usłyszał w jego słowach coś na kształt nieśmiałej prośby o pomoc i powiedział jeszcze surowiej:
- Nawet jeśli będziesz płakać, nie pozwolę ci!
- Cóż, to koniec! – nauczyciel westchnął i poszedł zdać raport. A dzień później, podobnie jak dwa, on, spragniony, spojrzał skądś z kąta na kapitana smutnymi i błagalnymi oczami i z niepokojem czekał, aż serce przyjaciela zmięknie. Kapitan wygłaszał przesiąknięte śmiertelną ironią przemówienia o hańbie słabego charakteru, o bestialskiej przyjemności płynącej z pijaństwa i na inne tematy stosowne do okazji. Trzeba oddać mu sprawiedliwość – był całkiem szczerze zainteresowany swoją rolą mentora i moralisty; ale sceptyczni bywalcy schronu, obserwując kapitana i słuchając jego karnych przemówień, mówili między sobą, mrugając w jego stronę:
- Chemik! Zręcznie walczy! Mówią: Mówiłem ci, nie słuchałeś mnie - obwiniaj się!
- Jego honor to prawdziwy wojownik - idzie do przodu, ale już szuka drogi powrotnej!
Nauczyciel złapał przyjaciela gdzieś w ciemnym kącie i ściskając brudny płaszcz, drżąc, oblizując wyschnięte wargi, z niewypowiedzianym, głęboko tragicznym wyrazem twarzy, patrzył mu w twarz.
- Nie mogę? – zapytał ponuro kapitan. Nauczyciel skinął twierdząco głową klasie.
- Poczekaj jeszcze jeden dzień, może sobie poradzisz? – zaproponował Sledgehammer.
Nauczyciel pokręcił głową negatywnie. Kapitan zauważył, że chude ciało przyjaciela wciąż drży z pragnienia trucizny i wyjął pieniądze z kieszeni.
„W większości przypadków nie ma sensu kłócić się z losem” – powiedział jednocześnie, jakby chciał się przed kimś usprawiedliwić.
Nauczyciel nie przepił wszystkich swoich pieniędzy; co najmniej połowę wydał na dzieci z ulicy Vezzhaya. Biedni ludzie są zawsze bogaci w dzieci; na tej ulicy, w jej kurzu i dziurach, od rana do wieczora hałaśliwie kręciły się stosy obdartych, brudnych i na wpół zagłodzonych dzieci.
Dzieci są żywymi kwiatami ziemi, ale na ulicy Vezzhaya wyglądały jak kwiaty, które przedwcześnie zwiędły.
Nauczyciel zebrał ich wokół siebie i kupiwszy bułki, jajka, jabłka i orzechy, poszedł z nimi na pole, nad rzekę. Tam najpierw zachłannie zjadały wszystko, co oferował im nauczyciel, a potem bawiły się, wypełniając hałasem i śmiechem powietrze wokół nich na milę. Długa postać pijaka jakoś skurczyła się wśród małych ludzi, traktowali go jak własnego i nazywali go po prostu Filipem, nie dodając do imienia wujka ani wujka. Kręcąc się wokół niego jak pnącza, popychali go, wskakiwali na plecy, klepali go po łysej głowie i chwytali za nos. Musiało mu się to wszystko podobać, nie protestował przeciwko takim swobodom. W ogóle niewiele z nimi rozmawiał, a jeśli już, to ostrożnie i nieśmiało, jakby bał się, że jego słowa mogą ich splamić lub nawet skrzywdzić. Spędzał z nimi po kilka godzin, wcielając się w rolę ich zabawki i towarzysza, patrząc na ich ożywione twarze melancholijnymi, smutnymi oczami, a następnie w zamyśleniu udał się do karczmy Wawiłowa i tam pił w milczeniu, aż stracił przytomność.
Niemal codziennie, wracając z reportażu, nauczyciel przynosił ze sobą gazetę, a obok niego odbywało się walne zgromadzenie wszystkich byłych ludzi. Ruszyli w jego stronę, pijani lub skacowani, na różne sposoby rozczochrani, ale równie żałośni i brudni.
Chodzący gruby jak beczka, Aleksiej Maksimowicz Simcow, były leśniczy, a obecnie handlarz zapałkami, atramentem i środkiem czerniącym, starzec około sześćdziesiątki, w płóciennym palcie i szerokim kapeluszu zakrywającym jego grubą, czerwoną twarz z pogniecionym rondem i gęstą białą brodą, skąd Swój mały szkarłatny nosek patrzył radośnie w światło Boże, a jego wodniste, cyniczne oczy błyszczały. Nadano mu przydomek Kubar – przydomek trafnie oddawał jego okrągłą sylwetkę i mowę przypominającą szum.
Z kąta wypełzł Koniec – ponury, milczący, czarny pijak, były strażnik więzienny Łuka Antonowicz Martyanow, człowiek, który istniał grając w „stringi”, „trzy liście”, „bank” i inne sztuki, równie dowcipny i równie niekochany przez policję. Ciężko położył swoje wielkie, brutalnie pobite ciało na trawie, obok nauczyciela, zabłysły jego czarne oczy i wyciągając rękę do butelki, zapytał ochrypłym, basowym głosem:
Pojawił się mechanik Paweł Solntsev, schorowany mężczyzna w wieku około trzydziestu lat. Lewy bok został złamany w walce, twarz żółta i ostra jak u lisa wykrzywiona w złośliwym uśmiechu. Wąskie usta odsłonił dwa rzędy czarnych zębów, zniszczonych przez chorobę, a szmaty na jego wąskich i kościstych ramionach zwisały jak na wieszaku. Nazwali go Przekąska. Zarabiał na życie sprzedając własnoręcznie wykonane szczotki do mycia i miotły wykonane ze specjalnej trawy, bardzo wygodne do czyszczenia ubrań.
Przyszedł wysoki, kościsty mężczyzna z krzywym lewym okiem, z wyrazem przerażenia w dużych, okrągłych oczach, milczący, bojaźliwy, trzykrotnie karany wyrokami sądów grodzkich i rejonowych za kradzieże. Nazwisko miał Kisielnikow, ale miał na imię Półtora Taras, bo był tylko o pół wzrostu wyższy od swojego nieodłącznego przyjaciela, diakona Tarasa, obnażonego za pijaństwo i rozwiązłe zachowanie. Diakon był niskim i krępym mężczyzną o bohaterskiej klatce piersiowej i okrągłej, kręconej głowie. Tańczył niesamowicie dobrze i przeklinał jeszcze bardziej niesamowicie. Razem z Półtora Tarasa jako swoją specjalność wybrali wycinanie drewna na brzegu rzeki, a w wolnych chwilach diakon opowiadał swojemu przyjacielowi i każdemu, kto chciał posłuchać bajek „ własny skład„, jak stwierdził. Słuchając tych opowieści, których bohaterami byli zawsze święci, królowie, kapłani i wodzowie, nawet mieszkańcy schroniska pluli z odrazą i wytężali wzrok ze zdumienia na wyobraźnię diakona, który zmrużonymi oczami opowiadał zdumiewająco bezwstydnie i brudne przygody. Wyobraźnia tego człowieka była niewyczerpana i potężna – mógł komponować i mówić cały dzień i nigdy się nie powtarzać. W jego osobie zginął być może wielki poeta, co najmniej wybitny gawędziarz, który potrafił wszystko ożywić, a nawet zamienić duszę w kamienie swoimi paskudnymi, ale obrazowymi i mocnymi słowami.
Był tu także jakiś śmieszny młody człowiek, nazywany Sledgehammer Meteor. Któregoś dnia przyszedł przenocować i odtąd, ku ich zdziwieniu, pozostawał wśród tych ludzi. Początkowo go nie zauważyli - w ciągu dnia, jak wszyscy, wychodził szukać jedzenia, ale wieczorem nieustannie kręcił się w tym zaprzyjaźnionym towarzystwie, aż w końcu kapitan go zauważył.
- Chłopak! Kim jesteś na tej ziemi?
Chłopiec odpowiedział odważnie i krótko:
- Jestem włóczęgą...
Kapitan spojrzał na niego krytycznie. Facet był jakiś długowłosy, z głupią twarzą o wydatnych kościach policzkowych, ozdobioną zadartym nosem. Miał na sobie niebieską bluzkę bez paska, a na głowie sterczały mu resztki słomkowego kapelusza. Stopy są bose.
- Jesteś głupcem! – zdecydował Aristide Sledgehammer. -Czemu się tu kręcisz? Czy pijesz wódkę? Nie... Czy potrafisz kraść? Również nie. Idź, ucz się i wróć, gdy będziesz już mężczyzną...
Facet się roześmiał.
- Nie, będę mieszkać z tobą.
- Po co?
- A więc...
- Och, jesteś meteorem! - powiedział kapitan.
„Teraz wybiję mu zęby” – zaproponował Martjanow.
- Po co? – zapytał facet.
„A ja wezmę kamień i uderzę cię w głowę” – oznajmił z szacunkiem facet.
Martyanov byłby go pokonał, gdyby Sledgehammer nie interweniował.
– Zostaw go... To, bracie, może jest jakimś krewnym nas wszystkich. Chcesz wybić mu zęby bez wystarczającego powodu; on, podobnie jak ty, chce z nami mieszkać bez powodu. No cóż, do diabła z tym... Wszyscy żyjemy bez dostatecznego powodu do tego...
„Ale byłoby lepiej dla ciebie, młody człowieku, gdybyś się od nas oddalił” – poradził nauczyciel, patrząc na tego gościa smutnymi oczami.
Nie odpowiedział i został. Potem się do tego przyzwyczaili i przestali to zauważać. I żył wśród nich i wszystko zauważył.
Wymienione podmioty były Główna siedziba kapitan; on, z dobroduszną ironią, nazwał ich „byłymi ludźmi”. Oprócz nich w schronie stale mieszkało pięciu lub sześciu zwykłych włóczęgów. Nie mogli pochwalić się taką przeszłością jak „dawni ludzie” i chociaż doświadczyli zmienności losu nie mniej niż oni, byli ludźmi pełniejszymi, nie tak strasznie złamanymi. Prawie wszyscy z nich to „byli mężczyźni”. Być może przyzwoity człowiek klasa kulturalna i wyższy od tego samego człowieka spośród chłopów, ale złośliwy człowiek z miasta jest zawsze nieporównanie paskudniejszy i brudniejszy niż złośliwy człowiek ze wsi.
Wybitnym przedstawicielem dawnych chłopów był stary zbieracz szmat Tyapa. Długi i brzydko chudy, trzymał głowę tak, że broda opierała się na piersi, przez co jego cień przypominał swoim kształtem pogrzebacz. Z przodu nie było widać jego twarzy, z profilu widać było jedynie garbaty nos, opadającą dolną wargę i kudłate, szare brwi. Był pierwszym gościem kapitana, mówiono o nim, że ma gdzieś ukrytą masę pieniędzy. Z powodu tych pieniędzy około dwa lata temu został „potasowany” nożem po szyi i odtąd pochylał głowę. Zaprzeczył, jakoby miał pieniądze, mówiąc: „Tak po prostu się tasowali, psoty” i że od tej pory bardzo swobodnie zbierał szmaty i kości – jego głowa była stale pochylona do ziemi. Kiedy szedł chwiejnym, niepewnym krokiem, bez kija w rękach i bez torby za plecami, sprawiał wrażenie człowieka głęboko zamyślonego i w takich chwilach Sledgehammer mówił, wskazując na niego palcem:
- Spójrz, sumienie kupca Judasza Petunnikowa, uciekając przed nim, szuka schronienia. Spójrz, jaka ona jest obskurna, paskudna i brudna!
Tyapa mówił ochrypłym głosem, trudno było zrozumieć jego mowę i pewnie dlatego na ogół mówił mało i bardzo kochał samotność. Ale za każdym razem, gdy w schronisku pojawiał się jakiś świeży przykład osoby, wypędzonej z wioski z potrzeby, Tyapa wpadał w rozgoryczenie i niepokój na jego widok. Ścigał nieszczęśnika zjadliwą kpiną, która wychodziła mu z gardła gniewnym sapnięciem, nastawił kogoś na przybysza, w końcu groził, że w nocy go pobije i okradnie go własnymi rękami i prawie zawsze dbał o to, aby zastraszony chłop zniknął ze schronu .
Wtedy Tyapa, uspokojony, chował się gdzieś w kącie, gdzie naprawiał swoje szmaty lub czytał Biblię, która była równie stara i brudna jak on sam. Wyczołgał się z kąta, kiedy nauczyciel czytał gazetę. Tyapa słuchała w milczeniu wszystkiego, co było czytane i westchnęła głęboko, o nic nie pytając. Ale kiedy po przeczytaniu gazety nauczyciel ją złożył, Tyapa wyciągnął kościstą rękę i powiedział:
- Pozwól mi...
- Czego potrzebujesz?
- Daj mi, może jest coś o nas...
– O kogo tu chodzi?
- O wsi.
Wyśmiali go i rzucili mu gazetę. Wziął go i przeczytał, że w jednej wsi zboże zniszczył grad, w trzydziestu innych domostwach spłonęło, a w trzeciej kobieta otruła męża – wszystko to, co zwyczajowo pisze się o wsi i co przedstawia ją jako nieszczęśliwą. , głupi i zły. Tyapa czytał i nucił, wyrażając tym dźwiękiem być może współczucie, a może przyjemność.
W niedzielę nie wychodził zbierać szmat, czytając prawie cały dzień Biblię. Trzymał księgę, opierając ją na piersi, i złościł się, gdy ktoś jej dotykał lub uniemożliwiał mu czytanie.
„Hej, czarnoksiężniku” – powiedział mu Hammerhead – „co rozumiesz?” Odpuść sobie!
- Co rozumiesz?
– I nic nie rozumiem, ale nie czytam książek…
- A ja czytam...
- Cóż, głupi! - zdecydował kapitan. „Kiedy owady wpełzają do twojej głowy, jest ona niespokojna, ale jeśli wpełzają do niej także myśli, jak będziesz żył, stara ropucho?”
„Nie zabawię długo” – powiedział spokojnie Tyapa.
Pewnego dnia nauczyciel chciał wiedzieć, gdzie nauczył się czytać i pisać. Tyapa odpowiedział mu krótko:
- W więzieniu…
- Byłeś tam?
- Po co?
- Więc... pomyliłem się... Więc zabrałem stamtąd Biblię. Sama pani dała... W więzieniu bracie, dobrze...
- No cóż? Co to jest?
- On uczy... Nauczyłem się czytać i pisać... Mam książkę... To wszystko na nic...
Kiedy nauczyciel przybył do schroniska, Tyapa mieszkał tam już od dłuższego czasu. Długo patrzył uważnie na nauczyciela - aby spojrzeć mężczyźnie w twarz, Tyapa przechylił całe jego ciało na bok - długo przysłuchiwał się jego rozmowom i pewnego dnia usiadł obok niego.
- Byłeś naukowcem... Czy czytałeś Biblię?
- Czytać…
- To tyle... Pamiętasz ją?
- No cóż, pamiętam...
Starzec pochylił się na bok i patrzył na nauczyciela szarym, surowym, niedowierzającym okiem.
„Czy pamiętasz, że byli tam Amalekici?”
-Gdzie oni są teraz?
- Zniknął, Tyapa, - umarł...
Starzec milczał i zapytał ponownie:
- A Filistyni?
- I te też...
- Czy wszystkie wymarły?
- Więc... Czy my też wymrzemy?
„Przyjdzie czas i wymrzemy” – obiecał obojętnie nauczyciel.
- A od kogo pochodzimy z pokoleń Izraela?
Nauczyciel spojrzał na niego, zamyślił się i zaczął opowiadać o Cymeryjczykach, Scytach, Słowianach... Starzec jeszcze bardziej pogrążył się i spojrzał na niego przestraszonymi oczami.
- Cały czas kłamiesz! – wysapał, gdy nauczyciel skończył.
- Dlaczego kłamię? – był zdumiony.
– Jakie ludy wymieniłeś? Nie ma ich w Biblii.
Wstał i odszedł, warcząc ze złością.
„Tracisz rozum, Tyapa” – powiedział za nim nauczyciel z przekonaniem.
Potem starzec znów odwrócił się do niego i pogroził mu brudnym, haczykowatym palcem.
- Od Pana - Adama, od Adama - Żydów, czyli wszyscy ludzie są od Żydów... I my też...
- Tatarzy są od Izmaela... a on od Żyda...
- Co chcesz?
- Dlaczego kłamiesz?
I odszedł, zostawiając rozmówcę w oszołomieniu. Ale dwa dni później ponownie z nim usiadłem.
– Czy byłeś naukowcem... czy powinieneś wiedzieć, kim jesteśmy?
„Słowianie, Tyapa” – odpowiedział nauczyciel.
- Mówcie zgodnie z Biblią - tam nie ma takich ludzi. Kim jesteśmy - Babilończycy, czy co? Albo Edom?
Nauczyciel zaczął krytykować Biblię.
Starzec długo go słuchał z uwagą i przerwał:
- Czekaj, przestań! Zatem wśród narodów znanych Bogu nie ma Rosjan? Czy jesteśmy ludźmi nieznanymi Bogu? Czyż nie? Które są zapisane w Biblii - Pan ich znał... Zmiażdżył ich ogniem i mieczem, zniszczył ich miasta i wsie i posłał do nich proroków dla pouczenia - to znaczy, litował się nad nimi. Rozproszył Żydów i Tatarów, ale ich ocalił... A co z nami? Dlaczego nie mamy proroków?
– N-nie wiem! – nauczyciel przeciągnął, próbując zrozumieć starca. I położył rękę na ramieniu nauczyciela, zaczął go cicho popychać tam i z powrotem i sapał, jakby coś połykał...
- Powiedz tak!.. Inaczej dużo mówisz, jakbyś wiedział wszystko. Mam dość słuchania Ciebie... niepokoisz moją duszę... Lepiej byłoby milczeć!.. Kim jesteśmy? Otóż to! Dlaczego nie mamy proroków? Gdzie byliśmy, kiedy Chrystus chodził po ziemi? Czy ty widzisz? Och, ty! A ty kłamiesz – jak może umrzeć cały naród? Naród rosyjski nie może zniknąć - kłamiesz... są zapisane w Biblii, ale nie wiadomo pod jakim słowem... Czy znasz tych ludzi - jacy oni są? Jest ogromny... Ile wiosek jest na ziemi? Mieszkają tam wszyscy ludzie, prawdziwi, wielcy ludzie. I mówisz - to wymrze... Lud nie może umrzeć, człowiek może... Ale Bóg potrzebuje ludzi, oni są budowniczymi ziemi. Amalekici nie zginęli - są Niemcami albo Francuzami... A wy... o wy!.. No, powiedz mi, dlaczego Bóg nas pominął? Czy nie mamy plag i proroków od Pana? Kto nas będzie uczył?..
M. Gorki
Ulica wejściowa składa się z dwóch rzędów parterowych chat, ściśle przylegających do siebie, zniszczonych, o krzywych ścianach i krzywych oknach; nieszczelne dachy domostw ludzkich, zniszczone przez czas, pokryte łatami drzazg i porośnięte mchem; Gdzieniegdzie wystają nad nimi wysokie słupy z domkami dla ptaków, przyćmione są przez zakurzoną zieleń czarnego bzu i sękatych wierzb – żałosną florę przedmieść zamieszkałych przez biedotę.
Szklane okna domów, zmatowiałe ze starości, patrzą na siebie oczami tchórzliwych oszustów. Pośrodku ulicy kręta ścieżka wspina się pod górę, manewrując pomiędzy głębokimi koleinami wymytymi przez deszcz. Tu i ówdzie zalegają zwały gruzu i różne gruzy porośnięte chwastami - to pozostałości lub zaczątki budowli, które zwykli ludzie bezskutecznie podejmowali w walce ze strumieniami gwałtownie spływającej wody deszczowej. Wyżej, na górze, piękne kamienne domy ukryte są w bujnej zieleni gęstych ogrodów, dzwonnice kościołów dumnie wznoszą się w błękitne niebo, a ich złote krzyże olśniewają w słońcu.
Kiedy pada deszcz, miasto wypuszcza swój brud na ulicę Vezzhaya, a kiedy jest sucho, zasypuje je kurzem - i wydaje się, że wszystkie te brzydkie domy też zostały zrzucone stamtąd, z góry, zmiecione jak śmieci czyjąś potężną ręką.
Przyciśnięte do ziemi, usiały całą górę, na wpół zgniłe, słabe, pomalowane słońcem, kurzem i deszczem na szaro-brudny kolor, jaki drzewo przybiera na starość.
Na końcu tej ulicy, wysuniętej w dół za miasto, stał długi, dwupiętrowy dom kupca Petunnikowa z poddaszem. Jest ostatni w kolejności, jest już pod górą, dalej za nim szerokie pole, odcięte pół mili stromą skałą do rzeki.
Duży, stary dom miał najbardziej ponurą twarz wśród swoich sąsiadów. Wszystko było krzywe, w dwóch rzędach okien nie było ani jednego, które zachowało prawidłowy kształt, a odłamki szkła w potłuczonych ramach miały zielonkawo-błotnistą barwę bagiennej wody.
Ściany między oknami były popękane i popękane ciemne miejsca opadły tynk – jakby czas zapisał jego biografię na ścianach domu hieroglifami. Dach opadający w stronę ulicy jeszcze bardziej potęgował jego opłakany wygląd, sprawiał wrażenie, jakby dom był przywalony do ziemi i potulnie czekał na ostateczny cios losu, który zamieni go w bezkształtną stertę na wpół zgniłego gruzu.
Brama jest otwarta - jej połowa, wyrwana z zawiasów, leży na ziemi, a w szczelinie, pomiędzy jej deskami, wyrosła trawa, gęsto pokrywając duży, opuszczony dziedziniec domu. W głębi dziedzińca znajduje się niski, zadymiony budynek z jednospadowym żelaznym dachem. Sam dom jest niezamieszkany, ale w tym budynku, dawniej kuźni, znajdowała się obecnie „noclegnia” prowadzona przez emerytowanego kapitana Aristide Fomicha Kuvaldę.
Wewnątrz schronu znajduje się długa, ponura dziura o wielkości czterech i sześciu sążni; oświetlały go - tylko z jednej strony - cztery małe okienka i szerokie drzwi. Jego ceglane, nieotynkowane ściany są czarne od sadzy, sufit od barokowego dołu również jest wędzony na czarno; pośrodku niego stał ogromny piec, którego podstawą była kuźnia, a wokół pieca i wzdłuż ścian szerokie prycze ze stosami wszelkiego rodzaju rupieci, które służyły za łóżka dla noclegowni. Ściany śmierdziały dymem, gliniana podłoga pachniała wilgocią, a prycze śmierdziały gnijącymi szmatami.
Na piecu znajdowało się pomieszczenie właściciela schronu, prycze wokół pieca były miejscem honorowym, a na nich umieszczano te schroniska, które cieszyły się przychylnością i przyjaźnią właściciela.
Kapitan spędzał dzień zawsze pod drzwiami pensjonatu, siedząc w czymś w rodzaju fotela, który sam zbudował z cegieł, lub w karczmie Jegora Wawiłowa, położonej na ukos domu Pietunnikowa; tam kapitan jadł obiad i pił wódkę.
Przed wynajęciem tego lokalu Aristide Hammer miał w mieście biuro rekomendacji służby; zagłębiając się w jego przeszłość, można było się dowiedzieć, że miał drukarnię, a przed drukarnią, jak sam stwierdził, „po prostu żył! I żył wspaniale, do cholery! Żył umiejętnie, mogę powiedzieć!”
Był to szeroki w ramionach, wysoki mężczyzna około pięćdziesiątki, z ospowatą twarzą, opuchniętą od pijaństwa i szeroką, brudną, żółtą brodą. Jego oczy są szare, ogromne i odważnie wesołe; Mówił głębokim głosem, z dudnieniem w gardle, a w zębach wystawała mu prawie zawsze niemiecka porcelanowa fajka z zakrzywioną nóżką. Kiedy był zły, nozdrza jego dużego, garbatego, czerwonego nosa rozszerzały się szeroko, a wargi drżały, odsłaniając dwa rzędy dużych, wilczych, żółtych zębów. Długoręki, chudy, ubrany w brudny i podarty płaszcz oficerski, w zatłuszczoną czapkę z czerwoną opaską, ale bez wizjera, w cienkich filcowych butach sięgających do kolan - rano był niezmiennie w ciężkim stanie kaca, a wieczorem był pijany. Nie mógł się upić, bez względu na to, ile wypił, i nigdy nie tracił pogodnego nastroju.
Wieczorami, siedząc w swoim ceglanym fotelu z fajką w ustach, przyjmował gości.
Jaka osoba? – zapytał zbliżającą się do niego obdartą i przygnębioną osobę, wyrzuconą z miasta za pijaństwo lub z innego ważnego powodu, która upadła.
Mężczyzna odpowiedział.
Podaj dokument prawny na poparcie swoich kłamstw.
Artykuł został przedstawiony, jeśli taki był. Kapitan położył go na piersi, rzadko zainteresowany jego zawartością i powiedział:
Wszystko w porządku. Na noc - dwie kopiejki, na tydzień - kopiejka, na miesiąc - trzy kopiejki. Idź i usiądź dla siebie, ale upewnij się, że nie jest to miejsce kogoś innego, bo inaczej cię wysadzą. Osoby mieszkające ze mną są surowe...
Nowicjusze zapytali go:
Nie sprzedajesz herbaty, chleba ani niczego jadalnego?
Sprzedaję tylko ściany i dachy, za co sam płacę oszustowi właścicielowi tej dziury, kupcowi II cechu Judaszowi Pietunnikowi, pięć rubli miesięcznie – wyjaśnił rzeczowym tonem Kuvald – „przychodzą do mnie ludzie nieprzyzwyczajeni do luksusu ...a jeśli przywykliście do codziennego jedzenia - po drugiej stronie ulicy jest tawerna. Ale lepiej będzie, jeśli ty, wrak, oduczysz się tego złego nawyku. Przecież nie jesteś dżentelmenem – więc co jesz? Zjedz siebie!
Za takie przemówienia, wygłaszane sztucznie surowym tonem, ale zawsze z roześmianymi oczami, za uważne podejście do gości, kapitan cieszył się dużą popularnością wśród miejskich goli. Często zdarzało się, że były klient kapitana przychodził na jego podwórko, już nie rozdarty i przygnębiony, ale w mniej więcej przyzwoitej kondycji i z pogodną twarzą.
Witam, Wysoki Sądzie! Jak się masz?
Nie rozpoznałeś?
Nie rozpoznałem.
Czy pamiętasz, że mieszkałem u ciebie przez około miesiąc w zimie... kiedy był napad i zabrano trzy osoby?
Cóż, bracie, policja jest pod moim gościnnym dachem od czasu do czasu!
O mój Boże! Wtedy pokazałeś figę prywatnemu komornikowi!
Czekaj, plujesz na wspomnienia i po prostu mówisz, czego potrzebujesz?
Czy chciałbyś przyjąć ode mnie mały poczęstunek? Jak wtedy z wami żyłem i jak mi mówiliście...
Należy zachęcać do wdzięczności, mój przyjacielu, ponieważ jest ona rzadka wśród ludzi. Musisz być miłym gościem i choć w ogóle Cię nie pamiętam, z przyjemnością pójdę z Tobą do tawerny i z przyjemnością będę pić za Twoje życiowe sukcesy.
Czy nadal jesteś taki sam - czy nadal żartujesz?
Co jeszcze możesz zrobić, żyjąc wśród was, Goriunow?
Oni szli. Czasami były klient kapitana, wytrącony z równowagi i wstrząśnięty poczęstunkiem, wracał do pensjonatu; następnego dnia znów się zafundowali, a pewnego pięknego poranka dawny klient obudził się ze świadomością, że znowu się upił.
Twój honor! Otóż to! Czy znów jestem w twoim zespole? Co teraz?
Stanowisko, którym nie można się chwalić, ale będąc na nim, nie należy lamentować” – rezonował kapitan. „Trzeba, przyjacielu, być na wszystko obojętnym, nie psuć sobie życia filozofią i nie zadawać pytań. ” Filozofowanie jest zawsze głupie, filozofowanie z kacem jest niewypowiedzianie głupie. Na kaca trzeba wódki, a nie wyrzutów sumienia i zgrzytania zębów... dbaj o zęby, bo inaczej nie będzie czym Cię bić. Mam dla ciebie dwie kopiejki - idź i przynieś skrzynkę wódki, kawałek gorących flaków lub płuc, funt chleba i dwa ogórki. Kiedy będziemy mieli kaca, wtedy rozważymy sytuację...
Alosza Peszkow, pozostawiony jako sierota, został wysłany przez dziadka „do ludu” - do pracy dla nieznajomych. Trafił do modowego sklepu obuwniczego ze swoim bratem Saszą. Wykorzystał swój staż pracy, aby po raz kolejny go upokorzyć. Alosza wstał wcześnie, wyczyścił wszystkim ubrania i buty, przyniósł drewno na opał i rozłożył samowar.
W sklepie zamiótł podłogę, zrobił herbatę, poszedł do domu na lunch, ale głównym zadaniem do jego obowiązków należało spotykanie się z klientami. Nie chciał tam stać z przyklejonym uśmiechem, jak urzędnicy, a Sasza upierał się, że będzie za to „prześladowany”.
Alosza nie lubił kucharki, „dziwnej kobiety”, ale po jej nieoczekiwanej śmierci zbliżył się do Sashy, która bała się umarłych. Sasza pokazał mu jego klatkę piersiową i zabrał do „kapliczki”, którą zbudował dla udusionego przez siebie wróbla, aby został świętym i z jego ciała można było pozyskać relikwie. Alosza był zszokowany i w przypływie przemocy wyrzucił wszystko z jaskini i napełnił ją, ale Sasza groził czarami, które rozpoczęły się rano: we wszystkich butach były igły. Alosza ukłuł się w palec i zaczął wyobrażać sobie martwego wróbla.
Chłopiec postanowił uciec, ale wywrócił mu na ręce miskę gorącego kapuśniaku i trafił do szpitala. Poczuł się źle, ręce go paliły i wymiotował; chciał napisać list do babci i uciec, ale znajomy żołnierz go uspokoił. Powiedział o tym swojej babci, a ona rano zabrała Aloszę do domu.
II.
Życie dziadka pogorszyło się – zbankrutował. Babcia odpokutowała za grzechy, dostarczając Aloszy „cichą jałmużnę” w nocy, gdy nikt nie patrzył.
Na ulicy krążą smutne wieści: Wood Pigeon nie żyje, Khabi wyjechał do miasta, a Yazy ma sparaliżowane nogi. Kostroma powiedział, że są nowi sąsiedzi, których córka jest kulawa, ale bardzo piękna, z tego powodu on i Churka się kłócili.
Alosza spotkał ją, próbując podać jej kule zabandażowanymi rękami. Potem zostali przyjaciółmi, razem czytali, Alyosha nawet pomagała jej w domu. Babcia zachęcała do tej przyjaźni.
Kostroma opowiedział o myśliwym Kalininie, którego po śmierci nie pochowano, lecz pozostawiono w czarnej trumnie, a teraz rzekomo co noc wstaje z trumny. Syn sklepikarza za dwie kopiejki zaproponował, że posiedzi na trumnie do rana. Churka zgłosił się na ochotnika, ale się przestraszył, a Alosza się zgodził. Babcia kazała czytać modlitwy. Chłopakowi udało się nawet zasnąć. Dzięki temu stał się „bohaterem” ulicy.
III.
Brat Kola zmarł. Babcia powiedziała: dobrze, inaczej cierpiałabym całe życie. Ojciec Yazyi wykopał grób obok matki, ale dotknął trumny. Alosza to zobaczył, poczuł ciężki zapach - poczuł się źle.
Dziadek chodził do lasu po drewno na opał, a babcia po zioła. Alosza pomógł dziadkowi, ale pobiegł do babci i patrzył, jak chodziła po lesie jak kochanka, wszystko widziała i wszystkich chwaliła.
Zaczęli codziennie chodzić do lasu. Pewnego dnia Alosza wpadł do pustej jaskini niedźwiedzia i rozciął sobie bok, ale babcia go uzdrowiła. Innym razem zobaczył psa, który okazał się wilkiem. I pewnego dnia myśliwy niechcący strzelił do chłopca. Babci podobało się, że znosił ból.
Jesienią dziadek wysłał go do Matryony, siostry jego babci, aby Alosza mógł zostać rysownikiem.
IV.
Alosza był tu kiedyś ze swoją matką. Matryona była głośna. Jej synowie są zupełnie inni. Najstarszy jest żonaty. Kobiety w rodzinie walczyły, dbały tylko o jedzenie i sen. Właściciele uważali się za najlepszych w mieście i rozmawiali o wszystkim, co irytowało Aloszę. Praca stała się jego wybawieniem, ale nie było czasu na studiowanie sztuki rysunku. Babcia naprawdę miała nadzieję, że otrzyma wynagrodzenie za swoją pracę.
W weekendy chodziliśmy do kościoła.Alosza bał się spowiedzi, ale przyznał się do wszystkich swoich grzechów. Ojciec Dorimedont przebaczył wszystko, nie przywiązując wagi do powagi swojego czynu. Alosza odszedł, czując się oszukany, a potem stracił pieniądze na komunię. Jednocześnie całym sercem kochał Matkę Bożą, jak głosi opowiadanie swojej babci, a kiedy przywieźli do domu ikonę Matki Bożej Włodzimierskiej, pocałował ją w usta i długo czekał na kara z góry.
V.
Wiosną uciekł od bliskich, ale nie poszedł do babci. Poradzono mu, aby pojechał jako kucharz na statku. Dziadek dał mu paszport, a Alosza został zabrany na statek Dobry. Nie lubił kucharza, ale dobrze go karmił.
Alosza nie mógł spać w nocy: martwił się pięknem nocy. Spojrzał na barkę z więźniami, która płynęła za nim na holu i przypomniał sobie, jak płynął z Astrachania z matką i babcią. Statek płynął powoli, wszyscy pasażerowie wydawali się tacy sami. Cały czas jedli i brudzili mnóstwo naczyń: musieli myć cały dzień.
Kucharz otrzymał przydomek Smury. Jego asystent Jakow mówił tylko o kobietach i zawsze był brudny. Był też zmywak Maxim i kelner Siergiej. Smury dowiedział się, że Alosza potrafi czytać i zaczął dawać mu książki do głośnego czytania. Czasami nawet zabierał mnie z pracy, a Maxim musiał zmywać więcej naczyń - wpadał w złość i stłukł okulary.
Słuchacze często się kłócili, ale Smury bali się: nie upijał się, miał nadludzką siłę, a żona kapitana często z nim rozmawiała. Dała mu tom Gogola, a kucharzowi spodobała się opowieść „Taras Bulba”: nawet płakał.
Barmance nie podobało się, że Alosza czytał, a nie pracował. Pewnego dnia pijani Siergiej i Maksym zaciągnęli chłopca, aby „poślubił” pijaną kobietę. Smury zabrał Aloszę i z goryczą powiedział, że zniknie w tym „stadzie świń”.
VI.
Wkrótce Maxim opuścił statek, a na jego miejsce zabrano żołnierza Wiatki. Wysłano go na rzeź kurczaków, rozrzucił je po pokładzie, a potem wybuchnął płaczem. Pasażerowie naśmiewali się z niego: przywiązali za nim łyżkę i dziko się śmiali. Alosza boleśnie zastanawiał się, dlaczego ludzie są okrutni.
Któregoś dnia w samochodzie coś pękło. Wywołało to panikę wśród pasażerów. Alosza widział to trzy razy w ciągu lata i za każdym razem panikę wywołało nie niebezpieczeństwo, ale strach przed nim. Za trzecim razem złapali dwóch złodziei i pobili ich do nieprzytomności.
Wszystko to dręczyło chłopca i zaczął pytać Smurnego. Poradził mi czytać książki: w nich ludzie postępowali słusznie. Alosza był przekonany, że kucharz dobrze zna się na książkach. Smury uważał, że Alosza musi się uczyć. Wkrótce chłopcu zapłacono za umożliwienie Siergiejowi noszenia naczyń i sprzedawania ich pasażerom. Na pożegnanie Smury podarował sakiewkę ozdobioną koralikami.
VII.
Kiedy Alosza wrócił, poczuł się jak dorosły i zapalił papierosa. Dziadkowi się to nie podobało i pokłócili się. Babcia żartobliwie poklepała Aloszę, żeby uspokoić dziadka – był zadowolony jak dziecko.
Aleksiej postanowił zacząć łapać ptaki. Stało się to dochodowym biznesem, ale bardziej podobało mi się poczucie wolności. Pasja łowiecka i chęć zarobienia pieniędzy zwyciężyły nad litością dla ptaków.
Dziadek wierzył: trzeba stać się jednym z ludzi. Aloszy wydawało się, że najlepiej żyją Kozacy i żołnierze. Biegał z żołnierzami na ćwiczeniach, częstowali go bzykaniem, ale pewnego dnia wsadzili mu papierosa, który poparzył mu twarz i ręce. To bardzo uraziło chłopca. Ale później doświadczył czegoś bardziej niesamowitego.
Alosza był świadkiem sceny, gdy pewien Kozak, upiwszy się w karczmie, wyprowadził na ulicę kobietę, a następnie pobił ją i zgwałcił. Chwalił się też, że Kozak zawsze weźmie to, czego potrzebuje. Alosza z przerażeniem pomyślał, że coś takiego może przydarzyć się jego matce lub babci.
VIII.
Kiedy spadł śnieg, Alosza został ponownie wysłany do Matryony. Znużenie właścicieli pogłębiało się. Żył we mgle ogłupiającej melancholii i ciężko pracował, aby ją pokonać. Teraz poszedł do klucza, aby wypłukać ubrania z praczkami. Wyśmiewali go, ale potem się przyzwyczaili.
Dobrze znali życie miasta i ciekawie było słuchać ich historii. Aleksiej często słyszał od mężczyzn chełpliwe i kłamliwe historie o zwycięstwach nad kobietami. A kobiety mówiły o mężczyznach kpiąco, ale bez przechwałek.
W czas wolny rąbał drewno w stodole, gdzie przychodzili sanitariusze. Alosza pisał do nich listy na wsiach, notatki do swoich kochanków. Opowiedzieli historię o żonie kutra. Czytała książki i chodziła do biblioteki dwa razy w tygodniu. I funkcjonariusze zaczęli od niej zła gra: napisała swoje notatki miłosne. Odpowiedziała im, poprosiła, żeby zostawili ich w spokoju, a oni przeczytali jej odpowiedzi i śmiali się.
Alosza powiedział jej wszystko, ona mu to dała srebrna moneta, ale go nie przyjął. Wtedy na długo przypomniał mi się jasny pokój i kobieta w niebieskiej sukience. Przyszedł poprosić o książkę i zainteresował się czytaniem. Właściciele zauważyli, że pali się teraz dużo świec, i wtedy odkryli księgę. Musiałam skłamać, że to książka księdza.
IX.
Boi się zepsucia drogie książki, zaczął brać je od sklepikarza po groszu za przeczytanie. Jeśli właścicielka je znalazła, rozrywała je na strzępy. Alosza był winien pieniądze sklepikarzowi i chciał ukraść pieniądze z kieszeni Wiktora, ale nie mógł. Opowiedziałem mu o długu, a Wiktor dał mu pięćdziesiąt dolarów, ale poprosił, żeby nie zabierał książek ze sklepu, lepiej w nowym roku zapisać się na dobrą gazetę.
Wieczorami Alosza zaczął czytać swoim właścicielom „Ulotkę Moskiewską”. Nie lubił czytać na głos, ale słuchali z szacunkiem. Następnie zasugerował przeczytanie grubych czasopism, które od dawna leżały w sypialni. Poczułem, że poszerza się moje zrozumienie otaczającego mnie świata. W okresie Wielkiego Postu czytanie było zabronione, a Alosza popadł w letarg i lenistwo, bo nie było bodźca, aby szybko zakończyć pracę.
Kiedy dziecko odkręciło kran z samowara, cała woda wypłynęła, a samowar się rozpadł. Aleksiej dostał to za to: stara kobieta uderzyła go pękiem sosnowych drzazg. Nie bolało, ale zostało sporo drzazg. Nie skarżyłam się lekarzowi, za co wszyscy w rodzinie byli wdzięczni i pozwalali mi pożyczać książki od kutra. Więc udało mu się dobrze czytać Powieści francuskie, ale było dużo o miłości. Ludzie na podwórzu mówili coraz gorzej o kusience, a na wiosnę odeszła.
X.
W domu zamieszkała młoda kobieta z córką i starą matką. Pani była piękna, a Alosza mimowolnie porównał ją z bohaterkami powieści historyczne. Ciągle była otoczona mężczyznami.
Alosza zaprzyjaźnił się z córką: zasnęła w jego ramionach, gdy opowiadał bajkę. Matka dziewczynki chciała coś dać, ale odmówiła. Potem zaczęła dawać mu książki. Zapoznała mnie z baśniami i wierszami Puszkina, wierszami rosyjskich poetów, a Alosza zdał sobie sprawę, że poezja jest bogatsza w wyrażaniu uczuć niż proza.
Nie potrafił wyrazić swoich uczuć do młodej damy. Chłopiec nazywał ją dla siebie królową Margot. Żyła w chmurze wrogości wobec niej, ale Alosza był pewien, że te wulgaryzmy, które mówią o miłości, jej nie dotyczą. Któregoś dnia znalazłem ją z mężczyzną i przez kilka dni czułem się zagubiony. Książki uratowane.
Przed Trinity powieki puchły i wszyscy bali się, że Alyosha oślepnie. Powieki miał podcięte od wewnątrz, leżał owinięty bandażem i myślał, jak strasznie jest stracić wzrok. Potem został niesłusznie oskarżony o kradzież pieniędzy żołnierzowi i nigdy więcej nie musiał widzieć królowej Margot.
XI.
Znów pracownik naczyń stołowych na parowcu Perm, zarabiający 7 rubli miesięcznie. Tym razem kucharz o pseudonimie Teddy Bear to elegancki, mały i pulchny. Najciekawszą osobą na statku jest strażak Jakow Szumow. Ciągle grał w karty, a wieczorami opowiadał sobie historie. Zaskoczył Aloszę swoim obżarstwom. Jednocześnie zawsze jest spokojny, nawet jeśli kapitan go skarcił.
Pieniądze bawiły Jakowa, ale nie był chciwy. Nauczył Aloszę grać w karty. Aleksiejowi zrobiło się tak gorąco, że stracił pięć rubli, koszulę i nowe buty. Jakow ze złością powiedział, że nie może grać, zwrócił wszystko i wziął dla siebie rubla za naukę.
To, co było odrażające w Jakubie, to jego obojętność wobec ludzi. Inni uważali go za nieszkodliwego, ale dla Aloszy wydawał się zamkniętą skrzynią. Jakow nawet przekazywał swoje historie bez żadnych uczuć. A Alosza opowiedział mu krótko wszystko, co przeczytał w książkach, składając to w niekończącą się historię. Jesienią strażak pojechał z kilkoma do Permu nieznajomy, pozostając dla bohatera zagadką.
XII.
Alosza otrzymał warsztaty malowania ikon. Gospodyni powiedziała, że wieczorem możesz się uczyć, ale w ciągu dnia musisz sprzedawać ikony w sklepie. Razem ze sprzedawcą zapraszali klientów, ale z jakiegoś powodu wielu poszło do sąsiedniego sklepu. Rozległ się słodki głos i ogłupiająca mowa urzędnika – tego trzeba było się nauczyć.
Często ikony i starożytne księgi kupowano od starych ludzi za grosze. Alosza współczuł im, ponieważ zostali następnie sprzedani bogatym staroobrzędowcom za dziesiątki razy więcej. Koszt oszacował księgowy Piotr Wasiljewicz. Przeżegnał się, wzbudzając szacunek wiernych, ale rozmawiał z urzędnikiem w specjalnym języku, aby nie zrozumieli oszustwa.
Ten żylasty starzec przypominał nieco Jakowa Szumowa. Oszukiwał ludzi, ale miał serdeczną relację z Bogiem. Byli inni oszuści, nawet walczyli ze sobą dla zysku. W rezultacie Alosza zrozumiał prawdę o życiu: od życia nie można uciec.
XIII.
W pracowni malowania ikon śpiewali przeciągnięte piosenki podczas pracy. Tworzenie obrazu na ikonie podzielone było na etapy: można było zobaczyć ikonę bez twarzy i rąk, co było nieprzyjemne.
Malowanie zostało zakończone różni ludzie, ale wszyscy byli posłuszni Larionichowi. Niektórzy ludzie potrzebowali piosenek do kreatywności. A Zhikharev, najlepszy artysta, po skończeniu ikony poszedł po pijaku: przyniósł do warsztatu przekąski, piwo i wino. A po uczcie rozpoczęły się tańce – rosyjskie, odważne. Don Kozak Kapendyukhin swoim tańcem przypominał Cygana.
XIV.
Wszyscy w warsztacie byli analfabetami, a Alosza czytał na głos każdego wieczoru. Czasem zadziwiała go różnica między książką a życiem. W książkach nie było takich ludzi jak ci, którzy go otaczali Ostatnio. Trudno było zdobyć książki - Alosza błagał o nie wszędzie jako jałmużnę.
Zaprzyjaźnił się z Pawłem Odintsowem i razem próbowali zabawiać rzemieślników - wystawiali przedstawienia i rozśmieszali ich. Była jeszcze inna rozrywka walki na pięści. Kapendyukhin nie mógł pokonać Mordvina - włożył ołów w rękawiczki. Sitanov nie pozwolił na zabijanie i sam przystąpił do bitwy. Wygrał nie siłą, ale zręcznością.
Ludzie dużo mówili o Bogu, ale kiedy Alosza i Paweł umyli umierającego Dawidowa w łaźni, wyśmiano ich: i tak wkrótce umrze.
XV.
Na imieniny Alosza otrzymał ikonę z wizerunkiem Aleksego. Ale nastrój natychmiast zepsuło kolejne starcie z urzędnikiem. Nieustannie naśmiewał się z chłopca, zlecał mu brudną robotę, rzucał w niego srebrnymi pieniędzmi, aby przyłapać go na kradzieży, i poniżał go w oczach innych. Najmniejsze przewinienie zgłosiłem właścicielowi.
Dziadek nie miał wsparcia, babcia cały czas pracowała i podczas nielicznych spotkań namawiała mnie, żebym wytrwała. Ale Aloszy nie dano cierpliwości, z przerażeniem pomyślał, że będzie dalej brnął w jakimś brudnym bałaganie.
Postanowił udać się do Astrachania, a stamtąd uciec do Persji. Spotkał były właściciel Wasilij, bratanek babci. Zadzwonił do niego. W warsztacie wiadomość o jego odejściu przyjęto ze smutkiem, zwłaszcza przez Pawła. A gospodyni po pijanemu oświadczyła, że gdyby nie wyszedł, zostałby wyrzucony.
XVI.
Pasaże handlowe były stale zalewane, a co roku budowano nowe sklepy. Alosza jeździł łodzią właściciela i w wolnym czasie dużo czytał. Właściciel bardzo smutno, bez przechwałek, opowiadał o swojej pierwszej miłości. A Alosza, zakochawszy się w młodej damie Pticynie, chciał jeździć na desce po stawie, ale deska się przewróciła, a zielone błoto stawu zniszczyło urodę młodej damy.
Ojczym Maximow zaczął pomagać właścicielowi. Był chory, ale dużo jadł, co denerwowało jego właścicieli, ponieważ był skazany na zagładę. Rozmawiałem z Aloszą po imieniu. Nie wierzył w Boga i przed śmiercią nie pozwolił mu sprowadzić księdza. Poradziłem Aloszy, aby poszedł do szkoły. W szpitalu zastałam ojczyma przy jego łóżku płacząca dziewczyna, ale nie przyszedł na pogrzeb i nigdy więcej jej nie zobaczył.
XVII.
Na co dzień Alosza pracował na Jarmarku, gdzie się spotykał ciekawi ludzie. Najbardziej podobał mi się tynkarz Shishlin, nawet poprosiłem o dołączenie do jego artelu. W międzyczasie do obowiązków Aloszy należało pilnowanie, aby ludzie nie kradli materiałów z placu budowy. Wstydził się, że jest jeszcze młody, ale Osip go wspierał.
Płacili niewiele pieniędzy, a Alosza żył z dnia na dzień. Pracownicy go karmili. Czasami nocował na miejscu budowy i rozmawiał z robotnikami. Efimuszka mówił głównie o kobietach, Grzegorz – o Bogu. Alosza przeczytał mężczyznom „Artel cieśli”; wielu z nich było poruszonych opisanymi wydarzeniami i dyskutowali o tym przez całą noc.
XVIII.
Teraz Osip najbardziej zajmował wyobraźnię Aloszy. Wydawał się mądrzejszy od wielu ludzi i urzekał siłą charakteru. Foma również się wyróżniała. Wiedział, jak zmusić innych do pracy, ale sam pracował bez pragnienia. Kiedyś miał zostać mnichem, potem chciał pomyślnie ożenić się, ale poszedł do tawerny jako prostytutka. Byli towarzysze był pogardzany, a 4 lata później został aresztowany za włamanie.
Bieżąca strona: 1 (książka ma w sumie 4 strony)
Maksym Gorki
Byli ludzie
I
Ulica wejściowa składa się z dwóch rzędów parterowych chat, ściśle przylegających do siebie, zniszczonych, o krzywych ścianach i krzywych oknach; nieszczelne dachy domostw ludzkich, zniszczone przez czas, pokryte łatami drzazg i porośnięte mchem; Gdzieniegdzie wystają nad nimi wysokie słupy z domkami dla ptaków, przyćmione są przez zakurzoną zieleń czarnego bzu i sękatych wierzb – żałosną florę przedmieść zamieszkałych przez biedotę.
Szklane okna domów, zmatowiałe ze starości, patrzą na siebie oczami tchórzliwych oszustów. Pośrodku ulicy kręta ścieżka wspina się na górę, manewrując pomiędzy głębokimi koleinami, wymytymi przez deszcze. Tu i ówdzie zalegają zwały gruzu i różne gruzy porośnięte chwastami - to pozostałości lub zaczątki budowli, które zwykli ludzie bezskutecznie podejmowali w walce ze strumieniami gwałtownie spływającej wody deszczowej. Wyżej, na górze, piękne kamienne domy ukryte są w bujnej zieleni gęstych ogrodów, dzwonnice kościołów dumnie wznoszą się w błękitne niebo, a ich złote krzyże olśniewają w słońcu.
Kiedy pada deszcz, miasto wypuszcza swój brud na ulicę Vezzhaya, a gdy jest sucho, zasypuje je kurzem – i wydaje się, że wszystkie te brzydkie domy też zostały zrzucone stamtąd, z góry, zmiecione jak śmieci czyjąś potężną ręką.
Przyciśnięte do ziemi, usiały całą górę, na wpół zgniłe, słabe, pomalowane słońcem, kurzem i deszczem na szaro-brudny kolor, jaki drzewo przybiera na starość.
Na końcu tej ulicy, wysuniętej w dół za miasto, stał długi, dwupiętrowy dom kupca Petunnikowa, w obniżonym stanie. Jest ostatni w kolejności, jest już pod górą, dalej za nim szerokie pole, odcięte pół mili stromą skałą do rzeki.
Wielki stary dom miał najbardziej ponurą twarz wśród swoich sąsiadów. Wszystko było krzywe, w dwóch rzędach okien nie było ani jednego, które zachowało prawidłowy kształt, a odłamki szkła w potłuczonych ramach miały zielonkawo-błotnistą barwę bagiennej wody.
Ściany między oknami usiane były pęknięciami i ciemnymi plamami odpadającego tynku – jakby czas zapisał jego biografię na ścianach domu hieroglifami. Dach opadający w stronę ulicy jeszcze bardziej potęgował jego opłakany wygląd – wydawało się, że dom jest przywalony do ziemi i potulnie czeka na ostateczny cios losu, który zamieni go w bezkształtną stertę na wpół zgniłego gruzu.
Brama jest otwarta - jej połowa, wyrwana z zawiasów, leży na ziemi, a w szczelinie, pomiędzy jej deskami, wyrosła trawa, gęsto pokrywając duży, opuszczony dziedziniec domu. W głębi dziedzińca znajduje się niski, zadymiony budynek z jednospadowym żelaznym dachem. Sam dom jest niezamieszkany, ale w tym budynku, dawniej kuźni, znajdowała się obecnie „noclegnia” prowadzona przez emerytowanego kapitana Aristide Fomicha Kuvaldę.
Wewnątrz schronu znajduje się długa, ponura dziura o wielkości czterech i sześciu sążni; oświetlały go - tylko z jednej strony - cztery małe okienka i szerokie drzwi. Jego ceglane, nieotynkowane ściany są czarne od sadzy, sufit od barokowego dołu również jest wędzony na czarno; pośrodku niego stał ogromny piec, którego podstawą była kuźnia, a wokół pieca i wzdłuż ścian szerokie prycze ze stosami wszelkiego rodzaju rupieci, które służyły za łóżka dla pryczy. Ściany śmierdziały dymem, gliniana podłoga pachniała wilgocią, a prycze śmierdziały gnijącymi szmatami.
Na piecu znajdowało się pomieszczenie właściciela schronu, prycze wokół pieca były miejscem honorowym, a na nich umieszczano te schroniska, które cieszyły się przychylnością i przyjaźnią właściciela.
Kapitan spędzał dzień zawsze pod drzwiami pensjonatu, siedząc w czymś w rodzaju fotela, który sam zbudował z cegieł, lub w karczmie Jegora Wawiłowa, położonej na ukos domu Pietunnikowa; tam kapitan jadł obiad i pił wódkę.
Przed wynajęciem tego lokalu Aristide Hammer miał w mieście biuro rekomendacji służby; zagłębiając się w jego przeszłość, można było dowiedzieć się, że miał drukarnię, a przed drukarnią, jak sam stwierdził, „po prostu żył!” I żył dobrze, do cholery! Mogę powiedzieć, że żyłem umiejętnie!”
Był to szeroki w ramionach, wysoki mężczyzna około pięćdziesiątki, z ospowatą twarzą, opuchniętą od pijaństwa i szeroką, brudną, żółtą brodą. Jego oczy są szare, ogromne i odważnie wesołe; Mówił głębokim głosem, z dudnieniem w gardle, a w zębach wystawała mu prawie zawsze niemiecka porcelanowa fajka z zakrzywioną nóżką. Kiedy był zły, nozdrza jego dużego, garbatego, czerwonego nosa rozszerzały się szeroko, a wargi drżały, odsłaniając dwa rzędy dużych, wilczych, żółtych zębów. Długoręki, chudy, ubrany w brudny i podarty płaszcz oficerski, w zatłuszczoną czapkę z czerwoną opaską, ale bez wizjera, w cienkich filcowych butach sięgających do kolan - rano był niezmiennie w ciężkim stanie kaca, a wieczorem – podchmielonego. Nie mógł się upić, bez względu na to, ile wypił, i nigdy nie tracił pogodnego nastroju.
Wieczorami, siedząc w swoim ceglanym fotelu z fajką w ustach, przyjmował gości.
- Jaka osoba? – zapytał zbliżającą się do niego obdartą i przygnębioną osobę, wyrzuconą z miasta za pijaństwo lub z innego ważnego powodu, która upadła.
Mężczyzna odpowiedział.
- Przedstaw dokument prawny, aby potwierdzić swoje kłamstwa.
Artykuł został przedstawiony, jeśli taki był. Kapitan położył go na piersi, rzadko zainteresowany jego zawartością i powiedział:
- Wszystko w porządku. Na noc - dwie kopiejki, na tydzień - kopiejka, na miesiąc - trzy kopiejki. Idź i usiądź dla siebie, ale upewnij się, że nie jest to miejsce kogoś innego, bo inaczej cię wysadzą. Osoby mieszkające ze mną są surowe...
Nowicjusze zapytali go:
– Nie sprzedajecie herbaty, chleba ani niczego jadalnego?
„Sprzedaję tylko ściany i dachy, za które sam płacę oszustowi – właścicielowi tej dziury, kupcowi II cechu Judaszowi Pietunnikowi, pięć rubli miesięcznie” – wyjaśnił rzeczowym tonem Kuvald – „ludzie przychodzą do mnie, nieprzyzwyczajeni do luksusu... a jeśli ja jestem przyzwyczajona do codziennego jedzenia - po drugiej stronie ulicy jest tawerna. Ale lepiej będzie, jeśli ty, wrak, oduczysz się tego złego nawyku. W końcu nie jesteś dżentelmenem, więc co jesz? Zjedz siebie!
Za takie przemówienia, wygłaszane sztucznie surowym tonem, ale zawsze z roześmianymi oczami, za uważne podejście do gości, kapitan cieszył się dużą popularnością wśród miejskich goli. Często zdarzało się, że były klient kapitana pojawiał się na jego podwórzu, już nie rozdarty i przygnębiony, ale w mniej lub bardziej przyzwoitym wyglądzie i z pogodną twarzą.
- Witam, Wysoki Sądzie! Jak się masz?
- Nie rozpoznałeś?
- Nie rozpoznałem.
– Czy pamiętasz, że mieszkałem u ciebie przez około miesiąc zimą… kiedy był napad i zabrano trzy osoby?
- C-no cóż, bracie, pod moim gościnnym dachem co jakiś czas jest policja!
- O mój Boże! Wtedy pokazałeś figę prywatnemu komornikowi!
- Czekaj, plujesz na wspomnienia i po prostu mówisz, czego potrzebujesz?
– Czy chciałbyś przyjąć ode mnie mały poczęstunek? Jak wtedy z wami żyłem i jak mi mówiliście...
– Należy zachęcać do wdzięczności, przyjacielu, ponieważ jest ona rzadka wśród ludzi. Musisz być miłym gościem i choć w ogóle Cię nie pamiętam, z przyjemnością pójdę z Tobą do tawerny i z przyjemnością będę pić za Twoje życiowe sukcesy.
- Czy nadal jesteś taki sam - czy nadal żartujesz?
- Co jeszcze możesz zrobić, żyjąc wśród was, Goriunow?
Oni szli. Czasami były klient kapitana, wytrącony z równowagi i wstrząśnięty poczęstunkiem, wracał do pensjonatu; następnego dnia znów się zafundowali, a pewnego pięknego poranka dawny klient obudził się ze świadomością, że znowu się upił.
- Twój honor! Otóż to! Czy znów jestem w twoim zespole? Co teraz?
„Stanowisko, którym nie można się pochwalić, ale będąc na nim, nie należy lamentować” – rezonował kapitan. „Trzeba, przyjacielu, być na wszystko obojętnym, nie psując sobie życia filozofią i nie zadając pytań”. Filozofowanie jest zawsze głupie, filozofowanie z kacem jest niewypowiedzianie głupie. Na kaca trzeba wódki, a nie wyrzutów sumienia i zgrzytania zębów... dbaj o zęby, bo inaczej nie będzie czym Cię bić. Proszę, tu są dwie kopiejki - idź i przynieś skrzynkę wódki, kawałek gorących flaków lub płuc, funt chleba i dwa ogórki. Kiedy będziemy mieli kaca, wtedy rozważymy sytuację...
Stan rzeczy udało się dość dokładnie ustalić dwa dni później, kiedy kapitan nie miał ani grosza z trzyrublowej lub pięciorublowej monety, którą miał w kieszeni w dniu pojawienia się wdzięcznego klienta.
- Przybyliśmy! Otóż to! - powiedział kapitan. „Teraz, gdy ty i ja, głupcze, całkowicie się upiliśmy, spróbujmy ponownie wejść na ścieżkę trzeźwości i cnoty”. Słusznie powiedziane jest: jeśli nie zgrzeszysz, nie będziesz żałować; jeśli nie będziesz żałować, nie będziesz zbawiony. Pierwsze wypełniliśmy, ale nie ma sensu pokutować, ratujmy się od razu. Idź nad rzekę i pracuj. Jeżeli nie możesz ręczyć za siebie, powiedz wykonawcy, żeby zatrzymał Twoje pieniądze, w przeciwnym razie oddaj je mnie. Kiedy zbierzemy kapitał, kupię Ci spodnie i inne rzeczy, których potrzebujesz, abyś znów mógł uchodzić za porządnego człowieka i skromnego robotnika, prześladowanego przez los. W dobrych spodniach znów możesz daleko zajść. Marsz!
Klient poszedł zahaczyć o rzekę, śmiejąc się z przemówień kapitana. Niejasno rozumiał ich znaczenie, ale widział przed sobą wesołe oczy, czuł radosnego ducha i wiedział, że w wymownym kapitanie ma rękę, która w razie potrzeby może go wesprzeć.
I rzeczywiście, po miesiącu lub dwóch jakiejś ciężkiej pracy, klient, dzięki łasce ścisłego nadzoru kapitana nad swoim zachowaniem, miał materialną możliwość ponownego wzniesienia się o stopień wyżej niż miejsce, w którym upadł z przychylną sytuacją. udziałem tego samego kapitana.
„C-cóż, mój przyjacielu” – powiedział Sledgehammer, krytycznie przyglądając się odnowionemu klientowi – „mamy spodnie i kurtkę”. Są to rzeczy o ogromnym znaczeniu – zaufaj mojemu doświadczeniu. Dopóki miałem porządne spodnie, odgrywałem w mieście rolę porządnego człowieka, ale, do cholery, jak tylko zdjęły mi spodnie, wpadłem w opinię ludzi i musiałem się tu wymknąć za miasto. Ludzie, moja piękna idioto, oceniają wszystko po formie, ale istota rzeczy jest dla nich niedostępna z powodu wrodzonej głupoty ludzi. Zdejmij to ze swojej piersi i spłacając mi przynajmniej połowę swojego długu, idź w pokoju, szukaj, a znajdziesz!
- Mówię ci, Aristide Fomich, ile jestem wart? – zapytał zdezorientowany klient.
- Rubel i siedem hrywien... Teraz daj mi rubel lub siedem hrywien, a resztę poczekam, aż ukradniesz lub zarobisz więcej, niż masz teraz.
- Dziękuję najpokorniej za okazaną życzliwość! – mówi wzruszony klient. - Jaki z ciebie dobry człowiek! Prawidłowy! Ech, na próżno życie cię przekręciło... Jakim cudem byłeś we właściwym miejscu?!
Kapitan nie może żyć bez kwiecistych przemówień.
- Co masz na myśli - na swoim miejscu? Nikt nie zna swojego prawdziwego miejsca w życiu i każdy z nas nie jest na swój sposób. Kupiec Judasz Pietunnikow należy do ciężkiej pracy, ale chodzi po ulicach w biały dzień i nawet chce zbudować jakąś fabrykę. Miejsce naszego nauczyciela jest obok dobrej kobiety i wśród sześciu chłopaków, ale on leży w karczmie Wawiłowa. Proszę bardzo - będziesz szukać miejsca na lokaja lub gońca hotelowego, ale widzę, że twoje miejsce jest wśród żołnierzy, bo jesteś mądry, wytrzymały i rozumiesz dyscyplinę. Czy widzisz o co chodzi? Życie tasuje nas jak karty i tylko przez przypadek - i to nie na długo - znajdujemy się na swoim miejscu!
Czasem takie pożegnalne rozmowy były wstępem do kontynuacji znajomości, która znowu zaczynała się od dobrego drinka i znowu dochodziła do tego, że klient upił się i był zdumiony, kapitan dał mu zemstę i... obaj się upili.
Takie powtórzenia poprzedniego w żaden sposób nie zepsuły dobrych relacji pomiędzy stronami. Wspomniany przez kapitana nauczyciel był właśnie jednym z tych klientów, których naprawiano tylko po to, by natychmiast zawalić się. Pod względem intelektu był człowiekiem najbliższym kapitanowi ze wszystkich innych i może właśnie z tego powodu był zobowiązany faktem, że zszedłszy do kwatery, nie mógł już wstać.
Dzięki niemu Hammer mógł filozofować, mając pewność, że został zrozumiany. Doceniał to i kiedy poprawiony nauczyciel przygotowywał się do opuszczenia internatu, zarobiwszy trochę pieniędzy i mając zamiar wynająć kącik w mieście, Aristide Hammer pożegnał go tak smutno, wypowiedział tyle melancholijnych tyrad, że oboje na pewno się upił i upił. Prawdopodobnie Kuvalda celowo zaaranżował wszystko w taki sposób, aby nauczyciel, choć bardzo chciał, nie mógł wydostać się z jego pokoju. Czy było to możliwe dla Hammera, człowieka z wykształceniem, którego fragmenty wciąż błyszczały w jego przemówieniach, z nawykiem myślenia wykształconym przez koleje losu – czy nie mógł pragnąć i nie starać się zawsze widzieć obok siebie osoby takiej jak on? ? Wiemy, jak użalać się nad sobą.
Ten nauczyciel uczył kiedyś czegoś w instytucie nauczycielskim w Wołdze, ale został usunięty z instytutu. Potem pracował jako urzędnik w garbarni, jako bibliotekarz, próbował kilku innych zawodów, aż w końcu, po zdaniu egzaminu na prywatnego adwokata w sprawach sądowych, pił gorzko i skończył z kapitanem. Był wysoki, przygarbiony, miał długi, spiczasty nos i łysą czaszkę. Na kościstej, żółtej twarzy z klinowatą brodą, oczy błyszczały niespokojnie, głęboko zapadnięte w oczodołach, kąciki ust były smutnie opuszczone. Zarabiał na życie, a właściwie picie, reportażami dla lokalnych gazet. Tak się złożyło, że zarabiał piętnaście rubli tygodniowo. Następnie dał je kapitanowi i powiedział:
- Będzie! Wracam do owczarni kultury.
- Godne pochwały! Współczuję Ci, Filipie, z głębi serca, nie dam Ci ani jednego kieliszka! – ostrzegł go surowo kapitan.
- Będę wdzięczny!..
Kapitan usłyszał w jego słowach coś na kształt nieśmiałej prośby o pomoc i powiedział jeszcze surowiej:
- Nawet jeśli będziesz płakać, nie pozwolę ci!
- Cóż, to koniec! – nauczyciel westchnął i poszedł zdać raport. A dzień później, podobnie jak dwa, on, spragniony, spojrzał skądś z kąta na kapitana smutnymi i błagalnymi oczami i z niepokojem czekał, aż serce przyjaciela zmięknie. Kapitan wygłaszał przesiąknięte śmiertelną ironią przemówienia o hańbie słabego charakteru, o bestialskiej przyjemności płynącej z pijaństwa i na inne tematy stosowne do okazji. Trzeba oddać mu sprawiedliwość – był całkiem szczerze zainteresowany swoją rolą mentora i moralisty; ale sceptyczni bywalcy schronu, obserwując kapitana i słuchając jego karnych przemówień, mówili między sobą, mrugając w jego stronę:
- Chemik! Zręcznie walczy! Mówią: Mówiłem ci, nie słuchałeś mnie - obwiniaj się!
- Jego honor to prawdziwy wojownik - idzie do przodu, ale już szuka drogi powrotnej!
Nauczyciel złapał przyjaciela gdzieś w ciemnym kącie i ściskając brudny płaszcz, drżąc, oblizując wyschnięte wargi, z niewypowiedzianym, głęboko tragicznym wyrazem twarzy, patrzył mu w twarz.
- Nie mogę? – zapytał ponuro kapitan. Nauczyciel skinął twierdząco głową klasie.
- Poczekaj jeszcze jeden dzień, może sobie poradzisz? – zaproponował Sledgehammer.
Nauczyciel pokręcił głową negatywnie. Kapitan zauważył, że chude ciało przyjaciela wciąż drży z pragnienia trucizny i wyjął pieniądze z kieszeni.
„W większości przypadków nie ma sensu kłócić się z losem” – powiedział jednocześnie, jakby chciał się przed kimś usprawiedliwić.
Nauczyciel nie przepił wszystkich swoich pieniędzy; co najmniej połowę wydał na dzieci z ulicy Vezzhaya. Biedni ludzie są zawsze bogaci w dzieci; na tej ulicy, w jej kurzu i dziurach, od rana do wieczora hałaśliwie kręciły się stosy obdartych, brudnych i na wpół zagłodzonych dzieci.
Dzieci są żywymi kwiatami ziemi, ale na ulicy Vezzhaya wyglądały jak kwiaty, które przedwcześnie zwiędły.
Nauczyciel zebrał ich wokół siebie i kupiwszy bułki, jajka, jabłka i orzechy, poszedł z nimi na pole, nad rzekę. Tam najpierw zachłannie zjadały wszystko, co oferował im nauczyciel, a potem bawiły się, wypełniając hałasem i śmiechem powietrze wokół nich na milę. Długa postać pijaka jakoś skurczyła się wśród małych ludzi, traktowali go jak własnego i nazywali go po prostu Filipem, nie dodając do imienia wujka ani wujka. Kręcąc się wokół niego jak pnącza, popychali go, wskakiwali na plecy, klepali go po łysej głowie i chwytali za nos. Musiało mu się to wszystko podobać, nie protestował przeciwko takim swobodom. W ogóle niewiele z nimi rozmawiał, a jeśli już, to ostrożnie i nieśmiało, jakby bał się, że jego słowa mogą ich splamić lub nawet skrzywdzić. Spędzał z nimi po kilka godzin, wcielając się w rolę ich zabawki i towarzysza, patrząc na ich ożywione twarze melancholijnymi, smutnymi oczami, a następnie w zamyśleniu udał się do karczmy Wawiłowa i tam pił w milczeniu, aż stracił przytomność.
Niemal codziennie, wracając z reportażu, nauczyciel przynosił ze sobą gazetę, a obok niego odbywało się walne zgromadzenie wszystkich byłych ludzi. Ruszyli w jego stronę, pijani lub skacowani, na różne sposoby rozczochrani, ale równie żałośni i brudni.
Chodzący gruby jak beczka, Aleksiej Maksimowicz Simcow, były leśniczy, a obecnie handlarz zapałkami, atramentem i środkiem czerniącym, starzec około sześćdziesiątki, w płóciennym palcie i szerokim kapeluszu zakrywającym jego grubą, czerwoną twarz z pogniecionym rondem i gęstą białą brodą, skąd Swój mały szkarłatny nosek patrzył radośnie w światło Boże, a jego wodniste, cyniczne oczy błyszczały. Nadano mu przydomek Kubar – przydomek trafnie oddawał jego okrągłą sylwetkę i mowę przypominającą szum.
Z kąta wypełzł Koniec – ponury, milczący, czarny pijak, były strażnik więzienny Łuka Antonowicz Martyanow, człowiek, który istniał grając w „stringi”, „trzy liście”, „bank” i inne sztuki, równie dowcipny i równie niekochany przez policję. Ciężko położył swoje wielkie, brutalnie pobite ciało na trawie, obok nauczyciela, zabłysły jego czarne oczy i wyciągając rękę do butelki, zapytał ochrypłym, basowym głosem:
Pojawił się mechanik Paweł Solntsev, schorowany mężczyzna w wieku około trzydziestu lat. Lewy bok został złamany w walce, twarz żółta i ostra jak u lisa wykrzywiona w złośliwym uśmiechu. Wąskie wargi odsłoniły dwa rzędy czarnych zębów, zniszczonych przez chorobę, a szmaty na jego wąskich i kościstych ramionach zwisały jak na wieszaku. Nazwali go Przekąska. Zarabiał na życie sprzedając własnoręcznie wykonane szczotki do mycia i miotły wykonane ze specjalnej trawy, bardzo wygodne do czyszczenia ubrań.
Przyszedł wysoki, kościsty mężczyzna z krzywym lewym okiem, z wyrazem przerażenia w dużych, okrągłych oczach, milczący, bojaźliwy, trzykrotnie karany wyrokami sądów grodzkich i rejonowych za kradzieże. Nazwisko miał Kisielnikow, ale miał na imię Półtora Taras, bo był tylko o pół wzrostu wyższy od swojego nieodłącznego przyjaciela, diakona Tarasa, obnażonego za pijaństwo i rozwiązłe zachowanie. Diakon był niskim i krępym mężczyzną o bohaterskiej klatce piersiowej i okrągłej, kręconej głowie. Tańczył niesamowicie dobrze i przeklinał jeszcze bardziej niesamowicie. Razem z Półtora Tarasa za swoją specjalizację wybrali piłowanie drewna na brzegu rzeki, a w wolnych chwilach diakon opowiadał swojemu przyjacielowi i każdemu, kto chciał posłuchać opowieści o „własnym składzie”, jak deklarował. Słuchając tych opowieści, których bohaterami byli zawsze święci, królowie, kapłani i wodzowie, nawet mieszkańcy schroniska pluli z odrazą i wytężali wzrok ze zdumienia na wyobraźnię diakona, który zmrużonymi oczami opowiadał zdumiewająco bezwstydnie i brudne przygody. Wyobraźnia tego człowieka była niewyczerpana i potężna – mógł komponować i mówić cały dzień i nigdy się nie powtarzać. W jego osobie zginął być może wielki poeta, co najmniej wybitny gawędziarz, który potrafił wszystko ożywić, a nawet zamienić duszę w kamienie swoimi paskudnymi, ale obrazowymi i mocnymi słowami.
Był tu także jakiś śmieszny młody człowiek, nazywany Sledgehammer Meteor. Któregoś dnia przyszedł przenocować i odtąd, ku ich zdziwieniu, pozostawał wśród tych ludzi. Początkowo go nie zauważyli - w ciągu dnia, jak wszyscy, wychodził szukać jedzenia, ale wieczorem nieustannie kręcił się w tym zaprzyjaźnionym towarzystwie, aż w końcu kapitan go zauważył.
- Chłopak! Kim jesteś na tej ziemi?
Chłopiec odpowiedział odważnie i krótko:
- Jestem włóczęgą...
Kapitan spojrzał na niego krytycznie. Facet był jakiś długowłosy, z głupią twarzą o wydatnych kościach policzkowych, ozdobioną zadartym nosem. Miał na sobie niebieską bluzkę bez paska, a na głowie sterczały mu resztki słomkowego kapelusza. Stopy są bose.
- Jesteś głupcem! – zdecydował Aristide Sledgehammer. -Czemu się tu kręcisz? Czy pijesz wódkę? Nie... Czy potrafisz kraść? Również nie. Idź, ucz się i wróć, gdy będziesz już mężczyzną...
Facet się roześmiał.
- Nie, będę mieszkać z tobą.
- Po co?
- A więc...
- Och, jesteś meteorem! - powiedział kapitan.
„Teraz wybiję mu zęby” – zaproponował Martjanow.
- Po co? – zapytał facet.
„A ja wezmę kamień i uderzę cię w głowę” – oznajmił z szacunkiem facet.
Martyanov byłby go pokonał, gdyby Sledgehammer nie interweniował.
– Zostaw go... To, bracie, może jest jakimś krewnym nas wszystkich. Chcesz wybić mu zęby bez wystarczającego powodu; on, podobnie jak ty, chce z nami mieszkać bez powodu. No cóż, do diabła z tym... Wszyscy żyjemy bez dostatecznego powodu do tego...
„Ale byłoby lepiej dla ciebie, młody człowieku, gdybyś się od nas oddalił” – poradził nauczyciel, patrząc na tego gościa smutnymi oczami.
Nie odpowiedział i został. Potem się do tego przyzwyczaili i przestali to zauważać. I żył wśród nich i wszystko zauważył.
Wymienione podmioty stanowiły główną siedzibę kapitana; on, z dobroduszną ironią, nazwał ich „byłymi ludźmi”. Oprócz nich w schronie stale mieszkało pięciu lub sześciu zwykłych włóczęgów. Nie mogli pochwalić się taką przeszłością jak „dawni ludzie” i chociaż doświadczyli zmienności losu nie mniej niż oni, byli ludźmi pełniejszymi, nie tak strasznie złamanymi. Prawie wszyscy z nich to „byli mężczyźni”. Być może porządny człowiek z klasy kulturalnej jest lepszy od tego samego człowieka ze wsi, ale zły człowiek z miasta jest zawsze bez porównania bardziej paskudny i brudniejszy niż zły człowiek ze wsi.
Wybitnym przedstawicielem dawnych chłopów był stary zbieracz szmat Tyapa. Długi i brzydko chudy, trzymał głowę tak, że broda opierała się na piersi, przez co jego cień przypominał swoim kształtem pogrzebacz. Z przodu nie było widać jego twarzy, z profilu widać było jedynie garbaty nos, opadającą dolną wargę i kudłate, szare brwi. Był pierwszym gościem kapitana, mówiono o nim, że ma gdzieś ukrytą masę pieniędzy. Z powodu tych pieniędzy około dwa lata temu został „potasowany” nożem po szyi i odtąd pochylał głowę. Zaprzeczył, jakoby miał pieniądze, mówiąc: „Tak po prostu się tasowali, psoty” i że od tej pory bardzo swobodnie zbierał szmaty i kości – jego głowa była stale pochylona do ziemi. Kiedy szedł chwiejnym, niepewnym krokiem, bez kija w rękach i bez torby za plecami, sprawiał wrażenie człowieka głęboko zamyślonego i w takich chwilach Sledgehammer mówił, wskazując na niego palcem:
- Spójrz, sumienie kupca Judasza Petunnikowa, uciekając przed nim, szuka schronienia. Spójrz, jaka ona jest obskurna, paskudna i brudna!
Tyapa mówił ochrypłym głosem, trudno było zrozumieć jego mowę i pewnie dlatego na ogół mówił mało i bardzo kochał samotność. Ale za każdym razem, gdy w schronisku pojawiał się jakiś świeży przykład osoby, wypędzonej z wioski z potrzeby, Tyapa wpadał w rozgoryczenie i niepokój na jego widok. Ścigał nieszczęśnika zjadliwą kpiną, która wychodziła mu z gardła gniewnym sapnięciem, nastawił kogoś na przybysza, w końcu groził, że w nocy go pobije i okradnie go własnymi rękami i prawie zawsze dbał o to, aby zastraszony chłop zniknął ze schronu .
Wtedy Tyapa, uspokojony, chował się gdzieś w kącie, gdzie naprawiał swoje szmaty lub czytał Biblię, która była równie stara i brudna jak on sam. Wyczołgał się z kąta, kiedy nauczyciel czytał gazetę. Tyapa słuchała w milczeniu wszystkiego, co było czytane i westchnęła głęboko, o nic nie pytając. Ale kiedy po przeczytaniu gazety nauczyciel ją złożył, Tyapa wyciągnął kościstą rękę i powiedział:
- Pozwól mi...
- Czego potrzebujesz?
- Daj mi, może jest coś o nas...
– O kogo tu chodzi?
- O wsi.
Wyśmiali go i rzucili mu gazetę. Wziął go i przeczytał, że w jednej wsi zboże zniszczył grad, w trzydziestu innych domostwach spłonęło, a w trzeciej kobieta otruła męża – wszystko to, co zwyczajowo pisze się o wsi i co przedstawia ją jako nieszczęśliwą. , głupi i zły. Tyapa czytał i nucił, wyrażając tym dźwiękiem być może współczucie, a może przyjemność.
W niedzielę nie wychodził zbierać szmat, czytając prawie cały dzień Biblię. Trzymał księgę, opierając ją na piersi, i złościł się, gdy ktoś jej dotykał lub uniemożliwiał mu czytanie.
„Hej, czarnoksiężniku” – powiedział mu Hammerhead – „co rozumiesz?” Odpuść sobie!
- Co rozumiesz?
– I nic nie rozumiem, ale nie czytam książek…
- A ja czytam...
- Cóż, głupi! - zdecydował kapitan. „Kiedy owady wpełzają do twojej głowy, jest ona niespokojna, ale jeśli wpełzają do niej także myśli, jak będziesz żył, stara ropucho?”
„Nie zabawię długo” – powiedział spokojnie Tyapa.
Pewnego dnia nauczyciel chciał wiedzieć, gdzie nauczył się czytać i pisać. Tyapa odpowiedział mu krótko:
- W więzieniu…
- Byłeś tam?
- Po co?
- Więc... pomyliłem się... Więc zabrałem stamtąd Biblię. Sama pani dała... W więzieniu bracie, dobrze...
- No cóż? Co to jest?
- On uczy... Nauczyłem się czytać i pisać... Mam książkę... To wszystko na nic...
Kiedy nauczyciel przybył do schroniska, Tyapa mieszkał tam już od dłuższego czasu. Długo patrzył uważnie na nauczyciela - aby spojrzeć mężczyźnie w twarz, Tyapa przechylił całe jego ciało na bok - długo przysłuchiwał się jego rozmowom i pewnego dnia usiadł obok niego.
- Byłeś naukowcem... Czy czytałeś Biblię?
- Czytać…
- To tyle... Pamiętasz ją?
- No cóż, pamiętam...
Starzec pochylił się na bok i patrzył na nauczyciela szarym, surowym, niedowierzającym okiem.
„Czy pamiętasz, że byli tam Amalekici?”
-Gdzie oni są teraz?
- Zniknął, Tyapa, - umarł...
Starzec milczał i zapytał ponownie:
- A Filistyni?
- I te też...
- Czy wszystkie wymarły?
- Więc... Czy my też wymrzemy?
„Przyjdzie czas i wymrzemy” – obiecał obojętnie nauczyciel.
- A od kogo pochodzimy z pokoleń Izraela?
Nauczyciel spojrzał na niego, zamyślił się i zaczął opowiadać o Cymeryjczykach, Scytach, Słowianach... Starzec jeszcze bardziej pogrążył się i spojrzał na niego przestraszonymi oczami.
- Cały czas kłamiesz! – wysapał, gdy nauczyciel skończył.
- Dlaczego kłamię? – był zdumiony.
– Jakie ludy wymieniłeś? Nie ma ich w Biblii.
Wstał i odszedł, warcząc ze złością.
„Tracisz rozum, Tyapa” – powiedział za nim nauczyciel z przekonaniem.
Potem starzec znów odwrócił się do niego i pogroził mu brudnym, haczykowatym palcem.
- Od Pana - Adama, od Adama - Żydów, czyli wszyscy ludzie są od Żydów... I my też...
- Tatarzy są od Izmaela... a on od Żyda...
- Co chcesz?
- Dlaczego kłamiesz?
I odszedł, zostawiając rozmówcę w oszołomieniu. Ale dwa dni później ponownie z nim usiadłem.
– Czy byłeś naukowcem... czy powinieneś wiedzieć, kim jesteśmy?
„Słowianie, Tyapa” – odpowiedział nauczyciel.
- Mówcie zgodnie z Biblią - tam nie ma takich ludzi. Kim jesteśmy - Babilończycy, czy co? Albo Edom?
Nauczyciel zaczął krytykować Biblię.
Starzec długo go słuchał z uwagą i przerwał:
- Czekaj, przestań! Zatem wśród narodów znanych Bogu nie ma Rosjan? Czy jesteśmy ludźmi nieznanymi Bogu? Czyż nie? Które są zapisane w Biblii - Pan ich znał... Zmiażdżył ich ogniem i mieczem, zniszczył ich miasta i wsie i posłał do nich proroków dla pouczenia - to znaczy, litował się nad nimi. Rozproszył Żydów i Tatarów, ale ich ocalił... A co z nami? Dlaczego nie mamy proroków?
– N-nie wiem! – nauczyciel przeciągnął, próbując zrozumieć starca. I położył rękę na ramieniu nauczyciela, zaczął go cicho popychać tam i z powrotem i sapał, jakby coś połykał...
- Powiedz tak!.. Inaczej dużo mówisz, jakbyś wiedział wszystko. Mam dość słuchania Ciebie... niepokoisz moją duszę... Lepiej byłoby milczeć!.. Kim jesteśmy? Otóż to! Dlaczego nie mamy proroków? Gdzie byliśmy, kiedy Chrystus chodził po ziemi? Czy ty widzisz? Och, ty! A ty kłamiesz – jak może umrzeć cały naród? Naród rosyjski nie może zniknąć - kłamiesz... są zapisane w Biblii, ale nie wiadomo pod jakim słowem... Czy znasz tych ludzi - jacy oni są? Jest ogromny... Ile wiosek jest na ziemi? Mieszkają tam wszyscy ludzie – prawdziwi, wielcy ludzie. I mówisz - to wymrze... Lud nie może umrzeć, człowiek może... Ale Bóg potrzebuje ludzi, oni są budowniczymi ziemi. Amalekici nie zginęli - są Niemcami albo Francuzami... A wy... o wy!.. No, powiedz mi, dlaczego Bóg nas pominął? Czy nie mamy plag i proroków od Pana? Kto nas będzie uczył?..
Przemówienie Tyapy było mocne; zabrzmiały w niej drwiny, wyrzuty i głęboka wiara. Mówił długo, a nauczyciel, jak zwykle pijany i w kiepskim humorze, w końcu poczuł się tak źle, słuchając go, jak gdyby go piłowano drewnianą piłą. Słuchał starca, patrzył na jego zmasakrowane ciało, czuł dziwną, opresyjną moc słów i nagle zrobiło mu się boleśnie żal samego siebie. Chciał też powiedzieć staremu człowiekowi coś mocnego, pewnego, coś, co zjedna mu sympatię Tyapy, zmusi go do mówienia nie tym pełnym wyrzutu, surowym tonem, ale tonem miękkim, ojcowskim i czułym. A nauczyciel poczuł, jak coś bulgocze mu w piersi i podchodzi do gardła.
- Jakim jesteś człowiekiem?.. Twoja dusza jest rozdarta... ale to mówisz! Jakbyś coś wiedział... Milczałbyś...
„Ech, Tyapa” – zawołał ze smutkiem nauczyciel – „to prawda!” A ludzie - prawda!.. Są wielcy. Ale - jestem dla niego obca... i - on jest dla mnie obcy... Na tym polega tragedia. Ale - odpuść! Będę cierpieć... I nie ma proroków... nie!.. Naprawdę dużo mówię... i nikomu to nie jest potrzebne... ale - będę milczeć... Tylko nie mów do mnie w ten sposób... Ech, stary! nie wiesz... nie wiesz... nie możesz zrozumieć.
Nauczyciel w końcu się rozpłakał. Płakał łatwo i swobodnie, obficie łzami, a te łzy sprawiały mu przyjemność.
„Gdybyś pojechał na wieś, aplikowałbyś tam na stanowisko nauczyciela lub urzędnika... byłbyś dobrze odżywiony i zaczerpnięty świeżego powietrza.” Dlaczego się rzucasz? – Tyapa sapnął surowo.
A nauczycielka płakała, ciesząc się łzami. Odtąd zostali przyjaciółmi, a dawni ludzie, widząc ich razem, powiedzieli:
– Nauczyciel zabiega o względy Tyapy, utrzymując go na dobrej drodze do pieniędzy.
– To Sledgehammer nauczył go, jak dowiedzieć się, gdzie znajduje się stolica starego człowieka…
Być może mówiąc to, myśleli inaczej. Ci ludzie mieli jedną zabawną cechę: uwielbiali pokazywać się gorszymi, niż byli w rzeczywistości.
Osoba, która nie czuje w sobie nic dobrego, czasami nie ma nic przeciwko popisaniu się swoim złem.
Kiedy wszyscy ci ludzie zgromadzą się wokół nauczyciela z jego gazetą, rozpoczyna się czytanie.
„No cóż” – mówi kapitan – „o czym pisze dzisiaj gazeta?” Czy istnieje felieton?
„Nie” – mówi nauczyciel.
– Wydawca jest chciwy… jest artykuł wstępny?
- Jest... Gulyaeva.
- Tak! Zacząć robić; On, łotr, pisze inteligentnie, z gwoździem w oku.
- "Stopień nieruchomość– czyta nauczycielka – „wykonana ponad piętnaście lat temu i do dziś stanowi podstawę do pobrania opłaty zaliczkowej na rzecz miasta…”
„To naiwne” – komentuje kapitan Kuvalda. „On nadal służy!” Zabawne! Korzystne jest dla kupca, który zarządza sprawami miasta, że nadal służy, cóż, kontynuuje...
„Artykuł został napisany na ten temat” – mówi nauczyciel.
- Dziwny! To temat felietonowy...trzeba o tym pisać z przymrużeniem oka...
Wybucha mała kłótnia. Publiczność słucha go z uwagą, bo do tej pory wypiła tylko jedną butelkę wódki. Po linii frontu czytali kronikę lokalną, potem sądową. Jeśli w tych wydziałach karnych aktywną i cierpiącą osobą jest kupiec, Aristide Hammer szczerze się raduje. Okradli kupca - super, szkoda tylko, że to nie wystarczy. Konie go zabiły – miło to słyszeć, ale szkoda, że przeżył. Kupiec przegrał pozew w sądzie – wspaniale, ale szkoda, że nie nałożono na niego kosztów prawnych w podwójnej wysokości.
Gorki Maksym
Byli ludzie
M. Gorki
Byli ludzie
Ulica wejściowa składa się z dwóch rzędów parterowych chat, ściśle przylegających do siebie, zniszczonych, o krzywych ścianach i krzywych oknach; nieszczelne dachy domostw ludzkich, zniszczone przez czas, pokryte łatami drzazg i porośnięte mchem; Gdzieniegdzie wystają nad nimi wysokie słupy z domkami dla ptaków, przyćmione są przez zakurzoną zieleń czarnego bzu i sękatych wierzb – żałosną florę przedmieść zamieszkałych przez biedotę.
Szklane okna domów, zmatowiałe ze starości, patrzą na siebie oczami tchórzliwych oszustów. Pośrodku ulicy kręta ścieżka wspina się pod górę, manewrując pomiędzy głębokimi koleinami wymytymi przez deszcz. Tu i ówdzie zalegają zwały gruzu i różne gruzy porośnięte chwastami - to pozostałości lub zaczątki budowli, które zwykli ludzie bezskutecznie podejmowali w walce ze strumieniami gwałtownie spływającej wody deszczowej. Wyżej, na górze, piękne kamienne domy ukryte są w bujnej zieleni gęstych ogrodów, dzwonnice kościołów dumnie wznoszą się w błękitne niebo, a ich złote krzyże olśniewają w słońcu.
Kiedy pada deszcz, miasto wypuszcza swój brud na ulicę Vezzhaya, a kiedy jest sucho, zasypuje je kurzem - i wydaje się, że wszystkie te brzydkie domy też zostały zrzucone stamtąd, z góry, zmiecione jak śmieci czyjąś potężną ręką.
Przyciśnięte do ziemi, usiały całą górę, na wpół zgniłe, słabe, pomalowane słońcem, kurzem i deszczem na szaro-brudny kolor, jaki drzewo przybiera na starość.
Na końcu tej ulicy, wysuniętej w dół za miasto, stał długi, dwupiętrowy dom kupca Petunnikowa z poddaszem. Jest ostatni w kolejności, jest już pod górą, dalej za nim szerokie pole, odcięte pół mili stromą skałą do rzeki.
Duży, stary dom miał najbardziej ponurą twarz wśród swoich sąsiadów. Wszystko było krzywe, w dwóch rzędach okien nie było ani jednego, które zachowało prawidłowy kształt, a odłamki szkła w potłuczonych ramach miały zielonkawo-błotnistą barwę bagiennej wody.
Ściany między oknami usiane były pęknięciami i ciemnymi plamami odpadającego tynku – jakby czas zapisał jego biografię na ścianach domu hieroglifami. Dach opadający w stronę ulicy jeszcze bardziej potęgował jego opłakany wygląd, sprawiał wrażenie, jakby dom był przywalony do ziemi i potulnie czekał na ostateczny cios losu, który zamieni go w bezkształtną stertę na wpół zgniłego gruzu.
Brama jest otwarta - jej połowa, wyrwana z zawiasów, leży na ziemi, a w szczelinie, pomiędzy jej deskami, wyrosła trawa, gęsto pokrywając duży, opuszczony dziedziniec domu. W głębi dziedzińca znajduje się niski, zadymiony budynek z jednospadowym żelaznym dachem. Sam dom jest niezamieszkany, ale w tym budynku, dawniej kuźni, znajdowała się obecnie „noclegnia” prowadzona przez emerytowanego kapitana Aristide Fomicha Kuvaldę.
Wewnątrz schronu znajduje się długa, ponura dziura o wielkości czterech i sześciu sążni; oświetlały go - tylko z jednej strony - cztery małe okienka i szerokie drzwi. Jego ceglane, nieotynkowane ściany są czarne od sadzy, sufit od barokowego dołu również jest wędzony na czarno; pośrodku niego stał ogromny piec, którego podstawą była kuźnia, a wokół pieca i wzdłuż ścian szerokie prycze ze stosami wszelkiego rodzaju rupieci, które służyły za łóżka dla noclegowni. Ściany śmierdziały dymem, gliniana podłoga pachniała wilgocią, a prycze śmierdziały gnijącymi szmatami.
Na piecu znajdowało się pomieszczenie właściciela schronu, prycze wokół pieca były miejscem honorowym, a na nich umieszczano te schroniska, które cieszyły się przychylnością i przyjaźnią właściciela.
Kapitan spędzał dzień zawsze pod drzwiami pensjonatu, siedząc w czymś w rodzaju fotela, który sam zbudował z cegieł, lub w karczmie Jegora Wawiłowa, położonej na ukos domu Pietunnikowa; tam kapitan jadł obiad i pił wódkę.
Przed wynajęciem tego lokalu Aristide Hammer miał w mieście biuro rekomendacji służby; zagłębiając się w jego przeszłość, można było się dowiedzieć, że miał drukarnię, a przed drukarnią, jak sam stwierdził, „po prostu żył! I żył wspaniale, do cholery! Żył umiejętnie, mogę powiedzieć!”
Był to szeroki w ramionach, wysoki mężczyzna około pięćdziesiątki, z ospowatą twarzą, opuchniętą od pijaństwa i szeroką, brudną, żółtą brodą. Jego oczy są szare, ogromne i odważnie wesołe; Mówił głębokim głosem, z dudnieniem w gardle, a w zębach wystawała mu prawie zawsze niemiecka porcelanowa fajka z zakrzywioną nóżką. Kiedy był zły, nozdrza jego dużego, garbatego, czerwonego nosa rozszerzały się szeroko, a wargi drżały, odsłaniając dwa rzędy dużych, wilczych, żółtych zębów. Długoręki, chudy, ubrany w brudny i podarty płaszcz oficerski, w zatłuszczoną czapkę z czerwoną opaską, ale bez wizjera, w cienkich filcowych butach sięgających do kolan - rano był niezmiennie w ciężkim stanie kaca, a wieczorem był pijany. Nie mógł się upić, bez względu na to, ile wypił, i nigdy nie tracił pogodnego nastroju.
Wieczorami, siedząc w swoim ceglanym fotelu z fajką w ustach, przyjmował gości.
Jaka osoba? – zapytał zbliżającą się do niego obdartą i przygnębioną osobę, wyrzuconą z miasta za pijaństwo lub z innego ważnego powodu, która upadła.
Mężczyzna odpowiedział.
Podaj dokument prawny na poparcie swoich kłamstw.
Artykuł został przedstawiony, jeśli taki był. Kapitan położył go na piersi, rzadko zainteresowany jego zawartością i powiedział:
Wszystko w porządku. Na noc - dwie kopiejki, na tydzień - kopiejka, na miesiąc - trzy kopiejki. Idź i usiądź dla siebie, ale upewnij się, że nie jest to miejsce kogoś innego, bo inaczej cię wysadzą. Osoby mieszkające ze mną są surowe...
Nowicjusze zapytali go:
Nie sprzedajesz herbaty, chleba ani niczego jadalnego?
Sprzedaję tylko ściany i dachy, za co sam płacę oszustowi właścicielowi tej dziury, kupcowi II cechu Judaszowi Pietunnikowi, pięć rubli miesięcznie – wyjaśnił rzeczowym tonem Kuvald – „przychodzą do mnie ludzie nieprzyzwyczajeni do luksusu ...a jeśli przywykliście do codziennego jedzenia - po drugiej stronie ulicy jest tawerna. Ale lepiej będzie, jeśli ty, wrak, oduczysz się tego złego nawyku. Przecież nie jesteś dżentelmenem – więc co jesz? Zjedz siebie!
Za takie przemówienia, wygłaszane sztucznie surowym tonem, ale zawsze z roześmianymi oczami, za uważne podejście do gości, kapitan cieszył się dużą popularnością wśród miejskich goli. Często zdarzało się, że były klient kapitana przychodził na jego podwórko, już nie rozdarty i przygnębiony, ale w mniej więcej przyzwoitej kondycji i z pogodną twarzą.
Witam, Wysoki Sądzie! Jak się masz?
Nie rozpoznałeś?
Nie rozpoznałem.
Czy pamiętasz, że mieszkałem u ciebie przez około miesiąc w zimie... kiedy był napad i zabrano trzy osoby?
Cóż, bracie, policja jest pod moim gościnnym dachem od czasu do czasu!
O mój Boże! Wtedy pokazałeś figę prywatnemu komornikowi!
Czekaj, plujesz na wspomnienia i po prostu mówisz, czego potrzebujesz?
Czy chciałbyś przyjąć ode mnie mały poczęstunek? Jak wtedy z wami żyłem i jak mi mówiliście...
Należy zachęcać do wdzięczności, mój przyjacielu, ponieważ jest ona rzadka wśród ludzi. Musisz być miłym gościem i choć w ogóle Cię nie pamiętam, z przyjemnością pójdę z Tobą do tawerny i z przyjemnością będę pić za Twoje życiowe sukcesy.
Czy nadal jesteś taki sam - czy nadal żartujesz?
Co jeszcze możesz zrobić, żyjąc wśród was, Goriunow?
Oni szli. Czasami były klient kapitana, wytrącony z równowagi i wstrząśnięty poczęstunkiem, wracał do pensjonatu; następnego dnia znów się zafundowali, a pewnego pięknego poranka dawny klient obudził się ze świadomością, że znowu się upił.
Twój honor! Otóż to! Czy znów jestem w twoim zespole? Co teraz?
Stanowisko, którym nie można się chwalić, ale będąc na nim, nie należy lamentować” – rezonował kapitan. „Trzeba, przyjacielu, być na wszystko obojętnym, nie psuć sobie życia filozofią i nie zadawać pytań. ” Filozofowanie jest zawsze głupie, filozofowanie z kacem jest niewypowiedzianie głupie. Na kaca trzeba wódki, a nie wyrzutów sumienia i zgrzytania zębów... dbaj o zęby, bo inaczej nie będzie czym Cię bić. Mam dla ciebie dwie kopiejki - idź i przynieś skrzynkę wódki, kawałek gorących flaków lub płuc, funt chleba i dwa ogórki. Kiedy będziemy mieli kaca, wtedy rozważymy sytuację...
Stan rzeczy udało się dość dokładnie ustalić dwa dni później, kiedy kapitan nie miał ani grosza z trzyrublowej lub pięciorublowej monety, którą miał w kieszeni w dniu pojawienia się wdzięcznego klienta.
Przybyliśmy! Otóż to! - powiedział kapitan. „Teraz, gdy ty i ja, głupcze, całkowicie się upiliśmy, spróbujmy ponownie wejść na ścieżkę trzeźwości i cnoty”. Słusznie powiedziane jest: jeśli nie zgrzeszysz, nie będziesz żałować; jeśli nie będziesz żałować, nie będziesz zbawiony. Pierwsze wypełniliśmy, ale nie ma sensu pokutować, ratujmy się od razu. Idź nad rzekę i pracuj. Jeżeli nie możesz ręczyć za siebie, powiedz wykonawcy, żeby zatrzymał Twoje pieniądze, w przeciwnym razie oddaj je mnie. Kiedy zbierzemy kapitał, kupię Ci spodnie i inne rzeczy, których potrzebujesz, abyś znów mógł uchodzić za porządnego człowieka i skromnego robotnika, prześladowanego przez los. W dobrych spodniach znów możesz daleko zajść. Marsz!