Pierwsza powieść angielskiego pisarza John Fowles „Kolekcjoner”, opublikowany w 1963 roku, to horror ożywiony inteligencją i wglądem, przytępiony intelektualną surowością. Źródłem grozy powieści nie jest sytuacja samej powieści – szaleniec porywa dziewczynę i umieszcza ją w piwnicy swojego domu – ale ostateczne połączenie dwóch punktów widzenia, złoczyńcy i ofiary. Zostali przedstawieni w równoległych narracjach, które następnie zmuszone byłyby do siebie powrócić, aby spotkać się i stać się jednością.
W pierwszej części powieści narracja pochodzi od nazwiska Fredericka Clegga, urzędnika miejskiego. Był nieatrakcyjnym młodym człowiekiem, prymitywnym, prostym, tępym, pozbawionym smaku, ofiarą niezgodnego sumienia i nieaktywnej wyobraźni. Wyjściem z tego wszystkiego była jego kolekcja motyli.
Miranda jest studentką Szkoła Artystyczna, nawiedzały myśli i sny Clegga, ale nie odważył się jej poznać i podziwiał ją z daleka.
Gdzieś w połowie lat dwudziestych wygrywa Frederick Clegg duża suma w loteriach piłkarskich. Złoty deszcz, który na niego spadł, uwolnił Clegga od jego ciotki Annie i jego kuzyn Mabel, która od dawna chciała osiedlić się z rodziną w Australii. To dało mu okazję, aby ponownie pomyśleć o Mirandzie.
Teraz, gdy był bogaty, przyszedł mu do głowy pomysł. Kupił odosobniony Dom wakacyjny w Sussex, wyposażył go w meble i dekoracje, a piwnicę domu urządził na luksusowe więzienie. Zrobił to jako rodzaj snu, wyobrażając sobie Mirandę jako swojego stałego gościa, wyobrażając sobie jej przybycie jako próbę przezwyciężenia jego samotności i wreszcie pokochania go. A potem on pełen determinacji, z chloroformem w dłoni, zaczął ją ścigać nocami po ulicach Londynu, aż pojawiła się możliwość porwania. W rezultacie Miranda odzyskuje zmysły, będąc w piwnicy domu Fredericka. Pozostała część książki, aż do tragicznego końca, ukazuje, jak oboje postrzegają kolejne tygodnie.
Miranda jest wyjątkową dziewczyną. Z wielką umiejętnością Fowles czyni swój idealny dylemat wiarygodnym. Raz czy dwa próbuje uciekać. Ale wszystko jest w rękach maniaka, który zapewnił wszystko. On się z nią nie kocha. Prosi ją o wzajemny „szacunek”. Zdumienie Mirandy bierze górę nad poczuciem oburzenia. Czasami chce mu pomóc. W pewnym trudnym momencie ona próbuje go uwieść, ale Fred jest zszokowany, rozczarowany i rozgoryczony.
Książkę Johna Fowlesa „The Collector” można kupić na stronie KnigoPoisk
Kolejny rozdział książki poświęcony jest dziennikowi Mirandy i oddaje ogólną atmosferę klaustrofobii. Poza tym, zanim otworzy się jej pamiętnik, czytelnik zna już większość faktów i musi na nowo przeżyć męczeństwo Mirandy, ale na podstawie jej własnych słów.
Główną umiejętnością Fowlesa jest posługiwanie się językiem, brak fałszywych nut w opisie swoich bohaterów, emocjonalny, psychologiczny składnik ich bohaterów, co świadczy o umiejętnościach autora jako świetnego gawędziarza.
Na naszej stronie możesz pobrać książkę „Kolekcjoner” w formatach fb2, epub, pdf, txt, doc i rtf. A także formaty dla iPada i iPhone'a
POBIERZ BEZPŁATNĄ KSIĄŻKĘ „Kolekcjoner”
Wywracanie tego, co znane na lewą stronę, podejście do każdego zagadnienia z głębi świadomości – tak działa postmodernizm, którego wzorowym przedstawicielem jest John Fowles. „Kolekcjoner” ( streszczenie która nie jest w stanie oddać całej głębi dzieła) to antypowieść, która przeszła do historii.
Krótka wycieczka w miłosne szaleństwo
Wygrana na loterii łamie życie i nie tylko. Urzędnik ratusza Fredrick Clegg po cichu kolekcjonuje motyle, ale jeden z nich pozostaje niedostępny – Miranda Grey, atrakcyjna i wykształcona studentka. Mając obsesję na jej punkcie, bohater zamierza uzupełnić kolekcję, marzy, że między nimi rozpocznie się miłość. Chociaż mogłoby być miejsce romantyczna historia rzeczywistość jest zupełnie inna.
Powieść o szaleństwie, porwaniu – wszystko to zebrano w jednym dziele Johna Fowlesa. „Kolekcjoner” przesiąknięty jest postmodernizmem. I tylko on jest w stanie pokazać za pomocą natury subiektywnej rzeczywistości.
Dwie strony medalu: miłość i nienawiść
Kolekcjoner dualności. W swojej powieści zderzył dwa światy, dwie percepcje, a jednocześnie uczynił bohaterów zakładnikami rzeczywistości. Miranda zostaje porwana i usunięta ze świata, a Clegg od dawna żyje we własnej przestrzeni iluzji. Wykorzystując tę dwoistość, Fowles manipuluje umysłem czytelnika, oferując dwa spojrzenia na tę samą sytuację. Technika narracyjna prowadzi do zderzenia punktów widzenia, nie tylko w odniesieniu do motywów i celów, postrzeganych jako czynniki determinujące fabułę, ale także w odniesieniu do atrakcyjności dla czytelnika.
„Sprzeczności społeczne i konfrontacja moralna” – taki temat pierwszej powieści wybrał John Fowles. „Kolekcjoner” otwiera początek eksperymentu z dostawą materiału. Aby pokazać odmienne normy, do jakich przyzwyczajeni są bohaterowie, autorka stworzyła dla każdego z nich indywidualny styl narracji. Miranda przemawia do czytelnika „głosem” swojego pamiętnika, wypowiedzi bogatych i inteligentnych. Clegg podchodzi do schwytania Mirandy, jakby rozwiązywał zadanie matematyczne. Nie widzi nic złego w swoim działaniu i usprawiedliwia się. Czytelnik łatwo daje się wciągnąć w autorską zabawę i wczuwa się w porywacza wraz z jego ofiarą, która rozwiązuje emocjonalny dylemat uwięzienia.
Jednocześnie autor pełni rolę psychiatry, obserwując zachowanie własnych tworów. Gdzieś na dnie piwnicy Clegg próbuje stworzyć Eden, z dala od zgiełku świata. Dotyka Mirandy jak anime, bo z wczesne dzieciństwo został pozbawiony miłości. Bohater szuka opieki, której nie otrzymał od matki. Brakuje mu silnej samoświadomości, która pomogłaby określić role ludzi, na których się spotyka ścieżka życia. Clegg nigdy nie czuł się kochany. Wszystkie ważne relacje w jego losie kończyły się tragedią, bo po prostu nie jest w stanie pokochać dziewczyny i jej tego wytłumaczyć.
Podstawą obrazowości powieści jest opowieść o delikatnym motylu
Umiejętność wysłuchania dwóch stron tej samej historii i wyciągnięcia wniosków na podstawie doświadczeń, jakie przeżyli bohaterowie, to cel wyznaczony przez Johna Fowlesa. „Kolekcjoner” to wyjątkowy przykład literatury postmodernistycznej, wykorzystującej różnorodne techniki oddziaływania na psychikę czytelnika poprzez obraz. Czy warto wybrać którąś ze stron?
Jedną z najpotężniejszych interpretacji tego wyrażenia, obecnie aktywnie używanego przez młodych ludzi, podał światu John Fowles. „The Collector”, którego recenzje dotyczą przemocy, otwiera ten temat za pomocą obrazów. Motyle stały się symbolem niespełniona miłość doświadczane jak choroba. Poprzez zbieranie owadów główny bohater wykazuje sadystyczne skłonności – na zawsze pozbawia je skrzydeł. Miranda, porwana przez Clegga, pozostaje wolna w swoich snach, w których może latać.
Motyle pełnią funkcję rozdzielacza klas, co widać w odcinku zapoznania się z kolekcją. Choć Fred Clegg jest obdarzony wielowymiarową postacią, Miranda wydaje się być w jego pochodzeniu kimś więcej niż człowiekiem – skarbem, którego poszukiwał przez całe życie. I choć bohater zrobił wszystko, jego zdaniem, aby stworzyć idyllę, nie udało mu się uratować dziewczyny przed przeziębieniem i śmiercią. Clegg niczym prawdziwy kolekcjoner ściga inną kobietę, co kończy powieść przepełnioną setkami uczuć.
Johna Roberta Fowlesa
Kolektor
No cóż, w naszej miejskiej gazecie wydrukowano, że otrzymała stypendium w London Art School i jaka jest mądra i zdolna. I rozpoznałem jej imię, równie piękne jak ona sama, Miranda. I dowiedział się, że studiuje sztukę. Po tym artykule wszystko od razu poszło inaczej. Wygląda na to, że w jakiś sposób zbliżyliśmy się do siebie, chociaż oczywiście nie znaliśmy się w tym sensie, jak to zwykle bywa.Nie potrafię wyjaśnić dlaczego i dlaczego… dopiero kiedy ją pierwszy raz zobaczyłem, od razu zrozumiałem: ona jest ta jedyna. Oczywiście nie zwariowałem do końca, zrozumiałem, że to tylko sen, sen i tak by zostało, gdyby nie te pieniądze. Po prostu śniłem w biały dzień, wymyślałem różne historie, na przykład, że ją spotykam, dokonuję wyczynów, ona podziwia, bierzemy ślub i tak dalej. Nic złego i w głowie się nie trzymało. Tylko wtedy. Ale wyjaśnię to dalej.
W tych snach ona malowała obrazy, a ja dbałem o swoją kolekcję. Wyobraziłem sobie, jak mnie kocha, jak podoba jej się moja kolekcja, jak rysuje i koloruje swoje obrazy. Jak współpracujemy w pięknym nowoczesnym domu, w ogromnym pomieszczeniu z tak wielkim oknem z litego szkła i jak spotkanie sekcji Coleoptera w tej sali. I jak zwykle nie milczę, żeby niechcący czegoś nie zamrozić, a my jesteśmy właścicielką i kochanką i wszyscy nas szanują. A ona jest tak piękna – blond włosy, szare oczy – że wszyscy mężczyźni na ich oczach zielenieją z zazdrości.
No cóż, oczywiście wszystkie te przyjemne sny rozpłynęły się, gdy zobaczyłem ją z jednym facetem, pewnym siebie, aroganckim, jednym z tych, którzy ukończyli szkoły prywatne i teraz studiują samochody sportowe. Spotkałem go kiedyś na loterii, stał przy oknie obok. Ja przyczyniłem się, a on otrzymał. A on mówi: daj mi pół setki. A cały żart polegał na tym, że miał tylko dziesięć funtów do wygrania. Wszystkie są. No cóż, czasami widziałem, jak wsiadała do jego samochodu, spotykałem ich razem lub widziałem, jak jeździli po mieście tym samochodem. No cóż, wtedy byłem bardzo dosadny wobec wszystkich w pracy i nie zapisałem „X” w dzienniku obserwacji entomologicznych. (To wszystko działo się, zanim wyjechała do Londynu. Potem go zostawiła.) W takie dni pozwalałam sobie na złe myśli. Potem załkała i przetoczyła się do moich stóp. Kiedyś nawet ja wyobrażałam sobie, że uderzę ją w policzek: kiedyś widziałam w jednym ze spektakli w telewizji, że facet uderzył swoją dziewczynę. Być może wtedy wszystko się zaczęło.
Mój ojciec zginął w wypadku samochodowym. Miałem dwa lata. Stało się to w 1937 roku. Był pijany jak cholera. Ale ciocia Annie twierdziła, że upił się przez matkę. Nigdy nie dowiedziałam się, co się tam naprawdę wydarzyło, dopiero niedługo po śmierci ojca moja mama odeszła, zostawiła mnie ciotce, ona sama, choćby po to, żeby żyć łatwiej i radośnie. Mabel, moja kuzynka, powiedziała mi kiedyś w ferworze kłótni (byłyśmy jeszcze dziećmi), że moja mama była dziewczyną z ulicy i uciekła z obcokrajowcem. Byłam na tyle głupia, że poszłam od razu do ciotki i zadałam jej to pytanie. No cóż, jeśli kiedykolwiek chciała coś przede mną ukryć, to jej się to doskonale udało. Teraz jest mi to obojętne i nawet jeśli moja matka żyje, nie mam ochoty jej widzieć. Nawet z ciekawości. A ciocia Annie zawsze powtarza, mówią, że poszło im gładko. Myślę, że ona ma rację.
Cóż, dorastałem z ciocią Annie i wujkiem Dickiem, a także ich córką Mabel. Moja ciocia jest starszą siostrą mojego ojca.
Wujek Dick zmarł, gdy miałem piętnaście lat, w 1950 roku. Poszliśmy nad zbiornik na ryby i jak zawsze rozdzieliliśmy się: wziąłem sieć i co tam było potrzebne i wyszedłem. A gdy zgłodniał, wrócił na miejsce, gdzie go zostawił, tam był już cały tłum. Pomyślałem: wow, wujku, wygląda na to, że złapał na haczyk jakiegoś kadłuba. I okazało się – miał udar. Zabrano go do domu, tyle że nie mógł już mówić i nikogo więcej nie poznawał.
Te dni, które z nim spędzaliśmy razem – nie cały ten czas razem, bo ja chodziłam na motyle, a on siedział z wędkami na brzegu, ale zawsze razem jadaliśmy i wycieczki nad zalew i do domu też – to są dni z nim, być może najszczęśliwszych w moim życiu (poza oczywiście tymi, o których opowiem później). Ciocia i Mabel naśmiewały się ze mnie z powodu motyli, przynajmniej gdy byłem chłopcem. A mój wujek – zawsze był przy mnie. I zawsze podziwiałam, jak potrafię je kłuć, mówiłam, piękny układ i tak dalej. I cieszył się razem ze mną, gdy udało mu się wyhodować nową kopię imago. Zawsze siedziałam i patrzyłam, jak motyl wychodzi z kokonu, rozkłada i suszy skrzydła, jak starannie je przymierza. Za słoiczki z gąsienicami dał mi miejsce w swojej spiżarni, a gdy otrzymałem nagrodę za kolekcję fritillarów na konkursie „Świat Twoich Hobby”, dał mi pieniądze, całą masę – funta szterlinga, ale nie kazał ciotce mówić. Tak, był dla mnie jak ojciec. Kiedy wręczyli mi pieniądze, ten czek, ścisnąłem go w palcach i pierwszą rzeczą, o której pomyślałem, był wujek, oczywiście po Mirandzie. Kupiłbym mu najlepsze wędki... i wszelkiego rodzaju sprzęt... i cokolwiek zechce. Cóż, to było niemożliwe.
Zacząłem grać na wyścigach, gdy tylko skończyłem dwadzieścia jeden lat. Co tydzień wpłacał pięć szylingów.
Stary Tom i Crutchley z naszego wydziału oraz kilka innych dziewcząt dorzucali się i grali na całego, i zawsze namawiali mnie, żebym do nich dołączyła. Tylko że ja zawsze odmawiałem, mówią, jestem sam, samotny wilk. Ani Tom, ani Crutchley nigdy szczególnie mi się nie podobały. Stary Tomek jest jakiś paskudny, śliski, ciągle roznosi się po naszej Radzie Miejskiej, a sam liże wszędzie głównego księgowego. A Crutchley to brudny typ, sadysta, nigdy nie przepuszcza okazji, żeby naśmiewać się ze mnie z powodu motyli, zwłaszcza z dziewczynami: „Coś Fred wygląda na zmęczonego po niedzieli, najwyraźniej spędził burzliwą noc z jakimś motylem…” Lub: „Co to za nimfa?” było z Wami wczoraj? Może nimfa Lida z Wirginii? I stary Tom będzie się uśmiechał, a Jane, dziewczyna Crutchleya (jest z wydziału ścieków, ale zawsze spotyka się z nami w urzędzie skarbowym), chichocze. Kto nie wygląda jak Miranda. Cóż, niebo i ziemia. Nie znoszę wulgarnych kobiet, zwłaszcza młodych. Powtarzam więc, że zawsze grałem sam.
Czek opiewał na 73 091 funtów plus kilka szylingów i pensów. Zadzwoniłem do pana Williamsa, gdy tylko ci bukmacherzy potwierdzili, że wszystko jest w porządku. No cóż, złościł się, że od razu odchodzę, mimo że mówił, że bardzo się ze mnie cieszy i że – podobno jest pewien – wszyscy się ze mnie cieszą. Wiedziałem, że to wszystko kłamstwa. Zasugerował nawet, żebym zainwestował te pieniądze w 5% obligacje Rady Miejskiej. O mój Boże. Niektórzy z nas w ratuszu zupełnie stracili poczucie proporcji.
A kiedy wręczono mi czek, poradzono mi, żebym pojechała z ciotką i Mabel do Londynu, aż ucichnie cały ten hałas. Cóż, zrobiłem to. Wysłałem staremu Tomowi czek na 500 funtów i napisałem, żeby podzielić się nim z Crutchleyem i wszystkimi innymi. Nie odpowiadałem na ich listy z podziękowaniami, było jasne, że uważają mnie za skąpca.
Cóż, mucha w maści wciąż dostała się do tej beczki z miodem. Z powodu Mirandy. Kiedy wygrałem te wszystkie pieniądze, ona właśnie wróciła do domu na święta. Widziałem ją w sobotę rano, w ten mój bardzo szczęśliwy dzień. I wyszedł. I cały czas w Londynie, choć wiedzieliśmy tylko, że wydajemy moje pieniądze, bałem się, że już nigdy jej nie zobaczę. Myślałam, że teraz, będąc bogata, nadaję się na jej męża; wtedy pomyślałem, to jest śmiech – mieć nadzieję, że teraz pobierają się z miłości, zwłaszcza ludzie tacy jak Miranda. Były chwile, gdy wierzyłem, że o niej zapomnę. Ale zapomnieć - to nie zależy od ciebie, to wychodzi samo. Tylko, że mi to nie wyszło.
Jeśli jesteś samolubną i pozbawioną skrupułów osobą, a teraz mamy taki grosz, to myślę, że za Twoje ciężko zarobione pieniądze, jeśli już je masz, możesz się świetnie bawić. Ale szczerze mogę powiedzieć, że do takich nie należę, nawet w szkole nigdy mnie nie karano. Ciocia Annie – jest z sekty nonkonformistów – nigdy mnie na siłę nie zaciągnęła do kościoła, nie zmuszała do niczego takiego, ale atmosfera w domu, w którym się wychowywałam, była odpowiednia, chociaż wujek Dick czasami przychodził trochę w pubie. A ciocia nawet pozwoliła mi palić, kiedy wróciłem z wojska, jednak przy skandalach zwijałem jej je prawie codziennie. Cóż mogę powiedzieć, siedziałem w jej wątrobie ze swoim paleniem. I pomyśl tylko, wiedziała, ile mam, ale mimo to nie przestała powtarzać, mówią, że wyrzucanie pieniędzy nie leży w jej zasadach. Aha, i przyszło jej to do głowy od Mabel: moja siostra myślała, że nie słyszę; cóż, to nie ma znaczenia, powiedziałem, pieniądze są moje, moje sumienie też jest moje i cała odpowiedzialność na mnie spada, niech tylko powie, czego chce, a czego nie chce - więc nie ma procesu i statutu nonkonformistów nie mówi nic o prezentach.
Po co to wszystko mówię, faktem jest, że kiedy służyłem w wojsku, w jednostce finansowej korpusu, staliśmy w Niemczech Zachodnich, kilka razy się upiłem, ale nie miałem nic wspólnego z kobietami. Tak i nie zaszkodzi pomyśleć o nich przed Mirandą. Wiem, że nie mam tego, czego potrzebują dziewczyny; faceci tacy jak Crutchley wydają mi się niemożliwie niegrzeczni, a dziewczyny trzymają się ich jak muchy. Spójrz na niektórych z nas w ratuszu, jak patrzą na tego Crutchleya i nie musisz połykać tabletek wymiotnych. Ale we mnie nie ma tego niegrzecznego, zwierzęcego, co ich tak przyciąga. I to nie od urodzenia. (I wspaniale, gdyby na świecie było więcej ludzi takich jak ja, jestem pewien, że świat byłby lepszym miejscem.)
Jeśli nie ma pieniędzy, zawsze wydaje się, że z pieniędzmi wszystko pójdzie inaczej. Nigdy nie żądałem niczego zbędnego, tylko to, co mi się należało, ale w hotelu od razu stało się jasne, że cały ich szacunek to jedno, tak naprawdę wszyscy nami gardzą, mamy dużo pieniędzy i co z nimi zrobić , tak naprawdę nie wiemy. Jak od brudu do bogactwa. A za moimi plecami tak mnie osądzili, mówią, mały narybek – to mały narybek, nieważne jak rzucisz pieniądze. Gdy tylko coś powiedzieliśmy lub zrobiliśmy, wszystko wyszło na jaw. Od razu stało się jasne, co mieli na myśli: nie oszukacie nas, przejrzymy was na wylot, witajcie, skąd przybyliście.
Pamiętam, że pewnego wieczoru poszliśmy na kolację do eleganckiej restauracji. Restauracja była na liście, którą ci ludzie dali mi z loterii. Świetnie tam gotowali, a my zjedliśmy wszystko, tylko ja prawie nie czułem smaku, tak tam na nas patrzyli - zarówno goście, jak i paskudni śliscy zagraniczni kelnerzy; i wydawało mi się, że sama sala i wszystkie znajdujące się w niej przedmioty patrzyły na nas z góry, bo nie tak nas wychowano i dorastaliśmy w złym miejscu. Jakimś cudem natknąłem się na artykuł nt szkolenie, o różnych klasach. Gdyby mnie zapytali, powiedziałbym im. Moim zdaniem cały Londyn jest przeznaczony tylko dla tych, którzy ukończyli studia Szkoła prywatna albo umie udawać, że się tam uczył, a jeśli nie ma się głupawych manier, ani dżentelmeńskiego tonu, to nie ma na co liczyć. Mówię oczywiście o bogatym Londynie, o West Endzie.
Któregoś wieczoru – było to zaraz po tej restauracji – powiedziałem cioci Annie, że chcę iść na spacer. I wyszedł. Szedłem i szedłem i nagle pomyślałem, że chyba potrzebuję kobiety, no cóż, żeby wiedzieć, że mam kobietę. No cóż, wybrałem numer telefonu, jeden pan mi go podał na ceremonii, kiedy wręczano czek. Jeśli chcesz, wiesz co, powiedział.
Kobiecy głos odpowiedział: „Jestem zajęty”. Zapytałem, czy wie, czyj jeszcze telefon, i dała mi dwa. No cóż, wziąłem taksówkę, pojechałem pod drugi adres. Nie opowiem Wam, jak to wszystko się stało, ale mi się nie udało. Zbyt zdenerwowany. Fakt jest taki, że zachowywałem się tak, że wydawało mi się, że wiem wszystko o wszystkim, mogę wszystko, ale ona zrozumiała: była stara, stara, okropna… okropna. Zachowywała się okropnie i nie wyglądała lepiej. Obrzydliwe, wulgarne. Cóż, wygląda na to, że egzemplarz do kolekcji jest zupełnie bezużyteczny, na który nawet nie spojrzysz, nie mówiąc już o ukłuciu. Pomyślałam też: co by było, gdyby Miranda znalazła mnie w takiej formie? Cóż, już mówiłem, próbowałem, ale nie wyszło, i nie starałem się zbytnio.
Nie należę do szybkich młodych ludzi, nigdy nikogo nie odpychałem łokciami, mam, jak to mówią, wyższe aspiracje. Crutchley zwykł mawiać w dzisiejszych czasach, jeśli nie pracuje się łokciami, nic nie osiągniesz, a także mówił: spójrz na starego Toma, czy wiele osiągnął liżąc swoje wspaniałe tyłki? Moim zdaniem Crutchley pozwolił sobie na zbyt wiele, już mówiłem i powtórzę jeszcze raz: zbyt dobrze mnie znał. Ale wiedział też kiedy i kogo lizać, byle tylko coś się z tego oderwało. Na przykład podlizywanie się panu Williamsowi. "Dobrze, więcej życia Bądź aktywny, Clegg, powiedział mi kiedyś pan Williams, kiedy jeszcze pracowałem w dziale zapytań. - Ludzie uwielbiają, gdy nasi pracownicy się uśmiechają: miło jest od czasu do czasu zażartować; nie każdy rodzi się z tym darem, jak Crutchley, ale dlaczego nie spróbować, może nam się uda, prawda? Cóż, to mnie po prostu wkurzyło. Muszę przyznać, że byłem już zmęczony tym ratuszem, i tak miałem zamiar odejść.
Nie zmieniłem się, nie, mogę to udowodnić. Był tylko jeden powód, dla którego ciocia Annie zaczęła mnie denerwować: zainteresowały mnie książki, które można kupić w tych sklepach w Soho, wiesz, są tam nagie kobiety i tak dalej. Udało mi się ukryć przed nią czasopisma z takimi zdjęciami, ale chciałem kupić książki, ale nie mogłem – a co, jeśli zacznie szperać? Zawsze marzyłam o tym, żeby nauczyć się robić zdjęcia i oczywiście od razu kupiłam aparat, konewkę, najlepsza marka, z teleobiektywem i wszystkimi akcesoriami. główny pomysł było - strzelać do motyli za życia, jak słynny S. Beaufua; ale jeszcze wcześniej, gdy zbierało się kolekcje, natrafiano na coś takiego, czy to w lesie, czy na polu – nie uwierzycie, czego nie robią tylko pary, a one wybierają sobie miejsca, oni byłby zawstydzony; więc ta myśl też tam była.
Oczywiście incydent z tą kobietą nadal mnie zmartwił, jednak było mnóstwo innych okoliczności. Na przykład ciocia Annie postanowiła pojechać morzem do Australii, aby zobaczyć się z synem i odwiedzić swojego drugiego, młodszego brata, Steve'a, z rodziną. Przyszło jej do głowy, że ja też powinienem iść. Ale mówiłem ci już wcześniej, on i Mabel zanudzili mnie na śmierć. Nie, nie nienawidziłem ich, nic takiego, ale nie chciałem ich więcej widzieć. I wszędzie było od razu jasne dla wszystkich, kim byli, nawet jaśniej niż dla mnie. Mali ludzie, którzy nigdy wcześniej nie wystawali nosa z domu. No cóż, na przykład żądali, żebyśmy zawsze wszystko robili razem i żebym im raportowała, gdzie jestem i co robię, jeśli nagle spędzę bez nich godzinę.
No cóż, po tym, o czym już mówiłem, powiedziałem im, że do Australii nie jadę. No cóż, chyba nie byli zbyt oburzeni, w końcu dotarło do mnie, że pieniądze są moje.
Po raz pierwszy poszedłem szukać Mirandy, kiedy pojechałem do Southampton, żeby odprowadzić ciotkę Annie. Mówiąc dokładniej, był to dziesiąty maja. konkretne plany Nie miałem. Co prawda powiedziałam ciotce i Mabel, że mogę wyjechać za granicę, ale tak naprawdę jeszcze nic dla siebie nie zdecydowałam. Ciocia Ania się przestraszyła, przed wyjazdem przeprowadziła ze mną poważną rozmowę, że, jak mówią, ma nadzieję, że nie wyjdę tu za mąż, czyli dopóki nie pozna panny młodej. Rozpowszechniono informację, że pieniądze oczywiście są moje i moje życie także, i jaka jestem hojna i hojna, i tak dalej, i od razu było oczywiste, że śmiertelnie się bała, że wyjdę za kogoś za mąż, a on by to zrobił. stracić wszystkie te pieniądze, których, jak widzisz, tak się wstydzą. Nie winię jej, to naturalne, zwłaszcza gdy masz kaleką córkę. Uważam, że ludzi takich jak Mabel należy bezboleśnie zabijać, jednak tak nie jest.
Myślałem, co robić (wszystko już wcześniej przygotowałem, najlepszy sprzęt kupiłem w Londynie), pomyślałem, żeby pojechać w jakieś rejony znane z rzadkich gatunków i mutacji i wybrać odpowiednią serię do kolekcji. To znaczy, jedź i mieszkaj tam tak długo, jak chcesz. Miałem co zbierać: kilka żaglówek, jak paziowatych, duży niebieski gołąb, rzadkie fritillaria, wrzos i selen i tak dalej. Wielu kolekcjonerów w naszym kraju może sobie pozwolić na luksus zrobienia tego tylko raz w życiu. No cóż, też chciałem to zrobić różne rodzaje mole. Myślałam, że teraz mnie na to stać. Jeszcze zanim moi bliscy wyjechali, zacząłem uczyć się prowadzić samochód (brałam lekcje) i kupiłem sobie vana specjalnie wyposażonego do podróżowania.
Chcę powiedzieć, że nie planowałem jej tu przyprowadzać, żeby mnie odwiedziła, kiedy otrzymałem te pieniądze, stało się to zupełnie niespodziewanie.
Oczywiście, po pozbyciu się ciotki Annie i Mabel, kupiłem te wszystkie książki; niektórzy... no, po prostu nie podejrzewałam, że tak może być, a swoją drogą, to wszystko było dla mnie obrzydliwe, pomyślałam: oto jestem, zamknięta w hotelu z tą obrzydliwą rzeczą, a to wszystko tak bardzo różni się od moich snów o mnie i Mirandzie. I nagle zdałam sobie sprawę, że myśląc o niej, w pewnym sensie wykluczyłam ją ze swojego życia, jakbyśmy nie mieszkali kilka kilometrów od siebie (przeprowadziłem się wtedy do hotelu w Paddington) i nie mam dużo czasu, żeby dowiedzieć się, gdzie ona jest, przecież nie szukałem jej przez całe życie. Nic tak trudnego i okazało się, że znaleziono książka telefoniczna Slade Art School i pojechał tam rano swoją furgonetką, żeby poczekać. Furgonetka była chyba jedynym luksusem, na jaki sobie pozwoliłam. Kupiłem go, żeby móc zabrać ze sobą cały sprzęt w podróże wieś, w tylnym przedziale było specjalne urządzenie - składana koja w akordeonie, można ją było rozłożyć i w każdej chwili iść spać, a ja też myślałam, że jak kupisz taki van, to nie będziesz mogła wozić cioci i Mabel będą z tobą, kiedy wrócą. Nie kupiłem go ze względu na to, do czego go używałem. Wszystko to było nieoczekiwane, nagle, jak jakiś genialny wgląd.
Pierwszego dnia w ogóle jej nie spotkałem, ale następnego dnia w końcu ją zobaczyłem. Wyszła w tłumie uczniów, oni owinęli się wokół niej. Serce biło mi tak mocno, że prawie zrobiło mi się niedobrze. Aparat przygotowałem wcześniej, ale nie mogłem nic zrobić, nie odważyłem się. Ona wcale się nie zmieniła. łatwy chód, baletki: zawsze je nosiła, więc nie musiała chwiać się nogami jak inne. Ruchy są swobodne, jasne jest, że nie myślała o otaczających ją facetach. I cały czas rozmawiałam z jednym czarnowłosym mężczyzną, fryzura była krótka i na czole była grzywka, no cóż, prawdziwy artysta, po prostu artysta. Było ich w sumie sześciu, ale potem ona i czarnowłosy mężczyzna przeszli na drugą stronę ulicy. Wysiadłem z samochodu i poszedłem za nimi. Poszli niedaleko, zamienili się w kawiarnię.
A ja tam jestem, wbrew własnej woli, nie wiem dlaczego tak nagle, jakby mnie zaciągnęli na lasso. Było pełno ludzi, studentów, artystów, aktorów i tak dalej, beatników w ogóle. dziwne twarze, dziwne zdjęcia i maski na ścianach, myślę, że coś w stylu Afryki.
A tam było tyle ludzi, taki hałas i hałas, że tak się zmartwiłam, że w pierwszej chwili nie mogłam zorientować się, gdzie ona jest. Na końcu siedziała na zapleczu. A ja usiadłem na stołku przy kontuarze, żeby ją widzieć. Nie odważyłem się podążać za nią zbyt wyraźnie i światło w tej sali było przyćmione. Nagle patrzę, stoi tuż obok kontuaru. Udawałem, że czytam gazetę, więc nie zauważyłem, jak wstała od stołu. Policzki mi płoną, chowam się za gazetą, litery się rozmazują, nawet kątem oka boję się na nią spojrzeć, a ona stoi blisko, niemal się dotykając. Ma na sobie sukienkę w niebiesko-białą kratkę, ramiona ma nagie, złociste od oparzeń słonecznych, blond włosy są luźno rozpuszczone na ramionach i plecach, długie, jedwabiste.
Mówi: „Jenny, jesteśmy kompletnie spłukani, pożycz nam kilka papierosów, bądź tak miła!” - „Nie sądzę!” – odpowiada zza lady. A ona mówi: „Szczerze mówiąc, tylko do jutra”. A potem: „Och, dziękuję bardzo!” To Jenny dała jej papierosy. Pięć sekund - i tyle, ona już znowu siedzi ze swoim czarnowłosym mężczyzną, ale tylko jej głos wszystko zmienił, ze snu zmieniła się w żywy, prawdziwy. Nie potrafię wyjaśnić, co było takiego wyjątkowego w jej głosie. Oczywiście było słychać, mówił dobrze wychowany, kulturalny człowiek, ale bez afektacji, szlachetności, fu-no dobrze, nic takiego. Nie prosiła o papierosy, nie żądała, po prostu prosiła i nie było tego przykrego poczucia, że ktoś tu jest wyższy, a ktoś niższy. Powiedziałbym, że jej mowa była równie łatwa i swobodna, jak jej chód.
Szybko zapłaciłem, prawie pobiegłem do samochodu i - do Cremorne, do swojego pokoju. Całkowicie zdenerwowany. Częściowo dlatego, że musi pożyczać papierosy – nie ma pieniędzy, a ja mam całe sześćdziesiąt tysięcy (dałem cioci Annie dziesięć tysięcy) i mógłbym je wszystkie położyć u jej stóp, bo tak wtedy chciałem, tak było uczucie. Poczułem, że mogę zrobić wszystko, żeby ją lepiej poznać, sprawić jej przyjemność i pomóc, zostać jej przyjacielem, otwarcie na nią patrzeć, a nie szpiegować. No tak, żebyście wiedzieli jak to było ze mną, wziąłem kopertę, włożyłem tam pieniądze – miałem przy sobie tylko pięć funtów – napisałem: „Slade Art School, panna Miranda Grey”. Tylko oczywiście nie wysłałem. Zrobiłbym to, gdybym mógł zobaczyć wyraz jej twarzy, kiedy to otrzymała.
Wtedy po raz pierwszy miałem sen, który zrealizowałem. W pierwszej chwili wydawało mi się, że ktoś ją atakuje, a ja ją ratuję. Potem jakoś okazało się, że tą osobą jestem ja, tylko że jej nie krzywdzę, nie wyrządzam żadnej krzywdy. No cóż, wygląda na to, że zabrałem ją do odosobnionego domu i trzymałem tam jako więźnia, ale w dobrym tego słowa znaczeniu, bez żadnego. Stopniowo dowiedziała się, w czym się zakochałem, potem marzyłem o tym, jak się pobierzemy i zamieszkamy w ładnym, nowoczesnym domu, mamy dzieci i tak dalej.
Te myśli zaczęły mnie prześladować. Przestałem spać w nocy, a w ciągu dnia nie pamiętałem siebie bezpośrednio. Siedziałem w Cremorne nie wychodząc z pokoju. To już nie było raczej sen. Wyobrażałem sobie, że tak właśnie powinno się to wszystko naprawdę dziać (oczywiście myślałem, że to tylko wyobraźnia, nic więcej), więc zacząłem się zastanawiać, jak to wszystko przeprowadzić, jak to wszystko ułożyć, co trzeba należy to zrobić i tyle. Myślałem, że nigdy jej nie poznam, jeśli w zwykły sposób, ale jeśli ona będzie ze mną i zobaczy wszystkie moje dobre cechy ona zrozumie. Zawsze była myśl, że ona zrozumie.
Zacząłem jeszcze czytać najfajniejsze gazety. Również - z tego samego powodu - zaczął chodzić Galeria Narodowa i do Tate'a. Nie do końca mi się tam podobało, to tak samo, jak oglądanie okien z obcymi okazami w sali entomologicznej Muzeum Historia naturalna: jasne, że są piękne, ale ich nie znasz, to znaczy, chcę powiedzieć, nie znam ich jak własnego, angielskiego. Ale i tak poszedłem, żeby mieć z nią o czym porozmawiać i nie wyjść na ignoranta.
W jednej z niedzielnych gazet widziałem ogłoszenie dużą czcionką w dziale "Domy na sprzedaż". Niczego takiego nie szukałem, po prostu przeglądałem strony i natknąłem się na to. Ogłoszenie było niezwykłe: „DALEKO OD HAŁASOWEGO TŁUMU” i nic więcej. A potem poszło: „Stary wiejski dom, urokliwe, odosobnione miejsce, duży ogród. 1 godzina jazdy od Lnd, 2 mile od najbliższego wieś…” itd. W poniedziałek rano już tam jeździłem, żeby popatrzeć. Zadzwoniłem do agenta nieruchomości w Louis i umówiłem się ze mną na spotkanie. Kupiłem mapę Sussex. Wszystko jest możliwe za pieniądze, nie ma problemu.
Spodziewałem się zobaczyć jakiś wrak. Dom z pewnością wyglądał na bardzo stary, biały z czarnymi belkami, a dach był pokryty starymi dachówkami. Stał w całkowitym bezruchu. Podjechałem i agent nieruchomości wyszedł mi naprzeciw. Myślałem, że będzie starszy, ale był taki jak ja, tylko jeden z tych kolesi, pełen głupich dowcipów, wcale nie śmieszny. Wyszedł ze swojej skóry, żeby pokazać, że to dla niego wstyd angażować się w kupno i sprzedaż, ale sprzedawanie w domu to nie handel za ladą. Odepchnął mnie swoimi pytaniami. Ale mimo to zdecydowałem, że odkąd tu przyjechałem, lepiej jest wszystko dokładnie zobaczyć. Pokoje nie wydawały mi się zbyt duże, ale dom miał wszystkie nowoczesne udogodnienia: prąd, telefon i tak dalej. Należał kiedyś do jakiegoś emerytowanego admirała czy coś, a właściciel zmarł, a następny właściciel też niespodziewanie zmarł, więc dom trzeba było sprzedać po raz drugi.
Powtarzam, nie poszedłem sprawdzić, czy ten dom będzie odpowiedni, aby ktoś mógł w nim potajemnie mieszkać. Nie potrafię nawet powiedzieć, co naprawdę myślałam, kiedy do niego poszłam, jakie były intencje.
Nie wiem. To, co wtedy zrobisz, w jakiś sposób przyćmiewa to, co było wcześniej.
I ten facet przylgnął do mnie, musiał wiedzieć, czy potrzebuję samego domu, czy co. Powiedziałem, że dla ciotki. Powiedziałem prawdę – mówiłem, że będzie zaskoczona, kiedy wróci z Australii i tak dalej.
– A co z ceną? - mówi.
A ja właśnie mam mnóstwo pieniędzy, mówię, żeby go wykończyć.
Szliśmy już po schodach, gdy nagle powiedział najważniejszą rzecz. Już miałem odmówić, powiedzieć, mówią, ten dom jest dla mnie za mały, nie pasuje mi, no cóż, całkowicie go sproszkować. Tutaj mówi:
- No cóż, to wszystko, tylko piwnice.
Aby zejść do piwnic, trzeba było wyjść z domu tylnymi drzwiami. Ten facet wyjął klucz spod doniczki i otworzył drzwi - zaraz obok tylnych drzwi. Oczywiście nie było prądu, ale miał latarkę. Weszli od słońca - wydawało się takie obrzydliwe, wilgotne, zimne. Kamień schodzi na dół. Zeszli na dół, zaczął kierować snop latarki po ścianach, podłodze, suficie. Kiedyś ściany były bielone, bardzo dawno temu. Miejscami łuszczyła się biel, a ściany wyglądały na poplamione brudnymi plamami.
„To idzie pod cały dom” – powiedział facet – „i ten też”.
Poruszyłem latarką i zobaczyłem drzwi w rogu, naprzeciwko wejścia do piwnicy. Za drzwiami jest kolejna piwnica, cztery stopnie w dół, głębiej niż to, gdzie staliśmy, a strop jest niższy i jakby sklepiony, takie można spotkać w podziemiach kościołów. Schody szły jakoś na boki, a nie prosto, więc wydawało się, że ten pokój znajduje się gdzieś dalej od głównego.
„Przynajmniej organizuj tu orgie, dokładnie to, czego potrzebujesz” – mówi.
- A po co to jest? – pytam, ignorując jego głupi żart.
Wyjaśnia, że najwyraźniej ze względu na to, że dom znajduje się na obrzeżach, trzeba było go gdzieś przechowywać duże zapasy produkty. A może kiedyś znajdowała się tu tajna kaplica katolicka. Wtedy jeden elektryk powiedział, że to była kryjówka przemytników, którzy udali się z New Haven do Londynu.
John Fowles jest jednym z najwybitniejszych i zasłużenie popularnych pisarze brytyjscy dwudziesty wiek, nowoczesny klasyk kalibru głównego, autor światowych bestsellerów „Magik” i „Ebony Tower”, „Daniel Martin” i „Kochanka francuskiego porucznika”. W zbiorze znajdują się dwie powieści: „Kolekcjoner” – pierwsza powieść Fowlesa, ale ma już wszystko, co pozwala autorowi pozostać ulubieńcem publiczności przez wiele lat i krytyka literacka, zaskakująco sprytnie łączą masowe czytelnictwo ze sławą intelektualnego pisarza: subtelne refleksje i mocno pokręconą fabułę, realizm psychologiczny oraz tajemnicza atmosfera, dokładność szczegółów i szerokość uogólnień, intryga detektywistyczna leżąca u podstaw fabuły i wysokość przypowieści filozoficznej. „Dolly” - powieść ukazuje się w nowym tłumaczeniu i ukazuje się w całości w języku rosyjskim: fragmenty sekcji kronikarskiej londyńskiego miesięcznika zostały przetłumaczone i wplecione w nowatorski materiał „Gentlemen's Magazine”, które nie tylko składają się na malowniczą panoramę epoki, ale także zawierają klucz do możliwego rozwiązania tego, co się dzieje. I co dzieje się w powieści, jest całkowicie tajemnicze. krajobrazy stara anglia, kryminał z elementami mistycyzmu, przebiegłych intryg i tajemniczych wydarzeń stanowi dla Fowlesa doskonałe tło do głębokiej badania psychologiczne względność wiedzy i prawdy, granice ludzkiej wolności, korzenie historyczne współczesna cywilizacja.
„Kolekcjoner” – fabuła
Powieść opowiada o samotnym młodym mężczyźnie, Fredericku Cleggu, który pracuje jako urzędnik w gminie. W czas wolny Młody człowiek lubi zbierać motyle.
W pierwszej części powieści historia pochodzi od imienia Clegga. Jest zauroczony dziewczyną o imieniu Miranda Grey, studentką plastyki. Ale Clegg jest niedokształcona, nie interesuje się niczym innym jak motylami i nie ma odwagi, żeby ją poznać. Podziwia Mirandę z daleka.
Pewnego dnia Clegg wygrywa duża ilość na skokach. Dzięki temu może rzucić pracę, wysłać bliskich za granicę i kupić dom na wsi. Jednocześnie postanawia „dołączyć” Mirandę do swojej kolekcji. Porwanie Clegga przychodzi na myśl najdrobniejsze szczegóły i rzeczywiście, wszystko robi bardzo profesjonalnie. Clegg jest przekonany, że mieszkając w jego domu, dziewczyna będzie mogła go pokochać.
Druga część powieści to „pamiętnik” Mirandy z okresu jej uwięzienia w piwnicy domu zakupionego przez Clegga wraz ze wspomnieniami dziewczyny. Miranda jest pewna, że porwanie ma na celu napaść na tle seksualnym, jednak okazuje się to nieprawdą i wkrótce zaczyna jej współczuć porywaczowi, porównując go do Kalibana.
Miranda podejmuje kilka prób ucieczki, ale za każdym razem Clegg ją powstrzymuje. Następnie próbuje go uwieść, ale jedynym rezultatem, jaki osiąga, jest jego gniew.
Pod koniec powieści Miranda zapada na zapalenie płuc i umiera. W trzeciej części narracja ponownie prowadzona jest z perspektywy Clegga. Po śmierci Mirandy chce popełnić samobójstwo, jednak po odnalezieniu jej pamiętnika i dowiedzeniu się, że nigdy go nie kochała, postanawia spróbować jeszcze raz z inną dziewczyną.
Opinie
Recenzje książki „Kolekcjoner”
Zarejestruj się lub zaloguj, aby zostawić recenzję. Rejestracja zajmie nie więcej niż 15 sekund.
Anastazja
Książka z 1963 roku. Jaka szkoda. Teraz jesteśmy już zepsuci mnóstwem działek podobnych do tej pracy. Może dlatego książka nie zrobiła na mnie większego wrażenia. Praca... Staromodna, jeśli mogę tak powiedzieć. Ale ta praca potrafi wywołać emocje: ktoś dostrzeże związek swoich poglądów z wizją autora, niektóre fragmenty mogą kogoś zirytować, ktoś uzna opisane idee za naiwne i banalne. Towarzysze, nie zapominajcie podczas czytania....1963))))) prawdopodobnie wtedy tematy poruszone w pracy ekscytowały umysły))) Powiem tak, praca jest napisana miękko, realistycznie, a czytelnik Poczucie beznadziejności towarzyszy całej fabule. W tym dziele znajdziesz także wiele ciekawych zwrotów, metafor, ostrych uwag i stwierdzeń. Więc spróbuj))) Mam nadzieję, że ta książka cię wywoła więcej emocji, niż ja.
Przydatna recenzja?
/
3 / 0
Ekaterina A.
Martwię się, kiedy czytam
Podobała mi się książka. Ogólnie rzecz biorąc, podczas czytania nie mogłem się powstrzymać i wspiąłem się, aby przeczytać treści w Internecie. Martwiłem się o bohaterkę. Wierzyłam, że uda jej się wyjść. Ale niestety. Bohater ma mieszane uczucia. Z jednej strony jest samotny, żyje we własnym świecie. Z drugiej strony jest porywaczem i jako porywacz budzi uczucie nienawiści.
Podsumowując, ta książka skłoniła mnie do zastanowienia się, czy warto odkładać coś na jutro…
Przydatna recenzja?
/
0 / 0
Tata
Przydatna recenzja?
/
0 / 0
Anna M
Z pewnym szczególnym pragnieniem zacząłem czytać książkę „Kolekcjoner” Johna Fowlesa.
Prawdopodobnie to niezwykle przyjemne uczucie we wnętrzu wiąże się już z tytułem książki. Tak intrygujące, dźwięczne i jednocześnie lekkie. Ciekawe, jak Fowles połączył straszliwą rzeczywistość z pewną czułością samego słowa „Kolekcjoner”.
Eksplodujące, mocno wrzące uczucia spowodowały powieść. Po trzeciej stronie zaczęło się zniesmaczenie sposobem pisania, autorka za długo wszystko przeżuwała, potem się zainteresowała fabuła ale ostatecznie było ogromne rozczarowanie. Nigdy nie byłem przepełniony taką wściekłą nienawiścią do fikcyjnej postaci. Nie da się mówić o książce z jakimś szacunkiem, chęcią wyniesienia autora w jakiś sposób i pochwałą napisanej powieści.
Nie ma zamiaru udowadniać, że główny bohater jest zły, każdy ma swoje zdanie. Różne książki, różne zdania.
Czytając nie doświadczyłam duchowej przyjemności, było tak brudno i obrzydliwie… Niemożność chronienia, doceniania, kochania… Potwór, który tylko udawał, że docenia, martwi się i troszczy, tak naprawdę robił wszystko dla dobra swojego aroganckiego ego. Obie postacie nie są idealne.
Jednak pragnienia i potrzeby znalezienia nowej ofiary nie trwały długo, nie mając czasu na pochowanie, jedyna, bez której K. nie wyobrażał sobie życia, ze szczególną pasją polował już na kolejny atrakcyjny cel.
Kolekcjoner to maniakalny stan umysłu, w którym nie można się zatrzymać, goniąc za nowym, nieznanym. Mianowicie, gdy człowiek nie ma ograniczeń w działaniu, w uczuciach, rodzi się mania prześladowcza, realizacji i zaspokajania własnych pasji. Każdy z nas w dzieciństwie łapał ważki lub te same motyle, pamiętajmy, że przy pierwszej udanej próbie nie byliśmy zadowoleni z wyniku, chcieliśmy więcej i więcej. Musisz więc wyznaczyć właściwe cele, nie trzeba poświęcać osoby. Dużo lepiej zbierać motyle niż ludzi.
Nie będę czytać tej książki ponownie, pozostawiła w mojej duszy zbyt wiele negatywności. Dla mnie osobiście mało wartościowych informacji. Następnym razem to zrobię specjalna uwaga wybierz dzieło lub powieść. Naprawdę nie chcę ponownie pisać negatywnej recenzji.
Przydatna recenzja?
/
0 / 0
Foxa Sullivana
Najnudniejsza książka
Po dłuższej przerwie w czytaniu literatury artystycznej poczułam, że chcę wrócić do tego rodzaju wypoczynku.
Wczoraj skończyłem czytać Kolekcjonera Fowlesa.
I była to jedna z najnudniejszych książek, jakie kiedykolwiek czytałem. Być może można z nim porównać jedynie „Hazardzistę” Dostojewskiego i „Wenus w futrze” Sachera-Masocha.
Dziewczyna z książki niejasno przypominała mi moją 15-letnią siebie. I postać podobna do Fryderyka była także w moim życiu. Ale to wszystko jest takie nudne z jednego powodu: obrzydliwie wzniosłe i aroganckie myśli Mirandy zajmują połowę książki, a druga połowa to sucha narracja w imieniu Fredericka, obciążona „poprawnymi” poglądami na życie, uprzejmością i mimo wszystko wzniosłością myśli. Moim zdaniem ilość „różowego smarkacza” w tej książce po prostu się przewróciła.
Czytałam książkę z nadzieją, że w końcu coś się wydarzy. Generalnie coś się wydarzyło i nawet ciekawie było przeczytać ostatnie 15 screenów.
Ogólnie rzecz biorąc, jeśli ta książka zostanie przecięta trzykrotnie, będzie to znośne.
Właściwie natknąłem się na tę książkę, próbując znaleźć coś podobnego do T. Harrisa. Gwoli uczciwości należy zauważyć, że w książce „Milczenie owiec” Harrisa i „Kolekcjoner” Fowlesa zauważalnie wiele rzeczy się powtarza (motyle, sam temat kolekcjonowania, maniak itp.), ale z drugiej strony Jednocześnie chcę zauważyć, że Fowlesowi, moim zdaniem, słabo udało się połączyć temat zbierania motyli z maniakalną działalnością Fredericka. Odniosłam wrażenie, że motyw motyli jest tu dla czerwonego słowa – tutaj, jak mówią, jeniec, jak piękny motyl. Trudno o bardziej płaską alegorię.
W ogóle nie przypadł mi do gustu główny bohater. Jej wypowiedzi, myśli i charakter po prostu mnie oburzyły. Fabuła, choć ciekawa, jednak jej monotonny rozwój i wiele niezrozumiałych momentów psuło całe wrażenie.
Język książki jest dość prosty, ale z jakiegoś powodu i tak trudno mi było ją przeczytać.
Oto sprzeczne emocje, jakie wywołała we mnie tak popularna książka. Dlatego nie polecę go nikomu ani nie. Prawdopodobnie jest to książka amatorska. Nie jestem jednym z nich
A jednak, jeśli opis książki mówi o litości dla bohaterów i współczuciu dla nich, to nie żywiłem takich uczuć do nikogo, ani do dziewczyny, ani nawet do głównego bohatera.
Na podstawie tej książki powstał film, ale powstał dawno temu, więc go nie oglądałam.
Przydatna recenzja?
/
Tytuł: Kolekcjoner
Scenariusz: John Fowles
Rok: 1963
Wydawca: Eksmo
Limit wieku: 16+
Tom: 340 stron
Gatunki: Thriller, Zagraniczni detektywi
O Kolekcjonerze Johna Fowlesa
Gdzie jest cienka granica pomiędzy osobą chorą psychicznie a niebezpiecznym przestępcą? Jak zrozumieć, czy dana osoba jest winna własnych grzechów, czy też istnieje wina i społeczeństwo, rodzice, którzy wychowali z niego potwora? Jeśli ktoś jest ciągle poniżany lub nie zwraca na niego uwagi, jakie metamorfozy nastąpią w jego charakterze? Z tymi i innymi aktualnymi kwestiami, dobrze znanymi Angielski pisarz, Johna Fowlesa.
Główne wydarzenia powieści „Kolekcjoner” rozgrywają się w pobliżu Londynu, wokół młodego mężczyzny imieniem Frederick Clegg. W przeszłości zwykły urzędnik, główny bohater wygrywa ogromną sumę pieniędzy i kupuje dom na wsi. W swoim imieniu Frederick opowiada swoją historię wzajemna miłość. Ale życie z głównym bohaterem jego dziwne życie, czytelnik rozumie, że coś tu jest nie tak. Za dużo ciemności w duszy głównego bohatera...
Razem z Wielka wygrana na wyścigach bohater dzieła „Kolekcjoner” Frederic postanawia, że teraz może dostać od życia wszystko, o czym marzy. I marzy o studentce plastyki, Mirandzie. Jest młoda, piękna i idealna z jego punktu widzenia. Zasługuje na dodanie jej do swojej kolekcji. To prawda, że wcześniej zbierał motyle. Ale czy takie znalezisko nie jest piękniejsze niż wszystkie jego bezduszne owady? Tym razem w sieci kolekcjonera znalazła się bardzo duża ćma. Chociaż do duszy tej dziewczyny młody człowiek również, jak się okazało, nie ma przypadku. Przecież miłość w jego rozumieniu to pragnienie posiadania, a nie poświęcenia się dla dobra ukochanej osoby.
John Fowles w swojej książce The Collector po mistrzowsku gra na uczuciach czytelników. Na początku zaczyna się współczuć głównemu bohaterowi. Wydaje się, że jest ofiarą okoliczności: wychowanie i środowisko są przeciwko niemu. Rozumie swoje ograniczenia i prymitywność, zdaje sobie sprawę, że Miranda góruje nad nim na wszystkich etapach rozwoju. A dziewczyna zresztą ciągle go w to popycha. Jednak podczas spowiedzi bohatera widzimy, jak osoba opętana pewną ideą zamienia się w osobę chorą, prawdziwego maniaka. Nie może prawdziwie kochać, bo jest pusty w środku. W jego duszy ciemność zatriumfowała nad światłem. Historia opowiedziana przez Johna Fowlesa to horror dnia dzisiejszego. Nie bajka, ale brutalna rzeczywistość. W końcu w naszym świecie ukrywają się tysiące takich okrutnych kolekcjonerów. Na razie milczą, ale być może już teraz szukają nowej ofiary…
Na naszej stronie literackiej możesz bezpłatnie pobrać książkę Johna Fowlesa „Kolekcjoner” w formatach odpowiednich dla różnych urządzeń - epub, fb2, txt, rtf. Czy lubisz czytać książki i zawsze śledzić premiery nowych produktów? Mamy duży wybór książki różnych gatunków: klasyka, współczesna fikcja, literatura z zakresu psychologii i wydania dla dzieci. Ponadto oferujemy ciekawe i pouczające artykuły dla początkujących pisarzy i wszystkich, którzy chcą nauczyć się pięknie pisać. Każdy z naszych gości będzie mógł znaleźć coś przydatnego i ekscytującego.