Jeden ze znaczących dzieła literackie, która wywarła wpływ na społeczeństwo, była powieść Hermanna Hessego „Demian”. Pisarz w nim poruszył rzeczywiste problemy poszukiwanie siebie, walka między zasadą światła i ciemności w człowieku. Jest tu także dużo religii, filozofii i psychologii. Książka jest niewielka, ale trudno będzie ją szybko przeczytać, bo każda myśl autora skłania do refleksji. Kiedy czytasz szybko, istnieje ryzyko, że przegapisz wiele głębokich pomysłów.
Jest ich najwięcej jasne postacie książki – główny bohater Sinclair i jego przyjaciel Demian. I chociaż główny nacisk położony jest tutaj na doświadczenia Sinclaira, jego przyjaciel ma na niego wpływ duży wpływ, gra jego osobowość ważna rola w tej historii nie bez powodu powieść nosi jego imię. Książka opisuje rozwój Sinclaira, który z dziesięcioletniego chłopca wyrasta na dojrzałego mężczyznę.
Sinclair pochodzi z porządnej rodziny, jego rodzice są religijni i uczą chłopca dobrych rzeczy. Rodzina wydaje mu się czymś jasnym, a wszystko wokół niego jest ciemne. W ciemny świat jest miejsce na coś brzydkiego, okrutnego, to jest ulica, przestępcy, skandale. Sinclair zdaje sobie sprawę, że ten świat wydaje mu się ciekawszy, a odpowiedzi na swoje pytania nie może znaleźć w sobie. Chłopak jest gotowy popełnić oszustwo, aby znaleźć się w mrocznym świecie i zostać do niego przyjętym.
Stopniowo Sinclair rośnie i zmienia się, ale wciąż nie może się odnaleźć. Społeczeństwo i krewni mówią o przyzwoitości i podążaniu pewne zasady. A co jeśli w duszy wydarzy się coś innego? Demian, który uczy się w ich szkole, wygląda na pewnego siebie, wie, co robić. Ten facet ma pewne mistyczne cechy. Ale kim on jest dla Sinclaira – diabłem czy bogiem? W końcu to Sinclair będzie musiał podjąć decyzje i znaleźć równowagę między światłem a ciemnością.
Na naszej stronie możesz bezpłatnie i bez rejestracji pobrać książkę „Demian” Hermanna Hessego w formacie fb2, rtf, epub, pdf, txt, przeczytać książkę online lub kupić książkę w sklepie internetowym.
Recenzja książki „Demian” Hermanna Hessego, napisana w ramach konkursu „Regał nr 1”.
„Demian” to powieść, której fabuła pozostawia w niepewności do samego końca.
„Życie każdego człowieka jest drogą do samego siebie, próbą drogi, wskazówką ścieżki. Żaden człowiek nigdy nie był całkowicie sobą; każdy jednak do tego dąży, jeden tępo, drugi wyraźniej, każdy jak może...” - fragment przedmowy powieści sugeruje, że będziemy mówić o poszukiwaniu siebie, którym interesuje się każdy .
Jesteśmy świadkami życia głównego bohatera – Emile’a Sinclaira. Każdy rozdział ma tytuł, który określa wydarzenia, które mają w nim miejsce. Na początku historii widzimy jak mały chłopiec zaczyna rozumieć, że istnieje nie tylko jego świat – jasny i bezpieczny. W tym momencie, próbując zadomowić się w tamtym innym świecie – mrocznym i pełnym niebezpieczeństw, wpada w pułapkę w osobie Franza Kromera.
Wydawać by się mogło, że wymyślona przez niego historia jest dla Franza zupełnie nieszkodliwa, dopóki ten nie zacznie szantażować biedaka. Emil zaczyna chorować ze stresu i próbuje rozwiązać problem. I w tym momencie, kiedy, jak się wydaje, bohater jest w środku beznadziejna sytuacja, spotyka go - Demiana. Dzięki znajomości z Demianem Sinclair w cudowny sposób pozbywa się ucisku Franza, który nie może mu się nie podobać.
Demina jest pełna tajemnic, fascynuje. Podczas lekcji nauczycielka mówiła o „pieczęci Kaina” i właśnie o tym Demian postanowił porozmawiać. Wywraca do góry nogami świadomość Emila swoim spojrzeniem na historię „pieczęci Kaina”, że można ją różnie interpretować. Od tego momentu Emil zaczyna rozumieć, że na wszystko można spojrzeć z innej perspektywy, a nie tak, jak narzuca społeczeństwo.
Potem mija kilka lat, kiedy opisano, że Emil nie miał prawie żadnego kontaktu z Maxem Demianem. Bohater nie wykazywał zbytniej chęci porozumiewania się, gdyż Demina była pełna tajemnic i zagadek, a także czuł się mu wdzięczny ze względu na długą historię z Franzem. Ale Emil wierzy również, że mają związek z Maxem. To właśnie to połączenie posłużyło za wątek ich dalszej komunikacji. Spotkali się ponownie na studiach religijnych. Pamiętając historię „pieczęci Kaina”, Emil zdał sobie sprawę, że wszystko jest nie tak i od tego momentu edukacja biblijna stała się dla niego interesująca. Uważnie słuchał słów księdza i pomyślał, że w tych opowieściach możliwa jest krytyka. Rozpoczyna się formacja bohatera jako osoby, kształtowanie jego wartości i celów.
Idąc dalej, widzimy, że bohater popełnia błędy i uczy się na nich, a Demian staje się jeszcze bardziej mistyczną postacią w jego życiu. Emil zaczyna mieć tajemnicze sny. Osiąga także wiek, w którym chłopcy zaczynają interesować się dziewczętami. Bohater tworzy kult Beatrice – wspomina, że Dantego nie czytał, ale rozpoznał to imię dzięki jednej reprodukcji. Próbuje narysować portret Beatrice, ale po wielu próbach mu się to nie udaje. Portret powstaje dopiero wtedy, gdy puści wodze fantazji, ale na rysunku pojawia się albo Max Demian, albo wytworzona przez jego wyobraźnia Beatrice. Emil zaczyna na nowo szukać siebie i na portrecie wydaje mu się, że jest przedstawiony.
Bohater spotyka różni ludzie, które wpływają na jego życie, ale Demian pozostaje dominującą postacią w jego życiu.
W ostatnich rozdziałach Emile spotyka Beatrice. Okazuje się, że jest to matka Demiana, Eva. Kiedy ją widzi, mówi: „Wydaje mi się, że całe życie byłem w drodze – a teraz wróciłem do domu”. Autorka otacza relację tej trójki – Ewy, Maxa i Emila – aurą tajemniczości. Czytelnik zostaje wciągnięty w wir wydarzeń, gdyż mają oni krąg poszukiwaczy. Uważają się za tych, którzy są naznaczeni „pieczęcią”.
Idyllę życia bohaterów zakłóca wojna. Kiedy bohater dociera na front, otrzymuje wiele ran. Jak w delirium zostaje zabrany do punktu pomocy i czuje, że ciągnie go jakaś nieznana siła. Budząc się, widzi Demiana, który mu o tym mówi ostatnie słowa i całuje Ewę. Rano Emil widzi, że leży na sąsiednim materacu. nieznajomy, a wizerunek Demiana stał się jego.
Przez całą powieść dużo myślałem. Tak, Demian był dla mnie książką wyjątkową. Razem z bohaterem udało mi się przypomnieć sobie, jak to było być dzieckiem i spróbować rozwiązać jakiś „dorosły” problem. Max stał się także moim „wyjątkowym” przyjacielem, który pojawił się jak za dotknięciem czarodziejskiej różdżki, aby skierować go na właściwą drogę. Był mądry, dojrzały, tajemniczy – czyż nie każdemu marzy się taka znajoma, która okazuje oznaki uwagi tylko jemu, wyróżniając go z tłumu i sprawiając, że czuje się wyjątkowo?
Żyłem częścią życia Emila, stałem się Emilem.
Nie mogłam jednak znaleźć odpowiedzi na dręczące mnie pytanie: czy Max Demian jest wytworem wyobraźni Emile’a Sinclaira, czy też prawdziwy charakter, który pojawiał się za każdym razem, gdy główny bohater znajdował się na rozwidleniu dwóch dróg, które nazywane są dwoma światami?
Chciałem po prostu spróbować żyć z tym, co ze mnie biło.
Dlaczego było to takie trudne?
Aby opowiedzieć moją historię, muszę zacząć od dystansu. Powinienem, jeśli to możliwe, cofnąć się znacznie dalej, do pierwszych lat mojego dzieciństwa, a nawet jeszcze dalej, do dystansu mojego pochodzenia.
Pisarze, pisząc powieści, udają, że są Panem Bogiem i niektórych mogą w pełni objąć i zrozumieć historia ludzkości, może to przedstawić tak, jakby mówił to sam Pan Bóg, bez żadnej mgły, tylko to, co istotne. Nie mogę tego zrobić i pisarze też nie. Ale moja historia jest dla mnie ważniejsza niż dla jakiegokolwiek pisarza jego historia; jest to bowiem moja własna historia, a zatem historia osoby nie fikcyjnej, możliwej, idealnej czy w inny sposób nieistniejącej, ale prawdziwej, jedynej w swoim rodzaju, żywej osoby. Jednak to, czym jest naprawdę żywa osoba, jest dziś mniej znane niż kiedykolwiek, a ludzie, z których każdy jest cennym, jedynym w swoim rodzaju dziełem natury, są dziś masowo zabijani. Gdybyśmy nie byli ludźmi jedynymi w swoim rodzaju, gdybyśmy naprawdę mogli zostać doszczętnie zniszczeni przez kulę, to nie byłoby sensu opowiadać historii. Ale każdy człowiek jest nie tylko sobą, to także ten jedyny w swoim rodzaju, zupełnie wyjątkowy, w każdym przypadku ważny i cudowny punkt, w którym zjawiska świata przecinają się w ten sposób - tylko raz i nigdy więcej. Dlatego historia każdego człowieka jest ważna, wieczna, boska, dlatego każdy człowiek, dopóki żyje i spełnia wolę natury, jest cudowny i godny wszelkiej uwagi. W każdym duch nabył obraz, w każdym cierpi żywa istota, w każdym ukrzyżowany jest Zbawiciel.
Niewiele osób dzisiaj wie, kim jest dana osoba. Wielu to czuje i dlatego łatwiej im umrzeć, tak jak mnie będzie łatwiej umrzeć, kiedy skończę pisać tę historię.
Nie odważę się nazwać siebie znawcą. Byłem poszukiwaczem i nadal nim jestem, ale nie szukam już w gwiazdach ani w księgach, zaczynam słyszeć, czego uczy mnie krew, która we mnie szeleści. Moja historia jest pozbawiona przyjemności, nie ma słodkiej harmonii fikcyjnych opowieści, ma posmak nonsensu i psychicznego zamętu, szaleństwa i delirium, jak życie każdego, kto nie chce już dać się oszukać.
Życie każdego człowieka jest drogą do samego siebie, próbą drogi, wskazówką ścieżki. Żaden człowiek nigdy nie był całkowicie sobą; każdy jednak do tego dąży, jeden tępo, drugi wyraźniej, każdy jak może. Każdy niesie ze sobą do końca resztki swoich narodzin, śluz i skorupki jaj pewnego rodzaju prymitywność. Niektórzy nigdy nie stają się ludźmi, pozostają żabą, pozostają jaszczurką, pozostają mrówką. Na górze jest człowiek, na dole ryba. Ale każdy jest rzutem natury w stronę człowieka. I wszyscy mają to samo pochodzenie – matki, wszyscy jesteśmy z tego samego krateru; ale każdy, będąc próbą, będąc rzutem z otchłani, pędzi do własnego celu. Możemy się rozumieć; ale każdy może się tylko wytłumaczyć.
Rozdział pierwszy
Zacznę moją opowieść od jednego zdarzenia z czasu, gdy miałem dziesięć lat i poszedłem do gimnazjum w naszym mieście.
Wiele stamtąd na mnie spływa, przeszywa mnie bólem i wprowadza w słodki dreszcz, ciemne ulice, jasne domy i wieże, i bicie zegarów, i ludzkie twarze, i pokoje pełne komfortu i słodkiego ciepła, pełen tajemnic i głęboki strach przed duchami. Pachnie ciepłą bliskością, królikami i pokojówkami, domowymi miksturami i suszonymi owocami. Mieszały się tam dwa światy, dochodzące z dwóch biegunów każdego dnia i każdej nocy.
Jednym ze światów był dom mojego ojca, ale ten świat był jeszcze węższy i obejmował właściwie tylko moich rodziców. Ten świat był dla mnie przez większą część dobrze znane, oznaczało matkę i ojca, oznaczało miłość i surowość, wzorowe zachowanie i szkołę. Świat ten charakteryzował się lekkim blaskiem, przejrzystością i schludnością. Były umyte ręce, miękka przyjazna mowa, czysta sukienka, dobre maniery. Śpiewano tu poranny chorał, tu świętowano Boże Narodzenie. Na tym świecie były proste linie i ścieżki prowadzące do przyszłości, był dług i wina, wyrzuty sumienia i spowiedź, przebaczenie i dobre intencje, miłość i szacunek, biblijne słowo i mądrość. Trzeba było utrzymać ten świat, aby życie było jasne i czyste, piękne i uporządkowane.
Tymczasem inny świat zaczynał się już w naszym domu i był zupełnie inny, inaczej pachniał, inaczej mówił, co innego obiecywał, czego innego żądał. W tym drugim świecie były pokojówki i praktykanci, historie wciągające złe duchy i skandaliczne pogłoski, istniała cała gama potwornych, pociągających, strasznych, tajemniczych rzeczy, takich jak rzeźnie i więzienia, pijane i obrzydliwe kobiety, cielejące się krowy, martwe konie, historie o rabunkach, morderstwach i samobójstwach. Wokół istniały te wszystkie rzeczy piękne i straszne, dzikie i okrutne, na najbliższej ulicy, w najbliższym domu, wszędzie chodzili policjanci i włóczędzy. Pijacy bili żony, wieczorami z fabryk płynęły tłumy dziewcząt, starsze kobiety mogły rzucać na ciebie czary, w lesie mieszkali rabusie, detektywi łapali podpalaczy – ten drugi, okrutny świat kręcił się pełną parą i pachniał wszędzie, wszędzie, tylko nie w naszych pokojach, gdzie byliśmy matką i ojcem. I było bardzo dobrze. Cudowne było to, że było wszystko inne, wszystko głośne i jasne, ciemne i okrutne, przed czym można było jednak kiedyś schronić się u matki.
A najdziwniejsze jest to, jak oba te światy zetknęły się ze sobą, jak blisko siebie były! Na przykład nasza służąca Lina, gdy wieczorem podczas modlitwy siedziała w salonie przy drzwiach i razem z nią dźwięcznym głosemśpiewała razem z innymi, kładąc umyte ręce na wyprasowanym fartuchu, wtedy była już całkowicie z ojcem i matką, z nami, z bystrymi i poprawnymi. I zaraz potem, gdy w kuchni czy w drewutni opowiadała mi bajkę o człowieku bez głowy, albo gdy kłóciła się z sąsiadami w małej Rzeźnik, była zupełnie inna, należała do innego świata, otoczonego tajemnicą. I tak się stało ze wszystkim na świecie, najczęściej ze mną. Oczywiście należałem do jasnego i poprawnego świata, byłem synem moich rodziców, ale gdziekolwiek skierowałem wzrok i słuch, wszędzie było to coś innego i ja też w nim żyłem, chociaż często było to obce i niesamowite do mnie, chociaż tam zwykle pojawiało się nieczyste sumienie i strach. Czasem nawet słodko było mi żyć w tym zakazanym świecie, a powrót do domu, do światła – przy całej jego konieczności i dobrodziejstwie – często wydawał mi się niemal powrotem do czegoś mniej pięknego, bardziej nudnego i nudnego. Czasami wiedziałam: moim celem w życiu było stać się jak mój ojciec i moja matka, tak bystrzy i nieskazitelni, tak pewni siebie i przyzwoici; ale do tego jeszcze daleka droga, zanim to nastąpi, trzeba odrobić lekcje w szkole, zostać uczniem, zdać najróżniejsze egzaminy, a ta droga cały czas wiedzie przez inny, mroczny świat, albo nawet przez niego , a całkiem możliwe, że w nim coś w stylu Gdy zostaniesz i utoniesz. Opowieści o synach marnotrawnych, którym właśnie się to przydarzyło, było mnóstwo, czytałam je z pasją. Powrót do domu ojca i na ścieżkę dobra był tam zawsze cudownym wybawieniem; w pełni zrozumiałem, że tylko to jest słuszne, dobre i godne pragnienia, a mimo to ten fragment historii, który rozgrywał się wśród złych i zagubionych, bardzo mnie pociągał więcej, a gdybym mógł to powiedzieć i przyznać się do tego, to czasami naprawdę było mi tego żal syn marnotrawny nawrócił się i został znaleziony. Ale tego nie powiedziano ani nie pomyślano. Odczuwano to jedynie w ukryciu, jak jakieś przeczucie, jakąś możliwość. Kiedy wyobrażałem sobie diabła, z łatwością mogłem go sobie wyobrazić idącego ulicą, jawnie lub w przebraniu, gdzieś na jarmarku lub w karczmie, ale nie u nas.
Chciałem po prostu spróbować żyć z tym, co ze mnie biło. Dlaczego było to takie trudne?
Hermanna Hessego , Smtliche Werke, Zespół 3: Die Romane.
Herausgegeben von Volkera Michelsa
Przedrukowano za zgodą Suhrkamp Verlag Gmbh & Co. KG.
© Suhrkamp Verlag Frankfurt nad Menem, 2001
© Tłumaczenie. S. Apt, spadkobiercy, 2014
© Wydanie rosyjskie AST Publishers, 2014
Wyłączne prawa do wydania książki w języku rosyjskim należą do Wydawnictwa AST.
Jakiekolwiek wykorzystanie materiałów zawartych w tej książce, w całości lub w części, bez zgody właściciela praw autorskich jest zabronione.
* * *
Aby opowiedzieć moją historię, muszę zacząć od dystansu. Powinienem, jeśli to możliwe, cofnąć się znacznie dalej, do pierwszych lat mojego dzieciństwa, a nawet jeszcze dalej, do dystansu mojego pochodzenia.
Pisarze, pisząc powieści, udają, że są Panem Bogiem i potrafią całkowicie ogarnąć i zrozumieć jakąś ludzką historię, potrafią ją przedstawić tak, jakby sam Pan Bóg opowiadał ją sobie, bez mgły, tylko to, co istotne. Nie mogę tego zrobić i pisarze też nie. Ale moja historia jest dla mnie ważniejsza niż dla jakiegokolwiek pisarza jego historia; jest to bowiem moja własna historia, a zatem historia osoby nie fikcyjnej, możliwej, idealnej czy w inny sposób nieistniejącej, ale prawdziwej, jedynej w swoim rodzaju, żywej osoby. Jednak to, czym jest naprawdę żywa osoba, jest dziś mniej znane niż kiedykolwiek, a ludzie, z których każdy jest cennym, jedynym w swoim rodzaju dziełem natury, są dziś masowo zabijani. Gdybyśmy nie byli ludźmi jedynymi w swoim rodzaju, gdybyśmy naprawdę mogli zostać doszczętnie zniszczeni przez kulę, to nie byłoby sensu opowiadać historii. Ale każdy człowiek jest nie tylko sobą, to także ten jedyny w swoim rodzaju, zupełnie wyjątkowy, w każdym przypadku ważny i cudowny punkt, w którym zjawiska świata przecinają się właśnie w ten sposób, tylko raz i nigdy więcej. Dlatego historia każdego człowieka jest ważna, wieczna, boska, dlatego każdy człowiek, dopóki żyje i spełnia wolę natury, jest cudowny i godny wszelkiej uwagi. W każdym duch nabył obraz, w każdym cierpi żywa istota, w każdym ukrzyżowany jest Zbawiciel.
Niewiele osób dzisiaj wie, kim jest dana osoba. Wielu to czuje i dlatego łatwiej im umrzeć, tak jak mnie będzie łatwiej umrzeć, kiedy skończę pisać tę historię.
Nie odważę się nazwać siebie znawcą. Byłem poszukiwaczem i nadal nim jestem, ale nie szukam już w gwiazdach ani w księgach, zaczynam słyszeć, czego uczy mnie krew, która we mnie szeleści. Moja historia jest pozbawiona przyjemności, nie ma słodkiej harmonii fikcyjnych opowieści, ma posmak nonsensu i psychicznego zamętu, szaleństwa i delirium, jak życie każdego, kto nie chce już dać się oszukać.
Życie każdego człowieka jest drogą do samego siebie, próbą drogi, wskazówką ścieżki.
Żaden człowiek nigdy nie był całkowicie sobą; Każdy jednak do tego dąży, jeden tępo, drugi wyraźniej, każdy najlepiej jak potrafi. Każdy niesie ze sobą do końca to, co pozostało z jego narodzin, śluz i skorupki jakiejś prymitywności. Niektórzy nigdy nie stają się ludźmi, pozostają żabą, pozostają jaszczurką, pozostają mrówką. Na górze jest człowiek, na dole ryba. Ale każdy jest rzutem natury w stronę człowieka. I wszyscy mają to samo pochodzenie – matki, wszyscy jesteśmy z tego samego krateru, ale każdy, będąc próbą, będąc rzutem z otchłani, pędzi do własnego celu. Rozumiemy się, ale potrafimy się tylko tłumaczyć.
1. Dwa światy
Zacznę moją opowieść od jednego zdarzenia z czasu, gdy miałem dziesięć lat i poszedłem do gimnazjum w naszym mieście.
Wiele stamtąd napływa do mnie, mrożąc mnie z bólu i wprawiając w słodki dreszcz - ciemne ulice, jasne domy i wieże, i bicie zegarów, i ludzkie twarze, i pokoje pełne komfortu i słodkiego ciepła, pełne tajemnica i głęboki strach przed duchami. Pachnie ciepłą bliskością, królikami i pokojówkami, domowymi miksturami i suszonymi owocami. Mieszały się tam dwa światy, dochodzące z dwóch biegunów każdego dnia i każdej nocy.
Jednym światem był dom mojego ojca, ale ten świat był jeszcze węższy, obejmował w zasadzie tylko moich rodziców. Ten świat był mi w większości znajomy, oznaczał matkę i ojca, oznaczał miłość i surowość, wzorowe zachowanie i szkołę. Świat ten charakteryzował się lekkim blaskiem, przejrzystością i schludnością. Były umyte ręce, miękka, przyjazna mowa, czyste ubrania, dobre maniery. Śpiewano tu poranny chorał, tu świętowano Boże Narodzenie. Na tym świecie były proste linie i ścieżki prowadzące do przyszłości, był dług i wina, wyrzuty sumienia i spowiedź, przebaczenie i dobre intencje, miłość i szacunek, biblijne słowo i mądrość. Trzeba było utrzymać ten świat, aby życie było jasne i czyste, piękne i uporządkowane.
Tymczasem inny świat zaczynał się już w naszym domu i był zupełnie inny, inaczej pachniał, inaczej mówił, co innego obiecywał, czego innego żądał. Na tym świecie były pokojówki i czeladnicy, historie o złych duchach i skandaliczne pogłoski, była pstrokata różnorodność potwornych, pociągających, strasznych, tajemniczych rzeczy, takich jak rzeźnie, więzienia, pijane i obrzydliwe kobiety, cielące się krowy, martwe konie , historie napadów, morderstw i samobójstw. Wokół istniały te wszystkie rzeczy piękne i straszne, dzikie i okrutne, na najbliższej ulicy, w najbliższym domu, wszędzie chodzili policjanci i włóczędzy. Pijacy bili żony, wieczorami z fabryk płynęły tłumy dziewcząt, starsze kobiety mogły rzucać na ciebie czary, w lesie mieszkali rabusie, detektywi łapali podpalaczy – ten drugi, okrutny świat kręcił się pełną parą i pachniał wszędzie, wszędzie, tylko nie w naszych pokojach, gdzie byliśmy matką i ojcem. I było bardzo dobrze. Cudownie, że było wszystko inne, wszystko głośne i jasne, ciemne i okrutne, przed czym można było jednak w jednej chwili schronić się u matki.
A najdziwniejsze jest to, jak oba te światy zetknęły się ze sobą, jak blisko siebie były! Na przykład nasza służąca Lina, gdy wieczorami podczas modlitwy siedziała w salonie przy drzwiach i swoim dźwięcznym głosem śpiewała razem z innymi, kładąc umyte ręce na wyprasowany fartuch, wtedy była całkowicie z ojcem i matka, z nami, z bystrymi i poprawnymi. I zaraz potem, kiedy w kuchni czy drewutni, kiedy opowiadała mi historię o bezgłowym mężczyźnie, albo kiedy kłóciła się z sąsiadami w małej masarni, była już zupełnie inna, należała do innego świata, otoczonego tajemnicą. I tak było ze wszystkim na świecie, najczęściej ze mną. Oczywiście należałem do jasnego i poprawnego świata, byłem synem moich rodziców, ale gdziekolwiek skierowałem swój wzrok i słuch, ta inna rzecz była wszędzie obecna i ja też w niej żyłem, chociaż często było to obce i niesamowite mi, choć zwykle pojawiało się nieczyste sumienie i strach. Czasem nawet słodko było mi żyć w tym zakazanym świecie, a powrót do domu, do światła – przy całej jego konieczności i dobrodziejstwie – często wydawał mi się niemal powrotem do czegoś mniej pięknego, bardziej nudnego i nudnego. Czasami wiedziałam: moim celem w życiu było stać się taką samą osobą jak mój ojciec i moja matka, równie bystra i czysta, tak pewna siebie i przyzwoita, ale przede mną jeszcze długa droga, zanim musiałam odrobić lekcje, być studentem, zdaj wszelkiego rodzaju egzaminy, a ta ścieżka zawsze wiedzie przez inny, mroczny świat, a nawet przez niego, i jest całkiem prawdopodobne, że w nim pozostaniesz i utoniesz. Opowieści o synach marnotrawnych, którym właśnie się to przydarzyło, było mnóstwo, czytałam je z pasją. Powrót do domu ojca i na ścieżkę dobra był zawsze cudownym wybawieniem; w pełni zrozumiałem, że tylko to jest słuszne, dobre i godne pragnienia, a jednak ta część historii, która rozgrywała się wśród złych i zagubionych, pociągała mnie znacznie bardziej , i gdyby to było możliwe. Gdybym mógł to powiedzieć i przyznać się do tego, czasami naprawdę było mi przykro, że syn marnotrawny pokutował i został odnaleziony. Ale tego nie powiedziano ani nie pomyślano. Odczuwano to jedynie w ukryciu, jak jakieś przeczucie, jakąś możliwość. Kiedy wyobrażałem sobie diabła, z łatwością mogłem go sobie wyobrazić idącego ulicą otwarcie, albo w przebraniu, albo gdzieś na jarmarku, czy w karczmie, ale nie u nas w domu.
Uczyłem się w gimnazjum, syn burmistrza i syn starszego leśniczego byli w mojej klasie i czasami przychodzili do mnie, dzikie chłopczyce, a jednak cząstki dobrego, dozwolonego świata. Miałem jednak bliskie relacje z chłopakami z sąsiedztwa, studentami Szkoła publiczna, którym na ogół gardziliśmy. Zacznę moją historię od jednego z nich.
Któregoś dnia w wolnych godzinach popołudniowych – miałem nieco ponad dziesięć lat – włóczyłem się z dwoma chłopcami z sąsiedztwa. Wtedy podszedł do nas trzeci, starszy, silny i niegrzeczny chłopak w wieku około trzynastu lat, uczeń szkoły publicznej, syn krawca. Jego ojciec był pijakiem, a cała rodzina miała złą reputację. Franz Kromer był mi dobrze znany i nie podobało mi się, że do nas dołączył. Miał już męskie maniery, naśladował chód i zwroty akcji chłopaków z fabryki. Pod jego przewodnictwem zeszliśmy na brzeg w pobliżu mostu i ukryliśmy się przed światem pod pierwszym łukiem mostu. Wąski brzeg między łukowatą ścianą mostu a leniwą Płynąca woda składał się z kompletnych śmieci, odłamków i śmieci, splątanych sęków zardzewiałego drutu i innych śmieci. Czasami można było tam znaleźć przydatne rzeczy; pod przewodnictwem Franza Kromera musieliśmy przeszukać ten teren i pokazać mu, co znaleźliśmy. Potem albo wziął go dla siebie, albo wrzucił do wody. Kazał nam nie pomijać przedmiotów z ołowiu, miedzi i cyny, zabrał je wszystkie, a także grzebień z rogu. Poczułam się bardzo ograniczona w jego towarzystwie i wcale nie z powodu pewności, że mój ojciec zabroniłby mi się z nim spotykać, ale ze strachu przed samym Franzem. Cieszyłam się, że zabrał mnie ze sobą i traktował jak innych. Rozkazał, a my posłuchaliśmy, jakby tak było od dawna, chociaż był to mój pierwszy raz z nim.
W końcu usiedliśmy na brzegu. Franz splunął do wody i wyglądał jak dorosły. Splunął przez dziurę, w której wypadł ząb, i trafił tam, gdzie chciał. Rozpoczęła się rozmowa, a chłopcy zaczęli się przechwalać swoim bohaterstwem w szkole i wszelkiego rodzaju zniewagami. Milczałam, obawiając się jednak, że w ten sposób zwrócę na siebie uwagę i wzbudzę gniew Cromera. Obydwaj moi towarzysze odeszli ode mnie i stanęli po jego stronie; byłem wśród nich obcy i czułem, że mój ubiór i moje zachowanie stanowią dla nich wyzwanie. Jako licealista i barczuk Franz pewnie nie mógł mnie kochać i oboje doskonale to czuliśmy, gdyby coś się stało, poddaliby się i zostawili mnie własnemu losowi.
Dopiero ze strachu zacząłem w końcu opowiadać. Wymyśliłem wspaniałą historię o rabusiu, której bohaterem sam zrobiłem. W ogrodzie koło Młyna Narożnego, powiedziałem, ukradliśmy z kolegą w nocy całą torbę jabłek, i to nie zwykłych, ale samych ranetów i złotego parmenu, najlepsze odmiany. Uciekłem w tę historię przed niebezpieczeństwami tamtej chwili, ale wiedziałem, jak wymyślać i opowiadać. Aby od razu nie zamilknąć i nie znaleźć się w jeszcze gorszej sytuacji, wykorzystałem całą swoją kunszt. Jeden z nas, powiedziałem, stał na straży, a drugi zrzucał jabłka z drzewa, a torba okazała się tak ciężka, że w końcu musieliśmy ją otworzyć i opróżnić do połowy, ale pół godziny później wrócił i też to wziął.
Skończywszy opowiadanie, liczyłem na jakąś aprobatę, ale pod koniec byłem zrozpaczony, pisanie mnie odurzyło. Obaj chłopcy milczeli wyczekująco, a Franz Kromer mrużąc oczy, przeszył mnie swoim spojrzeniem i zapytał z groźbą w głosie:
- To prawda?
– Tak, oczywiście – powiedziałem.
– Więc to jest prawda absolutna?
„Tak, absolutna prawda” – uparcie potwierdzałem, choć sam dławiłem się ze strachu.
-Możesz przysiąc?
Bardzo się przestraszyłam, ale od razu się zgodziłam.
- Cóż, powiedz: „Przysięgam na Boga i moją duszę”.
Powiedziałem:
- Przysięgam na Boga i moją duszę.
– No cóż – odpowiedział i odwrócił się.
Myślałem, że na tym sprawa się zakończyła i ucieszyłem się, gdy wkrótce wstał i ruszył z powrotem. Kiedy dotarliśmy na most, nieśmiało powiedziałam, że muszę wracać do domu.
„Nie ma się co spieszyć” – roześmiał się Franz. „Już jesteśmy w drodze”.
Szedł powoli dalej, a ja nie odważyłam się uciec, ale rzeczywiście ruszył w stronę naszego domu. Kiedy tam dotarliśmy, kiedy zobaczyłem nasze drzwi wejściowe i gruba mosiężna klamka, słońce na oknach i zasłony w pokoju mojej mamy, wzięłam głęboki oddech. O powrót do domu! O dobry, błogosławiony powrót do domu, do światła, do pokoju!
Kiedy szybko otworzyłem drzwi i prześlizgnąłem się przez nie, gotowy je zatrzasnąć, Franz Kromer wcisnął się za mną. W chłodnym, mrocznym korytarzu z kamienną podłogą, gdzie jedyne światło dochodziło z dziedzińca, stanął obok mnie, wziął mnie za ramię i powiedział cicho:
– Nie ma się co tak spieszyć, rozumiesz?
Spojrzałam na niego ze strachem. Trzymał jego ramię w śmiertelnym uścisku. Nie wiedząc, co mu przyszło do głowy, myślałam, że podniesie na mnie rękę. Jeśli teraz krzyknę, pomyślałam, krzyknę głośno, rozdzierająco, czy ktoś zdąży zejść na dół i mnie uratować? Ale nie krzyczałam.
- O co chodzi? - Zapytałam. - Czego potrzebujesz?
- Nie tak bardzo. Muszę cię tylko zapytać o jeszcze jedną rzecz. Nie ma potrzeby, aby inni słyszeli.
- Czy to prawda? Co jeszcze mogę Ci powiedzieć? Muszę iść na górę, rozumiesz.
„Wiesz”, powiedział cicho Franz, „czyj to ogród jest w pobliżu Corner Mill?”
- Nie, nie wiem. Myślę - młynarz.
Franz objął mnie ramieniem i przyciągnął blisko siebie, tak że musiałam spojrzeć mu prosto w twarz. Jego oczy były wściekłe, uśmiechał się słabo, a na jego twarzy malowało się okrucieństwo i władczość.
- Tak, kochanie, mogę ci powiedzieć, czyj to ogród. Od dawna wiem, że kradli tam jabłka i wiem, że właściciel powiedział, że każdemu, kto wskaże złodzieja, da dwie marki.
- Mój Boże! – zawołałem. – Ale nie powiesz mu, prawda?
Uznałem, że nie ma sensu odwoływać się do jego honoru. Pochodził z innego świata, dla niego zdrada nie była uważana za przestępstwo. Poczułem to bez wątpienia. W tych sprawach ludzie z innego świata nie byli tacy jak my.
- Nie powiem? Cromer roześmiał się. „Ty, przyjacielu, pewnie myślisz, że jestem fałszerzem, że sam potrafię produkować dwumarkowe monety?” Jestem biednym człowiekiem, nie mam tak bogatego ojca jak ty, a jeśli mam możliwość zarobienia dwóch marek, to muszę na to zapracować. Być może da jeszcze więcej.
Nagle mnie puścił. Nasza strefa wejściowa nie pachniała już spokojem i bezpieczeństwem, świat wokół mnie się zawalił. Cromer mnie wyda, jestem przestępcą, powiedzą o tym mojemu ojcu, może nawet przyjedzie policja. Groziły mi wszystkie okropności chaosu, wszystko brzydkie i niebezpieczne na świecie zwróciło się przeciwko mnie. Nie miało znaczenia, że wcale nie byłem złodziejem. Poza tym przysięgałem. O Boże, o Boże!
Do oczu napłynęły mi łzy. Poczułem, że muszę to spłacić i w desperacji przeszukałem kieszenie. Nie było jabłka, nie było scyzoryka, nie było nic. Wtedy przypomniałem sobie o zegarku. To był stary srebrny zegarek i nie działał, nosiłem go „po prostu”. Przyszły do mnie od naszej babci. Szybko je wyciągnąłem.
„Cromer” – powiedziałem – „słuchaj, nie zdradzaj mnie, to nie będzie miłe z twojej strony”. Dam ci mój zegarek, tylko spójrz. Niestety nie mam nic innego. Weź je, są srebrne, a mechanizm jest dobry, jest tylko mały problem, można je naprawić.
Uśmiechnął się i wziął zegarek do swojego duża dłoń. Spojrzałam na tę rękę i poczułam, jaka była niegrzeczna i jak bardzo była wobec mnie wroga, jak wdzierała się w moje życie i mój spokój.
– Są srebrne – powiedziałam nieśmiało.
„Nie obchodzą mnie twoje srebro i twój stary zegarek!” – stwierdził z głęboką pogardą. – Oddaj je do samodzielnej naprawy!
„Ale Franz” – krzyknąłem, drżąc ze strachu, że ucieknie – „poczekaj chwilę!” Mimo to weź zegarek! Oni naprawdę są srebrni, naprawdę, naprawdę. I nie mam nic więcej.
Spojrzał na mnie chłodno i pogardliwie.
– Więc wiesz, do kogo pójdę. Albo mogę poinformować policję, znam dobrze ich podoficera.
Odwrócił się, żeby odejść. Trzymałam go za rękaw. Nie można było na to pozwolić. O wiele łatwiej było mi umrzeć, niż znieść wszystko, co nastąpi, jeśli tak odejdzie.
– Franz – błagałem ochrypłym z podniecenia – nie bądź głupi! To tylko żart!
- No cóż, oczywiście to żart, ale może cię to drogo kosztować.
- Powiedz mi, Franz, co mam zrobić? Zrobię wszystko!
Spojrzał na mnie zmrużonymi oczami i ponownie się roześmiał.
- Nie bądź idiotą! – powiedział udając dobroduszność. „Rozumiesz wszystko równie dobrze jak ja”. Mogę zarobić dwie marki, ale nie jestem dość bogaty, żeby je rozrzucać, wiesz o tym. I jesteś bogaty, masz nawet zegarek. Wystarczy, że dasz mi dwa znaczki i wszystko będzie w porządku.
Rozumiałem jego logikę. Ale dwie marki! Wydawało mi się to bogactwem tak ogromnym i nieosiągalnym, jak sto czy tysiąc marek. Nie miałem żadnych pieniędzy. Była tam skarbonka, którą posiadała moja mama, w której dzięki wizytom wujka i przy innych tego typu okazjach było kilka monet dziesięcio- i pięciofenigowych. Nie miałem nic innego. W tym wieku nigdy nie dostałem kieszonkowego.
„Nie mam nic” – powiedziałem smutno. – Nie mam żadnych pieniędzy. Ogólnie rzecz biorąc, dam ci wszystko. Mam książkę o Indianach, żołnierzach i kompas. Przyniosę ci to.
Kromer tylko wykrzywił swoje bezczelne, wściekłe usta i splunął na podłogę.
- Nie rozmawiaj! – powiedział władczo. „Możesz zatrzymać swoje śmieci”. Kompas! Lepiej mnie teraz nie złościj, słyszysz, i wydawaj pieniądze!
„Ale ja ich nie mam, nigdy nie dają mi pieniędzy”. To nie moja wina!
- No to przynieś mi jutro te dwa znaczki. Będę na ciebie czekać po szkole na dole na rynku. I to koniec. Jeśli nie przyniesiesz pieniędzy, zobaczysz!
- Tak, ale gdzie je dostanę, Panie, skoro nie mam nic...
– Masz dość pieniędzy w domu. To twoja sprawa. Więc jutro po szkole. I powtarzam: jeśli tego nie przyniesiesz...
Spojrzał na mnie strasznym wzrokiem, ponownie splunął i zniknął jak cień.
Nie mogłem wejść do domu. Moje życie się zawaliło. Myślałem o ucieczce i nigdy nie powrocie lub utonięciu. Były to jednak wizje niejasne. Usiadłem w ciemności na dolnym stopniu naszych schodów, skurczyłem się i pogrążyłem się w smutku. Lina zastała mnie tam płaczącego, kiedy zeszła z koszem po drewno na opał.
Poprosiłem ją, żeby nic nie mówiła na górze i wstała. Na wieszaku przy szklanych drzwiach wisiał kapelusz ojca i parasol przeciwsłoneczny mojej matki; od tych wszystkich przedmiotów płynęła na mnie swojskość i czułość, moje serce witało je modlitwą i wdzięcznością, jak syn marnotrawny wita widok i zapachy swoich rodzinnych komnat . Ale to wszystko teraz nie należało do mnie, wszystko to był jasny świat ojcowski i matczyny, a ja byłem głęboko i zbrodniczo pogrążony w czyimś żywiole, uwikłany w przygody i grzechy, pod groźbą wroga, w oczekiwaniu na niebezpieczeństwa, strach i wstyd. Kapelusz i parasol, stara dobra kamienna podłoga, Duży obraz nad szafą w przedpokoju, a ze środka, z salonu, głos mojej starszej siostry – wszystko to było słodsze, delikatniejsze i cenniejsze niż kiedykolwiek, ale nie było już pocieszeniem, niezawodnym atutem, ale zupełnym zarzut. To wszystko nie było już moje, nie mogło mnie wpuścić w swoją bezchmurność i ciszę. Na stopach miałem brud, którego nie dało się usunąć wycierając je o dywanik, a ja przywiozłem ze sobą cienie, o których nie wiedział ten rodzinny świat. Ile miałem tajemnic, ile lęków, ale to wszystko było grą i żartem w porównaniu z tym, co dzisiaj przyniosłem ze sobą do tych komnat. Los mnie gonił, wyciągały się ku mnie ręce, przed którymi nawet moja mama nie była w stanie mnie obronić, o czym nie powinna była wiedzieć. Czy moją zbrodnią była kradzież, czy kłamstwo (czy nie złożyłem fałszywej przysięgi, czy nie przysięgałem na Boga i moją duszę?) – było obojętne. Mój grzech nie polegał na niczym konkretnym, ale na oddaniu ręki diabłu. Dlaczego z nimi poszłam? Dlaczego posłuchał Kromera – bardziej pokornie niż kiedykolwiek swojego ojca? Dlaczego wymyśliłeś tę historię o kradzieży? Chwalić się swoimi zbrodniami, jakby to były czyny bohaterskie? Teraz diabeł nie puszcza mojej ręki, teraz wróg jest niedaleko za mną.
Ocenił książkę
Byłem szczególnie zły na Maks Demian.
Przez cały ten czas go nie widziałem.Jak dotąd nie darzę w literaturze ogromnej miłości do żadnego z pisarzy, z wyjątkiem Hessego. NA ten moment właśnie w dziele tego geniusza Niemiecki pisarz odnajduję siebie. Hermann Hesse to niezwykły talent, mistrz słowa i myśli, bo potrafił zajrzeć, rozwinąć i ubrać w słowa tak głębokie idee. Nie odstąpię od tego zdania, mimo że czasami Trudny język pisanie pewnych fragmentów i wskazówek do różnych imion, osobowości, nauk, których rozszyfrowania trzeba było za każdym razem szukać - książki Hessego należy zacząć czytać właśnie w okresie stawania się osobą i pierwszego myślenia o tym, kim się jest lub kim chcesz zostać, bo jego książki naprawdę pomagają w uświadomieniu sobie tego. Z pewnością tak.
W książce teoretycznie pojawia się dwóch głównych bohaterów, a także tacy, którzy pojawiają się tylko przez kilka rozdziałów, ale także odgrywają określoną rolę i wnoszą własne zmiany. Pomijając jednak fakt, że narracja prowadzona jest wyłącznie przez jednego z głównych bohaterów, moja uwaga zdecydowanie skupiła się na drugim. W każdym razie tak właśnie mówi nazwa – Demian. Kim jest Demian? I diabeł wie. Od pierwszych stron jest tajemnicą i czy nie bez powodu słowo „demoniczny” jest tak spójne z imieniem tej osoby? Nie bez powodu. Nie bez powodu to właśnie ta demoniczna strona Demiana ujarzmiła bohatera-narratora do tego stopnia, że nie był już w stanie myśleć i podejmować samodzielnych decyzji, zastanawiając się, czym w tej chwili zajmuje się Maks, jak daleko jest, próbując sobie wytłumaczyć i ustalić istotę każdego swojego działania. Hesse jest dla mnie po tej książce geniuszem – czy można lepiej opisać przeżycia psychiczne człowieka, jego wewnętrzne konfrontacje i wędrówki ze strony zła na stronę dobra? Być może – tylko obraz Maxa Demiana jest lepiej rozwinięty niż te opisy w powieści. Max Demian to osoba, której poświęcona jest dobra połowa historii. Jego wygląd jest czasem opisywany w najdrobniejszych szczegółach, aż do odcienia ust i skóry, włosów, dziwnego błysku w oczach lub wręcz przeciwnie, pustki i szklistości spojrzenia, jakby skierowanego do wewnątrz, w samego siebie. Max Demian to człowiek, którego myśli są sprzeczne z ustalonymi ideami i moralnością, a który chwyta umysł Sinclaira i czytelnika. Ogromne znaczenie przywiązuje się do niezwykłych myśli i poglądów Demiana. Są uhonorowani w powieści dużo uwagi. I wreszcie Max Demian to człowiek, który mimo tego wszystkiego nadal pozostaje dla mnie bohaterem nie mniej złożonym i niezrozumiałym, którego wizerunku nie chcę rozbierać, bo sam urok tkwi w tajemniczym, a czasem demonicznym nastroju jego.
„W każdym razie poczułem w niej smak myśli, smak rewolucji” - w każdym razie jestem przynajmniej zachwycony powieścią i postawię sobie za cel znalezienie jej w formie papierowej, aby żyła na mojej półce obok Steppenwolf i Za każdym razem skłaniała mnie do ponownego przeczytania tej książki. Jest w tym tak wiele, że wciąż wymaga zrozumienia.
„Szczególnie byłem zły na Maxa Demiana. Przez cały ten czas go nie widziałem” – szczególnie zły jestem na Maxa Demiana, jako osobę nieobecną i nierzeczywistą. Ogromna chęć znalezienia podobnego rozmówcy i omówienia z nim wszystkich interesujących aspektów życia.
Tymczasem pozwólcie mi ulec słabości - przyjmijcie nazwisko Demian i żyjcie nim na tym portalu.
Ocenił książkę
Wątki samowiedzy i poszukiwania przez człowieka swojego „ja” niczym czerwona nić przewijają się przez całe płótno twórczości Hermanna Hessego. Często zdarza się, że niemiecki pisarz dodaje do swoich dzieł notatki autobiograficzne. Powieść „Demian” nie była wyjątkiem.
Przedstawiona w książce historia duchowych poszukiwań Emile'a Sinclaira nie jest może zbyt oryginalna. Jest to dość częste zjawisko, gdy ludzie spotykają się z „wrogim” zachowaniem w okresie dojrzewania środowisko, tracą swoje „dawne naiwne” „ja” i nie mogą odnaleźć swojego optymalnego „ja” – takiego, które pozwoliłoby im w pełni zrealizować własny potencjał w nowych i nietypowych warunkach. W rezultacie obecne są wszystkie kryzysy i udręki właściwe okresowi młodości. To czas ciągłych pytań bez odpowiedzi.
Z biegiem czasu niektórzy z dręczonych akceptują konsumencki model życia proponowany przez społeczeństwo i głupio „osuszają” wszelkie poszukiwania duchowe. Kolejna część rzuca wyzwanie temu światu i zaczyna prowadzić często lekkomyślny i marginalny tryb życia, szukając w nim sensu różne rodzaje„doping”. I tylko nielicznym udaje się znaleźć swojego Demiana – nauczyciela, który chociaż może wskazać kierunek sposoby do mojego duchowy wzrost. I nie chodzi tu o to, że Demian jest konkretną osobą, która wszystko opowie i nauczy jak. W rzeczywistości Demian jest obraz zbiorowy mentoring, który można znaleźć w wielu rzeczach, na przykład w książkach lub sztuce.
Człowiek może umrzeć duchowo na długo przed swoim śmierć fizyczna. Zjawisko to nie jest rzadkością, ale w Kultura Zachodu czasami nawet mile widziane. Jak możesz zapobiec swojej śmierci? duchowe pochodzenie? Gotowe przepisy oczywiście, że nie, ale autor dochodzi do wniosku, że optymalna duchowa samorealizacja człowieka jest możliwa w dwóch przejawach: w miłości i kreatywności, w dwóch składnikach naszego życia, które nie znają granic i są całkowicie dostępne dla każdego.
Hermann Hesse jest zagorzałym przeciwnikiem filistynizmu, co sprawia, że jego autobiograficzni bohaterowie, poszukując siebie, zawsze stoją powyżej reszta. To przyciąga Hesję jako coś znajomego, bo, powiedzmy sobie szczerze, wszyscy lubimy wyróżniać się z mas i często stawiamy swoich bliskich ponad innych, a jednocześnie nas to odpycha, bo ten snobizm irytuje nas u innych.
Po epickiej, choć niezrozumianej „Grze szklanych paciorków”, bliskiemu sercu „Wilka stepowego” i ukochanemu „Siddharthy”, „Demian” nadal wydawał mi się nieco nijakim dziełem Hessego. Ale w sumie autor jak zawsze imponuje szerokością i głębią swoich poglądów, jasnością myśli i jakością stylu artystycznego. A główna wartość Wydaje mi się, że książka spełnia swoją funkcję katalizatora procesów myślowych na temat wieczności. O duszy ludzkiej.
Ocenił książkę
Ptak wyłania się z jaja. Jajko to świat. Kto chce się narodzić, musi zniszczyć świat.
Uwielbiam Hessego za jego spojrzenie w głąb osobowości, za próby rozwikłania, przemyślenia i zrozumienia siebie. Dla mnie to już druga jego książka. Pierwszym z nich był Siddhartha, więc nie mogę powstrzymać się od ich porównania. Dla mnie Demian brzmiał jak prolog Siddharthy i nie zdziwiłem się, gdy odkryłem, że druga część powstała trzy lata po pierwszej.
W Demianie obserwujemy rzucanie i stawanie się młody człowiek, co dla wielu będzie bardzo bliskie i zrozumiałe. Poszukująca i cierpiąca młoda dusza próbuje wydostać się z kokonu i odnaleźć siebie, zrozumieć kim jest i po co tu jest. To samo w sobie jest interesujące, ale Hesję charakteryzuje także mistycyzm, który w dużej mierze tworzy swoją szczególną atmosferę. Jedyne, co mi się nie podobało, to przypisywanie siebie „wybranym” na końcu opowieści, pielęgnowanie własnej wyjątkowości i oryginalności, wyższości nad innymi zwykłymi ludźmi i mieszczanami. Z mojego punktu widzenia nie ma nic „wyjątkowego” w głównym bohaterze - przeszedł przez wspólne dla wszystkich etapy rozwoju i rozwoju, etapy kształtowania się osobowości, z tym wyjątkiem, że przemyślał je i doświadczył głębiej niż inni . Siddhartha wydaje mi się bardziej dojrzały i głębokie dzieła mimo że oba mi się podobały.
Życie każdego człowieka jest drogą do samego siebie, próbą drogi, wskazówką ścieżki. Żaden człowiek nigdy nie był całkowicie sobą; każdy jednak do tego dąży, jeden tępo, drugi wyraźniej, każdy jak może...