Garšin Vsevolod Mihajlovič

Umetnici

Garšin Vsevolod Mihajlovič

Umetnici

Danas se osjećam kao da mi je planina skinuta s ramena. Sreća je bila tako neočekivana! Dolje inženjerske naramenice, dolje alati i procjene!

Ali zar nije sramota toliko se radovati smrti siromašne tetke samo zato što je ostavila naslijeđe koje mi daje priliku da napustim službu? Istina, na kraju krajeva, kada je umirala, tražila je od mene da se potpuno predam svojoj omiljenoj zabavi, a sada se radujem, između ostalog, činjenici da ispunjavam njenu žarku želju. To je bilo juče... Kakvo je začuđeno lice napravio naš šef kada je saznao da dajem otkaz! I kada sam mu objasnio u koju svrhu to radim, jednostavno je otvorio usta.

Za ljubav prema umjetnosti?.. Mm!.. Podnesite peticiju. I ništa više nije rekao, okrenuo se i otišao. Ali nije mi trebalo ništa drugo. Ja sam slobodan, ja sam umetnik! Nije li ovo vrhunac sreće?

Hteo sam da odem negde daleko od ljudi i od Peterburga; Uzeo sam skif i otišao na more. Voda, nebo, grad koji blista na suncu u daljini, plave šume koje graniče sa obalama zaliva, vrhovi jarbola na kronštatskom putu, desetine parobroda koji lete kraj mene i klize jedrenjaci i život - sve mi se činilo u novom svetlu. Sve je to moje, sve je to u mojoj moći, sve to mogu zgrabiti, baciti na platno i postaviti pred masu zadivljenu snagom umjetnosti. Istina, ne treba prodavati kožu medvjeda koji još nije ubijen; uostalom, dok još nisam bogzna kakav veliki umjetnik...

Skif je brzo prorezao površinu vode. Yalichnik, visok, zdrav i zgodan momak u crvenoj košulji, neumorno radi na veslima; nagnuo se naprijed, a zatim se naslonio, snažno pomičući čamac pri svakom pokretu. Sunce je zalazilo i igralo se tako spektakularno na njegovom licu i na crvenoj košulji da sam poželeo da to skiciram bojama. Mala kutija sa platnima, bojama i četkicama je uvijek sa mnom.

Prestani da veslaš, sedi malo, pisaću ti - rekoh. Ispustio je vesla.

Sjedite kao da podižete vesla.

Uzeo je vesla, zamahnuo njima kao ptičjim krilima i ukočio se u prekrasnoj pozi. Brzo sam olovkom ocrtao konturu i počeo da pišem. S nekim posebnim radosnim osjećajem promiješao sam boje. Znao sam da me ništa neće otrgnuti od njih do kraja života.

Skif je ubrzo počeo da se umara; njegov šašavi izraz lica promijenio se u izraz tupe i dosade. Počeo je da zijeva, a jednom je čak i obrisao lice rukavom, za šta je morao da savije glavu prema veslu. Nabori košulje su potpuno nestali. Kakva smetnja! Ne mogu da podnesem kada se priroda kreće.

Sedi brate, smiri se! On se nasmijao.

Zašto se smiješ?

Stidljivo se nasmiješio i rekao:

Divno je, gospodine!

Šta se pitaš?

Da, ako sam retka šta da mi napišeš. To je kao slika.

Slika će biti, dragi prijatelju.

Šta je ona za tebe?

Za učenje. Piškiću, piškiću male, pisaću i velike.

Veliko?

Najmanje tri hvata.

Zastao je i onda ozbiljno upitao:

Pa, zato možeš da zamisliš?

mogu i sliku; Slikam samo slike.

Razmislio je o tome i ponovo upitao:

čemu služe?

Šta se desilo?

Ove slike...

Naravno, nisam mu držao predavanja o značaju umetnosti, već sam samo rekao da su te slike dobro plaćene, hiljadu rubalja, dve ili više. Jaličnik je bio potpuno zadovoljan i više nije govorio. Radna soba je ispala prelepa (veoma su lepi ovi vreli tonovi caliko koje je osvetljavalo zalazeće sunce) i vratila sam se kući potpuno srećna.

Ispred mene u napetom položaju stoji stari Taras, dadilja, kome je profesor N. naredio da stavi „ruku na glavu“, jer je to „ochen klasična poza“; oko mene - čitava gomila drugova, baš kao i ja, sede ispred štafelaja sa paletama i kistovima u rukama. Pre svega, Dedov, iako pejzažista, vredno slika Tarasa. U učionici miris boja, ulja, terpentina i mrtva tišina. Svakih pola sata Taras se odmara; sjedne na ivicu drvene kutije koja mu služi kao postolje, i od "prirode" se pretvara u običnog golog starca, proteže ruke i noge, utrnule od duge nepokretnosti, odvaja se uz pomoć marame i tako dalje. Učenici se gomilaju oko štafelaja i gledaju jedni druge u radove. Moj štafelaj je uvek prepun; Veoma sam pametan student akademije i polažem velike nade da postanem jedan od "naših svjetiljki", prema sretan izraz poznati likovni kritičar V. S., koji je odavno rekao da će "Rjabinin imati smisla". Zato svi gledaju moj rad.

Pet minuta kasnije, svi ponovo sjedaju, Taras se penje na postolje, stavlja ruku po glavi, a mi mažemo, mažemo...

I tako svaki dan.

Dosadno, zar ne? Da, i sam sam dugo bio uvjeren da je sve ovo jako dosadno. Ali kao što lokomotiva s otvorenom parnom cijevi ima jednu od dvije stvari: kotrljati se po tračnicama dok se para ne iscrpi ili se, skočivši s njih, iz vitkog gvozdeno-bakrenog čudovišta pretvoriti u hrpu krhotina, tako Ja... Ja sam na šinama; čvrsto se omotavaju oko mojih točkova, a ako siđem s njih, šta onda? Moram svakako odjahati do stanice, uprkos tome što mi se ona, ova stanica, čini kao neka crna rupa u kojoj se ništa ne može razaznati. Drugi kažu da hoće umjetnička aktivnost. Nema spora da je ovo nešto umetničko, ali da je to aktivnost...

Kada hodam po izložbi i gledam slike, šta vidim na njima? Platno na koje su nanesene boje, raspoređeno na način da stvaraju otiske slične otiscima raznih predmeta.

Ljudi hodaju i čude se: kako su, boje, tako lukavo raspoređene! I ništa više. Čitave knjige, čitave planine knjiga, napisane su na ovu temu; Pročitao sam mnoge od njih. Ali od Thenesa, Kamenoloma, Couglera i svih onih koji su pisali o umjetnosti, pa sve do Prudona uključujući, ništa nije jasno. Svi govore o važnosti umjetnosti, a u glavi mi se, čitajući ih, svakako misao: ako je ima. Nisam vidio dobar učinak dobre slike na osobu; zašto bih vjerovao da je tako?

Zašto vjerovati? Moram da verujem, moram, ali kako da verujem? Kako se pobrinuti da ceo život nećeš služiti isključivo glupoj radoznalosti gomile (a dobro je samo radoznalosti, ali ne i nečemu drugom, uzbuđenju loših nagona, na primer) i taštini nekog bogataša na njenom stopala, koja ne žuri mojoj iskusnoj, napaćenoj, skupoj slici, slikanoj ne kistom i farbama, već živcima i krvlju, mrmlja: "mm... vau", stavlja ruku u istureni džep, baca me nekoliko stotina rubalja i oduzima mi ga. Nosiće se uzbuđenjem, neprospavanim noćima, tugom i radostima, zavođenjem i razočaranjima. I opet hodaš sam među gomilom. Uveče mehanički crtaš dadilju, ujutru je mehanički farbaš, izazivajući zaprepašćenje profesora i drugova svojim brzim uspesima. Zašto sve ovo radiš, kuda ćeš?

Prošlo je četiri mjeseca otkako sam prodao svoju zadnja slika i još nemam ideju za novu. Da mi nešto padne u glavu, bilo bi dobro... Nekoliko puta potpunog zaborava: Ušao bih u sliku, kao u manastir, razmišljao bih samo o njoj samoj. Pitanja: gdje? Za što? nestaju tokom rada; u glavi je jedna misao, jedan cilj, a sprovesti je u realizaciju je zadovoljstvo. Slika je svijet u kojem živite i za koji ste odgovorni. Ovdje nestaje svjetovni moral: stvaraš sebi novi u svom novom svijetu i u njemu osjećaš svoju ispravnost, dostojanstvo ili beznačajnost i laž na svoj način, bez obzira na život.

Ali ne možete uvek da pišete. Uveče, kada sumrak prekine posao, vraćaš se u život i ponovo čuješ vjecito pitanje: "zašto?", koji ne zaspi, tera te da se po vrućini bacaš i okrećeš u krevetu, gledaš u mrak, kao da je negdje u njemu zapisan odgovor. I zaspi ujutru mrtav san tako da se, nakon buđenja, ponovo spustiš u drugi svijet sna, u kojem žive samo slike koje izlaze iz tebe, savijaju se i raščišćavaju pred tobom na platnu.

Zašto ne radiš, Ryabinin? upita me komšija glasno.

Bio sam toliko zamišljen da sam počeo kada sam čuo ovo pitanje. Ruka s paletom je spuštena; suknja frajera je ušla u farbu i bila razmazana po cijelom; četke su ležale na podu. Pogledao sam skicu; bilo je gotovo, i dobro završeno: Taras je stajao na platnu kao živ.

Završio sam - odgovorio sam komšinici.

Čas je gotov. Dadilja je sišla iz boksa i obukla se; svi su bučno skupljali svoje stvari. Razgovor je krenuo. Prišli su mi i pohvalili me.

Medalja, medalja... Najbolja studija, rekli su neki. Drugi su ćutali: umetnici ne vole da hvale jedni druge.

Čini mi se da uživam poštovanje među kolegama studentima. Naravno, ne bez uticaja mojih, u poređenju sa njima, uglednih godina: u celoj akademiji samo je Volski stariji od mene. Da, umjetnost ima nevjerovatnu moć privlačnosti! Ovaj Volski penzionisani oficir, gospodin od četrdeset pet godina, potpuno sijede glave; upisati akademiju u takvim godinama, ponovo početi učiti - zar to nije podvig? Ali vredno radi: ljeti, od jutra do večeri, piše skečeve po svakom vremenu, s nekom vrstom nesebičnosti; zimi, kada je svijetlo, stalno piše, a uveče crta. U dobi od dvije godine jeste odličan uspjeh, uprkos činjenici da ga sudbina nije nagradila posebno velikim talentom.

U predstavljenom tekstu, Vsevolod Mihajlovič Garšin postavlja problem uticaja umetnosti na čoveka.

Razmišljajući o ovom problemu, autor priča kako je najsposobniji učenik Umjetničke gimnazije, Rjabinin, vidjevši težak rad radnika u metalurškoj tvornici, odlučio „naslikati ovog divljaka“. Pisac nam skreće pažnju da je narator bio zadivljen svojim izborom. „Gdje je ovdje ljepota, sklad, milost? A zar umjetnost nije tu da reprodukuje graciozno u prirodi?”, – pitanja su na koja autor odgovara u malom tekstu, ali kakav je sadržaj teksta.

Pripovjedač smatra da umjetnika ne treba zanimati surova proza ​​života, gdje nema sklada i miline. Prava umjetnost "podešava čovjeka na tihu, kratku zamišljenost, omekšava dušu", dok slike sa divljim zapletom odbijaju. V. M. Garshin takođe napominje da je Rjabinjinov "diver" imao veoma jak uticaj. "Umjetnik, talenat! ..", - završava svoje razmišljanje ruski pisac i pjesnik.

Stav autora je jasan i razumljiv. On vjeruje da umjetnost ima upečatljiv učinak na čovjeka. Neke slike privlače izražajnošću forme i sadržaja, pomažu u razumijevanju, prilagođavaju se refleksiji, uzdižu i pročišćavaju dušu osobe.

Drugi imaju utjecaj na osobu, reproducirajući ružnoću i odbojne slike.

U potpunosti se slažem sa stanovištem prozaika i smatram da je umjetnost, bilo da je riječ o slikarstvu, muzici ili umjetničko djelo, ima snažan uticaj na unutrašnji svet i psihičko stanje osobe.

Mnogi filozofi, pisci i pjesnici pokrenuli su ovo pitanje u svom radu. Dakle, D.S. Likhachev u knjizi "Pisma o dobrom i lijepom" piše da su umjetnička djela neprikosnovene vrijednosti duhovne kulture čovječanstva, koje se moraju prenositi s generacije na generaciju. Pisac nam skreće pažnju i na činjenicu da umjetnost duhovno obogaćuje čovjeka, čini ga inteligentnim, obrazovanim.

Kao argument iz života, navela bih kao primjer veličanstvenog umjetnika Michelangela, čija su djela relevantna upravo zato što zadivljuju svojom genijalnošću, dubinom sadržaja i smislom koji je u njih unio.

Poslije čitanja dati tekst shvatiti koliko je važno i relevantno ovaj problem jer je utisak koji umetnost ostavlja na nas veoma jak. Ponekad nam pomaže ne samo da pročistimo dušu, već i da spoznamo razlog postojanja, smisao života.

Ažurirano: 2018-03-10

Pažnja!
Ako primijetite grešku ili tipografsku grešku, označite tekst i pritisnite Ctrl+Enter.
Čineći to, hoćete neprocenjivu korist projekta i drugih čitalaca.

Hvala vam na pažnji.

Naracija se vodi naizmjenično u ime dva umjetnika - Dedova i Rjabinjina, koji su međusobno suprotstavljeni.

Dedov, mladi inženjer, koji je dobio malo nasljedstvo, napušta službu kako bi se u potpunosti posvetio slikarstvu.

Naporno radi, slika i slika pejzaže i savršeno je sretan ako uspe da uhvati spektakularnu igru ​​svetlosti na slici. Kome će i zašto trebati pejzaž koji je on naslikao - on sebi ne postavlja takvo pitanje.

Dedov drug Petersburg Academy Art Ryabinin, naprotiv, stalno muči pitanje, treba li ikome njegova slika, i općenito - umjetnost?

Dedov i Ryabinin se često vraćaju zajedno nakon nastave na akademiji. Njihov put leži pored mola, zatrpan dijelovima raznih metalnih konstrukcija i mehanizama, a Dedov često objašnjava svom prijatelju njihovu svrhu. Nekako skreće pažnju Rjabinjina na ogroman kotao sa razdvojenim šavom. Vodi se razgovor o tome kako to popraviti. Dedov objašnjava kako se prave zakovice: čovjek sjedi u kotlu i hvataljkama drži zakovicu iznutra, gurajući ih prsima, a spolja, svom snagom, majstor tuče zakovicu čekićem. „Uostalom, to je kao udaranje u grudi“, brine se Rjabinin. „Nije važno“, slaže se Dedov, objašnjavajući da ovi radnici brzo ogluše (zbog čega ih zovu divlji), ne žive dugo i primaju ni novčića, jer za ovaj posao „nije potrebna ni vještina ni umjetnost“.

Rjabinin traži od Dedova da mu pokaže takvog divljaka. Dedov pristaje da ga odvede u fabriku, dovodi ga u kotlarnicu, a sam Rjabinin se penje u ogroman kotao da vidi kako funkcioniše divlji golf. Izlazi potpuno blijed.

Nekoliko dana kasnije, odlučuje slikati divljeg luka. Deda ne odobrava odluku svog prijatelja - zašto umnožavati ružno?

U međuvremenu, Rjabinin bjesomučno radi. Što se slika približava kraju, umjetniku se čini strašnijom koju je stvorio. Mršavi čovjek šćućuren u kutu kotla bolno djeluje na Rjabinjina. Hoće li imati isti efekat na javnost? “Ubijte njihov mir, kao što ste ubili moj”, dočarava umjetnik svoju kreaciju.

Konačno, Rjabinjinova slika je izložena i kupljena. Prema tradiciji koja živi među umjetnicima, Ryabinin bi trebao prirediti gozbu za svoje drugove. Svi mu čestitaju na uspjehu. Čini se da je pred njim svetla budućnost. Uskoro - kraj akademije, on je neprikosnoveni kandidat za zlatnu medalju, dajući pravo na četvorogodišnje usavršavanje u inostranstvu.

Noću, nakon gozbe, Rjabinin se razboli. U delirijumu mu se cini da je opet u fabrici gde je video goleha, da je i sam nesto kao golubar i svi njegovi drugovi ga tuku cekicima, motkama, pesnicama, tako da on fizicki oseti kakav je strasan udarac. pada na njegovu lobanju.

Rjabinin gubi svest. Kako leži bez svijesti, otkriva ga gazdarica. Dedov odvodi Rjabinjina u bolnicu i posećuje ga. Rjabinin se postepeno oporavlja. Medalja je promašena - Rjabinin nije imao vremena da se predstavi takmičarski rad. Dedov je dobio svoju medalju i iskreno suosjeća s Rjabinjinom - kao pejzažni slikar nije se takmičio s njim. Na pitanje Dedova da li Rjabinin namerava da učestvuje u takmičenju za sljedeće godine, Rjabinin odgovara niječno.

Dedov odlazi u inostranstvo da unapredi svoju umetnost. Rjabinin, s druge strane, odustaje od slikarstva i ulazi u učiteljsku bogosloviju.

Trenutna stranica: 1 (ukupno knjiga ima 2 stranice)

Garšin Vsevolod Mihajlovič
Umetnici

Garšin Vsevolod Mihajlovič

Umetnici

Danas se osjećam kao da mi je planina skinuta s ramena. Sreća je bila tako neočekivana! Dolje inženjerske naramenice, dolje alati i procjene!

Ali zar nije sramota toliko se radovati smrti siromašne tetke samo zato što je ostavila naslijeđe koje mi daje priliku da napustim službu? Istina, na kraju krajeva, kada je umirala, tražila je od mene da se potpuno predam svojoj omiljenoj zabavi, a sada se radujem, između ostalog, činjenici da ispunjavam njenu žarku želju. To je bilo juče... Kakvo je začuđeno lice napravio naš šef kada je saznao da dajem otkaz! I kada sam mu objasnio u koju svrhu to radim, jednostavno je otvorio usta.

- Za ljubav prema umetnosti?.. Mm!.. Podnesite peticiju. I ništa više nije rekao, okrenuo se i otišao. Ali nije mi trebalo ništa drugo. Ja sam slobodan, ja sam umetnik! Nije li ovo vrhunac sreće?

Hteo sam da odem negde daleko od ljudi i od Peterburga; Uzeo sam skif i otišao na more. Voda, nebo, grad koji blista na suncu u daljini, plave šume koje graniče sa obalama zaliva, vrhovi jarbola na kronštatskom putu, desetine parobroda koji lete kraj mene i klize jedrenjaci i život - sve se činilo meni u novom svetlu. Sve je to moje, sve je to u mojoj moći, sve to mogu zgrabiti, baciti na platno i postaviti pred masu zadivljenu snagom umjetnosti. Istina, ne treba prodavati kožu medvjeda koji još nije ubijen; uostalom, dok još nisam bogzna kakav veliki umjetnik...

Skif je brzo prorezao površinu vode. Yalichnik, visok, zdrav i zgodan momak u crvenoj košulji, neumorno je radio na veslima; nagnuo se naprijed, a zatim se naslonio, snažno pomičući čamac pri svakom pokretu. Sunce je zalazilo i igralo se tako spektakularno na njegovom licu i na crvenoj košulji da sam poželeo da to skiciram bojama. Mala kutija sa platnima, bojama i četkicama je uvijek sa mnom.

„Prestani da veslaš, sedi malo, pisaću ti“, rekao sam. Ispustio je vesla.

- Sjediš kao da dižeš vesla.

Uzeo je vesla, zamahnuo njima kao ptičjim krilima i ukočio se u prekrasnoj pozi. Brzo sam olovkom ocrtao konturu i počeo da pišem. S nekim posebnim radosnim osjećajem promiješao sam boje. Znao sam da me ništa neće otrgnuti od njih do kraja života.

Skif je ubrzo počeo da se umara; njegov šašavi izraz lica promijenio se u izraz tupe i dosade. Počeo je da zijeva, a jednom je čak i obrisao lice rukavom, za šta je morao da savije glavu prema veslu. Nabori košulje su potpuno nestali. Kakva smetnja! Ne mogu da podnesem kada se priroda kreće.

- Sedi brate, ćuti! On se nasmijao.

- Zašto se smiješ?

Stidljivo se nasmiješio i rekao:

- Da, divno, gospodine!

- Zašto se pitaš?

- Da, kao da sam retka, šta da mi napišeš. To je kao slika.

- Slika će biti, dragi prijatelju.

- Šta je ona za tebe?

- Za učenje. Piškiću, piškiću male, pisaću i velike.

- Velike?

- Najmanje tri hvata.

Zastao je i onda ozbiljno upitao:

- Pa, zato možeš da zamisliš?

- mogu i sliku; Slikam samo slike.

Razmislio je o tome i ponovo upitao:

- Za šta su?

- Šta se desilo?

Ove slike...

Naravno, nisam mu držao predavanja o značaju umetnosti, već sam samo rekao da su te slike dobro plaćene, hiljadu rubalja, dve ili više. Jaličnik je bio potpuno zadovoljan i više nije govorio. Radna soba je ispala prelepa (veoma su lepi ovi vreli tonovi caliko koje je osvetljavalo zalazeće sunce) i vratila sam se kući potpuno srećna.

Ispred mene u napetom položaju stoji stari Taras, dadilja, kome je profesor N. naredio da stavi „ruku na glavu“, jer je to „ochen klasična poza“; oko mene je čitava gomila drugova, kao i ja, koji sede ispred štafelaja sa paletama i kistovima u rukama. Pre svega, Dedov, iako pejzažista, vredno slika Tarasa. U učionici miris boja, ulja, terpentina i mrtva tišina. Svakih pola sata Taras se odmara; sjedne na ivicu drvene kutije koja mu služi kao postolje, i od "prirode" se pretvara u običnog golog starca, proteže ruke i noge, utrnule od duge nepokretnosti, odvaja se uz pomoć marame i tako dalje. Učenici se gomilaju oko štafelaja i gledaju jedni druge u radove. Moj štafelaj je uvijek prepun; Veoma sam sposoban student akademije i imam velike nade da ću postati jedan od „naših svetila“, da upotrebim radosni izraz poznatog likovnog kritičara V.S. Zato svi gledaju moj rad.

Pet minuta kasnije, svi ponovo sjedaju, Taras se penje na postolje, stavlja ruku na glavu, a mi mažemo, mažemo...

I tako svaki dan.

Dosadno, zar ne? Da, i sam sam dugo bio uvjeren da je sve ovo jako dosadno. Ali kao što lokomotiva s otvorenom parnom cijevi ima jednu od dvije stvari: kotrljati se po tračnicama dok se para ne iscrpi ili se, skočivši s njih, iz vitkog gvozdeno-bakrenog čudovišta pretvoriti u hrpu krhotina, tako Ja... Ja sam na šinama; čvrsto se omotavaju oko mojih točkova, a ako siđem s njih, šta onda? Moram svakako odjahati do stanice, uprkos tome što mi se ona, ova stanica, čini kao neka crna rupa u kojoj se ništa ne može razaznati. Drugi kažu da će to biti umjetnička aktivnost. Nema spora da je ovo nešto umjetničko, ali da je to aktivnost...

Kada hodam po izložbi i gledam slike, šta vidim na njima? Platno na koje su nanesene boje, raspoređeno na način da stvaraju otiske slične otiscima raznih predmeta.

Ljudi hodaju i čude se: kako su, boje, tako lukavo raspoređene! I ništa više. Čitave knjige, čitave planine knjiga, napisane su na ovu temu; Pročitao sam mnoge od njih. Ali od Thenesa, Kamenoloma, Couglera i svih onih koji su pisali o umjetnosti, pa sve do Prudona uključujući, ništa nije jasno. Svi govore o važnosti umjetnosti, a u glavi mi se, čitajući ih, svakako misao: ako je ima. Nisam vidio dobar učinak dobre slike na osobu; zašto bih vjerovao da je tako?

Zašto vjerovati? Moram da verujem, moram, ali kako da verujem? Kako se pobrinuti da ceo život nećeš služiti isključivo glupoj radoznalosti gomile (a dobro je samo radoznalosti, ali ne i nečemu drugom, uzbuđenju loših nagona, na primer) i taštini nekog bogataša na njenom stopala, koja ne žuri mojoj iskusnoj, napaćenoj, skupoj slici, slikanoj ne kistom i farbama, već živcima i krvlju, mrmlja: "mm... vau", stavlja ruku u istureni džep, baca me nekoliko stotina rubalja i oduzima mi ga. Nosiće se uzbuđenjem, neprospavanim noćima, tugom i radostima, zavođenjem i razočaranjima. I opet hodaš sam među gomilom. Uveče mehanički crtaš dadilju, ujutru je mehanički farbaš, izazivajući zaprepašćenje profesora i drugova svojim brzim uspesima. Zašto sve ovo radiš, kuda ćeš?

Prošlo je četiri mjeseca otkako sam prodao svoju posljednju sliku, a još uvijek nemam ideju za novu. Da mi nešto padne u glavu, bilo bi dobro... Nekoliko puta potpunog zaborava: Ušao bih u sliku, kao u manastir, razmišljao bih samo o njoj samoj. Pitanja: gdje? Za što? nestaju tokom rada; u glavi je jedna misao, jedan cilj, a sprovesti je u realizaciju je zadovoljstvo. Slika je svijet u kojem živite i za koji ste odgovorni. Ovdje nestaje svjetovni moral: stvaraš sebi novi u svom novom svijetu i u njemu osjećaš svoju ispravnost, dostojanstvo ili bezvrijednost i laž na svoj način, bez obzira na život.

Ali ne možete uvek da pišete. Uveče, kada sumrak prekine posao, vraćaš se u život i ponovo čuješ večito pitanje: "zašto?", koje ti ne dozvoljava da zaspiš, tera te da se bacaš i okrećeš u krevetu na vrućini, gledaš u mrak, kao da je odgovor napisan negde u njemu. I zaspiš ujutru mrtvim snom, da bi se, probudivši se, opet spustio u drugi svijet sna, u kojem žive samo slike koje izlaze iz tebe, sklapaju se i raščišćavaju pred tobom. the canvas.

- Zašto ne radiš, Ryabinin? upita me komšija glasno.

Bio sam toliko zamišljen da sam počeo kada sam čuo ovo pitanje. Ruka s paletom je spuštena; suknja frajera je ušla u farbu i bila razmazana po cijelom; četke su ležale na podu. Pogledao sam skicu; bilo je gotovo, i dobro završeno: Taras je stajao na platnu kao živ.

„Završio sam“, odgovorio sam komšinici.

Čas je gotov. Dadilja je sišla iz boksa i obukla se; svi su bučno skupljali svoje stvari. Razgovor je krenuo. Prišli su mi i pohvalili me.

- Medalja, medalja... Najbolja studija - rekli su neki. Drugi su ćutali: umetnici ne vole da hvale jedni druge.

Čini mi se da uživam poštovanje među kolegama studentima. Naravno, ne bez uticaja mojih, u poređenju sa njima, uglednih godina: u celoj akademiji samo je Volski stariji od mene. Da, umjetnost ima nevjerovatnu moć privlačnosti! Ovaj Volski penzionisani oficir, gospodin od četrdeset pet godina, potpuno sijede glave; upisati akademiju u takvim godinama, ponovo početi učiti - zar to nije podvig? Ali vredno radi: ljeti, od jutra do večeri, piše skečeve po svakom vremenu, s nekom vrstom nesebičnosti; zimi, kada je svijetlo, stalno piše, a uveče crta. Sa dvije godine je odlično napredovao, uprkos činjenici da ga sudbina nije nagradila posebno velikim talentom.

Ovdje je Rjabinin druga stvar: đavolski talentirana osoba, ali užasna lijena osoba. Mislim da od njega neće izaći ništa ozbiljno, iako su svi mladi umjetnici njegovi obožavatelji. Posebno mi se čini čudnim njegova sklonost tzv prave priče: piše batine, onuči i bunde, kao da ih nismo vidjeli dovoljno u naturi. I što je najvažnije, gotovo da ne radi. Ponekad sjedne i završi sliku za mjesec dana, o čemu svi urlaju kao čudo, otkrivajući, međutim, da njegova tehnika ostavlja mnogo željenog (po mom mišljenju, njegova tehnika je vrlo, vrlo slaba), a onda stane pisuci cak i skice, mrko hoda i ne razgovara ni sa kim, pa ni sa mnom, iako se od mene udaljava manje nego od drugih drugova. Čudan mladić! Ovi ljudi, koji ne mogu da pronađu potpunu satisfakciju u umetnosti, deluju mi ​​neverovatno. Oni ne mogu da shvate da ništa ne uzdiže čoveka toliko kao kreativnost.

Jučer sam završio sliku, izložio je, a danas su već pitali za cijenu. Ne prodajem za manje od 300 dinara. Već su dali 250. Ja sam mišljenja da nikada ne treba odstupiti od cijene kada se jednom odredi. To donosi poštovanje. A sada neću popuštati tim više jer će se slika vjerovatno prodati; parcela je jedna od najpopularnijih i najljepsih: zima, zalazak sunca; crna debla u prvom planu oštro se ističu na crvenom sjaju. Tako piše K., a kako idu s njim! Za ovu jednu zimu, kažu, zaradio je i do dvadeset hiljada. Thumbs up! Možeš živjeti. Ne razumijem kako neki umjetnici uspijevaju živjeti u siromaštvu. Ovdje kod K. ni jedno platno nije bačeno: sve je na prodaju. Samo treba da budete direktniji po pitanju stvari: dok slikate sliku, vi ste umetnik, stvaralac; napisano je - trgovac si; i što ste spretniji u ophođenju, to bolje. Javnost često pokušava i da prevari našeg brata.

Živim u Petnaestoj liniji na Srednjem prospektu i četiri puta dnevno šetam nasipom gde pristaju strani parobrodi. Volim ovo mjesto zbog njegove raznolikosti, živosti, užurbanosti i zbog činjenice da mi je dalo mnogo materijala. Ovdje sam, gledajući nadničare koji vuku kulije, okreću kapije i vitla, nose kolica sa svakojakim prtljagom, naučio da crtam osobu koja radi.

Išao sam kući sa Dedovom, pejzažistom... Ljubazan i nevin čovek, kao i sam pejzaž, i strastveno zaljubljen u svoju umetnost. Za njega nema sumnje; piše ono što vidi: vidi reku - i napiše reku, vidi močvaru sa šašom - i piše močvaru sa šašom. Zašto mu treba ova rijeka i ova močvara? Nikad ne razmišlja. Čini se da obrazovana osoba; barem diplomirani inženjer. Napustio je službu, blagoslov je bio neka vrsta nasljedstva koje mu daje mogućnost da postoji bez poteškoća. Sada piše i piše: ljeti sjedi od jutra do večeri na polju ili u šumi radi skica, zimi neumorno komponuje zalaske, izlaske, podne, početke i krajeve kiše, zime, proljeća itd. on. Zaboravio je svoj inženjering i ne žali zbog toga. Tek kada prođemo pristanište, on mi često objašnjava značaj ogromnih masa gvožđa i čelika: mašinskih delova, kotlova i različite sorte iskrcana s broda na obalu.

“Vidi kakav su kazan vukli”, rekao mi je jučer udarajući štapom u zvoni kotao.

"Zar ne znamo kako da ih napravimo?" Pitao sam.

- Oni to rade sa nama, ali nedovoljno, nedovoljno. Vidite kakvu su gomilu donijeli. I loš rad; ovdje će se morati popraviti: vidite, šav se razilazi? I ovdje su zakovice olabavile. Znate li kako se to radi? Ovo je, kažem vam, vraški posao. Čovjek sjedi u kotlu i drži zakovicu iznutra kleštima, koja imaju snagu da ih prsima pritisnu, a spolja majstor tuče čekićem po zakovici i pravi takav šešir.

Pokazao je na dugi niz podignutih metalnih krugova koji su prolazili duž šava kotla.

- Dedovi, to je kao da se tuče u prsa!

- Nije bitno. Jednom sam pokušao da se popnem u bojler, pa sam nakon četiri zakovice jedva izašao. Potpuno razbijena grudi. A ovi se nekako naviknu na to. Istina, umiru kao muhe: izdržat će godinu-dvije, a onda, ako su živi, ​​rijetko su sposobni za bilo šta. Ako hoćete, po ceo dan trpite udarce snažnog čekića u prsa, pa čak i u kotlu, u zagušljivosti, pognut u tri smrti. Zimi se gvožđe smrzne, hladno je, a on sedi ili leži na peglu. Tamo u onom kotliću - vidiš, crvenom, uskom - ne možeš tako sjediti: lezi na bok i podmetni grudi. Težak posao za ove kopile.

- Jelen?

- Pa da, radnici su ih tako zvali. Od ove zvonjave često ogluše. I mislite li da za takve dobijaju puno težak rad? Pennies! Jer ovdje se ne traži ni vještina ni umjetnost, već samo meso... Koliko bolnih utisaka u svim ovim fabrikama, Rjabinin, da samo znaš! Tako mi je drago što sam ih se zauvijek riješio. Samo je u početku bilo teško živjeti, gledajući ove patnje... Da li je to stvar prirode. Ona ne vrijeđa, i ne treba je vrijeđati da bi je iskorišćavali, kao mi umjetnici... Vidi, vidi, kakav sivkasti ton! - iznenada se prekine, pokazujući na kut neba: - niže, tamo, ispod oblaka... divno! Sa zelenkastom nijansom. Uostalom, pišite ovako, pa, samo tako - neće vjerovati! I nije loše, zar ne?

Izrazio sam svoje odobravanje, iako, istinu govoreći, nisam video nikakvu draž u prljavoj zelenoj mrlji peterburškog neba, i prekinuo sam Dedova, koji je počeo da se divi nekom drugom "tankom" oblaku u blizini drugog oblaka.

- Reci mi, gde mogu da vidim takvog divljaka?

- Idemo zajedno u fabriku; Pokazaću ti svašta. Ako želite, čak i sutra! Da li ste ikada pomislili da napišete ovog divljaka? Hajde, nije vredno toga. Zar nema ništa zabavnije? I u fabriku, ako hoćeš, čak i sutra.

Danas smo otišli u fabriku i sve pregledali. Vidjeli smo i tetrijeba. Sedeo je sklupčan u uglu kazana i izložio grudi udarcima čekića. Gledao sam ga pola sata; u tih pola sata čekić se dizao i spuštao stotine puta. Globok se previjao. Ja ću to napisati.

Rjabinin je izmislio takve gluposti da ne znam šta da mislim o njemu. Trećeg dana sam ga odveo u fabriku metala; tamo smo proveli ceo dan, sve pregledali, a ja sam mu objašnjavao razne produkcije (na moje iznenađenje, vrlo malo sam zaboravio od svoje profesije); Konačno sam ga doveo u kotlarnicu. Tamo su u to vrijeme radili na ogromnom kotlu. Rjabinin se popeo u kotao i pola sata posmatrao kako radnik hvata zakovice. Izašao je blijed i uznemiren; bio je ćutao cijelim putem. A danas mi najavljuje da je već počeo pisati ovog tetrijeba. Šta je ideja! Kakva poezija u prašini! Ovdje mogu reći, bez sramote bilo koga i bilo čega, što, naravno, ne bih rekao pred svima: po mom mišljenju, sva ta muška pruga u umjetnosti je čista ružnoća. Kome trebaju ovi ozloglašeni Repinovi "teglenice"? Lijepo su napisane, nema spora; ali ipak i jedino.

Gdje je ljepota, sklad, milost? Nije li umjetnost da bi se reproducirala graciozna priroda? Bilo da mi je posao! Još nekoliko dana rada i moje tiho "Majsko jutro" će biti gotovo. Voda u bari malo se njiše, vrbe na nju pognu svoje grane; istok svijetli; mali cirusni oblaci su se pretvorili u roze boje. Ženska figurica hoda niz strmu obalu s kantom za vodu, plašeći jato pataka. To je sve; deluje jednostavno, ali u međuvremenu jasno osećam da je na slici ponor poezije. Ovo je umjetnost! Postavlja čoveka na tihu, krotku zamišljenost, omekšava dušu. A "Glubar" Rjabinjinskog neće nikoga pogoditi samo zato što će svi pokušati da pobegnu što pre od njega, da ne bi bio sebi u oči sa ovim ružnim krpama i ovom prljavom kriglom. Čudna afera! Uostalom, u muzici, pirsing u ušima, neprijatne harmonije nisu dozvoljene; zašto je moguće da u slikarstvu reprodukujemo pozitivno ružne, odbojne slike? Moramo razgovarati o tome sa L., on će napisati članak i, usput, odvesti Rjabinjina za njegovu sliku. I vredi toga.

Prošle su dvije sedmice otkako sam prestao ići na akademiju: sjedim kod kuće i jedem. Posao me je potpuno iscrpio, iako ide dobro. Treba reći da nije, a još više da ide dobro. Što se bliži kraju, sve mi se sve strašnije čini ono što sam napisao. I čini mi se da je ovo moja posljednja slika.

Evo ga sjedi preda mnom u mračnom kutu kotla, zgrčen u tri smrti, obučen u krpe, čovjek koji se guši od umora. Ne bi se uopće vidjelo da nije svjetlosti koja je dolazila kroz okrugle rupe izbušene za zakovice. Krugovi ove svjetlosti zasljepljuju njegovu odjeću i lice, blistaju zlatnim mrljama na njegovim dronjcima, na raščupanoj i čađavoj bradi i kosi, na njegovom grimiznocrvenom licu, po kojem teče znoj pomiješan sa prljavštinom, na njegovim žilavim poderanim rukama i na njegovom iscrpljena široka i šuplja grudi. Strašni udarac koji se neprestano ponavlja pada na kotao i tjera nesretnog goleha da napreže svu snagu kako bi zadržao svoju nevjerovatnu pozu. Koliko je bilo moguće izraziti ovaj intenzivan napor, izrazio sam.

Ponekad odložim paletu i kistove i sjednem dalje od slike, točno ispred nje. Zadovoljan sam njome; Nikad nisam bio uspješniji od ove strašne stvari. Jedina nevolja je što me ovo zadovoljstvo ne mazi, već me muči. Ovo nije slikana slika, ovo je zrela bolest. Kako će se to riješiti, ne znam, ali osjećam da nakon ove slike neću imati o čemu da pišem. Lovac na ptice, pecaroši, lovci svakojakih izraza i najtipičnijih fizionomija, svo to "bogato polje žanra" - šta će mi sad? Neću se ponašati kao ovaj golubar, samo da se ponašam...

Napravio sam eksperiment: nazvao sam Dedova i pokazao mu sliku. Samo je rekao: "Pa, prijatelju", i raširio ruke. Sjeo je, promatrao pola sata, a onda se tiho pozdravio i otišao. Čini se da je uspjelo... Ali on je još uvijek umjetnik.

I sjedim ispred svoje slike, i to utiče na mene. Gledaš i ne možeš se otrgnuti, osjećaš ovu iscrpljenu figuru. Ponekad čak i čujem udarce čekića... poludim od toga. Moram ga spustiti.

Platno je prekrivalo štafelaj sa slikom, a ja i dalje sjedim ispred njega i razmišljam o istoj neodređenoj i strašnoj stvari koja me toliko muči. Sunce zalazi i baca koso žutu traku svjetlosti kroz prašnjavo staklo na štafelaj obješen platnom. Upravo ljudska figura. Poput duha zemlje u Faustu, kako ga tumače njemački glumci.

Wer ruft mich?

[Ko me zove? (Njemački)]

ko te zvao? Ja, ja sam te stvorio ovde. Zvao sam te, samo ne iz neke "sfere", nego iz zagušljivog, mračnog kazana, da svojim izgledom prestrašiš ovu čistu, uglađenu, omraženu gomilu. Dođi, snagom svoje moći prikovan za platno, pogledaj iz njega ove frakove i vozove, vikni im: Ja sam čir koji raste! Udari ih u srce, liši ih sna, postani im duh pred očima! Ubij njihov mir kao sto si ubio moj...

Da, kako god da je!.. Slika je gotova, umetnuta u zlatni okvir, dva čuvara će je odvući na glavama u akademiju na izložbu. I evo nje stoji među „podnema“ i „zalascima sunca“, pored „devojke sa mačkom“, nedaleko od nekog tri metra dugačkog „Jovana Groznog, zabija štap u nogu Vaski Šibanovu“. Ne može se reći da je nisu gledali; će gledati, pa čak i pohvaliti. Umjetnici će početi da rastavljaju crtež. Recenzenti će, slušajući ih, grebati olovke u svojim bilježnicama. Jedan gospodin V.S. iznad pozajmica; gleda, odobrava, hvali, rukuje se sa mnom. Likovni kritičar L. bijesno će se obrušiti na jadnog goleha, vikaće: ali gdje je tu gracioznost, reci mi, gdje je tu gracioznost? I izgrdi me do srži. Publika... Publika prolazi ravnodušno ili s neugodnom grimasom; dame - samo će reći: "ah, comme il est laid, gle divljaka" [O, kako je ružan, ovaj golden (fr.)], i plivati ​​do sljedeće slike, do "djevojke s mačkom" , gledajući na koje će reći: "jako, jako lijepo" ili tako nešto. Ugledni džentlmeni sa volovskim očima će zuriti, spustiti pogled na katalog, ispuštati ili cviliti, ili šmrkati, i sigurno nastaviti dalje. I osim ako neki mladić ili djevojka ne zastane s pažnjom i ne pročita u iscrpljenim očima, pateći od platna, plač koji sam u njih stavio...

Pa, šta dalje? Slika se izlaže, kupuje i odnosi. Šta će biti sa mnom? kroz šta sam prošla zadnji dani Hoće li umrijeti bez traga? Hoće li se sve završiti samo jednim uzbuđenjem, nakon čega slijedi odmor uz potragu za nevinim zapletima? .. Nevine zaplete! Odjednom sam se sjetio kako je jedan poznanik kustosa galerije, sastavljajući katalog, viknuo pisaru:

- Martinove, piši! L 112. Prvo ljubavna scena: djevojka bere ružu.

- Martinov, nastavi pisati! L 113. Druga ljubavna scena: djevojka miriše na ružu.

Hoću li i dalje mirisati ružu? Ili ću izaći iz šina?

Rjabinin je skoro završio svoj "Glupar" i danas me pozvao da pogledam. Otišao sam kod njega sa unaprijed stvorenom idejom i, mora se reći, morao sam ga promijeniti. Veoma jak utisak. Crtež je predivan. Reljefno oblikovanje. Najbolje od svega, to je fantastično i u isto vrijeme vrlo istinito osvjetljenje. Slika bi, bez sumnje, bila vredna, da nije ovo čudno i divlja parcela. L. se u potpunosti slaže sa mnom, a njegov članak će se pojaviti u novinama sljedeće sedmice. Da vidimo šta će onda reći Rjabinin. L - y, naravno, biće teško rastaviti njegovu sliku sa strane tehnologije, ali će moći da se dotakne njenog značaja kao umetničkog dela koje ne trpi da bude svedeno na služenje nekim niskim i nejasnim idejama.

L. me posjetio danas. Veoma hvaljen. Dao je nekoliko primjedbi o raznim sitnicama, ali generalno ga je jako hvalio. Kad bi profesori moju sliku gledali njegovim očima! Neću li konačno dobiti ono čemu teži svaki student akademije - zlatnu medalju? Medalja, četiri godine života u inostranstvu, pa čak i o državnom trošku, preda mnom je profesorsko zvanje... Ne, nisam pogrešio što sam napustio ovu tužnu svakodnevicu, prljavi posao, gde na svakom koraku naletiš na neku vrstu Rjabinjinskog divljaka.

Slika je prodata i odvezena u Moskvu. Dobio sam novac za to i, na zahtjev svojih drugova, morao sam im organizirati zabavu u Beču. Ne znam od kada je to tako, ali gotovo sve fešte mladih umjetnika održavaju se u kancelariji za ugalj ovog hotela. Ova radna soba je velika visoka prostorija sa lusterom, sa bronzanim kandelabrima, sa ćilimima i nameštajem pocrnjelim od vremena i duvanskog dima, sa klavirom koji je za života vredno radio pod čistim prstima improvizovanih pijanista; novo je samo ogromno ogledalo, jer se menja dvaput ili tri puta godišnje, kad god umesto umetnika u sobi za ugalj, trgovci se druže.

Okupila se čitava gomila ljudi: žanrovski slikari, pejzažisti i vajari, dva recenzenta iz nekih malih novina, nekoliko stranaca. Počeli su da piju i pričaju. Pola sata kasnije već su svi odjednom pričali, jer su svi bili pripiti. I ja također. Sjećam se da sam bio potresen i održao govor. Zatim je poljubio recenzenta i popio s njim bratstvo. Pili su, pričali i puno se ljubili i otišli kući u četiri sata ujutru. Čini se da su se njih dvoje smjestili da prenoće u istoj sobi sa ugljem hotela Vienna.

Jedva sam stigla kući i bacila se na krevet, svukla se i doživjela nešto poput valjanja po brodu: činilo mi se da se soba ljulja i vrti zajedno sa krevetom i sa mnom. To je trajalo oko dva minuta; onda sam zaspao.

Zaspao, zaspao i probudio se veoma kasno. Boli me glava; kao što je olovo izliveno u telo. Dugo ne mogu da otvorim oči, a kad ih otvorim, vidim štafelaj - prazan, bez slike. Podseća me na dane koje sam proživeo, i evo sve iznova, iznova... O moj Bože, da, ovo mora da je gotovo!

Glava me sve više boli, nadvija me magla. Zaspim, probudim se i opet zaspim. I ne znam da li je oko mene mrtva tišina ili zaglušujuća buka, haos zvukova, neobičnih, strašnih za uho. Možda je ovo tišina, ali u njoj nešto zvoni i kuca, vrti se i leti. Kao da se ogromna pumpa od hiljadu jakih pumpi, koja crpi vodu iz ponora bez dna, njiše i buči, a čuje se tupi udar vode koja pada i udarci mašine. A iznad svega ova jedna nota, beskonačna, rastegnuta, čampa. I želim da otvorim oči, ustanem, odem do prozora, otvorim ga, čujem žive zvukove, ljudski glas, zvuk droshkyja, lavež pasa i riješite se ove vječne buke. Ali nema snage. Juče sam bio pijan. I moram lagati i slušati, slušati bez kraja.

I probudim se i ponovo zaspim. Opet kuca i zvecka negdje oštrije, bliže i određenije. Otkucaji se približavaju i udaraju mojim pulsom. Jesu li u meni, u mojoj glavi ili izvan mene? Glasno, oštro, jasno... jedan-dva, jedan-dva... Udara metal i još nešto. Jasno čujem udarce o liveno gvožđe; liveno gvožđe bruji i drhti. Čekić najprije tupo zvecka, kao da pada u viskoznu masu, a onda sve glasnije i jače udara, a na kraju, poput zvona, zuji ogroman kotao. Zatim zaustavljanje, pa okov tiho; sve glasnije, i opet nepodnošljiva, zaglušujuća zvonjava. Da, tako je: prvo udare u viskozno, usijano gvožđe, a onda se smrzne. A kotao bruji kad se glava zakovice već stvrdnula. Razumijem. Ali ti drugi zvuci... Šta je to? Pokušavam da shvatim šta je to, ali izmaglica mi prekriva mozak. Čini se da ga je tako lako zapamtiti, vrti mi se u glavi, bolno blizu, ali ne znam šta tačno. Ne možeš da ga zgrabiš... Neka kuca, ostavimo ga. Znam, ali se jednostavno ne sjećam.

I buka se povećava i smanjuje, sad narastajući do bolno monstruoznih razmjera, pa kao da potpuno nestaje. I čini mi se da nije on taj koji nestaje, nego ja sama nestajem negdje u ovo vrijeme, ne čujem ništa, ne mogu prstom mrdnuti, podići kapke, vikati. Drži me obamrlost, obuzima me užas, i budim se u groznici. Budim se ne sasvim, nego u nekom drugom snu. Čini mi se da sam opet u fabrici, samo ne u onoj u kojoj sam bio sa Dedovim. Ovaj je mnogo veći i tamniji. Sa svih strana postoje gigantske peći divnog oblika bez presedana. Iz njih lete snopovi plamena i dime krov i zidove zgrade, koji su odavno crni kao ugalj. Automobili se ljuljaju i škripe, a ja jedva hodam između točkova koji se vrte i trčećih i drhtavih pojaseva; nigde ni duše. Negdje se kuca i huči: tamo se radi. Čuje se silovit krik i siloviti udarci; Bojim se ići tamo, ali me podižu i nose, a udarci su sve jači, a vriskovi sve strašniji. I sad se sve stopi u huk, i vidim... Vidim: čudno, ružno stvorenje se grči na zemlji od udaraca koji pljušte na njega sa svih strana. Cijela gomila tuče bilo koga bilo čime. Ovdje su svi moji poznanici izbezumljenih lica tukli čekićima, pajserima, motkama, šakama ovo stvorenje, kojem nisam počistio ime. Znam da je svejedno... Jurim naprijed, hoću da viknem: "Prestani! Zašto?" - i odjednom vidim blijedo, izobličeno, neobično strašno lice, strašno jer je moje. sopstveno lice. Vidim sebe, drugog mene, kako zamahujem čekićem da bijesno udarim.

Onda mi je čekić pao na lobanju. Sve je nestalo; neko vrijeme sam još bio svjestan mraka, tišine, praznine i nepokretnosti, a ubrzo sam i sam nestao negdje...

Rjabinin je ležao u potpunoj nesvesti do večeri. Konačno, mala debeljuškasta gazdarica, sjetivši se da stanar danas nije izašao iz sobe, pogodila je da uđe k njemu i, vidjevši jadnog mladića kako se prebacuje po velikoj vrućini i mrmlja kojekakve gluposti, uplašila se, izgovorila nekakav usklik na njenom nerazumljivom dijalektu, i poslao devojku po doktora. Doktor je došao, pogledao, opipao, slušao, promrmljao, sjeo za sto i, prepisavši recept, otišao, a Rjabinin je nastavio da bunca i juri.

Jadni Rjabinin se razbolio nakon jučerašnjeg veselja. Otišao sam do njega i našao ga kako leži bez svijesti. Vlasnik se brine o njemu. Morao sam da joj dam novac, jer Rjabinin nije imao ni peni u svom stolu; Ne znam da li je prokleta sve pokrala ili je možda sve ostalo u Beču. Istina, jučer su dosta popili; bilo je jako zabavno; Rjabinin i ja smo pili bratstvo. Pio sam i sa L. lijepa duša ovaj L. i kako se razumije u umjetnost! U svom poslednjem članku je tako suptilno shvatio šta sam hteo da kažem svojom slikom, kao niko drugi, na čemu sam mu duboko zahvalan. Trebalo bi napisati neku sitnicu, dakle nešto a la Clover, i dati mu. Inače, ime mu je Aleksandar; Zar mu nije sutra imendan?

Međutim, jadni Rjabinin se može jako loše provesti; njegova velika takmičarska slika još je daleko od završetka, a rok nije daleko. Ako bude bolestan mjesec dana, neće dobiti medalju. Onda - doviđenja u inostranstvu! Jako mi je drago što se kao pejzažista ne takmičim s njim, a njegovi drugovi sigurno trljaju ruke. I onda reći: jedno mjesto više.

A Rjabinin se ne može prepustiti na milost i nemilost sudbini; morate ga odvesti u bolnicu.

Danas, probudivši se nakon mnogo dana nesvijesti, dugo sam razmišljao gdje sam. Isprva nisam mogao ni da shvatim da je ovaj dugi beli snop koji mi je ležao pred očima moj. sopstveno telo umotan u ćebe. Teškom mukom okrećući glavu nadesno i nalijevo, od čega su mi se uši začule, vidio sam slabo osvijetljeno dugačko odjeljenje sa dva reda kreveta na kojima su ležale prigušene figure bolesnika, nekog viteza u bakrenom oklopu, koji je stajao između veliki prozori sa spuštenim belim zavesama i za koje se ispostavilo da je samo ogroman bakarni umivaonik, slika Spasitelja u uglu sa slabo užarenom lampom, dve kolosalne kaljeve peći. Čuo sam tiho, isprekidano disanje komšije, grgotave uzdahe pacijenta koji je ležao negde daleko, tuđe mirno šmrkanje i herojsko hrkanje čuvara, verovatno dodeljenog da dežura u krevetu opasnog pacijenta, koji je, možda, živ, a možda već mrtav, umro i leži ovdje kao i mi, živi. Mi, živi... "Živi", pomislio sam, pa čak i šapnuo tu riječ. I odjednom me je preplavilo nešto neobično dobro, radosno i mirno, što nisam doživio od djetinjstva, zajedno sa sviješću da sam daleko od smrti, da me čeka još. čitav život koju ću vjerovatno moći okrenuti na svoj način (oh! vjerovatno ću moći), a ja sam se, iako s mukom, okrenuo na bok, prekrstio noge, stavio ruku ispod glave i zaspao, samo kao u djetinjstvu, kad se budi nocu kraj majke koja spava, kad vjetar kuca na prozor, a oluja tuzno zavija u dimnjaku, a cjepanice kuce pucaju kao pistolj od velike hladnoce , a ti počneš tiho da plačeš, i da se bojiš i da želiš da probudiš svoju majku, i ona će se probuditi, kroz san poljupce i krstove, a ti se, umireni, sklupčaš i zaspiš od radosti u svojoj maloj duši.

Vsevolod Mihajlovič Garšin

"Umjetnici"

Naracija se vodi naizmjenično u ime dva umjetnika - Dedova i Rjabinjina, koji su međusobno suprotstavljeni.

Dedov, mladi inženjer, koji je dobio malo nasljedstvo, napušta službu kako bi se u potpunosti posvetio slikarstvu.

Naporno radi, slika i slika pejzaže i savršeno je sretan ako uspe da uhvati spektakularnu igru ​​svetlosti na slici. Kome će i zašto trebati pejzaž koji je on naslikao - on sebi ne postavlja takvo pitanje.

Dedovov drug na Akademiji umjetnosti u Sankt Peterburgu, Rjabinin, naprotiv, stalno muči pitanje da li je nekome potrebna njegova slika i, općenito, umjetnost?

Dedov i Ryabinin se često vraćaju zajedno nakon nastave na akademiji. Njihov put leži pored mola, zatrpan dijelovima raznih metalnih konstrukcija i mehanizama, a Dedov često objašnjava svom prijatelju njihovu svrhu. Nekako skreće pažnju Rjabinjina na ogroman kotao sa razdvojenim šavom. Vodi se razgovor o tome kako to popraviti. Dedov objašnjava kako se prave zakovice: čovjek sjedi u kotlu i hvataljkama drži zakovicu iznutra, gurajući ih prsima, a spolja, svom snagom, majstor tuče zakovicu čekićem. „Uostalom, to je kao da se tuče u grudi“, brine se Rjabinin. „Nije važno“, slaže se Dedov, objašnjavajući da ovi radnici brzo ogluše (zbog čega ih zovu divlji), ne žive dugo i primaju ni novčića, jer za ovaj posao „nije potrebna ni vještina ni umjetnost“.

Rjabinin traži od Dedova da mu pokaže takvog divljaka. Dedov pristaje da ga odvede u fabriku, dovodi ga u kotlarnicu, a sam Rjabinin se penje u ogroman kotao da vidi kako funkcioniše divlji golf. Izlazi potpuno blijed.

Nekoliko dana kasnije, odlučuje slikati divljeg luka. Deda ne odobrava odluku svog prijatelja - zašto umnožavati ružno?

U međuvremenu, Rjabinin bjesomučno radi. Što se slika približava kraju, umjetniku se čini strašnijom koju je stvorio. Mršavi čovjek šćućuren u kutu kotla bolno djeluje na Rjabinjina. Hoće li imati isti efekat na javnost? “Ubijte njihov mir, kao što ste ubili moj”, dočarava umjetnik svoju kreaciju.

Konačno, Rjabinjinova slika je izložena i kupljena. Prema tradiciji koja živi među umjetnicima, Ryabinin bi trebao prirediti gozbu za svoje drugove. Svi mu čestitaju na uspjehu. Čini se da je pred njim svetla budućnost. Uskoro - kraj akademije, neosporan je kandidat za zlatnu medalju, dajući pravo na četiri godine usavršavanja u inostranstvu.

Noću, nakon gozbe, Rjabinin se razboli. U delirijumu mu se cini da je opet u fabrici gde je video goleha, da je i sam nesto kao golubar i svi njegovi drugovi ga tuku cekicima, motkama, pesnicama, tako da on fizicki oseti kakav je strasan udarac. pada na njegovu lobanju.

Rjabinin gubi svest. Kako leži bez svijesti, otkriva ga gazdarica. Dedov odvodi Rjabinjina u bolnicu i posećuje ga. Rjabinin se postepeno oporavlja. Medalja je propuštena - Rjabinin nije imao vremena da podnese konkursni rad. Dedov je dobio svoju medalju i iskreno suosjeća s Rjabinjinom - kao pejzažni slikar nije se takmičio s njim. Na pitanje Dedova da li Rjabinin namerava da učestvuje na takmičenju sledeće godine, Rjabinin odgovara niječno.

Dedov odlazi u inostranstvo da unapredi svoju umetnost. Rjabinin, s druge strane, odustaje od slikarstva i ulazi u učiteljsku bogosloviju.