Według mitów człowiek powstał z prochu ziemi, z ziemi lub z gliny. Anna Achmatowa pisze o tym w wierszu „ Ojczyzna”, gdzie jest powiedziane o ziemi, że „leżymy na niej i stajemy się nią”. I nie można się z tym kłócić! Prymitywny był nierozsądnym dzieckiem natury, niewiele rozumiał i dlatego się bał. Religia powstała więc jako sposób na ochronę przed złymi duchami i przebłaganie dobrych duchów.
Dalej, jak mówią, więcej. Człowiek, gdy już mocno zaczął stanąć na nogach, wyprostował ramiona, zaczął podporządkowywać sobie naturę, wyobrażał sobie siebie jako „króla”. „Pan nihilista” Jewgienij Bazarow ma aforyzm: „Natura nie jest świątynią, ale warsztatem, a człowiek jest w niej pracownikiem”. Więc mężczyzna zaczął gościć. Mówiąc dokładniej, kłusownictwo i drapieżnictwo eksterminują wszystkie żywe istoty. Absolutnie nie myśląc o konsekwencjach.
A w XX wieku natura zaczęła się na nas mścić - zatrutymi rzekami, kwaśnymi deszczami, wysychającymi morzami (pamiętajcie o strasznym losie Morza Aralskiego). Z tej okazji bohaterka opowiadania W. Rasputina „Pożegnanie z Materą”, staruszka Daria Pinigina, bardzo trafnie mówi o człowieku jako o królu natury: „Będzie królował, królował i smucił się”. Okazuje się więc, że niezależnie od tego, jak „królem” i panem natury człowiek czuje się nawet w XXI wieku, nadal pozostaje jej częścią. Inny przykładem znajduje się w książce W. Astafiewa „Carska ryba”, kiedy na jednym haku stoją jesiotr olbrzymi i kłusownik Ignaticz. I tylko pokuta pomaga Ignatyczowi ocalić. A ryba, odrywając haczyki, być może śmiertelnie ranna, wciąż schodzi w głębiny. Pozostawia niepokonany.
Założyciel rosyjskiego romantyzmu, V.A. Żukowski, jako jeden z pierwszych zdał sobie sprawę, „jak ubogi jest nasz język w obliczu cudownej przyrody”. I to też prawda – wszak żadna fotografia, żadne wideofilmowanie nie odda pełnego obrazu piękna przyrody. Trzeba być na miejscu, zanurzyć się w gęstej porannej mgle, wdychać zapach rosy, wpaść w szalony letni deszcz i wiele więcej! Dlatego nic nie może się równać z pięknem natury. Możesz utworzyć kopię, ale pozostanie ona kopią.
Nasz inny wspaniały poeta, F.I. Tyutchev, kontynuował swoje głębokie refleksja filozoficzna związek człowieka z przyrodą. Według niego człowiek jest tylko „marzeniem natury”, a jego życie jest jedynie „bezużytecznym wyczynem”. A natura zrównuje nas w obliczu nieuchronnej śmierci, czyli, jak mówi Tyutczow, „wszechpochłaniającej i spokojnej otchłani”. A nawet wcześniej A.S. Puszkin nazwał naturę „obojętną” w wierszu „Czy wędruję hałaśliwymi ulicami…” Natura jest wieczna, a życie każdego człowieka jest krótkie. Dopiero w dzieciństwie wydaje się to długie i długie.
Zakończenie powieści I.S. Turgieniewa „Ojcowie i synowie” ze starymi rodzicami przy grobie syna jest głęboko symboliczne. Życie toczy się dalej pomimo wszystkich strat. Na grobie rosną kwiaty, on sam znajduje się w cieniu młodych jodeł. „Namiętne, grzeszne, zbuntowane serce” Bazarowa uspokoiło się na zawsze, śmierć dokonała swojego „brudnego” czynu, ale nie może zatrzymać przepływu życia wiecznego.
Od kilku stuleci artyści i poeci zmagają się z tajemnicą natury. A może „nie ma zagadki i ona nigdy jej nie miała”. To także świetna sugestia F.I. Tyutczewa. Porównał naturę do starożytnego egipskiego sfinksa.
Bardzo częste w pracach fikcja recepcja paralelizmu psychologicznego. Dzieje się tak wtedy, gdy stan natury ma odzwierciedlać stan człowieka. Tak więc wiosna podnosi duszę z wesołym szaleństwem, kiedy „wszyscy się uśmiechają, życie jest we wszystkim”. Strumienie deszczu są jak ludzkie łzy. Sam deszcz tworzy atmosferę melancholii i bólu, przeczucie czegoś złego. Motyw deszczu przenika historię amerykańskiego pisarza „Deszczowego kota” i jego powieści „Pożegnanie z bronią!”
Zatem natura jako źródło inspiracji była i pozostaje. Przecież wszystko w nim jest mądrze i harmonijnie ułożone.
Paweł Nikołajewicz Małofiejew
Borys Jekimow „Noc przemija…”
Najbardziej uderzające problemy tej historii:
Potępienie represji Stalina...
Jak nieograniczona władza zniekształca ludzką duszę...
Najważniejsze jest ocalenie duszy ...
Na hałaśliwym bazarze Stanica w sobotę w biały dzień spacerowała zaniedbana kobieta w średnim wieku i głośno krzyczała: „Czakalka nie żyje! Dobrzy ludzie, Chakalka nie żyje! - Krzyczała i płakała. - Tak, co do cholery udało mu się pokonać, Panie...
Rdzenni mieszkańcy wsi nie wiedzieli, o czym Chakalka mówią, i. Słuchając przemówień kobiet, śmiały się. Ale tubylcy z folwarków Wikhlyaevsky, Teplenkoy, Tuba, Rubezhnoje, Bolszaja i Malaja Dubówka, Gołowka też, Malaje i Bolszaja, Popówka, Jastrebówka - jednym słowem cała strona Zabuzułuków, to nie było śmiechu. Gdy tylko usłyszeli, pospieszyli na wezwanie, szczegółowo przesłuchali kobietę, a następnie przekazali wiadomość dalej. A zaręczyny poszły na spacer po bazarze i po wsi: „Roman Chakalkin nie żyje”.
Nadeszła wiosna, zbliżały się kwiecień, maj, wakacje, kwitły ogrody.
A trzydzieści kilometrów od wioski, na farmie Teplenky, jak zawsze o tej porze, rozpustna fasola Chaliapin wyjechała na letnie życie. Wyeliminuj kołchozy. Ostatnia działka za mostem Dubowskim została ukończona w nocy. Chaliapin w pogodny sposób pojechał już traktorem na farmę, rozstawił go i wrócił do domu. Przez dobre dziesięć dni nie wysiadał z traktora i spał w nim jak zwykle. A teraz, gdy natychmiast ucichły dudnienie i brzęk silnika, życie na farmie toczyło się w bajecznej ciszy. Gołębie jęczały słodko przy stodołach, koguty krzyczały zgodnie, szpaki dusiły się, a rzadkie ludzkie głosy powoli unosiły się nad ziemią w niebieskawy wiosenny poranek. W jakiś sposób krępujące było odejście od tego nawyku, kusiło, aby usiąść. Nogi były ugięte i dźwigały ciężkie ciało jak w przysiadzie. Działo się to zawsze po długiej jesiennej orce i siewie na wiosnę.
Przed domem stary Katsura spotkał Chaliapina. Spotkałem się i długo pytałem, co i jak posiali. Chaliapin wszystko jasno wyjaśnił. Jego basowy głos brzęczał jak beczka w rozmowie:
- Bu-buu-buu-buu...
Mówił niewyraźnie, dziesięć kroków dalej nie można było rozpoznać, ale było słychać w całym gospodarstwie:
- Bu-buu-buu-buu...
Na potrzeby tej rozmowy nazwali go Chaliapin.
Katsura, skrupulatny i sarkastyczny starzec, roześmiał się pod koniec rozmowy.
- Teraz dom? on zapytał. Zasadzić ogród?
- Sadźmy - obiecał Chaliapin - Mamy ręce i nogi.
A jego obietnica brzmiała tak poważnie, że stary Katsura był na chwilę zaskoczony i ruszył za Chaliapinem ze zdziwionym spojrzeniem.
A Chaliapin, pokonując ostatnie sto metrów do domu, wrócił do domu. Nie wszedł do chaty, lecz usiadł na werandzie, zapalił i zamyślił się. Przed domem znajdował się zarośnięty ogród. Rok po roku przeplatała się tam nowa zielona trawa i suchy starnik, z dna pełzały ciernie. W szopach przeciekały dachy, w podstawach wiał wiatr.
Chaliapin nie zarządzał domem. Dziękuję, chata była wyłożona łupkiem i przykryta, dlatego nie prosiłam o niczyje ręce. Ale po pogodnym dniu, wysokim niebie i słońcu nie chciało mi się wchodzić do domu. Było tam niewygodnie. I dlatego z roku na rok na wiosnę Chaliapin porzucał przemokniętą chatę i w ramach pożyczki przenosił swój dobytek na brzeg rzeki. Tam leciał aż do zimna. A teraz, siedząc na werandzie i paląc, Chaliapin wyobrażał sobie, jak usiądzie pod starą wierzbą i będzie dobrze spał, w ciszy i spokoju. Jak łowi... Chaliapin wyglądał dziko: rzadko strzygł swoje siwe warkocze, pozwalał, by jego czarna broda płynęła Staroobrzędowcom, wychodziły z niej tylko oczy i niebieskawy nos. Uwielbiał łowić ryby. A kiedy siedział gdzieś nad rzeką, w krzakach, można go było wziąć za goblina i śmiertelnie przestraszyć.
Po wypaleniu Chaliapin wszedł do domu. Było tam ponuro, wyciągnięte z zakamarków zimowym chłodem, do dziś nie zniknął przykry zapach spalonego oleju napędowego. Zimą Chaliapin utonął nie drewnem opałowym, ale olejem napędowym, co zaskoczyło gospodarstwo. Włożył żeliwo do pieca, nalał paliwa, a komin Chaliapina dymił nie gorzej niż lokomotywa.
Do obszernej torby na materac włożył swoje rzeczy: materac i stary koc, melonik oraz kubek z łyżką – do siorbania gnojowicy. Ktoś odwiedził dom bez pana. Wyciągnął filcowe buty z pieca i rzucił je na środek chaty. Mieszkanie Chaliapina nie było zamknięte. A niektórzy nie uważali za grzech próbować szczęścia w swoich zakątkach.
Chaliapin szybko się przygotował i poszedł dzikie ogrody, do rzeki. To prawda, zwrócił się do sklepu, kupił chleb, dym, płatki zbożowe i coś jeszcze.
- Ugotujmy kapuśniak - zażartował ze sprzedawcą i zaśmiał się dobrodusznie.
Z roku na rok latał w zwykłym miejscu, pod starą, bezkresną wierzbą, na brzegu rzeki naprzeciw folwarku. Mury po drugiej stronie rzeki były zawodne i nie można było ich przekroczyć bez pracy.
Chaliapin przybył do swojej nory w samą porę. Słońce wzeszło już „w dąb” i dobrze rozgrzało twardą stopę wierzby oraz ziemię. Zrzucił pikowaną kurtkę i usiadł pod drzewem, wdychając jego żywe, gorące ciało. Worka nie rozebrano, wyjął tylko bochenek chleba, odłamał bochenek chleba, namoczył go w słodkiej wodzie rzecznej, przeżuł i zasnął.
Zasnął spokojnie, opierając się na obszernej stopie wierzby. Zasnął, jakby zanurzył się w głębokim i jasnym wirze rzecznym; zszedł i usłyszał, jak śpiewają nad nim leśne ptaki, coraz ciszej, coraz ciszej: jak słońce grzeje, a wiatr pieści i szeleszczą liście. Długi sen zamknął mu oczy, obiecując mu spokój. Na wpół zjedzona kraukha pozostała w dłoni, na ziemi. Stary jeż, czując Chaliapina, opuścił gniazdo i wziął chleb. Jeż osiadł tu przez pięć lat z rzędu, znała Chaliapina i nie bała się go.
Wszyscy w okolicy znali Chaliapina: zarówno zwierzęta, jak i ludzi. To była dziwna osoba. Urodził się i wychował w Tubie, gdzie obecnie mieszkali jego bracia i siostry, ojciec i matka. Ale na rodzinnym gospodarstwie nie był już od wielu lat.
„Jestem Nidą, ojciec zdjął mnie z drzewa” – krótko wyjaśnił chłód relacji rodzinnych. W Tubie on, nieszczęśnik, był opłakiwany i rzadko wspominany. Jakby w rodzinie nie było najstarszego syna.
Tam, niedaleko, na folwarku Rubiżny, przez wiele lat żona Czaliapina i jej starsza córka były wdowami. I tam Chaliapin nie był piechurem. Zapuścił korzenie w Teplenkoe, mieszkał tu przez długi czas. Gdy z trzyletniego semestru przybył na obcą farmę, przybył też osioł. Przyzwyczaili się, nadali swój przydomek Chaliapin, zapominając imienia. Czasami przez tydzień szalał, a potem nie wychodził z chaty. Został skarcony. Ale Chaliapin, wytrzeźwiał, padł do stóp menedżera: „Przepraszam”. A jego grzechy zostały odpuszczone, ponieważ był drogim pracownikiem. Podczas siewu, orki, zbioru - nie wysiadł z samochodu. Wsiadł na buldożer, na Kirowiec, na Białoruś – wszędzie było jego miejsce.
O jego kiepskich zarobkach krążyły opowieści. Ale te pieniądze płynęły jak woda źródlana. Często był okradany i goszczony w chacie.
Tak żył Chaliapin. W brodzie, owłosionej, czarnej twarzy, w obskurnym ubraniu - strach przed spojrzeniem. Szedł do pracy, z pracy, bardziej w milczeniu. Czasem błąkał się po gospodarstwie, czasem mówił: „Buuuuuuuuuuu…” Zimą mieszkał w zadymionej chatce, latem – w dziczy.
A tu, za rzeką, w wypożyczonym miejscu, żyło mu się znacznie weselej. A w długą zimę śnił mi się dzisiaj, kiedy budzisz się nie w chatce, ale pod zielonym dachem. Tak, jak jest teraz.
Budząc się wieczorem, Chaliapin nie od razu zrozumiał, gdzie się znajduje: czy w słodkim śnie, czy w rzeczywistości woda pluskała, słowik kliknął, a nad głową wzniosła się kwitnąca wierzba w złotym blasku, a z niej duch raju . Leżał jak sparaliżowany, bojąc się, że przepłoszy cenną chwilę szczęśliwego snu, jeśli to był sen.
Ale taka była rzeczywistość, koniec kwietnia, hojna wiosna. I wierząc, Chaliapin wstał i zabrał się do pracy.
U podnóża wierzby, na starym miejscu, postawił chatę, przykrył ją suchym chakanem i przykrył. Wyjął wędkę z uhoronkna i szybko złapał w ucho rybę: grubego karpia, głośno szczękającego okrągłymi pyskami i czarne okonie ze szkarłatnymi płetwami. Chaliapin wiedział, jak łowić ryby. Przez całe lato żył jak ryba, nie ufając niewłaściwym pieniądzom.
Ucho wkrótce dojrzało.
Płynąca woda szeptała w trzcinach, pluskały ryby. Na farmie po drugiej stronie rzeki spotkali bydło, a łoś krowy stał i wołał ludzkimi głosami. Słońce zachodziło w zimnej kuli. A o wieczornym zmierzchu, tłumiąc zieleń, wydawało się, że gotuje się cukrowe płótno kwitnących ogrodów. Pieniste jabłonie i ciernie zatopiły dzielnicę; potężne świątynie gruszek wznosiły się niczym bloki białego marmuru. Słońce zachodziło, zapalając rzadko wysokie chmury. A nad rzeką rosły wierzby w pełnym rozkwicie. Ich złote głowy wznosiły się coraz wyżej, jakby odpływały od ziemi, rozpuszczając się w delikatnej zieleni, w delikatnej zażółceniu wiosennego wieczornego nieba. I noc zapadła na ziemię.
Chaliapin popijał ucho i mył garnek w ciepłej wodzie rzecznej, gdy w oddali, gdzie po drugiej stronie rzeki leżał niepewny mur z gałęzi wierzby i topoli, czyjś głos wymamrotał, jakby przeklinając, po czym rozległ się plusk i westchnienie: ktoś chodził po murze, kierując się najwyraźniej tutaj, do obozu Chaliapina. Chaliapin nie potrzebował gości. Chciał zapalić, zgasić ogień i zasnąć do świtu, zanim ugryzie. Ale ktoś szedł teraz brzegiem i przeklinał głośno:
- Wszedł... Dziecko Szatana... Leshak o głupiej twarzy...
Po jej głosie Chaliapin rozpoznał Varechkę Sisikha, starszą kobietę, która wydawała się bardzo niecierpliwa, gdyby ona też tu dotarła. „Nie dam ci tego” – pomyślał Chaliapin. Na farmie Sisikha często odwiedzał chatę Chaliapina. Ale to było gospodarstwo. A latem Chaliapin próbował żyć bardziej trzeźwo.
- Diabeł bez korzeni... - Varechka w końcu wyszła na światło, na polanę - Prawie utonęła. Zerwała się, a tama była z głazów… Naprawiłbym mur – zbudowałem most…
Chaliapin odchrząknął, nie pochwalając paplaniny kobiety. Zakaszlał i podniósł wzrok na Sisikha.
Rękawica Sisikhy była stara i zużyta przedwcześnie. Wesoła od młodości, z wiecznym cygarem w zębach, teraz wyglądała jak głęboka staruszka, z czarną twarzą, zapadniętymi policzkami i nosem oraz bezzębnymi ustami. Od młodości nazywano ją Sisikha ze względu na rzadkie dobro nawet dla wiejskiej kobiety, które z dumą nosiła pod kurtką.
Ale wszystko przeminęło i do starej godziny Sisikha Varechka pozostała dziewczyną, chociaż urodziła i wychowała syna.
- Ashaul, - podchodząc do ogniska, Snspha zrzuciła mokre tweety i ściskając rąbek, zaczęła je suszyć nad ogniem. - Szukam cię, szukam. Tutaj takie rzeczy się zdarzają, a on zniknął. Rozgrzejesz się? – drżąc drżąco, zapytała – Jeśli nie po to, żeby zachorować.
– Poradzisz sobie – odpowiedział krótko Chaliapin.
„Nic nie wiesz” – kontynuowała Varechka, jakby błyskając oczami
Nie usłyszałam odmowy. „Takie rzeczy…” zawahała się i wypaliła: „Roman umarł, Czakalkin” i zamilkła zupełnie.
- Nie kłamiesz? - zapytał Chaliapin łamiącym się głosem - Powieść?
- Tak, co... Tak, czy taki jestem... Tak, jesteś w myślach... - Sisikha machnęła rękami,
jęknął, wydmuchał nos - sam Tarasow powiedział, że poszedł do centralnego. Umarł, powiedział, aby go pochować jutro. - Cała jestem mokra - wskazała na mokry brzeg - Chyba powinnam powiedzieć... Przecież...
- Więc umarł... - powiedział Chaliapin wstając. W jego cierniach
był lejek i stamtąd przyniósł butelkę.
– Umarł, umarł – Snsikha mówił żywoj – Leżał w sumie trzy dni,
zmarł. Jednak cokolwiek powiesz...
Sisikha, otrzymawszy to, czego chciała, opamiętała się, dla Chaliapina wiadomość była tak oszałamiająca, że nie mógł w to uwierzyć.
I ciepła wiosenna noc wstała nad ziemią. Czasami słowiki, jak młode neuki, klikały, błąkały się i milkły. Ale harmonijny chór „wodnych byków” nucił wzdłuż rzeki bez zatrzymywania się. A powyżej, i poniżej, i w oddali - wzdłuż ciepłych rozlewisk jeziora Ilmen.
„Więc umarł” – w końcu uwierzył Chaliapin. „Nie wziąłem drugiego wieku.
„Umarł, umarł” – potwierdził Snsikha – Tarasow mówi, że został trafiony. Przez trzy dni leżał na pokładzie i trochę oddychał. Ale pamiętaj. Wyglądem i językiem przypomina varnakaet. Nie leżałem długo. Pochowaj jutro. Pójdziesz?
„Pochowają mnie beze mnie” – odpowiedział Chaliapin.
- Pogrzeb będzie bogaty. A jednak człowiek... Chodził w chwale. Przyniesiemy muzykę, żelazne wieńce z regionu. Pamiętać...
– Zapamiętałbym go… – zagrzmiał Chaliapin – Tak, dobrzy ludzie też go zapamiętają.
– Gutarish nie wiem co – Sisnha wycedziła oskarżycielsko.
- Dlaczego miałbyś się z nim przywitać? Co dobrego zrobił? Jakaś krzywda.
Podskok wszedł już do głowy Sisikhiny, a ona ożyła, wyprostowana.
- Ty, Chaliapin, mówisz o… wszelkiego rodzaju bzdurach. I wiem, byłem na minusie. I takie słowa... Bóg nie nakazał tak zmarłemu, grzech. Co więcej, nie jest on ci obcy.
Sisikha mówił w pośpiechu, krztusząc się. Zmarły Chakalin był teraz znany całej dzielnicy, zarówno starszym, jak i młodszym. Miał znaczącą pozycję, agenta podatku rolnego. Mieszkał w Rubezznoje, ale wszystkie folwarki Zabuzułuków były na wyciągnięcie ręki: od Tuby i Wikhlyaevki po Popovkę i Jastrebówkę - wszystkie. Zatem Roman był osobą sławną. A Sisihe jest całkowicie rodzimy. Roman przyjrzał się jej uważnie i oparł ją o siebie. Od niego urodziła dwójkę dzieci. Moja córka zmarła w dzieciństwie, mój syn Eugene miał już trzydzieści lat.
Pod Chakalkinem Sisikha żyła dobrze, nigdy nie widziała pracy w kołchozie, przyjmującej mleko od rolników za podatek. To prawda, że \u200b\u200bnie poślubili jej, a ona pozostała dziewczyną w swoim szarym warkoczu. Ale co z zawarciem związku małżeńskiego? Ile kobiet wolnego życia Sisikhiny zazdrościło… I nie bez powodu.
I tak teraz, po śmierci przyjaciółki, Varechka nie mogła, nie chciała słyszeć o nim złych rzeczy.
- Stan mu wskazał... Wiosłowałeś tylko o sobie, wiosłowałeś dla siebie - zainspirowała Chaliapina - Wszystko o sobie, nie masz oddechu! I mówił o stanie, jego dusza krwawiła z powodu przyczyny. Ani noc, ani dzień odpoczynku. Taki wojownik. Front żąda... Wszystko dla frontu, wszystko dla zwycięstwa! – wbiła pięścią, przypominając sobie stare słowa, od których zarówno wcześniej, jak i teraz, coś w środku zamarzło.
Chaliapin patrzył w ogień, nie słuchając Sisihu i nie słysząc. Ale myślał o tych samych odległych dniach. W pobliżu ogniska, w jego szkarłatnym, niepewnym świetle, ciernie lekko pobielały, a ogromny, sękaty pień wierzby uniósł się i zniknął w ciemności. Ciemność wisiała nisko nad ogniem, stała obok, a po drugiej stronie, na farmie, było tak, jakby psy wpadły w amok. Jeden po drugim podnosili alarm, szczekając ze złością, podekscytowaniem, nie przestając. I tak pies Tarasowa zaczął zachrypnąć, a za nim pies sąsiada – Czurkow. potem przenikliwa suka babci Sladukhy. Czy to była bestia, czy obcy, ale ktoś im przeszkodził.
Chaliapin podniósł głowę.
- Albo lisa? pomyślał głośno.
Sisihu martwiło się czymś innym. Groziła Chaliapinowi i innym:
- Państwo... Nie rozumiesz! Nie do rąk cymbałów Kraj się męczy...
Element kułacki... Kozacy... A wy za takie słowa... Nie ma litości! Oczy jej płonęły, dłoń przecinała powietrze. Wydawało się, że do Varechki powróciła młodość, złota młodość, przesłaniając wszystko.
Tymczasem psie rozmowy na farmie stopniowo ucichły, ale ktoś chodził po ogrodzie, gwiżdżąc i śpiewając. Nad rzeką, na murze, zamilkł, a gdy ją minął, zagwizdał ponownie. Chaliapin wszystko usłyszał i dlatego nie był zaskoczony, gdy wyłonił się spomiędzy cierni i warknął: „Rzućcie broń! Otoczony! - Młody mężczyzna w garniturze i kapeluszu.
- Pan młody! Syn! - Sisikha sapnął i zamarł - Skąd jesteś? W środku nocy?
Nie poddając się, Żenik podniósł głowę, słuchając szczekania psów, które
jeszcze się nie uspokoił, tam, za rzeką, powiedział:
To jest to, co im dałem. Rashuroval. Teraz wszyscy nie śpią. I dobrze się zadomowiłeś - rozejrzał się po polanie.
Varechkin Żenin, po chłopsku – Sisek, już dawno opuścił dom. Nie był już pierwszym młodzieńcem, nędznym, ale rozbrykanym: farbował włosy, nosił kapelusze i krawaty, często żenił się. Teraz mieszkał na dworcu, w prymatach, nie pojawiając się w gospodarstwie. Tak było najlepiej: Sisek uciekł do matki dopiero w chwili wypadku. Przyszedł, został w łóżku. Sisikha uszył dla niego ubrania, zdobył trochę pieniędzy, zadłużając się na kilka emerytur z góry. II odszedł. A teraz Varechka poczuł się zgorzkniały.
- Co się stało, synu? - umierając, zapytała - Albo z Verką... - nie dokończyła i zamilkła.
- Ha... Dajesz, mamo - uśmiechnął się Sisek, zapalając papierosa - Ojciec umarł. Czy w ogóle wiesz?
– Wiem… – westchnął Varechka. - Byłeś z nim?
- Przyjechałem przedwczoraj, znalazłem żywy.
- Więc jak to jest?
- Dlaczego... Te zezowate suki syczą. A ojciec, on jest ze mną...
„Zawsze było mu cię żal” – rozgrzała się Snsiha.
W swojej prawowitej rodzinie Roman Chakalkin miał niestety trzy córki, chłopiec nigdy nie czekał. I dlatego gardzi zwyczajem. Żenia uważała swojego syna za szczególnie złośliwą. Przyprowadził go do domu - jego żona nie odważyła się kłócić - i rozpieszczał go. Nauczył swoje córki nazywać go bratem. To prawda, że kiedy Żenik wszedł w wiek, Roman ochłonął dla niego. Ale on to rozpoznał, a rodzina była już do tego przyzwyczajona.
- Syczą, węże ...
- A ojciec? Jak on się ma? Cieszę się? Siedziałeś obok niego? Czy on z tobą rozmawiał?
- Gutarshchik od niego... - Żenik machnął ręką - Więc... Wygląda. No cóż, czasami powie słowo – przypomniał sobie i zachichotał – Mówi jedno: fajka i fajka.
- Jaka rura? O czym to jest? – zapytał zdziwiony Varechka.
- Tak, kto wie. Jak kapety, kończę. Ile razy wyraźnie to mówił: trąbka, trąbka.
– Najwyraźniej nie w sobie… – westchnął Snsnha.
I Chaliapin podniósł głowę jak koń i powiedział:
- Może mówił ci o pieniądzach, o złocie. Jak w rurze.
Czy mówił głośno?
- Nie... - odpowiedział zdezorientowany Żenik.
- No cóż... - Chaliapin spuścił wzrok i rozpalił ogień.
Sisikha pierwsza opamiętała się.
- Kim jesteś, Chaliapin? A może straciłeś rozum? Jakie złoto? Jaka rura? — powiedziała z niepokojem. — Ma śmierć w oczach i mówił szaleńczo. A ty jesteś złotem, pieniędzmi… – jej oczy z przerażeniem pobiegły od syna do Chaliapina.
Ale Chaliapin milczał, wrzucał gałęzie do ognia, patrzył, jak płoną, i powiedział tylko:
- Tak, taki jestem... Myślę... Może, synu...
„Wow, myślisz” - wściekł się Sisikha - Nie, ty, Chaliapin ...
A Żenik usiadł, gryząc się w język, i rozkazał sobie: „Zamknij się, zamknij się… Musisz milczeć”. I jego dusza płonęła, a krew uderzyła go w głowę.
Chaliapin wypalił głupio, jak z dębu, nie wiedząc. Ale jego złe słowo przyszło w samą porę i Żeńek wyrzucał sobie swoją nieroztropność. Przecież błagał ojca, błagał o szczęście. Sam przy łóżku, biorąc ojca za rękę i pochylając się nisko nad nim, szepnął mu do jego dużego, odstającego ucha:
- Ojcze, ojcze... Zostawiłbyś coś dla mnie. W końcu siostry. Są hostessami. Będą się między sobą dzielić, a ja będę szturchany. Są w prawie, znalazłem. I zostawiłbyś mi trochę pieniędzy, ojcze - Żenik wiedział, że są pieniądze i dużo, nawet złota. Przypomniał sobie, jak w dzieciństwie ojciec pokazywał mu monety z orłem i królem, pokazywał mu i śmiał się: „Czy czujesz, jak to pachnie?” I tak Żenik zapytał: - Mieszkam ... Verka mnie widziała. Tak, moja mama jest stara. Zabrałbym ją do siebie i nakarmił. Jestem twoim jedynym synem.
Żenik mówił, jego ojciec słuchał, jego ręka była gorąca, jego oczy były miłe, ale nie mógł odpowiedzieć, powtórzył tylko kilka razy: „Fajka… fajka…” Wyraźnie powtórzył.
Tam, przy łóżku umierającego, Żenik był zły, ale teraz zrozumiał, że ojciec powiedział mu o biznesie, o pieniądzach, o spadku. Pomyśl wcześniej i zapytaj, o jakim rodzaju rury mówimy. Co to jest rura? Kuchenka? W Noe pieniądze spłoną. A może złoto?
Ojciec leżał w łóżku i nie podnosił rąk. Ale spojrzał w górę. I z każdą minutą Żenik coraz wyraźniej wyobrażał sobie wymowne spojrzenie swojego ojca, skierowanego w górę. Oczywiście mój ojciec miał pieniądze zaoszczędzone na czarną godzinę, wiedzieli o tej wadze, chociaż jej nie widzieli. Pan młody czasami upadał. Choć mój ojciec był zawzięty – szczególnie w ostatnich latach – chrząknął, ale pomógł. I umierając, oczywiście pozostawił zgromadzone nie temu zezowi, ale swojemu synowi, jedynemu, którego kochał. I to jest sprawiedliwe. Córkom został dom i mnóstwo dobra w komodach i komodach, nie mogły żyć do końca życia. Postanowił zostawić synowi pieniądze.
A w głowie Żenika, wibrującej szczęściem, zaczęły się zagnieżdżać słodkie myśli o jutrze. Jak zdobędzie pieniądze? Jak kupić samochód i nim jeździć. Nowy dom wybuduje dwa piętra. Wreszcie żeni się w dobry sposób, pozbywając się Verki. Przyjmie młodą kobietę z wykształceniem. I żyj długo i szczęśliwie Nowa rodzina.
Płonąca, płonąca dusza.
Żenik zaczął szczerze napomykać o wielkich zmianach, jakie miały nastąpić w jego życiu. Opowiadał o samochodzie, o nowym domu, o żonie lekarza. Varechka był zachwycony szczęściem.
Ale w końcu wstali i wyszli. Było już późno, a jutro było dużo pracy - pogrzeb.
Chaliapin przeprowadził gości przez rzekę, aby nie utonęli, i wrócił do swojego pokoju. Ogień dogasał, a on wskrzesił jego płomień, zawiesił czajnik na trójnogu.
Biała wiosenna noc stała nad ziemią. Jasny księżyc spoglądał z nieba. W spokojnej wodzie przybrzeżne wierzby były czarne. W ciszy i bezruchu nocy słowiki śpiewały pełnym głosem. Zdawało się, że dzwoni każdy cierniowy krzak, zakłócając tryl i delikatny gwizd, kryształowe dzwonienie, klikanie i dźwięczny grzmot - srebrny grzmot przez przezroczystą szklankę wody. Każdy cierniowy krzak kwitnie na biało i bije żywą wiosną śpiewu słowika.
Od czasu do czasu w tym żywym płomieniu wcinał się długi, przeciągły jęk. Czy to ptak nocny, ptak wodny, ale ktoś krzyknął, smutno, z bólu. I nieznany krzyk rozbrzmiewał w duszy tęsknotą, tęsknotą i bólem.
Chaliapin parzył herbatę i długo popijał gorący, gorzki, pachnący żelazem napój. Głowa stała się tak jasna, tak wiele się w niej umieszczono i wszystko było wyraźnie widoczne: od chwili obecnej do dni z przeszłości, odległych. I można było udać się na odległe pola i zamieszkać na nich, radując się, płacząc i płacząc. To zdarzało się często.
Tak jak głodny pies zawsze marzy o słodkiej kukurydzy, tak biedny Chaliapin często śnił o dobrych rzeczach. O życiu jak ludzie.
W pobliżu ognia leżało czerwonawe, matowe odbicie. Dla Chaliapina był zbyt bystry i jakby się czegoś bał, poszedł na brzeg i tam, w cieniu wierzby, nad wodą, usiadł i zamarł.
I wkrótce w ciszę i śpiew słowika wkradł się kolejny ludzki dźwięk. Cienko i ostrożnie Chaliapin zaśpiewał:
Noc mija, a ja jestem u progu,
Jak topola na skraju wsi.
Moja droga, och, co za droga
Leżała daleko między nami.
Piosenka była pieśnią kobiecą i Chaliapin zaśpiewał ją na kobiecy sposób, śpiewając ją. A czy śpiewał? Czy ten słaby strumyk mógłby wyrwać się z ocynowanego i przesłodzonego gardła: „Może zakochałeś się w innym, więc powiedz mi, ile lat musisz czekać…” Nawet nie zaśpiewał, nie wypowiedział, łamiąc i połykając słowa :
Dlaczego nie piszesz do mnie listów?
A może zapomniałeś o mnie?
Jak mam tu tęsknić bez ciebie?
I w ciemności, w ciszy, na pustyni nikt Go nie słyszał. I nikt nie widział, jak Chaliapin płacze i wykrzywia swoją owłosioną twarz. I jak strasznie płacze. I w mojej duszy było światło i widziałem tak daleko. I oczywiście nie śpiewał... Jak on mógł śpiewać, jak mógł?
Był to czysty, dziewczęcy głos dźwięczący w nocy, na wiosnę. Odległy, drogi głos z minionych lat, minionych, ale niezapomnianych.
Noc mija, a ja jestem u progu.
Jak topola na skraju wsi...
Wiele lat temu na farmie Tubyansky dziewczyny uwielbiały tę piosenkę. Ze współczuciem i subtelnością wyprowadziła ją Molka Chigorova, córka wdowy Chigarikha. W tym czasie Chaliapin mieszkał w rodzinie, najstarszy syn. W dziecinnej rodzinie Nistratowów, gdzie siedmiu powstawało jeden po drugim.
Potem jednak Molka wyjechał, zaciągnął się na Syberię na budowę.
Wkrótce, wkrótce przybędę
Tak, mamo, zlituj się
Ręce bolą od łopaty
A tył cegieł -
śpiewał w tamtych czasach. Ale stary Chigarikha zmarł. Molka nie miała się do kogo poskarżyć i do kogo przyjść. Jej ślad zaginął.
A teraz, wiele lat później, Chaliapin dzwonił do niej, śpiewał dla niej w nocy i płakał.
Albo ty, zasypiając, nie słyszysz,
Jak mam tu tęsknić bez ciebie?
Nie poszedł do ognia. Kurtka została rzucona nad wodę i położona. W nocy, w ciszy wiatru, duch kwitnącej wierzby zdawał się gęstnieć i nawet usta wyczuwały jej słodycz. Gotowana i wściekła bitwa słowików. Zdawało się, że cała dzielnica śpiewała już jedną, uroczystą, wznoszącą się do nieba pieśń. A Chaliapin widział odległe dni.
Drżące żelazne siedzenie, lobo-cieplejsze, spocone, szkarłatne, wydzielające końskie zboże i wysoki chleb - sprzątanie. A Roman Chakalkin upadł jak latawiec, żółtooki i wściekły:
- Jesz zboże państwowe?! Paszeniczka?! Suslachin... Co masz
Prawidłowy?! Pociągać?!
I naprawdę żuł pszenicę. Ucho obierało i przeżuwało słodki gluten. Czas jest niezaspokojony, a ziarno się cieszy. A potem przyleciał Roman, Chakalkin.
Jakie to obraźliwe i straszne... Płakał i pamiętał długo, jak się okazuje, do końca życia. Następnie zięć z Chakalkinem zapytał: „Dlaczego mnie przestraszyłeś, ojcze? ..” Roman zachichotał: „Sytuacja jest taka…”
A pozycja Chakalkina była naprawdę wysoka. Wszyscy w dzielnicy się go bali – i starzy, i młodzi. Przestraszyli dzieci niestabilnością: „Skończysz, dam Chakalkinowi”. I naprawdę był straszny: wysoki, kościsty, z żółtym okiem spod zmarszczonych brwi – tego by zabrał.
Pamiętam z dzieciństwa, jak Chakalkn brał hol od swojej matki, prosto z kołowrotka. Matka odwróciła się i przeoczyła. Słysząc skrzypienie drzwi, sapnęła - Chakalkin stał na progu. Zrobiłem krok już w pobliżu kołowrotka. Zerwał hol i niczym z martwych rąk matki wyjął napiętą wełnę.
- Chłopaki... Pończochy... Nadchodzi zima... - mruknęła matka usprawiedliwiając się i sama, jakby niechcący, próbowała zasłonić wezgłowie łóżka.
Ale Chakalkin nauczył się tych sztuczek dawno temu. Odepchnął matkę na bok, owinął wnękę u wezgłowia łóżka i wyjął jeszcze dwie kule i wełnę. Matka płakała i pytała:
- Wyszedłbym spięty...
– Oddaj zaległości, a wtedy wszystko będzie twoje – odpowiedział krótko Roman, oddalając się.
Przestraszone dzieci podążały za nim wzrokiem. Tutaj błysnęło wysoki cień za oknem trzasnęły bramy. Krzyknęła głośno, a matka zapłakała:
- Abyś ty, nienasycony... Zajmował się kobietą...
Ale Chakalkin też nie oszczędził chłopów, złożył rogi z najbardziej zębatymi.
- Zaległości za ogród sześćset rubli...
- Tak, jest tylko jeden kikut, tylko nazwa to ogród, kosimy senzo - usprawiedliwił się
gospodarz.
- Jakakolwiek wiśnia, ale jest, zbierz - Roman pochylił swoją - Na to
zmień rok, zobaczymy. Teraz zapłać.
A na drugiej podstawie jest inny problem:
- Ziemniak, widzę, nie masz gdzie ...
Dlaczego na ciebie nie spojrzała? - przestraszył właściciela.
- Nic. Kozie kocięta. Nie przyjmę. Zapłacisz masłem lub mięsem.
- Pan jest z tobą!
„Bóg mi nie mówi, mówi mi państwo” – surowo stwierdził Chakalkin. Państwo!
Czas nie był słodki: pięć kopiejek na dzień roboczy i trzysta gramów zboża, ale oddaj, oddaj… Masło, wełna, ziemniaki, jądra, a ja pożyczę trzysta rubli… A jak kłócić się z Romanem, gdy władza i dwór są za jego plecami.. A kiedyś prosiak w worku kwiczał i opuszczał bazy pana; owce spokojnie odjechały do powozu Romanowa, maszyna do szycia Singer – duma farmy – odpłynęła z podwórza Machory Skuridiny w silnych rękach Romanowa. Chakalkin uwielbiał też wspinać się po skrzyniach, jednym słowem – vil.
Noc już skłaniała się ku porankowi, księżyc zniknął za drzewami, gdy Chaliapin zasnął. Ale jego sen był krótkotrwały.
Galopował konno o świcie, konia pozostawił na brzegu rzeki, na przeprawie, sam udał się do legowiska Szalapina, zostawiając smugi światła na zroszonej trawie.
- Wujek Wasilij! - krzyknął, zatrzymując się przy wygasłym ognisku.
Gdzie jesteś?! Żywy?!
Chaliapin obudził się, ale nie od razu przypomniał sobie swoje na wpół zapomniane imię i nie od razu zdał sobie sprawę, że to jego imię. Wreszcie odpowiedział:
- Oto jestem... - wstał i poszedł do gościa.
Pierwszy gość był spokrewniony, wydawał się być siostrzeńcem. To prawda, Chaliapin widział go dawno temu i, pomyśl, zapomniał.
- Jestem do ciebie, wujku Wasiliju, z rozkazem. Dziadek Roman umarł, czyż nie przekazali tego dalej? Pochowaj teraz. Wyjdź o drugiej w nocy. Ciocia Lizaveta zamówiła...
- Przyjdę... - Chaliapin skinął głową.
Bratanek odszedł. Musiał jeszcze pobiec do Wichliajewskiego z tą samą wiadomością.
Chaliapin rozpalił ogień, odwiesił czajnik, ale zanim woda się w nim zagotowała, jak w ogrodzie, zza rzeki rozległ się wołanie:
- Nistratych?! Czy jesteś tam?!
- Tutaj! - Chaliapin odpowiedział żwawo, bo zadzwonił do niego menadżer, jedyna osoba w gospodarstwie, które prawdziwe imię wiedział i zadzwonił do niej. Kierownik nie był stary od lat i był dobrym człowiekiem, pełnym szacunku, uważanym za krewnych, z farmy Tubyansky.
- Chakalkin zmarł - natychmiast oznajmił wychodząc na polanę
menadżer.- Słyszałeś?
- Usłyszał.
- Zamierzasz pochować?
- Tak, powinieneś...
- Idź idź. Nieważne, jak żyli i uciekali, mimo wszystko - nie obcy. A śmierć, ona... Wszystko
umrzyjmy. Wyjdą z kołchozu. A ja już… Raz – powiedział menadżer, jakby przepraszając, choć wydawało się, że to on jest teściem Chaliapina, a nie krewnymi, nie szefami. Ale…
Wszyscy znali Romana Chakalkina. I oczywiście sam menadżer znał go od najmłodszych lat. Stare ZNIKnęło bez powrotu, ale uciążliwa władza Romanowa nad dzielnicą na długo pozostała w dziedzicznej pamięci. I wciąż widząc z daleka przenikliwą postać Chakalkina, dobrzy ludzie odwrócili się od grzechu. Bały się go nawet władze kołchozów. Rzymianin miał długie ramiona, a ich siła nie osłabła aż do ostatnich dni.
Zarządca wyszedł z domu lekkim ćwierkaniem i w gęstej rosie w ogrodzie oraz w osłonie spodni zmoczył je, a teraz, wycisnąwszy je, usiadł przy ognisku.
- Idź - powiedział - Weź moje konie, bryczkę. Czy są pieniądze? - Zawsze oszczędzał z pensji Chaliapina na czarną godzinę. - Masz, zabierz to na pogrzeb. Choć zostaną tam pochowani, ale jednak.
Wyjął pół setki i podał Chaliapinowi. Wziął.
- Zaprzęgnij konie, nie zapomnij o Sisikha. Chodźmy z tobą. I nie zawracaj sobie tam głowy.
„Dzisiaj też go zakopię” – odpowiedział Chaliapin.
- Zgadza się. Pamiętajcie, usiądźcie i przyjdźcie. Przynieś Sisikę. Nie ma się czym zamartwiać. Tutaj odpoczniesz. I od tego tygodnia będziesz siedział na buldożerze. Do tego czasu będziesz sprzątał drogi, musisz pokonać doły. Senage zrobi to. Rzeczy się zaczną. Kierownik mówił i mówił, a potem zgubił drogę, spojrzał uważnie na Chaliapina i zapytał:
- Możesz tam zostać? Lizaveta jest teraz sama. Nie jesteście młodzi, ale bez mężczyzny...
„Zakopię go i wrócę” – odpowiedział krótko Chaliapin.
– No, posłuchaj – westchnął menadżer i wstał – Idziesz do Solonych, on ma nożyczki, maszynę do pisania. Pozwól mu cię obciąć. Wszystko będzie dobrze. A potem przestraszysz zmarłego - roześmiał się menadżer, odchodząc. Chaliapin robił wszystko z honorem i honorem: u Solonycha ściął włosy, umył się w rzece, założył nową koszulę, zaprzągł konie.
Varechka Sisikha wyszedł wcześniej wraz z Żeninem, na ich domu wisiała kłódka. Chaliapin wcale ich nie żałował, byłby spokojniejszy, bez żółci.
Wóz toczył się z hukiem po wyboistej wiejskiej ulicy, przejechał przez tamę, a za rzeką droga kręta była. Kredytobiorca traktora i samochody nie pojechały - ślepy tor. Konie ruszyły same, podskakując, następnie pobiegły lekkim kłusem i pobiegły powoli. Kierowca ich nie pospieszył. Siedział wylegując się, opuszczając wodze i wcale nie przeszkadzał mu cichy stukot kopyt i bieg kół. Jechał, jakby unosząc się w powietrzu, przestronnym wąwozem wśród zieleni i żółtych rozlewisk jaskierów. Potem przyszły topole w karmazynowych ubraniach do ciężkich kolczyków i jasnozielone brzozy, również w kolczykach, ale nieważkie. Na nizinach wznosiły się w słońcu krzewy złotej wierzby, przywołując brzęczące stworzenie za pomocą miodowego ducha. Na łąkach kwitły żółte mlecze i kucyka, tulipany i niebieskooka mięta, pachnąca owsianka i czerwone odrosty pełne słodkiego soku - radość dla dzieci. Kukułka zakukała, dudki zaćwierkały niewłaściwie. Mały skowronek wstał z drogi i zadzwonił, a wysokie echo niebiańskie powtarzało raz po raz swoją pieśń - wiosenna łaska.
A zirytowany Chaliapin zapomniał, dokąd idzie i w jakim celu. Zapomniałem i zdawało mi się, że drzemałem pod czystym słońcem i niebem, wśród zieleni. Ale zmarły Roman Chakalkin, teść o żółtookich oczach, nagle pojawił się tak wyraźnie. Śniłem tak wyraźnie, nawet przestraszony. Ręce same drgnęły, zatrzymując konie: „Tpr-r-u…”
Konie wstały.
Dokąd, po co i w jakim celu zmierza? Po co nam ten teść, nawet zmarły? Dlaczego wszyscy są potrzebni?
Kolejna wiosna, dawno temu, sprawiła, że dzień dzisiejszy, jego święta łaska, cofnął się.
Poślubiła Chaliapina niespodziewanie i dość dziwnie. Mój przyszła żona, Lizawieta, najmłodsza córka Chakalkina, znał w szkole. Dziewczyna była zajęta, choć krótkowłosa, jak siostry, a ponadto utykała.
- Moja mama leży. Jej lekarze rozpoznają otyłość serca – pochwaliła się. A dzieci zazdrościły chorobie pana. Ich matki były czarne i chude jak kawki. Gdzie oni są...
A Chaliapin ożenił się przez przypadek. Weszli już w wiek, a Lizaveta wezwała go kiedyś do domu. Pozostała taka sama – chwalebniejsza. Zaprosiła mnie do domu i była dumna ze swojego posagu. W Chakalkpnys była szafa, z wyjątkiem skrzyń. Szafa lustrzana, lakierowana. I stamtąd, z tajemniczych wnętrzności, Lizaveta wyjęła garnitur: czarny, chrząszcz, materiał
Chaliapin był oszołomiony. On w rodzinie nie wyszedł z gun, z farbowanych worków i nakrapianych niemieckich płaszczy przeciwdeszczowych. A potem garnitur, wełniany... Biedna głowa zaczęła mu się kręcić. Ostrożnie pogładził dłonią kudłaty stos, wdychając gorzki zapach naftalenu. A Lizaveta, rozchodząc się, zarzuciła kurtkę na ramiona oszołomionego faceta.
- To jest garnitur pana młodego... dla pana młodego.
Narzuciła się, jakby nie kurtkę, ale siatkę czarownicy. Chaliapin spojrzał w lustro, zobaczył siebie w czarnym ubraniu i zachorował. We śnie widział siebie w parze z czarnego materiału i w rzeczywistości. To było tak, jakby zapomniał o swojej sąsiadce Molce Chigarowej, a ona obserwowała go z daleka ze łzami w oczach.
Szybko rozmawiali i zawierali małżeństwa z młodymi ludźmi. Roman poszedł do nowych swatów, obiecał: „Będę szczęśliwy aż do stulecia i nie zapomnę cię”. Ojciec i matka zatracili się w radości, zapominając o złej reputacji panny młodej i sąsiadce Molce, którą od najmłodszych lat nazywano szwagierką. I poszedł Chaliapin jako zięć.
A majątek Romana Chakalkina był przestronny i bogaty. Dwie krowy i letnicy, świnie, pięćdziesiąt jagniąt, niezłe stado gęsi, a nawet rzadkie indyki gruchały wówczas na podwórzu. Właściciel miał dość zboża dla wszystkich i nie było potrzeby martwić się o wypas, o siano - Chakalkin dziękował za wszystko.
Z dwóch studni, które rada wsi wykopała w gospodarstwie, jedna okazała się znajdować w gospodarstwie Romanowów, gdzie nakazano udać się tam nawet najbliższym sąsiadom. A ogród Chakalkina kwitł na wolnej wodzie.
W rodzinnym domu Chaliapina zabielano pustą kapuśniak odtłuszczonym mlekiem, radowano się chlebem. Na stole Romanowa uwielbiano jagnięcinę z ostrym gardalem, pulchne kaimaki z kotłów kubełkowych, rozgrzane do czerwoności kaimaki duszone z pączkami, naleśniki, kluski - dobrze skoordynowane i słodowane nie były tłumaczone.
Na takim podwórku grzechem było siedzieć bezczynnie. I Chaliapin się zaprzęgł. Nikt go nie zmuszał. Wspiął się do pracy niczym potężny, zmarszczony byk. Za rok, dwa postawił nowe bazy i kuchnię letnią – obszerną oficynę; chwytając sąsiednią pustą działkę, Chaliapin zasadził ogród, którego cała okolica mogła pozazdrościć, ale w każdym razie nie, ale dobre sto korzeni, z jabłoniami, gruszami, żółtymi mięsami i czarnymi śliwkami, słodkimi cierniami Kalegradu. A nawet winogrona.
A młode życie płynęło, toczyło się i wydawało się, że rzeczywiście będzie szczęśliwe do śmierci. Ale nie bez powodu starzy ludzie mówią: nie przechwalaj się trzema dniami, ale przechwalaj się trzema latami.
Roman Chakalkin, a teraz młodzi zostali zaproszeni na wszystkie imprezy w dzielnicy. Roman nie wszędzie nadążał, ale często wspinał się po honorach.
Młodzi ludzie bawili się lepiej. Chaliapin nie przepadał za pijaństwem, winem, ale tę samą pasję żywił do wełnianego garnituru pana młodego… Na przyjęciach, w garniturze, był surowy i przystojny. Niebieskooki, z brwiami. I jak miasto.
W gospodarstwie Malo-Golowskiego w kwietniu wiosną „wyhodowali owsiankę” od brygadiera, myjąc nowo narodzonego syna. „Owsianka” była kręta, zjedliśmy dwie owce i wypiliśmy dużo bimbru. A pod koniec imprezy pijana Nastya Rabunova oszalała. Wściekła się i rzuciła się na Chaliapina.
- Daj mi garnitur! Simi! — krzyknęła — garnitur Wasjanina! Wasjanin! Chakalka została zabrana przez nienasyconą, wyciągnięta z klatki piersiowej i dobrze, Gogol! Simi! Simi, brudne plemię! Dolegliwość, która cię złamie i nie weźmie leku! Kostium Wasyanina!
Krzyczała i płakała, jej oczy były szalone. a ramiona są mocne. Ciągnęli ją, wykręcali jej palce, ale nie puściła: „Oddawaj !!!”
Następnego dnia Nastena, wytrzeźwiała, pobiegła do Czakalkina przed świtem i prawie położyła się u jej stóp, prosząc o przebaczenie.
Ale czy możliwy jest powrót do przeszłości?
Coś się pomieszało i poruszyło w głowie Chaliapina. Zamyślił się i nagle pewnego dnia, bez wyraźnego powodu, na trzeźwo zapytał teścia:
- Ojcze, pamiętaj, byłem jeszcze dzieckiem, kosiłem pszenicę na belce Mityakina i ty
przyleciał: „Nsh ziarno… przyciągnę…” Dlaczego? Przecież kuszetka wciąż jest… tak, głodna…
Chakalkin zachichotał i wzruszył ramionami.
- To jest stanowisko. Państwo żąda. Ale jak. Daj ci poślizg.
Chaliapin wycofał się. Ale tydzień później znowu przypomniał sobie starego.
„Ojcze” – zapytał – „dlaczego zerwałeś hol swojej matki?” Tam mieliśmy wełnę na pończochy. A ty...
– To jest stanowisko – powiedział Roman z głośnym chrząknięciem – W imieniu państwa. Zlituj się nad jednym, nad drugim, ale państwo...
- A masz na pułapce trzydzieści bel, czyje to? Chaliapin odważył się.
- Mój skurwielu! - Roman nie mógł tego znieść - Ile owiec hoduję, nie widzisz!
Chakalkin hodował dużo owiec. Ale Chaliapinowi wydawało się, że tam, w belach, i ta łzawa wełna matki.
A kiedy Chaliapin wymyślił coś zupełnie absurdalnego. Wszedł do domu i powiedział:
- Tam, ojcze, przywieźli cieślę gwoździ, wiadro. Proszą o butelkę, kac.
- Oczywiście, weź to.
Chaliapin zabrał butelkę. A Roman nie mógł znaleźć wiadra gwoździ. A kiedy zapytał, pijany Chaliapin odpowiedział mu.
- To były gwoździe rządowe. Jestem ich stanem. A potem jesteś w stanie, -
potrząsnął palcem.
Co interpretować z pijakiem.
I Chaliapin zaczął pić coraz częściej;
- Powiedz mi, ojcze, dlaczego ...
Roman patrzył i patrzył, aż w końcu zdecydował: „Rękaw nie jest na futro”. I za jednym zamachem powalił Chaliapina. Któregoś wieczoru usiadłem z nim, żeby się napić, a kiedy drink dobiegł końca, zdawało się, że powiedział żartobliwie:
- Zabierz to do sklepu, zajmij się czymś. Jutro się rozliczymy, staruszku.
Sprzedawczyni Zinaida była dla Romana naprawdę sobą. Pijany Chaliapin poszedł jak byk i przełamał zaparcia w sklepie, wypijając pięć butelek wódki.
Dali mu trzy lata.
Och, jak strasznie było tam, w niewoli, po północnej stronie. Wśród obcych, sam... Jakie to gorzkie, jakie złe, jakie bolesne... Chaliapin próbował uciec i udusić się, ale Bóg go uratował i wyprowadził żywego.
Wrócił do gospodarstwa, przyszedł do teścia i zapytał:
- Dlaczego jesteś mną? Taka egzekucja...
Roman był spokojny, zimny, a jego oczy błyszczały żółto. A on odpowiedział krótko:
- Neukę trzeba uczyć - I dodał szerzej, już zdecydował: - W mojej bazie nie ma dla ciebie miejsca. Rozmawiałem, jedź do farmy Teplenky, żyj i pracuj. Alimenty dobrze się opłacają. I nie krępuj się. Ruszasz się z miejsca, ja upek – nie wydostaniesz się.
Szaliapin uwierzył. Uwierzył, przestraszył się i poszedł tam, gdzie mu kazano. Zniknęło, jakby w błocie usiadłem. I tylko modlił się do Boga, aby Chakalka go nie dotknął.
A teraz Roman nie żyje.
Chaliapin zszedł z wozu, w zamyśleniu podszedł do starej topoli, oparł się o jej pień i zamarł.
Wszędzie wokół, w ciszy, na żółtej opadłej turzycy, na suchej trawie i liściach coś szeleściło i klikało, jakby niewidzialny deszcz lał i lał, bez pośpiechu. Ale to nie był deszcz. To z dołu, z ziemi, wyrastała młoda trawa, z trzaskiem przedzierając się przez stare łodygi i opadłe liście; to było z góry, z topoli opadły lekkie łuski pąków, odsłaniając młode liście, lepkie, pachnące. A słodki, usypiający zapach zgnilizny przerwał już ostry duch młodej zieleni. Chciałem to poczuć, wdychać.
Chaliapin postanowił wrócić. Że ten pogrzeb, gorzkie wspomnienie, gdy nadeszła wiosna, a tak długo na nią czekał, całą zimę. Siedzę teraz na brzegu, słucham i myślę, patrzę na płynącą wodę, na kwitnące ogrody. I zapomnij o Chakalkinie, pozwól innym go pochować.
Już podjął decyzję i poszedł do koni, gdy nagle z góry, zza pagórka, pojawili się Varechka Sisikha i Żenik. Wyszli na pagórek, zobaczyli Szaliapina i konie, od razu zaryczeli i pobiegli do niego.
A teraz cała trójka toczyła się prostą drogą do folwarku Rubiżny, do zmarłego Rzymianina. Pojechali, a Varechka bez przerwy przeklinał:
- Cóż, Chaliapin... Taki z ciebie człowiek, Chaliapin, vykamorny tak zaburunny, wręcz półgłówkiem. Słuchaj, nie pójdę... Jesteś wrakiem, nikt inny. Idziemy, idziemy, ale w jakim kółku bijemy wszystkie nogi, błąkaliśmy się ile razy,
A ty...
Varechka przeklinała i przeklinała, słowa sypały się z niej jak groszek, jak z nieszczelnego worka. Padli i nie było im końca. Chaliapin milczał. Pochylił się, zmarszczył brwi i milczał. A Varechka zinterpretowała własną:
- Rozumiem, przerosłeś umysł dziecka i musimy... - musiała
zbesztać kogoś, poszukać kogoś, kogo można winić i zbesztać, bo ktoś przed nią był winny na tym świecie.
Wyglądało na to, że nie spała tej nocy. Uspokoiła syna, myśląc o zmarłym Rzymianie. Umarł i od razu odciął wszystko i pomieszał wszystko w życiu Varechki. To było tak, jakby zasłona spadła z moich oczu, a życie ludzkie i moje własne okazało się krótkie i bardzo jasne.
Roman umarł i teraz jak wyglądało życie. Nie widzieli się długo, ale nić łącząca ich losy była silna. W końcu zwinęła się w kłębek przez długi czas i jak teraz bez niej ...
Przez całe stulecie, od młodości do ostatniej godziny, Varechka żył w oczekiwaniu. Będąc jeszcze dziewczyną, zakochawszy się w Romanie, czekała. Uwierzyła w jego słowa: „Ze mną będziesz szczęśliwy na zawsze, na zawsze…” Była młoda, piękna i tak bardzo wierzyła w szczęście, że nawet go nie spieszyła. Kim jest żona Romanowa?.. Czy jest barierą? Romana można było zabrać za jednym zamachem, ale Varechka kochał nie tylko chłopa, ale człowieka, pod którego władzą znalazła się dzielnica. Kochała Chakalkina, którego wszyscy znali. A władze powiatowe nie pochwalały rozwodów. Mogliby odebrać bilet na imprezę. A Varechka czekała na skrzydłach. Kąpała się w miłości i trosce Romanowa, z dumą zdając sobie sprawę, że w jej domu było cieplej. Tutaj Roman spędzał dzień i noc, tu woził i jeździł, przyjmował wielkich ludzi, władze powiatu. Co jeszcze potrzebujesz? Varechka czekał, zwłaszcza że żona legalnego Romanowa nieustannie jęczała i płakała o swoje zdrowie, wlokąc się do lekarzy i ostatecznie musiała umrzeć.
Lata minęły. Sisikha zestarzała się, nie znając swojej rodziny. I nic się nie zmieniło. Ale nawet wtedy, już stary, wcześniej ostatni dzień Varechka wierzyła, marzyła, że w końcu jednak wejdzie na podwórko Romanowa jako gospodyni. Przeżyje swoją prawowitą żonę i wejdzie.
A Roman sam to wziął i umarł. I nagle się zepsuło. I pozostali na rękach, jak przy złym przepowiadaniu przyszłości, puste zajęcia i zawiedzione nadzieje. I nie ma już nic więcej do zrobienia rychła śmierć.
A potem Żenik, jakby oszalał, mówił o pieniądzach, bogactwie. Zasnął, podskoczył i ponownie się położył. Noc była długa i bolesna, a Varechka ledwo czekał na jej koniec.
O świcie wyruszyli w pośpiechu, bezpośrednio, a prosta droga jak zawsze zwiodła i musieli brnąć przez zalane łąki - zmokli, zmęczyli się. I tak teraz Varechka zbeształ Chaliapina, ponieważ milczał. Pan młody drzemał zwinięty w kłębek na tyle wózka.
Konie z łatwością niosły wóz i jeźdźców, a do południa pojawiły się maki wysokich topoli deszczowych Rubensky, a potem sama farma się otworzyła.
Zatrzymali się na obrzeżach, w pobliżu tamy - aby otrząsnąć się z kurzu drogowego, Varechka umyła się i spojrzała w lustro.
Ale co było tam do zobaczenia? Naciągnęła czarną na czoło i mocniej zaciągając, po czym zdecydowanie usiadła na wózku. Ale Żenik długo wycierał spodnie, wygładzał kapelusz, zamyślił się o przerzedzonych lokach - był przystojny jak pan młody.
Spacerem dotarli do dworu Chakalkinsów. Chaliapina nie było tu od wielu lat i bez niego sąsiedzi odbudowali się. Andriej Kalimanow i Niekułajewowie oraz niegdyś wysoki dom Czałkina, pierwszy w gospodarstwie, zdawały się przysiadać, obniżać.
Na podwórzu, pod płynnym baldachimem jeszcze nagiego, obszernego wiązu, stała trumna. Był trochę mały jak na Romana, a Chakalkin leżał na widoku, w tunice z dziurkami na guziki, wścibski, marszcząc brwi, ale bez zwykłej czapki z lakierowanym daszkiem. Dookoła siedziały kobiety, rodowane w czarnych chustach.
Przestronne podwórze było puste, dlatego goście byli doskonale widoczni. Panu młodemu to nie przeszkadzało. Jako swój podszedł do zmarłego, nawet poprawił coś w trumnie i porozmawiał z kobietami. Chaliapin, wchodząc na podwórze, zobaczył swoją córkę i pospieszył do niej. Córka miała brwi i niebieskie oczy, podobnie jak jej ojciec. Teraz siedziała na werandzie i karmiła piersią dziecko, białowłosego chłopca. Chaliapin, uśmiechając się zawstydzony, dotknął grubym, twardym palcem atłasowej dłoni dziecka. Córka nie przeklinała, a chłopiec nie bał się Chaliapina, ale bełkotał coś, śmiał się i wytrwale chwycił dziadka za palec.
– Tolomonit – zdziwił się Chaliapin – Dobre dziecko, okrągłe,
prosty tyran.
Córka uśmiechnęła się do dziecka i zaskoczenia Chaliapina.
A teraz do samego czasu Chaliapin trzymał się blisko swojej córki i wnuka.
Ale Varechka Sisikha nie odważył się od razu podejść do trumny. Przez całe życie on i Polina, jego prawna żona, życzyli sobie gorzkich rzeczy. Zdarzało się, że na spotkaniach kłócili się. A Polina przyszła z batożką pod okna Varechki. Ale to wszystko było, było... Dziś pogodziliśmy je łatwo i prosto, tak jak pogodzić może tylko ludzka śmierć. Varechka skłoniła się ludziom, a oni jej odpowiedzieli, dali jej miejsce w pobliżu zmarłego. A teraz, zgodnie z prawem, Sisikha płakał i lamentował:
Ogrodzenie jesteś moim nieocenionym!
Jesteś moją niezachwianą łopatą!
Niech twoje przenikliwe oczy zamkną się!
Słodkie usta nie nucą!
Twoje ciepłe, małe dłonie zostały dźgnięte!
O tak, z kim teraz rozmawiać, z kim się palić!
Do kogo będę niósł żałosne słowa! ..
Jej ostry głos słychać było z daleka, licząc na całe gospodarstwo. A kiedy krztusiła się łzami, Polina płakała, obnażając swoją ukochaną:
Dwa dni bez Ciebie są jak rok! Dzień trwa i trwa, ale noc się nie ugina!
A wszyscy krewni, całe gospodarstwo słuchało, jak odwieczni rywale żegnają Romana: jego kochankę i żonę.
Zmarłego należało wynieść o godzinie drugiej w nocy. Ale orkiestra i władze lokalne spóźniły się z centrum dzielnicy.
To było miłe wiosenne popołudnie. Chmury ciągnęły się jedna za drugą, puszyste i wysokie. Nie lubili Romana na farmie, ale żeby go pochować, ale jak zwykle wszyscy się zebrali. Wszyscy mężczyźni palili na zewnątrz. Bazy Chakalkin nie witały obcych, a teraz nie chciały do nich wchodzić. Tylko kobiety wybiegły z kuchni do domu, przygotowując się do wyjścia, a na czuwanie trwało dużo gotowania. Grube, zezowate córki Romana nie siedziały obok ojca, obserwując i strzegąc domu przed obcymi. Wśród kobiet krzątał się mocno skacowany Żenik Sisek. On dowodził, rozkazywał głośno, a córki Romanowów, patrząc na niego, gniewały się między sobą.
- Shabonya ... zbłąkana shabonya, .. Aby woda calamute cię uniosła ... Musisz na niego uważać, dziewczyny, mieć na niego oko, w przeciwnym razie ...
Nic nie powiedzieli, ale wiedzieli, o czym mówią. Gdzieś leżało, powinno być ukryte przed ojcem: pieniądze, złoto. W różne lata, ale widzieli Raisę, Manyę i Lizavetę, a matka Poliny widziała dużą skórzaną sakiewkę, którą nie na próżno zakopał jego ojciec. Od dnia, w którym Roman zachorował, szukali sakiewki. Szukali otwarcie i ukrywając przed sobą matkę i córki.
Ta sakiewka obiecywała słodkie życie, a wzięcie jej w swoje ręce oznaczałoby szczęście na zawsze. Ale gdzie on jest? Odkopaliśmy skrzynie i komody. Przewracali wszystkie śmieci w szopach i zwojach, ale na próżno. Roman nie miał czasu nic powiedzieć i teraz nic nie powie. „Pogrzeb” trzysta rubli, a Polina wzięła od razu tysiąc. A reszta... Wszyscy myśleli o reszcie. A co za noc, liczyć i nie spać, bojąc się przeoczyć siebie. Podejrzani byli Raya i Manya Lizaveta. Mieszkała z ojcem. Tak, a matka znajdzie - nie powie. Patrzyli dzień i noc, patrzyli na siebie i z całego serca nienawidzili brudnego Siski i czekali tylko do końca pogrzebu, aby z hukiem go zdemaskować. W międzyczasie węszył - a oko i oko było mu potrzebne.
Z centrum dzielnicy przyjechał autobus z ul miedziane rury i ludzie.
„Nalej, nalej muzykom” – zaczął się denerwować Żenik – Tak powinno być.
Nalewali go muzykom, Sisek też z nimi pił, dla towarzystwa. Pił za odwagę, bo jego czas nadchodził. Pił i sprawiał wrażenie trzeźwego. Głowa zaczęła wyraźnie pracować, patrząc przed siebie.
Zmarłego podniesiono na ręcznikach i wyniesiono.
- Gdzie! Skąd oni to zabrali?! - krzyknął Chakalikha i zaczął lamentować. - On, tak, twoja ostatnia ścieżka została wymyślona ... O tak, zabiorą cię w ramiona kogoś innego!
I przerywając rozdzierający serce głos, orkiestra natychmiast uderzyła w bramę, ogłuszając i odbierając władzę. Teraz rozkazywał: jak iść, kiedy płakać i się pożegnać.
I Żenik Sisek w tym momencie odciągnął matkę na bok i szepnął do niej stanowczo i namiętnie:
- Wyjdźmy z farmy - zemdlałam. Z-pamiętaj.
Varechka spojrzał w jego wściekłe oczy i zamarł.
„Patrz… to nie gaj…” szepnął, odchodząc.
I Varechka ze strachem uświadomiła sobie, że musi zrobić, co jej powiedziano, w przeciwnym razie byłaby to katastrofa. ostatni j
pozostał, ostatni prezent w życiu - Żenik. Kochała go bez pamięci i bała się. Natychmiast jakoś poszedł w stronę śmierci Romanowa i własne życie, w głowie kręciło mi się tylko jedno: „Gdzie jest koniec farmy? Gdzie? W pobliżu Arkhipa? Albo w stodołach? Spojrzała na syna, ale on był już w oddali.
Na ręcznikach, w małej trumnie, zmarły Chakalknin unosił się po przybitej glinianą drogą z założonymi rękami. Jego grube brwi uniosły się groźnie, jakby był zły i komuś groził. Ale złość była dla niego grzechem, grzechem. Zrobili wszystko zgodnie z oczekiwaniami: z przodu niesiono czerwoną poduszkę z dwoma medalami, dwa żelazne wieńce od powiatu, orkiestra grała głośno dla całego powiatu. Cztery trąby i bęben z talerzami zagrzmiały jak grzmot: bum! Bum! Bum!
Varechka Sisikha, jak jej powiedział Żenik, dotarła do stodoły i z krzykiem upadła na ziemię. Upadł i umarł. Pokropili ją wodą i zanieśli do cienia stodoły. Kondukt pogrzebowy ruszył dalej, zostawiając nieszczęsną Sisikę i Żenika z nią.
Posiedząc przez krótki czas obok matki i upewniając się, że ludzie wyszli, Żenik powiedział:
- Dobra, połóż się tutaj, a potem idź za tamę.
- I pamiętaj? – zapytał Varechka.
- Pamiętajmy bez nich. Odejść wkrótce.
I Żenik pobiegł z powrotem na farmę. Wszystko zostało już przemyślane i postanowione. Oczywiście ojciec opowiedział mu o kominie i wskazał oczami w górę. Tam zakopał spadek i dał go jemu, swemu jedynemu synowi, a nie tym zezowatym głupcom, którzy nie radzą sobie z pieniędzmi, chowają to w pończosze - i tyle.
Trzeba było mieć czas na wszystko, zanim wrócą z cmentarza. Przecież później – Żenik wiedział to na pewno – wtedy go wyrzucą i nigdy nie wpuszczą na próg.
Raya, Manya i Lizaveta – córki Romana – zgodnie z oczekiwaniami wraz z matką szły przed innymi, za trumną. Widzieli omdlenie Sispina, mrużącego oczy z wrogością na znienawidzoną kobietę, która też się tu pokazuje. Zabrali wareczkę i zapomnieli o niej, a dopiero później, gdy skręcili w drogę cmentarną, a od cmentarza było już rzut kamieniem, Lizawście przyszło coś złego do głowy. Rozglądała się, oczami szukała Żenika i go nie znalazła. Ale on tu jest, cały czas tutaj, wiruje przed jej oczami.
– Nie ma piersi – powiedziała cicho do sióstr – To Varechka zrobił głupca.
Ray i Manya również zaczęli się rozglądać, ale nigdzie nie było Zhenina.
Lizaveta została oblana gorącem i zobaczyła, jak brudny Sisek był teraz odpowiedzialny za dom i szukał. I nagle znaleźć? Udowodnij to później. Nie można było oczywiście teraz opuścić zmarłego. Nie możesz, a ludzie cię osądzą. Ale czy naprawdę można oddać swoją krew i swoje szczęście w brudne ręce? Czy to możliwe?
Mówiąc do sióstr przez zęby: „Będę miał oko na Żenina… Inaczej on tam jest…” – Lizaveta odeszła od trumny i odwracając się szybko, niemal biegiem, wróciła do gospodarstwa . Wyszła i poczuła się zakłopotana, potępiając spojrzenia. I usłyszała głos córki: „Mamo, gdzie?” Wszystko słyszała, powąchała i wrzała ze złości: „No tak… I jest ta fretka… Nie wiem co… On tu rządzi…”
Raya i Manya zrozumieli Lizavetę i spojrzeli na siebie ze zrozumieniem. Ale po minucie lub dwóch przyszło im do głowy coś innego. „Podzielą się tym” – szeptali do siebie od razu, zdając sobie sprawę, że Żenik i Lizka mogliby wspólnie dzielić grób ojca. Znajdą, ale ani słowa do nich, a końce będą w wodzie. Raya i Manya poczuły się pominięte i oszukane: krążą tu i tam...
Natychmiast, bez słowa, odsunęli się od matki, zostawiając ją, i wypuścili ją na gospodarstwo. W średnim wieku, grubi, biegli niezgrabnie i niezgrabnie, jak dwa borsuki, ale dalej i dalej w stronę folwarku, w stronę domu. Pogrzeb został zatrzymany.
Sama Chakalikha, nic nie rozumiejąc, rozejrzała się po tłumie ze zdziwieniem i nie znajdując swoich córek, była oszołomiona. Coś uderzyło ją w głowę i, myląc wszystko, krzyknęła, zapłakała:
- Och, nie pukaj, nie pukaj! Och, dlaczego tak bijesz! Tak, wbij go dużymi gwoździami! Och, nie poniżaj ziemi gludukiem! Nie budź mojego chorego kunu!
A zmarły był blisko
- Nie poniżaj, to go boli! Krzyknął Chakalikha, siedząc ciężko na drodze. Pospieszył do niej.
Chaliapin stał oniemiały, gdy jego córka podbiegła do niego i płacząc, powiedziała:
- Tato... Idź, zadzwoń do nich... Idź, tato... Szkoda...
Łzy córki stały się gulą w gardle Chaliapina. Marszcząc brwi, wściekły, szybko poszedł Drogą za swoimi krewnymi.
A na cmentarzu nie wiedzieli co robić, trumna ze zmarłymi stała sama. Wdowa leżała nieprzytomna. I zapadła cisza, taka niemiła cisza, że wszyscy poczuli się źle. A przybysz z regionu machnął ręką do muzyków: „Grajcie”.
Trąbki śpiewały ochryple, bębny biły: bum! Bum! Bum! przestraszona wrona
uniosła się z pobliskiego brzegu i ogrodu i wirowała z krzykiem nad cmentarzem, nad muzyką, nad orkiestrą.
Dopiero wieczorem Chaliapin był gotowy do powrotu do domu. Trzeba było odbyć wszystkie uroczystości: córka nie chciała odpuścić, a on sam zrozumiał, że to nie czas na odejście. Nie pił wina, tylko zapalił papierosa i pojechał odwiedzić wnuka, który spał spokojnie w skrzydle, w chwiejnym miejscu.
Dopiero wieczorem, kiedy rozeszli się i rozeszli ostatni krewni, Chaliapin wyruszył.
Córka towarzyszyła Chaliapinowi do stawu. A za folwarkiem Chaliapin krzyknął do koni:
- Cóż, dobre!
Konie zostały zabrane razem. I koła się toczyły, odmierzony stukot kopyt rozbrzmiewał w duszy radośnie, podekscytowany i zdawał się odurzający.
Wiatr czołowy był zimny, rozpraszając wieczorny duszność. Dzień się wypalił, a od rana nadciągała jakaś ponura chmura, zapowiadająca złą pogodę.
Chaliapinowi udało się przybyć, gdy do farmy zbliżała się wieczorna burza. Była pierwsza i nie zebrała się nagle. - Najpierw zrobiło się ciemno w oddali - i stamtąd, z czarnego mroku, I wyłoniła się ogromna chmura.
Błyskawica błysnęła cicho, po czym zaczął docierać grzmot. Chmura poruszała się powoli, jakby niechętnie, coś niezwykłego, strasznego: niebieska od spodu, a szkarłatno-szara od góry, ciągnęła się jak skrzydło latawca po całym niebie, ciągnąc za sobą błękitną mgłę deszczu.
Wrona zarechotała i zmarszczyła brwi; podmuchy wiatru płynęły wzdłuż wybrzeża raz za razem, jakby wyprzedzając. Zrobiło się ciemno. Ciche błyski płonęły coraz jaśniej we wnętrzu chmury, przez krótką chwilę oświetlając ponure głębiny. A rozgałęziona błyskawica, jakby dokuczająca, na krótko błysnęła tu i ówdzie. I w końcu przyszła chmura.
Z odległych pól nadeszła wysoka, gęsta trąba powietrzna, kołysząc się, z kurzem i gwizdem. Pędził przez farmę, podnosząc coś, a ciche ogrody kłaniały się przed nim, obsypując białymi płatkami. Tornado wirowało wzdłuż wybrzeża, niszcząc suche szczyty; a stara topola w ogrodzie Tarasowa nagle upadła z ciężkim trzaskiem, tworząc tamę na rzece.
I jakby w zamian za niego, nad światem wzniosło się ogromne żywe drzewo białego ognia. Od ciemnej ziemi po szarą chmurę rozgałęziała się i mnożyła na naszych oczach - i wznosiła się w całej swojej chwale, oświetlając martwą ziemię i odległe głębiny nieba od krańca do krańca. A potem upadł jak stara topola. I ziemia pękła na pół, odsłaniając nieznane, a niebiańska otchłań runęła z wyciem i rykiem. Jedna po drugiej wysokie, rozgałęzione błyskawice podnosiły się niczym suche drzewa, drżąc i łamiąc się z trzaskiem i grzmotem. Ale najgorsze już minęło.
Dach Czaliapina nie był mokry, a on siedział pod lekkim dachem, patrzył, słuchał i myślał, że niejedna dusza będzie dziś pamiętać tę burzę wraz z imieniem Romanowa i zły duch. Jeśli chodzi o samego Chaliapina, nie wierzył w złe duchy.
A teraz, gdy ucichła burza i nawet wiosenny deszcz zaszeleścił nad ziemią. Chaliapin dobrze się zastanowił. Pomyślał, że teraz będzie można pojechać do jego córki, do Rubiżnego, popatrzeć na wnuka. A potem, gdy dzieciak podrośnie, wsadzi go do traktora i zabierze na przejażdżkę. Chłopcy są obeznani z technologią. I nauczy wnuka prowadzić samochód, a on będzie siedział obok niego i rozglądał się.
A potem jego myśli poszły jeszcze dalej. Zbyt daleko było myśleć: Molka Chigarova, ale obecnie kobieta. Chaliapin pomyślał o niej lekko, przedstawiając rodzinę, dom i dzieci Molkina. Oczywiście żyła dobrze, niech ją Bóg błogosławi. Żyła dobrze, ale Chaliapinowi wydawało się, że chce, aby w głębi duszy Molki, na dnie, nie zniknęło ciepłe wspomnienie o nim, Chaliapinie. A czasami wstawał, zasmucając duszę.
O co chodzi w smutku? Tak, tylko o dniach życia. O jej jasnych godzinach, o ludziach, którzy przechodzili, poruszyło jej duszę. I jak to wymazać, to wspomnienie? I dlaczego? Niech żyje, niech świeci, niech czasem swoim ciepłem ogrzeje zziębniętą duszę.
Noc mija, a ja jestem u progu,
Jak topola, na skraju wsi.
Moja droga, och, co za droga
Leżała daleko między nami.
Przyroda jako źródło piękna
(wpływ estetyczny na osobę)
a/ Przykładowe wprowadzenie
Człowiek i natura... To jeden z „odwiecznych” tematów w historii literatury rosyjskiej i światowej. Natura zawsze była źródłem piękna, które może mieć korzystny wpływ na człowieka, napełnia jego duszę spokojem i spokojem oraz pomaga stać się czystszym.Natura ma swoją magię, swój czarujący urok, który uzdrawia duszę, wprowadzając ją w cudowną chwilę świadomości siebie jako cząstki Wszechświata. (56 słów)
b/ Przybliżone rozumowanie
Wiele str poeci i pisarze zrozumieli, że duszę można obudzić tylko wtedy, gdy człowiek potrafi cieszyć się każdą chwilą życia, potrafi znaleźć poezję w każdym przejawie ziemskich radości. W pracach utalentowani autorzy obrazy natury otwierają przed nami zachwycający świat, zachwycają swoją oryginalnością, przypominają czytelnikom: nie niszcz piękna wokół siebie. (46 słów)
c/ Argumentacja (przykłady z literatury są szczegółowe, podajemy dokładnie autorów i tytuły dzieł w cudzysłowie!)
Przejdźmy do dzieł literatury rosyjskiej. Jednym z niezwykłych dzieł ukazujących estetyczny wpływ natury na człowieka jest wiersz A.S. Puszkina „Zimowy poranek”. Wiersz rozpoczyna się retorycznym okrzykiem wyrażającym radosny nastrój. bohater liryczny: „Mróz i słońce; piękny dzień!" I rzeczywiście, dzięki poetyckiemu talentowi A.S. Puszkina, znaleźliśmy się w świecie zimowa bajka, widzimy obraz cudownego poranka:
Pod błękitnym niebem
wspaniałe dywany,
Świecący w słońcu śnieg leży...
Poeta tworzy bardzo wyraźny obraz natury. Pomagają mu w tym kolorowe epitety: „ Błękitne niebo”, „Błękit bursztynu”, czasowniki o znaczeniu koloru: „czerni” (las), „zmienia się na zielony” (świerk). Rozumiemy stan poety, który zachwyca się pięknem zimowy poranek zdradza swój podziw dla obrazu rodzima przyroda. (103 słowa)
Podam ci inny przykład. W powieści Lwa Tołstoja „Wojna i pokój” znajduje się odcinek „Noc w Otradnoje”. W drodze do majątku swojego syna Ryazan główny bohater, książę Andriej Bołkoński, zatrzymuje się na noc w majątku Rostów. W nocy słyszy rozmowę Natashy Rostovej i Sonyi. Natasza podziwia piękno księżycowej wiosennej nocy, wychyla się przez okno, śmieje się, budzi Sonyę: „W końcu taka cudowna noc nigdy, nigdy się nie wydarzyła”. Jasny, szczęśliwy, poetycki świat ukochanej bohaterki L. Tołstoja, jej umiejętność dostrzegania piękna natury, podziwiania jej, autorka przekazuje w tej scenie.
Entuzjastyczny stan bohaterki przekazywany jest także księciu Andriejowi, powodując „nieoczekiwane pomieszanie młodych myśli i nadziei”, sprawia, że inaczej patrzysz na otaczający Cię świat, na siebie. Księżycowa wiosenna noc w Otradnoje budzi się w życiu bohatera duszy chęć życia, radowania się, kochania. (116 słów)
Możliwe argumenty:
- Nikołaj Pietrowicz Kirsanow w powieści „Ojcowie i synowie”
- Olesya w historii A.I. Kuprina
- Wiersz E. Baratyńskiego „Wiosna, wiosna! Jak czyste jest powietrze!…” W wierszu E. Baratyński wita wiosnę radosnym hymnem. Poeta z entuzjazmem wita wczesną wiosnę, która z całą swoją mocą i wrodzonym blaskiem zastępuje zimę. Budzi także w poecie impuls do ideału, chęć zlania się z naturą w tym jednym impulsie i rozpuszczenia się w niej ... (I inne liryczne wiersze rosyjskich poetów o naturze)
Przybliżony wniosek
Już na przykładzie tych dwóch dzieł można to ocenić
Życie natury ma ogromny wpływ na człowieka, zmienia go wewnętrznie, czyni go lepszym. (23 słowa)
Wynik - 344 słowa
http://mmoruli.rusedu.net/post/7146/98428
Nikt nie będzie zaprzeczał stwierdzeniu, że nasi mniejsi bracia odgrywają w naszym życiu ogromną rolę. Dla wielu zwierzęta stają się członkami rodziny. To właśnie zwierzęta domowe stają się dla nas wzorem lojalności i bezinteresownego oddania.
Temat relacji człowieka i zwierząt był poruszany przez wielu pisarzy. Przejdźmy do historii E. Setona-Thompsona „Chink”. Szczeniak przez kilka dni strzegł posesji właściciela, który gdzieś pił, będąc jednocześnie wycieńczonym głodem (przez cały ten czas nic nie jadł, bo musiał chronić jedzenie właściciela!). Dodatkowo dręczyły go ciągły strach przed swoim zaprzysięgłym wrogiem, szakalem, nieustannie go dręczącym. Wracając, Aubrey, właściciel Chinka, był niewypowiedzianie zdumiony jego odwagą i oddaniem. Czytelnik nie może pozostać obojętny.
Nasi mniejsi bracia uczą nas miłości i troski. To dzięki nim uczymy się czym jest współczucie dla żywych istot, odpowiedzialność za nie, uczymy się być wdzięczni. K. Paustovsky w opowiadaniu „ łapy zająca” opowiada, jak zając wyprowadził dziadka Lariona z ognia, a on z wdzięczności uzdrowił go i opuścił. Pisarz chce nam przekazać ideę znaczenia poczucia wdzięczności za dobro, potrzebę troski o żyjące istoty.
Budzą się dobre uczucia wczesne dzieciństwo. Wtedy rodzi się uczucie miłości do wszystkich żywych istot, życzliwość i zdolność do współczucia. Pisarz Michajłowski w opowiadaniu „Tyoma i Bug” opisuje, jak to zrobić mały chłopiec nie można pozostać obojętnym na los psa, który wpadł do studni. W środku nocy wyrusza na ratunek Żukowi, choć się boi. Umiejętność przezwyciężenia strachu w imię pomocy żywej istocie w tarapatach świadczy o odwadze chłopca. Taka osoba nigdy nie będzie zła, okrutna ani obojętna na cudze nieszczęście, czy to osoby, czy zwierzęcia.
Niestety, nie jest to rzadkością okrutna postawa zwierzętom. Niektórzy ludzie porzucają swoje zwierzęta, czasami biją je, a nawet zabijają. Istnieją nawet całe społeczności łowców psów, którzy zajmują się niszczeniem bezdomnych psów. Aż strach pomyśleć do czego zdolni są ludzie bez serca. O nieludzkiej postawie człowieka wobec naszych mniejszych braci pisze Yu Jakowlew w opowiadaniu „Zabił mojego psa”. Okrutni właściciele porzucili psa, chłopiec go odebrał i przywiózł do domu. Jednak rodzice byli temu przeciwni. Najpierw ojciec wypędził psa na ulicę. Jednak główny bohater, Taborka, nadal się z nią nie rozstał: umieścił ją w stodole, a nawet przyprowadził do szkoły. Wtedy ojciec zawołał psa i strzelił mu w ucho. Nie da się czytać bez dreszczu zdań opisujących to morderstwo z zimną krwią. Autor ukazując okrucieństwo swojego charakteru zachęca do zmiany zdania, budzi w sercach litość dla bezdomnych zwierząt. Przecież to nie z wyboru stali się tacy. To także nasza wina.
L. Andreev w opowiadaniu „Kusaka” mówi o zdradzie „dobrych” ludzi. Letni mieszkańcy oswoili bezdomnego psa, nadali jej imię i nadzieję. Wierzyła ludziom, kochała ich całym sercem. I co? sezon wakacyjny zakończył się, ludzie odeszli, pozostawiając Kusakę własnemu losowi. Już jej nie potrzebowali. Andreev skupia uwagę czytelnika na cierpieniu zwierzęcia okrutnie zdradzonego przez ludzi.