Podsumowanie Robertsa Shantaram. „Shantaram”: recenzje książki znanych ludzi

Zajęło mi wiele lat i wiele podróży po świecie, aby dowiedzieć się wszystkiego, co wiem o miłości, o przeznaczeniu io wyborach, jakich dokonujemy w życiu, ale zrozumiałam to, co najważniejsze w momencie, kiedy przykuta do ściany, pokonana. Mój umysł krzyczał, ale nawet przez ten krzyk byłam świadoma, że ​​nawet w tym ukrzyżowanym, bezradnym stanie jestem wolna - mogę nienawidzić swoich oprawców lub im wybaczyć. Wydawałoby się, że wolność jest bardzo względna, ale kiedy czujesz tylko przypływy i odpływy bólu, otwiera to przed tobą cały wszechświat możliwości. A wybór, którego dokonasz między nienawiścią a przebaczeniem, może stać się historią twojego życia.

W moim przypadku jest Długa historia wypełnione ludźmi i wydarzeniami. Byłem rewolucjonistą, który stracił swoje ideały w narkotykowej mgle, filozofem, który zatracił się w świecie przestępczości i poetą, który stracił swój dar w więzieniu o zaostrzonym rygorze. Po ucieczce z tego więzienia przez mur między dwiema wieżami karabinów maszynowych stałem się najpopularniejszą osobą w kraju – nikt tak uporczywie nie szukał spotkania z nikim jak ja. Szczęście podążyło za mną i zabrało mnie na koniec świata, do Indii, gdzie wstąpiłem w szeregi bombajskich mafiosów. Byłem handlarzem bronią, przemytnikiem i fałszerzem. Na trzech kontynentach byłem zakuty w kajdany i bity, byłem ranny i głodzony nie raz. Odwiedziłem wojnę i ruszyłem do ataku pod ostrzałem wroga. I przeżyłem, gdy ludzie wokół mnie umierali. Byli w większości lepsi ode mnie, po prostu potoczyło im się życie i zderzając się na jednym z ostre zakręty z czyjąś nienawiścią, miłością lub obojętnością, leciał w dół zbocza. Zbyt wielu ludzi musiałem pochować, a gorycz ich życia zlała się z moim własnym.

Ale moja historia zaczyna się nie od nich i nie od mafii, ale od mojego pierwszego dnia w Bombaju. Los rzucił mnie tam, wciągając w swoją grę. Dopasowanie było dla mnie szczęśliwe: miałem spotkanie z Karlą Saarnen. Gdy tylko spojrzałem w jej zielone oczy, od razu poszedłem na całość, akceptując wszystkie warunki. Tak więc moja historia, jak wszystko inne w tym życiu, zaczyna się od kobiety, od nowego miasta i odrobiny szczęścia.

Pierwszą rzeczą, jaką zauważyłem pierwszego dnia w Bombaju, był niezwykły zapach. Czułem to już w przejściu z samolotu do budynku terminala - zanim cokolwiek usłyszałem lub zobaczyłem w Indiach. Ten zapach był przyjemny i ekscytował mnie w tej pierwszej minucie w Bombaju, kiedy uwolniłem się i ponownie wkroczyłem w wielki świat, ale był mi zupełnie obcy. Teraz wiem, że to słodki, niepokojący zapach nadziei niszczy nienawiść, a jednocześnie kwaśny, stęchły zapach chciwości niszczy miłość. To zapach bogów i demonów, upadających i odradzających się imperiów i cywilizacji. To błękitny zapach skóry oceanu, wyczuwalny w każdym miejscu miasta na siedmiu wyspach i krwawo-metaliczny zapach samochodów. To zapach próżności i spokoju, całego życia sześćdziesięciu milionów zwierząt, z których ponad połowa to ludzie i szczury. To zapach miłości i złamanego serca, walki o przetrwanie i brutalnej porażki, która dodaje nam odwagi. To zapach dziesięciu tysięcy restauracji, pięciu tysięcy świątyń, grobowców, kościołów i meczetów, a także setek bazarów, na których sprzedają tylko perfumy, przyprawy, kadzidła i świeże kwiaty. Carla nazwała go kiedyś najgorszym z najlepszych zapachów i niewątpliwie miała rację, jak zawsze ma rację w swoich ocenach na swój własny sposób. A teraz, ilekroć przyjeżdżam do Bombaju, pierwsze, co czuję, to ten zapach – wita mnie i mówi, że wróciłam do domu.

Drugą rzeczą, która od razu dała się odczuć, był upał. W ciągu pięciu minut klimatyzowanego chłodu pokazu lotniczego nagle poczułem, że moje ubrania przykleiły się do mnie. Moje serce waliło przed atakami nieznanego klimatu. Każdy oddech był małym zwycięstwem ciała w zaciętej walce. Później przekonałem się, że ten tropikalny pot nie opuszcza cię w dzień ani w nocy, ponieważ jest wytwarzany przez wilgotne ciepło. Dusząca wilgoć zmienia nas wszystkich w płazy; w Bombaju ciągle wdychasz wodę wraz z powietrzem i stopniowo przyzwyczajasz się do takiego życia, a nawet znajdujesz w tym przyjemność - albo stąd wyjeżdżasz.

I wreszcie ludzie. Asamczycy, Dżatowie i Pendżabczycy; tubylcy z Radżastanu, Bengalu i Tamil Nadu, Pushkar, Cochin i Konarak; bramini, wojownicy i niedotykalni; Hindusi, muzułmanie, chrześcijanie, buddyści, parsowie, dżiniści, animiści; jasnoskóry i śniady, o zielonych, złocistobrązowych lub czarnych oczach - wszystkie twarze i wszystkie formy tej niepodobnej do różnorodności, tej niezrównanej piękności - Indii.

Kilka milionów Bombajów plus milion odwiedzających. Dwaj najlepsi przyjaciele przemytnika to muł i wielbłąd. Muły pomagają mu transportować towary z kraju do kraju, omijając bariery celne. Wielbłądy to prostolinijni wędrowcy. Osoba z fałszywym paszportem wciera się w ich towarzystwo, a oni po cichu go transportują, naruszając granicę i sami o tym nie wiedząc.

Wtedy to wszystko było mi jeszcze nieznane. Subtelności przemytu opanowałem dużo później, wiele lat później. Podczas tej pierwszej wizyty w Indiach kierowałem się wyłącznie instynktem, a jedyną kontrabandą, jaką ze sobą wiozłem, byłem ja sam, moja krucha, prześladowana wolność. Miałem fałszywy paszport nowozelandzki z moim wklejonym zamiast zdjęcia poprzedniego właściciela. Wykonałem tę operację na własną rękę i wadliwie. Paszport musiał wytrzymać rutynową kontrolę, ale gdyby celnicy mieli podejrzenia i skontaktowali się z ambasadą Nowej Zelandii, fałszerstwo zostałoby ujawnione bardzo szybko. Dlatego zaraz po opuszczeniu Auckland zacząłem szukać odpowiedniej grupy turystów w samolocie i znalazłem grupę studentów, którzy nie byli pierwszy raz tym lotem. Wypytując ich o Indie, zaprzyjaźniłem się z nimi i dołączyłem do kontroli celnej na lotnisku. Indianie uznali, że należę do tych wyzwolonych i nieskomplikowanych braci i ograniczyli się do powierzchownych poszukiwań.

Już sama wyszłam z budynku lotniska, a palące słońce od razu mnie zaatakowało. Poczucie wolności przyprawiało mnie o zawrót głowy: kolejny mur pokonany, jeszcze jedna granica za mną, mogłem biec we wszystkie cztery strony i znaleźć gdzieś schronienie. Minęły dwa lata, odkąd uciekłem z więzienia, ale życie kogoś wyjętego spod prawa to ciągła ucieczka, dzień i noc. I choć nie czułem się naprawdę wolny – tak mi kazano – to jednak z nadzieją i lękliwym podnieceniem oczekiwałem spotkania z nowym krajem, w którym zamieszkam z nowym paszportem, nabywając nowych zaniepokojonych fałd pod szarymi oczami na mojej młodej twarzy . Stałem na ścieżce pod przewróconą niebieską misą spieczonego nieba Bombaju, z sercem tak czystym i pełnym jasnych nadziei, jak wczesny poranek na smaganym monsunami wybrzeżu Malabaru.

Ktoś złapał mnie za rękę. Zatrzymałem się. Wszystkie moje mięśnie bojowe napięły się, ale stłumiłam strach. Po prostu nie biegnij. Tylko nie panikuj. Obróciłem się.

Przede mną stał mały człowieczek w matowym brązowym mundurze, trzymając moją gitarę. Był nie tylko mały, ale malutki, prawdziwy krasnolud z przerażonym, niewinnym wyrazem twarzy, jak imbecyl.

- Twoja muzyka, proszę pana. Zapomniałeś muzyki, prawda?

Oczywiście zostawiłem go na „karuzeli”, gdzie odebrałem swój bagaż. Ale skąd ten mały człowieczek wiedział, że gitara jest moja? Kiedy uśmiechnęłam się z zaskoczenia i ulgi, on odwzajemnił uśmiech z tą całkowitą bezpośredniością, której zwykle unikamy z obawy, że wyjdziemy na prostolinijnych. Dał mi gitarę i zauważyłem, że między palcami miał coś w rodzaju pajęczyny ptactwo wodne. Wyciągnąłem z kieszeni kilka banknotów i wręczyłem mu je, ale niezdarnie cofnął się ode mnie na swoich grubych nogach.

- Pieniądze nie. Jesteśmy tutaj aby pomóc. Witamy w Indiach — powiedział i odjechał truchtem, zagubiony w ludzkim lesie.

Bilet do centrum kupiłam u konduktora linii autobusowej Weteran. Prowadził emerytowany żołnierz. Widząc, jak łatwo mój worek marynarski i moja torba wzleciały na dach, jakby lądowały na pustym miejscu wśród innych bagaży, zdecydowałem się zatrzymać gitarę przy sobie. Usiadłam na tylnej ławce obok dwóch długowłosych turystów. Autobus szybko zapełnił się miejscowymi i przyjezdnymi, w większości młodymi i chętnymi do wydania jak najmniejszej kwoty.

Kiedy kabina była już prawie pełna, kierowca odwrócił się, rzucił nam groźne spojrzenie, wystrzelił z ust przez otwarte drzwi strumień jaskrawoczerwonego betelu i oznajmił, że natychmiast wyjeżdżamy:

„Thik hain, chalo!” Dobra, chodźmy! (Hinduski)

Silnik ryknął, biegi zapiszczały, a my rzuciliśmy się do przodu z przerażającą prędkością przez tłum tragarzy i pieszych, którzy uciekali, wyskakując spod kół autobusu w ostatniej sekundzie. Nasz konduktor, który jechał za modą, wylewał na nich wybiórcze obelgi.

Początkowo do miasta prowadziła szeroka, nowoczesna autostrada, obsadzona drzewami i krzewami. To było jak czysty krajobraz wokół międzynarodowego lotniska w moim rodzinnym Melbourne. Ukołysany i pocieszony tym podobieństwem, byłem oszołomiony, gdy droga nagle zwęziła się do granic możliwości – można by pomyśleć, że ten kontrast został pomyślany specjalnie po to, by zaimponować odwiedzającemu. Kilka pasów ruchu zlało się w jeden, drzewa zniknęły, a zamiast tego po obu stronach drogi pojawiły się slumsy, na widok których moje koty drapały się w serce. Całe akry slumsów rozciągały się w oddali falującymi czarno-brązowymi wydmami, znikającymi na horyzoncie w gorącej mgle. Z bambusowych tyczek, mat trzcinowych, skrawków plastiku, papieru, szmat zbudowano żałosne szałasy. Przycisnęli się do siebie; tu i ówdzie wiły się między nimi wąskie przejścia. W całej przestrzeni, która się przed nami rozciągała, nie było widać ani jednego budynku, który przekraczałby wzrost człowieka.

Wydawało się niewiarygodne, że nowoczesne lotnisko z tłumem dobrze sytuowanych, zdecydowanych turystów znajduje się zaledwie kilka kilometrów od tej doliny złamanych i rozproszonych aspiracji. Pierwsze, co mi przyszło do głowy, to to, że gdzieś wydarzyła się straszna katastrofa i to był obóz, w którym ocaleni znaleźli tymczasowe schronienie. Miesiące później zdałem sobie sprawę, że mieszkańców slumsów rzeczywiście można uznać za ocalałych - zostali tu wygnani ze swoich wiosek przez biedę, głód, masakry. Co tydzień do miasta przybywało pięć tysięcy uchodźców, i tak tydzień po tygodniu, rok po roku.

W miarę jak licznik kierowcy nakręcał kilometry, setki mieszkańców slumsów zamieniły się w tysiące i dziesiątki tysięcy, a ja dosłownie zostałem wciągnięty do środka. Wstydziłem się swojego zdrowia, pieniędzy w kieszeniach. Jeśli w zasadzie jesteś w stanie odczuwać takie rzeczy, to pierwsze nieoczekiwane spotkanie z ludźmi odrzuconymi przez świat będzie dla Ciebie bolesnym oskarżeniem. Napadałem na banki i handlowałem narkotykami, strażnicy bili mnie tak, że łamały mi się kości. Nóż został we mnie wbity więcej niż raz, a ja odwzajemniłem pchnięcie nożem. Uciekłem z więzienia z fajnymi rozkazami i chłopakami, wspinając się po stromej ścianie w najbardziej widocznym miejscu. Niemniej to morze ludzkiego cierpienia, które otwierało się po sam horyzont, raniło mnie w oczy. To było tak, jakbym wpadła na nóż.

Tlące się we mnie poczucie wstydu i winy narastało coraz bardziej, zmuszając mnie do zaciskania pięści z powodu tej niesprawiedliwości. „Co to za rząd”, pomyślałem, „co to za system, który na to pozwala?”

A slumsy ciągnęły się w nieskończoność; od czasu do czasu rzucały się w oczy dobrze prosperujące firmy i biura oraz nędzne kamienice zamieszkałe przez tych, którzy byli nieco bogatsi. Ale za nimi znów rozciągały się slumsy, a ich nieuchronność pozbawiła mnie szacunku dla obcego kraju. Z pewnym niepokojem zacząłem obserwować ludzi mieszkających w tych niezliczonych wrakach. Tutaj kobieta schyliła się, by przyczesać do przodu czarny, satynowy kosmyk włosów. Kolejne kąpane dzieci umywalka miedziana. Mężczyzna prowadził trzy kozy z czerwonymi wstążkami przywiązanymi do obroży. Inny golił się przed pękniętym lustrem. Wszędzie bawiły się dzieci. Ludzie ciągnęli wiadra z wodą, naprawiali jedną z chat. I wszyscy, na których patrzyłem, uśmiechali się i śmiali.

Autobus zatrzymał się w korku, a z chaty bardzo blisko mojego okna wysiadł mężczyzna. Był Europejczykiem, bladym jak turyści w naszym autobusie, tyle że całe jego ubranie składało się z kawałka materiału pomalowanego w róże owiniętego wokół jego torsu. Mężczyzna przeciągnął się, ziewnął i nieświadomie podrapał się po gołym brzuchu. Emanował z niego wręcz krowi spokój. Zazdrościłem mu pogody ducha, a także uśmiechów, z jakimi witała go grupka ludzi zmierzających w stronę drogi.

Autobus szarpnął, a mężczyzna został w tyle. Ale spotkanie z nim radykalnie zmieniło moje postrzeganie otoczenia. Był obcokrajowcem, tak jak ja, i to pozwoliło mi zaprezentować się w tym świecie. To, co wydawało mi się zupełnie obce i dziwne, nagle stało się realne, całkiem możliwe, a nawet ekscytujące. Teraz zobaczyłam, jak pracowici są ci ludzie, ile pracowitości i energii we wszystkim, co robią. Rzut oka na tę czy inną chatę dowodził zdumiewającej czystości tych żebraczych domostw: podłogi były nieskazitelne, błyszczące metalowe naczynia składały się ze zgrabnych szkiełek. I wreszcie zauważyłem to, na co powinienem był zwrócić uwagę od samego początku – ci ludzie byli niesamowicie piękni: kobiety owinięte w jaskrawe szkarłatne, błękitne i złote tkaniny, chodzące boso pośród tego ciasnoty i nędzy z cierpliwym, niemal nieziemskim wdziękiem, białozębnymi mężczyźni o migdałowych oczach i wesołe, przyjazne dzieci o szczupłych rękach i nogach. Starsi bawili się razem z maluchami, wielu miało swoich małych braci i siostry na kolanach. I po raz pierwszy od pół godziny uśmiechnąłem się.

„Tak, żałosny widok” — powiedział młody mężczyzna siedzący obok mnie i wyglądający przez okno.

Był Kanadyjczykiem, jak można było wywnioskować po naszywce z liściem klonu na jego kurtce, wysoki i mocno zbudowany, z bladoniebieskimi oczami i brązowymi włosami do ramion. Jego towarzysz był jego mniejszą kopią – byli nawet podobnie ubrani: wyprane, prawie białe dżinsy, kurtki z miękkiego perkalu z nadrukiem i sandały na nogach.

- Co ty mówisz?

- Czy to twój pierwszy raz tutaj? zapytał zamiast odpowiedzieć, a kiedy skinąłem głową, powiedział: „Tak właśnie myślałem. Będzie trochę lepiej - mniej slumsów i tak dalej. Ale naprawdę dobre miejsca nie znajdziesz tego w Bombaju - najbardziej nędznym mieście w całych Indiach, możesz mi wierzyć.

– Zgadza się – zauważył niższy Kanadyjczyk.

– To prawda, po drodze natkniemy się na kilka pięknych świątyń, całkiem porządne angielskie domy z kamiennymi lwami, miedziane oświetlenie uliczne itp. Ale to nie Indie. Prawdziwe Indie w pobliżu Himalajów, w Manali, w religijnym centrum Varanasi lub na południowym wybrzeżu w Kerali. Prawdziwych Indii nie ma w miastach.

— A ty dokąd idziesz?

– Zatrzymamy się w aszramie z Rajnishitami Aśram – pierwotnie schronisko pustelnicze; często także ośrodek katechezy; Rajneeshism to doktryna religijna założona w 1964 roku przez Bhagwana Shri Rajneesha (Osho) i łączy postulaty chrześcijaństwa, starożytnych Indii i niektórych innych religii., w Punie. To najlepszy aśram w całym kraju.

Dwie pary przezroczystych bladoniebieskich oczu wpatrywały się we mnie krytycznie, niemal oskarżycielsko, jak to u ludzi przekonanych, że znaleźli jedyną słuszną drogę.

- Zostaniesz tutaj?

– Masz na myśli w Bombaju?

- Tak, zostaniesz gdzieś w mieście czy pojedziesz dzisiaj dalej?

– Jeszcze nie wiem – odparłem i odwróciłem się do okna.

To prawda: nie wiedziałam, czy chcę spędzić trochę czasu w Bombaju, czy od razu się przenieść… gdzieś. W tym momencie nie obchodziło mnie to, byłem tym, co Carla kiedyś nazwała najniebezpieczniejszym i najbardziej interesującym zwierzęciem na świecie: twardym facetem bez celu przed sobą.

– Nie mam konkretnych planów – powiedziałem. „Może zostanę na trochę w Bombaju.

– I tu spędzimy noc, a rano pojedziemy pociągiem do Pune. Jeśli chcesz, możemy wynająć pokój dla trzech osób. Jest dużo taniej.

Spojrzałam w jego niewinne błękitne oczy. „Może na początku byłoby lepiej mieszkać z nimi” — pomyślałem. „Ich oryginalne dokumenty i niewinne uśmiechy będą przykrywką dla mojego fałszywego paszportu. Może tak będzie bezpieczniej”.

– Zgadza się – zgodził się jego przyjaciel.

- Czy to bezpieczniejsze? – zapytałem od niechcenia, wewnętrznie ostrożny.

Autobus zwolnił, przedzierając się przez wąski wąwóz między trzy- i czteropiętrowymi domami. Samochody, autobusy, ciężarówki, rowery, zespoły bawołów, skutery i piesi biegali tam iz powrotem w swoim celowym tańcu z nadnaturalną zwinnością. Przez otwarte okna naszego zdezelowanego autobusu unosiły się zapachy przypraw, kadzideł, spalin i gnoju, mocna, ale znośna mieszanka. Głośne głosy próbowały przekrzyczeć egzotyczną muzykę dobiegającą ze wszystkich stron. Tu i ówdzie gigantyczne plakaty reklamujące indyjskie filmy. Ich nienaturalnie jaskrawe kolory płynęły nieprzerwanym strumieniem za naszymi oknami.

- Bezpieczniejsze. Bombaj to pułapka na prostaczków. Lokalni chłopcy z ulicy oszukają cię gorzej niż jakiekolwiek oszustwo w kasynie.

„To jest metropolia, kolego” — zaczął wyjaśniać niski Kanadyjczyk. - I wszystkie są takie same. To samo w Nowym Jorku, Rio czy Paryżu. Wszędzie ten sam brud i to samo szaleństwo. Tak, prawdopodobnie sam sobie wyobrażasz, czym jest metropolia. Kiedy wydostaniesz się z tego miasta, pokochasz Indie. To wspaniały kraj, ale miasta są gówniane, trzeba przyznać.

– A te cholerne hotele też są zamieszane w to oszustwo – dodał wysoki. - Możesz zostać okradziony, gdy siedzisz w swoim pokoju i palisz trawkę. Są w zmowie z policją - obaj myślą tylko, jak uratować cię od gotówki. Dlatego najbardziej niezawodną rzeczą jest trzymanie się grupy, zaufaj mojemu doświadczeniu.

„I postaraj się jak najszybciej wydostać z miasta” - powiedział niski. - Uczciwa matko! Patrzeć!

Autobus skręcił w szeroki bulwar, otoczony z jednej strony pasmem ogromnych głazów opadających bezpośrednio do turkusowych fal oceanu. Pomiędzy kamieniami leżały szorstkie, pokryte sadzą chaty, jak poczerniały wrak jakiegoś starożytnego statku, który się tu rozbił. I te chaty płonęły.

- Cholera! Ten facet jest pieczony żywcem! - krzyknął wysoki Kanadyjczyk, wskazując na mężczyznę biegnącego w stronę morza.

Jego ubranie i włosy płonęły. Mężczyzna poślizgnął się i upadł ciężko między kamienie. Podbiegła do niego kobieta z dzieckiem i zaczęła gasić ubraniem i gołymi rękami płomienie. Ich sąsiedzi próbowali ugasić pożar we własnych domach lub po prostu stali i patrzyli, jak płoną nędzne budynki należące do nich.

- Widziałeś? Facet nie przeżyje, to pewne.

- Tak, do cholery, masz rację! niski wypuścił powietrze.

Nasz kierowca zwolnił wraz z innymi samochodami, aby popatrzeć na ogień, ale potem ponownie dodał gazu i ruszył dalej. Żaden z wielu przejeżdżających samochodów nie zatrzymał się. Odwracając się, wyjrzałem przez tylną szybę autobusu, aż zwęglone pagórki chat zmieniły się w czarne kropki, a brązowy dym z pożaru stał się cichnącym szeptem nieszczęścia.

Na końcu długiego bulwaru biegnącego wzdłuż wybrzeża skręciliśmy w lewo i weszliśmy w szeroką ulicę z nowoczesnymi budynkami. Portierzy w liberiach stali pod kolorowymi markizami przy wejściach do modnych hoteli. Luksusowe restauracje zostały zakopane w zieleni ogrodów. Fasady linii lotniczych i innych instytucji lśniły w słońcu szkłem i miedzią. Stragany handlowe ukrywały się przed palącymi promieniami pod dużymi parasolami. Mężczyźni idący ulicą nosili garnitury w zachodnim stylu i solidne buty, kobiety owinięte w drogie jedwabie. Wszyscy wyglądali na zaabsorbowanych i dostojnych; wchodzili do gabinetów z poważnymi minami.

Wszędzie był kontrast między tym, co było mi znajome, a tym, co nie. Wóz bawoli zatrzymał się na światłach obok fantazyjnego samochodu sportowego. Mężczyzna przykucnął, by ulżyć sobie za wątpliwą osłoną anteny satelitarnej. Elektryczny wózek widłowy rozładowywał towary ze starożytnego wózka na drewnianych kołach. Odległa przeszłość przedarła się przez bariery czasu do własnej przyszłości. Lubię to.

– Już idziemy – oznajmił mój sąsiad. - Centrum miasta jest bardzo blisko. To prawda, że ​​​​nie jest to do końca to, co zwykle rozumiemy jako centrum miejskie - po prostu obszar, w którym koncentrują się tanie hotele turystyczne. Nazywa się Colaba. Cóż, oto jesteśmy.

Młodzi mężczyźni wyjęli z kieszeni paszporty i czeki podróżne i wepchnęli je prosto w spodnie. Niski zdjął nawet zegarek i wepchnął go wraz z paszportem, pieniędzmi i innymi kosztownościami do szortów, upodabniając się do torbacza. Przyciągając mój wzrok, uśmiechnął się.

- Ostrożność nie zaszkodzi.

Wstałem i skierowałem się w stronę drzwi wejściowych. Kiedy się zatrzymaliśmy, wysiadłem pierwszy, ale utknąłem w tłumie ludzi otaczającym autobus. Byli posłańcami hotelowymi, handlarzami narkotyków i innymi ulicznymi szczekaczami. Krzyczeli łamanym angielskim, oferując tanie noclegi i inne usługi. Przed wszystkimi w drzwiach autobusu stał niski mężczyzna z dużą, prawie idealnie okrągłą głową, ubrany w bawełnianą koszulę i płócienne spodnie. Krzyknął na otaczających go ludzi, aby ich uspokoili, i zwrócił się do mnie z najszerszym i najbardziej promiennym uśmiechem, jaki kiedykolwiek widziałem:

Dzień dobry sławni panowie! Witamy w Bombaju! Potrzebujesz świetnych tanich hoteli, mam rację?

Spojrzał mi w oczy, wciąż błyskając szerokim uśmiechem. I w tym uśmiechu było jakieś przepełnione psoty, bardziej szczere i entuzjastyczne niż zwykła radość, które przeniknęły prosto do mojego serca. Patrzyliśmy na siebie tylko przez sekundę, ale to wystarczyło, żebym zdecydowała: mogę temu zaufać mały człowiek z dużym uśmiechem. Okazało się to jedną z najbardziej udanych decyzji w moim życiu, choć wtedy oczywiście jeszcze o tym nie wiedziałem.

Pasażerowie wychodzący z autobusu odpierali chmarę kupców, którzy przylgnęli do nich i szczekali. Dwóch Kanadyjczyków przedarło się przez tłum bez przeszkód, błyskając tym samym szerokim uśmiechem po obu stronach. Obserwując, jak zręcznie manewrują w gąszczu ludzi, po raz pierwszy zauważyłem, jak zdrowi, energiczni i przystojni są faceci i pomyślałem, że warto przyjąć ich propozycję strzelania wspólny pokój. W ich towarzystwie mogłem być pewien, że nikt nawet nie pomyśli o ucieczce z więzienia i fałszywych dokumentach.

Mały człowieczek złapał mnie za rękaw i wyciągnął z szalejącego tłumu za autobusem. Konduktor wspiął się na dach z małpią zręcznością i rzucił mi w ramiona plecak i torbę. Inne bele i walizki spadały na chodnik z przerażającym rykiem. Pasażerowie rzucili się ratować swoją własność, a mój przewodnik ponownie zabrał mnie na bok w spokojne miejsce.

– Nazywam się Prabaker – powiedział melodyjną angielszczyzną. - Jakie jest Twoje dobre imię?

„Moje dobre imię to Lindsay”, skłamałam, zgodnie z moim paszportem.

- Jestem przewodnikiem po Bombaju. Bardzo doskonały przewodnik po Bombaju, najwyższej klasy. Cały Bombaj znam bardzo dobrze. Chcesz zobaczyć wszystko, wszystko, wszystko. Dokładnie wiem, gdzie znajdziesz go najczęściej. Mogę ci pokazać nawet więcej niż cokolwiek innego.

Podeszło do nas dwóch młodych Kanadyjczyków, ściganych przez tę samą irytującą bandę obdartych molestujących. Prabaker wrzasnął na rozproszonych kolegów, a ci cofnęli się o kilka kroków, pożerając wzrokiem nasz dobytek.

„Przede wszystkim chcę zobaczyć przyzwoity i tani pokój w hotelu” – powiedziałem.

"Oczywiście proszę pana! Prabaker promieniał. „Mogę cię zabrać do taniego hotelu i do bardzo taniego hotelu, i do bardzo, bardzo taniego hotelu, a nawet do tak taniego hotelu, że nikt normalny tam nie przebywa.

- Cienki. Prowadź nas, Prabaker. Zobaczmy, co możesz nam zaoferować.

„Jedna minuta”, powiedział wysoki Kanadyjczyk. Zapłacisz temu facetowi? Chcę powiedzieć, że nawet bez tego wiem, gdzie się zatrzymać. Nie obrażaj się przyjacielu - jestem pewien, że jesteś świetnym przewodnikiem iw ogóle, ale nie potrzebujemy cię.

Spojrzałem na Prabakera. Jego duże, ciemnobrązowe oczy przyglądały się mojej twarzy z radosną życzliwością. Nigdy nie spotkałem mniej agresywnej osoby niż Prabaker Harre: nie był w stanie gniewnie podnieść głosu ani podnieść ręki na nikogo - czułem to od pierwszych minut naszej znajomości.

„Co ty na to, Prabaker? – zapytałam go z udawaną powagą. - Czy cię potrzebuję?

- O tak! płakał. „Potrzebujesz mnie tak bardzo, że prawie płaczę ze współczucia dla twojej sytuacji!” Bóg jeden wie, jakie straszne rzeczy przytrafią ci się w Bombaju beze mnie towarzyszącego twojemu ciału.

„Zapłacę mu” — powiedziałem Kanadyjczykom; wzruszając ramionami, zabrali swoje rzeczy. - OK. Chodź, Prabaker.

Chciałem podnieść swoją torbę podróżną, ale Prabaker natychmiast ją złapał.

– To ja poniosę twój bagaż – powiedział uprzejmie, ale stanowczo.

- To jest bezużyteczne. Sama sobie poradzę.

Szeroki uśmiech zmienił się w błagalny grymas.

- Proszę pana. To moja praca. To mój obowiązek. Jestem silny na plecach. Bez problemu. Zobaczysz.

Cała moja istota buntowała się przeciwko temu.

- Nie? Nie…

Proszę, panie Lindsay. To dla mnie zaszczyt. Spójrz na ludzi.

Prabaker wyciągnął rękę, wskazując na swoich towarzyszy, którym udało się pozyskać klientów wśród pasażerów autobusu. Wszyscy chwytając torbę, walizkę lub plecak pracowicie i zdecydowanie prowadzili zdobycz w wymaganym kierunku.

„Hmmm… Cóż, w porządku,” mruknąłem, posłuszny.

Była to pierwsza z moich kapitulacji przed nim, która później stała się cechą charakterystyczną naszego związku. Na jego okrągłej twarzy znów pojawił się uśmiech; Pomogłem mu założyć torbę na plecy. Ciężar nie był łatwy. Prabaker pochylił się i wyciągając szyję, rzucił się do przodu, stawiając ciężkie kroki. Szybko dogoniłem go dużymi krokami i spojrzałem na jego napiętą twarz. Czułam się jak biała bwana Bwana - mistrz (hindi). wykorzystywanie tubylca jako zwierzęcia jucznego i było to paskudne uczucie.

Ale mały Indianin śmiał się i gawędził o Bombaju i widokach do zobaczenia, wskazując od czasu do czasu na te, które mijaliśmy po drodze i witając się z uśmiechem znajomych, których spotykaliśmy. Kanadyjczyków traktował z pełną szacunku życzliwością. I naprawdę był silny - znacznie silniejszy, niż się wydawało na pierwszy rzut oka. Podczas piętnastominutowego spaceru do hotelu ani razu się nie zatrzymał ani nie potknął.

Wspinając się po czterech kondygnacjach stromych, omszałych stopni ciemnej klatki schodowej na tyłach dużego budynku, którego fasada wychodziła na morze, znaleźliśmy się w Hotelu Indian. Na każdym z mijanych pięter widniały napisy: „Hotel Apsara”, „Hotel Gwiazda Azji”, „Hotel Primorsky”. Jak widać, w tym samym budynku znajdowały się cztery hotele, każdy z własnym personelem, charakterystycznymi usługami i stylem.

Nasza czwórka wpadła do małej sali z bagażami. Za stalowym biurkiem w pobliżu korytarza prowadzącego do pokoi siedział wysoki, muskularny Indianin w olśniewającej białej koszuli i czarnym krawacie.

– Witamy – przywitał nas z ostrożnym uśmiechem i dwoma dołeczkami w policzkach. Witamy młodych panów.

– Co za dziura – mruknął wysoki Kanadyjczyk, rozglądając się po łuszczących się przegrodach ze sklejki.

„To jest pan Anand”, Prabaker pospiesznie przedstawił portiera. – Najlepszy manager najlepszego hotelu w Colabie.

— Zamknij się, Prabaker — burknął pan Anand.

Uśmiech Prabakera poszerzył się jeszcze bardziej.

– Widzicie, jakim wspaniałym menadżerem jest ten pan Anand? szepnął do mnie. Potem zwrócił swój uśmiech do wspaniałego kierownika. „Przyprowadziłem trzech wybranych turystów, panie Anand. Najlepsi goście dla najlepszego hotelu, oto jak!

- Zamknij się, powiedziałem! — warknął Anand.

- Ile? — zapytał niski Kanadyjczyk.

- Przepraszam? - mruknął Anand, nadal wpatrując się w Prabakera.

– Jeden pokój, trzy osoby, na jedną noc. Ile to kosztuje?

- Sto dwadzieścia rupii.

- Co?! Kanadyjczyk eksplodował. - Żartujesz?

– To za dużo – powiedział jego towarzysz. - Przejdź tutaj.

— Nie ma problemu — powiedział Anand. - Możesz iść gdzie indziej.

Zaczęli zbierać swoje rzeczy, ale Prabaker powstrzymał ich rozpaczliwym krzykiem:

- Nie? Nie! To najlepszy ze wszystkich hoteli. Proszę zajrzeć do pokoju! Proszę, panie Lindsay, tylko spójrz na tę niesamowitą liczbę!

Na chwilę zapadła cisza. Młodzi Kanadyjczycy zawahali się na progu. Anand nagle zainteresował się czymś w księdze, w której zapisał gości. Prabaker złapał mnie za rękaw. Już polubiłem mojego przewodnika i podobało mi się zachowanie Ananda. Nie zabiegał o naszą przychylność i nie namawiał nas do pozostania, pozostawiając nam decyzję, czy zgodzić się na jego warunki, czy nie. Podniósł wzrok znad magazynu i napotkał moje spojrzenie. Było to bezpośrednie i szczere spojrzenie człowieka pewnego siebie i szanującego drugiego człowieka. Coraz bardziej lubiłem Ananda.

– W porządku, spójrzmy na ten pokój – powiedziałem.

- Tak tak! Prabaker się roześmiał.

„Chodź”, zgodzili się Kanadyjczycy, wzdychając i uśmiechając się.

„Na końcu korytarza” Anand odwzajemnił uśmiech, zdejmując klucz do pokoju z haczyka i kładąc go przede mną na biurku wraz z przymocowanym do niego ciężkim mosiężnym numerem. „Ostatni pokój po prawej, kolego.

Był to duży pokój z trzema łóżkami nakrytymi narzutami, jednym oknem wychodzącym na morze i kilkoma innymi wychodzącymi na tętniącą życiem ulicę. Na pierwszy rzut oka na pomalowane ściany, z których każda raziła oko swoim odcieniem zieleni, głowa zaczęła mnie boleć. W rogach farba odchodziła od ścian i zwisała spiralnie. Sufit był pokryty siecią pęknięć. Betonowa posadzka, nachylona w kierunku okien ulicznych, była nierówna i pofałdowana, z wystającymi z niej wypukłościami niewiadomego pochodzenia. Oprócz łóżek, meble składały się z trzech małych stolików ze sklejki i wytartej toaletki z pękniętym lustrem. Nasi przodkowie zostawili po sobie stopioną świecę w butelce irlandzkiego creme de baileys, wyciętą z kalendarza i przyklejoną taśmą do ściany reprodukcję neapolitańskiej sceny ulicznej oraz dwa nędzne, na wpół spuszczone balony przywiązane do kratki wentylacyjnej . Wnętrze zachęcało gości do uwiecznienia na ścianach swoich imion i życzeń, jak więźniowie w więziennej celi.

– Biorę numer – zdecydowałem.

- Tak! - wykrzyknął Prabaker i natychmiast pobiegł z powrotem do sali.

Moi towarzysze podróży spojrzeli po sobie i zaśmiali się.

Nie ma sensu dyskutować z tym idiotą. On jest szalony, powiedział wysoki.

„Tak” mruknął niski i schylając się, powąchał pościel na jednym z łóżek i ostrożnie na nim usiadł.

Prabaker wrócił z Anandem, trzymając grubą księgę gości. Podczas gdy po kolei wpisywaliśmy w nim informacje o sobie, Anand sprawdzał nasze paszporty. Zapłaciłem tydzień z góry. Anand zwrócił paszporty Kanadyjczykom, a mój zaczął w zamyśleniu głaskać go po policzku.

- Nowa Zelandia? powiedział.

- Więc co? Zmarszczyłam brwi, zastanawiając się, co mógł zobaczyć lub poczuć.

Po tym, jak dobrowolnie skróciłem karę dwudziestu lat, Australia umieściła mnie na liście poszukiwanych, a moje nazwisko znalazło się w Interpolu wśród zbiegów. „Co on wie? Myślałem. Do czego on zmierza?

- Hm... No dobrze. Nowa Zelandia to Nowa Zelandia. Być może chcesz coś zapalić, napić się piwa lub whisky, wymienić pieniądze, zatrudnić dziewczyny, spędzić czas w dobrym towarzystwie. Jeśli będziesz czegoś potrzebować, powiedz mi, na? 1) Nie; 2) tak? Czyż nie? (pytający „ogon” na końcu zdania) (hindi).

Zwrócił mi mój paszport i rzucając groźne spojrzenie Prabakerowi, wyszedł z pokoju. Przewodnik przy drzwiach odsunął się od niego, jednocześnie kuliąc się i uśmiechając radośnie.

– duzy człowiek, wspaniały menedżer” – wyrzucił z siebie po odejściu Ananda.

– Prabaker, czy Nowozelandczycy często tu bywają?

– Niezbyt często, panie Lindsay. Ale wszyscy są bardzo wspaniałymi ludźmi. Śmieją się, palą, piją, nocą uprawiają seks z kobietami, a potem znowu się śmieją, palą i piją.

- Tak. Wiesz może, gdzie mógłbym dostać trochę haszyszu, Prabaker?

- Nie wiem?! Mogę dostać jedną tolę Tola to indyjska jednostka masy równa 13,7 g., kilogram, dziesięć kilogramów i nawet wiem, gdzie jest cały magazyn haszyszu.

Nie potrzebuję całego magazynu. Chcę tylko zapalić.

– Tak się składa, że ​​mam w kieszeni jedną tolę, czyli dziesięć gramów najlepszych afgańskich charas Charas to mieszanka haszyszu i tytoniu.. Chcesz kupić?

- Ile?

– Dwieście rupii – zaproponował z nadzieją.

Podejrzewałem, że co najmniej podwoił cenę, ale mimo to dwieście rupii – około dwunastu dolarów amerykańskich według ówczesnego kursu wymiany – stanowiło jedną dziesiątą tego, czego żądano w Australii. Dałem mu bibułkę i paczkę tytoniu:

- Cienki. Skręć papierosa, spróbuję. Jeśli lubię haszysz, kupię go.

Moi współwięźniowie wyciągnęli się na dwóch równoległych łóżkach i kiedy Prabaker wyjął z kieszeni porcję haszyszu, spojrzeli na siebie z tym samym wyrazem twarzy, uniesionymi brwiami i zaciśniętymi ustami. Patrzyły z fascynacją i obawą, jak mały Indianin klęczy przy toaletce i skręca papierosa na zakurzonej powierzchni.

– Jesteś pewien, że postępujesz rozsądnie, kolego?

„Tak, może ustawili to celowo, aby oskarżyć nas o zażywanie narkotyków lub coś w tym rodzaju?”

„Myślę, że Prabakerowi można zaufać. Raczej pułapka – odpowiedziałem, rozwijając koc podróżny i rozkładając go na łóżku w pobliżu okien na ulicę.

Na parapecie ustawiono półkę i zacząłem układać na niej bibeloty, pamiątki i talizmany – czarny kamień, który dostałem od dzieciaka z Nowej Zelandii, skamieniałą muszlę ślimaka znalezioną przez jednego z moich przyjaciół i bransoletka z pazurem jastrzębia przekazywana innym. Byłem uciekinierem przed sprawiedliwością. Nie miałem własnego domu i własnego kraju, a zabrałem ze sobą rzeczy, które dali mi przyjaciele: ogromną apteczkę, którą kupili razem, rysunki, wiersze, muszle, pióra. Kupili mi nawet ubrania i buty. Nie było tu nieistotnych drobiazgów; parapet stał się teraz moim domem, a wszystkie te pamiątki moją ojczyzną.

- Jeśli się boicie, chłopaki, możecie wyjść na spacer lub poczekać na zewnątrz, kiedy palę. A potem do ciebie zadzwonię. Po prostu obiecałem przyjaciołom, że kiedy przyjadę do Indii, pierwszą rzeczą, jaką zrobię, będzie palenie haszyszu i myślenie o nich, więc dotrzymuję słowa. Poza tym wydawało mi się, że portier patrzył na to przez palce. Czy możemy mieć kłopoty za palenie w hotelu, Prabaker?

„Palenie, picie, muzyka, taniec, seks w hotelu – żaden problem” – zapewnił nas Prabaker, unosząc na chwilę głowę znad pracy i uśmiechając się. - Wszystko jest rozwiązane bez problemów. Oprócz walk. Walka to złe maniery w Indian Hotelu.

- Czy ty to widzisz? Bez problemu.

- Co, proszę? Co on niesie?

- Czy on mówi poważnie? To wciąż było za mało, do cholery, żeby ktoś tu zginął! Pan Jezus!

„Umieranie też nie jest dla ciebie problemem, baba”. Baba to pełen szacunku adres. Prabaker uspokoił przerażonych Kanadyjczyków, oferując im starannie zwiniętego papierosa; wysoki Kanadyjczyk wziął go i zaciągnął się lekko. „Niewielu ludzi umiera tutaj, w Indian Inn, i przeważnie są to ćpuny o kościstych twarzach. Nie ma dla ciebie problemu ze swoimi pięknymi, dużymi, pulchnymi ciałami.

Podał mi papierosa z rozbrajającym uśmiechem. Po zaciągnięciu się dałem mu papierosa, a on zaciągnął się z nieukrywaną przyjemnością, po czym wręczył go Kanadyjczykom:

– Dobra charas, co?

„Tak, jest naprawdę dobry” – odpowiedział wysoki Kanadyjczyk, uśmiechając się serdecznie.

Od tamtej pory ten szeroki, szczery uśmiech kojarzy mi się z Kanadą i jej mieszkańcami.

– Biorę – powiedziałem.

Prabaker wręczył mi dziesięciogramową płytkę, rozbiłem ją na dwie części i jedną z nich rzuciłem najbliższemu Kanadyjczykowi:

- Trzymać się. Jutro w pociągu do Pune będzie dużo zabawy.

„Dziękuję” – odpowiedział. - Słuchaj, jesteś młotkiem. Lekko przesunięty, ale młotek.

Wyciągnąłem z torby butelkę whisky i odkorkowałem ją. Było to też wypełnienie obietnicy złożonej jednemu z nowozelandzkich przyjaciół. Poprosiła mnie o drinka na pamiątkę, czy mogę bezpiecznie dostać się do Indii z fałszywym paszportem. Te małe rytuały – papieros, whisky – były dla mnie ważne. Byłem pewien, że na zawsze straciłem rodzinę i przyjaciół; coś mi mówiło, że już nigdy ich nie zobaczę. Zostałem sam na całym świecie, bez żadnej nadziei na powrót do domu, i cały mój minione życie była zamknięta we wspomnieniach, talizmanach i innych przyrzeczeniach miłości.

Już miałem wziąć łyk z butelki, ale po zmianie zdania zaoferowałem ją najpierw Prabakerowi.

Wielkie dzięki, panie Lindsay! rozpromienił się, a jego oczy rozszerzyły się z zadowolenia. Odrzucił głowę do tyłu i wlał sobie do ust kieliszek whisky, nie dotykając ustami szyi. „To najlepsza whisky, Johnny Walker, najwyższej klasy. Tak…

- Weź kolejny łyk, jeśli chcesz.

To tylko mały kawałek, dziękuję bardzo. Wlał sobie więcej whisky do gardła, które wyraźnie się poszerzyło. Zatrzymał się, oblizał wargi, po czym uniósł butelkę po raz trzeci. „Przepraszam, tak, bardzo przepraszam. To jest tak dobra whisky, że mam złe maniery.

„Słuchaj, jeśli tak bardzo lubisz whisky, możesz zatrzymać butelkę. Mam jeszcze jeden. Kupiłem je w samolocie bezcłowym.

„Och, dziękuję…”, odpowiedział Prabaker, ale jednocześnie z jakiegoś powodu zrobił się lekko kwaśny.

- O co chodzi? Chcesz whisky?

„Chcę tego, chcę tego, panie Lindsay, naprawdę tego chcę. Ale gdybym wiedział, że to moja whisky, a nie twoja, nie piłbym tak hojnie.

Kanadyjczycy zaśmiali się.

„Wiesz co, Prabaker, dam ci drugą butelkę, a teraz wypijemy otwartą”. czy to nadchodzi? A oto dwieście rupii za fajkę.

Uśmiech znów rozkwitł, a Prabaker, wymieniając otwartą butelkę na całą, delikatnie przycisnął ją do piersi.

„Ale, panie Lindsay, popełnia pan błąd. Mówię, że ta cudowna charas jest warta sto rupii, nie dwie.

– Tak, tylko sto rupii – powiedział, z determinacją oddając mi jeden z banknotów.

- Cienki. Wiesz, Prabaker, nic nie jadłem w samolocie i byłoby miło zjeść teraz lunch. Możesz mi pokazać jakąś przyzwoitą restaurację?

„Z niewątpliwą pewnością, panie Lindsay!” Znam takie doskonałe restauracje z tak wspaniałym jedzeniem, że żołądek będzie wręcz chory ze szczęścia.

– Przekonałeś mnie – powiedziałem, wstając i wpychając paszport i pieniądze do kieszeni. - Pójdziecie?

- Co, na ulicy? Żartujesz.

- Może później. Innym razem, gdzieś w przyszłości, jakoś innym razem, jakiś czas później. Ale my poczekamy na twój powrót i zaopiekujemy się twoimi rzeczami.

- Cienki. Jak sobie życzysz. Wrócę za parę godzin.

Prabaker wyszedł pierwszy z grzeczności, kłaniając się i machając ogonem. Poszedłem za nim, ale zanim zdążyłem zamknąć drzwi, wysoki Kanadyjczyk zawołał do mnie:

- Słuchaj... bądź ostrożny tam, na ulicy. Nic tu nie wiesz. Nikomu nie można ufać. To nie jest wieś. Indianie w mieście są… cóż, uważaj, dobrze?

Anand ukrył mój paszport, czeki podróżne i większość pieniędzy w sejfie, dając mi pokwitowanie na wszystko i wyszedłem na ulicę. Ostrzeżenia Kanadyjczyków brzmiały w moich uszach jak krzyki mew nad ławicami ryb odbywających tarło w płytkiej wodzie.

Prabaker zaprowadził nas do hotelu szeroką i raczej opustoszałą aleją, która zaczynała się przy wysokim kamiennym łuku, zwanym Bramą Indii, i zataczała łuk wzdłuż brzegu zatoki. Jednak ulica po drugiej stronie budynku była zatłoczona ruchem i ludźmi. Gwar ludzki, zlewający się z klaksonami samochodów, zalewał drewniane i metalowe dachy okolicznych domów.

Setki ludzi wędrowało tam iz powrotem lub stało w grupach. Sklepy, restauracje i hotele tłoczyły się blisko siebie na całej długości ulicy. Na chodnikach przed sklepami i restauracjami ustawiano małe stragany, za którymi na składanych krzesłach siedziało dwóch lub trzech sprzedawców. Byli wśród nich Afrykanie, Arabowie, Europejczycy, Hindusi. Idąc chodnikiem, wciąż słyszało się nowy język i nową muzykę, a każda restauracja mieszała swoje zapachy z wrzącą mieszanką powietrza.

W nieustannym strumieniu samochodów widać było zaprzężone w bawoły wozy i wózki z arbuzami i workami ryżu, napojami bezalkoholowymi, wieszakami na ubrania, papierosami i kostkami lodu. Pieniądze migotały w rękach ludzi – to był czarny rynek waluty, wyjaśnił mi Prabaker. Podawano grube stosy banknotów i całkiem jawnie je przeliczano. Na każdym kroku spotykali żebraków, magików i akrobatów, zaklinaczy węży, muzyków i astrologów, chiromantów, alfonsów i handlarzy narkotyków. Ulica była zaśmiecona do granic możliwości. Co jakiś czas, bez ostrzeżenia, z górnych okien domów, na chodniki, a nawet na chodniki piętrzyły się sterty śmieci, w których ucztowały tłuste, nieustraszone szczury.

Ale to, co najpierw rzuciło się w oczy, to niesamowita liczba kalekich i chorych żebraków, którzy wykazywali wszelkiego rodzaju choroby, urazy i inne nieszczęścia. Spotykali cię pod drzwiami restauracji i sklepów, przyłapywali cię na ulicy, dręczyli cię profesjonalnie wyćwiczonymi żałosnymi lamentami. Niczym slumsy widziane po raz pierwszy z okna autobusu, to nieskrywane cierpienie przynosiło wstyd mojej zdrowej, niezniekształconej twarzy. Ale idąc za Prabakerem przez tłum, zauważyłem inną, mniej brzydką stronę ich życia. Przy drzwiach jednego z domów grupa żebraków grała w karty; jakiś niewidomy jadł rybę z ryżem w towarzystwie przyjaciół; dzieci, śmiejąc się głośno, na zmianę jechały razem z beznogim biedakiem na swoim wozie.

Kiedy szliśmy, Prabaker rzucał mi ukośne spojrzenia.

- Jak ci się podoba nasz Bombaj?

– Strasznie mi się to podoba – odparłem, wcale się nie krzywiąc.

Moim zdaniem miasto było piękne. Był dziki i pobudzał wyobraźnię. Romantyczne budynki z epoki Brytyjskiego Raju przeplatały się z lustrzanymi wieżami nowoczesnych centrów biznesowych. Wśród chaotycznej sterty nędznych mieszkań rozciąga się kolorowy dywan ze świeżych warzyw i jedwabiu. Z każdego sklepu iz każdej przejeżdżającej taksówki dochodziła muzyka. Kolory oślepiły moje oczy, smakowite aromaty zawróciły w głowie. A w oczach ludzi na tych zatłoczonych ulicach uśmiechy migotały częściej niż w jakimkolwiek innym miejscu, w którym akurat byłem.

Ale najważniejsze – Bombaj był wolnym miastem, wolnym od alkoholu. Gdziekolwiek się nie spojrzało, we wszystkim można było wyczuć zrelaksowany, nieskrępowany duch, a ja mimowolnie odpowiedziałem na to całym sercem. Zdając sobie sprawę, że ci mężczyźni i kobiety byli wolni, nie odczuwałem już zażenowania i wstydu, jakie odczuwałem na widok slumsów i żebraków. Nikt nie przeganiał żebraków z ulicy, nikt nie wypędzał mieszkańców slumsów z ich chat. Bez względu na to, jak ciężkie było ich życie, spędzali czas na tych samych alejach iw tych samych ogrodach, co rządzący. Wszystkie były bezpłatne. To było wolne miasto. Zakochałam się w nim.

Oczywiście czułem się trochę zdezorientowany w tym splocie rozbieżnych interesów, w karnawale potrzebujących i głodnych; bezceremonialne błagania i łajdactwo zmyliły mnie. Nie rozumiałem języków, które słyszałem. Nie znałem kultur reprezentowanych przez różnorodne szaty, sari, turbany. To było tak, jakbym oglądał ekstrawagancką inscenizację jakiejś zawiłej sztuki, nie mając pojęcia o jej treści. Ale choć wszystko wokół mnie było niezwykłe i zawstydzające, to jednocześnie wywołało we mnie mimowolny uśmiech radości. Za moją głowę wyznaczono nagrodę, ścigano mnie, ale miałem wrażenie, że wyrwałem się z pościgu, że w ten moment Jestem wolny. Kiedy uciekasz przed prześladowaniami, każdy dzień jest dla ciebie całym życiem. Każda minuta wolności to osobna historia z happy endem.

I cieszyłem się, że mam ze sobą Prabakera. Był dobrze znany na ulicy i ludzie wszelkiego pokroju witali go serdecznie.

– Musi pan być głodny, panie Lindsay – powiedział Prabaker. - Jesteś szczęśliwym człowiekiem, przepraszam za takie słowa, a szczęśliwy człowiek zawsze ma dobry apetyt.

„Hmm… Masz rację co do apetytu. Ale gdzie jest restauracja, do której idziemy? Gdybym wiedział, że jest tak daleko, zabrałbym ze sobą gotowe śniadanie do zjedzenia w drodze.

– Jeszcze trochę, niedaleko – odpowiedział energicznie.

- No cóż…

- O tak! Zabiorę Cię do najlepszej restauracji z najlepszymi daniami Maharasztry! Maharashtra to indyjski stan, którego stolicą jest Bombaj. Będziesz zadowolony bez problemów. Wszyscy przewodnicy w Bombaju, tacy jak ja, jedzą tam swoje jedzenie. To jest takie dobra restauracjaże musi zapłacić policji bakszysz o połowę mniej niż zwykle. Oto jaki on jest dobry!

- Naprawdę?

- O tak! Ale najpierw przyniosę ci indyjskiego papierosa. I dla mnie też. Teraz musimy przestać.

Zaprowadził mnie do straganu na świeżym powietrzu, nie większego niż składany stolik do gry w karty. Wyłożone było kartonowymi paczkami po kilkanaście papierosów. Od razu na dużej miedzianej tacy tłoczyły się srebrne talerze z pokruszonymi kokosami, przyprawami i różnymi pastami niewiadomego pochodzenia. Obok stołu stało wiadro z wodą, w którym pływały wąskie, spiczaste listki. Sprzedawca wysuszył liście, posmarował je pastą, dodał mieszankę rozgniecionych daktyli, orzechów kokosowych, orzechów betelu i przypraw, a całość zawinął w małe rurki. Klienci tłoczący się wokół tacy chwytali słomki w trakcie ich wytwarzania.

Prabaker przycisnął się do kupca, czekając na moment złożenia zamówienia. Wyciągnęłam szyję, obserwując go ponad głowami kupujących, podeszłam do krawędzi chodnika i postawiłam krok na chodniku. Od razu rozległ się krzyk:

- Uważaj!

Czyjeś ręce chwyciły mnie za łokieć i pociągnęły z powrotem na chodnik, gdy obok mnie przemknął ogromny piętrowy autobus. Byłbym trupem, gdyby nie te ręce. Odwróciłam się i spojrzałam na mojego wybawcę. Była najpiękniejszą kobietą, jaką kiedykolwiek widziałem. Szczupły, z czarnymi włosami do ramion i bladą skórą. Nie była wysoka, ale jej szerokie ramiona, proste plecy i cała postawa budziły poczucie pewnej siebie witalności. Miała na sobie jedwabne majtki zawiązane w kostkach, czarne buty na niskim obcasie, luźną bawełnianą bluzkę i duży jedwabny szal. Zarzucone za plecy końce szala przypominały opadającą falami rozwidloną grzywę. Wszystkie jej ubrania mieniły się różnymi odcieniami zieleni.

Ironiczny uśmiech, igrający w krzywiźnie jej pełnych ust, wyrażał wszystko, za co mężczyzna powinien ją kochać i czego powinien się w niej bać. W tym uśmiechu była duma i spokojna pewność siebie w zarysach jej cienkiego nosa. Nie wiem dlaczego, ale od razu poczułam, że wiele osób myli jej dumę z arogancją i myli pewność siebie z obojętnością. Nie popełniłem tego błędu. Moje oczy popłynęły swobodnie, bez steru i bez żagli, po oceanie, który migotał w jej niewzruszonym, twardym spojrzeniu. Jej duże oczy pod wrażeniem ich intensywnej zieleni. Drzewa są tak zielone w żywych, malowniczych snach. Tak zielone byłoby morze, gdyby mogło osiągnąć doskonałość.

Nadal trzymała mnie za łokieć. Jej dotyk był dokładnie tym, czym powinien być dotyk kochanka: znajomy, ale ekscytujący, jak wyszeptana obietnica. Miałem niemal nieodparte pragnienie przyciśnięcia jej dłoni do serca. Być może powinienem był to zrobić. Teraz wiem, że nie śmiałaby się ze mnie, byłaby zachwycona. I chociaż byliśmy sobie zupełnie obcy, przez pięć długich sekund staliśmy patrząc na siebie iw ogóle Światy równoległe wszystkie równoległe życia, które mogłyby istnieć, ale nigdy nie będą istnieć, krążyły wokół nas. W końcu przemówiła:

- Co za wynik. Jeszcze troszeczkę...

– Tak – uśmiechnąłem się.

Powoli cofnęła rękę. Był to delikatny, naturalny gest, ale zerwanie kontaktu między nami odczułem tak dotkliwie, jakbym został brutalnie wyrwany z głębokiego, szczęśliwego snu. Pochyliłem się i spojrzałem w lewo i prawo za nią.

- Co tam jest?

- Szukam skrzydeł. W końcu jesteś moim aniołem zbawcą.

– Obawiam się, że nie – odparła z drwiącym uśmiechem, który spowodował wykwity dołków w policzkach. „Mam w sobie za dużo diabła.

– Czy to naprawdę aż tak dużo? zaśmiałem się. - Ciekawe ile?

Przy tacy stała grupa ludzi. Jeden z nich, przystojny, wysportowany mężczyzna w wieku około dwudziestu pięciu lat, zawołał do niej:

- Carla, chodźmy, yaar! Yaar (yyar) - kumpel, brat (hindi); często traci to znaczenie i jest używany na końcu zdania jako wykrzyknik („tutaj”, „tak”, „dobrze” itp.).

Odwracając się, pomachała mu, a potem wyciągnęła do mnie rękę. Jej uścisk dłoni był mocny, ale trudno było stwierdzić, jakie uczucia wyrażał. Jej uśmiech był równie niejednoznaczny. Być może lubiła mnie, ale możliwe, że po prostu chciała jak najszybciej zakończyć rozmowę.

- Nie odpowiedziałeś na moje pytanie - powiedziałem, puszczając jej dłoń z mojej.

Ile diabła jest we mnie? – zapytała z przekornym półuśmiechem na ustach. – To bardzo intymne pytanie. Być może nawet najbardziej intymne ze wszystkich, o które kiedykolwiek mnie poproszono. Ale wiesz, jeśli kiedyś wpadniesz do Leopolda, może się dowiesz.

Jej przyjaciele przyszli i zostawiła mnie, aby do nich dołączyć. Byli to młodzi Indianie, dobrze ubrani zgodnie z europejską modą mieszczańską. Śmiali się i przytulali po przyjacielsku, ale żadne z nich nie dotknęło Carli. Wydawała się otoczona aurą, która była jednocześnie atrakcyjna i niedostępna. Przysunąłem się trochę bliżej, udając zainteresowanie tym, jak sprzedawca zwija liście. Powiedziała coś do swoich przyjaciół, ale nie rozumiałem języka. Jej głos w tym języku nabrał niezwykłej głębi i dźwięczności, od której zadrżały mi włosy na ramieniu. Oczywiście miało to również służyć jako ostrzeżenie dla mnie. Jak mówią afgańscy swatki, „głos to więcej niż połowa miłości”. Ale wtedy tego nie wiedziałem, a moje serce pędziło, nie oglądając się za siebie w taką dżunglę, gdzie nawet swatki boją się zajrzeć.

– Proszę, panie Lindsay, mam dla nas dwa papierosy – powiedział Prabaker, podchodząc do mnie i uroczyście wręczając jednego z nich. To Indie, kraj biednych. Nie musisz tu kupować całej paczki papierosów. Wystarczy jeden papieros. I nie potrzebujesz zapałek.

Prabaker sięgnął do słupa telegraficznego obok tacy i zdjął dymiący kawałek konopnej liny zwisający z haka. Zdmuchując popiół z końca liny, odsłonił czerwony tlący się rdzeń i zapalił od niego papierosa.

„A co to jest, co zawija w liście, które wszyscy żują?”

- Nazywa się Mr. Pan lub betel to mieszanka przypraw, rozgniecionych owoców, orzechów i innych wypełniaczy, zawinięta w liść krzewu pieprzowego i tradycyjnie spożywana w Indiach do żucia. Oczyszcza usta, odświeża oddech. Pan jest zwykle podawany gościom na znak gościnności.. Najbardziej doskonały smak, a także żucie. Wszyscy w Bombaju żują to i wypluwają, żują i wypluwają bez problemu, dzień i noc. Jest bardzo dobry dla zdrowia, dużo żuje i dużo pluje. Chcesz spróbować? Dostanę to dla Ciebie.

Kiwnąłem głową, nie tyle dlatego, że bardzo chciałem posmakować wdzięków tego pana, ale po to, by zostać z Karlą jeszcze trochę czasu. Zachowywała się bardzo naturalnie i wyraźnie czuła się u siebie na tej ulicy z jej niezrozumiałymi rozkazami. To, co mnie zastanawiało, dla niej wydawało się czymś normalnym. Przypomniała mi się cudzoziemiec ze slumsów, którego widziałem z okna autobusu. Wydawało się, że ona, podobnie jak on, była w pełnej harmonii z tym światem, należała do niego. Zazdrościłam ciepła, z jaką inni ją traktują, przyjmując ją do swojego kręgu.

Ale nie o to chodziło. Nie mogłem oderwać wzroku od jej idealnej urody. Spojrzałem na nią i każdy oddech z trudem opuszczał moją klatkę piersiową. Serce było jak ściśnięte imadło. Głos krwi podpowiadał: „Tak, tak, tak…” Starożytne legendy sanskryckie mówią o miłości zdeterminowanej przez karmę, o istnieniu związku między duszami, których przeznaczeniem jest spotkać się, dotknąć i znaleźć w sobie zachwyt. Według legend natychmiast rozpoznajesz swoją narzeczoną, ponieważ miłość do niej przejawia się w każdym jej geście, każdej myśli, każdym ruchu, każdym dźwięku i każdym świecącym w jej oczach uczuciu. Rozpoznajesz ją po skrzydłach, niewidocznych dla innych, a także dlatego, że namiętność do niej zabija wszystkie inne pragnienia miłosne.

Te same legendy ostrzegają, że taka z góry ustalona miłość może zawładnąć tylko jedną z dwóch dusz zjednoczonych przez los. Ale mądrość losu w tym przypadku jest przeciwieństwem miłości. Miłość nie umiera w nas właśnie dlatego, że nie jest mądra.

– Ach, patrzysz na tę dziewczynę! wykrzyknął Prabaker, który wrócił z Panem, podążając za moim wzrokiem. - Uważasz, że jest piękna, co? Ma na imię Carla.

- Znasz ją?!

- O tak! Carla – wszyscy ją znają – odpowiedział tak głośnym teatralnym szeptem, że bałem się, że go nie usłyszy. - Chcesz ją poznać?

- Познакомиться?

- Mogę z nią porozmawiać. Chcesz, żeby była twoją przyjaciółką?

- O tak! Carla jest moją przyjaciółką i myślę, że będzie też twoją przyjaciółką. Może nawet dostaniesz dużo pieniędzy za swoją szlachetną osobowość w interesach z Carlą. Może będziecie tak dobrymi i bliskimi przyjaciółmi, że będziecie uprawiać ze sobą dużo seksu i stworzyć pełną przyjemność dla swoich ciał. Jestem pewien, że dostaniesz przyjacielski poczęstunek.

Już zacierał ręce w oczekiwaniu na tę perspektywę. Betel pomalował swój szeroki uśmiech na czerwono. Musiałam chwycić go za rękę, żeby nie zbliżał się do niej z tymi propozycjami na ulicy.

- NIE! Nie ma potrzeby! Na litość boską, ciszej, Prabaker. Jeśli będę chciał z nią porozmawiać, sam do niej pójdę.

– Och, rozumiem – powiedział Prabaker, wyglądając na zdezorientowanego. – Wy, obcokrajowcy, nazywacie to stymulacją erotyczną, prawda?

- NIE. Stymulacja erotyczna jest inna. To... ale nieważne, zapomnij o tym.

- O Boże! Zawsze zapominam o stymulacji erotycznej. Jestem Hindusem, a my Hindusi nigdy nie martwimy się o stymulację erotyczną. Idziemy prosto do skakania i przepychania się, yeah yeah!

Chwycił wyimaginowaną kobietę i pchnął ją wąskimi biodrami, szczerząc zęby w krwistoczerwonym uśmiechu.

- Proszę przestań! – warknąłem, rozglądając się ze strachem po Carli i jej przyjaciołach.

– Jak pan mówi, panie Lindsay – westchnął, tłumiąc rytmiczne drgania bioder. – Ale nadal mogę złożyć pannie Carli dobrą ofertę twojej przyjaźni, jeśli chcesz.

- NIE! Dziękuję oczywiście, ale sugestie nie są potrzebne. Ja... O mój Boże, zostawmy to. Powiedz mi lepiej, jakim językiem mówi teraz ta osoba?

– On mówi w hindi, panie Lindsay. Poczekaj chwilę, powiem ci, co mówi.

Bez skrępowania podszedł do grupy mężczyzn otaczających Karlę i wśliznął się do ich towarzystwa, przysłuchując się rozmowie. Nikt nie zwracał na niego uwagi. Prabaker skinął głową, roześmiał się razem ze wszystkimi i po kilku minutach wrócił do mnie:

„Opowiada bardzo zabawną historię o inspektorze policji w Bombaju, bardzo dużej i silnej osobie w swoim rejonie. Ten inspektor miał bardzo przebiegłego faceta zamkniętego w swoim więzieniu, ale ten przebiegły facet przekonał tego inspektora, żeby go wypuścił, ponieważ powiedział temu inspektorowi, że ma złoto i klejnoty. A kiedy ten inspektor wypuścił tego przebiegłego faceta, sprzedał mu trochę złota i klejnotów. Ale to było fałszywe złoto i fałszywe klejnoty. To były podróbki, bardzo tanie podróbki. A największym oszustwem jest to, że ten przebiegły facet mieszkał w domu tego inspektora przez cały tydzień, zanim sprzedał mu fałszywą biżuterię. I krąży plotka, że ​​ten przebiegły facet miał romans z żoną inspektora. A teraz ten inspektor jest tak szalony i tak wściekły, że wszyscy uciekają, gdy go widzą.

– Słuchaj, skąd ją znasz? Czy ona tu mieszka?

- Żona inspektora?

- NIE! Mówię o tej dziewczynie, Carli.

– Wiesz… – wycedził, po raz pierwszy marszcząc brwi – w Bombaju mamy dużo dziewczyn. Jesteśmy zaledwie pięć minut od Twojego hotelu, a widzieliśmy ich już setki różne dziewczyny. A za pięć minut zobaczymy jeszcze kilkaset. Co pięć minut nowe setki dziewczyn. A jak pójdziemy na spacer dalej, to będą kolejne setki, setki i setki...

- Setki dziewczyn, super! Przerwałem mu sarkastycznie, wykrzykując to trochę głośniej, niż zamierzałem. Kilku przechodniów patrzyło na mnie z jawnym oburzeniem. Obniżyłem ton. – Nie interesują mnie setki dziewczyn, Prabaker. Interesuje mnie... ta dziewczyna, wiesz?

- W porządku, panie Lindsay. Opowiem ci o niej wszystko. Carla jest bardzo znaną bizneswoman w Bombaju. Jest tu od bardzo dawna. Może pięć lat. Ma niedaleko mały dom. Wszyscy znają Carlę.

– Skąd się wzięła?

- Prawdopodobnie z Niemiec lub gdzieś w pobliżu.

– Ale sądząc po jej wymowie, musi być Amerykanką.

„Tak, powinna być, ale zamiast tego jest Niemką lub kimś w rodzaju Niemki. A teraz jest to nawet bardzo prawie indyjskie. Czy chcesz zjeść swój lunch?

– Tak, poczekaj jeszcze chwilę.

Grupa młodych ludzi żegnała się ze znajomymi, którzy stali przy straganie i wmieszali się w tłum. Karla szła razem z nimi, prostując plecy i trzymając wysoko głowę, niemal wyzywająco. Opiekowałem się nią, dopóki nie została pochłonięta przez ludzki wir, ale ona nigdy nie oglądała się za siebie.

Czy wiesz, gdzie jest Leopold? – zapytałem Prabakera, gdy jechaliśmy dalej.

- O tak! To wspaniałe, cudowne miejsce, bar Leopold! Pełen cudownych, cudownych ludzi, bardzo, bardzo cudownych. Można tam znaleźć wszelkiego rodzaju obcokrajowców, wszyscy tam są dobry interes. Seksbiznes, narkotyki, waluta, czarny rynek i ze złośliwymi obrazkami, i przemyt, i paszport, i…

– W porządku, Prabaker, rozumiem.

- Chcesz tam iść?

- Nie nie teraz. Może później. „Ja się zatrzymałem, Prabaker też się zatrzymał. - Słuchaj, jak mają na imię twoi przyjaciele? Jakie jest twoje krótkie imię?

„O tak, ja też mam przezwisko. Nazywa się Prabu.

– Prabu… Podoba mi się.

– To znaczy „Syn Światła” czy coś w tym stylu. Ładne imię, prawda?

- Tak to dobre imię.

– A pańskie dobre imię, panie Lindsay, nie jest zbyt dobre, jeśli nie ma pan nic przeciwko, że powiem to panu prosto w twarz. Nie podoba mi się, że jest tak długi i chrapliwy jak na osobę mówiącą po indyjsku.

– To jak?

Tak, to wszystko, przykro mi to mówić. nie podoba mi się to. Nie, absolutnie nie. Nawet gdyby to był Blindsay, Mindsay lub Nindsay...

- Cóż, co możesz zrobić? - uśmiechnęłam się. - Co jest.

„Myślę, że skrót Lin jest znacznie lepszy” — zasugerował. „Jeśli nie masz żadnych protestów, nazwę cię Lin.

Nazwisko nie gorsze od innych, pod którymi ukrywałem się po ucieczce, i równie fałszywe. W ostatnich miesiącach zacząłem już z humorem, jako coś nieuniknionego, traktować te nowe nazwiska, w których musiałem się pogodzić różne miejsca i tym, które dali mi inni. Lin. Sam nigdy bym nie wpadł na taki skrót myślowy. Ale brzmiało to dobrze – to znaczy, było w tym coś magicznego, głos przeznaczenia; Czułem, że odpowiada mi równie dobrze nazwisko, które ukrywałem i pozostawiłem w przeszłości, które zostało mi nadane przy urodzeniu i pod którym trafiłem do więzienia na dwadzieścia lat.

Spoglądając w duże ciemne oczy Prabakera, które złośliwie błyszczały na jego okrągłej twarzy, uśmiechnęłam się i skinęłam głową na znak zgody. Nie wiedziałem wtedy, że pod tym nazwiskiem, nadanym przez małego przewodnika po Bombaju, będę znany tysiącom ludzi od Colaby po Kandahar i od Kinszasy po Berlin. Przeznaczenie potrzebuje pośredników i buduje swoje kamienne fortece, utrzymując je razem za pomocą takich przypadkowych umów, które z początku nie przywiązują dużej wagi. Teraz, patrząc wstecz, zdaję sobie sprawę, że ten moment – ​​z pozoru nieistotny i wymagający jedynie tego, żebym na chybił trafił wskazał palcem na tak lub nie – był tak naprawdę punktem zwrotnym w moim życiu. Rola, którą odgrywałem pod tym nazwiskiem, Linbaba, i osoba, którą się stałem, okazały się bardziej zgodne z moją naturą niż cokolwiek lub kim byłem wcześniej.

- Dobra, niech to będzie Lin.

- Bardzo dobry! Bardzo się cieszę, że podoba Ci się to imię! I tak jak moje imię oznacza w języku hindi „syn światłości”, twoje imię ma również bardzo cudowne i radosne znaczenie.

- Tak? I co to znaczy?

To znaczy penis! – Prabaker był zachwycony, czego najwyraźniej się po mnie spodziewał.

– Pieprzyć to!.. Tak, po prostu niesamowite.

„To niesamowite i bardzo szczęśliwe. W rzeczywistości nie oznacza to dokładnie, ale brzmi jak „ling” lub „lingam”, co w języku hindi oznaczałoby „penis”.

- Wiesz, zostawmy ten pomysł - powiedziałem odsuwając się. - Śmiejesz się ze mnie? Nie mogę chodzić i przedstawiać się takim ludziom! „Cześć, miło mi cię poznać, jestem Penis”. NIE. Zapomnij o tym. Musisz znosić Lindsay.

- Nie? Nie! Lyn, mówię ci prawdę, to piękne imię, bardzo wartościowe, bardzo radosne - niezwykle radosne imię! Ludzie będą podziwiać, kiedy to usłyszą. Chodź, pokażę ci. Chcę dać tę butelkę whisky, którą mi dałeś, swojemu przyjacielowi, panu Sanjayowi. Tutaj, właśnie w tym warsztacie. Po prostu zobacz, jak mu się podoba twoje imię.

Po kilku kolejnych krokach znaleźliśmy się w pobliżu małego warsztatu. Powyżej otwarte drzwi Naniesiono odręczny napis:

POMOC RADIOWA

Firma zajmująca się naprawą elektryki.

Naprawa i handel. Właściciel Sanjay Deshpande.

Sanjay Deshpande był mocno zbudowanym mężczyzną po pięćdziesiątce, z siwymi włosami i krzaczastymi, białymi brwiami. Siedział za masywną drewnianą ladą, otoczony zniszczonymi przez eksplozję radiami, wypatroszonymi odtwarzaczami i pudłami z częściami zamiennymi. Prabaker przywitał go, zaćwierkał bardzo szybko w hindi i postawił butelkę whisky na blacie. Pan Deshpande uderzył w butelkę swoją potężną dłonią, nie patrząc, i butelka zniknęła za ladą. Z kieszeni na piersi koszuli wyjął zwitek indyjskich banknotów, odliczył kilka i wyciągnął do Prabakera dłoń w dół. Prabaker chwycił pieniądze szybkim i płynnym ruchem, jak macki kałamarnicy, i wsunął je do kieszeni. Po tych słowach w końcu przestał ćwierkać i skinął na mnie.

- To jest mój dobry przyjaciel wyjaśnił panu Deshpande, klepiąc mnie po ramieniu. - Jest z Nowej Zelandii.

Pan Deshpande coś wymamrotał.

„Właśnie dzisiaj przybył do Bombaju, zatrzymując się w Indian Hotel.

Pan Deshpande ponownie chrząknął, przyglądając mi się z nieco wrogą ciekawością.

– Nazywa się Lin, panie Linbaba – powiedział Prabaker.

- Jak on ma na imię?

– Lin – uśmiechnął się Prabaker. „Nazywa się Linbaba.

Pan Deshpande uniósł swoje malownicze brwi ze zdziwionym uśmiechem.

– Linbaba?

- Tak tak! uradowany Prabaker. – Lin. I jest też bardzo miłą osobą.

Pan Deshpande wyciągnął do mnie rękę, a ja ją uścisnąłem. Prabaker pociągnął mnie za rękaw do wyjścia.

– Lingbaba! Pan Deshpande zawołał mnie, gdy byliśmy już przy drzwiach. - Witamy w Bombaju. Jeśli masz magnetofon, kamerę lub dżingiel, który chcesz sprzedać, przyjdź do mnie, Sanjaya Deshpande, do Radio Aid. Daję najlepsze ceny.

Kiwnąłem głową i wyszliśmy na zewnątrz. Odciągając mnie na pewną odległość od warsztatu, Prabaker zatrzymał się:

„Widzisz, panie Lin? Widzisz, jak mu się podoba twoje imię?

– Tak, w pewnym sensie – mruknęłam, nieco zaskoczona przyjęciem pana Deshpande i entuzjazmem Prabakera.

Kiedy go lepiej poznałam i zaczęłam doceniać jego przyjaźń, zdałam sobie sprawę, że Prabaker całym sercem wierzy, że jego uśmiech wpływa zarówno na serca ludzi, jak i otaczający go świat. I miał rację, oczywiście, ale zajęło mi dużo czasu, aby to rozgryźć.

- A co oznacza ta "kobieta" na końcu imienia? Lin jest zrozumiały. Ale dlaczego Linbaba?

„Baba to takie pełne szacunku imię”, zachichotał Prabaker. - Jeśli umieścisz "baba" na końcu swojego imienia lub na końcu imienia jakiejś szczególnej osoby, to oznacza to, że wyrażamy szacunek - jako nauczyciel, albo ksiądz, albo bardzo, bardzo stara osoba.

– Hm, rozumiem – powiedziałem. „Ale wiesz, Prabu, to tak naprawdę niczego nie zmienia. Penis to penis, więc nie wiem...

„Ale widział pan, jak bardzo spodobało się pana imię, panie Sanjay Deshpande!” Zobacz, jak podoba się to innym. Zaraz im wszystkim powiem, patrzcie! Linbaba! Linbaba! Linbaba!

„Dobrze, Prabu, dobrze. Wierzę ci. Uspokoić się. Teraz była moja kolej, by pociągnąć go do przodu za rękaw. – A ja myślałem, że chcesz wypić whisky, którą ci dałem, a nie sprzedawać.

– O tak – westchnął. „Chciałem to wypić i już to wypiłem w myślach. Ale teraz, Linbaba, za pieniądze, które otrzymałem za sprzedaż twojego pięknego prezentu panu Sanjayowi, mogę kupić dwie butelki bardzo złej i niezwykle taniej whisky, a zostało jeszcze dużo pieniędzy na zakup nowej, pięknej, czerwonej koszuli, jedna tola dobrych charas, bilety na piękny klimatyzowany indyjski film i jedzenie na dwa dni. Ale poczekaj, Linbaba, nie jesz swojej patelni. Musisz umieścić go w kąciku ust i przeżuć, w przeciwnym razie stanie się nieświeży i nie będzie miał smaku.

- Cienki. I jak to zrobić? Lubię to?

Wcisnąłem zwinięty liść w policzek, tak jak inni. Po kilku sekundach moje usta wypełniły się soczystą pachnącą słodyczą. Smak przypominał miód, ale był jednocześnie ostry i pikantny. Liściaste opakowanie zaczęło się rozpuszczać, a twarde kawałki zmiażdżonego kokosa, daktyli i nasion mieszały się ze słodkim sokiem.

„Teraz musisz wypluć patelnię” – poinstruował mnie Prabaker, uważnie obserwując moje szczęki. „To musi być zrobione w ten sposób, spójrz.

Wypuścił z ust strumień czerwonego soku, który wylądował metr od nas, tworząc plamę wielkości dłoni. To było filigranowe dzieło mistrza. Ani kropla soku nie pozostała na jego ustach. Przy stanowczej zachęcie Prabakera próbowałem powtórzyć jego wyczyn, ale z ust wyleciały mi bąbelki, a czerwona ciecz, zostawiając śliski ślad na brodzie i koszuli, chlusnęła mi w prawy but.

- Nie ma problemu z koszulą - powiedział Prabaker, marszcząc brwi, gdy wyciągnął chusteczkę z kieszeni i starannie wtarł sok w moją koszulę, co nie sprawiło, że plama była mniej widoczna. Buty też nie stanowią problemu. Ja też je wytrę. Ale teraz muszę zadać ci pytanie: czy lubisz pływać?

- Pływać? – zapytałam, mimowolnie przełykając patelnię, która została w moich ustach.

Tak, pływaj. Zabiorę cię na plażę Chowpatty, bardzo ładną plażę, gdzie możesz żuć, pluć i żuć, a potem pluć bez garnituru i nie wydawać pieniędzy na pranie.

„Słuchaj, chciałem zapytać o wycieczki po mieście. Czy jesteś przewodnikiem?

- O tak, jestem najlepszym przewodnikiem w Bombaju iw całych Indiach.

- Ile bierzesz za dzień?

Spojrzał na mnie złośliwie, nadymając policzki, co, jak zacząłem rozumieć, wyrażało przebiegłość, która służyła jako podszewka jego szerokiego przyjaznego uśmiechu.

„Pobieram sto rupii dziennie.

- OK.

„A turyści płacą za mój lunch”.

- Jest jasne.

- I turyści też płacą za taksówki.

- Tak, oczywiście.

I za bilety autobusowe.

- Oczywiście.

„I do herbaty, jeśli wypijemy ją w upalny dzień, by się odświeżyć”.

- I dla seksowne dziewczyny jeśli pójdziemy do nich w chłodną noc, kiedy poczujemy, że bardzo potrzebujemy naszego...

- OK OK. Słuchaj, zapłacę ci za cały tydzień. Chcę, żebyś mi pokazał Bombaj, wyjaśnił, co jest co. Jeśli wszystko pójdzie dobrze, na koniec tygodnia wypłacę Ci dodatkowy bonus. Jak ci się podoba ten pomysł?

„To twoja dobra decyzja, Linbaba. Twoja bardzo dobra decyzja.

- No cóż, zobaczymy - zaśmiałem się. „Chcę też, żebyś nauczył mnie kilku hinduskich słów.

- O tak! Mogę cię nauczyć wszystkiego, czego chcesz! Ha oznacza tak, nehi znaczy nie, pani oznacza wodę, khanna oznacza jedzenie...

– Dobra, dobra, nie wszystko naraz. Czy to jest restauracja? Dzięki Bogu, inaczej już umieram z głodu.

Chciałem iść do ciemnej, nijakiej restauracji, ale wtedy zatrzymał mnie Prabaker. Z jakiegoś powodu jego twarz nagle przybrała poważny wyraz. Zmarszczył brwi i przełknął gulę w gardle, jakby nie wiedział, jak postępować.

„Zanim zjemy to wyśmienite jedzenie” – powiedział w końcu – „i zanim… zrobimy cokolwiek, muszę… muszę ci coś powiedzieć”.

- Pospiesz się…

Wyglądał na tak przygnębionego, że ogarnęły mnie złe przeczucia.

– No wiesz… ta tola charasa, którą ci sprzedałem w gospodzie…

– Cóż, widzisz… taka była cena za ten interes. Prawdziwa cena, przyjazny, - tylko pięćdziesiąt rupii za jedną tolę afgańskich charas. Uniósł ręce, po czym je opuścił, klepiąc się po udach. – Poprosiłem cię o pięćdziesiąt rupii więcej, niż to konieczne.

– Jasne – powiedziałem spokojnie.

Z mojego punktu widzenia to był drobiazg i śmiać mi się chciało. Było to jednak dla niego oczywiście bardzo ważne i domyślałem się, że nie często musi robić takie wyznania. Prabaker wyjaśnił mi później, że właśnie w tym momencie postanowił zostać moim przyjacielem, co oznaczało, że zawsze musi być ze mną skrupulatnie szczery, kiedy coś mówi lub robi. Od tego czasu niezmiennie przecinał mi łono prawdy w oczach, co oczywiście nie mogło nie przekupić, chociaż czasami mnie to irytowało.

– No i co z tym zrobimy?

– Proponuję to – odparł bardzo poważnym tonem. „Szybko palimy wszystkie te chary po cenie biznesowej, a potem kupuję dla nas nową. A teraz wszystko będzie dla Ciebie - i dla mnie też - w przyjaznej cenie. Czy taka polityka będzie bezproblemowa?

Śmiałam się, on też się śmiał. Położyłem ręce na ramionach Prabakera i zanurzyliśmy się w parnym i pachnącym zgiełku zatłoczonej restauracji.

„Lin, myślę, że jestem twoim bardzo dobrym przyjacielem” – podsumował Prabaker, uśmiechając się radośnie. Jesteśmy szczęściarzami, prawda?

„Wszystko jest możliwe” – odpowiedziałem. - Wszystko jest możliwe.

Kilka godzin później leżałem w przytulnej ciemności wokół mnie, słuchając rytmicznego szumu obracającego się wentylatora sufitowego. Czułem się zmęczony, ale nie mogłem spać. Ulica za oknem, na której w ciągu dnia kipiało życie handlowe, uspokoiła się teraz w objęciach duszności nocy pod wilgotnym gwiaździste niebo. Niesamowite i tajemnicze sceny uliczne mignęły mi przed oczami jak liście na wietrze, nowe nadzieje i perspektywy wzburzyły moją krew, a ja, leżąc w ciemności, nie mogłem powstrzymać się od uśmiechu. Ani jedna osoba na świecie, którą zostawiłem za sobą, nie wiedziała, gdzie jestem. Ani jedna osoba w Bombaju nie wiedziała, kim jestem. Ukryłem się w szczelinie między dwoma światami i czułem się prawie bezpiecznie.

Pomyślałem o Prabakerze i jego obietnicy powrotu rano, aby rozpocząć eksplorację miasta. „Czy wróci” – zastanawiałem się – „czy idąc ulicą zobaczę, jak gdzieś prowadzi nowego turystę?” Z obojętną powściągliwością człowieka samotnego zdecydowałem, że jeśli dotrzyma słowa i przyjdzie rano, może naprawdę się z nim zaprzyjaźnię.

Raz za razem przypominała mi się ta kobieta, Carla. Zdziwiłem się, że jej niewzruszona, pozbawiona uśmiechu twarz tak uparcie mnie ścigała. „Jeśli któregoś dnia wpadniesz do Leopolda, może się o tym przekonasz” — powiedziała na pożegnanie. Nie wiedziałam, czy to było zaproszenie, wyzwanie czy ostrzeżenie. Ale cokolwiek to miało znaczyć, byłem zdeterminowany, by uwierzyć jej na słowo i znaleźć ją tam. Oczywiście nie od razu. Najpierw trzeba było mieć przynajmniej ogólne wyobrażenie o mieście, które zdawała się znać bardzo dobrze. Postanowiłem, że za tydzień pojadę do Leopolda. W międzyczasie powłóczę się po Bombaju, poznaję go.

Na obrzeżach moich myśli, jak zawsze, na swoich stałych orbitach krążyły wspomnienia rodziny i przyjaciół. Nieustępliwy. Nieosiągalny. Każdej nocy wypełniała niepocieszona tęsknota za tym, co zapłaciłem za wolność, za tym, co utraciłem. Każdej nocy dźgano mnie cierniami wstydu na oczach moich bliskich. Zrozumiałam, ile moja wolność była warta dla ludzi, których kochałam i których byłam pewna, że ​​już nigdy więcej nie zobaczę.

– Moglibyśmy obniżyć cenę – odezwał się nagle wysoki Kanadyjczyk ze swojego ciemnego kąta. Jego słowa zabrzmiały w brzęczącej ciszy, jak łoskot kamieni rozrzuconych po metalowym dachu. Musimy przekonać tego kierownika do obniżenia ceny pokoju. Zmniejszyć z sześciu dolców dziennie do czterech. To oczywiście nie są aż tak duże pieniądze, ale tak tu się wszystko robi. Konieczne jest targowanie się z tą publicznością z jakiegokolwiek powodu. Wyjeżdżamy jutro, a ty zostajesz tutaj. Rozmawialiśmy o tym, kiedy cię nie było, bo... no, trochę się o ciebie martwimy. Musisz zachować tutaj swój ślad, kolego. Jeśli się tego nie nauczysz i nie ustawisz w ten sposób, wyssą z ciebie cały sok, ci mali ludzie. Indianie żyjący w miastach nie są zainteresowani niczym poza własnym interesem. Nie chcę powiedzieć, że wszyscy tacy są. Indie to wspaniały kraj, inaczej byśmy tu więcej nie przyjeżdżali. Ale Indianie nie są tacy jak my. A oni na ogół oczekują, że nie staniemy z nimi na ceremonii. Tutaj musisz być w stanie nalegać na siebie.

Miał oczywiście rację co do opłaty za pokój. Mogliśmy wygrać jednego lub dwa dolary dziennie. Oczywiste jest, że targując się, oszczędzasz pieniądze. Jest to generalnie rozsądny i dość cywilizowany sposób robienia interesów w Indiach.

Ale jednocześnie mylił się. Przez lata Anand i ja zostaliśmy przyjaciółmi. Fakt, że traktowałem go z nieukrywanym szacunkiem i od razu mu uwierzyłem, nie próbując się kłócić i targować o dodatkowego dolara, sprawił, że poczułem do niego sympatię. Później powiedział mi to więcej niż raz. Wiedział, podobnie jak my, że sześć dolarów to nie taka szalona cena za trzech obcokrajowców. Właściciele hotelu zabierali po cztery dolary dziennie z każdego pokoju - taka była ich zasada. Dolar lub dwa więcej niż to było minimum, które służyło jako pensja samego Ananda i trzech boyów hotelowych pod jego dowództwem. W wyniku drobnych zwycięstw, jakie udało się gościom odnieść nad Anandem, został on pozbawiony dziennej pensji, a oni zostali pozbawieni możliwości zawarcia przyjaźni.

Tej pierwszej nocy w Bombaju, z zamkniętymi oczami w ciemnej, oddychającej ciszy, nie wiedziałem jeszcze tego wszystkiego. Działałem instynktownie, kusząc los. Nie wiedziałem, że już oddałem serce tej kobiecie i temu miastu. I będąc w szczęśliwej nieświadomości, w końcu zapadłem w cichy sen bez snów.

Teoria komplikacji Wszechświata, czyli jak stracić wszystko i znaleźć to na nowo według słynnego indyjskiego filozofa i intelektualisty, guru medycyny, miłosnych strun, obecnego członka rady mafijnej Bombaju (shh..), ulubieńca slumsów , bohater wojny w Afganistanie, kiedyś uciekł z australijskiego więzienia narkoman i przestępca (itd.)

Dedykowany tym, którzy cenią swój czas.

Co więc się stanie, jeśli weźmiemy tom dwóch tomów Wojny i pokoju, dodamy tam głęboką filozofię Paulo Coelho, odetniemy beznadziejność i smutki Remarque'a, doprawimy go duchem awanturnictwa i odwagi Dumasa, a na koniec polamy sosem bezcenne doświadczenie życiowe? Zgadliście, okaże się, że to Shantaram G.D. Roberts, człowiek, któremu „udało się wydostać z otchłani i przeżyć”.

Niestety zbyt późno wyrwałem się z otchłani tej książki, mając nadzieję, że dowiem się, dlaczego zasłużyła na gromkie brawa krytyki i zwykłych czytelników, a także tony papieru wydane na jej publikację.

Ku wielkiemu smutkowi ta książka bardziej przypomina węża gryzącego własny ogon, bo pod koniec zapomina się o połowie postaci i wydarzeń, które miały miejsce na początku. Jeśli usuniesz bardzo gadatliwością, pseudofilozofią i powtarzającymi się opisowo-doświadczeniowo-melodramatycznymi akcentami (tak, to właściwe słowo!) bohaterki, można by dostać całkiem niezłą powieść przygodową na tle jasnej indyjskiej scenerii. Ale albo chciwi indyjscy wydawcy nie chcieli wydać Robertsowi paszportu, albo na kilku stronach umieszczono rozdwojenie osobowości Australijczyka, ale wynik okazał się literackim winegretem w najgorszym tego słowa znaczeniu.

Wynik: 5

Nie kupiłem książki "Shantaram" - dał mi ją prawnik, aw połączeniu z dobrym znajomym.

Przez jakiś czas go nie otwierałem, a potem nadszedł wyjazd do Indii i postanowiłem zapoznać się z tym, co zrobił fajny człowiek Roberts. Po przeczytaniu pozostał niemiły posmak, bo uważam to dzieło za zwykłą literacką mistyfikację. Postaram się wyjaśnić dlaczego:

Teraz wielu ludzi bawi się w gry literackie i filmowe, zaczynając od poprawności politycznej. Oznacza to, że istnieje wiele rzeczy, które są tabu dla współczesnego zachodniego pisarza. Nie można pisać źle o kobietach, o ludziach kolorowych, o „uciśnionych”, o muzułmanach, o gejach i tak dalej. A jak Roberts obejdzie ten problem, którego bohater – zatwardziały przestępca – musi wykazać się opanowaniem?

To bardzo proste: narkotyki sprzedaje głównie białym, przyjaźni się z muzułmańskimi bandytami, nie mówi złego słowa o kobietach, które w istocie są zwykłymi dziwkami i narkomanami, romantyzuje te wszystkie prostytutki, obnażając je jako piękności, bystre dziewczyny i subtelni koneserzy sztuki. Jego bracia to krwawi gangsterzy, ich przywódcą jest „ojciec” bohatera, w którym się zakocha, nie pamiętając całego romansu swojego prawdziwego ojca i matki.

Czy wierzysz w to? Cóż, to zależy od ciebie. Od pewnego momentu Shantaram zaczął wywoływać we mnie przygnębienie i melancholię, ta zewnętrzna surowość i wewnętrzna życzliwość bohatera, bezinteresownie leczącego chorych w slumsach Bombaju, tak mocno rzucały się w oczy. A potem narkotyki vtyuhivayuschie zachodnich frajerów.

Byłem osobiście w tych mumbajskich slumsach, byłem też w Leopold, gdzie pewnie pisarz dostanie niezły udział (kto chce, mogę stamtąd wysłać zdjęcie, wrzuciłbym tutaj, ale nie ma takiej opcji). Klimat i smak Indii przeniesiony do klasy C, boleśnie uderza to z opisów Robertsa przez marksizm – biedacy w slumsach to prawie anioły, a na wsiach w ogóle są mędrcy i guru, którzy pouczają GG i naucz go życzliwości

A życzliwość (starannie ukrywana przed innymi) bohatera zaraz go zabije, ale kto dokończy tę „niesamowicie fajną i szczerą” książkę? Dlatego nie martw się, gdy wszystkie wnętrzności bohatera są wielokrotnie pobijane, nie martw się, gdy oddaje jako dawca prawie całą krew swoim terrorystom i pozostaje zamrożony w zaśnieżonych górach zimowego Afganistanu. Naturalne zdrowie na poziomie 80 wyleczy go i sprowadzi z powrotem do ukochanego Mumbaju.

A kto jest zły w powieści Shantaram? No to oczywiście jacyś biali strażnicy z australijskiego więzienia, to paru szczurów, zdrajców, kapusiów, alfonsów, no i wreszcie to człowiek z totalnym oszalałym... No właśnie, czego chciałeś? Wszystko jest politycznie poprawne, zachodni wydawca to uwielbia.

Nawiasem mówiąc, znałem kogoś, kto był w Sydney na dość poważnym artykule. Mówi, że australijskie więzienie w porównaniu z rosyjskim to kurort.

Wynik: 4

Shantaram - dla mnie okazał się dużym rozczarowaniem. Ale zróbmy to dobrze i krótko. Dość już tej góry grafomanii, która spadnie na ciebie, jeśli nadal zdecydujesz się przeczytać powieść.

Plusy - opis Indii jest jasny, kolorowy i ciekawy. Chociaż nie jest to bez muchy w maści - z charakteru pracy komunikuję się z ludźmi z różne kraje. W tym Indian. I to nie przez tych, którzy – kiedyś opuścili swój kraj, albo dopiero się tam urodzili, ale na stałe mieszkający w tym niewątpliwie pięknym kraju. A więc na moje pytania „Czy to prawda?”, „Czy tak jest?” - na podstawie informacji zebranych z książki Shantarama, w niektórych przypadkach otrzymałem w odpowiedzi zdziwione spojrzenia lub wyjaśnienie, że "Tak mogło być wcześniej, ale tylko w wiosce." Chociaż w uczciwości - dużo jest naprawdę odbiciem życia tam.

Drugi i ostatni plus książka jest obszerna, jeśli zacznie się nuklearna zima, będzie można ją spalić i ogrzać parę uchodźców.

Z minusów jakie wielu już wymieniło w zasadzie, są to nudne pseudo-filozoficzne rozumowania jakimi kierują się WSZYSTKIE postacie (a szczególnie żebracy, kurwy, bandyci i inni "wysokointeligentni" ludzie - faktycznie okazuje się to prostą anegdotą "Jakoś prostytutka, handlarz narkotyków i bandyta zebrali się i powiedzieli: Proszę zabrać głos w sprawie koncepcji filozoficznej Feuerbacha!”); i powolna fabuła; i kartonowa idealizacja bohatera (widziałeś Robin Hooda? Skrzyżuj go z różowym kucykiem i puszystym aniołem i uzyskaj bladą podobiznę GG w Shantaram); oraz fakt, że oczy każdej postaci pokazywały głęboką Mądrość / Ból / Dobroć / Otwartość (podkreśl to, co konieczne) i nie chcę powiedzieć; Podkreślę dla mnie główny - wydaje się, że książkę napisał nastolatek. Nie znając ani życia, ani ludzi; nie żyli i nie mają światowego doświadczenia.

Większość z nich jest napisana zgodnie z zasadą „Okrutni strażnicy bezlitośnie pobili wszystkich na śmierć za głośne mówienie. Kiedy wszedłem do celi, wrzasnąłem na strażników i zacząłem rzucać w nich ulotkami z wydrukowanymi klauzulami Konwencji ONZ zawiniętymi w kamienie. Ponieważ nie mógł znieść niesprawiedliwości i okropności! Bestialscy strażnicy zaczęli mnie bić. Ale heroicznie wytrzymałem i spojrzałem na nich z wyrzutem. Strażnicy zobaczyli to spojrzenie i przestraszeni uciekli. Za to byłem bardzo szanowany przez głównych więźniów więzienia, a strażnicy przychodzili po radę. A ja… (tutaj wstawia się „filozoficzne” rozumowanie o tym, czym jest sumienie).

Gdyby nie opis Indii, byłby to w 100% stracony czas. I tak... Nie! Nadal przepraszam za poświęcony czas. Wolę je wydać na coś ciekawszego.

Wynik: 4

Co piękne imię- Shantaram, niezwykłe do usłyszenia, egzotyczne! Pachnie czymś magicznym, pikantnym i słonecznym. Męczyłem się z tą magicznie egzotyczną książką przez dwa tygodnie, po drodze udało mi się przeczytać jeszcze kilka książek, aby jakoś rozrzedzić nieprzyjemny posmak takich przypraw. A przedwczoraj postanowiłem zrobić desperacki krok - jednym haustem, jak gorzkie lekarstwo, połknąć do końca, żeby nie cierpieć długo. I niech fani tego opusu rzucą mi teraz kapcie, ale i tak się wypowiem!

Bohaterem jest narkoman, który uciekł z australijskiego więzienia i przybył do Indii, aby lepsze życie. Ale najwyraźniej życie niczego go nie uczy, ponieważ ponownie zawiera znajomości świat przestępczy zajmuje się fałszowaniem dokumentów i dostarczaniem broni bojownikom w Afganistanie. Co więcej, cała ta zbrodnia jest pokazana w entuzjastyczny, romantyczny sposób. A przywódca mafii - rodzaj filozofa z głównej drogi i leje piękne powiedzenia. Ogólnie okazuje się, że branie narkotyków, ich rozprowadzanie, zabijanie ludzi jest bardzo fajne, to jest godne podziwu!

Filozofii to oczywiście za dużo, jest jej tu wszędzie, na temat i mało. Bohaterowie po prostu potrząsają powietrzem pięknymi frazami, starając się pokazać innym w jak najlepszym świetle.

Ta książka to jedno z moich największych rozczarowań. Po przeczytaniu entuzjastycznych recenzji jej arcydzieła spodziewałem się pięknej opowieści o Indiach, ale dostałem to, co dostałem. Może jestem niewrażliwą kłodą i nie mam serca (przynajmniej we wstępie jest napisane, że tylko takim osobom książka może się nie podobać), ale zupełnie nie rozumiałam, dlaczego zasługuje na powszechny podziw.

Wynik: 3

W pewnym momencie swojego życia stałem się introwertycznym czytelnikiem. Przestałem ufać nowym autorom, nowym książkom, zwłaszcza tym z okładką „bestseller, arcydzieło, nakład +100500 mln egzemplarzy”. Dwuwierszowe recenzje zagranicznych dziennikarzy również nie wzbudzają zaufania, co pozwala autorowi w pewnym stopniu okazać się kolejnym geniuszem literatury masowej. Z tego powodu bardzo długo zbierałem się na odwagę, by zmierzyć się z Shantaramem, a kiedy to zrobiłem, przyznaję, nie spodziewałem się niczego dobrego. Zwłaszcza od autora o tak „popowym” nazwisku, w którym cały czas się gubiłem: albo Robert Davids, albo Davida Robertsa.

Pierwsze miłe wrażenie zrobił na mnie znakomity język literacki dzieła to coś, na co współcześni autorzy zwracają coraz mniejszą uwagę, zwłaszcza ci piszący w pierwszej osobie. Pierwszym negatywnym wrażeniem jest niewątpliwy chłód wytrawnego i doświadczonego bohatera na początku powieści, a co za tym idzie patetyczne, podniosłe sentencje na temat życia i świata jako całości. Pierwszy wniosek, jaki wypłynął z tych dwóch opinii: „Shantaram” przypomina mi „Wilka stepowego” Hermanna Hessego i „Trzech towarzyszy” Remarque – książki w ogóle są cudowne, ale największe wrażenie robią na młodzieży w wieku od 13 do 18 lat. W tym zgadzam się z jedną z poprzednich recenzji: Shantaram to książka dla chłopców.

Przyznam, że miło się rozczarowałem. Bombaj Robertsa jest fascynujący, a główny bohater, alter ego samego autora, jest do bólu wiarygodny. W tym przypadku zasadne byłoby porównanie autora z Jackiem Londonem – człowiekiem, który pisał tylko o tym, co spotkał i przeżył w życiu, o tym, co naprawdę wiedział i przeżył. Shantaram to książka o wszystkim na świecie: o przyjaźni i oddaniu, o miłości i wojnie, o mafii i morderstwach, o biedzie i uczciwości, no cóż, jak zwykle w klasyczna powieść o odnalezieniu siebie. Ale to nie czyni książki nudną i nieciekawą. Mimo objętości „Shantaram” jest zbudowane bardzo harmonijnie – tragizm i komizm, przygoda i refleksja przeplatają się w powieści w umiarkowanych dawkach, a dobry język literacki nie pozwala myśleć o sztuczności tych konstrukcji. Fajnie, że każdy rozdział kończy się pięknym akapitem wartym zacytowania.

Lubię zanurzać się w wielkich powieściach – takich, w których żyje się przez te dwa, trzy tygodnie podczas czytania. Zaocznie zakochałam się w mieszkańcach bombajskich slumsów i odległych wiosek, dużo się dowiedziałam o Indiach w ogóle, o Bombaju, o języku marathi, o więzieniach i wojnie. I tak, kiedy skończyło się 26 tysięcy linijek (w e-booku), pożałowałem, że nie ma ich więcej. Gorący i różnorodny Bombaj był dla mnie prawie domem przez trzy tygodnie i nie miałem ochoty wracać do nudnego deszczowego Jekaterynburga.

Wydaje mi się, że Gregory David Roberts, podobnie jak wielu współczesnych pisarzy, jest autorem tylko jednej książki. Jest mało prawdopodobne, że będzie pisał lepiej, a przynajmniej tak dobrze. Ale bardzo się cieszę, że miałam odwagę sięgnąć po jego jedyną powieść, która bardzo mi się spodobała.

Ocena - 8. Bo 9 i 10 daję tylko moim ulubionym pracom. Szczerze polecam wszystkim.

PS: od jednego wspaniałego bohatera tej książki o dziecięcym, ufnym uśmiechu zapożyczyłem zwrot „miła osoba”, którego teraz używam wszędzie. Takie zestawienie pozwala mówić o rozmówcy w trzeciej osobie, i to w taki sposób, żeby był zadowolony, a jednocześnie tworzy sprzeczny efekt, jakby mówił o wewnętrzna esencja człowieka, chociaż mówią o rzeczach czysto materialnych. Na przykład: „smacznie nakarmimy Twoją życzliwą osobowość”, „Twoja miła osobowość będzie bardzo zadowolona”.

Życzę czytelnikom Fantlab, aby zadowolili swoją życzliwą osobowość kolejną dobrą książką!)))

Wynik: 8

Książka, która zaczęła się jako przygoda, stopniowo przekształciła się w rodzaj filozoficznej przypowieści na odwieczny temat miłości i przebaczenia. Problem w tym, że Shantaram traci przez to zapał i zaczyna być odbierany przez czytelnika nie jako pasjonująca lektura, a raczej jako udręczona spowiedź w konfesjonale, której w ogóle nie chce się słuchać.

Jeśli jesteś gotów wybaczyć redaktorom książki ich skąpstwo w kwestii redukcji tej pracy i po prostu chcesz być w temacie, czytaj dalej.

Jeśli żałujesz marnowania czasu na drobne dobra konsumpcyjne, a w literaturze liczy się dla Ciebie wyrafinowanie i inteligencja, pomiń.

Wynik: 6

Shantaraaam tarla-ta-tam. Recenzja będzie krytyką.

Spokojna powieść o życiu mężczyzny pod przybranym nazwiskiem Lin Baba w Azji. Jeśli w powieści „Shogun” wydarzenia mają miejsce w Japonii, gdzie kultura, zwyczaje, mentalność Japończyków i tak dalej. opisane są w fascynujący i dla mnie niezwykły sposób, to w tym eseju opowieść o regionie w Indiach jest niestety bardzo uboga, choć praca jest toporna objętościowo. Ani zwyczaje, ani religia, tylko pobieżnie opisana mentalność Azjaty z obrazu o wymiarach 1m x 2m w pracowni autora. Bombaj to grupa ludzi z całego świata, aw tym utworze jest to para Europejczyków, Irańczyków, Bombajczyków, Palestyńczyk i Australijczyk. Spośród bohaterów tylko Probaker, prosty i cudowny chłopiec, który zmarł, został pozytywnie odnotowany. GG – ani Rambo, ani Robin Hood, ani homo, jest po prostu jakimś niewymownym Shantaramem, ale mimo wszystko prostym, zdrowym człowiekiem, który ponad wszystko ceni sobie przyjaźń, w tym seks i miłość. Z takimi cechami jest lubiany przez wszystkie pozytywne i neutralne bohaterki, których w powieści też jest niewiele. Wszystkie główne akcje: ucieczka z australijskiego więzienia, życie w Bombaju jako lekarz, zadowolony i opuścił indyjskie więzienie, wstąpił do mafii, pojechał do Afganistanu na „wojnę” i wrócił, rozprawił się z konkurentami i mocno ugruntował swoją pozycję w mafii , przyjął propozycję wyjazdu na walki na Sri Lankę (prawdopodobnie w następnej części historia się potoczy, ale nie wiem). Opis jest przewidywalny: akcja-reakcja, bez rozmachu. Przykład: zdecydował się na wyjazd do Afganistanu GG – wystarczył jeden atak na jego firmę w górach i przeżył; Postanowiłem wydostać się z Afganistanu - wystarczył jeden przełom z walką i GG się wydostał; zgodził się rozprawić z konkurentami mafii - wystarczy jedna walka z bandytami w domu i działa GG, a raz będzie mu dalej przeciwdziałać. Powieść pełna jest głupiej filozofii: wszechświat, wielki wybuch, tendencja materii do komplikowania się (dobro/bóg) itp.; Rosyjskie łajdaki z Kałaszem i ich wojna w Afganistanie; samotni Europejczycy, Karla ze swoim „tajemniczym” (tak, on jest po prostu ubłocony) charakterem, robiąca jakieś ukryte akcje, pod frazesami: trzeba, nie powiem dlaczego, nie zrozumiecie, faktycznie, odwracają się okazać się nieciekawy.

Sama powieść jest nudna i bez popędu, bez licznych wydarzeń, ale też bez wody, z pięknymi imionami bohaterów, że tak powiem, powściągliwa narracja zdaje się być o czymś (właściwie o życiu autora)… Jest nie jest jasne, w jaki sposób książka wyszła tak obszerna? prawdopodobnie z powodu kuchennych dialogów i myśli w więziennej celi.

Wynik: 5

Czuję się ciasno na polu bitwy, gdzie z jednej strony stoi milionowa armia fanów powieści, z drugiej nieco mniej liczna, ale sądząc po napływie negatywnych recenzji w internecie, bardziej brutalny i mniej tolerancyjny tłum niezadowolonych z tego bestsellera. I nie chodzi o to, że waham się między tymi stronami – po prostu nie chcę przyłączyć się do żadnej ze skrajnych opinii na temat tej książki.

W pełni rozumiem, dlaczego życie i przygody uciekiniera w Indiach zdobyły miłość czytelników na całym świecie.

Egzotyczne miasto w tym samym dziwacznym kraju, pokazane bardzo szczegółowo i pod różnymi kątami. Świątynie, artystyczne restauracje, slumsy, odległa wioska, tętniące życiem Bollywood - wszystko to zmieszane w dziwacznej i kontrastowej mozaice. Na tle tego zamieszania barw i charakterów romantyczny bohater, który z ukrywającego się przed prawem narkomana przeszedł do ulubieńca niemal całego Bombaju. Rozsądna, szlachetna, hojna, odważna, lojalna, beznadziejnie zakochana... - mój Boże, jeszcze kilka epitetów i też zakocham się w Lindsay. Ale prawdopodobnie nawet główny bohater nie urzeka czytelnika tak bardzo, jak ludzie, których spotyka na swojej drodze. A przede wszystkim ani przyjaciele Lina z restauracji Leopold, ani mafijne „bractwo”, a nawet główna i wielka miłość naszego bohatera nie zapadła w moją duszę. Prawdziwymi gwiazdami powieści są bez wątpienia zwykłe Bombaje ze slumsów, gdzie głównym megagwiazdorem jest czarujący Prabaker. Szczerze mówiąc, jestem gotów ponownie przeczytać wszystkie rozdziały, w których poświęca się Prabh więcej niż jeden raz. I myślę, że tak jak za pierwszym razem, gdzieś wybuchnę głośnym śmiechem, gdzieś gorzko wyleję łzy. Epizody z podróżą pociągiem do wsi i wizytą u prostytutki to małe arcydzieła.

Urzekające jest również to, że nawet nie wiedząc, że książka jest oparta na prawdziwych wydarzeniach, rozumie się, że wiele z tego, co opisuje Autor, po prostu nie da się wymyślić, a zatem, jeśli jest chęć, można uwierzyć w całą historię, od początek do końca. I nie ma znaczenia, że ​​już z perspektywy czasu można znaleźć zaprzeczenia i rewelacje w Internecie. To wcale nie jest najważniejsze, najważniejsze jest to, że Roberts dał światu historię i bohatera, w którego chce się wierzyć, bo tacy ludzie i przykłady są potrzebni. Nawet z całą dwuznacznością jego biografii i wyborem pewnych dróg życiowych. Praktycznie na żywym przykładzie widzimy, że osoba całkowicie zagubiona zawsze ma szansę podnieść głowę i ruszyć dalej. I dotyczy to zarówno bohatera dzieła, jak i jego pierwowzoru, tj. Autor.

Ale niestety to, co mogłoby stać się bezwarunkowym arcydziełem pod każdym względem, ma wiele wad. A przede wszystkim jest to poczucie proporcji, które Autor zatracił niemal we wszystkim. Opisując swoje przygody, Roberts marzył tak bardzo, że co jakiś czas rzeczywistość wymyka mu się spod nóg.

Z dialogów w Leopoldzie, pozbawionych filisterskiego człowieczeństwa i przepełnionych metaforami, filozoficznymi powiedzonkami i górnolotnymi hasłami, zmniejsza kości policzkowe. Siedząc za kratkami i pisząc swoją książkę przez sześć lat, nic dziwnego, że zapomniał, jak zwykli ludzie komunikują się ze sobą. wolni ludzie. Ale oczywiście nie tak jak Carla Saaren, Didier Levy, Kavita Singh i inne partie artystyczne.

Drugą rzeczą, która po prostu zabiera mózg, jest niewyczerpany strumień filozoficznego rozumowania.

Filozofia ta jest nie tylko niezwykle populistyczna, ograniczona i często wątpliwa, ale także obsesyjna. Autor nie daje czytelnikowi szansy na wyciągnięcie wniosków z takiej czy innej sytuacji. Nie, z jakiegoś powodu zaczyna wszystko przeżuwać, próbując wepchnąć nam to wszystko do głów. Sorry, ale można odnieść wrażenie, że nie spodziewał się, że jego czytelnicy będą myśleli trochę szerzej niż typowa gospodyni domowa z amerykańskiego serialu telewizyjnego.

Ponadto całe to światopoglądowe gówno jest obciążone językiem i napiętnowanymi konstrukcjami słownymi Autora (być może tłumacza, nie ośmielam się powiedzieć). Wszystkie te niedorzeczne metafory, porównania, kiepsko zestawione epitety na pierwszy rzut oka wydają się uroczymi, nieudolnymi krokami początkującego pisarza, ale kiedy ich liczba rośnie z rozdziału na rozdział, nie ma miejsca na pobłażanie.

Jak już wspomniałam, główny bohater Robertsa okazał się po prostu ulubieńcem. Tak wiele miłości jest skierowane do niego i jego wewnętrznego świata, że ​​można się po prostu udusić. I wszystko byłoby dobrze, gdyby Autor się nie opisywał. A to, widzicie, jest co najmniej niezbyt skromne, a co najwyżej obrzydliwie obrzydliwe.

Wybaczam mu wszystkie jego cudowne wyczyny, niesamowitą wytrzymałość i witalność, graniczącą z fantazją, jego niewyobrażalną hojność serca, a następnie nielogiczne, nagłe odrzucenie. Ale narcyzm i wywyższanie się bez hamulców jest przygnębiające.

Dobrze, że wszystko od razu się zmienia, gdy Roberts przestaje pisać o sobie i zaczyna opisywać przygody swoich przyjaciół. Inaczej nie przeczytałabym książki do końca.

To są sprzeczne uczucia, które wzbudził we mnie „Shantaram”. A ja, jako osoba pokojowo nastawiona, nie chcę walczyć za więcej niż jedną ze stron, tym bardziej, że w zasadzie nie żałuję, że przeczytałam książkę. Tylko innym będę doradzał z pewną ostrożnością, żeby przypadkiem nie narobić sobie wrogów :)

Wynik: 7

Nie udało się. Słaby komponent literacki często okazuje się dla mnie barierą nie do pokonania. Tak, historia człowieka sama w sobie jest niezwykła i interesująca, a opisy Indii są bardzo pouczające. Ale nudne. Postaci, poza głównym bohaterem, nie są przekonujące. Ukochany gg mówi w całości cytatami i aforyzmami. Czy ktoś spotkał takich ludzi w realu?

Osobno o tłumaczeniu: szczerze mówiąc jest kiepskie, błędy stylistyczne zdarzają się regularnie. Oko boli. Przynajmniej dla mnie.

Werdykt: komuś się spodoba, ale jeśli naprawdę chcesz przygody, to lepiej szczerze przeczytać Dumasa.

Ocena: nie

Tak, rzeczywiście są w tej książce ciekawe miejsca - pierwsza znajomość głównego bohatera z Indiami, dużo ciekawych informacji o tym kraju i bardzo dobry humor. Wizerunek Prabakera jest moim zdaniem najważniejszym sukcesem autora. Właściwie dzięki tym błyskotliwym humorystycznym scenom przeczytałem Shantaram do samego końca, pomimo dużej objętości i mnóstwa nudnych, jak na mój gust, fragmentów. Niestety cały humor skupia się w pierwszej połowie książki, a potem główny bohater tak uporczywie szuka przygód w jednym miejscu, że ciągle znajduje się w bardzo niefortunnych okolicznościach. W drugiej połowie książki zbyt wiele jest przygnębiających opisów dnia pracy indyjskich i afgańskich bandytów, wielostronicowych powtórzeń nudnych filozoficznych sporów, do których ci bandyci pasjonują się jakąś perwersyjną pasją, oraz melodramatycznych pojedynków głównego bohatera z wrogów w tradycjach kina indyjskiego. Być może kogoś zainteresuje poczytanie o pobycie bohatera w indyjskim więzieniu i dalej wojna afgańska, ale osobiście nie lubię czytać o wojnie i więzieniu, więc druga połowa książki w ogóle mnie nie wciągnęła.

Działka? Tak, może pasować do historii, a nie najbardziej obszernej. Zupełnie pogubił się w wielostronicowym, żmudnym filozofowaniu nad perypetiami i trudnościami życia.

Bohater jest przystojnym mężczyzną, cały taki szlachetny, uczciwy, mądry i ratuje wszystkich wokół, każdemu pomaga. I trafił do więzienia wyłącznie z powodu błędów młodości. Uciekł stamtąd, nie mogąc znieść niesprawiedliwości życia i ochrony. Zasadniczo jest niewinny. I tak, przynajmniej od razu w zbroi i na białym koniu, uratuj księżniczki. Nuda i wcale nie żywa.

Język książki jest tak prymitywny, płaski iz mnóstwem zupełnie standardowych zestawów zwrotów, opisów, że można się pogubić, czy już to czytałam, czy to jest nowe. Ciągłe poczucie deja vu w całym tekście.

Postacie drugoplanowe – są drugorzędne, autor oczywiście nie chciał ich przepisywać, więc, znaki, tu przewodnik-przyjaciel, tu przywódca slumsów, tu mieszkańcy slumsów, tu europejska „bohemia " z prostytutkami, handlarzami narkotyków i którzy nie mogli znaleźć roli, tylko enigmatyczna osobowość. Znaki nie są w ogóle określone, tylko jakieś funkcje cienia.

Gdzieś pośrodku opanowałem. Przyznam, że poprzestałam na najciekawszym, a raczej przed najciekawszym i przez to nie zrozumiałam całego uroku książki, ale już nie miałam na to siły.

Ocena: nie

To jest książka dla chłopców. I dla chłopców po czterdziestce. Kiedy kwestie miłości, honoru, wartości i celów obracają się w życiu wielu mężczyzn z ostrymi krawędziami. Tak, jasne jest, że książka została napisana przez nieprofesjonalistę. Miejscami - bardzo mocno, miejscami - o co w tym wszystkim chodziło. Ale każda osoba ma swoje własne punkty bólu i doświadczenia. Nie da się przeczytać historii połowy życia w tydzień lub dwa i poczuć wszystkich szczegółów ewolucji tego życia i światopoglądów konkretnej osoby na przestrzeni wielu lat. Ponadto osoba prowadząca bardzo trudne i pełne wydarzeń życie i wstrząsy. Na tym polega sprzeczność w ocenianiu tej książki. Nigdy nie żałowałem spędzonego czasu i bardzo prawdopodobne, że jeszcze kiedyś go spędzę. Ale bądź przygotowany, aby od czasu do czasu przestać czytać z nudów na tydzień lub dwa, a potem wrócić ponownie.

W rezultacie książka jest warta przeczytania, ale pozostawia wrażenie jasnego, z kinematograficznego punktu widzenia, nienagannie nakręconego filmu, którego scenariusz w niektórych miejscach nie do końca pasuje do tego „obrazu”.

Są książki, które można uchwycić od pierwszych stron, są napisane tak żywo i obrazowo. Do nich właśnie należy powieść „Shantaram”, która pod wieloma względami jest autobiografią jej twórcy. Artykuł opowiada o niezwykłych losach pisarza i samej powieści, opisuje książkę „Shantaram”, opowiada o wydarzeniach, które skłoniły autora do stworzenia powieści, krytykuje współczesnych.

pisarz Gregory David Roberts

Pisarz, którego biografia jest bardzo niezwykła dla przedstawicieli twórczości literackiej, urodził się 21 czerwca 1952 r. W Melbourne (Australia). Prawie nic nie wiadomo o młodości przyszłego pisarza, a on sam nie spieszy się z dzieleniem się wspomnieniami. Nigdy nie wyróżniał się w szkole lata studenckie założył kilka partii młodzieżowych o anarchistycznej perswazji. Ożenił się bardzo wcześnie.

To małżeństwo nie powiodło się, a rodzina rozpadła się niemal natychmiast, chociaż pojawiła się już córka. David Gregory Roberts stracił sąd na rzecz swojej żony, a dziecko zostało z kobietą, a sam ojciec utracił prawa rodzicielskie. To doprowadziło młodego człowieka do rozpaczy, a później do narkotyków. Rozpoczął się kryminalny okres życia Robertsa, a Shantaram był jeszcze daleko.

„Przestępca dżentelmen”

Tak dziennikarze nazwali autora „Shantaram”. Narkotyki wpędziły Robertsa w długi, skąd próbował się wydostać za pomocą rabunków. Wybierając najmniej chronione obiekty, Roberts zaatakował je i obrabował na muszce. Zawsze ubierał się do rabunku w garniturze, wchodząc do pokoju, który zamierzał obrabować, grzecznie się witał, a wychodząc dziękował i żegnał się. Za te „wybryki” otrzymał przydomek „dżentelmen-przestępca”. Trwało to kilka lat, uzależnienie od narkotyków stawało się coraz silniejsze, a liczba okradanych sklepów - coraz większa.

W końcu w 1978 roku zostaje złapany i skazany na dziewiętnaście lat więzienia. Robertsowi to nie przeszkadza, a dwa lata później ucieka i wyjeżdża do Bombaju. W ciągu następnych dziesięciu lat zmienia kilka krajów, przewozi narkotyki, ale potem wraca do więzienia. Zostaje przetransportowany do ojczyzny w Australii, skąd ponownie ucieka. Najciekawsze jest to, że nieco później dobrowolnie wraca do więzienia, aby, jak sam powiedział, „dokończyć karę i wyjść na jaw jako uczciwy człowiek”. Był to chyba słuszny krok Robertsa, bo inaczej nie otrzymalibyśmy takiej książki jak „Shantaram”, której cytatów pełno jest teraz w Internecie i od dawna rozprowadza się po całym świecie.

Idea powieści i pierwsze szkice

W 1991 roku Gregory miał miejsce, co sam pisarz nazywa „głównym momentem w życiu”. Nastąpiło przewartościowanie wartości, które pozwoliło człowiekowi zebrać się na odwagę i znieść resztki uwięzienia, nie tylko pozostając człowiekiem, ale i czerpiąc korzyści z niewoli. To tam Gregory przestał pić i palić, zaczął uprawiać sport i napisał powieść zatytułowaną później Shantaram.

Pomysł na książkę nie wziął się znikąd. Bohater jest w dużej mierze oparty na Robertsie, a wydarzenia z powieści są autobiograficzne. Rękopis był zabierany przez strażników i kilkakrotnie niszczony, ale pisarz nie tracił ducha i zaczynał wszystko od nowa. Pod koniec więzienia książka „Shantaram”, której recenzje ukażą się we wszystkich wiodących publikacjach literackich świata, została ukończona.

Publikacja i recenzje krytyków

W 2003 roku w Australii ukazała się książka Shantaram. Recenzje o niej były w większości pozytywne: fabuła jest fascynująca, postacie są bardzo żywo napisane. W momencie publikacji powieści w Rosji (a było to w 2010 roku) osiągnięto już kamień milowy w postaci miliona egzemplarzy.

Książka została ciepło przyjęta nie tylko w Australii, ale na całym świecie. Autor „Shantaram” z wczorajszego więźnia-handlarza narkotyków stał się ulubieńcem wielu, zaczął angażować się w działalność charytatywną, stał się prominentną postacią publiczną w Indiach.

Po opublikowaniu książki „Shantaram” w Niemczech, Francji i Włoszech jej recenzje pojawiły się we wszystkich wiodących publikacjach literackich. Tłumaczenia powieści ukazały się w dużych nakładach w Ameryce Łacińskiej. Ogólnie rzecz biorąc, dla literatury tego kraju książka powinna była być bliska. Przypomnijmy choćby Amadę ze swoimi „Generałami piaskowni”, który opowiada o życiu tej samej biedoty, co w „Shantaram” Robertsa.

Głównym bohaterem jest narkoman, który ucieka z więzienia w Australii. Wyjeżdża do Bombaju (Indie) i żyjąc na fałszywych dokumentach, pogrąża się w życiu lokalna populacja. Osiedlając się w slumsach, otwiera bezpłatną przychodnię dla ubogich, gdzie w strasznych warunkach stara się zorganizować opiekę medyczną dla ubogich. Dopiero gdy wszystko układa się w taki sposób, że główny bohater trafia do więzienia, gdzie jest torturowany w najbrutalniejszy sposób.

Zostaje zwolniony dopiero po interwencji szefa miejscowej mafii, który zainteresował się głównym bohaterem. Tak więc bohater jest kojarzony z przestępczością również w Indiach. Po szeregu spraw, w których uczestniczy na równi z mafią, wpada w szeregi mudżahedinów, którzy w Afganistanie toczą wojnę z wkraczającymi tam wojskami sowieckimi. Bohater cudem ocalawszy po okresie niekończących się bitew, po zranieniu w głowę i stracie wielu towarzyszy, wraca do Indii, które podbiły go na zawsze. Dostaje to od miejscowych dziwne imię- Shantaram. Treść książki jest na ogół przepełniona różnymi powiedzonkami, nazwami, obiektami geograficznymi. Cała książka przesiąknięta jest duchem Indii.

„Shantaram”: ile części, rozdziałów, stron

Książka jest dość obszerna i składa się z pięciu części oraz różnych dodatków w postaci listy prawdziwych atrakcji w Indiach. Każda część podzielona jest na rozdziały. „Shantaram” ma czterdzieści dwa rozdziały, a to ponad osiemset stron.

Ze względu na swoją długość wiele osób żartobliwie porównuje tę książkę do „serialu brazylijskiego” lub „kina indyjskiego”, co oznacza, że ​​jest długa i dotyczy tego samego. Autor „Shantaram”, zapytany o objętość książki, powiedział, że starał się dokładniej opisać wszystko, co przydarzyło mu się w rzeczywistości.

Bohaterowie powieści

Oto główni bohaterowie książki „Shantarama”, którzy w taki czy inny sposób wpływają na wydarzenia w trakcie powieści:

• Lindsay Ford - to w jego imieniu przychodzi opis wszystkich wydarzeń. Wiadomo o nim, że uciekł z więzienia w Australii, poleciał do Bombaju na sfałszowanych dokumentach i ucieka przed wymiarem sprawiedliwości. Początkowo tylko z własnej, australijskiej, ale po wstąpieniu w szeregi mafii iz rządu Indii też. W przeciwnym razie w książce nazywa się: Lin, Linbaba lub Shantaram, ale jego prawdziwe imię nie jest podane w powieści.
• Prabaker jest bliskim przyjacielem Lin. Mieszka w slumsach i to z nim spotyka się Lin, kiedy osiada w Indiach. Z natury Prabaker jest bardzo pozytywną osobą i uwielbia się komunikować.
• Karla Saarnen to bardzo piękna dziewczyna, w której zakochuje się główna bohaterka. Dopiero teraz, za swoim wyglądem, kryje wiele okropności i tajemnic, z których część ujawnia się w trakcie powieści.
• Abdel Kader Khan to szef lokalnej mafii, jeden z najbardziej wpływowych ludzi w Indiach. Według narodowości - afgański. Bardzo mądry i rozsądny, ale okrutny. Lin zaczyna traktować go jak ojca.
• Abdullah Taheri to kolejny gangster, który w trakcie powieści zostaje przyjacielem Lina. Irańczyk, który uciekł ze swojego kraju przed wrogim reżimem.

Również w powieści niższe warstwy ludności Indii są bardzo dobrze opisane. Pokazane jest życie, charaktery ludzi, sposób ubierania się i mówienia. W rzeczywistości nie jest to zaskakujące, ponieważ sam pisarz zna Indie dalekie od pogłosek i obecnie tam mieszka. A książka jest w rzeczywistości autobiografią, tylko z fikcyjnymi postaciami.

Obraz Bombaju i Indii w powieści

Indie w ogóle, a Bombaj w szczególności to miejsca o wielkim znaczeniu dla pisarza. Roberts po raz pierwszy trafił tam po ucieczce z więzienia, kiedy z pomocą przyjaciół z mafii mógł przedostać się do Indii na fałszywym paszporcie. Pisarz mówi, że Bombaj to miasto prawdziwej wolności i wspaniałych ludzi. Dlaczego właśnie tak?

Sam pisarz niejednokrotnie w swoich wywiadach mówi o tzw. tańczącym człowieku. Że był taki przypadek, gdy jechał taksówką w Bombaju i zobaczył mężczyznę, który tańczył na samym środku ulicy. Taksówkarz, który go podwiózł, powiedział, że ten człowiek tańczy tu codziennie, dokładnie godzinę, nigdy nikomu nie przeszkadzając i nie dręcząc ludzi, tak po prostu, dla siebie. I nikt mu nie przeszkadza, nie zabiera go na policję. Według niego Roberts był tym tak poruszony, że od tego momentu Bombaj stał się jego ulubionym miastem.

Książka ukazuje Bombaj jako biedne, bardzo brudne miasto, gdzie rozpusta i pożądanie czyhają na każdym kroku. Dla Indii „slumsy” to obszar w pobliżu placu budowy, gdzie stłoczyło się kilkadziesiąt tysięcy biednych ludzi, żyjących bardzo gęsto i bardzo biednie. To tam dzieją się wydarzenia: wśród prostytucji, brudu, narkotyków, morderstw.

Życie jest opisane bardzo szczegółowo: brak toalet (zamiast nich - tama w pobliżu oceanu), prysznica, mebli, łóżek. Najbardziej zdumiewające jest to, że w takich warunkach wielu mieszkających tam ludzi jest szczęśliwych. Dają sobie ostatnie, opiekują się chorymi, pomagają słabym. Poziom życia nie jest tam nigdzie niższy, ale stopień szczęścia jest wysoki.

Przez całą książkę martwisz się o bohatera: nie ma on domu, ojczyzny, prawdziwego imienia. Tłumaczenie shantaram na lokalny dialekt oznacza „pokojową osobę”. Jest w przeszłości (a także w teraźniejszości) - przestępcą, który jednak zawsze chciał żyć w zgodzie ze wszystkimi. I być może jedną z głównych idei powieści jest próba bycia tym, kim chcesz być.

Jak powieść została przyjęta w Rosji

Książka została po raz pierwszy opublikowana w języku rosyjskim w 2010 roku. Powieść została przyjęta, jak również w pozostałej części świata. Pisali o nim także czołowi pisarze. czasopisma literackie i wybitni współcześni krytycy. Na przykład Dmitrij Bykow po przeczytaniu powieści powiedział, że książka jest bardzo interesująca i doradził jej przeczytanie.

W Rosji ukazała się także kontynuacja powieści Cień góry, ale recenzje tej książki były już gorsze. Na przykład na stronie „Gazeta.Ru” została opublikowana z okazji wydania nowej książki artykuł krytyczny, gdzie druga część powieści nazywana jest niezbyt udaną kontynuacją, w której pisarz nie może już „doprowadzić książki do poziomu” tylko ze względu na awanturniczą fabułę. Zarówno fabuła, jak i bohaterowie - wszystko to ma już dość czytelników i potrzeba czegoś naprawdę nowego, aby osiągnąć nowy sukces.

Obie powieści są w języku rosyjskim i można je kupić w wielu księgarniach lub na stronach takich jak „Labirynt” czy „Ozon”. Ogólnie rzecz biorąc, książka „Shantaram” otrzymała pozytywne recenzje, a „Shadow of the Mountain” – znacznie gorzej.

Adaptacja ekranu

Filmowa adaptacja „Shantaram” to prawdziwa „długotrwała konstrukcja”, jak mówią w Rosji o rzeczach, które powstają bardzo długo. Nawiasem mówiąc, film nigdy nie powstał, ale w Jeszcze raz mają ukazać się w 2018 roku. Nakręcono nawet film promocyjny.

Rozwój projektu rozpoczął się w 2004 roku, a sam autor napisał oryginalny skrypt. Johnny Depp, który miał zagrać tytułową rolę, przeniósł się z listy aktorów na krzesło producenta. główna rola teraz trafi do takiego aktora jak Joela Edgertona i wyreżyserowany przez Gartha Davisa.

Po opublikowaniu powieści w 2003 roku prawa do ekranizacji kupił Warner, który zapłacił dwa miliony dolarów za scenariusz i film, który jeszcze nie powstał.

Scenarzysta, który zaczął pracować z ideą filmów, był Eric Roth, który kiedyś adaptował Forresta Gumpa do kina i otrzymał za to Oscara. Ale potem stanowiska producenta i reżysera rozeszły się, a ten ostatni opuścił projekt. Później, ze względu na silne zatrudnienie Johnny'ego Deppa, nie można było rozpocząć zdjęć do filmu. W 2010 roku wyglądało na to, że film nigdy nie powstanie.

Później projekt przedłużono do 2015 roku, a potem do 2017 roku. Co z tego wyjdzie, okaże się w przyszłości. Choć w związku z tym, że pojawił się film promocyjny, a informacje o filmie pojawiły się w serwisach poświęconych kinu (np. wkrótce pojawi się filmowa adaptacja „Shantaram”.

„Cień góry”

Ta powieść jest logiczną kontynuacją „Shantaram”, dlatego, jak mówią krytycy, gdyby autor nazwał książkę „Shantaram 2” – byłoby to całkowicie właściwe. W skrócie: Lin odchodzi od spraw mafijnych, próbuje założyć własne życie osobiste a po drodze starając się pomóc wszystkim ludziom, których zna i nieznanym, którzy mieszkają w jego okolicy. W tej książce jest dużo filozofii, a główni bohaterowie dużo czasu debatują o sobie, o życiu w ogóle lub o wszechświecie. Inspiracją do tego był najprawdopodobniej stały pobyt pisarza w Indiach, gdzie od wielu lat prowadzi spokojny tryb życia. Indie to kraj mędrców, miejsce, w którym narodziło się wiele poglądów religijnych, w tym buddyzm, więc nie można zaprzeczyć wpływowi najbogatszej kultury indyjskiej na pisarza.

Ta książka, w przeciwieństwie do Shantaram, jest bardziej krytykowana niż chwalona. Zasadniczo zauważają, że Roberts stara się „odejść” od pierwszej części, ciągle odnosząc się do wydarzeń stamtąd. To zły ruch, jak mówią krytycy, bo czytelnik potrzebuje czegoś nowego, świeżego, a nie oklepanego.

Ale w ten czy inny sposób obie książki zajmują godne miejsce wśród literatury początku XXI wieku. Roberts otwiera przed zachodnimi czytelnikami kraj, który pomimo dostępności wszystkich rodzajów komunikacji i możliwości poruszania się, nadal pozostaje w dużej mierze tajemnicą dla zachodniego świata.

„Shantaram”: cytaty z książki

W książce znajduje się wiele cytatów, które później weszły do ​​użytku i są wykorzystywane w rozmowach. Wiele stwierdzeń odnosi się do życia publicznego, do władzy i pozycji w państwie (i dotyczą one nie tylko Indii, ale każdego państwa, w którym istnieje władza i społeczeństwo). Na przykład:

• „Pytasz więc, kim jest polityk? A ja ci odpowiem, kim jest. Polityk to osoba, która potrafi nie tylko obiecać, ale i sprawić, że uwierzysz swoim słowom, że zbuduje most, gdzie nie ma rzeki”.

• „Oczywiście, czasami można zmusić kogoś, aby nie robił czegoś złego. Ale nie można zmusić nikogo do zrobienia czegoś dobrego”.

• „Każdy koń jest dobry, ale nie można tego samego powiedzieć o człowieku”.

Ze względu na niecodzienne sytuacje, w jakich znalazł się pisarz, jego główny bohater bardzo często zaczyna dokopywać się do siebie, próbując zrozumieć przyczynę pewnych działań, zidentyfikować swoje błędy. Wiele doświadczeń bohatera wyrażone jest w wypowiedziach, które są bardzo mocne w swoim znaczeniu i treści:

• „Twój los zawsze pokazuje ci dwie opcje rozwoju wydarzeń: jedna to ta, którą musisz wybrać, a druga to ta, którą wybierasz”.
• „W żadnym życiu, bez względu na to, jak bogate lub nieszczęśliwe, nie znajdziesz nic mądrzejszego niż porażka i nic jaśniejszego niż smutek. W końcu każda, nawet najbardziej gorzka porażka, dodaje nam kroplę mądrości i dlatego ma prawo do istnienia”.
• „Milczenie jest zemstą osoby torturowanej”.
• „Nie każdy sekret jest prawdziwy. Jest prawdziwy tylko w tych przypadkach, kiedy cierpisz, trzymając go głęboko w tajemnicy. A cała reszta z figlarności umysłu”.

Bohater jest bardzo otwarty na kobiety, a jego relacja z nimi jest jednym z elementów powieści. Dlatego istnieje cała linia ciekawe powiedzenia o miłości:

• „Miłość to nic innego jak część Boga. Ale nie możesz zabić Boga. Oznacza to, że nigdy nie możesz zabić miłości w sobie, bez względu na to, jak źle żyjesz”.
• "Wiesz, kiedy mężczyzna staje się mężczyzną? Kiedy zdobywa serce ukochanej kobiety. Ale to nie wystarczy - trzeba jeszcze zasłużyć na jej szacunek i utrzymać jej zaufanie do siebie. Wtedy mężczyzna staje się prawdziwym mężczyzną ”.
• „Miłość jest zbawieniem i najlepszym lekarstwem na samotność”.
• "Miłość jest jak jednokierunkowa ulica w dużym mieście, gdzie oprócz ciebie i twojej ukochanej jest wielu ludzi i samochodów. Istotą miłości nie jest to, co od kogoś dostajesz, ale to, co dajesz. To proste."
• „Istnieją trzy cechy, które można znaleźć zarówno w optymizmie, jak i miłości. Po pierwsze, oboje nie znają barier. Po drugie, są pozbawieni poczucia humoru. A trzecia i być może najważniejsza rzecz: takie rzeczy zawsze cię zbijają z tropu”.

Oczywiście Shantaram to książka, która zasługuje na szacunek. Podobnie jak autor „Shantaram”, który choć w bardzo trudny sposób, nie zawsze kierując się literą prawa, zdołał jednak wybrać dla siebie drogę, którą chciałby podążać uczciwie i bez względu na swoją przeszłość. Powieść jest warta przeczytania i prawdopodobnie w głównych bohaterach, w ich relacjach, w działaniach ktoś na pewno się odnajdzie.

Gregory’ego Davida Robertsa

W Roberts został zatrzymany podczas przemytu heroiny w . Następnie został poddany ekstradycji do Australii i spędził ponad 6 lat w więzieniu, z czego 2 w izolatce. Według Robertsa po raz kolejny uciekł z więzienia, ale potem zmienił zdanie i potajemnie wrócił do więzienia. Jego zamiarem stało się odbycie reszty kary w całości, aby ponownie połączyć się z rodziną.

Roberts zmienił kilka krajów zamieszkania: (Melbourne). W rezultacie wrócił do Indii ( - byłych ), gdzie założył fundacja charytatywna pomagając i troszcząc się o biednych. Roberts naprawił swoje relacje z córką i został zatrudniony przez Hope for India przez prezes tej fundacji (Francoise Sturdza).

W 2009 Roberts został mianowany stałym rzecznikiem Fundacji Zeitza, której celem jest zachowanie i poprawa integralności ekosystemów, czysta woda, gleby i powietrza.

Kariera pisarza

Podczas drugiego pobytu w australijskim więzieniu Roberts rozpoczyna pracę nad powieścią „”. Dwukrotnie rękopisy były niszczone przez strażników więziennych.

Gregory David Roberts: „Kiedy zostałem aresztowany we Frankfurcie w 1990 roku i osadzony w więzieniu za terroryzm, wszedłem na ścieżkę wyzwolenia. Nie zamierzałam być już nikim. Chciałem wrócić do Australii lub Indii, aby rozpocząć nowe życie. Ekstradowano mnie do Australii, gdzie spędziłem dwa lata w izolatce, a potem otrzymałem nowy termin za ucieczkę z kraju w 1980 roku. Zostałem zwolniony w 1997 roku. Potem przez prawie sześć miesięcy pisałem Shantaram. Mój wyrok skończył się dwa lata temu, a ja nadal pisałem i zarabiałem pieniądze, aby pomóc rodzicom. Teraz, gdy książka została opublikowana, jestem gotowy, aby wrócić do Bombaju”.

Czy czytałeś Shantaram, który ma najwięcej pozytywnych recenzji? Być może po zapoznaniu się ze streszczeniem pracy będziesz chciał to zrobić. Opis słynnego dzieła Gregory'ego Davida Robertsa oraz jego fabuła zostały przedstawione w tym artykule.

Krótko o powieści

Z pewnością słyszeliście już coś o takiej powieści jak Shantaram. Cytaty z pracy coraz częściej pojawiają się na łamach portali społecznościowych. Jaki jest sekret jej popularności?

Powieść „Shantaram” to dzieło liczące około 850 stron. Nie przeszkadza to jednak wielu czytelnikom. „Shantaram” to książka uznawana za jedną z najlepszych powieści początku XXI wieku. Oto wyznanie człowieka, któremu udało się uciec z otchłani i przeżyć, przeżyć. Powieść stała się prawdziwym bestsellerem. Zasługuje na porównanie z dziełami takich znani autorzy jak Hemingway i Melville.

Shantaram to książka oparta na prawdziwych wydarzeniach. Jej bohater, podobnie jak autor, długie lata ukrywanie się przed prawem. Po rozwodzie z żoną został pozbawiony praw rodzicielskich, następnie stał się narkomanem, dopuścił się serii napadów rabunkowych. Australijski sąd skazał go na 19 lat więzienia. Jednak na drugim roku Roberts uciekł z więzienia o zaostrzonym rygorze, podobnie jak Shantaram. W prasie często pojawiają się cytaty z jego wywiadów. Przyszłe życie Roberts jest związany z Indiami, gdzie był przemytnikiem i fałszerzem.

Shantaram został opublikowany w 2003 roku (przez GD Roberts, na zdjęciu poniżej). Utwór zrobił wrażenie na felietonistach Washington Post i USA Today. Obecnie planowana jest adaptacja filmowa na podstawie książki „Shantaram”. Producentem obrazu będzie sam Johnny Depp.

Dzisiaj wiele osób radzi czytać Shantaram. Recenzje o nim są najbardziej pozytywne. Jednak powieść ma dość dużą objętość, nie każdy może ją opanować. Dlatego sugerujemy zapoznanie się z opowiadaniem powieści „Shantaram”. Podsumowanie da ci pewne wyobrażenie o tej pracy.

Historia opowiadana jest w imieniu mężczyzny, który uciekł z więzienia. Miejscem akcji powieści są Indie. Shantaram - tak nazywa się główny bohater, znany również jako Lindsay Ford (pod tym nazwiskiem się ukrywa). Lindsay przyjeżdża do Bombaju. Tu poznaje „najlepszego przewodnika w mieście” Prabakera, który znajduje mu tanie noclegi, a także zgłasza się na ochotnika do oprowadzania po mieście.

Ford prawie zostaje potrącony przez autobus duży ruch Na ulicy bohaterkę ratuje jednak zielonooka brunetka Karla. Ta dziewczyna często odwiedza bar Leopold, w którym Ford wkrótce staje się stałym bywalcem. Zdaje sobie sprawę, że jest to pół-przestępcze miejsce, a Carla jest również zamieszana w jakiś podejrzany interes.

Lindsay zaprzyjaźnia się z Prabakerem, a także z Carlą, którą często spotyka i zakochuje się w niej coraz bardziej. Prabaker pokazuje bohaterowi „prawdziwy Bombaj”. Uczy go mówić w marathi i hindi, głównych dialektach indyjskich. Razem odwiedzają targ, na którym sprzedawane są sieroty, a także jedno z hospicjów, w którym przeżywają swoje życie nieuleczalnie chorzy ludzie. Prabaker, pokazując to wszystko Fordowi, zdaje się sprawdzać jego siłę.

Ford mieszka w swojej rodzinie od sześciu miesięcy. Pracuje z innymi w dziedzinach publicznych, a także pomaga jednemu nauczycielowi, który uczy angielskiego. Matka Prabakera nazywa bohaterkę Shantaram, co oznacza „spokojną osobę”. Namawia się go, by został, został nauczycielem, ale odmawia.

Ford zostaje okradziony i pobity w drodze do Bombaju. Pozbawiony środków finansowych zmuszony jest zostać pośrednikiem między handlarzami haszyszem a zagranicznymi turystami. Ford mieszka teraz w slumsach Prabakera. Podczas wizyty bohatera u „stojących mnichów”, którzy ślubowali nigdy nie leżeć ani siadać, Carla i Ford zostają zaatakowani przez mężczyznę z bronią, który palił haszysz. Nieznajomy, który przedstawił się jako Abdullah Taheri, neutralizuje szaleńca.

Ponadto w slumsach wybucha pożar. Ford, znając podstawy pierwszej pomocy, podejmuje się leczenia oparzeń. Podczas pożaru ostatecznie postanawia zostać lekarzem Shantaramem. Następnie autorka przechodzi do przedstawienia drugiej części powieści.

Druga część

Ford uciekł w biały dzień z najbezpieczniejszego więzienia w Australii. Wspiął się do dziury w dachu budynku, w którym mieszkali strażnicy. Zekowie naprawiali ten budynek, a Ford był jednym z nich, więc strażnicy nie zwracali na niego uwagi. Bohater uciekał, próbując uniknąć brutalnych pobić, którym był codziennie poddawany.

W nocy, we śnie, zbieg Shantaram widzi więzienie. Nie będziemy opisywać opisu jego snów. Aby ich uniknąć, bohater nocą błąka się po Bombaju. Ford wstydzi się, że mieszka w slumsach i nie spotyka swoich byłych przyjaciół. Tęskni za Carlą, ale koncentruje się na swoim zawodzie uzdrowiciela.

Abdullah przedstawia bohatera jednemu z przywódców lokalnej mafii, Abdelowi Kaderowi Khanowi. Jest mądrą i szanowaną osobą. Podzielił Bombaj na dystrykty, z których każdy jest zarządzany przez radę panów przestępczych. Mieszkańcy dzwonią do Abdela Kaderbhai. Główny bohater zbiega się z Abdullahem. Ford na zawsze stracił córkę i żonę, więc widzi w nim brata, aw Abdelu ojca.

Klinika Forda, po spotkaniu z Kaderbhai, zostaje zaopatrzona w instrumenty medyczne i lekarstwa. Prabaker nie lubi Abdullaha, ponieważ mieszkańcy slumsów uważają go za płatnego zabójcę. Ford zajmuje się nie tylko kliniką, ale także mediacją. Przynosi to bohaterowi znaczny dochód.

Tak mijają 4 miesiące. Bohater czasami widzi Carlę, ale nie zbliża się do dziewczyny, bojąc się własnej biedy. Carla sama do niego przychodzi. Jedli lunch, a Ford dowiaduje się o niejakim Sapnie - mścicielu, który morduje bogatych mieszkańców miasta.

Główny bohater pomaga Carli uratować jej przyjaciółkę Lisę z burdelu. Ten pałac, należący do Madame Zhu, jest znany w Bombaju. Pewnego razu z winy Madame zmarł kochanek Carli. Ford udaje pracownika ambasady amerykańskiej, w imieniu ojca dziewczynki, który chce za nią wykupić. Bohater wyjaśnia z Carlą, ale ona mówi, że nienawidzi miłości.

Trzecia część

Epidemia cholery ogarnia slumsy, a wkrótce całą wieś. Ford zmaga się z chorobą od 6 dni, pomaga mu Carla. Dziewczyna opowiada bohaterowi swoją historię. Urodziła się w Bazylei, jej ojciec był artystą, a matka śpiewaczką. Ojciec dziewczynki zmarł, a matka rok później otruła się tabletkami nasennymi. Potem 9-letnią Carlę zabrał wujek mieszkający w San Francisco. Po 3 latach zmarł, a dziewczynka została u ciotki. Nie lubiła Carli i nie dostawała nawet najpotrzebniejszych rzeczy.

Kiedy Carla została uczennicą liceum, zaczęła pracować na pół etatu jako niania. Pewnego dnia ojciec dziecka, które odwiedziła, zgwałcił ją i oznajmił, że Carla go sprowokowała. Ciotka stanęła po stronie gwałciciela. Wyrzuciła Carlę z domu. W tym czasie miała 15 lat. Od tego czasu dla Carli miłość stała się niedostępna. Trafiła do Indii po spotkaniu w samolocie z indyjskim biznesmenem.

Ford, po powstrzymaniu epidemii, wyjeżdża do miasta, aby zarobić pieniądze. Ulla, jedna z przyjaciółek Karli, poprosiła go, aby spotkał się z pewną osobą w Leopoldzie, ponieważ bała się iść sama na spotkanie z nim. Ford wyczuwa zbliżające się niebezpieczeństwo, ale zgadza się. Na krótko przed tym spotkaniem bohater spotyka Carlę, stają się sobie bliscy.

Ford trafia do więzienia

Ford zostaje aresztowany w drodze do Leopolda. Spędza trzy tygodnie na komisariacie, w przepełnionej celi, po czym trafia do więzienia. Ciągłe bicie, głód i krwiożercze owady wyczerpują siły Forda w ciągu zaledwie kilku miesięcy. Nie może wysłać wiadomości do wolności, ponieważ ci, którzy chcą mu pomóc, są bici. Jednak Kaderbhai dowiaduje się, gdzie jest Ford. Płaci za to okup.

długo oczekiwana wolność

Po więzieniu pracuje dla Kaderbhaya Shantaram. Podsumowanie jego dalszych nieszczęść jest następujące: bezskutecznie próbuje odnaleźć Carlę, ale nie znajduje jej w mieście. Bohater myśli, że dziewczyna mogła pomyśleć, że uciekł. Ford chce dowiedzieć się, kto jest odpowiedzialny za jego nieszczęścia. Bohater zajmuje się fałszywymi paszportami i przemycanym złotem. Przyzwoicie zarabia, wynajmuje dobre mieszkanie. Ford rzadko widuje swoich przyjaciół w slumsach i coraz bardziej zbliża się do Abdullaha.

W Bombaju, po śmierci Indiry Gandhi, rozpoczyna się burzliwy okres. Główny bohater znajduje się na międzynarodowej liście poszukiwanych. Tylko wpływ Kaderbhai ratuje go z więzienia. Bohater dowiaduje się, że został uwięziony za donosem jednej kobiety. Spotyka się z Lisą, którą kiedyś uratował z burdelu. Dziewczyna pozbyła się narkomanii i pracuje w Bollywood. Ford poznaje też Ullę, ale ona nic nie wie o jego aresztowaniu.

Spotkanie z Carlą w Goa

Bohater odnajduje Carlę, która udała się do Goa. Spędzają razem tydzień. Ford mówi dziewczynie, że dokonał napadu z bronią w ręku, aby zdobyć pieniądze na narkotyki. Uzależnił się od nich po stracie córki. Karla ostatniej nocy prosi bohatera, aby z nią został, a nie pracował już dla Kaderbhai. Jednak Ford nie toleruje presji i zostaje odesłany. W Bombaju bohater dowiaduje się, że Sapna zabił jednego z członków rady mafijnej, a także, że został uwięziony na podstawie donosu cudzoziemki mieszkającej w Bombaju.

Czwarta część

Ford pod przywództwem Abdullaha Ghaniego zajmuje się fałszywymi paszportami. Wykonuje loty na terenie Indii, jak również poza ich granicami. Lubi Lisę, ale nie ma odwagi się do niej zbliżyć. Ford wciąż myśli o zaginionej Carli.

W dalszej części pracy Gregory David Roberts opisuje małżeństwo Prabakera, któremu Ford daje prawo jazdy taksówkarzem. Kilka dni później Abdullah umiera. Policja uważa, że ​​to Sapna, i strzelają do niego przed komisariatem.

Po pewnym czasie główny bohater dowiaduje się, że Prabaker miał wypadek. Wóz ze stalowymi prętami wjechał w jego taksówkę. Prabaker został pozbawiony dolnej połowy twarzy. W ciągu trzech dni umierał w szpitalu. Ford, straciwszy bliskich przyjaciół, popada w depresję. Spędza 3 miesiące w palarni opium pod wpływem heroiny. Karla wraz z ochroniarzem Kaderbhaia, Nazirem, który zawsze nie lubił głównego bohatera, zabierają go do domu na wybrzeżu. Pomagają Fordowi pozbyć się nałogu.

Kaderbhai jest przekonany, że Abdullah i Sapna to różne osoby, że Abdullah był oczerniany przez wrogów. Postanawia dostarczyć lekarstwa, części zamienne i amunicję do oblężonego przez Rosjan Kandaharu. Kaderbhai zamierza osobiście wykonać tę misję, wzywa ze sobą Forda. Afganistan jest pełen plemion toczących ze sobą wojny. Aby dostać się do miejsca pobytu Kaderbhaia, potrzebny jest cudzoziemiec, który może udawać „sponsora” wojny z Ameryki. Tę rolę powinien pełnić Ford. Przed wyjazdem główny bohater spędza ostatnią noc z Carlą. Dziewczyna chce, żeby został, ale nie może wyznać Fordowi swojej miłości.

Trzon oddziału Kaderbhai tworzy się w przygranicznym mieście. Przed wyjazdem Ford dowiaduje się, że Madame Zhu to kobieta, która wsadziła go do więzienia. Chce wrócić, aby się na niej zemścić. Kaderbhai opowiada bohaterowi, jak w młodości został wygnany z rodzinnej wioski. W wieku 15 lat zabił człowieka, rozpoczynając w ten sposób wojnę między klanami. Dopiero po zniknięciu Kaderbhai ta wojna się skończyła. Teraz chce wrócić do rodzinnej wioski, położonej niedaleko Kandaharu, chce pomóc swoim bliskim. Habib Abdur Rahman prowadzi oddział przez granicę do Afganistanu. Chce zemsty na Rosjanach, którzy zmasakrowali jego rodzinę. Zanim oddział dotrze do Mudżahedinów, Khabib traci rozum. Ucieka z obozu, by rozpocząć własną wojnę.

Jednostka spędza zimę na naprawie broni dla afgańskich partyzantów. Przed wyjazdem do Bombaju Ford dowiaduje się, że jego ukochana pracowała dla Kaderbhai. Szukała przydatnych mu cudzoziemców. Więc Karla znalazła Forda. Spotkanie z Karlą, spotkanie z Abdullahem - wszystko to było sfałszowane. Klinika w slumsach służyła jako poligon doświadczalny dla przemycanych narkotyków. Kaderbhai, jak się okazało, wiedział również, że Ford przebywa w więzieniu. W celu aresztowania bohatera Madame Zhu pomogła Kaderbhai negocjować z politykami. Ford jest wściekły, ale nie może nienawidzić Carli i Kaderbhai, ponieważ nadal ich kocha.

Gregory David Roberts pisze dalej, że po 3 dniach Kaderbhai umiera – jego oddział jest w sidłach zastawionych na złapanie Khabiba. Obóz zostaje ostrzelany, a paliwo, lekarstwa i zapasy zostają zniszczone. Nowy szef drużyny uważa, że ​​jego ostrzał jest częścią polowania na Khabiba. Tylko 9 osób pozostaje przy życiu po kolejnym nalocie. Obóz zostaje otoczony, nie ma możliwości zdobycia pożywienia, a zwiadowcy wysłani przez ocalałych znikają.

Pojawia się Khabib, który informuje, że możesz spróbować przebić się w kierunku południowo-wschodnim. W przeddzień przełomu Khabib zostaje zabity przez mężczyznę z oddziału, ponieważ łańcuchy, które widzi na szyi, należą do zaginionych zwiadowców. Ford podczas przełomu był w szoku.

Wydarzenia te kończą czwartą część powieści „Shantaram”. Podsumowanie ostatniej części przedstawiono poniżej.

Piąta część

Nazir ratuje Forda. Ręce bohatera są odmrożone, ciało poranione, a błona bębenkowa uszkodzona. Dopiero interwencja Nazira ratuje go przed amputacją rąk w pakistańskim szpitalu, do którego wysłano oddział ludzi z zaprzyjaźnionego plemienia. Za to oczywiście Shantaram mu dziękuje.

Bohaterowie Ford i Nazir docierają do Bombaju na 6 tygodni. Ford chce zemsty na Madame Zhu. Jej pałac został spalony i splądrowany przez tłum. Ford postanawia nie zabijać Madame, ponieważ jest już załamana i pokonana. Główny bohater ponownie handluje fałszywymi dokumentami. Kontaktuje się z nową radą przez Nazira. Ford tęskni za Kaderbhaiem, Abdullahem i Prabakerem. Jeśli chodzi o Carlę, romans z nią się skończył - dziewczyna wróciła do Bombaju z nowym przyjacielem.

Relacje z Lisą ratują Forda przed samotnością. Dziewczyna opowiada o tym, że Carla opuściła Stany Zjednoczone, zabijając mężczyznę, który ją zgwałcił. W samolocie poznała Kaderbhaia i zaczęła dla niego pracować. Forda po tej historii ogarnia melancholia. Bohater myśli o narkotykach, ale Abdullah wydaje się żywy i zdrowy. Został uprowadzony ze stacji po spotkaniu z policją, po czym został przewieziony do Delhi. Tutaj Abdullah był leczony z powodu ciężkich ran przez około rok. Wrócił do Bombaju, aby zająć się pozostałymi członkami gangu Sapny.

Ford w końcu przyznaje przed sobą, że sam zniszczył własna rodzina. Akceptuje swoją winę. Bohater jest prawie szczęśliwy, bo ma Lisę i pieniądze. Zaczyna się na Sri Lance Wojna domowa. Kaderbhai chciał w tym uczestniczyć. Nazir i Abdullah zgłaszają się na ochotnika do kontynuowania jego pracy. Dla Forda nie ma miejsca w nowej mafii, więc i on zamierza walczyć.

Główny bohater w ostatni raz widzi Carlę. Dziewczyna wzywa go, aby z nią został, ale Ford odmawia. Rozumie, że ona go nie kocha. Carla poślubia bogatego przyjaciela, ale jej serce wciąż jest zimne. Dziewczyna wyznaje, że to ona spaliła dom Madame Zhu.

Ostatni kawałek

Ford dowiaduje się, że Sapna zbiera jego armię. Bohater po spotkaniu z Carlą udaje się do slumsów Prabaker, gdzie spędza noc. Spotyka syna swojego zmarłego przyjaciela. Odziedziczył uśmiech po ojcu. Ford rozumie, że życie toczy się dalej.

To kończy Shantaram. Podsumowanie pracy, jak już powiedzieliśmy, powinno stać się podstawą nadchodzącego filmu. Po jej premierze będziemy mieli kolejną okazję do zapoznania się z fabułą powieści bez jej czytania. Jednak liczne recenzje wskazują, że nadal warto przeczytać Shantaram. Ekranizacja czy streszczenie dzieła nie jest w stanie oddać jego wartości artystycznej. Można w pełni docenić powieść tylko odwołując się do oryginału.

Na pewno chcesz wiedzieć, kiedy pojawi się film „Shantaram”. Data premiery nie jest znana, a zwiastun jeszcze się nie pojawił. Miejmy nadzieję, że film powstanie. Na to czeka wielu fanów powieści. „Shantaram”, którego rozdziały pokrótce opisaliśmy, z pewnością zasługuje na ekranizację. Cóż, poczekajmy i zobaczmy!