Da nessuna parte così tante persone si sono fermate come davanti al negozio di quadri nel cortile di Shchukin. Questo negozio rappresentava, sicuramente, la più varia collezione di curiosità: i quadri per la maggior parte sono stati scritti Dipinti ad olio, ricoperta di vernice verde scuro, in cornici di tinsel giallo scuro. Inverno con alberi bianchi, una sera completamente rossa, come il bagliore di un fuoco, un contadino fiammingo con la pipa e il braccio rotto, che assomiglia più a un gallo indiano in manette che a un uomo: queste sono le loro solite trame. A questo dobbiamo aggiungere diverse immagini incise: un ritratto di Khozrev-Mirza con un cappello da ariete, ritratti di alcuni generali con cappelli triangolari, con nasi storti. Inoltre, le porte di un negozio del genere sono solitamente appese con fasci di opere stampate con stampe popolari fogli grandi, che testimoniano il talento nativo di una persona russa. Su una c'era la principessa Miliktrisa Kirbityevna, sull'altra c'era la città di Gerusalemme, attraverso le case e le chiese di cui la vernice rossa spazzava senza cerimonie, impossessandosi di parte della terra e di due contadini russi in preghiera con i guanti. Di solito ci sono pochi acquirenti di queste opere, ma ci sono molti spettatori. Probabilmente qualche goffo lacchè sta già sbadigliando davanti a loro, tenendo in mano ciotole con la cena dell'osteria per il suo padrone, che, senza dubbio, sorseggerà la zuppa non troppo calda. Davanti a lui, senza dubbio, c'è un soldato in soprabito, questo cavaliere del mercato delle pulci, che vende due coltellini; un commerciante di okhtenka con una scatola piena di scarpe. Ognuno ammira a modo suo: i contadini di solito ficcano le dita; i signori sono considerati seriamente; valletti e garzoni ridono e si prendono in giro con caricature disegnate; vecchi lacchè in cappotti fregiati cercano solo di sbadigliare da qualche parte; ei mercanti, giovani donne russe, si precipitano d'istinto a sentire ciò di cui la gente parla ea vedere cosa sta guardando. In quel momento, il giovane artista Chartkov, che passava di lì, si fermò involontariamente davanti al negozio. Il vecchio cappotto e l'abito delicato mostravano in lui quell'uomo che si dedicava al lavoro con altruismo e non aveva tempo per prendersi cura del proprio abbigliamento, che ha sempre una misteriosa attrazione per la giovinezza. Si fermò davanti al negozio e dapprima rise tra sé a queste brutte immagini. Alla fine, una riflessione involontaria si impossessò di lui: iniziò a pensare a chi avrebbe avuto bisogno di queste opere. Cosa guarda il popolo russo Yeruslanov Lazarevich, SU mangiato e bevuto SU Foma e Yerema, questo non gli sembrava sorprendente: gli oggetti raffigurati erano molto accessibili e comprensibili alle persone; ma dove sono gli acquirenti di questi dipinti eterogenei, sporchi, oleosi? chi ha bisogno di questi contadini fiamminghi, questi rossi e paesaggi blu, che mostrano una sorta di pretesa a un gradino più alto nell'arte, ma in cui si esprimeva tutta la sua profonda umiliazione? Non sembrava affatto il lavoro di un autodidatta. Altrimenti, nonostante l'insensibile caricatura dell'insieme, scoppierebbe in loro un forte impulso. Ma qui si vedeva semplicemente la stupidità, la mediocrità impotente, decrepita, che entrava ostinatamente nei ranghi delle arti, mentre il suo posto era tra i bassi mestieri, la mediocrità, che tuttavia era fedele alla sua vocazione e introduceva il suo mestiere nell'arte stessa. Gli stessi colori, le stesse maniere, la stessa mano impagliata e abituata, che apparteneva più a un automa rozzamente fatto che a una persona. !.. Rimase a lungo davanti a quei quadri sporchi, senza più pensarci, e intanto il padrone del negozio, un ometto grigio, col soprabito fregio, con la barba incolta da domenica, spiegava a lui per molto tempo, contrattando e concordando un prezzo, non sapendo ancora cosa gli piaceva e di cosa aveva bisogno. “Ne prenderò uno bianco per questi contadini e per il paesaggio. Che dipinto! basta rompere l'occhio; appena ricevuto dallo scambio; lo smalto non si è ancora asciugato. Oppure ecco l'inverno, prendi l'inverno! Quindici rubli! Ne vale la pena. Wow, che inverno! Qui il mercante ha dato un leggero click sulla tela, probabilmente per mostrare tutta la bontà dell'inverno. “Ordinerai che vengano legati insieme e demoliti dopo di te? Dove ti piacerebbe vivere? Ehi, piccola, dammi una corda". "Aspetta, fratello, non così presto", disse l'artista, che era tornato in sé, vedendo che l'agile mercante aveva cominciato, sul serio, a legarli insieme. Si vergognava un po' di non prendere niente, essendo rimasto così a lungo nel negozio, e disse: "Ma aspetta, vedo se c'è qualcosa per me qui" e, chinandosi, iniziò a salire dal pavimento ingombrante , vecchio dipinto consumato e polveroso, apparentemente non utilizzato da alcun onore. C'erano vecchi ritratti di famiglia, i cui discendenti, forse, non si trovavano al mondo, immagini completamente sconosciute con una tela strappata, cornici prive di doratura, in una parola, ogni sorta di vecchia spazzatura. Ma l'artista ha cominciato a esaminare, pensando in segreto: "forse si troverà qualcosa". Ha sentito più di una volta storie su come a volte i dipinti dei grandi maestri fossero trovati nella spazzatura dei venditori popolari. Il padrone, vedendo dove era salito, abbandonò le sue pignolerie e, riassunto la posizione abituale e il giusto peso, si rimise alla porta, chiamando i passanti e indicando loro con una mano il banco. … “Ecco, padre; ecco le foto! entra, entra; ricevuto dallo scambio. Aveva già gridato a suo piacimento e, per lo più inutilmente, aveva parlato a sazietà con il venditore di patchwork, che era anche lui in piedi di fronte a lui sulla porta del suo negozio, e infine, ricordando che aveva un acquirente nel suo negozio , voltò le spalle al popolo ed entrò. "Cosa, padre, hai scelto qualcosa?" Ma l'artista era già rimasto immobile da tempo davanti a un ritratto in grandi cornici un tempo magnifiche, ma su cui ora brillavano un po 'le tracce di doratura. Era un vecchio dal viso abbronzato, zigomi alti, rachitico; i lineamenti del viso sembravano colti in un momento di movimento convulso e non rispondevano alla forza del nord. Il mezzogiorno infuocato era impresso in loro. Era avvolto in un ampio costume asiatico. Non importa quanto fosse danneggiato e polveroso il ritratto; ma quando riuscì a pulirsi la faccia dalla polvere, vide tracce di lavoro alto artista. Il ritratto, sembrava, non era finito; ma il potere del pennello era sorprendente. La cosa più straordinaria erano gli occhi: sembrava che l'artista usasse in essi tutta la potenza del pennello e tutta la cura diligente del suo artista. Semplicemente guardavano, guardavano anche dal ritratto stesso, come se ne distruggessero l'armonia con la loro strana vivacità. Quando portò il ritratto alla porta, i suoi occhi sembravano ancora più forti. Hanno fatto quasi la stessa impressione tra la gente. La donna, che si era fermata dietro di lui, gridò: "Guarda, guarda" e indietreggiò. Provò una sensazione spiacevole e incomprensibile e posò il ritratto a terra.
"Bene, fai un ritratto!" disse il proprietario.
"E quanto costa?" disse l'artista.
“Sì, cosa c'è da valutare per lui? tre quarti, andiamo!"
"Bene, cosa puoi darmi?"
"Due copechi", disse l'artista, preparandosi a partire.
“Che prezzo hanno concluso! Sì, non puoi acquistare un fotogramma per due copechi. Sembra che comprerai domani? Signore, signore, torna indietro! almeno pensa a un centesimo. Prendilo, prendilo, dammi due copechi. In realtà, solo per il bene di un'iniziativa, è solo il primo acquirente. Dopo questo, ha fatto un gesto con la mano, come per dire: "Così sia, il quadro è sparito!"
Così, Chartkov ha acquistato inaspettatamente un vecchio ritratto e allo stesso tempo ha pensato: perché l'ho comprato? cosa è lui per me? ma non c'era niente da fare. Tirò fuori dalla tasca due copechi, lo diede al proprietario, prese il ritratto sotto il braccio e lo trascinò con sé. Per strada si ricordò che la moneta da due copeche che gli aveva dato era l'ultima. I suoi pensieri si oscurarono improvvisamente: l'irritazione e il vuoto indifferente lo abbracciarono proprio in quel momento. "Accidenti! brutto del mondo! disse con la sensazione di un russo che se la cava male. E quasi meccanicamente camminava a passi veloci, pieni di insensibilità a tutto. La luce rossa dell'alba della sera rimaneva ancora in mezzo al cielo; anche le case che si affacciano dall'altra parte, da lei leggermente illuminate luce calda; nel frattempo, il già freddo splendore bluastro della luna si faceva più forte. Ombre di luce traslucida cadevano in code sul terreno, proiettate dalle case e dai piedi dei pedoni. L'artista stava già cominciando a guardare, a poco a poco, il cielo, illuminato da una specie di luce trasparente, sottile, dubbia, e quasi contemporaneamente gli uscirono dalla bocca le parole: "che tono leggero!" e le parole: "È un peccato, dannazione!" E lui, correggendo il ritratto, uscendo costantemente da sotto le ascelle, ha accelerato il passo. Stanco e coperto di sudore, si trascinò fino alla quindicesima fila dell'isola Vasilyevsky. Con difficoltà e fiato corto salì le scale, cosparse di scorie e ornate di tracce di cani e gatti. Non ci fu risposta al suo bussare alla porta: l'uomo non era in casa. Si appoggiò alla finestra e si sistemò ad aspettare pazientemente, finché alle sue spalle si sentirono finalmente i passi di un tizio in camicia blu, suo scagnozzo, baby-sitter, imbianchino e lavapavimenti, che li sporcava proprio lì con i suoi stivali. Il ragazzo si chiamava Nikita e passava tutto il tempo fuori dal cancello quando il padrone non era in casa. Nikita ha lottato a lungo per infilare la chiave nella serratura, che era completamente invisibile a causa dell'oscurità.
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La storia di Nikolai Vasilyevich Gogol "Ritratto", con il suo piccolo volume, è molto ricca di vari eventi. Fu pubblicato nella prima edizione nel 1835. Scrittore successivo, sempre severo riguardo al suo lavoro, ha apportato numerose modifiche al testo, ha cambiato il nome del personaggio principale e il finale. La seconda pubblicazione apparve nel 1842. Questa variante è nota anche al lettore moderno.
La storia è composta da due parti, dove la prima parte è una storia su un ritratto mistico e la morte dell'artista, e la seconda è un commento che spiega l'intera essenza della tela.
La seconda parte ha una connotazione misteriosa, e da essa si capisce dove sono apparsi i soldi nel ritratto. L'intrigo della seconda parte non è inferiore alla prima e il finale è completamente poliziesco: la tela scompare nel modo più misterioso.
Nikolai Vasilievich parla audacemente dell'arte, spiegando che il potere della creazione è mondo spirituale artista. Solo la vera creatività può influenzare una persona e migliorarla.
Trama parte 1
Gli eventi si svolgono a San PietroburgoSul cortile di Shchukin vicino al negozio con i dipinti c'era sempre una folla di persone, anche se i prodotti presentati sono lontani dai capolavori della galleria. Il giovane artista Chartkov, che si fermò involontariamente, si chiese chi avrebbe comprato questi brutti quadri.
Ma esaminando le tele, improvvisamente si bloccò davanti all'immagine di un vecchio in costume asiatico. Gli occhi erano i più espressivi. Era buon lavoro, ma come professionista, il ragazzo ha visto che il lavoro era incompiuto.
Chartkov diede gli ultimi soldi per il dipinto e lo portò a casa, non capendo davvero perché ne avesse bisogno. A casa, il giovane ha esaminato il ritratto ed è rimasto stupito dall'intuizione degli occhi, che sembravano vivi. Addormentandosi, lo coprì con un lenzuolo.
Ma ora la cornice è senza lenzuolo, e il vecchio ne è uscito e ha cominciato a camminare per la stanza. Si avvicinò al letto di Chartkov, tirò fuori una borsa da sotto i vestiti e dalla borsa un pacco di soldi.
Il ragazzo si è svegliato, il suo cuore gli stava saltando fuori dal petto e lui stesso non era a letto, ma al ritratto. Il giovane si agitava tutta la notte: si addormentava, poi si svegliava, poi apriva la finestra, poi vedeva che il lenzuolo si muoveva sulla tela.
E la mattina è arrivato il proprietario con la trimestrale per costringere l'inquilino a pagare l'alloggio. Ma poiché l'inquilino non aveva soldi, decisero di accettare il pagamento in dipinti. E quando il quadrimestrale si avvicinò al ritratto del vecchio e afferrò la cornice con le mani, si scoprì che dietro la cornice c'era un pacco di soldi.
Quindi Chartkov ha ottenuto i soldi e ha iniziato a spenderli. Trasferito a nuovo appartamento, ha viaggiato in carrozza, ha comprato cose e profumi, ha cenato in un ristorante ... e ha ordinato un articolo su di sé sul giornale. Dopo l'annuncio, l'intera città ha iniziato a parlare di lui, e anche sulla stampa hanno cominciato a chiamarlo per nome e patronimico - Andrei Petrovich - è stato lusinghiero.
Il giorno dopo arrivarono i primi clienti: una signora con una figlia di diciotto anni. Il ritrattista ha iniziato a dipingere un ritratto di una ragazza ed è stato ispirato. Gli piaceva tutto, ma la signora no. Ha iniziato a esprimere insoddisfazione per alcuni elementi del lavoro. Andrey Petrovich non ha discusso e ha fatto tutto come desideravano i clienti, anche se si sentiva a disagio di fronte a se stesso, incarnando bugie sulla tela.
Questo lavoro ha fatto molto rumore in città. Gli ordini sono letteralmente piovuti su Chartkov. Tutti i clienti volevano vedere la propria monotona bellezza. E il ritrattista si è abituato a dipingere lo stesso tipo di ritratti. Tutti erano felici.
Ma una volta che Andrei Petrovich è arrivato all'Accademia delle arti per dare una recensione sulla pittura del suo amico, che ha studiato in Italia. C'era silenzio nella sala dove era esposto il quadro. E non è stato un caso. Chartkov ha visto davanti a sé un vero capolavoro! Non riuscì a dire nulla e corse fuori dalla stanza.
Andrey Petrovich sembrò svegliarsi e decise di mettersi seriamente al lavoro, ma, con suo orrore, si rese conto che gli mancava molta conoscenza. Iniziò a rivedere il suo lavoro giovanile per assicurarsi della stoffa del suo talento. Sì, c'era talento. E poi si è imbattuto in un ritratto di un vecchio, comprato una volta nel cortile di Shchukin, e ha deciso di dare la colpa a questa tela.
La rabbia e l'invidia hanno incatenato l'intero essere di Chartkov, specialmente quando ha visto la manifestazione del talento di qualcuno. Ha comprato quadri, li ha distrutti a casa e ha riso selvaggiamente. Questo odio lo distrusse presto. È impazzito, si è ammalato ed è morto.
Trama parte 2
C'è una vendita all'asta di oggetti d'arte. Tra l'altro, gli acquirenti hanno litigato per il dipinto, che raffigurava un asiatico dagli occhi espressivi. Il prezzo del dipinto è salito alle stelle. Quindi si è offerto volontario un acquirente, che crede di avere il maggior numero di diritti su questa foto. Era l'artista B. A sostegno delle sue parole, ha raccontato un'intera storia.
A San Pietroburgo c'è una parte della città, che si chiama Kolomna, popolata principalmente da poveri. Viveva un prestatore di denaro, di nazionalità sconosciuta, vestito con un abito asiatico. Ha condotto i suoi affari in modo tale che, prestando denaro, ha ricevuto grandi interessi. Ma la cosa principale è che un prestito preso da un asiatico ha necessariamente portato sfortuna, e c'erano molte conferme di ciò. La gente ha cominciato a dire che l'usuraio è amico degli spiriti maligni.
Suo padre, un artista autodidatta, dipinse un quadro in cui voleva ritrarre lo spirito dell'oscurità. L'usuraio era molto adatto all'immagine del diavolo, e veniva solo a chiedere di disegnare il suo ritratto, voleva catturarsi prima della sua morte. La condizione dell'asiatico era rappresentarlo nel modo più realistico possibile.
Il maestro si mise al lavoro con entusiasmo, Attenzione speciale dare agli occhi. Il paradosso era che più l'immagine sulla tela era realistica, più il maestro voleva smettere di lavorare. Il religioso decise di fermarsi.
Ma l'usuraio iniziò letteralmente a implorare di finire il suo ritratto, perché da questo dipendeva la sua vita dopo la morte. La notte successiva, l'asiatico muore e la cameriera porta dal ritrattista lavoro incompiuto. Successivamente, nel padre iniziarono a verificarsi alcuni cambiamenti. C'era un sentimento di invidia nei confronti del suo studente.
Ma la cosa peggiore è che tutti i personaggi successivi che sono usciti da sotto il pennello del maestro avevano occhi diabolici. Decise di distruggere il ritratto dell'usuraio, ma uno degli amici di suo padre prese la foto per sé. E solo liberandosi dell'odiata tela, tutto è tornato come prima.
Il ritratto ha portato solo sfortuna a ogni nuovo proprietario. Avendo appreso una notizia così spiacevole, il padre decise che era colpa sua se l'asiatico torturava le persone con il suo semplice aspetto. Morte improvvisa moglie, figlia e figlio hanno solo confermato i suoi pensieri.
Quando l'artista B. aveva 9 anni, suo padre lo assegnò a una scuola d'arte e lui stesso divenne monaco. L'abate, avendo saputo che era apparso un artista, gli ordinò di dipingere un'immagine della chiesa. Il maestro rifiutò, andò in isolamento e solo dopo molti mesi di preghiera si mise al lavoro. Il capolavoro uscito da sotto il pennello si è rivelato bellissimo.
In quel momento, il giovane artista B. si diplomò all'Accademia con una medaglia d'oro, andò da suo padre e ricevette la benedizione dei genitori. Allo stesso tempo, il padre ha raccontato la storia di un ritratto raffigurante un asiatico. Il genitore mi ha chiesto di trovare questo dipinto incompiuto e di distruggerlo. Quindici anni il ragazzo ha cercato questo ritratto e finalmente l'ha trovato.
Tutti guardarono il muro, dove era appeso il ritratto dell'usuraio, ma non c'era ritratto. È stato rubato durante l'ascolto del narratore.
Personaggio principale
Chartkov, un povero giovane di ventidue anni, esperto di pittura e lui stesso non privato del dono di Dio, migliora le proprie capacità.
È sconvolto dal fatto che nessuno valuti i suoi studi e disegni. Anche se l'insegnante-professore è sicuro che il lavoro del ragazzo prima o poi sarà apprezzato. Ciò richiede molto lavoro.
Il giovane pensa a quei disegnatori che scrivono molto peggio di lui, ma è così situazione finanziaria tutto è migliore. È offeso.
La tentazione che è caduta sul ragazzo, sotto forma di un pacco di soldi, ha cambiato tutta la sua vita. La prima cosa che pensò fu che ora, avendo comprato tutto il necessario per il lavoro, e non preoccupandosi del pane e dell'alloggio, dedicandosi completamente al lavoro, avrebbe potuto sviluppare il suo talento in tre anni. "Li ucciderò tutti e posso essere un grande artista", dice Chartkov.
Ma è stato proprio questo orgoglio di “diventare glorioso”, di diventare famoso, che ha aperto le porte, lasciando entrare desideri viziosi nei puri pensieri dell'artista. Il richiamo di una bella vita ha preso il sopravvento.
Chartkov ha approfittato della destra scelta libera, ma questa scelta è stata sbagliata. Quando è arrivata la realizzazione di ciò che aveva fatto, infatti, la comprensione dei propri errori, il ritrattista è semplicemente impazzito ed è morto, anche se non si è pentito e ha incolpato di tutto l'immagine dell'usuraio.
Priorità e principi di Chartkov
L'artista sta pensando a come gestire i soldi trovati inaspettatamente, che, se spesi economicamente, dureranno tre anni. Considera due opzioni.
Mentre lavoravo al primo ritratto di una ragazza, accadde un incidente interessante. Nonostante il fatto che la madre della ragazza sollecitasse costantemente il maestro, il ritrattista ha messo tutta la sua anima nella sua idea e la qualità del lavoro era molto alta. Ma il cliente non si è stancato di correggere l'artista. Non aveva bisogno di vedere vivacità e veridicità, voleva fare un bel disegno.
In questo momento, il pittore si è rotto. Ha abbandonato i suoi principi e ha creato la tela nel modo in cui il cliente vuole vederla: vuota, ingannevole, ma bella, secondo il cliente. Ha scambiato la qualità del suo lavoro con una ricompensa in denaro.
Chartkov ha capito che la maggior parte delle persone non ha bisogno dell'arte. Vogliono avere bella immagine con qualche somiglianza. Le persone vogliono vedersi migliori di quello che realmente sono. Qualcuno ha bisogno di rimuovere un brufolo, qualcuno ha bisogno di dare di più alla pelle aspetto fresco e qualcuno per aggiungere stelle sugli spallacci.
Questo è un vero dilemma. Fallo a lungo e con alta qualità, oppure velocemente e per accontentare il cliente. Andrei Petrovich ha scelto per se stesso la seconda strada. Le tele, una dopo l'altra, sono uscite dal pennello del maestro: le stesse pose, lo stesso giro di testa, la stessa realtà abbellita.
La punizione per queste azioni era inevitabile. Il pittore è diventato un artigiano.
Riferimento incrociato con la sacra scrittura
Nel "Ritratto", come in altre sue opere, Nikolai Vasilievich tocca aspetti religiosi.
L'intera storia di Chartkov è costituita da due percorsi che corrono come un filo rosso attraverso tutta la rivelazione di Dio. Il Signore dice che ogni persona vivente sulla terra può scegliere una delle due strade, larga o stretta. E sebbene il sentiero stretto sia ovviamente scomodo, è su di esso che il Signore propone di andare. Chartkov si è trovato davanti a queste due strade. L'artista ha rifiutato il percorso lungo il sentiero stretto, perché questo percorso è difficile.
Usando l'esempio del suo eroe, Gogol ha dimostrato che ogni persona ha una scelta. Puoi lavorare a lungo e duramente, oppure puoi semplicemente mentire. Dopo aver calpestato una strada stretta, l'artista potrebbe essere affamato e sconosciuto per diversi decenni, ma, alla fine, diventare un vero maestro del suo mestiere e ricevere riconoscimenti dai suoi discendenti per secoli. E avendo preso la strada larga, ha ricevuto tutto in una volta, ma ha perso il suo talento.
In un modo completamente diverso, Nikolai Vasilievich ha mostrato il padre dell'artista B. Questo persona creativa, una pepita russa che ha scritto per la chiesa, non appena ha sentito che il suo dono si stava rivoltando contro di lui, ha deciso di non finire il suo lavoro: “Se lo dipingo anche solo a metà com'è adesso, ucciderà tutti i miei santi e angeli; impallidiranno davanti a lui. Che potere diabolico!
Né le suppliche dell'usuraio, né la ricompensa in denaro, nulla potevano costringere il maestro religioso a mutare decisione. Inoltre, essendo andato al monastero, ha pregato per un anno intero, sentendo la sua peccaminosità.
Successivamente, ha scritto la sua opera in preghiera per un anno intero, che ha fatto un'impressione indescrivibile sia sui fratelli nella fede che sul rettore. L'umiltà, la mansuetudine, la ragione, la potenza della tela hanno fatto inginocchiare i fratelli davanti all'immagine che usciva da sotto il pennello, ispirata dal Signore del maestro. E l'abate disse: “santo, ad alta potenza guidato con il tuo pennello, e la benedizione del cielo si è posata sul tuo lavoro.
Problemi creativi
Nonostante il fatto che nel lavoro intera linea vari eventi, in generale, l'intera opera è dedicata alla creatività, al talento e al servizio di questo talento, tradendo il quale è impossibile ristabilire il legame con il dono divino.Il pittore riceve talento da Dio. Ecco perché il narratore presenta al lettore diversi artisti, che si distinguono per il grado di genialità e in relazione al loro lavoro.
Gogol, fin dall'inizio, parlando di Chartkov, dice che era un giovane di talento che mostrava grandi promesse, ma il suo talento si manifestava in lampi e momenti. L'autore mostra al lettore che il dono fatto al disegnatore è in uno stato in cui può divampare e diventare un compagno costante del ragazzo, oppure può spegnersi del tutto, trasformandosi in un normale intonaco.
Per creare capolavori giovanotto devi lavorare su te stesso. Ma la diagnosi di "impazienza" è stata fatta a Chartkov mentre era ancora istruito da un insegnante-professore. Lo stesso professore avvertì il giovane: "Guarda, in modo che non esca da te un pittore alla moda".
Quanto al professore, anche se si sa poco di lui, il lettore può concludere che è un uomo di maggiore creatività, che chiede arte vera, viva e fresca.
Ma Nikolai Vasilyevich presenta al lettore un altro artista. Un pittore che ha studiato per molti anni, anche in Italia, ed è pronto a far conoscere allo spettatore il suo lavoro. Lo scrittore non nomina il nome dell'artista, ma i ricercatori del lavoro di Gogol sono sicuri che stiamo parlando del dipinto di Alexander Andreevich Ivanov "L'apparizione di Cristo al popolo", su cui il maestro ha lavorato per 20 anni, completando più di 600 schizzi. Questa immagine raffigura anche l'aspetto di Gogol, uno di coloro che si sottopongono al rito del battesimo.
Nella sua storia, il classico non ha nominato né l'immagine né il nome del creatore di questa immagine, lasciando al lettore l'opportunità di immaginare un capolavoro mondiale in questo luogo. Un'altra cosa è importante, poiché descrive l'immersione del maestro nel suo lavoro: molte ore di lavoro, quasi eremitaggio, indifferenza ai pettegolezzi. Questo artista è rimasto per ore vicino alle opere di grandi maestri, visitando instancabilmente gallerie, ogni volta come se risolvesse un mistero, e poi in studio analizzando ogni tratto sulla sua tela.
Il prossimo disegnatore è l'artista B, il cui padre era anche un artista. Nameless B. funge da narratore e racconta che suo padre era un autodidatta, che è riuscito a trovare autonomamente il talento nella sua anima ed è stato portato via dalla sete di migliorare le sue capacità. Questa pepita, emergendo dalle profondità della Rus', vedeva davanti a sé un solo obiettivo: lo sviluppo spirituale.
Quindi Gogol lo mostra Dato da dio un dono si sviluppa pienamente anche senza maestri, se l'anima è rivolta alla luce, alla verità, alla conoscenza. Un carattere onesto, fermo, diretto ha portato il pittore a temi religiosi, non ha voluto scrivere "per il soggiorno". Ha lavorato per una piccola paga solo per provvedere alla sua famiglia.
Decidendo di incarnare l'immagine dell'oscurità, cadde quasi in una tentazione diabolica, ma riuscì a fermarsi in tempo, digiunando, pregando e pensando alla creatività per ripristinare la sua connessione con il dono divino e creare una creazione davanti alla quale i monaci si inginocchiarono stupore.
Ritratto Parte I Da nessuna parte così tante persone si sono fermate come davanti al negozio di quadri nel cortile di Shchukin. Questo negozio rappresentava, sicuramente, la più varia collezione di curiosità: i quadri erano per lo più dipinti con colori ad olio, ricoperti di vernice verde scuro, in cornici di orpelli giallo scuro. Inverno con alberi bianchi, una sera completamente rossa, simile al bagliore di un fuoco, un contadino fiammingo con la pipa e il braccio rotto, che assomiglia più a un gallo indiano in manette che a un uomo: queste sono le loro solite trame. A questo dobbiamo aggiungere diverse immagini incise: un ritratto di Khozrev-Mirza con un cappello da ariete, ritratti di alcuni generali con cappelli triangolari, con nasi storti. Inoltre, le porte di un negozio del genere sono solitamente appese a fasci di opere stampate con stampe popolari su fogli di grandi dimensioni, che testimoniano il talento nativo di una persona russa. Su una c'era la principessa Miliktrisa Kirbityevna, sull'altra c'era la città di Gerusalemme, attraverso le case e le chiese di cui la vernice rossa spazzava senza cerimonie, impossessandosi di parte della terra e di due contadini russi in preghiera con i guanti. Di solito ci sono pochi acquirenti di queste opere, ma ci sono molti spettatori. Probabilmente qualche goffo lacchè sta già sbadigliando davanti a loro, tenendo in mano ciotole con la cena dell'osteria per il suo padrone, che, senza dubbio, sorseggerà la zuppa non troppo calda. Davanti a lui, senza dubbio, c'è un soldato in soprabito, questo cavaliere del mercato delle pulci, che vende due coltellini; un commerciante di okhtenka con una scatola piena di scarpe. Ognuno ammira a modo suo: i contadini di solito ficcano le dita; I cavalieri sono trattati seriamente; valletti e garzoni ridono e si prendono in giro con caricature disegnate; vecchi lacchè in cappotti fregiati cercano solo di sbadigliare da qualche parte; ei mercanti, giovani donne russe, si precipitano d'istinto a sentire ciò di cui la gente parla ea vedere cosa sta guardando. In quel momento, il giovane artista Chartkov, che passava di lì, si fermò involontariamente davanti al negozio. Il vecchio cappotto e l'abito delicato mostravano in lui quell'uomo che si dedicava al lavoro con altruismo e non aveva tempo per prendersi cura del proprio abbigliamento, che ha sempre una misteriosa attrazione per la giovinezza. Si fermò davanti al negozio e dapprima rise tra sé a queste brutte immagini. Alla fine, la riflessione involontaria si impossessò di lui: iniziò a pensare a chi avrebbe avuto bisogno di queste opere. Che il popolo russo guardasse gli Yeruslans Lazareviches, a mangiare e bere, a Foma e Yerema, non gli sembrava sorprendente: gli oggetti raffigurati erano molto accessibili e comprensibili alla gente; ma dove sono gli acquirenti di questi dipinti a olio eterogenei e sporchi? chi ha bisogno di questi contadini fiamminghi, di questi paesaggi rossi e blu che mostrano una sorta di pretesa
Ho comprato un ritratto di un vecchio straniero asiatico in un negozio d'arte. L'immagine del suo volto sulla tela non era finita, ma un autore ignoto con straordinaria potenza ha scritto gli occhi che sembravano vivi, suscitando nello spettatore una sensazione strana, sgradevole, ma allo stesso tempo ammaliante.
Chartkov ha speso i suoi ultimi due copechi per il ritratto ed è tornato in un povero appartamento affittato a Pietroburgo. La serva Nikita ha detto che in assenza di Chartkov, il proprietario della casa è venuto con una richiesta per il pagamento immediato del debito per l'alloggio.
Il giovane artista ha vissuto un'umiliazione dolorosa al pensiero della sua povertà. Credeva che il destino fosse ingiusto nei suoi confronti: nonostante l'eccezionale talento del pittore, Chartkov non poteva uscire dalla povertà.
Andò a letto sconvolto. Dietro il paravento del letto c'era un ritratto comprato oggi, che era già appeso al muro. Alla luce della luna, gli occhi del ritratto apparivano penetranti e spaventosi. All'improvviso, il vecchio raffigurato sulla tela si mosse, mise le mani sul telaio, ne saltò fuori e si sedette proprio sul letto di Chartkov. Da sotto il suo abbigliamento orientale, tirò fuori una borsa, e da lì - legato fasci di denaro, ognuno dei quali era inciso: "1000 chervonny". L'artista ha guardato avidamente questo sacco di soldi. Il vecchio contò i fagotti e li rimise nella borsa, ma uno di essi rotolò di lato. Chartkov lo afferrò impercettibilmente e in quel momento si svegliò. Ciò che restava del sogno, però, era una sensazione insolitamente nitida, come se tutto fosse accaduto nella realtà. Nel palmo della sua mano rimase una chiara sensazione della pesantezza del fagotto.
Chartkov iniziò a sognare quanto potesse vivere felicemente, avendo almeno una piccola parte dei soldi che vedeva in sogno. Al mattino, il proprietario della casa ha bussato alla sua porta con una trimestrale, chiedendogli di pagare immediatamente l'alloggio. L'artista non sapeva cosa rispondere: non c'era niente da pagare. Durante una conversazione trimestrale, considerando immagini in piedi, prese un ritratto di un asiatico e premette inavvertitamente la cornice. Chartkov ha notato come il telaio è stato premuto verso l'interno e ne è caduto esattamente lo stesso fagotto che aveva sognato. Si affrettò a raccoglierlo.
Nel fascio, infatti, giacevano mille chervonet. Questa enorme cifra ha permesso a Chartkov di pagare un appartamento, assumerne un altro, lussuoso, vestirsi all'ultima moda e dare un articolo al giornale sul suo straordinario talento artistico.
I clienti facoltosi accorrevano da lui. All'inizio dipinse loro ritratti diligentemente e con anima. Ma il numero di clienti è cresciuto. Chartkov non poteva più eseguire tutte le immagini con attenzione. A poco a poco sviluppò una speciale tecnica di scrittura, che consentiva di velocizzare il lavoro, ma lo privava di ogni ispirazione e lo riduceva a un livello grezzo e artigianale. La maggior parte di coloro che ha ritratto avevano poca comprensione della pittura. Sebbene nei ritratti di Chartkov si vedesse sempre meno talento, il pubblico continuava a idolatrarlo. Più denaro riceveva, più cresceva la sua sete.
Una volta Chartkov ha visto una foto di uno dei suoi ex conoscenti. Non importa ricchezza, ha trascorso diversi anni di duro lavoro e ha raggiunto la vera perfezione pittorica. Rendendosi immediatamente conto di quanto sia più alta questa immagine del proprio lavoro, Chartkov ha intriso il suo autore invidia nera. Lui stesso ha cercato di ritrarre qualcosa del genere, ma anni di continua ricerca del benessere hanno distrutto in lui gli ultimi barlumi del dono di Dio. La gelosia ardente per chiunque si mostrasse più talentuoso iniziò ad appassire Chartkov. Ora spendeva tutti i soldi accumulati per acquistare le migliori tele alle aste, portarle a casa e tagliarle a pezzi lì. Avendo raggiunto la follia, Chartkov morì in una terribile agonia. La notizia che nella sua casa sono stati trovati frammenti di magnifiche tele ha inorridito tutti.
"Ritratto". Film muto pre-rivoluzionario basato sul romanzo di N. V. Gogol, 1915
Gogol "Ritratto", parte 2 - riassunto
Lo stesso ritratto di un asiatico della casa di Chartkov qualche tempo dopo fu esposto a un'asta d'arte. La straordinaria vivacità degli occhi del ritratto ha attirato gli acquirenti, il suo prezzo è aumentato rapidamente. Tuttavia, nel bel mezzo del commercio, un certo giovane artista è entrato e ha raccontato la storia di questo dipinto.
Diversi decenni fa, il padre di questo artista viveva in uno dei sobborghi di San Pietroburgo - Kolomna. Vi si stabilì anche un prestatore di pegno asiatico, venuto dal nulla. Altissimo, dall'aspetto terribile e pesante, si costruì una casa che sembrava una fortezza e iniziò a dare soldi a tutti, dalle povere vecchie ai nobili nobili. L'usuraio addebitava interessi esorbitanti sui suoi prestiti. Tutti furono presto colpiti dallo strano destino dei suoi mutuatari. Sembrava che il denaro preso in prestito stesse cominciando a portare loro sfortuna. Le persone generose sono diventate estirpatori di denaro, le persone magnanime sono diventate invidiose, la discordia si è aperta nelle famiglie, fino a sanguinosi omicidi.
Il padre dell'artista dipingeva quadri su temi religiosi. Pensando una volta di ritrarre il diavolo, pensava che l'usuraio potesse servire da esempio migliore per lui. Stranamente, poco dopo, l'asiatico gli apparve personalmente e si offrì di dipingere un ritratto di se stesso.
Il padre acconsentì. L'usuraio cominciò a posare per lui. Il padre ha messo tutto il suo talento nel ritratto, ma è riuscito a completare solo gli occhi del cliente sulla tela. Inoltre, non poteva più scrivere: i suoi occhi sembravano prendere vita e lo guardavano, provocando una sensazione pesante e ansiosa. Il padre ha annunciato che rifiutava l'ordine e il denaro. L'usuraio si gettò improvvisamente ai suoi piedi e gli chiese di finire il lavoro. Disse che in modo misterioso la sua natura doveva passare nel ritratto, che dopo il completamento del quadro non sarebbe morto, ma sarebbe esistito per sempre nel mondo. Il padre rifiutò categoricamente. Il giorno dopo apprese che l'usuraio era morto, dopo avergli lasciato in eredità un ritratto incompiuto.
Mio padre l'ha messa a casa sua. Gli occhi dell'usuraio conservavano una vivacità umana, e l'artista che li dipinse sentì presto su di sé un'influenza demoniaca. Il padre fu improvvisamente preso dall'invidia di uno dei suoi studenti, che iniziò a considerare più talentuoso di lui. Gli occhi dei santi che il padre scrisse per le chiese acquistarono in qualche modo da soli un'espressione diabolica. Sospettando che la colpa fosse del ritratto, il padre voleva tagliarlo, ma si trattenne su richiesta di un amico che implorò per sé un quadro con un usuraio.
Quando il ritratto fu portato fuori di casa, il padre iniziò a calmarsi. Ma il potere pernicioso dell'immagine cominciò a farsi sentire dal suo nuovo proprietario. Si affrettò a vendere rapidamente il ritratto dalle sue mani. A tutti i futuri proprietari, anche il volto dell'usuraio ha portato sfortuna. Molti hanno visto l'asiatico uscire dalle cornici di notte.
Morendo, l'autore del ritratto ha lasciato in eredità al figlio artista per ricordare: c'è una sorta di ispirazione nell'ispirazione creativa. lato oscuro che dovrebbe essere evitato a tutti i costi. Sotto l'influenza di questa oscura passione, una volta venivano dipinti gli occhi di un asiatico. Ora, prima della sua morte, il padre ha evocato suo figlio per trovare questo ritratto, ovunque fosse, e distruggerlo.
Storia giovane artista i partecipanti all'asta hanno così impressionato che tutti si sono dimenticati del ritratto stesso. Quando alla fine il pubblico si è rivolto all'immagine, questa non era più al suo posto. Il ritratto è stato rubato o magicamente scomparso.
Storie di Pietroburgo - 3
sardoni
“N.V. Gogol. Opere raccolte in 6 volumi. Volume terzo: Racconti": casa editrice statale finzione; Mosca; 1949
annotazione
La storia fu pubblicata per la prima volta in "Arabesques" nel 1835. Gogol ha lavorato al "Ritratto" durante il 1833-1834. Nel 1841-1842. l'autore ha rivisto radicalmente la storia, e il "Ritratto" è stato pubblicato su Sovremennik nel 1842 in una nuova edizione (questa seconda edizione è presentata al lettore).
Nikolai Vasilievich Gogol
Ritratto
PARTE I
Da nessuna parte così tante persone si sono fermate come davanti al negozio di quadri nel cortile di Shchukin. Questo negozio rappresentava, infatti, la più varia collezione di curiosità: i dipinti erano per lo più dipinti con colori ad olio, ricoperti di vernice verde scuro, in cornici di tinsel giallo scuro. Inverno con alberi bianchi, una sera completamente rossa, come il bagliore di un fuoco, un contadino fiammingo con la pipa e il braccio rotto, che assomiglia più a un gallo indiano in manette che a un uomo: queste sono le loro solite trame. A questo dobbiamo aggiungere diverse immagini incise: un ritratto di Khozrev-Mirza con un cappello da ariete, ritratti di alcuni generali con cappelli triangolari, con nasi storti. Inoltre, le porte di un negozio del genere sono solitamente appese a fasci di opere stampate con stampe popolari su fogli di grandi dimensioni, che testimoniano il talento nativo di una persona russa. Su una c'era la principessa Miliktrisa Kirbityevna, sull'altra c'era la città di Gerusalemme, attraverso le case e le chiese di cui la vernice rossa spazzava senza cerimonie, impossessandosi di parte della terra e di due contadini russi in preghiera con i guanti. Di solito ci sono pochi acquirenti di queste opere, ma ci sono molti spettatori. Probabilmente qualche goffo lacchè sta già sbadigliando davanti a loro, tenendo in mano ciotole con la cena dell'osteria per il suo padrone, che, senza dubbio, sorseggerà la zuppa non troppo calda. Davanti a lui, senza dubbio, c'è un soldato in soprabito, questo cavaliere del mercato delle pulci, che vende due coltellini; un commerciante di okhtenka con una scatola piena di scarpe. Ognuno ammira a modo suo: i contadini di solito ficcano le dita; i signori sono considerati seriamente; valletti e garzoni ridono e si prendono in giro con caricature disegnate; vecchi lacchè in cappotti fregiati cercano solo di sbadigliare da qualche parte; ei mercanti, giovani donne russe, si precipitano d'istinto a sentire ciò di cui la gente parla ea vedere cosa sta guardando. In quel momento, il giovane artista Chartkov, che passava di lì, si fermò involontariamente davanti al negozio. Il vecchio cappotto e l'abito delicato mostravano in lui quell'uomo che si dedicava al lavoro con altruismo e non aveva tempo per prendersi cura del proprio abbigliamento, che ha sempre una misteriosa attrazione per la giovinezza. Si fermò davanti al negozio e dapprima rise tra sé a queste brutte immagini. Alla fine, una riflessione involontaria si impossessò di lui: iniziò a pensare a chi avrebbe avuto bisogno di queste opere. Che il popolo russo guardasse gli Yeruslans Lazareviches, a mangiare e bere, a Foma e Yerema, non gli sembrava sorprendente: gli oggetti raffigurati erano molto accessibili e comprensibili alla gente; ma dove sono gli acquirenti di questi dipinti eterogenei, sporchi, oleosi? chi ha bisogno di questi contadini fiamminghi, di questi paesaggi rossi e blu, che mostrano una sorta di pretesa a un livello un po' più alto dell'arte, ma in cui si esprime tutta la sua profonda umiliazione? Non sembrava affatto il lavoro di un autodidatta. Altrimenti, nonostante l'insensibile caricatura dell'insieme, scoppierebbe in loro un forte impulso. Ma qui si vedeva semplicemente la stupidità, la mediocrità impotente, decrepita, che entrava ostinatamente nei ranghi delle arti, mentre il suo posto era tra i bassi mestieri, la mediocrità, che tuttavia era fedele alla sua vocazione e introduceva il suo mestiere nell'arte stessa. Gli stessi colori, le stesse maniere, la stessa mano piena e abituata, che apparteneva più a un automa rozzamente fatto che a un uomo!... Rimase a lungo davanti a quei quadri sporchi, senza più pensare loro, e intanto il padrone del negozio, un ometto grigio, col soprabito fregio, con la barba incolta da domenica, gli aveva parlato a lungo, mercanteggiando e concordando un prezzo, non sapendo ancora cosa gli piaceva e di cosa aveva bisogno. “Ne prenderò uno bianco per questi contadini e per il paesaggio. Che dipinto! basta rompere l'occhio; appena ricevuto dallo scambio; lo smalto non si è ancora asciugato. Oppure ecco l'inverno, prendi l'inverno! Quindici rubli! Ne vale la pena. Wow, che inverno! Qui il mercante ha dato un leggero click sulla tela, probabilmente per mostrare tutta la bontà dell'inverno. “Ordinerai che vengano legati insieme e demoliti dopo di te? Dove ti piacerebbe vivere? Ehi, piccola, dammi una corda". "Aspetta, fratello, non così presto", disse l'artista, che era tornato in sé, vedendo che l'agile mercante aveva cominciato, sul serio, a legarli insieme. Si vergognava un po' di non prendere niente, essendo rimasto così a lungo nel negozio, e disse: "Ma aspetta, vedo se c'è qualcosa per me qui" e, chinandosi, iniziò a salire dal pavimento ingombrante , vecchio dipinto consumato e polveroso, apparentemente non utilizzato da alcun onore. C'erano vecchi ritratti di famiglia, i cui discendenti, forse, non si trovavano al mondo, immagini completamente sconosciute con una tela strappata, cornici prive di doratura, in una parola, ogni sorta di vecchia spazzatura. Ma l'artista ha cominciato a esaminare, pensando in segreto: "forse si troverà qualcosa". Ha sentito più di una volta storie su come a volte i dipinti dei grandi maestri fossero trovati nella spazzatura dei venditori popolari. Il padrone, vedendo dove si arrampicava, abbandonò le sue pignolerie e, riassunta la sua solita posizione e il giusto peso, si rimise alla porta, chiamando i passanti e indicando con una mano il banco... “Ecco, padre; ecco le foto! entra, entra; ricevuto dallo scambio. Aveva già gridato a suo piacimento e, per lo più inutilmente, aveva parlato a sazietà con il venditore di patchwork, che era anche lui in piedi di fronte a lui sulla porta del suo negozio, e infine, ricordando che aveva un acquirente nel suo negozio , voltò le spalle al popolo ed entrò. "Cosa, padre, hai scelto qualcosa?" Ma l'artista era già rimasto immobile da tempo davanti a un ritratto in grandi cornici un tempo magnifiche, ma su cui ora brillavano un po 'le tracce di doratura. Era un vecchio dal viso abbronzato, zigomi alti, rachitico; i lineamenti del viso sembravano colti in un momento di movimento convulso e non rispondevano alla forza del nord. Il mezzogiorno infuocato era impresso in loro. Era avvolto in un ampio costume asiatico. Non importa quanto fosse danneggiato e polveroso il ritratto; ma quando riuscì a pulirsi la polvere dal viso, vide le tracce del lavoro di un grande artista. Il ritratto, sembrava, non era finito; ma il potere del pennello era sorprendente. La cosa più straordinaria erano gli occhi: sembrava che l'artista usasse in essi tutta la potenza del pennello e tutta la cura diligente del suo artista. Semplicemente guardavano, guardavano anche dal ritratto stesso, come se ne distruggessero l'armonia con la loro strana vivacità. Quando portò il ritratto alla porta, i suoi occhi sembravano ancora più forti. Hanno fatto quasi la stessa impressione tra la gente. La donna, che si era fermata dietro di lui, gridò: "Guarda, guarda" e indietreggiò. Provò una sensazione spiacevole e incomprensibile e posò il ritratto a terra.
"Bene, fai un ritratto!" disse il proprietario.
"E quanto costa?" disse l'artista.
“Sì, cosa c'è da valutare per lui? tre quarti, andiamo!"
"NO."
"Bene, cosa puoi darmi?"
"Due copechi", disse l'artista, preparandosi a partire.
“Che prezzo hanno concluso! Sì, non puoi acquistare un fotogramma per due copechi. Sembra che comprerai domani? Signore, signore, torna indietro! almeno pensa a un centesimo. Prendilo, prendilo, dammi due copechi. In realtà, solo per il bene di un'iniziativa, è solo il primo acquirente. Dopo questo, ha fatto un gesto con la mano, come per dire: "Così sia, il quadro è sparito!"
Così, Chartkov ha acquistato inaspettatamente un vecchio ritratto e allo stesso tempo ha pensato: perché l'ho comprato? cosa è lui per me? ma non c'era niente da fare. Tirò fuori dalla tasca due copechi, lo diede al proprietario, prese il ritratto sotto il braccio e lo trascinò con sé. Per strada si ricordò che la moneta da due copeche che gli aveva dato era l'ultima. I suoi pensieri si oscurarono improvvisamente: l'irritazione e il vuoto indifferente lo abbracciarono proprio in quel momento. "Accidenti! brutto del mondo! disse con la sensazione di un russo che se la cava male. E quasi meccanicamente camminava a passi veloci, pieni di insensibilità a tutto. La luce rossa dell'alba della sera rimaneva ancora in mezzo al cielo; anche le case che si affacciano dall'altra parte erano leggermente illuminate dalla sua calda luce; nel frattempo, il già freddo splendore bluastro della luna si faceva più forte. Ombre di luce traslucida cadevano in code sul terreno, proiettate dalle case e dai piedi dei pedoni. L'artista stava già cominciando a guardare, a poco a poco, il cielo, illuminato da una specie di luce trasparente, sottile, dubbia, e quasi contemporaneamente gli uscirono dalla bocca le parole: "che tono leggero!" e le parole: "È un peccato, dannazione!" E lui, correggendo il ritratto, uscendo costantemente da sotto le ascelle, ha accelerato il passo. Stanco e coperto di sudore, si trascinò fino alla quindicesima fila dell'isola Vasilyevsky. Con difficoltà e fiato corto salì le scale, cosparse di scorie e ornate di tracce di cani e gatti. Non ci fu risposta al suo bussare alla porta: l'uomo non era in casa. Si appoggiò alla finestra e si sistemò ad aspettare pazientemente, finché alle sue spalle si sentirono finalmente i passi di un tizio in camicia blu, suo scagnozzo, baby-sitter, imbianchino e lavapavimenti, che li sporcava proprio lì con i suoi stivali. Il ragazzo si chiamava Nikita e passava tutto il tempo fuori dal cancello quando il padrone non era in casa. Nikita ha lottato a lungo per infilare la chiave nella serratura, che era completamente invisibile a causa dell'oscurità.
Finalmente la porta fu aperta. Chartkov entrò nella sua anticamera, insopportabilmente freddo, come sempre accade agli artisti, che però non se ne accorgono. Senza dare a Nikita il soprabito, andò con lei nel suo studio, una stanza quadrata, grande ma bassa, con le finestre gelide, tappezzata di ogni genere di spazzatura artistica: mani di gesso, cornici ricoperte di tela, schizzi iniziati e abbandonati, drappeggi appeso alle sedie. . Era molto stanco, si tolse il soprabito, posò il ritratto portato distrattamente tra due piccole tele, e si gettò su uno stretto divano, che non si poteva dire rivestito di pelle, perché la fila di borchie di rame che un tempo si allacciavano da tempo era rimasto da solo, a lui, e anche la pelle era rimasta sopra da sola, così che Nikita vi infilò sotto calze nere, camicie e tutta la biancheria non lavata. Dopo essersi seduto e sdraiato il più a lungo possibile su quello stretto divano, alla fine chiese una candela.
"Non c'è nessuna candela", disse Nikita.
"Come no?"
"Beh, non era nemmeno ieri," disse Nikita. L'artista si ricordò che in effetti ieri non c'era ancora una candela, si calmò e tacque. Si lasciò spogliare e indossò la sua vestaglia attillata e pesantemente consumata.
"Sì, eccone un altro, il proprietario era", disse Nikita.
“Bene, sei venuto per soldi? Lo so», disse l'artista, agitando la mano.
"Sì, non è venuto da solo", ha detto Nikita.
"Con cui?"
"Non so con chi ... una specie di trimestrale."
"E perché trimestrale?"
"Non so perché; parla per il fatto che l'appartamento non è pagato.
"Bene, cosa ne verrà fuori?"
“Non so cosa verrà fuori; ha detto, se non vuole, lascialo, dice, uscire dall'appartamento; entrambi volevano tornare domani.
"Lasciali venire", disse Chartkov con triste indifferenza. E l'umore inclemente si impossessò completamente di lui.
Il giovane Chartkov era un artista con un talento che profetizzava molte cose: a sprazzi e momenti, il suo pennello rispondeva con osservazione, considerazione, un impulso accorto ad avvicinarsi alla natura. “Guarda, fratello”, gli disse più di una volta il suo professore, “hai talento; sarà un peccato se lo distruggi. Ma tu sei impaziente. Una cosa ti attirerà, una cosa ti farà innamorare di lui: sei impegnato con lui, e il resto è spazzatura con te, il resto non è niente per te, non vuoi nemmeno guardarlo. Guarda che non diventi un pittore alla moda. Anche ora i tuoi colori stanno iniziando a urlare troppo intensamente. Il tuo disegno non è rigoroso, e talvolta anche del tutto debole, la linea è invisibile; stai già inseguendo l'illuminazione alla moda, per quello che colpisce il primo occhio - guarda, entra nel genere inglese. attenzione; la luce sta già cominciando ad attirarti; A volte vedo già una sciarpa elegante al collo, un cappello lucido ... È allettante, puoi partire per scrivere foto alla moda, ritratti per soldi. Perché, è qui che il talento è rovinato, non sviluppato. Essere pazientare. Pensa a tutto il lavoro, rinuncia al brio: lascia che altri soldi li prendano. Il tuo non ti lascerà".
Il professore aveva in parte ragione. A volte, certo, il nostro artista voleva mettersi in mostra, mettersi in mostra, in una parola, mostrare la sua giovinezza in alcuni luoghi. Ma con tutto ciò, poteva prendere il potere su se stesso. A volte riusciva a dimenticare tutto, prendendo in mano il pennello, e staccandosi da esso in nessun altro modo se non da un bel sogno interrotto. Il suo gusto si è notevolmente sviluppato. Non comprendeva ancora tutta la profondità di Raffaello, ma era già portato via dal pennello rapido e ampio di Guid, si fermò davanti ai ritratti di Tiziano, ammirò i fiamminghi. L'aspetto ancora oscurato, rivestito di vecchie immagini, non scomparve del tutto davanti a lui; ma vedeva già qualcosa in loro, sebbene interiormente non fosse d'accordo con il professore che i vecchi maestri ci lasciassero così irraggiungibili; gli sembrava persino che il diciannovesimo secolo fosse per certi versi molto più avanti di loro, che l'imitazione della natura fosse diventata in qualche modo più luminosa, più viva, più vicina adesso; in una parola, pensava in questo caso come pensa la giovinezza, avendo già compreso qualcosa e sentendolo in un'orgogliosa coscienza interiore. A volte si sentiva infastidito quando vedeva come un pittore in visita, francese o tedesco, a volte nemmeno pittore per vocazione, solo con i suoi modi abituali, il pennello vivace e la luminosità dei colori, faceva un rumore generale e accumulava capitale monetario in un istante . Questo gli venne in mente non quando, preso da tutto il suo lavoro, dimenticò sia le bevande che il cibo e tutto il mondo, ma quando, alla fine, sorse con forza la necessità, quando non c'era nulla da comprare pennelli e colori, quando l'invadente il proprietario veniva dieci volte al giorno a chiedere l'affitto. Quindi il destino di un ricco pittore fu disegnato in modo invidiabile nella sua affamata immaginazione; poi è passato anche il pensiero, che spesso attraversa la testa russa: rinunciare a tutto e fare baldoria per il dolore nonostante tutto. E ora era quasi in quella posizione.
"SÌ! abbi pazienza, abbi pazienza!" disse con fastidio. “Finalmente c'è fine alla pazienza. Essere pazientare! e con che soldi pranzerò domani? Dopotutto, nessuno presterà. E se vendo tutti i miei quadri e disegni, mi daranno due copechi per tutto. Sono utili, certo, lo sento: ognuno di loro è stato intrapreso per una buona ragione, in ognuno di loro ho imparato qualcosa. Ma a cosa serve? studi, tentativi - e ci saranno studi, tentativi e non ci sarà fine a loro. E chi comprerà, non conoscendo il mio nome; e chi ha bisogno di disegni da oggetti d'antiquariato della classe naturale, o del mio amore incompiuto per Psiche, o della prospettiva della mia stanza, o di un ritratto della mia Nikita, anche se lui, davvero, meglio dei ritratti qualche pittore alla moda? Cosa veramente? Perché soffro e, come uno studente, approfondisco l'alfabeto, allora come potrei brillare non peggio degli altri ed essere come loro, con i soldi. Detto questo, l'artista improvvisamente tremò e impallidì; a guardarlo, sporgendosi da dietro una tela fissa, c'era un volto convulsamente distorto. Due occhi terribili lo fissavano direttamente, come se si preparassero a divorarlo; sulle sue labbra era scritto un ordine minaccioso di tacere. Spaventato, avrebbe voluto urlare e chiamare Nikita, che era già riuscita a lanciare un russare eroico nella sua sala; ma all'improvviso si fermò e rise. La sensazione di paura svanì in un istante. Era un ritratto che aveva comprato, di cui si era completamente dimenticato. Lo splendore della luna, illuminando la stanza, cadde anche su di lui, e gli diede una strana vivacità. Cominciò a esaminarlo e strofinarlo. Immerse una spugna nell'acqua, la passò sopra più volte, lavò via quasi tutta la polvere e lo sporco accumulati e intasati, la appese davanti a sé al muro e si meravigliò di un'opera ancora più straordinaria: tutta la sua faccia quasi prese vita e i suoi occhi lo guardarono in modo tale che alla fine rabbrividì e, indietreggiando, disse con voce stupita: guarda, guarda con occhi umani! All'improvviso gli venne in mente una storia, che aveva sentito da tempo dal suo professore, su un certo ritratto del famoso Leonardo da Vinci, sul quale Grande maestro lavorò per diversi anni e lo riteneva ancora incompiuto, e che, secondo il Vasari, fu tuttavia onorato da tutti per l'opera d'arte più perfetta e definitiva. L'ultima cosa in lui erano i suoi occhi, che stupivano i suoi contemporanei; anche le vene più piccole e appena visibili in esse non sono state perse e attaccate alla tela. Ma qui, però, in questo ritratto che ora aveva davanti, c'era qualcosa di strano. Non era più arte: distruggeva persino l'armonia del ritratto stesso. Erano vivi, erano occhi umani! Sembrava che fossero stati tagliati da una persona viva e inseriti qui. Qui non c'era più quell'alto piacere che abbraccia l'anima quando si guarda l'opera di un artista, per quanto terribile sia l'argomento che prende; c'era una specie di sensazione dolorosa e straziante. "Cos'è questo? si chiese involontariamente l'artista. Dopotutto, questa è ancora natura, è natura viva: perché questa sensazione stranamente spiacevole? O un'imitazione servile e letterale della natura è già un reato e sembra un grido luminoso e discordante? Oppure, se prendi un oggetto indifferentemente, insensibilmente, senza simpatizzare con esso, esso apparirà certamente solo nella sua terribile realtà, non illuminato dalla luce di qualche pensiero incomprensibile nascosto in ogni cosa, apparirà in quella realtà che si apre quando, volendo comprendere persona bellissima, armati di un coltello anatomico, tagliagli le viscere e vedi una persona disgustosa. Perché, allora, la natura semplice e bassa è vista da un artista in una specie di luce, e non si sente alcuna bassa impressione; al contrario, sembra che ti sia piaciuto, dopodiché tutto scorre e si muove intorno a te in modo più calmo e uniforme. E perché la stessa natura di un altro artista sembra bassa, sporca e, tra l'altro, era anche fedele alla natura. Ma no, non c'è niente di illuminante in esso. È come una vista in natura: non importa quanto sia magnifica, manca ancora qualcosa se non c'è il sole nel cielo.
Si avvicinò di nuovo al ritratto per esaminare quegli occhi meravigliosi e notò con orrore che stavano esattamente guardando lui. Non era più una copia dal vero, era quella strana vivacità che illuminava il volto di un morto risorto dalla tomba. È la luce della luna, che porta con sé il delirio di un sogno e veste tutto di altre immagini, opposte giornata positiva, o qualunque altra cosa ne fosse la causa, solo che all'improvviso, senza motivo, ebbe paura di sedersi da solo in una stanza. Si allontanò silenziosamente dal ritratto, si voltò nella direzione opposta e cercò di non guardarlo, ma intanto l'occhio involontariamente, guardando di traverso, lo guardò. Alla fine ebbe persino paura di camminare su e giù per la stanza; gli sembrava che qualcun altro gli camminasse subito dietro, e ogni volta si voltava indietro timidamente. Non è mai stato codardo; ma la sua immaginazione ei suoi nervi erano sensibili, e quella sera lui stesso non poteva spiegarsi la sua paura involontaria. Si sedette in un angolo, ma anche qui gli sembrò che qualcuno stesse per guardarlo in faccia da sopra la spalla. Lo stesso russare di Nikita, proveniente dal corridoio, non scacciò la sua paura. Alla fine, timidamente, senza alzare gli occhi, si alzò dal suo posto, andò nella sua stanza dietro il paravento e si mise a letto. Attraverso le fessure degli schermi vide la sua stanza illuminata dalla luna e vide un ritratto appeso direttamente al muro. Gli occhi lo fissavano ancora più terribilmente, ancora più significativamente, e sembrava che non volessero guardare nient'altro che lui. Pieno di una sensazione dolorosa, decise di alzarsi dal letto, afferrò un lenzuolo e, avvicinandosi al ritratto, lo avvolse tutto. Fatto ciò, si sdraiò a letto con più calma, iniziò a pensare alla povertà e al miserabile destino dell'artista, al cammino spinoso che lo attendeva in questo mondo; intanto i suoi occhi guardavano involontariamente attraverso la feritoia del paravento il ritratto avvolto in un lenzuolo. Lo splendore della luna intensificava il candore del lenzuolo e gli sembrava che gli occhi terribili cominciassero persino a brillare attraverso la tela. Con paura, fissò i suoi occhi più intensamente, come se cercasse di convincersi che quella era una sciocchezza. Ma finalmente, infatti... vede, vede chiaramente: il foglio non c'è più... il ritratto è tutto aperto e guarda oltre tutto ciò che è intorno, dentro, guarda semplicemente dentro di sé... Il cuore gli si sprofondò. E vede: il vecchio si mosse e improvvisamente si appoggiò al telaio con entrambe le mani. Alla fine si è alzato sulle mani e, sporgendo entrambe le gambe, è saltato fuori dalle cornici ... Solo le cornici vuote erano già visibili attraverso la fessura dello schermo. Il suono dei passi echeggiò nella stanza, avvicinandosi finalmente sempre di più agli schermi. Il cuore del povero artista iniziò a battere più forte. Con un respiro spaventato, si aspettava che il vecchio stesse per guardarlo dietro il paravento. E poi guardò, esattamente, dietro lo schermo con la stessa faccia di bronzo e grandi occhi . Chartkov ha cercato di gridare e ha sentito di non avere voce, ha cercato di muoversi, di fare una specie di movimento: i membri non si sono mossi. Con la bocca aperta e il respiro interrotto, guardò questo terribile fantasma di alta statura, in una specie di ampia tonaca asiatica, e attese cosa avrebbe fatto. Il vecchio si sedette quasi ai suoi piedi e poi tirò fuori qualcosa da sotto le pieghe del suo ampio vestito. Era una borsa. Il vecchio lo slegò e, afferrandone le due estremità, lo scosse: con un suono sordo, pesanti fagotti a forma di lunghe colonne caddero a terra; ciascuno era avvolto in carta blu e visualizzato su ciascuno: 1.000 chervons. Sfilando le lunghe braccia ossute dalle ampie maniche, il vecchio cominciò a srotolare i fagotti. L'oro lampeggiò. Non importa quanto grande fosse il sentimento doloroso e la paura inconscia dell'artista, ma lui fissò fino in fondo l'oro, guardando immobile mentre si apriva tra le mani ossute, brillava, risuonava sottile e sordo, e si avvolgeva di nuovo. Poi notò un fagotto che rotolava via dagli altri proprio ai piedi del letto nella sua testa. Lo afferrò quasi convulsamente e, pieno di paura, guardò per vedere se il vecchio se ne sarebbe accorto. Ma il vecchio sembrava essere molto impegnato. Raccolse tutti i suoi fagotti, li rimise nel sacco e, senza guardarlo, andò dietro il paravento. Il cuore di Chartkov batteva violentemente quando udì il fruscio di passi che si allontanavano risuonare nella stanza. Strinse più forte il suo fagotto nella mano, tremando con tutto il corpo per questo, e all'improvviso sentì che i gradini si stavano avvicinando di nuovo agli schermi: a quanto pare il vecchio ricordava che mancava un fagotto. E ora - lo guardò di nuovo dietro lo schermo. Pieno di disperazione, strinse con tutte le sue forze il fagotto che aveva in mano, fece ogni sforzo per fare un movimento, gridò e si svegliò. Il sudore freddo lo copriva dappertutto; il suo cuore batteva più forte che fosse possibile battere: il suo petto era così stretto, come se il suo ultimo respiro volesse volare fuori da esso. Era un sogno? disse, prendendogli la testa con entrambe le mani; ma la terribile vivacità dell'apparizione non era come un sogno. Dopo essersi già svegliato, vide come il vecchio entrava nell'inquadratura, anche l'orlo dei suoi vestiti larghi lampeggiava, e la sua mano sentiva chiaramente che un minuto prima aveva tenuto una specie di peso. La luce della luna illuminava la stanza, costringendola ad emergere dai suoi angoli bui, dove la tela, dove la mano di gesso, dove il panneggio lasciato sulla sedia, dove i pantaloni e gli stivali sporchi. Fu solo allora che si accorse che non era sdraiato sul letto, ma era in piedi proprio davanti al ritratto. Come fosse arrivato qui non riusciva a capirlo. Era ancora più stupito che il ritratto fosse tutto aperto e non ci fosse davvero nessun foglio sopra. Lo guardò con incrollabile paura e vide come gli occhi umani viventi lo fissassero. Sudore freddo gli imperlò il viso; voleva allontanarsi, ma sentiva che le sue gambe sembravano inchiodate a terra. E vede: questo non è più un sogno; i lineamenti del vecchio si mossero e le sue labbra iniziarono ad allungarsi verso di lui, come se volessero risucchiarlo ... con un grido di disperazione, fece un salto indietro e si svegliò. «Anche quello era un sogno?» Con il cuore che batteva, tastò intorno a sé con le mani. Sì, giace sul letto esattamente nella stessa posizione in cui si è addormentato. Ci sono degli schermi davanti a lui: la luce della luna riempiva la stanza. Attraverso una fessura nei paraventi era visibile un ritratto, opportunamente coperto da un lenzuolo, così come lo aveva coperto lui stesso. Quindi era anche un sogno! Ma la mano serrata sembra ancora che ci sia qualcosa dentro. Il battito del cuore era forte, quasi spaventoso; la pesantezza al petto è insopportabile. Fissò gli occhi sulla fessura e fissò il lenzuolo. E ora vede chiaramente che il lenzuolo inizia ad aprirsi, come se le mani si agitassero sotto di esso e cercassero di buttarlo via. "Mio Dio, mio Dio, cos'è questo!" gridò, segnandosi disperatamente, e si svegliò. Ed è stato anche un sogno! Saltò giù dal letto, mezzo scemo, privo di sensi, e non riusciva più a spiegare cosa gli stava accadendo: la pressione di un incubo o di un biscotto, o il delirio di una febbre, o una visione vivente. Cercando di calmare un po' la sua agitazione mentale e il sangue impetuoso che gli pulsava con un polso teso in tutte le vene, andò alla finestra e aprì la finestra. Il vento freddo e profumato lo rianimò. Chiaro di luna giaceva ancora sui tetti e sui muri bianchi delle case, anche se piccole nuvole cominciavano ad attraversare il cielo più spesso. Tutto taceva: di tanto in tanto arrivava alle sue orecchie il rantolo lontano del droshky di un tassista, che, da qualche parte in un vicolo invisibile, dormiva, cullato dal suo pigro cavallo, in attesa di un cavaliere in ritardo. Rimase a fissare a lungo, sporgendo la testa fuori dal finestrino. I segni dell'alba che si avvicina erano già nati nel cielo; finalmente avvertì una sonnolenza che si avvicinava, sbatté la finestra, si allontanò, si sdraiò sul letto e presto si addormentò come se fosse stato ucciso dal sonno più profondo.
Si è svegliato molto tardi e ha sentito in sé quello stato sgradevole che si impossessa di una persona dopo i fumi: la testa gli faceva male in modo spiacevole. La stanza era buia: uno sgradevole catarro si era seminato nell'aria ed era passato attraverso le fessure delle sue finestre, foderate di quadri o di tela innescata. Nuvoloso, insoddisfatto, come un gallo bagnato, si sedette sul suo divano sbrindellato, non sapendo cosa fare, cosa fare, e alla fine ricordò tutto il suo sogno. Come ricordava, questo sogno appariva nella sua immaginazione così dolorosamente vivo che iniziò persino a sospettare se fosse solo un sogno e un semplice delirio, se ci fosse qualcos'altro qui, se fosse una visione. Tirando indietro il foglio, esaminò questo terribile ritratto alla luce del giorno. I suoi occhi certamente colpivano per la loro insolita vivacità, ma non vi trovava nulla di particolarmente terribile; solo come se nella sua anima fosse rimasta una sensazione inspiegabile e spiacevole. Nonostante tutto ciò, non poteva ancora essere del tutto sicuro che si trattasse di un sogno. Gli sembrava che nel mezzo del sogno ci fosse un terribile frammento di realtà. Sembrava che persino nello sguardo e nell'espressione del vecchio qualcosa sembrasse dire che era stato con lui quella notte; la sua mano sentiva una pesantezza che si era appena depositata in se stessa, come se qualcuno gliel'avesse strappata appena un minuto prima. Gli sembrava che se solo avesse tenuto il fagotto un po' più forte, probabilmente gli sarebbe rimasto in mano anche dopo essersi svegliato.
"Mio Dio, se solo un po' di questi soldi!" disse con un profondo sospiro, e nella sua immaginazione tutti i fagotti che aveva visto con l'iscrizione allettante iniziarono a uscire dalla borsa: 1000 chervonny. I pacchi si aprirono, l'oro brillò, avvolto di nuovo, e lui rimase seduto, fissando gli occhi immobile e senza senso nel vuoto, incapace di staccarsi da un simile oggetto - come un bambino seduto davanti a un piatto dolce e vedendo, ingoiando la sua saliva , come gli altri lo mangiano. Alla fine, qualcuno bussò alla porta, svegliandolo in modo sgradevole. Il proprietario è entrato con il guardiano del quartiere, il cui aspetto per i piccoli, come sapete, è ancora più sgradevole che per i ricchi il volto di un postulante. Il proprietario della piccola casa in cui viveva Chartkov era una delle creature che di solito si trovano i proprietari di case da qualche parte nella quindicesima linea dell'isola Vasilyevsky, sul lato di Pietroburgo, o in un angolo remoto di Kolomna - una creazione di cui ci sono molti in Rus' e il cui personaggio è altrettanto difficile determinare come il colore di una redingote consumata. In gioventù fu capitano e chiacchierone; ma nella sua vecchiaia fondeva in sé tutti questi lineamenti taglienti in una sorta di noiosa indefinitezza. Era già vedova; camminava su e giù per la stanza, raddrizzando un mozzicone di sego; con cura, alla fine di ogni mese, visitava i suoi inquilini per denaro, usciva in strada con una chiave in mano per guardare il tetto della sua casa; più volte ha cacciato il custode dal suo canile, dove si è nascosto per dormire; in una parola, un pensionato che, dopo tutta la sua vita di tamburelli e tremori sui banchi, non ha che abitudini volgari.
"Per favore, cerca tu stesso, Varukh Kuzmich", disse il proprietario, rivolgendosi al trimestrale e allargando le braccia: "Non paga l'appartamento, non paga".
“E se non ci sono soldi? Aspetta, pago io".
“Non vedo l'ora, padre”, disse in cuor suo il padrone, facendo un gesto con la chiave che teneva in mano; Il tenente colonnello Potogonkin vive con me, vive da sette anni; Anna Petrovna Bukhmisterova assume un fienile e una stalla per due stalle, tre servi con lei: ecco che tipo di inquilini ho. Io, per dirtelo francamente, non ho un'istituzione tale da non pagare un appartamento. Per favore, paga subito i soldi e vattene.»
"Sì, se hai capito bene, allora per favore paga", disse il direttore trimestrale scuotendo leggermente la testa e mettendo il dito dietro il bottone della sua uniforme.
“Sì, come pagare? domanda. Adesso non ho un soldo".
"In tal caso, soddisfa Ivan Ivanovich con i prodotti della tua professione", ha detto il trimestrale: "potrebbe accettare di scattare foto".
“No, padre, grazie per le foto. Sarebbe bello avere quadri dal contenuto nobile, in modo da poter appendere al muro, almeno qualche generale con una stella o il ritratto del principe Kutuzov, altrimenti ha dipinto un contadino, un contadino in camicia, un servo che strofina la vernice . Ancora con lui, maiali, un ritratto da disegnare; Gli taglierò il collo: ha tirato fuori tutti i chiodi dai miei bulloni, un truffatore. Guarda che oggetti: qui sta disegnando una stanza. Sarebbe bello aver preso una stanza riordinata, ordinata, e l'ha appena dipinta con tutta la spazzatura e i litigi che c'erano in giro. Guarda come ha incasinato la mia stanza, per favore, guarda di persona. Sì, gli inquilini vivono con me da sette anni, colonnelli, Bukhmisterova Anna Petrovna ... No, te lo dico: non c'è inquilino peggiore di un pittore: un maiale vive come un maiale, solo Dio non voglia.
E tutto questo doveva essere ascoltato pazientemente dal povero pittore. Il custode del quartiere, intanto, era impegnato nell'esame di dipinti e schizzi e mostrò subito che la sua anima era più viva di quella del maestro e non era nemmeno estranea alle impressioni artistiche.
"Heh," disse, indicando una tela, che raffigurava una donna nuda, "il soggetto, quello... giocoso. E perché è così nero sotto il naso, si è addormentato con il tabacco?
"Ombra", rispose severamente Chartkov, senza voltare gli occhi su di lui.
"Beh, potrebbe essere portato da qualche altra parte, ma sotto il naso è un posto troppo prominente", ha detto il trimestrale; "Di chi è questo ritratto?" ha continuato, avvicinandosi al ritratto del vecchio: “fa troppa paura. Come se fosse davvero così spaventoso; wow, sta solo guardando. Oh, che fulmine! Con chi hai scritto?
"E questo è di uno ..." disse Chartkov, e non finì la parola: si udì uno schiocco. Il trimestrale ha scosso troppo forte la cornice del ritratto, grazie al goffo stratagemma delle sue mani poliziesche; le assi laterali si ruppero verso l'interno, una cadde a terra e con essa cadde, con un pesante tintinnio, un fagotto di carta azzurra. Chartkov è stato colpito dall'iscrizione: 1000 chervonny. Come un pazzo, si precipitò a raccoglierlo, afferrò il fagotto, lo strinse convulsamente nella mano che ricadde per il peso.
"I soldi non hanno suonato in alcun modo", ha detto il trimestrale, che ha sentito il bussare di qualcosa che cadeva sul pavimento e non poteva vederlo per la velocità del movimento con cui Chartkov si è precipitato a ripulire.
"Cosa ti interessa sapere cosa ho?"
“Ma una cosa del genere è che ora devi pagare il padrone di casa per un appartamento; che hai soldi, ma non vuoi pagare - ecco cosa.
"Bene, lo pago oggi stesso."
"Bene, perché non volevi pagare prima, ma stai disturbando il proprietario, ma stai anche disturbando la polizia?"
“Perché non volevo toccare questi soldi; Gli pagherò tutto stasera e domani me ne andrò dall'appartamento, perché non voglio stare con un proprietario del genere.
"Bene, Ivan Ivanovic, ti pagherà", disse il trimestrale, rivolgendosi al proprietario. E se per il fatto che non sarai soddisfatto, come dovresti, stasera, allora mi scusi, signor pittore. Detto questo, si mise il cappello a tre punte e uscì nel corridoio, seguito dal maestro, tenendo la testa bassa e, come sembrava, in una specie di meditazione.
"Grazie a Dio, il diavolo li ha portati via!" disse Chartkov quando sentì la porta chiudersi davanti. Guardò fuori nell'ingresso, mandò via Nikita per essere completamente solo, chiuse a chiave la porta dietro di sé e, tornato nella sua stanza, iniziò ad aprire il pacchetto con un grande tremito del cuore. Conteneva chervonet, tutti nuovi, caldi come il fuoco. Quasi pazzo, si sedette dietro il mucchio d'oro, chiedendosi ancora se tutto questo fosse un sogno. Ce n'erano esattamente un migliaio nel pacco; il suo aspetto era esattamente lo stesso di come li aveva visti in sogno. Per diversi minuti li esaminò, li esaminò e ancora non riusciva a riprendersi. Tutte le storie di tesori, scrigni dai cassetti nascosti, lasciati dagli antenati per i loro nipoti rovinati, nella ferma fiducia nel futuro della loro posizione sperperata, improvvisamente rivivono nella sua immaginazione. La pensava così: qualche nonno ha escogitato un regalo per lasciare il nipote, racchiudendolo nella cornice di un ritratto di famiglia. Pieno di delirio romantico, iniziò persino a pensare se ci fosse qualche legame segreto con il suo destino, se l'esistenza del ritratto fosse collegata alla sua propria esistenza, e la stessa acquisizione di esso non è già una sorta di predestinazione. Cominciò a esaminare con curiosità la cornice del ritratto. Su un lato c'era una scanalatura scavata, spinta dentro da un'asse così abilmente e poco appariscente che se la mano maiuscola del sorvegliante di quartiere non avesse aperto una breccia, i chervonet sarebbero rimasti a riposo fino alla fine del secolo. Guardando il ritratto, si chiese di nuovo alto lavoro, l'insolita decorazione degli occhi: non gli sembravano più terribili: ma c'era ancora ogni volta una sensazione involontariamente spiacevole nella sua anima. "No", si disse, "chiunque tu sia nonno, ti metterò dietro un vetro e ti farò cornici d'oro per questo." Qui gettò la mano sul mucchio d'oro che giaceva davanti a lui, e il suo cuore iniziò a battere violentemente a un tale tocco. "Cosa fare con lui?" pensò, fissando gli occhi su di loro. “Adesso mi vengono forniti almeno tre anni, posso chiudermi in una stanza, lavorare. Sulle vernici ora ho; a pranzo, per il tè, per la manutenzione, per un appartamento; nessuno interferirà e mi infastidirà adesso: mi comprerò un ottimo uomo, ordinerò un busto di gesso, modellerò le gambe, metterò Venere, comprerò incisioni dai primi dipinti. E se lavoro per tre anni per me stesso, lentamente, non per la vendita, li ucciderò tutti e potrò essere un artista glorioso.
Così parlava nello stesso tempo che la ragione lo spingeva; ma dall'interno veniva un'altra voce, sempre più forte. E mentre guardava ancora una volta l'oro, 22 anni e la sua ardente giovinezza parlarono in lui. Ora era in suo potere tutto ciò che fino a quel momento aveva guardato con occhi invidiosi, ciò che aveva ammirato da lontano, inghiottendo la sua saliva. Oh, come palpitava in lui lo zelo quando ci pensava! Indossa un frac alla moda, rompi il digiuno dopo un lungo digiuno, affitta per sé un glorioso appartamento, vai alla stessa ora a teatro, in pasticceria, a ...... .. e così via, e dopo aver afferrato i soldi, era già per strada. Prima di tutto andò dal sarto, vestito da capo a piedi, e, come un bambino, cominciò a ispezionarsi incessantemente; comprato profumi, rossetti, affittato, senza contrattare, il primo magnifico appartamento sulla Prospettiva Nevskij che si è imbattuto, con specchi e vetri solidi; Ho comprato per caso un occhialino costoso in un negozio, ho anche comprato per caso un abisso di cravatte di ogni genere, più del necessario, ho arricciato i miei ricci dal parrucchiere, ho girato due volte per la città in carrozza senza motivo, ho mangiato troppe caramelle in una pasticceria ed è andato al ristorante di un francese, di cui fino ad allora si erano udite le stesse vaghe voci dello stato cinese. Lì pranzava con le mani sui fianchi, lanciando agli altri sguardi piuttosto fieri, aggiustandosi incessantemente i riccioli arricciati contro lo specchio. Lì bevve una bottiglia di champagne, che fino a quel momento gli era stata anche più familiare a orecchio. Il vino fece un piccolo rumore nella sua testa, e uscì in strada vivo, vivace, secondo l'espressione russa: il diavolo non è un fratello. Camminava sul marciapiede come un gogol, puntando a tutti un occhialino. Sul ponte notò il suo ex professore e gli sfrecciò accanto, come se non lo notasse affatto, così che il professore sbalordito rimase a lungo immobile sul ponte, facendosi un punto interrogativo sul viso. Tutte le cose e tutto ciò che era: una macchina utensile, una tela, quadri, furono trasportati quella sera stessa in un magnifico appartamento. Mise ciò che era meglio in posti prominenti, ciò che era peggio, lo gettò in un angolo e girò per le magnifiche stanze, guardandosi costantemente negli specchi. Nella sua anima si ravvivò un desiderio irresistibile di afferrare la gloria proprio in quel momento per la coda e mostrarsi al mondo. Poteva già sentire le grida: “Chartkov, Chartkov! Hai visto il dipinto di Chartkov? Che pennello veloce ha Chartkov! Che grande talento ha Chartkov!” Camminava entusiasta per la sua stanza: era portato via da nessuno sa dove. Il giorno dopo, presi una dozzina di chervonet, andò da un editore di un giornale ambulante, chiedendo un aiuto generoso; è stato ricevuto cordialmente da un giornalista, che lo ha chiamato alla stessa ora "rispettabilissimo", gli ha stretto entrambe le mani, gli ha chiesto in dettaglio il suo nome, patronimico, luogo di residenza, e il giorno dopo è apparso un articolo sul giornale dopo l'annuncio delle candele di sego appena inventate con il seguente titolo: Gli straordinari talenti di Chartkov: “Abbiamo fretta di accontentare i residenti istruiti della capitale con una meravigliosa acquisizione, si potrebbe dire, sotto tutti gli aspetti. Tutti concordano sul fatto che abbiamo molte delle fisionomie più belle e dei volti più belli, ma finora non c'è stato modo di trasferirli su una tela miracolosa, per la trasmissione ai posteri; ora questa carenza è stata colmata: è stato trovato un artista che combina ciò che è necessario. Ora la bellezza può essere certa che sarà trasmessa con tutta la grazia della sua bellezza, ariosa, leggera, affascinante, meravigliosa, come falene che svolazzano fiori di primavera. Il venerabile padre di famiglia si vedrà circondato dalla sua famiglia. Un mercante, un guerriero, un cittadino, uno statista: ognuno continuerà la sua carriera con rinnovato zelo. Sbrigati, sbrigati, vieni da una passeggiata, da una passeggiata fatta a un amico, a un cugino, a un negozio brillante, sbrigati, ovunque tu sia. Il magnifico studio dell'artista (Nevsky Prospekt, tale e tale numero) è pieno di ritratti del suo pennello, degni dei Vandyks e dei Tiziani. Non sai di cosa stupirti, se la fedeltà e la somiglianza con gli originali, o la straordinaria brillantezza e freschezza del pennello. Lode a te, artista: hai tirato fuori biglietto felice dalla lotteria. Vivat, Andrei Petrovich (il giornalista apparentemente amava la familiarità)! Glorifica te stesso e noi. Possiamo apprezzarti. Il concorso generale, e con esso il denaro, anche se alcuni dei nostri fratelli giornalisti si ribellano contro di loro, saranno la tua ricompensa.
Con segreto piacere l'artista lesse questo annuncio; il suo volto era raggiante. Hanno iniziato a parlare di lui sulla stampa: questa era una novità per lui; ha letto le righe più volte. Il paragone con Wandik e Tiziano lo lusingava molto. Frase: "Vivat, Andrey Petrovich!" anche piaciuto molto; lo chiamano per nome e patronimico - un onore che gli è del tutto sconosciuto fino ad ora. Ben presto iniziò a camminare per la stanza, arruffando i capelli, poi si sedette sulle sedie, poi balzò in piedi e si sedette sul divano, immaginando ogni minuto come avrebbe ricevuto visitatori e visitatori, si avvicinò alla tela e fece una pennellata audace su di esso, cercando di comunicare movimenti aggraziati delle mani. Il giorno dopo suonò il campanello alla sua porta; corse ad aprire la porta, entrò una signora, guidata da un cameriere in soprabito in livrea con pelliccia, ed insieme alla signora entrò una giovane ragazza di 18 anni, sua figlia.
"Lei è il signor Chartkov?" disse la signora. L'artista si inchinò.
“Così tanto è scritto su di te; i tuoi ritratti, dicono, sono il colmo della perfezione.