- kolumbijski pisarz, dziennikarz, wydawca, polityk. laureat nagroda Nobla na literaturze. Jego książki są pisane w stylu „ magiczny realizm" Fabuła dzieł nie odzwierciedla proste życie Ameryka Łacińska. Awangardowe obrazy zmieszane z rzeczywistością i mitologią.
Podsumowanie Gabriela Garcii Marqueza „Nikt nie pisze do pułkownika”.
Powieść odzwierciedla okres w historii Kolumbii zwany „czasem przemocy”. Dyktatura stara się utrzymać władzę poprzez terror. Pisarz ukazuje konsekwencje tego czasu dla tych, którzy przeżyli. Akcja powieści rozgrywa się w bezimiennym mieście podczas godziny policyjnej.
Atmosfera jest przepełniona strachem i brakiem jedności. Podziemie rewolucyjne znów działa. Niezadowolenie rośnie, pojawiają się ulotki. Głównymi bohaterami są anonimowy emerytowany pułkownik i jego bojowy kogut.
Pułkownik był uczestnikiem wojny tysiącdniowej, po której zgodnie z zawartą umową miał zapewnioną dożywotnią emeryturę. Mieszka z żoną na obrzeżach miasta. Ich jedyny syn zginął za rozdawanie ulotek. Dożywając swoich lat, doświadczając potrzeby, pułkownik na próżno czeka na emeryturę, zachowując swą godność. Ale... Nikt nie pisze do pułkownika.
Utrzymuje kontakt ze znajomymi syna, którzy nadal angażują się w działalność konspiracyjną. Zimowe wieczory oddaje się wspomnieniom swojej wojskowej młodości. Dom jest obciążony hipoteką, nie ma pieniędzy na życie. Ostatnia nadzieja pozostaje walczący kogut. Kogut jest karmiony w oczekiwaniu na rozpoczęcie walki. Ma nadzieję wygrać dzięki nim trochę pieniędzy. W końcu walki treningowe już się rozpoczęły, a jego kogut nie ma sobie równych.
Książka „Nikt nie pisze do pułkownika”
Czytając książkę, żyjesz z jej bohaterami. Napisane jasno i głęboko. Na pierwszy rzut oka trudno dostrzec styl autora. Po przeczytaniu kilku stron książka wciąga i nie pozwala się oderwać.
Książka zestawia pozornie różne aspekty relacji międzyludzkich.
Dzięki tej pracy przez pewien czas uważałam się za osobę bardzo mądrą i wyjątkową. Osoba, która wie, jak zobaczyć to, czego inni nie widzą. Im wyżej podnosiłem nos, tym bardziej bolesny był upadek – rzeczywistość mnie dobiła, tłumacząc mi, kim jestem – słabo wykształconym dzieciakiem, który niewiele o sobie myślał, ale ostatecznie okazało się, że wszystko nie było tak źle.
Latem w hostelu pracuję jako konduktor w brygadzie budowlanej. Jakiś czas przed lotem i nie ma nic do zajęcia. Krążę po pokojach - ma ktoś coś do poczytania?
Na piętrach stoją od jednej do dwóch osób - gdzieś ktoś praktycznie daje jałmużnę (nawet się nie upokorzyłem (z czego jestem dumny) do tego stopnia, że jestem zasmarkany --- na pewno to zwrócę) a cienka książeczka bez okładki jakiegoś Marqueza, wyraźnie z nazwiska i tematu Ameryka Łacińska. Czytałem – książka to kompletna bzdura. Jakiś idiotyczny spisek, szalony starzec – jakaś schizofrenia, normalna osoba Nie będę czytał takich bzdur – ale nie rezygnuję, bo po prostu nie ma innego wyjścia. Nie czytam głęboko, tylko przeglądam tekst. Pobiegł bardzo szybko. Finał. I wtedy WSZYSTKO do mnie dotarło na raz. Wyobraźcie sobie osobę, która myśląc, że w szklance jest woda, jednym haustem wypija szklankę alkoholu.
Moim zdaniem przez kilka minut po prostu nie było mi po głowie (biegałem po pokoju, wymachiwałem rękami i coś mówiłem). Kiedy cofniesz się trochę - stan absolutnej pewności to ABSOLUTNY GENIUSZ autora GENIUSZA. To naturalne, że taki „wykształcony, Do czytającej osoby„To, że jestem niemożliwy, oznacza, że ludzie po prostu nie wiedzą. Właśnie sobie to uświadomiłem, mam szczególny instynkt do geniuszy, a reszta... to głupcy
Pierwszy ruch - jak to możliwe więcej ludzie zgłaszają swoje odkrycie, ale samolot nie ma na to czasu. A potem powiedzieli przez pudełko, że to dotyczy całego świata sławny pisarz Laureat Nagrody Nobla Gabriel Marquez… raczył uszczęśliwić Gorbaczowa spotkaniem.
To było bardzo smutne. W Jeszcze raz Poczułem się jak nastolatek na huśtawce w jedną stronę, och, jaki jestem mądry, a dorośli nic nie rozumieją - z drugiej strony byłem twarzą do własnej ściany.... chłopcze, wciąż jesteś tatą, który uczy dzieci jak robić rzeczy.
Potem było Sto lat samotności i inni mieszkańcy Ameryki Łacińskiej oraz odkrycie, że to oni byli nam, Rosjanom, duchowo najbliżsi, ponieważ i zrozumienie, że najbardziej rosyjskim pisarzem nie jest nawet Tołstoj i Dostojewski, ale Gogol. I Ameryki Łacińskiej Martwe dusze ---- Kapitan Pantalemon i jego dobre usługi – Mario Vargas Llosa. I wiele, wiele więcej, ale 50 lat samotności było pierwszymi (krytycy literaccy często tak to nazywają; do pułkownika nikt nie pisze). Przypomniałem sobie jedną recenzję, że samotność Marqueza jest jak wino więcej lat tym bogatszy bukiet. Najprawdopodobniej nawet nie poczułam bukietu - ale na początku wystarczyły mi same stopnie - prawie w 100%
Ocena: 10
Zwyczajem jest chwalenie klasyków tego poziomu. Ale nie chcę się chwalić. Nie, jest dobrze napisane: lekki styl, sylaba jest precyzyjna, obraz się łączy, postacie są indywidualne i postacie są widoczne, nie potrzeba żadnych opisów, osoba jest ukazana słowami i czynami. Ale o co tu chodzi? Jeśli odrzucimy nieistotne w tej fabule odniesienia do Macondo i Neerlandii, pozostanie historia dwóch samotnych starców, która może wydarzyć się w każdym czasie i w każdym kraju.
Życie samotnie na starość, bez pieniędzy i bliskich, jest przerażające. I nie ma znaczenia, kim byli samotni starzy ludzie w młodości. Jeśli nie ma środków, ich życie jest równie tragiczne. Bohaterowie opowieści silni ludzie, jeszcze się nie poddali: starają się ukryć biedę, stawić czoła chorobom, pocieszyć się nadziejami i spychać w najdalszy zakątek świadomości myśl o tym, co będzie, jeśli emerytura nie zostanie przyznana, a kogut przegra walkę. To chyba świadczy o wielkiej odwadze najmłodszych. słabi ludzie- umiejętność nie zauważania braku nadziei. Dlatego żyjemy, każdy w swoim kraju i w swoim czasie.
Ta opowieść zaliczana jest do realizmu magicznego. Nie widziałam w niej nic magicznego. Raczej podważa te dzieła tego gatunku. Można dodać do świata chwilę nierzeczywistości, a i tak samotni starzy ludzie pozostaną samotnymi starymi ludźmi, weterani wymyślonych wojen przez dziesięciolecia nie mogą otrzymać żadnego materialnego wsparcia ze strony państwa, ruchy polityczne istnieją gdzieś w oderwaniu od ludzi, chociaż powodują śmierć młodych i silnych. A ponieważ w życiu człowieka nic się nie zmienia, element magiczny jest zbędny, gdyż dramatem życia ludzkiego jest zawsze realizm.
Dwie kwestie pozostały dla mnie niejasne. Jeśli bohater został pułkownikiem w wieku dwudziestu lat, to ile miał lat, kiedy przeszedł na emeryturę? Podejrzewam, że nie bardzo. A jego obrażenia nie są zauważalne w fabule. Więc dlaczego go nie ma zawód cywilny? Jak żył, gdy wojna domowa się skończyła? Na te pytania w tej historii nie ma odpowiedzi. I to jest minus dla produktu. Odwraca uwagę bohaterów od dramatu. Pomimo wspaniałego stylu i dobrze napisanych bohaterów, bohaterowie nie budzą empatii. Nie jest jasne, dlaczego koniec życia potoczył się w ten sposób. Przecież pułkownik nie jest jeszcze bezradnym starcem, gdyby miał jakiś zawód, mógłby zarobić na chleb dla siebie, swojej żony i koguta. A poza chlebem w tropikach nie potrzeba niczego specjalnego, klimat jest ciepły.
Oczywiście oprócz losów bohaterów jest też plan ogólny- o ostatecznej niesprawiedliwości wszelkich wojen, których uczestnicy są bezlitośnie wyrzucani za burtę, gdy tylko znika zapotrzebowanie na bojowników. Ale ten plan nie jest ani razu powiązany z realizmem magicznym. I niestety w dzisiejszych czasach jest to powszechnie znane i ten temat krąży w życiu, do zrozumienia tego nie potrzeba książek.
Okazuje się więc, że z tej pięknie napisanej historii nie udało mi się wyciągnąć niczego nowego dla mojego umysłu i serca. Głównym uczuciem podczas czytania jest irytacja, jak przy czytaniu opowieści o jednonogich psach. Nadal oczekujesz czegoś innego od pisarza kalibru Marqueza… Tak mi się wydaje…
Ocena: 7
Tę książkę warto przeczytać jesienią. Najlepiej pod koniec października. Za oknem pada ukośny deszcz, niebo zasnuwają ponure chmury, rozrzedzone powietrze pachnie ozonem i niesie głęboką melancholię. Kiedy patrzysz na zewnątrz, wydaje się, że stoi przed tobą… tajemniczy, przyciągający jak magnes – Macondo! Smutna opowieść o samotnej starości, straconym czasie i nadziei. Nadzieja, która jak wiatr rozproszy chmury, pokaże lazur nieba, dotknie delikatnie starego pułkownika poranne promienie słońce i sprawi, że się uśmiechniesz. I niech życie stanie się trudniejsze, ciemność bardziej nieprzenikniona, a powietrze zimniejsze, pułkownik będzie wierny sobie. W ostatnie zdanie, ostatnie słowo, wykazuje silną determinację i niezachwianą wiarę.
Taka osoba jest tylko godna słoneczne dni!
Ocena: 9
Pierwsze dzieło Marqueza, od którego zacząłem zapoznawać się z twórczością tego pisarza. Czytam i nie rozumiem, co w tym takiego genialnego?
Wielu porównuje tę historię z dziełami E. Hemingwaya. Styl jest podobny. Ale treść?! Oto Santiago z „Starego człowieka i morza”. To wojownik, człowiek, którego nie da się złamać. Głodny, chory, stary, dręczony niepowodzeniami, wciąż każdego dnia rzuca wyzwanie losowi i wyrusza w morze po ryby.
A oto pułkownik Marquez. Od dwudziestu lat czeka na emeryturę państwową. Dwadzieścia lat!!! Po prostu nie mieści mi się to w głowie. Oczywiście, że lepiej poczekać dwadzieścia lat na niemożliwe, niż pracować! Nie, zdałem sobie sprawę, że on był w środku ten moment Ma 75 lat i jest chory. Ale dlaczego spędził dwadzieścia lat czekając i niczego nie oszczędzając w całym swoim życiu?! Jaki rodzaj dumy istnieje? Co ona ma z tym wspólnego? Siedzieć na kuchence i czekać na jałmużnę od państwa? To nie duma, to głupi, głupi upór. Niechęć do zrozumienia i zaakceptowania faktu, że postawiłeś niewłaściwy zakład i przegrałeś.
Istnieje niezachwiana duma i poczucie własnej wartości.
Jest też nieugięty, nieprzenikniony upór, niezrozumienie i niechęć do zaakceptowania rzeczywistości.
A to są różne rzeczy.
Zatem porównanie z bohaterami Hama w ogóle nie jest tu na miejscu.
Ale tu chodzi o fabułę. No dobrze, to że bohater mi się nie podoba, nie znaczy, że dzieło nie może być genialne.
Tylko, że nie znalazłem niczego, co czyniłoby tę historię arcydziełem literatury. Styl – mówiłem już „w stylu Hemingwaya”. Postacie są wprawdzie opisane dość realistycznie i obrazowo, ale nic więcej.
Atmosfera biednego południowoamerykańskiego miasteczka? Nie jest zły.
Co jeszcze? Dramatyczny? Genialne dialogi? Obraz psychologiczny bohaterowie? Tak, nie znalazłem nic szczególnie interesującego.
Ale dlaczego jest to arcydzieło literatury klasycznej?
Może wiele się gubi w tłumaczeniu? Nie wiem.
Nie mogę powiedzieć, że nie lubię klasyki realizmu. Jestem zachwycona tą samą Szynką. Ale ta historia mnie rozczarowała. To prawda, że to wczesny Marquez. Spróbuję przeczytać inne jego rzeczy.
Ale „Nikt nie pisze do pułkownika” mnie nie poruszyło. Nie przepojono mnie współczuciem i szacunkiem dla tej postaci. Nikt nie pisze – i słusznie. Jeść dobre powiedzenie- „Toczący się kamień nie porasta mchem”. Nie, chyba dla obywatela Szwajcarii czy Belgii to norma – oczekiwać tego, co obiecuje od państwa. Nie mają tego – nie mogą czekać, nie mieści im się w głowie, że mogą nie otrzymać tego, co im się należy na mocy prawa. Ale Panie Pułkowniku, gdyby Pan wiedział jak to jest z emeryturami na przykład u nas i jak sobie radzą emeryci, to zamiast na pocztę dostałby Pan pracę jako stróż.
Ale Marquez okazał się moim zdaniem głupi i nudny.
A mimo to pisarz przepisał tę historię 11 razy. Ale moim zdaniem, jeśli przepiszesz bzdury co najmniej sto razy, nie będzie lepiej.
A kogut, wokół którego wszystko się kręci, tak naprawdę nikomu nie jest potrzebny...
Ocena: 4
Jack London w „Szlaku fałszywych słońc” znakomicie opisuje istotę obrazów, która może być jednocześnie definicją krótka historia: „To był kawałek życia.” Nie odejmuj, nie dodawaj. Marquez, jakby otwierając drzwi, pozwala nam obserwować krótki, ale typowy fragment życia starego pułkownika, jego chorej żony i sąsiadów. Zakończeniem tej historii nie będzie zwycięstwo koguta ani jego porażka. A sam pułkownik najprawdopodobniej tego nie potrzebuje. Podobnie jego emerytura. Ważne jest, aby nadal karmił koguta, mając nadzieję, że dzięki temu wzbogaci się on i jego żona, aby raz w tygodniu chodzić na pocztę, aby usłyszeć „dla pułkownika nie ma nic”, a jednocześnie utrzymywać cicha godność i niezłomny duch. W końcu nie ma już dla niego nic i nie ma nic innego.
Muszę jednak przyznać, że ta historia nie zrobiła na mnie odpowiedniego wrażenia. Nie trzęsło się, nie dotykało, nie bolało. Najwyraźniej to wszystko nie jest moje: Marquez, Borges, Hemingway. A jeśli i Ty jesteś taki sam, nie oczekuj zbyt wiele od tej pracy, która może być niezwykła, ale nie dla wszystkich zrozumiała. W końcu nie ma literatury, która spodobałaby się każdemu.
Ocena: 7
Tak się złożyło, że przeczytałam opowiadanie „Nikt nie pisze do pułkownika” po książce „Stary człowiek i morze” Ernesta Hemingwaya. Obie historie zrobiły na mnie niezatarte wrażenie. Opowieści o dwóch staruszkach, tak różnych, a tak tych samych. Nie, nie było mi ich wcale szkoda, w żadnym wypadku, jedynie poczucie ogromnej dumy i pewnej niezręczności, a nawet wstydu, z powodu często wkradającej się nam, szczerze mówiąc, protekcjonalności wobec osób w podeszłym wieku. Była też wdzięczność za to, co mi pokazali – odwagę i brak wieku, punkt zastosowania tych cech nie jest ważny. Albo jesteś Człowiekiem i we wszystkim, bez względu na okoliczności i czas, albo jesteś zwykłym człowiekiem na ulicy, bez względu na to, jak bardzo wypinasz klatkę piersiową. I oczywiście zazdrościłam, bo pomimo tego, że wielu z nas ma w życiu najlepsze aspiracje, rzadko znajdujemy siłę, by wstać z fotela i zrobić chociaż coś wartościowego. Nie dla siebie, nie dla chwały, ale dlatego, że tak należy postępować.
Szacunek do samego siebie i duma naszych bohaterów nie polegały wyłącznie na dumie, lecz na czynach. A gdzieś może się wydawać, że nie są one na tyle istotne, aby pisać o nich książki. Ale to nieprawda. Trzeba zrozumieć, że nie były to odosobnione przejawy woli, to był sposób na życie. I bez wątpienia zasługuje, aby zdjąć przed nim kapelusz.
Ocena: 8
Historia opowiada o biednym, ale dumnym człowieku, który musi ukrywać prawdziwy stan rzeczy, aby zachować swoje zasady. No i problem w tym, że jest osobą łagodną, nie będzie w stanie odmówić, jeśli zaczną mu pomagać, nie toleruje litości ze strony innych. Dlatego pułkownik utrzymuje pozory dobrego samopoczucia, chociaż czasami w domu nie ma nic do jedzenia. Taki jest ciężar pułkownika, który kiedyś zarządzał ludźmi, a teraz zabiega o urzędy i pocztę, aby uzyskać zasłużoną emeryturę. Jest gotowy sprzedać walczącego koguta - nadzieję na jakiś dochód, nawet nie ze względu na pieniądze, ale tylko po to, aby nie przyznać, że pozbawiając siebie i żonę jedzenia, karmi ptaka. I choć bliżej końca historii czytelnik rozumie, że nadzieja na zdobycie koguta jest niewielka, pułkownik nie pozwala sobie na wątpliwości pomyślny wynik- ani na sekundę. Piętnaście lat oczekiwania na jeden list nauczyło go takiej cierpliwości, dla której starzec udaje się na pocztę, wierząc, że tym razem cenna koperta znajdzie się wśród innych. Pasji i wiary można tylko pozazdrościć, ale to one ratują życie pułkownikowi i zmuszają go do wytrwania, mimo trudnej sytuacji. Tylko ta niezachwiana wiara zasługuje na szacunek. Przeszłość nie ma znaczenia – nic nie zostało zrobione na próżno, a przyszłość nikomu nie jest znana i można w nią wierzyć, mieć nadzieję, że nadejdzie długo oczekiwana odpowiedź, że zwycięży walczący kogut. Zanim ostatnie strony historia Marqueza nie pozwala czytelnikowi myśleć o zwycięstwie walki kogutów może być marzeniem równie transcendentalnym jak list, na który pułkownik nie przestaje mieć nadziei. Wiara jest sensem życia, niezależnie od tego, czy jest to uparta walka, czy długie oczekiwanie na sprawiedliwość.
Mimo że historia ma wspólne korzenie z powieścią „Sto lat samotności”, dzieła nie są do siebie podobne. W opowiadaniu „Nikt nie pisze do pułkownika” nie ma żadnego realizmu magicznego, jest ono napisane inaczej, a mimo to jest na swój sposób atrakcyjne.
Ocena: 8
Nie ma wątpliwości – aby napisać porządną recenzję, która zgodnie z prawdą odzwierciedli wszystkie odczucia związane z tym dziełem, trzeba mieć przynajmniej spore doświadczenie życiowe.
Dlatego nie będę długo spekulować. Zwrócę tylko uwagę na niesamowitą jakość tekstu, który zawiera maksimum treści w minimalnej objętości. W wciągającej historii, która z każdym wersem buduje atmosferę i oczekiwanie na wybuchową kulminację, widzimy bezimiennych głównych bohaterów, pułkownika i jego żonę, czekających kilkadziesiąt lat na list w sprawie decyzji o przyznaniu emerytury weteranom. Być może jego nazwisko już dawno zaginęło w biurokratycznych labiryntach ciągle zmieniających się rządów, ale pułkownik nie traci nadziei. Takich jak on zostało bardzo niewielu i nikt nie pamięta o tych, którzy pozostali, ale pułkownik żyje oddając swój ostatni pokarm walczącemu kogutowi, który swoim zwycięstwem będzie mógł przynieść trochę pieniędzy - aby przeżyć jeszcze trochę czasu i poczekaj na listonosza, który tym razem ma przynieść list. Albo na pewno następny...
Jedynym problemem jest to, że bitwa jest za kilka miesięcy i żywność będzie nam potrzebna już teraz.
Tak żyją, odmierzając dni, tygodnie i miesiące, zyskując, odmawiając sobie czegoś, ukrywając przed innymi swoją nędzną sytuację, szukając kompromisów w sporach o ptaka – sprzedaj go lub kontynuuj dokarmianie aż do walki, znajdując w sobie siłę, by bądź nieelastyczny i zachowuj dumę.
I muszę dodać, że główna myśl o samotnym, zapomniani ludzie międzynarodowy, zrozumiały dla wszystkich bez wyjątku, a przez to tak bliski?
A zakończenie jest mocne, pojemne i przeszywające, podkreślające sztywność i determinację. Uwierz mi, przeżyją. Otrzymają list.
Ocena: 10
„Nikt nie pisze do pułkownika” to dzieło bardzo klimatyczne, potrafiące oddać czytelnikowi swoją aurę. Być może w tym główna cecha ta historia. Dziwnie byłoby chwalić fabułę – po prostu jej tu nie ma. Mamy tylko okruch życia – kawałek bardzo przekonujący, ale jednocześnie pozbawiony kunsztu w architekturze fabuły. Marquez postępuje mądrze, nie wdając się w szczegóły wydarzeń, ale dynamicznie opisując tylko te główne i najważniejsze. Prowadzi to do drugiej zalety tej historii – stylu. Jest naprawdę dobrze: nie ma tu przeciąganych opisów i przesadnych dialogów, a jest bardzo przekonująco i dość artystycznie. Niektóre fragmenty można potraktować jako cytaty, a powtarzający się motyw poczty nadaje szczególnej, niepowtarzalnej poetyki.
Postacie są żywe i jasne. Każdy ma swój światopogląd, podejście do życia i stosunek do innych. Mamy naprawdę skrupulatne podejście do fotografii. prawdziwe życie, artystyczna na tyle, aby nie nudzić i przykuć uwagę czytelnika.
W tym samym czasie ciekawa historia Byłoby nadużyciem tak to nazwać. Główna intryga – czy kogut wygra – nie zostanie ujawniona, ponieważ wydarzenia z historii zostają przerwane aż do daty walki. Nic więc dziwnego, że wielu czytelników pozostało po prostu z poczuciem, że zostali oszukani, przekazali niedokończone dzieło, a ściślej – historię bez zakończenia.
I tutaj trzeba pamiętać, że nie wszystko jest takie proste ta praca. Ma ona charakter autobiograficzny, dlatego odpowiedzi na pytania, które pojawiły się w trakcie lektury tej historii, należy szukać w biografii samego Marqueza. Kogut utuczony przez pułkownika to powieść, która miała wyciągnąć rodzinę pisarza z biedy. Mówimy oczywiście o „Stu latach samotności”. Sprzedawanie rzeczy z domu to kolejny motyw z życia autorki. Długo oczekiwane zwycięstwo – publikacja i uznanie. Czy więc kogut pokonał pułkownika? Tak, ponieważ zrobił to jego twórca i prototyp, Marquez.
W chwili pisania tej historii sam Marquez znajdował się jeszcze w stanie, w jakim pozostawia swoją postać, dlatego nie mógł udzielić uczciwej odpowiedzi na pytanie, jak to się wszystko skończy. W związku z tym autor pozostaje szczery wobec czytelnika, odchodząc otwarty finał Jedyne, co może pozostać, to nadzieja.
Gabriel garcia marquez
Nikt nie pisze do pułkownika
Pułkownik otworzył puszkę i stwierdził, że została w niej nie więcej niż łyżeczka kawy. Zdjął garnek z ognia, wylał połowę wody na brudną podłogę i zaczął zdrapywać puszkę, wytrząsając do dzbanka ostatnie ziarenka kawy zmieszane z płatkami rdzy.
Podczas gdy kawa się parzyła, pułkownik siedział przy piecu z miną ufnego oczekiwania i słuchał siebie. Wydawało mu się, że w jego wnętrznościach kiełkują trujące grzyby i algi. Był październikowy poranek. Jeden z tych, które nawet takiemu człowiekowi jak pułkownik trudno przeżyć, a ileż ich przeżył! Minęło już pięćdziesiąt sześć lat – tak wiele minęło od tego czasu wojna domowa– pułkownik nie zrobił nic innego, jak tylko czekał. A październik był jedną z niewielu rzeczy, na które czekał.
Żona pułkownika widząc, jak wchodzi do sypialni z kawą, podniosła moskitierę. Tej nocy dręczył ją atak astmy, a teraz była w sennym odrętwieniu. A jednak wstała, żeby wziąć filiżankę.
„Już piłem” – skłamał pułkownik. „Została jeszcze cała łyżka stołowa.”
W tym momencie zadzwonił dzwonek. Pułkownik pamiętał pogrzeb. Podczas gdy jego żona piła kawę, odpiął hamak, w którym spał, zwinął go i schował za drzwiami.
„Urodził się w 1922 roku” – powiedziała kobieta, myśląc o zmarłym mężczyźnie. – Dokładnie miesiąc po naszym synku. szósty kwietnia.
Oddychała ciężko, z przerwami, popijając małe łyki kawy w przerwach pomiędzy głębokimi oddechami. Jej ciało o cienkich, delikatnych kościach już dawno straciło swoją elastyczność. Trudności w oddychaniu nie pozwalały jej podnieść głosu, dlatego wszystkie pytania brzmiały jak stwierdzenia. Po wypiciu kawy wciąż myślała o zmarłym.
– To okropne, kiedy cię pochowano w październiku, prawda? - powiedziała.
Jednak jej mąż nie zwracał uwagi na jej słowa. Otworzył okno. Październik już rządził na podwórku. Patrząc na bujną, gęstą zieleń, ślady dżdżownic na mokrej ziemi, pułkownik znów poczuł całymi wnętrznościami jej mokrą niszczycielską moc.
„Nawet moje kości są wilgotne” – powiedział.
„Zima” – odpowiedziała żona. „Odkąd zaczęło padać, mówię ci, żebyś spała w skarpetkach”.
„Od tygodnia śpię w skarpetkach”.
Padał drobny, irytujący deszcz. Pułkownik nie miał nic przeciwko owinięciu się wełnianym kocem i ponownym położeniem się w hamaku. Ale popękany brąz dzwonów uporczywie przypominał pogrzeb.
– Tak, październik – szepnął, odsuwając się od okna. I dopiero wtedy przypomniałem sobie koguta przywiązanego do nóg łóżka. To był walczący kogut.
Pułkownik zaniósł filiżankę do kuchni i nakręcił zegar ścienny w rzeźbionej drewnianej skrzyni stojącej w przedpokoju. W przeciwieństwie do sypialni, która była za mała dla astmatyka, salon był szeroki, z czterema wiklinowymi fotelami bujanymi wokół stołu nakrytego obrusem, na którym stał gipsowy kot. Na ścianie, naprzeciwko zegara, wisiał obraz kobiety w białym tiulu, siedzącej w łódce, w otoczeniu amorków i róż.
Kiedy skończył nakręcać zegarek, było dwadzieścia minut po szóstej. Zaniósł koguta do kuchni, przywiązał go do ognia, zmienił wodę w misce i wsypał garść kukurydzy. Kilkoro dzieci przeczołgało się przez dziurę w płocie - usiadły wokół koguta i zaczęły go w milczeniu oglądać.
„Przestańcie szukać” – powiedział pułkownik. – Koguty psują się, jeśli patrzy się na nie zbyt długo.
Dzieci się nie ruszały. Jeden z nich zagrał na harmonijce ustnej modną piosenkę.
„Dzisiaj nie możesz grać” – powiedział pułkownik. - W mieście jest martwy człowiek.
Chłopiec schował harmonijkę do kieszeni, a pułkownik wszedł do pokoju, aby przebrać się na pogrzeb.
Z powodu ataku astmy żona go nie prasowała biały garnitur, a pułkownik nie miał innego wyjścia, jak tylko włożyć czarne sukno, które po ślubie nosił tylko przy wyjątkowych okazjach. Z trudem odnalazł kombinezon na dnie skrzyni, gdzie leżał owinięty w gazety i posypany kuleczkami na mole. Wyciągnięta na łóżku żona nadal myślała o zmarłym.
„Prawdopodobnie poznał już Agustina” – powiedziała. – Tylko nie mów Agustinowi, co mieliśmy zrobić po jego śmierci.
– Pewnie kłócili się o koguty – zasugerował pułkownik.
W skrzyni znalazł ogromny stary parasol. Żona wygrała go w loterii zorganizowanej na rzecz partii, do której należał pułkownik. Tego wieczoru byli na przedstawieniu; występ był poniżej na wolnym powietrzu i nie został przerwany nawet z powodu deszczu. Pułkownik, jego żona i Agustin – miał wtedy osiem lat – schronili się pod parasolem i przesiedzieli do samego końca. Teraz Agustin już nie żyje, a białą satynową podszewkę parasola pożarły mole.
„Zobacz, co zostało z naszego parasola klauna” – pułkownik powiedział swoje ulubione zdanie i otworzył nad głową złożoną konstrukcję z metalowych szprych. „Teraz nadaje się tylko do liczenia gwiazd”.
Uśmiechnął się. Ale kobieta nawet nie spojrzała na parasolkę.
– I tyle – szepnęła. „Gnijemy żywcem”. „Zamknęła oczy, żeby nic nie mogło jej przeszkodzić w myśleniu o zmarłym.
Ogoliwszy się jakoś - dawno nie było lustra - pułkownik w milczeniu się ubrał. Spodnie ściśle przylegające do nóg niczym kalesony, zapinane były w kostkach i wiązane w pasie na dwie patki, które przewlekano przez złocone klamry. Pułkownik nie nosił paska. Koszula koloru starego kartonu i twarda jak karton, zapinana była na miedziany guzik, który utrzymywał kołnierzyk na miejscu. Ale kołnierzyk był podarty, więc pułkownik zdecydował się nie nosić krawata.
Pułkownik ubrał się, jakby odprawiał jakiś uroczysty rytuał. Jego kościste ramiona były ściśle pokryte przezroczystą skórą, usianą czerwonymi plamami - te same plamy znajdowały się na szyi. Przed założeniem lakierowanych butów zeskrobał brud, który przylgnął do szwów. Patrząc na niego, jego żona zauważyła, że pułkownik był ubrany jak w dniu ślubu. A potem zauważyła, jak bardzo jej mąż się postarzał.
„Jak się ubrałeś” – powiedziała. „Jakby wydarzyło się coś niezwykłego”.
„Oczywiście, to niezwykłe” – powiedział pułkownik. – Od tylu lat pierwsza osoba zmarła śmiercią naturalną.
O dziewiątej deszcz przestał padać. Pułkownik już miał wychodzić, ale żona trzymała go za rękaw.
- Uczesz swoje włosy.
Za pomocą rogowego grzebienia próbował wygładzić stalowy zarost. Ale nic z tego nie wyszło.
„Muszę wyglądać jak papuga” – powiedział.
Kobieta dokładnie zbadała męża. Pomyślałam: nie, on nie wygląda jak papuga. Był mocno rannym, suchym człowiekiem. Ale nie wyglądał jak ci starzy ludzie, którzy wydają się tkwić w alkoholu - jego oczy były pełne życia.
„W porządku” – powiedziała. A kiedy mąż wyszedł z pokoju, dodała: „Zapytaj lekarza, czy u nas w domu nie poparzył się wrzątkiem?”
Mieszkali na obrzeżach małego miasteczka, w domu pokrytym liśćmi palmowymi i o łuszczących się ścianach. Wciąż było wilgotno, choć już nie padało. Pułkownik zszedł na plac wzdłuż alei, gdzie domy sklejały się ze sobą. Na głównej ulicy poczuł nagle dreszcze. Całe miasto, jak okiem sięgnąć, było pokryte kwiatami niczym dywan. Kobiety w czerni, siedzące przy drzwiach, czekały na procesję.
Gdy pułkownik przeszedł przez plac, znów zaczęło padać. Właściciel sali bilardowej wyjrzał Otwórz drzwi swego zakładu i krzyknął, machając rękami:
- Pułkowniku, poczekaj, pożyczę ci parasol.
Pułkownik odpowiedział, nie odwracając głowy:
- Dziękuję, czuję się dobrze tak jak jest.
Nie wyniesiono jeszcze zmarłego. Pod parasolami przy wejściu stali mężczyźni w białych garniturach i czarnych krawatach. Jeden z nich zauważył pułkownika przeskakującego kałuże na placu.
„Chodź tu, ojcze chrzestny” – krzyknął, oferując pułkownikowi miejsce pod parasolem.
„Dziękuję, ojcze chrzestny” – odpowiedział pułkownik.
Ale z zaproszenia nie skorzystał. Natychmiast wszedł do domu, aby złożyć kondolencje matce zmarłego. I natychmiast poczułem zapach wielu kwiatów. Poczuł duszno. Zaczął przepychać się przez tłum wypełniający sypialnię. Ktoś położył mu rękę na plecach i wepchnął w głąb pomieszczenia, obok szeregu zdezorientowanych twarzy, aż do miejsca, gdzie głębokie i szeroko wycięte nozdrza zmarłego były czarne.
Matka siedziała przy trumnie i wachlarzem z liści palmowych odganiała muchy. Inne kobiety ubrane na czarno patrzyły na zwłoki z takim samym wyrazem twarzy, z jakim patrzą na bieg rzeki. Nagle w tłumie rozległ się głos. Pułkownik odepchnął kobietę, pochylił się nad matką zmarłej i położył jej rękę na ramieniu. Zacisnął zęby.
- Moje najgłębsze kondolencje.
Matka nie podnosiła głowy. Otworzyła usta i zawyła. Pułkownik wzdrygnął się. Poczuł, że bezkształtna masa, wybuchająca żałosnym krzykiem, popycha go w stronę trupa. Próbował chwycić się ściany, ale jego ręce, nie mogąc jej znaleźć, zderzyły się z ciałami innych ludzi. Ktoś powiedział mu do ucha cichym, cichym głosem:
- Bądź ostrożny, pułkowniku.
Dzień dobry, Tatiana!
Teraz porozmawiamy o słynne dzieło„Nikt nie pisze do pułkownika” Gabriela Garcii Marqueza, wydany w 1961 r.
Głównym bohaterem opowieści jest siedemdziesięciopięcioletni pułkownik, który po wojnie stracił syna, który zginął za szerzenie idei rewolucyjnych, całkowicie zubożał i całkowicie stracił zdrowie. Jedyne, co mu pozostało, to kogut, którego przez całą historię karmi i przygotowuje do walk, mając nadzieję, że uda mu się zdobyć dość pieniędzy na przeżycie.
Aby przeżyć, pułkownik wraz z żoną nie mają nadziei na emeryturę, choć w każdy piątek bohater wyrusza do portu na spotkanie statku z pocztą w nadziei, że zobaczy list obiecujący mu emeryturę wojskową.
Starsze małżeństwo ciągle sprzedaje swoje rzeczy: maszynę do szycia, zegarek. Nie starają się tego pokazać luksusowe życie i zadowalać się niewielkimi rzeczami, wiążą koniec z końcem: "Teraz przyszła jego kolej, aby zająć się domem - związać koniec z końcem. Często musiał zacisnąć zęby i błagać o pożyczkę w sąsiednich sklepach." Rolnictwo odwraca się od „ekonomii”. bezpośrednie znaczenie w „gospodarkę” i na poziomie kraju. Od czasu do czasu żona nalega, żeby sprzedać koguta, chociaż sama tego nie chce, bo kogut jest jedyną rzeczą, która została po ich synu i jedynym żywicielem rodziny. Żona nieustannie zarzuca pułkownikowi jego niezdarność i nieumiejętność udowadniania i stawiania na swoim: ciągłe ataki astmy nie przeszkadzają jej w zajmowaniu się domem i staraniu się o zapewnienie rodzinie minimum obiadu, który często składa się z kukurydzy (która karmią koguta).
Obraz biedy to nie tylko obraz pojedynczej rodziny cierpiącej z powodu ubóstwa, to także obraz całej Kolumbii nękanej zamachami stanu, niestabilnością polityczną i gospodarczą. Absolutny spokój ze strony elity rządzącej wobec problem społeczny pogrążyć cały kraj w głodzie i prześladowaniach, a „bohaterom” pozostawiono życie nadziei. Analogicznie do innych krajów Ameryki Łacińskiej, Kolumbii nie oszczędził reżim dyktatorski, a Gustavo Rojas Pinilla (1953 – 1957) został dyktatorem: w kontekście La Violencia – konfliktu zbrojnego w Kolumbii – przeprowadził wojskowy zamach stanu i został prezydent. Swoją politykę prowadził pod wpływem działań toczących się jednocześnie w Brazylii i Argentynie. Zaczęto prześladować partie liberalne i konserwatywne, zakazano ich działalności Partia komunistyczna, przeprowadził akcje karne wobec prokomunistycznych obszarów chłopskich i wprowadził ścisłą cenzurę mediów.
Ta historia nie tylko odzwierciedla głodne i nieszczęśliwe życie Kolumbii, ale ma też drugą stronę: potężni, potężni i bogaci. Na przykład taki jak ojciec chrzestny pułkownika, który w chwili udręki chciał kupić tego samego koguta od pułkownika i jego żony za dziewięćset peso, ale pamięć o jego synu jest tak silna, że nawet za takie duża ilość nie chcą pożegnać się z kogutem. Choć Kum stara się pomóc pułkownikowi, robi to niechętnie, stale go unikając, choć opiekuje się nim np. gdy oboje przyjeżdżają na pogrzeb swojego przyjaciela Augustyna. Ta spójność jest także charakterystyczna dla mieszkańców Ameryki Łacińskiej: ludzie z natury mają tendencję do chronienia się przed wpływami zewnętrznymi, czy to zagrożeniem ze strony innego kraju, czy władzą dyktatorską.
Sposób życia elity rządzącej, oddzielonej od biedoty, streszcza się w jednej scenie: kiedy odbywa się pogrzeb przyjaciela Augustyna, jego ciało zostaje przeniesione na komisariat policji, co było kategorycznie zabronione przez prawo: „alcalde stał. Był w krótkich spodenkach i flanelowej koszuli, nieogolony, z opuchniętą twarzą. Muzycy przerwali marsz żałobny. - Mówi, że nie można nieść trupa przez koszary policji. - Ale to nie są zamieszki. - Jesteśmy. po prostu chowam biednego muzyka. Ludzie, którzy coś w tym systemie znaczyli, przypisywali ludziom takim jak pułkownik rolę wyrzutków społeczeństwa, którzy nawet nie powinni dźwigać zwłok „biednego muzyka” przez koszary policji. A alcalde, nieogolony, w krótkich spodenkach i flanelowej koszuli, co już samo w sobie wyraża jego pogardliwy stosunek do biednych, wyszedł nie po to, żeby popatrzeć na procesję, ale żeby okazać swoje oburzenie „rozrywką dla ubogich”. „Typ” ludzi był determinowany przez ich pozycję w strukturze władzy, którą właśnie zapewnia dyktatura. I tego stwierdzenia nie można przypisać do konkretnego miasta czy ulicy – jest ono ogólne zarówno dla kraju, jak i dla całego świata.
Niemożność zmiany sytuacji i zmęczenie nieudanymi próbami zmiany czegoś sprawiają, że w finale pułkownik nie stara się już być tak optymistycznym jak w całej historii: zrozumiał całą prawdę o otaczającej go rzeczywistości: jego syn zmarł, jego żona jest poważnie chora, jego kraj go nie potrzebuje. To nie jest opowieść o osobowości. To opowieść o kraju, który wrze i ryczy w kotle, który sam w sobie ugotował.
Z Wszystkiego najlepszego, Julia.
Opowiadanie „Nikt nie pisze do pułkownika” było pierwszą książką, którą przeczytałem w tym roku. I z radością mogę poinformować, że pod względem książkowym rok 2017 rozpoczął się dla mnie bardzo dobrze. Książka ta urzekła mnie nie tylko treścią i fabułą, ale także językiem autora, który okazał się bardzo oryginalny i alegoryczny.
Pomimo skromnej objętości około pięćdziesięciu stron, praca jest bardzo treściwa poważne problemy jaka istniała w Kolumbii w drugiej połowie XX wieku – czasie przemocy i dyktatury. I może się wydawać, że ten kraj jest zbyt daleko, bo dzieli go od nas cały ocean, ale sytuacja opisana przez Marqueza zbliża nasze państwa. Patrząc wstecz na sowiecką przeszłość, można dostrzec wiele podobieństw pomiędzy historią Rosji i Kolumbii, co czyni tę książkę dla mnie osobiście jeszcze cenniejszą.
Pisarz nie skupia się na represjach i okrucieństwie, bardziej interesuje go życie ludzi po wojnie domowej. Dlatego też głównym bohaterem jest emerytowany pułkownik w schyłkowym wieku. Od piętnastu lat pokornie czeka na obiecaną mu przez państwo emeryturę, lecz lata mijają, a sytuacja nie ulega zmianie. To, o co ten człowiek walczył podczas wojny, nigdy się nie spełniło. I pomimo zmian we władzach, urzędnikach i przywódcach rządów, nic się nie zmienia. Tak, liberałowie zwyciężyli, ale wolność się nie pojawiła, wręcz przeciwnie, zniknęła całkowicie. Jest to widoczne zarówno w wprowadzonej w mieście godzinie policyjnej, jak i cenzurze prasy. Ludzie jednak się nie poddają i walczą lepsze życie. Być może jest jeszcze zbyt słaba i niepewna, ale ta walka już się toczy. Dom siła napędowa to oczywiście młodzi ludzie, którzy nie są gotowi znieść istniejących fundamentów. Wręcz przeciwnie, osoby dojrzalsze i dorosłe próbują oswoić się z rzeczywistością i przyzwyczaić się do niej. Dlatego starszy pułkownik szczególnie wyróżnia się na ich tle. Nie jest jeszcze gotowy, aby to zaakceptować. Widzimy ten protest zarówno w opiece nad kogutem, jak i w niechęci do sprzedaży rzeczy. Walczący ptak jest symbolem jego godności, której nie zamierza sprzedać, a także ostatnią cząstką męstwa, jaka pozostała w bohaterze.
Podsumowując, chcę powiedzieć, że praca mi się podobała i zdecydowanie polecam ją przeczytać. Moja znajomość z nową autorką przebiegła bardzo pomyślnie, z czego jestem niesamowicie szczęśliwa, gdyż książka „Sto lat samotności” chodziła za mną już od dawna, choć jakoś strasznie się z nią zaczynałam. Oczywiście było mi trochę smutno, że poza tytułem i refrenem ta historia i piosenka Bi-2 nie mają ze sobą nic wspólnego, ale to już moje osobiste karaluchy.
P.S. Początkowo przyciągnął mnie jedynie tytuł utworu, gdyż „Nobody Writes to the Colonel” to jedna z moich ulubionych piosenek. Nigdy nie myślałem, że moja miłość do muzyki pomoże mi w znalezieniu książek)).
(18. Książka autora, którego jeszcze nie czytałeś.)