Podsumowanie starej kobiety Dharms. Daniił Charms. historia starszej kobiety opowiadania, dowcipy, wiersze dla dzieci, cytaty. najlepsze dzieła, wybrane dzieła pisarza

18.03.2019

Daniił Charms.
Staruszka
inscenizacja

Postacie i wykonawcy:

Od autora - Czczony Artysta Rosji Siergiej Chonishvili
Sakerdon Michajłowicz, mechanik - Czczony Artysta Rosji Aleksander Iljin
Lady, Stara Kobieta, Marya Vasilievna - Czczona Artystka Rosji Ksenia Kutepova

I toczy się między nimi następująca rozmowa. Hamsuna. Na dziedzińcu stoi stara kobieta i trzyma w rękach zegar ścienny. Przechodzę obok starszej kobiety, zatrzymuję się i pytam: „Która godzina?” „Spójrz” – mówi mi stara kobieta. Patrzę i widzę, że.....

Charms Daniił Iwanowicz
Charms Daniił Iwanowicz ( prawdziwe imię Yuvachev) (17 grudnia 1905, Petersburg - 2 lutego 1942, Leningrad) - rosyjski pisarz i poeta.

Daniił Juwaczow urodził się w rodzinie członka Narodnej Woli Iwana Juwaczowa, który kiedyś został skazany na karę kara śmierci, zastąpiony dożywotnim więzieniem po odbyciu zesłania Daleki Wschód i porzucił rewolucję dla religii. Daniił urodził się po zwolnieniu ojca, kiedy Juwaczow wrócił do Petersburga. Jest absolwentem „Peterschule” – uprzywilejowanej szkoły niemieckiej w Petersburgu. Pseudonim Charms Daniil wymyślił się dokładnie szkolne lata, podnosząc to zarówno do francuskiego „uroku” - „uroku, uroku”, jak i do angielskiego „szkody” - „szkody”. Wierząc jednak, że niezmienne imię przynosi nieszczęście, Charms przez długi czas urozmaiciliśmy to pomysłowo.

Pisarz Charms powstał w latach dwudziestych XX wieku pod wpływem Chlebnikowa, Trufanowa i Kruchenycha. Najstarszy zachowany wiersz Daniila Charmsa pochodzi z 1922 roku. Charms ukazał się po raz pierwszy w 1926 roku w almanachu „Wiersze zebrane” Wszechrosyjskiego Związku Poetów, gdzie został przyjęty w marcu tego samego roku na podstawie nadesłanych utworów poetyckich, i jednocześnie pod pseudonimem Charms. został przydzielony.

Od 1926 r. Kharms aktywnie próbuje organizować siły „lewicowych” pisarzy i artystów w Leningradzie, tworząc krótkotrwałe organizacje „Radix” i „Lewa Flanka”. Od 1928 roku Kharms pisze dla magazynu dla dzieci Chizh. Następnie stał się jednym z twórców awangardowej poezji i grupa artystyczna„Stowarzyszenie Sztuki Prawdziwej” (OBERIU) zorganizowało w 1928 roku słynny wieczór „Trzy lewe godziny”, podczas którego zaprezentowano absurdalne „dzieło” Charmsa „Elizabeth Bam”. Gazeta „Smena” w kwietniu 1930 r. uznała twórczość Oberiutów za „poezję wroga klasowego”, a od 1932 r. działalność OBERIU w dotychczasowym składzie właściwie ustała.

W grudniu 1931 wraz z innymi Oberiutami został aresztowany, oskarżony o działalność antyradziecką i 21 marca 1932 roku skazany przez Zarząd OGPU na trzy lata obozów poprawczych. Wyrok jednak zastąpiono deportacją 23 maja tego samego roku, a 18 czerwca Khams udał się do Kurska, gdzie przebywał do listopada, po czym udało mu się wrócić do Leningradu.

Po powrocie z wygnania Kharms nadal komunikował się z ludźmi o podobnych poglądach, współpracował w czasopismach dla dzieci „Jeż”, „Cricket” i „Octobers”, opublikował około 20 książek dla dzieci, które napisali wyłącznie po to, by zarobić pieniądze, a Charms nie przywiązywał się do dla nich duże znaczenie. Po publikacji w 1937 r magazyn dla dzieci Wiersz Kharmsa „Z domu wyszedł mężczyzna z pałką i torbą”, który „zniknął” od pewnego czasu nie był publikowany, co stawia go i jego żonę Marinę Malich na skraju śmierci głodowej.

Później Charms odszedł od poezji, pisze wiele krótkie historie, skecze teatralne oraz wiersze dla dorosłych, które nie zostały opublikowane za jego życia. W tym okresie powstał cykl miniatur „Przypadki”, „Sceny” i opowiadanie „Stara kobieta”.

W sierpniu 1941 r. Kharms został ponownie aresztowany za „defeatystyczne wypowiedzi”. Przeszedłem przez salę tortur. Aby uniknąć egzekucji, udawał szaleńca. Daniil Kharms zmarł 2 lutego 1942 r. podczas oblężenia Leningradu z głodu na oddziale psychiatrycznym szpitala więziennego. W 1956 roku został zrehabilitowany, a jego wiersze zaczęły stopniowo wracać do czytelników.

Daniił KHARMS

STARUSZKA

...I toczy się między nimi następująca rozmowa.

Na dziedzińcu stoi stara kobieta i trzyma w rękach zegar ścienny. Przechodzę obok starszej kobiety, zatrzymuję się i pytam: „Która godzina?”

„Spójrz” – mówi mi stara kobieta.

Patrzę i widzę, że na zegarze nie ma wskazówek.

„Tutaj nie ma strzałek” – mówię.

Stara kobieta patrzy na tarczę i mówi do mnie:

- Jest już za kwadrans trzecia.

- Ach tak. Dziękuję bardzo– mówię i wychodzę.

Stara kobieta krzyczy coś za mną, ale ja idę, nie oglądając się za siebie. Wychodzę na zewnątrz i idę po słonecznej stronie. Wiosenne słońce jest bardzo przyjemne. Chodzę, mrużę oczy i palę fajkę. Na rogu Sadowej spotykam Sakerdona Michajłowicza. Przywitamy się, zatrzymamy i porozmawiamy dłuższą chwilę. Mam dość stania na ulicy i zapraszam Sakerdona Michajłowicza do piwnicy. Pijemy wódkę, zajadamy się jajkiem na twardo ze szprotami, potem żegnamy się i ruszam dalej sam.

Potem nagle przypominam sobie, że zapomniałem wyłączyć kuchenkę elektryczną w domu. Jestem bardzo zirytowany. Odwracam się i idę do domu. Dzień zaczął się znakomicie, a teraz następuje pierwsza porażka. Nie powinnam była wychodzić na zewnątrz.

Wracam do domu, zdejmuję marynarkę, wyjmuję zegarek z kieszeni kamizelki i wieszam na gwoździu; potem zamykam drzwi i kładę się na kanapie. Położę się i spróbuję zasnąć.

Z ulicy słychać obrzydliwe krzyki chłopców. Leżę i wymyślam dla nich egzekucję. Najbardziej lubię je tężcować, żeby nagle przestały się ruszać. Rodzice zabierają je do domu. Leżą w swoich łóżeczkach i nie mogą nawet jeść, ponieważ nie otwierają im się usta. Są karmione sztucznie. Po tygodniu tężec ustępuje, ale dzieci są na tyle słabe, że muszą jeszcze miesiąc leżeć w łóżku. Potem zaczynają stopniowo wracać do zdrowia, ale zarażam ich drugim tężcem i wszyscy umierają.

Leżę na kanapie z z otwartymi oczami i nie mogę spać. Pamiętam starą kobietę z zegarkiem, którą dziś widziałem na podwórku, i cieszę się, że na jej zegarku nie było wskazówek. Ale pewnego dnia widziałem w sklepie z używanymi rzeczami obrzydliwy zegar kuchenny, którego wskazówki miały kształt noża i widelca.

Mój Boże! Przecież jeszcze nie wyłączyłam kuchenki elektrycznej! Zrywam się i wyłączam, po czym kładę się z powrotem na kanapie i próbuję zasnąć. Zamykam oczy. Nie chce mi się spać. Wiosenne słońce świeci przez okno, prosto na mnie. Robi mi się gorąco. Wstaję i siadam na krześle przy oknie.

Teraz chcę spać, ale nie śpię. Wezmę papier i długopis i napiszę. Czuję w sobie straszliwą moc. Wczoraj przemyślałem wszystko. To będzie opowieść o cudotwórcy, który żyje w naszych czasach i nie czyni cudów. Wie, że jest cudotwórcą i może dokonać każdego cudu, ale tego nie robi. Zostaje eksmitowany z mieszkania, wie, że wystarczy machnąć chusteczką, a mieszkanie pozostanie jego, ale tego nie robi, posłusznie wyprowadza się z mieszkania i mieszka za miastem w stodole. Może zamienić tę stodołę w piękny murowany dom, ale tego nie robi, dalej mieszka w stodole i ostatecznie umiera, nie dokonawszy w życiu ani jednego cudu.

Siedzę i zacieram ręce z radości. Sakerdon Michajłowicz pęknie z zazdrości. Uważa, że nie jestem już w stanie napisać czegoś genialnego. Pospiesz się, bierz się szybko do pracy! Precz z całym snem i lenistwem! Będę pisać przez osiemnaście godzin bez przerwy!

Trzęsę się z niecierpliwości. Nie wiem, co robić: musiałem wziąć długopis i papier, ale złapałem różne przedmioty, zupełnie nie to, czego potrzebowałem. Biegałem po pokoju: od okna do stołu, od stołu do kuchenki, od pieca znowu do stołu, potem do sofy i znowu do okna. Dusiłam się od płomienia, który palił moją pierś. Teraz jest dopiero piąta. Cały dzień i wieczór i cała noc przed nami...

Stoję na środku pokoju. O czym myślę? W końcu jest już dwadzieścia minut po piątej. Muszę napisać. Przysuwam stolik do okna i siadam przy nim. Przede mną leży papier w kratkę, w dłoni trzymam długopis.

Moje serce wciąż bije za mocno i ręka się trzęsie. Czekam, żeby się trochę uspokoić. Odkładam długopis i napełniam fajkę. Słońce świeci mi prosto w oczy, mrużę oczy i zapalam fajkę.

Wrona przelatuje za oknem. Wyglądam przez okno na ulicę i widzę mężczyznę na mechanicznej nodze spacerującego po panelu. Wydaje głośne dźwięki nogą i kijem.

„No cóż” – mówię sobie, nadal wyglądając przez okno.

Słońce chowa się za kominem domu naprzeciwko. Cień komina biegnie po dachu, przelatuje przez ulicę i pada na moją twarz. Musimy wykorzystać ten cień i napisać kilka słów o cudotwórcy. Biorę długopis i piszę:

„Cudotwórca był wysoki”.

Nic więcej nie mogę napisać. Siedzę, dopóki nie poczuję głodu. Następnie wstaję i idę do szafki, w której przechowywane są moje zapasy, szperam tam, ale nic nie znajduję. Kawałek cukru i nic więcej.

Ktoś puka do drzwi.

- Kto tam?

Nikt mi nie odpowiada. Otwieram drzwi i widzę przede mną starą kobietę, która rano stała na podwórzu z zegarem. Jestem bardzo zaskoczony i nie mogę nic powiedzieć.

„A więc przyszłam” – mówi stara kobieta i wchodzi do mojego pokoju.

Stoję pod drzwiami i nie wiem, co robić: wyrzucić staruszkę czy odwrotnie, zaprosić ją, żeby usiadła? Ale sama staruszka podchodzi do mojego krzesła przy oknie i siada na nim.

„Zamknij drzwi i zarygluj je” – mówi mi stara kobieta.

Zamykam i zamykam drzwi.

„Uklęknijcie” – mówi stara kobieta.

I klękam.

Ale potem zaczynam rozumieć absurdalność mojej sytuacji. Dlaczego klęczę przed jakąś staruszką? I dlaczego ta starsza kobieta jest w moim pokoju i siedzi na moim ulubionym krześle? Dlaczego nie wyrzuciłem tej starej kobiety?

„Słuchaj” – mówię – „jakim prawem zarządzasz moim pokojem, a nawet mi rozkazujesz?” Wcale nie chcę klękać.

„Nie ma potrzeby” – mówi starsza kobieta. – Teraz musisz położyć się na brzuchu i schować twarz w podłogę.

Natychmiast wykonałem polecenie.

Widzę przede mną poprawnie narysowane kwadraty. Ból barku i prawego biodra zmusza mnie do zmiany pozycji. Leżę na twarzy, teraz z wielkim trudem podnoszę się na kolana. Wszystkie moje kończyny są sztywne i trudno je zgiąć. Rozglądam się i widzę siebie w swoim pokoju, klęczącego na środku podłogi. Powoli wraca do mnie świadomość i pamięć. Wciąż rozglądam się po pokoju i widzę, że ktoś wydaje się siedzieć na krześle przy oknie. Pomieszczenie nie jest zbyt jasne, bo takie musi być Biała noc. Przyglądam się uważnie. Bóg! Czy to ta starsza kobieta nadal siedzi na moim krześle? Wyciągam szyję i patrzę. Tak, oczywiście, to stara kobieta siedząca z głową na piersi. Pewnie zasnęła.

Wstaję i kulejąc, podchodzę do niej. Głowa starszej kobiety jest opuszczona na klatkę piersiową, jej ramiona zwisają po bokach krzesła. Chcę złapać tę staruszkę i wypchnąć ją za drzwi.

„Słuchaj” – mówię – „jesteś w moim pokoju”. Muszę pracować. Proszę cię, żebyś wyszedł.

Stara kobieta nie porusza się. Pochylam się i patrzę w twarz starszej kobiety. Usta ma lekko otwarte, a z ust wystaje wystająca fałszywa szczęka. I nagle wszystko staje się dla mnie jasne: stara kobieta zmarła.

Ogarnia mnie straszne uczucie irytacji. Dlaczego umarła w moim pokoju? Nie znoszę martwych ludzi. A teraz majstruj przy tej padlinie, idź porozmawiać z woźnym, kierownikiem budynku, wyjaśnij im, dlaczego ta staruszka trafiła do mnie. Spojrzałem na staruszkę z nienawiścią. A może nie umarła? Czuję jej czoło. Czoło jest zimne. Ręka też. Więc co powinienem zrobić?

Zapalam fajkę i siadam na kanapie. Narasta we mnie szaleńczy gniew.

- Co za drań! - Mówię głośno.

Martwa staruszka siedzi jak worek na moim krześle. Zęby wystają jej z ust. Wygląda jak martwy koń.

„To obrzydliwy obraz” – mówię, ale nie mogę zakryć starej kobiety gazetą, bo nigdy nie wiadomo, co może się wydarzyć pod gazetą.

Za ścianą słychać ruch: to mój sąsiad, maszynista, wstaje. Wystarczyło, żeby dowiedział się, że w moim pokoju siedzi martwa stara kobieta! Słyszę kroki sąsiada. Dlaczego zwleka? Jest już wpół do piątej! Najwyższy czas, żeby odszedł. Mój Boże! On będzie pił herbatę! Słyszę szelest primusa za ścianą. Och, gdyby tylko ten przeklęty kierowca wkrótce odjechał!

Wdrapuję się nogami na kanapę i kładę się. Mija osiem minut, a herbata sąsiadki nie jest jeszcze gotowa, a piec primus głośno pracuje. Zamykam oczy i zasypiam.

Śni mi się, że sąsiad wyszedł i razem z nim wychodzę na schody i zatrzaskuję za sobą drzwi Zamek francuski. Nie mam klucza i nie mogę wejść do mieszkania. Trzeba zadzwonić i obudzić pozostałych mieszkańców, a to jest naprawdę złe. Stoję na podeście schodów i myślę, co zrobić, i nagle widzę, że nie mam rąk. Przechylam głowę, żeby lepiej zobaczyć, czy mam ręce, i widzę, że po jednej stronie zamiast dłoni wystaję nóż stołowy, a po drugiej widelec.

„Tutaj” – mówię do Sakerdona Michajłowicza, który z jakiegoś powodu siedzi właśnie tam na składanym krześle. „Widzisz” – mówię mu – „jakie mam ręce?”

A Sakerdon Michajłowicz siedzi cicho i widzę, że to nie jest prawdziwy Sakerdon Michajłowicz, ale gliniany.

Potem się budzę i od razu zdaję sobie sprawę, że leżę na kanapie w swoim pokoju, a w fotelu przy oknie siedzi martwa starsza kobieta.

Szybko odwracam głowę w jej stronę. Na krześle nie ma starej kobiety. Patrzę na puste krzesło i napełnia mnie dzika radość. Więc to wszystko było snem. Ale gdzie to się zaczęło? Czy starsza kobieta przyszła wczoraj do mojego pokoju? Może to też był sen? Wróciłem wczoraj do domu, bo zapomniałem wyłączyć kuchenkę elektryczną. Ale może to też był sen? W każdym razie, jak dobrze, że nie mam w pokoju martwej starszej kobiety i dzięki temu nie muszę iść do zarządcy budynku i zadzierać z martwym mężczyzną!

Jednak jak długo spałem? Spojrzałem na zegarek: musi być wpół do dziewiątej rano.

Bóg! O czym możesz marzyć we śnie!

Zsunąłem nogi z kanapy, chcąc wstać, i nagle zobaczyłem martwą starszą kobietę leżącą na podłodze przy stole, niedaleko krzesła. Leżała twarzą do góry, a fałszywa szczęka wyskoczyła jej z ust i wbiła ząb w nozdrze starej kobiety. Ramiona schowane były pod tułowiem i nie było ich widać, a spod podniesionej spódnicy wystawały kościste nogi w białych, brudnych wełnianych pończochach.

- Bękart! – krzyknąłem i podbiegając do starszej kobiety, uderzyłem ją butem w brodę.

Fałszywa szczęka poleciała w kąt. Chciałem jeszcze raz uderzyć staruszkę, ale bałem się, że na jej ciele zostaną ślady, bo inaczej uznają później, że ją zabiłem.

Odszedłem od starszej kobiety, usiadłem na kanapie i zapaliłem fajkę. Tak minęło dwadzieścia minut. Teraz stało się dla mnie jasne, że sprawa i tak zostanie przekazana do wydziału kryminalnego, a śledcza głupota oskarży mnie o morderstwo. Sytuacja okazuje się poważna i wtedy następuje cios butem.

Ponownie podszedłem do starszej kobiety, pochyliłem się i zacząłem przyglądać się jej twarzy. Na jego brodzie widniała mała ciemna plamka. Nie, nie możesz szukać winy. Kto wie? Może stara kobieta wpadła na coś jeszcze za życia? Uspokajam się trochę i zaczynam chodzić po pokoju, paląc fajkę i myśląc o swojej sytuacji.

Chodzę po pokoju i zaczynam czuć się coraz bardziej głodny, silniejszy i silniejszy. Nawet zaczynam drżeć z głodu. Po raz kolejny szperam w szafce, w której przechowywane są moje zapasy, ale nie znajduję nic poza kostką cukru.

Wyciągam portfel i liczę pieniądze. Jedenaście rubli. Oznacza to, że mogę kupić sobie szynkę i chleb, a jeszcze zostanie mi trochę na tytoń.

Poprawiam krawat, który w nocy się poluzował, biorę zegarek, zakładam marynarkę, starannie zamykam drzwi do pokoju, wkładam klucz do kieszeni i wychodzę na zewnątrz. Najpierw muszę coś zjeść, wtedy moje myśli będą jaśniejsze i wtedy zrobię coś z tą padliną.

W drodze do sklepu wciąż przychodzi mi na myśl: czy nie powinienem pójść do Sakerdona Michajłowicza i powiedzieć mu o wszystkim, może razem szybko wymyślimy, co robić. Ale od razu odrzucam ten pomysł, bo pewne rzeczy trzeba załatwić samemu, bez świadków.

W sklepie nie było kiełbasy szynkowej, więc kupiłem sobie pół kilograma kiełbas. Nie było też tytoniu. Ze sklepu poszłam do piekarni.

W piekarni było tłoczno, a do kasy ustawiała się długa kolejka. Od razu zmarszczyłam brwi, ale nadal stałam w kolejce. Kolejka przesuwała się bardzo wolno, a potem w ogóle stanęła, bo przy kasie doszło do jakiejś afery.

Udałem, że niczego nie zauważam i spojrzałem na plecy młodej damy, która stała przede mną w kolejce. Pani była najwyraźniej bardzo zaciekawiona: wyciągała szyję to w prawo, to w lewo i ciągle stawała na palcach, żeby zobaczyć, co się dzieje przy kasie. W końcu zwróciła się do mnie i zapytała:

– Nie wiesz, co się tam dzieje?

„Przykro mi, nie wiem” – powiedziałem tak sucho, jak to tylko możliwe.

Pani kręciła się w różnych kierunkach, aż w końcu znów zwróciła się do mnie:

– Czy mógłbyś pójść i dowiedzieć się, co się tam dzieje?

– Przepraszam, wcale mnie to nie interesuje – powiedziałem jeszcze bardziej sucho.

- Dlaczego nie jesteś zainteresowany? – zawołała pani. – W końcu sam jesteś przez to opóźniony w kolejce!

Nie odpowiedziałem i tylko lekko się ukłoniłem. Pani przyjrzała mi się uważnie.

„Z pewnością nie jest rzeczą mężczyzny stać w kolejkach po chleb” – stwierdziła. „Współczuję ci, musisz tu stać”. Musisz być singlem?

„Tak, singiel” – odpowiedziałem nieco zdezorientowany, ale pod wpływem bezwładności nadal odpowiadałem raczej sucho i jednocześnie lekko się kłaniając.

Pani obejrzała mnie jeszcze raz od stóp do głów i nagle, dotykając palcami mojego rękawa, powiedziała:

- Pozwól, że kupię, co potrzebujesz, a ty poczekaj na mnie na zewnątrz.

Byłem całkowicie zagubiony.

„Dziękuję” – powiedziałem. – To bardzo miło z twojej strony, ale naprawdę mógłbym to zrobić sam.

„Nie, nie” – odpowiedziała pani – „wyjdź na zewnątrz”. Co zamierzałeś kupić?

„Widzisz” – powiedziałem – „miałem kupić pół kilo czarnego chleba, ale tylko ten formowany, taki, który jest tańszy”. Kocham go bardziej.

„No cóż, to dobrze” – powiedziała pani. - Teraz idź. Kupię i wtedy zapłacimy.

I nawet lekko popchnęła mnie w łokieć.

Wyszedłem z piekarni i stanąłem tuż obok drzwi. Wiosenne słońce świeci mi prosto w twarz. Zapalam fajkę. Cóż za słodka pani! To teraz takie rzadkie. Stoję, mrużę oczy od słońca, palę fajkę i myślę o drogiej pani. W końcu ma jasnobrązowe oczy. Po prostu cudowna, jaka ona piękna!

„Och, jestem ci dozgonnie wdzięczny” – mówię, biorąc chleb.

- I palisz fajkę! „Naprawdę mi się to podoba” – mówi droga pani.

I toczy się między nami następująca rozmowa.

ONA: Więc sam wychodzisz i kupujesz chleb?

Ja: Nie tylko na chleb; Wszystko kupuję sam.

ONA: Gdzie jesz lunch?

Ja: Zwykle gotuję sobie lunch. A czasami jem w pubie.

ONA: Lubisz piwo?

Ja: Nie, wolę wódkę.

ONA: Ja też uwielbiam wódkę.

Ja: Lubisz wódkę? Jakie to dobre! Chciałbym się kiedyś z tobą napić.

ONA: A ja też chętnie napiłabym się z tobą wódki.

Ja: Przepraszam, czy mogę cię o coś zapytać?

ONA (rumieniąc się): Oczywiście, pytaj.

Ja: OK, poproszę. Czy wierzysz w Boga?

ONA (zaskoczona): W Bogu? Tak, oczywiście.

Ja: Co powiesz na to, że teraz kupimy wódkę i przyjedziemy do mnie? Mieszkam blisko.

ONA (dziura): Cóż, zgadzam się!

Ja: No to chodźmy.

Idziemy do sklepu i kupuję pół litra wódki. Nie mam już pieniędzy, mam tylko drobne drobne. Cały czas rozmawiamy o różnych rzeczach i nagle przypominam sobie, że w moim pokoju na podłodze leży martwa stara kobieta.

Spoglądam wstecz na moją nową przyjaciółkę: stoi przy ladzie i patrzy na słoiki z dżemem. Ostrożnie idę do drzwi i wychodzę ze sklepu. Naprzeciwko sklepu przystanki tramwajowe. Wskakuję do tramwaju, nawet nie patrząc na jego numer. Wysiadam na ulicy Michajłowskiej i idę do Sakerdona Michajłowicza. W rękach mam butelkę wódki, kiełbaski i chleb.

Drzwi otworzył mi sam Sakerdon Michajłowicz. Miał na sobie szatę zarzuconą na nagie ciało, rosyjskie buty z obciętymi cholewami i futrzaną czapkę z nausznikami, ale nauszniki były podniesione i wiązane na czubku głowy na kokardę.

„Bardzo się cieszę” – powiedział Sakerdon Michajłowicz, widząc mnie.

- Odrywałem cię od pracy? - Zapytałam.

„Nie, nie” – powiedział Sakerdon Michajłowicz. „Nic nie zrobiłem, po prostu usiadłem na podłodze”.

„Widzisz” – powiedziałem do Sakerdona Michajłowicza. – Przyszedłem do ciebie z wódką i przekąską. Jeśli nie masz nic przeciwko, napijmy się.

„Bardzo dobrze”, powiedział Sakerdon Michajłowicz. - Wejdź.

Poszliśmy do jego pokoju. Odkorkowałem butelkę wódki, a Sakerdon Michajłowicz położył na stole dwie szklanki i talerz gotowanego mięsa.

„Mam tu kiełbaski” – powiedziałem. - Jak więc będziemy je jeść: surowe czy gotowane?

„Każemy im gotować” – powiedział Sakerdon Michajłowicz – „i sami będziemy pić wódkę do gotowanego mięsa”. To z zupy, doskonałe gotowane mięso!

Sakerdon Michajłowicz postawił rondelek na kuchence naftowej i usiedliśmy, żeby napić się wódki.

„Dobrze jest pić wódkę” – powiedział Sakerdon Michajłowicz, napełniając szklanki. – Miecznikow pisał, że wódka jest zdrowsza od chleba, a chleb to po prostu słoma, która gnije w żołądkach.

- Twoje zdrowie! - powiedziałem, stukając się kieliszkami z Sakerdonem Michajłowiczem.

Piliśmy i jedliśmy wędliny.

„To jest pyszne” – powiedział Sakerdon Michajłowicz.

Ale w tym momencie coś kliknęło w pokoju.

- Co to jest? - Zapytałam.

Siedzieliśmy w ciszy i słuchaliśmy. Nagle znowu kliknęło. Sakerdon Michajłowicz zerwał się z krzesła i podbiegł do okna i zerwał zasłonę.

- Co robisz? - Krzyknąłem.

Ale Sakerdon Michajłowicz, nie odpowiadając mi, rzucił się do pieca naftowego, chwycił rondel z zasłoną i położył go na podłodze.

- Cholera! – powiedział Sakerdon Michajłowicz. „Zapomniałem wlać wodę do rondla, a rondel jest emaliowany, a teraz emalia odpadła”.

– Wszystko jasne – powiedziałem, kiwając głową.

Znów usiedliśmy przy stole.

„Do diabła z nimi” – powiedział Sakerdon Michajłowicz – „będziemy jeść kiełbaski na surowo”.

„Jestem naprawdę głodny” – powiedziałem.

„Jedz” – powiedział Sakerdon Michajłowicz, podsuwając mi kiełbaski.

- Przecież ja ostatni raz„Wczoraj jadłem z tobą w piwnicy i od tego czasu nic nie jadłem” – powiedziałem.

„Tak, tak, tak” - powiedział Sakerdon Michajłowicz.

„Cały czas pisałem” – powiedziałem.

- Cholera! – zawołał z przesadą Sakerdon Michajłowicz. – Miło jest widzieć przed sobą geniusza.

- Nadal tak! - Powiedziałem.

- Wygląda na to, że nazbierało się ich dużo? – zapytał Sakerdon Michajłowicz.

"Tak, powiedziałem. - Napisałem dużo papieru.

„Za geniusz naszych czasów” – powiedział Sakerdon Michajłowicz, podnosząc kieliszki.

Piliśmy. Sakerdon Michajłowicz jadł gotowane mięso, a ja kiełbaski. Po zjedzeniu czterech kiełbasek zapaliłem fajkę i powiedziałem:

– Wiesz, przyszedłem do ciebie, żeby uniknąć prześladowań.

-Kto cię gonił? – zapytał Sakerdon Michajłowicz.

– Pani – powiedziałem.

Ale ponieważ Sakerdon Michajłowicz o nic mnie nie pytał, a jedynie w milczeniu nalewał wódkę do kieliszków, mówiłem dalej:

„Poznałem ją w piekarni i od razu się zakochałem.

- Czy ona jest dobra? – zapytał Sakerdon Michajłowicz.

„Tak” – powiedziałem – „według mojego gustu”.

Wypiliśmy, a ja mówiłem dalej:

– Zgodziła się przyjść do mnie i napić się wódki. Weszliśmy do sklepu, ale musiałem się wymknąć ze sklepu.

– Nie miałeś dość pieniędzy? – zapytał Sakerdon Michajłowicz.

„Nie, nie miałem dość pieniędzy” – powiedziałem – „ale przypomniałem sobie, że nie mogłem wpuścić jej do swojego pokoju”.

- Cóż, czy w twoim pokoju była inna dama? – zapytał Sakerdon Michajłowicz.

„Tak, jeśli chcesz, w moim pokoju jest inna dama” – powiedziałem z uśmiechem. „Teraz nie mogę nikogo wpuścić do mojego pokoju”.

- Wyjść za mąż. „Zaprosisz mnie na obiad” – powiedział Sakerdon Michajłowicz.

– Nie – odpowiedziałem, parskając śmiechem. - Nie ożenię się z tą panią.

„No cóż, wyjdź za tego z piekarni” – powiedział Sakerdon Michajłowicz.

- Dlaczego nadal chcesz się ze mną ożenić? - Powiedziałem.

- Co wtedy? - powiedział Sakerdon Michajłowicz, napełniając szklanki. - Za Twój sukces!

Piliśmy. Najwyraźniej wódka zaczęła na nas działać. Sakerdon Michajłowicz zdjął futrzaną czapkę ze słuchawkami i rzucił ją na łóżko. Wstałem i przeszedłem się po pokoju, czując już lekkie zawroty głowy.

– Co czujesz do zmarłych? – zapytałem Sakerdona Michajłowicza.

„Całkowicie negatywne” – stwierdził Sakerdon Michajłowicz. - Obawiam się ich.

„Tak, ja też nie znoszę martwych ludzi” – powiedziałem. „Gdyby podszedł do mnie martwy mężczyzna i gdyby nie był moim krewnym, prawdopodobnie bym go kopnął”.

„Nie ma potrzeby kopać zmarłego” – powiedział Sakerdon Michajłowicz.

„I kopnąłem go butem w twarz” – powiedziałem. „Nie mogę znieść martwych ludzi i dzieci”.

„Tak, dzieci są obrzydliwe” – zgodził się Sakerdon Michajłowicz.

– Co według ciebie jest gorsze: martwi ludzie czy dzieci? - Zapytałam.

„Dzieci są prawdopodobnie gorsze, częściej nam przeszkadzają”. Ale zmarli nadal nie wkraczają w nasze życie” – powiedział Sakerdon Michajłowicz.

- Włamują się! – krzyknąłem i natychmiast zamilkłem.

Sakerdon Michajłowicz przyjrzał mi się uważnie.

- Chcesz jeszcze wódki? - on zapytał.

„Nie” – powiedziałem, ale opanowując się, dodałem: „Nie, dziękuję, nie chcę więcej”.

Podszedłem i ponownie usiadłem przy stole. Przez jakiś czas milczymy.

– Chcę cię o to zapytać – mówię w końcu. - Czy wierzysz w Boga?

Na czole Sakerdona Michajłowicza pojawia się poprzeczna zmarszczka i mówi:

- Zdarzają się nieprzyzwoite działania. Nieprzyzwoite jest prosić kogoś o pożyczenie pięćdziesięciu rubli, jeśli właśnie widziałeś, jak włożył dwieście. Jego zadaniem jest dać ci pieniądze lub odmówić; a najwygodniejszym i najprzyjemniejszym sposobem odmowy jest skłamanie, że nie ma pieniędzy. Widziałeś, że ta osoba ma pieniądze, i tym samym pozbawiłeś ją możliwości prostego i przyjemnego odmowy. Pozbawiłeś go prawa wyboru i to jest obrzydliwe. Jest to czyn nieprzyzwoity i nietaktowny. I zapytaj osobę: „Czy wierzysz w Boga?” - także czyn nietaktowny i nieprzyzwoity.

„No cóż” – powiedziałem – „nie ma tu nic wspólnego”.

„Ale ja nawet nie porównuję” – powiedział Sakerdon Michajłowicz.

„No cóż”, powiedziałem, „zostawmy to”. Przepraszam, że zadałem ci tak nieprzyzwoite i nietaktowne pytanie.

„Proszę” – powiedział Sakerdon Michajłowicz. – Przecież po prostu odmówiłem ci odpowiedzi.

„Ja też bym nie odpowiedział” – powiedziałem – „ale tylko z innego powodu”.

- Który? – zapytał leniwie Sakerdon Michajłowicz.

„Widzisz” – powiedziałem – „moim zdaniem nie ma wierzących i niewierzących”. Są tylko ci, którzy chcą wierzyć i ci, którzy nie chcą wierzyć.

– Czyli ci, którzy nie chcą wierzyć, już w coś wierzą? – powiedział Sakerdon Michajłowicz. – A ci, którzy chcą wierzyć, już w nic nie wierzą z góry?

– Może i tak – powiedziałem. - Nie wiem.

– Wierzą czy nie wierzą w co? W Bogu? – zapytał Sakerdon Michajłowicz.

„Nie” – powiedziałem – „nieśmiertelności”.

„Więc dlaczego pytałeś mnie, czy wierzę w Boga?”

- Tak, po prostu dlatego, żeby zapytać: „Czy wierzysz w nieśmiertelność?” „To brzmi trochę głupio” – powiedziałem do Sakerdona Michajłowicza i wstałem.

- Odchodzisz? – zapytał mnie Sakerdon Michajłowicz.

„Tak” – powiedziałem – „muszę iść”.

- A co z wódką? – powiedział Sakerdon Michajłowicz. - W końcu została tylko szklanka.

– No cóż, dokończmy drinka – powiedziałem.

Dopiliśmy wódkę i zjedliśmy resztki gotowanego mięsa.

„Teraz muszę iść” – powiedziałem.

„Do widzenia” – powiedział Sakerdon Michajłowicz, prowadząc mnie przez kuchnię do schodów. - Dziękuję za poczęstunek.

„Dziękuję” – powiedziałem. - Do widzenia.

Pozostawiony sam Sakerdon Michajłowicz posprzątał ze stołu, rzucił na szafkę pustą butelkę po wódce, włożył z powrotem na głowę futrzaną czapkę z nausznikami i usiadł na podłodze pod oknem. Sakerdon Michajłowicz założył ręce za plecy i nie było ich widać. A spod jeźdźca wystawały gołe, kościste nogi, obute w rosyjskie buty z obciętymi czubkami.

Szedłem Newskim pogrążony w myślach. Muszę natychmiast iść do menadżera i wszystko mu powiedzieć. A gdy uporałem się ze staruszką, będę stał koło piekarni całymi dniami, aż spotkam tę słodką panią. Przecież byłem jej winien 48 kopiejek za chleb. Mam doskonały powód, żeby jej szukać. Wódka, którą wypiłem, nadal działała i wydawało się, że wszystko idzie bardzo dobrze i prosto.

Na Fontance podszedłem do kiosku i za resztę wypiłem z dużego kubka kwas chlebowy. Kwas był kiepski i kwaśny, więc szedłem dalej z okropnym smakiem w ustach.

Na rogu Liteinaya pijany mężczyzna zachwiał się i popchnął mnie. Dobrze, że nie mam rewolweru: zabiłbym go na miejscu.

Musiałem przejść całą drogę do domu z twarzą wykrzywioną ze złości. W każdym razie prawie wszyscy, których spotkałem, odwrócili się, aby na mnie spojrzeć.

Wszedłem do biura domowego. Niska, brudna, zadarta, krzywa, jasnowłosa dziewczyna siedziała na stole i patrząc w ręczne lusterko, rozmazała szminkę na ustach.

-Gdzie jest kierownik domu? - Zapytałam.

Dziewczyna milczała, nadal mazając wargi.

„Jutro to będzie, nie dzisiaj” – odpowiedziała brudna, zadarta, krzywa i jasnowłosa dziewczyna.

Wyszedłem na zewnątrz. Po przeciwnej stronie szła osoba niepełnosprawna na mechanicznej nodze i głośno tupała w nogę i kij. Za niepełnosprawnym mężczyzną pobiegło sześciu chłopców, naśladując jego chód.

Skręciłam w stronę drzwi wejściowych i zaczęłam wchodzić po schodach. Zatrzymałem się na drugim piętrze; przyszła mi do głowy obrzydliwa myśl: w końcu stara kobieta musi zacząć się rozkładać. Nie zamknąłem okien, ale tak mówią, kiedy Otwórz okno Martwe ciała rozkładają się szybciej. Co za bezsens! A ten cholerny zarządca domu będzie tu dopiero jutro! Stałem niezdecydowany przez kilka minut i zacząłem się wspinać dalej.

Zatrzymałem się ponownie pod drzwiami mojego mieszkania. Może idź do piekarni i poczekaj tam na tę miłą panią? Błagałbym ją, żeby pozwoliła mi zostać u niej dwie, trzy noce. Ale potem przypominam sobie, że dzisiaj kupiła już chleb i dlatego nie przyjdzie do piekarni. I w sumie nic by z tego nie wyszło.

Otworzyłem drzwi i wyszedłem na korytarz. Na końcu korytarza paliło się światło, a Maria Wasiljewna, trzymając w rękach jakąś szmatę, pocierała ją inną szmatą. Widząc mnie, Marya Wasiliewna krzyknęła:

„Twój mały chłopczyk pytał!”

S. A. Fomichev (St. Petersburg) HISTORIA DANIELA KHARMSA „STARA KOBIETA”: „MIT PETERSBURG” W INTERPRETACJI OBERIUTA Deklaracja Oberiuta zawierała następujące cechy twórczości Charmsa: „Daniil Kharms jest poetą i dramaturgiem, którego uwaga jest skupiona nie na statycznej figurze, ale na zderzeniu szeregu obiektów, na ich związkach. W momencie akcji obiekt przybiera nowe, konkretne kształty, pełne realnego znaczenia. Akcja przemienia się w nowy sposób, zachowuje „klasyczny” piętno, a jednocześnie reprezentuje szeroki zakres światopoglądu oberiuckiego.” Tutaj można zobaczyć odpowiedź na jedno z dzieł wczesnego Wielimira Chlebnikowa, który wyraził bunt rzeczy przeciwko światu ludzkiemu: Rzeczy posypały się z worka na podłogę. A ja myślę, że świat to tylko uśmiech, który błyszczy na ustach wisielca. Tak czy inaczej, „światopogląd oberiucki”, w którym słowo to było traktowane na równi z obiekt zawierał ideę koszmaru Nowoczesne życie. Prace „widzącego płaszczyznę” Charms są celebracją absurdu. Codzienne zdarzenia nieustannie przeplatają się z agresywnymi bzdurami, opowiedzianymi jednak jakby nie na poważnie: codzienność eksploduje śmiechem. Parodiuje się nie tylko całą wcześniejszą literaturę, ale także całą prawdziwy świat- jako jego przedmiot. Często narracja jest nasycona symbolicznymi szczegółami, za którymi kryją się poważne problemy ideologiczne. Jedyne opowiadanie D. Kharmsa „Stara kobieta” (1939) ma wszystkie te cechy. Świadczyło to jednak o nowym etapie jego twórczości. Mimo wszelkich paradoksów fabuła dzieła rozwija się dokładnie w wyznaczonych granicach rodzinne miasto i otrzymał całkiem realne kontury. Mamy tu do czynienia z „mitem petersburskim”, który wcześniej został otwarcie sparodiowany przez Charmsa w „Komedii miasta Petersburga”. „A.S. Puszkin” – zauważył N.P. Antsiferow – „jest w takim samym stopniu twórcą wizerunku Petersburga, jak Piotr Wielki był budowniczym samego miasta.<...>Tworzy to, co wydawało się nie do pomyślenia w czasach zubożenia kultura religijna: tworzy mit Petersburga. Życie codzienne w tekście petersburskim jest zawsze pomalowane fantastyczną kolorystyką, stopniowo budując bolesne poczucie tajemniczej wrogiej siły.” Bohaterka opowieści Charms wychodząc z domu spotkała starszą kobietę z zegarem ściennym w nosie ręce w pobliżu ulicy Sadowej i zapytał, która jest godzina. Ze zdziwieniem zauważa, że na tarczy nie ma żadnych wskazówek, ale w odpowiedzi słyszy pewne siebie: „Za piętnaście trzecia”. Jest to oczywiste nawiązanie do „Królowej Piki”, gdzie zmarła dzień wcześniej hrabina odwiedza Hermanna, co prawda w nocy, ale dokładnie o tej samej porze. W dalszej części tekstu pojawi się bezpośredni cytat z opowiadania Puszkina: „Przeklęta stara kobieta!”. Z kolei: sytuacja tego nieoczekiwanego spotkania stanowi swoistą sprężynę uruchamiającą mechanizm całej fabuły. Początkowo bohaterowi spodobało się nawet to, że zegarek starszej kobiety nie miał wskazówek, gdyż dla kontrastu pamiętał, co widział tamtego dnia przed obrzydliwymi zegarami, w których wskazówki są wykonane w formie noża i widelca. Ale to właśnie takie zegarki staną się swego rodzaju symbolem dalszej fantasmagorii. Nie bez powodu we śnie sam bohater znalazł się zamiast rąk nóż i widelec, a wtedy będzie bezustannie spoglądał na zegarek, czując bolesną bezwładność czasu i nieustannie bolesne uczucie głodu. Przytłoczony zgiełkiem codzienności, odliczający godziny i minuty absurdalnie przeciągniętego życia, bohater w naszych rozmowach skrycie skupia się na głównym pytaniu. "Czy wierzysz w Boga?" - niespodziewanie, w trakcie frywolnej rozmowy z miłą panią, narrator zadaje pytanie i otrzymuje roztargnioną, od niechcenia płytką odpowiedź: "W Bogu? Tak, oczywiście." "Czy wierzysz w Boga?" - bohater podnosi rejestr przesłuchań w rozmowie przy stole z Sakerdonem Michajłowiczem. Unika jednak bezpośredniej odpowiedzi, uciekając się do naiwnej przypowieści. Bohater przyznaje jednak, że tak naprawdę martwi go inny problem: „Widzisz” – powiedziałem – „moim zdaniem nie ma wierzących i niewierzących”. ludzi. Jeść tylko którzy chcą uważać I którzy nie chcą wierzyć. - Czyli ci, którzy nie chcą wierzyć, już w coś wierzą? - powiedział Sakerdon Michajłowicz. - A te, Co życzenie uważać, już w nic nie wierzysz? – Może i tak – powiedziałem. - Nie wiem. - Wierzą czy nie wierzą w co? do Boga? - zapytał Sakerdon Michajłowicz. „Nie” – powiedziałem – „nieśmiertelności”. - To dlaczego pytałeś mnie, czy wierzę w Boga? - Tak, po prostu dlatego, żeby zapytać: „Czy wierzysz w nieśmiertelność?” „To brzmi trochę głupio” – powiedziałem Sakerdonowi Michajłowiczowi… Oczywiste jest, że narrator jest jednym z tych, którzy chcą wierzyć. Zachowała się notatka Charmsa z 1938 r.: Człowiek ma tylko dwa zainteresowania - ziemskie: jedzenie, napoje, ciepło, kobieta I odpoczynek. I niebiański - nieśmiertelność. Wszystko, co ziemskie, oznacza śmierć. Jest jedna linia prosta, na której leży wszystko, co ziemskie. I tylko to, co na tym nie leży linie, Może świadczyć O nieśmiertelność. I dlatego człowiek szuka odstępstw od tej ziemskiej linii i nazywa ją piękną lub błyskotliwą. „Odejście od ziemskiej linii” (ironiczna groteska) to credo Oberiutów, ich nieustannych eksperymentów z formą artystyczną. O piątej (o tej samej godzinie Hermann usłyszał historię hrabiny, która skrywa tajemnicę właściwych kart) bohater Charmsa rozpocznie pracę nad historią, której genialny pomysł od dawna go niepokoił: Ten będzie fabuła O cudotwórca, Który zyje V Obecnie I Nie tworzy cuda. On wie Co On cudotwórca i może dokonać każdego cudu, ale tego nie czyni. Zostaje eksmitowany z mieszkania, wie, że jeśli kiwnie palcem, mieszkanie pozostanie jego, ale tego nie robi, posłusznie wyprowadza się z mieszkania i mieszka za miastem w stodole. On może Ten stodoła zakręt V Piękny Dom z cegieł, Ale Nie robi Ten, On trwa na żywo V stodoła I, w końcu umiera, nie dokonawszy ani jednego cudu w swoim życiu. Cudotwórca, jak widać, w przeciwieństwie do bohatera opowieści, należy do tych, którzy wolą nie wierzyć. Genialny pomysł na historię po pierwszym zdaniu nie wyjdzie, ale inny zostanie zapisany, absurdalna historia o starej kobiecie, która z nieznanego powodu wtargnęła do pokoju bohatera, wydała mu rozkaz i tutaj zginęła. Dwukrotnie w opowieści pojawia się postać kaleki z mechaniczną nogą wędrującego ulicą miasta, którego chód wywołuje najpierw drwiące „Bale!” bohatera, a potem - prześladowanie niegrzecznych dzieci i śmiech przechodniów (w tym jakiejś starszej kobiety). Niepewny chód kaleki staje się w ten sposób symbolem kaleki (na zawsze?) biegu życia (porównaj z opowieścią Charmsa „Pukaj!”). Historia Charmsa to monolog bohatera, jego autoportret z tego, co dzieje się w danej chwili. Można jednak zauważyć, że miejsce czasu teraźniejszego w narracji czasami zastępuje przeszłość, czyli pojawiają się swoiste niepowodzenia w sekwencyjnym biegu wydarzeń i próbach zrozumienia tego, co wydarzyło się z perspektywy czasu. A wtedy prawda zostaje zaciemniona. Ożywienie martwej staruszki po powrocie bohatera do domu („Wyjrzałem przez zamknięte drzwi i na chwilę zamarłem w miejscu. Stara na czworakach powoli czołgała się w moją stronę”) można wytłumaczyć pijackim koszmarem bohatera, kiedy „wódka, którą wypił, nadal działała”: Stało się coś straszny, Ale miał przyjść Do coś być może jeszcze straszniejszego niż to, co już się wydarzyło. Wir zakreślone Mój myśli, I I tylko piła zło oczy martwej starej kobiety, powoli czołgającej się w moją stronę na czworakach. Starą kobietę porównuje się tutaj do bohaterki prozy Turgieniewa o tym samym tytule - o widmie śmierci, które uparcie podąża za osobą: „Ale dziwny niepokój stopniowo ogarnął moje myśli: zaczęło mi się wydawać, że stara kobieta nie tylko mnie śledziła, ale że mnie prowadziła, że popychała mnie w prawo, potem w lewo i że mimowolnie byłem jej posłuszny.<...>Bóg! Patrzę wstecz... Stara kobieta patrzy prosto na mnie - a jej bezzębne usta wykrzywiają się w uśmiechu... - Nie odejdziesz!" Porównaj Charms: „A więc przyszłam” – mówi stara kobieta i wchodzi do mojego pokoju. Stoję pod drzwiami i nie wiem, co robić: wyrzucić staruszkę czy odwrotnie, zaprosić ją, żeby usiadła? Ale sama staruszka podchodzi do mojego krzesła przy oknie i siada na nim. „Zamknij drzwi i zarygluj je” – mówi mi stara kobieta. Zamykam i zamykam drzwi. „Uklęknijcie” – mówi stara kobieta. I klękam. Ale Tutaj I Zaczynam zrozumieć Wszystko absurdalność jego zaprowiantowanie. Dlaczego klęczę przed jakąś staruszką? I dlaczego ta starsza kobieta jest w moim pokoju i siedzi na moim ulubionym krześle? Dlaczego nie wyrzuciłem tej starej kobiety? „Słuchaj” – mówię – „jakim prawem zarządzasz moim pokojem, a nawet mi rozkazujesz?” Wcale nie chcę klękać. „I nie ma potrzeby” – mówi staruszka – „teraz muszę położyć się na brzuchu i oprzeć twarz na podłodze”. Natychmiast wykonałem polecenie. Absurd sytuacji rośnie. Początkowo bohater stanął przed dwoma równie palącymi problemami: co zrobić ze zwłokami i jak zaspokoić dotkliwy głód, bo przespawszy 16 godzin (od 17.30 do 9.30) Następny dzień), wcześniej jadł z kolegą tylko jajko ze szprotem i wódkę. Po serii wydarzeń miejskich (spotkanie z miłą panią w kolejce po chleb, nowe picie z Sakerdonem Michajłowiczem, nieudana wyprawa do urzędu), wreszcie przecierpiwszy, postanawia włożyć ciało zmarłego do walizki i zanieś go do Lisiy Nos, aby utonął w bagnie. W wagonie, czy to z podniecenia, czy ze złej jakości jedzenia (wódka, surowa kiełbasa, wypity po drodze kwas chlebowy), odczuwam ostry ból brzucha. Bohater, umywszy się w toalecie, wraca do powozu. Nie ma już satelitów, które wylądowały na poprzednich stacjach. Ale nie ma też walizki: skradziona! Cała koszmarna historia kończy się więc dość anegdotycznie: niech teraz złodziej pomyśli, jak pozbyć się zwłok. Ale z jakiegoś powodu bohater pamięta „jak emalia Sakerdona Michajłowicza z hukiem odbiła się od gorącego rondla” i ma przeczucie: „Co się stało?” – pytam sam siebie. „No cóż, kto teraz uwierzy, że nie zabiłem staruszka? Ja „Dziś złapią, tu czy w mieście, na dworcu, jak tego obywatela, który szedł ze spuszczoną głową”. Bezwładność działki” Królowa pik”, którego wyznacznikiem jest spotkanie ze starą kobietą, pozostaje do końca historii. Przypomnijmy, że pierwsze spotkanie z nią odbyło się za cztery czwarta. O siódmej wsiada do pociągu do Lisiy Nos. Trzy, siedem... Co dalej? Pozbył się damy i tym samym ograł przeklętą staruszkę: przechytrzył samą śmierć. Warto w tym miejscu przypomnieć opis wizji Hermanna w „Damowej pik”: „Trzy, siedem as - nie opuścił głowy, przybierając wszystkie możliwe formy: trójka rozkwitła przed nim w postaci bujnej grandiflory, siódemka wydawała się gotycką bramą, as z ogromnym pająkiem. następująco: ...Do pociągu jadącego do miasta zostało jeszcze pół godziny. Idę do lasu. Oto krzaki jałowca, za nimi nikt mnie nie zobaczy. Idę tam. Po ziemi pełza wielka, zielona gąsienica... Przerwijmy na razie tekst Charmsa i zauważmy, że Oberiuci byli oddani światu owadów, w duchu ludowych dowcipów. Porównaj na przykład powiedzenie dzieci: „Chrząszcz, chrząszcz! Gdzie jest twój dom?” Chrząszcz, chrząszcz! gdzie jest twój dom? - Mój dom jest pod miastem, - Mój dom jest pod miastem. - Tatarzy jechali - Zdeptali mój dom. Chrząszcz, chrząszcz! gdzie jest twój dom? 1 Lub obserwacja parodyczna: komar piszczy, krowa wlecze, komar kwiczy, wlecze się gniazdo mioteł. Ktokolwiek to dostanie, to się spełni, to nie przeminie. Chwała! Należy zauważyć, że owady w dziełach Oberiutów często zamieniały się w unikalne symbole. Na przykład u A. Wwiedenskiego „symbolika robaka niewątpliwie wiąże się ze śmiercią, rozkładem i ziemią…” 2 Jednak w dziełach Oberiutów nie można było znaleźć gąsienic (z wyjątkiem „Charmsa” „ Stara Kobieta”). Ale może to nie jest takie ważne. Co ważniejsze, przyjaciel Kharmsa, poeta N.M. Oleinikov, szczególnie lubił wizerunki owadów, „przewodnika liczb”, według Kharmsa oberiut w duchu, por. na przykład jego wiersz „W służbie nauce” (z ang. cykl „Pamięci Kozmy Prutkowa”): ... Miłość przeminie. Pasja Cię oszuka. Ale bez oszustwa Magiczna struktura karaluch Och, rozstawione nogi karalucha, jest ich sześć! Mówią o czymś, bazgrają w powietrzu, Ich kontury są pełne tajemnych znaczeń... tak, w karaluchu coś jest, Kiedy porusza łapą i kołysze czułkami. Różne ciała też mnie wzywają do nowych wielkich rzeczy.Leśna trawa. W trawie chrząszcze spędzają czas na zabawnej rozmowie, Konik polny spieszy się na rowerze, Zaplątany struktura kwiatu, Wzdłuż krawędzi przebiega nieznaczne mrowienie. Biegnie... biegnie... Widzę tę zwinność i melancholia bierze górę. To dla mnie trudne! A. A. Aleksandrow zauważył, że imię i patronim towarzysza picia bohatera opowieści „Stara kobieta” brzmiał pierwotnie Nikołaj Makarowicz, podobnie jak Oleinikow, pierwsza z ofiar Oberiutów reżimu stalinowskiego. Sakerdon Michajłowicz jest stale w polu widzenia autora. Szczególnie podkreśla się to nie tylko dziwne imię, ale i najbardziej ważna rozmowa oraz wyraźne naruszenie ściśle spójnej narracji w pozostałej części tekstu w postaci autorelacji bohatera z tego, co widział i przeżył, por.: I wyszedłem. Pozostawiony sam Sakerdon Michajłowicz posprzątał ze stołu i rzucił NA gabinet pusty wódka butelka, przydział Ponownie Założył na głowę futrzaną czapkę ze słuchawkami i usiadł na podłodze pod oknem. Sakerdon Michajłowicz założył ręce za plecy i nie było ich widać. A spod jeźdźca wystawały gołe, kościste nogi, obute w rosyjskie buty z obciętymi czubkami. Bohater tego nie widział, ale z jakiegoś powodu jest pewien, że właśnie tak zrobi jego przyjaciel. Najwyraźniej to nie przypadek, że zarówno absurdalny strój, jak i dziwne maniery Sakerdon Michajłowicz, człowiek nie z tego świata. To nie przypadek, że ręce ma złożone za plecami, tak jak u aresztowanego obywatela na komisariacie. Charms nie wie jeszcze, że prawdziwy Oleinikow został zastrzelony w 1937 roku i dlatego przedstawia go albo w przebraniu więźnia, albo jako najnowszego Diogenesa z Sinopy, zwanego „kionem” (pies, bezwstydny). W sumie tych imion słychać już anaforycznie: „Sackerdon”, j pseudonim literacki Oleynikova – Makar Zaciekły. Sacerdon etymologicznie oznacza „sekret”, „święty” (łac. sacer; sacerdoc – kapłan). W tej historii Sakerdon Michajłowicz unikał odpowiedzi na pytanie o nieśmiertelność. Wydaje się jednak, że zakończenie fabuły sugeruje taką odpowiedź. ...Po ziemi pełza duża, zielona gąsienica. Klękam i dotykam jej palcem. Składa się mocno i ścięgna kilka razy w jedną i drugą stronę. Rozglądam się. Nikt mnie nie widzi. Lekki dreszcz przebiega po moim kręgosłupie. Pochylam głowę nisko i mówię cicho: „W imię Ojca i Syna, i Ducha Świętego, teraz i zawsze, i na wieki wieków”. Amen. Oznacza to, że bohater nagle poczuł objawienie wiary. Wiara w Boga? Raczej nadal w nieśmiertelność („na wieki wieków”). Powód takiego odkrycia wydawałby się śmiesznie nieistotny: nie as, ale po prostu gąsienica. Ale nie pająk! W końcu gąsienica jest symbolem metamorfozy: nie stała się jeszcze ani chrząszczem, ani motylem. I odbiega od prostej ziemskiej linii: „zagina się mocno i ścięgna kilka razy w jedną i drugą stronę”. Czyż nie o tym zasadniczo myślał Oberiut N.A. Zabolotsky w wierszu „Metamorfozy” (1937): Jak zmienia się świat! I jak ja się zmieniam! Nazywam się tylko jednym imieniem. - Bo tak naprawdę to, co nazywa się mną, nie jest mną samym. Jest nas wielu. Żyję.<...>A ja wciąż żyję! Nagromadzenie cudownych stworzeń ogarnia ducha coraz czystszego i pełniejszego. Natura żyje. Żywa wśród kamieni, zarówno trawa żyje, jak i mój zielnik jest martwy. Link do linku i kształt do kształtu. Świat w całej swojej żywej architekturze - Organy śpiewające, morze piszczałek, clavier, Nie umierający ani z radości, ani w burzy. Jak wszystko się zmienia! To, co kiedyś było ptakiem, teraz leży jako zapisana strona; Kiedyś była taka myśl prosty kwiat ; Wiersz szedł jak powolny byk; I być może to, czym byłem, znów rośnie i pomnaża świat roślin. W ten sposób, z trudem próbując się rozwinąć, Jak kłębek jakiejś skomplikowanej włóczki, Nagle zobaczysz coś, co należy nazwać Nieśmiertelnością. Ach, te nasze przesądy! Podkreślmy jeszcze raz, że historia Daniila Charmsa świadczyła o nowym etapie w jego twórczości („Jak się zmienia świat! I jak ja się zmieniam! / Nazywają mnie tylko jednym imieniem”). Niestety, życie pisarza zostało brutalnie przerwane. A to stało się koszmarem dla reżimu politycznego... Plakaty Izby Prasowej. L., 1928. S. 13. Chlebnikow V. Kreacje. M., 1986. S. 44. 135 Ostatni cesarz rosyjski jęknął tam: ...tak, Piotrze. Żyję. Jesteś dla mnie śmieszny i żałosny, jesteś bezdusznym pomnikiem i koniem. Spójrz, poddadzą mi się wszystkie narody, a królowa urodzi mi syna mocnego jak buk. Ale ja po prostu nie mam już siły. Piotrze, czy błąkam się w pobliżu świątyni (albo) w pobliżu pałacu? Ciągle wyobrażam sobie konia na dzikim kamieniu! jesteś Piotrem, pomnikiem, nieczułym, jesteś królem!!! (Kharms D. Kompletny zbiór dzieł. T. 2. St. Petersburg, 1999. s. 192-193). Poślubić. „Powstanie (Fragmenty do Daniila Charmsa, autora „Komedii miasta Sankt Petersburga” (20. VIII. 1926)) Zabolotsky’ego (Zabolotsky N. A. Stolbtsy. St. Petersburg, 1995. s. 400–403). Antsiferov N. P. „Miasto niezrozumiałe”. L., 1991. s. 58-59 Opowieść „Stara kobieta” cytuje publikację: Daniil Charms. Lot do nieba. L., 1988. s. 398-430 D. Charms Lot do nieba L., 1988. s. 532 Turgieniew I. S. Kompletny zbiór dzieł i listów. Dzieła T. 10. M., 1982. s. 129. Tutaj, nawiasem mówiąc, można odgadnąć fabułę jednego z opowiadań „Dekameronu” (4.10): „Żona lekarza wkłada do skrzyni kochanka, który był tylko oszołomiony eliksirem, ale którego uważała za zmarłego, i tę skrzynię wraz z leżącym w niej mężczyzną , zostaje porwany przez dwóch lichwiarzy…” (Bocaccio. Decameron. Life of Dante. M. , 1987. s. 272) Shane P.V. Velikoruss w swoich rytuałach, zwyczajach, wierzeniach, baśniach, legendach itp. T. 1 Wydanie 1. St. Petersburg, 1898. S. 14 Tamże, s. 321 Kusowiec E., Beranowicz T. Z życia owadów w Wwiedenskim // Poeta Aleksander Wwiedenski. Zbiór materiałów. Belgrad, M., 2006. P. 127-128 Wiersze Kharmsa są dedykowane Oleinikovowi: „Dyrygent liczb, przyjaźń to zły kpiarz. O czym myślisz? A może znowu zniesławiasz świat? Homer jest dla ciebie wulgarny, a Goethe jest głupim grzesznikiem, Dante jest przez ciebie wyśmiewany, tylko Bunin jest twoim idolem. Twój wiersz czasem cię śmieszy, czasem niepokoi, czasem zasmuca uszy, albo wcale nie śmieszy, czasem nawet złości, a sztuki w nim mało i jest w pośpiechu wpaść w otchłań błahych myśli. Czekać! Wróć! Dokąd lecisz z zimną myślą, zapominając o prawie wizji nadciągających tłumów? Kogo w drodze przebił pierś ponurą strzałą? Kto jest twoim wrogiem? Kto jest przyjacielem? A gdzie jest twój słup śmierci?” (Literatura rosyjska. 1970. N 3. s. 157. To odpowiedź na parodię poezji Koźmy Prutkowa – w szczególności na jego wiersz „Nad morzem życia”, który ukazała się dopisek: „Przypominamy, że wiersz ten napisał Koźma Prutkow w chwili rozpaczy i zażenowania w związku z nadchodzącymi reformami rządowymi: Wciąż stoję na kamieniu, - Pozwólcie mi rzucić się do morza. .. Co mi los ześle: Radość czy smutek? Może mnie to zdziwi... Może nie obrazi... Przecież konik polny skacze, Ale tam, gdzie nie widzi. Poeci grupy „OBERIU” SPb., 1994. s. 121 Patrz: Lunin E. Sprawa Nikołaja Oleinikowa // Aurora 1991. N 7. s. 141-146 Patrz: Notatki / Daniil Charms, Lot do nieba, L., 1988, s. 531 Tą samą modlitwą zakończył się poetycki prolog w parodii Charmsa „Łapa” (1930) - zob.: Łaźnia Archimedesa, L., 1991. s. 185 Zabolotsky N. Kolumny. Wiersze, wiersze. St. Petersburg, 1993. s. 531. 210-211.

...I toczy się między nimi następująca rozmowa.

Na dziedzińcu stoi stara kobieta i trzyma w rękach zegar ścienny. Przechodzę obok starszej kobiety, zatrzymuję się i pytam: „Która godzina?”

„Spójrz” – mówi mi stara kobieta.

Patrzę i widzę, że na zegarze nie ma wskazówek.

„Tutaj nie ma strzałek” – mówię.

Stara kobieta patrzy na tarczę i mówi do mnie:

- Jest już za kwadrans trzecia.

- Ach tak. „Dziękuję bardzo” – mówię i wychodzę.

Wracam do domu, zdejmuję marynarkę, wyjmuję zegarek z kieszeni kamizelki i wieszam na gwoździu; potem zamykam drzwi i kładę się na kanapie. Położę się i spróbuję zasnąć.

Leżę na kanapie z otwartymi oczami i nie mogę spać. Pamiętam starą kobietę z zegarkiem, którą dziś widziałem na podwórku, i cieszę się, że na jej zegarku nie było wskazówek. Ale pewnego dnia widziałem w sklepie z używanymi rzeczami obrzydliwy zegar kuchenny, którego wskazówki miały kształt noża i widelca.

Trzęsę się z niecierpliwości. Nie wiem, co robić: musiałem wziąć długopis i papier, ale chwyciłem różne przedmioty, zupełnie nie to, czego potrzebowałem. Biegałem po pokoju: od okna do stołu, od stołu do kuchenki, od pieca znowu do stołu, potem do sofy i znowu do okna. Dusiłam się od płomienia, który palił moją pierś. Teraz jest dopiero piąta. Cały dzień i wieczór i cała noc przed nami...

Wrona przelatuje za oknem. Wyglądam przez okno na ulicę i widzę mężczyznę na mechanicznej nodze spacerującego po panelu. Wydaje głośne dźwięki nogą i kijem.

„No cóż” – mówię sobie, nadal wyglądając przez okno.

„Cudotwórca był wysoki”.

Ktoś puka do drzwi.

- Kto tam?

Nikt mi nie odpowiada. Otwieram drzwi i widzę przede mną starą kobietę, która rano stała na podwórzu z zegarem. Jestem bardzo zaskoczony i nie mogę nic powiedzieć.

„A więc przyszłam” – mówi stara kobieta i wchodzi do mojego pokoju.

Stoję pod drzwiami i nie wiem, co robić: wyrzucić staruszkę czy odwrotnie, zaprosić ją, żeby usiadła? Ale sama staruszka podchodzi do mojego krzesła przy oknie i siada na nim.

„Zamknij drzwi i zarygluj je” – mówi mi stara kobieta.

Zamykam i zamykam drzwi.

„Uklęknijcie” – mówi stara kobieta.

I klękam.

„Słuchaj” – mówię – „jakim prawem zarządzasz moim pokojem, a nawet mi rozkazujesz?” Wcale nie chcę klękać.

„Nie ma potrzeby” – mówi starsza kobieta. – Teraz musisz położyć się na brzuchu i schować twarz w podłogę.

Natychmiast wykonałem polecenie.

Widzę przede mną poprawnie narysowane kwadraty. Ból barku i prawego biodra zmusza mnie do zmiany pozycji. Leżę na twarzy, teraz z wielkim trudem podnoszę się na kolana. Wszystkie moje kończyny są sztywne i trudno je zgiąć. Rozglądam się i widzę siebie w swoim pokoju, klęczącego na środku podłogi. Powoli wraca do mnie świadomość i pamięć. Wciąż rozglądam się po pokoju i widzę, że ktoś wydaje się siedzieć na krześle przy oknie. Pokój nie jest zbyt jasny, bo noc musi być biała. Przyglądam się uważnie. Bóg! Czy to ta starsza kobieta nadal siedzi na moim krześle? Wyciągam szyję i patrzę. Tak, oczywiście, to stara kobieta siedząca z głową na piersi. Pewnie zasnęła.

„Słuchaj” – mówię – „jesteś w moim pokoju”. Muszę pracować. Proszę cię, żebyś wyszedł.

Zapalam fajkę i siadam na kanapie. Narasta we mnie szaleńczy gniew.

- Co za drań! - Mówię głośno.

Martwa staruszka siedzi jak worek na moim krześle. Zęby wystają jej z ust. Wygląda jak martwy koń.

„To obrzydliwy obraz” – mówię, ale nie mogę zakryć starej kobiety gazetą, bo nigdy nie wiadomo, co może się wydarzyć pod gazetą.

Wdrapuję się nogami na kanapę i kładę się. Mija osiem minut, a herbata sąsiadki nie jest jeszcze gotowa, a piec primus głośno pracuje. Zamykam oczy i zasypiam.

Śni mi się, że sąsiad wyszedł, a ja razem z nim wychodzę na schody i zatrzaskuję za sobą drzwi na zamek francuski. Nie mam klucza i nie mogę wejść do mieszkania. Trzeba zadzwonić i obudzić pozostałych mieszkańców, a to jest naprawdę złe. Stoję na podeście schodów i myślę, co zrobić, i nagle widzę, że nie mam rąk. Przechylam głowę, żeby lepiej zobaczyć, czy mam ręce, i widzę, że po jednej stronie zamiast dłoni wystaję nóż stołowy, a po drugiej widelec.

„Tutaj” – mówię do Sakerdona Michajłowicza, który z jakiegoś powodu siedzi właśnie tam na składanym krześle. „Widzisz” – mówię mu – „jakie mam ręce?”

A Sakerdon Michajłowicz siedzi cicho i widzę, że to nie jest prawdziwy Sakerdon Michajłowicz, ale gliniany.

Potem się budzę i od razu zdaję sobie sprawę, że leżę na kanapie w swoim pokoju, a w fotelu przy oknie siedzi martwa starsza kobieta.

Jednak jak długo spałem? Spojrzałem na zegarek: musi być wpół do dziewiątej rano.

Bóg! O czym możesz marzyć we śnie!

- Bękart! – krzyknąłem i podbiegając do starszej kobiety, uderzyłem ją butem w brodę.

Fałszywa szczęka poleciała w kąt. Chciałem jeszcze raz uderzyć staruszkę, ale bałem się, że na jej ciele zostaną ślady, bo inaczej uznają później, że ją zabiłem.

Wyciągam portfel i liczę pieniądze. Jedenaście rubli. Oznacza to, że mogę kupić sobie szynkę i chleb, a jeszcze zostanie mi trochę na tytoń.

W sklepie nie było kiełbasy szynkowej, więc kupiłem sobie pół kilograma kiełbas. Nie było też tytoniu. Ze sklepu poszłam do piekarni.

– Nie wiesz, co się tam dzieje?

„Przykro mi, nie wiem” – powiedziałem tak sucho, jak to tylko możliwe.

Pani kręciła się w różnych kierunkach, aż w końcu znów zwróciła się do mnie:

– Czy mógłbyś pójść i dowiedzieć się, co się tam dzieje?

– Przepraszam, wcale mnie to nie interesuje – powiedziałem jeszcze bardziej sucho.

- Dlaczego nie jesteś zainteresowany? – zawołała pani. – W końcu sam jesteś przez to opóźniony w kolejce!

Nie odpowiedziałem i tylko lekko się ukłoniłem. Pani przyjrzała mi się uważnie.

„Z pewnością nie jest rzeczą mężczyzny stać w kolejkach po chleb” – stwierdziła. „Współczuję ci, musisz tu stać”. Musisz być singlem?

„Tak, singiel” – odpowiedziałem nieco zdezorientowany, ale pod wpływem bezwładności nadal odpowiadałem raczej sucho i jednocześnie lekko się kłaniając.

Pani obejrzała mnie jeszcze raz od stóp do głów i nagle, dotykając palcami mojego rękawa, powiedziała:

- Pozwól, że kupię, co potrzebujesz, a ty poczekaj na mnie na zewnątrz.

Byłem całkowicie zagubiony.

„Dziękuję” – powiedziałem. – To bardzo miło z twojej strony, ale naprawdę mógłbym to zrobić sam.

„Nie, nie” – odpowiedziała pani – „wyjdź na zewnątrz”. Co zamierzałeś kupić?

„Widzisz” – powiedziałem – „miałem kupić pół kilo czarnego chleba, ale tylko ten formowany, taki, który jest tańszy”. Kocham go bardziej.

„No cóż, to dobrze” – powiedziała pani. - Teraz idź. Kupię i wtedy zapłacimy.

I nawet lekko popchnęła mnie w łokieć.

„Och, jestem ci dozgonnie wdzięczny” – mówię, biorąc chleb.

- I palisz fajkę! „Naprawdę mi się to podoba” – mówi droga pani.

I toczy się między nami następująca rozmowa.

ONA: Więc sam wychodzisz i kupujesz chleb?

Ja: Nie tylko na chleb; Wszystko kupuję sam.

ONA: Gdzie jesz lunch?

Ja: Zwykle gotuję sobie lunch. A czasami jem w pubie.

ONA: Lubisz piwo?

Ja: Nie, wolę wódkę.

ONA: Ja też uwielbiam wódkę.

Ja: Lubisz wódkę? Jakie to dobre! Chciałbym się kiedyś z tobą napić.

ONA: A ja też chętnie napiłabym się z tobą wódki.

Ja: Przepraszam, czy mogę cię o coś zapytać?

ONA (rumieniąc się): Oczywiście, pytaj.

Ja: OK, poproszę. Czy wierzysz w Boga?

ONA (zaskoczona): W Bogu? Tak, oczywiście.

Ja: Co powiesz na to, że teraz kupimy wódkę i przyjedziemy do mnie? Mieszkam blisko.

ONA (dziura): Cóż, zgadzam się!

Ja: No to chodźmy.

„Bardzo się cieszę” – powiedział Sakerdon Michajłowicz, widząc mnie.

- Odrywałem cię od pracy? - Zapytałam.

„Nie, nie” – powiedział Sakerdon Michajłowicz. „Nic nie zrobiłem, po prostu usiadłem na podłodze”.

„Widzisz” – powiedziałem do Sakerdona Michajłowicza. – Przyszedłem do ciebie z wódką i przekąską. Jeśli nie masz nic przeciwko, napijmy się.

„Bardzo dobrze”, powiedział Sakerdon Michajłowicz. - Wejdź.

Poszliśmy do jego pokoju. Odkorkowałem butelkę wódki, a Sakerdon Michajłowicz położył na stole dwie szklanki i talerz gotowanego mięsa.

„Mam tu kiełbaski” – powiedziałem. - Jak więc będziemy je jeść: surowe czy gotowane?

„Każemy im gotować” – powiedział Sakerdon Michajłowicz – „i sami będziemy pić wódkę do gotowanego mięsa”. To z zupy, doskonałe gotowane mięso!

Sakerdon Michajłowicz postawił rondelek na kuchence naftowej i usiedliśmy, żeby napić się wódki.

- Twoje zdrowie! - powiedziałem, stukając się kieliszkami z Sakerdonem Michajłowiczem.

Piliśmy i jedliśmy wędliny.

„To jest pyszne” – powiedział Sakerdon Michajłowicz.

Ale w tym momencie coś kliknęło w pokoju.

- Co to jest? - Zapytałam.

Siedzieliśmy w ciszy i słuchaliśmy. Nagle znowu kliknęło. Sakerdon Michajłowicz zerwał się z krzesła i podbiegł do okna i zerwał zasłonę.

- Co robisz? - Krzyknąłem.

Ale Sakerdon Michajłowicz, nie odpowiadając mi, rzucił się do pieca naftowego, chwycił rondel z zasłoną i położył go na podłodze.

- Cholera! – powiedział Sakerdon Michajłowicz. „Zapomniałem wlać wodę do rondla, a rondel jest emaliowany, a teraz emalia odpadła”.

– Wszystko jasne – powiedziałem, kiwając głową.

Znów usiedliśmy przy stole.

„Do diabła z nimi” – powiedział Sakerdon Michajłowicz – „będziemy jeść kiełbaski na surowo”.

„Jestem naprawdę głodny” – powiedziałem.

„Jedz” – powiedział Sakerdon Michajłowicz, podsuwając mi kiełbaski.

– Przecież ostatni raz jadłem wczoraj, z tobą w piwnicy, i od tego czasu nic nie jadłem – powiedziałem.