Sapevo pochissimo, e sapevo con certezza solo una cosa: mi chiamo Mattia Pascal. E ne ho approfittato. Se uno dei miei amici o conoscenti fosse così pazzo da venire a chiedermi un consiglio o una guida, alzerei le spalle, strizzerei gli occhi e risponderei:
– Mi chiamo Mattia Pascal.
- Grazie Tesoro. Lo so.
– Questo non ti basta?
A dire il vero questo non bastò nemmeno a me. Ma poi ancora non capivo cosa significhi per una persona che non sa nemmeno questa piccola cosa e viene privata della possibilità di rispondere di tanto in tanto:
– Mi chiamo Mattia Pascal.
Altri, forse, simpatizzeranno con me (è così facile!), immaginando il dolore dello sfortunato che all'improvviso scopre che... insomma, di non avere nessuno, né padre né madre, e di non avere lui stesso non sa se ha vissuto o non ha vissuto. Naturalmente, queste persone cominceranno a indignarsi (questo è ancora più facile!) per la depravazione della morale e i vizi della nostra pietosa epoca, che condanna il povero innocente a sofferenze incommensurabili.
Bene, ascolta! Potrei immaginare albero genealogico, raffigurante le origini della mia famiglia, e documentando che conoscevo non solo i miei genitori, ma anche i miei antenati, nonché le loro gesta non sempre lodevoli in tempi ormai lontani.
Ma ecco cosa: tutto quello che mi è successo è stato molto strano e del tutto eccezionale, sì, sì, così eccezionale e strano che ho deciso di parlarne.
Per quasi due anni consecutivi sono stato custode dei libri, o meglio, cacciatore di topi, nella biblioteca lasciata in eredità alla nostra città da un certo monsignor Boccamazza, morto nel 1803. Non c'è dubbio che questo prelato avesse poca conoscenza delle abitudini e del carattere dei suoi concittadini se nutriva la speranza che il suo dono risvegliasse gradualmente nei loro animi l'amore per la conoscenza. Posso testimoniare che tale amore non si è ancora risvegliato, e lo dico in lode dei miei connazionali. La città fu così poco grata a Boccamazza per il suo dono che non pensò nemmeno di erigergli una statua, almeno un busto, e per molti anni i libri rimasero accatastati in un grande magazzino umido. Poi sono stati tirati fuori da lì - puoi immaginare in che forma! - e furono trasportati nella remota cappella di Santa Maria Liberale, dove, non so perché, era vietato tenere le funzioni. Qui furono affidati, senza alcuna istruzione, come benefici o sinecure, a un certo fannullone con buona protezione, affinché per due lire al giorno passasse parecchie ore al giorno in biblioteca, guardando o non guardando i libri e respirando l'odore di putrefazione e di muffa.
Anche a me è toccato così tanto. Fin dal primo giorno sono stato pervaso da un disprezzo così profondo per i libri, stampati e scritti a mano (ad esempio, per alcuni volumi antichi della nostra biblioteca), che né allora né adesso avrei mai preso in mano una penna. Tuttavia ho già detto sopra che considero la mia storia davvero strana e perfino istruttiva per il lettore curioso se, avendo realizzato la speranza a lungo accarezzata dal defunto monsignor Boccamazza, si aggira nella biblioteca dove sarà conservato il mio manoscritto. Tuttavia questo manoscritto potrà essergli dato da leggere non prima che siano trascorsi cinquant'anni dalla mia terza, ultima e definitiva morte.
Dopotutto, dentro questo momento(Dio lo sa, mi addolora infinitamente ammetterlo!) Sono morto. Sì, sì, sono già morto due volte: la prima per sbaglio, la seconda... Comunque ascolta tutto con ordine.
2. La seconda premessa del sillogismo (filosofica) invece di un'apologia
L'idea, o meglio il consiglio, di scrivere mi è stata data dal mio stimato amico Don Eligio Pellegrinotto, l'attuale custode dei libri di Boccamazza, al quale affiderò il mio manoscritto non appena lo avrò finito, se mai accadrà.
Scrivo queste note in una cappella abbandonata, alla luce di una lanterna appesa alla cupola, nell'abside riservata al bibliotecario e separata dall'aula da un basso graticcio di legno con lesene. Don Elijo, nel frattempo, sbuffa, adempiendo al suo dovere volontariamente assunto e cercando di ristabilire almeno un ordine approssimativo in questo pandemonio libresco babilonese. Temo, però, che non riuscirà a portare a termine la questione. Nessuno dei bibliotecari precedenti ha cercato di scoprire, nemmeno dai dorsi, che tipo di libri avesse donato il presule alla città. Si credeva che tutti avessero proprietà salva-anima. Ora Pellegrinotto, con sua grande gioia, scopre in biblioteca libri in più argomenti diversi; e poiché venivano trasportati e scaricati a casaccio, la confusione era inimmaginabile. I libri che si trovavano nelle vicinanze si unirono, formando le combinazioni più inimmaginabili. Don Eligio mi raccontò, ad esempio, che aveva molta difficoltà a separare Vita e morte di Faustino Materucci, benedettino di Polirone, che alcuni chiamano beato, biografia pubblicata a Mantova nel 1625, da un trattato molto osceno in tre libri "L'arte di amare le donne" scritto da Antoni Mucius Porro nel 1571. A causa dell'umidità, le rilegature di questi due libri erano unite come fratelli. A proposito, il secondo libro di questo osceno trattato parla in dettaglio della vita e avventure amorose monaci
Don Eligio Pellegrinotto recuperò molte opere interessanti e piacevoli dagli armadi della biblioteca, seduto tutto il giorno sulla scala presa in prestito dal lampionaio. A volte, dopo averne trovato qualcuno libro interessante, lo gettò abilmente dall'alto su un enorme tavolo che si trovava al centro della cappella; l'eco risuonò forte con il colpo, si sollevò una nuvola di polvere, dalla quale saltarono fuori spaventati diversi ragni; Sono venuto correndo dall'abside, saltando oltre il recinto, e prima ho usato lo stesso libro per scacciare i ragni dal tavolo polveroso, poi l'ho aperto e ho cominciato a guardarlo.
Così gradualmente mi sono interessato questo tipo lettura. Don Elijo mi ha detto che il mio libro dovrebbe essere scritto sul modello di quelli che trova in biblioteca, cioè dovrebbe avere un suo sapore speciale. Ho alzato le spalle e ho risposto che questo compito non era per me. Inoltre c'era qualcos'altro che mi tratteneva.
Sudato e impolverato, don Elijo scese le scale e andò a prendere aria nel piccolo orto che era riuscito a piantare dietro l'abside, circondato da un recinto di rametti e picchetti.
“Sai, mio caro amico”, gli dissi un giorno, seduto sul muretto basso del giardino e appoggiando il mento sulla testa di una canna, mentre Don Elijo scavava la lattuga, “secondo me, ora non è il momento tempo per scrivere libri, anche per divertimento. Per quanto riguarda la letteratura, come per tutto il resto, devo ripetere il mio detto preferito: “Copernico sia dannato!”
- Oh-oh-oh, cosa c'entra Copernico? - esclamò don Elijo, raddrizzandosi e alzando il viso accaldato dal lavoro, ombreggiato dal cappello di paglia.
- Inoltre, Don Elijo, che quando la Terra non ruotava...
- Bene, ci risiamo! Girava sempre!
- Non vero! L'uomo non lo sapeva, il che significa che lei non ha girato per lui. Per molti, ancora non si gira. L'altro giorno l'ho detto ad un vecchio contadino, e sai cosa mi ha risposto? Che questa è una comoda scusa per gli ubriachi. Perdonami, ma tu stesso, alla fine, non hai il diritto di dubitare che Giosuè abbia fermato il sole. Comunque basta con questo. Voglio solo dire che quando la Terra non girava, un uomo vestito da greco o da romano appariva molto maestoso, si sentiva all'altezza della sua posizione e godeva della propria dignità; per questo motivo ha saputo scrivere racconti dettagliati, pieni di dettagli inutili. Come tu stesso mi hai insegnato, Quintiliano diceva che la storia esiste per essere scritta, non per essere vissuta. Sì o no?
"Sì," convenne don Elijo, "ma è vera anche un'altra cosa: mai sono stati scritti libri più dettagliati, mai entrati in dettagli più insignificanti, come da quando, secondo te, la Terra ha cominciato a girare."
- Va bene allora! "Il signor Conte si alzò presto, esattamente alle otto e mezza... La signora Contessa si mise un vestito lilla con un lussuoso pizzo al collo... Teresina moriva di fame, Lucrezia era malata d'amore..." Oh, Dio, cosa me ne importa! Non siamo tutti su una cima invisibile, bruciata dai raggi del sole, su un granello di sabbia impazzito che gira e gira, senza sapere perché, senza alcuno scopo, come se gli piacesse girare per farci essere un po' più caldo e poi un po' più freddo? E dopo sessantasette delle sue rivoluzioni moriamo, e spesso con la consapevolezza che la nostra vita è una serie di azioni piccole e stupide. Mio caro Don Elijo, Copernico, Copernico: ecco chi ha distrutto irrevocabilmente l'umanità. Ora ci siamo tutti gradualmente abituati al concetto della nostra infinita insignificanza, all'idea che noi, con tutte le nostre meravigliose invenzioni e scoperte, siamo meno di niente nell'universo. Che valore possono avere le storie, per non parlare della nostra sofferenza personale, ma anche delle catastrofi universali? Ora questa è solo la storia di vermi insignificanti. Hai letto del piccolo disastro nelle Antille? NO? La povera Terra, stanca di girare senza meta secondo i desideri del canone polacco, divampò un po' e vomitò un piccolo fuoco da una delle sue innumerevoli bocche. Chissà cosa ha causato questa fuoriuscita di bile? Forse la stupidità di persone che non sono mai state così fastidiose come lo sono adesso. OK. Diverse migliaia di vermi furono fritti. Continueremo a vivere. Chi li ricorderà?
Mattia Pascal, ex custode dei libri in una biblioteca lasciata in eredità alla città di Boccamazza da un certo Signore, scrive la storia della sua vita. Il padre di Mattia morì prematuramente e sua madre rimase con due figli: Roberto di sei anni e Mattia di quattro anni. Tutti gli affari furono gestiti dal manager Batta Malanya, che presto rovinò la famiglia ex proprietario. Dopo la morte della sua prima moglie, la mezza età Malanya sposò la giovane Oliva, alla quale Mattia non era indifferente, ma non avevano figli, e Malanya iniziò a offendere Oliva, considerandola responsabile di questo. Oliva sospettava che il problema non riguardasse lei, ma Malanya, ma la decenza le impedì di controllare i suoi sospetti. Il suo amico Mattia Pomino gli disse che era innamorato della cugina di Malanya, Romilda. Sua madre voleva sposare la ragazza con il ricco Malanya, ma questo non ha funzionato, e ora, quando Malanya ha iniziato a pentirsi del suo matrimonio con Oliva senza figli, sta tramando nuovi intrighi. Mattia vuole aiutare Pomino a sposare Romilda e fa la sua conoscenza.Racconta continuamente a Romilda di Pomino, ma l'amante stesso è così timido che alla fine lei si innamora non di lui, ma di Mattia. La ragazza è così buona che Mattia non resiste e diventa il suo amante. La sposerà e poi lei inaspettatamente lo lascia. Oliva si lamenta con la madre di Mattia di Malanya: ha ricevuto la prova che non hanno figli senza colpa sua, e glielo ha raccontato trionfalmente. Mattia capisce che Romilda e sua madre hanno vilmente ingannato sia lui che Malanya e, per vendetta, dà alla luce un figlio per Oliva. Poi Malanya accusa Mattia di aver disonorato e distrutto la nipote Romilda. Malanya dice che per pietà verso la povera ragazza voleva adottare suo figlio quando è nato, ma ora che il Signore gli ha mandato un figlio legittimo da sua moglie, non potrà più dirsi padre di un altro bambino che nascerà da sua nipote. Mattia resta pazzo ed è costretto a sposare Romilda, minacciata di scandalo dalla madre di lei. Subito dopo le nozze, il rapporto di Mattia con Romilda si deteriora. Lei e sua madre non possono perdonarlo per aver privato il figlio legittimo, perché ora l'intero patrimonio di Malanya andrà al figlio di Oliva. Romilda dà alla luce due gemelle, Oliva - un maschio... Una delle ragazze muore pochi giorni dopo, l'altra, alla quale Mattia riesce ad affezionarsi molto, non vive fino a un anno. Pomino, il cui padre diventa consigliere comunale, aiuta Mattia a ottenere un posto di bibliotecario presso la biblioteca Boccamazzi. Un giorno dopo scandalo familiare Mattia, che per sbaglio si è ritrovato con una piccola somma di denaro di cui né la moglie né la suocera sono a conoscenza, esce di casa e si reca a Montecarlo. Lì va al casinò, dove vince circa ottantaduemila lire.
Il suicidio di uno dei giocatori lo fa rinsavire, interrompe il gioco e torna a casa. Mattia immagina come la moglie e la suocera rimarranno stupite dalla ricchezza inaspettata; comprerà il mulino di Stia e vivrà tranquillamente in paese. Comprato un giornale, Mattia lo legge in treno e si imbatte in una pubblicità che nella sua terra natale, Mirano, è stato ritrovato un cadavere gravemente decomposto nella chiusa del mulino di Stia, in cui tutti identificavano il bibliotecario Mattia Pascal, scomparso pochi giorni fa. Le persone credono che la ragione del suicidio siano state le difficoltà finanziarie. Mattia è scioccato, all'improvviso si rende conto di essere completamente libero: tutti lo considerano morto, il che significa che ora non ha debiti, né moglie, né suocera, e può fare quello che vuole. Si rallegra dell'opportunità;
di vivere, per così dire, due vite e decide di viverle in due forme diverse. Da vecchia vita avrà solo un occhio strabico. Si sceglie un nuovo nome: d'ora in poi si chiamerà Adriano Meis. Cambia pettinatura, vestiti, inventa se stesso nuova biografia, buttare via fede. Viaggia, ma è costretto a vivere con modestia, poiché dovrà spendere i suoi soldi per il resto della vita: la mancanza di documenti lo priva della possibilità di entrare in servizio. Non può nemmeno comprare un cane: per questo bisogna pagare le tasse, e per questo servono anche i documenti. Mattia decide di stabilirsi a Roma. Prende in affitto una stanza da Anselmo Paleari, un vecchio eccentrico interessato allo spiritismo. Mattia prova una grande simpatia per i suoi figlia più giovane Adrian - modesto ragazza gentile, onesto e dignitoso. Il genero di Adriana, Terenzio Papiano, dopo la morte della sorella Adriana, deve restituire la dote ad Anselmo, poiché la moglie è morta senza figli. Ha chiesto ad Anselmo un differimento e vuole sposare Adrian per non restituire i soldi. Ma Adriana ha paura e odia il genero rude e calcolatore, e si innamora di Mattia Pascal. Papiano è sicuro che Mattia sia ricco e vuole presentargli una sposa invidiabile, Pepita Pantogada, per distrarlo da Adriana. Invita Pepita ad Anselmo per una seduta spiritica. Pepita arriva come governante e Artista spagnolo Bernaldez Durante una seduta spiritica, alla quale partecipano tutti gli abitanti della casa, dodicimila lire scompaiono dall'armadio di Mattia. Solo Papiano poteva averli rubati, Adriana invita Mattia a denunciare il furto, ma lui non può denunciare il furto perché non è nessuno, un morto vivente. Non può sposare Adrian, non importa quanto la ami, perché è sposato. Per mettere a tacere la questione preferisce mentire sul fatto che i soldi siano stati ritrovati. Per non tormentare Adriana, Mattia decide di comportarsi in modo tale che Adriana smetta di amarlo. Vuole iniziare a corteggiare Pepita Pantogada. Il geloso Bernaldez, offeso accidentalmente da Mattia, lo insulta e il codice d'onore obbliga Mattia a sfidare Bernaldez a duello. D Mattia non riesce a trovare secondi - si scopre che per questo è necessario adempiere a una serie di formalità, che non possono essere fatte senza documenti. Mattia vede che la sua seconda vita è arrivata a un vicolo cieco e, lasciando in testa bastone e cappello il ponte, così che tutti pensino che si è precipitato in acqua, sale sul treno e torna a casa. Di Adriano Meis non resta altro che occhio sano: Mattia è stato operato e non si falcia più gli occhi.Arrivato a casa, Mattia va prima di tutto a trovare suo fratello Roberto. Roberto è scioccato e non riesce a credere ai suoi occhi. Dice a Mattia che Romilda, dopo il suo presunto suicidio, ha sposato Pomino, ma ora il suo secondo matrimonio sarà considerato nullo dalla legge, e lei è obbligata a tornare da Mattia. Mattia non lo vuole affatto: Pomino e Romilda hanno una figlia piccola, perché rovinarli felicità familiare? Sì, non ama Romilda. Pomino e Romilda rimangono stupiti e confusi quando vedono Mattia vivo, perché sono passati più di due anni dalla sua scomparsa. Mattia li rassicura: non ha bisogno di niente da loro. Per strada nessuno riconosce Mattia Pascal: tutti lo considerano morto. Mattia va al cimitero, trova la tomba dello sconosciuto che tutti credevano per lui, legge il commosso sulla lapide, depone fiori sulla tomba e si stabilisce nella casa della sua vecchia zia. Di tanto in tanto viene al cimitero “per guardarsi - morto e sepolto. Qualche curioso chiede: "Ma chi sarai per lui?" Per tutta risposta Mattia alza le spalle, stringe gli occhi e risponde: “Sono il defunto Mattia Pascal”. Con l'aiuto di Don Eligio, che ha sostituito Mattia come custode dei libri nella biblioteca Boccamaodi, Mattia ha trascorso sei mesi a mettere nero su bianco il suo strana storia. In una conversazione con Don Elijo, dice che non capisce quale moralità se ne possa trarre. Ma don Elijo obietta che c’è senza dubbio una morale in questa storia, ed è proprio questa: “Fuori dalla legge stabilita, fuori da quelle circostanze particolari, gioiose o tristi, che ci rendono noi stessi… è impossibile vivere”.
Luigi Pirandello
Il compianto Mattia Pascal
1. La prima premessa del sillogismo
Sapevo pochissimo, e sapevo con certezza solo una cosa: mi chiamo Mattia Pascal. E ne ho approfittato. Se uno dei miei amici o conoscenti fosse così pazzo da venire a chiedermi un consiglio o una guida, alzerei le spalle, strizzerei gli occhi e risponderei:
– Mi chiamo Mattia Pascal.
- Grazie Tesoro. Lo so.
– Questo non ti basta?
A dire il vero questo non bastò nemmeno a me. Ma poi ancora non capivo cosa significhi per una persona che non sa nemmeno questa piccola cosa e viene privata della possibilità di rispondere di tanto in tanto:
– Mi chiamo Mattia Pascal.
Altri, forse, simpatizzeranno con me (è così facile!), immaginando il dolore dello sfortunato che all'improvviso scopre che... insomma, di non avere nessuno, né padre né madre, e di non avere lui stesso non sa se ha vissuto o non ha vissuto. Naturalmente, queste persone cominceranno a indignarsi (questo è ancora più facile!) per la depravazione della morale e i vizi della nostra pietosa epoca, che condanna il povero innocente a sofferenze incommensurabili.
Bene, ascolta! Potrei immaginare un albero genealogico raffigurante le origini della mia famiglia, e documentare che conoscevo non solo i miei genitori, ma anche i miei antenati, nonché le loro gesta non sempre lodevoli in tempi lontani.
Ma ecco cosa: tutto quello che mi è successo è stato molto strano e del tutto eccezionale, sì, sì, così eccezionale e strano che ho deciso di parlarne.
Per quasi due anni consecutivi sono stato custode dei libri, o meglio, cacciatore di topi, nella biblioteca lasciata in eredità alla nostra città da un certo monsignor Boccamazza, morto nel 1803. Non c'è dubbio che questo prelato avesse poca conoscenza delle abitudini e del carattere dei suoi concittadini se nutriva la speranza che il suo dono risvegliasse gradualmente nei loro animi l'amore per la conoscenza. Posso testimoniare che tale amore non si è ancora risvegliato, e lo dico in lode dei miei connazionali. La città fu così poco grata a Boccamazza per il suo dono che non pensò nemmeno di erigergli una statua, almeno un busto, e per molti anni i libri rimasero accatastati in un grande magazzino umido. Poi sono stati tirati fuori da lì - puoi immaginare in che forma! - e furono trasportati nella remota cappella di Santa Maria Liberale, dove, non so perché, era vietato tenere le funzioni. Qui furono affidati, senza alcuna istruzione, come benefici o sinecure, a un certo fannullone con buona protezione, affinché per due lire al giorno passasse parecchie ore al giorno in biblioteca, guardando o non guardando i libri e respirando l'odore di putrefazione e di muffa.
Anche a me è toccato così tanto. Fin dal primo giorno sono stato pervaso da un disprezzo così profondo per i libri, stampati e scritti a mano (ad esempio, per alcuni volumi antichi della nostra biblioteca), che né allora né adesso avrei mai preso in mano una penna. Tuttavia ho già detto sopra che considero la mia storia davvero strana e perfino istruttiva per il lettore curioso se, avendo realizzato la speranza a lungo accarezzata dal defunto monsignor Boccamazza, si aggira nella biblioteca dove sarà conservato il mio manoscritto. Tuttavia questo manoscritto potrà essergli dato da leggere non prima che siano trascorsi cinquant'anni dalla mia terza, ultima e definitiva morte.
Dopotutto, in questo momento (Dio lo sa, mi addolora infinitamente ammetterlo!) Sono morto. Sì, sì, sono già morto due volte: la prima per sbaglio, la seconda... Comunque ascolta tutto con ordine.
2. La seconda premessa del sillogismo (filosofica) invece di un'apologia
L'idea, o meglio il consiglio, di scrivere mi è stata data dal mio stimato amico Don Eligio Pellegrinotto, l'attuale custode dei libri di Boccamazza, al quale affiderò il mio manoscritto non appena lo avrò finito, se mai accadrà.
Scrivo queste note in una cappella abbandonata, alla luce di una lanterna appesa alla cupola, nell'abside riservata al bibliotecario e separata dall'aula da un basso graticcio di legno con lesene. Don Elijo, nel frattempo, sbuffa, adempiendo al suo dovere volontariamente assunto e cercando di ristabilire almeno un ordine approssimativo in questo pandemonio libresco babilonese. Temo, però, che non riuscirà a portare a termine la questione. Nessuno dei bibliotecari precedenti ha cercato di scoprire, nemmeno dai dorsi, che tipo di libri avesse donato il presule alla città. Si credeva che tutti avessero proprietà salva-anima. Adesso Pellegrinotto, con sua grande gioia, scopriva nella biblioteca libri su svariati argomenti; e poiché venivano trasportati e scaricati a casaccio, la confusione era inimmaginabile. I libri che si trovavano nelle vicinanze si unirono, formando le combinazioni più inimmaginabili. Don Eligio mi raccontò, ad esempio, che aveva molta difficoltà a separare Vita e morte di Faustino Materucci, benedettino di Polirone, che alcuni chiamano beato, biografia pubblicata a Mantova nel 1625, da un trattato molto osceno in tre libri "L'arte di amare le donne" scritto da Antoni Mucius Porro nel 1571. A causa dell'umidità, le rilegature di questi due libri erano unite come fratelli. A proposito, il secondo libro di questo osceno trattato racconta in dettaglio la vita e le avventure amorose dei monaci.
Don Eligio Pellegrinotto recuperò molte opere interessanti e piacevoli dagli armadi della biblioteca, seduto tutto il giorno sulla scala presa in prestito dal lampionaio. A volte, trovato qualche libro interessante, lo lanciava abilmente dall'alto sull'enorme tavolo che si trovava al centro della cappella; l'eco risuonò forte con il colpo, si sollevò una nuvola di polvere, dalla quale saltarono fuori spaventati diversi ragni; Sono venuto correndo dall'abside, saltando oltre il recinto, e prima ho usato lo stesso libro per scacciare i ragni dal tavolo polveroso, poi l'ho aperto e ho cominciato a guardarlo.
Così gradualmente mi sono interessato a questo tipo di lettura. Don Elijo mi ha detto che il mio libro dovrebbe essere scritto sul modello di quelli che trova in biblioteca, cioè dovrebbe avere un suo sapore speciale. Ho alzato le spalle e ho risposto che questo compito non era per me. Inoltre c'era qualcos'altro che mi tratteneva.
Sudato e impolverato, don Elijo scese le scale e andò a prendere aria nel piccolo orto che era riuscito a piantare dietro l'abside, circondato da un recinto di rametti e picchetti.
“Sai, mio caro amico”, gli dissi un giorno, seduto sul muretto basso del giardino e appoggiando il mento sulla testa di una canna, mentre Don Elijo scavava la lattuga, “secondo me, ora non è il momento tempo per scrivere libri, anche per divertimento. Per quanto riguarda la letteratura, come per tutto il resto, devo ripetere il mio detto preferito: “Copernico sia dannato!”
- Oh-oh-oh, cosa c'entra Copernico? - esclamò don Elijo, raddrizzandosi e alzando il viso accaldato dal lavoro, ombreggiato dal cappello di paglia.
Luigi Pirandello
Il compianto Mattia Pascal
1. La prima premessa del sillogismo
Sapevo pochissimo, e sapevo con certezza solo una cosa: mi chiamo Mattia Pascal. E ne ho approfittato. Se uno dei miei amici o conoscenti fosse così pazzo da venire a chiedermi un consiglio o una guida, alzerei le spalle, strizzerei gli occhi e risponderei:
– Mi chiamo Mattia Pascal.
- Grazie Tesoro. Lo so.
– Questo non ti basta?
A dire il vero questo non bastò nemmeno a me. Ma poi ancora non capivo cosa significhi per una persona che non sa nemmeno questa piccola cosa e viene privata della possibilità di rispondere di tanto in tanto:
– Mi chiamo Mattia Pascal.
Altri, forse, simpatizzeranno con me (è così facile!), immaginando il dolore dello sfortunato che all'improvviso scopre che... insomma, di non avere nessuno, né padre né madre, e di non avere lui stesso non sa se ha vissuto o non ha vissuto. Naturalmente, queste persone cominceranno a indignarsi (questo è ancora più facile!) per la depravazione della morale e i vizi della nostra pietosa epoca, che condanna il povero innocente a sofferenze incommensurabili.
Bene, ascolta! Potrei immaginare un albero genealogico raffigurante le origini della mia famiglia, e documentare che conoscevo non solo i miei genitori, ma anche i miei antenati, nonché le loro gesta non sempre lodevoli in tempi lontani.
Ma ecco cosa: tutto quello che mi è successo è stato molto strano e del tutto eccezionale, sì, sì, così eccezionale e strano che ho deciso di parlarne.
Per quasi due anni consecutivi sono stato custode dei libri, o meglio, cacciatore di topi, nella biblioteca lasciata in eredità alla nostra città da un certo monsignor Boccamazza, morto nel 1803. Non c'è dubbio che questo prelato avesse poca conoscenza delle abitudini e del carattere dei suoi concittadini se nutriva la speranza che il suo dono risvegliasse gradualmente nei loro animi l'amore per la conoscenza. Posso testimoniare che tale amore non si è ancora risvegliato, e lo dico in lode dei miei connazionali. La città fu così poco grata a Boccamazza per il suo dono che non pensò nemmeno di erigergli una statua, almeno un busto, e per molti anni i libri rimasero accatastati in un grande magazzino umido. Poi sono stati tirati fuori da lì - puoi immaginare in che forma! - e furono trasportati nella remota cappella di Santa Maria Liberale, dove, non so perché, era vietato tenere le funzioni. Qui furono affidati, senza alcuna istruzione, come benefici o sinecure, a un certo fannullone con buona protezione, affinché per due lire al giorno passasse parecchie ore al giorno in biblioteca, guardando o non guardando i libri e respirando l'odore di putrefazione e di muffa.
Anche a me è toccato così tanto. Fin dal primo giorno sono stato pervaso da un disprezzo così profondo per i libri, stampati e scritti a mano (ad esempio, per alcuni volumi antichi della nostra biblioteca), che né allora né adesso avrei mai preso in mano una penna. Tuttavia ho già detto sopra che considero la mia storia davvero strana e perfino istruttiva per il lettore curioso se, avendo realizzato la speranza a lungo accarezzata dal defunto monsignor Boccamazza, si aggira nella biblioteca dove sarà conservato il mio manoscritto. Tuttavia questo manoscritto potrà essergli dato da leggere non prima che siano trascorsi cinquant'anni dalla mia terza, ultima e definitiva morte.
Dopotutto, in questo momento (Dio lo sa, mi addolora infinitamente ammetterlo!) Sono morto. Sì, sì, sono già morto due volte: la prima per sbaglio, la seconda... Comunque ascolta tutto con ordine.
2. La seconda premessa del sillogismo (filosofica) invece di un'apologia
L'idea, o meglio il consiglio, di scrivere mi è stata data dal mio stimato amico Don Eligio Pellegrinotto, l'attuale custode dei libri di Boccamazza, al quale affiderò il mio manoscritto non appena lo avrò finito, se mai accadrà.
Scrivo queste note in una cappella abbandonata, alla luce di una lanterna appesa alla cupola, nell'abside riservata al bibliotecario e separata dall'aula da un basso graticcio di legno con lesene. Don Elijo, nel frattempo, sbuffa, adempiendo al suo dovere volontariamente assunto e cercando di ristabilire almeno un ordine approssimativo in questo pandemonio libresco babilonese. Temo, però, che non riuscirà a portare a termine la questione. Nessuno dei bibliotecari precedenti ha cercato di scoprire, nemmeno dai dorsi, che tipo di libri avesse donato il presule alla città. Si credeva che tutti avessero proprietà salva-anima. Adesso Pellegrinotto, con sua grande gioia, scopriva nella biblioteca libri su svariati argomenti; e poiché venivano trasportati e scaricati a casaccio, la confusione era inimmaginabile. I libri che si trovavano nelle vicinanze si unirono, formando le combinazioni più inimmaginabili. Don Eligio mi raccontò, ad esempio, che aveva molta difficoltà a separare Vita e morte di Faustino Materucci, benedettino di Polirone, che alcuni chiamano beato, biografia pubblicata a Mantova nel 1625, da un trattato molto osceno in tre libri "L'arte di amare le donne" scritto da Antoni Mucius Porro nel 1571. A causa dell'umidità, le rilegature di questi due libri erano unite come fratelli. A proposito, il secondo libro di questo osceno trattato racconta in dettaglio la vita e le avventure amorose dei monaci.
Egregi Signori, vi svelo qualcosa che è stato dimenticato da tutti, almeno così mi è sembrato, in questo sito, vincitore del Nobel sulla letteratura – Scrittore italiano Luigi Pirandello. Tutti lo conoscono principalmente per le sue storie, ma unicamente a causa del mio amore per la prosa di grandi dimensioni, ho deciso di presentarvi il suo primo e più importante famoso romanzo- “Il compianto Mattia Pascal”.
Così come dentro prosa breve, il suo romanzo ripercorre l'eroe: un uomo che vaga nella fitta nebbia della vita quotidiana, che, dopo che la nebbia si è dissipata, appare davanti all'immagine della vera vita alla quale desiderava così vagamente e inconsciamente. È difficile mettere insieme anche solo poche parole senza raccontarvi tutta la storia, quindi il mio “riassunto” sarà molto velato. La storia parla di un uomo che è morto e ha deciso di vivere di nuovo. Davanti a lui si aprirono le più ampie opportunità, la libertà illimitata, l'assenza di responsabilità e catene sociali. Maschere, che indossiamo per vari motivi, ci servono come una sorta di protezione nella società, perché ne siamo tutti estremamente dipendenti, in alcuni casi ne abbiamo persino paura. Non possiamo essere noi stessi forma pura, non possiamo essere franchi non solo con le persone che ci circondano, ma anche con noi stessi, autenticità Non possiamo gestirlo. Ma mettendo su questo o quello maschera, anche a volte senza accorgercene, non diventiamo più felici, ci perdiamo, ci perdiamo nell’“impersonalità”.
Mattia Pascal compie un esperimento più ardito: la sua morte immaginaria lo costringe a indossare per sempre la maschera di un'altra persona. Ma capisce che ora sarà sempre e ovunque uno sconosciuto, uno sconosciuto in questa vita. E credi nel tuo nuova vita poteva farlo solo a condizione che gli altri ci credessero, perché tutto questo non lo ha fatto più per se stesso, ma per loro... Scampato alla trappola matrimoniale, ha semplicemente scambiato una prigione con un'altra, con la tirannia mascherata da libertà . Non vedeva più se stesso, ma la sua ombra, era viva, e gli correva davanti, dietro, inseguendo continuamente... chi è? Quello che è morto o quello che vive adesso? Infliggendo insulti a se stesso e alle sue nuove conoscenze con infinite bugie, capì di essere una bomba a orologeria. Ed è morto. Ancora. Per uccidere la tua libertà e ritornare alle tue radici. Tanto il defunto Mattia Pascal non poteva sopravvivere, è tornato. Il suo superego(il termine della teoria di Freud) gli legò per sempre mani e piedi. La situazione di alienazione si è rivelata insormontabile. Tuttavia si è impegnato grosso errore, proprio come la moglie di Lot, secondo la leggenda, dopo la distruzione di Sodoma, si voltò e si trasformò in una statua di sale - quando se ne va, va via.
All'inizio del romanzo Pirandello ci pone un indovinello: ci fornisce due premesse di un sillogismo, dandoci l'opportunità di giungere noi stessi alla conclusione. Non si tratta ultimo capitolo, si rivela in tutto il romanzo, e direi addirittura in tutta l’opera di Pirandello. Formula tragica esistenza umana, il tragico risultato dello sviluppo del mondo borghese è la perdita dell'individualità, l'alienazione dell'uomo. “La vita scorreva attraverso di loro come scorre la sabbia clessidra, versando da una fiaschetta di vetro all’altra”.
Forse possiamo ritrovarci ed essere noi stessi solo su un'isola deserta, indipendentemente dalle convenzioni sociali, ma poi dimmi, chi avrà bisogno di noi lì e perché abbiamo bisogno di una vita simile? Quelli. per sopravvivere dobbiamo indossare maschere. Ma perché questo è semplicemente sbagliato per definizione, bisogna trovare il modo di combattere il “sistema”, trovare la forza in se stessi, amarsi per quello che si è veramente, trovare la forza di volontà per poter ammettere i propri errori e non umiliarsi davanti ad un odioso società... come ci raccontano in molti volumi - questo è impossibile, ma come dicono innumerevoli psicologi - questo è reale... Risponderò a questa domanda con una citazione dal romanzo: “È meglio per una persona vivere più vicino alla terra; sotto, forse anche meglio.”
Italiano sugli italiani
1Una storia d'amore insolita con doppio fondo, dove l'opinione finale contraddice completamente la prima impressione!
La trama all'inizio sembra semplice e caotica, come se fosse stata architettata in fretta. Ma alla fine questa sensazione scompare - no, la trama qui è attentamente pensata, e ogni parola qui è verificata al limite e trasmette chiaramente l'idea principale dell'autore: le persone hanno così dimenticato come pensare e sentire davvero, sono così abituate a vivere senza troppa convinzione che sono diventati come i morti, e quindi percepiscono cose completamente ridicole come del tutto naturali e logiche.
L'atteggiamento nei confronti del personaggio principale cambia ancora più rapidamente. Nelle prime pagine Mattia mi piace decisamente, ma più vicino all'epilogo vorrei definirlo un opportunista che sfrutta il caso per sfuggire ai doveri e alle responsabilità quotidiane. Alla fine, diventa ovvio che non è peggio di chiunque altro, e non c'è nessuno che gli si opponga, dal momento che anche tutti gli altri personaggi sono impantanati in omissioni e bugie. Quindi non è l'eroe o la persona ad essere degno di censura, ma la società che lo ha dato alla luce.
Solo l'umorismo rimane invariato nel lavoro. Questo non è un sarcasmo bilioso, che avvelena tutto intorno con il suo veleno; non la malinconia “risata attraverso lacrime invisibili al mondo”; e nemmeno “scoppi di risate incontrollabili che echeggiano attraverso i secoli”. Piuttosto, è il sorriso sornione di un narratore che cattura abilmente l'attenzione di un ascoltatore impaziente.
Nonostante il background sociale, il libro si è rivelato molto sincero e affascinante. Il sapore specifico italiano affascina: intraprendenza italiana, emotività italiana, vivacità e ottimismo italiani. C’è anche un accenno di tristezza per la solitudine globale e l’irrequietezza dell’umanità. Forse è solo un miracolo?