Hermann Hesse Accento demiano. Classico della letteratura tedesca

23.03.2019

Uno dei significativi Lavori letterari che influenzò la società fu il romanzo di Hermann Hesse “Demian”. In esso, lo scrittore ha toccato problemi reali ricerca di se stessi, la lotta tra la luce e l'oscurità inizia in una persona. C'è anche molta religione, filosofia, psicologia. Il libro ha un volume piccolo, ma sarà difficile leggerlo velocemente, perché ogni pensiero dell'autore ti farà pensare a qualcosa. Quando si legge velocemente, c'è il rischio di perdere molti pensieri profondi.

Due di più personaggi brillanti libri - personaggio principale Sinclair e il suo amico Demian. E sebbene l'attenzione principale qui sia sulle esperienze di Sinclair, il suo amico glielo dà grande influenza, gioca la sua personalità ruolo importante nella narrazione non per niente il romanzo porta il suo nome. Il libro descrive la crescita di Sinclair, che da ragazzino di dieci anni si trasforma in un uomo maturo.

Sinclair è membro di una famiglia perbene, i genitori sono religiosi e insegnano al ragazzo la bontà. La sua famiglia gli appare come qualcosa di luminoso e tutto ciò che lo circonda è oscuro. IN mondo oscuro c'è posto per qualcosa di brutto, crudele, questa è la strada, i criminali, gli scandali. Sinclair si rende conto che questo mondo gli sembra più interessante e non riesce a trovare dentro di sé le risposte alle sue domande. Il ragazzo è pronto a ingannare per ritrovarsi in un mondo oscuro per esservi accettato.

A poco a poco, Sinclair cresce e cambia, ma non riesce ancora a ritrovare se stesso. La società e la famiglia parlano di decenza e di seguito certe regole. Ma cosa succede se accade qualcos'altro nell'anima? Demian, che studia nella loro scuola, sembra fiducioso, sa cosa fare. Questo ragazzo ha alcuni tratti mistici. Ma chi è per Sinclair: il diavolo o il dio? Dopotutto, alla fine, sarà Sinclair a dover prendere le decisioni e trovare un equilibrio tra luce e oscurità.

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Recensione del libro "Demian" - Hermann Hesse, scritto nell'ambito del concorso "Bookshelf # 1".

"Demian" è un romanzo la cui trama lascia meravigliati fino alla fine.

“La vita di ogni persona è un cammino verso se stessi, un tentativo di cammino, un accenno a un cammino. Nessun uomo è mai stato se stesso in tutto e per tutto; tutti però si sforzano per questo, uno è sordo, l'altro è più distinto, ognuno come può ... ”- un estratto dalla prefazione del romanzo dice che si tratterà di ritrovare se stessi, cosa a cui tutti sono interessati .

Ci troviamo ad assistere alla vita del protagonista: Emile Sinclair. Ogni capitolo ha un titolo che definisce gli eventi che si svolgono in esso. All'inizio della storia, osserviamo come un ragazzino comincia a capire che non esiste solo il suo mondo: luminoso e sicuro. In quel momento, quando cerca di imporsi in quell'altro mondo, oscuro e pieno di pericoli, cade in una trappola di fronte a Franz Kromer.

Sembrerebbe che la storia inventata per Franz sia del tutto innocua, finché non inizia a ricattare il poveretto. Emil dallo stress inizia ad ammalarsi e cerca di risolvere il problema. E nel momento in cui, a quanto pare, l'eroe è presente situazione senza speranza, lo incontra - Demian. Grazie alla sua conoscenza con Demian, Sinclair si libera miracolosamente dell'oppressione di Franz, cosa che non può che compiacerlo.

Demina è piena di misteri, affascina. In classe l'insegnante parlava del "sigillo di Caino", ed è di questo che Demian ha deciso di parlare. Cambia la mente di Emil con la sua visione della storia del "sigillo di Caino", che può essere interpretata in modo diverso. Da quel momento in poi, Emil inizia a capire che le cose possono essere viste da una prospettiva diversa e non da come impone la società.

Poi passano diversi anni, dove viene descritto che Emil non aveva quasi alcun contatto con Max Demian. L'eroe non mostrava molto desiderio di comunicare, poiché Demina era piena di segreti e misteri, e si sentiva anche in debito con lui a causa della lunga storia con Franz. Ma Emil crede anche che abbiano un legame con Max. È stata questa connessione che è servita da filo conduttore per la loro ulteriore comunicazione. Sono tornati insieme durante le lezioni religiose. Ricordando la storia del "sigillo di Caino", Emil si rese conto che non era così, e da quel momento in poi l'educazione biblica divenne per lui interessante. Ascoltò attentamente le parole del sacerdote e pensò che in queste storie fosse possibile la critica. Inizia la formazione dell'eroe come persona, la formazione dei suoi valori e obiettivi.

Andando avanti, possiamo vedere che l'eroe commette errori e impara da essi, e Demian diventa una figura ancora più mistica nella sua vita. Emil inizia a fare sogni misteriosi. Raggiunge anche l'età in cui i ragazzi iniziano ad interessarsi alle ragazze. L'eroe crea un culto di Beatrice - afferma di non aver letto Dante, ma ha riconosciuto questo nome grazie a una riproduzione. Prova a fare un ritratto di Beatrice, ma dopo molti tentativi fallisce. Un ritratto si ottiene solo quando dà libero sfogo alla sua immaginazione, ma nel disegno appare Max Demian, oppure Beatrice, nata dalla sua immaginazione. Emil ricomincia a cercare se stesso e nel ritratto gli sembra di essere raffigurato.

L'eroe si incontra persone diverse che influenzano la sua vita, ma Demian rimane la figura dominante nella sua vita.

Nei capitoli finali, Emil incontra Beatrice. Si scopre essere la madre di Demian, Eva. Quando la vede, dice: "Penso di essere stato in viaggio per tutta la vita - e ora sono tornato a casa". L'autore circonda il rapporto tra questi tre: Eva, Max ed Emil con un'aura di mistero. Il lettore viene trascinato nel vortice degli eventi, poiché hanno una cerchia di cercatori. Si annoverano tra coloro che portano il "sigillo".

La guerra rompe l'idillio della vita degli eroi. Quando l'eroe arriva al fronte, riceve molte ferite. Come in delirio, viene portato in un centro di assistenza e sente che una forza sconosciuta lo attira. Al risveglio, vede Demian, che glielo dice ultime parole e dà un bacio ad Eva. Al mattino, Emil vede che giace su un materasso vicino sconosciuto, e l'immagine di Demian divenne sua.

Durante tutto il romanzo, ho pensato molto. Sì, Demian è stato un libro speciale per me. Insieme all'eroe, ho potuto ricordare com'era essere un bambino e cercare di risolvere qualche problema “adulto”. Max è diventato anche il mio amico "speciale", che è apparso, come per magia, per metterlo sulla strada giusta. Era saggio, maturo, misterioso: non tutti sognano un amico simile che dia segni di attenzione solo a lui, distinguendolo dalla massa e facendolo sentire speciale?

Ho vissuto parte della vita di Emil, sono diventato Emil.

Ma non riuscivo a trovare la risposta alla domanda che mi tormentava: Max Demian è frutto della fantasia di Emile Sinclair oppure vero personaggio, che appariva ogni volta che il personaggio principale si trovava a un bivio di due strade, chiamate due mondi?

Dopotutto, volevo solo provare a vivere secondo ciò che mi era stato strappato da solo.
Perché è stato così difficile?

Per raccontare la mia storia devo partire da lontano. Dovrei, se fosse possibile, risalire molto più indietro, ai primissimi anni della mia infanzia, e ancora più indietro, fino alla lontananza delle mie origini.

Gli scrittori, quando scrivono romanzi, fingono di essere il Signore Dio e di poterne abbracciare e comprendere pienamente alcuni storia umana, può rappresentarlo come se il Signore Dio stesso glielo raccontasse, senza alcuna nebbia, solo l'essenziale. Io non posso farlo, e neanche gli scrittori possono farlo. Ma la mia storia è più importante per me che per qualsiasi scrittore la sua storia; perché questa è la mia storia, il che significa che la storia di un uomo non è una persona immaginaria, possibile, ideale o comunque inesistente, ma una persona reale, unica nel suo genere, vivente. Che cosa sia, una vera persona vivente, oggi è però meno conosciuta che mai, e oggi vengono uccise in massa persone, ognuna delle quali è un prezioso e unico tentativo della natura. Se non fossimo qualcosa di più che le uniche persone della nostra specie, se davvero potessimo essere completamente distrutti da un proiettile, allora non avrebbe senso raccontare storie. Ma ogni uomo non è solo se stesso, è anche qualcosa di unico, del tutto speciale, in ogni caso un punto importante e meraviglioso, dove i fenomeni del mondo si intersecano così - solo una volta e mai più. Pertanto, la storia di ogni persona è importante, eterna, divina, quindi ogni persona, mentre è viva e adempie la volontà della natura, è meravigliosa e degna di ogni attenzione. In ognuno uno spirito ha acquisito un'immagine, in ognuno soffre una creatura vivente, in ognuno crocifiggono il Salvatore.

Poche persone oggi sanno cosa è una persona. Molti lo sentono, e quindi è più facile per loro morire, così come sarà più facile per me morire quando avrò finito questa storia.

Non oso definirmi esperto. Ero un cercatore e lo rimango tuttora, ma non cerco più nelle stelle e nei libri, comincio a sentire ciò che mi insegna il sangue che rugge in me. La mia storia è priva di piacevolezza, non c'è dolce armonia di storie di fantasia in essa, sa di sciocchezze e confusione spirituale, follia e delirio, come la vita di tutti coloro che non vogliono più essere ingannati.

La vita di ciascuno è un cammino verso se stessi, un tentativo di cammino, un accenno di cammino. Nessun uomo è mai stato se stesso in tutto e per tutto; ciascuno però si sforza di ottenerla, uno è ovattato, l'altro è più distinto, ciascuno come può. Ognuno porta con sé fino alla fine i resti della sua nascita, muco e guscio d'uovo alcuni primordiali. L'Altro non diventa mai uomo, resta rana, resta lucertola, resta formica. Un uomo diverso in alto e un pesce in basso. Ma ognuno è un lancio della natura verso l'uomo. E tutti abbiamo la stessa origine: madri, veniamo tutti dalla stessa bocca; ma ciascuno, essendo un tentativo, essendo un lancio dall'abisso, si precipita verso la propria meta. Possiamo capirci; ma ognuno può spiegare solo se stesso.

Primo capitolo

Inizierò la mia storia con un episodio accaduto quando avevo dieci anni e frequentavo la palestra della nostra città.

Molte cose mi prendono da lì, trafiggendomi di dolore e portandomi a un dolce brivido, strade buie, case luminose e torri, e il rintocco dell'orologio, e volti umani, e stanze piene di conforto e dolce calore, pieno di segreti e una profonda paura dei fantasmi. Profuma di caldo affollamento, di conigli e ancelle, di rimedi casalinghi e di frutta secca. Lì due mondi si mescolavano, dai due poli provenivano ogni giorno e ogni notte.

La casa di mio padre era un mondo, ma questo mondo era ancora più ristretto, infatti abbracciava solo i miei genitori. Questo mondo ero io per la maggior parte ben noto, significava madre e padre, significava amore e severità, comportamento esemplare e scuola. Questo mondo era caratterizzato da una leggera brillantezza, chiarezza e pulizia. C'erano mani lavate, parole gentili e amichevoli, vestito trasparente, buone maniere. Qui venivano cantati gli inni mattutini, qui veniva celebrato il Natale. In questo mondo c'erano rette e vie che portavano al futuro, c'era dovere e colpa, cattiva coscienza e confessione, perdono e buone intenzioni, amore e rispetto, parola biblica e saggezza. Questo mondo doveva essere mantenuto affinché la vita fosse chiara e pura, bella e ordinata.

Nel frattempo, già a casa nostra nasceva un altro mondo ed era completamente diverso, odorava diversamente, parlava diversamente, prometteva qualcos'altro, pretendeva qualcos'altro. In questo secondo mondo c'erano cameriere e apprendisti, storie coinvolgenti spiriti maligni e voci scandalose, c'era una serie eterogenea di cose mostruose, seducenti, terribili e misteriose, come mattatoi e prigioni, donne ubriache e sboccate, mucche partorite, cavalli morti, storie di rapine, omicidi e suicidi. Tutte queste cose belle e terribili, selvagge e crudeli esistevano intorno, nella strada più vicina, nella casa più vicina, poliziotti e vagabondi camminavano ovunque. Gli ubriachi picchiavano le mogli, folle di ragazze uscivano la sera dalle fabbriche, le donne anziane potevano viziarti, i ladri vivevano nella foresta, gli investigatori catturavano piromani - ovunque questo secondo mondo feroce era fragrante e profumato, ovunque, ma non nelle nostre stanze dove erano madre e padre. Ed è stato molto bello. Era meraviglioso che esistesse tutto il resto, tutto forte e luminoso, cupo e crudele, da cui però un giorno ci si potrebbe nascondere dalla propria madre.

E la cosa più strana è come entrambi questi mondi si sono toccati, quanto erano vicini l'uno all'altro! Ad esempio, la nostra cameriera Lina, quando la sera, in preghiera, sedeva sulla porta del soggiorno e voce squillante cantava insieme agli altri, mettendo le mani lavate sul grembiule stirato, poi era tutta con il padre e la madre, con noi, con luce e correttezza. E subito dopo, in cucina o nella legnaia, quando mi raccontava la storia dell'uomo senza testa, o quando litigava con i vicini nel piccolo macelleria, era completamente diversa, apparteneva a un altro mondo, circondato dal mistero. E così è successo con tutto nel mondo, molto spesso con me stesso. Certo, appartenevo a un mondo luminoso e corretto, ero figlio dei miei genitori, ma ovunque rivolgessi i miei occhi e le mie orecchie, quest'altro era presente ovunque, e anch'io vivevo in esso, sebbene spesso fosse estraneo e inquietante da vedere. me, anche se di solito apparivano una cattiva coscienza e la paura. A volte mi era ancora più caro vivere in questo mondo proibito, e tornare a casa alla luce - nonostante tutta la sua necessità e beneficenza - spesso sembrava quasi un ritorno a qualcosa di meno bello, più noioso e noioso. A volte lo sapevo: il mio obiettivo nella vita è diventare come mio padre e mia madre, altrettanto brillante e puro, altrettanto fiducioso e dignitoso; ma prima di ciò c'è ancora molta strada da fare, prima di ciò devi saltare le lezioni a scuola, essere uno studente, superare ogni sorta di esami, e questo percorso passa continuamente oltre un altro mondo oscuro e anche attraverso esso, ed è del tutto possibile che in esso qualcosa come una volta rimani e anneghi. C'erano così tante storie di figli prodighi che hanno fatto proprio questo, le ho lette con passione. Ritornare a casa di mio padre e sulla via del bene lì era sempre una meravigliosa liberazione, comprendevo pienamente che solo questo era giusto, buono e degno di desiderio, eppure quella parte della storia che scorreva tra i malvagi e gli erranti mi attirava molto di più, e se potevo dirlo e ammetterlo, a volte mi dispiaceva davvero figliol prodigo pentito e ritrovato. Ma questo non è stato né detto né pensato. Lo si sentiva solo implicitamente, come una premonizione, una possibilità. Quando immaginavo il diavolo, potevo facilmente immaginarlo camminare per strada, apertamente o sotto mentite spoglie, o da qualche parte in una fiera o in un'osteria, ma non a casa.

Dopotutto, volevo solo provare a vivere secondo ciò che mi era stato strappato da solo. Perché è stato così difficile?

Hermann Hesse , Smtliche Werke, Banda 3: Die Romane.

Herausgegeben di Volker Michels

Ristampato con il permesso di Suhrkamp Verlag Gmbh & Co. kg.

Copyright © Suhrkamp Verlag Francoforte sul Meno, 2001

© Traduzione. S. Apt, eredi, 2014

© Edizione russa AST Publishers, 2014

I diritti esclusivi per la pubblicazione del libro in russo appartengono alla casa editrice AST.

È vietato qualsiasi utilizzo del materiale contenuto in questo libro, in tutto o in parte, senza il permesso del detentore del copyright.

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Gli scrittori, quando scrivono romanzi, fingono di essere il Signore Dio e di poter abbracciare e comprendere pienamente una sorta di storia umana, possono ritrarla come se il Signore Dio stesso la raccontasse a se stesso, senza alcuna nebbia, solo l'essenziale. Io non posso farlo, e nemmeno gli scrittori possono farlo. Ma la mia storia è più importante per me che per qualsiasi scrittore la sua storia; perché questa è la mia storia, il che significa che la storia di un uomo non è una persona immaginaria, possibile, ideale o comunque inesistente, ma una persona reale, unica nel suo genere, vivente. Che cosa sia, una vera persona vivente, oggi è però meno conosciuta che mai, e oggi vengono uccise in massa persone, ognuna delle quali è un prezioso e unico tentativo della natura. Se non fossimo qualcosa di più che le uniche persone della nostra specie, se davvero potessimo essere completamente distrutti da un proiettile, allora non avrebbe senso raccontare storie. Ma ogni persona non è solo se stessa, è anche quella cosa unica, del tutto speciale, in ogni caso un punto importante e meraviglioso dove i fenomeni del mondo si intersecano proprio così, una volta sola e mai più. Pertanto, la storia di ogni persona è importante, eterna, divina, quindi ogni persona, mentre è viva e adempie la volontà della natura, è meravigliosa e degna di ogni attenzione. In ognuno uno spirito ha acquisito un'immagine, in ognuno soffre una creatura vivente, in ognuno crocifiggono il Salvatore.

Poche persone oggi sanno cosa è una persona. Molti lo sentono, e quindi è più facile per loro morire, così come sarà più facile per me morire quando avrò finito questa storia.

La vita di ciascuno è un cammino verso se stessi, un tentativo di cammino, un accenno di cammino.

Nessun uomo è mai stato se stesso in tutto e per tutto; ciascuno tuttavia vi aspira, l'uno ovattato, l'altro più distinto, ciascuno come può. Ognuno porta con sé fino alla fine i resti della sua nascita, il muco e i gusci d'uovo di una certa primitività. L'Altro non diventa mai uomo, resta rana, resta lucertola, resta formica. Un uomo diverso in alto e un pesce in basso. Ma ognuno è un lancio della natura verso l'uomo. E tutti hanno la stessa origine: madri, veniamo tutti dalla stessa bocca, ma ognuno, essendo un tentativo, essendo un lancio dall'abisso, si precipita verso il proprio obiettivo. Possiamo capirci, ma possiamo solo spiegare noi stessi.

1. Due mondi

Inizierò la mia storia con un episodio accaduto quando avevo dieci anni e frequentavo la palestra della nostra città.

Molte cose fluiscono su di me da lì, trafiggendomi di dolore e portandomi a un dolce brivido: strade buie, case luminose e torri, e il rintocco dell'orologio, e volti umani, e stanze piene di conforto e dolce tepore, piene di mistero e profonda paura dei fantasmi. Profuma di caldo affollato, di conigli e ancelle, di rimedi casalinghi e di frutta secca. Lì due mondi si mescolavano, dai due poli provenivano ogni giorno e ogni notte.

La casa di mio padre era un mondo, ma questo mondo era ancora più ristretto, comprendeva infatti solo i miei genitori. Questo mondo mi era in gran parte ben noto, significava mamma e papà, significava amore e rigore, condotta esemplare e scuola. Questo mondo era caratterizzato da una leggera brillantezza, chiarezza e pulizia. C'erano mani lavate, parole gentili e amichevoli, vestiti puliti, buone maniere. Qui venivano cantati gli inni mattutini, qui veniva celebrato il Natale. In questo mondo c'erano rette e vie che portavano al futuro, c'era dovere e colpa, cattiva coscienza e confessione, perdono e buone intenzioni, amore e rispetto, parola biblica e saggezza. Questo mondo doveva essere mantenuto affinché la vita fosse chiara e pura, bella e ordinata.

Nel frattempo, già a casa nostra nasceva un altro mondo ed era completamente diverso, odorava diversamente, parlava diversamente, prometteva qualcos'altro, pretendeva qualcos'altro. In questo mondo c'erano servi e apprendisti, storie di spiriti maligni e voci scandalose, c'era una varietà eterogenea di cose mostruose, seducenti, terribili e misteriose, come macelli, prigioni, donne ubriache e sboccate, mucche che partoriscono, morti cavalli, storie di rapine, omicidi e suicidi. Tutte queste cose belle e terribili, selvagge e crudeli esistevano intorno, nella strada più vicina, nella casa più vicina, poliziotti e vagabondi camminavano ovunque. Gli ubriachi picchiavano le mogli, folle di ragazze uscivano la sera dalle fabbriche, le donne anziane potevano viziarti, i ladri vivevano nella foresta, gli investigatori catturavano piromani - ovunque questo secondo mondo feroce era fragrante e profumato, ovunque, ma non nelle nostre stanze dove erano madre e padre. Ed è stato molto bello. Era meraviglioso che esistesse tutto il resto, tutto ciò che era chiassoso e luminoso, cupo e crudele, dal quale però ci si poteva rifugiare in un attimo presso la madre.

E la cosa più strana è come entrambi questi mondi si sono toccati, quanto erano vicini l'uno all'altro! Ad esempio, la nostra serva Lina, quando la sera, in preghiera, si sedeva sulla porta del soggiorno e cantava con gli altri con la sua voce sonora, mettendo le mani lavate sul grembiule stirato, allora era completamente con suo padre e madre, con noi, con brillante e corretto. E subito dopo, in cucina o nella legnaia, quando mi raccontava la storia dell'uomo senza testa, o quando litigava con i vicini nella piccola macelleria, era completamente diversa, apparteneva a un altro mondo, circondata dal mistero. E così è stato con tutto nel mondo, molto spesso con me stesso. Certo, appartenevo a un mondo luminoso e corretto, ero figlio dei miei genitori, ma ovunque rivolgessi i miei occhi e le mie orecchie, quest'altro era presente ovunque, e anch'io vivevo in esso, sebbene spesso fosse estraneo e inquietante da vedere. me, anche se di solito apparivano cattiva coscienza e paura. A volte mi era ancora più caro vivere in questo mondo proibito, e tornare a casa alla luce – nonostante tutta la sua necessità e beneficenza – spesso sembrava quasi un ritorno a qualcosa di meno bello, più noioso e noioso. A volte lo sapevo: il mio obiettivo nella vita è diventare come mio padre e mia madre, brillante e puro, fiducioso e dignitoso, ma prima di ciò c'è ancora molta strada da fare, prima di ciò devo sedermi fuori dal mio lezioni a scuola, essere uno studente, superare tutti i tipi di esami, e questo percorso passa continuamente oltre un altro mondo oscuro, o addirittura attraverso di esso, ed è del tutto possibile che rimarrai lì e annegherai. C'erano così tante storie di figli prodighi che hanno fatto proprio questo, le ho lette con passione. Ritornare alla casa di mio padre e sulla via del bene è sempre stata una meravigliosa liberazione, comprendevo perfettamente che solo questo era giusto, buono e degno di desiderio, eppure quella parte della storia che scorreva tra il male e l'errante mi attirava molto di più, e se potessi Se dovessi dirlo e ammetterlo, a volte mi dispiacerebbe davvero che il figliol prodigo si sia pentito e sia stato ritrovato. Ma questo non è stato né detto né pensato. Lo si sentiva solo implicitamente, come una premonizione, una possibilità. Quando immaginavo il diavolo, potevo facilmente immaginarlo camminare per strada apertamente, o sotto mentite spoglie, o da qualche parte in una fiera, o in un'osteria, ma certamente non a casa nostra.

Studiavo al ginnasio, nella mia classe c'erano il figlio del borgomastro e il figlio del capo forestale e talvolta venivano da me, maschiacci selvaggi e ancora particelle di un mondo gentile e permesso. Avevo però un rapporto stretto con i ragazzi del quartiere, studenti scuola popolare che generalmente disprezzavamo. Con uno di loro inizierò la mia storia.

Un pomeriggio, durante le mie ore libere - avevo poco più di dieci anni - ero in giro con due ragazzi del vicinato. Poi si avvicinò a noi un terzo, più vecchio, forte e rude, sui tredici anni, studente di una scuola pubblica, figlio di un sarto. Suo padre era un ubriacone e tutta la famiglia era nota. Franz Kromer lo conoscevo bene e non mi piaceva che si unisse a noi. Aveva già modi maschili, imitava l'andatura e i modi di parlare dei ragazzi di fabbrica. Sotto la sua guida, scendemmo sulla riva vicino al ponte e ci nascondemmo dal mondo sotto il primo arco del ponte. La sponda stretta tra la parete a volta del ponte e la languida acqua corrente consisteva in spazzatura solida, da cocci e spazzatura, nodi aggrovigliati di filo arrugginito e altra spazzatura. A volte vi si potevano trovare cose utili; sotto la guida di Franz Kromer abbiamo dovuto perquisire questa zona e mostrargli cosa abbiamo trovato. Poi o lo prese per sé o lo gettò in acqua. Ci ha detto di non far entrare oggetti di piombo, rame e stagno, li ha portati tutti in uno, compreso un pettine di corno. Mi sentivo molto limitato in sua compagnia, e non per la certezza che mio padre mi avrebbe proibito di frequentarlo, ma per paura dello stesso Franz. Ero felice che mi portasse con sé e mi trattasse come gli altri. Lui ordinò e noi obbedimmo, come se questa fosse l'usanza da molto tempo, nonostante fosse la prima volta che mi trovavo con lui.

Alla fine ci siamo seduti sulla spiaggia. Franz sputò nell'acqua e sembrava un adulto. Sputò nel buco dove era caduto il dente e colpì dove voleva. Iniziò una conversazione e i ragazzi iniziarono a vantarsi del loro eroismo a scuola e di ogni sorta di oltraggi. Rimasi in silenzio, temendo però che ciò attirasse l'attenzione su di me e suscitasse l'ira di Kromer. Entrambi i miei compagni si separarono da me e presero le sue parti, io ero un estraneo tra loro e sentivo che i miei vestiti e il mio comportamento li sfidavano. Da liceale e barchuk, Franz non poteva certo amarmi, ed entrambi lo sentivo benissimo, nel qual caso si sarebbero tirati indietro e mi avrebbero lasciato in balia del destino.

Fu solo per paura che finalmente cominciai a raccontare. Ho inventato una magnifica storia di ladri, nella quale ho interpretato me stesso come l'eroe. Nel giardino vicino al Corner Mill, ho detto, io e un amico abbiamo portato via di notte un intero sacchetto di mele, e non quelle normali, ma tutte parmen dorate, le migliori varietà. Mi sono imbattuto in questa storia dalle insidie di quel momento, e ho saputo inventarla e raccontarla. Per non tacere subito e non cadere in una situazione ancora peggiore, ho messo in gioco tutta la mia arte. Uno di noi, ho detto, faceva la guardia, e l'altro lanciava le mele da un albero, e la borsa si è rivelata così pesante che alla fine abbiamo dovuto aprirla e versarne metà, ma dopo mezz'ora siamo tornati e abbiamo preso anche questo.

Quando ho finito la storia, speravo in una sorta di approvazione, alla fine mi sono lasciata, scrivere mi ha inebriato. I due ragazzi rimasero in silenzio, in attesa, mentre Franz Kromer, socchiudendo gli occhi, mi trafisse con lo sguardo e chiese con voce minacciosa:

- Questo è vero?

"Sì, certo", ho detto.

"Quindi è la verità?"

"Sì, la verità assoluta", confermai ostinatamente, mentre soffocavo dalla paura.

- Puoi giurare?

Avevo molta paura, ma ho detto subito di sì.

- Beh, dillo: "Lo giuro su Dio e sulla mia anima".

Ho detto:

“Lo giuro su Dio e sulla mia anima.

"Bene, allora", disse, e si voltò.

Pensavo che la faccenda fosse finita lì e fui felice quando presto si alzò e cominciò la via del ritorno. Quando abbiamo raggiunto il ponte, ho detto timidamente che dovevo tornare a casa.

“Non c'è bisogno di affrettarsi”, rise Franz, “siamo sulla buona strada.

Proseguì lentamente e io non osai scappare, ma lui camminò verso casa nostra. Quando l'abbiamo raggiunto, quando ho visto il nostro porta d'ingresso e la spessa maniglia di ottone, il sole alle finestre e le tende nella stanza di mia madre, ho fatto un respiro profondo. Oh ritorno a casa! O buono, beato ritorno alla tua casa, alla leggerezza, al mondo!

Mentre aprivo velocemente la porta e scivolavo dentro, pronto a chiuderla, Franz Kromer si infilò dietro di me. In un corridoio fresco e buio con il pavimento di pietra, dove la luce penetrava solo dal cortile, si fermò accanto a me, mi prese per la spalla e disse sottovoce:

"Non avere così fretta, capito?"

Lo guardai con timore. Gli teneva la spalla in una presa mortale. Non sapendo cosa avesse in mente, ho pensato che mi avrebbe alzato la mano. Se grido adesso, pensavo, grido forte, in modo straziante, qualcuno avrà il tempo di scendere a salvarmi? Ma non ho urlato.

- Qual è il problema? Ho chiesto. - Di che cosa hai bisogno?

- Non così tanto. Devo chiederti solo un'altra cosa. Gli altri non hanno bisogno di sentire.

– È così? Cos'altro posso dirti? Ho bisogno di salire, capire.

"Sai," disse Franz piano, "di chi è questo giardino vicino al Corner Mill?"

- No non lo so. Penso che sia un mugnaio.

Franz mi cinse con un braccio e mi attirò a sé, tanto che dovevo guardarlo dritto in faccia. I suoi occhi erano malvagi, sorrideva male e sul suo viso c'erano crudeltà e autorità.

“Sì, mia cara, posso dirti di chi è questo giardino. So da tempo che lì venivano rubate le mele e so che il proprietario aveva detto che avrebbe dato due francobolli a chiunque avesse segnalato il ladro.

- Mio Dio! esclamai. "Ma non glielo dirai, vero?"

Mi sembrava inutile appellarmi al suo onore. Veniva da un altro mondo, per lui il tradimento non era considerato un crimine. L'ho sentito inequivocabilmente. In queste questioni, le persone di un altro mondo non erano come noi.

- Non dirò? Kromer rise. "Tu, amico mio, probabilmente pensi che io sia un falsario, che possa creare le mie monete da due marchi?" Sono un uomo povero, non ho un padre ricco come te, e se ho la possibilità di guadagnare due marchi, allora devo guadagnarmeli. Forse darà ancora di più.

All'improvviso mi lasciò andare. Il nostro ingresso non profumava più di pace e sicurezza, il mondo intorno a me è crollato. Kromer mi tradirà, sono un criminale, lo diranno a mio padre, forse verrà anche la polizia. Tutti gli orrori del caos mi minacciavano, tutto ciò che di brutto e pericoloso esiste al mondo si è rivoltato contro di me. Non importava affatto che non fossi un ladro. Inoltre, ho giurato. Oh Dio, oh Dio!

Le lacrime mi salirono agli occhi. Sentivo che dovevo ripagare e, disperato, mi frugai nelle tasche. Niente mela, niente temperino, niente. Poi mi sono ricordato del mio orologio. Era un vecchio orologio d'argento e non funzionava, l'ho indossato "così facilmente". Mi sono passati da nostra nonna. Li ho tirati fuori velocemente.

«Kromer», dissi, «ascolta, non tradirmi, sarebbe brutto da parte tua. Ti do il mio orologio, guarda qui. Purtroppo non ho altro. Prendeteli, sono argentati e il meccanismo è buono, c'è solo qualche piccolo problema, si possono sistemare.

Ridacchiò e prese l'orologio nel suo mano grande. Ho guardato questa mano e ho sentito quanto mi fosse scortese e profondamente ostile, come invadesse la mia vita e la mia pace.

"Sono d'argento", dissi timidamente.

"Non mi importa del tuo argento e del tuo vecchio orologio!" disse con profondo disprezzo. - Regalateli tu stesso!

"Ma Franz," gridai tremando per la paura che scappasse, "aspetta un attimo!" Prendi comunque l'orologio! Sono davvero argentati, davvero, davvero. Sì, e non ho nient'altro.

Mi guardò freddamente e con disprezzo.

Quindi sai da chi andrò. E posso presentarmi alla polizia, conosco bene il loro sottufficiale.

Si voltò per andarsene. Gli ho tenuto la manica. Ciò non poteva essere consentito. Per me era molto più facile morire che sopportare tutto ciò che sarebbe seguito se se ne fosse andato in quel modo.

«Franz», lo supplicai, rauco per l'eccitazione, «non essere stupido! Dopotutto è solo uno scherzo!

- Beh, certo, uno scherzo, ma può costarti caro.

Dimmi, Franz, cosa devo fare? Farò tutto!

Mi esaminò con gli occhi socchiusi e rise di nuovo.

- Non essere un idiota! disse con finta bonarietà. «Capisci tutto bene quanto me. Posso guadagnare due marchi e non sono abbastanza ricco per buttarli in giro, lo sai. E tu sei ricco, hai anche un orologio. Tutto quello che devi fare è darmi due francobolli e starai bene.

Ho capito la sua logica. Ma due marchi! Mi sembrava una ricchezza enorme e irraggiungibile quanto cento o mille marchi. Non avevo soldi. C'era un salvadanaio accanto a mia madre, in esso, grazie alle visite di mio zio e in altre occasioni simili, c'erano diverse monete da dieci e cinque pfennig. Non avevo nient'altro. A quell'età non ricevevo alcuna paghetta.

"Non ho niente", dissi tristemente. - Non ho soldi. In generale, ti darò tutto. Ho un libro sugli indiani, sui soldati e una bussola. Te lo porterò.

Kromer si limitò a storcere la bocca insolente e rabbiosa e sputò per terra.

- Non chattare! disse in tono autoritario. Puoi tenere la spazzatura. Bussola! Meglio non farmi incazzare adesso, hai capito, e spendere i soldi!

“Ma io non li ho, non mi danno mai i soldi. Non è colpa mia!

- Bene, portami questi due francobolli domani. Ti aspetterò dopo la scuola giù al mercato. Ed è finita. Se non porti soldi, vedrai!

- Sì, ma dove li trovo, Signore, quando non ho niente...

- Hai abbastanza soldi in casa. Sono affari vostri. Quindi domani dopo la scuola. E ripeto: se non porti...

Mi lanciò uno sguardo terribile negli occhi, sputò ancora una volta e svanì come un'ombra.

Non potevo salire a casa. La mia vita è crollata. Ho pensato di scappare e non tornare mai più o di annegarmi. Ma queste erano visioni vaghe. Mi sono seduto al buio all'ultimo gradino delle nostre scale, mi sono rannicchiato dappertutto e sono entrato nel mio dolore. Lì mi trovò Lina che piangevo quando scese con la cesta per la legna.

Le ho chiesto di non dire nulla di sopra e mi sono alzata. Su una gruccia vicino alla porta a vetri erano appesi il cappello di mio padre e l'ombrello di mia madre al riparo dal sole, familiarità e tenerezza si riversavano su di me da tutti questi oggetti, il mio cuore li salutava con preghiera e gratitudine, come la vista e gli odori delle sue stanze natali salutano il figliol prodigo. Ma tutto questo ora non mi apparteneva, tutto questo era un luminoso mondo paterno e materno, e mi immergevo profondamente e criminalmente nell'elemento di qualcun altro, intrappolato nell'avventura e nel peccato, ero sotto la minaccia del nemico, in previsione del pericolo, paura e vergogna. Cappello e ombrello, buon vecchio pavimento in pietra quadro generale sopra l'armadio nel corridoio, e dall'interno, dal soggiorno, la voce di mia sorella maggiore: tutto questo era più dolce, più tenero e più prezioso che mai, ma non era più una consolazione, un bene affidabile, ma era era un completo rimprovero. Tutto questo non era più mio, non poteva lasciarmi entrare nella sua assenza di nuvole e nel suo silenzio. C'era dello sporco sui miei piedi che non potevo rimuovere strofinandoli sul tappeto, portavo con me ombre di cui questo mondo domestico non conosceva. Quanti segreti avevo, quante paure, ma era tutto un gioco e uno scherzo rispetto a quello che ho portato con me in quest'aula oggi. Il destino mi stava inseguendo, le mani erano tese verso di me, dalle quali nemmeno mia madre poteva proteggermi, cosa di cui non avrebbe dovuto sapere. Che il mio crimine consistesse nel rubare o nel mentire (non ho fatto un falso giuramento, non ho giurato su Dio e sull'anima?) - era indifferente. Il mio peccato non è stato in qualcosa di specifico, ma nel fatto di aver dato la mano al diavolo. Perché sono andato con loro? Perché ascoltava Kromer, più sottomesso che mai a suo padre? Perché hai inventato questa storia del furto? Vantarsi dei crimini come se fossero atti eroici? Ora il diavolo non lascia la mia mano, ora il nemico non è lontano dietro di me.

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I temi della conoscenza di sé e della ricerca del proprio "io" da parte di una persona corrono come un filo rosso attraverso l'intera tela dell'opera di Hermann Hesse. È anche comune che uno scrittore tedesco inserisca note autobiografiche nelle sue opere. Il romanzo "Demian" non ha fatto eccezione.

La storia della ricerca spirituale di Emile Sinclair presentata nel libro forse non è molto originale. Questo è un evento abbastanza comune quando le persone, affrontate durante l'adolescenza con situazioni "ostili" ambiente, perdono il loro sé "ex ingenuo" e non riescono a trovare il loro "io" ottimale, quello che consentirebbe loro di massimizzare il proprio potenziale in condizioni nuove e insolite. Di conseguenza, sono disponibili tutte le crisi e i tormenti inerenti al periodo della giovinezza. Questo è un momento di continue domande senza risposte.

Nel corso del tempo, alcuni di coloro che sono tormentati accettano il modello di vita consumistico proposto dalla società e stupidamente "uniscono" ogni ricerca spirituale. L'altra parte sfida questo mondo e inizia a condurre uno stile di vita spesso spericolato e marginale, alla ricerca di un significato tipi diversi"doping". E solo pochi hanno la fortuna di trovare il loro Demian, un insegnante che potrebbe almeno indicare la direzione modo al mio crescita spirituale. E qui il punto non è che Demian sia una persona specifica che racconterà e insegnerà tutto come. In realtà Demian lo è immagine collettiva tutoraggio, che trova in tante cose, ad esempio nei libri o nell'arte.

Una persona può morire spiritualmente molto prima della sua morte fisica. Questo fenomeno non è raro e cultura occidentale a volte benvenuto. Come puoi prevenire la tua morte? spiritualità? Ricette pronte, ovviamente no, ma l'autore conclude che l'autorealizzazione spirituale ottimale di una persona è possibile in due manifestazioni: nell'amore e nella creatività, in due componenti della nostra vita che non conoscono confini e sono abbastanza accessibili a tutti.

Hermann Hesse è un ardente oppositore del filisteismo, il che significa che i suoi eroi autobiografici, alla ricerca di se stessi, stanno sempre in piedi Sopra il riposo. Ciò attrae Hess come è noto, perché, a dire il vero, tutti noi amiamo distinguerci dalla massa e spesso mettere noi stessi amati al di sopra degli altri, e allo stesso tempo ripugna, poiché questo snobismo ci irrita negli altri.

Dopo l'epico ma incompreso "Il gioco delle perle di vetro", il "Lupo della steppa" preso a cuore e l'amato "Siddhartha", "Demian" mi è sembrato un'opera un po' sbiadita di Hesse. Ma in generale, l'autore, come sempre, colpisce per l'ampiezza e la profondità delle sue opinioni, la chiarezza di pensiero e la qualità dello stile artistico. UN valore principale i libri, mi sembra, nella sua funzione di catalizzatore di processi di pensiero sull'eterno. A proposito dell'anima umana.

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L'uccello viene selezionato dall'uovo. L'uovo è il mondo. Chi vuole nascere deve distruggere il mondo.

Amo Hesse per aver guardato nel profondo della personalità, per aver cercato di svelare, ripensare, capire se stesso. Questo è il mio secondo libro. Il primo era "Siddhartha" quindi non posso fare a meno di confrontarli. Demian mi è sembrato un prologo a Siddharta, e non mi ha sorpreso scoprire che il secondo è stato scritto tre anni dopo il primo.

In Demian osserviamo il gettare e il divenire giovanotto che sarà molto vicino e comprensibile a molti. Una giovane anima in ricerca e sofferente sta cercando di uscire dal bozzolo e ritrovare se stessa, per capire chi è e perché è qui. Questo di per sé è interessante, ma l'Assia è ancora caratterizzata dal misticismo, che crea un'atmosfera molto speciale. L'unica cosa che non mi è piaciuta è stata l'attribuzione di se stessi agli "eletti" alla fine della storia, il coltivare la propria unicità e originalità, la superiorità sugli altri cittadini e filistei. Dal mio punto di vista, non c'è nulla di "unico" nel personaggio principale: ha attraversato le fasi di sviluppo e ha lanciato, comuni a tutti, le fasi della formazione della personalità, tranne per il fatto che le ha ripensate e vissute più profondamente di altri. Siddhartha mi sembra più maturo e opere profonde anche se mi sono piaciuti entrambi.

La vita di ciascuno è un cammino verso se stessi, un tentativo di cammino, un accenno di cammino. Nessun uomo è mai stato se stesso in tutto e per tutto; tutti però si sforzano di farlo, uno è ovattato, l'altro è più distinto, ciascuno come può...

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Avevo una rabbia particolare Max Demian.
Non l'ho visto per tutto questo tempo.
Finora, non provo un amore incommensurabile per la letteratura per nessuno degli scrittori, ad eccezione di Hesse. SU questo momentoè nell'opera di questo genio Scrittore tedesco Mi trovo. Hermann Hesse è un talento straordinario, un maestro delle parole e dei pensieri, perché ha saputo guardare, espandere e denunciare con le parole idee così profonde. Non devierò dalla mia opinione che, nonostante a volte Lingua difficile scrivendo alcuni passaggi e indirizzando a vari nomi, personalità, insegnamenti, la cui decodificazione doveva essere cercata ogni volta - i libri di Hesse devono essere iniziati a essere letti proprio durante il periodo in cui si diventa una persona e i primi pensieri su chi sei o chi vuoi diventare, perché i suoi libri aiutano davvero a capirlo. Per me di sicuro.
Nel libro, in teoria, ci sono due personaggi principali, così come quelli che compaiono solo in un paio di capitoli, ma svolgono anche un certo ruolo e apportano i propri cambiamenti. Ma trascurando il fatto che la storia riguarda solo uno dei personaggi principali, la mia attenzione era decisamente rivolta al secondo. In ogni caso, è su di lui che dice il nome: Demian. Chi è Demian? E il diavolo lo sa. Fin dalle prime pagine è un mistero, e non è senza ragione che la parola "demoniaco" è così in consonanza con il nome di questa persona? Non senza motivo. Non senza ragione, perché era questo lato demoniaco di Demian a soggiogare l'eroe-narratore a tal punto che non era più in grado di pensare e prendere decisioni indipendenti, chiedendosi quale fosse l'occupazione di Max in quel momento, fino a che punto fosse, provando spiegare e determinare da solo l'essenza di ciascuna delle sue azioni. Hesse è un genio per me dopo questo libro: è possibile descrivere meglio le esperienze emotive di una persona, i suoi confronti interni e i suoi vagabondaggi dalla parte del male a quella del bene? Forse - solo l'immagine di Max Demian è elaborata meglio di queste descrizioni nel romanzo. Max Demian è la persona a cui è dedicata buona metà della storia. Il suo aspetto è talvolta descritto nei minimi dettagli, fino all'ombra delle sue labbra e della sua pelle, dei suoi capelli, di uno strano scintillio nei suoi occhi o, al contrario, del vuoto e della vitreità del suo sguardo, diretto come se verso l'interno, dentro se stesso. . Max Demian è un uomo i cui pensieri vanno contro le idee e i costumi consolidati, e che cattura anche la mente di Sinclair e del lettore. I pensieri e le opinioni insolite di Demian hanno grande importanza. Sono onorati nel romanzo grande attenzione. E infine, Max Demian è un uomo che, nonostante tutto questo, rimane per me un eroe non meno complesso e incomprensibile, la cui immagine non voglio smontare, perché il fascino stesso risiede nell'atmosfera misteriosa e talvolta demoniaca.
"In ogni caso, ho sentito in questo un sapore di pensiero, un gusto di rivoluzione" - In ogni caso, sono almeno felice del romanzo e mi porrò l'obiettivo di trovarlo in una versione cartacea in modo che viva sul mio scaffale accanto al lupo della steppa e ogni volta mi spingeva a rileggerlo. C'è tanto altro da capire.
“Ero particolarmente arrabbiato con Max Demian. Per tutto questo tempo non l'ho visto” – Ho una rabbia speciale nei confronti di Max Demian, in quanto persona assente e irreale. Un grande desiderio di trovare un interlocutore simile e discutere con lui tutti gli aspetti interessanti della vita.
Nel frattempo, lasciami soccombere alla debolezza: prendi il nome Demian e vivi con lei su questo sito.