Ogni persona ha una patria. La patria è il paese in cui è nata una persona. Di solito - questo è il luogo in cui è passata l'infanzia. I ricordi più piacevoli sono associati a loro.
Per me la patria non è solo il luogo in cui sono nato, ma anche la mia città natale, la mia famiglia, gli amici e la natura. A casa tua sei sempre il benvenuto, sei sempre il benvenuto.
Pensando alla mia patria, vedo davanti a me le strade della mia amata città, i volti dei miei parenti, foreste e laghi. terra natia.
C'è il mio posto preferito nel centro della città: questa è la Piazza della Memoria degli Eroi con la Fiamma Eterna. Quando vado lì, penso alle persone che sono andate al fronte. Amavano così tanto la loro patria che erano persino pronti a morire per difenderla.
Ogni persona ha la sua patria. Ma lo so per certo: questo è il posto migliore sulla Terra.
La Russia è la nostra patria
La Russia è la nostra patria, è il paese in cui siamo nati e viviamo. Il nostro paese è potente e grande. È ricco di minerali, piante, animali, fiumi e laghi. La Russia è un paese di vaste pianure, alte montagne, foreste e steppe. Più di centoquarantadue milioni di persone vivono in Russia. Oltre un centinaio di nazioni diverse. La Russia rispetta le tradizioni di tutte le nazioni.
Siamo orgogliosi della nostra Patria.
La mia patria
Che significato elevato sta in una breve parola: Patria. E per ogni persona questa parola contiene qualcosa di proprio. Pensando alla madrepatria, pensiamo a quel grande, bellissimo paese in cui siamo nati. L'amore per la patria ci viene instillato fin dall'infanzia da genitori, educatori e insegnanti. Le storie si tramandano di generazione in generazione eventi principali, personalità di spicco sulle loro imprese e grandi azioni. Pertanto, quando pensiamo alla nostra patria, pensiamo agli eroi del passato e del presente, a famosi scrittori, poeti, musicisti e artisti. Tutta questa è la nostra storia, tutta questa è la nostra Patria.
Patria
La Russia è la nostra patria. Pertanto, è più importante e più caro per noi di tutti gli altri paesi. Il suo destino, i suoi successi e problemi si riflettono in ognuno di noi. Una persona non smette di amare la sua patria anche se qualcosa non gli piace. È pronta a dare alla madrepatria la cosa più preziosa che ha: la sua vita.
Dove inizia la patria? La patria inizia con i genitori e con ciò che ci circonda dalla nascita. Per alcuni, la patria inizia con una casa di villaggio o un appartamento di città. Dagli amati animali domestici, dai genitori.
Per me, la patria inizia con un cortile accogliente, dove passeggiavo con mia mamma e mio papà.
Cosa significa per me il mio paese.
Alla parola patria possono essere date molte definizioni, tutte significheranno qualcosa di tuo preferito, luminoso, gioioso e caldo per te.
La patria è il luogo in cui sei nato. Questa è la tua casa e la tua strada, la tua città e il tuo paese.
Casa è il luogo in cui vivi. Questa è la mia scuola, il mio cortile, dove cammino con i miei amici, e la mia casa, dove vivono le persone più care.
E la patria è il nostro paese. La Russia è il paese più grande del mondo. Siamo orgogliosi della nostra patria per la sua ricca storia, per le grandi vittorie, per la bellezza della natura, per gente famosa che ha dato al mondo intero. La casa è il luogo in cui vuoi essere per sempre.
Nota
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Storie per bambini sulla Patria, sulla terra natale, sulla terra natale. storie da leggere a scuola lettura in famiglia. Storie di Mikhail Prishvin, Konstantin Ushinsky, Ivan Shmelev, Ivan Turgenev.
Michail Prishvin
La mia patria (dai ricordi d'infanzia)
Mia madre si alzava presto, prima del sole. Una volta anch'io mi sono alzato prima del sole, per mettere lacci alle quaglie all'alba. Mia madre mi ha offerto del tè con il latte. Questo latte veniva bollito in una pentola di terracotta ed era sempre ricoperto da una schiuma rossastra sopra, e sotto questa schiuma era insolitamente gustoso, e il tè da esso diventava eccellente.
Questa delizia ha deciso la mia vita in modo positivo: ho iniziato ad alzarmi prima del sole per ubriacarmi con mia madre tè delizioso. A poco a poco, mi sono talmente abituato a questa mattina che mi alzo che non riuscivo più a dormire durante l'alba.
Poi mi sono alzato presto in città, e ora scrivo sempre presto, quando tutto il mondo animale e vegetale si sveglia e comincia anche lui a lavorare a modo suo.
E spesso, spesso penso: e se ci alzassimo con il sole per il nostro lavoro! Quanta salute, gioia, vita e felicità arriverebbero allora alle persone!
Dopo il tè andavo a caccia di quaglie, storni, usignoli, cavallette, tortore, farfalle. Allora non avevo una pistola, e anche adesso una pistola non è necessaria nella mia caccia.
La mia caccia era allora e adesso - nei reperti. Era necessario trovare in natura qualcosa che non avevo ancora visto, e forse nessun altro l'aveva mai incontrato nella sua vita ...
La mia fattoria era grande, i sentieri erano innumerevoli.
I miei giovani amici! Siamo i padroni della nostra natura, e per noi è la dispensa del sole con i grandi tesori della vita. Non solo questi tesori devono essere protetti, ma devono essere aperti e mostrati.
Necessario per il pesce acqua pura Proteggiamo le nostre acque.
Ci sono vari animali preziosi nelle foreste, nelle steppe, nelle montagne: proteggeremo le nostre foreste, steppe, montagne.
Per un pesce - acqua, per un uccello - aria, per una bestia - foresta, steppa, montagne.
E un uomo ha bisogno di una casa. E proteggere la natura significa proteggere la patria.
Konstantin Ushinsky
La nostra patria
La nostra patria, la nostra patria è la Madre Russia. Chiamiamo la Russia Patria perché i nostri padri e nonni vi abitavano da tempo immemorabile.
Storie sulla Patria, sulla nostra terra russa, sulle infinite distese della terra natia nelle opere dei classici russi scrittori famosi e gli insegnanti Mikhail Prishvin, Konstantin Ushinsky, Ivan Shmelev, Ivan Turgenev, Ivan Bunin, Evgeny Permyak, Konstantin Paustovsky.
La mia patria (dai ricordi d'infanzia)
Prishvin M.M.
Mia madre si alzava presto, prima del sole. Una volta anch'io mi sono alzato prima del sole, per mettere lacci alle quaglie all'alba. Mia madre mi ha offerto del tè con il latte. Questo latte veniva bollito in una pentola di terracotta ed era sempre ricoperto da una schiuma rossastra sopra, e sotto questa schiuma era insolitamente gustoso, e il tè da esso diventava eccellente.
Questa delizia ha deciso la mia vita in modo positivo: ho iniziato ad alzarmi prima del sole per bere un delizioso tè con mia madre. A poco a poco, mi sono talmente abituato a questa mattina che mi alzo che non riuscivo più a dormire durante l'alba.
Poi mi sono alzato presto in città, e ora scrivo sempre presto, quando tutto il mondo animale e vegetale si sveglia e comincia anche lui a lavorare a modo suo.
E spesso, spesso penso: e se ci alzassimo con il sole per il nostro lavoro! Quanta salute, gioia, vita e felicità arriverebbero allora alle persone!
Dopo il tè andavo a caccia di quaglie, storni, usignoli, cavallette, tortore, farfalle. Allora non avevo una pistola, e anche adesso una pistola non è necessaria nella mia caccia.
La mia caccia era allora e adesso - nei reperti. Era necessario trovare in natura qualcosa che non avevo ancora visto, e forse nessun altro l'aveva mai incontrato nella sua vita ...
La mia fattoria era grande, i sentieri erano innumerevoli.
I miei giovani amici! Siamo i padroni della nostra natura, e per noi è la dispensa del sole con i grandi tesori della vita. Non solo questi tesori devono essere protetti, ma devono essere aperti e mostrati.
I pesci hanno bisogno di acqua pulita: proteggeremo i nostri bacini idrici.
Ci sono vari animali preziosi nelle foreste, nelle steppe, nelle montagne: proteggeremo le nostre foreste, steppe, montagne.
Pesce - acqua, uccello - aria, bestia - foresta, steppa, montagna.
E un uomo ha bisogno di una casa. E proteggere la natura significa proteggere la patria.
La nostra patria
Ushinsky K.D.
La nostra patria, la nostra patria - Madre Russia. Chiamiamo la Russia Patria perché i nostri padri e nonni vi abitavano da tempo immemorabile.
La chiamiamo Patria perché ci siamo nati. Parlano la nostra lingua madre in esso e tutto in esso è nativo per noi; e madre - perché ci ha nutrito con il suo pane, ci ha annaffiato con le sue acque, ha imparato la sua lingua, come madre ci protegge e ci protegge da tutti i nemici.
Grande è la nostra patria: la santa terra russa! Si estende da ovest a est per quasi undicimila miglia; e da nord a sud di quattro e mezzo.
La Rus' è diffusa non in una, ma in due parti del mondo: in Europa e in Asia...
Ce ne sono molti al mondo, e oltre alla Russia, tutti i tipi di buoni stati e terre, ma una persona ha una propria madre: ne ha una e la sua patria.
Canzone russa
Ivan Shmelev
Aspettavo l'estate con impazienza, seguendone l'avvicinarsi con segni a me ben noti.
Il primo araldo dell'estate fu il sacco a strisce. È stato tirato fuori da un enorme baule che puzzava di canfora e ne è stato gettato fuori un mucchio di giacche e pantaloni di tela per provarli. Ho dovuto stare fermo in un posto per molto tempo, togliermelo, indossarlo, togliermelo di nuovo e rimetterlo di nuovo, e mi hanno fatto voltare, mi hanno pugnalato addosso, mi hanno fatto entrare e mi hanno lasciato andare - "metà un pollice". Sudavo e volteggiavo, e dietro le cornici non ancora fissate ondeggiavano rami di pioppo con boccioli dorati di colla, e il cielo era di un azzurro gioioso.
Il secondo e importante segno della primavera-estate era l'apparizione di un pittore dai capelli rossi, che odorava di primavera stessa: stucco e colori. Il pittore è venuto a montare i telai - "lascia entrare la primavera" - per fare le riparazioni. Appariva sempre all'improvviso e parlava cupamente, ondeggiando:
Bene, dove hai cosa? ..
E con una tale aria strappava gli scalpelli da dietro il nastro di un sudicio grembiule, come se volesse pugnalare. Quindi iniziò a strappare lo stucco e a fare le fusa con rabbia sottovoce:
I-ah e te-we-no le-so ...
Sì, yehh e te-we-na-ay ...
Ah-ehh e nel buio-su-am le ...
Sì, e in te ... we-us-mm! ..
E cantava sempre più forte. E sia perché cantava solo della foresta oscura, sia perché scuoteva la testa e sospirava, guardando furiosamente da sotto le sopracciglia, mi sembrava molto terribile.
Poi lo abbiamo conosciuto bene quando ha tirato per i capelli la mia amica Vaska.
Questo è stato il caso.
Il pittore lavorava, pranzava e si addormentava sul tetto del portico, al sole. Dopo aver fatto le fusa per la foresta oscura, dove "sy-toya-la, oh sì, e così-senka", il pittore si addormentò senza dire altro. Giaceva sulla schiena e la sua barba rossa guardava il cielo. Vaska ed io, in modo che ci fosse più vento, siamo anche saliti sul tetto - per far entrare il "monaco". Ma non c'era vento sul tetto. Allora Vaska, non avendo niente da fare, iniziò a solleticare i talloni nudi del pittore con una cannuccia. Ma erano ricoperti di pelle grigia e dura, come stucco, e al pittore non importava. Allora mi chinai all'orecchio del pittore e con voce sottile e tremante cantai:
E-ah e in te-noi-nom le-e...
La bocca del pittore si storse e un sorriso si insinuò da sotto i suoi baffi rossi sulle sue labbra secche. Doveva essere contento, ma non si è ancora svegliato. Quindi Vaska si offrì di occuparsi adeguatamente del pittore. E siamo andati avanti.
Vas'ka trascinò un grosso pennello e un secchio di vernice sul tetto e dipinse i tacchi del pittore. Il pittore scalciò e si calmò. Vaska fece una smorfia e continuò. Ha circondato il pittore alle caviglie sopra il braccialetto verde e io ho dipinto con cura i pollici e le unghie.
Il pittore russava dolcemente, probabilmente per piacere.
Quindi Vaska ha tracciato un ampio "circolo vizioso" attorno al pittore, si è accovacciato e ha cantato una canzone all'orecchio del pittore stesso, che ho anche raccolto con piacere:
la rossa ha chiesto:
Cosa hai fatto con la tua barba?
Non sono vernice, non stucco,
ero al sole!
Mi sdraio al sole
Si è tenuto la barba!
Il pittore si mosse e sbadigliò. Ci siamo calmati e lui si è girato su un fianco e si è dipinto. Ecco da dove viene. Ho salutato attraverso l'abbaino e Vaska è scivolata ed è caduta nelle zampe del pittore. Il pittore accarezzò Vaska e minacciò di immergerlo in un secchio, ma presto divenne allegro, accarezzando Vaska sulla schiena e dicendo:
Non piangere, stupido. Lo stesso cresce nel mio villaggio. Che la vernice del maestro si sia esaurita, sciocco ... e ruggisce persino!
Da quel momento il pittore divenne nostro amico. Ci ha cantato l'intera canzone sulla foresta oscura, su come hanno abbattuto un pino, come "oh, che bravo ragazzo nel lontano sy-that-ronush-ku! ..". Era una bella canzone. E l'ha cantata in modo così pietoso che ho pensato: non era per se stesso che l'ha cantata? Ha anche cantato canzoni - su "notte oscura, autunno" e su "betulla", e anche su "campo pulito" ...
Per la prima volta poi, sul tetto del portico, ho sentito un mondo a me sconosciuto fino ad allora - desiderio e distesa, in agguato nella canzone russa, sconosciuto nel profondo della mia anima della mia gente nativa, tenero e severo, coperto con abiti grossolani. Poi, sul tetto del baldacchino, nel tubare delle colombe grigioazzurre, nei suoni sordi della canzone di un pittore, nuovo mondo- e la tenera e aspra natura russa, in cui l'anima anela e aspetta qualcosa ... Poi, in tenera età, - forse per la prima volta - ho sentito forza e bellezza parola popolare Russo, la sua morbidezza, affetto e distesa. È appena arrivato ed è caduto dolcemente nell'anima. Allora - lo conoscevo: la sua forza e la sua dolcezza. E lo conosco...
Villaggio
Ivan Turgenev
L'ultimo giorno del mese di giugno; per mille miglia intorno alla Russia - terra natale.
L'intero cielo è pieno di blu uniforme; solo una nuvola su di esso - fluttuante o che si scioglie. Calma, calda ... aria - latte fresco!
Le allodole suonano; le colombe del gozzo tubano; le rondini si librano silenziose; i cavalli sbuffano e masticano; i cani non abbaiano e stanno in silenzio scodinzolando.
E odora di fumo, erba - e un po' di catrame - e un po' di pelle. I coltivatori di canapa sono già entrati in vigore e hanno lasciato uscire il loro spirito pesante ma piacevole.
Burrone profondo ma dolce. Ai lati in più file ci sono salici dalla testa grossa e scheggiati dall'alto verso il basso. Un ruscello scorre lungo il burrone; in fondo ad essa piccole pietre come se tremasse attraverso leggere increspature. In lontananza, all'estremità della terra e del cielo, la linea bluastra di un grande fiume.
Lungo il burrone - da un lato ci sono fienili ordinati, celle con porte ben chiuse; dall'altra ci sono cinque o sei capanne di pino con tetto di assi. Sopra ogni tetto c'è un alto palo della casetta per gli uccelli; sopra ogni portico c'è un cavallo dalla criniera ripida in ferro scolpito. Il vetro irregolare delle finestre è proiettato nei colori dell'arcobaleno. Sulle persiane sono dipinte brocche con mazzi di fiori. Davanti a ogni capanna c'è decorosamente un negozio funzionale; sui tumuli i gatti si rannicchiavano a palla, pungendo le orecchie trasparenti; dietro le alte soglie, il vestibolo si oscura freddamente.
Sono sdraiato sull'orlo del burrone su una coperta stesa; tutt'intorno ci sono interi mucchi di fieno appena falciato, fino allo sfinimento, profumato. Gli arguti proprietari hanno sparso il fieno davanti alle capanne: lasciatelo asciugare ancora un po 'al sole, e poi nella stalla! Ci dormirà bene sopra!
Teste di bambini ricci sporgono da ogni mucchio; le galline crestate cercano moscerini e insetti nel fieno; un cucciolo dalle labbra bianche si dibatte tra fili d'erba aggrovigliati.
I ragazzi biondi, con camicie pulite e con la cintura bassa, con stivali pesanti con rifiniture, si scambiano parole disinvolte, appoggiando il petto a un carro bardato: si fanno beffe.
Una pollastra dalla faccia tonda guarda fuori dalla finestra; ride delle loro parole o del trambusto dei ragazzi nel fieno ammucchiato.
Un'altra pollastra sta trascinando fuori dal pozzo con mani forti un grosso secchio bagnato... Il secchio trema e oscilla sulla fune, lasciando cadere lunghe gocce infuocate.
Di fronte a me c'è una vecchia padrona di casa con un nuovo cappotto a scacchi, con nuovi gatti.
Grandi perle gonfie in tre file attorcigliate attorno a uno scuro collo magro; una testa dai capelli grigi è legata con una sciarpa gialla a pois rossi; pendeva basso sui suoi occhi spenti.
Ma gli occhi senili sorridono affabilmente; sorride tutta la faccia rugosa. Tea, la vecchia vive sulla settantina ... e ora puoi ancora vedere: c'era una bellezza ai suoi tempi!
Allargare le dita abbronzate mano destra, tiene in mano una pentola di latte freddo non scremato, direttamente dalla cantina; le pareti del vaso sono ricoperte di gocce di rugiada, come perline. Nel palmo della sua mano sinistra, la vecchia mi porta un grosso pezzo di più pane caldo. "Mangia, dicono, alla tua salute, ospite in visita!"
Il gallo improvvisamente ruggì e sbatté le ali indaffarato; in risposta a lui, lentamente, il vitello bloccato brontolò.
Oh, contentezza, pace, abbondanza della libera campagna russa! Oh, pace e grazia!
E penso: perché abbiamo bisogno di una croce sulla cupola di Hagia Sophia a Tsar-Grad, e tutto ciò per cui noi cittadini ci battiamo?
Falciatrici
Ivan Bunin
Abbiamo camminato insieme strada maestra, e hanno falciato in un giovane bosco di betulle vicino a lei - e hanno cantato.
È stato molto tempo fa, è stato un tempo infinitamente lungo, perché la vita che tutti abbiamo vissuto in quel momento non tornerà per sempre.
Falciavano e cantavano, e l'intero bosco di betulle, che non aveva ancora perso densità e freschezza, ancora pieno di fiori e odori, rispondeva loro ad alta voce.
Tutto intorno a noi c'erano i campi, la natura selvaggia della Russia centrale e primordiale. Era il tardo pomeriggio di un giorno di giugno... La vecchia strada maestra, ricoperta di formiche ricci, scolpita con solchi in decomposizione, tracce della vecchia vita dei nostri padri e nonni, ci precedeva nell'infinita distanza russa. Il sole si sporse a occidente, cominciò a tramontare in belle nubi leggere, addolcendo l'azzurro dietro le pieghe lontane dei campi e gettando verso il tramonto, dove il cielo era già dorato, grandi pilastri di luce, mentre scrivono su dipinti della chiesa. Un gregge di pecore era grigio davanti, un vecchio pastore con un pastore era seduto al confine, avvolgendo una frusta ... Sembrava che non ci fosse, e non ci fosse mai, né il tempo, né la sua divisione in secoli, in anni in questo paese dimenticato - o benedetto - da Dio . E hanno camminato e cantato tra il suo campo eterno silenzio, semplicità e primitività con una sorta di epica libertà e altruismo. E la foresta di betulle accettò e raccolse la loro canzone con la stessa libertà e libertà con cui cantavano.
Erano "distanti", Ryazan. Sono passati in un piccolo artel attraverso i nostri luoghi di Oryol, aiutando i nostri campi di fieno e spostandosi nelle classi inferiori, per guadagnare denaro durante il loro tempo di lavoro nelle steppe, ancora più fertili delle nostre. Ed erano spensierati, amichevoli, come lo sono le persone in un lungo e lungo viaggio, in vacanza da ogni legame familiare ed economico, erano “disposte a lavorare”, rallegrandosi inconsapevolmente della sua bellezza e arroganza. Erano in qualche modo più vecchi e più solidi dei nostri - nei costumi, nelle abitudini, nel linguaggio - puliti e vestiti più belli, con i loro copriscarpe in morbida pelle, onuch bianchi ben lavorati, pantaloni puliti e camicie con colletti kumach rossi e gli stessi tasselli.
Una settimana fa stavano falciando nella foresta vicino a noi, e ho visto, a cavallo, come venivano a lavorare, dopo mezzogiorno: bevevano acqua di sorgente da brocche di legno - così a lungo, così dolcemente, come solo animali e buoni, sani I russi bevono lavoratori, - poi si sono fatti il \u200b\u200bsegno della croce e sono corsi allegramente in un posto con trecce bianche, lucenti, appuntite come un rasoio sulle spalle, mentre correvano sono entrati in fila, le trecce hanno lasciato andare tutto in una volta, ampiamente, giocosamente, e andò, andò in una successione libera e regolare. E sulla via del ritorno, ho visto la loro cena. Erano seduti in una fresca radura vicino a un fuoco spento, trascinando con i cucchiai pezzi di qualcosa di rosa fuori dalla ghisa.
Ho detto:
Pane e sale, ciao.
Mi hanno gentilmente risposto:
Buona salute, benvenuto!
La radura scendeva nel burrone, rivelando l'ovest ancora luminoso dietro gli alberi verdi. E all'improvviso, guardando più da vicino, ho visto con orrore che quello che mangiavano erano funghi di agarico di mosca, terribili con la loro droga. E hanno appena riso.
Niente, sono dolci, puro pollo!
Ora cantavano: "Perdonami, addio, caro amico!" - si muoveva attraverso il bosco di betulle, privandolo sconsideratamente di fitte erbe e fiori, e cantava senza accorgersene. E ci siamo alzati e li abbiamo ascoltati, sentendo che non avremmo mai dimenticato quest'ora serale e non avremmo mai capito e, cosa più importante, non avremmo mai espresso appieno quale sia il fascino così meraviglioso della loro canzone.
La sua bellezza era nelle risposte, nella sonorità del bosco di betulle. Il suo fascino era che non era affatto se stesso: era connesso a tutto ciò che noi e loro, questi falciatori Ryazan, vedevamo e sentivamo. Il fascino stava in quel rapporto inconscio ma consanguineo che c'era tra loro e noi - e tra loro, noi e questo campo di grano che ci circondava, quest'aria di campo che loro e noi respiravamo fin dall'infanzia, questa sera, queste nuvole in l'occidente già roseo, in questa giovane foresta innevata piena di erbe di miele fino alla cintola, innumerevoli fiori selvatici e bacche, che costantemente colgono e mangiano, e questa strada maestra, la sua distesa e la distanza riservata. Il bello era che eravamo tutti figli della nostra patria ed eravamo tutti insieme e ci sentivamo tutti bene, calmi e amorevoli senza una chiara comprensione dei nostri sentimenti, perché non sono necessari, non vanno compresi quando lo sono. E c'era anche un fascino (già del tutto inconsapevole di noi allora) che questa patria, questa nostra Casa comune era - la Russia, e che solo la sua anima poteva cantare come cantavano i falciatori in questa foresta di betulle che rispondeva a ogni loro respiro.
Il fascino era che era come se non cantasse, ma solo sospiri, sollevamenti di un petto giovane, sano e melodioso. Un seno cantava, come una volta si cantavano le canzoni solo in Russia, e con quell'immediatezza, con quell'incomparabile facilità, naturalezza, che era peculiare solo del russo nella canzone. Si sentiva: una persona è così fresca, forte, così ingenua nell'ignoranza dei suoi punti di forza e dei suoi talenti e così piena di canzoni che ha solo bisogno di sospirare leggermente in modo che l'intera foresta risponda a quel tipo e affettuoso, e talvolta audace e potente sonorità di cui lo riempivano questi sospiri...
Si muovevano, gettando le loro falci intorno a loro senza il minimo sforzo, esponendo le radure davanti a loro in ampi semicerchi, falciando, abbattendo un cerchio di ceppi e cespugli e sospirando senza il minimo sforzo, ciascuno a modo suo, ma in generale esprimendo una cosa, fare per capriccio qualcosa di unificato, completamente integro. , straordinariamente bello. E quei sentimenti che raccontavano con i loro sospiri e le mezze parole insieme alla lontananza echeggiante, alla profondità della foresta, erano belli di una bellezza completamente speciale, puramente russa.
Certo, "si salutarono, si separarono" dal loro "caro piccolo lato", dalla loro felicità, dalle speranze e da colui con cui questa felicità era unita:
Perdonami, mio caro amico,
E, tesoro, oh sì, addio, piccola parte! -
dissero, ognuno di loro sospirava in modo diverso, con questa o quella misura di tristezza e amore, ma con lo stesso rimprovero spensierato e senza speranza.
Perdonami, addio, mia cara, infedele,
È per te che il cuore è diventato annerito dal fango! -
dissero, lamentandosi e desiderando in modi diversi, diversamente colpendo le parole, e improvvisamente si sono fusi tutti in una volta in un sentimento completamente unanime di quasi estasi prima della loro morte, audacia giovanile davanti al destino e una sorta di generosità insolita e indulgente - come se scuotessero la testa e li gettassero dappertutto la foresta:
Se non ami, non è bello - Dio è con te,
Se trovi di meglio, dimenticalo! -
e per tutta la foresta ha risposto alla forza amichevole, alla libertà e alla sonorità di petto delle loro voci, si è spento e di nuovo, tintinnando ad alta voce, ha ripreso:
Ah, se ne trovi uno migliore, lo dimenticherai,
Se trovi di peggio, te ne pentirai!
Cos'altro era il fascino di questa canzone, la sua gioia inevitabile con tutta la sua presunta disperazione? Nel fatto che una persona ancora non credeva, e anzi non poteva credere, nella sua forza e incompetenza, in questa disperazione. "Oh, sì, tutti i modi per me, ben fatto, sono ordinati!" disse, piangendosi dolcemente. Ma non piangono dolcemente e non cantano i loro dolori, per i quali davvero non c'è né strada né strada da nessuna parte. "Perdonami, addio, caro piccolo lato!" - disse l'uomo - e sapeva di non avere ancora una vera separazione da lei, dalla sua terra natale, che ovunque lo avesse gettato il suo destino, tutto sarebbe stato sopra di lui, il suo cielo natale, e intorno a lui - sconfinato nativo Rus', disastroso per lui, viziato, tranne che per la sua libertà, spaziosità e favolosa ricchezza. "Il sole rosso tramontava dietro le foreste oscure, oh, tutti gli uccelli tacquero, tutti si sedettero al loro posto!" La mia felicità è affondata, sospirò, notte oscura mi circonda con il suo deserto, - eppure sentivo: era così vitale vicino a questo deserto, vivo per lui, vergine e pieno di poteri magici, che ovunque aveva riparo, alloggio per la notte, c'era l'intercessione di qualcuno, la gentilezza di qualcuno cura, la voce di qualcuno che sussurra: "Non addolorarti, la mattina è più saggia della sera, niente è impossibile per me, dormi in pace, bambina!" - E da ogni sorta di guai, secondo la sua fede, gli uccelli e gli animali della foresta lo salvarono, le belle e sagge principesse e persino la stessa Baba Yaga, che lo compativa "nella sua giovinezza". C'erano tappeti volanti per lui, cappelli dell'invisibilità, fiumi di latte scorrevano, tesori di gemme nascosti, da tutti gli incantesimi mortali c'erano chiavi di acqua sempre viva, conosceva preghiere e incantesimi, di nuovo miracolosi secondo la sua fede, volò via dalle segrete , lanciandosi un falco luminoso , colpendo l'umida Madre Terra, fitte giungle, paludi nere, sabbie volanti lo proteggevano da vicini e nemici focosi, e il dio misericordioso lo perdonò per tutti i fischi sibilanti, i coltelli affilati e caldi ...
Un'altra cosa, dico, era in questa canzone - questo è ciò che noi e loro, questi contadini di Ryazan, sapevamo bene, nel profondo, che eravamo infinitamente felici in quei giorni, ora infinitamente distanti - e irrevocabili. Perché ogni cosa ha il suo tempo - la fiaba è passata anche per noi: i nostri antichi intercessori ci hanno abbandonato, gli animali ruggenti sono fuggiti, gli uccelli profetici si sono sparpagliati, le tovaglie autoassemblate si sono raggomitolate, le preghiere e gli incantesimi sono stati profanati, la madre-formaggio-terra si è prosciugata, le sorgenti vivificanti si sono prosciugate - ed è arrivata la fine , il limite del perdono di Dio. 
Racconto sul nativo Ural
Evgenij Permyak
In questo detto da favola, c'è più che sufficiente di tutti i tipi di sciocchezze. Nei tempi oscuri dimenticati, il linguaggio ozioso di qualcuno ha dato vita a questa bici e l'ha lasciata andare in giro per il mondo. La sua vita era così così. Malomalskoye. In alcuni punti si è rannicchiata, in alcuni luoghi ha vissuto fino alla nostra età ed è entrata nelle mie orecchie.
Non scomparire lo stesso detto da favola! Da qualche parte, nessuno, forse lo farà. Abituati: lascialo vivere. No, il mio lato lavorativo. Per quello che ho comprato, per quello vendo.
Ascoltare.
Ben presto, mentre la nostra terra si induriva, mentre la terra si separava dai mari, fu abitata da ogni sorta di animali, uccelli, dalle profondità della terra, dalle steppe del Mar Caspio, il serpente d'oro strisciò fuori. Con scaglie di cristallo, con una tinta semipreziosa, un budello infuocato, uno scheletro di minerale, una vena di rame...
Ho pensato di circondare la terra con me stesso. Ha concepito e strisciato dalle steppe di mezzogiorno del Caspio ai mari freddi di mezzanotte.
Più di mille miglia strisciarono come una corda, e poi iniziarono a scodinzolare.
In autunno, a quanto pare, era qualcosa. L'intera notte lo colse. Non importa! Come in una cantina. Dawn non funziona nemmeno.
Il serpente vacillò. Ho girato dal fiume Moustache all'Ob e ho iniziato a muovermi verso Yamal. Freddo! Dopotutto, in qualche modo è uscito da luoghi caldi e infernali. Andato a sinistra. E ho camminato per alcune centinaia di miglia, ma ho visto le creste varangiane. A loro non piaceva, a quanto pare, il serpente. E pensò attraverso il ghiaccio dei mari freddi di salutare direttamente.
Ha agitato qualcosa, ma non importa quanto sia spesso il ghiaccio, può resistere a un tale colosso? Non poteva resistere. Incrinato. Asino.
Quindi il serpente andò in fondo al mare. Lui che con uno spessore irraggiungibile! Striscia lungo il fondo del mare con la pancia e la cresta si alza sopra il mare. Questo non affonderà. Solo freddo.
Non importa quanto sia caldo il sangue infuocato del Serpente-Serpente, non importa quanto bolle tutto intorno, il mare non è ancora una vasca d'acqua. Non ti riscalderai.
Il gattonare iniziò a raffreddarsi. Dalla testa. Bene, se hai un raffreddore alla testa e il corpo è finito. Divenne insensibile e presto completamente pietrificato.
Il sangue ardente in lui divenne olio. Carne - minerali. Costole - pietra. Le vertebre, le creste divennero rocce. Scale - gemme. E tutto il resto - tutto ciò che è solo nelle profondità della terra. Dai sali ai diamanti. Dal granito grigio ai diaspri e ai marmi decorati.
Sono passati anni, sono passati secoli. Il gigante pietrificato è ricoperto da una lussureggiante foresta di abeti rossi, distese di pini, divertimento di cedri, bellezza di larici.
E ora non verrà mai in mente a nessuno che una volta le montagne erano un serpente-serpente vivente.
E gli anni sono andati avanti e avanti. Le persone si stabilirono sulle pendici delle montagne. Il serpente era chiamato la cintura di pietra. Dopotutto, ha cinto la nostra terra, anche se non tutta. Ecco perché gli hanno dato un nome uniforme, sonoro: Ural.
Da dove viene la parola, non posso dirlo. È così che lo chiamano tutti adesso. Anche se parola breve, ma assorbito molto, come Rus' ...
Raccolta dei miracoli
Konstantin Paustovsky
Ognuno, anche la persona più seria, per non parlare, ovviamente, dei ragazzi, ha il suo sogno segreto e leggermente divertente. Ho anche fatto un sogno del genere: assicurati di arrivare al lago Borovoye.
Dal villaggio in cui ho vissuto quell'estate al lago c'erano solo venti chilometri. Tutti hanno cercato di dissuadermi dall'andare - e la strada era noiosa, e il lago era come un lago, tutt'intorno c'erano solo foreste, paludi secche e mirtilli rossi. Dipinto famoso!
Perché ti precipiti lì, in questo lago! - il guardiano del giardino Semyon era arrabbiato. - Cosa non hai visto? Che gente pignola e avida è andata, Signore! Tutto ciò di cui ha bisogno, vedi, deve strapparlo con la mano, guardarlo con i suoi occhi! Cosa vedrai lì? Un serbatoio. E niente di più!
Sei stato lì?
E perché si è arreso a me, questo lago! Non ho nient'altro da fare, vero? È lì che si siedono, sono affari miei! Semyon si batté il pugno sul collo marrone. - Sulla gobba!
Ma sono comunque andato al lago. Due ragazzi del villaggio, Lyonka e Vanja, mi hanno seguito.
Prima che avessimo il tempo di andare oltre la periferia, si è subito rivelata la completa ostilità dei personaggi di Lenka e Vanja. Lyonka stimava tutto ciò che vedeva in rubli.
Ecco, guarda, - mi disse con la sua voce tonante, - sta arrivando il papero. Quanto pensi che tiri?
Come lo so!
Rubli per cento, forse, tira, - disse Lenka con aria sognante e subito chiese: - Ma quanto tirerà questo pino? Rubli per duecento? O tutti e trecento?
Contabile! Vanja osservò con disprezzo e tirò su col naso. - Al massimo i cervelli su un centesimo tirano, ea tutto chiede il prezzo. I miei occhi non lo guardavano.
Dopodiché, Lenka e Vanya si sono fermati e ho sentito una famosa conversazione: presagio di una rissa. Consisteva, come è consuetudine, solo di domande ed esclamazioni.
Di chi è il cervello che tira un centesimo? Mio?
Probabilmente non il mio!
Sembri!
Guarda tu stesso!
Non afferrare! Non ti hanno cucito un berretto!
Oh, come non ti spingerei a modo mio!
E non aver paura! Non prendermi a pugni sul naso! La lotta è stata breve ma decisiva.
Lyonka prese il berretto, sputò e se ne andò, offeso, al villaggio. Ho iniziato a far vergognare Vanja.
Ovviamente! - disse Vanya, imbarazzata. - Ho avuto una rissa accesa. Tutti litigano con lui, con Lyonka. È piuttosto noioso! Dategli libero sfogo, appenderà i prezzi a tutto, come in un emporio. Per ogni picco. E certamente abbatterà l'intera foresta, la taglierà per la legna da ardere. E ho più paura di tutto al mondo quando abbattono la foresta. Passione come temo!
Perchè così?
Ossigeno dalle foreste. Le foreste saranno abbattute, l'ossigeno diventerà liquido, marcio. E la terra non potrà più attirarlo, tenerlo vicino a sé. Volerà via dove si trova! - Vanja indicò il fresco cielo mattutino. - Non ci sarà nulla da respirare per una persona. Il guardaboschi mi ha spiegato.
Salimmo sull'izvolok ed entrammo nel boschetto di querce. Immediatamente, le formiche rosse iniziarono ad afferrarci. Si aggrapparono alle gambe e caddero dai rami per la collottola. Decine di formicai disseminati di sabbia si estendevano tra querce e ginepri. A volte una strada del genere passava, come attraverso un tunnel, sotto le radici nodose di una quercia e tornava in superficie. Il traffico di formiche su queste strade era continuo. In una direzione, le formiche correvano vuote e tornavano con merci: chicchi bianchi, zampe secche di coleotteri, vespe morte e un bruco peloso.
Trambusto! disse Vanja. - Come a Mosca. Un vecchio di Mosca viene in questa foresta per le uova di formica. Ogni anno. Porta via in sacchi. Questo è il cibo più per uccelli. E sono buoni per la pesca. Il gancio deve essere minuscolo, minuscolo!
Dietro il boschetto di querce, sul bordo, ai margini della strada sabbiosa, c'era una croce sbilenco con un'icona di latta nera. Rosse, screziate di bianco, le coccinelle strisciavano lungo la croce.
Un vento gentile ti soffiava in faccia dai campi di avena. L'avena frusciava, si piegava, un'onda grigia li investiva.
Dietro il campo di avena abbiamo attraversato il villaggio di Polkovo. Ho notato molto tempo fa che quasi tutti i contadini del reggimento differiscono dagli abitanti vicini per la loro alta statura.
Gente signorile a Polkovo! - dissero con invidia i nostri Zaborevsky. - Granatieri! Batteristi!
A Polkovo andammo a riposare nella capanna di Vasily Lyalin, un vecchio alto e bello con la barba pezzata. Ciuffi grigi sporgevano in disordine tra i suoi capelli neri e ispidi.
Quando siamo entrati nella capanna a Lyalin, ha gridato:
Abbassa la testa! Teste! Tutta la mia fronte sull'architrave si schianta! Fa male a Polkovo persone alte, ma ottuse: le capanne sono basse.
Durante la conversazione con Lyalin, ho finalmente scoperto perché i contadini del reggimento erano così alti.
Storia! disse Lyalin. - Pensi che siamo saliti invano? Invano, anche l'insetto Kuzka non vive. Ha anche il suo scopo.
Vanja rise.
Stai ridendo! Lyalin notò severamente. - Ho ancora un po' imparato a ridere. Ascolti. C'era uno zar così sciocco in Russia: l'imperatore Pavel? O non lo era?
Era, - disse Vanja. - Abbiamo studiato.
È stato sì nuotato. E ha fatto un tale affare che abbiamo ancora il singhiozzo. Il signore era feroce. Il soldato alla parata ha strizzato gli occhi nella direzione sbagliata - ora è infiammato e comincia a tuonare: “In Siberia! Ai lavori forzati! Trecento bacchette!» Ecco com'era il re! Ebbene, è successa una cosa del genere: il reggimento di granatieri non gli è piaciuto. Grida: “Passo marcia nella direzione indicata per mille miglia! Campagna! E dopo mille verste per resistere per sempre! E mostra la direzione con il dito. Ebbene, il reggimento, ovviamente, si voltò e marciò. Cosa farai! Abbiamo camminato e camminato per tre mesi e abbiamo raggiunto questo posto. Intorno alla foresta è impraticabile. Un inferno. Si fermarono, iniziarono a tagliare capanne, impastare argilla, posare stufe, scavare pozzi. Costruirono un villaggio e lo chiamarono Polkovo, segno che un intero reggimento lo costruì e vi abitò. Poi, ovviamente, è arrivata la liberazione ei soldati si sono stabiliti in questa zona e, leggilo, sono rimasti tutti qui. La zona, vedi, è fertile. C'erano quei soldati - granatieri e giganti - i nostri antenati. Da loro e dalla nostra crescita. Se non mi credi, vai in città, al museo. Ti mostreranno i documenti. Tutto è scritto in loro. E pensi: se avessero dovuto camminare per altre due verste e fossero arrivati al fiume, si sarebbero fermati lì. Quindi no, non hanno osato disobbedire all'ordine: si sono semplicemente fermati. Le persone sono ancora sorprese. “Cosa sei, dicono, reggimentale, fissando la foresta? Non avevi un posto vicino al fiume? Terribile, dicono, alto, ma le congetture nella testa, vedi, non bastano. Bene, spiega loro com'era, poi sono d'accordo. “Contro l'ordine, dicono, non puoi calpestare! È un fatto!"
Vasily Lyalin si è offerto volontario per accompagnarci nella foresta, mostrare il sentiero per il lago Borovoye. Per prima cosa siamo passati attraverso un campo sabbioso ricoperto di immortelle e assenzio. Poi boschetti di giovani pini corsero incontro a noi. pineta ci ha incontrato dopo i campi caldi con silenzio e frescura. In alto, sotto i raggi obliqui del sole, le ghiandaie azzurre svolazzavano come in fiamme. Sulla strada ricoperta di vegetazione c'erano pozzanghere pulite e le nuvole fluttuavano attraverso queste pozzanghere blu. Puzzava di fragole, moncherini riscaldati. Gocce di rugiada, o pioggia di ieri, luccicavano sulle foglie di nocciolo. I coni stavano cadendo.
Grande foresta! Lyalin sospirò. - Soffierà il vento e questi pini suoneranno come campane.
Poi i pini lasciarono il posto alle betulle e l'acqua luccicava dietro di loro.
Borovoye? Ho chiesto.
NO. Prima di Borovoye cammina ancora e cammina. Questo è il Lago di Larino. Andiamo, guarda nell'acqua, guarda.
L'acqua del Lago di Larino era profonda e limpida fino in fondo. Solo sulla riva tremava un po ': lì, da sotto i muschi, una sorgente si riversava nel lago. In fondo giacevano diversi grandi tronchi scuri. Brillavano di un debole fuoco oscuro mentre il sole li raggiungeva.
Quercia nera, - disse Lyalin. - Macchiato, vecchio. Ne abbiamo tirato fuori uno, ma è difficile lavorarci. La sega si rompe. Ma se fai una cosa - un mattarello o, diciamo, un bilanciere - così per sempre! Legno pesante, affonda nell'acqua.
Il sole splendeva acqua scura. Sotto di essa giacevano querce secolari, come se fossero fuse in acciaio nero. E sopra l'acqua, riflessa in essa con petali gialli e viola, volavano farfalle.
Lyalin ci ha portato a una strada sorda.
Vai dritto, - mostrò, - finché non ti imbatti in msharas, in una palude secca. E il sentiero andrà lungo i msharam fino al lago stesso. Vai con attenzione: ci sono molti pioli.
Ha salutato e se n'è andato. Siamo andati con Vanja lungo la strada forestale. La foresta divenne più alta, più misteriosa e più oscura. La resina d'oro gelava in ruscelli sui pini.
All'inizio i solchi, a lungo ricoperti di erba, erano ancora visibili, ma poi sono scomparsi e l'erica rosa ha ricoperto l'intera strada con un tappeto asciutto e allegro.
La strada ci ha portato a una bassa scogliera. Msharas si estendeva sotto di esso: fitte foreste di betulle e pioppi tremuli riscaldate fino alle radici. Gli alberi spuntavano dal muschio profondo. Sul muschio qua e là erano sparsi piccoli fiori gialli e deponi rami secchi con licheni bianchi.
Uno stretto sentiero conduceva attraverso il mshary. Ha camminato intorno a dossi alti.
Alla fine del sentiero, l'acqua brillava di un blu nero: il lago Borovoye.
Abbiamo camminato con cautela lungo i msharam. Pioli, affilati come lance, spuntavano da sotto il muschio: i resti di tronchi di betulla e pioppo tremulo. I cespugli di mirtilli rossi sono iniziati. Una guancia di ogni bacca - quella rivolta a sud - era completamente rossa e l'altra stava appena iniziando a diventare rosa.
Un pesante gallo cedrone saltò fuori da dietro un dosso e corse nel sottobosco, rompendo il legno secco.
Siamo andati al lago. L'erba si alzava sopra la cintola lungo le sue sponde. Acqua schizzata nelle radici di alberi secolari. Un'anatra selvatica saltò fuori da sotto le radici e corse sull'acqua con uno squittio disperato.
L'acqua a Borovoye era nera e pulita. Isole di gigli bianchi sbocciavano sull'acqua e avevano un odore nauseabondo. Il pesce colpiva e i gigli ondeggiavano.
Ecco la grazia! disse Vanja. - Viviamo qui finché i nostri cracker non finiscono.
Ho accettato.
Siamo stati al lago per due giorni.
Abbiamo visto tramonti e crepuscoli e il groviglio di piante che apparivano davanti a noi alla luce del fuoco. Abbiamo sentito delle urla oche selvatiche e il rumore della pioggia notturna. Camminò per un breve periodo, circa un'ora, e tintinnò dolcemente attraverso il lago, come se si allungasse sottile, come una ragnatela, fili tremanti tra il cielo nero e l'acqua.
Questo è tutto quello che volevo dire.
Ma da allora, non crederò a nessuno che ci siano posti sulla nostra terra che sono noiosi e non danno cibo né all'occhio, né all'udito, né all'immaginazione, né al pensiero umano.
Solo così, esplorando qualche pezzo del nostro paese, puoi capire quanto è buono e come siamo attaccati con il cuore a ciascuno dei suoi sentieri, sorgenti e persino al timido cigolio di un uccello del bosco.
Storie sull'amore per la patria, anche in terra straniera c'è nostalgia e fortissima tristezza per la patria.
Evgenij Permyak. Racconto della grande campana
Il marinaio che arrivò in Inghilterra in nave e si ammalò nella città di Londra è morto da tempo, ma la storia su di lui sopravvive.
C'era un marinaio russo nella città di Londra. Lo hanno messo in un buon ospedale. Provviste, denaro rimasto:
"Guarisci, amico mio, e aspetta la tua nave!"
Gli amici della nave lo dissero e tornarono nella loro nativa terra russa.
Il marinaio è stato malato per un breve periodo. buone medicineè stato curato. Non hanno risparmiato la pozione, le polveri, le gocce. Beh, sì, si è tolta la vita. Un ragazzo di sangue di Arkhangelsk è figlio di genitori nativi della Pomerania. Puoi rompere una tale malattia!
Il marinaio è stato dimesso dall'ospedale. Pulito la giacca da pisello, strofinato i bottoni. Bene, il ferro caldo ha dato il resto dei vestiti. Sono andato al porto a cercare connazionali.
“I tuoi compatrioti non sono qui”, gli dicono al porto. - L'Islanda ha guidato le nebbie per la terza settimana. Da dove possono venire le vele russe a Londra?
"Non preoccuparti", dice il marinaio. - Ho gli occhi lucidi. E sulle tue navi troverò compatrioti.
Lo disse e mise piede su una nave inglese. Si asciugò i piedi sulla stuoia, salutò la bandiera. Si è presentato.
Gli inglesi lo adorano. Perché l'ordine del mare è lo stesso ovunque.
- Guarda cosa sei! Un marinaio in ogni modo. È solo un peccato che non troverai connazionali sulla nostra nave reale.
E il marinaio sorride a questo, non dice niente, va all'albero maestro.
“Perché”, pensano i marinai, “ha bisogno del nostro albero maestro? »
E il marinaio russo le si avvicinò, la accarezzò con la mano e disse:
- Ciao, contadina, pino di Arkhangelsk!
L'albero si è svegliato, ha preso vita.
Come se si fosse svegliata da un lungo sonno. Frusciava come una foresta di alberi russi, versava una lacrima con una lacrima resinosa ambrata:
— Salve, compaesano! Dimmi come vanno le cose a casa.
I marinai inglesi si guardarono l'un l'altro:
- Guardati, che occhi grandi! Ho trovato una donna di campagna sulla nostra nave.
Nel frattempo, il marinaio sta intrattenendo conversazioni intime con l'albero maestro. Che affari ci sono a casa, racconta, abbraccia l'albero maestro:
- Oh, mia cara, bene! Albero sei un albero miracoloso. Lo spirito dei tuoi gentili venti senza foresta non è stato spazzato via. Il tuo orgoglio non è stato piegato dalla tempesta.
I marinai inglesi stanno guardando - e i lati della nave sorridono al marinaio russo, il ponte si sta allargando sotto i suoi piedi. E riconosce in loro uno schema che gli sta a cuore, vede le sue foreste e i suoi boschetti nativi.
"Guarda, quanti connazionali ha!" È come essere a casa su una nave straniera, sussurrano tra sé i marinai inglesi. - E le vele lo adulano.
Le vele di lino accarezzano il marinaio, e ai suoi piedi le funi di ormeggio delle navi di canapa si contorcono, come se si aggrappassero alle proprie.
"E perché le vele ti stanno adulando?" chiede il capitano. — Dopotutto, sono tessuti nella nostra città di Londra.
"Esatto", risponde il marinaio. - Solo prima crescevano come fibra di lino sulla terra di Pskov. Come non coccolarli! Sì, e prendi le stesse corde. E dopo tutto, abbiamo una canapa da quattro a cinque yarde. Ecco perché si sono lamentati con te.
Lo dice il marinaio, ma guarda di traverso le ancore, guarda i cannoni. In quegli anni il nostro ferro, il nostro rame, la nostra ghisa con Monti Urali sono andati in molti paesi: in Svezia, in Norvegia, in Inghilterra.
- Bene, come sono entrato in una buona compagnia! il marinaio si rallegra.
- Oh, che marinaio russo dagli occhi grandi sei! Puoi vedere la tua famiglia ovunque. Costoso, puoi vederlo.
- Costoso, - rispose il marinaio e iniziò a raccontare tali cose sulle nostre terre che le onde del mare si placarono, i gabbiani si sedettero sull'acqua.
L'intera squadra ha ascoltato.
E in quel momento, sul campanile principale di Londra, l'orologio iniziò a suonare. La grande campana è stata suonata. Lontano, il suo velluto che risuonava sui campi, le foreste, i fiumi galleggiavano e andavano sul mare.
Il marinaio russo ascolta questo squillo, non sente abbastanza. Anche chiuso gli occhi. E lo squillo si diffonde sempre di più, su un'onda bassa e inclinata, ondeggia. Non c'è voce uguale in tutti i campanili della vecchia Inghilterra. Il vecchio si fermerà, sospirerà, la ragazza sorriderà, il bambino tacerà quando suonerà questa grande campana.
Tacciono sulla nave, ascoltano. È piacevole per loro che il suono della loro campana piaccia al marinaio russo.
Qui i marinai, ridendo, chiedono al marinaio:
- Non hai riconosciuto di nuovo il tuo connazionale nel campanello?
E il marinaio rispose loro:
Il capitano inglese fu sorpreso di come questo marinaio russo potesse non solo vedere il suo nativo, ma anche sentire. Era sorpreso, ma non ha detto nulla sulla campana, anche se sapeva per certo che questa campana era stata fusa da artigiani russi a Moscovia per l'Inghilterra e che i fabbri russi avevano forgiato la sua lingua.
Il capitano della nave ha parlato. E per quale motivo ha taciuto, la fiaba tace su questo. E starò zitto.
E per quanto riguarda la grande campana del più grande, Westminster, campanile della vecchia Inghilterra, così è ancora oggi in lingua russa contraffatta orologio inglese batte. Battiti vellutati, con accento moscovita.
Non per tutti, ovviamente, il suo rimbombare nei loro cuori e nelle loro orecchie, solo ora non si può fare nulla. Non togliere il campanello!
E toglilo - così inizierà a predicare il Vangelo ancora più forte nelle voci della gente.
Lascialo sospeso, mentre pendeva, e richiama con le campane dei fratelli del Cremlino di Mosca e parlane cielo blu, sull'acqua ferma,
sui giorni di sole... sull'amicizia.
Michail Prishvin. sorgente di luce
Di notte, con l'elettricità, dal nulla nascevano i fiocchi di neve: il cielo era stellato, limpido.
La polvere si formava sul selciato non solo come neve, ma asterisco su asterisco, senza appiattirsi a vicenda.
Sembrava che questa rara polvere fosse stata presa direttamente dal nulla, e nel frattempo, mentre mi avvicinavo alla mia dimora in Lavrushinsky Lane, l'asfalto era grigio.
Gioioso è stato il mio risveglio al sesto piano.
Mosca giaceva ricoperta di polvere stellare e, come tigri sulle creste delle montagne, i gatti camminavano ovunque sui tetti. Quante tracce chiare, quanti romanzi primaverili: nella primavera della luce, tutti i gatti salgono sui tetti.
E anche quando sono sceso al piano di sotto e ho guidato lungo Gorky Street, la gioia della luce primaverile non mi ha abbandonato. Con una leggera matinée ai raggi del sole, c'era quell'ambiente neutro in cui il solo pensiero odora: pensi a qualcosa e lo annusi.
Passero scese dal tetto del consiglio comunale di Mosca e annegò fino al collo nella polvere di stelle.
Prima del nostro arrivo, è riuscito a fare il bagno bene nella neve, e quando ha dovuto volare via a causa nostra, le sue ali sono volate via dal vento.
ci sono così tante stelle intorno che il cerchio, grande quasi come un grande cappello, è diventato nero sul selciato.
- Lo hai visto? disse un ragazzo a tre ragazze.
E i bambini, guardando il tetto del consiglio comunale di Mosca, hanno cominciato ad aspettare il secondo raduno dell'allegro passero.
La primavera della luce è riscaldata dal mezzogiorno.
La polvere si è sciolta a mezzogiorno e la mia gioia si è attenuata, ma non è scomparsa, no!
Non appena la sera le pozzanghere si sono ghiacciate, l'odore del gelo serale mi ha riportato di nuovo alla primavera della luce.
Si stava facendo buio così, ma le stelle blu della sera non apparivano a Mosca: tutto il cielo rimaneva blu e lentamente diventava blu.
Su questo nuovo sfondo azzurro, qua e là nelle case brillavano lampade dai paralumi multicolori; non vedrai mai questi paralumi al tramonto in inverno.
Vicino alle pozzanghere semicongelate, dalla polvere stellata sciolta, si udiva ovunque il grido entusiasta di un bambino, la gioia infantile riempiva l'aria.
Così i bambini a Mosca iniziano la primavera, come la iniziano i passeri nel villaggio, poi corvi, allodole, fagiani di monte nelle foreste, anatre sui fiumi e piovanelli nelle paludi.
Dai suoni primaverili dei bambini in città, così come dalle grida degli uccelli nelle foreste, i miei vestiti trasandati con malinconia e influenza sono improvvisamente caduti.
Un vero vagabondo, ai primi raggi di primavera, infatti lascia spesso i suoi stracci per strada...
Le pozzanghere si congelarono rapidamente ovunque. Ho provato a colpirne uno con il piede e il vetro si è frantumato in mille pezzi con un suono speciale: dr... dr... dr...
Inutilmente tra me, come accade ai poeti, ho cominciato a ripetere questo suono, aggiungendo opportune vocali: dra, drya, dri, drian.
E all'improvviso, da questa spazzatura insensata, è uscita prima la mia amata dea Driana (l'anima di un albero, foresta), e poi Dryandia, il paese desiderato, verso il quale ho iniziato il mio viaggio al mattino con polvere stellata.
Ne ero così felice che più volte ad alta voce, cercando la sonorità, ho ripetuto, senza prestare attenzione a nessuno intorno:
— Dryandia.
- Cosa ha detto? chiese una ragazza a un'altra dietro di me. - Cosa ha detto?
Poi tutte le ragazze ei ragazzi dell'altra pozzanghera si sono precipitati a raggiungermi.
- Hai detto qualcosa? mi hanno chiesto tutto in una volta.
"Sì", ho risposto, "le mie parole sono state:" Dov'è Malaya Bronnaya?
Che delusione, che sconforto hanno prodotto le mie parole: si è scoperto che eravamo proprio su questa Malaya Bronnaya.
“Mi sembra”, disse una ragazzina dagli occhi maligni, “che tu abbia detto qualcosa di completamente diverso.
“No”, ho ripetuto, “ho bisogno di Malaya Bronnaya, vado dai miei buoni amici al numero trentasei. Arrivederci!
Rimasero in cerchio, insoddisfatti e, probabilmente, ora stavano discutendo tra loro di questa stranezza: c'era qualcosa come Dryandia, e si è scoperto: una normale Malaya Bronnaya!
Allontanandomi da loro a notevole distanza, mi sono fermato alla lanterna e ho gridato loro ad alta voce:
—Dryandia!
Sentendo questo per la seconda volta, essendosi assicurati, i bambini si precipitarono con un grido unanime:
Dryandia, Dryandia!
- Cos'è questo? hanno chiesto.
"Il paese degli Svan liberi", risposi.
- E chi sono loro?
“Questi”, ho cominciato a dire con calma, “non sono persone molto grandi, ma pesantemente armate.
Siamo entrati sotto i vecchi alberi neri di Pioneer Ponds.
Grandi lanterne elettriche opache, come lune, ci sono state mostrate da dietro gli alberi. I bordi dello stagno erano coperti di ghiaccio.
Una ragazza ha cercato di diventare, il ghiaccio scoppiettava.
- Sì, te ne andrai con la testa! Ho urlato.
- Con la testa? lei rise. - Com'è - con la testa?
- Con la testa, con la testa! ripeté i ragazzi.
E, sedotti dall'opportunità di cavarsela con la testa, si precipitarono sul ghiaccio.
Quando tutto finì felicemente e nessuno se ne andò a capofitto, i bambini vennero di nuovo da me, come dal loro vecchio amico, e mi chiesero di raccontare di più sul piccolo, ma pesantemente armato popolo di Driandia.
“Queste persone”, dissi, “stanno sempre in due. Uno sta riposando e l'altro lo sta trasportando su una slitta, e quindi il loro tempo non è sprecato. Si aiutano a vicenda in tutto.
Perché sono pesantemente armati?
Devono proteggere la loro patria dai nemici.
"Perché sono sulle slitte, hanno l'inverno eterno?"
- No, l'hanno sempre fatto, come facciamo noi adesso, - né estate né inverno, hanno sempre una primavera di luce: il ghiaccio scricchiola sotto i loro piedi, a volte cade, e poi i poveri Svan vanno sotto il ghiaccio con la testa, altri salvarli immediatamente. Le stelle blu non compaiono nelle loro serate: il loro cielo è così azzurro, luminoso, e non appena è sera, lampadine multicolori si accendono ovunque alle finestre ...
Ho detto loro la stessa cosa che accade a Mosca nella primavera della luce, com'è adesso, e nessuno di loro immaginava che la mia magica Dryandia fosse proprio lì a Mosca, e che così presto saremmo andati tutti in guerra per questa Dryandia.
Irina Pivovarova. Siamo andati a teatro
Siamo andati a teatro.
Camminavamo in coppia e ovunque c'erano pozzanghere, pozzanghere, pozzanghere, perché aveva appena piovuto.
E abbiamo saltato sopra le pozzanghere.
Le mie nuove calze blu e le mie nuove scarpe rosse sono tutte macchiate di nero.
E anche i collant e le scarpe di Lyuska!
E Sima Korostyleva corse su e saltò proprio nel mezzo della pozzanghera, e l'intero orlo del suo nuovo vestito verde divenne nero! Sima iniziò a strizzarlo e il vestito divenne come un asciugamano, tutto stropicciato e bagnato sotto. E Valka decise di aiutarla e iniziò a lisciare il vestito con le mani, e da questo si formarono delle strisce grigie sul vestito di Simin, e Sima era molto turbata.
Ma le abbiamo detto:
E Sima smise di prestare attenzione e ricominciò a saltare sulle pozzanghere.
E tutto il nostro collegamento è saltato - e Pavlik, Valka e Burakov. Ma il miglior saltatore, ovviamente, era Kolya Lykov. I suoi pantaloni erano bagnati fino alle ginocchia, i suoi stivali erano completamente bagnati, ma non si perse d'animo.
Sì, ed era ridicolo lasciarsi scoraggiare da simili sciocchezze!
L'intera strada era bagnata e splendeva dal sole.
Il vapore saliva dalle pozzanghere.
I passeri crepitavano sui rami.
Case bellissime, tutte come nuove, tinteggiate di fresco in giallo, verde chiaro e colore rosa, ci ha guardato con finestre primaverili pulite. Ci mostravano con gioia i loro balconi scolpiti neri, le loro decorazioni in stucco bianco, le loro colonne tra le finestre, le loro tegole colorate sotto i tetti, le loro allegre zie danzanti in lunghe vesti modellate sopra i portici e zii seri e tristi con piccole corna nei capelli ricci.
Tutte le case erano così belle!
Così vecchio!
Questi non sono come l'un l'altro!
E quello era il Centro. Centro di Mosca. Via Giardino. E siamo andati a spettacolo di marionette. Sono andato dalla metropolitana! A piedi! E saltato sopra le pozzanghere! Quanto amo Mosca! Ho persino paura di quanto la amo! Voglio persino piangere, quanto la amo! Tutto nel mio stomaco si stringe quando guardo queste vecchie case, e come le persone corrono da qualche parte, corrono, e come corrono le macchine, e come il sole brilla nelle finestre delle case alte, e le macchine stridono e i passeri urlano tra gli alberi.
E ora dietro tutte le pozzanghere - otto grandi, dieci medie e ventidue piccole - e siamo a teatro.
E poi siamo andati a teatro e abbiamo visto lo spettacolo. Una prestazione interessante. Abbiamo guardato per due ore, eravamo anche stanchi. E sulla via del ritorno, tutti avevano già fretta di tornare a casa e non volevano camminare, non importa come lo chiedessi, e siamo saliti sull'autobus e siamo saliti sull'autobus fino alla metropolitana.
"Dove inizia la Patria?" era una canzone del genere in un vecchio film sovietico sulla guerra, che Mark Bernes cantava con insolitamente pieno di sentimento ed espressività.
In effetti, ogni persona ha un senso di patria associato a qualcosa di suo, speciale, individuale.
Per alcuni, ciò è dovuto alla canzone: spaziosa, allo stesso tempo audace e triste. Per alcuni, questa è l'impressione della sconfinata distesa russa, che dà origine a uno scoppio di volontà e una sensazione di vago desiderio. Per alcuni, questo è un profondo sentimento di tenerezza e cura associato a un piccolo lembo di vasta terra russa, con il quale sei legato da fili di parentela: qui sei nato, qui cammini ancora “attraverso gli anni, come in le orme."
Nell'elenco presentato, ciascuno dei libri "suonerà" per te le note più diverse di questa partitura più ricca chiamata "la mia patria".
bordi diversi, angoli diversi Russia, destini diversi passerà davanti a te, dando origine a quella stessa sensazione "Chuko-Gek" che "dobbiamo vivere onestamente, lavorare sodo e proteggere fermamente questa terra", la nostra comune Patria.
1. Motherland: storica rivista scientifica popolare
2017. - № 12. 12+
Rodina è una rivista mensile illustrata storica russa, dal 1989 sovietica e dal 1992 russa. Istituito dall'amministrazione del presidente della Russia e dal governo della Russia, pubblicato con il sostegno dell'Agenzia federale russa per la stampa e le comunicazioni di massa.
La rivista moderna "Rodina" si pone come successore delle tradizioni dell'omonima rivista, fondata nel 1879 nella capitale Impero russo San Pietroburgo. Pubblicato fino al 1917. La pubblicazione è poi ripresa nel 1989. È stato pubblicato mensilmente dal gennaio 1989 a Mosca.
argomento principale Numero di dicembre: cosa è diventata la parola "Patria" nella storia della nostra Patria. Ci è arrivato da tempo immemorabile, ma dall'uso frequente non si è sbiadito e non si è schiacciato. Leggi sulle pagine della rivista sull'aereo Rodina, il villaggio Rodina, il carro armato Madre Rodina, la fattoria collettiva di pescatori Za Rodina, la miniera Rodina nel Donbass...
Di grande interesse per i lettori sarà una selezione di materiali su coloro che hanno perso la nostra Patria durante gli anni dell'Esodo rivoluzionario e che sono diventati famosi nell'emigrazione all'estero: Vladimir Zvorykin è diventato padre televisione americana; Vasily Leontiev - un eccezionale economista, Igor Sikorsky si è dimostrato nell'industria aeronautica, Alexander Poniatov ha inventato il videoregistratore ... Inoltre, la rivista ti dirà chi era il prototipo del leggendario Anka il mitragliere nel film "Chapaev".
Patria - Uno!
2. La nostra patria: storie e romanzi
Editore: Drofa-Plus, 2008. 12+
La grande antologia scolastica include storie e storie interessanti e informative di Soviet e scrittori contemporanei riflettendo quasi tutti i periodi della storia nazionale - dalla formazione della nostra Patria e dal regno dei primi principi russi alla Grande Guerra Patriottica.
Il libro ricrea un'immagine completa e vivida dell'eroico passato della Russia: battaglie significative, gloriose vittorie dei comandanti russi, riforme statisti, le gesta del popolo russo ordinario, le scoperte dei primi esploratori.
3. Patria: racconti, estratti da racconti, romanzi
Editore: Letteratura per bambini, 1985. 12+
Nel titolo del libro, nelle parole "Father's Land", si univano i due principi di tutte le cose - paterno e materno. Madre Terra, diciamo, madre nutrice, madre terra umida. Allo stesso tempo, non rappresentiamo qualcosa di astratto, ma proprio la terra su cui camminiamo, su cui sorgono le case, in cui viviamo, su cui cresce il pane.
Raccolta di storie russe scrittori sovietici sulla terra natale, sull'amore per essa, sul lavoro contadino - su tutto ciò che si chiama Patria. Coltivare questo amore in se stessi, il desiderio di essere utili alla Patria: questi sono i pensieri e i sentimenti espressi nelle opere di Astafyev, Shukshin, Troepolsky, Abramov, Prishvin e altri scrittori.
4. Sladkov N. Da nord a sud
Editore: Detgiz, 2013. 6+
Lo rivela il libro "Da Nord a Sud". mondo enorme con le sue infinite foreste e campi, i caldi deserti, le alte montagne, la verde taiga e la fredda tundra settentrionale. E ovunque vivono i fratelli minori dell'uomo - animali e uccelli, grandi e piccolissimi, e tutti hanno bisogno della sua attenta attenzione e protezione.
“Il nostro Paese è enorme. Abbastanza spazio per tutti. Sia noi che la bestia." Queste sono le parole di Svyatoslav Sakharnov, uno scrittore naturalista.
Patria: ne abbiamo uno!
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5. Dove inizia la Patria: poesie di poeti russi
Editore: ROSMEN, 2008. 6+
lato nativo, Patria, Patria... Quando pronunci queste parole, una scintilla di amore e calore divampa nel tuo cuore. Dopotutto, è così che chiamiamo ciò che ci è particolarmente caro: la terra dove siamo nati e dove è passata la nostra infanzia, casa dei genitori il paese in cui viviamo. E i ricordi che conserviamo per tutta la vita prendono vita nella nostra memoria: il calore delle mani della mamma, il sapore della torta della nonna, la foresta dall'altra parte del fiume, le margherite sotto il portico. Ecco perché nell'anima di ogni persona vive la propria, solo vicino a lui la comprensione di cosa sia la MADRE.
Dopo aver letto le meravigliose poesie raccolte in questo libro, scoprirai cosa hanno scritto sui loro sentimenti per la Patria, come hanno espresso il loro amore per lei, l'ansia per il suo destino, i migliori poeti della Russia: M. Lermontov, A. Fet , E. Baratynsky, V. Zhukovsky , N. Rubtsov, K. Simonov e molti altri.
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6. Dove inizia la Patria: poesie di poeti sovietici
Editore: Drofa-Plus, 2008. 6+
L'amore per la patria nasce nel cuore in modi diversi. Ma è impossibile senza attento e atteggiamento attento alla sua storia e cultura. Questo libro è uno sguardo all'era sovietica attraverso il prisma del romanticismo eroico.
Poesie e canzoni di famosi poeti e grandi illustrazioni trasmettere in modo sottile e accurato lo spirito di un'epoca in cui c'erano guerre e difficoltà, l'ottimismo della giovinezza e la gioia del lavoro amichevole, l'idealismo e la fede in un futuro più luminoso.
Il libro include poesie dei poeti sovietici M. Matusovsky, A. Tvardovsky, M. Isakovsky, V. Lebedev-Kumach e altri, e tutti cantano la forza dell'uomo, la gioia del lavoro amichevole e un senso di orgoglio per la loro patria .
7. My Quiet Homeland: poesie di poeti russi del XX secolo
Editore: Astrel, AST, 2004. 12+
I poeti Ivan Bunin e Valery Bryusov, Alexander Blok e Andrei Bely, Maximilian Voloshin e Velimir Khlebnikov, Anna Akhmatova e Marina Cvetaeva e molti altri hanno portato la loro immagine della "tranquilla Patria" nella vita.
Poesie liriche leggere di poeti età dell'argento si è fusa organicamente con le tristi poesie dei poeti del circolo di Yesenin e con le opere apparse durante la Grande Guerra Patriottica.
Da questi versi immortali è stato creato un inno accorato alla nostra Patria.
8. Teploukhov K. N. In viaggio negli Urali: storie
Editore: Cintura di pietra, 2017. 12+
Nella casa editrice "Stone Belt" dello Stato museo storico Urali meridionaliÈ stato pubblicato un libro di saggi di viaggio di Konstantin Teploukhov "Viaggi negli Urali".
La raccolta contiene tre saggi: "Lungo il fiume Chusovaya", "Lungo gli Urali settentrionali" (Kushva, Verkhoturye, rafting lungo i fiumi Lozva e Vishera, Cherdyn), "Alla fabbrica di marmo". Sono pieni di osservazioni inestimabili che saranno utili ai moderni amanti del viaggio e del rafting attraverso queste foreste e fiumi, scritte da un eccellente lingua letteraria(l'autore è abbastanza paragonabile a scrittori di viaggi come Ivan Goncharov con la sua "Fregata Pallada" o Vladimir Arsenyev con "Dersu Uzala"). Ci sono molte meravigliose osservazioni sulla vita e sui costumi dell'entroterra degli Urali (compresa la vita degli indigeni degli Urali settentrionali - i Votyak) e lo speciale umorismo di Teploukhov che aiuta a superare tutte le difficoltà di un viaggio difficile e talvolta pericoloso: “ ... una palude infinita, così nera che la palude del Cane Baskerville "Sh. Holmes - un luogo paradisiaco ...".
"Travels in the Urals" è già il quarto libro di Konstantin Teploukhov, pubblicato nel 21 ° secolo (i tre precedenti sono "Chelyabinsk Chronicles", "Memoirs: 1899-1934" e "Konstantin Teploukhov. Una straordinaria biografia di un'accisa ufficiale e un uomo nelle sue memorie, storie e fotografie. 1897-1924") e, si spera, non l'ultimo. L'attuale edizione è stata realizzata su decisione del consiglio metodologico del Museo storico statale degli Urali meridionali.
9. Sole Vostokov S. Rowan
Editore: Samokat, 2013. 0+
La nostra terra è misteriosa. Non importa quanto lo spingi, da qualche parte vicino a Mosca stessa, rimarrà un villaggio. E dentro c'è tutto: case con giardini, meli in giardino, stufe con tubi, pozzi con secchi. E varie stranezze e silenziosi miracoli, senza i quali non esiste villaggio. E tutto questo è la Patria, la nostra Patria.
La raccolta di racconti "Rowan Sun" continua migliori tradizioni Prosa russa per bambini. Storie liriche Stanislav Vostokova e le illustrazioni di Maria Vorontsova sono piene di amore per la natura e le persone, che è una componente della Patria.
10. Popov V. Non siamo tutti belli
Editore: Samokat, 2012. 12+
Valery Popov parla allegramente del suo eroe (uno scolaro, poi uno studente e, infine, un giovane ingegnere), ma le preoccupazioni di questo eroe sono reali: i rapporti con i compagni di classe, il primo amore, la ricerca di una vocazione. E tutto sullo sfondo di strade, viali e vicoli, piazze e viali, cortili e case della sua città natale di Leningrado (Pietro).
Facilmente, senza noiosità e moralismi, Popov mostra quanto sia importante essere una persona, sentire e amare la vita, senza guardare indietro agli altri: verità semplici e non complicate sono abilmente intrecciate nella narrazione e condite con il sapore di San Pietroburgo. Non siamo tutti belli, è vero, ma è ancora più interessante vivere così. Riesci a immaginare se tutto intorno fosse perfetto? La noia e niente di più. Il libro si è rivelato molto sottile e maturo. Dopotutto, una volta eravamo tutti bambini e tutti siamo diventati adulti.