Vittorio Astafiev
DETECTIVE TRISTE
Capitolo primo
Leonid Soshnin è tornato a casa nel peggior umore possibile. E sebbene fosse lontano da percorrere, quasi alla periferia della città, al villaggio ferroviario, non è salito sull'autobus - si è fatto male alla gamba ferita, ma camminare lo calmerà e penserà a tutto ciò che era raccontato in casa editrice, pensa e giudica come dovrebbe continuare a vivere e cosa fare.
In realtà non esisteva una casa editrice, in quanto tale, nella città di Veisk, ne rimaneva un ramo, ma la stessa casa editrice fu trasferita in una città più grande e, come probabilmente pensavano i liquidatori, più colta, con una potente stampa base. Ma la "base" era esattamente la stessa di Veysk: un'eredità decrepita delle antiche città russe. La tipografia si trovava in un edificio pre-rivoluzionario di robusti mattoni marroni, cucito con grate di finestre strette lungo il fondo e curvo alla moda lungo la sommità, anch'esso stretto, ma già sollevato come un punto esclamativo. Metà dell'edificio della tipografia Weiss, dove c'erano i laboratori di composizione e le macchine da stampa, era sprofondato da tempo nelle viscere della terra, e sebbene le lampade fluorescenti fossero aggrappate al soffitto in file continue, era ancora scomodo, freddo e qualcosa tutto il tempo, come nelle orecchie tappate, lampeggiante o funzionante, sepolto nella prigione, un meccanismo esplosivo di azione ritardata.
Il reparto della casa editrice si è rannicchiato in due stanze e mezzo, cigolantemente assegnate dal quotidiano regionale. In uno di essi, avvolto nel fumo di sigaretta, il luminare culturale locale Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna si contorceva, strisciava su una sedia, afferrava il telefono, disseminato di cenere, andando avanti e ulteriore letteratura locale. Syrokvasova si considerava la persona più esperta: se non in tutto il paese, allora a Veisk non aveva eguali in intelligenza. Realizzava reportage e segnalazioni sulla letteratura attuale, condivideva progetti editoriali attraverso il giornale, talvolta sui giornali, e recensiva i libri di autori locali, inserendo citazioni da Virgilio e Dante, da Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel ed Exupery al posto e fuori place. , Kant ed Ehrenburg, Yuri Olesha, Tregub e Yermilov, tuttavia, le ceneri di Einstein e Lunacharsky a volte disturbate, anche i leader del proletariato mondiale non hanno ignorato l'attenzione.
Tutto è stato deciso da tempo con il libro di Soshnin. Le storie che ne derivano sono state pubblicate, anche se su riviste scarne ma metropolitane, una volta che tre di esse sono state menzionate con condiscendenza in articoli di recensione. articoli critici, è rimasto "nella parte posteriore della testa" per cinque anni, è entrato nel piano, si è stabilito in esso, resta da modificare e sistemare il libro.
Dopo aver fissato l'ora per un incontro di lavoro esattamente alle dieci, Syrokvasova è apparsa nel dipartimento della casa editrice alle dodici. Dopo aver annusato Soshnin con il tabacco, senza fiato, si precipitò accanto a lui lungo un corridoio buio - qualcuno "ha portato via" le lampadine, ha lanciato con voce rauca "Scusa!" e scricchiolò a lungo la chiave nella serratura difettosa, imprecando sottovoce.
Alla fine, la porta grugnì rabbiosamente e la vecchia piastrella, che non fingeva strettamente, lasciò entrare un varco di luce grigia e opaca nel corridoio: una pioggia fine cadde sulla strada per la seconda settimana, lavando via la neve in porridge, trasformando le strade e vicoli in bobine. La deriva del ghiaccio è iniziata sul fiume - a dicembre!
Stordito e incessantemente, la gamba gli faceva male, la spalla bruciava e perforata da una ferita recente, era stanco, era attratto dal sonno - non riusciva a dormire la notte, e ancora una volta fu salvato da carta e penna. "Questa è una malattia incurabile: la grafomania", Soshnin sorrise e sembrò addormentarsi, ma poi il silenzio fu scosso da un colpo al muro echeggiante.
Galia! - con arroganza ha gettato Syrokvasov nello spazio. - Chiamami questo genio!
Galya è una dattilografa, una contabile e persino una segretaria. Soshnin si guardò intorno: non c'era nessun altro nel corridoio, un genio, dunque, lui.
EHI! Dove sei, qui? Aprendo la porta con il piede, Galya infilò la testa rasata nel corridoio. - Andare. Mi chiamo.
Soshnin si strinse nelle spalle, si aggiustò la nuova cravatta di raso attorno al collo, si lisciò i capelli di lato con il palmo della mano. Nei momenti di eccitazione, gli accarezzava sempre i capelli: i suoi piccoli vicini e zia Lina lo accarezzavano molto e spesso, così ha imparato ad accarezzare. - "Con calma! Con calma!" Soshnin ordinò a se stesso e con una tosse ben educata chiese:
Posso venire da te? - Con l'occhio esperto di un ex agente, ha immediatamente catturato tutto nell'ufficio di Syrokvasova: una vecchia libreria cesellata nell'angolo; indossare una picca di legno cesellato, appeso gobbo una pelliccia rossa bagnata familiare a tutti in città. Il cappotto non aveva una gruccia. Dietro la pelliccia, su una scaffalatura piallata ma non verniciata, è collocata la produzione letteraria della casa editrice unita. In primo piano c'erano diversi libri regalo promozionali non male progettati con rilegature in similpelle.
Togliti i vestiti, - Syrokvasova annuì al vecchio armadio giallo di legno spesso. - Non ci sono grucce, i chiodi sono piantati. Siediti, - indicò una sedia di fronte a lei. E quando Soshnin si tolse il mantello, Oktyabrina Perfilyevna le lanciò la cartella davanti con irritazione, tirandola fuori quasi da sotto l'orlo.
Soshnin ha riconosciuto a malapena la cartella con il suo manoscritto: difficile modo creativoè passato da quando lo ha consegnato all'editore. Con lo sguardo dell'ex agente, notò di nuovo che ci avevano messo sopra un bollitore e un gatto si era seduto sopra, qualcuno aveva versato il tè sulla cartella. Se il tè? I prodigi di Syrokvasova - ha tre figli di diversi produttori creativi - hanno dipinto una colomba della pace, un carro armato con una stella e un aeroplano sulla cartella. Ricordo che prese apposta e conservò una cartellina colorata per la sua prima raccolta di racconti, fece un adesivo bianco al centro, disegnò con cura il titolo, seppur poco originale, con un pennarello: “La vita è più preziosa di qualunque cosa." A quel tempo, aveva tutte le ragioni per affermarlo, e portò una cartella alla casa editrice con un sentimento di rinnovamento ancora sconosciuto nel cuore, e una sete di vivere, creare, essere persone utili- questo accade con tutte le persone che sono resuscitate, che sono uscite da "là".
Il piccolo adesivo bianco è diventato grigio in cinque anni, qualcuno l'ha graffiato con un'unghia, forse la colla era cattiva, ma umore festivo e signoria nel cuore - dov'è tutto? Vide sul tavolo un manoscritto tenuto con noncuranza con due recensioni, scritto in movimento da vivaci pensatori ubriachi locali, che illuminavano la Syrokvasova al chiaro di luna e vedevano la polizia, il che si rifletteva nel suo lavoro in questa cartella eterogenea, il più delle volte nel recupero della sbornia stazione. Soshnin sapeva quanto costa la negligenza umana a ogni vita, a ogni società. Qualcosa, capito. Con fermezza. Per sempre.
Ebbene, ciò significa che la vita è la più preziosa di tutte, - Syrokvasova storse le labbra e trascinò una sigaretta, si avvolse nel fumo, sfogliando velocemente le recensioni, ripetendo e ripetendo con premuroso distacco: - Il più costoso ... il più costoso .. .
Lo pensavo cinque anni fa.
Cosa hai detto? - Syrokvasova alzò la testa e Soshnin vide guance flaccide, palpebre blu sciatte, ciglia e sopracciglia foderate in modo sciatto di vernice secca - piccoli grumi neri si incastrarono nelle ciglia e nelle sopracciglia già insensibili e semicresciute. Syrokvasova è vestita con abiti comodi - una specie di tuta da donna moderna: un dolcevita nero - non è necessario lavarlo spesso, un prendisole di jeans sopra - non è necessario stirarlo.
Lo pensavo cinque anni fa, Oktyabrina Perfilievna.
Non la pensi così adesso? - La causticità si poteva vedere nell'aspetto e nelle parole di Syrokvasova, rovistando nel manoscritto, come nei rifiuti di cavolo. - Deluso dalla vita?
Non ancora.
Ecco come! Interessante interessante! Lodevole, lodevole! Non proprio, allora?
“Sì, ha dimenticato il manoscritto! Vince il tempo, in modo che almeno in qualche modo, in viaggio, possa conoscerla di nuovo. Curioso come uscirà? Davvero curioso!" - Soshnin aspettò, senza rispondere all'ultima mezza domanda dell'editore.
Non credo che potremo avere una lunga conversazione. E sì, non ha senso perdere tempo. Manoscritto in pianta. Correggerò qualcosa qui, trasformerò il tuo saggio nella forma di Dio, lo consegnerò all'artista. In estate, credo, avrai tra le mani la tua prima creazione stampata. A meno che, ovviamente, non mi diano carta, se alla tipografia non va niente, se non accorciano il piano sia te-te che te-pe. Ma ecco di cosa vorrei parlarti in futuro. A giudicare dalla stampa, continui a lavorare ostinatamente, pubblicando, anche se non spesso, ma di attualità, e il tuo argomento è rilevante: mi-li-zeiss-kai!
Umano, Oktyabrina Perfilievna.
Cosa hai detto? Hai il diritto di pensarlo. E francamente, sei ancora lontano dai problemi umani umani, specialmente universali! Come disse Goethe: "Unnereichbar wi der himmel" - "Alto e inaccessibile, come il cielo".
Qualcosa non ha incontrato Soshnin alla grande poeta tedesco un'espressione del genere. Apparentemente, Syrokvasova, nella vanità della vita, ha confuso Goethe con qualcuno o lo ha citato in modo impreciso.
Non hai ancora capito cos'è un complotto, e senza di esso, mi scusi, le tue storie poliziesche sono pula, pula di grano trebbiato. - Sostenuto Syrokvasova nella teoria della letteratura. - E il ritmo della prosa, la sua quintessenza, per così dire, è sigillato con sette sigilli. C'è anche una forma, una forma mobile che si rinnova sempre...
Qual è la forma - lo so.
Cosa hai detto? Syrokvasova si è svegliata. Durante un'ispirata predica, chiuse gli occhi, cosparse la cenere sul vetro, sotto il quale c'erano i disegni dei suoi figli brillanti, una fotografia spiegazzata di un poeta in visita che tre anni fa si impiccò ubriaco in un albergo e per questo cadde in i ranghi alla moda, quasi sacri, delle personalità defunte. Le ceneri coprivano l'orlo del sarafan, sulla sedia, sul pavimento e persino sul sarafan color cenere, e l'intera Syrokvasova sembrava ricoperta di cenere o decadimento del tempo.
Ho detto che conosco la forma. La indossava.
Non intendevo l'uniforme della polizia.
Non capisco la tua sottigliezza. Scusa. - Leonid si alzò, sentendo che stava cominciando a essere sopraffatto dalla rabbia. "Se non hai più bisogno di me, mi scuserò.
Sì, sì, lasciami, - Syrokvasova era un po 'confusa e passò a un tono professionale. - L'anticipo ti sarà scritto nel reparto contabilità. Solo il sessanta per cento. Ma con i soldi noi, come sempre, siamo cattivi.
Grazie. percepisco una pensione. Ho abbastanza.
La pensione? A quarant'anni?!
Ho quarantadue anni, Oktyabrina Perfilievna.
Qual è l'età per un uomo? - Come ogni creatura femminile eternamente irritata, Syrokvasova si è ripresa, ha scodinzolato, ha cercato di cambiare il tono caustico in una sicurezza quasi scherzosa.
Ma Soshnin non accettò il cambiamento di tono, si inchinò e si allontanò nel corridoio buio.
Terrò la porta aperta in modo che tu non venga uccisa", le gridò Syrokvasova.
Soshnin non le rispose, uscì in veranda, si fermò sotto la visiera, decorata lungo il bordo con vecchi merletti di legno. Sono sbriciolati con mani annoiate, come il pan di zenzero di segale. Alzando il bavero del mantello isolante da poliziotto, Leonid raccolse la testa tra le spalle e si infilò sotto la federa silenziosa, come in un deserto fallito. Entrò in un bar locale, dove i clienti abituali lo salutarono con un boato di approvazione, prese un bicchiere di cognac, lo bevve tutto d'un fiato e uscì, sentendo la bocca stantia e il petto caldo. La sensazione di bruciore alla spalla sembrava essere stata cancellata dal calore, ma sembrava essersi abituato al dolore alla gamba, forse, si era semplicemente riconciliato con esso.
“Forse bere un altro drink? No, no, - decise, - non faccio questa faccenda da molto tempo, diventerò ancora alticcio ... "
Girava per la sua città natale, da sotto la visiera del suo berretto bagnato, come gli aveva insegnato il servizio, annotava abitualmente ciò che accadeva intorno a lui, ciò che stava in piedi, camminava, guidava. Il ghiaccio nero ha rallentato non solo il movimento, ma la vita stessa. La gente sedeva a casa, preferiva lavorare sotto un tetto, pioveva dall'alto, soffocava dappertutto, scorreva, l'acqua non scorreva nei ruscelli, non nei fiumi, in qualche modo incolore, solida, piatta, disorganizzata: sdraiata, roteante, traboccante da pozzanghera in pozzanghera, da crepa a fessura. Ovunque c'era immondizia: carta, mozziconi di sigaretta, scatole inzuppate, cellophane che svolazzava al vento. Corvi e taccole si aggrappavano ai tigli neri e ai pioppi grigi;
E i pensieri di Soshnin, per adattarsi al tempo, lentamente, addensati, si muovevano appena nella sua testa, non scorrevano, non correvano, ma si muovevano languidamente, e in questo agitarsi non c'era luce lontana, né sogni, solo ansia, una preoccupazione: come continuare a vivere?
Gli era del tutto chiaro: ha prestato servizio nella polizia, ha reagito. Per sempre! La solita linea, zigrinata, a binario unico - sterminare il male, combattere i criminali, dare pace alle persone - subito, come un vicolo cieco ferroviario, vicino al quale è cresciuto e ha trascorso la sua infanzia da "ferroviere", si è interrotta. I binari sono finiti, le traversine che li collegano sono finite, non c'è altra direzione, non c'è modo, quindi l'intera terra è immediatamente dietro il vicolo cieco: vai in tutte le direzioni, o girati sul posto, o siediti sul l'ultimo nel vicolo cieco, incrinato dal tempo, già e non appiccicoso dall'impregnazione, un dormiente esposto alle intemperie e, immerso nei suoi pensieri, sonnecchia o urla a squarciagola: “Mi siederò a tavola e penserò a come vivere solo al mondo...”
Come nel mondo a vivere da solo? È difficile vivere nel mondo senza il solito servizio, senza lavoro, anche senza munizioni statali e mensa, devi anche preoccuparti di vestiti e cibo, un posto dove lavare, stirare, cucinare, lavare i piatti.
Ma non è così, questa non è la cosa principale, la cosa principale è come essere e vivere tra le persone che hanno condiviso per molto tempo sul mondo sotterraneo e inespugnabile. Criminale, è ancora familiare e con una faccia sola, ma questo? Com'è nella sua variegatura, nella folla, nella vanità e in continuo movimento? Dove? Per quello? Quali sono le sue intenzioni? Qual è il temperamento? "Fratelli! Portami! Fammi entrare!" - All'inizio avrei voluto gridare Soshnin, come per scherzo, per fare scherzi come al solito, ma il gioco era finito. E si è scoperto, la vita si è avvicinata, la sua vita di tutti i giorni, oh, cosa sono, la vita di tutti i giorni, le persone comuni hanno.
Soshnin voleva andare al mercato, comprare mele, ma vicino al cancello del mercato con lettere di compensato deformate sull'arco "Benvenuto", una donna ubriaca di nome Urna si dimenava e si attaccava ai passanti. Per una bocca sdentata, nera e sporca, ha ricevuto un soprannome, non più una donna, una specie di creatura isolata, con una brama cieca e mezza folle di ubriachezza e oltraggi. Aveva una famiglia, un marito, dei figli, cantava nelle esibizioni amatoriali del centro ricreativo ferroviario vicino a Mordasova - beveva tutto, perdeva tutto, diventava un vergognoso punto di riferimento della città di Veisk. Non l'hanno più portata alla polizia, nemmeno nel centro di accoglienza della Direzione degli affari interni, che popolarmente è chiamato il "flagello", e ai vecchi tempi si chiamava prigione per vagabondi, non la tenevano, la guidavano l'hanno portata dalla stazione di disintossicazione, non l'hanno portata alla Casa di Cura, perché era vecchia solo dall'aspetto. Lei stessa ha condotto in nei luoghi pubblici vergognoso, vergognoso, con una sfida insolente e vendicativa a tutti. È impossibile e non c'è niente da combattere con l'urna, anche se giaceva per strada, dormiva nelle soffitte e sulle panchine, non è morta e non si è congelata.
A-ah, la mia risata wesse-olay è sempre stata un successo... -
gridò con voce rauca Urna, e con una pioggerellina, la fredda spazialità non assorbì la sua voce, la natura, per così dire, si separò, respinse da sé il suo demone. Soshnin passò accanto al mercato e all'urna. Tutto scorreva, fluttuava, trasudava un vuoto cerebrale sulla terra, attraverso il cielo, e non c'era fine alla luce grigia, alla terra grigia, alla malinconia grigia. E all'improvviso, nel mezzo di questo pianeta grigio e senza speranza, ci fu un risveglio, si udì una voce, si udirono risate, un'auto ridacchiò spaventata all'incrocio.
Vittorio Astafiev
DETECTIVE TRISTE
Capitolo primo
Leonid Soshnin è tornato a casa nel peggior umore possibile. E sebbene fosse lontano da percorrere, quasi alla periferia della città, al villaggio ferroviario, non è salito sull'autobus - si è fatto male alla gamba ferita, ma camminare lo calmerà e penserà a tutto ciò che era raccontato in casa editrice, pensa e giudica come dovrebbe continuare a vivere e cosa fare.
In realtà non esisteva una casa editrice, in quanto tale, nella città di Veisk, ne rimaneva un ramo, ma la stessa casa editrice fu trasferita in una città più grande e, come probabilmente pensavano i liquidatori, più colta, con una potente stampa base. Ma la "base" era esattamente la stessa di Veysk: un'eredità decrepita delle antiche città russe. La tipografia si trovava in un edificio pre-rivoluzionario di robusti mattoni marroni, cucito con grate di finestre strette lungo il fondo e curvo alla moda lungo la sommità, anch'esso stretto, ma già sollevato come un punto esclamativo. Metà dell'edificio della tipografia Weiss, dove c'erano i laboratori di composizione e le macchine da stampa, era sprofondato da tempo nelle viscere della terra, e sebbene le lampade fluorescenti fossero aggrappate al soffitto in file continue, era ancora scomodo, freddo e qualcosa tutto il tempo, come nelle orecchie tappate, lampeggiante o funzionante, sepolto nella prigione, un meccanismo esplosivo di azione ritardata.
Il reparto della casa editrice si è rannicchiato in due stanze e mezzo, cigolantemente assegnate dal quotidiano regionale. In uno di essi, avvolto nel fumo di sigaretta, il luminare culturale locale Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna si contorceva, strisciava su una sedia, afferrava il telefono, disseminato di cenere, andando avanti e ulteriore letteratura locale. Syrokvasova si considerava la persona più esperta: se non in tutto il paese, allora a Veisk non aveva eguali in intelligenza. Realizzava reportage e segnalazioni sulla letteratura attuale, condivideva progetti editoriali attraverso il giornale, talvolta sui giornali, e recensiva i libri di autori locali, inserendo citazioni da Virgilio e Dante, da Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel ed Exupery al posto e fuori place. , Kant ed Ehrenburg, Yuri Olesha, Tregub e Yermilov, tuttavia, le ceneri di Einstein e Lunacharsky a volte disturbate, anche i leader del proletariato mondiale non hanno ignorato l'attenzione.
Tutto è stato deciso da tempo con il libro di Soshnin. Le storie che ne derivano sono state pubblicate, anche se su riviste scarne ma metropolitane, tre volte sono state menzionate con condiscendenza in articoli critici di revisione, è rimasto "nella parte posteriore della testa" per cinque anni, è entrato nel piano, si è stabilito in esso, resta da modificare e sistemare il libro.
Dopo aver fissato l'ora per un incontro di lavoro esattamente alle dieci, Syrokvasova è apparsa nel dipartimento della casa editrice alle dodici. Dopo aver annusato Soshnin con il tabacco, senza fiato, si precipitò accanto a lui lungo un corridoio buio - qualcuno "ha portato via" le lampadine, ha lanciato con voce rauca "Scusa!" e scricchiolò a lungo la chiave nella serratura difettosa, imprecando sottovoce.
Alla fine, la porta grugnì rabbiosamente e la vecchia piastrella, che non fingeva strettamente, lasciò entrare un varco di luce grigia e opaca nel corridoio: una pioggia fine cadde sulla strada per la seconda settimana, lavando via la neve in porridge, trasformando le strade e vicoli in bobine. La deriva del ghiaccio è iniziata sul fiume - a dicembre!
Stordito e incessantemente, la gamba gli faceva male, la spalla bruciava e perforata da una ferita recente, era stanco, era attratto dal sonno - non riusciva a dormire la notte, e ancora una volta fu salvato da carta e penna. "Questa è una malattia incurabile: la grafomania", Soshnin sorrise e sembrò addormentarsi, ma poi il silenzio fu scosso da un colpo al muro echeggiante.
Galia! - con arroganza ha gettato Syrokvasov nello spazio. - Chiamami questo genio!
Galya è una dattilografa, una contabile e persino una segretaria. Soshnin si guardò intorno: non c'era nessun altro nel corridoio, un genio, dunque, lui.
EHI! Dove sei, qui? Aprendo la porta con il piede, Galya infilò la testa rasata nel corridoio. - Andare. Mi chiamo.
Soshnin si strinse nelle spalle, si aggiustò la nuova cravatta di raso attorno al collo, si lisciò i capelli di lato con il palmo della mano. Nei momenti di eccitazione, gli accarezzava sempre i capelli: i suoi piccoli vicini e zia Lina lo accarezzavano molto e spesso, così ha imparato ad accarezzare. - "Con calma! Con calma!" Soshnin ordinò a se stesso e con una tosse ben educata chiese:
Posso venire da te? - Con l'occhio esperto di un ex agente, ha immediatamente catturato tutto nell'ufficio di Syrokvasova: una vecchia libreria cesellata nell'angolo; indossare una picca di legno cesellato, appeso gobbo una pelliccia rossa bagnata familiare a tutti in città. Il cappotto non aveva una gruccia. Dietro la pelliccia, su una scaffalatura piallata ma non verniciata, è collocata la produzione letteraria della casa editrice unita. In primo piano c'erano diversi libri regalo promozionali non male progettati con rilegature in similpelle.
Togliti i vestiti, - Syrokvasova annuì al vecchio armadio giallo di legno spesso. - Non ci sono grucce, i chiodi sono piantati. Siediti, - indicò una sedia di fronte a lei. E quando Soshnin si tolse il mantello, Oktyabrina Perfilyevna le lanciò la cartella davanti con irritazione, tirandola fuori quasi da sotto l'orlo.
Soshnin ha riconosciuto a malapena la cartella con il suo manoscritto: ha attraversato un difficile percorso creativo da quando l'ha consegnata all'editore. Con lo sguardo dell'ex agente, notò di nuovo che ci avevano messo sopra un bollitore e un gatto si era seduto sopra, qualcuno aveva versato il tè sulla cartella. Se il tè? I prodigi di Syrokvasova - ha tre figli di diversi produttori creativi - hanno dipinto una colomba della pace, un carro armato con una stella e un aeroplano sulla cartella. Ricordo che prese apposta e conservò una cartellina colorata per la sua prima raccolta di racconti, vi fece un adesivo bianco al centro, ne tracciò con cura il titolo, anche se poco originale, con un pennarello: “La vita è più preziosa di tutto.” A quel tempo aveva tutte le ragioni per affermarlo e portò una cartella alla casa editrice con un sentimento di rinnovamento ancora sconosciuto nel cuore e una sete di vivere, creare, essere utile alle persone - questo accade a tutte le persone che sono risorti, sono usciti da "là".
Il piccolo adesivo bianco è diventato grigio in cinque anni, qualcuno l'ha graffiato con un'unghia, forse la colla era cattiva, ma l'atmosfera festosa e la signoria nel cuore - dov'è tutto questo? Vide sul tavolo un manoscritto tenuto con noncuranza con due recensioni, scritto in movimento da vivaci pensatori ubriachi locali, che illuminavano la Syrokvasova al chiaro di luna e vedevano la polizia, il che si rifletteva nel suo lavoro in questa cartella eterogenea, il più delle volte nel recupero della sbornia stazione. Soshnin sapeva quanto costa la negligenza umana a ogni vita, a ogni società. Qualcosa, capito. Con fermezza. Per sempre.
Ebbene, ciò significa che la vita è la più preziosa di tutte, - Syrokvasova storse le labbra e trascinò una sigaretta, si avvolse nel fumo, sfogliando velocemente le recensioni, ripetendo e ripetendo con premuroso distacco: - Il più costoso ... il più costoso .. .
Lo pensavo cinque anni fa.
L'agente della pensione di invalidità Leonid Soshnin arriva in redazione, dove il suo manoscritto è stato praticamente approvato per la pubblicazione. Qui ci sono solo il caporedattore Oktyabrina (un faro dell'élite letteraria locale, che versa citazioni scrittori famosi) in una conversazione con lui esprime il suo disprezzo per la mancanza di professionalità di uno scrittore in pensione. Offeso, Leonid torna a casa con pensieri pesanti, ricorda la sua carriera, pensando al motivo per cui il popolo russo è pronto ad assecondare i banditi per pietà immaginaria.
Ad esempio sua zia, che purtroppo è stata violentata, soffre di rimorso, perché ha "fatto causa" a quelli, seppur giovani, ma feccia. Oppure ricorda come ha dovuto sparare a un camionista ubriaco e aggressivo che aveva già abbattuto molte persone innocenti, disobbedito agli ordini della polizia e lo stesso Leonid ha quasi perso una gamba a causa sua, quindi dopo tutto questo incubo Soshin ha dovuto affrontare un'indagine ufficiale a causa dell'uso di armi di servizio. Quindi ricorda, riflette e, dopo una difficile comunicazione con la sua famiglia, la mattina si siede a Lista bianca carta, è pronto per creare.
La storia del "detective triste" è costituita dai ricordi di un ex agente, attuale pensionato e futuro scrittore - Leonid, che si riducono alla questione della resistenza al male, a livello globale. In particolare, si tratta di questioni relative a crimini e punizioni capoluogo di contea. Il lavoro di Astafiev inizia con una scena in redazione, dove l'eroe è stato invitato dopo diversi anni di esame del suo manoscritto. Caporedattore(una donna single amareggiata) usa la sua posizione per parlare in modo sprezzante a un uomo adulto. Leonid si sente insultato, ma anche la stessa Oktyabrina sente di aver oltrepassato il limite. Sembra che stia cercando di appianare una situazione spiacevole, ma l'umore di Soshnin è rovinato.
Di cattivo umore, torna a casa sua. Guarda la sua zona scomoda, che non darebbe ottimismo a nessuno. Pensieri tristi inondarono l'eroe, anche i ricordi. per la maggior parte triste, disturbalo. L'operaio è dovuto andare in pensione anticipata. Sono andato al villaggio e si sono rivolti a lui (come medico) per chiedere aiuto. Ai vicini, l'ubriaco ha rinchiuso due vecchie nella stalla e promette di dar loro fuoco se non gli danno dieci rubli per ubriacarsi. Così spesso Soshnin ha avuto a che fare con ubriachi e sciocchi ... e questa volta l'ubriacone, spaventato, ha stupidamente conficcato un forcone in un agente caduto.
Leonid è stato appena salvato! Ma con una disabilità, ho dovuto ritirarmi. Quando Lenya era ancora alla scuola di polizia, sua zia Lina fu quasi arrestata. Lo ha cresciuto fin dall'infanzia, negandosi tutto. Qui sono stato fortunato: ho trovato lavoro nel dipartimento del budget, sono apparsi subito soldi, cose costose, prodotti scarsi. Sì, ha iniziato a rubare - per il bene dell'allievo. Inizialmente è stato mandato alla scuola di polizia, perché sentiva che lei stessa non doveva aspettare niente di buono. Quando sono venuti a "prenderla in braccio", lei era in ginocchio e singhiozzava. L'intera storia è diventata stressante per il giovane Leonid. Quindi, sebbene sia stato quasi espulso dalla scuola, ha promesso di combattere il crimine, perché i banditi, oltre ai crimini ordinari, portano fuori strada anche le brave persone, come sua zia.
Immagine o disegno Detective triste
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Cari amici, il programma Cent'anni, cento libri è giunto al 1986, piccolo romanzo Vittorio Astafiev" Detective triste».
Va detto che proprio come la Russia ha avuto due disgeli, relativamente parlando, 1953-1958 e 1961-1964, così ci sono state due perestrojka, sovietica e post-sovietica. Relativamente parlando, sono divisi in perestrojka e glasnost, o anche c'è un'altra divisione: glasnost e libertà di parola. All'inizio fu annunciata la perestrojka, la glasnost arrivò solo più tardi. All'inizio, i classici russi dimenticati iniziarono a essere restituiti con cura, ad esempio Gumilyov iniziò a essere pubblicato Pensieri intempestivi Gorky, le lettere di Korolenko, poi gradualmente iniziarono a riguardare il presente. E i primi due testi sulla modernità, molto sensazionali e determinati, sono stati la storia di Rasputin "Fire" e il romanzo di Astafyev "The Sad Detective".
Devo dire che il romanzo di Astafiev ha avuto un ruolo piuttosto triste nel suo destino. Uno dei suoi libri migliori, e secondo i miei sentimenti il migliore, prima del romanzo “Maledetto e ucciso”, è stato per qualche tempo, non dico perseguitato, non dico calunniato, ma ha dato luogo a episodi molto tristi e molto cupi, quasi alla persecuzione a cui fu sottoposto Astafiev. Il motivo era che nella storia "Catching minnows in Georgia" e, di conseguenza, più tardi in "The Sad Detective", hanno trovato attacchi xenofobi. La storia sulla cattura di pesciolini, o crucian, non ricordo esattamente ora, era considerata fobica georgiana, anti-georgiana, e il romanzo "The Sad Detective" conteneva una menzione di "ebreo", cosa che lo storico Nathan Eidelman non ha fatto piace, e ha scritto ad Astafiev una lettera furiosa.
La lettera era corretta, c'era rabbia in agguato nel profondo. Entrarono in una corrispondenza, questa corrispondenza passò ampiamente di mano in mano, e vi apparve Astafyev, forse un po 'irritabile, forse afferrando il limite, ma in generale sembrava un antisemita, cosa che, ovviamente, era non nella vita. I veri antisemiti ne approfittarono felicemente, cercarono di attirare a sé Astafiev, ma non ne venne fuori nulla. Astafiev è rimasto quell'artista assolutamente onesto e solitario che, in generale, non si è unito a nessuno e fino alla fine della sua vita ha continuato a dire cose che litigavano con lui ora con alcuni, poi con altri. Ma in ogni caso, non ha funzionato per renderlo un tale antisemita russo.
Ovviamente, The Sad Detective non è un libro sull'argomento questione ebraica e non sulla perestrojka, questo è un libro sull'anima russa. Ed è quello che lei caratteristica sorprendente: poi, all'inizio della prima perestrojka, Unione Sovietica stava ancora cercando modi per salvarsi, non era ancora condannato, nessuno lo considerava inequivocabilmente un perdente, inequivocabilmente soggetto, diciamo, allo smaltimento storico, c'erano opzioni non ovvie per continuare nel tabellone. Chiunque dica qualcosa oggi sul destino progetto sovietico, Ricordo bene che nel 1986 questo destino non era ancora scontato. Nel 1986 l'Unione non era ancora stata seppellita, nessuno sapeva che le restavano cinque anni, ma cercarono di trovare il modo per salvarla. E Astafiev, con il suo talento unico, lo era l'unica persona che ha offerto l'immagine di un nuovo eroe, un eroe che può in qualche modo aggrapparsi a questo paese tentacolare.
Ed eccolo qui personaggio principale, questo Leonid Soshnin, questo detective triste, un poliziotto che ha 42 anni, e che è andato in pensione con un secondo gruppo di disabilità, è uno scrittore alle prime armi, sta cercando di stampare alcune storie a Mosca su riviste di polizia sottili, ora lui potrebbe essere in grado di prenotare a casa. Vive a Veisk, una volta ha quasi perso una gamba quando ha salvato la popolazione da un camionista ubriaco città natale, questo camion ha corso ed è riuscito ad abbatterne molti, e ha appena preso la decisione di liquidare, la decisione di sparare a questo guidatore ubriaco, ma è riuscito a spingere il camion della polizia e all'eroe è stata quasi amputata una gamba. Poi, dopo, in qualche modo è tornato in servizio, è stato tormentato a lungo dalle domande sul perché avesse sparato, sebbene il suo compagno avesse sparato, se l'uso delle armi fosse giustificato.
Serve ancora per un po 'e poi, di conseguenza, salva le donne anziane, che sono state rinchiuse in una capanna da un alcolizzato locale e minaccia di dare fuoco alla stalla se non gli danno dieci rubli per i postumi di una sbornia e non hanno dieci rubli. E poi questo Leonid irrompe in questo villaggio, corre alla stalla, ma scivola sul letame, e poi il barbone riesce a infilargli un forcone. Dopodiché, è stato miracolosamente pompato fuori e, naturalmente, dopo che non può servire, è stato mandato in pensione con un secondo gruppo di disabilità.
Ha anche una moglie, Lerka, che ha conosciuto quando le hanno tolto i jeans dietro un chiosco, è riuscito miracolosamente a salvarla. C'è una figlia, Lenka, che ama molto, ma Lerka dopo un altro litigio lo lascia perché non ci sono soldi in casa. Poi ritorna, e tutto finisce quasi idilliaco. Di notte, questa Leonid viene svegliata dall'urlo selvaggio di una ragazza del primo piano, perché la sua vecchia nonna è morta, ma non per overdose, ma per aver bevuto troppo, e Lerka e Lenka tornano alla veglia per questa nonna. E nella miserabile capanna, nel miserabile appartamento di questo Soshnin, si addormentano e lui si siede su un foglio di carta pulita. Questo idillio piuttosto patetico conclude il romanzo.
Perché le persone muoiono in questo romanzo, tutto il tempo? Non solo per ubriachezza, non solo per incidenti, per abbandono Propria vita, non solo per selvaggia malizia reciproca. Stanno morendo per il fatto che la brutalità è universale, la perdita di significato, hanno raggiunto il loro apogeo, non c'è bisogno di vivere. Non c'è bisogno di prendersi cura l'uno dell'altro, non c'è bisogno di lavorare, non c'è bisogno di fare tutto, tutto qui...
Vedi, l'ho visto di recente qui a un festival del cinema ampia selezione contemporaneo Dipinti russi. Sembra tutto un adattamento diretto degli episodi di The Sad Detective. Abbiamo avuto un breve periodo in cui, invece di "oscurità", hanno iniziato a girare storie di banditi, poi melodrammi, poi serial, ora di nuovo questa selvaggia ondata di "oscurità". Non mi lamento, perché, ascolta, cos'altro mostrare?
E ora Astafiev per la prima volta ha spiegato al lettore l'intero panorama delle trame della perestrojka. Là si sono bevuti, qui sono stati licenziati dal lavoro, qui una persona disabile non ha nulla per guadagnare soldi extra, qui una vecchia sola. E c'è un pensiero terribile che questo Leonid pensa tutto il tempo: perché siamo così bestie l'uno per l'altro? Questo è ciò che Solzhenitsyn espresse più tardi, molti anni dopo, nel libro "Duecento anni insieme" - "noi russi siamo peggio dei cani l'uno per l'altro". Perché è così? Perché questa solidarietà interna, di qualsiasi genere, è del tutto assente? Perché non hai la sensazione che la persona che vive accanto a te sia ancora un tuo compagno di tribù, pari, parente, è tuo fratello, alla fine?
E, sfortunatamente, possiamo solo sperare nella coscienza di persone come questo Leonid, questo ex agente. Da dove l'abbia preso non è molto chiaro. È cresciuto orfano, suo padre non è tornato dalla guerra, sua madre si è ammalata ed è morta. Viene allevato da sua zia Lipa, che chiama zia Lina. Poi l'hanno accusata falsamente, non è sopravvissuta a lungo, quando è stata rilasciata. E di conseguenza, è andato da un'altra zia, e questa, un'altra zia, la sorella minore della famiglia, quando era già un giovane agente, è stata violentata da quattro bastardi ubriachi, voleva sparargli, ma non l'hanno fatto Non lasciarlo. E lei, ecco un episodio fantastico, quando sono stati imprigionati, piange di aver spezzato la vita a quattro giovani ragazzi. Ecco questa, una gentilezza così sciocca, come quella della Matryona di Solzhenitsyn, che questo eroe non può capire affatto, continua a chiamarla vecchia sciocca quando piange per loro.
Qui, forse, a questo strano incrocio di gentilezza, raggiungendo la follia e sentimenti per lungo tempo, raggiungendo il fanatismo, che si trova in questo eroe, probabilmente, è a questo incrocio che viene mantenuto il carattere russo. Ma il libro di Astafiev dice che questo personaggio è morto, che è stato ucciso. Questo libro è percepito, stranamente, non come speranza, ma come requiem. E Astafiev, in una delle sue ultime annotazioni, probabilmente testamento spirituale, ha detto: “Sono arrivato in un mondo gentile, pieno di calore e significato, e lascio un mondo pieno di freddo e rabbia. Non ho niente per dirti addio". Questo parole spaventose, Ho visto il defunto Astafiev, lo sapevo, ho parlato con lui e questo sentimento di disperazione che risiedeva in lui non poteva essere mascherato da nulla. Tutta la speranza, tutta la speranza era su questi eroi.
A proposito, allora gli ho chiesto: “The Sad Detective dà ancora l'impressione di un po' di condensazione, di qualche esagerazione. Era così?" Dice: “Non c'è un singolo episodio che non c'era. Tutto quello che mi rimproverano, tutto quello che dicono, l'ho inventato, era davanti ai miei occhi. E in effetti sì, probabilmente lo era, perché certe cose non le puoi inventare.
Astafiev, alla fine, nei suoi ultimi anni, questo è molto caso raro ha raggiunto incredibili vette creative. Ha scritto tutto ciò che sognava, ciò che voleva, ha detto tutta la verità sia sull'epoca che sulle persone tra le quali viveva. E, purtroppo, temo che la sua diagnosi venga confermata oggi, oggi che Leonid, su cui tutto dipende, quel triste detective, ferito due volte, quasi ucciso e abbandonato da tutti, continua a tenersi stretto, all'unico , a proposito, vero verticale, continua a sopportare il peso maggiore della vita russa. Ma quanto durerà, non so chi lo sostituirà, non è ancora chiaro. C'è qualche speranza per una nuova meravigliosa generazione, ma è molto difficile dire se colleghino le loro vite con la Russia.
Ciò che non può mancare qui è l'incredibile plasticità, l'incredibile potenza visiva di questo romanzo di Astafiev. Quando lo leggi, senti questo fetore, questo rischio, questo orrore con tutta la tua pelle. C'è una scena lì in cui Soshnin torna a casa dalla casa editrice, dove stava per essere gettato, ma hanno detto che potrebbe avere un libro, va di umore disgustoso a mangiare la cena del suo addio al celibato, e viene attaccato da tre beffardi adolescenti ubriachi. Si limitano a sogghignare, dicono che tu, scortese, chiedi scusa a noi. E questo lo fa incazzare, ricorda tutto quello che gli è stato insegnato alla polizia, e comincia a picchiarli, e ne butta via uno così che vola via dalla testa contro l'angolo della batteria. E chiama lui stesso la polizia e dice che lì, a quanto pare, uno dei teschi si è spaccato, non cercare il cattivo, sono io.
Ma si è scoperto che nulla si era diviso lì, tutto è finito relativamente bene per lui, ma la descrizione di questa lotta, questi tipi beffardi ... Più tardi, quando Astafyev ha scritto la storia "Lyudochka", su questo stesso bastardo ubriaco beffardo, che ha allevato così tanto, penso che Rasputin non abbia raggiunto tale forza e furia. Ma questo libro, che brilla solo per il calore bianco, per il tremore interiore, la rabbia, l'odio che c'è in esso, perché questo è un uomo veramente istruito persone gentili, persone di dovere, e all'improvviso davanti a lui ci sono quelli per i quali non ci sono regole morali no, per chi c'è un solo piacere: essere scortesi con aria di sfida, deridere, attraversare continuamente il confine che separa la bestia dall'uomo. Questo cinismo selvaggio e questo costante odore di merda e vomito che perseguita l'eroe non lasciano andare il lettore per molto tempo. È scritto con una tale potenza pittorica che non puoi fare a meno di pensare.
Vedi, dopotutto, un'idea del genere della letteratura russa è accettata come gentile, amorevole, un po 'frondosa, come ha scritto Georgy Ivanov, ricorda, "masturbazione sentimentale coscienza russa". In effetti, ovviamente, la letteratura russa ha scritto le sue pagine migliori con la bile bollente. Era con Herzen, era con Tolstoj, era con il terribile, gelido beffardo Turgenev, con Saltykov-Shchedrin. Gran parte di questo era in Dostoevskij, certo. La gentilezza di per sé è un buon stimolo, ma l'odio, se mescolato con l'inchiostro, conferisce anche alla letteratura un potere incredibile.
E fino ad ora, la luce di questo romanzo, devo dire, va ancora e arriva. Non solo perché questo libro è ancora moderatamente ottimista, ha ancora un eroe in difficoltà, ma la cosa principale è che porta gioia, non ci crederai, da un lungo silenzio, finalmente risolto dalla parola. L'uomo sopportò, sopportò e alla fine disse ciò che si sentiva obbligato a dire. In questo senso, The Sad Detective è il risultato più alto della letteratura della perestrojka. Ed è per questo che è così sfortunato che le speranze di Astafiev associate al suo eroe si siano rivelate infrante in un futuro molto prossimo, e forse non completamente infrante.
Ebbene, della letteratura del 1987 e del romanzo "Children of the Arbat", che separa la glasnost dalla libertà di parola, parleremo la prossima volta.
Il quarantaduenne Leonid Soshnin, ex agente del dipartimento investigativo criminale, torna a casa da una casa editrice locale, in un appartamento vuoto, di pessimo umore. Il manoscritto del suo primo libro “La vita è la cosa più preziosa” dopo cinque anni di attesa viene finalmente accettato per la produzione, ma questa notizia non fa piacere a Soshnin. Una conversazione con l'editore, Oktyabrina Perfilyevna Syrokvasova, che ha cercato di umiliare l'autore-poliziotto che ha osato definirsi una scrittrice con commenti arroganti, ha svelato i già cupi pensieri e sentimenti di Soshnin. “Come diavolo si vive? Solitario? - pensa mentre torna a casa, ei suoi pensieri sono pesanti.
Ha prestato servizio nella polizia: dopo due ferite, Soshnin è stato mandato a una pensione di invalidità. Dopo un altro litigio, sua moglie Lerka lo lascia, portando con sé la figlioletta Svetka.
Soshnin ricorda tutta la sua vita. Non può rispondere propria domanda: perché c'è così tanto posto nella vita per il dolore e la sofferenza, ma sempre vicino all'amore e alla felicità? Soshnin capisce che, tra le altre cose e fenomeni incomprensibili, dovrà comprendere la cosiddetta anima russa, e ha bisogno di iniziare con le persone più vicine, con gli episodi a cui ha assistito, con il destino delle persone con cui la sua vita si è scontrata ... Perché i russi sono pronti a rimpiangere uno spaccaossa e un sanguinario e non notare come muore un invalido di guerra indifeso nelle vicinanze, in un appartamento vicino? .. Perché un criminale vive così liberamente e coraggiosamente tra persone così gentili ? ..
Per distrarsi dai pensieri cupi per almeno un minuto, Leonid immagina come tornerà a casa, si cucinerà una cena da addio al celibato, leggerà, dormirà un po 'in modo da avere abbastanza forza per tutta la notte - per sedersi a tavola , sopra un foglio di carta bianco. Soshnin ama particolarmente questa notte, quando vive in una specie di mondo isolato creato dalla sua immaginazione.
L'appartamento di Leonid Soshnin si trova alla periferia di Veisk, in una vecchia casa a due piani dove è cresciuto. Da questa casa partì mio padre per la guerra, dalla quale non tornò, qui, alla fine della guerra, anche mia madre morì per un forte raffreddore. Leonid rimase con la sorella di sua madre, zia Lipa, che fin dall'infanzia chiamava Lina. Zia Lina, dopo la morte della sorella, andò a lavorare nel reparto commerciale della ferrovia Wei. Questo dipartimento è stato "discusso e incarcerato immediatamente". Mia zia ha cercato di avvelenarsi, ma è stata salvata e dopo il processo è stata mandata in una colonia. A quel tempo, Lenya stava già studiando presso la scuola speciale regionale della direzione degli affari interni, da dove fu quasi espulso a causa della zia condannata. Ma i vicini, e soprattutto il fratello-soldato di padre Lavr, un cosacco, hanno interceduto per Leonid presso le autorità di polizia regionali, e tutto ha funzionato.
Zia Lina è stata rilasciata con un'amnistia. Soshnin aveva già lavorato come agente di polizia distrettuale nel remoto distretto di Khailovsky, da dove aveva portato anche sua moglie. Prima della sua morte, zia Lina è riuscita a fare da babysitter alla figlia di Leonid, Sveta, che considerava sua nipote. Dopo la morte di Lina, i Soshnin passarono sotto il patrocinio di un'altra zia non meno affidabile di nome Granya, una centralinista su una collina di manovra. Zia Granya ha trascorso tutta la sua vita a prendersi cura dei figli degli altri, e anche la piccola Lenya Soshnin ha compreso in un modo particolare asilo le prime abitudini di fratellanza e diligenza.
Una volta, dopo essere tornato da Khailovsk, Soshnin era in servizio con una squadra di polizia celebrazione di massa in occasione della Festa del Ferroviere. Quattro ragazzi ubriachi al punto da perdere la memoria hanno violentato zia Granya e, se non fosse stato per un compagno di pattuglia, Soshnin avrebbe sparato a questi ragazzi ubriachi che dormivano sul prato. Sono stati condannati e, dopo questo incidente, zia Granya ha iniziato a evitare le persone. Una volta espresse a Soshnin il terribile pensiero che, avendo condannato i criminali, avessero così rovinato le giovani vite. Soshnin ha urlato alla vecchia per aver compatito i non umani, e hanno iniziato a evitarsi a vicenda ...
Nell'ingresso sporco e sputacchiante della casa per-
Soshnin è infastidito da tre ubriaconi, che chiedono di salutarlo e poi di scusarsi per il loro comportamento irrispettoso. È d'accordo, cercando di raffreddare il loro ardore con commenti pacifici, ma il principale, il torello, non si calma. Arrossati dall'alcol, i ragazzi si avventano su Soshnin. Lui, raccolte le forze - le ferite, il "riposo" dell'ospedale colpito - sconfigge i teppisti. Uno di loro, cadendo, sbatte la testa contro la batteria del riscaldamento. Soshnin raccoglie un coltello per terra, barcolla, va all'appartamento. E chiama subito la polizia, denuncia una rissa: “Ha spaccato la testa a un eroe sulla batteria. Se è così, non l'hanno cercato. Il cattivo sono io".
Tornando in sé dopo quello che è successo, Soshnin ricorda di nuovo la sua vita.
Lui e il suo compagno stavano inseguendo un ubriaco che aveva rubato un camion su una motocicletta. Con un micidiale ariete, il camion ha corso per le vie del paese, avendo già stroncato più di una vita. Soshnin, il capo pattuglia, ha deciso di sparare al criminale. Il suo compagno ha sparato, ma prima di morire il camionista è riuscito a spingere la moto dei poliziotti che lo inseguivano. Sul tavolo operatorio, Soshnin è stata miracolosamente salvata dall'amputazione della gamba. Ma rimase zoppo e imparò a camminare a lungo. Durante la sua guarigione, l'investigatore lo tormentò a lungo e con ostinazione con le indagini: era lecito usare le armi?
Leonid ricorda anche come ha incontrato il suo futura moglie, salvandola dai teppisti che hanno cercato di togliere i jeans alla ragazza proprio dietro il chiosco Soyuzpechat. All'inizio la loro vita con Lerka andò avanti in pace e armonia, ma gradualmente iniziarono i reciproci rimproveri. A sua moglie in particolare non piacevano i suoi studi di letteratura. "Che Leone Tolstoj con una pistola a sette colpi, con le manette arrugginite alla cintura..." disse.
Soshnin ricorda come si "prese" un artista ospite randagio, un demone recidivo, in un albergo della città.
E infine, ricorda come Venka Fomin, che aveva bevuto ed era tornato dalla prigione, pose fine alla sua carriera di agente ... nella stalla delle donne anziane e minaccia di dar loro fuoco se non gli davano dieci rubli per i postumi di una sbornia. Durante la detenzione, quando Soshnin è scivolato sul letame ed è caduto, la spaventata Venka Fomin gli ha infilato un forcone ... Soshnin è stato portato a malapena in ospedale e ha superato a malapena una morte certa. Ma il secondo gruppo di invalidità e pensionamento non poteva essere evitato.
Di notte, Leonid viene svegliato dal sonno dal terribile urlo della vicina Yulka. Si affretta all'appartamento al piano terra, dove Yulia vive con sua nonna Tutyshikha. Dopo aver bevuto una bottiglia di balsamo di Riga dai doni portati dal padre e dalla matrigna di Yulia dal sanatorio baltico, la nonna Tutyshikha è già addormentata.
Al funerale di nonna Tutyshikha, Soshnin incontra sua moglie e sua figlia. Alla veglia, si siedono fianco a fianco.
Lerka e Sveta stanno con Soshnin, di notte sente sua figlia annusare dietro il tramezzo, e sente sua moglie che dorme accanto a lui, aggrappandosi timidamente a lui. Si alza, si avvicina a sua figlia, le raddrizza il cuscino, le preme la guancia contro la testa ed è dimenticato in una sorta di dolce dolore, in una tristezza risorgente e vivificante. Leonid sta arrivando in cucina, legge "Proverbi del popolo russo" raccolti da Dahl - la sezione "Marito e moglie" - e si stupisce della saggezza racchiusa in parole semplici.
"L'alba è cruda, palla di neve stava già entrando dalla finestra della cucina, quando, avendo goduto della pace in una famiglia che dormiva tranquillamente, con un sentimento di fiducia che non conosceva da molto tempo nelle sue capacità e forze, senza irritazione e angoscia nel suo cuore, Soshnin si aggrappò a il tavolo, lo mise in un punto di luce Foglio bianco carta e si è congelato su di essa per lungo tempo.
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