***
Dawno, dawno temu, w jednym z „cienkich” magazynów, jak się wydaje, w „Rabotnicy” natknąłem się na znajomy wiersz Bunina. W drukowanym tekście wkradł się błąd, który zmieniając znaczenie sprawił, że stał się on nieco wulgarny. Wiersz nosi tytuł „Wieczór”. Jest krótki, zacytuję go w całości:
„Zawsze pamiętamy tylko szczęście.
A szczęście jest wszędzie. Może to
To jesienny ogród za stodołą
I czyste powietrze napływające przez okno.
Na bezdennym niebie z czystą białą krawędzią
Chmura wznosi się i świeci. Przez długi czas
Mam na niego oko. Niewiele widzimy, niewiele wiemy
A szczęście jest dane tylko tym, którzy wiedzą.
Okno jest otwarte. Pisnęła i usiadła
Na parapecie jest ptak. I z książek
Zmęczony wygląd Zajmę ci chwilę.
Dzień się ściemnia, niebo jest puste,
Na klepisku słychać odgłos młocarni.
Widzę, słyszę, jestem szczęśliwy, wszystko jest we mnie. "
W czasopiśmie zamiast „Idę za nim” napisano „Śpieszę się za nim”, a wiersz nabrał dynamiki współczesnego hitu restauracyjnego. Jak wiesz, w piosence tego rodzaju możesz powiedzieć „kocham cię” lub „nie kocham cię”, a to będzie oznaczać mniej więcej to samo, a raczej nic. Bunin jest cichym poetą, ale jego gust jest nienaganny, a jego pechowy redaktor sprawił, że wyglądał śmiesznie. Nastrój kontemplacyjny odzwierciedlony w powyższych wersach jest w ogóle bardzo charakterystyczny dla poezji Bunina. Uwielbia przechodzić przez znaki szczęścia i podziwiać je:
„w prostym winie, które wziąłem na lunch
jest smak winorośli, smak winogron i siarki
i różowawy kolor.”
Lub tu:
„W wiejskim fotelu, w nocy, na balkonie,
dźwięk kołysanki oceanu...
Bądź ufny, cichy i spokojny
odpocznij od swoich myśli.
Wiatr, nadchodzi, odchodzi,
Oddychając bezkresem morza...
Czy jest ktoś, kto śpi w tej daczy?
strzeże pokoju?
Czy jest ktoś, kto zachowuje należytą miarę?
Nasza wiedza, losy i lata?
Jeśli serce chce, jeśli wierzy,
To znaczy tak.
To, co jest w Tobie, istnieje.
Oto ty, drzemiący, i na twoich oczach
Delikatny wiatr wieje tak miło
- Jak nie ma miłości?
***
W daczy jest cicho, noc jest ciemna,
Niebieskie mgliste gwiazdy,
Wzdychając, fala się poszerza,
Kwiaty kołyszą się na ślepo.
I często z wiatrem do ławki,
Jak duch w eterycznym ciele,
Dochodzą świeże streamy
Fale wzdychają we śnie.
Oto westchnienie rozstania:
***
Ostatni Trzmiel
Czarny aksamitny trzmiel, złoty płaszcz,
Żałośnie nucąc melodyjną struną,
Dlaczego wlatujesz do ludzkich siedzib?
i wygląda na to, że jesteś smutny razem ze mną.
Za oknem jest światło i ciepło, parapety są jasne,
Ostatnie dni były pogodne i gorące.
Leć, zadmij w róg w suszonej Tatarce
Śpij na czerwonej poduszce.
Nie jest wam dane poznać myśli ludzkie,
Że pola już dawno są puste,
Że za chwilę w wąwóz wiać będzie ponury wiatr
Złoty suchy trzmiel.
Albo jeszcze bardziej wzruszająco:
Nadejdzie dzień, w którym zniknę.
A ten pokój jest pusty
wszystko będzie takie samo - stół, ławka,
Tak, obraz jest starożytny i prosty.
I będzie latał w ten sam sposób
Kolorowy motyl w jedwabiu,
Trzepotać, szeleścić i drżeć
na złotym suficie
Podobnie będzie z dnem nieba
Spójrz przez otwarte okno,
A morze jest gładkie i błękitne
Zaproś do swojej opuszczonej przestrzeni.
I - najbardziej cenione:
***
I kwiaty, i trzmiele, i trawę, i kłosy,
I lazur i południowy upał.
Przyjdzie czas, gdy Pan zapyta syna marnotrawnego:
„Czy byłeś szczęśliwy w swoim ziemskim życiu?”
I zapomnę o wszystkim! Pamiętam tylko te
Ścieżki polne między uszami i trawami,
I od słodkich łez nie zdążę odpowiedzieć,
padając na miłosierne kolana!
Bunin jest rozsądnie wytrawny. Wielkie opowieści historyczne nie są dla jego pióra. On, podobnie jak Blok, nigdy nie będzie miał magicznego snu o Polu Kulikowo. Ale z drugiej strony nie da się oczarować, jak Blok, krwawą „muzyką rewolucji”. A ponieważ wiara w piękno i złe opowieści z wiekiem ustępuje miejsca bardziej prozaicznemu, ale wciąż trzeźwiejszemu spojrzeniu; dziś dla nas, którzy dojrzałem niejeden stalinowski plan pięcioletni, jego trzeźwa mowa, wolna od złudzeń, z miłością wpatrująca się w naturę, jest często bliższa i bardziej konieczna niż wiele, choć i natchnionych, choć mitycznych, rzeczy, które powiedziano o naturze i człowieku.
***
Kto zapomniał, kto nigdy nie zaznał radości z posiadania siły, młodości, energii, kiedy cały świat, cała ziemia ze wszystkimi swoimi pokusami jest gotowa, jak kobieta, poddać się, poddać się – czytaj Gumilow.
„Lucyfer dał mi pięć potężnych koni
i jeden złoty pierścionek z rubinem”
Napisał: „I ile już jeździło się i widziało na tych ziejących ogniem koniach. I jak o tym pisze!
...Chcesz zostać sam w afrykańskiej dżungli podczas pożaru lasu? Chcesz doświadczyć pieszczoty tego horroru? Przeczytaj Gumilowa.
...Chcesz podzielić się ekstazą pijanego derwisza, filozofa, który właśnie odkrył najważniejszą prawdę świata? Przeczytaj Gumilowa.
...Chcesz wsiąść do zwykłego tramwaju i podróżować w przeszłość i przyszłość, z przerażeniem rozpoznając migające za oknem postacie zmarłych znajomych, wdychając zapach dawno zapomnianych nadziei z wiosennym wiatrem? Przeczytaj Gumilowa.
„Znam zabawne opowieści o tajemniczych krajach
o czarnej dziewczynie, o pasji młodego przywódcy. "
Nie tylko wiedział, ale zdobywał tę wiedzę, baśnie i sny z niezwykłą jasnością.
Przeczytaj Gumilowa.
Chodasewicz
Uciekał przed bolszewikami, deptał chodnikami Europy z podkreślonym wyrazem śmiertelnej nudy, udawał, że zazdrości samobójcy rzucającemu się przez okno:
Na zewnątrz było ciemno,
Gdzieś pod dachem rozległo się pukanie do okna,
Światło rozbłysło, kurtyna podniosła się,
Ze ściany szybko padł cień.
Szczęśliwy, kto spada na głowę:
Świat dla niego, choć na chwilę, jest inny.
To jest Noc Europejska” – jak nazwał swój ogromny cykl wierszy:
W kałużach gaśnie prąd,
wczesnym wieczorem zapada ciemność
Idiotyczna ilość
psy o szarej sierści.
Wszystko jest gwizdane, gwizdane,
Tak po prostu pluskaj się w błocie,
Aż serce drży, schwytane
Nagłe trzaśnięcie żaluzji.
Oto oni, ci „Dziwaki, dziwadła, dziwadła”, które „całymi dniami zamąciły wody jeziora” i nie pozwoliły poecie podziwiać piękna czerwcowego krajobrazu. Oto jak nie ma zbawienia ani w przyrodzie, ani w domu:
Nieszczęśliwy głupiec w studni na podwórzu
Płacz dziś rano
A ja nie mam wolnego buta,
żeby zrobić z niego głupca.
I znowu, jak tu nie pozazdrościć komuś, kto przynajmniej nie słyszy tego oburzenia:
Przy oknie siedzi głuchy mężczyzna z uśmiechem,
zafascynowany jej ciszą. "
Ale to wszystko to tylko tło. Prawdziwe wydarzenia rozegrają się tutaj o północy. Nic dziwnego przy tak złowieszczym blasku
„Z ulicy Berlińskiej powyżej widać księżyc”.
Okazuje się, że na to właśnie czekał, tego mu brakowało. Nie tego nudnego i szarego, ale tego z antracytowym odcieniem, jasnego, prawdziwego piekła. Tego właśnie pragnęła jego diabelska dusza, mimowolnie upokorzona otaczającą ją integralnością! Oto, na co reagują jego struny serca. To są słowa. Cóż za piekielny zachwyt mają w sobie, wznosząc się z linijki na linijkę:
Z berlińskiej ulicy
księżyc jest widoczny powyżej
Na ulicach Berlina
nocny cień jest długi.
Domy jak demony
Między domami panuje ciemność.
Rangi demonów
A między nimi jest przeciąg.
Myśli dzienne
Dzienne prysznice – precz!
Myśli dzienne
Weszliśmy w noc.
Zdewastowany
na rozdrożu ciemności,
jak czarownice, trzy na raz
Potem wychodzimy.
Nieludzki duch
nieludzka mowa -
I psie głowy
przez zgarbione ramiona.
Zielona kropka
księżyc wygląda z moich oczu,
Sucha wściekłość
przytłacza nas.
W asfaltowym lustrze
Suchy i mętny połysk -
i elektryczne
Nad głową doszło do wypadku.
Trudno uwierzyć, że ten fantastyczny krajobraz odzwierciedla bardzo realny spacer po spokojnej nocy w Berlinie z Andriejem Biełym i gorącą debatę między dwoma przyjaciółmi na temat wątki literackie. A jednak tak jest. To niesamowite, jak „Srebrny wiek” rosyjskiej poezji uwielbia fantastyczne stroje, z jakim entuzjazmem przymierzają swoje zwierzaki wszelkiego rodzaju maseczki. I jak lekkomyślnie nie potrafią docenić spokojnej, szanowanej Europy początku lat dwudziestych, co nie zniechęciło ich wraz z nerkami do chęci gry literackie. Ale tak było, już było wypite z tego kielicha, było już to straszne, migotanie w czarnych nocach sowiecka Rosja samochód, który powołał do życia, może być jego najpotężniejszym i najbardziej tragicznym wierszem.
Wędrujemy w surowej ciszy.
Noc wilgotna, pusta ciemność,
I nagle - z jakim melodyjnym wołaniem
Samochód za rogiem.
Rzuca czarny lakier,
Błyszczące krawędzie szkła,
Wyciąga się w ciemność nocy
Dwa białe skrzydła anioła.
I budynki stały się podobne
Na świątecznych ścianach sali,
A przechodzień jest blisko nas
Przebiegł przez te skrzydła.
A światło błysnęło i zamajaczyło,
Trzęsąc pył deszczowy...
Ale posłuchaj: zaczął mi się ukazywać
Kolejne, kolejne auto...
Biegnie przez jasne światło
Biegnie przez biały dzień
A na nim dwa skrzydła, takie jak te,
Ale jego skrzydła są czarne.
I wszystko, co nadejdzie
Pod czarnym snopem jego promieni,
Bezpowrotnie znika
Z mojej kruchej pamięci.
Zapominam, przegrywam
Moja jasna psychika,
Wyciągam ślepe ręce,
I nic nie rozpoznaję:
Tutaj stał świat, prosty i cały,
Ale od chwili, gdy prowadzi,
Są luki w duszy i na świecie,
Jakby z rozlanych kwasów.
Tak, było, ale zostało trochę zapomniane, straciło na aktualności i przestało być chwilowym zagrożeniem.
...I jako symbole różne losy Pisklęta z tego samego literackiego gniazda, te, które odleciały i te, które pozostały, stoją:
Achmatowa, zamrożona przez wieki w pozie biczowanej królowej.
Zjadliwy Chodasiewicz spoglądający arogancko ze swojego piedestału.
Opinie
Po raz pierwszy przeczytałem wiersze Bunina.
Czy to prawda. Nawet nie wiem, co teraz powiedzieć))).
Pewnie będę o nim śnił po nocach))).
Bardzo lubię jego prozę.
Jest smutny, melancholijny, zamyślony)).
Dziękuję Masza, że napisałaś. Bardzo cenię sobie komunikację z Tobą.
(tutaj chcę powiedzieć „prawda” i wstawić dwa nawiasy, tak jak ty. W ten sposób :)), ale muszę zachować swój własny styl.)
...Wydaje się, że do około dwudziestego drugiego roku życia pisał wiersze, a potem przez trzydzieści lat pisał już tylko prozę.
... Jego poezja nigdy mnie nie odurzyła, tak jak kiedyś odurzył mnie Majakowski. Ale z biegiem lat dusza Majakowskiego stała się raczej nudna, ale Bunin nie. Podstawa tego, co napisał, jest poważna i solidna.
...Ponieważ tego nie czytałeś, chciałbym pokazać Ci jeszcze jedną wspaniałą rzecz na ten temat:
Ach, tureckie organy są ciężkie!
Cienka, wygięta chorwacka wędrówka
Rano na daczach. Małpa w spódnicy
Biegnie za nim, śmiesznie podnosząc tyłek.
Coś dziecinnego i starego
Smutek w jej oczach. Jak Cygan
Chorwat spalony. Kurz, słońce, upał, pielęgnacja.
Daleko od Odessy do Fontana!
Ogrodzenia daczy są nadal żywe -
W cieniu akacji. Słońce zza daczy
Patrzy w liście. Morze błyszczy w alejkach...
Dzień będzie długi, jasny i gorący.
I będzie sennie, sennie. Dachówka
Szkło będzie świecić. będzie migać
Rower z cichą falą ptaka,
Niech w niemieckiej ciężarówce zagrzmi lód.
Ach, dobrze jest się upić! Jest grosz
I jest kiosk: duża szklanka wody
Żydówka da to z leniwym uśmiechem...
Ale droga jest długa... Ogrody, ogrody, ogrody...
Zwierzę jest zmęczone - spojrzenie starca-dziecka
Dręczony melancholią. Horvath jest pijany z pragnienia.
Ale zwierzę pije: liliowa palma
Chętnie sięga po spienioną szklankę.
Unosząc brwi, małpa przeciąga,
I żuje suszony biały chleb
I powoli cofa się w cień platanu...
Jesteś daleko, Zagrzeb!
1907
Śniłeś o nim w nocy? Jeśli tak, to myślę, że nie był to najgorszy sen.
(A Stalin torturował mnie w moich snach. Śnię i śnię, cholera. A ja żyłem z nim tylko przez pierwsze dwadzieścia trzy dni mojego życia.)
„Wieczór” Iwana Bunina
Zawsze pamiętamy tylko o szczęściu.
A szczęście jest wszędzie. Może to -
Taki jesienny ogród za stodołą
I czyste powietrze napływające przez okno.Na bezdennym niebie z jasną białą krawędzią
Chmura wznosi się i świeci. Przez długi czas
Obserwuję go... Niewiele widzimy, wiemy,
A szczęście jest dane tylko tym, którzy wiedzą.Okno jest otwarte. Pisnęła i usiadła
Na parapecie jest ptak. I z książek
Na chwilę odwracam wzrok od mojego zmęczonego wzroku.Dzień robi się ciemny, niebo jest puste.
Na klepisku słychać szum młocarni...
Widzę, słyszę, jestem szczęśliwy. Wszystko jest we mnie.
Analiza wiersza Bunina „Wieczór”
Teksty krajobrazowe Ivana Bunina są wyjątkowe, niesamowity świat, które autor stworzył z miłością i poczuciem pewnego szacunku dla doskonałości natury. Jednak jego wiersze nie są jedynie opisem pór roku czy niektórych momentów życia, są przepełnione filozoficznymi przemyśleniami i zgodnymi z uczuciami, jakich doświadczał poeta w czasie tworzenia swoich dzieł.
Przykładem tego jest wyrafinowany i wzniosły wiersz „Wieczór” napisany przez Iwana Bunina w 1909 roku. W krótkich i zwięzłych zdaniach tworzy autor niesamowite zdjęcie wiejskie życie , gdzie w wiejskiej rezydencji pewna osoba, w której najprawdopodobniej można zidentyfikować autora, jest zajęta rutynowymi papierami. Letni wieczór, okno w biurze jest szeroko otwarte, a nie tylko charakterystyczne cechy obszary wiejskie dźwięki, ale także ekscytujące zapachy kwitnący ogród. Powietrze jest tak jasne i przejrzyste, że niesie ze sobą poczucie spokoju i wyciszenia. Nic więc dziwnego, że stopniowo myśli głównego bohatera przejmują nie praca, ale poezja, która odczuwana jest w każdej chwili mijającego wieczoru.
Ptak na parapecie, szelest liści, odległe głosy dochodzące ze stodoły – wszystko to jest zwyczajne i znajome autorowi i jego bohaterowi. Jednak dopiero w tym momencie uświadamia sobie, że jest naprawdę szczęśliwy, a to małe odkrycie daje mu do myślenia własne życie i zadać odwieczne filozoficzne pytanie: dlaczego ludzie nie cenią tego, co mają? Wydawałoby się, co jest łatwiejsze - odłożyć wszystko na bok i w pełni cieszyć się wspaniałym letnim wieczorem? Ale, niestety, człowiek wpędza się w pewne ograniczenia, stwarza trudności i przeszkody, aby następnie bohatersko je pokonać. I tylko w rzadkich momentach swojego życia uświadamia sobie, że do prawdziwego szczęścia potrzeba bardzo niewiele. Na początek wystarczy zwrócić uwagę na otaczający Cię świat, poczuć jego rytm, harmonię, doskonałość i piękno. Przecież życie za oknem jest o wiele bardziej ekscytujące niż w biurze, co pozbawia człowieka tego, co najważniejsze – wolności i prawa wyboru. Tymczasem wszystko można zmienić w ciągu kilku minut, jeśli uświadomisz sobie, że prawdziwe szczęście kryje się nie w zakurzonych papierach, ale w bujnej trawie pod oknem, śpiewie ptaków i ostatnich promieniach zachodzącego słońca, które malują pokój miękkie bursztynowe światło.
Wieczór
Zawsze pamiętamy tylko o szczęściu.
A szczęście jest wszędzie. Może to -
Taki jesienny ogród za stodołą
I czyste powietrze napływające przez okno.
Na bezdennym niebie z jasną białą krawędzią
Chmura wznosi się i świeci. Przez długi czas
Obserwuję go... Niewiele widzimy, wiemy,
A szczęście jest dane tylko tym, którzy wiedzą.
Okno jest otwarte. Pisnęła i usiadła
Na parapecie jest ptak. I z książek
Na chwilę odwracam wzrok od mojego zmęczonego wzroku.
Dzień robi się ciemny, niebo jest puste.
Na klepisku słychać szum młocarni...
Widzę, słyszę, jestem szczęśliwy. Wszystko jest we mnie.
Malarstwo - V. Palachev
= IVAN BUNIN =
W pustej, przezroczystej sali ogrodu
Idę, szeleszcząc suchymi liśćmi:
Cóż za dziwna radość
Zdepcz przeszłość pod nogami!
Cóż za słodycz to wszystko wcześniej
Tak mało ceniony, pamiętaj!
Jaki ból i smutek - w nadziei
Poznaj inną wiosnę!
Iwan Bunin
Uwielbiam kolorowe okna
I ciemność stuletnich lip,
Dzwoniący żyrandol w szarym kokonie
A zgniłe deski podłogowe skrzypią.
Uwielbiam niewyraźny zapach wina
Z szaf i książek
W niskich, szklanych szafkach,
Gdzie Sue i Paterik są w pobliżu.
Uwielbiam ich niebieskie strony
Ich wyraźna czcionka, prosta typografia,
I srebro ikon w świątyni,
I na szkiełku z matowej porcelany,
I ty, i ty, dagerotypy,
Cechy długo wyblakłych twarzy,
I ciemność ze stuletniej lipy,
I skrzypienie zgniłych desek podłogowych.
1906
Dmitrij Kustanowicz
IWAN BUNIN
Starzec siedział posłusznie i ze smutkiem
Unosząc brwi, siedząc na krześle przy oknie.
Na stole, na którym stygła filiżanka herbaty,
Strumień spalonego cygara
Niebieskie paski z włókna.
To był zimowy dzień, a moja twarz była chuda,
Przez ten lekki i pachnący dym,
Słońce wyglądało wiecznie młodo,
Ale jego blask jest złoty
Na zachodzie szedł przez puste pomieszczenia.
Zegar w rogu z wyraźną miarą
Czas zmierzyliśmy... O zachodzie słońca
Starzec patrzył z bezradną wiarą...
Na cygarze porósł szary popiół,
Popłynął słodki aromat.
23.VII.05
Klara Klinghofer. „Lucien Pissarro, syn Camille” 1932
***
IWAN BUNIN
Budzę się w półmroku.
Do zasłoniętego okna
Ciemne złoto Isaky'ego
Wygląda wspaniale i mrocznie.
Jest ponury, śnieżny poranek,
Krzyż zniknął w gęstej ciemności.
Za oknem przytulnie i delikatnie
Gołębie gromadzą się przy szybie.
Wszystko jest dla mnie radosne i nowe:
Zapach kawy, światło żyrandola,
Futro dywanu, wygoda wnęki
I wilgotny szron gazet.
***
Iwan Aleksiejewicz Bunin
Na pustynnych wzgórzach...
W pustynne wyżyny,
W otwartym oceanie nieba
Wschód lśni czystym turkusem.
W stepowej odległości
Słońce wyszło zimne i jasne,
Świeże, dźwięczne powietrze nad ziemią,
I panuje cisza, -
Cisza jesiennego zachodu słońca
I nagie topole czarne...
Jak piękne są opuszczone uliczki!
Jadę na południe
Patrzę tam, gdzie kiedyś kochałem,
Gdzie mieszka mój odległy smutek...
I tam stoją,
Tam powoli pływają i toną
W głębokim oceanie nieba,
Jak ośnieżone góry, chmury...
Jak zimne i czyste są te rzeźby
Ich dziewicze czerwone szczyty!
Jak piękne są opuszczone równiny!
szkarłatne liście,
Pokryty mroźną rosą,
Szumi w alejce pod moją stopą...
Odległość maleje
W ogrodzie jest coraz ciemniej, zachód rumieni się coraz bardziej,
W zimnym i cichym pięknie
Wszystko zamarza, powoli umiera,
I chłód nocy wieje nade mną,
A ja stoję, pogrążony w ciszy...
Jak dobrze, jak samotne jest życie!
***
Iwan Bunin
GOŁĘBIE
Balkon jest otwarty, ogród kwiatowy pali mróz,
Wyblakły ogród został zniszczony przez deszcze.
Jak kamień księżycowy, zimny i blady
Nad ogrodem jest niebo. Wiatr wieje na niebie
Ołów i dymne chmury.
I spora ulewa z burzą od czasu do czasu
Biega i pali po ogrodzie... Ale jeśli
Nagle wychodzi słońce, co za radość
Chwyta za serce! Oddychasz zachłannie
Wychodzisz w pachnącym wilgotnym powietrzu
Z otwartą głową wzdłuż alei,
Tymczasem nad aleją wszystko jest bardziej przyjazne
Jasne niebo zmienia kolor na niebieski - i nagle
Biały kubek pędzi jak strzała z klepiska
I śnieżna kula spada w stronę balkonu
Za nim jest kolejny - i obaj przez długi, długi czas
Piją z lazurowej kałuży, podnosząc się
Wasze głowy są ciche... Zamarzniecie,
Boję się im przeszkadzać, wszystko zakryte
Wygląda na to, że to jakiś rodzaj nieśmiałej radości
Dlaczego nie piją wody deszczowej?
I czysty, niebiański lazur.
Zawsze pamiętamy tylko o szczęściu.
A szczęście jest wszędzie. Może to -
Taki jesienny ogród za stodołą
I czyste powietrze napływające przez okno.
Na bezdennym niebie z jasną białą krawędzią
Chmura wznosi się i świeci. Przez długi czas
Obserwuję go... Niewiele widzimy, wiemy,
A szczęście jest dane tylko tym, którzy wiedzą.
Okno jest otwarte. Pisnęła i usiadła
Na parapecie jest ptak. I z książek
Na chwilę odwracam wzrok od mojego zmęczonego wzroku.
Dzień robi się ciemny, niebo jest puste.
Na klepisku słychać szum młocarni...
Widzę, słyszę, jestem szczęśliwy. Wszystko jest we mnie.
Analiza wiersza „Wieczór” Bunina
Poezja I. Bunina jest zaskakująco liryczna i bogata refleksje filozoficzne. Poeta i pisarz miał duszę wrażliwą, otwartą na postrzeganie całego bogactwa otaczającego świata. Bunin bezgranicznie kochał rosyjską przyrodę i czuł z nią swoją jedność. Jednocześnie pozostał bardzo samotnym człowiekiem. Nie wpuścił nikogo do swojego wewnętrzny świat. W 1909 roku napisał wiersz „Wieczór”, w którym przedstawił swoje przemyślenia na temat prostego ludzkiego szczęścia.
Autor analizuje jego stan w spokojny letni wieczór. Przyznaje przed sobą, że doświadcza niesamowitej lekkości i samowystarczalności. To skłania go do zastanowienia się nad tym, na czym polega prawdziwe szczęście. Wiele pisarze krajowi zauważył tajemniczą cechę rosyjskiej duszy, równie nieodłączną od ludzi z różnych warstw społecznych. Rosjanie zawsze idealizują swoją przeszłość. Ich wspomnienia kojarzą się tylko z większością najlepsze chwile. Traktują teraźniejszość jako pasmo nieustannych cierpień i niepowodzeń, a nawet boją się patrzeć w przyszłość.
Bunin zwraca uwagę czytelnika na to, co go otacza. Zamiast narzekać, po prostu ciesz się chwilą obecną. Być może w tym właśnie tkwi szczęście. Jest osadzony w najzwyklejszych i znanych wszystkim rzeczach codziennego użytku („jesienny ogród”, „czyste powietrze”). Autor zauważa, że osoba zajęta własnymi problemami przyzwyczajona jest do nie zwracania uwagi na swoje otoczenie, uważając je za niegodne jego uwagi. Musisz zmienić swoje ugruntowane przekonania i zdać sobie sprawę, że boleśnie znajomy krajobraz stwarza poczucie spokoju i nieuchwytnego szczęścia.
Zajętego pracą umysłową bohatera lirycznego rozprasza lecący ptak. Nie denerwuje go nagła przerwa, wręcz przeciwnie, cieszy się przerwą, jaką dała mu sama natura. Nawet odległe „buczenie młocarni” wydaje mu się cudownym dźwiękiem, pozwalającym zrozumieć wartość jego istnienia i poczuć radość z możliwości zmysłowego postrzegania świata. Człowiek nie może być szczęśliwy ze względu na złożone filozoficzne przemyślenia na temat losu ludzkości. Musi postrzegać świat takim, jaki jest. Każda minuta życia jest bezcenna, dlatego musisz cenić każdą szansę, jaką daje życie.
Wiersz „Wieczór” ma charakter proroczy. Kiedy Bunin został zmuszony do opuszczenia Rosji, do końca życia powrócił w swoich wspomnieniach i twórczości do tematów odległej przeszłości. Pisarz nie mógł być szczęśliwy w obcym kraju, dlatego próbował z pamięci stworzyć obraz tej Rosji, która nie miała się już nigdy więcej pojawić. Pamiętał czas, kiedy był szczęśliwy, ale nie do końca rozumiał, że to wszystko może się skończyć.