Premiera literatura

Jako dodatek do magazynu „Russian Pioneer” ukazała się powieść Nathana Dubovitsky’ego „Maszyna i wielki (gaga saga)”. Pod tym tytułem trzy lata temu ukazała się powieść „Blisko zera”, której prawdziwym autorem, jak wielu uważało, był ówczesny pierwszy zastępca szefa administracji prezydenckiej Władysław Surkow. Nowe dzieło tajemniczego pseudonimu przeczytała ANNA NARINSKAYA.

Główna różnica między nowym tekstem a starym jest taka: w przypadku „Near Zero” było interesujące, czy Surkow to napisał, czy nie, ale w przypadku „Mashinki i Velika” było zupełnie nieciekawe, kto dokładnie spowodował całą tę zamieć. I to nie tylko dlatego, że trzy lata temu Władysław Surkow był tajemniczą szarą eminencją i być może wszechpotężnym lalkarzem politycznym, ale dziś jest po prostu urzędnikiem, którego superwpływ należy już do przeszłości.

Rzecz raczej w tym, że trzy lata temu, w wegetariańskich czasach Miedwiediewa, intencje władz nie były dla wielu oczywiste, dlatego odczytywanie jej sygnałów wydawało się sensownym zajęciem. A powieść - nawet jeśli nie napisana w całości, ale przynajmniej zainspirowana przez ideologa tej władzy - wydawała się magazynem takich sygnałów, magazynem rebusów, po rozwiązaniu których być może zaczniesz rozumieć „je” lepsza.

Ale po wyborach parlamentarnych i prezydenckich (a właściwie po tym, jak te wybory się odbyły), po protestach, po przyjęciu nowych, jawnie antydemokratycznych ustaw, po ostatnich demonstracjach braku niezawisłości wymiaru sprawiedliwości, zamierzenia władze wydają się całkiem jasne, nawet bez kodu przesłanego z góry.

Kompilator (lub kompilatorzy) tekstu „Maszyny i Veliki”, który nosi głupi podtytuł „gaga saga”, oczywiście rozumie wszystkie te okoliczności i interpretuje je z bardzo praktycznym pożytkiem. Jeżeli z przyczyn zewnętrznych tekstowi temu nie poświęcono tyle samo uwagi, co pierwszej powieści, to znaczy, że nie ma co się w ogóle starać.

O „Near Zero” krążyły pogłoski, że sam Władysław Surkow go wymyślił, a nawet zaczął, a dokończył go podobno pisarz Wiktor Jerofiejew. Ale kimkolwiek był wtedy naprawdę, wydaje się, że nowa powieść nie napisała tego samego (nie tego samego) co pierwsza. Chociaż kompletny hackwork opusu utrudnia analizę tekstu.

Perłą postmodernistycznego wyrafinowania w tym dziele jest skrzyżowanie Puszkina i Wedikta Jerofiejewa w opisie pijaństwa w samolocie. Jeden z towarzyszy picia pyta drugiego: „Piłeś? Beze mnie?” A potem uwaga autora: „i natychmiast wypił”. No cóż, oto nazwisko prawnika, który przekazuje pieniądze firmom offshore - nazywa się, przepraszam, Shylock Holmes. A te są najlepsze najlepsze żarty które tam są.

Nie ma sensu opisywać fabuły – nie dlatego, że grozi to „oddaniem” najciekawszego fragmentu (chociaż całość miała mieć charakter thrillera, a nawet po części kryminału), ale dlatego, że jest to w jakiś sposób bezsensowne. zrozumieć ten bałagan. Są maniacy pedofile, naukowcy „nie z tego świata” w rodzaju Perelmana, skorumpowani gliniarze, detektyw o niesamowitej urodzie i młodości, mnich latający na diabłach, archanioł ukrywający się pod postacią nordyckiego superbohatera, utopieni marynarze z łodzi podwodnej Kursk i wiele więcej. I co z tego? I wszyscy trzymają się razem w jakiejś nieapetycznej kuli i zupełnie nieciekawe jest, co się z nimi wszystkimi stanie.

I tak samo – a nawet bardziej – wszystkie argumenty w tym tekście i towarzyszące mu zdania są nieciekawe. Włączając na przykład takie „hura-rusofobiczne” fragmenty o ludziach, którzy „myślą sobie, jacy są fajni i niezrównani niosący Boga”: „On nie idzie walczyć, nie idzie orać, on nie nie idzie tańczyć, nie idzie do miłości. Leży tam, wszystko przegląda.” Widzi tylko widzialny punkt, umieszczony na końcu wszystkiego, na początku którego było Słowo, patrzy na ten punkt , kładzie się, niesie Boga, zapuszcza brodę, ale wtedy podchodzi Mahomet i mówi: „Iwanie, o Iwanie! Chodźmy ukraść.” I co? Iwan przychodzi, nawet biegnie, pędzi. Rumieniec pojawia się na jego twarzy, oba oczy świecą zimnym ogniem bagiennym, a zamiast ludu niosącego Boga, lud niosący namiętność, odkryto sto czterdzieści milionów międzynarodowych i wielowyznaniowych gangów rabusiów.”

I tak, wydaje się, że jest to prowokacja, ale w ogóle się to nie chwyta - to taki oczywisty hack. To wręcz dziwne wymyślać coś takiego, ukrywając się pod pseudonimem kojarzącym się z osobowością urzędnika wysokiego szczebla, nawet jeśli nie jest już wszechmocny. Nawet nieodpowiedzialne.

Gdyby ludzie nie zdradzili swoich przekonań, nie wyrzekli się wiary, nie zdradzili ideałów, nie złamali przysięgi, nie złamali przysięgi, to nadal żyliby w jaskiniach i czcili bożki.

Smutek przeszedł przez popiół dni
jak delikatny wicher.
Stałem się bogaty jak król królów -
w mojej kolekcji kamieni
tam jest twoje serce.

Nathan Dubovitsky. Maszyna i rower

Ale czas, czas! Jest wszędzie, tryskając ze wszystkich pęknięć niczym żrąca zasada, niszcząc śmiertelne ciało i proroczą duszę, i wieczność w duszy, i przemijające rzeczy w rękach. A jeśli nie przeznaczysz ich na pracę i wypoczynek, na spotkania i debaty, na przygotowywanie śniadań i obiadów, to na ich jedzenie i tańce po nich, na wędkowanie, Twittera i preferencje; Jeśli go nie osuszysz, nie zabieraj go z przepełnionego nim życia gdzieś na bok, do nonsensu, do czegokolwiek, co cię spotka, wtedy być może zaleje mózg jak kipiące szaleństwo.

Nathan Dubovitsky. Maszyna i rower

Gleb pomyślał, że nie powinien dzisiaj leniuchować, znaleźć w końcu czas i się powiesić. Albo tam, na bagnach, jest dziura lodowa, przez którą przejechaliśmy - widzieliśmy ją, w nią i natychmiast pod lodem i płynęliśmy pod lodem z dala od lodowej dziury, aż całe powietrze wyczerpie się w płucach, aby nie pozostało nic na podróż powrotną.

Nathan Dubovitsky. Maszyna i rower

Po zbadaniu minionego pół dnia Velik zaczął patrzeć na płot i dom generała Krivtsova. Od pięciu lat był zakochany w dziewięcioletniej córce generała Maszy Krivtsowej. piękna dziewczyna ze swojej szkoły. Zakochany jeszcze nie miłością, ale pełnym niepokoju, czułym i czystym przeczuciem miłości. To było tak, jakby pierwszy poranny wiatr cicho dotykał kwiatów i liści, dotykał ich, a potem ucichł. A kwiaty i liście kołysały się i śpiewały, nie wiedząc, że ten słaby wiatr był tylko pierwszym ruchem szalejącej burzy, która tu pędziła, niosąc tu pył ​​wzniesiony z całej ziemi, śmieci wyrwane z nieporządnego życia i różne śmieci z niego wyciągnięte. Że szybko nadejdzie tu burza, zerwie liście, uderzy w kwiaty gorącym, zakurzonym powietrzem, udusi, ogłuszy, wiruje. A prawdziwa dorosła miłość przyjdzie ze swoimi szczęściami i nieszczęściami, niespotykaną radością i głupotą, kłamstwami i nudą.

Nathan Dubovitsky. Maszyna i rower

Potem Velik skulił się blisko siebie, nie było nikogo innego. Otulił się swoją samotnością, tak jak otulił się ciepłem swojej matki, gdyby ją miał. Ta samotność była dla niego wielka, nie wielkości dziecka, duża, przestronna, ciężka; jak dorosły, jakby z czyjegoś ramienia dane mu było rosnąć. Każdy, kto miał rodziców alkoholików, zrozumie, co to było dla niego, jaką straszliwą przestrzeń odczuwał, jaką straszliwą wolność, nie do zniesienia dla nieudolnej duszy dziecka, która jeszcze się nie odizolowała. Taka, która nie nauczyła się polować na zimnie i skakać po głowach, łapać i chwytać sąsiadów, a siedząc im na szyi, siedząc w ich mózgach, wysysać z nich wszystkie soki, wyciskać ciepło, gryźć radość. Jego istota nie została jeszcze wytrącona, nie skamieniała w postaci jakiegoś łajna czy ****, ale nadal powinna była zostać rozproszona, jasna, przejrzysta, rozpuszczona, jak światło i miłość, w czyjejś krwi i woli starszy.

Jakież było moje zdziwienie, gdy autor, który jakiś czas temu po swojej pierwszej powieści poprosił o zasłużony odpoczynek, jako pierwszy e-mail szczegółowo opisał treść drugiej, a następnie napisał jej pierwsze rozdziały. Według autora proces pisania zajął mu w sumie dziesięć godzin. Nie wierzę! Napisałem może dziesięć. A potem napisał, ile jeszcze?! Czytając te rozdziały, łatwo zrozumiesz, o czym mówię, bo ich przeczytanie zajmie Ci nie dziesięć godzin, ale dziesięć razy mniej.

I dopiero wtedy przekonacie się, że pan Dubovitsky wyraźnie rozwija się jako pisarz: ręka mistrza staje się silniejsza, metafora płynie sokiem poetyckim, pomysł staje się jeszcze bardziej kwiecisty, a czasem z podekscytowaniem martwicie się, czy autorowi uda się to osiągnąć. w stanie za tym nadążać i wyprowadzić Ciebie i mnie z piekielnego, a raczej niebiańskiego labiryntu. Będzie w stanie!
Ale najważniejsze, że autor wymyśla dla czytelnika zabawę, można powiedzieć, że traktuje go jak dziecko. W rezultacie ty i ja piszemy pierwszą w historii powieść wiki w nadchodzących numerach RP. Gratulacje.

Andriej Kolesnikow, redaktor naczelny magazynu „Russian Pioneer”

Apel do pisarzy

Moi pisarze! Cóż za nuda czytać powieści! I co za kara, co za nieszczęście je pisać! Szkoda, że ​​nie pisałem! Ale jak? jeśli, jak powiedzieli Benya Krik i Alex. Puszkina, sama ręka sięga po pióro. Ciągnie się jednak, albo nie, ale wciąż nie ma czasu na pisanie, a co najważniejsze, lenistwo. A co najważniejsze, myśl wyprzedza słowo: cała powieść jest już ułożona w głowie, autor otrzymał już całą przyjemność z jej złożenia, więc fizyczne pisanie zamienia się w przestarzałe opowiadanie, nietwórczy, rutynowy chwyt.

I wreszcie to, co jeszcze ważniejsze od najważniejszego – pechowy asceta, który bohatersko pokonał gęste zarośla lenistwa, które w naszym klimacie rośnie wyżej niż pokrzywy i ceny ropy, kończąc pisanie swojej książki, odkrywa, że ​​nie ma absolutnie nikt nie czytał jego listów. Ale już w ubiegłym stuleciu Borges ostrzegał: nie ma już czytelników, są tylko pisarze. Ponieważ wszyscy wykształceni ludzie stali się dumni i zdani na siebie. Nikt nie chce znać swojego miejsca i pokornie słuchać poetów i prozaików. Nikt nie chce, aby jacyś nieznani, zaniedbani ludzie spalili mu serce lub jakąkolwiek inną część ciała.

Jeśli kiedyś ciekawostką była osoba z pomysłem, jak kobieta z brodą, którą każdy na targach przychodził zobaczyć i posłuchać, to dziś każdy broker, bloger i korporacyjny ewangelista ma małe, wygodne i tanie pomysły, jak szczoteczki do zębów. Deifikowano go w XIX – XX wieku. literatura stała się teraz sprawą zwykłych ludzi, publicznie dostępną, jak jedzenie okonia morskiego czy prowadzenie samochodu. Każdy może to zrobić, każdy jest pisarzem.

Jak wiadomo, pisarze czytają tylko to, co piszą. Jeśli dostrzegą teksty nie własne, przeglądają je jak pisarz, czyli z pogardą, nieuważnie i nie do końca. Tylko po to, żeby napisać (lub dostarczyć) recenzję, krótką, nieuważną, pogardliwą. Aby później móc z przyjemnością i szacunkiem przeczytać (lub powtórzyć) tylko tę swoją recenzję. I czytaj (opowiadaj) wielokrotnie z niesłabnącym szacunkiem. I chwal siebie, czule nazywając cię idapuskin, idasukinson.

Nie pamiętam, czy sam Borges odkrył degenerację masowego czytelnika w pisarza masowego, czy jak zwykle kogoś zacytował, ale on, zdaje się, był pierwszym genialnym pisarzem, który nawet nie próbował pisać powieści, a który bezpośrednio stworzył książkę recenzującą klasykę literatury, w tym także nieistniejącą. Oznacza to, że nauczył się oceniać teksty, których nigdy nie czytał (z tego powodu, że nigdy nie zostały napisane). Recenzja, odpowiedź, komentarz, tweet na temat dzieła stały się zatem niewiele ważniejsze niż samo dzieło, a następnie stały się możliwe samodzielnie, bez dzieła, i stały się obecnie samowystarczalnym gatunkiem literatury współczesnej.

Tak więc, aby zastąpić czytelnika żyjącego w XX wieku, człowieka z książką w metrze, człowieka z książką w księgowości, człowieka z książką na... ikona, człowiek-z-książką-w-ogniu, człowiek-z-książką - w XXI wieku pojawił się wyjątkowy, niepowtarzalny pisarz nowego typu, człowiek-bez-książki, ale gotowy, jak się wydaje, zadziwić wszystkich w każdej chwili, napisać dowolną książkę na każdą okazję. Ten pisarz jest bardzo kulturalny i dlatego leniwy. Jest biedny i przez to arogancki. Czuje w sobie ogromną moc i napisałby ją zarówno sam, jak i każdy (dlatego nic nie czyta), ale wciąż nie ma czasu.

Współczesny pisarz, podobnie jak starożytny czytelnik, spędza czas w dziale księgowości, w metrze i, chwała demokracji, w Maybachu. Ale nie widać go na ikonach i ogniskach. To właśnie sprawia, że ​​jest inaczej.

Będąc jednym z takich pisarzy, zwracam się do wszystkich takich pisarzy z następującą sugestią.

(Apeluję do Was poprzez RPioner, pierwszy magazyn, który idzie z duchem czasu, który ma niemal tyle samo czytelników, co pisarzy.) Słuchajcie mnie, pisarze. Stwórzmy razem dobrą powieść.

Każdy z nas: 1) może napisać książkę, ale pisze tweety i SMS-y; 2) chce zdobyć sławę, ale nie może znaleźć w swoim programie potrzebnych na to piętnastu minut; 3) namiętny wielbiciel wszystkiego, co własne i zawzięty krytyk wszystkiego innego.

Ale takich ludzi jest wielu. Jeśli każdy wyśle ​​choć SMS-a na dany temat i poświęci pięć minut wspólnej sprawie, to będzie to rzecz grubsza niż Faust Goethego i co najmniej pół wieku wielkiej sławy. A jeśli każdy z nas, pisarzy, kupi później tę swoją rzecz, będzie to niespotykany dotąd nakład. A jeśli on też przeczyta, przynajmniej nie całość, przynajmniej własny fragment, to droga ludu do nas nie będzie zarośnięta.

Zainspirowany sukcesem lub porażką, czymś niejasnym, ale oczywiście burzliwym, mojego „Near Zero”, zacząłem pisać nową kompozycję. Tym razem w gatunku „gaga saga” pod tytułem „Machine and Velik”. Lub „Uproszczony Dublin”.

„Near Zero” został nazwany przez jednego znany krytyk„książka o szumowinach i dla szumowin”. Chociaż wydawało mi się, że próbowałem mówić o zwykłych ludziach. A nawet o tych dobrych. Najwyraźniej nie wyszło. Potraktujmy „Uproszczenie...” jako drugą próbę napisania książki o dobrych (czasami nazywa się ich prostymi i biednymi) ludźmi dla dobrych ludzi.

Rozpoczynając realizację mojego śmiałego planu, szybko odkryłem, że „nie potrafię rozumować”, że tam nadal jestem wyczerpany „około zera”, a tu, w „samochodzie i rowerze”, poruszałem się bardzo powoli i ledwo sobie radził. Z powodów podanych w pierwszym akapicie mojego odwołania.

Pamiętając, że wielu wydaje się bardzo inteligentnych i równych sławni ludzie wyraziłem pewność, że nie jestem jedną osobą, ale kilkoma na raz, że „gangsta fiction” została napisana przez cały zespół literackich Tadżyków, pomyślałem: czemu nie! Dlaczego nie spróbować tym razem? Od razu powiem, że Tadżykowie wzięli to na siebie, ale się wycofali – trudna sprawa!

Potem przypomniałem sobie bardziej postępową metodę – crowdsourcing, czyli, jak to się mówi, budownictwo publiczne. Przez Internet lub prasę kontaktujesz się z kimkolwiek: pomóż w rentowności nierentownej kopalni rtęci, opracuj nową szczepionkę na grypę, wykonaj oprogramowanie do zarządzania fermą trzody chlewnej, siecią ferm futerkowych, przygotuj nowy kodeks urbanistyczny... Natychmiast trzydzieści- przybiega pięć tysięcy ochotników – i robota wykonana!

Tak przynajmniej twierdzą prorocy stulecia wiki. Spróbujmy, naprawdę. Napiszmy powieść z całym tłumem, stosując metodę pisania tłumu.

Tutaj zamieszczam początek powieści w RPioneerze, wszystko co udało mi się do tej pory zrobić. Niech ten tekst będzie otwartą platformą, na której każdy może swobodnie konstruować dowolną fabułę. Można porzucić narzucony na początku ton, przeciągnąć akcję w inne, dowolnie odległe miejsca, załadować przywiezionych na scenę bohaterów do autobusu i zepchnąć go z drogi w otchłań niczym siorbająca osuwisko.

Każdy może wnieść tyle, ile może – uwagę, dialog, opis przyrody, uwagę, całą powieść, dwie, trzy, cztery powieści, przypis, wiersz, tweet, tylko pomysł, podpowiedź… Wszystko wejdzie w życie.

Każdy współautor zostanie nazwany po publikacji. A to, co nie zmieści się w kolażu zbiorowym, opublikujemy w załączniku przyszła książka i będzie jego integralną częścią. Opłata będzie dzielona po bratersku pomiędzy wszystkich autorów. Straty, jeśli zostaną odkryte, nie martw się, wezmę na siebie. Albo Andriej Iwanowicz Kolesnikow, co byłoby jeszcze lepsze.

Pisarze! Tłumy pisarzy! Stwórz pierwszą wikinovel w Rosji, dołącz dobry powód.

Ru (oznaczone jako wikipowieść).

Twój Nathan Dubovitsky

P.S. Powieść będzie poświęcona rosyjskiej policji i opublikowana w ramach jej wsparcia. Jeśli ktoś się z tym nie zgadza, proszę nie przeszkadzać.

Spełniałem wolę smoka, dopóki nie przyszedłeś.

Przez brudne riazańskie niebo, grzechoczące od wiatru i popękane w kilku miejscach, emerytowany major policji Jewgienij Chelovechnikov, nazywany Człowiekiem, patrzył na pustą i dzwoniącą przestrzeń niczym ulicę przed świtem. W kosmosie nie było żywej duszy, ćwierkał tylko samotny długouchy satelita, a wśród matowych szarych gwiazd zamarzniętej Drogi Mlecznej ziewała bezimienna czarna dziura.

Mężczyzna stał na werandzie swojego biura z bali i wychowywał psa jak św. Krzysztof, szef. Stara mundurowa kurtka bez ramiączek powiewała na jego zmęczonym torsie, jego palce dotykały musującego papierosa, paczki papierosów, spalonej zapałki, pudełka zapałek. W zimnych wełnianych skarpetkach i filcowych kapciach palce mu się trzęsły z zimna.Mężczyzna chodził po biurze, jakby był w domu. Już miał wyjść na zewnątrz zapalić, ale dostrzegł przestrzeń w górze i zaczął ją badać.

Prawie zawsze mu się to zdarzało podczas porannych przerw na papierosa: wychodził na minutę, ale zostawał na godzinę, a nawet dwie lub trzy. Na szczęście nie było gdzie się spieszyć. Choć teoretycznie jego zajęcia trwały 24 godziny na dobę, 7 dni w tygodniu, w pracy nie było zupełnie nic do roboty.

Dawno, dawno temu Czelovechnikov był szefem policji. Czekałem na przeniesienie z awansem do miasta bardziej szanowanego niż nasze, jak Workuta czy Naryan-Mar. Ale kiedy ośrodek otrzymał instrukcje, aby zbesztać Władza radziecka, aby stać się dla wszystkich łajdakami i wszędzie wprowadzić kapitalizm, kapitan Czelovechnikov, będąc zdyscyplinowanym, a potem bardzo partyjnym towarzyszem, natychmiast, zgodnie z oczekiwaniami, stał się kapitalistą. Próbowałem jak łotr, ale jakoś nie wyszło. Przyznawszy sobie na pożegnanie tytuł majora, odszedł ze stanu i jako pierwszy w kraju zaangażował się w prywatne śledztwo. Nawoływał także swoich podwładnych, aby poszli za nim, lecz oni tylko spuścili wzrok, pocili się głupio i rytmicznie skrzypiali pasami z mieczami.

„No, pełnijcie tu służbę za grosze” – zaśmiał się z nich major i wyszedł z wydziału na wolność. „I będę zarabiał tyle, ile chcę, pensje prywatnych właścicieli są nieograniczone”.

Błagał żonę o dom swojej niedawno zmarłej teściowej w podmiejskiej wiosce Ryazan, przybił do tego domu sklejkę z napisem „Prywatny detektyw 24 godziny” i usiadł przy piecu, czekając na klientów.

Czekał dwa lata, nie mógł czekać, wepchnął tanie piwo do starej lodówki, przybił do domu kolejny arkusz sklejki z napisem „I piwo” i ponownie usiadł przy piecu.

Sprawa, która do tej pory nie szła ani chwiejnie, ani gładko, teraz poszła raczej niepewnie. W niektóre poniedziałki niebiesko-zieleni obywatele od wina i walki tragicznie wychodzili z baraków naprzeciwko. Pożyczyli piwo, wypili je tam, przy lodówce, bili się przy pomocy siebie, ukradli detektywowi coś nieistotnego - klamkę lub wieczne pióro i pojechali do fabryki, aby rozpocząć tydzień pracy. Jeśli więc wcześniej nie było dochodów, żadnych wydatków, czyli żadnego biznesu, teraz biznes był zdecydowanie nieopłacalny, ale realny.

Ale jeśli handel piwem przyniósł, jeśli nie zysk, to przynajmniej stratę, czyli wciąż więcej niż nic, to biznes detektywistyczny nie przyniósł żadnego zwrotu. I to było obraźliwe dla Pana, bo uważał się za profesjonalistę i w służbie policjanta złapał tyle przestępstw, że gdyby mu za głowę płacili stare czerwońce, już dawno miałby solidny kapitał. Ale wtedy nie płacili i nie płacą teraz, choć z innych powodów. Bezwładny klient nie chodził do prywatnego właściciela, żeby szukać zagubionego samochodu, złapać żonę na spacerze, czy prosić o ochronę przed natarczywymi ludźmi.

Któregoś dnia przyszła do niego babcia i jej siedemdziesięcio-piętnastoletni wnuk, rywalizując ze sobą o sklep obuwniczy i warsztat oponiarski. Mówią, że ich syn/ojciec, który jest niesprawiedliwy, szkodliwy i pijany, jest ich właścicielem. I ma okrutne kochanki, które oddzielają go od krewnych i pochłaniają prawie całkowicie całą dywidendę z opon, a także zyski z butów, butów i butów. Zatem ani cent, ani eurocent, ani grosz, ani pół rubla, ani żadne inne pieniądze nie zostaną dla jego matki, ani dla jego żony, ani dla jego dziecka.

Dopiero gdy major po raz dziesiąty zadał pytanie: „Czego właściwie ode mnie chcesz?” wnuk w końcu wziął ze stołu kartkę papieru i ołówek, zapisał coś i podał detektywowi. Chelovechnikov przeczytał: „Ty… tato”. – A co z tatą? - nie rozumiał. Wnuk wziął kartkę z powrotem i dodając pospiesznie kilka słów, oddał ją. Teraz było napisane: „Zabij tatę. Dwa tysiące.e. Płatność później.” Major patrzył na gości ze zdziwieniem. Wtedy wnuk wyrwał mu banknot z rąk i dodając coś jeszcze, podał mu go ponownie. Dodano: „po morderstwie. Pamięć podręczna. Od razu. Jak zrozumiałeś? Detektyw nie zrozumiał. Wtedy wnuk ponownie wziął kartkę papieru i włożył ją do kieszeni. Mężczyzna subtelnie spojrzał na wnuka. Wnuk przełożył kartkę papieru do innej kieszeni. „Nie rozumiem” – powiedział Mężczyzna. Wnuk wyjął kartkę papieru z innej kieszeni i ostrożnie ją podarł. „Nie jestem prywatnym detektywem” – powiedział Jewgienij Michajłowicz. Młody klient wyrzucił pogniecione skrawki przez okno. I bieganie. Babcia pobiegła za nim, krzycząc: „Zapomniałem, szefie! Tam nic nie było!" Szef przeklął ich i wyjrzał przez okno, żeby sprawdzić, czy wyszli. Babcia była już daleko, ale wnuk wciąż tu był, tuż pod oknem, zbierał porozrzucane strzępy swojej notatki z trawy i kałuż i zjadał je. Zauważywszy majora w oknie, nie dokończył posiłku i zniknął. To właśnie tam ucichło dochodzenie komercyjne.

Żona Czelovechnikova kochała Czelovechnikova i wspierała go we wszystkim, ale pewnego dnia nie mogła tego znieść i zaczęła udzielać reprymendy: „A sierżant von Pavelezza ma mercedesa. A Ninka Akipova wysłała swoje dzieci do Szwajcarii na studia. A jej mąż był najgłupszym z twoich zastępców, sama powiedziałaś. A porucznik Krivtsov jest teraz generałem, a jego dom w Czerwoncewie jest trzypiętrowy. I nie mamy nawet masła. A gliniarze są teraz najbogatszymi ludźmi w mieście. I ty też możesz, jeśli zostaniesz. I odszedłeś. A co, jeśli jesteś prywatny?” Mąż milczał, leniwy w kłótniach i po prostu nie miał nic przeciwko. Żona kontynuowała: „I wkrótce wszyscy zmienią nazwy z policji na policję. Wtedy będzie tak, jakby ludzie zaczęli zdrowieć. Jak najbardziej naturalni gliniarze. A ty? I my?" Tutaj Człowiek nie mógł tego znieść, cały się poczerwieniał, nadęł się ze wstydu i zdawał się pękać, rzucając po sali obrzydliwe przekleństwa: „To są złodzieje, złodzieje. Łapówki, dupki, dudki. Rabują, torturują, zabijają, gorzej niż jakikolwiek bandyta. Jednocześnie służą bandytom. Co to za policjanci? Dupki! To dupki! I choć jestem osobą prywatną, to jestem szczera. Jeśli Ci się to nie podoba, powiedz mi - wyjdę. Niczego nie potrzebuję. Kto wiedział, że tak to się potoczy? Że w naszym kapitalizmie policjant będzie bogatszy od kapitalisty. Jak kiedyś nasz socjalizm był dla najbardziej leniwych i złych idiotów Najlepszym sposobem przystosowany, ale dla normalnych i rozsądnych ludzi nieprzejezdny i trujący, więc nasz kapitalizm okazał się taki sam - dla złych i leniwych. To jest dla nich tylko dobre. I normalne...” Jewgienij Michajłowicz poszedł wystarczająco daleko, potem Angelina Borisowna (bo tak miała na imię żona Jewgienija Michajłowicza) wydęła wargi i syknęła: „Von Paveletz wyciągnął dwie starsze kobiety z płonącego domu opieki i ich dyrektora. Czy on jest dudkiem, czy jest osłem? A sierżant Podgoryaczjew, jak powiedzieli w radiu, po podróży służbowej do Inguszetii miał o dwie nogi mniej. Jest zły? On jest leniwy? A co do socjalizmu... W socjalizmie spodziewano się awansu. A teraz na co czekasz? Wiszące? Dopóki wszyscy nie umrzemy tutaj na twoich oczach? Socjalizm, kapitalizm... Zepsuta filozofia! Ksiucha za rok idzie do szkoły, Irka w tym samym czasie wychodzi za mąż, czas zająć się filozofią! Filozof się znalazł, i ja! Spinoza, jesteś do bani, ty pieprzony Skovoroda! - i bez przejścia. - Wróć, kochanie, wróć na policję. Nie niszcz swojej niewinnej rodziny.”

Mój ukochany uciekł, nie dokończywszy obiadu, do swojego kochanego biura, przeleżał tam do zmroku i całą noc spędził na swojej werandzie, wpatrując się w dziurawą przestrzeń, siedział do rana i już miał iść na komisariat, żeby zapytać wrócić na policję, a już spojrzał na zegarek, zobaczył tam ósmą i zdecydował „już czas!”, a niebo było już zasłonięte biało-szarymi całunami - poranek zamiast słońca nudny cumulus chmura się na nim zebrała, gdy nagle...

Nagle wąwóz pomiędzy zaspami ulicy wypełnił się światłem reflektorów, pomrukiem silnika, skrzypieniem wzorzystych opon na suchym śniegu, zapachem benzyny palącej się w silniku, cichym dudnieniem mocnej muzyki rapowej nad opuszczoną zimą boczną szybą - i samochód zatrzymał się w pobliżu Czelowczenkowa, sądząc po obcym powietrzu, które się w nim unosiło. , wysokiej jakości, może nawet importowany brud, przywieziony z jakiegoś pięknego, odległego miejsca, z miejsc znacznie lepszych od tych, przynajmniej z Moskwy.

Z samochodu wysiadł wysoki młody Tungus, ubrany w niedrogi, ale dobrej jakości płaszcz i eleganckie czarne okulary na czole. Jego czoło, nos, oczy i sama twarz były, jak u prawie wszystkich Tungów, płaskie i żółte, a przy tym sprawiały wrażenie miękkiej i tłustej. Jego głos wydawał się równie miękki i maślany.

Major Chelovechnikov? - zapytał gość.

Tak jest. „Na emeryturze” – odpowiedział major.

„Jestem major Mayer” – Tungus podał Mężowi rękę, ciepłą, miękką, grubą jak rogalik.

Jego dłoń jest jak... krakason, pomyślał Mężczyzna.

To było jego ostatnia myśl, ostatnia rzecz, o której pomyślał w pierwszej, nieistotnej i niczym nie wyróżniającej się części swojego życia, która się zakończyła. Bowiem zaraz po tym osobliwym, niepiśmiennym zdaniu, już od drugiego Mayer zaczął wyjaśniać cel swojego przybycia, rozpoczęło się drugie życie Człowieka, życie cudowne, które odsłoniło jego wzniosłe przeznaczenie, życie straszne i chwalebne.

Ludzie, ludzie, po co wam to wszystko? Jest kobieta, która jest głupia, głupia, mimo że jest ładna, a nawet wtedy nie jest dla wszystkich, ma pustą głowę, jej dusza jest jak mała krowa. Taka kobieta poszłaby spokojnie przez świat, urodziłaby dzieci, bałaby się męża i gotowałaby dla niego kapuśniak, dla niego i dla dzieci – i tyle. Ale nie, spójrz, zakochał się w niej jakiś ważny gość, wziął ją dla siebie, a ma na imię Paryż i zaczyna się wojna trojańska, a Homer pisze Iliadę, Wergiliusz Eneidę, a Eneasz ucieka z Troi na brzegi nad Tybrem, a teraz buduje się Rzym, pierwszy, potem drugi i trzeci, Naszenski. Ale tej kobiety już dawno nie było i z pustą głową nawet nie rozumiała, jakich wielkich osiągnięć dokonała. I odwrotnie, jest wódz, który żyje na świecie dziewięćdziesiąt lat, z którym walczył przez siedemdziesiąt pięć lat, zwycięża i zadziwił wszystkich swoją inteligencją, siłą, pięknem, elokwencją, śmiałością, odwagą, przebiegłością , życzliwość, hojność i inne rzeczy. Napisał pamiętnik, studiował w szkołach i na uniwersytetach. Błyskotliwe przeznaczenie, zaśmiecone wspaniałymi wydarzeniami. Tymczasem Opatrzność zesłała to, powiedzmy, choć Belizariusz, czy ten sam August, czy Buonaparte, czy Koniew, nie za tych wszystkich Rubikonów, Prochorowków i św. Elen. I tylko za to, że wielki wódz już w dzieciństwie, na długo przed swoją wielkością, mając na przykład sześć lat, upadł, powiedzmy, w ogrodzie i oskórował sobie kolano. A ja odrywałem liść babki lancetowatej i zakrywałem nim zadrapania. I żeby ten właśnie liść tego właśnie babki mógł zostać zerwany właśnie w tym momencie, a nie w innym, i wysłał na ziemię boga wspomnianego Augusta. Bo aby osiągnąć najwyższy cel, nam nieznany, ale znany tylko Bogu, nie można obejść się bez tego liścia, bez jego zerwania. I całe życie dowódcy po liściu, po tym, jak go zerwał, wypełnił swoje przeznaczenie i służył, nie wiedząc o tym, nieznanemu wyższemu celowi, całe jego życie ze wszystkimi niezapomnianymi przyjęciami herbacianymi w Termopilach i Bostonie, toczonymi po prostu bezwładnością i nie miało już żadnego sensu z punktu widzenia prawdziwej historii.

Ta historia nie potrzebowała piły rolniczej od niestrudzonego bohatera, potrzebowała od niego liścia babki lancetowatej. A otrzymawszy ją, wola Boża pomknęła wyżej, ku swym niebiańskim celom, wzdłuż łańcuchów selektywnych przyczyn i skutków, zapominając o tym, który spełnił swój obowiązek, i zostawiając go, by bezmyślnie majstrował przy głośno brzęczących stalowych drobiazgach tego... wielkość świata - władza i wojna.

Tak więc tego ranka, wskutek pewnej skłonności do działań satyrycznych, przyszło do Boga pragnienie uczynienia najdrobniejszego ze stworzeń, drżącego z zimna w pobliżu biednej chaty naprzeciw koszar, żywiącego się najbardziej nikczemnym rzemiosłem, spowiednikiem swojej ścieżki i rózga jego gniewu, i słowo jego prawa, i miara jego sądu, ogary na samym dnie znienawidzonej i groźnej klasy sił bezpieczeństwa - Jewgienij Czelovechnikov. Boch zawołał do niego głosem majora Mayera i objawił go miastu i światu, mówiąc „oto twój wybawiciel”.

Jednak żaden z majorów nie zrozumiał – przynajmniej tego ranka – że nie są już sobą, że stali się narzędziami twórcy. Między nimi, w ich rozumieniu, właśnie odbyli tak zwaną rozmowę biznesową, choć ważną, ale zupełnie nie z tego świata. Co robić? - choć jest powołany, sługa Boży jest nadal głupi i głuchy, jak główka topora, którym los przybija rzeczy wszechświata do wyznaczonych im miejsc.

O tym, po co żył nasz Zbawiciel, o ostatnich chwalebnych i strasznych wydarzeniach, świeżych w każdym wspomnieniu, w których tak aktywnie uczestniczył, o trudach i ranach tego niezwykłego stworzenia, o nim, o Człowieku – opowiada nadchodząca legenda, smutna historia z niejasnym na razie finałem.

§2.

Rano zagrali ponure wesele. Żanna była żoną Mehmeta. Narzeczeni, spuchnięci z braku snu, pobrali się około dziewięć minut po dziewiątej. Nikt nie rozumiał dlaczego tak wcześnie. Niezależnie od tego, czy wzeszło zimowe słońce, czy nie, nie można było dostrzec spod potężnych kłębów zamarzniętej pary pokrywającej podmiejskie niebo, samo miasto i jego mieszkańców. Goście na wpół spóźnieni, na wpół stłoczeni w milczeniu, wymiętsi, prawie nieumyci, głupi o poranku. Obudź się, nie mogąc poruszyć mózgu, który pracuje na hamulcach.

Od strony pana młodego zjechali gdzieś z gór koreańskimi, przysadzistymi, przekrzywionymi samochodami. surowi ludzie jakiś południowy naród, jakiego nigdy nie widziano w tych stronach. Z wyglądu - jak nasi Żydzi, jeden z tych, których nie, nie, i będą się stopniowo spotykać w naszym niegościnnym regionie, albo w postaci nauczyciela fizyki, potem geodety, ginekologa, a potem nagle komisarza wojskowego. Ci sami ciemnowłosi i z zadartymi nosami. Tylko Żydzi, jak wiemy, mają życzliwe, szydercze poglądy. A te oczy były żółte, wściekłe, ostre jak zęby.

Po podpisaniu zabrali bukiet sprowadzonych stokrotek pod pomnik nieznanego poety, znajdujący się w lewym rogu głównego placu, gdzie odbywały się wszystkie wesela przed szaleństwem. Następnie udaliśmy się do szpitala, aby napić się alkoholu, napić się wody i zjeść przekąskę w szpitalnej stołówce. Żanna pracowała jako pielęgniarka, a zespół wziął pod uwagę jej ciasne warunki, które nie pozwalały na zorganizowanie uczty weselnej ani w domu (9 m2), ani w kawiarni (nie mniej niż dziesięć tysięcy rubli). I chociaż jadalnia była schludnie urządzona między śniadaniem a lunchem, kilku ciężko przeżuwających pacjentów wciąż nie miało czasu dokończyć jedzenia przed ślubem i wciąż bawiło się tu i ówdzie orkiszem i vobla.

Jeden siorbał z miski z nieszczelną, złamaną szczęką, trzymaną w jakiś sposób miedzianym drutem. Drugą, dręczoną gwałtownym tikiem niczym prąd elektryczny, nie mogła, nie mogła, nie mogła włożyć łyżki w ogromny talerz. Był też ktoś z gipsową głową, jak fałszywy Adonis ze szkoły plastycznej. Z przodu bulgocząca dziura w gipsie służyła do podawania orkiszu do prawdziwej głowy, wgniecionej przez ciężarówkę i ukrytej niczym lalka gniazdująca z grzechu dalej w zewnętrzną, sztuczną głowę.

Było ich wielu, niektórzy w bandażach i plastrach, inni bez bandaży i nawet bez rąk; a szalony czterdziestostopniowy mężczyzna, który uciekł z oddziału chorób zakaźnych, płonął czerwienią w grypopodobnej gorączce.

Krewni i przyjaciele Żaniny oraz sama Żanna, która została jego żoną, upili się na oślep, zaczęli szanować pacjentów, wirowali ich w porywającym walcu i zaczęli z nimi rozmawiać o wszelkiego rodzaju sobczakach i kandelaki. I o utraconej piłce nożnej. I o globalnym ociepleniu. Z którego, jeśli Bóg pozwoli, zaleje całą nisko położoną Europę oceanami i morzami, a one uciekną i zaczną wspinać się w naszym kierunku na wyżyny środkowo-rosyjskie, niczym stworzenia Noego do nowego Araratu – Brytyjczycy, Francuzi i Holender; i będą nam służyć zamiast Tadżyków na rozmrożonych, wielokrotnie zebranych polach usianych mango, winogronami i tłustymi prosiętami. Debata dotyczyła tego, czy nasze własne, wciąż chude świnie rozproszą się szeroko w globalnym cieple, czy też po Brytyjczyków przybędą uciekinierzy z Zachodu, już grubi. Z gipsowej głowy niewytrenowany, pęknięty tenor zaśpiewał przeboje z dawnych epok, kilka „gorzkich” okrzyków i prostych okrzyków.

Żanna była piękna, z tą niezapomnianą, po części idiotyczną urodą, niepodobną do niczego innego, co się wyróżnia portrety kobiet Szkoła fryzyjska XVI w. Miesiąc temu widziała Mehmeta na targu, gdzie zgodnie ze zwyczajem swojego plemienia sprzedawał chrzan urugwajski. Co tam robiła, czy szukała chrzanu, czy nie, i o co jeszcze jej chodziło, tego już nie wiadomo z całą pewnością. Bo po coś poszłam, a jak dotarłam na rynek to zapomniałam po co. Okazuje się, że poszła odebrać Mehmeta. A tu jest miłość, tu jest ślub, tu jest los.

Pan młody Mehmet nieznanej narodowości miał nieznaną specjalizację, ale do inżyniera mechanika z pewnością mu było daleko i dlatego milczał, rozumiejąc trochę rosyjski; i wydaje się, że na swój sposób już tego prawie nie rozumie. Goście z gór także milczeli, wiernie unikając alkoholu; nie rozmawiali z niewiernymi i niewiernymi. Odwrócili wzrok od niegodziwego grubaska na południe, modlili się na wpół głośno, wypełniając szpitalne szafy głuchym, pobożnym szumem.

Do dziesiątej rano pito alkohol, śpiewano piosenki, bito dwie lub trzy osoby, w zależności od potrzeby; a na dodatek jeden rodzaj kubka. Święto jest puste i wyschło. Pan młody i jego południowcy wyszli, zabrali Żannę i zabrali ją w swoje góry. Zatrzymali też starszego mężczyznę z oddziału chorób zakaźnych, który jakimś cudem okazał się pochodzić z jednej z tych gór.

Miejscowi goście albo rozsypali się, żeby spać na oddziałach szpitalnych, albo leżeli tutaj, w jadalni, niektórzy na stołach, a niektórzy prościej pod stołami. Nie tak zmęczeni, udaliśmy się do pracy. Na ulicy i pod drzwiami spotykaliśmy spóźnialskich, spieszących po drinka i przerażonych wiadomością o rozbiórce, zamknięciu wesela i braku drinków. Z przerażenia goście, którzy się spóźnili, trzeźwi i wściekli z powodu swojej trzeźwości, walczyli z gośćmi, którzy zdążyli na czas, a zatem odnieśli sukces, zasłużenie pijani. Pijacy machali ręką, głośno pouczając przegranych: „Nie śpijcie, nie śpijcie; kto wcześnie wstanie, tego daje Bóg” i zabrano ich ze sobą do zakładu górniczego, aby zatracili się w gorącej pracy przy miażdżeniu kamieni, od której kręciło im się w głowie nie gorzej niż wódka.

Gleb Dublin był jednym ze spóźnialskich. Skakał po podwórzu szpitalnym, walczył z niespokojnym wiatrem, który przeskakiwał przez betonowy płot, jakimś cudem ominął go, pobiegł za garaż, prawie upadł i zapytał matkę Żanny, która opierała się o garaż, czy to prawda, że ​​to wszystko nad. Sądząc po odgłosach jego przesłuchania, duży i stary, jak bomba atomowa, kobieta i różnej wielkości źrenice, niczym matowe bąbelki pustki, wyłoniły się z odurzającej mgły na powierzchnię jej ogromnej twarzy. „No cóż, tutaj nie będzie żadnego sensu” – domyślił się Gleb. - I jasne jest, że to wszystko. To koniec, to koniec... I tak możesz zobaczyć...”

I jakby celowo tworząc symbol beznadziei, stado milczących, czarnych ptaków na każdą pogodę, gniazdujących w rurach wentylacyjnych budynku chirurgii ogólnej, nagle wystartowało i skręciło w szalone tornado nad odchodzącym ślubem, nad szpitalem, nad jego bolącą głowę. Patrzył długim, bolesnym spojrzeniem na niekończący się, monotonny, płaski czwartek, rozciągający się przed nim, jakby w słabym, jak głodny, bezduszny step, na którym nie było widać ani jednej żywej duszy, w żaden sposób nadającej się do pożyczenia nawet skromne środki na najprostsze potrzeby.

Ani najmniejszych pieniędzy, ani kropli zaoszczędzonej aquavity – po prostu jałowa, nie nadająca się do niczego czas lokalny. Nie było zupełnie gdzie spędzić tego głupiego czasu, nie było dokąd pójść. Wcześniej w tak skrajnym przypadku można było iść do pracy, ale Gleb był już od dwóch tygodni bezrobotny. W związku z tym, że został wydalony z zakładu górniczego za absencję pijany, trudno było gdziekolwiek znaleźć pracę, ponieważ zakład był mściwy i wszechmocny, kontrolując niemal wszystkie instytucje miasta. Samo miasto w istocie było przywiązane do zakładu i było od niego całkowicie zależne.

Ściśle sklasyfikowane, nawet u doświadczonych tajemniczy kraj ZSRR i wciąż nie do końca odtajniony, zakład ten wydobył z głębokich kopalni szary, kłujący kamień, wymownie nazywany produktem czterdziestym czwartym. Następnie kamień ten został zmiażdżony i zamieniony w gruz, a raczej produkt-czterdzieści-cztery-jeden. I dopiero potem w potężnych młynach został prany w gotowy produkt końcowy - produkt czterdzieści cztery-jeden-um, czyli w szary kłujący pył. Zabroniono wiedzieć, po co uzyskano pył. Z jakiegoś powodu wsypywano go do samochodów oznaczonych „cukrem” i ciągnięto gdzieś na północny wschód, jak to mówią, tam, gdzie powinno być.

§3.

Miasto nazwano Konstantynopolem, ponieważ akademik Konstantinow znalazł tajemnicze i najważniejsze zastosowanie tego pyłu. Nawiasem mówiąc, mieszkaniec stąd, z obecnie podmiejskiej wioski Ryazan. W wyniku odkrycia po drugiej wojnie światowej i przeczuciu trzeciej z Ryazania wyrósł potężny gigant przemysłowy, zdobył miasto i linię kolejową, a nawet lotnisko. Z boku giganta wyrosła nawet jakaś autostrada, ale po ponad pół wieku, z przerwami i przerwami, dotarła jakoś prawie do bezimiennej wioski, gdzie dziś wspólne przedsiębiorstwo niemiecko-nienieckie wydobywa gaz bagienny, a wcześniej, jak się wydaje, nikt nic nie wydobył, skończyła się sterta starorosyjskiego drewna na opał, z którego wystaje znak do Moskwy, jednak zawrócony przez wiatr i chuliganów w złym kierunku.

Mieszkańcy Konstantynopola byli z siebie bardzo dumni, gdyż wierzono, że bez produktów ich rośliny nasza ojczyzna nie wytrzymałaby dnia. Szeptali: albo tajemny pył wykorzystano jako nawóz, bez którego w naszym irytującym klimacie na ziemi nie powstałaby nic innego jak tylko pleśń, tak że nie widzielibyśmy ani żyta, ani rzepy, ani miodowców; lub do napełniania potężnych bomb pyłowych, wzbudzania strachu w podstępnych placówkach wrogich sił i powstrzymywania ich przed atakiem na nas, w przeciwnym razie zaatakowaliby, głupcy, byliby chciwi i zazdrośni przez długi czas. Ale nieważne, co to było, czy były to bomby, czy nawozy, wszyscy zgodzili się, że bez kurzu nie da się żyć. I że w Administracji Prezydenta jest specjalny urzędnik, który pełni tylko jeden, ale bardzo zaszczytny i uciążliwy obowiązek - dzień i noc myśleć i myśleć o Konstantynopolu i jego mieszkańcach.

Miasto rozciąga się swobodnie w siedmiu wąwozach, w większości na łagodnym brzegu legendarnego śródziemnomorskiego bagna wielkie bagno na świecie, o powierzchni czternastu i ćwierć kwadratu Austrii; na tych błogosławionych szerokościach geograficznych, gdzie nie trzeba ciągle unikać udaru cieplnego. Gdzie nie wydawać szczęśliwi ludzie do filtrów przeciwsłonecznych, czapek i okularów. Nie noszą śmiesznych szortów i bermudów, nie nadmuchują się w balony z napojami bezalkoholowymi. Wręcz przeciwnie, wolą gorące i odurzające napoje oraz odpowiednie warunki.

Miejscowe lato, które trwało około półtora do dwóch zwyczajnych miesięcy, przypominało Dublinowi piekło, jak wydawało się szlachetnemu herezjarsze pseudo-Focjuszowi z Albigensii. W jego nie najważniejszym dziele, które zyskało popularność w XIX wieku, „Ciało, które stało się słowem, czyli młotem papieża i papistów”, napisano: „W podziemiach nie ma ognia, który zwodzi głupców i gwelfów rozmawiać o. Nie jest tam gorąco, jest po prostu duszno i ​​wilgotno. Tam zawsze pada deszcz i nie ma gdzie się schować, bo wszystko jest mokre na wskroś i na zawsze. Grzesznicy nie płoną tam, lecz gniją żywcem, oddając się nie w płomieniu nieugaszonym, lecz w nienasyconej nudzie”. Ojczyzna, stale podlewana przez wszelkiego rodzaju deszcze, zamieniła się w błoto. Podczas krótkich przerw między deszczami roiły się tony komarów i muszek, które rzucały się za uciekającymi ludźmi i bydłem, a kiedy je dogoniły, piły ich krew. Miliony lat złej pogody skierowały ewolucję wszystkich żywych istot bez wyjątku w tym samym kierunku. Susły i wróble, łosie i ludzie, grzyby i zioła nauczyły się żyć na upłynnionych glebach pod mżącą wodą i dlatego z wyglądu były jakby zdeptane, osiadły i rozprzestrzeniły się gdzieś poniżej, a kolory stały się szare. Pływające czołgi i barki bojowe Pierwszej Flotylli Bagiennej strzegącej elektrowni pomalowano na ten sam ochronny kolor błota.

Podczas takiego lata mieszkańcy miasta upijali się, grali w flipy, transfery i inne głupstwa, uderzając wilgotnymi, lepkimi diamentami i robakami po stołach. Albo od rana do wieczora wpatrywali się w okno, w telewizor, w Internet, i tam, i tam, i tam, obserwując tę ​​samą zabawną refleksję i mrugając, drgając i podskakując na pochylni swojego losu. Te widoki sprawiły, że moja dusza poczuła się głupio i niezręcznie. Wyczerpująca, niemiła zabawa, niczym chroniczne przeziębienie, przywiązała się do serca. Dni były wypełnione wszechogarniającą, dziwną radością. Obywateli ciągnęło do psot, płatania figli i powodowania psot, więc ukrywali się przed sobą we wszystkich kierunkach.

Niebo nad mieszkańcami było dziurawe, szare jak kałuża na asfalcie i tak płytkie, że nie mogły po nim latać większe airbusy ani wybredne Dreamlinery. I nie wszystkie konstelacje się w nim mieszczą, tylko niektóre lewe, blade, jakby sztuczne. I nie cały księżyc, ale tylko krawędź, nie więcej niż ósma. Żurawie i sokoły latały wokół tych płycizn powietrza, unikając tego nielatającego nieba. Chodziły po nim tylko kudłate muchy, trzepoczące na wietrze, przypominające muchy, przebiegłe, pulchne wrony, popularnie zwane gołębiami.

Ale czasami to trudne lato też się kończyło. A zima nadeszła tak szybko, że trzy krótkie tygodnie jesieni ledwo zdążyły minąć ją jak rozbawione dzieci goniące błyszczącą piłkę przed nieuniknioną ciężarówką Kamaz. Ale jakie jesienne tygodnie!

Chmury deszczu i muszek przesunęły się za horyzont. Nieśmiałe słońce wysuszyło dusze i rozgrzało serca. Dni stały się jaśniejsze, a niektóre noce okazywały się jaśniejsze niż dni: takie noce, olśniewająco srebrzące i srebrzące wszystko wokół Księżyca i Wenus, były bolesne i słodkie w patrzeniu.

Liście na drzewach i pod nimi stały się miękkie, szeleszczące, wielobarwne, jak pieniądze. Pękały i opadały; najpierw przeleciały olchy, a za nimi osiki, dziki czosnek gładki i czeremcha. Ale kwiat wiśni, wiciokrzew późny i kędzierzawa bzdura kwitły i choć nie kwitły długo, to kwitły przesadnie, dziko, bezczelnymi naręczami wrzeszczących kwiatów. Kalina dumnie rosła na czerwono w bujnych, ciężkich kępach jagód w alejkach i ogrodach warzywnych, ale nie jak burgund, czy ogień, czy zachód słońca i krew, ale po prostu jak Bóg wie co. Łagodne, nie gorące słońce wędrowało niczym bursztynowa papka wśród czerwonych, półprzezroczystych klonów, wygrzewało się w pobliżu ich tlących się koron, owijało się w przerzedzających się ogrodach, w rozpadających się, postrzępionych parkach. Ogrody i parki były żółte, czerwone, brązowe i ogniste. Jesień jaśniała niczym świąteczna halucynacja. Pociemniały jedynie ciemnozielone wierzchołki wysokich, cienkich świerków wielkości statków, które przetrwały wśród gęstych lasów miasta, z których Czuchończycy, którzy mieszkali tu przed przybyciem Rusi, budowali swoje grubodenne, szybko tonące statki świerkowe. Czukonowie pędzili tymi statkami tam i z powrotem po rzekach, jeziorach, a czasem morzach, nie w celach handlowych, wojennych i rybołówstwa, ale z powodu głupoty swoich Czukhonów i zmarnowanej siły. Ostre, szczytowe drzewa wyglądały jak włoskie sosny na freskach na tle porannego (od rana do wieczora – przez cały poranek) błękitu namalowanego bezpośrednio na suchym niebie.

Z tego błękitu szli ludzie, szczęśliwi, zakochani, opaleni. Susły uradowały się. Wróble zagruchały. Na polecenie Sztabu Generalnego dwóch zdemobilizowanych kaprali pokryło wydatne czołgi płatkami złota i szkarłatnymi plamkami, w zależności od pory roku. Więc niespokojny wróg Gdyby został zaatakowany jesienią, nigdy nie byłby w stanie powiedzieć, gdzie jest nasza armia i gdzie lasy są ubrane w szkarłat i złoto, byłby zdezorientowany i wycofałby się ze wstydu.

Dublin pomyślał i nie myślał słowami, które miały oddzielić i zdystansować człowieka od miłości i bólu, ale tak po prostu, na dodatek natychmiast z ostrą, pospieszną melancholią, która zastąpiła jego rozsądek. Myślałem i czułem: za przytłaczającą odległością tego dnia jest kolejna długa odległość tego samego dnia, a potem kolejna taka sama i wiele takich samych. Sto, tysiąc, milion, cała zima takich dni. Z zimy jest tylko jedno wyjście – na nudną, niespieszną, stęchłą, niepewną wiosnę. A kto wytrzyma wiosnę, znowu, to nie jego wola wychodzi, ale chmury w cieniu już wiedzą, jakie to lato. I tylko wtedy i tylko dla tych, którzy czekali wystarczająco długo i wytrwali – nareszcie piękna jesień. „Już niedługo nie będzie jesieni” – pomyślał Dublin. I ziewnął żałośnie. I pomyślał: „No cóż, nie ma co pić”. Był pijakiem.

Z tych jednak pijaków, od których należy chcieć więcej, czyli osoby spokojnej, czasem pracowitej, zawsze uległej. Nie pił zbyt dużo, ale albo był ciągle podenerwowany – zanim wypił; lub pijany - po. W nieco podniesionym, podniosłym nastroju unosił się nad rzeczywistością. Podobnie jak wielu naszych rodaków, nie żył życiem, choć niedaleko od niego, nie stracił go z oczu, ale wciąż nie w nim, ale trochę z boku. Szedł w powietrzu, raz pijany, raz z kacem, bez żadnej myśli, ani przez moment nie dotykając ziemi. Tacy ludzie nie spadają, nie gubią się nie dlatego, że potrafią latać i wiedzą, jak się nie zgubić, ale planują, jak wznieść się i nie zgubić, ale właśnie odwrotnie: właśnie dlatego, że nic nie rozumieją słyszą niewłaściwe rzeczy, mówią o niewłaściwych rzeczach, wyciągają niewłaściwe wnioski, mają niewłaściwe pragnienia i błędnie oceniają swoje możliwości. Dlatego żyją, bo są opóźnieni w czasie. A życie, jak cygański wóz załadowany skradzionymi rupieciami, nie rozkołysało ich, nie wstrząsnęło na śmierć, lecz popędziło bez nich, skacząc po dziurach, w stronę obiecanego urwiska.

Tutaj, nawiasem mówiąc, nie sposób nie zauważyć, że w ogóle nasze plemię, w jakiś sposób nazywane było Świętą Rosją w kronikach historycznych zwyczajne życie nie pasuje. I nie wie, jak się w to dostać, a nawet jeśli się tam dostanie, to nie zaprząta sobie głowy tym, co w tym robić, mając jakieś nieistotne, często fantastyczne pomysły na temat struktury rzeczywistości i jej praktycznych praw . To zajmie to, zajmie to, uruchomi się, zaświeci się, zagoi się; i nagle nudzi się i zamarza. Usiądzie, żeby zapalić, siedzieć, siedzieć i pić. Paryż jest zajęty i Berlin jest zajęty; praca nad półglobalną posiadłością cesarską, modlono się o nią z jednej szóstej ziemi i nagle rozdano ją jako dar w przypływie wstydu i skruchy; Zamiast imperium ustanowiono parlamenty w stylu angielskim, a liposukcję w stylu amerykańskim; Miliardy dolarów zostały skradzione z naszej miłej ojczyzny i pomyślnie zdeponowane w zagranicznym banku. Święty obywatel Rosji uśmiecha się, śpiewa i jest dumny. A jego oczy wciąż są smutne, wciąż czuje swędzenie, nie może, wszystko wydaje się złe, bzdury i wszystkie te bzdury są daremne.

„Chodźmy stąd” – powiedział czule Gleb do około dziesięcioletniego chłopca, ubranego w czerwoną czapkę, przypadkowy niebieski płaszcz i całkiem nowe buty typu Ugg, na których błyszczały domowe osy, kwiaty i smoki. Chłopiec miał te same wielkie oczy w kolorze jasnej jesieni co Gleb, przez co wyglądał trochę jak mag ognia z japońskiego komiksu, a włosy tego samego koloru, gęste i ciężkie, jak złoto. Z ust wystawała mu łodyga Chupa Chups.

Tato, mówiłeś, że będzie tort – zdziwił się chłopiec.

Cóż, widzisz, ani ty, ani ja tego nie zrozumieliśmy. Wszystko zostało już zjedzone. I pili.

To moja wina? Ponieważ przygotowania zajęły Ci dużo czasu?

Nie, nie, to nie my się spóźniamy. Spieszyli się.

Dokąd idziemy, tato?

Gdziekolwiek chcesz.

Do Żanny.

Odeszła.

Gdzie ona jest?

To już daleko. Żonaty. Wyszedł. Ona wyszła za mąż. Wyszła.

Potem do wujka Sashy. Ma cukier.

Wujka Saszy nie ma w domu.

Znowu cię zabrali?

Znowu pokłóciłeś się z ciocią Sashą?

Ponownie. I z Kolupaevem. I z Aloszą Siropowem, bratem Pietruszki z twojej klasy. I z dyrygentem. Z pianistą, z trzema skrzypkami. I w ogóle ze wszystkimi, którzy tam byli. W Filharmonii. Na Netrebce. I z Netrebką. I z wezwanym policjantem.

Ty, tato, mówiłeś mu w sylwestra, żeby nie popijał koniaku szampanem.

Powiedział.

Zacząłem pić, muszę pomyśleć.

No cóż, trzeba – chłopak zamilkł, nie rozumiejąc, dlaczego miałby ignorować dobre rady.

Gleb podrapał psa w prawe, pokryte szronem ucho, a potem w lewe i zasugerował:
- Do ojca Abrama? Czasami pielgrzymi dają mu słodycze.

A Matka Boża?

On się odwróci, nie bój się.

Wtedy jest to możliwe” – zgodził się syn. - Chociaż słodycze są rzadkie. Częściej dają wino. Nie pij za dużo, tato.

Nie, nie, super, tylko trochę, tak dla żartu. Tak, może nie pił dziś wina.

I może bez słodyczy. Wszedł.

Gleba i mały Velik Ze szpitala udali się na bagna, na obrzeża, gdzie mieszkał ich przyjaciel mnich Abram. Ekskomunikowany z kościoła, rozebrany i rozgniewany, mimo to nadal bez pozwolenia praktykował monastycyzm i prowadził tak ascetyczny tryb życia, że ​​wśród miejscowych prawosławnych cieszył się zauważalnie większą popularnością niż inni dziedziczni księża zawodowi.

Był mistrzem w wymawianiu nieistotnych słów z pewnego rodzaju podnoszącą na duchu wdzięcznością; przekazać jego fizjonomii zasadniczo podnoszącej ciężary nieogólny wyraz cukrowej superświatowości. Przylgnęli do niego pielgrzymi, zwłaszcza pielgrzymi. Przyprowadzali do Niego paralityka, ubogiego w duchu i opętanego, aby go uzdrowił. Czasami nawet ciągnięto zmarłych, aby ich ożywić. Wierzono, że miasto ocalało od zagłady ptasiej i świńskiej grypy tylko dlatego, że dało schronienie temu sprawiedliwemu człowiekowi. To prawda, że ​​o tym, czy ktoś został uzdrowiony lub wskrzeszony, mówiono niejasno, głównie w wykrzyknikach; ale oni poszli dobrowolnie do ojca Abrama. Nie ma innego sposobu na leczenie i naukę, jak tylko słuchać mądrych słów. Spójrz na wyboistą, błyszczącą, okrągłą, jak słodki placek z brodą, twarz ojca. Dotykano ich i zostawiano na parapecie butelkę wina i piwa, trochę słodyczy, tuzin jajek, trzysta rubli, pięćdziesiąt rubli, wizytówkę, pocztówkę, wełniane skarpetki, dezodorant na komary, coś takiego, żadnych cen nie było. ustawić. Oprócz alkoholu i słodyczy ojciec rozdawał resztę sąsiadom. Zachował słodycze dla odwiedzających dzieci. Ratował się alkoholem, gdyż zachowywał specjalny post, który był bardzo zrozumiały dla zwykłych ludzi i wśród nich rozsławił go tak, że wielu próbowało go powtarzać. Tylko wino i wódka, w skrajnych przypadkach bimber i piwo, gorąca, nieustanna modlitwa i dwie godziny dziennie nawet bez snu, ale z wizjami półsenu. Kiedy pojawiały się trudności z gorącymi ofiarami, pozwalał sobie na odrobinę relaksu, jadł namoczone płatki zbożowe i jabłka, suszoną kiełbasę, ale modlił się żarliwie i mniej spał.

O. Abram, podobnie jak Dublin, był nielokalny. Wyrzucony z pewnego klasztoru, według niego, dryfując na krze lodowej na Oceanie Północnym, przeszedł pieszo Morze Karskie, przedostał się na jego południowy brzeg i drogą lądową przedostał się jeszcze dalej na południe, do St. grunt pod prawdę, ale w pierwszym mieście, które napotkałem na lądzie, a konkretnie w Konstantynopolu, podbiłem się do tego stopnia, że ​​stałem się szatą jintonika ze słoika, zasnąłem i uspokoiłem się na długi czas.

Przyczyna wydalenia ojca Abrama z klasztoru i ekskomuniki była w pewnym stopniu cudowna. Gleb i Velik wiedzieli, że będą musieli jeszcze raz wysłuchać opowieści o cudzie, i to już niezliczoną ilość razy. Chyba, że ​​w domu jest czarny mężczyzna. Czego nie można było wiedzieć z góry, gdyż ks. Nie używałem niczego elektrycznego. Nie dlatego, że uważał to za demoniczne, czy że gardził telefonią i Internetem jako miejscami publicznymi, ale po prostu stracił ten nawyk podczas lat spędzonych w dryfującym klasztorze, gdzie, jak to ujął, wszystko było lekkie i wszystko było wiadome bez przewody, anteny, chipy i gadżety.

Dublin i jego syn pojechali na przejażdżkę starszym, kulawym jeepem, który szedł jakoś bokiem, czymś w rodzaju truchtu zapierającego dech w piersiach, z przysiadami i gwizdami. Jego nazwa została wymazana z maski i pamięci, podobnie jak nazwa firmy produkcyjnej, która zbankrutowała, gdy Dublin Jr. czegoś takiego nie było na świecie, ale był pełny wzrost gospodarczy. Ale firmie jakoś udało się upaść.

Jechali ulicami, które wyglądały jak nieużytki, potem jak ogrody warzywne, a gdzieniegdzie jak wysypiska śmieci. W niektórych miejscach zamiast ulic energicznie kopano rowy, z których wydobywała się para. Były też takie, które nie wydzielały pary, ale były też głębokie. Rów było wiele, niewiele mniej niż kanały w Wenecji. Ale mimo to miasto nie było pozbawione swego uroku, przypominało niejasno nie tylko Wenecję, ale nawet Paryż. Głównie ze względu na to, że gdzieniegdzie wystawały z niego podpory linii wysokiego napięcia, bardzo podobne do wież Eiffla.

Domy jednak nawet w deszczu nie dorównywały pałacom Dożów, a nawet paryskim. Dominującą zabudową były dwupiętrowe baraki w stylu barokowym odrodzenia powojennego, ozdobione gwiazdami, snopami, tajemniczymi alegorycznymi lokami, postaciami wdzięcznych górników, a gdzieniegdzie cudownie zachowanymi plamami antycznego tynku w kolorze ziemi. Pochylone ściany i kolumny, spuchnięte dachy, popękane snopy i loki oraz samych górników tych niesamowitych budynków zostali sklecieni przez schwytanych Rumunów z przechwyconego pyłu. Z niektórych śmieci wielkoniemieckich wywiezionych w ramach reparacji od pokonanej Rzeszy: z fragmentów bunkra Führera, asfaltu zerwanego z pruskiej autostrady, drutu kolczastego w Oświęcimiu, żużla z hutnictwa śląskiego, lipskich głowni i zwęglonych cegieł. Z biegiem lat te importowane domy uzupełniane były dziełami krajowego przemysłu. Ludzie zaczęli żyć wyżej i wygodniej, w osobnych mieszkaniach, w budynkach panelowych cztero- i pięciopiętrowych. Były też budynki dziewięciopiętrowe.

Na początku domy wyglądały jak domy, nic zbędnego, żadnych kolumn i żużli, tylko pęknięcia, szwy i okna. Ale gdzieś później zwykli ludzie zaczęli wykazywać nieoczekiwane pragnienie przeszkleń i powiększania balkonów i loggii. Używali, co się dało, do szkła, tafli, pustaków szklanych, witraży skądś stłuczonych, plexi, papy, siatek maskujących, sklejki i folii. Rozszerzyli się także we wszystkich kierunkach. Z domów sterczały metalowe klatki i klatki wypełnione nartami i rowerami. Nad wejściami i dziedzińcami wisiały blaszane dacze i celofanowe szklarnie. Od sześciometrowych kuchni odchodziły magazyny z desek, zbudowane na wzór przybudówek, z których czasami na chodnik wyciekał dżem porzeczkowy. Kiedy było mroźno, z okien wywieszano worki ze struganym mięsem, smalcem i gotowanymi kluskami do wykorzystania w przyszłości, przyciągając stada bezpańskich wron, które swoją drogą zawsze odlatywały bez zdobyczy ze względu na wytrzymałość toreb i opakowań . Wszystkie te budynki gospodarcze, dobudówki i dodatki były owinięte wokół najróżniejszych kabli i sznurów do bielizny; Spodnie, gorsety i poszewki na poduszki latały wszędzie.

Nowa era, która zapisze się w historii rosyjskiej architektury jako epoka dużych, małych i bardzo dużych kramów, uzupełniła przestrzeń miejską witrynami sklepowymi punkty sprzedaży detalicznej, w którym wystawał ten sam, dobrze znany i wszędzie identyczny jinton w puszkach, marsjańska czekolada, trochę nieogolonego Ali lub Mehmeta i przeterminowane papierosy. Była tam także nowo wybudowana świątynia, opłacona przez najeźdźców i pośredników, którzy oszukiwali, i wyglądała jak kram z dzwonami. I nieuniknione elitarna wioska za północną granicą miasta odbudowane i niedokończone „domki” z czerwonej cegły z widokiem na bagna i szeroką miejską plażę obmywaną leniwymi falami.

Gleb pojechał samochodem do tej wsi niedaleko bagien, na obrzeżach, na obrzeżach. Tam ojciec Abram mieszkał w bogatym domu handlarki słomą Siropowej, ekscentrycznej milionerki, kolekcjonerki rarytasów i absurdów, baletnicy samouka, poszukiwaczki czegoś duchowego, niemal iluminaty.

Na skręcie Chervontsevsky Prospekt w stronę plaży i wsi Czerwoncewo wykrzywiony zaniedbany billboard z uśmiechniętą twarzą Kapitana Arctica zapraszał ludzi na jego występ 12 stycznia. Dziś był jedenasty stycznia i od dawna planowano odwiedzić Dublin, ale wiedzieli, że go nie odwiedzą. Ponieważ ogłoszenie było w zeszłym roku, zależało to od czasu, kiedy w ostatniej chwili odwołano zapowiadaną wycieczkę słynnego kapitana. Ojciec i syn spojrzeli na tarczę, na siebie i westchnęli.

W czasie jazdy Gleb myślał i zmuszał się do myślenia po ludzku, czyli słowami, żeby chociaż jakiś sens wypłynął z myślenia. Z trudem znajdował słowa na swoje myśli; Logika codzienna była dla jego uszu tak prosta i monotonna, że ​​nie potrafił jej właściwie ogarnąć i rozróżnić wśród zamętu panującego w głowie. A jednak musiałem się namęczyć, bo problem był tego wart.

Niejeden sen o piciu powodował, że pod jego głową ciemniał smutek. Był mroczniejszy, podły i bardziej gniewny temat: pieniądze przestały wpływać na jego konto. Od pierwszego czwartku grudnia minęło już półtora miesiąca – i nic.

W pierwsze czwartki marca, lipca, września, grudnia – cztery razy w roku – przelewano na niego odsetki od lokaty. Po raz pierwszy od tych wszystkich lat doszło do porażki. A najgorsze jest to, że telefon Shylocka był cichy. Również po raz pierwszy od tych wszystkich lat. Aż do ostatniej nocy. Wczoraj odebrał - damskim głosem z automatycznej sekretarki, powtarzając ze złością po francusku i, zdaje się, o masażu. Ale Shylock był Brytyjczykiem, prawnikiem, a nie Francuzem czy masażystą.

Więc co jest teraz? Czekać? Może oczywiście uda się go odnaleźć, sam Shylock się z nim skontaktuje, ale nie wychodzi i nie płaci pieniędzy. I na jego miejscu w sieci telefonicznej pojawiła się jakaś automatyczna dama, jakby nigdy nie istniał.

Iść szukać prawnika? Nie ma pieniędzy na bilet. Pożyczyć? Od kogo? Ty. nie tak bardzo. Niewygodnie jest pytać Darię i dlaczego jest bogatsza od ojca Abrama? Krokodiltsev i Krahmaler są na wakacjach na Sachalinie. Wydaje się, że Walkiria Waleriewna sporo zaoszczędziła, ale nie odda, bo ciągle oszczędza i jest skąpa. Seryozha, Yurich, matka Żaniny - jeśli wszystko, co oni, jego przyjaciele, mają, zostanie zabrane w pożyczkę, a oni sami zostaną sprzedani w niewolę, to nawet wtedy wpływy wystarczą tylko na bilet do Salechardu lub Syktywkaru, ale nie na Wyspa Buayan, na której stłoczonych jest kilka krasnoludzkich królestw, utrzymujących się ze sprzedaży znaczków pocztowych i monet z portretami krów i królowych, modelowania luksusowych mlecznych czekoladek oraz całkowitej nieprzenikliwości kont oszczędnościowych.

§5.

W naszym mieście było wiadomo, że Gleb pochodził z Moskwy. Pochodzący z małej rodziny nauczycieli tekstyliów, torturowany, doprowadzony do stanu niemal całkowitego odrętwienia, zamieniający się miejscami w skamieliny, przez hordy agresywnych i niezniszczalnych, w każdym nowym pokoleniu najgłupsi uczniowie klas C odradzają się niestrudzenie. Wyłonił się, jakby w nagrodę za trudy i kłopoty skromnych rodziców, w prawdziwych naukowców. W wieku dwudziestu pięciu lat został wybitnym matematykiem, dumą akademickiego Instytutu Struktur Nietrywialnych. Jego wkład w myślenie o obiektach fraktalnych i samopodobnych fantomach o wymiarach ułamkowych był znaczny, jego prace publikowano w Antipolis i Santa Fe. Był nawet nominowany do prestiżowej nagrody Prigogine’a za przypuszczenie dotyczące kaskady jakiejś transformacji topologicznej lub czegoś tak niejasnego. Wydawało się, że od najmłodszych lat rozważny i spokojny, już na zawsze wśród swoich dziwnych atraktorów i niesamowitych zbiorów Julii z pewnością otrzymałby tę nagrodę, ponieważ był całkowicie pochłonięty nauką i w ogóle nie rozumiał tych dwóch rzeczy, które są jedynymi zdolne odciągnąć człowieka od wyższej matematyki i bez których, gdyby nagle zniknęli, być może wszyscy zostaliby najwyższymi matematykami - w pieniądzach i w seksie.

O tym ostatnim Gleb znał wówczas jedynie rozproszone komiczne koszmary - walące się puste wieżowce i długie, nagie, zapadnięte place upiornych Petersburgów marzących o deszczu i chłodach. We śnie trochę pomieszany z tekstylnymi robotnikami i podręcznikiem geometrii Łobaczowa oraz reprodukcją obrazu de Chirico z sypialni mojego ojca. Te Petersburgi są wprawdzie nowe, niewiele jednak miały wspólnego z naturalnym Petersburgiem, miastem nad Newą, którego zresztą Gleb nigdy nie odwiedził. Należały do ​​kategorii tych szczególnych miast, które nasza wyobraźnia piętrzy na granicach zamieszkanej rzeczywistości w uporczywej chęci skolonizowania chaosu i marzy o nas, gdy już te granice dotrzemy.

Ulice i place są tu opustoszałe, nieznośnie proste i odbijają się echem. Wbijają się w nie wąskie otchłanie uliczek, w niepokojącej ślepocie, w której roją się blade, pozbawione oczu dźwięki - czyjś zdezorientowany oddech, nieostrożne kroki, ukryte krzyki i niemiły śmiech. Schody tutaj są ozdobne i bez końca pozbawione znaczenia. Na wpół otwarte drzwi i na wpół zaczarowane pokoje są niezliczone. Wyraziste brązowe okna ciemnych budynków wychodzą na zachodzące światło niewidzialnego słońca.

Te miasta są pozornie opuszczone, jak księżyc. Ale każdy, kto choć raz przez nie przeszedł, wie, że zawsze ktoś tu jest. Ktoś nas goni, wyprzedza na równoległych trasach, czuwa na każdym rogu. Albo wręcz przeciwnie, ktoś, kto przed nami ucieka, kogo szukamy i nie znajdujemy. Miga w oddali i ponownie znika; nagle pojawia się bardzo blisko. I z naszych zachłannych, splecionych dłoni, nagle rozsuwających się, na bok – z charakterystycznym, przypominającym niesłyszalny wybuch serca w głębinach melancholii, infradźwięków, z którymi najdroższe sny, wykonane z najdoskonalszego, najczystszego kryształu i porcelana są nadal zniszczone.

Cień uciekał przed Glebem. Wzdłuż najbardziej tajemniczej i melancholijnej ulicy snu. W zwiewnej sukni w ciemnym kolorze. Z ciemnymi włosami wyprostowanymi jak ciemna flaga na zatrzymanym wietrze. Ktoś nie jego, ktoś innej płci, mu nieznany. Cień przetoczył się przed nim jak cienka trzcina, jak łuk, podłużne koło w kształcie zera. Gleb nie czytał Freuda i nie potrafił interpretować jego snów, nawet tak prostych. Pamiętałem je mgliście, następnego ranka wywołały u mnie mrowienie i sprężystość w pachwinie oraz lekkie zawroty głowy.

Jeśli zaś chodzi o pieniądze, to otrzymał je z działu księgowości instytutu, nie zastanawiając się, czy uda się je zdobyć z czegokolwiek innego, i zaniósł je rozpadającej się na brzydkie kawałki mamie/tacie, starszemu małżeństwu emerytów, z którym skuleni w dwupokojowym, rozpadającym się mieszkaniu w regionie moskiewskim Pracownicy tekstyliów.

To nie tak, że nie zauważał kobiet i nie zdawał sobie sprawy z roli rubli ludzka komedia. Oczywiście zauważyłem i zgadłem. Ale nie mógł się na nich skoncentrować. Na przeszkodzie stanęły obsesje na punkcie geometrii fraktalnej. Wyniszczający nawyk mentalnego przenoszenia wszystkich obiektów w zasięgu wzroku do różnych nietrójwymiarowych przestrzeni. Podobnie jak inne przejawy surowych form talentu i profesjonalizmu, nawyk ten nie pozwalał widzieć rzeczy jako takich, podporządkowywał je jednemu interesowi i z konieczności wypaczał. I tak na przykład fanatyczny nefrolog, zanim zakocha się w dziewczynie, w sposób czysto mechaniczny określi na podstawie odcienia jej skóry subtelne oznaki łagodnej niewydolności nerek. Będzie się o nie potykał i myślami zostanie uniesiony do Bóg wie gdzie, do jakichś podręczników i portali medycznych. A teraz zebrała się już cała rada światowych luminarzy nauki o nerkach i brzęczy mu w głowie, a każdy przychodzi ze swoimi - niektórzy z pigułkami, niektórzy z optymistycznym „to samo przejdzie”, niektórzy z dieta lub sanatorium. I wyobraża sobie, że w jego ramionach drży już nie ta czy tamta młoda Polina, ale że przyciska do siebie grubo upudrowaną, długonogą, o ospałych oczach, niewydolną nerkę, którą trzeba nie tyle kochać, co traktowany z pasją i bezinteresownie.

Skoro dla nefrologa jest to takie trudne, to jakie musi to być dla specjalisty od zupełnie niewyobrażalnej tematyki? Nie tylko można kochać dziewczynę z piątego wymiaru, a nawet ją leczyć, ale nie każdy może ją sobie wyobrazić. I Gleb wyobraził sobie, rozciągnął młodego asystenta laboratoryjnego w pięć wymiarów hiperprzestrzeni, a sekretarza Eizenazera w dwu i pół wymiarową hipoprzestrzeń. Ale to wszystko były niewinne czynności, po prostu ćwiczenia, eksperymenty myślowe, które mózg Gleba spontanicznie przeprowadzał nie tylko na kobietach, ale także na wszystkim, co go otaczało: samochodach, domach, ludziach, meblach, pieniądzach, drzewach. Nawet z jedzeniem, więc czasami Gleb zapominał o jedzeniu. Wpatrywał się w talerz i zaczynał symulować albo hipokotleta, albo hiperziemniaka. I on się z nimi męczy, a w międzyczasie zwykłe, jadalne, trójwymiarowe rzeczy wystygną i stracą smak, tak że jak się obudzi, to nawet nie będzie chciał ich zjeść.

Zatem ani obżarstwo, ani rozpusta, ani karczowanie pieniędzy nie mogły odwrócić Dublina od przyznanej im nagrody. I. Prigogine, z pewnością przyszłoby to do nich z kolei. A. Nobla, ale wtedy w środku nocy do jego domu przybył akademik Aizenazer Leonid Leonidowicz. To, co wydarzyło się później w naszym mieście, na razie nie było znane i tak właśnie było.

Ten Leonid Leonidowicz był dyrektorem Instytutu Konstrukcji Nietrywialnych. Był także rektorem Wyższej Szkoły Proktografii Stosowanej. I prorektor ds. gospodarczych Akademia Narodowa duchowa muzyka dęta. I Przewodniczący Rady Ludowej Fundacji innowacyjne projekty. Oraz zarząd JSC Khimiya-invest. I tak dalej i tak dalej. Był mecenasem i producentem Dublina młodzież, kiedy w jednej ze szkół, do których chodziłem w poszukiwaniu geniuszy geometrii, zauważyłem chłopca o imieniu Gleb, który rzeźbił z papieru, plasteliny lub po prostu rysował bardzo złożone wizerunki postaci nadprzyrodzonych. Chłopiec mrużył oczy na wpół ślepo, uważano, że widzi słabo, a Leonid Leonidowicz natychmiast zorientował się, że wzrok Gleba rzeczywiście jest zły, ale nie z powodu krótkowzroczności i dalekowzroczności. A ponieważ wszystko w jego oczach staje się do granic możliwości skomplikowane i zagmatwane, zamienia się w nieskończone, samopowtarzalne abstrakcje, odtwarzające się we wszystkich możliwych skalach, we wszystkich niewyobrażalnych układach współrzędnych, na wszystkich poziomach rozciągania, krzywizny, ściskania i splątania przestrzeni. Więc widzi to wszystko najlepiej możliwe światyświaty pulsujące, pieniące się, cętkowane, rozprzestrzeniające się i przepływające jeden przez drugiego, nieskończenie szczegółowe, bezdennie głębokie - z wirującymi, wijącymi się tęczowymi fraktalami w promienistych głębinach.

Leonid Leonidowicz zamienił niewidome cudowne dziecko w naukowca, a ponadto zamierzał wystawić go na światło dzienne. Sam do nauki trafił skądś ze wsi Chmarovka, z punktu zbiórki szklanych opakowań, a dokładniej z zakładu karnego o podwyższonym rygorze, gdzie trafił za najbardziej pomysłową manipulację pustymi butelkami i pustymi pudełkami. Do tytułu akademickiego w branży szklarskiej doszedłem pośrednio, o własnych siłach, handlując po drodze kupatami i tulipanami, rozumiejąc nie od razu, ale na zawsze, że nauka to prawdziwy biznes i może dać nie mniejszy zysk niż zakład mięsny lub sieć kwiaciarni. Oczywiście, jeśli z duszą studiujesz geometrię i chemię, w sposób, że tak powiem, twórczy.

Leonid Leonidowicz? - Patrząc przez Eizenazera do jego mózgu, gdy wokół niego krążą formuły stawonogów z mrugającymi skrzydłami zmiennych i dzwoniącymi kostkami stałych, mruknął Gleb, otwierając drzwi. - Co robisz?

Witaj, Glebie Glebowiczu, - akademik był niekoszernym sześćdziesięcioletnim Żydem, który wyglądał niekoszernie jak szary dzik, z dużymi ustami, zębami z kłami, brwiami, ze spadzistymi, potężnymi ramionami, z tępymi czarnowłosymi, wełnistymi i szponiastymi palcami na końcach krótkich, haczykowatych dłoni. - Możesz sobie wyobrazić - włóczyłem się w pobliżu. Przepraszam, że jest późno i nie ma połączenia. Nieproszony, nieproszony Żyd... Kto może być gorszy? To niedaleko. Od przyjaciół. Marek został ochrzczony. Teraz wielu chrzci. To nie moja sprawa, ale jakoś... Czy Rosjan jest za mało? I co powie B-g? A co jeśli zmieni kolor na szary?! Albo szarańczę!?! Co wtedy? Czy tego potrzebujemy? Stwórzmy problem od zera! Czy Żydzi nie mają już dość problemów? Obrzezanie oczywiście też nie jest miodem. Ale skoro tak ma być... A tak przy okazji, to ja! Ty, Gleb Glebowicz, nie wierzysz w B-ga. Ani nasze, ani Twoje. A ja mówię o siarce, o obrzezaniu. Tu nie chodzi o nich. I to, że trafiłem na Sirenewę, to znaczy na twoją ulicę, i zapamiętałem twój adres. Puść mnie, myślę, że wejdę, może nie śpi.

„Nie mogę spać” – powiedział Gleb.

I myślę - on nie śpi, wejdę.

Więc wejdę?

O tak – to było tak, jakby Gleb się obudził. - Przepraszam... Wejdź... Do mojego pokoju... Mama tu leży. I wtedy tata wstaje. Czasami. A mój pokój jest tutaj, po lewej stronie...

Pokój Gleba okazał się kuchnią, zawaloną po sufit książkami, rękopisami, garnkami, patelniami i zużytymi torebkami po herbacie, których długie ogony zwisały zewsząd żółtymi i czerwonymi kartkami papieru.

Herbata? – zapytał Gleba.

Tak. Jeśli nie jest to trudne.

Usiądź.

Leonid Leonidowicz podziękował mu, ale rozglądając się, nie rozumiał, gdzie usiąść. Na jedynym trójnożnym stołku runęła wielotomowa „Teoria Chaosu”, a na teorii leżał duży tamburyn z dzwoneczkami, a na tamburynie pomarszczony pączek, wygięta tubka dermovatu i kanapka z czymś wgryzionym w burgund. strona.

Dublin podał gościowi rozpaloną do czerwoności szklankę poplamioną odciskami palców jego ojca i matki. Po oparzeniu się o szybę i spojrzeniu na kawałki jakiejś przypalonej owsianki unoszące się na żółtej herbacie, gość położył szklankę na kanapce i powiedział:
- Mówią, że dobrze grasz na tamburynie.

„Gram” – powiedział Gleb. - Pomaga oderwać myśli od spraw. Kiedy uderzam w tamburyn, widzę lepiej. To znaczy, że jest łatwiej.

Jak wszyscy inni, w trzech wymiarach – z jakiegoś powodu wyjaśnił Eizenazer.

Nie liczę czasu” – wyjaśnił Dublin.

Milczeli, wyglądali przez okno i na drugie wyraźnie w nim widoczne okno - w domu naprzeciwko - w którym ktoś chudy, długi, w piżamie, siorbał łyżką łyżką prosto z lodówki coś w rodzaju kapuśniaku. Potem milczeli przez jakiś czas.

Zostaw to na razie przy sobie – powiedział w końcu akademik, wręczając Glebowi dużą białą kopertę.

Artykuł? – zapytał Gleba.

Artykuł? Dobrze to powiedziałeś. Dokładnie - artykuł! - Leonid Leonidowicz uśmiechnął się.

Niech się położy.

Tylko proszę przechowywać w suchym miejscu. Gdzieś ciemniej. „Nie na widoku” – zapytał Eizenazer, patrząc z powątpiewaniem na poplamione ściany i meble. - Może u taty?

Tata też to potrafi.

Odbiorę za kilka miesięcy. Muszę tylko wybrać się na rynek. Będzie dużo zakupów. Obawiam się, że bym tego nie zgniótł. Artykuł, czyli... – skomentował nieprzekonująco gość. - Tylko... Nie obrażaj się... Nie otwieraj. To osobiste.

„Nie czuję się urażony” – Gleb nie poczuł się urażony.

Odbiorę go któregoś dnia. Albo za miesiąc” – akademik nadal był zdezorientowany.

W 2009 roku uwagę wszystkich przyciągnęła powieść niejakiego Nathana Dubovitsky’ego „Near Zero”. Po pierwsze dlatego, że sama powieść okazała się niezwykła i błyskotliwa, a po drugie dlatego, że wszyscy byli zaintrygowani, kto tak naprawdę kryje się pod tym pseudonimem. Wicepremier Władysław Surkow nadal jest wymieniany jako najbardziej prawdopodobny kandydat, ale on sam polityk tego nie potwierdził. Tożsamość autora pozostała tajemnicą, ale nie zniknął on z areny literackiej. Ukazała się druga książka Nathana Dubovitsky’ego „Maszyna i wielka, czyli uproszczenia Dublina”. Utwór ten stał się innowacją w dziedzinie literatury i sensacją internetową. Rzecz w tym, że książka została napisana na nowo oryginalny gatunek powieść wiki. Nazywanie tego gatunkiem nie byłoby jednak do końca właściwe, jest to raczej sposób tworzenia samego dzieła. Korzystając z technologii wiki, jego czytelnicy, wzorem samego Dubovitsky'ego, włączyli się w pisanie książki i otrzymali prawo do pełnego współautorstwa. Podobne projekty znaleziono już w anglojęzycznym Internecie, ale dla Rosji powieść „Maszyna i wielki” była pierwszą tego rodzaju. Początkowe siedem rozdziałów i idea jego nowego dzieła tajemniczy pisarz wysłał e-mail do Andrieja Kolesnikowa, redaktora naczelnego rosyjskiego magazynu Pioneer. A we wstępie nakreślił „reguły gry”: „Każdy może wnieść swój wkład, jak tylko może – uwaga, dialog, opis przyrody, uwaga, cała powieść, dwa, trzy, cztery powieści, przypis, wiersz, tweet, tylko pomysł, podpowiedź… Wszystko wejdzie w życie… Pisarze! Tłumy pisarzy! Stwórz pierwszą wikinowelę w Rosji, przyłącz się do dobrej sprawy. Do „dobrej sprawy” dołączyło wiele osób i to nie tylko pisarzy, ale nawet muzyków, artystów i filmowców, a głównym „redaktorem”, który połączył te kilometry wszechstronnej twórczości, pozostał Nathan Dubovitsky.

„Maszyna i Velik” – Nowa książka Nathan Dubovitsky

Powiedzieć
przyjaciele

W 2009 roku uwagę wszystkich przyciągnęła powieść niejakiego Nathana Dubovitsky’ego „Near Zero”.
Po pierwsze dlatego, że sama powieść okazała się niezwykła i błyskotliwa, a po drugie dlatego, że wszyscy byli zaintrygowani, kto tak naprawdę kryje się pod tym pseudonimem. Wicepremier Władysław Surkow nadal wymieniany jest jako najbardziej prawdopodobny kandydat, ale sam mąż stanu tego nie potwierdził. Tożsamość autora pozostała tajemnicą, ale nie zniknął on z areny literackiej.

Ukazała się druga książka Nathana Dubovitsky’ego „Maszyna i wielka, czyli uproszczenia Dublina”.

Utwór ten stał się innowacją w dziedzinie literatury i sensacją internetową. Rzecz w tym, że książka została napisana w nowym, oryginalnym gatunku wiki-powieść. Nazywanie tego gatunkiem nie byłoby jednak do końca właściwe, jest to raczej sposób tworzenia samego dzieła. Korzystając z technologii wiki, jego czytelnicy, wzorem samego Dubovitsky'ego, włączyli się w pisanie książki i otrzymali prawo do pełnego współautorstwa. Podobne projekty znaleziono już w anglojęzycznym Internecie, ale dla Rosji powieść „” stała się pierwszą tego rodzaju.

Tajemniczy pisarz przesłał e-mailem pierwsze siedem rozdziałów i koncepcję swojego nowego dzieła redaktorowi naczelnemu rosyjskiego magazynu Pioneer, Andriejowi Kolesnikowowi. A we wstępie nakreślił „reguły gry”: „Każdy może wnieść swój wkład, jak tylko może – uwaga, dialog, opis przyrody, uwaga, cała powieść, dwa, trzy, cztery powieści, przypis, wiersz, tweet, tylko pomysł, podpowiedź… Wszystko wejdzie w życie… Pisarze! Tłumy pisarzy! Stwórz pierwszą wikinowelę w Rosji, przyłącz się do dobrej sprawy.

Do „dobrej sprawy” dołączyło wiele osób i to nie tylko pisarzy, ale nawet muzyków, artystów i filmowców, a głównym „montażerem”, który połączył te kilometry wszechstronnej twórczości pozostał

„Eala eala Earendel” – śpiewa Yellow.

„Engla engla beorhtast” – wyje Wołchow.

„Ofer middangeard monnum wysłany” – chłopiec pokładowy piszczy dwie piąte wyżej.

Tłoczą się na dziobie żaglówki, patrząc prosto na cel. Lekkie, figlarne uśmiechy schodzą z twarzy niedźwiedzia co minutę. Zbliżający się Ararat odbija się w srebrnej twarzy wilka. Spod twarzy Junga wydobywa się pobożny pisk. Zbliża się finał, klasztor i modlitwa już niedługo. Czy zmartwychwstanie już wkrótce? Wilk i niedźwiedź wierzą, chłopiec kabinowy nie; niecierpliwość ogarnia wszystkich<…>

Archanioł długo patrzy w wielobarwne oczy swoich wojowników, waha się, waha, waha się długo, długo, aby zacząć, a potem nagle spieszy się, spieszy, mówi szybko, oszałamiająco:

- Żołnierze miłości! Wojownicy Światła! Zwracam się do Was, moi przyjaciele.

Od jakiegoś czasu spieramy się o dobro i zło. O tym, czy słusznie będziemy prosić Boga o wskrzeszenie chwalebnych okrętów podwodnych Kurska. I widzimy, że nawet my, aniołowie Pana, nie znamy Jego opatrzności. Wydaje się, że nasze przymierze z Bogiem jest spisane w języku, którego nie rozumiemy. Wiemy, że umowa obowiązuje, ale nie wiemy, jaki jest jej przedmiot, jaki jest jej cel. Jakie obowiązki, prawa i kary przewiduje?<…>

„I tym właśnie dotknął mnie Pan” – pośpiesza kapitan. „Zaszczepił we mnie niezwykłą litość dla chłopca o imieniu Velik z monitora ATAT4040VVKU764793. Ten chłopiec mieszkający w Konstantynopolu miał kłopoty. Został porwany przez podłego oprawcę. Każdego dnia Pan zmusza mnie do patrzenia, jak cierpi czyste dziecko. Ty wiesz, jaki jestem silny, Bóg to wie i Dennitsa to wie, ale ja nie jestem w stanie zobaczyć tego nieszczęścia.

Wiele osób cierpi, wiele z nich to dzieci. Dlaczego tak bardzo skupiam się na Velice? Dlaczego myślę tylko o nim? Nie o milionach innych ludzi żyjących w biedzie. Nie o marynarzach Kurska. I o nim. Tylko o nim.

Czy to nie cud? Czy Boży przymus nie jest niesamowity? Czy to nie z Jego woli jestem przykuty do tego najmniejszego stworzenia? I po co? Dlaczego akurat to? Niezrozumiały! Tajemniczy!<…>Wierzę, że Pan przez tę litość mówi mi: ratuj chłopca! I głoszę wam Jego Słowo - po dotarciu do Araratu musimy poprosić mnichów schematu, aby modlili się do Wszechmogącego o miłosierdzie dla Wielkiego. O jego uwolnieniu.

- Niespotykane! – warczy niedźwiedź.

- Nie mogę w to uwierzyć! - szczeka wilk.

Papuga zakrywa twarz skrzydłami.

„Nie mogę w to uwierzyć” – Wołchow wyskakuje z szyku, prawie rzucając się na archanioła. - To zdrada! Jak możemy zdradzić marynarzy Kurska? Te same dzieci czekają na nie w domu! Zdecydowaliśmy! Obiecaliśmy!

- Rozumiem! – Wołchow przerywa chłopakowi pokładowemu. „Kapitanie” – zwraca się do archanioła – „łamiesz statut i zwyczaj”. Cel naszej pielgrzymki nigdy się nie zmienił. Pan nie przyjmie próśb kapryśnego, niewiernego i niespokojnego ducha! Nie możesz sobie tego nawet wyobrazić! Postanowiliśmy poprosić o wskrzeszenie okrętów podwodnych - niech tak się stanie! Opamiętaj się, kapitanie! Oczywiście decyzja należy do Ciebie, ale opamiętaj się! Jak wielkie! Co za chłopak! Co to ma z tym wspólnego?<…>

W przypadku biednych ludzi grzeczność nakazuje im skromne życie. Jednak bieda porucznika Podkolesina sama w sobie była w jakiś sposób nieskromna, wręcz rażąca. Jakby wszyscy widzieli, celowo, niezrozumiałie, bo jak najbliższy towarzysz broni i pomocnik potężnego Krivtsova mógł tak źle żyć, nie jest w stanie pojąć każdy umysł.

Podkolesin miał na sobie szytą na miarę marynarkę z wełnianego płaszcza i szesnastoletniego Chevroleta w tym samym kolorze płaszcza.<…>

Siedział w akademiku, w pustym, odbijającym się echem pokoju, na niewygodnym stołku i sprzeciwił się ponad stołem na papierowych kartonach z mlekiem:

- Tak mówisz - Putin, Miedwiediew, Putin, Miedwiediew... No, czytam... Obu... I wiesz co - wszystko się zgadza, mądre słowa wydaje się dużo... modernizacja, Glonass, Banderlog... Ale, wiesz, z jakiegoś powodu to się nie przyjmuje. Akunin pisze lepiej<…>

Nagle za drzwiami rozległ się głos:

- Otwórz, poruczniku. Jest przypadek.

- Towarzyszu Generale, czy to ty? – Podkolesin nie mógł uwierzyć własnym uszom<…>

- Czy mogę się u ciebie powiesić? Chciałem wrócić do domu, byłem już zadomowiony, ale Nadia nie chciała mnie przepuścić. Nie ma sensu się tu wieszać – mówi. Mówi, że ten dom nie jest do tego przeznaczony. I tyle, Podkolesinie! Tymi rękoma zbudowałem dom, a oni nie pozwalają mi nawet w nim umrzeć...

- Dlaczego? Więc? – zmieszał się porucznik. - Może jednak spędzisz tę noc... lepiej?..

- A ty, Podkolesin? A ty, synu? Ech<…>

Poranek miał niezwykły kolor – jakiś rodzaj cukru. [Jewgienij Michajłowicz] Czelovechnikov patrzył z biura na ogród swojej teściowej ze zdziwieniem i dumą: piękno w ogrodzie było niesamowite, rzadkie. Nowy puchaty śnieg, który nawet wydawał się ciepły, pokrył wszystko, wygładził wszystkie rogi, wygładził nierówności, zaokrąglił występy i skały, ukrył nieczyste, głupie<…>

Maszyny i roweru nie odnaleziono, a nadzieja słabła z każdym dniem. Dochody uzyskiwane z udziału w śledztwie mogły wkrótce ustać, ponieważ teraz, gdy Krivtsova już nie ma, a Margot otwarcie i bezpośrednio współpracuje z von Paveletzem, Podkolesinem i innym personelem, wartość usług majora stała się bliska zeru. Ale nawet nie zatrzymując się, dochód ten już wprowadził chaos bezpośrednio w rodzinę Chelovechnikova: jego żona Angelina Borisovna i córki stały się zrzędliwe z powodu tych dochodów; kiedy nie było pieniędzy, Angelina oczywiście czasami się martwiła, ale bardzo czasami; gdy pojawiły się pieniądze, zaczęto porównywać je z innymi pieniędzmi, jakie posiadali jedni znajomi, i często okazywało się, że inni mieli ich więcej i trudniej; Skutkowało to smutkiem i zgiełkiem. A jednak Jewgienij Michajłowicz uspokoiłby swoją nękającą żonę i córki, które do niej dołączyły, ale nie rozumiał, jak wyleczyć się z Margarity. Po raz pierwszy zakochał się w kimś innym niż jego żona i ta pierwsza nielegalna miłość tak zszokowała jego prymitywny organizm, że wyobrażał sobie siebie niemal jako przestępcę, kłamcę przed żoną, zdrajcę swoich dzieci. A ja drżałam przed Margot, nie mogłam się do niej przyzwyczaić. Za każdym razem, gdy niespodziewanie wznosiła się nad nim, silna, jasna, gorąca, wysoka jak eksplozja, on pochylał się na ziemię, ona oślepiała, wytrącała mu serce z rytmu, wstrząśnięta pociskiem<…>

Przypomniał sobie nieszczęsnego Gleba Glebowicza, dzień jego strasznego popadnięcia w szaleństwo. Przypomniał sobie, jak szaleniec cierpliwie czekał, aż wszyscy opuszczą jego mieszkanie. I wszyscy wyszli, tylko Che się zawahał, współczując Dublinowi, choć rozumiał, że nie może się doczekać, aż zostawią go w spokoju. Przypomniałam sobie, jak po niezręcznym pożegnaniu w końcu wyszłam, zeszłam po schodach i – przypomniałam sobie! — zauważyłem kątem oka i prawą stroną szerokiego wzroku dotknąłem czegoś wystającego ze ściany. Była to zielona skrzynka pocztowa, dawno nie opróżniana, przepełniona gazetami, czasopismami, broszurami, ulotkami i kopertami, a spuchnięta do rozmiarów niemal szafy. Wybrzuszało się nad gładkimi rzędami podobnych, choć nie tak zaniedbanych, zielonych blaszanych pudełek z numerami mieszkań. Jednak z jakiegoś powodu nie było na nim numeru. Che pomyślał, że to na pewno skrzynka z Dublina, który oczywiście przez te wszystkie dni nie miał czasu na gazety i broszury. Myślałem i przechodziłem obok, myślałem słabo z kąta głowy i natychmiast zapomniałem.

„Witam, właśnie coś sobie przypomniałem” – odkładając rybę na bok, podniósł słuchawkę. - Witam, majorze, dobrze mnie słyszysz? – zawołał Meyera. — Czy sprawdziłeś skrzynkę pocztową w Dublinie? Gdzie gdzie. Jak wszyscy, przy wejściu. Jak mogłoby nie być? Dlaczego nie miałby mieć skrzynki pocztowej? Więc zupełnie o czymś zapomniałem. Jakoś o tym nie pomyśleli. No cóż, zdarza się... Jaką operę po tym mamy? Cóż, obejrzymy to razem? Jestem w Riazaniu... Tak, zaraz wyjeżdżam... No cóż, za kilka minut... za pół godziny. To tyle, spotkamy się tam<…>

Detektywi położyli korespondencję na parapecie okna, przeszukali ją ostrożnie, ale bez skutku, i zaczęli wpychać ją z powrotem do pudełka. I wtedy z fałd grubej „Komsomolskiej Prawdy” wypadła cienka koperta bez adresów i znaczków.<…>

- Litery są wklejone - wycięte z gazet. Jak w starym filmie. Przeczytaj – Tungus zwrócił gazetę do Czelowczenkowa.

"Mamy twojego syna. Jego odcisk kciuka na lewej dłoni jest dołączony w rogu banknotu. Służy jako dowód.

Należy zebrać wszystkie dokumenty spółki powierniczej DE w jednym pliku i umieścić je w opuszczonej kotłowni na brzegu wąwozu Nowoleningradzkiego

Do drugiego piekarnika od wejścia

Wtedy Velik będzie żył przez dziesięć dni, a ty otrzymasz Velika.

Nie ma potrzeby wypłacania pieniędzy z Trest DE

Nie ma potrzeby mówić policji

Wtedy nigdy nie zobaczysz Velika” – napisano na kartce papieru.

- Bur, czy co? – zasugerował Meyer.

- A sonda? Ale co ma z tym wspólnego Smok? - Che wątpił.

- Czy oni są razem?

- A może są Smokiem?

- Dzwonię do Margot!<…>

Kapitan leżał ze skronią przyklejoną do podłogi. Po gładkim i śliskim linoleum, niczym lodowisko, żółty karaluch przeskoczył mu przed oczami, uciekając przed krwią rozlewającą się po całym pokoju hotelowym. Krew, wiedział, lała się z przestrzelonego żołądka i szybko odpływała od niego w stronę drzwi na balkon. Próbując go zatrzymać i zwrócić, powoli chwycił jego cofający się brzeg. Ale ręka zdrętwiała, palce rozluźniły się wbrew ich woli, a krew popłynęła dalej.

Zarówno chłopiec pokładowy, jak i kochanka, wszyscy, wszyscy opuścili go, gdy tylko usłyszeli, że Witia z Watykanu wysłała do niego Bura i Probe'a. I chociaż Blevnov zawsze kontrolował wszystkie dochody z wycieczek i wydatków, teraz musiał odpowiedzieć. To niesprawiedliwe, obraźliwe, ale taka jest cena za sukces. I co, do cholery, skłoniło ich wtedy, na początku działalności, do pożyczenia pieniędzy od Watykanu?<…>

Wtedy Margot zerwała się i powiedziała do Jewgienija Michajłowicza, który pozostał przy stole:

— Trzy litery na tym samym papierze w imieniu różnych postaci – czasem nawiązanie do Smoka, czasem do Shupa i Watykanu, czasem do jakichś czerwonych partyzantów. Czyjś głupi żart? A może przestępca gra? Hamita? Taki łysy? A może celowo dba o to, abyśmy go jak najszybciej złapali? To się dzieje... zmęczony maniak... A może Velik naprawdę został porwany przez Drill and Probe na rzecz D.E. Trust? Czy samochód naprawdę ukradli polityczni idioci? I w jakiś niewiarygodny sposób ci różni, niepowiązani ze sobą przestępcy przypadkowo użyli podobnych kopert i wydarli strony z tego samego notesu? Niewiele, mało prawdopodobne, ale prawdopodobnie! A może Arkadij Bykow. Ma też tatuaż – smoka… Może nie tylko o to… Ale jeśli tak, to co z Maszyną? Czy po prostu poszedłeś szukać Velika i zgubiłeś się? Ale Podkolesin i Panteleev mogli. Mogliby. A teraz kłamią... Nie, nie mogę! A Dublin senior gdzieś zniknął. Do słupa! Co za nonsens! Nie, nie mogę, mój mózg jest zamrożony! Zawiesza się, Che, zawiesza się! Powiedz mi, Che, wygląda na to, że mnie kochasz?..

- Jak... Tak wygodnie... tak wygodnie dla Ciebie... Jak Ty... proszę. Jakie to wygodne... Ty... Jeśli potrzebujesz, jeśli potrzebujesz, to bardzo, bardzo<…>

„Więc posłuchaj, mój rycerzu. Znajdź samochód i Velika. Zrób to dla mnie. Jeśli, nie daj Boże, będzie źle i za późno, jeśli... oni nie żyją, to znajdźcie tego dziwaka, to stworzenie... ukarajcie<…>

Gleb stał w wejściu, patrzył w okno swojego mieszkania i trząsł się i zamarł.

Wyszedł do sklepu, żeby kupić jedzenie dla Velika i dla siebie, ale nie kupił, bo zapomniał, tupał między półkami i nieczułymi palcami i obojętnymi spojrzeniami dotykał przypadkowych paczek czegoś mącznego.

Potem wbił wzrok w podłogę i mówiąc do siebie, wyszedł. Wracając do domu, zamarł przed drzwiami wejściowymi, czując lekkie wołanie z góry. Za oknem ich mieszkania widmowy Velik zniknął na parapecie i zawołał go roztapiającym szeptem.

- Co robisz, synu? Dlaczego znikasz? - krzyknął Gleb.

- Muszę zniknąć.

- Dlaczego, mój mały?

„Bo dopóki jestem z tobą, nie znajdziesz mnie”. Nie robisz nic, żeby mnie uratować, bo mnie masz. Ale nie jestem prawdziwy, wiesz? Ale nawet nie próbujesz ocalić prawdziwego mnie. Nie możesz tego zrobić, tato!<…>

Pełny tekst z najnowszego numeru „Russian Pioneer” czytaj .