15/01/2014 alle 21:14

“Le persone soffrirebbero molto meno se non sviluppassero così diligentemente il potere dell’immaginazione.”
Werther a Guglielmo. 4 maggio 1771

Tutti hanno visto una cosa straordinaria nella loro vita: una porta normale su cui è scritto a grandi lettere: "Non c'è uscita". Quante volte ognuno di noi lo ha visto? Quante volte lo hai preso alla lettera? Quante volte abbiamo sarcasticamente pensato: perché realizzare porte che ovviamente non puoi utilizzare?

("È una cosa seria?" probabilmente penserà il lettore. Chi ha bisogno di prestare attenzione a tutte le piccole cose quotidiane, dove e quante erano, e cosa c'entra questo con Werther?)

Karel Capek, che anche lui non ha nulla a che fare con Werther o con la letteratura della soglia del romanticismo tedesco, ha una storia “Il crisantemo blu”. In qualche provincia, una pazza cittadina di nome Clara appare all'improvviso con un mazzo di crisantemi blu. Giardinieri, amanti dei fiori, il principe allevatore, botanici e fioristi stanno impazzendo: dove l'ha preso?! Stanno cercando un posto dove crescano questi fiori, frugano fino all'ultimo centimetro in tutti i dintorni, tengono d'occhio il santo stolto, ma tutto è vano, non ci sono fiori da nessuna parte. E la mattina dopo la signora, mormorando parole incomprensibili, nasconde il viso in un bouquet fresco. Disperato, uno dei giardinieri decide di lasciare il lavoro e di lasciare la città, e all'improvviso dal finestrino della carrozza vede lampeggiare l'azzurro lungo i binari della ferrovia. Si precipita fuori dal treno e scopre gli ambiti fiori vicino ai binari, dove vicino c'è un cartello: "È severamente vietato camminare sui binari". Questa era la soluzione. Gente normale non andavano automaticamente oltre l'annuncio, semplicemente non gli veniva in mente, e per la santa sciocca Clara non c'era alcun divieto. "Forse l'albero della conoscenza del bene e del male cresce ancora lì, ma nessuno lo troverà, e basta", l'iscrizione "Proibito" ha un tale potere", conclude il narratore.

Si scopre che se in qualche situazione è difficile trovare una via d'uscita, tutto dipende dal fatto che la persona veda una porta davanti a sé o veda solo l'affermazione che non esiste alcuna porta.

Werther, di cui chi non ha nemmeno letto il romanzo sa che era giovane, che ha sofferto e che si è sparato per un amore infelice, non ha visto la porta d'uscita salvavita, ha letto solo le cupe parole “Non esiste via d'uscita», anche se sulla porta ha scritto È lui stesso. E io stesso, come persona profondamente artistica, sono rimasto colpito da queste parole.

L'olimpionico Goethe, che visse a lungo sia fisicamente che creativamente e vita luminosa, riuscì a riconoscere e personificare molte tendenze stilistiche: guidare l'Illuminismo ed entrare in "Storm and Drang", dominare personalmente i classici di Weimar e accogliere l'ascesa del romanticismo tedesco. Lui, come un altro classico, Schiller, è stato incredibilmente fortunato nelle reincarnazioni musicali, grazie a Schubert, Beethoven e successivamente Berlioz, Boito, Gounod, ecc.

"Werther", forse il suo più riverente, giovanile e creazione musicale, ha ricevuto meno attenzione musicale rispetto alle altre opere titaniche di Goethe.

Sembra una verità ovvia che la musica, cioè l'arte che non necessita di linguaggio e traduzione, nasce nella maggior parte dei casi proprio dopo il contatto del compositore con la Parola, cioè una forte impressione informativa, letteraria o reale, ma espressa nel discorso. Ci sono naturalmente delle eccezioni assolute nella musica, quando l'immagine visiva dà ai compositori lo slancio necessario per continuare e sviluppare il messaggio artistico: "L'isola dei morti" di Böcklin ha ispirato Rachmaninoff, l'arte di W. Hartmann ha dato vita a "Pictures at an Exhibition” di Mussorgsky, Stravinsky creò “Adventures” Rake”, basato sulla serie di litografie omonime di Hogarth, ecc., ma in fondo il grande “In principio era il Verbo” rimane incrollabile.

"Werther", a differenza di "Egmont", "Il re della foresta" e "Faust", ha dovuto aspettare il suo incarnazione musicale quasi un secolo, ma è entrato non solo nella musica.

È sorprendente quale straordinaria intuizione stellare abbia l’arte. Quanti personaggi omogenei e riconoscibili corrono per il mondo, quanti battono nel mortaio terreno di tipiche situazioni quotidiane o storiche, quanti prevedono (“Ciò che è stato, sarà; e ciò che è stato fatto, sarà fatto”) o logicamente inevitabile cresce metodicamente dall'equilibrio delle forze in esso contenute triangolo amoroso o in un conflitto internazionale - quando all'improvviso una parola o un gesto di un eroe letterario sembra assorbire l'intera essenza di un fenomeno e dargli per sempre il suo nome: il nome di una persona che non è mai esistita, nata solo nell'immaginazione dello scrittore .

Anche il libro di consultazione sulla psichiatria è discreto: eponimi sono termini usati nella pratica clinica, designati con il nome di un personaggio storico o letterario con la cui attività si traccia un'analogia. E chi non c'è, basta un libro di testo: la sindrome di Agasfer, la sindrome di Otello, l'effetto Pinocchio... c'è perfino il bovarismo, da cui si può concludere che Madame Bovary non è solo Flaubert. E c'è la sindrome di Werther.

È improbabile che il ventitreenne Goethe, arrivato a Wetzlar e innamorato platonicamente di Charlotte Buff, fidanzata con il suo amico Kästner, pensasse che un'eco di questo sentimento sarebbe stata inclusa in un libro di testo di psichiatria. Il talento letterario (o semplicemente il buon senso quotidiano e l'istinto di autoconservazione?) ha prevalso passione umana, e Goethe lasciò il triangolo, lasciando ai suoi amici una nota pomposa e sentimentale, dove sembrava aver già tentato la posizione “dell'autore”: “Se n'è andato, Kästner... se n'è andato... Ora io sono solo e ho il diritto di piangere. Vi lascio felice, ma non smetterò di vivere nei vostri cuori”.

Ma Werther non è nato né dalla relazione di Goethe con Charlotte Buff, né dalla sua lettera d'addio; è emerso come immagine completa solo quando uno dei conoscenti di Goethe a Wetzlar si è sparato per amore non corrisposto per la moglie del suo collega. Così, evitando felicemente un finale fisicamente simile, scioccato da ciò che era accaduto, l'uomo e il creatore trovarono in Goethe l'incarnazione spirituale del suo atto fallito, essendosi imbattuto in una vera miniera d'oro. Dal minerale di due storie d'amore e fu fuso “I dolori del giovane Werther”, pubblicato nel 1774 e che colpì il cuore dei suoi contemporanei proprio come Werther fu colpito dal suo colpo.

Ciò che è notevole e indiscutibile è che il testo completamente musicale del "Werther" ha catturato i lettori sbalorditi anche senza ulteriori fortificazioni. Come ha fatto a tenere lontani i compositori, il suo potere o la sua fragilità? Paura di rimanere mutilato raccogliendolo? Forse perché non era più possibile parlare sinceramente?

Nel 1796 Gaetano Pugnani, meglio conosciuto come il “compositore per violinisti”, si rivolse a “Werther”, che prima scrisse un’opera e poi su di essa creò un situ sinfonico programmatico. Il povero "Werther" sembra uno straniero tra i titoli pomposi delle altre opere di Pugnani: "Aurora", "Adone e Venere", "Demetrio a Rodi", ecc. Probabilmente, l'irrequieto Werther stesso si sentiva altrettanto a disagio tra gli abitanti estranei a il suo cuore. Chissà, forse il fatto che quest'opera di Pugnani sia nota solo agli specialisti suggerisce che il “Werther” abbia dovuto attendere il suo creatore e destinatario dalla fonte musicale, capace di assorbire e riflettere altrettanto sottilmente e nervosamente il “Werther” così come è stato concepito. e nato; in altre parole, che anche la musica nel suo sviluppo ha bisogno di crescere fino alla corrispondente intuizione?

Werther è l’“emo” del Settecento, la versione tedesca de “L’adolescente”, il personaggio a volte sentimentale, a volte collerico dell’epoca dello Sturm und Drang, quando per qualche motivo isolarsi dal mondo con una filosofia che permetteva l'ozio contemplativo significava, secondo la silenziosa convinzione dell'autore e il consenso della critica letteraria avanzata, elevarsi al di sopra del proprio ambiente sotto forma di una personalità amante della libertà, diventando noto come quasi un ribelle ribelle.

Un giovane senza età precisata (possiamo pensare che abbia più o meno la stessa età che aveva Goethe nell'anno del suo amore per Charlotte Buff?), romantico, impetuoso, impulsivo, che non nasconde sentimenti momentanei anche in dosi minime di decenza, colto (allo stesso tempo classico e caotico, poiché eleva sia Omero che Ossian alla stessa altezza), generoso, malinconico inattivo e molto infantile - si innamora di Lotte. Non possiamo valutare Lotte in modo obiettivo: il romanzo sotto forma di lettere di Werther a un amico esclude la possibilità di vedere Lotte altrimenti che attraverso i suoi occhi. La ragazza resta un mistero: non si trova davvero nulla di mozzafiato né nel suo aspetto né nella sua anima. Non cita nulla, solo una volta lo ha menzionato a Klopstock - a differenza di Werther, non scrive sfoghi quotidiani di più pagine, è molto più impegnata della sua nuova conoscenza, dedicando quasi tutto il suo tempo ai suoi fratelli e sorelle minori dopo la morte di sua madre, e di tanto in tanto va ai balli, dove balla con piacere con Werther, provocando una nuova esplosione di gioia con il suo espansivo rapporto, ospita, cuce, commovente e - in modo piuttosto libresco - rispetta gli anziani. Aspetta anche il ritorno del suo sposo, che - ci fa capire Goethe - non vale il mignolo di Werther, e perché: perché è stato nominato da un funzionario sobrio e moderato, i cui interessi non vanno oltre la famiglia e il servizio. . Lo sposo, questo centro di insipide virtù, arriva presto, e nel frattempo Lotte, vividamente e del tutto comprensibilmente trascinata dalla sua conoscenza con Werther, non è affatto disposta a rifiutare l'imminente gioco con Albert, rivelando così la stessa mente sobria e razionale, raro alla sua età: e infatti, non è meglio che esclamare, gioire e ardere in massa per la felicità di tutta l'umanità, prendersi cura dei membri della propria famiglia? Se tutti lo facessero, tutta l’umanità sarebbe automaticamente salvata. Ma gli stessi interessi per il patriarcato e l'ordine sembrano a Werther in Lotte un segno di un'ammirevole struttura spirituale, e in Albert - un segno di noiosa ottusità e indispensabile filisteismo.

L'intera storia di Werther nelle lettere a un amico si svolge in un anno e mezzo. Nel giugno 1771 incontrò Lotte e in settembre la lasciò per entrare in servizio e soffocare così l'irresistibile desiderio di lei - e questo è l'unico caso non del tutto riuscito in cui Werther stava già uscendo con decisione dalla porta fornita , non facendo attenzione a come è scritto!

Da dicembre comincia a lavorare, o meglio a servire: redige carte d'affari per l'inviato, impugnando subito le armi contro il suo datore di lavoro e lamentando la sua grettezza. Un posto nell'ambasciata, come menzionato nelle prime lettere, gli fu trovato dallo stesso ministro, che lo favorì, come altri principi e conti apparsi accidentalmente nelle lettere. (Chi è più caratteristico di questa vanità apparentemente accidentale, Werther o Goethe? Sembra che Werther dichiari instancabilmente disprezzo per l'aristocrazia incolore e pomposa. Ma anche i soldi per il suo viaggio gli vengono inviati con un biglietto commovente non da nessuno, ma da il principe ereditario, solo perché questo è ciò che appare nella storia...)

Comunque sia, Werther non apprezza in modo dimostrativo la sua posizione e la valuta in modo abbastanza equo: “Lavoro! Sì, quello che pianta patate e trasporta il grano in città per la vendita fa molto più di me», cosa con cui è difficile discutere. Ma Werther non incolpa chiunque, ma tutti per la sua insoddisfazione: "E voi siete tutti responsabili di questo, perché con la vostra persuasione e con le vostre farneticazioni sui benefici del lavoro, sono stato aggiogato a questo giogo!" Rimase sotto il giogo da metà dicembre a metà marzo, dopodiché colse la prima occasione per offendersi mortalmente la società locale e dimettersi. Pertanto, il contributo personale di Werther al mantenimento della struttura sociale accettata è stato piccolo, in qualsiasi proporzione, in relazione a qualsiasi cosa.

Werther, come un vero Sturmer, non porta ordine, ma caos e distruzione. In due righe accarezza il pensiero di andare in guerra; in un'altra lettera parla di una visita ai luoghi della sua infanzia. E a fine luglio torna a Lotte.

Durante i dieci mesi della sua assenza, Lotte si sposò. E dal giorno del suo ritorno, Werther inizia a raccogliere con diligenza maniacale la legna per il proprio fuoco mortale. Persegue letteralmente gli sposi con le sue visite, è tormentato sempre di più, ammettendo a se stesso il suo amore infinito per Lotte, che è cambiato notevolmente dai tempi dei primi pastorali, canta esaltante la morte degli alberi abbattuti, sentendo latente la sua parentela con loro, feticizza tutto ciò che le sue mani hanno toccato o dove il suo sguardo si è fermato. Si spinge al limite e... le sue urla vengono interrotte. Finisce la storia per lui editore.

Nell'ultimo incontro, Lotte pronuncia parole sorprendentemente vere che, mezzo secolo dopo, emergeranno in un altro romanzo e in un'altra lingua. Prima di chiedere gentilmente ma con decisione a Werther di lasciarla in pace, dice: "Ho paura che il tuo desiderio sia così forte perché non sono disponibile per te?" Tradotto in russo suona così: “Perché hai in mente me? Non è perché alta società ora devo comparire...”, ecc.

Werther decide di morire. Solo così potrà lasciarla, invece di fare qualcosa con altrettanta decisione da una parte o dall'altra per uscire da questo stato di cose vecchio come il mondo. Ma smette di vedere la porta salvifica e buona. D'ora in poi, vede solo l'iscrizione su di esso, che brucia nella sua immaginazione più luminosa delle parole profetiche sul muro di Baldassarre. Fa un'ultima visita a Lotte (avendo già preparato una lettera postuma per lei a casa) e inizia a leggerle ad alta voce la sua traduzione di Ossian - un canto o una ballata, in cui quasi ogni frase inizia con un patetico “Oh! ” e termina con infiniti punti esclamativi.

Sia il lettore che l'ascoltatore, come Paolo e Francesca, non sono riusciti a finire la lettura. Werther si precipitò a baciare Lotte, che confusa gli chiese di andarsene e corse fuori anche lei. Werther, senza aspettare che lei tornasse nella stanza, andò a casa, dove finì la lettera per un altro giorno, aggiungendovi frasi sempre più frenetiche, e dopo mezzanotte si sparò alla testa con una pistola, volutamente presa in prestito da Albert . Morì quasi dodici ore dopo dopo terribili tormenti e fu sepolto frettolosamente in quel luogo e proprio nel modo esatto come aveva ordinato nella sua lettera in modo verboso e colorito.

La primissima edizione del libro ha dato origine in Europa a un'ondata di suicidi di giovani sintonizzati sull'ondata di romanticismo categorico e gesti spettacolari (la comparsa e lo scoppio dell'attività di tali sottoculture è un male inevitabile dell'umanità). Una vasta gamma di giovani lettori esaltati e ingenui ha preso il colpo senza speranza di Werther come guida all'azione, proprio come questo spesso accade con gli amanti dei libri ingenui. Non molto tempo fa, le chiese di Londra e Parigi erano piene di grandi appelli stampati a non prendere a cuore il libro di Dan Brown “Il Codice Da Vinci”, con cui folle di turisti dagli occhi lucidi correvano come se avessero una guida lungo un dato itinerario.

In molti paesi il pericoloso “Sofferenza...” è stato addirittura vietato. Nella stessa Germania, Lessing si oppose con veemenza al pessimismo e alla debolezza di volontà che giustamente vedeva nel libro. Napoleone Bonaparte rilesse il romanzo sette volte, ma proibì agli ufficiali del suo esercito di leggere qualsiasi romanzo, ragionando che tali passioni, se descritte in modo così straziante, non erano loro di alcuna utilità. (Da questo atto di Napoleone si può a sua volta derivare e brevettare, ad esempio, la sindrome di Odisseo, che – sempre per ordine – si lasciava ascoltare solo il canto delle sirene, coprendo le orecchie degli altri con la cera...)

Lo stesso Goethe ha ammesso di averlo riletto proprio lavoro una sola volta: subito dopo la prima edizione, e mai più sfogliate queste pagine, tanto orrore gli fu instillato dal timore di ripiombare una seconda volta nello stato patologico da cui il libro era scaturito.

Il romanzo assorbe tutte le tendenze stilistiche immaginabili in quel momento. Questo accade spesso con gli autori alle prime armi e con i loro eroi eruditi. Alcune delle invettive piuttosto colloquiali di Werther evocano una risposta acuta e comprensiva, toccando proprio con la loro vivace ingenuità, mentre alcune invettive ti faranno ridere con la loro ingenuità e la scala smodata delle metafore. Quanto è toccante nella rivisitazione di Werther l'episodio con la confessione della signora M. morente, che ammette al marito avaro di essere sempre stata un po' imbrogliatrice in casa, poiché la somma di denaro che le aveva dato non era sufficiente - e come assurdi sono i suoi paragoni quando discute con Alberto e glorifica il suicidio come atto di forza: "Se il popolo, gemendo sotto il giogo insopportabile di un tiranno, finalmente si ribellerà e spezzerà le sue catene, lo chiamerai davvero debole?" Si può solo sorridere di quanto «Werther sia terribilmente lontano dal popolo» se si permette seriamente di fare simili massime.

Allo stesso tempo, il tono delle sue sensibili divagazioni troverà poi la sua eco negli sfoghi sentimentali di “White Nights” (“Un minuto intero di beatitudine! Non è forse abbastanza nemmeno per l'intera vita umana?...” - non è così) t queste le parole vive di Werther) o nelle patetiche pagine di Hugo.

È molto probabile che questo piccolo romanzo, dopo aver creato uno shock nella società dei lettori e della riflessione, alla fine lascerà il posto a quello successivo, e lascerà esso stesso la scena, disperdendosi in molti libri simili; Un esempio di ciò è lo stesso Ossian, così generosamente intervallato dalla narrazione. Ossian, il bardo celtico, figlio del leggendario Fingal, entrò di moda con la mano leggera del poeta J. Macpherson, e altrettanto facilmente volò nell'oblio precedente, provocando un'ondata di imitazioni. Le stesse poesie del bardo ribelle si rivelarono frutto dell'immaginazione di Macpherson e per niente traduzioni di antichi manoscritti.

Ma “Werther”, più di cento anni dopo, ha trovato una seconda ventata, trasformando la trama in modo quasi irriconoscibile opera di Jules Massenet.

La rinascita di Werther in tale genere specifico, come l'opera, essendo passata dalla letteratura sentimentale tedesca alla musica romantica francese, ha acquisito, come dopo una complessa chirurgia plastica, un nuovo aspetto imprevedibile. Il libretto di tre autori contemporaneamente, E. Blot, P. Millier e J. Artman, obbedendo alle leggi del genere, ha ampliato personaggi ed eventi che non erano affatto nel libro, e ha aggirato esattamente ciò che era indiscutibilmente nel libro. Il ruolo didattico fu assegnato al giudice vedovo, padre di Lotte, e il ruolo di condanna dell'opinione pubblica a Werther fu chiaramente affidato a un certo Schmidt e Johann. Nella produzione dell'Opera di Anversa del 2003, il regista Willy Decker, per esempio, per qualche motivo fece marciare questa coppia come bambole a molla, e furono loro a offrire a Werther una pistola con un gesto di legno.

Ma la cosa principale nell'opera non sono questi cambiamenti. Come emergendo dagli strati densi di pettegolezzi e discussioni, sciolto dalla scia di suicidi che ha seguito il libro e molti articoli critici con tuoni e fulmini, sorge un nuovo Werther, un paroliere riverente e gentile, incarnato in una musica meravigliosa, maturato da un secolo, ma non è sbiadito per un momento.

L'intera opera è essenzialmente un duetto costante tra Werther e Lotte, che vengono fastidiosamente separati e interrotti di tanto in tanto da altri personaggi. L'orchestra che dà deliberatamente il primato alle voci (si vorrebbe aggiungere: portatrice degli inizi dell'impressionismo), l'assenza di un coro (tranne l'episodio con i bambini che cantano un canto di Natale), flessibile, sottile, traslucida, come pastello, musicale toni: tutto questo è intessuto nella partitura di Massenet per evidenziare ed evidenziare l'anima accattivante e bella di Werther.

Ciò che sulla carta sembrava pomposo e pretenzioso, una volta acquisito nella carne della musica, diventa una rivelazione. Un paragrafo ordinario del pomposo Ossian, che Werther, cent'anni fa, lesse senza fiato a Lotte prima del suo unico sfrenato slancio d'amore, "Perché mi svegli, soffio di primavera?", trasformato in indescrivibilmente tenero, sorprendente con la sua bellezza distaccata, il famoso arioso “Pourquoi me.” reveiller”, che è impossibile ascoltare senza lacrime, la voce e l'arpa suonano insieme in modo così sottile, musicalmente e psicologicamente, estremamente sincero in un favoloso fa diesis minore, a volte traboccante in maggiore, come se la tonalità non riuscisse a restare entro le sponde di un piccolo intervallo; e il magico la diesis del tenore si alza come una stella, indugiando sotto la corona... Questo è proprio ciò che non si può descrivere a parole...

Incredibile, davvero sorprendente, tutta questa storia, che sta in cento pagine. romanzo epistolare e saldamente trasformato in centinaia teatri d'opera. “I dolori del giovane Werther”, che ha fatto soffrire migliaia di lettori per un motivo, critici, seguaci ed epigoni per un altro, e in un modo molto speciale - empatici musicali; Queste sofferenze libresche e reali di Werther hanno dato origine al vettore dell'amore infelice, che va nella felice immortalità della creazione creativa.

Un dramma privato, contenuto in una stanza, il dramma nutrito e nutrito dello spazio chiuso del cuore umano ha catturato il mondo intero.

Era questa forza e tensione dell'amore di Werther, la pura e pura condensazione dell'amore di un suicida per vocazione, che i giovani sentivano assolutamente come nessun altro. Boris musicale Pasternak, quando completò il ciclo “Rupture” del 1918 con una strofa sorprendente e conquistata a fatica:

Non tengo. Vai a fare del bene.
Vai dagli altri. Werther è già stato scritto,
E in questi giorni l'aria odora di morte:
Apri la finestra per aprire le vene.

Perché cercare le righe finali dopo questo? Del resto: “Il Werther è già stato scritto...”

“Chiave di violino”, 2013

annotazione
L'azione del racconto “Werther è già stato scritto” (1979), intitolato con un verso di B. Pasternak, risale ai tempi della rivoluzione. Il suo eroe, il cadetto Dima, scampato miracolosamente all'esecuzione, percepisce la terribile realtà come un sogno. La storia descrive cose-fantasma e persone-fantasma: commissari dalla pelle nera con Mausers, l'edificio del garage in cui hanno luogo le esecuzioni, Nahum l'Impavido, che stabilisce una rivoluzione mondiale nel sangue. L'amore dei personaggi principali si basa anche sul sangue e sul tradimento in tempi in cui “l'aria odora di morte” (B. Pasternak).
Valentin Kataev
Già scritto da Werther

Racconto
I binari tornano indietro e il treno lo porta nella direzione opposta, non dove vorrebbe, ma dove lo aspettano l'ignoto, il disordine, la solitudine, la distruzione - sempre più lontano.
Ma poi, in qualche modo sconosciuto, finisce in una stazione di dacia completamente prospera, su una piattaforma di assi semi-familiare.
Chi è lui? Non riesco a immaginare. So solo che vive e agisce nel sonno. Sta dormendo. Egli dorme.
È felice di non essere più portato via verso l'ignoto e di essere saldamente sulla piattaforma della dacia.
Ora va tutto bene. Ma c'è una piccola difficoltà. Il fatto è che deve attraversare la ferrovia sul lato opposto. Ciò non sarebbe affatto difficile se il lato opposto non fosse bloccato da un treno appena arrivato, che dovrebbe fermarsi qui solo per due minuti. Quindi sarebbe più prudente aspettare la partenza del treno e poi con calma, senza interferenze, attraversare i binari dall'altra parte.
Ma il compagno sconosciuto, anche se gentilmente ma con insistenza, consiglia di passare dall'altra parte attraverso il treno bloccato, soprattutto perché tali transizioni sono state effettuate molte volte, soprattutto durante guerra civile, quando le stazioni erano piene di treni e dovevi costantemente andare dall'altra parte per far bollire l'acqua sotto i vagoni, sotto le bende, temendo che ogni minuto il treno si mettesse in movimento e cadesse sotto le ruote.
Adesso era molto più sicuro: sali i gradini della carrozza, apri la porta, attraversa il vestibolo, apri la porta opposta, scendi i gradini e ti ritrovi dall'altra parte.
Tutto era semplice, ma per qualche motivo non volevo farlo in quel modo. È meglio aspettare che il percorso sia libero e poi con calma, senza fretta, attraversare i binari ronzanti.
Tuttavia, il compagno continuava a sedurre con la facilità e la semplicità di attraversare il vestibolo.
Non sapeva chi fosse il suo compagno, non vedeva nemmeno il suo volto. Sentiva solo di essere vicino a lui: forse il suo defunto padre, o forse suo figlio, o forse era lui stesso, solo in qualche altra incarnazione.
Scese dalla banchina sulla ferrovia, salì i gradini scomodi e troppo alti della carrozza, aprì facilmente la pesante porta e si ritrovò in un vestibolo con una ruota rossa del freno.
In quel momento il treno si muoveva molto facilmente, quasi impercettibilmente, lentamente. Ma non importa. Ora aprirà un'altra porta e scenderà sulla piattaforma opposta mentre procede. Ma all'improvviso si è scoperto che non c'erano altre porte. Lei non esiste. Un vestibolo senza altra porta. È strano, ma è vero. Non ci sono spiegazioni. La porta semplicemente non esiste. Ma si scopre che il treno è un treno espresso e continua ad accelerare.
I binari si muovono velocemente.
Tornare in movimento? Pericoloso! Il tempo è perso. Non resta altro da fare che salire nel vestibolo del treno dei corrieri, che corre di nuovo da qualche parte nella direzione opposta, ancora più lontano da casa.
È un peccato, ma niente. Solo una piccola perdita di tempo. Alla stazione più vicina puoi scendere e trasferirti sul treno in arrivo, che ti riporterà indietro.
Si presume che i treni circolino molto spesso con orario estivo. Tuttavia, la stazione più vicina risulta essere incommensurabilmente lontana, un'eternità, e non si sa se ci sarà un treno in arrivo.
Non sappiamo cosa fare. E' completamente solo. Il satellite è scomparso. E fa buio rapidamente. E il treno corriere si trasforma in un treno merci e lo trasporta alla stessa velocità area aperta nell'oscurità carbone di una notte ferroviaria autunnale con un vento freddo e polveroso che soffia attraverso il corpo.
È impossibile capire dove viene portato e cosa c'è intorno a lui. Quale zona? Donbass o cosa?
Ma ora sta già camminando, avendo perso completamente ogni idea del tempo e del luogo.
Lo spazio onirico in cui si trovava aveva una struttura a spirale, in modo che man mano che si allontanava si avvicinava e man mano che si avvicinava si allontanava dall'obiettivo.
Lumaca spaziale.
In una spirale, passò accanto a una cattedrale ortodossa incompiuta apparentemente familiare, abbandonata e dimenticata in una terra desolata ricoperta di erbacce.
I mattoni diventarono neri. I muri sono un po' crollati. Dalle fessure spuntavano dei grani secchi. Dalla base della cupola mai realizzata in stile bizantino cresceva un ciliegio selvatico. L'impressione dolorosa della struttura incompiuta era accresciuta dal fatto che i mattoni quasi neri sembravano dolorosamente familiari. Sembra che da essi un tempo sia stata costruita un'altra struttura, non così grande, ma molto più piccola: forse lo stesso garage, presso il cui cancello semiaperto stava l'uomo che uccise l'ambasciatore imperiale per disturbare Trattato di Brest-Litovsk e accendere un fuoco nuova guerra e rivoluzione mondiale.
Il suo soprannome era Nahum l'Impavido.
Una lampadina a bassa intensità appesa a un palo con traversa vicino al garage lo illuminava dall'alto. Stava nella posa di un sovrano, con la gamba tesa e la mano sul lato della giacca di pelle. Sulla sua testa riccia c'era un elmo Budennovsky con una stella di stoffa.
È stato in questa posizione che di recente si è trovato alle porte di Urga, dove aveva appena avuto luogo la rivoluzione, e ha osservato due Cyric tosati con facce simili a scodelle di argilla, armati di cesoie per pecore, tagliare le trecce di chiunque entrasse in città. Le trecce erano un segno del feudalesimo rovesciato. Al cancello si vedeva un mucchio piuttosto alto di queste trecce nere, lucenti come serpenti, strettamente intrecciate, e accanto ad esso Nahum l'Impavido sembrava un fantasma tra le nuvole di polvere. Sorridendo con la bocca sdentata, non solo parlava, ma sembrava addirittura trasmettere, rivolgendosi ai suoi discendenti con un'esclamazione balbettante:
- Le trecce tagliate sono il raccolto della riforma.
Gli piaceva molto l’espressione pomposa da lui inventata, “raccolto di riforme”, come se fosse pronunciata dalla tribuna di un convegno o scritta dallo stesso Marat in “Amico del popolo”. Di tanto in tanto lo ripeteva ad alta voce, cambiando ogni volta intonazione e, con una certa difficoltà, spingendo le parole attraverso le labbra spesse dell'uomo troppo cresciuto e vizioso, che non era ancora riuscito a superare la sua balbuzie.
Ho la bocca piena di porridge.
Ha anticipato come, tornato dalla Mongolia a Mosca, avrebbe pronunciato queste parole nella “Stalla di Pegaso” davanti agli Imagisti spaventati.
O forse potrà pronunciarli davanti allo stesso Lev Davydovich, a cui sicuramente piaceranno, poiché erano completamente nel suo spirito.
Ora lui, agitando con impazienza il suo Mauser, li aspettava tutti e quattro: l'ex pre-gubchek Max Markin, l'ex capo del dipartimento operativo soprannominato l'Angelo della Morte, la donna sesta Inga, che nascondeva di essere la moglie di un il cadetto fuggito e il socialista rivoluzionario di destra, Savinkovita, ex commissario del governo provvisorio, un certo Seraphim Los, - finalmente si spoglieranno e si getteranno di dosso sull'aiuola di petunie grigie e bellezza notturna.
Nell'oscurità della notte, la lampadina brillava così debolmente che solo i corpi nudi delle persone spogliate erano di un bianco fosforescente. Tutti gli altri, che non si erano spogliati, si vedevano appena.
Quattro uomini nudi, uno dopo l'altro, entrarono nel garage, e quando la donna entrò, si notò che aveva il bacino largo e le gambe corte, e nell'aspetto del quarto, nella sua sagoma, c'era davvero qualcosa di sinistro.
Erano inspiegabilmente sottomessi, come tutti gli altri che entravano nel garage.
...Ma questo quadro improvvisamente scomparve nello spazio impenetrabile dei sogni, e il dormiente era già tra gli edifici incompiuti della città morta, dove però, come se nulla fosse successo, un tram elettrico, ben illuminato all'interno, passò con passeggeri piuttosto prosperi, un po' antiquati, pre-rivoluzionari, persone provenienti da un altro mondo.
Alcuni di loro leggevano i giornali e indossavano cappelli panama e pince-nez.
Sfortunatamente, il percorso del tram non era adatto, poiché conduceva nella direzione opposta, verso i papaveri gialli su gambe fragili e decadenti - dove tra le nuvole di polvere si potevano scorgere tetti di tegole a più livelli con angoli rialzati di templi buddisti, deprimente deserti, cortili di monasteri eccessivamente vasti e arroventati dal sole e porte piastrellate, sorvegliati da quattro idoli, due su ciascun lato, i loro terribili volti obliqui e dipinti - bianco lime, giallo, rosso e nero - spaventavano gli spiriti maligni, sebbene anch'essi fossero anch'essi spiriti maligni.
Gli spiriti maligni del paradiso spaventavano gli spiriti maligni dell'inferno.
Tuttavia, se c'era un tram, da qualche parte c'era un posteggio di taxi. Si poteva infatti vedere una lunga fila di taxi gratuiti con le lucciole, che davano la speranza di uscire da una situazione senza speranza.
Si avvicinò al parcheggio e all'improvviso scoprì di aver dimenticato dove andare. L'indirizzo scomparve dalla sua memoria, così come scomparve la seconda porta del vestibolo, grazie alla quale fu portato chissà dove.
Oh, quanto sarebbe bello salire su un taxi gratuito e dire parole magiche indirizzi e tuffarsi in una dolce attesa.
Dovevo muovermi di nuovo da solo nello spazio ostile del sogno, che mi portava sempre più lontano dalla mia meta.
Allo stesso tempo anche la rimozione era un approccio, come se simulasse il perpetuum mobile della circolazione sanguigna.
Probabilmente in questo momento il muscolo cardiaco si è contratto a intermittenza, si è addirittura fermato per un momento, e poi all'improvviso la cabina dell'ascensore danneggiato è caduta in un pozzo dello stesso mattone.
Era nell'ascensore e con esso cadde nell'abisso, anche se allo stesso tempo, come di lato, vide la scatola che cadeva dell'ascensore danneggiato nell'abisso della tromba delle scale tra il terzo e il quarto piano di questo terribile edificio .
Tutto intorno era rovinato, resisteva a malapena, ogni momento minacciava di crollare: la caduta dall'altezza svenuta del faro spento, una volta nuovo, bello sullo sfondo del mare estivo con nuvole italiane sopra l'orizzonte, e ora decrepito, con sbucciature intonaco e mattoni a vista dello stesso colore venoso.
La dacia che crollava veniva abbattuta da una frana, metà era già scivolata sulla riva insieme a parte del dirupo, il dormiente afferrava le radici delle erbacce e si aggrappava ai loro fragili fili, rischiando in ogni momento di cadere e vola nel bellissimo abisso.
Il boschetto nudo del sistema nervoso. Monogramma bicolore per la circolazione sanguigna. Cambiamenti nella pressione sanguigna.
Le persone morte da tempo furono involontariamente estratte dalle profondità della memoria. Si comportavano come se fossero vivi, il che conferiva inaffidabilità al sogno.
Alcuni di questi brevemente rianimati non sembravano affatto essere quelli per cui potevano essere scambiati, ma erano lupi mannari. Ad esempio, Larisa Germanovna. Pur rimanendo la madre di Dima, si è rivelata allo stesso tempo un'altra donna - anche lei già deceduta - molto più giovane, brutalmente attraente, traditrice, da cui hanno avuto origine tutte le disgrazie.
Tuttavia, non è sfuggita alla punizione.
La defunta Larisa Germanovna correva come se fosse viva davanti all'acquedotto, costruito con gli stessi maledetti mattoni.
Indossava un vecchio abito estivo, sudato sotto le ascelle, e stivali alti di pelle scamosciata consumata con bottoni. Sembrava troppo frettolosa, il che non corrispondeva al suo solito incedere da signora, piena di dignità.
C'era una volta la vide tavola festiva, coperto da una tovaglia di amido, come se fosse colato di gesso. Larisa Germanovna sedeva al posto del padrone e da una zuppiera rettangolare di porcellana con un cucchiaio d'argento raccolse la zuppa di crema d'asperge, la distribuì sui piatti di Kuznetsov e la cameriera li portò agli ospiti. minuscoli pasticcini con carne, così deliziosi, che era impossibile resistere a prenderne uno o anche due in più, e poi asciugarsi furtivamente le dita unte sui pantaloni da ginnastica, che non sfuggivano mai al suo sguardo apparentemente distratto attraverso gli occhiali dei suoi pantaloni dorati pince-nez, e il suo naso da purosangue arricciò leggermente, anche se fece finta di non accorgersi di nulla.
Durante la primavera e l'inizio dell'estate soffrì di raffreddore da fieno.
Il pranzo della domenica sulla terrazza all'aperto, con vista sul mare, che riflette la colonna del faro e la divide in strisce orizzontali. La compagnia degli amici di suo marito, famoso avvocato, comprende architetti, scrittori e deputati. Duma di Stato, velisti, musicisti. Lunghi tappi per vino con iscrizioni francesi bruciati dentro. L'odore dei sigari Avana, lo spazio angusto, il sedile al tavolo proprio di fronte alla gamba del tavolo, su cui sbattevano le ginocchia.
Naturalmente, Dima era al centro dell'attenzione.
- Il mio ragazzo è un pittore nato! - ha esclamato il padre di Dima durante la cena con il contralto del suo avvocato - dolce e convincente. - Non è vero, ha qualcosa di Vrubel, dei suoi lillà?
Gilet bianco. Fede. Gemelli in oro.
Il sogno portò lui e tutti gli ospiti su per le scale fino a quella stanza preziosa, permeata dal sole pomeridiano, che era chiamata “il suo studio”. Grande cavalletto con cartoncino da tre metri: “Una festa negli orti di Amilcare”. Sulla sedia c'è una grande scatola piatta di matite pastello, annidate in un batuffolo di cotone setoso come bambini prematuri.
Gli ospiti hanno guardato la foto con i pugni. Anche Larisa Germanovna guardò la foto con il pugno. Tutti ammiravano Dima. Ma sembra che Larisa Germanovna si sentisse a disagio. Dopotutto, era il lavoro di un bambino di un ragazzo realista che leggeva “Salambo”.
Si presentò come l'imperatrice Caterina II. Anche nel raffreddore da fieno, che le faceva gonfiare il naso e arrossarle e le lacrimavano gli occhi, c'era qualcosa di augusto.
Ma quanto velocemente tutto è crollato!
Adesso i suoi movimenti sullo sfondo del muro di mattoni dell'acquedotto erano impotenti e impetuosi. Un sacchetto di pomodori appena lucenti gli penzolava miseramente in mano.
Sembrava senza riconoscerla. E poi all'improvviso l'ho scoperto. Il suo viso era distorto.
- Immagina! - disse singhiozzando.
Non è stato difficile immaginare come sia corsa per la prima volta in prigione, dove non hanno accettato il suo trasferimento, dicendo "non elencata". Quindi è ancora “lì”.
Ha fatto schioccare le dita senza anelli ed è scappata, affrettandosi a fare chissà cosa per salvare suo figlio.
Ci trasportavano per le strade calde, ma era impossibile raggiungerla, e lei diventava sempre più piccola nella prospettiva di una città irriconoscibilmente cambiata, come fatta di case non ancora distrutte dal terremoto, ma erano già privati ​​dei loro soliti segni.
Si trasformò in un granello, appena visibile nello spazio senz'aria, e la circolazione sanguigna del sonno portò il dormiente nella direzione opposta, allontanandosi inesorabilmente da una meta poco chiara e allo stesso tempo, più lontano, più vicino alla sala semicircolare dell'antica illusione di Ostrovsky, e ora una sala da pranzo pubblica, dove dietro la piazza, su tavoli ricoperti di ritagli di giornale al posto delle tovaglie, cenavano a carte i cosiddetti collaboratori e operai Izogit, tra i quali si poteva riconoscere - anche se non senza difficoltà - Dima, che non somigliava a se stesso, dal momento che aveva un taglio di capelli corto come un tagliacapelli e invece di una tunica indossava una felpa ricavata da una tenda - abbigliamento universale di quel tempo.
O, se preferisci, quell'epoca leggendaria, addirittura epoca.
Il collo tenero è più da ragazza che giovanotto, ex cadetto di artiglieria.
...Quando loro, Dima e il suo compagno, stavano finendo il loro pranzo, consistente in una fetta di porridge di uova compresso con una goccia di olio verde per macchine, due persone si sono avvicinate da dietro. Uno indossa una camicia di raso con il colletto aperto, un kubanka rotondo, l'altro indossa pantaloni da equitazione, una giacca di pelle, dai capelli neri, come una pecora.
Uno ha una rivoltella. L'altro ha un Mauser. Non gli chiesero nemmeno il nome, ma solo con un incancellabile accento rostoviano gli ordinarono di non voltarsi, di uscire in strada senza fare rumore e di camminare lungo la Grecheskaya, ma non sul marciapiede, ma in mezzo alla strada. marciapiede.
I suoi sandali di legno ticchettavano sulle pietre del selciato di granito. Rari passanti provavano, guardandolo, non simpatia, ma piuttosto orrore.
Una vecchia con il volto dolorosamente familiare di una gentile tata guardò fuori da dietro l'angolo e si fece il segno della croce.
Oh si. Era la tata di Dima, morta prima della rivoluzione. Lo guardò allontanarsi con uno sguardo triste.
Ma perché hanno preso lui e non quello con cui aveva cenato?
Si gettò in bocca le ultime briciole di pane della razione, raccolte a manciate dalla tavola. C'era una piccola cicatrice bianca sul labbro superiore, che non rovinava il suo viso robusto ma bello.
La sala da pranzo era piena di commensali, artisti e poeti Izogit, compagni di lavoro di Dima, ma nessuno di loro sembrava accorgersi di nulla.
Dima è semplicemente scomparso.
Ora il sogno correva lungo la Grecheskaya, seguendo Dima, lungo i binari arrugginiti di un tram elettrico da tempo inattivo. Le rotaie, incastonate nelle pietre del selciato e ricoperte di fiori bianchi secchi di acacia caduta, sembravano condurlo giù in quel mondo inimmaginabile che si nascondeva da qualche parte lungo la strada. mano destra dalla massiccia caserma Saban.
Lì, vicino alla cabina d'ingresso, c'era una sentinella cinese che indossava bende nere sulle gambe sottili.
Più velocemente scendevano per la strada, più velocemente la coscienza di Dima si deformava. Proprio di recente è stata la coscienza dei liberi e dei liberi uomo pensante, figlio, amante, cittadino, artista...
...Anche un marito.
Beh si. Era già marito, perché il giorno prima aveva sposato questa donna, cosa stranamente facile: entrarono nell'ex tabaccheria di Asvadurov, dove l'odore del tabacco turco e di Sukhumi non era ancora svanito, e ne uscirono marito e moglie. moglie.
Ufficio distrettuale dell'anagrafe civile.
Non erano richiesti documenti e non ce n'erano, ad eccezione dei mandati ufficiali. Hanno semplicemente messo le loro firme. Esitò un po' e, mordendosi il labbro, scrisse il suo primo e nuovo cognome con una bella grafia borghese. Il suo nome si è rivelato essere Nadezhda, Nadya. Ma lei ha voluto subito approfittare dell'opportunità e prima l'ha cambiato in Guillotine, ma poi ha cambiato idea e ha optato per il nome Inga. Adesso era Inga, il che sembrava romantico e nello spirito dei tempi.
Per lui era tutto così nuovo, e così meraviglioso, e così spaventosamente rischioso! Dopotutto, non sapeva davvero da dove venisse o chi fosse.
Dopo essere diventati marito e moglie, non si sono nemmeno baciati. Questo non era nello spirito dell’epoca. Uscirono sulla infuocata Deribasovskaya, dove in quegli anni passati per sempre si ergeva un unico enorme pioppo piramidale, forse dei tempi di Puskin, coperto da cima a fondo di vetro refrattario di mezzogiorno. Un pioppo centenario sembrava dominare la strada.
Dima camminò lungo il greco con andatura balbettante, come se si affrettasse verso la sua fine. Quei due camminavano dietro. Sentì l'odore dei loro corpi caldi e non lavati, l'odore degli spallacci, l'olio per armi che lubrificava la Mauser.
L'odore di una macchina da cucire.
La vita era divisa in prima e dopo. Prima il suo pensiero era libero, fluttuava senza ostacoli nel tempo e nello spazio. Ora era incatenata a un punto. Vedeva il mondo intorno a lui, ma non ne notava i colori. Proprio di recente, i suoi pensieri sono volati nel passato per poi tornare al presente. Adesso lei divenne immobile: notò solo ciò che lo avvicinava all'epilogo.
Nella vetrina dell'ex negozio di pellicce, da tempo non lavata, si poteva ancora vedere una tigre di Ussuri di peluche, mangiata dalle tarme, con i baffi rotti, che lo avvicinava all'epilogo, così come una bandiera sbiadita dal sole sopra l'ingresso di marmo del ex ufficio della banca, dove ora aveva sede il consiglio comunale.
Mani dalle labbra rosse e macchiate di sangue, dita storte.
Questa visione ha esaurito la coscienza di Dima durante l'infinita notte del tifo e l'inevitabile luce che incombeva su di lui lampadina inondò la camera di un magico bagliore ghiacciato aurora. E davanti alla porta della stanza c'era sua madre, Larisa Germanovna, con un manicotto tra le mani, e Mitya leggeva la disperazione sul suo viso.
(Ma comunque, perché non hanno portato Inga con sé?)
Adesso si stava avvicinando all'epilogo, e questo non era più il delirio del tifo, ma una realtà noiosa che non lasciava speranza per un miracolo.
Ma forse non sanno della sua partecipazione, ma danno solo per scontato. Nessun materiale. Nessuna prova. In questo caso c’è ancora speranza. Dobbiamo stare in guardia. Lingua dietro i denti. Tieni le orecchie aperte! Non una sola parola in più.
Eppure, come potevano saperlo? Tutto era così ben nascosto. Sì, in realtà, qual è la sua colpa? Beh, diciamo che ha effettivamente consegnato la lettera! Ma potrebbe non conoscerne il contenuto. Una sola lettera. Non ha partecipato agli incontri al faro. Ha solo partecipato, ma non ha partecipato. E poi solo una volta. Accidentalmente. Quindi possiamo supporre che non abbia partecipato affatto. Del resto, come potevano saperlo? In generale, non simpatizzava con questa idea, che ora può essere considerata una cospirazione.
Forse all'inizio ha simpatizzato, anche se non ha preso parte. Ma presto rimasi deluso.
Dopotutto, era già sulla piattaforma del potere sovietico. Basta sconvolgimenti. Ce n'erano almeno sette: Denikin, Petliur, interventisti, Hetman, Verde, Rosso, Bianco. E' ora di fermarci solo su una cosa. Si è fermato. Lasciamo che ci sia la Russia sovietica.
Ha lavorato onestamente a Izogit, anche se si è rivelato un artista non molto bravo, un dilettante. Molti dettagli inutili. Vagabondaggio. Rispetto a lui, gli altri artisti Izogit erano dei veri maestri: acuti e moderni. I loro marinai rivoluzionari, dipinti nello spirito di Matisse su enormi tavole di compensato installate sul Feldman Boulevard, erano quasi convenzionali. Pantaloni neri a zampa. Volti giallo zafferano di profilo. Nastri di San Giorgio berretto che si arriccia al vento. Mare oltremare con ferri grigi di corazzate: bandiere rosse sugli alberi. Si inserisce nel paesaggio del viale costiero con platani di fronte all'ex palazzo del Governatore Generale e all'ex London Hotel.
Sinistra! Sinistra! Sinistra!
Barattoli di vernici a colla venivano riscaldati su una stufa in ghisa. Pennelli spessi. Un pezzo di cartone. Su di esso c'è una figura dipinta in modo rozzo del barone Wrangel con un cappello di pelliccia, con un cappotto circasso bianco con gazyr neri, che vola nel cielo sopra le montagne della Crimea, e sotto c'è una poesia:
“Wrangel volò attraverso il cielo di mezzanotte e cantò la sua canzone di morte. Compagno! Prendi di mira il Barone in modo che il Barone non abbia il tempo di sussultare.
Wrangel resisteva ancora in Crimea e avrebbe potuto sbarcare truppe in qualsiasi momento.
I polacchi bianchi avanzarono da ovest, sconfiggendo Trotsky vicino a Varsavia, che portò avanti la rivoluzione mondiale con le baionette, sebbene Lenin proponesse una coesistenza pacifica. Pilsudski aveva già tagliato la strada per Kiev, e il suo esercito si trovava da qualche parte vicino a Uman, vicino a Bila Cerkva, vicino a Kodyma, vicino a Birzula. Correvano voci secondo cui Vapnyarka e Razdelnaya erano già occupate.
Forse ha fatto qualcosa di stupido e ha iniziato a lavorare a Izogita e ha dipinto Wrangel?
Tuttavia, non credeva nella possibilità di un nuovo colpo di stato. Stranamente, era attratto dal romanticismo della rivoluzione.
...Convento... Palais Royal... Linea Verde di Demoulins... Saira!
Aveva già letto “La sete degli dei” ed era come se l'anima di Evariste Gamelin, membro della sezione New Bridge, fosse entrata in lui. Sembrava magico, anche se lui stesso veniva già condotto attraverso un altro ponte, il ponte Stroganovsky, dietro le cui cime, nella calda oscurità di mezzogiorno, si vedeva un porto deserto con tutti i suoi moli spogli e i resti di un cavalcavia bruciato.
...e la sua improvvisa passione per una ragazza del popolo, nella quale vide Théroigne de Méricourt, alla guida di una folla di sanculotti.
Berretto frigio rosso e profilo classico.
Qualcosa da Auguste Barbier, le cui poesie "A Dog's Feast", tradotte da Kurochkin, suo padre amava recitare agli ospiti, trattenendo a malapena le lacrime di gioia.
Questi versi furono ripetuti nella memoria di Dima al ritmo delle nacchere dei suoi sandali di legno:
“La libertà è una donna dal seno elastico e potente, con le guance abbronzate, con una miccia accesa attaccata a una pistola, in una mano fumante; la libertà è una donna dal passo ampio e fermo, dallo sguardo focoso, sotto il fumo della battaglia, e la sua voce non è un soprano femminile; né le bocche di ghisa, né il rame delle campane, né la pelle del tamburo lo sommergeranno”...
...La libertà è donna, ma nella voluttà generosa è fedele ai suoi eletti; solo i potenti sono accolti nel suo intimo da una sposa potente...
... “Un tempo ardente, come una fanciulla pazza, apparve all'improvviso, pronta a dare frutto dal grembo verginale, la futura sposa”.
Era sua moglie, ma perché non è stata portata con lui?
Stava quasi correndo. Con sorprendente chiarezza, si rese conto che era morto e niente poteva salvarlo. Forse correre? Ma come? L'altro giorno è fuggito un tenente che veniva condotto attraverso la città dal dipartimento speciale al Gubernia Chek. Il tenente gettò una manciata di briciole di tabacco negli occhi delle guardie e, raggiunto il parapetto, saltò giù dal ponte e scomparve nel dedalo dei vicoli del porto.
Si avviò velocemente verso l'incrocio e invidiò il tenente. Ma lui stesso non era capace di un simile atto. E non avevo nemmeno una briciola di tabacco in tasca. Oh, anche solo un pizzico... o sale!... Lui farebbe... Ma no, non farebbe comunque niente. Era un codardo. Gli avrebbero comunque sparato alle scapole da dietro, quei due.
Leggono immediatamente i suoi pensieri.
- Signor Junker, cammini con più attenzione. Non abbiate fretta. Avrai tempo.
La parola “avrai tempo” lo inorridiva.
La porta dell'isolato si aprì con uno stridio, come se non fosse l'ingresso dell'inferno, ma la porta di un fienile. Superata la statuetta gialla dei cinesi, tutti e tre entrarono nell'ufficio del comandante, noioso come un ufficio postale di provincia, con l'unica differenza che al posto del ritratto dello zar, un ritratto litografico di Trotsky con gli occhi a forma di ingranaggio dietro occhiali pince-nez senza montatura era premuto contro il muro con i pulsanti.
Il mondo si è ristretto ancora di più.
Attraversando un giardino fiorito trascurato, vide proprio il garage di cui la gente in città parlava con orrore. Niente di speciale, mattoni scuri. Cancello chiuso a chiave. Vago odore di benzina.
La circolazione sanguigna del sonno lo portò sempre più in una zona deserta di terreno accidentato, ricoperta da uno strato di polvere di carbone, dove tra gli invalicabili cumuli di scorie penzolava una farfalla bianca dal battito cardiaco, in cerca di una via d'uscita dalla grotta Del sonno...
La farfalla bianca era anche un ventaglio nelle mani di sua madre, giovane e bella, come quella bellissima studentessa delle superiori di nome Vengrzhanovskaya, con la quale una volta aveva ballato la hiavata su un pavimento di parquet scivoloso cosparso di cerchi multicolori di coriandoli.
Capelli sciolti. Larisa Germanovna si precipita disperatamente attraverso una porta chiusa dell'isolato, bussa con i pugni e non riesce a passare.
Si sa che lì c'è un altro passaggio, aperto, non chiuso a chiave. Ma per poterlo utilizzare bisogna prima prendere l'ascensore.
... Saliamo con lei su un ascensore danneggiato, pronto in ogni momento a cadere a pezzi o cadere dal cavo d'acciaio. Il pavimento dell'ascensore trema sotto i nostri piedi, le assi si staccano, si spalancano e cadiamo insieme alla cabina danneggiata nell'incommensurabile profondità del pozzo, e sembra che nessuna forza al mondo possa salvarci. Comunque sono tranquillo, perché so che tutto finirà bene e l'ascensore si fermerà tempestivamente.
...Semplicemente è stata scelta la strada sbagliata per penetrare dove Larisa Germanovna correva, versando lacrime, invecchiando davanti ai suoi occhi.
Scendono nel seminterrato di un edificio di sette piani. Devi camminare per diversi chilometri in un corridoio sotterraneo scarsamente illuminato, chinando la testa sotto i tubi del riscaldamento bassi.
Difficile. Molto difficile. Stanno soffocando.
Ma il corridoio sotterraneo ti porta dove devi andare.
Dove dovrei andare?
Dobbiamo essere liberi.
Finalmente avanti porta aperta e la luce del giorno della libertà. Escono, ma si ritrovano in un patio senza speranza, apparentemente senza via d'uscita. Esiste però una via d’uscita: un cancello invisibile che conduce alla strada. I cancelli, per fortuna, sono aperti. Si sono dimenticati di chiuderli.
Attraverso un breve tunnel di un cancello aperto, emergono su un viale deserto, che si trova in un terreno brullo, deserto, accidentato, la cui fine e il bordo non sono visibili, e il cancello da cui sono appena usciti, e i sette -edificio a un piano, e il cortile, e il corridoio sotterraneo - tutto è già scomparso, e indugiano per un momento in uno spazio incomprensibile con frammenti di muri di mattoni, con terrapieni, ghiaioni, frane e la già nota forza magnetica di un sogno in corso li porta da qualche parte nella direzione opposta.
Mentre si allontanano, si avvicinano.
E ora davanti a Larisa Germanovna c'è di nuovo una porta su un isolato e davanti a lei c'è un cinese giallo con avvolgimenti neri, con un fucile a tre linee ai piedi. Chiede di essere fatta entrare nell'ufficio del comandante, ma il cinese resta immobile, come una statuetta dipinta: un volto di maiolica, sopracciglia nere, stretti occhi di serpente, una bocca senza sorriso. È umiliata. Lei sta piangendo. È immobile. È piccola, ancora più vecchia, in piedi davanti a una porta chiusa, che si è già trasformata in una stanza vuota muro di mattoni, dietro il quale si scorge un giardino anteriore trascurato e inzuppato dal sole, un'aiuola secca di petunie ricoperta di erbacce, una piscina senz'acqua, con una piramide di pietre spugnose e un tubo arrugginito.
…Questa una volta era una fontana circondata da un arcobaleno di polvere d'acqua.
Alberi appiccicosi scarsamente stabilizzati che non forniscono quasi nessuna ombra.
Il figlio vide questa immagine pacifica di desolazione e per un momento lo calmò, ma il sentiero, coperto di ghiaia marina diventata polverosa e scricchiolante sotto i piedi, si rivelò troppo breve. Gli ha donato un piccolissimo pezzo di vita, un'esistenza terrena con erba e sole. Forse era un addio al mondo, ai passeri che saltavano vicino alle finestre del seminterrato, chiuse per tre quarti da pannelli obliqui di legno, da dove persone invisibili Gli lanciarono pezzi di pane nero.
Un'altra porta dell'isolato cigolò.
Cominciò a salire la scala della porta sul retro, una scala pre-rivoluzionaria così ordinaria e per niente spaventosa con gradini modellati in ghisa, ringhiere dipinte e odore di gatti.
Si è calmato.
Ebbene, una scala è solo una scala. Come al solito, le porte della cucina si aprivano sui pianerottoli.
Il commissario, al quale fu consegnato nell'ufficio del comandante, con delicatezza, quasi insensibile, lo spinse alla schiena con la canna di una rivoltella. Salirono sempre più in alto, oltrepassando un ascensore morto, sospeso tra i piani su un cavo arrugginito.
L'ascensore di uno dei miei sogni ricorrenti: io e il dormiente a volte ci fondevamo in uno solo.
Piani. Il quarto. Quinto. Aree prive di detriti, pulite per la disinfezione con cherosene.
"Il cherosene bianco ha un profumo dolce." Ma che silenzio innaturale. Solo il rumore lontano delle macchine da scrivere, il cinguettio del sangue.
Il verde del giardino tramontava inesorabilmente, e già alle finestre appariva il tetto di tegole della casa di fronte con un gatto vicino al camino, sopra il quale già c'era il vuoto di un cielo indifferente.
Un altro piano. Ora c'era un cielo limpido tutt'intorno. Gli angeli potrebbero volare in un cielo simile.
Si udirono dei passi. Sul pianerottolo del sesto piano uscì una ragazza in abito da ginnastica, ma senza grembiule, una bellezza. Il mento del purosangue è sollevato coraggiosamente e diventa bianco con silenzioso disprezzo. Il collo è nudo. Mancano il solito colletto di pizzo e le balze di pizzo sulle maniche. Questo fa sembrare il collo e le braccia allungati. Scarpe, indossate bianche in alcuni punti.
Dietro c'è un commissario con una pistola, una copia del suo commissario. C'è qualcosa di nero in entrambi.
Giunti l'uno all'altro, i commissari si scambiarono sguardi, come le navi che si avvicinano si scambiano le bandiere in mare, e si fecero da parte per lasciarsi passare. Uno lo ha portato giù dall'interrogatorio, l'altro lo ha portato all'interrogatorio.
Le sue guance bruciavano. Il naso cesellato divenne bianco come l'avorio. La famosa Vengrzhanovskaya. La studentessa più bella della città. Fu con lei che una volta ballò lo Hiavata. La riconobbe. Lei non lo ha riconosciuto. Polka. Un'aristocratica, quindi odorava di mignonette. Il suo nome veniva ripetuto in tutta la città.
Ora si è ripetuto anche questo, ma in modo diverso. Ha partecipato alla cospirazione polacco-inglese. Decisero di sollevare una rivolta, catturare la città e, dopo aver ucciso commissari e comunisti, consegnarla alla grande Polonia "da mare a mare", all'esercito del maresciallo Pilsudski. L'antico sogno della nobiltà polacca di impossessarsi di questa città sul Mar Nero.
Ora, ovviamente, verranno tutti distrutti. Magari anche stasera con lui. Saranno una ventina di persone, sufficienti per una lista. Il complotto anglo-polacco e il complotto Wrangel al faro. Lavora per un'ora.
Dicono che questo non separa gli uomini dalle donne. Secondo l'elenco. Ma prima devono spogliarsi tutti nudi. Come è nato, così andrà.
Anche Vengrzhanovskaya si spoglierà davanti a tutti?
...Prima, con fatica, si toglie dalla testa un vestito scolastico attillato con maniche strette, poi una camicia, pantaloni di pizzo, calze con giarrettiere di gomma ancora infantili. Seno piccolo. Corpo non lavato. Lanugine di castagne. Pelle d'oca…
Mentre scendeva le scale, lo guardò. Forse l'ha scoperto ed è rimasta sorpresa. Sorrise con arroganza e allo stesso tempo incoraggiante dall'angolo della bocca morsicata. Neo sul collo sotto il piccolo orecchio.
- Non fare tardi. Vieni dentro.
I tacchi logori risuonarono giù per i gradini.
Gli fu detto di salire un'altra marcia. Zona settimo piano. Settimo cielo. Per un momento sembrò sospeso nel vuoto del cielo sopra Marazlievskaya Street, sopra Alexander Park con gli archi di pietra di un'antica fortezza turca. Spazio marino.
Quanto era bello, libero e vasto il mondo che gli sarebbe stato portato via.
Il commissario lo consegnò all'investigatore, dicendo:
- L'ultimo dei fari.
"Siediti", disse l'investigatore con un sospiro, esausto per l'interrogatorio precedente.
Mi ha sollevato il cuore. Quindi, non qui e non ora. Potrebbero esserci ancora lunghe indagini, interrogatori, scontri...
Ma comunque, come è potuto succedere? Allora davvero non ho strappato il biglietto, ma volevo solo strapparlo e bruciarlo? Ora tutto diventerà chiaro. Dopotutto, in effetti, non ho fatto nulla. Solo il faro.
La sedia era di fronte alla finestra. L'hanno detto apposta così. Lui si è seduto. Un tramonto gelatinoso di luce cadde sul suo volto. Luce della Chiesa.
L'investigatore è rimasto nell'ombra. Un volto giovane e incomprensibile. Non più un ragazzo, ma non ancora del tutto giovane. Un giovane con un grosso naso. Occhi di cavallo. Sull'enorme scrivania vicino al suo gomito c'è una Colt, che emana odore di grasso. Ufficio chic con mobili in pelle. Forse qualche avvocato, collega di mio padre, ha vissuto qui di recente.
- Non prendiamoci il tempo a vicenda. Ne hai ancora meno di me. Ovviamente non mi conosci e non vuoi conoscermi. E immagina, mi ricordo di te. Una volta ero alla tua dacia. No, no, per niente in visita. Dipinto il terrazzo. Dovevo guadagnare soldi extra. Ti diletti nella pittura? Anch'io sono un pittore. Studiato nell'arte. Principalmente ha lavorato sui paesaggi. Bene, come Isaac Levitan e così via. Non ho finito. Non c'erano abbastanza fondi. Buttato fuori. E tu ci stai provando dipinti storici? "Festa nei giardini di Amilcare." Oh! Schiavi crocifissi su croci, fuoco rosso e fumo nero degli incendi. Prospettiva sbagliata e per qualche motivo è tutto pastello. Certamente! Il pastello è più semplice: senza colore, senza forma. Disegno per bambini. Ovviamente! Papà ricco. Non gli costa nulla comprare una scatola al suo genio prodigio matite pastello. Dieci rubli non sono niente. Il figlio di mamma creerà i dipinti di Repin! So che poco prima della guerra papà ti portò a San Pietroburgo e tentò, sotto il suo patrocinio, di spingerti all'Accademia delle arti. Ma hai fallito miseramente, ti sei solo messo in imbarazzo invano. E ora papà è scappato con l'esercito di volontari a Costantinopoli, portando con sé la bellezza dell'Alcazar, la mamma è rimasta impiccata a vendere cianfrusaglie, e il bambino prodigio si è unito alla controrivoluzione.
L'investigatore chinò il viso scuro e frugò nel cassetto della scrivania.
Le sue parole erano scortesi, giuste e terribili, ma ancora più terribile era il tessuto di calicò con lo slogan "Morte alla controrivoluzione!" Aveva già visto questo striscione alla manifestazione del Primo Maggio. È stato portato a capo di una colonna di ufficiali gubchek.
Sul muro sotto lo stendardo era appeso un ritratto familiare: pince-nez senza montatura, ingranaggi di occhi odiosi che promettevano morte, e solo morte.
“Cominciamo”, ha detto l’investigatore. - Tieni presente che i tuoi sono già tutti nel nostro seminterrato. Tu sei l'ultimo. Allora forse possiamo fare a meno di chiacchiere inutili?
Alzando le pupille e premendo il bianco degli occhi del suo cavallo sul viso, appoggiando le mani sul bordo del tavolo laccato con tale tensione che si alzò persino in piedi, l'investigatore disse:
- Così come?
"Va bene", disse Dima, superando a malapena la nausea della paura.
La prima parola che pronunciò dopo che quei due gli si erano avvicinati da dietro nell'innaturalmente spazioso ambiente semicircolare della sala da pranzo, dove un tempo, in un passato leggendario, mostravano famoso panorama"Calvario", a cui è stata portata la piccola Dima.
...Davanti al ragazzo, la vera terra insensibile della Giudea si estendeva a semicerchio: colline rosse su un orizzonte rosso - un mondo immobile e senza vita, dipinto su tela, abitato da figure tridimensionali immobili, ma tuttavia apparentemente viventi di personaggi evangelici e biblici in tuniche rosa e cubiche, su asini e cammelli e a piedi, e sopra tutto questo regnava il Monte Golgota con tre croci erette alte sullo sfondo di un cielo tempestoso con immobili zigzag di fulmini. Il dio-uomo crocifisso e due ladri crocifissi con lui - uno a destra e l'altro a sinistra - sembravano essere appesi con le braccia tese sopra un piccolo e pittoresco gruppo di soldati romani con elmi di rame decorati con pennelli rossi.
Un flusso di sangue scorreva immobile dal costato trafitto di Cristo. La testa nella corona di spine poggiava sulla spalla ossuta. Un guerriero romano in armatura porse una spugna imbevuta di bile e aceto su una canna di canna alle labbra secche del Salvatore.
Il ventre dell'uomo crocifisso era ritirato sotto le costole sporgenti del petto, e i suoi fianchi erano timidamente coperti da una benda. L'avvicinarsi della tempesta di polvere deformava gli abiti immobili e fluttuanti dei personaggi del Vangelo, ed era già difficile per il ragazzo respirare l'aria di lino del panorama.
Forse è stato allora che è nato il sogno di disegnare qualcosa di simile con le matite colorate: maestoso, immortale.
...Spazzole rosse degli elmi di rame dei soldati romani. Crocifisso sulle croci...
"Festa nei giardini di Amilcare."
- Allora firma e non perdiamo tempo.
Prese una penna di legno con l'estremità morsicata, immerse la penna nel calamaio e in fretta, come se cercasse di sbarazzarsi della vita il più rapidamente possibile, firmò. E subito provò un momento di sollievo, poi, andando nella direzione opposta, si ritrovò in un seminterrato con le pareti imbiancate, ancora ben illuminato attraverso le fessure delle assi dalla luce del giorno che passa.
Pieno di conoscenti e sconosciuti, e sopra di loro un edificio di sette piani che di giorno sembrava morto, ma che ora stava gradualmente riprendendo vita. Era come se alcune persone apparse dal nulla sembrassero agitarsi dentro di lui. Forse una troika ha iniziato a incontrarsi a qualche piano. È possibile che gli elenchi siano stati resi pubblici. Macchine da scrivere bussato gareggiando tra loro.
Il vagone merci seminterrato, dove, nella luce pietosa di una lampadina elettrica a bassa incandescenza, sedevano, giacevano e stavano in piedi le figure di amici e sconosciuti, lo portò sempre più lontano da casa, dalla dacia, dalla vita in un regione sconosciuta con resti di muratura ricoperta di erbacce. L'ombra di un treno blindato con le luci spente, come con pesanti sospiri, passò lentamente davanti alla pompa dell'acqua distrutta. I carboni cadevano dal pozzo della cenere, illuminando con parsimonia le traversine nere come il catrame che odoravano di creosoto.
In qualche modo diventa chiaro che il treno blindato, sfondando i fronti, trasporta un rappresentante speciale a sud per purificare gli organi dai nemici che vi sono penetrati. La spada punitiva della rivoluzione nelle mani di Nahum l'Impavido. Il treno blindato si avvicina. Le rotaie lo portano sempre più vicino alla città.
Un'attività misteriosa può già essere chiaramente percepita su tutti e sette i piani. Con il calare della notte si intensifica. Un pesante presentimento attanaglia il vagone merci del seminterrato: tutti conoscenti e sconosciuti.
Il rumore di molti piedi irruppe nel corridoio. Una dopo l'altra, le porte della cella vengono aperte. Una voce si avvicina, pronunciando i nomi - familiari e sconosciuti - di un elenco.
- Prokudin. Von Diederichs. Sikorsky. Nikolaev. Rally. Vengržanovskaja. Omelchenko.
Passerà o no? Non ha funzionato. La serratura scattò. Una giacca di pelle luccicava debolmente nella fessura della porta semiaperta. Spallacci. Kubanka. Torcia elettrica portatile. Un coniglio di luce correva su un foglio di carta con un sigillo triangolare.
- Dalla cella con le cose. Karabazov. Weinstein. Nechiporenko. Wigland. Vengrzhanovsky.
Lo sono davvero anche loro? Si immobilizzò. Ora, in questo preciso istante, diranno il suo nome, e poi tutto finirà irrevocabilmente e per sempre.
Ma no. Questa volta non è stato chiamato. Anche gli altri non furono chiamati dal faro. Ciò significa che il loro turno non è ancora arrivato. E se accadesse un miracolo e il loro turno non arrivasse mai?
Quelli il cui turno era già arrivato si comportavano diversamente.
Il colonnello Wigland, che indossava un soprabito inglese che gli sembrava una vestaglia, seduto in un angolo e scarabocchiava senza sosta in inglese per il suo diario, prematuramente grigio, con un brutto taglio di capelli, completò rapidamente la frase che aveva iniziato e nascose il prezioso taccuino in profondità sotto il cappotto. Probabilmente sperava che alla fine i suoi appunti cadessero in qualche modo nelle mani dei suoi discendenti come un importante documento storico, e il suo nome sarebbe stato pronunciato accanto al nome del famoso Lawrence d'Arabia - l'orgoglio dell'intelligence britannica, o forse anche accanto a il nome Winston Churchill.

Detentori del copyright! Il frammento presentato del libro è pubblicato in accordo con il distributore di contenuti legali, Litri LLC (non più del 20% testo di origine). Se ritieni che la pubblicazione di materiale violi i tuoi diritti o quelli di qualcun altro, faccelo sapere.

Il più fresco! Prenota le ricevute di oggi

• Un Gioco Crudele (Libro 5) Dei Antichi (Volume 1)
  Korshunov Pavel
  
  

  Noria è sull'orlo di una guerra che il mondo non ha mai visto prima. Rawdon, il sanguinario dio dei vampiri, nella sua follia vuole distruggere tutti i mortali e gli immortali. E anche il suo temporaneo alleato Vegor, il patrono degli elfi oscuri, teme un essere celeste così potente - il secondo più potente dopo Auri - che stava per svegliarsi da un sonno millenario.

  Ma cosa succede se resuscito l'amata di Rodon? Riuscirà a influenzare il suo prescelto, riportandolo alla ragione, o niente e nessuno fermerà adesso il maledetto dio?!

• Bel gioco
  Tekshin Anton
  Fantascienza, fantascienza combattente
  

  Non furono presi sul serio fin dall'inizio.

  Quelli scongelati avrebbero dovuto diventare materiali di consumo, ma per un capriccio del destino sono riusciti a sopravvivere ai loro proprietari. Alcuni iniziarono a conquistare il mondo inospitale del futuro, scomparendo uno dopo l'altro. Altri decisero di restare nascosti, senza sospettare che stavano solo ritardando l’inevitabile fine. L’esistenza stessa di identità false rappresenta una minaccia per l’intero sistema.

  E solo uno dell'intero gruppo ha continuato il lavoro iniziato, senza preoccuparsi della propria sicurezza e del buon senso. Klim Denisov è abituato ad arrivare fino alla fine, anche se risulta essere la sua.

  Ora non è solo. Anche i nuovi alleati vogliono andare a fondo della verità e fermare la morte misteriosa dei giocatori, a qualunque costo. Ma il prezzo sarà troppo alto? Dopotutto, il misterioso cacciatore non è ancora pronto a considerarsi un gioco...

  Sarà una bella caccia!

• Pelagia
  Romashin Aristarkh
  Antico, Letteratura antica
  

  Marcel Volkonsky, di successo scrittore moderno, decide di acquistare una capanna vicino alla foresta e di scrivervi i suoi romanzi.

  Ma guai, all'improvviso perde l'ispirazione. E poi va a fare una passeggiata nel bosco: e se la natura lo ispirasse?

  Giunto nella foresta, scopre una radura e un albero insolito, sotto il quale decide di meditare e riconquistare ciò che ha perso.

  Nello stesso momento in cui inizia a meditare, una bellissima ragazza nuda, con gli occhi azzurri, esce dai cespugli e parla allo scrittore in greco antico.

  
  

  E se, in cerca di ispirazione, incontrasse l'amore tanto atteso?

• Enciclopedia del fumo sicuro: come i fumatori possono mantenersi in salute
  Dolnikov Valentin I, McCormick Jim, McFarland J
  Libri di consultazione, Guide, Economia domestica (casa e famiglia), Salute
  

  “Fumare ed essere in salute” è il titolo polemico del famoso giornalista americano Jim McCormick al suo libro. Al giorno d'oggi, quando la lotta contro il fumo è in corso ovunque - un'abitudine dannosa che distrugge non solo la salute del fumatore, ma anche chi lo circonda - chiamare così un libro significa chiaramente invitare il fuoco di migliaia di batterie su se stessi. Tuttavia, l'autore dimostra in modo convincente che di tutti i mali che colpiscono il moderno terrestre, il fumo è, se non il meno importante, almeno uno dei minori. Ricordiamo: mostruose nuvole di gas di scarico per le strade delle nostre città, nuvole di fumo su centrali termoelettriche, imprese chimiche e di altro tipo, acque di fiumi e laghi che assorbono le fogne cittadine, trattano l'acqua da tutti i tipi di sistemi di raffreddamento. Aggiungiamo a questo i fertilizzanti chimici, che “nutrono” generosamente il terreno in cui crescono frutta e verdura per la nostra tavola... Quindi, fuma per la salute, sostiene l'autore, ma allo stesso tempo fai esercizio fisico e consuma vitamine.

  Se decidi comunque di smettere di fumare, nonostante il tormento che ti aspetta in questa lotta con te stesso, usa la ricetta dell'autore di un altro articolo, J. McFarland, "Come smettere di fumare in cinque giorni". E non solo per preservare, ma anche per rafforzare il tuo fisico generale e condizione mentale I fumatori e gli ex fumatori dovrebbero acquisire familiarità con i metodi curativi per la pulizia del corpo raccomandati dai metodi orientali e da altri metodi naturali.

Imposta "Settimana" - i migliori nuovi prodotti - leader della settimana!

• Trova il topo
  Visita Teresa
  Fantascienza, fantasy, romanzi rosa, romanzi di fantascienza
  

  Difficile, romantico e mortale vita studentesca. Soprattutto se studi alla Ronn Academy of Magic. E non importa chi sei. La principessa Yarborro è la figlia del capo della gilda militante; una duchessa fuggita da un altro continente; o una semplice ragazza di villaggio di una graziosa cittadina dal nome romantico Aloyablonki. Se amicizia vera per te non è una frase vuota, ma la magia scorre fuori, ora obbedendo, ora dettando i suoi termini... Preparati ad avventure incredibili e pericolose! E sappi che nessuno ti aiuterà! A meno che non si tratti di un opossum verde velenoso... E questo se ti capita di avere una torta dolce con marmellata di Westiver nella tasca della vestaglia.

• Regina Drago
  Minaeva Anna
  Fantascienza, Fantasia
  

  In questo mondo niente è dato per niente. Per liberarmi dalle catene dei debiti, devo diventare uno dei partecipanti alla selezione delle spose. Vai a metà strada per ottenere la libertà. Ma... Ma se rimango e sopravvivo, scoprirò il segreto del mio passato. E se vinco, troverò l'amore.

  Ma sono degno dell'amore dell'imperatore drago?

• Tre segni di morte
  Zhiltsova Natalia
  Fantascienza, Fantasia
  

  Mi chiamo Gloria. Sono un'indovina e un motore di ricerca e, recentemente, la sposa di uno di gente famosa regno È vero, è improbabile che qualcuno a corte voglia essere al mio posto, dal momento che lo sposo cadde in disgrazia presso il re e fu condannato per omicidio

  Sarà molto difficile dimostrare che Irond è stato incastrato, perché il nemico è astuto e calcolatore, e non si sa dove colpirà la prossima volta.

  Inoltre, nella capitale crescono i disordini e Vince scopre tracce di antichi maghi guerrieri.

  Ma è necessario far fronte, perché altrimenti Irond morirà.