Właściwie nie był to nawet dom, a zrujnowana brama stojąca w głębi ogrodu. W ogrodzie pełno było zgniłych gałęzi powalonych przez wiatr. Przy każdym kroku gałęzie chrzęściły, a potem przykuty do łańcucha pies zaczął cicho pomruczeć w swojej budce. On także umierał, podobnie jak jego właściciel, ze starości i nie mógł już szczekać.
Kilka lat temu pewien kucharz oślepł z powodu żaru w piecach. Od tego czasu menadżer hrabiny umieścił go w loży i od czasu do czasu dawał mu kilka florenów.
Z kucharzem mieszkała jego córka Maria, dziewczynka w wieku około osiemnastu lat. Całe wyposażenie loży składało się z łóżka, kulawych ławek, szorstkiego stołu, glinianych naczyń pokrytych pęknięciami i wreszcie klawesynu – jedynego bogactwa Marii.
Klawesyn był tak stary, że jego struny śpiewały długo i cicho w odpowiedzi na wszystkie dźwięki, które pojawiały się wokół. Kucharz ze śmiechem nazwał klawesyn „strażnikiem swego domu”. Nikt nie mógł wejść do domu, żeby nie powitał go drżący, starczy pomruk klawesynu.
Kiedy Maria umyła umierającego i założyła na niego zimną, czystą koszulę, starzec powiedział:
- Zawsze nie lubiłem księży i mnichów. Nie mogę wezwać spowiednika, a tymczasem muszę przed śmiercią oczyścić sumienie.
- Co robić? – zapytała przestraszona Maria.
„Wyjdź na ulicę” – powiedział starzec – „i poproś pierwszą napotkaną osobę, aby przyszła do naszego domu i wyspowiadała się nad umierającym”. Nikt Ci nie odmówi.
„Taka nasza ulica jest pusta…” – szepnęła Maria, zarzuciła szalik i wyszła.
Pobiegła przez ogród, z trudem otworzyła zardzewiałą bramę i zatrzymała się. Ulica była pusta. Wiatr niósł po sobie liście, a z ciemnego nieba spadały zimne krople deszczu. Maria czekała i słuchała przez długi czas. W końcu wydało jej się, że wzdłuż płotu idzie mężczyzna i nuci. Zrobiła kilka kroków w jego stronę, zderzyła się z nim i krzyknęła. Mężczyzna zatrzymał się i zapytał: „ Kto tam?"Maria chwyciła go za rękę i drżącym głosem przekazała prośbę ojca.
– W porządku – powiedział spokojnie mężczyzna. - Chociaż nie jestem księdzem, to wszystko jedno. Chodźmy.
Weszli do domu. W świetle świecy Maria zobaczyła chudego mały człowiek. Rzucił mokry płaszcz przeciwdeszczowy na ławkę. Ubrany był z wdziękiem i prostotą – blask świec odbijał się od jego czarnej koszulki, kryształowych guzików i koronkowej falbanki. Ten nieznajomy był jeszcze bardzo młody. Całkiem chłopięco potrząsnął głową, wyprostował pudrowaną perukę, szybko przysunął stołek do łóżka, usiadł i schylając się, uważnie i radośnie patrzył w twarz umierającego.
- Mówić! - powiedział. „Być może mocą daną mi nie od Boga, ale sztuką, której służę, ułagodzę Twoje ostatnie chwile i zdejmę ciężar z Twojej duszy”.
„Całe życie pracowałem, aż oślepłem” – szepnął starzec. - A kto pracuje, nie ma czasu na grzech. Kiedy moja żona zachorowała na suchoty – miała na imię Marta – a lekarz przepisał jej różne drogie leki i kazał karmić ją śmietaną i jagodami winnymi oraz podawać gorące czerwone wino, ukradłem z serwisu hrabiny Thun małe złote naczynie, złamałem się go na kawałki i sprzedał. A teraz trudno mi o tym pamiętać i ukrywać to przed córką: uczyłem ją, żeby nie dotykała pyłku kurzu z cudzego stołu.
- Czy któryś ze służących hrabiny cierpiał z tego powodu? – zapytał nieznajomy.
„Przysięgam, proszę pana, że nikt” – odpowiedział starzec i zaczął płakać. - Gdybym wiedział, że złoto nie pomoże mojej Marcie, jak mógłbym je ukraść!
- Jak masz na imię? – zapytał nieznajomy.
- Johanna Meyera, proszę pana.
„A więc, Johannie Meyerze” – powiedział nieznajomy i położył dłoń na ślepych oczach starca – „jesteś niewinny w oczach ludzi”. To, co zrobiłeś, nie jest grzechem ani kradzieżą, ale wręcz przeciwnie, może być policzone dla ciebie jako wyczyn miłości.
- Amen! - szepnął starzec.
- Amen! – powtórzył nieznajomy. - A teraz powiedz mi swoją ostatnią wolę.
- Chcę, żeby ktoś zaopiekował się Marią.
- Zrobię to. Czego jeszcze chcesz?
Wtedy umierający nagle uśmiechnął się i powiedział głośno:
- Chciałbym jeszcze raz spotkać Martę, taką, jaką spotkałem w młodości. Aby zobaczyć słońce i ten stary ogród, gdy kwitnie na wiosnę. Ale to niemożliwe, proszę pana. Nie złość się na mnie za moje głupie słowa. Choroba musiała mnie całkowicie zdezorientować.
– W porządku – powiedział nieznajomy i wstał. „OK” – powtórzył, podszedł do klawesynu i usiadł na stołku przed nim. - Cienki! – powiedział głośno po raz trzeci i nagle po wartowni rozległ się szybki dźwięk dzwonka, jakby na podłogę rzucono setki kryształowych kul. „Słuchaj” – powiedział nieznajomy. - Słuchaj i patrz.
Zaczął grać. Maria przypomniała sobie później twarz nieznajomego, gdy pod jego dłonią zabrzmiał pierwszy klucz. Niezwykła bladość pokryła jego czoło, a języczek świecy zakołysał się w jego ciemnych oczach. Klawesyn śpiewał pełnym głosem po raz pierwszy od wielu lat. Wypełnił swymi dźwiękami nie tylko bramę, ale i cały ogród. Stary pies wypełzł z budki, usiadł z głową pochyloną na bok i ostrożnie machał spokojnie ogonem. Zaczął padać mokry śnieg, ale pies tylko potrząsnął uszami.
- Rozumiem, proszę pana! - powiedział starzec i usiadł na łóżku. - Widzę dzień, kiedy poznałem Martę, a ona ze wstydu rozbiła dzbanek mleka. Była zima, w górach. Niebo było czyste jak błękitne szkło i Marta się roześmiała. – Śmiałem się – powtórzył, wsłuchując się w szum strun.
Nieznajomy bawił się, wyglądając przez czarne okno.
„A teraz” – zapytał – „widzisz coś?”
Starzec milczał i słuchał.
„Czy nie widzisz” – powiedział szybko nieznajomy, nie przestając się bawić, „że noc zmieniła się z czarnej w niebieską, a potem niebieską i ciepłe światło już spada skądś z góry, a na starych gałęziach Twych drzew kwitną białe kwiaty. Moim zdaniem to kwiaty jabłoni, chociaż stąd, z pokoju, wyglądają jak duże tulipany. Widzisz: pierwszy promień padł na kamienny płot, podgrzał go i uniosła się z niego para. To musi być suszący mech wypełniony stopionym śniegiem. A niebo jest coraz wyższe, błękitniejsze, wspanialsze, a stada ptaków lecą już na północ nad naszym starym Wiedniem.
- Widzę to wszystko! - krzyknął starzec.
Pedał skrzypiał cicho, a klawesyn śpiewał uroczyście, jakby to nie on śpiewał, ale setki radosnych głosów.
„Nie, proszę pana” – powiedziała Maria do nieznajomego – „te kwiaty wcale nie są jak tulipany”. Te jabłonie zakwitły w ciągu jednej nocy.
„Tak”, odpowiedział nieznajomy, „to są jabłonie, ale mają bardzo duże płatki”.
„Otwórz okno, Mario” – poprosił starzec. Maria otworzyła okno. Do pomieszczenia wpłynęło zimne powietrze. Nieznajomy grał bardzo cicho i powoli. Starzec opadł na poduszki, oddychał łapczywie i rękoma macał koc. Maria podbiegła do niego. Nieznajomy przestał grać. Siedział bez ruchu przy klawesynie, jakby oczarowany własną muzyką. Maria krzyknęła. Nieznajomy wstał i podszedł do łóżka. Starzec powiedział bez tchu:
- Widziałem wszystko tak wyraźnie, jak wiele lat temu. Ale nie chciałabym umrzeć i nie poznać… imienia. Nazwa!
„Nazywam się Wolfgang Amadeus Mozart” – odpowiedział nieznajomy. Maria cofnęła się z łóżka i skłoniła się nisko, niemal dotykając kolanem podłogi, przed wielkim muzykiem. Kiedy się wyprostowała, starzec już nie żył. Za oknami wzeszedł świt i w jego świetle stał ogród pokryty kwiatami mokrego śniegu.
15.2. Napisz esej argumentacyjny. Wyjaśnij, jak rozumiesz znaczenie ostatnie zdanie tekst: „Za oknami wstał świt i w jego świetle stał ogród pokryty kwiatami mokrego śniegu”.
Siła sztuki z pewnością jest wielka. Niestety, nie każdy kompozytor, artysta, pisarz czy rzeźbiarz jest w stanie poprzez swoją twórczość przekazać nam całe piękno otaczającego nas świata. W ten tekst Paustowskiego poznajemy historię starca, który przypadkiem spotkał genialnego twórcę swoich czasów – Amadeusza Mozarta.
Obserwujemy, jak kompozytor spełnia wolę umierającego człowieka, przy jego pomocy nadając kolor wszystkiemu, co go otacza Wielka moc sztuka. Muzyka rozbrzmiewająca przez Mozarta jest tak piękna i czysta, że starzec umiera szczęśliwy.
Zdanie 53 wyraża radość człowieka, który zobaczył to, czego nie mógł zobaczyć. A monolog w zdaniach 48-52 opisuje wszystkie kolory dni mijały z życia niewidomego starca, którego oczywiście nie byłby w stanie zobaczyć bez pomocy kompozytora.
Skuteczne przygotowanie do egzaminu Unified State Exam (wszystkie przedmioty) - rozpocznij przygotowania
Aktualizacja: 21.04.2017
Uwaga!
Dziękuję za uwagę.
Jeśli zauważysz błąd lub literówkę, zaznacz tekst i kliknij Ctrl+Enter.
W ten sposób zapewnisz bezcenne korzyści projektu i innych czytelników.
Przydatny materiał na ten temat
W jednym z zimowe wieczory 1786 na obrzeżach Wiednia w małym miasteczku drewniany dom Umierał niewidomy starzec, były kucharz hrabiny Thun. Właściwie nie był to nawet dom, a zrujnowana brama stojąca w głębi ogrodu. W ogrodzie pełno było zgniłych gałęzi powalonych przez wiatr. Przy każdym kroku gałęzie chrzęściły, a potem przykuty do łańcucha pies zaczął cicho pomruczeć w swojej budce. On również umierał, podobnie jak jego właściciel, ze starości i nie mógł już szczekać.
Kilka lat temu pewien kucharz oślepł z powodu żaru w piecach. Od tego czasu menadżer hrabiny umieścił go w loży i od czasu do czasu dawał mu kilka florenów.
Z kucharzem mieszkała jego córka Maria, dziewczynka w wieku około osiemnastu lat. Całe wyposażenie loży składało się z łóżka, kulawych ławek, szorstkiego stołu, glinianych naczyń pokrytych pęknięciami i wreszcie klawesynu – jedynego bogactwa Marii.
Klawesyn był tak stary, że jego struny śpiewały długo i cicho w odpowiedzi na wszystkie dźwięki, które pojawiały się wokół. Kucharz ze śmiechem nazwał klawesyn „strażnikiem swego domu”. Nikt nie mógł wejść do domu, żeby nie powitał go drżący, starczy pomruk klawesynu.
Kiedy Maria umyła umierającego i założyła na niego zimną, czystą koszulę, starzec powiedział:
Zawsze nie lubiłem księży i mnichów. Nie mogę wezwać spowiednika, a tymczasem muszę przed śmiercią oczyścić sumienie.
Co robić? – zapytała przestraszona Maria.
„Wyjdź na ulicę” – powiedział starzec – „i poproś pierwszą napotkaną osobę, aby przyszła do naszego domu i wyspowiadała się umierającemu”. Nikt Ci nie odmówi.
Nasza ulica jest taka pusta... - szepnęła Maria, zarzuciła szalik i wyszła.
Pobiegła przez ogród, z trudem otworzyła zardzewiałą bramę i zatrzymała się. Ulica była pusta. Wiatr niósł po sobie liście, a z ciemnego nieba spadały zimne krople deszczu.
Maria czekała i słuchała przez długi czas. W końcu wydało jej się, że wzdłuż płotu idzie mężczyzna i nuci. Zrobiła kilka kroków w jego stronę, zderzyła się z nim i krzyknęła. Mężczyzna zatrzymał się i zapytał:
Kto tam?
– W porządku – powiedział spokojnie mężczyzna. - Chociaż nie jestem księdzem, to wszystko jedno. Chodźmy.
Weszli do domu. Przy świecy Maria zobaczyła chudego człowieczka. Rzucił mokry płaszcz przeciwdeszczowy na ławkę. Ubrany był z wdziękiem i prostotą – blask świec odbijał się od jego czarnej koszulki, kryształowych guzików i koronkowej falbanki.
Ten nieznajomy był jeszcze bardzo młody. Całkiem chłopięco potrząsnął głową, wyprostował pudrowaną perukę, szybko przysunął stołek do łóżka, usiadł i schylając się, uważnie i radośnie patrzył w twarz umierającego.
Mówić! - powiedział. - Być może mocą daną mi nie od Boga, ale sztuką, której służę, ułatwię ci ostatnie minuty i usunę ciężar z twojej duszy.
„Całe życie pracowałem, aż oślepłem” – szepnął starzec. - A kto pracuje, nie ma czasu na grzech. Kiedy moja żona zachorowała na suchoty – miała na imię Marta – a lekarz przepisał jej różne drogie leki i kazał karmić ją śmietaną i jagodami winnymi oraz podawać gorące czerwone wino, ukradłem z serwisu hrabiny Thun małe złote naczynie, złamałem się go na kawałki i sprzedał. A teraz trudno mi o tym pamiętać i ukrywać to przed córką: uczyłem ją, żeby nie dotykała pyłku kurzu z cudzego stołu.
Czy ktoś ze służących hrabiny ucierpiał z tego powodu? – zapytał nieznajomy.
„Przysięgam, proszę pana, że nikt” – odpowiedział starzec i zaczął płakać. - Gdybym wiedział, że złoto nie pomoże mojej Marcie, jak mógłbym je ukraść!
Jak masz na imię? – zapytał nieznajomy.
Johanna Meyera, proszę pana.
Zatem, Johannie Meyerze – powiedział nieznajomy i położył dłoń na ślepych oczach starca – jesteś niewinny w oczach ludzi. To, co zrobiłeś, nie jest grzechem ani kradzieżą, ale wręcz przeciwnie, może być policzone dla ciebie jako wyczyn miłości.
Amen! - szepnął starzec.
Amen! – powtórzył nieznajomy. - A teraz powiedz mi swoją ostatnią wolę.
Chcę, żeby ktoś zaopiekował się Marią.
Zrobię to. Czego jeszcze chcesz?
Wtedy umierający nagle uśmiechnął się i powiedział głośno:
Chciałbym jeszcze raz spotkać Martę, tak jak ją spotkałem w młodości. Zobacz słońce i to stary ogród kiedy zakwitnie na wiosnę. Ale to niemożliwe, proszę pana. Nie złość się na mnie głupie słowa. Choroba musiała mnie całkowicie zdezorientować.
– W porządku – powiedział nieznajomy i wstał. „OK” – powtórzył, podszedł do klawesynu i usiadł na stołku przed nim. - Cienki! – powiedział głośno po raz trzeci i nagle po wartowni rozległ się szybki dźwięk dzwonka, jakby na podłogę rzucono setki kryształowych kul.
Słuchaj, powiedział nieznajomy. - Słuchaj i patrz.
Zaczął grać. Maria przypomniała sobie później twarz nieznajomego, gdy pod jego dłonią zabrzmiał pierwszy klucz. Niezwykła bladość pokryła jego czoło, a języczek świecy zakołysał się w jego ciemnych oczach.
Po raz pierwszy od wielu lat klawesyn zaśpiewał pełnym głosem. Wypełnił swymi dźwiękami nie tylko bramę, ale i cały ogród. Stary pies wypełzł z budki, usiadł z głową pochyloną na bok i ostrożnie machał spokojnie ogonem. Zaczął padać mokry śnieg, ale pies tylko potrząsnął uszami.
Rozumiem, proszę pana! - powiedział starzec i usiadł na łóżku. - Widzę dzień, kiedy poznałem Martę, a ona ze wstydu rozbiła dzbanek mleka. Była zima, w górach. Niebo było czyste jak błękitne szkło i Marta się roześmiała. – Śmiałem się – powtórzył, wsłuchując się w szum strun.
Nieznajomy bawił się, wyglądając przez czarne okno.
„A teraz” – zapytał – „widzisz coś?”
Starzec milczał i słuchał.
„Czy nie widzisz” – powiedział szybko nieznajomy, nie przestając się bawić, „że noc zmieniła się z czarnej w niebieską, a potem niebieską, a skądś z góry pada już ciepłe światło, a na stare gałęzie waszych drzew. Moim zdaniem to kwiaty jabłoni, chociaż stąd, z pokoju, wyglądają jak duże tulipany. Widzisz: pierwszy promień padł na kamienny płot, podgrzał go i uniosła się z niego para. To musi być suszący mech wypełniony stopionym śniegiem. A niebo jest coraz wyższe, błękitniejsze, wspanialsze, a stada ptaków lecą już na północ nad naszym starym Wiedniem.
Widzę to wszystko! - krzyknął starzec.
Pedał skrzypiał cicho, a klawesyn śpiewał uroczyście, jakby to nie on śpiewał, ale setki radosnych głosów.
Nie, proszę pana – powiedziała Maria nieznajomemu – te kwiaty wcale nie przypominają tulipanów. Te jabłonie zakwitły w ciągu jednej nocy.
Tak – odpowiedział nieznajomy – to są jabłonie, ale mają bardzo duże płatki.
Otwórz okno, Mario” – poprosił starzec.
Maria otworzyła okno. Do pomieszczenia wpłynęło zimne powietrze. Nieznajomy grał bardzo cicho i powoli.
Starzec opadł na poduszki, oddychał łapczywie i rękoma macał koc. Maria podbiegła do niego. Nieznajomy przestał grać. Siedział bez ruchu przy klawesynie, jakby oczarowany własną muzyką.
Maria krzyknęła. Nieznajomy wstał i podszedł do łóżka. Starzec powiedział bez tchu:
Widziałem wszystko tak wyraźnie, jak wiele lat temu. Ale nie chciałabym umrzeć i nie poznać… imienia. Nazwa!
„Nazywam się Wolfgang Amadeus Mozart” – odpowiedział nieznajomy.
Maria cofnęła się z łóżka i skłoniła się nisko, niemal dotykając kolanem podłogi, przed wielkim muzykiem.
Kiedy się wyprostowała, starzec już nie żył. Za oknami wzeszedł świt i w jego świetle stał ogród pokryty kwiatami mokrego śniegu.
Historię zasugerował nasz czytelnik
Asia Zemlyanskaya
Pewnego zimowego wieczoru zebraliśmy się za miastem. Kolacja, z początku wesoła, jak każda uczta jednocząca prawdziwych przyjaciół, została w końcu zaćmiona historią pewnego lekarza, który rano oświadczył gwałtowną śmierć. Jeden z okolicznych rolników, którego wszyscy uważaliśmy za uczciwego i rozsądnego człowieka, w przypływie zazdrości zabił swoją żonę. Po niecierpliwych pytaniach, jakie zawsze pojawiają się w przypadku tragicznych wydarzeń, po wyjaśnieniach i interpretacjach, jak zwykle, rozpoczęła się dyskusja na temat szczegółów sprawy i ze zdziwieniem usłyszałem, jak wzbudziła ona spory między ludźmi, którzy w wielu innych przypadkach byli zgodni w poglądach, uczuciach i zasady.
Jedna z nich stwierdziła, że zabójca działał z pełną świadomością, przekonany o swojej słuszności; inny argumentował, że osoba o łagodnym usposobieniu może postępować w ten sposób tylko pod wpływem chwilowego szaleństwa. Trzeci wzruszył ramionami, uznając za niegodziwe zabicie kobiety, bez względu na to, jak bardzo była winna, natomiast jego rozmówca uważał za niegodziwe pozwolić jej żyć po oczywistej niewierności. Nie będę przytaczał wszystkich sprzecznych teorii, które powstały i były omawiane w odniesieniu do wiecznie nierozwiązywalnej kwestii: moralnego prawa męża do żony-kryminalisty z punktu widzenia prawa, społeczeństwa, religii i filozofii. Dyskutowali o tym wszystkim gorąco i nie zgadzając się, ponownie rozpoczęli kłótnię. Ktoś ze śmiechem zauważył, że honor nie przeszkodzi mu zabić nawet takiej żony, na której mu w ogóle nie zależało, i poczynił następującą oryginalną uwagę:
Stwórzcie prawo – powiedział – które zobowiąże oszukanego męża do publicznego ściącia głowy swojej żonie-przestępcy, a założę się, że każda z Was, która teraz wyraża się nieubłaganie, zbuntuje się przeciwko takiemu prawu.
Jeden z nas nie brał udziału w sporze. Był to pan Sylwester, bardzo biedny starzec, miły, uprzejmy, wrażliwy, optymistyczny, skromny sąsiad, z którego trochę się śmialiśmy, ale którego wszyscy kochaliśmy za jego dobroduszny charakter. Ten starzec był żonaty i miał piękną córkę. Jego żona zmarła, roztrwoniwszy ogromną fortunę; córka zrobiła jeszcze gorzej. Na próżno próbując wybawić ją od rozpusty, pan Sylwester mając pięćdziesiąt lat, zapewnił jej ostatnie środki do życia, aby pozbawić ją pretekstu do podłych spekulacji, lecz ona zaniedbała tę ofiarę, którą uważał za konieczną, aby ją uczynić w imię własnego honoru. Wyjechał do Szwajcarii, gdzie przez dziesięć lat żył pod nazwiskiem Sylvester, zupełnie zapomniany przez tych, którzy znali go we Francji. Znaleziono go później pod Paryżem, w wiejskim domu, gdzie żył zdumiewająco skromnie, wydając trzysta franków swoich rocznych dochodów, owoców pracy i oszczędności za granicą. Ostatecznie namówiono go, aby spędził zimę u państwa ***, którzy szczególnie go kochali i szanowali, jednak tak bardzo przywiązał się do samotności, że wracał do niej, gdy tylko na drzewach pojawiły się pąki. Był zagorzałym pustelnikiem i uchodził za ateistę, lecz w rzeczywistości był osobą bardzo religijną, która stworzyła dla siebie religię według własnego pragnienia i trzymała się filozofii, która stopniowo rozprzestrzenia się wszędzie. Jednym słowem, pomimo uwagi, jaką otaczała go rodzina, starzec nie wyróżniał się szczególnie wysokim i błyskotliwym umysłem, ale był szlachetny i przystojny, o poważnych, rozsądnych i stanowczych poglądach. Był zmuszony wyrazić swoje własna opinia Po przez długi czas odmówił pod pretekstem niekompetencji w tej sprawie, przyznał, że był dwukrotnie żonaty i za każdym razem był nieszczęśliwy życie rodzinne. Nie powiedział o sobie nic więcej, ale chcąc pozbyć się ciekawskich, powiedział, co następuje:
Oczywiście cudzołóstwo jest przestępstwem, ponieważ łamie przysięgę. Uważam, że to przestępstwo jest równie poważne dla obu płci, ale w przypadku obu, w niektórych przypadkach, o czym nie będę Wam mówić, nie ma od niego ucieczki. Pozwólcie, że będę kazuistą w kwestii ścisłej moralności i cudzołóstwo będę nazywał tylko cudzołóstwem, które nie jest spowodowane przez tego, kto jest jego ofiarą, a umyślne przez tego, kto je popełnia. W tym przypadku niewierny małżonek zasługuje na karę, ale jaką karę zastosujesz, gdy ten, który ją nałoży, przez nieszczęście, sam będzie osobą odpowiedzialną. Musi być inne rozwiązanie zarówno dla jednej, jak i drugiej strony.
Który? - krzyczeli ze wszystkich stron. - Jesteś bardzo pomysłowy, jeśli to znalazłeś!
Może jeszcze go nie znalazłem – odpowiedział skromnie pan Sylvester – ale szukałem go już od dawna.
Powiedz mi, co twoim zdaniem jest najlepsze?
Zawsze chciałem i próbowałem znaleźć karę, która miałaby wpływ na moralność.
Co to jest, separacja?
Pogarda?
Tym bardziej.
Nienawiść?
Wszyscy spojrzeli na siebie; niektórzy się śmiali, inni byli zakłopotani.
„Wydaję się panu szalony albo głupi” – spokojnie zauważył pan Sylvester. - Cóż, przyjaźń stosowana jako kara może mieć wpływ na moralność tych, którzy są zdolni do pokuty... Za długo to wyjaśniać: jest już dziesiąta, a ja nie chcę przeszkadzać moim panom. Proszę o pozwolenie na wyjście.
Zrobił, co powiedział, i nie było sposobu, aby go powstrzymać. Nikt nie zwracał większej uwagi na jego słowa. Myśleli, że wyszedł z trudności, mówiąc paradoks lub, jak starożytny sfinks Chcąc ukryć swoją bezsilność, zadał nam zagadkę, której sam nie rozumiał. Zrozumiałem później zagadkę Sylwestra. To bardzo proste, a nawet powiem, że niezwykle proste i możliwe, ale żeby to wyjaśnić, musiał wniknąć w szczegóły, które wydały mi się pouczające i interesujące. Miesiąc później spisałem to, co mi powiedział w obecności państwa ***. Nie wiem, jak zdobyłam jego zaufanie i możliwość bycia w gronie jego najbliższych słuchaczy. Być może polubił mnie szczególnie w wyniku mojego pragnienia, bez żadnego z góry przyjętego celu, poznania jego opinii. Być może poczuł potrzebę wylania swojej duszy i powierzenia w wierne ręce ziaren doświadczenia i miłosierdzia, które nabył dzięki przeciwnościom życia. Tak czy inaczej, czymkolwiek było to wyznanie samo w sobie, to wszystko, co zapamiętałem z historii, którą słyszałem przez długie godziny. To nie powieść, ale raczej relacja z analizowanych wydarzeń, przedstawiona cierpliwie i sumiennie. Z literackiego punktu widzenia jest nieciekawa, nie poetycka i dotyka jedynie moralnej i filozoficznej strony czytelnika. Proszę go o wybaczenie, że tym razem nie poczęstował go bardziej naukowym i wyrafinowanym daniem. Narrator, którego celem nie jest popisywanie się talentem, ale wyrażenie swoich myśli, jest jak botanik, który z zimowego spaceru przynosi nie rzadkie rośliny, ale trawę, którą miał szczęście znaleźć. To źdźbło trawy nie cieszy ani oka, ani węchu, ani smaku, a jednak miłośnicy przyrody doceniają je i znajdą w nim materiał do nauki. Opowieść pana Sylwestra może wydawać się nudna i pozbawiona upiększeń, niemniej jednak słuchaczom podobała się za jej szczerość i prostotę; Przyznam nawet, że czasami wydawał mi się dramatyczny i piękny. Słuchając go, zawsze pamiętałem wspaniałą definicję Renana, który stwierdził, że słowo to jest „prostą szatą myśli i cały jej wdzięk leży w całkowitej harmonii z ideą, która może zostać wyrażona”. W sztuce „wszystko powinno służyć pięknu, złe jest jednak to, co świadomie wykorzystuje się dla ozdoby”.
Myślę, że pana Sylwestra przepełniła ta prawda, bo swoją prostą historią udało mu się przykuć naszą uwagę. Niestety nie jestem stenografem i przekazuję jego słowa najlepiej jak potrafię, starając się uważnie śledzić jego myśli i działania, przez co bezpowrotnie tracę ich osobliwość i oryginalność.
Zaczął raczej swobodnym, niemal ożywionym tonem, ponieważ pomimo ciosów losu jego postać pozostała pogodna. Być może nie spodziewał się, że opowie nam szczegółowo swoją historię i pomyślał, że pominie fakty, które uznał za niepotrzebne jako dowody. W miarę rozwoju swojej historii zaczął myśleć inaczej lub niesiony prawdomównością i wspomnieniami postanowił niczego nie przekreślać ani nie łagodzić.
Wyświetlenia: 7686
Pewnego zimowego wieczoru 1786 roku na obrzeżach Wiednia, w małym drewnianym domku, umierał niewidomy starzec, były kucharz hrabiny Thun. Właściwie nie był to nawet dom, a zrujnowana brama stojąca w głębi ogrodu. W ogrodzie pełno było zgniłych gałęzi powalonych przez wiatr. Przy każdym kroku gałęzie chrzęściły, a potem przykuty do łańcucha pies zaczął cicho pomruczeć w swojej budce. On także umierał, podobnie jak jego właściciel, ze starości i nie mógł już szczekać.
Kilka lat temu pewien kucharz oślepł z powodu żaru w piecach. Od tego czasu menadżer hrabiny umieścił go w loży i od czasu do czasu dawał mu kilka florenów.
Z kucharzem mieszkała jego córka Maria, dziewczynka w wieku około osiemnastu lat.
Całe wyposażenie loży składało się z łóżka, kulawych ławek, szorstkiego stołu, glinianych naczyń pokrytych pęknięciami i wreszcie klawesynu – jedynego bogactwa Marii.
Czując zbliżającą się śmierć, starzec zwrócił się do córki z następującą prośbą:
- Zawsze nie lubiłem księży i mnichów. Nie mogę wezwać spowiednika, a tymczasem muszę przed śmiercią oczyścić sumienie.
- Co robić? – zapytała przestraszona Maria.
„Wyjdź na ulicę” – powiedział starzec – „i poproś pierwszą napotkaną osobę, aby przyszła do naszego domu i wyspowiadała się nad umierającym”. Nikt Ci nie odmówi.
„Taka nasza ulica jest pusta…” – szepnęła Maria, zarzuciła szalik i wyszła.
Pobiegła przez ogród, z trudem otworzyła zardzewiałą bramę i zatrzymała się. Ulica była pusta. Wiatr niósł po sobie liście, a z ciemnego nieba spadały zimne krople deszczu.
Maria czekała i słuchała przez długi czas. W końcu wydało jej się, że wzdłuż płotu idzie mężczyzna i nuci. Zrobiła kilka kroków w jego stronę, zderzyła się z nim i krzyknęła.
Maria chwyciła go za rękę i drżącym głosem przekazała prośbę ojca.
– W porządku – powiedział spokojnie mężczyzna. - Chociaż nie jestem księdzem, to wszystko jedno. Chodźmy.
Weszli do domu. Przy świecy Maria zobaczyła chudego człowieczka.
Ten nieznajomy był jeszcze bardzo młody. Całkiem chłopięco potrząsnął głową, wyprostował pudrowaną perukę, szybko przysunął stołek do łóżka, usiadł i schylając się, uważnie i radośnie patrzył w twarz umierającego.
- Mówić! - powiedział. „Być może mocą daną mi nie od Boga, ale sztuką, której służę, ułagodzę Twoje ostatnie chwile i zdejmę ciężar z Twojej duszy”.
„Całe życie pracowałem, aż oślepłem” – szepnął starzec. - A kto pracuje, nie ma czasu na grzech. Kiedy moja żona zachorowała na suchoty – miała na imię Marta – a lekarz przepisał jej różne drogie leki i kazał karmić ją śmietaną i jagodami winnymi oraz podawać gorące czerwone wino, ukradłem z serwisu hrabiny Thun małe złote naczynie, złamałem się go na kawałki i sprzedał. A teraz trudno mi o tym pamiętać i ukrywać to przed córką: uczyłem ją, żeby nie dotykała pyłku kurzu z cudzego stołu.
- Czy któryś ze służących hrabiny cierpiał z tego powodu? – zapytał nieznajomy.
„Przysięgam, proszę pana, że nikt” – odpowiedział starzec i zaczął płakać. - Gdybym wiedział, że złoto nie pomoże mojej Marcie, jak mógłbym je ukraść!
- Jak masz na imię? – zapytał nieznajomy.
- Johanna Meyera, proszę pana.
„A więc, Johannie Meyerze” – powiedział nieznajomy i położył dłoń na ślepych oczach starca – „jesteś niewinny w oczach ludzi”. To, co zrobiłeś, nie jest grzechem ani kradzieżą, ale wręcz przeciwnie, może być policzone dla ciebie jako wyczyn miłości.
- Amen! - szepnął starzec.
- Amen! – powtórzył nieznajomy. - A teraz powiedz mi swoją ostatnią wolę.
Wtedy umierający nagle uśmiechnął się i powiedział głośno:
- Chciałbym jeszcze raz spotkać Martę, taką, jaką spotkałem w młodości. Aby zobaczyć słońce i ten stary ogród, gdy kwitnie na wiosnę. Ale to niemożliwe, proszę pana. Nie złość się na mnie za moje głupie słowa. Choroba musiała mnie całkowicie zdezorientować.
– W porządku – powiedział nieznajomy i wstał. „OK” – powtórzył, podszedł do klawesynu i usiadł na stołku przed nim. - Cienki! – powiedział głośno po raz trzeci i nagle po wartowni rozległ się szybki dźwięk dzwonka, jakby na podłogę rzucono setki kryształowych kul.
„Słuchaj” – powiedział nieznajomy. - Słuchaj i patrz.
Zaczął grać. Maria przypomniała sobie później twarz nieznajomego, gdy pod jego dłonią zabrzmiał pierwszy klucz. Niezwykła bladość pokryła jego czoło, a języczek świecy zakołysał się w jego ciemnych oczach.
Po raz pierwszy od wielu lat klawesyn zaśpiewał pełnym głosem. Wypełnił swymi dźwiękami nie tylko bramę, ale i cały ogród. Stary pies wypełzł z budki, usiadł z głową pochyloną na bok i ostrożnie machał spokojnie ogonem. Zaczął padać mokry śnieg, ale pies tylko potrząsnął uszami.
- Rozumiem, proszę pana! - powiedział starzec i usiadł na łóżku. - Widzę dzień, kiedy poznałem Martę, a ona ze wstydu rozbiła dzbanek mleka. Była zima, w górach. Niebo było czyste jak błękitne szkło i Marta się roześmiała. – Śmiałem się – powtórzył, wsłuchując się w szum strun.
Nieznajomy bawił się, wyglądając przez czarne okno.
„A teraz” – zapytał – „widzisz coś?”
Starzec milczał i słuchał.
„Czy nie widzisz” – powiedział szybko nieznajomy, nie przestając się bawić, „że noc zmieniła się z czarnej w niebieską, a potem niebieską, a skądś z góry pada już ciepłe światło, a na stare gałęzie waszych drzew.” Moim zdaniem to kwiaty jabłoni, chociaż stąd, z pokoju, wyglądają jak duże tulipany. Widzisz: pierwszy promień padł na kamienny płot, podgrzał go i uniosła się z niego para. To musi być suszący mech wypełniony stopionym śniegiem. A niebo jest coraz wyższe, błękitniejsze, wspanialsze, a stada ptaków lecą już na północ nad naszym starym Wiedniem.
- Widzę to wszystko! - krzyknął starzec.
Pedał skrzypiał cicho, a klawesyn śpiewał uroczyście, jakby to nie on śpiewał, ale setki radosnych głosów.
Starzec opadł na poduszki, oddychał łapczywie i rękoma macał koc. Maria podbiegła do niego. Nieznajomy przestał grać. Siedział bez ruchu przy klawesynie, jakby oczarowany własną muzyką.
Starzec powiedział bez tchu:
- Widziałem wszystko tak wyraźnie, jak wiele lat temu. Ale nie chciałabym umrzeć i nie poznać… imienia. Nazwa!
„Nazywam się Wolfgang Amadeus Mozart” – odpowiedział nieznajomy.
Maria cofnęła się z łóżka i skłoniła się nisko, niemal dotykając kolanem podłogi, przed wielkim muzykiem.
(Według K.G. Paustovsky'ego)
Konstanty Georgiewicz Paustowski (1892 – 1968) – rosyjski Pisarz radziecki. Jego ulubionym gatunkiem jest krótka historia, lirycznie zabarwiony, w centrum którego znajdują się ludzie o charakterze twórczym, o wielkiej sile duchowej, aktywnie czyniący dobro i przeciwstawiający się złu.
Prawo i sprawiedliwość. Czy zawsze sobie odpowiadają? Właśnie ten problem podnosi K.G. Paustowskiego w tekście zaproponowanym do analizy.
Zastanawiając się nad tym pytaniem, autor opowiada historię umierającego starego kucharza, który, gdy jego żona Marta potrzebowała drogiego leku, ukradł hrabinie złote naczynie. Sprzedał go, lecz zakupione za pieniądze leki nie uratowały życia jego żonie. Jednak Wolfang Amadeusz Mozart zapewnił go, mówiąc, że to nie grzech, ale wyczyn miłości.
Pisarz nie wyraża bezpośrednio swojego stosunku do tego, co się dzieje, ale my, czytelnicy, doskonale rozumiemy, że K.G. Paustovsky jest przekonany: prawo i sprawiedliwość nie zawsze sobie odpowiadają.
Rosyjscy pisarze klasyczni wielokrotnie mówili o tym w swoich dziełach. Przypomnijmy historię M.A. Szołochow „Los człowieka”. W tej pracy, kiedy główny bohater Andriej Sokołow wraz z innymi Rosjanami został pojmany przez hitlerowców, słyszał, jak jeden z żołnierzy Kryżniew groził dowódcy plutonu, że wyda go Niemcom jako komunistę. Aby uratować dowódcę plutonu, Andriej Sokołow udusił zdrajcę. Zgodnie z prawem nie miał do tego prawa, w przeciwnym razie ucierpiałaby niewinna osoba. W konsekwencji w imię sprawiedliwości Andriej Sokołow był zmuszony zabić swojego kolegę.
Przyniosę ci przykład życia, co pokazuje: w imię sprawiedliwości czasami trzeba postąpić wbrew prawu. Georges Charles Dantes, znany jako morderca Aleksandra Siergiejewicza Puszkina, przez długi czas zabiegał o względy wielkiej żony Natalii Gonczarowej. Wkrótce Natalia Gonczarowa została oczerniana: Puszkinowi wysłano list, w którym rzekomo miała romans z Dantesem i samym władcą. Broniąc honoru swojej żony, Aleksander Siergiejewicz Puszkin wyzwał Dantesa na pojedynek. Było to zabronione przez prawo, ale sprawiedliwość wymagała od poety tego kroku. W rezultacie czasami w imię sprawiedliwości trzeba przekroczyć prawo.
Zatem prawo i sprawiedliwość nie zawsze są ze sobą zgodne; czasami sprawiedliwość wymaga od człowieka złamania prawa.
Format