Bieżąca strona: 1 (cała książka ma 21 stron)

Abstrakcyjny

„Machinka i Velik” to powieść-historia, w której komiczne spojrzenie na rzeczywistość szybko zmienia się w kosmiczne. Zejście na dno otchłani, gdzie podstawowe kwestie poruszają się jak ślepe skamieniałe potwory, odbywa się tutaj lekkim, zwrotnym transporterem z nieznanym źródłem energii. Przeciwieństwa tworzą bezwarunkową jedność: detektywistyczna intryga wprawiająca w ruch akcję jest ściśle połączona z religijnym mistycyzmem, a groteskowy i dość ryzykowny humor ze szczerym lirycznym przekazem. Stare i nowe rosyjskie obrazy, wirujące w wielobarwnym okrągłym tańcu, nabierają wiarygodności trójwymiarowej ramy, pozostając jednocześnie pierwotnie przerysowane i nieproporcjonalne, jak na ikonie lub dziecięcym rysunku. Idea zbawienia, która okazuje się tutaj kluczowa, rozpatrywana jest z kilku perspektyw jednocześnie – metafizycznej, etycznej, psychodelicznej, społecznej. „Mashinka i Velika” nie dają się sklasyfikować w aktualnie przyjętych kategoriach gatunkowych. Jasne jest tylko, że jest to ten rzadki i zawsze potrzebny rodzaj literatury, w którym życie alchemicznie przekształca się w mit, sugerując w ten sposób możliwość odwrotnej transformacji.

Przed Wami nowe dzieło tajemniczego Nathana Dubovitsky’ego, autora powieści Near Zero. To nie jest tylko książka, to prawdziwa i pierwsza powieść wiki w Rosji, napisana w Internecie przez Dubovitsky'ego wraz ze swoimi czytelnikami, którzy stali się pełnoprawnymi współautorami. „Maszyna i Velik ( gaga saga)” to książka niezwykła, inna niż wszystkie. Przeczytaj dalej i przekonaj się sam.

Nathan Dubovitsky

Apel do pisarzy

Nathan Dubovitsky

Samochód i Velik

Uproszczenie Dublina

Apel do pisarzy

Moi pisarze! co za nuda czytać powieści! I co za kara, co za nieszczęście je pisać! To by nie pisało! Ale jak? jeśli, jak powiedzieli Benya Krik i Alex. Puszkina, sama ręka sięga po pióro. Rozciąga się jednak, albo nie rozciąga, ale wciąż nie ma czasu na pisanie, a co najważniejsze, lenistwo. A co najważniejsze, myśl wyprzedza słowo: cała powieść jest już skomplikowana w głowie, cała przyjemność z jej dodania została już odebrana przez autora, więc fizyczne pisanie zamienia się w przestarzałe opowiadanie, nietwórczą rutynę.

I na koniec to, co jeszcze ważniejsze od najważniejszego – pechowy asceta, który bohatersko pokonał gęste zarośla lenistwa, jakie rośnie w naszym klimacie ponad pokrzywami i cenami ropy, skończywszy pisanie swojej książeczki, stwierdza, że ​​nie ma absolutnie nikt nie czytał jego listów. Ale już w ubiegłym stuleciu Borges ostrzegał: nie ma już czytelników, są tylko pisarze. Ponieważ - wszyscy wykształceni stali się dumni na myślach. Nikt nie chce znać swojego miejsca i pokornie słuchać poetów i prozaików. Nikt nie chce, aby jacyś nieznani, niechlujni ludzie spalili mu serce lub inną część ciała czasownikiem.

Jeśli kiedyś ciekawostką była osoba z pomysłem, jak kobieta z brodą, która przyszła obejrzeć i wysłuchać całych targów, dziś każdy broker, bloger i korporacyjny ewangelista ma pomysły małe, wygodne i tanie jak szczoteczka do zębów. Deifikowano go w XIX – XX w. Literatura stała się teraz sprawą zwykłych ludzi, publicznie dostępną, jak jedzenie labraksów czy prowadzenie samochodu. Każdy może, wszyscy pisarze.

Jak wiadomo, pisarze czytają tylko to, co piszą. Nie własne teksty, jeśli zauważają, przeglądają po pisarsku, czyli z pogardą, nieuważnie i nie do końca. Tylko po to, żeby napisać (lub powiedzieć) recenzję, krótką, nieuważną, pogardliwą. Aby później móc z przyjemnością i szacunkiem przeczytać (lub powtórzyć) tylko tę swoją recenzję. I czytaj ponownie (opowiadaj) wielokrotnie z niemalejącym szacunkiem. I chwal się, delikatnie nazywając cię Aidapushkinem, Aidasukinsynem.

Nie pamiętam, czy sam Borges odkrył degenerację masowego czytelnika w masowego pisarza, czy jak zwykle kogoś zacytował, ale wydaje się, że był pierwszym genialnym pisarzem, który nawet nie próbował pisać powieści, ale zrobił to bezpośrednio klasyka literatury recenzowanie książek, także tych nieistniejących. Oznacza to, że nauczył się oceniać teksty, których nigdy nie czytał (z tego powodu, że nigdy nie zostały napisane). Recenzja, odpowiedź, komentarz, tweet na temat dzieła stały się zatem stopniowo ważniejsze niż samo dzieło, a następnie są możliwe samodzielnie, bez dzieła i stały się obecnie samowystarczalnym gatunkiem literatury współczesnej.

Tak więc, aby zastąpić czytelnika żyjącego w XX wieku, człowieka-z-książką-w-metrze, człowieka-z-księgą-w-księgowości, człowieka-z-księgą- książka-na-ikonie, człowiek-z-książką-w-ogniu, człowiek-z-książką - w XXI wieku pojawił się wyjątkowy, niepodobny do niczego pisarz nowego typu, człowiek bez książki, ale, jak się wydaje, gotowy w każdej chwili zadziwić wszystkich, napisać dowolną książkę przy każdej okazji. Ten pisarz jest bardzo kulturalny i dlatego leniwy. Niewinny i przez to arogancki. Czuje w sobie ogromną siłę i nie napisałby siebie gorszego od innych (dlatego nic nie czyta), ale nie ma czasu.

Współczesnego pisarza można znaleźć, podobnie jak starego czytelnika, w dziale księgowości i w metrze oraz, chwała demokracji, w Maybachu. Ale nie było go widać na ikonach i ogniskach. To jest to, co jest inne.

Jako jeden z takich pisarzy zwracam się do wszystkich takich pisarzy z następującą propozycją.

(Apeluję do Was poprzez RPioner, pierwszy magazyn, który idzie z duchem czasu, który ma niemal tyle samo czytelników, co pisarzy.) Słuchajcie mnie, pisarze. Zróbmy razem dobry romans.

Każdy z nas: 1) może napisać książkę, ale pisze tweeta i sms; 2) chce zdobyć sławę, ale nie może znaleźć w swoim harmonogramie potrzebnych na to piętnastu minut; 3) namiętny wielbiciel wszystkiego, co własne i zaciekły krytyk wszystkiego innego.

A przecież u nas taka ciemność. Jeśli każdy wyśle ​​chociaż SMS na dany temat i zapłaci popularny przypadek przez pięć minut, wtedy będzie to coś gęstszego niż Faust Goethego i co najmniej pół wieku wielkiej chwały. A jeśli każdy z nas, pisarzy, kupi później tę swoją rzecz, to będzie to coś niespotykanego w obiegu. A jeśli przeczyta też, przynajmniej nie całość, przynajmniej własny fragment, to ludowa ścieżka nam nie zarośnie.

Zachęcony sukcesem lub porażką, czymś nieokreślonym, ale oczywiście burzliwy wobec mojego Near Zero, zabrałem się za utwór nowej kompozycji. Tym razem w gatunku „gaga saga” pod tytułem „The Car and the Great”. Albo uproszczenie dublińskie.

„About Zero” został przez pewnego znanego krytyka nazwany „książką o szumowinie i dla szumowiny”. Chociaż, jak mi się wydawało, próbowałem mówić o zwykłych ludziach. A nawet o tych dobrych. Najwyraźniej to nie zadziałało. Rozważymy „Uproszczenie…” za drugą próbę napisania książki o dobrych (czasami nazywanych ich prostymi i biednymi) ludźmi dla dobrych ludzi.

Przystępując do realizacji mojego śmiałego planu, szybko odkryłem, że „nie potrafię rozumować”, że tam jestem jeszcze wyczerpany „blisko zera”, a tu, na „maszynie do pisania i rowerze”, poruszam się bardzo wolno i ledwo mogę radzić sobie. Z powodów podanych w pierwszym akapicie mojego odwołania.

Pamiętając, że wiele pozornie inteligentnych, a nawet sławnych osób wyrażało pewność, że nie jestem jedną osobą, ale kilkoma na raz, że „gangsta fiction” pisała cała brygada literackich Tadżyków, pomyślałem: czemu nie! Dlaczego nie spróbować tym razem? Muszę od razu powiedzieć, że Tadżykowie zostali wzięci, ale wycofali się – to trudne!

Potem przypomniałem sobie bardziej postępową metodę – crowdsourcing, czyli, jak to mawiali, budowanie przez ludzi. Zwrócisz się do każdego za pośrednictwem Internetu lub prasy: pomóż w rentowności przynoszącej straty kopalni rtęci, opracuj nową szczepionkę na grypę, przygotuj oprogramowanie do zarządzania hodowlą trzody chlewnej, siecią ferm futerkowych, przygotuj nowy kodeks urbanistyczny… Natychmiast przybiega trzydzieści pięć tysięcy ochotników – i robota gotowa!

Tak przynajmniej twierdzą prorocy stulecia wiki. Spróbujmy, dobrze? Napiszmy powieść z całym tłumem, stosując metodę pisania tłumu.

Tutaj zamieszczam początek powieści w RPionerze, wszystko co udało mi się do tej pory zrobić. Niech ten tekst będzie otwartą platformą, na której każdy może swobodnie budować dowolną fabułę. Można porzucić ustaloną na początku tonację, przeciągnąć akcję w inne, dowolnie odległe miejsca, załadować przywiezionych na scenę bohaterów do autobusu i zepchnąć go z drogi w otchłań wraz z potężnym osuwiskiem.

Każdy może wnieść swoją cegiełkę, choćby najżałośniej – replika, dialog, opis przyrody, uwaga, cała powieść, dwie, trzy, cztery powieści, przypis, wiersz, tweet, tylko pomysł, podpowiedź... Wszystko pójdzie do pracy.

Każdy współautor zostanie nazwany po publikacji. A to, czego nie uda się wkleić do kolażu zbiorczego, opublikujemy w załączniku przyszła książka i będzie jego integralną częścią. Opłata będzie dzielona po bratersku pomiędzy wszystkich autorów. Jeśli wystąpią straty, nie martw się, przejmę je. Albo Andriej Iwanowicz Kolesnikow, co byłoby jeszcze lepsze.

Pisarze! Mnóstwo pisarzy! Stwórz pierwszą powieść wiki w Rosji i dołącz do szczytnej sprawy.

Napisz powieść, aby: [e-mail chroniony](oznaczone jako wikipowieść).

Twój Nathan Dubovitsky

P.S. Powieść będzie poświęcona rosyjskiej policji i wydana w jej ramach. Jeżeli się z tym nie zgadzasz, proszę nie przeszkadzać.

Spełniałem wolę smoka, dopóki nie przyszedłeś.

Przez popękane, brudne niebo Ryazan, grzechotane w kilku miejscach przez wiatr, wpatrywałem się w pustą i dźwięczną, jak ulica wczesnym rankiem, przestrzeń emerytowanego majora policji Jewgienija Czelovechnikowa, zwanego Człowiekiem. W kosmosie nie było żywej duszy, jedynie ćwierkał samotny satelita z uszami, a pośród nieświecących niebieskich gwiazd lodowatej Drogi Mlecznej otwierała się bezimienna czarna dziura.

Mężczyzna stał na werandzie swojego biura z bali, z psimi nogami jak św. Krzysztof, szef. Stara mundurowa kurtka bez ramiączek powiewała na zmęczonym torsie, palce muskały musującego papierosa, paczkę papierosów, spaloną zapałkę, pudełko zapałek. Palce poruszały się z zimna w zimnych wełnianych skarpetkach i filcowych kapciach - Mężczyzna wszedł do biura w domu. Wyszedł w powietrze zapalić, lecz dostrzegł przestrzeń w górze i zaczął ją badać. Prawie zawsze mu się to zdarzało podczas porannych przerw na papierosa: wychodził na minutę i spóźniał się o godzinę, a nawet dwie, trzy. Na szczęście nie było szczególnego pośpiechu. Choć teoretycznie jego zajęcia odbywały się przez całą dobę, w pracy nie było zupełnie nic do roboty.

Kiedyś Chelovechnikov był szefem milicji. Czekałem na transfer z awansem do miasta przyzwoitszego od naszego, jak Workuta czy Naryan-Mar. Ale kiedy z centrum przyszedł rozkaz zbesztać Władza radziecka stańcie się wszyscy bez wyjątku łajdakami i wprowadźcie wszędzie kapitalizm, kapitan Czelovechnikov, będąc zdyscyplinowanym, a potem bardzo partyjnym towarzyszem, natychmiast, zgodnie z oczekiwaniami, stał się kapitalistą. Próbowałem i łajdak, ale jakoś nie wyszło. Po pożegnaniu ze stopniem majora przeszedł na emeryturę i jako pierwszy w kraju zaangażował się w prywatne śledztwo. Wołał swoich podwładnych, lecz oni tylko spuszczali oczy, pocili się głupio i rytmicznie skrzypiali pasami.

„No cóż, uważajcie tutaj na drewniane grosze” – zadrwił z nich major i zostawił wydział na wolność. „I dostanę tyle, ile chcę, prywatni handlowcy mają nieograniczone pensje”.

Ubłagał żonę o dom niedawno zmarłej teściowej w podmiejskiej wiosce Ryazan, przybił do tego domu sklejkę z napisem „Prywatny detektyw 24 godziny” i usiadł przy piecu, czekając na klientów.

Czekałem dwa lata, nie czekałem, wepchnąłem tanie piwo do starej lodówki, przybiłem do domu kolejny arkusz sklejki z napisem „I piwo” i ponownie usiadłem przy piecu.

Rzeczy, które dotychczas nie chwiały się ani nie chwiały, teraz stały się raczej niepewne. W niektóre poniedziałki z baraków naprzeciwko błąkali się niebiesko-zieleni obywatele, sini i zieloni od wina i walk, którzy tragicznie odpoczęli w weekend. Pożyczyli piwo, wypili je tuż przy lodówce, bili się nawzajem, ukradli detektywowi coś nieistotnego – czy to klamkę, czy wieczne pióro – i udali się do fabryki, aby rozpocząć tydzień pracy. Jeśli więc wcześniej nie było dochodów, żadnych wydatków, czyli żadnego biznesu, teraz biznes był zdecydowanie nieopłacalny, ale realny.

Ale jeśli okazja na piwo przyniosła, jeśli nie zysk, to przynajmniej stratę, czyli wciąż więcej niż nic, to handel detektywistyczny nie dał żadnego zwrotu. A to była wielka szkoda dla Człowieka, bo uważał się za profesjonalistę i będąc policjantem złapał tyle przestępstw, że gdyby zapłacono mu za głowę starą sztukę złota, już dawno miałby solidny kapitał. Ale wtedy nie płacili i nie płacą teraz, choć z innych powodów. Bierny klient nie poszedł do prywatnego handlarza, żeby szukać zagubionego samochodu, żeby złapać spacerującą żonę, żeby prosić o ochronę przed natrętnymi ludźmi.

Kiedyś przyszła do niego tylko babcia z siedemdziesięcio-piętnastoletnim wnukiem, rywalizując między sobą piszcząc o sklepie obuwniczym i sklepie z oponami. Jakby ich syn/tata był ich właścicielem, który jest niesprawiedliwy i szkodliwy, i pijany. I trzyma zaciekłe kochanki, które oddzielają go od bliskich i pochłaniają całą dywidendę z montażu opon, a także prawie całkowicie zyski z butów, butów i butów. I tak ani cent, ani eurocent, ani grosz, ani grosz, ani żadne inne pieniądze nie pozostają ani jego matce, ani jego żonie, ani dziecku.

Dopiero po raz dziesiąty zadane przez majora pytanie: „Czego właściwie byś ode mnie chciał?” wnuk w końcu wziął ze stołu kartkę papieru i ołówek, zapisał coś i podał detektywowi. Chelovechnikov przeczytał: „U… taty”. „Co jest tata?” nie rozumiał. Wnuk wziął gazetę z powrotem i dokończywszy pośpiesznie kilka słów, zwrócił ją. Teraz brzmiało: „Zabij tatę. Dwa tysiące j.m. Płatność po. Major patrzył na gości ze zdziwieniem. Wtedy wnuk wyrwał mu banknot z rąk i dodając coś jeszcze, podał mu go ponownie. Dodano: „po morderstwie. Pamięć podręczna. Od razu. Jak zrozumiałeś? Detektyw nie zrozumiał. Następnie wnuk ponownie wybrał papier i włożył go do kieszeni. Mężczyzna spojrzał na wnuka bardzo uważnie. Wnuk przełożył papier do innej kieszeni. „Nie rozumiem” – powiedział Mężczyzna. Wnuk wyjął z innej kieszeni kartkę papieru i ostrożnie ją podarł. „Nie jestem prywatnym detektywem” – powiedział Jewgienij Michajłowicz. Młody klient wyrzucił zmięte skrawki przez okno. I bieganie. Babcia rzuciła się za nim z okrzykiem: „Zapomniałem, szefie! Tam nic nie było!" Wódz zaklął za nimi i wyjrzał przez okno, żeby sprawdzić, czy wyszli. Babcia była już daleko, ale wnuk wciąż tu był, tuż pod oknem, zbierał porozrzucane kawałki notatki z trawy i kałuż i zjadał je. Zauważywszy majora przy oknie, nie dokończył posiłku i tak pozostało. W tym dochodzeniu handlowym i utknęły w martwym punkcie.

Żona Czelovechnikova kochała Czelovechnikova i wspierała wszystko, ale pewnego dnia nie mogła tego znieść i zaczęła mówić: „A sierżant von Paveletz ma mercedesa. A Ninka Akipova wysłała swoje dzieci do Szwajcarii na studia. A jej mąż był najgłupszym z twoich zastępców, sama powiedziałaś. A porucznik Krivtsov jest teraz generałem, a jego dom w Czerwoncewie ma trzy piętra. Nie mamy nawet ropy. A gliniarze są teraz najbogatszymi ludźmi w mieście. I ty też możesz, jeśli zostaniesz. I odszedłeś. A jeśli jesteś prywatny? Mąż milczał, był leniwy w kłótniach, ale po prostu nie było nic przeciwko. Żona kontynuowała: „I wkrótce wszyscy zmienią nazwy z policji na policję. Właśnie wtedy, jakby ludzie mieli żyć. Jak najbardziej naturalni gliniarze. A ty? I my?" Tutaj Człowiek nie mógł tego znieść, zrobił się cały fioletowy, wydął wargi ze wstydu i zdawał się pękać, latając po pokoju z obrzydliwymi przekleństwami: „To są złodzieje, złodzieje. Łapówki, dupki, dudki. Rabują, torturują, zabijają, gorzej niż jakikolwiek bandyta. Obsługiwani są także bandyci. Co to za policjanci? osły! Oni są dupkami! Jestem prywatny, ale szczery. Jeśli ci się to nie podoba, powiedz mi, żebym wyszedł. Niczego nie potrzebuję. Kto wiedział, że tak to się potoczy? Że w naszym kapitalizmie milicja będzie bogatsza od kapitalisty. Tak jak kiedyś nasz socjalizm był najlepszy dla najbardziej leniwych i złych idiotów, a nieprzejezdny i trujący dla ludzi normalnych i rozsądnych, tak nasz kapitalizm okazał się taki sam - dla złych i leniwych. Tylko oni są dobrzy. Ale normalne…” Jewgienijowi Michajłowiczowi zajęło to dużo czasu, a tutaj Angelina Borisowna (bo tak miała na imię żona Jewgienija Michajłowicza) wydęła wargi i syknęła: „Von Paveletz wyciągnął dwie starsze kobiety z płonącego domu opieki i ich dyrektora. Czy on jest dudkiem, czy jest osłem? A sierżant Podgoryaczew, jak powiedzieli w radiu, po podróży służbowej do Inguszetii stracił dwie nogi. Jest zły? On jest leniwy? A co do socjalizmu... W socjalizmie czekało się na awans. A teraz na co czekasz? Zasłony? Dopóki wszyscy nie umrzemy tutaj z tobą? Socjalizm, kapitalizm... Rozpowszechniajcie filozofię! Ksenia za rok pójdzie do szkoły, Irka w tym samym czasie wyjdzie za mąż, filozofię czas najwyższy! Filozof się znalazł, także dla mnie! Spinoza, ty pieprzona patelnio! - i bez przejścia. - Wróć, kochanie, wróć na policję. Nie niszcz swojej niewinnej rodziny.”

Ukochany uciekł, nie dokończywszy obiadu, do swojego kochanego biura, spędził w nim noc, ale całą noc spędził na swojej werandzie, wpatrując się w nieszczelną przestrzeń, utknął do rana i miał już iść do działu zapytać policję, a już spojrzał na zegarek, zobaczył tam ósmą i zdecydował „już czas!”, A niebo było już pokryte białymi i szarymi całunami - poranek zamiast słońca nudny cumulus chmura się na nim podniosła, gdy nagle...

Nagle wąwóz pomiędzy zaspami ulicy wypełnił się światłem reflektorów, pomrukiem silnika, skrzypieniem wzorzystych opon na suchym śniegu, zapachem benzyny spalonej w silniku, cichym warkotem silnego silnika. zastukałem w nie opuszczoną zimą boczną szybę - i pod Czelowczenkowem zatrzymał się samochód, sądząc po obcej, wysokiej jakości, może nawet importowanej ziemi, przywiezionej z pięknego, odległego miejsca, z miejsc znacznie lepszych od tych, na przynajmniej z Moskwy.

Z samochodu wysiadł wysoki młody Tungus w niedrogim, ale dobrej jakości płaszczu i eleganckich czarnych okularach podniesionych na czoło. A jego czoło, nos, oczy i sama twarz były, jak prawie u wszystkich Tungów, płaskie, żółte i sprawiały wrażenie miękkiej, tłustej. Jego głos był równie miękki i oleisty.

- Majorze Chelovechnikov? zapytał gość.

- Tak jest. – Na emeryturze – oznajmił major.

- Jestem major Mayer - Tungus podał Człowiekowi rękę, ciepłą, miękką, tłustą jak rogalik.

„Jego ręka jest jak… krakason” – pomyślał Mężczyzna.

To było jego ostatnia myśl, ostatnia rzecz, o której pomyślał w pierwszej, nieistotnej i niczym nie wyróżniającej się części swojego życia, która się zakończyła. Bowiem zaraz po tym osobliwym, niepiśmiennym zdaniu, od chwili, gdy Mayer zaczął podawać cel swojego przybycia, rozpoczęło się drugie życie Człowieka, życie cudowne, które odsłoniło jego wzniosłe przeznaczenie, życie straszne i chwalebne.

Ludzie, ludzie, po co wam to wszystko? Jest kobieta, głupiec jest głupcem, nie bez powodu jest ładna, a nawet wtedy jak na amatora ma pustą głowę, jej dusza jest jak mała krowa. Gdyby taka kobieta przeszła spokojnie przez świat, urodziłaby dzieci, bałaby się męża i gotowałaby dla niego zupę, dla niego i dla dzieci – i tyle. Ale nie, spójrz, zakochał się w niej jakiś ważny gość, zabrał go, a na imię ma Paryż, i zaczyna się wojna trojańska, i Homer pisze Iliadę, Wergiliusz Eneidę, a Eneasz ucieka z Troi na brzegi Tyber, a teraz Rzym już się buduje, pierwszy, a potem drugi i trzeci, Nashensky. A tej kobiety już dawno nie było i nawet nie rozumiała zapadnięcia się jej głowy, dlaczego największe osiągnięcia przyszła. I odwrotnie, jest wódz, który żyje na świecie od dziewięćdziesięciu lat, z których siedemdziesięciu pięciu walczyło zwycięsko, uderzając wszystkich swym umysłem, siłą, pięknem, elokwencją, śmiałością, odwagą, przebiegłością, dobrocią, hojnością i innymi rzeczy. Napisał pamiętnik, którego uczył się w szkołach i na uniwersytetach. Błyskotliwe przeznaczenie zaśmiecone wspaniałymi wydarzeniami. A tymczasem opatrzność zesłała to, powiedzmy, chociaż Belizariusz, czy ten sam August, czy Buonaparte, czy Koniew, nie dla tych wszystkich Rubikonów, Prochorowki i św. Helena. I tylko za to, że wielki wódz już w dzieciństwie, na długo przed swoją wielkością, mając na przykład sześć lat, upadł np. w ogrodzie i zdarł sobie kolano. Zerwałbym liść babki lancetowatej i załatał na nim zadrapania. I żeby ten liść właśnie tego babki został zerwany właśnie w tej, a nie innej chwili, i Bóg zesłał na ziemię wspomnianego Augusta. Bo dla osiągnięcia wyższego celu, nam nieznanego, ale znanego tylko Bogu, nie można obejść się bez tej ulotki, bez jej wyskubania. I całe życie dowódcy po ulotce, po tym, jak ją zerwawszy, wypełnił swoje przeznaczenie i służył nieświadomie, nieznanemu najwyższy cel, całe jego życie ze wszystkimi niezapomnianymi termopilami i bostońskimi herbatkami, toczyło się po prostu na skutek bezwładności i nie miało już najmniejszego sensu z punktu widzenia prawdziwej historii.

Opowieść nie potrzebowała termopil od niestrudzonego bohatera, potrzebowała od niego liścia babki lancetowatej. A otrzymawszy swoją, wola Boża rzuciła się wyżej, do swoich górzystych celów, wzdłuż łańcuchów selektywnych przyczyn i skutków, zapominając o tym, który wykonał swój obowiązek i zostawiając go, aby głupio bawił się głośno grzmiącymi stalowymi drobiazgami tego światowego świata wielkość - władza i wojna.

Tak więc tego ranka, z powodu pewnej skłonności do uczynków satyrycznych, przyszło do Boga pragnienie, aby uczynić spowiednika swojej ścieżki i rózgę swego gniewu, i słowo swego prawa, i miarę swego sądu, czymś najmniej znaczącym. stworzeń, drżących z zimna w pobliżu biednej chaty naprzeciw koszar, żywiących się najbardziej godnymi pogardy ogarami rzemieślniczymi na samym dnie znienawidzonej i budzącej grozę posiadłości sił bezpieczeństwa – Jewgienija Czelowczenkowa. Boch zawołał do niego głosem majora Mayera i objawił go miastu i światu, mówiąc „oto twój wybawiciel”.

Żaden z majorów jednak nie zrozumiał – przynajmniej tego ranka – że nie są już sami, że stali się narzędziami twórcy. Między nimi, w ich rozumieniu, właśnie odbyła się, jak mówią, rozmowa biznesowa, choć ważna, ale zupełnie nie z tego świata. Co robić? - choć został powołany, sługa Boży nadal jest niemy i głuchy, jak koniec topora, którym przybija się los rzeczy wszechświata do wyznaczonych im miejsc.

O tym, po co żył nasz Zbawiciel, o ostatnich chwalebnych i strasznych wydarzeniach, świeżych w każdym wspomnieniu, w których tak aktywnie uczestniczył, o trudzie i ranach tego wybitnego stworzenia, o nim, o Człowieku – mówi nadchodząca legenda, smutna historia z niejasnym zakończeniem.

Rano zagrali ponure wesele. Oddali Joannę Mehmetowi. Państwo młodzi, spuchnięci z braku snu, podpisali umowę około dziewięć po ósmej. Dlaczego tak wcześnie, nikt nie rozumiał. Niezależnie od tego, czy wzeszło zimowe słońce, czy nie, nie można było rozpoznać spod potężnych kłębów zamarzniętej pary, które wypełniały niebo na przedmieściach, samo miasto i jego mieszkańców. Goście byli na wpół spóźnieni, na wpół stłoczeni w milczeniu, wymiętsi, prawie nieumyci, głupi wcześnie rano. Budząc się, nie mogąc poruszyć mózgu, który jest na hamulcu.

Od strony pana młodego, skądś z gór, koreańskimi przysadzistymi, przekrzywionymi samochodami odjechali surowi ludzie jakiegoś południowego narodu, jakiego nigdy nie widziano w tych stronach. Z wyglądu - jak nasi Żydzi, ci, którzy nie, i będą się stopniowo spotykać w naszym niegościnnym regionie, czy to w postaci nauczyciela fizyki, czy geodety kopalnianego, ginekologa, czy nagle komisarza wojskowego. Ten sam czarnowłosy i niezadarty nos. Tylko Żydzi, jak wiadomo, mają życzliwe i szydercze poglądy. A te oczy były żółte, wściekłe i ostre jak zęby.

Po podpisaniu zabrali bukiet sprowadzonych stokrotek pod pomnik nieznanego poety, znajdujący się w lewym rogu głównego placu, gdzie zawijano wszystkie śluby przed hucznym szaleństwem. Następnie udaliśmy się do szpitala, aby napić się alkoholu, napić się wody, zjeść w szpitalnej stołówce. Żanna pracowała jako pielęgniarka, a zespół wziął pod uwagę jej trudną sytuację, która nie pozwoliła jej zorganizować uczty weselnej ani w domu (9 m2), ani w kawiarni (nie mniej niż dziesięć tysięcy rubli). I choć w przerwie między śniadaniem a kolacją jadalnia była schludnie urządzona, kilku pacjentów, którzy mocno przeżuwali, nie zdążyło dokończyć posiłku przed weselem i wciąż bawiło się tu i ówdzie orkiszem i płocią.

Jeden siorbał z miski z nieszczelną, złamaną szczęką, spiętą jakimś miedzianym drutem. Drugiego, dręczonego wściekłym kleszczem niczym prąd elektryczny, nie mógł, nie mógł, w żaden sposób nie mógł uderzyć łyżką w ogromny talerz. Był też ktoś z gipsową głową, jak fałszywy Adonis ze szkoły rysunku. Z przodu bulgocząca dziura w gipsie, służąca do podawania orkiszowego środka, do prawdziwej głowy, wgniecionej przez ciężarówkę i ukrytej na wzór matrioszki od grzechu dalej w zewnętrzną, sztuczną głowę.

Były też inne, niektóre w bandażach i plastrach, inne bez bandaży, a nawet bez rąk; a szalony, czterdziestostopniowy staruszek, który uciekł z oddziału chorób zakaźnych, płonął jak kumachowo w grypowym upale.

Krewni i przyjaciele Jeannine oraz sama Joanna, która została jego żoną, upili się na oślep, szanowali chorych, wirowali ich w porywającym walcu, zaczęli z nimi rozmawiać o wszelkiego rodzaju Sobczakach i Kandelakach. I o utraconej piłce nożnej. I o globalnym ociepleniu. Z którego, jeśli Bóg pozwoli, zaleje całą nisko położoną Europę oceanami i morzami, a one uciekną, zaczną wspinać się w naszym kierunku na wyżynie środkowo-rosyjskiej, jak stworzenia Noego na nowym Araracie - Brytyjczycy, Francuzi i Holendrzy; i będą nam służyć zamiast Tadżyków na rozmrożonych, wysokowydajnych polach usianych mango, winogronami i tłustymi świniami. Debata dotyczyła tego, czy nasze własne, chude dotąd loszki rozproszą się szeroko w globalnych upałach, czy też po Brytyjczyków przybędą uciekinierzy z Zachodu, już grubi. Z gipsowej głowy niewytrenowany, pęknięty tenor śpiewał przeboje z czasów starożytnych, kilka okrzyków „gorzkich” i po prostu płacze.

Joanna była piękna tą niezapomnianą, po części idiotyczną urodą, która wyróżnia portrety kobiece szkoły fryzyjskiej z XVI wieku. Miesiąc temu widziała Mehmeta na targu, gdzie według plemiennego zwyczaju sprzedawał chrzan urugwajski. Co tam robiła, czy szukała piekła, czy nie szukała chrzanu i o co jeszcze zabiegała, dziś nie można z całą pewnością powiedzieć. Bo po coś poszłam, a jak dotarłam na rynek to zapomniałam po co. Okazuje się, że poszła na Mehmeta. A tu jest miłość, tu jest małżeństwo, tu jest los.

Narzeczony Mehmet nieokreślonej narodowości nie był nikomu znany z zawodu, ale z pewnością daleki był od mechmata i dlatego milczał, niewiele myśląc po rosyjsku; i na swój sposób niewiele, zdaje się, rozumieć więcej. Goście z gór także milczeli, wiernie unikając alkoholu; nie rozmawiali z kafirami i giaurami. Odwracali wzrok od bezbożnego tłuszczu na południe, modlili się na wpół głośno, wypełniając szpitalne płaszcze głuchym, pobożnym pomrukiem.

Do dziesiątej rano upijano się duchami, śpiewano pieśni, bito dwie lub trzy osoby, jak należy; a poza tym - jeden rodzaj kubka. Święto jest puste, wyschnięte. Pan młody i jego południowcy wyjechali, zabrali Joannę, zabrali ją w swoje góry. Zabrali też starszego mężczyznę od choroby zakaźnej, który jakimś cudem okazał się pochodzić z jednej z tych gór.

Goście z miejscowych albo rozchodzili się spać na oddziałach szpitalnych, albo kładli się tutaj, w jadalni, niektórzy na stołach, inni prościej pod stołami. Nie tak zmęczeni, poszli do pracy. Na ulicy i w drzwiach spotykali spóźnialskich, spieszących z napojami i przerażonych wiadomością o analizie kapelusza, zamknięciu ślubu i braku drinków. Z przerażenia goście, którzy się spóźnili, trzeźwi i wściekli z powodu trzeźwości, walczyli z tymi, którzy mieli czas, a zatem odnosili sukcesy, zasłużenie pijani goście. Pijacy machali na nich, głośno ucząc przegranych: „Nie śpijcie, nie śpijcie; kto wcześnie wstanie, ten mu służy” – i zaciągnęli ich do zakładu górniczego, żeby zapomnieć o sobie wraz z gorącą pracą przy miażdżeniu kamieni, od której głowa wariowała nie gorzej niż od wódki.

Gleb Dublin był jednym ze spóźnialskich. Skakał po podwórzu szpitalnym, zmagał się z krętym wiatrem, który przeskakiwał przez betonowy płot, jakimś cudem ominął go, pobiegł za garaż, prawie upadł i zapytał matkę Joanny, która opierała się o garaż, czy to prawda, że ​​wszystko się skończyło . Z odgłosów jego przesłuchania zachwiała się duża i stara kobieta, jak bomba atomowa, a na powierzchni jej ogromnej twarzy z pijackiej mgły wynurzyły się różnej wielkości źrenice, podobne do matowych baniek pustki. „No cóż, tutaj nie będzie sensu” – zgadł Gleb. - I tak jest jasne, że wszystko. To koniec, to koniec… I tak możesz zobaczyć…”.

I jakby celowo tworząc symbol beznadziejności, stado cichych, czarnych, odpornych na pogodę ptaków, gniazdujących w rurach wentylacyjnych budynku chirurgii ogólnej, nagle wystartowało i skręciło w wściekłe tornado nad kończącym się ślubem, nad szpitalem, nad jego obolałym głowa. Długim, bolesnym spojrzeniem patrzył na bezgraniczny, monotonny, płaski, jak głodny, bezduszny step, Czwartek, rozciągnięty przed nim jak w omdleniu, na którym nie widać było ani jednej żywej duszy, w w jakikolwiek sposób odpowiedni do pożyczania, nawet skromnych środków, na najprostsze potrzeby. Ani najmniejszej sumy pieniędzy, ani kropli zaoszczędzonego aquavitu - tylko jałowy, do niczego czas lokalny. Nie było absolutnie gdzie umieścić tego głupiego czasu, nie było dokąd pójść. Wcześniej w tak skrajnym przypadku można było iść do pracy, ale Gleb od dwóch tygodni był bezrobotny. W związku z tym, że został wydalony z zakładu górniczego za absencję w stanie nietrzeźwości, trudno było gdzieś o pracę, gdyż zakład był mściwy i wszechmocny, kontrolował niemal wszystkie instytucje miasta. Samo miasto było bowiem przywiązane do zakładu, całkowicie od niego zależne.

Tajna ściśle w doświadczonym tajemniczym kraju ZSRR i wciąż tak naprawdę nie odtajniona, roślina ta wydobywała z głębokich kopalni szary, kłujący kamień, w wymowny sposób nazywany produktem czterdziestym czwartym. Następnie kamień ten rozdrobniono, zamieniono w gruz, a dokładniej w produkt czterdzieści cztery-jeden. I dopiero potem w potężnych młynach został prany w gotowy produkt końcowy – przedmiot-czterdzieści-cztery-jeden-um, czyli w szary, kłujący pył. Po co uzyskano pył, nie wolno było wiedzieć. Zasypiała w samochodach z napisem z jakiegoś powodu „cukier” i ciągnęła gdzieś na północny-północny wschód, jak to mówią, tam, gdzie powinna.

Miasto nazwano Konstantynopylem, ponieważ pył ten znalazł jakieś tajemnicze i najważniejsze zastosowanie akademika Konstantinowa. Nawiasem mówiąc, tubylec jest miejscowy, z obecnie podmiejskiej wioski Ryazan. W wyniku odkrycia po drugiej wojnie światowej i przeczuciu trzeciej z Ryazania wyrósł potężny gigant przemysłowy, zdobył miasto i linię kolejową, a nawet lotnisko. U boku giganta wyrosła nawet jakaś autostrada, ale docierając przez pół wieku z przerwami i przerwami, jakoś prawie do bezimiennej wioski, gdzie dziś wspólne niemiecko-neneckie przedsiębiorstwo wydobywa gaz bagienny, a wcześniej, jak się wydaje, nikt nic nie wyprodukowało - zakończyła wiązka starorosyjskiego drewna opałowego, z którego wystaje wskaźnik do Moskwy, jednak zwrócony przez wiatr i chuliganów w zupełnie złym kierunku.

Gdyby ludzie nie zdradzili swoich przekonań, nie wyrzekli się swoich przekonań, nie zmienili ideałów, nie złamali przysięgi, nie złamali przysięgi, to nadal żyliby w jaskiniach i czcili bożki.

Smutek przeszedł przez popiół dni
najdelikatniejsze tornado.
Stałem się bogaty jak król królów -
w mojej kolekcji kamieni
jest twoje serce.

Nathan Dubovitsky. Samochód i Velik

Ale czas, czas! Jest wszędzie, tryska ze wszystkich pęknięć niczym żrąca alkalia, korodując śmiertelne ciało i proroczą duszę, i wieczność w duszy, i przemijające rzeczy w rękach. A jeśli nie wydasz ich na pracę i odpoczynek, na spotkania i spory, na przygotowywanie śniadań i obiadów, to na ich jedzenie i tańce po nich, na łowienie ryb, świergot i preferencje; jeśli tego nie połączysz, nie zabieraj od życia przepełnionego gdzieś na boku, od bzdur, od czegokolwiek - wtedy być może zaleje mózg, jak kipiące szaleństwo.

Nathan Dubovitsky. Samochód i Velik

Gleb pomyślał, że nie powinien dzisiaj leniuchować, znaleźć w końcu czas i się powiesić. Albo tam, na bagnach, jest połynia, wjechali - zobaczyli ją, w nią, w nią i bezpośrednio pod lodem i pływali pod lodem z dala od połyni, aż całe powietrze wyczerpie się w płucach, więc że nie ma już drogi powrotnej.

Nathan Dubovitsky. Samochód i Velik

Rozważawszy ostatnie pół dnia, Velik zaczął patrzeć na płot i dom generała Krivtsova. Od pięciu lat był zakochany w dziewięcioletniej córce generała Maszy Krivtsowej. piękna dziewczyna ze swojej szkoły. Zakochany jeszcze nie miłością, ale pełnym niepokoju, czułym i czystym przeczuciem miłości. Jakby pierwszy poranny wiatr cicho dotknął kwiatów i liści, dotknął i uspokoił. A kwiaty i liście kołysały się i śpiewały, nie wiedząc, że ten słaby wiatr był tylko pierwszym ruchem szalejącej burzy, która tu pędziła, niosąc tu pył ​​wzniesiony z całej ziemi, śmieci wyrwane z niechlujnego życia i różne śmieci z niego wyciągnięte. Że szybko nadejdzie tu burza, zerwie liście, uderzy w kwiaty gorącym, zakurzonym powietrzem, udusi, ogłuszy, wiruje. A prawdziwa dorosła miłość przyjdzie ze swoim szczęściem i nieszczęściem, niespotykaną radością i głupotą, kłamstwami i nudą.

Nathan Dubovitsky. Samochód i Velik

Wtedy Velik przytulił się do siebie, nie było już nikogo innego. Otulił się swoją samotnością, tak jak otulił się ciepłem swojej matki, gdyby ją miał. Ta samotność była dla niego wielka, nie dziecinna, duża, przestronna, ciężka; jakby był dorosły, jakby z ramienia kogoś innego został mu dany na wzrost. Kto miał rodziców alkoholików, zrozumie, jakie to było dla niego przeżycie, jaką ogromną przestrzeń odczuwał, jaką straszliwą wolność, nie do zniesienia dla nieudolnej dziecięcej duszy, która jeszcze się nie odizolowała. Nie nauczył się polować na zimnie i skakać im po głowach, łapać, chwytać sąsiadów i siadając im na szyjach, wtulając się w ich mózgi, wysysać z nich wszystkie soki, wyciskać ciepło, gryźć radość. Jego istota nie została jeszcze wytrącona, nie skamieniała w postaci jakiegoś dunduka czy ***, ale nadal powinna być rozproszona, jasna, przejrzysta, rozpuszczona niczym światło i miłość we krwi i woli kogoś starszego.

W 2009 roku powieść niejakiego Natana Dubovitsky’ego „O zera” przykuła uwagę wszystkich. Po pierwsze dlatego, że sama powieść okazała się niezwykła i błyskotliwa, a po drugie dlatego, że wszyscy byli zaintrygowani, kto tak naprawdę kryje się pod tym pseudonimem. Najbardziej prawdopodobnym kandydatem nadal jest wicepremier Władysław Surkow, ale sam mąż stanu tego nie potwierdził. Tożsamość autora pozostała tajemnicą, ale nie zniknął on z areny literackiej. Ukazała się druga książka Natana Dubovitsky'ego „Samochód i Velik, czyli uproszczenia Dublina”. Utwór ten stał się innowacją w dziedzinie literatury i sensacją internetową. Rzecz w tym, że książka została napisana w nowym, oryginalnym gatunku wiki-powieść. Nazywanie tego gatunkiem nie byłoby jednak do końca właściwe, jest to raczej sposób tworzenia samego dzieła. Korzystając z technologii wiki, wzorem samego Dubovitsky'ego, jego czytelnicy włączyli się w pisanie książki, uzyskując prawo do pełnego współautorstwa. Podobne projekty można było już zobaczyć w anglojęzycznym Internecie, ale dla Rosji powieść „Machinka i Velik” była pierwszą tego rodzaju. Tajemniczy pisarz przesłał e-mailem pierwsze siedem rozdziałów i pomysł na swoje nowe dzieło. e-mail Andriej Kolesnikow, redaktor naczelny rosyjskiego magazynu Pioneer. A we wstępie nakreślił „reguły gry”: „Każdy może wnieść realny wkład, bez względu na to, jak bardzo jest przykro – uwaga, dialog, opis przyrody, uwaga, cała powieść, dwa, trzy, cztery powieści, przypis, wiersz, tweet, tylko pomysł, wskazówka… Wszystko się uda… Pisarze! Tłumy pisarzy! Stwórz pierwszą powieść wiki w Rosji, przyłącz się do dobrej sprawy. Do „dobrej sprawy” przyłączyło się wiele osób i to nie tylko pisarzy, ale nawet muzyków, artystów i filmowców, a głównym „redaktorem”, który połączył te kilometry wszechstronnej twórczości, pozostał Natan Dubovitsky.

„Maszyna i Velik” – nowa książka Natana Dubovitsky’ego

Powiedzieć
przyjaciele

W 2009 roku powieść niejakiego Natana Dubovitsky’ego „O zera” przykuła uwagę wszystkich.
Po pierwsze dlatego, że sama powieść okazała się niezwykła i błyskotliwa, a po drugie dlatego, że wszyscy byli zaintrygowani, kto tak naprawdę kryje się pod tym pseudonimem. Najbardziej prawdopodobnym kandydatem nadal jest wicepremier Władysław Surkow, ale sam mąż stanu tego nie potwierdził. Tożsamość autora pozostała tajemnicą, ale nie zniknął on z areny literackiej.

Ukazała się druga książka Nathana Dubovitsky’ego „Maszyna do pisania i wielka, czyli uproszczenia Dublina”.

Utwór ten stał się innowacją w dziedzinie literatury i sensacją internetową. Rzecz w tym, że książka została napisana w nowym, oryginalnym gatunku wiki-powieść. Nazywanie tego gatunkiem nie byłoby jednak do końca właściwe, jest to raczej sposób tworzenia samego dzieła. Korzystając z technologii wiki, wzorem samego Dubovitsky'ego, jego czytelnicy włączyli się w pisanie książki, uzyskując prawo do pełnego współautorstwa. Podobne projekty spotkały się już w anglojęzycznym Internecie, ale dla Rosji powieść „” stała się pierwszą tego rodzaju.

Tajemniczy pisarz wysłał e-mailem pierwsze siedem rozdziałów i pomysł swojego nowego dzieła do Andrieja Kolesnikowa, redaktora naczelnego rosyjskiego magazynu Pioneer. A we wstępie nakreślił „reguły gry”: „Każdy może wnieść realny wkład, bez względu na to, jak bardzo jest przykro – uwaga, dialog, opis przyrody, uwaga, cała powieść, dwa, trzy, cztery powieści, przypis, wiersz, tweet, tylko pomysł, wskazówka… Wszystko się uda… Pisarze! Tłumy pisarzy! Stwórz pierwszą powieść wiki w Rosji, przyłącz się do dobrej sprawy.

Do „dobrej sprawy” dołączyło wiele osób i to nie tylko pisarzy, ale nawet muzyków, artystów i filmowców, a głównym „redaktorem”, który połączył te kilometry wszechstronnej twórczości, pozostał

Nowa powieść Nathana Dubovitsky’ego „Maszyna do pisania i Velik”, czyli „Uproszczanie Dublina”

Spełniałem wolę smoka, dopóki nie przyszedłeś.

Przez popękane, brudne niebo Ryazan, grzechotane w kilku miejscach przez wiatr, wpatrywałem się w pustą i dźwięczną, jak ulica wczesnym rankiem, przestrzeń emerytowanego majora policji Jewgienija Czelovechnikowa, zwanego Człowiekiem. W kosmosie nie było żywej duszy, jedynie ćwierkał samotny satelita z uszami, a pośród nieświecących niebieskich gwiazd lodowatej Drogi Mlecznej otwierała się bezimienna czarna dziura.

Mężczyzna stał na werandzie swojego biura z bali, z psimi nogami jak św. Krzysztof, szef. Stara mundurowa kurtka bez ramiączek powiewała na zmęczonym torsie, palce muskały musującego papierosa, paczkę papierosów, spaloną zapałkę, pudełko zapałek. Palce poruszały się z zimna w zimnych wełnianych skarpetkach i filcowych kapciach - Mężczyzna wszedł do biura w domu. Wyszedł w powietrze zapalić, lecz dostrzegł przestrzeń w górze i zaczął ją badać.

Prawie zawsze mu się to zdarzało podczas porannych przerw na papierosa: wychodził na minutę i spóźniał się o godzinę, a nawet dwie, trzy. Na szczęście nie było szczególnego pośpiechu. Choć teoretycznie jego zajęcia odbywały się przez całą dobę, w pracy nie było zupełnie nic do roboty.

Kiedyś Chelovechnikov był szefem milicji. Czekałem na transfer z awansem do miasta przyzwoitszego od naszego, jak Workuta czy Naryan-Mar. Ale kiedy z centrum przyszedł rozkaz, aby zbesztać rząd sowiecki, aby wszyscy bez wyjątku stali się łajdakami i wszędzie wprowadzali kapitalizm, kapitan Czelovechnikov, będąc zdyscyplinowanym, a wówczas bardzo partyjnym towarzyszem, natychmiast, zgodnie z oczekiwaniami, stał się kapitalistą. Próbowałem i łajdak, ale jakoś nie wyszło. Po pożegnaniu ze stopniem majora przeszedł na emeryturę i jako pierwszy w kraju zaangażował się w prywatne śledztwo. Wołał swoich podwładnych, lecz oni tylko spuszczali oczy, pocili się głupio i rytmicznie skrzypiali pasami.

„No cóż, uważajcie tutaj na drewniane grosze” – zadrwił z nich major i wyszedł z wydziału na wolność. „I dostanę tyle, ile chcę, prywatni handlowcy mają nieograniczone pensje”.

Ubłagał żonę o dom niedawno zmarłej teściowej w podmiejskiej wiosce Ryazan, przybił do tego domu sklejkę z napisem „Prywatny detektyw 24 godziny” i usiadł przy piecu, czekając na klientów.

Czekałem dwa lata, nie czekałem, wepchnąłem tanie piwo do starej lodówki, przybiłem do domu kolejny arkusz sklejki z napisem „I piwo” i ponownie usiadłem przy piecu.

Rzeczy, które dotychczas nie chwiały się ani nie chwiały, teraz stały się raczej niepewne. W niektóre poniedziałki z baraków naprzeciwko błąkali się niebiesko-zieleni obywatele, sini i zieloni od wina i walk, którzy tragicznie odpoczęli w weekend. Pożyczyli piwo, wypili je tuż przy lodówce, bili się nawzajem, ukradli detektywowi coś nieistotnego – czy to klamkę, czy wieczne pióro – i udali się do fabryki, aby rozpocząć tydzień pracy. Jeśli więc wcześniej nie było dochodów, żadnych wydatków, czyli żadnego biznesu, teraz biznes był zdecydowanie nieopłacalny, ale realny.

Ale jeśli handel piwem przyniósł, jeśli nie zysk, to przynajmniej stratę, czyli wciąż więcej niż nic, to handel detektywistyczny nie dał żadnego zwrotu. A to była wielka szkoda dla Człowieka, bo uważał się za profesjonalistę i będąc policjantem złapał tyle przestępstw, że gdyby zapłacono mu za głowę starą sztukę złota, już dawno miałby solidny kapitał. Ale wtedy nie płacili i nie płacą teraz, choć z innych powodów. Bierny klient nie poszedł do prywatnego handlarza, żeby szukać zagubionego samochodu, żeby złapać spacerującą żonę, żeby prosić o ochronę przed natrętnymi ludźmi.

Kiedyś przyszła do niego tylko babcia z siedemdziesięcio-piętnastoletnim wnukiem, rywalizując między sobą piszcząc o sklepie obuwniczym i sklepie z oponami. Jakby ich syn/tata był ich właścicielem, który jest niesprawiedliwy i szkodliwy, i pijany. I trzyma zaciekłe kochanki, które oddzielają go od bliskich i pochłaniają całą dywidendę z montażu opon, a także prawie całkowicie zyski z butów, butów i butów. I tak ani cent, ani eurocent, ani grosz, ani grosz, ani żadne inne pieniądze nie pozostają ani jego matce, ani jego żonie, ani dziecku.

Dopiero po raz dziesiąty zadane przez majora pytanie: „Czego właściwie byś ode mnie chciał?” wnuk w końcu wziął ze stołu kartkę papieru i ołówek, zapisał coś i podał detektywowi. Chelovechnikov przeczytał: „U… taty”. „Co jest tata?” nie rozumiał. Wnuk wziął gazetę z powrotem i dokończywszy pośpiesznie kilka słów, zwrócił ją. Teraz brzmiało: „Zabij tatę. Dwa tysiące j.m. Płatność po. Major patrzył na gości ze zdziwieniem. Wtedy wnuk wyrwał mu banknot z rąk i dodając coś jeszcze, podał mu go ponownie. Dodano: „po morderstwie. Pamięć podręczna. Od razu. Jak zrozumiałeś? Detektyw nie zrozumiał. Następnie wnuk ponownie wybrał papier i włożył go do kieszeni. Mężczyzna spojrzał na wnuka bardzo uważnie. Wnuk przełożył papier do innej kieszeni. „Nie rozumiem” – powiedział Mężczyzna. Wnuk wyjął z innej kieszeni kartkę papieru i ostrożnie ją podarł. „Nie jestem prywatnym detektywem” – powiedział Jewgienij Michajłowicz. Młody klient wyrzucił zmięte skrawki przez okno. I bieganie. Babcia rzuciła się za nim z okrzykiem: „Zapomniałem, szefie! Tam nic nie było!" Wódz zaklął za nimi i wyjrzał przez okno, żeby sprawdzić, czy wyszli. Babcia była już daleko, ale wnuk wciąż tu był, tuż pod oknem, zbierał porozrzucane kawałki notatki z trawy i kałuż i zjadał je. Zauważywszy majora przy oknie, nie dokończył posiłku i tak pozostało. W tym dochodzeniu handlowym i utknęły w martwym punkcie.

Żona Czelovechnikova kochała Czelovechnikova i wspierała wszystko, ale pewnego dnia nie mogła tego znieść i zaczęła mówić: „A sierżant von Paveletz ma mercedesa. A Ninka Akipova wysłała swoje dzieci do Szwajcarii na studia. A jej mąż był najgłupszym z twoich zastępców, sama powiedziałaś. A porucznik Krivtsov jest teraz generałem, a jego dom w Czerwoncewie ma trzy piętra. Nie mamy nawet ropy. A gliniarze są teraz najbogatszymi ludźmi w mieście. I ty też możesz, jeśli zostaniesz. I odszedłeś. A jeśli jesteś prywatny? Mąż milczał, był leniwy w kłótniach, ale po prostu nie było nic przeciwko. Żona kontynuowała: „I wkrótce wszyscy zmienią nazwy z policji na policję. Właśnie wtedy, jakby ludzie mieli żyć. Jak najbardziej naturalni gliniarze. A ty? I my?" Tutaj Człowiek nie mógł tego znieść, zrobił się cały fioletowy, wydął wargi ze wstydu i zdawał się pękać, latając po pokoju z obrzydliwymi przekleństwami: „To są złodzieje, złodzieje. Łapówki, dupki, dudki. Rabują, torturują, zabijają, gorzej niż jakikolwiek bandyta. Obsługiwani są także bandyci. Co to za policjanci? osły! Oni są dupkami! Jestem prywatny, ale szczery. Jeśli ci się to nie podoba, powiedz mi, żebym wyszedł. Niczego nie potrzebuję. Kto wiedział, że tak to się potoczy? Że w naszym kapitalizmie milicja będzie bogatsza od kapitalisty. Tak jak kiedyś nasz socjalizm był najlepszy dla najbardziej leniwych i złych idiotów, a nieprzejezdny i trujący dla ludzi normalnych i rozsądnych, tak nasz kapitalizm okazał się taki sam - dla złych i leniwych. Tylko oni są dobrzy. Ale normalne..” Jewgienijowi Michajłowiczowi zajęło to dużo czasu, a tutaj Angelina Borisowna (bo tak miała na imię żona Jewgienija Michajłowicza) wydęła wargi i syknęła: „Von Paveletz wyciągnął dwie starsze kobiety z płonącego domu opieki i ich dyrektora. Czy on jest dudkiem, czy jest osłem? A sierżant Podgoryaczew, jak powiedzieli w radiu, po podróży służbowej do Inguszetii stracił dwie nogi. Jest zły? On jest leniwy? A co do socjalizmu... W socjalizmie czekało się na awans. A teraz na co czekasz? Zasłony? Dopóki wszyscy nie umrzemy tutaj z tobą? Socjalizm, kapitalizm... Rozpowszechniajcie filozofię! Ksenia za rok pójdzie do szkoły, Irka w tym samym czasie wyjdzie za mąż, filozofię czas najwyższy! Filozof został znaleziony, to samo i ja! Spinoza, ty pieprzona patelnio! - i bez przejścia. - Wróć, kochanie, wróć na policję. Nie niszcz swojej niewinnej rodziny.”

Ukochany uciekł, nie dokończywszy obiadu, do swojego kochanego biura, spędził w nim noc, ale całą noc spędził na swojej werandzie, wpatrując się w nieszczelną przestrzeń, utknął do rana i miał już iść do działu zwrócić się do policji, a już spojrzał na zegarek, zobaczył tam ósmą i zdecydował „już czas!”, A niebo było już pokryte białymi i szarymi całunami – zamiast słońca wzeszła poranna chmura to, nudna chmura cumulus, gdy nagle...

Nagle wąwóz pomiędzy zaspami ulicy wypełnił się światłem reflektorów, szmerem silnika, skrzypieniem wzorzystych opon na suchym śniegu, zapachem benzyny spalonej w silniku, cichym dudnieniem silnego silnika. zastukał w nieopuszczoną na zimę boczną szybę - i pod Czelowczenkowem zatrzymał się samochód, sądząc po obcej, wysokiej jakości, może nawet importowanej ziemi, przywiezionej z pięknego, odległego miejsca, z miejsc znacznie lepszych od tych, przynajmniej z Moskwa.

Z samochodu wysiadł wysoki młody Tungus w niedrogim, ale dobrej jakości płaszczu i eleganckich czarnych okularach podniesionych na czoło. A jego czoło, nos, oczy i sama twarz były, jak prawie u wszystkich Tungów, płaskie, żółte i sprawiały wrażenie miękkiej, tłustej. Jego głos był równie miękki i oleisty.

Major Chelovechnikov? - zapytał gość.

Tak jest. – Na emeryturze – oznajmił major.

Jestem major Mayer - Tungus podał Człowiekowi rękę, ciepłą, miękką, tłustą jak rogalik.

Jego dłoń jest jak... krakason, pomyślał Mężczyzna.

To była jego ostatnia myśl, ostatnia rzecz, o której pomyślał w pierwszej, nieistotnej i niczym nie wyróżniającej się części jego życia, która dobiegła końca. Bowiem zaraz po tym osobliwym, niepiśmiennym zdaniu, od chwili, gdy Mayer zaczął podawać cel swojego przybycia, rozpoczęło się drugie życie Człowieka, życie cudowne, które odsłoniło jego wzniosłe przeznaczenie, życie straszne i chwalebne.

Ludzie, ludzie, po co wam to wszystko? Jest kobieta, głupiec jest głupcem, nie bez powodu jest ładna, a nawet wtedy jak na amatora ma pustą głowę, jej dusza jest jak mała krowa. Gdyby taka kobieta przeszła spokojnie przez świat, urodziłaby dzieci, bałaby się męża i gotowałaby dla niego zupę, dla niego i dla dzieci – i tyle. Ale nie, spójrz, zakochał się w niej jakiś ważny gość, zabrał go, a na imię ma Paryż, i zaczyna się wojna trojańska, i Homer pisze Iliadę, Wergiliusz Eneidę, a Eneasz ucieka z Troi na brzegi Tyber, a teraz Rzym już się buduje, pierwszy, a potem drugi i trzeci, Nashensky. A tej kobiety już dawno nie było i nawet ze swoją pustą głową nie rozumiała przyczyny, jakich wielkich osiągnięć dokonała. I odwrotnie, jest wódz, który żyje na świecie od dziewięćdziesięciu lat, z których siedemdziesięciu pięciu walczyło zwycięsko, uderzając wszystkich swym umysłem, siłą, pięknem, elokwencją, śmiałością, odwagą, przebiegłością, dobrocią, hojnością i innymi rzeczy. Napisał pamiętnik, którego uczył się w szkołach i na uniwersytetach. Błyskotliwe przeznaczenie zaśmiecone wspaniałymi wydarzeniami. A tymczasem opatrzność zesłała to, powiedzmy, chociaż Belizariusz, czy ten sam August, czy Buonaparte, czy Koniew, nie dla tych wszystkich Rubikonów, Prochorowki i św. Helena. I tylko za to, że wielki wódz już w dzieciństwie, na długo przed swoją wielkością, mając na przykład sześć lat, upadł np. w ogrodzie i zdarł sobie kolano. Zerwałbym liść babki lancetowatej i załatał na nim zadrapania. I żeby ten liść właśnie tego babki został zerwany właśnie w tej, a nie innej chwili, i Bóg zesłał na ziemię wspomnianego Augusta. Bo dla osiągnięcia wyższego celu, nam nieznanego, ale znanego tylko Bogu, nie można obejść się bez tej ulotki, bez jej wyskubania. I całe życie dowódcy po ulotce, po tym, jak ją podarł, wypełnił swoje przeznaczenie i nieświadomie służył nieznanemu wyższemu celowi, całe życie ze wszystkimi niezapomnianymi herbatkami w Termopilach i Bostonie, toczonymi po prostu dzięki bezwładności i nie miało już najmniejszego sensu z punktu widzenia prawdziwej historii.

Opowieść nie potrzebowała termopil od niestrudzonego bohatera, potrzebowała od niego liścia babki lancetowatej. A otrzymawszy swoją, wola Boża rzuciła się wyżej, do swoich górzystych celów, wzdłuż łańcuchów selektywnych przyczyn i skutków, zapominając o tym, który wykonał swój obowiązek i zostawiając go, aby głupio bawił się głośno grzmiącymi stalowymi drobiazgami tego światowego świata wielkość - władza i wojna.

Tak więc tego ranka, z powodu pewnej skłonności do uczynków satyrycznych, przyszło do Boga pragnienie, aby uczynić spowiednika swojej ścieżki i rózgę swego gniewu, i słowo swego prawa, i miarę swego sądu, czymś najmniej znaczącym. stworzeń, drżących z zimna w pobliżu biednej chaty naprzeciw koszar, żywiących się najbardziej godnymi pogardy ogarami rzemieślniczymi na samym dnie znienawidzonej i budzącej grozę klasy sił bezpieczeństwa - Jewgienija Czelowczenkowa. Boch zawołał do niego głosem majora Mayera i objawił go miastu i światu, mówiąc „oto twój wybawiciel”.

Jednak żaden z majorów nie zrozumiał – przynajmniej tego ranka – że nie są już zdani na siebie, że stali się narzędziami twórcy. Między nimi, w ich rozumieniu, właśnie odbyła się, jak mówią, rozmowa biznesowa, choć ważna, ale zupełnie nie z tego świata. Co robić? - choć został powołany, sługa Boży nadal jest niemy i głuchy, jak koniec topora, którym przybija się los rzeczy wszechświata do wyznaczonych im miejsc.

O tym, po co żył nasz Zbawiciel, o ostatnich chwalebnych i strasznych wydarzeniach, świeżych w każdym wspomnieniu, w których tak aktywnie uczestniczył, o trudzie i ranach tego wybitnego stworzenia, o nim, o Człowieku – mówi nadchodząca legenda, smutna historia z niejasnym zakończeniem.

Rano zagrali ponure wesele. Oddali Joannę Mehmetowi. Państwo młodzi, spuchnięci z braku snu, podpisali umowę około dziewięć po ósmej. Dlaczego tak wcześnie, nikt nie rozumiał. Zimowe słońce wzeszło czy nie - nie można było dostrzec spod potężnych kłębów zamarzniętej pary, które wypełniały podmiejskie niebo, samo miasto i jego mieszkańców. Goście byli na wpół spóźnieni, na wpół stłoczeni w milczeniu, wymiętsi, prawie nieumyci, głupi wcześnie rano. Budząc się, nie mogąc poruszyć mózgu, który jest na hamulcu.

Od strony pana młodego, skądś z gór, koreańskimi przysadzistymi, przekrzywionymi samochodami odjechali surowi ludzie jakiegoś południowego narodu, jakiego nigdy nie widziano w tych stronach. Z wyglądu - jak nasi Żydzi, ci, którzy nie, i będą się stopniowo spotykać w naszym niegościnnym regionie, albo w postaci nauczyciela fizyki, albo geodety, ginekologa, albo nagle komisarza wojskowego. Ten sam czarnowłosy i niezadarty nos. Tylko Żydzi, jak wiadomo, mają życzliwe i szydercze poglądy. A te oczy były żółte, wściekłe i ostre jak zęby.

Po podpisaniu zabrali bukiet sprowadzonych stokrotek pod pomnik nieznanego poety, znajdujący się w lewym rogu głównego placu, gdzie zawijano wszystkie śluby przed hucznym szaleństwem. Następnie udaliśmy się do szpitala, aby napić się alkoholu, napić się wody, zjeść w szpitalnej stołówce. Żanna pracowała jako pielęgniarka, a zespół wziął pod uwagę jej trudną sytuację, która nie pozwoliła jej zorganizować uczty weselnej ani w domu (9 m2), ani w kawiarni (nie mniej niż dziesięć tysięcy rubli). I choć w przerwie między śniadaniem a kolacją jadalnia była schludnie urządzona, kilku pacjentów, którzy mocno przeżuwali, nie zdążyło dokończyć posiłku przed weselem i wciąż bawiło się tu i ówdzie orkiszem i płocią.

Jeden siorbał z miski z nieszczelną, złamaną szczęką, spiętą jakimś miedzianym drutem. Drugiego, dręczonego wściekłym kleszczem niczym prąd elektryczny, nie mógł, nie mógł, w żaden sposób nie mógł uderzyć łyżką w ogromny talerz. Był też ktoś z gipsową głową, jak fałszywy Adonis ze szkoły rysunku. Z przodu bulgocząca dziura w gipsie, służąca do podawania orkiszowego środka, do prawdziwej głowy, wgniecionej przez ciężarówkę i ukrytej jak lalka lęgowa przed grzechem, dalej w zewnętrzną, sztuczną głowę.

Były też inne, niektóre w bandażach i plastrach, inne bez bandaży, a nawet bez rąk; a szalony, czterdziestostopniowy staruszek, który uciekł z oddziału chorób zakaźnych, płonął jak kumachowo w grypowym upale.

Krewni i przyjaciele Żaniny oraz sama Żanna, która została jego żoną, upili się na oślep, szanowali chorych, wirowali ich w porywającym walcu, zaczęli z nimi rozmawiać o wszelkiego rodzaju sobczakach i kandelakach. I o utraconej piłce nożnej. I o globalnym ociepleniu. Z którego, jeśli Bóg pozwoli, zaleje całą nisko położoną Europę oceanami i morzami, a one uciekną, zaczną wspinać się w naszym kierunku na wyżynie środkowo-rosyjskiej, jak stworzenia Noego na nowym Araracie - Brytyjczycy, Francuzi i Holendrzy; i będą nam służyć zamiast Tadżyków na rozmrożonych, wysokowydajnych polach usianych mango, winogronami i tłustymi prosiętami. Debata dotyczyła tego, czy nasze własne, chude dotąd loszki rozproszą się szeroko w globalnych upałach, czy też po Brytyjczyków przybędą uciekinierzy z Zachodu, już grubi. Z gipsowej głowy niewytrenowany, pęknięty tenor śpiewał przeboje z czasów starożytnych, kilka okrzyków „gorzkich” i po prostu płacze.

Joanna była piękna tą niezapomnianą, po części idiotyczną urodą, która wyróżnia portrety kobiece szkoły fryzyjskiej z XVI wieku. Miesiąc temu widziała Mehmeta na targu, gdzie według plemiennego zwyczaju sprzedawał chrzan urugwajski. Co tam robiła, czy szukała piekła, czy nie szukała chrzanu i o co jeszcze zabiegała, dziś nie można z całą pewnością powiedzieć. Bo po coś poszłam, a jak dotarłam na rynek to zapomniałam po co. Okazuje się, że poszła na Mehmeta. A tu jest miłość, tu jest małżeństwo, tu jest los.

Narzeczony Mehmet nieokreślonej narodowości nie był nikomu znany z zawodu, ale z pewnością daleki był od mechmata i dlatego milczał, niewiele myśląc po rosyjsku; i na swój sposób niewiele, zdaje się, rozumieć więcej. Goście z gór także milczeli, wiernie unikając alkoholu; nie rozmawiali z kafirami i giaurami. Odwracali wzrok od bezbożnego tłuszczu na południe, modlili się na wpół głośno, wypełniając szpitalne płaszcze głuchym, pobożnym pomrukiem.

Do dziesiątej rano upijano się duchami, śpiewano pieśni, bito dwie lub trzy osoby, jak należy; a poza tym - jeden rodzaj kubka. Święto jest puste, wyschnięte. Pan młody i jego południowcy wyjechali, zabrali Joannę, zabrali ją w swoje góry. Zabrali też starszego mężczyznę od choroby zakaźnej, który jakimś cudem okazał się pochodzić z jednej z tych gór.

Goście z miejscowych albo rozchodzili się spać na oddziałach szpitalnych, albo kładli się tutaj, w jadalni, niektórzy na stołach, inni prościej pod stołami. Nie tak zmęczeni, poszli do pracy. Na ulicy i w drzwiach spotykali spóźnialskich, spieszących z napojami i przerażonych wiadomością o analizie kapelusza, zamknięciu ślubu i braku drinków. Z przerażenia goście, którzy się spóźnili, trzeźwi i wściekli z powodu trzeźwości, walczyli z tymi, którzy mieli czas, a zatem odnosili sukcesy, zasłużenie pijani goście. Pijacy machali na nich, głośno ucząc przegranych: „Nie śpijcie, nie śpijcie; kto wcześnie wstaje, boh mu służy” – i zaciągnęli ich do zakładu górniczego, żeby zapomnieć o sobie wraz z gorącą pracą przy miażdżeniu kamieni, od której głowa wariowała nie gorzej niż od wódki.

Gleb Dublin był jednym ze spóźnialskich. Skakał po podwórzu szpitalnym, zmagał się z krętym wiatrem, który przeskakiwał przez betonowy płot, jakimś cudem ominął go, pobiegł za garaż, prawie upadł i zapytał matkę Joanny, która opierała się o garaż, czy to prawda, że ​​wszystko się skończyło . Z odgłosów jego przesłuchania zachwiała się duża i stara kobieta, jak bomba atomowa, a na powierzchni jej ogromnej twarzy z pijackiej mgły wynurzyły się różnej wielkości źrenice, podobne do matowych baniek pustki. „No cóż, tutaj nie będzie sensu” – zgadł Gleb. - I tak jest jasne, że wszystko. To koniec, to koniec… I tak widać..”.

I jakby celowo tworząc symbol beznadziejności, stado cichych, czarnych, odpornych na pogodę ptaków, gniazdujących w rurach wentylacyjnych budynku chirurgii ogólnej, nagle wystartowało i skręciło w wściekłe tornado nad kończącym się ślubem, nad szpitalem, nad jego obolałym głowa. Długim, bolesnym spojrzeniem patrzył na bezgraniczny, monotonny, płaski, jak głodny, bezduszny step, Czwartek, rozciągnięty przed nim jak w omdleniu, na którym nie widać było ani jednej żywej duszy, w w jakikolwiek sposób odpowiedni do pożyczania, nawet skromnych środków, na najprostsze potrzeby.

Ani najmniejszej sumy pieniędzy, ani kropli zaoszczędzonego aquavitu w okolicy - tylko jałowy, nieprzydatny do niczego czasu lokalnego. Nie było absolutnie gdzie umieścić tego głupiego czasu, nie było dokąd pójść. Wcześniej w tak skrajnym przypadku można było iść do pracy, ale Gleb od dwóch tygodni był bezrobotny. W związku z tym, że został wydalony z zakładu górniczego za absencję w stanie nietrzeźwości, trudno było gdzieś o pracę, gdyż zakład był mściwy i wszechmocny, kontrolował niemal wszystkie instytucje miasta. Samo miasto było bowiem przywiązane do zakładu, całkowicie od niego zależne.

Tajna ściśle w doświadczonym tajemniczym kraju ZSRR i wciąż tak naprawdę nie odtajniona, roślina ta wydobywała z głębokich kopalni szary, kłujący kamień, w wymowny sposób nazywany produktem czterdziestym czwartym. Następnie kamień ten rozdrobniono, zamieniono w gruz, a dokładniej w produkt czterdzieści cztery-jeden. I dopiero potem w potężnych młynach został on wymazany w gotowy produkt końcowy – produkt czterdzieści cztery-jeden-um, czyli w szary, kłujący pył. Po co uzyskano pył, nie wolno było wiedzieć. Zasypiała w samochodach z napisem z jakiegoś powodu „cukier” i ciągnęła gdzieś na północny-północny wschód, jak to mówią, tam, gdzie powinna.

Miasto nazwano Konstantynopylem, ponieważ pył ten znalazł jakieś tajemnicze i najważniejsze zastosowanie akademika Konstantinowa. Nawiasem mówiąc, tubylec jest miejscowy, z obecnie podmiejskiej wioski Ryazan. W wyniku odkrycia po drugiej wojnie światowej i przeczuciu trzeciej z Ryazania wyrósł potężny gigant przemysłowy, zdobył miasto i linię kolejową, a nawet lotnisko. U boku giganta wyrosła nawet jakaś autostrada, ale sięgająca przez pół wieku z przerwami i przerwami niemal do bezimiennej wsi, gdzie dziś wspólne niemiecko-neneckie przedsiębiorstwo wydobywa gaz bagienny, a wcześniej, jak się zdaje, nikt nic nie wyprodukowało - zakończyła wiązka starorosyjskiego drewna opałowego, z którego wystaje wskaźnik do Moskwy, jednak zwrócony przez wiatr i chuliganów w zupełnie złym kierunku.

Mieszkańcy Konstantynopola byli z siebie bardzo dumni, bo wierzono, że bez produktów swojej rośliny nasza ojczyzna nie wytrzymałaby nawet dnia. Szeptali: czy do nawozu używano tajnego pyłu, bez którego w naszym dokuczliwym klimacie na ziemi nie wytwarzałaby się nic innego, jak tylko pleśń, tak że nie byłoby ani żyta, ani rzepy, ani miodowców; lub na napychaniu groźnych bomb pyłowych, wzbudzających strach w podstępnych placówkach wrogich sił i powstrzymujących ich przed atakiem na nas, ale oni by nas zaatakowali, głupcy, byli chciwi i zazdrośni przez długi czas. Ale cokolwiek to było, czy były to bomby, czy nawozy, wszyscy zgodzili się, że bez pyłu nie byłoby to możliwe. I że w administracji prezydenta jest specjalny urzędnik, który dzień i noc pełni tylko jeden, ale bardzo zaszczytny i uciążliwy obowiązek, a mianowicie intensywnie myśleć i myśleć o Konstantynopolu i jego mieszkańcach.

Miasto rozciąga się swobodnie w siedmiu wąwozach na łagodnym brzegu legendarnego śródziemnomorskiego bagna wielkie bagno na świecie obszar czternastu i ćwierć kwadratu Austrii; na tych błogosławionych szerokościach geograficznych, gdzie nie trzeba ciągle unikać udaru cieplnego. Gdzie nie wydają szczęśliwi ludzie na filtry przeciwsłoneczne, czapki i okulary. Nie noś śmiesznych szortów i bermudów, nie napompuj napojami bezalkoholowymi do stanu kulistego. Wręcz przeciwnie, wolą pić gorąco i odurzająco oraz w odpowiednich warunkach.

Miejscowe lato, trwające około półtora lub dwóch zwykłych miesięcy, przypominało Dublinowi piekło, jak wydawało się szlachetnemu herezjarsze pseudo-Focjuszowi z Albigens. W jego nie najważniejszym dziele, ale które zyskało popularność w XIX wieku, „Ciało, które stało się słowem, czyli młotem papieża i papistów”, napisano: „W podziemnym świecie nie ma ognia, który oszukuje i Guelphowie mówią o. Nie jest gorąco, jest po prostu duszno i ​​wilgotno. Tam zawsze pada deszcz i nie ma się gdzie schować, bo wszystko jest przemoczone od wieków. Grzesznicy nie płoną tam, ale gniją żywcem, oddając się nie nieugaszonemu płomieniowi, ale nienasyconej nudzie. Ojczyzna, stale podlewana wszelkiego rodzaju deszczami, zamieniła się w błoto. W krótkich przerwach między deszczami komary i muszki wpadały i tłoczyły się, biegały za rozproszonymi ludźmi i bydłem, wyprzedzając ich, pijąc ich krew. Miliony lat złej pogody skierowały ewolucję wszystkich żywych istot bez wyjątku w jednym kierunku. Susły i wróble, łosie i ludzie, grzyby i trawy nauczyły się żyć na upłynnionych glebach pod mżącą wodą i z tego powodu zostały jakoś przybite, wszystkie osiadły i rozprzestrzeniły się gdzieś poniżej, a kolory stały się całkowicie szare. Pływające czołgi i barki bojowe Pierwszej Flotylli Bagiennej strzegącej elektrowni pomalowano na ten sam ochronny kolor błota.

W takie lato mieszkańcy miasta upijali się lub bawili w zamian, zbywalnych i innych głupców, uderzając wilgotnymi, lepkimi tamburynami i robakami po stołach. Albo od rana do wieczora niektórzy wpatrywali się w okno, niektórzy w telewizor, niektórzy w Internecie, i tam, i tam, i tam, obserwując tę ​​samą zabawną refleksję i mrugając, drgając i podskakując z pochyleniem swojego losu. Od tych okularów zrobiło się jakoś głupio, niezręcznie w duszy. Do serca przylgnęła niemiła radość, wyczerpująca jak chroniczne przeziębienie. Dni wypełnione nieznośną, dziwną radością. Obywateli ciągnęło do psot, płatnych figli i psot, więc ukrywali się przed sobą we wszystkich kierunkach.

Niebo nad mieszkańcami było dziurawe, szare jak kałuża na chodniku i tak płytkie, że airbusy były większe i wybredne Dreamlinery nie mogły po nim latać. I nie wszystkie konstelacje się w nim mieszczą, tylko niektóre lewe, blade, jakby sztuczne. A księżyc nie jest całością, ale tylko krawędzią, nie większą niż ósma. Dźwigi i sokoły latały wokół tych płycizn powietrznych, unikając tego nielatającego nieba. Chodziły po nim tylko kudłate muchy, fruwające na wietrze na koniach, przebiegłe, pulchne wrony, przypominające muchy, popularnie zwane gołębiami.

Ale czasami to trudne lato też się kończyło. A zima nadeszła tak szybko, że trzy krótkie tygodnie jesieni ledwo zdążyły się przed nią prześliznąć, jak rozbrykane dzieci za błyszczącą piłką przed nieuniknionym Kamazem. Ale co za jesień, co za tygodnie!

Chmury deszczu i muszek przesunęły się nad horyzontem. Nieśmiałe dusze wysuszone słońcem i rozgrzane serca. Dni się rozjaśniły, a niektóre noce okazały się jeszcze jaśniejsze niż dni: bolesne i słodkie było patrzenie na olśniewające srebrzenie i srebrzenie wszystkiego wokół Księżyca i Wenus.

Liście na drzewach i pod nimi stały się miękkie, szeleszczące, wielobarwne, jak pieniądze. Oślepili i upadli; jako pierwsze przyleciały olchy, a za nimi osiki, czosnek niedźwiedzi i czeremcha. Ale z drugiej strony kwitł wierzchołek, wiciokrzew późny i kędzierzawy nonsens, i kwitły, choć nie na długo, ale nadmiernie, wściekle, bezczelne naręcza krzyczących kwiatów. Kalina z bujnymi, otyłymi kępami jagód dumnie rumieni się w alejkach i ogrodach, ale nie jak burgund, czy ogień, czy zachód słońca i krew, ale zupełnie jak Bóg wie co. Łagodne, chłodne słońce wędrowało niczym bursztynowa papka wśród czerwonych, półprzezroczystych klonów, ogrzewało się w pobliżu ich tlących się koron, owijało się w przerzedzających się ogrodach, w rozpadających się, podartych parkach. Ogrody i parki były żółte, czerwone, brązowe, ogniste. Jesień jaśniała niczym świąteczna halucynacja. Wysokie, cienkie jodły okrętowe, które rosły tu przed przybyciem Rusi, zostały powalone przez ich tłuste, szybko tonące statki świerkowe, wystartowały z gęstych lasów, które przetrwały wśród gęstych lasów pośrodku miasto. Czuchończycy biegali tam i z powrotem na tych statkach po rzekach, jeziorach, czasem morzach, nie w celach handlowych, wojennych i rybołówstwa, ale tak, zgodnie z głupotą ich czuchońskich i zruszaszowych umiejętności. Ostre, przypominające włócznie choinki wyglądały jak włoskie sosny na freskach na tle porannego (od rana do wieczora – przez cały poranek) błękitu zapisanego bezpośrednio na suchym niebie.

Ludzie z tego błękitu chodzili szczęśliwi, zakochani, opaleni. Susły uradowały się. Wróble zagruchały. Na polecenie Sztabu Generalnego dwóch zdemobilizowanych kaprali pokrywało sezonowo brzuchate czołgi płatkami złota i szkarłatnymi plamkami. Aby niespokojny wróg, gdyby zaatakował jesienią, nigdy nie rozpoznałby, gdzie jest nasza armia i gdzie lasy są ubrane w szkarłat i złoto, byłby zdezorientowany i wycofał się ze wstydu.

Dublin pomyślał i nie myślał słowami, które miały oddzielić i zdystansować człowieka od miłości i bólu, ale po prostu słowami, z natychmiastową ostrą, pośpieszną tęsknotą, która zastąpiła jego rozsądek. Myślałem, czułem: za przytłaczającą odległością tego dnia kryje się kolejna długa odległość tego samego dnia, a potem kolejna taka sama i wiele takich samych. Sto, tysiące, miliony całą zimę takie dni. Spod zimy jest tylko jedno wyjście - do nudnej, niespiesznej, stęchłej, niewiernej wiosny. A kto wytrzyma wiosnę, znowu nie wyjdzie, ale ten zachmurzony już wie, co to jest lato. I dopiero wtedy i tylko dla tych, którzy czekali, przetrwała – wreszcie piękna jesień. „Nieprędko będzie jesień” – pomyślał Dublin. I ziewnął żałośnie. I pomyślałem: „No cóż, nie ma co pić”. Był pijakiem.

Z tych jednak pijaków, których należy chcieć więcej, czyli osoby spokojnej, czasem pracowitej, zawsze uległej. Nie pił zbyt dużo, ale albo był ciągle podenerwowany – zanim wypił; lub pijany - po. W tak częściowo szalonym, dobrym humorze wzniósł się ponad rzeczywistość. Podobnie jak wielu naszych rodaków, nie żył życiem, chociaż niedaleko od niego, nie stracił go z oczu, ale nadal nie w nim, ale trochę na uboczu. Szedł w powietrzu, raz pijany, raz skacowany, bez jednej myśli, bez chwili dotknięcia ziemi. Tacy ludzie nie spadają, nie znikają nie dlatego, że umieją latać i nie spadną, ale planują, jak wznieść się i nie spaść, ale wręcz odwrotnie: właśnie dlatego, że nic nie rozumieją, słyszą niewłaściwą rzecz, mówią o niewłaściwej rzeczy., wyciągają nieodpowiednie wnioski, mają niewłaściwe pragnienia, błędnie oceniają swoje możliwości. Żyją, bo zostali w tyle za życiem. A życie, niczym cygański wóz załadowany skradzionymi rupieciami, nie wstrząsnęło nimi, nie wstrząsnęło nimi na śmierć, lecz popędziło bez nich, skacząc po dziurach, do obiecanego urwiska.

Tutaj nie sposób nie zauważyć, na marginesie, że w ogóle nasze plemię, określane w kronikach historycznych jako święta Ruś, jakoś nie mieści się w zwyczajnym życiu. I nie wie, jak się w to zagłębić, a nawet jeśli, to nie wie, co z tym zrobić, mając jakieś nieistotne, często fantastyczne wyobrażenia o strukturze rzeczywistości i jej praktycznych prawach. To zajmie, to zajmie, zacznie się, zapali się, zagoi się; i nagle znudzisz się i zamarzniesz. Siada, żeby zapalić, siedzi, siedzi i pije. Paryż jest zajęty i Berlin jest zajęty; w półglobalnej posiadłości cesarskiej pracowano, modlono się o nią z szóstej części kraju i nagle rozdano za darmo w przypływie wstydu i skruchy; zamiast imperium utworzono parlamenty w stylu angielskim, a liposukcję w stylu amerykańskim; miliardy dolarów zostały skradzione drogiej ojczyźnie i pomyślnie zdeponowane w zagranicznym banku. Święty obywatel Rosji uśmiecha się, śpiewa, jest dumny. A jego oczy są smutne, wszystko go swędzi, nie może, wszystko wydaje się być - to nie w porządku, to nonsens, a cały ten nonsens jest na próżno.

Chodźmy stąd – powiedział łagodnie Gleb do około dziesięcioletniego chłopca, ubranego w czerwoną czapkę, nieodpowiedni niebieski płaszcz i całkiem nowe ciuchy, na których błyszczały domowe osy, kwiaty i smoki. Chłopiec miał takie same jak Gleb, ogromne, jasnojesienne oczy, przez które wyglądał trochę jak mag ognia z japońskiego komiksu i włosy tego samego koloru, gęste, ciężkie, jak złoto. Z jego ust wystawała łodyga chupachupu.

Tato, mówiłeś, że będzie tort – chłopiec był zaskoczony.

Cóż, widzisz, ani ty, ani ja tego nie zrozumieliśmy. Wszystko zostało już zjedzone. I pili.

To moja wina? Ponieważ trwało to tak długo?

Nie, nie, nie spóźniliśmy się. Pospieszyli się.

Dokąd idziemy, tato?

Gdziekolwiek chcesz.

Do Joanny.

Gdzie ona jest?

Już daleko. Żonaty. Wyszedł. Ona wyszła za mąż. Wyszła.

Potem do wujka Sashy. Ma cukier.

Wujka Saszy nie ma w domu.

Znowu zrobione?

Znowu pokłóciłeś się z ciocią Sashą?

Ponownie. I z Kolupaevem. I z Aloszą Syropowem, bratem Pietruszki z twojej klasy. I z dyrygentem. Z pianistą, z trzema skrzypkami. I w ogóle ze wszystkimi, którzy tam byli. W Filharmonii. Na Netrebce. I z Netrebką. I z wezwanym policjantem.

Ty, tato, mówiłeś mu w sylwestra, żeby nie pił koniaku z szampanem.

Powiedział.

Wypiłem, muszę pomyśleć.

No cóż – chłopak zamilkł, nie rozumiejąc, dlaczego ignorować dobre rady.

Gleb podrapał psa po prawym uchu pokrytym szronem nauszników, po lewym zasugerował:
- Do ojca Abrahama? Pielgrzymi czasami obdarowują go słodyczami.

A dziewica?

To się odwróci, nie bój się.

Wtedy możesz - zgodził się syn. - Chociaż słodycze są rzadkie. Podaje się więcej wina. Jesteś dużo, tato, nie pij.

Nie, nie, super, jestem tylko trochę, tak dla wibracji. Tak, może nie ma dzisiaj wina.

I może bez słodyczy. Wszedł.

Gleb i mały Velik udali się ze szpitala na bagna, na przedmieścia, gdzie mieszkał ich przyjaciel mnich Abram. Ekskomunikowany, rozebrany i rozgniewany, mimo to kontynuował arbitralnie monastycyzm i prowadził tak ascetyczne życie, że wśród miejscowych prawosławnych cieszył się zauważalnie większą popularnością niż inni dziedziczni księża zawodowi.

Był mistrzem w wymawianiu nieistotnych słów z pewnego rodzaju podnoszącą na duchu wdzięcznością; przekazać jego fizjonomii zasadniczo podnoszącej ciężary nieogólny wyraz cukrowej transcendencji. Przylgnęli do niego pielgrzymi, a pielgrzymi w szczególności. Przyprowadzano do Niego sparaliżowanych, ubogich duchem i opętanych, aby ich uzdrowił. Czasami nawet ciągnęli zmarłych, aby ich ożywić. Wierzono, że miasto uchroniło się przed zagładą ptasią i świńską grypą tylko dlatego, że dało schronienie temu sprawiedliwemu człowiekowi. Co prawda, czy ktoś został uzdrowiony, czy ożył, mówiono o tym niewyraźnie, więcej wtrąceń; ale oni poszli dobrowolnie do ojca Abrama. Nie wystarczy dać się leczyć i nauczyć się słuchać mądrych słów. Spójrz na wyboistą, błyszczącą, okrągłą, jak słodki placek z brodą, ojcowska twarz. Niektórzy zostali dotknięci i zostawili na parapecie butelkę wina i piwa, trochę słodyczy, tuzin jajek, trzysta rubli, pięćdziesiąt rubli, wizytówkę, pocztówkę, wełniane skarpetki, dezodorant odstraszający komary, nie ustalono cen. Oprócz alkoholu i słodyczy ojciec rozdawał resztę sąsiadom. Zachował słodycze dla odwiedzających dzieci. Ratował się alkoholem, piastował bowiem stanowisko szczególne, bardzo zrozumiałe dla zwykłych ludzi i wśród nich tak go wychwalał, że wielu próbowało to powtórzyć. Tylko wino i wódka, w skrajnych przypadkach bimber i piwo oraz gorąca, nieustanna modlitwa i dwie godziny dziennie nawet nie snu, ale wizje wachlowanego półsnu. Kiedy pojawiały się trudności z odurzającymi ofiarami, pozwalał sobie na odrobinę relaksu, jadł namoczone płatki zbożowe i jabłka, kiełbasę z suszonych śliwek, ale modlił się goręcej i mniej spał.

Ojciec Abram, podobnie jak Dublin, był obcokrajowcem. Wyrwany z pewnego klasztoru, który według niego dryfował na krze lodowej na Oceanie Północnym, przeszedł pieszo Morze Karskie, wspiął się na jego południowy brzeg i po suchym lądzie ruszył jeszcze dalej na południe, do St. ziemi za prawdę, ale w pierwszym mieście, które spotkał na lądzie, a konkretnie w Konstantynopolu, przywiązał się do pozycji szaty jintonika z puszki, zasnął i usadowił się na długi czas.

Powód wydalenia księdza Abrama z klasztoru i ekskomuniki był w pewnym sensie cudowny. Gleb i Velik wiedzieli, że będą musieli wysłuchać historii o cudzie jeszcze raz, niezliczoną ilość razy. Chyba, że ​​czarny jest w domu. Czego nie można było wiedzieć z góry, gdyż ks. nie korzystałem z niczego elektrycznego. Nie to, że uważał go za coś demonicznego, czy gardził telefonią i internetem jako miejscami publicznymi, ale po prostu przez lata pobytu w dryfującym klasztorze, gdzie, jak to ujął, wszystko było lekkie i wszystko było znane bez przewodów, anten, chipsy i gadżety.

Dublin i jego syn odjechali starszym, chromowanym jeepem, który w jakiś sposób jechał bokiem, jakby biegając zapierający dech, z przysiadami i gwizdami. Jego nazwa została wymazana z maski i pamięci, podobnie jak nazwa producenta, który zbankrutował, gdy Dublin Jr. na świecie nie było, ale nastąpił pełny wzrost gospodarczy. Ale firmie jakoś udało się upaść.

Toczyli się ulicami, które teraz wyglądały jak nieużytki, potem jak ogrody przydomowe, a miejscami przypominały wysypiska śmieci. W niektórych miejscach zamiast ulic energicznie kopano rowy, z których wydobywała się para. Były też takie, z których nie leciała para, ale też głębokie. Rów było wiele, niewiele mniej niż kanały w Wenecji. Ale mimo to miasto nie było pozbawione szczególnego uroku, niejasno przypominało nie tylko Wenecję, ale nawet Paryż. Głównie ze względu na to, że gdzieniegdzie wystawały z niego słupy linii wysokiego napięcia, bardzo podobne do wież Eiffla.

Domy jednak nawet w deszczu były nieco mniejsze od pałaców Dożów, a nawet paryskich też. Dominowały dwukondygnacyjne barokowe baraki z okresu powojennego odrodzenia, ozdobione gwiazdami, snopami, tajemniczymi alegorycznymi lokami, postaciami wdzięcznych górników, a w niektórych miejscach cudownie zachowanymi plamami antycznego tynku ziemnego. Krzywe ściany i kolumny, spuchnięte dachy, popękane snopy i loki, a także sami górnicy tych niesamowitych budynków zostali uformowani przez pojmanych Rumunów z pewnego rodzaju pyłu trofeum. Z niektórych wielkoniemieckich śmieci wywożonych w ramach odszkodowań dla pokonanej Rzeszy: z wraku bunkra Führera, zdartego asfaltu z pruskiej autostrady, drutu kolczastego z Auschwitz, śląskiego żużla hutniczego, lipskich głowni i zwęglonych cegieł. Z biegiem lat do importowanych domów dodano dzieła krajowego przemysłu. Ludzie zaczęli osiedlać się wyżej i wygodniej, w osobnych mieszkaniach, w budynkach panelowych na czterech i pięciu piętrach. Były też budynki dziewięciopiętrowe.

Na początku w domach było jak w domu, nic zbędnego, żadnych kolumn i żużli, tylko pęknięcia, szwy i okna. Ale gdzieś później mieszczanie zaczęli wykazywać nieoczekiwane pragnienie przeszkleń i powiększania balkonów i loggii. Oszklili go czymkolwiek, i to taflą, i pustakami szklanymi, i witrażami skądś, i plexi, papą, maskami, sklejką i folią. Rozszerzyli się także we wszystkich kierunkach. Z domów wystawały metalowe klatki i klatki wypełnione nartami i rowerami. Nad wejściami i dziedzińcami wisiały blaszane dacze i celofanowe szklarnie. Od sześciometrowych kuchni oddzielone były spiżarnie z desek, poskładane na wzór przybudówek, z których czasami na chodnik wyciekał konfitura porzeczkowa. Kiedy było zimno, w oknach wywieszano worki ze struganym mięsem, smalcem i gotowanymi kluskami do wykorzystania w przyszłości, przyciągając stada bezdomnych wron, które swoją drogą zawsze odlatywały bez zdobyczy ze względu na wytrzymałość worków i paczek. Wszystkie te narośla, budynki gospodarcze i budynki gospodarcze były owinięte wszelkiego rodzaju kablami i sznurami do bielizny; spodnie, gorsety i poszewki na poduszki walały się wszędzie.

Nowy czas, który zapisze się w historii rosyjskiej architektury jako epoka dużych, małych i bardzo dużych kramów, uzupełnił przestrzeń miejską o witryny sklepów detalicznych, w których wyróżniały się jednakowe, wszędzie znane i wszędzie takie same gin z puszki z tonikiem, marsjańska czekolada, trochę nieogolonego Ali lub Mehmeta i przeterminowane papierosy. Była tam również płatna świątynia remake'u, podobna do straganu z dzwonkami, stworzona przez szalejących najeźdźców i brokerów. I nieuniknione elitarna wioska za północną granicą miasta odbudowane i niedokończone „domki” z czerwonej cegły z widokiem na bagna i szeroką miejską plażę obmywaną leniwymi falami.

Gleb pojechał samochodem do tej niemal bagnistej wioski, na obrzeżach, na przedmieścia. Tam ksiądz Abram zakwaterował się w bogatym domu handlarki słomą Syropowej, ekscentrycznej milionerki, kolekcjonerki rarytasów i absurdów, baletnicy samouka, poszukiwaczki czegoś duchowego, niemal iluminaty.

Na skręcie Chervontsevsky Prospekt w stronę plaży i wsi Czerwoncewo wykrzywiony zaniedbany billboard z uśmiechniętą twarzą kapitana Arktika zapraszał go na swój występ 12 stycznia. Dziś był jedenasty stycznia i Dublin od dawna zamierzał go odwiedzić, ale wiedział, że go nie odwiedzi. Ponieważ ogłoszenie było w zeszłym roku, zależało to od tego, że w ostatniej chwili odwołano zapowiadaną wycieczkę słynnego kapitana. Ojciec i syn spojrzeli na tarczę, na siebie, westchnęli.

W czasie jazdy Gleb myślał i zmuszał się do myślenia po ludzku, słowami, żeby choć trochę z myślenia wypłynęło. Słowa do myśli wybierał z trudem; logika życia była dla jego ucha tak prosta i monotonna, że ​​nie wiedział, jak ją właściwie ogarnąć i rozróżnić wśród zamętu w głowie. A jednak musiałem się namęczyć, bo problem był tego wart.

Więcej niż tylko sen o piciu zaciemnił jego smutek pod czubkiem głowy. Był temat zarówno mroczniejszy, jak i bardziej subtelny, podły: pieniądze przestały wpływać na jego konto. Od pierwszego czwartku grudnia minęło półtora miesiąca – i nic.

W pierwsze czwartki marca, lipca, września, grudnia – cztery razy w roku – przelewano na niego odsetki z lokaty. Po raz pierwszy od tych wszystkich lat doszło do porażki. A co najgorsze, telefon Shylocka był cichy. Również po raz pierwszy od tych wszystkich lat. Aż do ostatniej nocy. Wczoraj odebrałam - głosem automatycznej sekretarki, powtarzając ze złością po francusku i, zdaje się, o masażu. Ale Shylock był brytyjskim prawnikiem, a nie Francuzem czy masażystą.

Więc co jest teraz? Czekać? Może oczywiście będzie, sam Shylock się zgłosi, ale przecież to nie wychodzi, a on nie płaci. I na jego miejscu w sieci telefonicznej pojawiła się jakaś automatyczna dama, jakby nigdy nie istniał.

Iść szukać prawnika? Nie ma pieniędzy na bilet. Pożyczyć? Kto ma? O godz. nie tak bardzo. Niewygodnie jest pytać Darię i dlaczego jest bogatsza od ojca Abrama? Krokodiltsev i Krakhmaler na wakacjach na Sachalinie. Wydaje się, że Valkiria Valeryevna dużo zgromadziła, ale nie odda tego, bo dalej oszczędza, jest skąpa. Seryozha, Jurijcz, matka Joanny - jeśli wszystko, co mają oni, jego znajomi, zostanie zabrane w pożyczkę, a oni sami sprzedani w niewolę, to nawet wtedy dochody trafią na bilet tylko do Salechardu lub Syktywkaru, ale nie do wyspę Boyan, gdzie tłoczy się kilka krasnoludzkich królestw, utrzymujących się ze sprzedaży znaczków pocztowych i monet z portretami krów i królowych, modelowania luksusowych mlecznych czekoladek i całkowitej nieprzenikliwości kont oszczędnościowych.

W naszym mieście było wiadomo, że Gleb pochodził z Moskwy. Pochodzi z małej rodziny nauczycieli tekstyliów, torturowanych, dociskanych do stanu niemal całkowitego zesztywnienia, miejscami zamieniającego się w petryfikację, przez hordy agresywnych i niezniszczalnych, nieubłaganie odradzających się w każdym nowym pokoleniu najgłupszych uczniów C. Uciekli, jakby w nagrodę za trudy i kłopoty skromnych rodziców, w prawdziwych naukowców. W wieku dwudziestu pięciu lat został wybitnym matematykiem, dumą akademickiego Instytutu Struktur Nietrywialnych. Jego wkład w myślenie o obiektach fraktalnych, o samopodobnych fantomach o wymiarach ułamkowych był znaczny, jego prace publikowano w Antipolis i Santa Fe. Był nawet nominowany do prestiżowej nagrody Prigogine’a za przypuszczenie o kaskadzie pewnego rodzaju transformacji topologicznych, czymś tak niezrozumiałym. Myśląc od najmłodszych lat intensywnie i spokojnie, wydawało się, że na zawsze wśród swoich dziwnych atraktorów i niesamowitych zbiorów Julii na pewno otrzymałby tę nagrodę, ponieważ był całkowicie pochłonięty nauką i w ogóle nie rozumiał tych dwóch rzeczy, które są tylko tacy, którzy są w stanie odciągnąć człowieka od wyższej matematyki i bez których, gdyby nagle zniknęli, być może wszyscy staliby się wyższymi matematykami - w pieniądzach i w seksie.

Znane były wówczas jedynie rozproszone komiczne koszmary o ostatnim Glebie – walące się puste wieże i długie, nagie, zapadnięte place upiornych Petersburgów marzących o deszczu i chłodach. Trochę zdezorientowany we śnie z pracownikami tekstyliów i podręcznikiem geometrii Łobaczowa oraz reprodukcją obrazu de Chirico z sypialni mojego ojca. Te Petersburgi, jakkolwiek wymarzone, wówczas nowe, niewiele miały jednak wspólnego z naturalnym Petersburgiem, miastem nad Newą, którego zresztą Gleb nigdy nie odwiedził. Były jednym z tych wyjątkowych miast, które nasza wyobraźnia piętrzy na granicach nadającej się do zamieszkania rzeczywistości w nieustannym dążeniu do kolonizacji chaosu i marzeń, gdy dotrzemy do tych granic.

Ulice i place są tutaj opustoszałe, nieznośnie proste, odbijające się echem. Wbijały się w nie wąskie otchłanie uliczek, w niepokojącej ślepocie, w której roją się blade, pozbawione oczu dźwięki - czyjś zdezorientowany oddech, nieostrożne kroki, ukrywające się krzyki i niemiły śmiech. Schody tutaj są ozdobne i bez końca pozbawione znaczenia. Na wpół otwarte drzwi i na wpół zaczarowane pokoje są niezliczone. Pozbawione wyrazu, brązowe okna śniadych budynków wychodzą na zachodzące światło niewidzialnego słońca.

Te miasta są opuszczone jak księżyce. Ale każdy, kto kiedykolwiek przez nie wędrował, wie, że zawsze ktoś tu jest. Ktoś nas goni, wyprzedza na równoległych trasach, pilnuje każdego zakrętu. Albo wręcz przeciwnie, ktoś, kto przed nami ucieka, kogo szukamy, szukamy i nie znajdujemy. Miga w oddali i ponownie znika; nagle pojawia się bardzo blisko. A z naszych zachłannych, zamkniętych dłoni, wysuwających się nagle, na bok – z charakterystycznym, przypominającym niesłyszalny wybuch serca w głębinach udręki, infradźwięki, którymi łamane są nawet najdroższe marzenia, od najwybredniejszych, najczystszy kryształ i porcelana.

Jakiś cień uciekał przed Glebem. Na najbardziej tajemniczej i melancholijnej ulicy snu. W zwiewnej ciemnej sukience. Z wyprostowanymi, jak ciemna flaga na zatrzymanym wietrze, ciemnymi włosami. Ktoś nie jego, inny, nieznany mu seks. Cień toczył przed sobą wydłużone koło w kształcie zera niczym cienka trzcina jak łuk. Gleb Freud nie czytał i nie potrafił interpretować swoich snów, nawet tych nieskomplikowanych. Pamiętano je mgliście, następnego ranka mrowiły i sprężyście w pachwinie, a wnętrzności lekko wirowały.

Jeśli chodzi o pieniądze, otrzymał je z działu księgowości instytutu, nie zastanawiając się, czy można je uzyskać z czegokolwiek innego, i zaniósł je mamie / tacie, starszej parze emerytów rozpadającej się na brzydkie części, z którymi się przytulił w dwupokojowym, zapadającym się mieszkaniu w regionie moskiewskim Pracownicy tekstylni.

To nie tak, że nie zauważał kobiet i nie domyślał się roli rubli ludzka komedia. Oczywiście zauważyłem i domyśliłem się. Jednak nie mógł się na nich skupić. Wtrąciły się uroki geometrii fraktalnej. Wyniszczający nawyk mentalnego przenoszenia wszystkich obiektów, które napotykają oko, do różnych nietrójwymiarowych przestrzeni. Podobnie jak inne przejawy surowych form talentu i profesjonalizmu, nawyk ten nie pozwalał widzieć rzeczy jako takich, podporządkowywał je jednemu interesowi i z konieczności wypaczał. Na przykład fanatyczny nefrolog, zanim zakocha się w dziewczynie, automatycznie rozpozna subtelne oznaki łagodnej niewydolności nerek na podstawie odcienia jej skóry. Potknie się o nie, jego myśli zostaną porwane Bóg wie gdzie, do jakichś medycznych podręczników i portali. A teraz zebrała się już cała rada światowych luminarzy-budologów i szumi mu w głowie, a wszyscy wspinają się na swoich - niektórzy z tabletkami, niektórzy z optymistycznym „to samo przejdzie”, niektórzy z dietą lub sanatorium. I zdaje mu się, że w jego ramionach drży już nie ta czy tamta młoda Polina, lecz że ściska w sobie grubo upudrowaną, długonogą, leniwą, niewydolną nerkę, którą trzeba nie tyle kochać, co traktują z pasją i bezinteresownie.

Skoro to takie trudne dla nefrologa, to jaki powinien być specjalista w dziedzinie zupełnie niewyobrażalnej. Pięciowymiarową dziewczynę można nie tylko kochać, a nawet leczyć, nie każdy może ją sobie wyobrazić. I Gleb wyobraził sobie, że rozciągnął młodego asystenta laboratoryjnego w pięć wymiarów nadprzestrzennych, a sekretarza Eisenazera złożył w dwuipółwymiarową hipoprzestrzeń. Ale to wszystko były niewinne czynności, tylko ćwiczenia, eksperymenty myślowe, które mózg Gleba spontanicznie nadawał nie tylko na kobiety, ale także na wszystko, co go otaczało: samochody, domy, ludzi, meble, pieniądze, drzewa. Nawet jedzenie, więc Gleb czasami zapominał o jedzeniu. Wpatrywał się w talerz i zaczynał modelować siebie albo hipokotleta, albo hiperziemniaka. I bawi się nimi i bawi, a w międzyczasie zwykłe, jadalne, trójwymiarowe rzeczy wystygną i stracą smak, tak że gdy się obudzi, nie będzie chciał ich zjeść.

Zatem ani obżarstwo, ani rozpusta, ani karczowanie pieniędzy nie mogły odwrócić Dublina od nagrody dla nich. I.Prigozhin, z pewnością nadejdzie ich kolej. A. Nobla, ale wtedy w środku nocy do jego domu przyszedł akademik Aizenazer Leonid Leonidowicz. Dalej w naszym mieście nie było na razie wiadomo i tak właśnie było.

Ten Leonid Leonidowicz był dyrektorem Instytutu Konstrukcji Nietrywialnych. Był także rektorem Wyższej Szkoły Proktografii Stosowanej. I prorektor ds. ekonomicznych Narodowej Akademii Muzyki Sakralnej Dętej. Oraz przewodniczący rady ludowej Funduszu Projektów Innowacyjnych. I zarząd JSC „Chemistry-Invest”. I tak dalej i tak dalej. Był mecenasem i producentem Dublina młode lata kiedy w jednej ze szkół, do których chodziłem w poszukiwaniu geniuszy geometrii, zauważyłem chłopca o imieniu Gleb, który rzeźbił z papieru, plasteliny lub po prostu malował niezwykle złożone wizerunki postaci nadprzyrodzonych. Chłopiec cały czas mrużył oczy, wierzono, że nie widzi dobrze, a Leonid Leonidowicz od razu domyślił się, że wzrok Gleba rzeczywiście jest zły, ale nie z powodu krótkowzroczności i dalekowzroczności. A ponieważ wszystko w jego oczach staje się coraz bardziej skomplikowane i zagmatwane do granic możliwości, zamienia się w niekończące się, samopowtarzalne abstrakcje, które odtwarzają się we wszystkich możliwych skalach, we wszystkich nie do pomyślenia układach współrzędnych, na wszystkich poziomach rozciągania, krzywizny, ściskania i pomieszania przestrzeni. Więc widzi to wszystko najlepiej możliwe światyświaty pulsujące, pieniące się, pstrokate, rozprzestrzeniające się i przepływające jeden przez drugiego, nieskończenie szczegółowe, bezdennie głębokie - z opalizującymi fraktalami wirującymi, wijącymi się w promienistych głębinach.

Leonid Leonidowicz wprowadził niewidome cudowne dziecko w naukowców, a ponadto zamierzał wprowadzić go do ludzi. Sam do nauki trafił skądś z okolic wsi Chmarovka, z punktu zbiórki szklanych pojemników, a dokładniej z zakładu karnego o niesurowym reżimie, gdzie trafił do najbardziej pomysłowej manipulacji pustymi butelkami i pustymi pudełkami. Do rangi akademickiej w dziedzinie szkła dotarł pośrednio, o własnych siłach, handlując po drodze kupatami i tulipanami, przekonawszy się nie od razu, ale na zawsze, że nauka jest pewna i może dać nie mniejszy zysk niż mięso- pakownia czy sieć kwiaciarni. Oczywiście, jeśli zajmiesz się geometrią i chemią swoją duszą, w sposób, że tak powiem, twórczy.

Leonid Leonidowicz? - zaglądając przez Eisenazera do jego mózgu, jak krążą po nim formuły stawonogów z mrugającymi skrzydłami zmiennych i dzwoniącymi kostkami stałych, mruknął Gleb, otwierając drzwi. - Czym jesteś?

Witaj, Glebie Glebowiczu, - akademik był sześćdziesięcioletnim Żydem, nie koszernie przypominającym siwego dzika, z dużymi ustami, kłami, brwiami, ze spadzistymi, potężnymi ramionami, z tępymi, czarnowłosymi, wełnistymi i pazurami palce na końcach krótkich, haczykowatych dłoni. - Wyobrażasz sobie - błąkałem się tutaj. Przepraszam za spóźnienie i brak telefonu. Nieproszony, nieproszony Żyd... Kto może być gorszy? Niedaleko tutaj. U znajomych. Ochrzcili Marika. Obecnie wielu jest ochrzczonych. To nie moja sprawa, ale jakoś... Rosjanie im nie wystarczą? I co powie Bóg? A co jeśli da szarość?! Albo szarańczę!?! Co wtedy? Czy tego potrzebujemy? Zróbmy problem puste miejsce! Może za mało Żydów i stąd problemy? Obrzezanie oczywiście też nie jest miodem. Ale skoro tak ma być... A tak przy okazji, to ja! Ty, Glebie Glebowiczu, nie wierzysz w Boga. Ani nasze, ani Twoje. A ja mówię o siarce, o obrzezaniu. Tu nie chodzi o nich. I że trafiłem na Sirenevaya, to znaczy na twoją ulicę, i zapamiętałem twój adres. Daj, chyba wejdę, nagle nie śpię.

Nie śpię - powiedział Gleb.

I myślę – nie śpię, pójdę.

Więc pójdę?

Ach tak - wydawało się, że Gleb się obudził. - Przepraszam... Wejdź... Do mojego pokoju... Oto moja mama. I wtedy tata wstaje. Czasami. A mój pokój jest tutaj, po lewej stronie...

Pokój Gleba okazał się kuchnią, zawaloną po sufit książkami, rękopisami, garnkami, patelniami i zużytymi torebkami po herbacie, których długie ogony z żółtymi i czerwonymi kartkami papieru zwisały zewsząd.

Herbata? – zapytał Gleba.

Tak. Jeśli to łatwe.

Usiądź.

Leonid Leonidowicz podziękował, ale rozglądając się, nie wiedział, gdzie usiąść. Na pojedynczym trójnożnym stołku runęła wielotomowa „Teoria Chaosu”, a na teorii leżał duży tamburyn z dzwoneczkami, na tamburynie – pomarszczony bajgiel, wygięta rurka dermowaitu i kanapka z czymś ugryzionym brązowo-bordowym w bok.

Dublin podał gościowi rozpaloną do czerwoności szklankę z cienkiego szkła, poplamioną odciskami palców ojca i matki. Pooparząc się o szybę i patrząc na strzępy jakiejś przypalonej owsianki unoszące się na żółtej herbacie, gość położył szklankę na kanapce i powiedział:
- Mówią, że dobrze grasz na tamburynie.

Gram” – powiedział Gleb. - Pomaga się zrelaksować. Kiedy uderzam w tamburyn, widzę lepiej. To znaczy, że jest łatwiej.

Jak wszyscy inni, w trzech wymiarach – z jakiegoś powodu wyjaśnił Eisenazer.

Poza czasem Dublin wyjaśnił.

Zatrzymali się, wyjrzeli przez okno i na drugie, wyraźnie w nim widoczne okno - w domu naprzeciwko - w którym ktoś chudy, długi, w piżamie popijał rażącą chochlą coś w rodzaju kapuśniaku prosto z lodówki. Potem milczeli dłużej.

Niech trochę posiedzi – powiedział w końcu akademik, podając Glebowi dużą białą kopertę.

Artykuł? – zapytał Gleb.

Artykuł? Dobrze to powiedziałeś. Dokładnie - artykuł! Leonid Leonidowicz zachichotał.

Niech się położy.

Tylko proszę przechowywać w suchym miejscu. Gdzieś ciemniej. Poza zasięgiem wzroku – zapytał Eisenazer, patrząc z powątpiewaniem na poplamione ściany i meble. - Może tata?

Może tatuś też.

Odbiorę za kilka miesięcy. Muszę tylko wybrać się na rynek. Będzie dużo zakupów. Obawiam się, że nie miałbym nic przeciwko. Artykuł, czyli... – skomentował nieprzekonująco gość. - Tylko... Nie obrażaj się... Nie otwieraj. To coś osobistego.

Nie czuję się urażony - Gleb nie poczuł się urażony.

Odbiorę za kilka dni. Lub za miesiąc - akademik nadal był zdezorientowany. - Może za sześć miesięcy. do od

Tak, tatusiu, Leonidzie Leonidowiczu, jesteś bardzo na czasie, bardzo na czasie - odpowiedział Gleb. - Mój tata właśnie zmarł. Pokój został zwolniony. Zabrano godzinę temu.

Eisenazer był zaskoczony. - A mama?

Mama nie umarła” – powiedział Gleb. Ale powiedziała, że ​​na pewno umrze. Bo bez taty nie ma życia.

Oznacza to, że nie masz racji, Gleb Glebovich, zrozumiał. Chciałem zapytać, jak się ma? A jednak jasne jest, jak… Jak inaczej?… Wybacz mi, głupcze. Pójdę. Proszę przyjąć kondolencje. Pójdę.

Nie ty! Zostań na noc. Po prostu zapytam moją mamę o pozwolenie. Jestem pewien, że się zgodzi. Wiele słyszała, szanuje... O Tobie - Gleb, trzymając akademika gestami, cofnął się do pokoju matki i wrócił po około trzech minutach. „Mama też umarła. Tak jak obiecałam. Teraz na pewno możesz spędzić noc.

Eisenazer wezwał od sąsiadów lekarza, policjanta, złą ciotkę Glebowa. Obowiązki ciągnęły się do rana, tak że Leonid Leonidowicz, choć bezsenny, mimo wszystko spędził noc pod Dublinem. Ciotce zrobiło się niedobrze na widok zmarłej siostry, lekarz i policjant zmusili ją do odpompowania, po odpompowaniu kłócili się między sobą o to, jak najlepiej odpompować - w jaki sposób odpompowywali, czy też jak zalecił lekarz. Po kłótni przekazali ciotkę Głębę, natomiast ciało matki wywieziono gdzieś razem w celu dalszej rejestracji. Eisenazer, złożywszy toniczne komplementy wracającej do zdrowia ciotki i obiecując Glebowi, że za tydzień przyjdzie po kopertę, również wyszedł.

Na zewnątrz czekał już na niego samochód. Duży, ciężko uzbrojony kierowca o nienaukowej twarzy, widząc z daleka wodza, przykucnął uprzejmie. Po drodze Leonid Leonidowicz pomógł lekarzowi i sierżantowi, który ponownie wsiadł, zaciągnąć matkę Dublin do karetki. Karetka nie ruszyła. Ale policjant i lekarz poderwali się, już niespokojni. Kłócili się o to, jak najlepiej zacząć, i pokłócili się doszczętnie, podczas gdy chorowity młodzieniec siedzący za kierownicą ambulansu zasypiał mocno i z otwartym gardłem gapił się nieprzyjemnie na przechodniów. Eisenaser, z pomocą swojego kierowcy, złapał ich wszystkich taksówką. Na tylnym siedzeniu umieścił policjanta z martwą matką i lekarzem, natomiast nieprzytomnego młodego mężczyznę wyciągnął zza kierownicy, przesunął do przodu, opierając się o taksówkarza. [Taksówkarz pozwolił mu się o siebie oprzeć za dodatkową opłatą w wysokości stu dolarów.] Czując się zmęczony, podszedł do straganu przy targu warzywnym, kucając, powiedział przy oknie „lody i marlboro”; i wtedy w jego usta wleciała kula z sylabą „ro”, po której nastąpiła kolejna. Padając, ze strachem odzwierciedlając niezmierzoną mękę, jak okno do piekła, prawym okiem, spuchniętym i wilgotnym, udało mu się złapać trzecie, pękające, bezużyteczne (bo bez niego wszystko było złe, wystarczyłoby jedno, pierwsze, więc że nie było nigdzie gorzej). Leonid Leonidowicz upadł. Pośród przechodniów pluskał się jego akademicki mózg. Stał przeważnie w bezruchu. Skinął tylko głową i zakręcił się wokół fontanną krwi o jaskrawo zakwaszonym kolorze, rozczochranej i bulgoczącej zamiast głowy na szerokiej i muskularnej, jak kikut grubej topoli złamanej przez błyskawicę, wysoko.

Zabójca odszedł od kramu z colą i coltem, obszedł outlet, podszedł do zmarłego, skrupulatnie i z dumą patrzył na niego, jak rzeźbiarz, któremu udało się odciąć cały nadmiar swojej rzeźby, albo lepiej, jak słynna cieśla, który sklejał stołek z serca. Widocznie zadowolony, poszedł na przystanek autobusowy, przystojny facet w wieku około dwudziestu pięciu lat, w czarnych okularach i czarnych butach, w bardzo zwyczajnych spodniach i t-shircie. Podczas gdy tłum pchał się, tupał, rechotał, wołał policję i galopował w pobliżu zwłok, on gawędził na przystanku z jakimś ciekawskim dziadkiem, któremu nie spieszyło się z nabojami wybuchowymi, smugowymi i niecentralnymi, czytał pager, wysyłał odpowiedzi, wsiadłem do autobusu sto szóstego i pojechałem do domu, gdyż na ten dzień nie było już zamówień.

Lekarz i policjant, którym udało się już przyzwoicie odjechać, zostali zawróceni nowym wezwaniem, wysiedli z taksówki i po przesłuchaniu świadków gonili sto szóstą, ale było już za późno. Lekkomyślnie wdali się w rozmowę z niespiesznym dziadkiem i po zmarnowaniu kwadransa przypomnieli sobie Leonida Leonidowicza. Taksówkarz jednak stanowczo odmówił zabrania Leonida Leonidowicza do kostnicy, bo w przeciwieństwie do matki Gleba mentor Gleba był dosłownie bezmózgi i bardzo zachlapany i brudny. Wszyscy się pokłócili, tak że taksówkarz wyrzucił z samochodu tuż na straganach targu warzywnego i moją mamę oraz częściowo przytomny kierowca karetki. Kierowca Leonida Leonidowicza uciekł, przyspieszył, grzechocząc bronią, wraz ze służbowym samochodem wodza, więc wódz musiał leżeć nieporządnie w środku pięknego poranka Tekstilszczikowa.

I tak niemal z dnia na dzień GG Dublin stracił matkę, ojca i dyrektora. Zaczął siadać na kanapie ojca. Przypomniał sobie, jak pewnego razu – miał wtedy siedem, osiem lat – ojciec/matka zwabił go do ciotki, ciotki Very, obiecując pianki i ptasie mleko. A zwabiwszy (było ptasie mleczko, kropla wszystkiego; było mnóstwo pianek, ale czerstwych, zaschniętych, smakujących jak gips z sacharyną), uciekli na palcach, nie żegnając się z synem (wiedzieli - nie chcieli odpuścić), na wakacjach. Na cały miesiąc - wyjechałem do cioci Very, siostry mojej mamy. "Gdzie jest mama?" - zapytał Gleb, przełamując piankę. „Zaraz przyjdzie” – skłamała ciocia. "Gdzie jest mama? Przyjdzie teraz” – powtórzono godzinę później. Pół godziny później: „Gdzie jest mama? Teraz przyjdzie”. A potem jeszcze raz i jeszcze raz, kiedy pokruszył całą piankę. A ja chciałam umyć lepkie ręce. A on chciał wrócić do domu. I chciało mi się pić i płakać. Ciotka Vera była bezdzietną, powściągliwie złośliwą, niezwykle cierpliwą kobietą. Nigdy nie podnosiła swojego nieuprzejmego głosu. Położyła Gleba do łóżka wyjątkowo wcześnie, gdy zaczynało się już ściemniać, po prostu dlatego, że nie wiedziała, o czym z nim rozmawiać i jak pozbyć się jego marudzenia.

Przyciśnięty do chwiejnego łóżka kłującym, naelektryzowanym kocem, chłopiec patrzył przez łzy, jak wyblakłe, półliliowe lilie odciśnięte tysiąc razy na tapecie zlewają się z surowymi twarzami barmaleyów i wściekłych lwów. Te straszne wizje otaczały wiszącą na ścianie czarno-białą fotografię, na której wśród czarnych listowia bzów białe były bardzo młode fizjonomie ciotki, matki i ojca. Ciocia była w welonie, tata też był w czymś ślubnym, pan młody; Mama ma prostszy strój. Wszyscy trzej, skuleni, daleko poza zasięgiem wzroku, wpatrywali się wesoło w Gleba. zamknięte oczy. Tata tatusia zgłosił się na ochotnika, aby zaoszczędzić pieniądze, aby zostać fotografem ślubnym, ale okazał się niewidomym i pijakiem. Udało mu się tylko zrobić to idiotyczne zdjęcie, po czym się upił i resztę filmu spędził na, jak to ujął, bachicznych martwych naturach, biegających po stole z dzikim śmiechem i fotografujących na wpół zjedzone galarety przebite niedopałkami, kurczaka szkielety na talerzach i sałatki na krzesłach.

Gleb nie wiedział wtedy, że tata ożenił się najpierw z ciotką, a dopiero potem z matką. Faktem jest, że ciocia Vera, będąc pracownikiem medycznym do skrajności, z ostatnim prawdopodobieństwem, bardzo szybko wyczerpała tatę ciągłymi rozmowami przy stole o krześle. Zostawił ją dla siostry. A potem powiedzieć, że ogólnie wygląd jest taki sam, ale nie lekarz, ale, podobnie jak tata, nauczyciel matematyki. Moja siostra urodziła tatę Gleba i przy stole rozmawiała tylko o szkolnych plotkach.

Dziecko patrzyło na zmierzch, lwy i barmaley pożerają fotorodziców, przygniecionych jak zakurzony martwy niedźwiedź kudłatym kocem. Skręcony i uduszony, jak drżąca brzoza, która ucieka z gaju z lepkim drżeniem i porywczym wirującym wiatrem, z mokrą i dominującą tęsknotą. Rana na duszy, w miejscu, w którym wyrwano rodzicielskie ciepło, była ogromna i wydawała się nieuleczalna. Wypłynęły z niej łzy i – niczym ze stygmatów – gorące światło. Z utraty światła chłopiec zrobił się przyćmiony i zziębnięty, ale jednocześnie czuł, że wszystko da się naprawić. Jeszcze wiele przed życiem. Mama przyjedzie. I tata wróci. I te łzy nie są spowodowane stratą, żalem czy wstydem. Oni – z ciągłości miłości, lecąc przez rozdartą równinę czasu, po raz pierwszy natknęli się na nieoczekiwany dół, uderzyli bardzo boleśnie, ale wciąż szalenie, zawsze odważnie, latając coraz dalej.

Teraz wszystko było inne. Mama/tata nie przyjdzie. A wujek Lenya nie przyjdzie. Nikt nigdy nie przyjdzie. Nikt nigdy.

Żółty niedźwiedź galopuje po lodowatym oceanie, śliskim jak niekończące się lodowisko. Ze swoją szybkością i dziarskim uśmiechem wygląda bardziej jak pędzący czarny koń niż biegnący niedźwiedź polarny, którym naprawdę jest. Po jego prawej stronie pokryty szronem radosny wilk pędzi galopem, potem kłusem, po lewej - zamieć. Pod imieniem Żółty jest nazywany lekkim, jesiennym odpływem grubej i ciężkiej, jak białe złoto, wełny.

Zmierza do Bieguna, kursem północ-północ-północ, w górę odbijającej się echem kopuły Arktyki, do samego serca północy, do zerowej długości geograficznej, zerowej szerokości geograficznej, zera wszystkiego. Spieszy się, bo za tydzień i tylko na tydzień - rozstąpią się tam nieprzeniknione burze i ciemność, a na czystym błękitnym lodzie, na czystym błękitnym powietrzu droga zostanie otwarta do pływającej krze Ararat, wielkości , kształt i częściowo cel powtórzenia biblijnej góry o tej samej nazwie.

Na szczycie kry niczym siedem słońc na kryształowej chmurze świeci siedem złotych kopuł dryfującego polarnego klasztoru. Uciekających nią siedmiu bajkowych mnichów nazywa siebie Skitterami, a ich klasztor nazywa się Półsłonecznym Skete. Ściany skete odlane są z doskonałego prawosławnego stopu miedzi pierścieniowej i miedzi czysty śnieg; Komórki wycina się z dobrego dębu dennego, szlachetnego podwodnego drzewa rosnącego w przestronnych gajach pod grubością lodowatego morza, na gałęziach których skrzydlata śpiewająca ryba Banan wije ażurowe gniazda z wodorostów. Oraz w celach mnichów i ikon; a od mnichów i ikon - słodki dym kadzidła, chwała początkowego Słowa i biały kamienny kościół Zbawiciela na granicy rozciągają się w górę, aż do Boga.

Tutaj, na skraju nieba i morza, raz na sto lat zdarza się tydzień, w którym nie ma ani piątku, ani wtorku, ale wszystkie niedziele. A w tym tygodniu siedmiu niedziel tutaj, na biegunie, na krze Ararat, dzieje się siedem cudów. Siedem błędów zostaje naprawionych, siedem grzechów zostaje odpuszczonych. Siedem życzeń się spełniło.

Niedźwiedź, zamieć i blady wilk nie pędzą same. Wskazują drogę do pędzącego za nimi kolosalnego statku, pół mili za nimi. To żaglowy lodołamacz Arktik, który z przerażającym hukiem i trzaskiem miażdży uparty firmament zamarzniętego oceanu. Wznoszą gigantyczne chmury odłamków lodu i pyłu śnieżnego, wirując potężnie i ogromnie za statkiem, wznosząc się na straszliwą wysokość i mieniąc się jak eksplozja fabryki diamentów. Słońce odbija się wielokrotnie w tej iskrzącej pianie, w tych lustrzanych dymach i mgłach; a teraz - na niebie nad statkiem błyszczy siedem słońc, jedno prawdziwe, sześć odbitych; i względem siebie są one umiejscowione w taki sam sposób jak gwiazdy Wielka Niedźwiedzica i obrysowany kręgiem niesamowicie gwałtownych tęcz.

Żagle lodołamacza są przezroczyste i wypełnione świeżym światłem. Jego kapitan pewnie trzyma ster w swoich silnych, opalonych i zwietrzałych myślach. Płynną zmianą znaczeń wprawia w ruch najczulszy telekinetyczny mechanizm sterujący. I większość statku odpowiada, skręca w prawo i w lewo, czasem zwalnia, a następnie atakuje w nowy sposób – z nową radością, wściekłością i szybkością – na niekończącej się ścianie lodu wysokości dwóch ludzi, pięciu tysięcy mil grubości.

Kapitan Arktika jest sławny: marynarz i konferansjer; szpieg i miliarder; iluzjonista i filantrop oraz uzdrowiciel psychiczny. Kobiety go uwielbiają, uwielbiają i kochają. Ludzie go naśladują, zazdroszczą mu, podziwiają go; niektórzy też to uwielbiają gorzej niż kobiety. Systemy mężczyzn i kobiet, zorganizowana ludzkość, aseksualna biurokracja – nienawidzą go, który żyje jak nie wszyscy. Policja kryminalna dziesięciu szanowanych stanów szuka go gorączkowo od kilku lat i nadal nie znajduje, choć się nie ukrywa. W kategorycznych żądaniach kierowanych do lotnisk i dworców kolejowych o jego natychmiastowe zatrzymanie w kolumnie „ znaki specjalne” oznacza: „On jest wspaniały”.

Trzyma ster. Jest w kabinie kapitańskiej. Przed nim sześć miliardów monitorów, małych, wielkości iPada, z których każdy pokazuje, co w danej sekundzie dzieje się z każdym człowiekiem na planecie. Jasne jest, że zdarzają się różne rzeczy: narodziny i śmierć; radość i starość; seks i seks, wojna, śmiech, seks; torturować; zdobywanie nagród, wymyślanie pomysłów, wchodzenie w pysk kłodą, kolanem, kołkiem, młotkiem, pięścią, wiertłem, drzwiami, pyskiem, dwoma pyskami, błyskawicą, motocyklem, poduszką; pijaństwo, zarozumiałość; jedzenie i odwrócenie procesów; posocznica, zapalenie ucha środkowego, HIV, zapalenie pyska, obrzęk pyska, grypa, nowotwór, limfogranulomatoza; odcięcie głów wojowników Allaha, odcięcie głów (ścięcie) wojowników Allaha; taniec, miłość, miłość, dużo miłości, smutek, jasny smutek, piękny smutek, prosta radość, trudna radość - życie się dzieje. Sześć miliardów istnień ludzkich w trybie na żywo. 6 109 ekranów – tyle samo losów dziejących się tu i teraz. Spektakl, że tak powiem, niejednoznaczny. Lub dla tych, którzy potrzebują go do pracy, do obowiązków, do pracy.

Dlatego żeglarze i pasażerowie, nawet ci nieliczni, którym na ogół wolno, starają się nie wchodzić do sterówki, w której zainstalowane jest to wyjątkowe urządzenie wiecznej wszechwiedzy. Zwykle jest tu tylko sam kapitan, w istocie jeszcze młody, mężczyzna o wzroście około dziewięćdziesięciu metrów, cienkiej kości, z twarzą tych, o których prawie nie ma nic do powiedzenia, jak prawie wszystkie twarze uderzająco piękne; a kapitan ma na ramieniu milczącą, gadającą papugę. Ptak rzadkiej rasy myśliwskiej, występujący wyłącznie na terenach zalewowych rzeki Taz, graniczących z zarezerwowaną tundrą Małej Krainy. Prawie całkowicie wytępione ze względu na najdelikatniejsze, najcieplejsze i najlżejsze futro, które zastępuje puch i pióra.

Jednak nie z futrem, ptaki te są cenne także ze względu na niesamowitą, niemal psią wierność, odwagę i pomysłowość w pomaganiu człowiekowi w polowaniu. Bezużyteczne jednak dla ofiar wszystkich innych mieszkańców tundry, drobnolądowe papugi myśliwskie są absolutnie niezbędne do wywabiania z zarośli mchu reniferowego, ścigania i łapania drobnolądowych papug polujących. Zatem oni, biedacy, są przyzwyczajeni do wzajemnego polowania. Obecnie na całej planecie pozostało ich zaledwie pięćdziesięciu lub pięćdziesięciu pięciu.

Kapitan Arktika trzyma jednak papugę nie na polowanie, ale ze względu na przyjaźń. Papuga siedzi na prawym pasku naramiennym, ale z pasków naramiennych widać, że stopień kapitana jest wysoki, nie niższy niż stopień w Archangielsku - lub feldmarszałek czy coś, jeśli według zwykłej relacji.

Archanioł nie pyta papugi: „Jak spała ta pani?” W odpowiedzi głowa Yoongiego wyskakuje w lekko uchylone drzwi i patrząc w podłogę, żeby nie widzieć monitorów, melduje: „Pani obudziła się i zaprasza na śniadanie. Owsianka, świeża, dobry nastrój. Jak zawsze. Podobnie jak wczoraj i przedwczoraj i pojutrze. „Po co są te szczegóły? Kapitan Arktika dobrodusznie marszczy brwi. „Zapytałem tylko, jak spała”. „Nadanie banalnemu przekazowi metafizycznego odcienia. Wiadomość płaska - egzystencjalna, jak mówią, objętość. Dla urody, ale słodko spałem, widziałem cię we śnie” – relacjonuje chłopiec kabinowy. „Nazywasz mnie papugą ze względu na piękność?” - papuga interweniuje od ramienia. Yunga odchyla głowę. Papuga chce owsiankę.

Kapitan przesiada statek na najmniejszy pojazd samobieżny i wychodzi na śniadanie. Kabina jest pusta, jedynie liczne monitory mrugają i szepczą. Na jednym z nich, w prawym górnym rogu widoczny jest Velik, obok niego Gleb. Z drugiej strony sąsiaduje - Gleb, obok Velika. Można zobaczyć, jak wchodzą do domu kupca Syropowej. Można też zobaczyć cień smoka unoszący się, a potem wiszący nad nimi, blady jak lód i kłopoty.

Gleb i Velik weszli do domu żony kupca Syropowej.

„Eala eala Earendel” – śpiewa Yellow.

„Engla engla beorhtast” – wyje Wołchow.

– Wysłano Ofer middangeard monnum – chłopiec pokładowy piszczy dwie piąte wyżej.

Tłoczą się na dziobie żaglówki, patrząc prosto na cel. Co minutę z twarzy niedźwiedzia pojawiają się lekkie, szybkie uśmiechy. Zbliżający się Ararat odbija się w srebrnej twarzy wilka. Spod twarzy Junga wydobywa się pobożny pisk. Niedługo finał, niedługo skete i modlitwa. Czy zmartwychwstanie już wkrótce? Wilk i niedźwiedź wierzą, chłopiec kabinowy nie; niecierpliwość obejmuje wszystko<…>

Archanioł długo patrzy w wielobarwne oczy swoich wojowników, waha się, waha, przez długi, długi czas nie ma odwagi zacząć, a potem nagle spieszy się, spieszy, mówi szybko, oszałamiająco:

- Żołnierze miłości! Wojownicy Światła! Zwracam się do Was, moi przyjaciele.

Od jakiegoś czasu spieramy się o dobro i zło. O tym, czy słusznie będziemy prosić Boga o wskrzeszenie chwalebnych okrętów podwodnych Kurska. I widzimy, że nawet my, aniołowie Pana, nie znamy Jego opatrzności. Wydaje się, że nasze przymierze z Bogiem jest spisane w języku, którego nie rozumiemy. Wiemy, że traktat jest ważny, ale nie wiemy, jaki jest jego przedmiot, jaki jest jego cel. Jakie obowiązki, prawa i kary przewiduje<…>

„I tym właśnie dotknął mnie Pan” – pośpiesza kapitan. - Wzbudził we mnie niezwykłą litość dla chłopca o imieniu Velik z monitora ATAT4040VVKU764793. Ten chłopak, mieszkający w Konstantynopolu, ma kłopoty. Został porwany przez podłego oprawcę. Każdego dnia Pan zmusza mnie do patrzenia, jak cierpi czyste dziecko. Wiesz, jaki jestem silny, Bóg o tym wie i Dennitsa wie, ale ja nie mogę widzieć tego nieszczęścia.

Wiele osób cierpi, wiele z nich to dzieci. Dlaczego mam taką obsesję na punkcie Veliki? Dlaczego myślę tylko o nim? Nie o milionach innych potrzebujących. Nie o marynarzach Kurska. I o nim. Tylko o nim.

Czy to nie cud? Czy Boży przymus nie jest niesamowity? Czyż nie z Jego woli jestem do tego przykuty? najmniejsza istota? I po co? Dlaczego do tego? Niezgłębiony! Tajemniczy!<…>Wierzę, że Pan przez tę litość mówi mi – ratuj chłopca! I głoszę wam Jego Słowo - po dotarciu do Araratu musimy poprosić schemamonków, aby modlili się do Wszechmogącego o miłosierdzie Wielkiego. O jego uwolnieniu.

- Niespotykane! niedźwiedź warczy.

- Nie mogę w to uwierzyć! wilk szczeka.

Papuga zakrywa twarz skrzydłami.

„Nie mogę w to uwierzyć” – Wołchow wyskakuje z szeregu, prawie rzucając się na archanioła. - To zdrada! Jak możemy zdradzić marynarzy Kurska? Te same dzieci czekają na nie w domu! Zdecydowaliśmy! Obiecaliśmy!

- Rozumiem! Wołchow przerywa chłopakowi pokładowemu. „Kapitanie” – zwraca się do archanioła – „łamiesz statut i zwyczaje. Cel naszej pielgrzymki nigdy się nie zmieniał w drodze. Pan nie przyjmie prośby od kapryśnego, niewiernego i zdezorientowanego ducha! Nie możesz nawet o tym myśleć! Postanowiliśmy poprosić o wskrzeszenie okrętów podwodnych - niech tak będzie! Uważaj, kapitanie! Ty oczywiście decydujesz, ale - opamiętaj się! Cóż za wspaniały! Co za chłopak! Co tu jest?<…>

O biednych ludziach uprzejmość mówi, że żyją skromnie. Jednak bieda porucznika Podkolesina sama w sobie była jakoś nieskromna, wręcz rażąca. Jakby na pokaz, przemyślane, niezrozumiałe, bo jak może tak źle żyć najbliższy sojusznik i pomocnik potężnego Krivtsova, nie każdy umysł może pojąć.

Podkolesin obnosił się w marynarce z wełnianego płaszcza i w szesnastoletnim płaszczu Chevroleta<…>

Siedział w hostelu, w hałaśliwym, pustym pokoju, na niewygodnym stołku i sprzeciwiał się przez stół na papierowych pudełkach po mleku:

– Tak mówisz – Putin, Miedwiediew, Putin, Miedwiediew… No cóż, czytam… obu… I wiesz co – wszystko wydaje się być w porządku, wydaje się, że jest wiele mądrych słów… modernizacja, glonass, banderlog... Ale wiesz, z jakiegoś powodu to się nie przyjmuje. Akunin pisze lepiej<…>

Nagle zza drzwi wyszło:

„Otwórz, poruczniku. Jest przypadek.

– Towarzyszu Generale, czy to ty? – Podkolesin nie wierzył własnym uszom<…>

- Możesz się powiesić? Chciałem wrócić do domu i już się do tego przyzwyczaiłem, ale Nadia nie pozwala mi przejść. Mówi, że nie ma tu nic, na czym można by się powiesić. Mówi, że dom nie jest do tego przeznaczony. I tyle, Podkolesinie! Zbudował dom tymi rękami, ale oni nawet nie pozwalają mi w nim umrzeć…

- Dlaczego? Więc? porucznik był zaskoczony. „Może jednak spędzisz noc… lepiej? ..

- A ty, Podkolesin? A ty, synu? Ech<…>

Poranek miał niezwykły kolor – jakiś rodzaj cukru. [Jewgienij Michajłowicz] Czelovechnikov patrzył z biura na ogród swojej teściowej ze zdziwieniem i dumą: piękno w ogrodzie było niesamowite, rzadkie. Nowy puchaty, nawet ciepły, śnieg pokrył wszystko, wygładził wszystkie rogi, wyrównał nierówności, zaokrąglone półki i klify, ukrył nieczyste, głupie<…>

Maszyny i Velika nie odnaleziono, a nadzieja z każdym dniem słabła. Dochody uzyskane z udziału w śledztwie mogły wkrótce ustać, ponieważ teraz, gdy Krivtsova nie było, a Margot otwarcie i bezpośrednio współpracowała z von Paveletzem, Podkolesinem i innym personelem, wartość głównych usług stała się bliska zeru. Ale, nie zatrzymując się, dochód ten już wprowadził zamieszanie Czelovechnikova bezpośrednio w rodzinie: jego żona Angelina Borisovna i córki pokłóciły się z powodu tych dochodów; kiedy nie było pieniędzy, Angelina oczywiście czasami się martwiła, ale bardzo czasami; gdy pojawiły się pieniądze, zaczęto porównywać je z innymi pieniędzmi, jakie posiadali jedni znajomi, i często okazywało się, że inni mieli ich więcej i trudniej; spowodowało to rozczarowanie i zgiełk. A jednak Jewgienij Michajłowicz uspokoiłby swoją nucącą żonę i córki, które do niej dołączyły, ale nie rozumiał, jak wyleczyć się z Margarity. Po raz pierwszy zakochał się w kimś innym niż jego żona i ta pierwsza zakazana miłość tak bardzo wstrząsnęła jego prymitywnym organizmem, że wyobraził sobie siebie niemal przestępcę, kłamcę przed żoną, zdrajcę swoich dzieci. A przed Margo drżał, nie mógł się do niej przyzwyczaić. Za każdym razem, gdy wznosiła się nad nim niespodziewanie, silna, jasna, gorąca, wysoka, jak eksplozja, on pochylał się na ziemię, ona oślepiała, wybijała mu rytm serca, wstrząśnienie mózgu<…>

Przypomniał sobie nieszczęsnego Gleba Glebowicza, dzień jego strasznego zejścia z pamięci. Przypomniał sobie, jak szaleniec cierpliwie czekał, aż wszyscy opuszczą jego mieszkanie. I wszyscy wyszli, tylko Che się zawahał, było mu szkoda Dublina, choć rozumiał, że nie może się doczekać, aż zostanie sam. Przypomniał sobie, jak po niezdarnym pożegnaniu w końcu wyszedł, zszedł po schodach i – pamiętał! – Kątem oka dostrzegłem, dotknięty prawą stroną szerokiego spojrzenia, coś wystającego ze ściany. Była to zielona skrzynka pocztowa, dawno nie opróżniana, przepełniona gazetami, czasopismami, broszurami, ulotkami i kopertami, spuchnięta do rozmiarów niemal szafki. Unosił się nad gładkimi rzędami podobnych, ale nie tak zniszczonych, zielonych blaszanych pudełek z numerami mieszkań. Jednak z jakiegoś powodu nie było na nim numeru. Che pomyślał, że to pudełko musi pochodzić z Dublina, który oczywiście przez te wszystkie dni nie miał czasu na gazety i broszury. Myślałem i przechodziłem obok, myślałem słabo, z kąta głowy i natychmiast zapomniałem.

„Witam, właśnie coś sobie przypomniałem” – odkładając rybę na bok, sięgnął po telefon. „Witam, majorze, czy dobrze mnie słyszycie?” zadzwonił do Meyera. Czy sprawdziłeś skrzynkę pocztową w Dublinie? Gdzie gdzie. Jak wszyscy, przy wejściu. Jak nie być? Dlaczego nie miałby mieć skrzynki pocztowej? Oto coś, o czym całkowicie zapomniałem. Jakoś o tym nie pomyśleli. No cóż, zdarza się... Jaką operą po tym jesteśmy? Cóż, zobaczmy razem? Jestem w swoim Ryazanie... Tak, zaraz wychodzę... No cóż, za kilka minut... za pół godziny. To tyle, spotkamy się tam.<…>

Detektywi położyli korespondencję na parapecie, ostrożnie ją przekopali, ale bez skutku, i zaczęli wpychać ją z powrotem do pudełka. A potem z fałd grubej „Komsomolskiej Prawdy” wypadła cienka koperta bez adresów i znaczków<…>

„Litery są naklejane, wycinane z gazet. Jak w starym filmie. Tutaj, przeczytaj - Tungus zwrócił prześcieradło do Czelovechnikowa.

„Twój syn jest z nami. W rogu banknotu znajduje się odcisk jego kciuka lewej ręki. Służy jako dowód.

Należy - zebrać wszystkie dokumenty spółki powierniczej DE w jednym pliku i umieścić je w opuszczonej kotłowni nad brzegiem wąwozu Nowoleningradzkiego

W drugim piekarniku od wejścia

Wtedy Velik przeżyje Termin dziesięć dni. Następnie otrzyma Velik

Nie ma potrzeby - wypłacić pieniądze z Trust DE

Nie ma potrzeby mówić policji

Wtedy nigdy nie zobaczysz Velika” – napisano na kartce papieru.

Bur, prawda? – zasugerował Meyer.

— A Stub? Ale co ze Smokiem? Che wątpił.

— W tym samym czasie oni?

„A może oni są Smokiem?”

Dzwonię do Margot!<…>

Kapitan leżał ze skronią na podłodze. Na linoleum, gładkim i śliskim jak lodowisko, obok oczu przeskoczył mu żółty karaluch, uciekając przed krwią rozlewającą się po pokoju hotelowym. Wiedział, że krew sączy się z jego strzału przez brzuch i szybko odpływa od niego do drzwi na balkon. Próbując go zatrzymać i przywrócić, powoli chwycił jego cofający się brzeg. Ale ręka zdrętwiała, palce rozluźniły się wbrew ich woli, a krew popłynęła dalej.

Zarówno chłopiec pokładowy, jak i gospodyni, wszyscy, wszyscy opuścili go, gdy tylko usłyszeli, że Witia Watykańska wysłała do niego Bura i Stupę. I chociaż Blevnov zawsze kontrolował wszystkie dochody z wycieczek i wydatków, teraz musiał odpowiedzieć. Niesprawiedliwe, obraźliwe, ale taka jest kara za sukces. I wtedy diabeł ich pociągnął, już na początku interesu, do pożyczenia pieniędzy od Watykanu<…>

Wtedy Margot zerwała się i powiedziała do Jewgienija Michajłowicza, który pozostał przy stole:

— Trzy pisma w tym samym dokumencie w imieniu różne postacie- albo ślad Smoka, potem Sonda i Watykan, a potem jakiś czerwony partyzant. Jakiś głupi żart? A może przestępca gra? Hamita? Taki łysy? A może celowo obficie pilnuje, abyśmy jak najszybciej go złapali? Zdarza się… zmęczony maniak… A może Velik naprawdę został porwany przez Drill and Probe for Trust D.E.? Czy Maszynę ukradli polityczni idioci? I w jakiś niewiarygodny sposób ci różni, niepowiązani ze sobą przestępcy przypadkowo użyli podobnych kopert i podarli kartki z tego samego notesu? Niewiele, mało prawdopodobne, ale możliwe! A może Arkadij Bykow. Ma też tatuaż - smoka... Nie tylko, może i... Ale jeśli tak, to co z Maszyną? Po prostu poszedłeś szukać Velika i zgubiłeś się? Ale Podkolesin i Panteleev mogli. Mógł. A teraz kłamią... Nie, nie mogę! A Dublin senior gdzieś zniknął. Do słupa! Co za kaprys! Nie, nie mogę, mózg mi się zawiesza! Wisi, Che, wisi! Powiedz mi, Che, kochasz mnie, prawda?..

- Jak... Jak chcesz... jak chcesz... Jak chcesz... proszę. Jakie to wygodne... Ty... Jeśli potrzebujesz, jeśli potrzebujesz, to bardzo, bardzo<…>

„Więc posłuchaj, mój rycerzu. Znajdź samochód i Velika. Zrób to dla mnie. Jeśli, nie daj Boże, będzie już źle i za późno, jeśli… nie żyją, to znajdźcie tego dziwaka, tę kreaturę… ukarajcie<…>

Gleb stał w wejściu, patrzył w okno swojego mieszkania i trząsł się, zamarł.

Wyszedł do sklepu, żeby kupić jedzenie dla Velika i dla siebie, ale nie kupił go, bo zapomniał, deptał między półkami, dotknął przypadkowo kilku paczek czegoś mącznego nieczułymi palcami i obojętnymi spojrzeniami.

Potem wbił wzrok w podłogę i po rozmowie sam ze sobą wyszedł. Wracając do domu, zamarł przed drzwiami wejściowymi, czując lekkie wołanie z góry. Za oknem ich mieszkania, na parapecie, widmowy Velik zniknął i zawołał go rozpływającym się szeptem.

Kim jesteś, synu? Dlaczego znikasz? krzyknął Gleb.

- Muszę zniknąć.

Dlaczego, mój mały?

Bo dopóki jestem z tobą, nie znajdziesz mnie. Nie robisz nic, żeby mnie uratować, bo mnie masz. Ale nie jestem prawdziwy, wiesz? Nawet nie próbujesz ocalić prawdziwego mnie. Nie możesz tego zrobić, tato!<…>

Pełny tekst z najnowszego numeru „Russian Pioneer” czytaj .