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Astratto

"Machinka e Velik" è un romanzo-storia in cui la visione comica delle cose si trasforma rapidamente in cosmica. La discesa verso il fondo dell'abisso, dove le questioni fondamentali dell'essere si muovono come mostri fossili ciechi, viene qui effettuata su un mezzo di trasporto leggero e manovrabile con una fonte di energia sconosciuta. Gli opposti formano un'unità incondizionata: l'intrigo poliziesco che mette in moto la trama è strettamente fuso con il misticismo religioso, e l'umorismo grottesco e piuttosto rischioso è accompagnato da un messaggio lirico sincero. Vecchie e nuove immagini russe, volteggiando in una danza circolare multicolore, acquisiscono la credibilità di una cornice 3D, pur rimanendo primordialmente esagerate e sproporzionate, come in un'icona o in un disegno di un bambino. L'idea di salvezza, che qui risulta essere la chiave, è considerata da più punti di vista contemporaneamente: metafisica, etica, psichedelica, sociale. "Mashinka e Velika" non può essere classificato nei termini di genere attualmente accettati. È solo chiaro che questo è quel tipo di letteratura raro e sempre necessario in cui la vita viene trasformata alchemicamente in mito, suggerendo così la possibilità di una trasformazione inversa.

Davanti a te c'è una nuova opera del misterioso Nathan Dubovitsky, l'autore del romanzo Near Zero. Questo non è solo un libro, questo è il vero e primo romanzo wiki in Russia, scritto su Internet da Dubovitsky insieme ai suoi lettori, che sono diventati coautori a tutti gli effetti. "Macchina e Velik ( gaga saga)” è un libro insolito, diverso da qualunque altro. Continua a leggere e guarda tu stesso.

Nathan Dubovitskij

Appello agli scrittori

Nathan Dubovitskij

Auto e Velik

Semplificare Dublino

Appello agli scrittori

I miei scrittori! che noia leggere i romanzi! E che castigo, che disgrazia scriverli! Questo non scriverebbe! Ma come? se, come hanno detto Benya Krik e Alex. Pushkin, la mano stessa raggiunge la penna. Si allunga, però, o non si allunga, ma non c'è ancora tempo per la scrittura e, soprattutto, per la pigrizia. E, soprattutto, il pensiero supera la parola: l'intero romanzo è già complicato nella testa, tutto il piacere della sua aggiunta è già stato ricevuto dall'autore, così che la scrittura fisica si trasforma in una rivisitazione stantia, una routine poco creativa.

E, infine, ciò che è ancora più importante della cosa più importante: lo sfortunato asceta, che ha eroicamente superato i densi boschetti di pigrizia, che cresce nel nostro clima al di sopra delle ortiche e dei prezzi del petrolio, dopo aver finito di scrivere il suo piccolo libro, scopre che c'è assolutamente nessuno che leggesse le sue lettere. Ma anche nel secolo scorso, avverte Borges: non ci sono più lettori, ci sono solo scrittori. Perché tutte le persone istruite sono diventate orgogliose nelle loro menti. Nessuno vuole conoscere il suo posto e ascoltare umilmente poeti e scrittori di prosa. Nessuno vuole che delle persone sconosciute e disordinate gli brucino il cuore o qualche altra parte del corpo con un verbo.

Se in passato una persona con un'idea era una curiosità, come una donna con la barba, che veniva a vedere e ascoltare tutta la fiera, oggi ogni broker, blogger ed evangelista aziendale ha idee piccole, convenienti ed economiche come spazzolini da denti. Fu divinizzato nei secoli XIX e XX. La letteratura è ormai diventata una questione di gente comune, accessibile al pubblico, come mangiare spigole o guidare un'auto. Tutti possono, tutti gli scrittori.

Gli scrittori, si sa, leggono solo quello che scrivono. Non i loro testi, se se ne accorgono, li guardano come uno scrittore, cioè con disprezzo, distrattamente e non fino in fondo. Tanto per scrivere (o parlare) di una recensione, breve, disattenta, sprezzante. Affinché poi tu possa leggere (o ripetere) solo questa tua recensione con piacere e rispetto. E rileggere (raccontare) ripetutamente con rispetto non decrescente. E loda te stesso, chiamandoti dolcemente aidapushkin, aidasukinsyn.

Non ricordo se Borges stesso abbia scoperto la degenerazione del lettore di massa in scrittore di massa o, come al solito, abbia citato qualcuno, ma sembra che sia stato il primo scrittore geniale che non ha nemmeno provato a scrivere romanzi, ma lo ha fatto direttamente classici della letteratura recensire libri, anche inesistenti. Cioè, ha imparato a giudicare testi che non aveva mai letto (per il motivo che non erano mai stati scritti). Una recensione, una risposta, un commento, un tweet su un'opera sono così diventati a poco a poco più importanti dell'opera stessa, per poi essere possibili da soli, senza l'opera, e sono ormai diventati un genere autosufficiente della letteratura moderna.

Quindi, per sostituire il lettore vissuto nel XX secolo, l'uomo-con-un-libro-in-metro, l'uomo-con-un-libro-in-contabilità, l'uomo-con-una- un libro su un'icona, un uomo con un libro sul fuoco, un uomo con un libro: nel 21° secolo è apparso uno scrittore speciale, diverso da qualsiasi altro, di un nuovo tipo, un uomo senza libro, ma, sembra, pronto a stupire tutti in ogni momento, a scrivere qualsiasi libro in ogni occasione. Questo scrittore è molto colto e quindi pigro. Innocente e quindi arrogante. Sente in sé una forza immensa e non scriverebbe peggio di chiunque altro (motivo per cui non legge nulla), ma non ha tempo.

Uno scrittore moderno si trova, come un vecchio lettore, nella contabilità, nella metropolitana e, lodando la democrazia, nel Maybach. Ma non è stato visto sulle icone e sui falò. Questo è ciò che è diverso.

Essendo uno di questi scrittori, mi rivolgo a tutti questi scrittori con la seguente proposta.

(Mi rivolgo a voi attraverso RPioner, la prima rivista al passo con i tempi, che conta quasi tanti lettori quanti scrittori.) Ascoltatemi, scrittori. Facciamo una bella storia d'amore insieme.

Ognuno di noi: 1) può scrivere un libro, ma scrive un tweet e un sms; 2) vuole diventare famoso, ma non trova nella sua agenda i quindici minuti necessari per questo; 3) un appassionato ammiratore di tutto ciò che è suo e un aspro critico di tutto il resto.

E dopo tutto noi, tale, oscurità. Se tutti mandano almeno un SMS su un dato argomento e pagano causa comune per cinque minuti, allora sarà qualcosa di più denso del Faust di Goethe e almeno mezzo secolo di grande gloria. E se ognuno di noi, scrittori, in seguito acquista questa nostra cosa, allora sarà una circolazione inaudita. E se legge anche, almeno non tutto, almeno il suo frammento, allora il percorso popolare non ci raggiungerà troppo.

Incoraggiato dal successo o dal fallimento, da qualcosa di indefinito, ma ovviamente tempestoso del mio Near Zero, ho deciso di pronunciare una nuova composizione. Questa volta nel genere "gaga saga" chiamato "The Car and the Great". O la semplificazione di Dublino.

"About Zero" è stato definito da un famoso critico "un libro sulla feccia e per la feccia". Anche se, come mi sembrava, stavo cercando di parlare di gente comune. E anche di quelli buoni. Apparentemente non ha funzionato. Considereremo "Semplificazione ..." il secondo tentativo di realizzare un libro sulle persone buone (a volte vengono chiamate semplici e povere) per persone buone.

Cominciando a mettere in atto il mio audace piano, ho scoperto presto che non ero “in grado di ragionare”, che ero ancora esausto lì, “vicino allo zero”, ma qui, su “macchina da scrivere e bicicletta”, mi muovevo molto lentamente e difficilmente potevo far fronte. Per le ragioni esposte al primo capoverso del mio ricorso.

Ricordando che molte persone apparentemente intelligenti e persino famose hanno espresso la fiducia che non ero una persona, ma diverse contemporaneamente, che la "narrativa gangsta" è stata scritta da un'intera brigata di tagiki letterari, ho pensato tra me e me: perché no! Perché non provarci questa volta? Devo dire subito che i tagiki sono stati presi, ma si sono ritirati: è complicato!

Poi mi sono ricordato di un metodo più progressista: il crowdsourcing o, come si diceva, la costruzione delle persone. Ti rivolgi a chiunque tramite Internet o la stampa: contribuisci a rendere redditizia una miniera di mercurio in perdita, sviluppa un nuovo vaccino antinfluenzale, agevola la gestione di un allevamento di maiali, una rete di allevamenti di animali da pelliccia, prepara un nuovo codice di pianificazione urbana... Subito 35.000 volontari accorgono e il lavoro è fatto!

Così, almeno, dicono i profeti del secolo wiki. Proviamo, ok? Scriviamo un romanzo con tutta la folla, usando il metodo della scrittura della folla.

Qui pubblico l'inizio del romanzo in RPioner, tutto quello che ho potuto fare finora. Lascia che questo testo sia una piattaforma aperta su cui ognuno è libero di costruire qualsiasi trama. Si può abbandonare la tonalità fissata all'inizio, trascinare l'azione in altri luoghi arbitrariamente distanti, caricare i personaggi portati in scena su un autobus e spingerlo fuori strada nell'abisso con una frana franante.

Tutti possono dare un contributo, non importa quanto dispiaciuto: una replica, un dialogo, una descrizione della natura, un'osservazione, un intero romanzo, due, tre, quattro romanzi, una nota a piè di pagina, una poesia, un tweet, solo un'idea, un suggerimento... Tutto andrà a funzionare.

Ogni coautore verrà nominato al momento della pubblicazione. E ciò che non verrà incollato in un collage collettivo verrà pubblicato in appendice libro futuro e ne sarà parte integrante. La quota sarà divisa fraternamente tra tutti gli scrittori. Perdite, se ce ne sono, non preoccuparti, subentrarò io. Oppure Andrei Ivanovich Kolesnikov, che sarebbe ancora meglio.

Scrittori! Tonnellate di scrittori! Realizza il primo romanzo wiki in Russia, unisciti a una buona causa.

Scrivi un romanzo a: [e-mail protetta](contrassegnato Wikinovel).

Il tuo Nathan Dubovitsky

PS Il romanzo sarà dedicato alla polizia russa e pubblicato a sostegno di essa. Se non sei d'accordo, per favore non disturbare.

Ho fatto la volontà del drago finché non sei arrivato tu.

Attraverso il cielo incrinato e sporco di Ryazan, sbattuto dal vento in diversi punti, fissava lo spazio vuoto e sonoro, come la strada del primo mattino, lo spazio del maggiore della polizia in pensione Yevgeny Chelovechnikov, soprannominato l'Uomo. Non c'era un'anima nello spazio, solo un satellite dalle orecchie solitarie cinguettava e un buco nero senza nome si apriva in mezzo alle stelle blu non brillanti della ghiacciata Via Lattea.

L'uomo stava sotto il portico del suo ufficio in legno, con le zampe di cane come un mostro di St. Cristoforo, testa. Una vecchia giacca dell'uniforme senza spallacci sventolava su un torso stanco, le dita toccavano una sigaretta scintillante, un pacchetto di sigarette, un fiammifero bruciato, una scatola di fiammiferi. Le dita dei piedi si muovevano dal freddo nei calzini di lana freddi e nelle pantofole di feltro - L'uomo camminava nell'ufficio di casa. Uscì in aria per fumare, ma vide lo spazio sopra e cominciò a esaminarlo. Gli capitava quasi sempre durante le pause fumo mattutine: usciva un minuto, e ritardava di un'ora, o anche due, tre. Per fortuna non c’era particolare fretta. Sebbene teoricamente la sua attività fosse 24 ore su 24, al lavoro non c'era assolutamente nulla da fare.

Una volta Chelovechnikov era il capo della milizia. Stavo aspettando un trasferimento con una promozione in una città più dignitosa della nostra, come Vorkuta o Naryan-Mar. Ma quando dal centro arrivò l'ordine di sgridare Il potere sovietico, diventano tutti senza eccezione mascalzoni e introducono il capitalismo ovunque, il capitano Chelovechnikov, essendo un compagno disciplinato e poi molto partito, immediatamente, come previsto, divenne un capitalista. Ho provato e mascalzone, ma in qualche modo non ha funzionato. Dopo aver celebrato il suo addio al grado di maggiore, si ritirò dallo stato e fu il primo nel paese a impegnarsi in un'indagine privata. Chiamò i suoi subordinati, ma loro abbassarono solo gli occhi, sudarono stupidamente e scricchiolarono ritmicamente con le cinture.

"Bene, fate attenzione qui ai penny di legno", li schernì il maggiore e lasciò il dipartimento in libertà. "E otterrò quanto voglio, i commercianti privati ​​hanno salari illimitati."

Ha implorato sua moglie per la casa di una suocera recentemente morta nel villaggio suburbano di Ryazan, ha inchiodato su questa casa un foglio di compensato con la scritta "Detective privato 24 ore" e si è seduto accanto alla stufa ad aspettare i clienti.

Ho aspettato due anni, non ho aspettato, ho riempito la birra economica nel vecchio frigorifero, ho inchiodato un altro foglio di compensato con la scritta "E birra" alla casa e mi sono seduto di nuovo accanto alla stufa.

Le cose che fino a quel momento non erano andate né traballanti né traballanti, ora sono andate piuttosto traballanti. Alcuni lunedì, dalla caserma di fronte si allontanavano cittadini blu e verdi, blu e verdi dal vino e dalle risse, che si erano riposati tragicamente durante il fine settimana. Hanno preso in prestito la birra, l'hanno bevuta proprio lì davanti al frigorifero, si sono picchiati a vicenda, hanno rubato qualcosa di non importante - una maniglia o una penna stilografica - a un detective e sono andati allo stabilimento per iniziare la settimana di lavoro. Quindi, se prima non c'erano entrate, né spese, cioè affari, ora l'attività era decisamente non redditizia, ma reale.

Ma se l'affare della birra ha portato, se non un profitto, almeno una perdita, cioè ancora più di niente, allora il commercio dei detective non ha dato alcun profitto. E questo era un peccato per l'Uomo, perché si considerava un professionista e mentre prestava servizio come poliziotto si è macchiato di così tanti crimini che se gli avessero pagato una moneta d'oro per la sua testa, avrebbe avuto già da tempo un solido capitale. Ma allora non pagavano, e non pagano adesso, anche se per ragioni diverse. Un cliente inerte non è andato da un commerciante privato per cercare un'auto smarrita, per catturare una moglie che cammina, per chiedere protezione dalle persone sfrenate.

Una volta solo una nonna con un nipote di settanta/quindici anni venne da lui, facendo a gara strillando per un negozio di scarpe e un gommista. Ad esempio, li possiede il loro figlio / papà, che è ingiusto, dannoso e ubriaco. E mantiene delle amanti feroci, che lo separano dai suoi parenti e assorbono quasi completamente anche l'intero dividendo del montaggio dei pneumatici e il guadagno di scarpe, scarpe e scarpe. E così, non un centesimo, non un centesimo di euro, non un soldo, non un soldo, nessun altro denaro rimane su sua madre, su sua moglie e su suo figlio.

Solo la decima volta il maggiore ha posto la domanda: "Cosa vorresti da me?" il nipote finalmente prese un pezzo di carta e una matita dal tavolo, scrisse qualcosa e lo porse al detective. Chelovechnikov lesse: "A ... papà". "Cosa c'è papà?" non capiva. Il nipote riprese il foglio e, dopo aver finito in fretta qualche parola, lo restituì. Adesso era: “Uccidi papà. Duemila c.u. Pagamento dopo. Il maggiore guardò sorpreso i visitatori. Poi il nipote gli strappò di mano il biglietto e, dopo aver aggiunto qualcos'altro, glielo porse di nuovo. Si aggiungeva: “dopo l'omicidio. Cache. Subito. Come hai capito? Il detective non capì. Quindi il nipote scelse di nuovo il foglio e se lo mise in tasca. L'uomo guardò suo nipote con molta attenzione. Il nipote spostò il foglio in un'altra tasca. "Non capisco", disse l'Uomo. Il nipote prese un pezzo di carta da un'altra tasca e lo stracciò con cura. "Non sono un investigatore privato", ha detto Evgeny Mikhailovich. Il giovane cliente gettò i rimasugli accartocciati dalla finestra. E correre. La nonna gli corse dietro gridando: “Dimenticato, capo! Non c'era niente!" Il capo li imprecò e guardò fuori dalla finestra per vedere se se ne erano andati. La nonna era già lontana, ma il nipote era ancora lì, proprio sotto la finestra, a raccogliere pezzi sparsi del suo biglietto dall'erba e nelle pozzanghere e a mangiarli. Notando il maggiore alla finestra, non finì il pasto e rimase così. Su quell'indagine commerciale e in fase di stallo.

La moglie di Chelovechnikov amava Chelovechnikov e sosteneva tutto, ma l'altro giorno non poteva sopportarlo e ha cominciato a dire: “E il sergente von Paveletz ha una Mercedes. E Ninka Akipova ha mandato i suoi figli in Svizzera a studiare. E suo marito era il più stupido dei tuoi vice, hai detto tu stesso. E il tenente Krivtsov ora è generale e la sua casa a Chervontsevo ha tre piani. Non abbiamo nemmeno il petrolio. E i poliziotti ora sono le persone più ricche della città. E potresti farlo anche tu, se restassi. E te ne sei andato. E se sei privato? Il marito taceva, era pigro nel litigare, ma semplicemente non c'era nulla a cui obiettare. La moglie ha continuato: “E presto verranno tutti ribattezzati da polizia a polizia. Proprio allora, come se le persone vivessero. Come i poliziotti più naturali. E tu? E noi?" Qui l'Uomo non poteva sopportarlo, è diventato viola dappertutto, ha messo il broncio per la vergogna e sembrava scoppiare, volando per la stanza con imprecazioni disgustose: “Sono ladri, ladri. Corruttori, stronzi, upupe. Rubano, torturano, uccidono, peggio di qualsiasi bandito. Anche i banditi sono serviti. Che tipo di poliziotti sono? Culi! Sono degli stronzi! Sono riservato, ma onesto. Se non ti piace, dimmi di andarmene. Non ho bisogno di niente. Chi sapeva che sarebbe andata a finire così? Che sotto il nostro capitalismo la milizia sarà più ricca del capitalista. Proprio come il nostro socialismo una volta era il più adatto per gli idioti più pigri e malvagi, e impraticabile e velenoso per le persone normali e sensibili, così il nostro capitalismo si è rivelato lo stesso: per i malvagi e i pigri. Solo loro sono buoni. Ma normale…” Yevgeny Mikhailovich impiegò molto tempo, e qui Angelina Borisovna (perché quello era il nome della moglie di Yevgeny Mikhailovich) fece il broncio e sibilò: “Von Paveletz tirò fuori due donne anziane dalla casa di cura in fiamme e il loro direttore. È un'upupa, è un asino? E il sergente Podgoryacheev, hanno detto alla radio, dopo un viaggio d'affari in Inguscezia, ha perso due gambe. Lui è arrabbiato? Lui è pigro? Quanto al socialismo... Sotto il socialismo aspettavi una promozione. E adesso cosa stai aspettando? Impiccagioni? Finché non moriremo tutti qui con te? Socialismo, capitalismo... Diffondete la filosofia! Ksenia andrà a scuola tra un anno, Irka si sposerà nello stesso periodo, è ora di fare filosofia! Il filosofo è stato trovato, anche per me! Spinoza, maledetta padella! - e senza transizione. - Torna indietro, amore mio, torna dalla polizia. Non rovinare la tua famiglia innocente."

L'amato fuggì, senza aver finito di cenare, nel suo caro ufficio, vi passò la notte, ma passò tutta la notte sotto il portico, fissando lo spazio che perdeva, bloccato fino al mattino e stava per andare al dipartimento chiedere di nuovo alla polizia, e già guardò l'orologio, e vide le otto lì, e decise "è ora!", E il cielo era già coperto di sudari bianchi e grigi - una mattina, invece del sole, un noioso cumulo una nuvola si alzò su di esso, quando all'improvviso...

All'improvviso, la gola tra i cumuli di neve della strada si riempì della luce di un faro, del borbottio di un motore, dello scricchiolio di pneumatici modellati sulla neve morta, dell'aroma della benzina bruciata nel motore, del rombo silenzioso di un forte bussare al finestrino laterale abbassato non in modo invernale - e un'auto si fermò vicino a Chelovechnikov, a giudicare dallo sporco alieno, di alta qualità, forse anche importato, arrivato da un bellissimo posto lontano, da posti molto migliori di questi, a almeno da Mosca.

Un giovane Tungus alto scese dall'auto con un cappotto economico ma di buona qualità e eleganti occhiali neri alzati sulla fronte. E la sua fronte, il naso, gli occhi e il suo stesso viso erano, come quasi tutti i Tungus, piatti e gialli e sembravano morbidi, oleosi. La sua voce suonava altrettanto morbida e oleosa.

- Maggiore Chelovechnikov? chiese il visitatore.

- Si signore. In pensione, disse il maggiore.

- Sono il maggiore Mayer, - il Tungus diede una mano all'Uomo, calda, morbida, grassa, come un croissant.

"La sua mano è come... un cracasson", pensò l'Uomo.

Era suo ultimo pensiero, l'ultima cosa che pensò nella prima, insignificante e insignificante parte della sua vita, che finì. Perché subito dopo questa frase curiosa e analfabeta, dal momento stesso in cui Mayer iniziò a dichiarare lo scopo del suo arrivo, iniziò la seconda vita dell'Uomo, una vita meravigliosa che rivelò il suo alto destino, una vita terribile e gloriosa.

Gente, gente, per cosa siete tutti? C'è una donna, una sciocca è una sciocca, per niente è carina, e anche allora per un dilettante la sua testa è vuota, la sua anima è come una piccola mucca. Se una donna simile attraversasse il mondo pacificamente, darebbe alla luce dei bambini, avrebbe paura di suo marito e cucinerebbe la zuppa per lui, per lui e per i bambini - e basta. Ma no, guarda, qualche ospite importante si è innamorato di lei, l'ha portato via, e si chiama Paride, e comincia la guerra di Troia, e Omero scrive l'Iliade, Virgilio l'Eneide, ed Enea fugge da Troia sulle rive del Tevere, e ora Roma è già in costruzione, il primo, e poi il secondo e il terzo, Nashensky. E quella donna se n'è andata da molto tempo, e non ha capito nemmeno l'incavo della sua testa, il motivo per cui realizzazioni più grandi Lei arrivò. E viceversa, c'è un comandante che vive al mondo da novant'anni, di cui settantacinque combattuti, vittoriosi, colpendo tutti con la sua intelligenza, forza, bellezza, eloquenza, audacia, coraggio, astuzia, gentilezza, generosità e altro cose. Ha scritto un libro di memorie studiato nelle scuole e nelle università. Un destino brillante costellato di magnifici eventi. E nel frattempo, la Provvidenza ha mandato questo, diciamo, anche se Belisario, o lo stesso Augusto, o Buonaparte, o Konev, non per tutti questi Rubiconi, Prokhorovka e S. Elena. E solo per il fatto che il grande comandante, anche durante l'infanzia, molto prima della sua grandezza, quando, ad esempio, aveva sei anni, cadeva, ad esempio, in giardino e si sbucciava il ginocchio. E avrei strappato una foglia di banano e avrei rattoppato i graffi. E così che questa foglia di questo stesso piantaggine dovesse essere colta proprio in questo momento, e non in un altro minuto, e Dio mandò a terra il suddetto Augusto. Perché per raggiungere una meta più alta, a noi sconosciuta, ma conosciuta solo da Dio, non si può fare a meno di questo volantino senza coglierlo. E tutta la vita del comandante dopo il volantino, dopo che lui, dopo averlo strappato, ha compiuto il suo destino e ha servito, inconsapevolmente, sconosciuto obiettivo più alto, tutta la sua vita con tutte le termopili indimenticabili e i tea party di Boston, rotolarono semplicemente per inerzia e non avevano più il minimo senso dal punto di vista della vera storia.

La storia non aveva bisogno delle termopili di un eroe instancabile, aveva bisogno di una sua foglia di platano. E dopo aver ricevuto la sua, la volontà di Dio si precipitò più in alto, verso i suoi obiettivi montuosi, lungo le catene di cause e conseguenze selettive, dimenticandosi di colui che ha fatto il suo dovere e lasciandolo stupidamente scherzare con le sciocchezze d'acciaio rumorosamente tuonanti di questo mondo grandezza: potere e guerra.

Così quella mattina, per una certa propensione alle azioni satiriche, venne a Dio il desiderio di fare del confessore del suo cammino e della verga della sua ira, e della parola della sua legge, e della misura del suo giudizio, la misura più insignificante di creature, tremanti al freddo vicino a una povera capanna di fronte alla caserma, che si nutrono dei più spregevoli segugi artigianali in fondo all'odiata e formidabile tenuta delle forze di sicurezza: Evgeny Chelovechnikov. Boch lo chiamò con la voce del maggiore Mayer e lo rivelò alla città e al mondo dicendo: "ecco il tuo salvatore".

Ma nessuna delle major capì – almeno quella mattina – che non erano più sole, che erano diventate strumenti del creatore. Tra loro, nella loro comprensione, è appena avvenuta, come si suol dire, una conversazione d'affari, anche se importante, ma completamente fuori dal mondo. Cosa fare? - benché sia ​​stato chiamato, il servo di Dio è ancora muto e sordo, come il calcio di un'ascia, con cui è inchiodata la sorte delle cose dell'universo ai posti loro assegnati.

Di ciò per cui ha vissuto il nostro Salvatore, dei recenti eventi gloriosi e terribili, freschi in ogni ricordo, ai quali ha partecipato così attivamente, delle fatiche e delle ferite di questa creatura eccezionale, di lui, di un Uomo - parla la prossima leggenda, una triste storia con un finale poco chiaro fino al finale.

Al mattino hanno celebrato un matrimonio cupo. Hanno dato Jeanne a Mehmet. Gli sposi, gonfi per la mancanza di sonno, firmarono verso le otto e nove minuti. Perché così presto, nessuno lo capì. Se il sole invernale fosse sorto o no, era impossibile distinguerlo da sotto i potenti cumuli di vapore ghiacciato che riempivano il cielo suburbano, la città stessa e i suoi abitanti. Gli ospiti erano metà in ritardo, metà affollati in silenzio, spiegazzati, quasi sporchi, stupidi di prima mattina. Svegliarsi, non riuscire a smuovere il cervello che è sul freno.

Dal lato dello sposo, da qualche parte in montagna, su macchine tozze e sbilenche coreane, persone severe di qualche nazione del sud, che non si erano mai viste da queste parti, partirono. In apparenza - come i nostri ebrei, di quelli che no-no, e che si incontreranno a poco a poco nella nostra inospitale regione, sotto forma di insegnante di fisica, o di geometra, di ginecologo o improvvisamente di commissario militare. Lo stesso dai capelli neri e dal naso non camuso. Solo gli ebrei, come sapete, hanno opinioni gentili e beffarde. E questi occhi erano gialli, arrabbiati, affilati come denti.

Dopo aver firmato, portarono un mazzo di margherite importate alla statua di un poeta sconosciuto, nell'angolo più a sinistra della piazza principale, dove si celebravano tutti i matrimoni prima di scatenarsi. Poi siamo andati in ospedale a bere alcolici, bere acqua, mangiare nella mensa dell'ospedale. Zhanna lavorava come infermiera e il team ha tenuto conto delle sue ristrette circostanze, che non le permettevano di organizzare un banchetto di nozze né a casa (9 mq) né in un bar (non meno di 10.000 rubli). E nonostante la sala da pranzo fosse preparata in modo ordinato nell'intervallo tra la colazione e la cena, alcuni pazienti che masticavano molto non facevano in tempo a finire il loro pasto prima del matrimonio e continuavano a giocherellare qua e là con il farro e lo scarafaggio.

Uno beveva da una ciotola con una mascella rotta e che perdeva, fissata in qualche modo con filo di rame. L'altro, tormentato da un ticchettio feroce come una corrente elettrica, non poteva, non poteva, non poteva in alcun modo colpire un piatto enorme con un cucchiaio. C'era anche qualcuno con la testa di gesso, come il finto Adone della scuola di disegno. Davanti c'era un buco gorgogliante nell'intonaco per inserire il farro all'interno, in una vera testa, ammaccata da un camion e nascosta a mo' di matrioska dal peccato più lontano in una testa esterna, artificiale.

Ce n'erano altri diversi, alcuni in bende e cerotti, altri senza bende e anche senza mani; e un vecchio pazzo di quaranta gradi, scappato dal dipartimento di malattie infettive, ardeva come un kumachovo in un caldo influenzale.

I parenti e gli amici di Jeannine, e la stessa Jeanne, che divenne sua moglie, si ubriacarono a capofitto, rispettarono i malati, li fecero volteggiare in un valzer impetuoso, iniziarono a parlare con loro di ogni sorta di Sobchak e Kandelaki. E del calcio perduto. E sul riscaldamento globale. Da cui, a Dio piacendo, inonderà tutta l'Europa bassa di oceani e mari, e correranno, inizieranno a salire verso di noi sull'altopiano della Russia centrale, come le creature di Noè sul nuovo Ararat: inglesi, francesi e olandesi; e serviranno noi al posto dei tagiki nei campi scongelati e ad alto rendimento punteggiati di mango, uva e maialini grassi. Il dibattito verteva sulla questione se i nostri giovani scroccati, fino a quel momento magri, si sarebbero dispersi ampiamente nel caldo globale, o se i fuggitivi dall'ovest, già grassi, sarebbero arrivati ​​dopo gli inglesi. Da una testa di gesso, un tenore inesperto e incrinato cantava successi dei tempi antichi, qualche grido di "amaro" e solo grida.

Jeanne era bella di quella bellezza indimenticabile, in parte idiota, che contraddistingue i ritratti femminili della scuola della Frisia del XVI secolo. Aveva visto Mehmet un mese prima al mercato, dove, secondo l'usanza della sua tribù, vendeva rafano uruguaiano. Quello che stava facendo lì, se stava cercando l'inferno, o non stava cercando il rafano, e cos'altro ha sollecitato, è impossibile dirlo con certezza ora. Perché stavo cercando qualcosa e quando sono arrivato al mercato ho dimenticato per cosa. Si scopre che è andata per Mehmet. Ed ecco l'amore, ecco il matrimonio, ecco il destino.

Il fidanzato, Mehmet di nazionalità non identificata, non era conosciuto di professione, ma era certamente lontano dall'essere un mekhmat e quindi taceva, pensando poco in russo; e a suo modo difficilmente capisce di più, a quanto pare. Anche gli ospiti delle montagne tacevano, evitando fedelmente l'alcol; non parlavano con kafir e giaur. Distoglievano lo sguardo dal grasso empio a sud, pregavano a mezza voce, riempiendo i mantelli dell'ospedale con un sordo pio rombo.

Entro le dieci del mattino si bevevano spiriti, si cantavano canzoni, due o tre persone venivano picchiate, come è giusto che sia; e oltre a questo, un tipo di tazza. La vacanza è vuota, prosciugata. Lo sposo e i suoi meridionali se ne andarono, presero Jeanne, la portarono sulle loro montagne. Hanno anche preso un vecchio affetto da una malattia infettiva, che in qualche modo si è scoperto che proveniva da una di queste montagne.

Gli ospiti della gente del posto o andavano a dormire nelle corsie dell'ospedale, oppure si sdraiavano qui, nella sala da pranzo, alcuni sui tavoli, altri più semplicemente sotto i tavoli. Non così stanchi, andarono a lavorare. Per strada e sulla porta hanno incontrato ritardatari che si affrettavano a bere e inorriditi dalla notizia dell'analisi del cappello, della chiusura del matrimonio e della mancanza di bevande. Dall'orrore, gli ospiti in ritardo, sobri e arrabbiati per la sobrietà, litigavano con coloro che avevano tempo e quindi ospiti di successo, meritatamente ubriachi. Gli ubriachi li allontanarono con la mano, insegnando ad alta voce ai perdenti: “Non dormire, non dormire; chi si alza presto, boh lo serve ”, e li trascinarono all'impianto minerario per dimenticarsi insieme al lavoro caldo di frantumazione delle pietre, da cui la testa impazzì non peggio che per la vodka.

Gleb Dublin è stato uno degli ultimi arrivati. Saltò per il cortile dell'ospedale, lottò con il vento irrequieto che saltava oltre il recinto di cemento, in qualche modo lo schivò, corse dietro il garage, quasi cadde e chiese alla madre di Jeanne, che era appoggiata al garage, se era vero che era tutto finito . Dal rumore delle sue domande, una donna grande e vecchia, come una bomba atomica, ondeggiò e pupille di diverse dimensioni, simili a bolle opache di vuoto, emersero sulla superficie del suo vasto viso da una nebbia ubriaca. "Bene, non avrà senso qui", indovinò Gleb. - E quindi è chiaro che tutto. È finita, è finita… E allora puoi vedere…”.

E come se formasse deliberatamente un emblema di disperazione, uno stormo di silenziosi uccelli neri per tutte le stagioni che nidificavano nei tubi di ventilazione dell'edificio della chirurgia generale improvvisamente decollò e si contorse in un furioso tornado sul matrimonio in partenza, sull'ospedale, sul suo dolore dolorante Testa. Con uno sguardo lungo e doloroso, guardò lo sconfinato, monotono, piatto, come una steppa affamata e insensibile, giovedì, disteso davanti a lui, come in svenimento, sul quale non era visibile una sola anima vivente, in in ogni modo idoneo a prestare, anche pochi mezzi, per i bisogni più semplici. Non la minima somma di denaro, non una goccia di acquavite in giro: solo sterile, buona a nulla ora locale. Non c'era assolutamente nessun posto dove trascorrere questo stupido momento, non c'era nessun posto dove andare. In precedenza, in un caso così estremo, si poteva andare a lavorare, ma Gleb era disoccupato da due settimane. In considerazione del fatto che fu espulso dall'impianto minerario per assenteismo mentre era ubriaco, era difficile trovare lavoro da qualche parte, perché l'impianto era vendicativo e onnipotente, controllava quasi tutte le istituzioni della città. La città stessa, infatti, era attaccata allo stabilimento, da esso completamente dipendente.

Ben segreta nell'esperto e misterioso paese dell'URSS e ancora non del tutto declassificata, questa pianta estrasse una pietra grigia e spinosa dalle miniere profonde, significativamente chiamata prodotto quarantaquattro. Quindi questa pietra è stata frantumata, ridotta in macerie, più precisamente, il prodotto quarantaquattro. E solo allora veniva lavato in potenti mulini nel prodotto finito finale: l'oggetto quarantaquattro-uno-um, cioè in polvere grigia e spinosa. Per cosa fosse stata ottenuta la polvere, era proibito saperlo. Per qualche motivo si addormentò in macchine con la scritta "zucchero" e si trascinò da qualche parte a nord-nord-est, come si suol dire, dove avrebbe dovuto.

La città si chiamava Konstantinopyl, perché questa polvere fu trovata per qualche misterioso e importantissimo uso dell'accademico Konstantinov. Un nativo, tra l'altro, è locale, dell'attuale villaggio suburbano di Ryazan. Come risultato della sua scoperta dopo la Seconda Guerra Mondiale e dalla premonizione della Terza, da Ryazan nacque un potente gigante industriale, acquisì una città, una ferrovia e persino una pista di atterraggio. Anche qualche autostrada è cresciuta accanto al gigante, ma dopo aver raggiunto per mezzo secolo con interruzioni e interruzioni in qualche modo quasi fino al villaggio senza nome, dove oggi un'impresa congiunta tedesco-nenetiana produce gas di palude, e prima, a quanto pare, nessuno non ha prodotto nulla, - concluse un mucchio di antica legna da ardere russa, da cui sporge un indicatore di Mosca, girato, però, dai venti e dai teppisti nella direzione sbagliata.

Se le persone non tradissero le loro convinzioni, non rinunciassero alla loro fede, non cambiassero gli ideali, non violassero i giuramenti, non violassero i giuramenti, vivrebbero comunque nelle caverne e adorerebbero gli idoli.

Il dolore passò attraverso le ceneri dei giorni
il tornado più delicato.
Sono diventato ricco, come il re dei re -
nella mia collezione di pietre
è il tuo cuore.

Nathan Dubovitskij. Auto e Velik

Ma tempo, tempo! È ovunque, sgorga da tutte le fessure come alcali caustici, corrodendo il corpo mortale e l'anima profetica, e l'eternità nell'anima e le cose deperibili nelle mani. E se non lo spendi nel lavoro e nel riposo, negli incontri e nelle dispute, nel preparare colazioni e cene, poi nel mangiarli e ballare dietro di loro, nella pesca, nel cinguettio e nelle preferenze; se non lo unisci, non portarlo via da una vita che ne trabocca da qualche parte a lato, su sciocchezze, su qualsiasi cosa - allora, forse, inonderà il cervello, come una follia ribollente.

Nathan Dubovitskij. Auto e Velik

Gleb pensava che non avrebbe dovuto essere pigro oggi, trovare finalmente il tempo e impiccarsi. Oppure lì, nella palude, c'è una polynya, hanno guidato - l'hanno vista, dentro, dentro e immediatamente sotto il ghiaccio, e nuotano sotto il ghiaccio lontano dalla polynya finché tutta l'aria non si esaurisce nei polmoni, quindi che non c'è sinistra sulla via del ritorno.

Nathan Dubovitskij. Auto e Velik

Dopo aver considerato la mezza giornata trascorsa, Velik cominciò a guardare il recinto e la casa del generale Krivtsov. Era innamorato da cinque anni della figlia del generale Masha Krivtsova, di nove anni. bella ragazza dalla sua scuola. Innamorato non ancora dell'amore, ma di un'ansiosa, tenera e pura premonizione dell'amore. Come se il primo vento mattutino toccasse silenziosamente i fiori e le foglie, toccasse e si calmasse. E i fiori e il fogliame ondeggiavano e cantavano, non sapendo che questo vento debole era solo il primo movimento di una tempesta ruggente che si precipitava qui, portando qui la polvere sollevata da tutta la terra, i rifiuti strappati dalla vita disordinata e vari rifiuti strappati da essa. Che una tempesta arriverà rapidamente qui, strapperà le foglie, colpirà i fiori con aria calda e polverosa, soffocherà, stordirà, girerà. E il vero amore adulto arriverà con la sua felicità e sfortuna, gioia e stupidità inaudite, bugie e noia.

Nathan Dubovitskij. Auto e Velik

Poi Velik si aggrappò a se stesso, non c'era nessun altro. Si avvolse nella sua solitudine, come si avvolgerebbe nel calore di sua madre se avesse una madre. Questa solitudine era fantastica per lui, non di dimensioni infantili, grande, spaziosa, pesante; come se fosse un adulto, come se gli fosse stato dato dalla spalla di qualcun altro per crescere. Chi ha avuto genitori alcolizzati capirà cosa è stato per lui, che formidabile distesa ha sentito, che libertà terribile, insopportabile per un'anima infantile inetta che non si è ancora isolata. Non hanno imparato ad aggirarsi al freddo e saltare sopra le loro teste, catturare, afferrare i loro vicini e, sedendosi sul loro collo, annidato nel loro cervello, succhiare loro tutti i succhi, spremere calore, rosicchiare gioia. Il suo essere non era ancora precipitato, non pietrificato sotto forma di una specie di dunduk o ***, ma avrebbe dovuto essere ancora disperso, chiaro, trasparente, dissolto, come la luce e l'amore, nel sangue e nella volontà di qualcuno più vecchio.

Nel 2009, il romanzo di un certo Natan Dubovitsky "About zero" ha attirato l'attenzione di tutti. In primo luogo, perché il romanzo stesso si è rivelato insolito e brillante e, in secondo luogo, perché tutti erano incuriositi da chi si nasconde effettivamente sotto questo pseudonimo. Il candidato più probabile si chiama ancora il vice primo ministro Vladislav Surkov, ma lo stesso statista non lo ha confermato. L'identità dell'autore è rimasta segreta, ma non è scomparsa dall'arena letteraria. È stato pubblicato il secondo libro di Natan Dubovitsky "L'auto e il Velik, o le semplificazioni di Dublino". Questo lavoro è diventato un'innovazione nel campo della letteratura e una sensazione su Internet. Il fatto è che il libro è stato scritto in un nuovo genere originale di romanzo wiki. Tuttavia non sarebbe del tutto appropriato definirlo un genere; si tratta piuttosto di un modo di creare l’opera stessa. Utilizzando la tecnologia wiki, seguendo lo stesso Dubovitsky, i suoi lettori si sono uniti nella scrittura del libro, avendo ricevuto il diritto alla piena co-paternità. Progetti simili sono già stati visti su Internet in lingua inglese, ma per la Russia il romanzo "Machinka e Velik" è stato il primo del suo genere. Il misterioso scrittore ha inviato via e-mail i sette capitoli iniziali e l'idea del suo nuovo lavoro. e-mail Andrey Kolesnikov, redattore capo della rivista russa Pioneer. E nella prefazione delinea le "regole del gioco": "Tutti possono dare un contributo fattibile, non importa quanto dispiaciuto - un'osservazione, un dialogo, una descrizione della natura, un'osservazione, un intero romanzo, due, tre, quattro romanzi, una nota a piè di pagina, una poesia, un tweet, solo un'idea, un suggerimento... Tutto andrà a funzionare... Scrittori! Folle di scrittori! Realizza il primo romanzo wiki in Russia, unisciti a una buona causa." Molte persone si sono unite alla "buona causa", e non solo scrittori, ma anche musicisti, artisti e registi, e Natan Dubovitsky è rimasto il principale "montatore" che ha collegato questi chilometri di versatile creatività.

"Machine and Velik" - un nuovo libro di Natan Dubovitsky

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Nel 2009, il romanzo di un certo Natan Dubovitsky "About zero" ha attirato l'attenzione di tutti.
In primo luogo, perché il romanzo stesso si è rivelato insolito e brillante e, in secondo luogo, perché tutti erano incuriositi da chi si nasconde effettivamente sotto questo pseudonimo. Il candidato più probabile si chiama ancora il vice primo ministro Vladislav Surkov, ma lo stesso statista non lo ha confermato. L'identità dell'autore è rimasta segreta, ma non è scomparsa dall'arena letteraria.

È stato pubblicato il secondo libro di Nathan Dubovitsky "La macchina da scrivere e il grande, o le semplificazioni di Dublino".

Questo lavoro è diventato un'innovazione nel campo della letteratura e una sensazione su Internet. Il fatto è che il libro è stato scritto in un nuovo genere originale di romanzo wiki. Tuttavia non sarebbe del tutto appropriato definirlo un genere; si tratta piuttosto di un modo di creare l’opera stessa. Utilizzando la tecnologia wiki, seguendo lo stesso Dubovitsky, i suoi lettori si sono uniti nella scrittura del libro, avendo ricevuto il diritto alla piena co-paternità. Progetti simili sono già stati realizzati su Internet in lingua inglese, ma per la Russia il romanzo "" è diventato il primo del suo genere.

Il misterioso scrittore ha inviato via e-mail i primi sette capitoli e l'idea del suo nuovo lavoro ad Andrey Kolesnikov, redattore capo della rivista russa Pioneer. E nella prefazione delinea le "regole del gioco": "Tutti possono dare un contributo fattibile, non importa quanto dispiaciuto - un'osservazione, un dialogo, una descrizione della natura, un'osservazione, un intero romanzo, due, tre, quattro romanzi, una nota a piè di pagina, una poesia, un tweet, solo un'idea, un suggerimento... Tutto andrà a funzionare... Scrittori! Folle di scrittori! Realizza il primo romanzo wiki in Russia, unisciti a una buona causa."

Molte persone si sono unite alla "buona causa", e non solo scrittori, ma anche musicisti, artisti e registi, e il principale "montatore" che ha collegato questi chilometri di versatile creatività è rimasto

Il nuovo romanzo di Nathan Dubovitsky "La macchina da scrivere e il Velik" o "Semplificare Dublino"

Ho fatto la volontà del drago finché non sei arrivato tu.

Attraverso il cielo incrinato e sporco di Ryazan, sbattuto dal vento in diversi punti, fissava lo spazio vuoto e sonoro, come la strada del primo mattino, lo spazio del maggiore della polizia in pensione Yevgeny Chelovechnikov, soprannominato l'Uomo. Non c'era un'anima nello spazio, solo un satellite dalle orecchie solitarie cinguettava e un buco nero senza nome si apriva in mezzo alle stelle blu non brillanti della ghiacciata Via Lattea.

L'uomo stava sotto il portico del suo ufficio in legno, con le zampe di cane come un mostro di St. Cristoforo, testa. Una vecchia giacca dell'uniforme senza spallacci sventolava su un torso stanco, le dita toccavano una sigaretta scintillante, un pacchetto di sigarette, un fiammifero bruciato, una scatola di fiammiferi. Le dita dei piedi si muovevano dal freddo nei calzini di lana freddi e nelle pantofole di feltro - L'uomo camminava nell'ufficio di casa. Uscì in aria per fumare, ma vide lo spazio sopra e cominciò a esaminarlo.

Gli capitava quasi sempre durante le pause fumo mattutine: usciva un minuto, e ritardava di un'ora, o anche due, tre. Per fortuna non c’era particolare fretta. Sebbene teoricamente la sua attività fosse 24 ore su 24, al lavoro non c'era assolutamente nulla da fare.

Una volta Chelovechnikov era il capo della milizia. Stavo aspettando un trasferimento con una promozione in una città più dignitosa della nostra, come Vorkuta o Naryan-Mar. Ma quando dal centro arrivò l'ordine di rimproverare il regime sovietico, di diventare tutti senza eccezione dei mascalzoni e di introdurre il capitalismo ovunque, il capitano Chelovechnikov, essendo un compagno disciplinato e quindi molto partito, immediatamente, come previsto, divenne un capitalista. Ho provato e mascalzone, ma in qualche modo non ha funzionato. Dopo aver celebrato il suo addio al grado di maggiore, si ritirò dallo stato e fu il primo nel paese a impegnarsi in un'indagine privata. Chiamò i suoi subordinati, ma loro abbassarono solo gli occhi, sudarono stupidamente e scricchiolarono ritmicamente con le cinture.

"Bene, fate attenzione ai penny di legno", li schernì il maggiore e lasciò il dipartimento in libertà. "E otterrò quanto voglio, i commercianti privati ​​hanno salari illimitati."

Ha implorato sua moglie per la casa di una suocera recentemente morta nel villaggio suburbano di Ryazan, ha inchiodato su questa casa un foglio di compensato con la scritta "Detective privato 24 ore" e si è seduto accanto alla stufa ad aspettare i clienti.

Ho aspettato due anni, non ho aspettato, ho riempito la birra economica nel vecchio frigorifero, ho inchiodato un altro foglio di compensato con la scritta "E birra" alla casa e mi sono seduto di nuovo accanto alla stufa.

Le cose che fino a quel momento non erano andate né traballanti né traballanti, ora sono andate piuttosto traballanti. Alcuni lunedì, dalla caserma di fronte si allontanavano cittadini blu e verdi, blu e verdi dal vino e dalle risse, che si erano riposati tragicamente durante il fine settimana. Hanno preso in prestito la birra, l'hanno bevuta proprio lì davanti al frigorifero, si sono picchiati a vicenda, hanno rubato qualcosa di non importante - che fosse una maniglia o una penna stilografica - a un detective e sono andati allo stabilimento per iniziare la settimana di lavoro . Quindi, se prima non c'erano entrate, né spese, cioè affari, ora l'attività era decisamente non redditizia, ma reale.

Ma se il commercio della birra ha portato, se non un profitto, almeno una perdita, cioè ancora più di niente, allora il commercio dei detective non ha dato alcun profitto. E questo era un peccato per l'Uomo, perché si considerava un professionista e mentre prestava servizio come poliziotto si è macchiato di così tanti crimini che se gli avessero pagato una moneta d'oro per la sua testa, avrebbe avuto già da tempo un solido capitale. Ma allora non pagavano, e non pagano adesso, anche se per ragioni diverse. Un cliente inerte non è andato da un commerciante privato per cercare un'auto smarrita, per catturare una moglie che cammina, per chiedere protezione dalle persone sfrenate.

Una volta solo una nonna con un nipote di settanta/quindici anni venne da lui, facendo a gara strillando per un negozio di scarpe e un gommista. Ad esempio, li possiede il loro figlio / papà, che è ingiusto, dannoso e ubriaco. E mantiene delle amanti feroci, che lo separano dai suoi parenti e assorbono quasi completamente anche l'intero dividendo del montaggio dei pneumatici e il guadagno di scarpe, scarpe e scarpe. E così, non un centesimo, non un centesimo di euro, non un soldo, non un soldo, nessun altro denaro rimane su sua madre, su sua moglie e su suo figlio.

Solo la decima volta il maggiore ha posto la domanda: "Cosa vorresti da me?" il nipote finalmente prese un pezzo di carta e una matita dal tavolo, scrisse qualcosa e lo porse al detective. Chelovechnikov lesse: "A ... papà". "Cosa c'è papà?" non capiva. Il nipote riprese il foglio e, dopo aver finito in fretta qualche parola, lo restituì. Adesso era: “Uccidi papà. Duemila c.u. Pagamento dopo. Il maggiore guardò sorpreso i visitatori. Poi il nipote gli strappò di mano il biglietto e, dopo aver aggiunto qualcos'altro, glielo porse di nuovo. Si aggiungeva: “dopo l'omicidio. Cache. Subito. Come hai capito? Il detective non capì. Quindi il nipote scelse di nuovo il foglio e se lo mise in tasca. L'uomo guardò suo nipote con molta attenzione. Il nipote spostò il foglio in un'altra tasca. "Non capisco", disse l'Uomo. Il nipote prese un pezzo di carta da un'altra tasca e lo stracciò con cura. "Non sono un investigatore privato", ha detto Evgeny Mikhailovich. Il giovane cliente gettò i rimasugli accartocciati dalla finestra. E correre. La nonna gli corse dietro gridando: “Dimenticato, capo! Non c'era niente!" Il capo li imprecò e guardò fuori dalla finestra per vedere se se ne erano andati. La nonna era già lontana, ma il nipote era ancora lì, proprio sotto la finestra, a raccogliere pezzi sparsi del suo biglietto dall'erba e nelle pozzanghere e a mangiarli. Notando il maggiore alla finestra, non finì il pasto e rimase così. Su quell'indagine commerciale e in fase di stallo.

La moglie di Chelovechnikov amava Chelovechnikov e sosteneva tutto, ma l'altro giorno non poteva sopportarlo e ha cominciato a dire: “E il sergente von Paveletz ha una Mercedes. E Ninka Akipova ha mandato i suoi figli in Svizzera a studiare. E suo marito era il più stupido dei tuoi vice, hai detto tu stesso. E il tenente Krivtsov ora è generale e la sua casa a Chervontsevo ha tre piani. Non abbiamo nemmeno il petrolio. E i poliziotti ora sono le persone più ricche della città. E potresti farlo anche tu, se restassi. E te ne sei andato. E se sei privato? Il marito taceva, era pigro nel litigare, ma semplicemente non c'era nulla a cui obiettare. La moglie ha continuato: “E presto verranno tutti ribattezzati da polizia a polizia. Proprio allora, come se le persone vivessero. Come i poliziotti più naturali. E tu? E noi?" Qui l'Uomo non poteva sopportarlo, è diventato viola dappertutto, ha messo il broncio per la vergogna e sembrava scoppiare, volando per la stanza con imprecazioni disgustose: “Sono ladri, ladri. Corruttori, stronzi, upupe. Rubano, torturano, uccidono, peggio di qualsiasi bandito. Anche i banditi sono serviti. Che tipo di poliziotti sono? Culi! Sono degli stronzi! Sono riservato, ma onesto. Se non ti piace, dimmi di andarmene. Non ho bisogno di niente. Chi sapeva che sarebbe andata a finire così? Che sotto il nostro capitalismo la milizia sarà più ricca del capitalista. Proprio come il nostro socialismo una volta era il più adatto per gli idioti più pigri e malvagi, e impraticabile e velenoso per le persone normali e sensibili, così il nostro capitalismo si è rivelato lo stesso: per i malvagi e i pigri. Solo loro sono buoni. Ma normale..." Yevgeny Mikhailovich impiegò molto tempo, e qui Angelina Borisovna (perché quello era il nome della moglie di Yevgeny Mikhailovich) fece il broncio e sibilò: “Von Paveletz tirò fuori due donne anziane dalla casa di cura in fiamme e il loro direttore. È un'upupa, è un asino? E il sergente Podgoryacheev, hanno detto alla radio, dopo un viaggio d'affari in Inguscezia, ha perso due gambe. Lui è arrabbiato? Lui è pigro? Quanto al socialismo... Sotto il socialismo aspettavi una promozione. E adesso cosa stai aspettando? Impiccagioni? Finché non moriremo tutti qui con te? Socialismo, capitalismo... Diffondete la filosofia! Ksenia andrà a scuola tra un anno, Irka si sposerà nello stesso periodo, è ora di fare filosofia! Il filosofo è stato trovato, lo stesso per me! Spinoza, maledetta padella! - e senza transizione. - Torna indietro, amore mio, torna dalla polizia. Non rovinare la tua famiglia innocente."

L'amato fuggì, senza aver finito di cenare, nel suo caro ufficio, vi passò la notte, ma passò tutta la notte sotto il portico, fissando lo spazio che perdeva, bloccato fino al mattino e stava per andare al dipartimento chiedere di nuovo alla polizia, e già guardò l'orologio, e vide lì le otto, e decise "è ora!", E il cielo era già coperto di sudari bianchi e grigi - una nuvola mattutina, invece del sole, si alzò esso, un noioso cumulo, quando all'improvviso...

All'improvviso, la gola tra i cumuli di neve della strada si riempì della luce di un faro, del mormorio di un motore, dello scricchiolio di pneumatici modellati sulla neve morta, dell'aroma della benzina bruciata nel motore, del rombo silenzioso di un forte bussare a un finestrino laterale non abbassato in inverno - e un'auto si fermò vicino a Chelovechnikov, a giudicare dallo sporco alieno, di alta qualità, forse anche importato, arrivato da un bellissimo posto lontano, da posti molto migliori di questi, almeno da Mosca.

Un giovane Tungus alto scese dall'auto con un cappotto economico ma di buona qualità e eleganti occhiali neri alzati sulla fronte. E la sua fronte, il naso, gli occhi e il suo stesso viso erano, come quasi tutti i Tungus, piatti e gialli e sembravano morbidi, oleosi. La sua voce suonava altrettanto morbida e oleosa.

Maggiore Chelovechnikov? - ha chiesto il visitatore.

Si signore. In pensione, disse il maggiore.

Sono il maggiore Mayer, - il Tungus diede una mano all'Uomo, calda, morbida, grassa, come un croissant.

La sua mano è come... un cracasson, pensò l'Uomo.

Fu il suo ultimo pensiero, l'ultima cosa che pensò nella prima, insignificante e insignificante parte della sua vita, che finì. Perché subito dopo questa frase curiosa e analfabeta, dal momento stesso in cui Mayer iniziò a dichiarare lo scopo del suo arrivo, iniziò la seconda vita dell'Uomo, una vita meravigliosa che rivelò il suo alto destino, una vita terribile e gloriosa.

Gente, gente, per cosa siete tutti? C'è una donna, una sciocca è una sciocca, per niente è carina, e anche allora per un dilettante la sua testa è vuota, la sua anima è come una piccola mucca. Se una donna simile attraversasse il mondo pacificamente, darebbe alla luce dei bambini, avrebbe paura di suo marito e cucinerebbe la zuppa per lui, per lui e per i bambini - e basta. Ma no, guarda, qualche ospite importante si è innamorato di lei, l'ha portato via, e si chiama Paride, e comincia la guerra di Troia, e Omero scrive l'Iliade, Virgilio l'Eneide, ed Enea fugge da Troia sulle rive del Tevere, e ora Roma è già in costruzione, il primo, e poi il secondo e il terzo, Nashensky. E quella donna se n'è andata da molto tempo, e non capiva nemmeno con la sua testa vuota la causa di quali grandi conquiste fosse. E viceversa, c'è un comandante che vive al mondo da novant'anni, di cui settantacinque combattuti, vittoriosi, colpendo tutti con la sua intelligenza, forza, bellezza, eloquenza, audacia, coraggio, astuzia, gentilezza, generosità e altro cose. Ha scritto un libro di memorie studiato nelle scuole e nelle università. Un destino brillante costellato di magnifici eventi. E nel frattempo, la Provvidenza ha mandato questo, diciamo, anche se Belisario, o lo stesso Augusto, o Buonaparte, o Konev, non per tutti questi Rubiconi, Prokhorovka e S. Elena. E solo per il fatto che il grande comandante, anche durante l'infanzia, molto prima della sua grandezza, quando, ad esempio, aveva sei anni, cadeva, ad esempio, in giardino e si sbucciava il ginocchio. E avrei strappato una foglia di banano e avrei rattoppato i graffi. E così che questa foglia di questo stesso piantaggine dovesse essere colta proprio in questo momento, e non in un altro minuto, e Dio mandò a terra il suddetto Augusto. Perché per raggiungere una meta più alta, a noi sconosciuta, ma conosciuta solo da Dio, non si può fare a meno di questo volantino senza coglierlo. E tutta la vita di un comandante dopo il volantino, dopo che lui, dopo averlo strappato, ha compiuto il suo destino e ha servito, inconsapevolmente, uno scopo più alto e sconosciuto, tutta la sua vita con tutti gli indimenticabili tea party delle Termopili e di Boston, rotolata semplicemente per inerzia e non aveva più il minimo senso dal punto di vista della storia vera.

La storia non aveva bisogno delle termopili di un eroe instancabile, aveva bisogno di una sua foglia di platano. E dopo aver ricevuto la sua, la volontà di Dio si precipitò più in alto, verso i suoi obiettivi montuosi, lungo le catene di cause e conseguenze selettive, dimenticandosi di colui che ha fatto il suo dovere e lasciandolo stupidamente scherzare con le sciocchezze d'acciaio rumorosamente tuonanti di questo mondo grandezza: potere e guerra.

Così quella mattina, per una certa propensione alle azioni satiriche, venne a Dio il desiderio di fare del confessore del suo cammino e della verga della sua ira, e della parola della sua legge, e della misura del suo giudizio, la misura più insignificante di creature, tremanti al freddo vicino a una povera capanna di fronte alla caserma, che si nutrono dei più spregevoli segugi artigianali in fondo all'odiata e formidabile classe delle forze di sicurezza: Evgeny Chelovechnikov. Boch lo chiamò con la voce del maggiore Mayer e lo rivelò alla città e al mondo dicendo: "ecco il tuo salvatore".

Ma nessuna delle major capì – almeno quella mattina – che non erano più sole, che erano diventate strumenti del creatore. Tra loro, nella loro comprensione, è appena avvenuta, come si suol dire, una conversazione d'affari, anche se importante, ma completamente fuori dal mondo. Cosa fare? - benché sia ​​stato chiamato, il servo di Dio è ancora muto e sordo, come il calcio di un'ascia, con cui è inchiodata la sorte delle cose dell'universo ai posti loro assegnati.

Di ciò per cui ha vissuto il nostro Salvatore, dei recenti eventi gloriosi e terribili, freschi in ogni ricordo, ai quali ha partecipato così attivamente, delle fatiche e delle ferite di questa creatura eccezionale, di lui, di un Uomo - parla la prossima leggenda, un storia triste con un finale poco chiaro.

Al mattino hanno celebrato un matrimonio cupo. Hanno dato Jeanne a Mehmet. Gli sposi, gonfi per la mancanza di sonno, firmarono verso le otto e nove minuti. Perché così presto, nessuno lo capì. Il sole invernale era sorto, oppure no: era impossibile distinguerlo da sotto i potenti cumuli di vapore ghiacciato che riempivano il cielo suburbano, la città stessa e i suoi abitanti. Gli ospiti erano metà in ritardo, metà affollati in silenzio, spiegazzati, quasi sporchi, stupidi di prima mattina. Svegliarsi, non riuscire a smuovere il cervello che è sul freno.

Dal lato dello sposo, da qualche parte in montagna, su macchine tozze e sbilenche coreane, persone severe di qualche nazione del sud, che non si erano mai viste da queste parti, partirono. In apparenza - come i nostri ebrei, di quelli che no-no, e che si incontreranno a poco a poco nella nostra inospitale regione, sotto forma di insegnante di fisica, o geometra, ginecologo o improvvisamente commissario militare. Lo stesso dai capelli neri e dal naso non camuso. Solo gli ebrei, come sapete, hanno opinioni gentili e beffarde. E questi occhi erano gialli, arrabbiati, affilati come denti.

Dopo aver firmato, portarono un mazzo di margherite importate alla statua di un poeta sconosciuto, nell'angolo più a sinistra della piazza principale, dove si celebravano tutti i matrimoni prima di scatenarsi. Poi siamo andati in ospedale a bere alcolici, bere acqua, mangiare nella mensa dell'ospedale. Zhanna lavorava come infermiera e il team ha tenuto conto delle sue ristrette circostanze, che non le permettevano di organizzare un banchetto di nozze né a casa (9 mq) né in un bar (non meno di 10.000 rubli). E nonostante la sala da pranzo fosse preparata in modo ordinato nell'intervallo tra la colazione e la cena, alcuni pazienti che masticavano molto non facevano in tempo a finire il loro pasto prima del matrimonio e continuavano a giocherellare qua e là con il farro e lo scarafaggio.

Uno beveva da una ciotola con una mascella rotta e che perdeva, fissata in qualche modo con filo di rame. L'altro, tormentato da un ticchettio feroce come una corrente elettrica, non poteva, non poteva, non poteva in alcun modo colpire un piatto enorme con un cucchiaio. C'era anche qualcuno con la testa di gesso, come il finto Adone della scuola di disegno. Davanti c'era un buco gorgogliante nell'intonaco per inserire il farro all'interno, in una testa vera, ammaccata da un camion e nascosta come una bambola dal peccato, più lontano, in una testa esterna, artificiale.

Ce n'erano altri diversi, alcuni in bende e cerotti, altri senza bende e anche senza mani; e un vecchio pazzo di quaranta gradi, scappato dal dipartimento di malattie infettive, ardeva come un kumachovo in un caldo influenzale.

I parenti e gli amici di Zhannina, e la stessa Zhanna, che divenne sua moglie, si ubriacarono a capofitto, rispettarono i malati, li fecero volteggiare in un valzer impetuoso, iniziarono a parlare con loro di tutti i tipi di sobchak e kandelaki. E del calcio perduto. E sul riscaldamento globale. Da cui, a Dio piacendo, inonderà tutta l'Europa bassa di oceani e mari, e correranno, inizieranno a salire verso di noi sull'altopiano della Russia centrale, come le creature di Noè sul nuovo Ararat: inglesi, francesi e olandesi; e serviranno noi al posto dei tagiki nei campi scongelati e ad alto rendimento punteggiati di mango, uva e maialini grassi. Il dibattito verteva sulla questione se i nostri giovani scroccati, fino a quel momento magri, si sarebbero dispersi ampiamente nel caldo globale, o se i fuggitivi dall'ovest, già grassi, sarebbero arrivati ​​dopo gli inglesi. Da una testa di gesso, un tenore inesperto e incrinato cantava successi dei tempi antichi, qualche grido di "amaro" e solo grida.

Jeanne era bella di quella bellezza indimenticabile, in parte idiota, che contraddistingue i ritratti femminili della scuola della Frisia del XVI secolo. Aveva visto Mehmet un mese prima al mercato, dove, secondo l'usanza della sua tribù, vendeva rafano uruguaiano. Quello che stava facendo lì, se stava cercando l'inferno, o non stava cercando il rafano, e cos'altro ha sollecitato, è impossibile dirlo con certezza ora. Perché stavo cercando qualcosa e quando sono arrivato al mercato ho dimenticato per cosa. Si scopre che è andata per Mehmet. Ed ecco l'amore, ecco il matrimonio, ecco il destino.

Il fidanzato, Mehmet di nazionalità non identificata, non era conosciuto di professione, ma era certamente lontano dall'essere un mekhmat e quindi taceva, pensando poco in russo; e a suo modo difficilmente capisce di più, a quanto pare. Anche gli ospiti delle montagne tacevano, evitando fedelmente l'alcol; non parlavano con kafir e giaur. Distoglievano lo sguardo dal grasso empio a sud, pregavano a mezza voce, riempiendo i mantelli dell'ospedale con un sordo pio rombo.

Entro le dieci del mattino si bevevano spiriti, si cantavano canzoni, due o tre persone venivano picchiate, come è giusto che sia; e oltre a questo, un tipo di tazza. La vacanza è vuota, prosciugata. Lo sposo e i suoi meridionali se ne andarono, presero Jeanne, la portarono sulle loro montagne. Hanno anche preso un vecchio affetto da una malattia infettiva, che in qualche modo si è scoperto che proveniva da una di queste montagne.

Gli ospiti della gente del posto o andavano a dormire nelle corsie dell'ospedale, oppure si sdraiavano qui, nella sala da pranzo, alcuni sui tavoli, altri più semplicemente sotto i tavoli. Non così stanchi, andarono a lavorare. Per strada e sulla porta hanno incontrato ritardatari che si affrettavano a bere e inorriditi dalla notizia dell'analisi del cappello, della chiusura del matrimonio e della mancanza di bevande. Dall'orrore, gli ospiti in ritardo, sobri e arrabbiati per la sobrietà, litigavano con coloro che avevano tempo e quindi ospiti di successo, meritatamente ubriachi. Gli ubriachi li allontanarono con la mano, insegnando ad alta voce ai perdenti: “Non dormire, non dormire; chi si alza presto, boh lo serve ”, e li trascinarono all'impianto minerario per dimenticarsi insieme al lavoro caldo di frantumazione delle pietre, da cui la testa impazzì non peggio che per la vodka.

Gleb Dublin è stato uno degli ultimi arrivati. Saltò per il cortile dell'ospedale, lottò con il vento irrequieto che saltava oltre il recinto di cemento, in qualche modo lo schivò, corse dietro il garage, quasi cadde e chiese alla madre di Jeanne, che era appoggiata al garage, se era vero che era tutto finito . Dal rumore delle sue domande, una donna grande e vecchia, come una bomba atomica, ondeggiò e pupille di diverse dimensioni, simili a bolle opache di vuoto, emersero sulla superficie del suo vasto viso da una nebbia ubriaca. "Bene, non avrà senso qui", indovinò Gleb. - E quindi è chiaro che tutto. È finita, è finita... E così si vede..".

E come se formasse deliberatamente un emblema di disperazione, uno stormo di silenziosi uccelli neri per tutte le stagioni che nidificavano nei tubi di ventilazione dell'edificio della chirurgia generale improvvisamente decollò e si contorse in un furioso tornado sul matrimonio in partenza, sull'ospedale, sul suo dolore dolorante Testa. Con uno sguardo lungo e doloroso, guardò lo sconfinato, monotono, piatto, come una steppa affamata e insensibile, giovedì, disteso davanti a lui, come in svenimento, sul quale non era visibile una sola anima vivente, in in ogni modo idoneo a prestare, anche pochi mezzi, per i bisogni più semplici.

Non la minima somma di denaro, non una goccia di acquavite in giro - solo sterile, buona a nulla, ora locale. Non c'era assolutamente nessun posto dove trascorrere questo stupido momento, non c'era nessun posto dove andare. In precedenza, in un caso così estremo, si poteva andare a lavorare, ma Gleb era disoccupato da due settimane. In considerazione del fatto che fu espulso dall'impianto minerario per assenteismo mentre era ubriaco, era difficile trovare lavoro da qualche parte, perché l'impianto era vendicativo e onnipotente, controllava quasi tutte le istituzioni della città. La città stessa, infatti, era attaccata allo stabilimento, da esso completamente dipendente.

Ben segreta nell'esperto e misterioso paese dell'URSS e ancora non del tutto declassificata, questa pianta estrasse una pietra grigia e spinosa dalle miniere profonde, significativamente chiamata prodotto quarantaquattro. Quindi questa pietra è stata frantumata, ridotta in macerie, più precisamente, il prodotto quarantaquattro. E solo allora è stato cancellato in potenti mulini nel prodotto finito finale: il prodotto quarantaquattro-uno-um, cioè in polvere grigia e spinosa. Per cosa fosse stata ottenuta la polvere, era proibito saperlo. Per qualche motivo si addormentò in macchine con la scritta "zucchero" e si trascinò da qualche parte a nord-nord-est, come si suol dire, dove avrebbe dovuto.

La città si chiamava Konstantinopyl, perché questa polvere fu trovata per qualche misterioso e importantissimo uso dell'accademico Konstantinov. Un nativo, tra l'altro, è locale, dell'attuale villaggio suburbano di Ryazan. Come risultato della sua scoperta dopo la Seconda Guerra Mondiale e dalla premonizione della Terza, da Ryazan nacque un potente gigante industriale, acquisì una città, una ferrovia e persino una pista di atterraggio. Anche qualche autostrada è cresciuta accanto al gigante, ma per mezzo secolo si è estesa con interruzioni e interruzioni in qualche modo quasi fino al villaggio senza nome, dove oggi un'impresa congiunta tedesco-nenetiana produce gas di palude, e prima, a quanto pare, nessuno non ha prodotto nulla, - concluse un mucchio di antica legna da ardere russa, da cui sporge un indicatore di Mosca, girato, però, dai venti e dai teppisti nella direzione sbagliata.

Gli abitanti di Costantinopoli erano molto orgogliosi di se stessi, perché credevano che senza i prodotti della loro pianta la nostra patria non avrebbe resistito nemmeno un giorno. Si sussurravano: se la polvere segreta fosse usata come fertilizzante, senza la quale la terra nel nostro clima fastidioso non produrrebbe altro che muffa, in modo che non vedremmo né segale, né rape, né funghi chiodini; o sull'imbottitura di formidabili bombe polverose, instillando paura nelle insidiose istituzioni delle potenze avversarie e impedendo loro di attaccarci, ma loro ci avrebbero attaccato, sciocchi, sono avidi e invidiosi da molto tempo. Ma qualunque cosa fosse, che si trattasse di bombe o di fertilizzanti, tutti concordavano sul fatto che senza polvere era impossibile. E che nell'amministrazione del presidente c'è un funzionario speciale che svolge un solo, ma molto onorevole e fastidioso dovere, notte e giorno, pensare intensamente e riflettere attentamente su Konstantinopyl e sui suoi abitanti.

La città si estende liberamente in sette anfratti sulla dolce riva della leggendaria palude mediterranea, il grande palude nel mondo, un'area di quattordici e un quarto austriaci quadrati; in quelle benedette latitudini dove non devi costantemente schivare i colpi di calore. Dove non spendono gente felice per creme solari, berretti e occhiali. Non indossare pantaloncini ridicoli e bermuda, non gonfiare con bevande analcoliche fino a raggiungere uno stato sferico. Al contrario, preferiscono bere caldo e inebriante e in condizioni corrispondenti.

L'estate locale, di circa un mese e mezzo o due mesi ordinari, ricordava a Dublino l'inferno, come sembrava al nobile eresiarca pseudo-Focio di Albigens. Nella sua opera non la più importante, ma divenuta popolare nel XIX secolo, “La carne che divenne parola, ovvero il martello del papa e dei papisti”, è scritto: “Negli inferi non c’è fuoco che inganna e I guelfi ne parlano. Non fa caldo, è solo soffocante e umido. Lì piove sempre e non c'è nessun posto dove nascondersi, perché tutto è inzuppato da secoli. I peccatori non bruciano lì, ma marciscono vivi, abbandonandosi non a una fiamma inestinguibile, ma a una noia insaziabile. La terra natia, continuamente irrigata da ogni tipo di pioggia, si trasformò in fango. Nelle brevi pause tra la pioggia, zanzare e moscerini si precipitarono e si affollarono, si precipitarono dietro alle persone disperse e al bestiame, superandoli, bevendo il loro sangue. Milioni di anni di maltempo hanno indirizzato l'evoluzione di tutti gli esseri viventi senza eccezioni in un'unica direzione. Marmotte e passeri, alci e persone, funghi ed erbe impararono a vivere su terreni liquefatti sotto l'acqua piovigginosa, e per questo in qualche modo erano inchiodati nell'aspetto, si sistemarono tutti e si diffusero da qualche parte sotto, e i colori diventarono completamente grigi. I carri armati galleggianti e le chiatte da battaglia della Prima Flottiglia della Palude a guardia dell'impianto erano dipinti con lo stesso colore protettivo del fango.

Per un'estate del genere, i cittadini andavano a bere, o giocavano a turno, trasferibili e altri sciocchi, schiaffeggiando tamburelli umidi e appiccicosi e vermi sui tavoli. Oppure dalla mattina alla sera, alcuni guardavano fuori dalla finestra, altri guardavano la TV, altri guardavano Internet, e lì, e là, e là, osservando lo stesso divertente riflesso e ammiccando, contorcendosi e rimbalzando con l'inclinazione del loro destino. Da questi spettacoli è diventato in qualche modo stupido, imbarazzante nell'anima. Un'allegria crudele, estenuante come un raffreddore cronico, era attaccata al cuore. Giorni pieni di gioia strana e insopportabile. I cittadini erano attratti dal male, dal gioco e dal male, quindi si nascondevano l'uno dall'altro in tutte le direzioni.

Il cielo sopra i cittadini era butterato, grigio come una pozzanghera sul marciapiede, e così poco profondo che gli airbus erano più grandi e i fastidiosi dreamliner non potevano volarci dentro. E non tutte le costellazioni ci entrano, solo alcune a sinistra, pallide, come finte. E la luna non è il tutto, ma solo il bordo, non più di un ottavo. Gru e falchi volavano intorno a queste secche d'aria, evitavano questo cielo che non volava. Solo mosche irsute lo percorrevano e svolazzavano nel vento a cavallo, corvi astuti e paffuti, simili a mosche, popolarmente chiamati piccioni.

Ma a volte è finita anche questa estate difficile. E l'inverno arrivò così in fretta che tre brevi settimane d'autunno ebbero appena il tempo di scivolargli davanti, come bambini allegri dietro una palla scintillante davanti all'inevitabile Kamaz. Ma che autunno, che settimane!

Nuvole di pioggia e moscerini si muovevano all'orizzonte. Il timido sole seccava le anime e scaldava i cuori. I giorni si schiarirono e alcune notti si rivelarono ancora più limpide dei giorni: era doloroso e dolce guardare l'abbagliante argentare e argentare tutto intorno alla luna e a Venere.

Le foglie sugli alberi e sotto di loro diventavano morbide, fruscianti, multicolori, come denaro. Abbagliarono e caddero; e gli ontani furono i primi a svolazzare, seguiti dai pioppi tremuli, dall'aglio selvatico e dal ciliegio selvatico. Ma d'altra parte, l'apice, il caprifoglio tardivo e le sciocchezze ricci fiorirono e sbocciarono, anche se non per molto, ma in modo eccessivo, furiosamente, sfacciato con bracciate di fiori urlanti. Viburno con grappoli di bacche rigogliosi e sovrappeso orgogliosamente arrossati nei vicoli e nei giardini, ma non come il bordeaux, o un fuoco, o il tramonto e il sangue, ma proprio come Dio sa cosa. Il sole gentile e fresco vagava come una poltiglia ambrata tra gli aceri rossi e traslucidi, si riscaldava vicino alle loro chiome fumanti, si avvolgeva in giardini diradati, in parchi fatiscenti e strappati. Giardini e parchi erano gialli, rossi, marroni, infuocati. L'autunno brillava come un'allucinazione festosa. Gli abeti alti e sottili delle navi, che vivevano qui prima dell'avvento della Russia, furono messi insieme dai Chukhon che vivevano qui prima dell'avvento della Rus', le loro navi di abete rosso dal culo grasso e che affondavano rapidamente, si oscuravano solo con l'oscurità cime verdi che svettano dalle fitte foreste che sopravvivono in mezzo alla città. I Chukhoniani correvano avanti e indietro su quelle navi, lungo fiumi, laghi, a volte i mari, non per il commercio, la guerra e la pesca, ma così, secondo la stupidità della loro abilità Chukhon e zrushash. Gli alberi di Natale affilati e simili a lance sembravano pini italiani sugli affreschi sullo sfondo del blu mattutino (dalla mattina alla sera - tutta la mattina) scritto direttamente sul cielo secco.

Le persone di questo blu camminavano felici, innamorate, abbronzate. I roditori si rallegrarono. I passeri tubavano. Sotto la direzione dello Stato Maggiore, due caporali smobilitati coprivano stagionalmente i carri armati panciuti con foglie d'oro e granelli cremisi. In modo che l'irrequieto nemico, se avesse attaccato in autunno, non avrebbe mai capito dove si trovava il nostro esercito, e dove le foreste erano vestite di cremisi e oro, sarebbe stato confuso e si sarebbe ritirato imbarazzato.

Pensò Dublino, e pensò non con parole destinate a separare e allontanare una persona dall'amore e dal dolore, ma proprio così, con le parole, con un desiderio immediatamente acuto e frettoloso che sostituì la sua ragione. Ho pensato, ho sentito: dietro la distanza opprimente di questo giorno, c'è un'altra lunga distanza dello stesso giorno, e poi un'altra della stessa, e molte della stessa. Cento, mille, milioni tutto l'inverno questi giorni. C'è solo una via d'uscita dall'inverno: in una primavera noiosa, senza fretta, stantia e infedele. E chi riesce a sopportare la primavera, ancora una volta, non uscirà, ma chi è coperto di nuvole sa già cos'è l'estate. E solo allora, e solo per coloro che hanno aspettato, hanno resistito: finalmente, un bellissimo autunno. "Non sarà presto autunno", pensò Dublino. E sbadigliò pietosamente. E ho pensato: "Bene, non c'è niente da bere". Era un ubriacone.

Di quegli ubriaconi, però, che si dovrebbe desiderare di più, cioè una persona tranquilla, in certi casi operosa, sempre compiacente. Non beveva molto, ma era costantemente nervoso prima di bere; o ubriaco - dopo. Con un umore così parzialmente folle e di buon umore, si librava al di sopra della realtà. Come molti nostri connazionali, non ha vissuto la vita, anche se non lontano da essa, non l'ha persa di vista, ma ancora non in essa, ma un po 'da parte. Camminava nell'aria, ora ubriaco, ora con i postumi di una sbornia, non un solo pensiero, non un solo momento in cui toccava il suolo. Queste persone non cadono, non scompaiono, non perché sappiano volare e sappiano non cadere, e progettino come volare e non cadere, ma al contrario: proprio perché non capiscono niente, sentono il cosa sbagliata, parlano della cosa sbagliata, traggono conclusioni inadeguate, hanno desideri inappropriati, valutano le proprie capacità in modo errato. Sono vivi perché sono rimasti indietro rispetto alla vita. E la vita, come un carro di zingari carico di spazzatura rubata, non li ha scossi, non li ha scossi a morte, ma è corso via senza di loro, saltando sulle buche, verso la scogliera promessa.

Qui è impossibile non notare, a proposito, che in generale la nostra tribù, indicata nelle cronache storiche come la Santa Russia, in qualche modo non si adatta alla vita ordinaria. E non sa come entrarci, e anche se lo fa, non sa cosa farci, avendo idee irrilevanti, spesso fantastiche, sulla struttura della realtà e sulle sue leggi pratiche. Lo prenderà, lo prenderà, inizierà come, prenderà fuoco, guarirà; e all'improvviso annoiarsi e congelarsi. Si siede a fumare, si siede, si siede e beve. Parigi è presa e Berlino è presa; fu lavorata una proprietà imperiale semi-globale, pregata per la sesta parte della terra, e improvvisamente distribuita gratuitamente in un impeto di vergogna e pentimento; al posto dell'impero furono istituiti i parlamenti all'inglese e la liposuzione all'americana; miliardi di dollari furono rubati alla cara patria e depositati con successo in una banca straniera. Il santo cittadino russo sorride, canta, è orgoglioso. E i suoi occhi sono tutti tristi, tutto gli prude, non può, tutto sembra essere - non è giusto, è una sciocchezza, e tutte queste sciocchezze sono vane.

Usciamo di qui, - disse gentilmente Gleb a un ragazzo di circa dieci anni, vestito con un berretto rosso, un cappotto blu inopportuno e stivali ugg abbastanza nuovi, su cui brillavano vespe, fiori e draghi fatti in casa. Il ragazzo aveva gli stessi occhi di Gleb, enormi occhi chiari autunnali, che lo facevano sembrare un po' il dominatore del fuoco di un fumetto giapponese, e capelli dello stesso colore, folti, pesanti, come l'oro. Dalla bocca gli sporgeva un gambo di chupachups.

Papà, hai detto che ci sarebbe stata una torta, - il ragazzo è rimasto sorpreso.

Beh, vedi, tu ed io non abbiamo capito. È già stato mangiato tutto. E hanno bevuto.

È colpa mia? Perché ci è voluto così tanto tempo?

No, no, non siamo in ritardo. Si sono affrettati.

Dove stiamo andando, papà?

Dove vuoi.

A Jeanne.

Dov'è lei?

Già lontano. Sposato. Venne fuori. Si è sposata. Se n'è andata.

Poi allo zio Sasha. Ha lo zucchero.

Lo zio Sasha non è a casa.

Preso di nuovo?

Hai litigato di nuovo con zia Sasha?

Ancora. E con Kolupaev. E con Alëša Syropov, il fratello di Petrushka della tua classe. E con il conduttore. Con un pianista, con tre violinisti. E in generale con tutti quelli che erano lì. Alla Filarmonica. Su Netrebka. E con Netrebka. E con il poliziotto che è stato chiamato.

Tu, papà, gli hai detto a Capodanno di non bere cognac con champagne.

Disse.

Ho bevuto, devo pensare.

Bene, wow, - il ragazzo tacque, non capendo perché ignorare un buon consiglio.

Gleb grattò l'orecchio destro dei paraorecchie del cane, coperto di brina, dopo la sinistra, suggerì:
- Al padre Abramo? I pellegrini a volte gli regalano dei dolci.

E la vergine?

Si girerà, non aver paura.

Allora puoi, - concordò il figlio. - Anche se le caramelle sono rare. Viene dato altro vino. Sei molto, papà, non bere.

No, no, fantastico, sono solo un po', solo per il vigore. Sì, forse non ha vino oggi.

E forse niente caramelle. Andato.

Gleb e il piccolo Velik andarono dall'ospedale alla palude, alla periferia, dove viveva il loro amico monaco Abramo. Scomunicato, spogliato e arrabbiato, continuò tuttavia arbitrariamente al monachesimo e condusse una vita così ascetica che era notevolmente più popolare tra gli ortodossi locali rispetto ad altri sacerdoti di carriera ereditaria.

Era un maestro nel pronunciare parole insignificanti con una sorta di edificante gratitudine; comunicare alla sua fisionomia essenzialmente pesistica un'espressione non generale di trascendenza edulcorata. I pellegrini si aggrappavano a lui, e i pellegrini in particolare. I paralitici, i poveri in spirito, gli indemoniati gli venivano condotti perché fossero guariti. A volte trascinavano persino i morti per resuscitarli. Si credeva che la città fosse stata salvata dallo sterminio dall'influenza aviaria e suina solo perché proteggeva quest'uomo giusto. È vero, se qualcuno è stato guarito, se è tornato in vita, ne hanno parlato indistintamente, più interiezioni; ma andarono volentieri dal padre Abramo. Non si tratta tanto di essere trattati e imparare a obbedire alle parole intelligenti. Guarda nell'irregolare, lucido, rotondo, come una dolce torta di barba, volto paterno. Alcuni sono stati toccati e hanno lasciato sul davanzale una bottiglia di vino e birra, qualche caramella, una dozzina di uova, trecento rubli, cinquanta rubli, un biglietto da visita, una cartolina, calzini di lana, deodorante che respinge le zanzare, non è stato fissato alcun prezzo. Oltre all'alcol e ai dolciumi, il padre distribuiva il resto ai vicini. Conservava i dolci per i bambini in visita. Si è salvato con l'alcol, perché ha ricoperto un incarico speciale, molto comprensibile per la gente comune e tra loro lo ha glorificato così tanto che molti hanno cercato di ripeterlo. Solo vino e vodka, in casi estremi, chiaro di luna e birra, e preghiera calda e incessante, e due ore al giorno nemmeno sonno, ma visioni di mezzi addormentati ventilati. Quando c'erano intoppi con offerte inebrianti, si concedeva un po 'di relax, mangiava cereali e mele inzuppate, salsiccia di prugne, ma pregava più caldamente e dormiva di meno.

Padre Abram, come Dublino, non era nativo. Partito da un certo monastero che, secondo lui, era alla deriva su un lastrone di ghiaccio nell'Oceano settentrionale, attraversò a piedi il mare di Kara, salì sulla sua sponda meridionale e si spostò ancora più a sud, sulla terraferma, fino a San Pietroburgo. terra per la verità, ma nella prima città che incontrò sulla terraferma, precisamente a Konstantinopyl, si legò nella posizione di un indumento di jintonik da una lattina, si addormentò e si sistemò a lungo.

Il motivo dell'espulsione di padre Abramo dal monastero e della scomunica fu in una certa misura miracoloso. Gleb e Velik sapevano che avrebbero dovuto ascoltare ancora una volta la storia del miracolo, già innumerevoli volte. A meno che, ovviamente, l'uomo di colore non sia a casa. Ciò che non si poteva sapere in anticipo, poiché p. non ha usato nulla di elettrico. Non è che si considerasse demoniaco, o disdegnasse la telefonia e internet come luoghi pubblici, ma proprio negli anni della sua permanenza in un monastero alla deriva, dove, come diceva lui, tutto era luce e tutto si conosceva senza fili, antenne, patatine e gadget.

Dublin e suo figlio partirono su un'anziana jeep cromata, che in qualche modo andava di traverso, una specie di jogging senza fiato, con squat e fischi. Il suo nome è stato cancellato dal cofano e dalla memoria, così come quello della casa costruttrice, fallita quando Dublin Jr. nel mondo non c'era, ma c'era una piena crescita economica. E l’azienda in qualche modo è comunque riuscita a crollare.

Rotolavano lungo le strade, che ora sembravano terre desolate, poi orti, in alcuni punti come discariche. In alcuni punti, al posto delle strade, venivano scavati vigorosamente fossati, dai quali usciva il vapore. C'erano anche quelli da cui il vapore non usciva, ma anche in profondità. C'erano molti fossati, non molto meno dei canali di Venezia. Tuttavia, la città non era priva di un fascino particolare, somigliava vagamente non solo a Venezia, ma anche a Parigi. Principalmente a causa del fatto che qua e là sporgevano pali di linee elettriche ad alta tensione, molto simili alle Torri Eiffel.

Le case però, anche sotto la pioggia, erano un po' meno dei palazzi ducali, e anche di quelli parigini. Dominavano le caserme barocche a due piani del periodo di rinascita del dopoguerra, decorate con stelle, covoni, misteriosi riccioli allegorici, figure di graziosi minatori e in alcuni punti macchie miracolosamente conservate di antico intonaco terroso. Pareti e colonne storti, tetti gonfi, covoni e riccioli incrinati, e gli stessi minatori di questi meravigliosi edifici furono modellati dai rumeni prigionieri da una sorta di polvere di trofeo. Da alcuni rifiuti della Grande Germania portati via come risarcimento al Reich sconfitto: dalle macerie del Fuhrerbunker, dall'asfalto strappato dall'autostrada prussiana, dal filo spinato di Auschwitz, dalle scorie metallurgiche della Slesia, dai tizzoni di Lipsia e dai mattoni carbonizzati. A queste case importate si sono aggiunte nel corso degli anni opere dell'industria nazionale. La gente cominciò a sistemarsi più in alto e più comodamente, in appartamenti separati, in alloggi a pannelli su quattro e cinque piani. C'erano anche edifici a nove piani.

All'inizio le case erano come a casa, niente di superfluo, niente colonne e miniere di scorie, solo crepe, giunture e finestre. Ma da qualche parte più tardi, i cittadini iniziarono a mostrare una sete inaspettata di vetri e ampliamenti di balconi e logge. L'hanno glassato con qualsiasi cosa, lastre di vetro, blocchi di vetro, vetrate colorate prese da qualche parte, plexiglass, cartone catramato, maschere, compensato e pellicola. Inoltre si espansero in tutte le direzioni. Dalle case sporgevano alcune gabbie metalliche e gabbie piene di sci e biciclette. Dacie di lamiera sospese e serre di cellophane erano appese sopra gli ingressi e i cortili. Dalle cucine alte sei metri si diramavano dispense di assi, assemblate insieme alla maniera delle dipendenze, da cui a volte fuoriusciva marmellata di ribes sul marciapiede. Quando faceva freddo, alle finestre venivano appesi sacchi con carne piallata, pancetta e gnocchi cotti per un uso futuro, attirando stormi di corvi randagi, che tra l'altro volavano via senza prede grazie alla resistenza dei sacchi e dei pacchi . Tutte queste escrescenze, annessi e annessi erano avvolti da tutti i tipi di cavi e stendibiancheria; pantaloni, corpetti, federe svolazzavano ovunque.

Il nuovo tempo, che passerà alla storia dell'architettura russa come l'epoca delle bancarelle grandi, piccole e grandissime, ha integrato lo spazio urbano con vetrine di punti vendita, in cui spiccavano tutti uguali, ovunque conosciuti e ovunque uguali Gin tonic in scatola, cioccolato marziano, un po' di Ali o Mehmet con la barba lunga e sigarette scadute. C'era anche un tempio rifatto a pagamento, simile a una bancarella con campane, da predoni e mediatori che facevano baldoria. E inevitabile villaggio d'élite oltre il confine settentrionale della città, "cottage" di mattoni rossi ricostruiti e incompiuti si affacciano sulla palude e sull'ampia spiaggia cittadina bagnata dalle sue lente onde.

Gleb ha guidato l'auto in questo villaggio vicino alla palude, in periferia, in periferia. Lì, padre Abram alloggiava nella ricca casa della commerciante di paglia Syropova, un'eccentrica milionaria, collezionista di rarità e assurdità, ballerina autodidatta, ricercatrice di qualcosa di spirituale, quasi un Illuminati.

Alla svolta della Prospettiva Chervontsevskij verso la spiaggia e il villaggio di Chervontsevo, un cartellone pubblicitario arruffato con la faccia sorridente del Capitano Arktik era storto, invitandolo a visitare il suo spettacolo il 12 gennaio. Oggi era l'undici gennaio e Dublino era sicura da tempo di venire in visita, ma sapeva che non l'avrebbero fatto. Dato che l'annuncio era dell'anno scorso, era dipeso dal fatto che il tour annunciato del famoso capitano era stato cancellato all'ultimo momento. Padre e figlio guardarono lo scudo, l'un l'altro, sospirarono.

Mentre guidavamo, Gleb continuava a pensare e si sforzava di pensare come persone, con le parole, in modo che almeno un senso venisse dal pensiero. Parole e pensieri scelse con difficoltà; la logica della vita era così semplice e monotona al suo orecchio che non sapeva come afferrarla bene e distinguerla nella confusione della sua testa. Eppure ho dovuto sforzarmi, perché ne è valsa la pena.

Più che un semplice sogno di bere oscurava la sua tristezza sotto la sommità della testa. C'era un argomento che era allo stesso tempo più oscuro e, più sottilmente, più meschino: il denaro aveva smesso di affluire sul suo conto. È passato un mese e mezzo dal primo giovedì di dicembre - e niente.

I primi giovedì di marzo, luglio, settembre, dicembre - quattro volte all'anno - gli venivano trasferiti gli interessi del deposito. Per la prima volta in tutti questi anni si è verificato un fallimento. E peggio di tutto, il telefono di Shylock era muto. Anche per la prima volta in tutti questi anni. Fino a ieri sera. Ieri ho risposto - con la voce di una segreteria telefonica, ripetendo con rabbia in francese e, a quanto pare, di massaggio. Ma Shylock era un avvocato britannico, non un francese o un massaggiatore.

Allora, cosa succede adesso? Aspettare? Forse, ovviamente, ci sarà, lo stesso Shylock si metterà in contatto, ma dopotutto non viene fuori e non paga soldi. E al suo posto apparve una specie di donna automatica nella rete telefonica, come se non fosse mai esistita.

Vai a cercare un avvocato? Non ci sono soldi per il biglietto. Prestito? Che ha? Alle o. Non così tanto. È scomodo chiedere a Daria, e perché è più ricca di padre Abram? Krokodiltsev e Krakhmaler in vacanza a Sakhalin. Valkiria Valeryevna sembra aver accumulato molto, ma non lo darà via, perché sta risparmiando ulteriormente, essendo avara. Seryozha, Yuryich, la madre di Jeanne - se tutto ciò che hanno loro, i suoi conoscenti, viene portato via in prestito e loro stessi vengono venduti come schiavi, allora anche allora il ricavato finirà su un biglietto solo per Salekhard o Syktyvkar, ma non per l'isola di Boyan, dove si affollano diversi regni nani, che vivono della vendita di francobolli e monete con ritratti di mucche e regine, della modellazione di lussuosi cioccolatini al latte e dell'assoluta impenetrabilità dei conti bancari di risparmio.

Nella nostra città si sapeva che Gleb era di Mosca. Proviene da una piccola famiglia di insegnanti di materie tessili, torturati, ridotti a uno stato di rigidità quasi totale, pietrificato in alcuni punti, da orde di aggressivi e indistruttibili, inesorabilmente rinati in ogni nuova generazione dei più stupidi studenti C. Fuggito, come se fosse una ricompensa per le fatiche e le difficoltà dei genitori umili, in veri scienziati. A venticinque anni divenne un eminente matematico, orgoglio dell'Istituto accademico per le strutture non banali. Il suo contributo alla riflessione sugli oggetti frattali, sui fantasmi autosimilari con dimensioni frazionarie è stato considerevole, il suo lavoro è stato pubblicato su Antipolis e Santa Fe. È stato anche nominato per il prestigioso Premio Prigogine per aver ipotizzato una cascata di trasformazioni topologiche di qualche tipo, qualcosa di così incomprensibile. Pensando intensamente fin dalla giovane età e calmandosi, sembrava, per sempre tra i suoi strani attrattori e gli inquietanti set di Julia, avrebbe sicuramente ricevuto questo premio, dal momento che era completamente assorbito dalla scienza e non capiva affatto quelle due cose che sono il gli unici capaci di distrarre una persona dalla matematica superiore e senza i quali, se improvvisamente scomparissero, tutti, forse, diventerebbero matematici superiori - nel denaro e nel sesso.

A quel tempo, sull'ultimo Gleb si conoscevano solo incubi comici sparsi: torri vuote che cadevano e lunghe piazze nude e infossate di spettrali Pietroburgo che sognavano pioggia e raffreddore. Un po' confuso in sogno con Operai tessili e un libro di testo di geometria di Lobachev, e con una riproduzione del dipinto di de Chirico proveniente da mio padre dalla camera da letto. Queste San Pietroburgo, per quanto sognanti, allora nuove, avevano poco in comune, tuttavia, con la naturale San Pietroburgo, la città sulla Neva, che, tra l'altro, Gleb non visitò mai. Erano una di quelle città speciali che la nostra immaginazione accumula ai confini della realtà abitabile in una ricerca incessante della colonizzazione del caos e che sogniamo quando raggiungiamo questi confini.

Le strade e le piazze qui sono deserte, insopportabilmente diritte, echeggianti. Stretti abissi di vicoli penetravano in loro, nella cecità inquietante di cui sciamano suoni pallidi e senza occhi: il respiro confuso di qualcuno, i passi imprudenti, le grida nascoste e le risate scortesi. Le scale qui sono decorate e infinitamente prive di significato. Le porte semiaperte e le stanze semistregate sono innumerevoli. Le inespressive finestre marroni degli edifici scuri si affacciano sulla luce al tramonto di un sole invisibile.

Queste città sono deserte come le lune. Ma chiunque abbia mai vagato per loro sa che c'è sempre qualcuno qui. Qualcuno ci insegue, ci supera su percorsi paralleli, sorveglia ogni angolo. O, al contrario, qualcuno che ci scappa, che cerchiamo, cerchiamo e non troviamo. Sfarfallio in lontananza e scomparendo di nuovo; apparendo improvvisamente molto vicino. E dalle nostre mani avide e chiuse, che improvvisamente scivolano fuori, di lato - con un caratteristico, che ricorda un'impercettibile esplosione del cuore nelle profondità dell'angoscia, l'infrasuono, con cui si infrangono anche i sogni più costosi, dai più scelti, cristallo e porcellana più puri.

Una specie di ombra stava scappando da Gleb. Sulla strada più misteriosa e malinconica del sonno. In un fluido abito scuro. Con capelli stirati, come una bandiera scura sul vento fermato, scuri. Qualcuno non suo, un altro, a lui sconosciuto il sesso. L'ombra fece rotolare davanti a sé una ruota allungata a forma di zero come una canna sottile come un arco. Gleb Freud non leggeva e non poteva interpretare i suoi sogni, anche quelli così semplici. Erano vagamente ricordati, la mattina dopo formicolio ed elasticità all'inguine e le viscere giravano leggermente.

Quanto al denaro, lo prese dalla contabilità dell'istituto, senza pensare se potesse ricavarlo da altro, e lo portò a mamma/papà, un'anziana coppia di pensionati diroccati in brutte parti, con i quali si stringeva in un bilocale che crolla nella regione di Mosca Lavoratori tessili.

Non è che non abbia notato le donne e non abbia indovinato il ruolo dei rubli commedia umana. Notato, ovviamente, e indovinato. Ma non riusciva a concentrarsi su di loro. Il fascino della geometria frattale interferiva. Un'abitudine debilitante di spostare mentalmente tutti gli oggetti che incontrano l'occhio in vari spazi non tridimensionali. Come altre manifestazioni di forme severe di talento e professionalità, questa abitudine non permetteva di vedere le cose come tali, le subordinava a un interesse e le distorceva per necessità. Quindi, ad esempio, un nefrologo fanatico, prima di innamorarsi di una ragazza, determinerà automaticamente i sottili segni di lieve insufficienza renale dall'ombra della sua pelle. Inciamperà su di loro, sarà portato via dai suoi pensieri Dio sa dove, in alcuni libri e portali di consultazione medica. E ora un intero consiglio di luminari-budologi mondiali è già stato riunito e gli ronza in testa, e ognuno si sta arrampicando con il proprio - alcuni con le pillole, altri con un ottimista "passerà da solo", altri con una dieta o un sanatorio. E gli sembra che tra le sue braccia non sia più questa o quella giovane Polina a tremare, ma che si stringa un rene fittamente incipriato, con le gambe lunghe, languido, insufficiente, che non bisogna tanto amare quanto trattare con passione e altruismo.

Se è così difficile per un nefrologo, cosa dovrebbe essere uno specialista in una materia del tutto inimmaginabile. Una ragazza a cinque dimensioni non solo può essere amata e nemmeno trattata, non tutti possono immaginarla. E Gleb immaginò, allungò un giovane assistente di laboratorio in cinque dimensioni dell'iperspazio, piegò la segretaria di Eisenazer in un ipospazio bidimensionale e mezzo. Ma tutte queste erano attività innocenti, solo esercizi, esperimenti mentali che il cervello di Gleb poneva spontaneamente non solo sulle donne, ma anche su tutto ciò che lo circondava: macchine, case, persone, mobili, soldi, alberi. Anche il cibo, quindi Gleb a volte si dimenticava di mangiare. Fissava un piatto e cominciava a modellarsi una ipocotoletta o un'iperpatata. E giocherella e giocherella con loro, e nel frattempo, le cose tridimensionali ordinarie e commestibili si raffredderanno e diventeranno insipide, così che quando si sveglierà non vorrà mangiarle.

Pertanto, né la gola, né la fornicazione, né l'estirpazione di denaro potevano allontanare Dublino dal premio per loro. I.Prigozhin, toccherebbe sicuramente a loro. A. Nobel, ma poi nel cuore della notte l'accademico Aizenazer Leonid Leonidovich venne a casa sua. Inoltre nella nostra città per il momento era sconosciuto, e così era.

Questo Leonid Leonidovich era il direttore dell'Istituto delle strutture non banali. Ed è stato anche il rettore dell'Università di Proctografia Applicata. E vicerettore per gli affari economici dell'Accademia Nazionale di Musica Sacra degli Ottoni. E il presidente del consiglio pop del Fondo per i progetti innovativi. E il consiglio di amministrazione di JSC "Chemistry-Invest". E così via e così via. Era il mecenate e produttore di Dublino giovani anni quando ho notato in una delle scuole che ho visitato alla ricerca dei geni della geometria, un ragazzo di nome Gleb, che scolpiva carta, plastilina o semplicemente dipingeva immagini super complesse di figure soprannaturali. Il ragazzo strizzava sempre gli occhi alla cieca, si credeva che non potesse vedere bene, e Leonid Leonidovich intuì immediatamente che la vista di Gleb era in realtà cattiva, ma non a causa della miopia e dell'ipermetropia. E poiché tutto ai suoi occhi diventa sempre più complicato e confuso fino al limite, si trasforma in infinite astrazioni autoripetibili che si riproducono su tutte le scale possibili, in tutti i sistemi di coordinate impensabili, a tutti i livelli di allungamento, curvatura, compressione e confusione dello spazio. Quindi vede tutto questo meglio di mondi possibili mondi pulsanti, spumeggianti, eterogenei, che si diffondono e scorrono l'uno sull'altro, infinitamente dettagliati, senza fondo profondi - con frattali iridescenti che vorticano, si dimenano nelle profondità radiose.

Leonid Leonidovich condusse il bambino prodigio cieco negli scienziati e, inoltre, lo avrebbe portato tra la gente. Lui stesso è arrivato alla scienza da qualche parte vicino al villaggio di Chmarovka, da un punto di raccolta di contenitori di vetro, più precisamente, da un penitenziario di regime non severo, dove è finito per la manipolazione più ingegnosa di bottiglie vuote e scatole vuote. Ha raggiunto il grado accademico dagli affari del vetro indirettamente, con la sua mente, dopo aver scambiato kupat e tulipani lungo la strada, avendo capito non subito, ma per sempre, che la scienza è una cosa sicura e non può dare meno ritorno di una carne- impianto di confezionamento o una rete di negozi di fiori. Certo, se ti occupi di geometrie e chimica con l'anima, in modo creativo, per così dire.

Leonid Leonidovich? - guardando attraverso Eisenazer nel suo cervello, come le formule degli artropodi con ali lampeggianti di variabili e nocche tintinnanti di costanti gli corrono attorno, mormorò Gleb, aprendo la porta. - Che cosa siete?

Ciao, Gleb Glebovich, l'accademico era un ebreo di sessant'anni, che non somigliava in modo kosher a un cinghiale dai capelli grigi, con una grande bocca, zanne, sopracciglia, con spalle potenti e inclinate, con denti smussati, dai capelli neri, pelosi e artigliati dita alle estremità delle mani corte a forma di uncino. - Puoi immaginare - ho girovagato da queste parti. Scusa per il ritardo e per la mancata chiamata. Ebreo non invitato, non invitato... Chi potrebbe essere peggio? Qui vicino. Ai conoscenti. Hanno battezzato Marik. Adesso molti sono battezzati. Non sono affari miei, ma in qualche modo ... i russi non gli bastano? E cosa dirà Dio? E se dà il grigio?! O locuste!?! Cosa poi? Ne abbiamo bisogno? Facciamo un problema posto vuoto! Non bastano, forse, gli ebrei, e allora i problemi? Anche la circoncisione, ovviamente, non è miele. Ma se dovrebbe essere... E comunque, sono io! Tu, Gleb Glebovich, non credi in Dio. Né nostro né tuo. E sto parlando dello zolfo, della circoncisione. Non si tratta di loro. E che sono finito a Sirenevaya, nella tua strada, cioè, e mi sono ricordato del tuo indirizzo. Dai, penso che entrerò, all'improvviso non sto dormendo.

Non sto dormendo, - disse Gleb.

E penso: non dormirò, andrò.

Quindi andrò?

Ah, sì, - Gleb sembrava svegliarsi. - Scusi... Entra... Nella mia stanza... Ecco mia madre. E poi papà si alza. A volte. E la mia stanza è qui, a sinistra...

La stanza di Gleb si rivelò essere una cucina, ricoperta fino al soffitto di libri, manoscritti, pentole, padelle e bustine di tè usate, le cui lunghe code con pezzi di carta gialli e rossi pendevano da ogni parte.

Tè? - chiese Gleb.

SÌ. Se è facile.

Siediti.

Leonid Leonidovich ha ringraziato, ma dopo essersi guardato intorno non ha capito dove sedersi. Su un unico sgabello a treppiede, la "Teoria del caos" a più volumi è crollata, e secondo la teoria giaceva un grande tamburello con campanelli, sul tamburello - un bagel avvizzito, un tubo piegato di dermowaite e un panino con qualcosa di marrone-bordeaux morso nel lato.

Dublino ha consegnato all'ospite un bicchiere rovente di vetro sottile, macchiato di impronte delle dita di padre e madre. Dopo essersi bruciato sul vetro e aver visto i brandelli di una specie di porridge bruciato galleggiare sul tè giallo, l'ospite ha messo il bicchiere sul panino e ha detto:
- Dicono che suoni bene il tamburello.

Gioco, - ha detto Gleb. - Aiuta a rilassarsi. Quando suono il tamburello, vedo meglio. Cioè, è più facile.

Come tutti gli altri, in tre dimensioni, - ha chiarito Eisenazer per qualche motivo.

A parte il tempo, Dublino ha chiarito.

Si fermarono, guardarono fuori dalla finestra e dentro un'altra finestra chiaramente visibile - nella casa di fronte - in cui qualcuno magro, lungo, in pigiama sorseggiava qualcosa di simile a una zuppa di cavolo con un mestolo abbagliante direttamente dal frigorifero. Poi rimasero in silenzio per altro.

Lascialo con te per un po ', - disse infine l'accademico, porgendo a Gleb una grande busta bianca.

Articolo? chiese Gleb.

Articolo? L'hai detto bene. Esatto: l'articolo! Leonid Leonidovich ridacchiò.

Lascialo sdraiare.

Si prega di conservare in un luogo asciutto. Da qualche parte più buio. Lontano dalla vista", chiese Eisenazer, guardando dubbioso le pareti e i mobili macchiati. - Forse papà?

Forse anche papà.

Lo riprenderò tra un paio di mesi. Devo solo andare al mercato. Gli acquisti saranno molti. Temo che non mi dispiacerebbe. L'articolo, cioè... - ha commentato poco convincente l'ospite. - Solo... Non offenderti... Non aprirlo. È personale lì.

Non sono offeso, - Gleb non si è offeso.

Lo andrò a ritirare tra qualche giorno. O tra un mese, - l'accademico continuava a confondersi. - Tra sei mesi, forse. a da

Sì, papà, Leonid Leonidovich, sei molto tempestivo, molto opportuno, - rispose Gleb. - Mio padre è appena morto. La stanza è stata liberata. Portato via un'ora fa.

Eisenazer fu colto di sorpresa. - E mamma?

La mamma non è morta, - ha detto Gleb. Ma ha detto che sarebbe morta sicuramente. Perché senza papà non c'è vita.

Cioè, non hai ragione, Gleb Glebovich, capito. Volevo chiederti come sta? Eppure è chiaro come... In quale altro modo?... Perdonami, stupido. Andrò. Per favore accetta le condoglianze. Andrò.

Non tu! Restare per la notte. Chiederò semplicemente il permesso a mia madre. Sono sicuro che sarà d'accordo. Ha sentito molto, rispetta ... Su di te, - Gleb, trattenendo l'accademico con gesti, indietreggiò nella stanza di sua madre e tornò dopo circa tre minuti. “Anche la mamma è morta. Come ho promesso. Ora puoi sicuramente passare la notte.

Eisenazer ha chiamato un medico, un poliziotto, la malvagia zia di Glebov dai vicini. Le faccende si trascinarono fino al mattino, tanto che infatti Leonid Leonidovich, sebbene insonne, trascorse comunque la notte vicino a Dublino. La zia si sentì male alla vista della sorella morta, il medico e il poliziotto la costrinsero a pompare, dopo aver pompato litigarono tra loro su come fosse meglio pompare - come lo pompavano, o come ha consigliato il medico. Dopo aver litigato, hanno consegnato zia Gleba, mentre il corpo della madre è stato portato via insieme da qualche parte per un'ulteriore registrazione. Anche Eisenazer, dopo aver fatto i complimenti tonici alla zia che si stava riprendendo e aver promesso a Gleb di venire a prendere una busta tra una settimana, se ne andò.

Fuori lo aspettava già una macchina. Un grosso autista, pesantemente armato e con una faccia poco scientifica, vedendo il capo da lontano, si accovacciò affabilmente. Lungo la strada, Leonid Leonidovich aiutò il medico e il sergente, che erano saliti di nuovo, a trascinare mamma Dublino sull'ambulanza. L'ambulanza non è partita. Ma il poliziotto e il medico si avviarono, già inquieti. Discutevano su come iniziare e litigavano completamente, mentre il giovane malaticcio seduto al volante di un'ambulanza si addormentava profondamente e guardava sgradevolmente i passanti con la gola aperta. Eisenaser, con l'aiuto del suo autista, prese tutti un taxi. Ha messo un poliziotto con una madre morta e un medico sul sedile posteriore, ma ha tirato fuori il giovane non risvegliato dal volante, lo ha messo avanti, appoggiandosi al tassista. [Il tassista si lasciò appoggiare contro di lui pagando un extra di cento dollari.] Sentendosi stanco, si avvicinò al banco vicino al mercato ortofrutticolo, accovacciandosi, disse “gelato e marlboro” alla finestra; e poi un proiettile gli entrò in bocca con la sillaba “ro”, seguito da un altro. Cadendo, riflettendo paurosamente l'incommensurabile tormento, come una finestra sull'inferno, con l'occhio destro, gonfio e bagnato, riuscì ad afferrare il terzo, scoppiante, inutile (perché senza di esso tutto andava male, ne basterebbe uno, il primo, quindi che non c'era posto peggiore). Leonid Leonidovich è caduto. In mezzo ai passanti schizzava il suo cervello accademico. Diventò quasi immobile. Si limitò ad annuire e si voltò con una fontana di sangue di colore vivacemente lievitato, arruffato e gorgogliante al posto di una testa su una testa larga e nervosa, come un ceppo di un grosso pioppo spezzato da un fulmine, alto.

L'assassino lasciò la bancarella con cola e colt, fece il giro della presa, si avvicinò al defunto, lo guardò meticolosamente e con orgoglio, come uno scultore che ha tagliato con successo tutto l'eccesso della sua scultura, o meglio, come un falegname che, com'è noto, ha messo insieme un sgabello dal cuore. Apparentemente soddisfatto, si diresse alla fermata dell'autobus, un bel ragazzo sui venticinque anni, con occhiali neri e stivali neri, pantaloni molto comuni e una maglietta. Mentre la folla spingeva, calpestava, ridacchiava e chiamava la polizia e galoppava vicino al cadavere, lui chiacchierava alla fermata dell'autobus con un nonno curioso che non aveva fretta di proiettili esplosivi, traccianti e decentrati, leggeva il cercapersone, inviava rispose, salì sul centoseiesimo autobus e tornò a casa perché per quel giorno non c'erano più ordini.

Il medico e il poliziotto, che erano già riusciti a allontanarsi decentemente, furono richiamati da una nuova chiamata, scesero dal taxi e, dopo aver interrogato i testimoni, si misero all'inseguimento del centoseiesimo, ma era già troppo tardi. Si lasciarono incautamente coinvolgere in una conversazione con il nonno senza fretta e, dopo aver sprecato un quarto d'ora, si ricordarono di Leonid Leonidovich. Il tassista, tuttavia, si rifiutò categoricamente di portare Leonid Leonidovich all'obitorio, perché, a differenza della madre di Gleb, il mentore di Gleb era letteralmente senza cervello e molto schizzato e sporco. Litigarono tutti, tanto che il tassista si scaricò dall'auto proprio sulle bancarelle del mercato ortofrutticolo e mia madre, e l'autista dell'ambulanza che era parzialmente sveglio. L'autista di Leonid Leonidovich scappò, corse via, facendo tintinnare le armi, insieme all'auto ufficiale del capo, così il capo dovette giacere disordinato nel bel mezzo della bella mattinata Tekstilshchikov.

Così, quasi da un giorno all'altro, GG Dublin ha perso la madre, il padre e il regista. Cominciò a sedersi sul divano di suo padre. Si ricordò come una volta - aveva sette anni, allora otto - suo padre / madre lo attirarono da sua zia, zia Vera, promettendo marshmallow e latte di uccello. E dopo aver attirato (c'era latte di uccellino, una goccia di tutto; c'era molta caramella gommosa, ma stantia, secca, che sapeva di gesso con la saccarina), scapparono in punta di piedi, senza salutare il figlio (sapevano - non si sarebbero lasciati andare), in vacanza. Per un mese intero, sono rimasta con zia Vera, la sorella di mia madre. "Dov'è mamma?" - chiese Gleb, rompendo il marshmallow. "Verrà presto", mentì la zia. "Dov'è mamma? Verrà adesso”, si ripeteva un’ora dopo. Mezz'ora dopo: "Dov'è la mamma? Verrà adesso." E poi ancora, e ancora, quando ha sbriciolato tutti i marshmallow. E volevo lavarmi le mani appiccicose. E voleva tornare a casa. E volevo bere e piangere. Zia Vera era una donna senza figli, moderatamente viziosa e intensamente paziente. Non ha mai alzato la sua voce scortese. Mise Gleb a letto insolitamente presto, quando stava appena cominciando a fare buio, semplicemente perché non sapeva di cosa parlare con lui e come sbarazzarsi dei suoi lamenti.

Premuto contro il lettino traballante da una coperta elettrificata e spinosa, il ragazzo guardò tra le lacrime mentre i gigli mezzo lilla sbiaditi impressi mille volte sulla carta da parati si fondevano con i volti severi dei barmaley e dei leoni arrabbiati. Queste terribili visioni circondavano una fotografia in bianco e nero appesa al muro, in cui, tra le nere foglie dei lillà, erano bianche le giovanissime fisionomie di zia, madre e padre. La zia indossava un velo, anche papà indossava qualcosa di nuziale, lo sposo; La mamma indossa un abito più semplice. Tutti e tre, rannicchiati fuori fuoco, fissavano allegramente Gleb. occhi chiusi. Il padre di papà si offrì volontario per risparmiare denaro e diventare fotografo di matrimoni, ma si scoprì essere cieco e ubriacone. Riuscì solo a scattare questa foto idiota, poi si ubriacò e trascorse il resto del film in, come diceva lui, nature morte bacchiche, correndo intorno al tavolo con risate selvagge e fotografando gelatine mezzo mangiate trafitte da mozziconi di sigaretta, polli scheletri sui piatti e insalate sulle sedie.

Gleb allora non sapeva che papà sposò prima sua zia e solo poi sua madre. Il fatto è che zia Vera, essendo un'operatrice medica all'estremo, all'ultimo grado di probabilità, ha esaurito molto presto papà con continue conversazioni a tavola su una sedia. L'ha lasciata per sua sorella. E poi dire che l'aspetto, in generale, è lo stesso, ma non da dottore, ma, come papà, da insegnante di matematica. Mia sorella ha dato alla luce il padre di Gleb e a tavola ha discusso solo di pettegolezzi scolastici.

Il bambino osservava il crepuscolo, i leoni e i barmaley divoravano i foto-genitori, schiacciati, come un orso morto polveroso, da una coperta ispida. Contorto e soffocato, come un cucciolo di betulla tremante che si allontana da un boschetto con una cuscuta appiccicosa e un vento vorticoso irascibile, con un desiderio umido e prepotente. La ferita nell'anima, in quel luogo dove era stato strappato il calore dei genitori, era enorme e sembrava incurabile. Da lei sgorgarono lacrime e, come da stigmate, luce calda. A causa della perdita della luce, il ragazzo divenne fioco e freddo, ma allo stesso tempo sentì che tutto era risolvibile. C'è molto davanti alla vita. La mamma verrà. E papà tornerà. E queste lacrime non provengono da perdita, dolore o vergogna. Loro - dalla continuità dell'amore, volando attraverso la pianura lacerata del tempo, inciamparono per la prima volta in una fossa inaspettata, colpirono molto dolorosamente, ma comunque pazzi, sempre audaci, volando sempre più lontano.

Ora tutto era diverso. Mamma/papà non verranno. E zio Lenya non verrà. Non verrà mai nessuno. Nessuno mai.

L'orso giallo galoppa lungo l'oceano ghiacciato, scivoloso come una pista di pattinaggio infinita. Con la sua rapidità e il suo sorriso vivace, assomiglia più a un focoso cavallo nero che a un orso polare in corsa, cosa che in realtà è. Alla sua destra, un lupo gioioso coperto di brina si precipita al galoppo, poi al trotto, a sinistra - una bufera di neve. Con il nome di Giallo, è soprannominato per il leggero riflusso autunnale di lana spessa e pesante, come l'oro bianco.

Si sta dirigendo verso il Polo, su una rotta nord-nord-nord, su per la cupola echeggiante dell'Artico, fino al cuore stesso del nord, verso zero longitudine, zero latitudine, zero tutto. Ha fretta, perché tra una settimana e solo per una settimana - tempeste impenetrabili e oscurità si separeranno lì, e sul ghiaccio blu puro, sull'aria blu pura, la strada sarà liberata fino al lastrone di ghiaccio galleggiante Ararat, di dimensioni , forma e in parte lo scopo di ripetere la montagna biblica con lo stesso nome.

In cima al lastrone di ghiaccio, come sette soli su una nuvola di cristallo, brillano le sette cupole dorate del monastero polare alla deriva. I sette favolosi monaci che fuggono in esso si chiamano Skitters, la loro dimora è chiamata Semisolar Skete. Le pareti dello skete sono realizzate con un'eccellente lega ortodossa di rame squillante e neve pura; Le cellule vengono abbattute da una buona quercia di fondo, un nobile albero sottomarino che cresce in ampi boschetti sotto lo spessore del mare ghiacciato, sui cui rami il pesce canoro alato Banana avvolge nidi traforati di alghe. E nelle celle dei monaci e delle icone; e dai monaci e dalle icone - il dolce fumo dell'incenso, la gloria della Parola iniziale e la chiesa di pietra bianca del Salvatore sul confine si estendono verso l'alto, fino a Dio.

Qui, al confine tra cielo e mare, una volta ogni cento anni c'è una settimana in cui non ci sono né venerdì né martedì, ma tutte le domeniche. E in questa settimana di sette domeniche, qui, al polo, sul lastrone di ghiaccio dell'Ararat, vengono compiuti sette miracoli. Sette errori vengono corretti, sette peccati vengono perdonati. Sette desideri diventano realtà.

L'orso, la bufera di neve e il lupo pallido non corrono da soli. Indicano la strada verso la nave colossale che corre dietro di loro, mezzo miglio dietro di loro. Questo è il rompighiaccio a vela Arktik, che schiaccia il firmamento ostinato dell'oceano ghiacciato con un ruggito e uno schianto terrificanti. Sollevando gigantesche nuvole di scaglie di ghiaccio e polvere di neve, vorticando potenti ed enormi dietro la nave, svettando a un'altezza terribile e scintillando come l'esplosione di una fabbrica di diamanti. Il sole si riflette ripetutamente in questa schiuma scintillante, in questi fumi e nebbie specchianti; e ora - nel cielo sopra la nave, sette soli brillano, uno reale, sei riflessi; e l'uno rispetto all'altro si trovano allo stesso modo delle stelle Orsa Maggiore, e delineato da un cerchio di arcobaleni incredibilmente feroci.

Le vele del rompighiaccio sono trasparenti e piene di luce fresca. Il suo capitano tiene con sicurezza il timone nei suoi pensieri forti, abbronzati e segnati dalle intemperie. Con un fluido cambiamento di significati, mette in moto il meccanismo di sterzo telecinetico più sensibile. E il grosso della nave risponde, vira a destra e a sinistra, a volte rallentando, per poi attaccare in modo nuovo - con nuova gioia, furia e velocità - su uno sterminato muro di ghiaccio alto due uomini, cinquemila miglia di spessore.

Famoso è il capitano Arktika: marinaio e maestro di cerimonie; spia e miliardario; illusionista, filantropo e guaritore psichico. Le donne lo adorano, lo adorano e lo amano. Gli uomini lo imitano, lo invidiano, lo ammirano; anche alcuni lo adorano peggio delle donne. Sistemi di uomini e donne, umanità organizzata, burocrazia asessuata: lo odiano, che vive come non tutti. La polizia criminale di dieci rispettabili stati lo cerca freneticamente ormai da diversi anni e ancora non lo trova, anche se non si nasconde. Nelle richieste categoriche inviate agli aeroporti e alle stazioni ferroviarie per la sua immediata detenzione nella colonna " segni speciali” significa: “È magnifico”.

Sta tenendo il timone. È nella cabina del capitano. Di fronte a lui ci sono sei miliardi di monitor, piccoli, grandi come un iPad, ognuno dei quali mostra ciò che sta accadendo a ogni persona sul pianeta in un dato secondo. Chiaramente accadono cose diverse: nascita e morte; gioia e vecchiaia; sesso e sesso, guerra, risate, sesso; tortura; ottenere premi, ricevere idee, entrare nel muso con un tronco, un ginocchio, un paletto, un maglio, un pugno, un trapano, una porta, un muso, due musi, un fulmine, una motocicletta, un cuscino; ubriachezza, spavalderia; mangiare cibo e processi inversi; sepsi, infiammazione dell'orecchio medio, HIV, infiammazione del muso, gonfiore del muso, influenza, cancro, linfogranulomatosi; tagliare le teste dei guerrieri di Allah, tagliare le teste (decapitazione) dei guerrieri di Allah; danza, amore, amore, tanto amore, tristezza, tristezza luminosa, bella tristezza, gioia semplice, gioia difficile: la vita accade. Sei miliardi di vite in modalità live. 6 109 schermi: lo stesso numero di destini che accadono qui e ora. Lo spettacolo è ambiguo, per un dilettante, per così dire. Oppure per chi ne ha bisogno per lavoro, per dovere, per lavoro.

Pertanto, marinai e passeggeri, anche quei pochi a cui generalmente è consentito, cercano di non entrare nella timoneria dove è installato questo dispositivo unico di eterna onniscienza. Di solito qui c'è solo il capitano in persona, ancora giovane, in sostanza, un uomo alto una novantina di metri, di ossatura magra, con una faccia di quelle su cui non c'è quasi nulla da dire, come quasi tutti i volti straordinariamente belli; e il capitano ha sulla spalla un pappagallo parlante taciturno. Un uccello di una rara razza da caccia, che si trova solo nella pianura alluvionale del fiume Taz, al confine con la riservata Tundra della Piccola Terra. Quasi completamente sterminato a causa del pelo più delicato, caldo e leggero che sostituisce piumino e piume.

Ma non solo per la pelliccia, questi uccelli sono preziosi anche per la loro straordinaria fedeltà, quasi canina, coraggio e ingegnosità nell'aiutare l'uomo a caccia. Inutili, però, per la preda di tutti gli altri abitanti della tundra, i pappagalli cacciatori di piccole terre sono assolutamente indispensabili per attirare fuori dai boschetti di muschio delle renne, inseguire e catturare i pappagalli cacciatori di piccole terre. Quindi loro, poverini, sono soliti darsi la caccia a vicenda. Oggi ne restano solo cinquanta o cinquantacinque sull'intero pianeta.

Il capitano Arktika, tuttavia, tiene un pappagallo non per la caccia, ma per amicizia. Il pappagallo è seduto sulla tracolla destra, ma dagli spallacci è chiaro che il grado di capitano è alto, non inferiore a quello di Arkhangelsk - o feldmaresciallo o qualcosa del genere, se secondo il solito racconto.

L'arcangelo non chiede al pappagallo: "Come ha dormito la signora?" In risposta, la testa di Yoongi si affaccia nella porta leggermente aperta e, guardando il pavimento per non vedere i monitor, riferisce: “La padrona si è svegliata e ti invita a fare colazione. Porridge, fresco, buon umore. Come sempre. Come ieri, l'altro ieri e dopodomani. “A cosa servono questi dettagli? Il Capitano Arktika aggrotta la fronte bonariamente. "Le ho solo chiesto come dormiva." “Dare una sfumatura metafisica a un messaggio banale. Notizie piatte: volume esistenziale, come si suol dire. Per bellezza, ma ho dormito dolcemente, ti ho visto in sogno ”, riferisce il mozzo. "Mi stai chiamando pappagallo per la bellezza?" - il pappagallo interviene dalla spalla. Yunga tira indietro la testa. Il pappagallo vuole il porridge.

Il capitano trasferisce la nave sul più piccolo veicolo semovente e parte per la colazione. La cabina è vuota, solo numerosi monitor ammiccano e sussurrano. Su uno di essi, nell'angolo in alto a destra, è visibile Velik, accanto a lui c'è Gleb. Dall'altro vicino - Gleb, accanto a Velik. Si può vedere come entrano nella casa del mercante Syropova. Si può anche vedere l'ombra di un drago incombere su di loro, pallida come il ghiaccio e i guai.

Gleb e Velik entrarono nella casa della moglie del commerciante Syropova.

“Eala eala Earendel”, canta Yellow.

"Engla engla beorhtast", urla Volkhov.

- Ofer middangeard monnum sented, - il mozzo strilla due quinti più in alto.

Si affollano sulla prua della barca a vela, guardando dritto verso il bersaglio. Ogni minuto, sorrisi leggeri e veloci volano dal volto dell'orso. L'avvicinarsi dell'Ararat si riflette nella faccia argentata del lupo. Un pio squittio proviene da sotto il viso di Jung. Presto la finale, presto lo skete e la preghiera. La resurrezione arriverà presto? Il lupo e l'orso credono, il mozzo no; l'impazienza copre tutto<…>

L'Arcangelo guarda a lungo gli occhi multicolori dei suoi guerrieri, esita, esita, per molto, molto tempo non osa iniziare, e poi all'improvviso si affretta, si affretta, parla velocemente, in modo sorprendente:

- Soldati dell'amore! Guerrieri della Luce! Mi rivolgo a voi, amici miei.

Da qualche tempo discutiamo sul bene e sul male. Se chiederemo giustamente a Dio di resuscitare i gloriosi sottomarini Kursk. E vediamo che anche noi, gli angeli del Signore, ignoriamo la Sua provvidenza. La nostra alleanza con Dio sembra scritta in un linguaggio che non comprendiamo. Sappiamo che il trattato è valido, ma non sappiamo quale sia il suo oggetto, qual è il suo scopo. Quali obblighi, diritti e sanzioni prevede<…>

"E questo è ciò con cui il Signore mi ha colpito", si affretta il capitano. - Mi ha ispirato una pietà straordinaria per il ragazzo di nome Velik del monitor ATAT4040VVKU764793. Questo ragazzo, che vive nella città di Konstantinopyl, è nei guai. È stato rapito da un vile tormentatore. Ogni giorno sono costretto dal Signore a vedere come soffre un bambino puro. Sai quanto sono forte, Dio lo sa, e Dennitsa lo sa, ma non riesco a vedere questa disgrazia.

Molte persone soffrono, molti di loro sono bambini. Perché sono così ossessionato da Velika? Perché penso solo a lui? Non riguardo ai milioni di altri bisognosi. Non riguardo ai marinai del Kursk. E su di lui. Solo su di lui.

Non è un miracolo? Non è sorprendente la costrizione di Dio? Non è forse per Sua volontà che sono incatenato a questo l'essere più piccolo? E per cosa? Perché a questo? Insondabile! Imperscrutabile!<…>Credo che il Signore, per questa pietà, mi dica: salva il ragazzo! E ti proclamo la Sua Parola: dobbiamo, una volta raggiunto l'Ararat, chiedere ai monaci schema di pregare l'Onnipotente per la misericordia del Grande. Della sua liberazione.

- Inaudito! l'orso ringhia.

- Non posso crederci! il lupo abbaia.

Il pappagallo si copre il viso con le ali.

"Non posso crederci", Volkhov salta fuori linea, quasi lanciandosi contro l'arcangelo. - Questo è un tradimento! Come possiamo tradire i marinai del Kursk? Gli stessi bambini li aspettano a casa! Abbiamo deciso! Lo abbiamo promesso!

- Fatto! Volkhov interrompe il mozzo. “Capitano”, si rivolge all'arcangelo, “lei viola lo statuto e la consuetudine. Lo scopo del nostro pellegrinaggio non è mai cambiato durante il viaggio. Il Signore non accetterà la richiesta di uno spirito volubile, infedele e confuso! Non puoi nemmeno pensarci! Abbiamo deciso di chiedere la resurrezione dei sottomarini: così sia! Attento, capitano! Ovviamente decidi tu, ma torna in te! Che bello! Che ragazzo! Cosa c'è qui?<…>

Dei poveri la cortesia dice che vivono modestamente. Tuttavia, la stessa povertà del tenente Podkolesin era in qualche modo immodesta, quasi sfacciata. Come se fosse uno spettacolo per tutti, deliberato, incomprensibile, perché come può vivere così male il più stretto alleato e assistente del potente Krivtsov, non tutte le menti possono comprenderlo.

Podkolesin sfoggiava una giacca di lana soprabito e un soprabito Chevrolet di sedici anni<…>

Si sedette in un ostello in una stanza rumorosa e spoglia su uno sgabello scomodo e obiettò dall'altra parte del tavolo sopra le scatole di carta del latte:

- Quindi dici - Putin, Medvedev, Putin, Medvedev ... Beh, ho letto ... entrambi ... E sai una cosa - sembra che tutto sia giusto, sembrano esserci molte parole intelligenti .. modernizzazione, glonass, banderlog ... Ma, sai, per qualche motivo non prende piede. Akunin scrive meglio<…>

All'improvviso da dietro la porta venne:

«Apra, tenente. C'è un caso.

"Compagno generale, sei tu?" - Podkolesin non credeva alle sue orecchie<…>

- Puoi impiccarti? Volevo tornare a casa e mi sono già abituata, ma Nadja non mi lascia passare. Non c'è niente qui, dice, su cui impiccarsi. La casa, dice, non è per questo. Questo è tutto, Podkolesin! Ha costruito una casa con queste mani, ma non mi lasciano nemmeno morire dentro...

- Perché? COSÌ? il tenente rimase sorpreso. "Forse passerai la notte, dopo tutto... meglio? ..

- E tu, Podkolesin? E tu, figliolo? Eh<…>

La mattina aveva un colore insolito: una specie di zucchero. [Evgeny Mikhailovich] Chelovechnikov guardò dall'ufficio il giardino di sua suocera con sorpresa e orgoglio: la bellezza del giardino era sorprendente, rara. La nuova neve soffice, anche calda, copriva tutto, levigava tutti gli angoli, livellava dossi, sporgenze arrotondate e dirupi, nascondeva gli impuri, stupidi<…>

La macchina e Velik non furono ritrovati e ogni giorno indeboliva la speranza. Gli introiti ricavati dalla partecipazione alle indagini potrebbero presto cessare, perché ora che Krivcov non c'era più e Margot lavorava apertamente e direttamente con von Paveletz, Podkolesin e altri collaboratori, il valore dei grandi servizi era quasi pari a zero. Ma, e senza fermarsi ancora, questo reddito ha già portato confusione a Chelovechnikov direttamente in famiglia: sua moglie Angelina Borisovna e le sue figlie sono diventate litigiose a causa di questo reddito; quando non c'erano soldi, Angelina, ovviamente, a volte era preoccupata, ma a volte molto; quando apparvero i soldi, iniziarono i confronti con altri soldi che avevano alcuni conoscenti, e spesso si scoprì che altri avevano soldi più e più difficili; ciò ha provocato dispiacere e confusione. Eppure Evgenij Michajlovic avrebbe calmato la moglie canticchiante e le figlie che si univano a lei, ma non capiva come curarsi da Margarita. Per la prima volta si innamorò di una persona diversa da sua moglie, e questo primo amore illecito scosse così tanto il suo organismo primitivo che si immaginò quasi un criminale, un bugiardo davanti alla moglie, un traditore verso i suoi figli. E davanti a Margo tremava, non riusciva ad abituarsi a lei. Ogni volta che lei si alzava sopra di lui inaspettatamente, forte, luminosa, calda, alta, come un'esplosione, lui si chinava a terra, lei lo accecava, gli faceva perdere il ritmo al cuore, lo colpiva<…>

Ricordò lo sfortunato Gleb Glebovich, il giorno della sua terribile discesa dalla sua mente. Si ricordò di come il pazzo avesse aspettato pazientemente che tutti lasciassero il suo appartamento. E tutti se ne andarono, solo il Che esitò, gli dispiacque per Dublino, anche se capì che non vedeva l'ora di essere lasciato solo. Si ricordò di come, dopo essersi salutato goffamente, finalmente se ne andò, scese le scale e - si ricordò! - Notai con la coda dell'occhio, sfiorai con il lato destro dello sguardo ampio qualcosa che sporgeva dal muro. Era una cassetta della posta verde che non veniva svuotata da molto tempo, traboccante di giornali, riviste, opuscoli, volantini e buste, gonfia quasi quanto un armadietto. Si librava sopra file lisce di scatole di latta verdi simili, ma non altrettanto logore, con i numeri degli appartamenti. Tuttavia, per qualche motivo, non c'era alcun numero. Il Che pensava che quella scatola dovesse provenire da Dublino, che, ovviamente, in tutti questi giorni non aveva tempo per giornali e opuscoli. Ho pensato e sono passato, ho pensato debolmente, con l'angolo della testa e ho subito dimenticato.

"Ciao, mi sono appena ricordato una cosa", mettendo da parte il pesce, prese il telefono. "Salve, Maggiore, mi sente bene?" chiamò Meyer. Hai controllato la casella di posta di Dublino? Dove dove. Come tutti gli altri, all'ingresso. Come non esserlo? Perché non dovrebbe avere una cassetta della posta? Ecco qualcosa che ho completamente dimenticato. In qualche modo non ci hanno pensato. Ebbene, succede ... Che tipo di opera stiamo cercando? Bene, vediamo insieme? Sono nella mia Ryazan ... Sì, parto proprio adesso ... Beh, tra pochi minuti ... tra mezz'ora. Questo è tutto, ci incontreremo lì.<…>

Gli investigatori sistemarono la corrispondenza sul davanzale della finestra, la scavarono con cura, ma inutilmente, e cominciarono a rimetterla nella scatola. E poi una busta sottile senza indirizzi e francobolli cadde dalle pieghe della spessa Komsomolskaya Pravda<…>

«Le lettere sono incollate, ritagliate dai giornali. Come in un vecchio film. Ecco, leggi: il Tungus ha girato il foglio a Chelovechnikov.

“Tuo figlio è con noi. L'impronta del suo pollice sulla mano sinistra è attaccata nell'angolo del biglietto. Serve come prova.

Devi: raccogliere tutti i documenti per la società fiduciaria DE in un unico file e metterli in un locale caldaia abbandonato sulle rive del burrone di Novoleningrad

Nel secondo forno dall'ingresso

Allora Velik vivrà dieci giorni. Poi riceverà Velik

Non è necessario: preleva denaro da Trust DE

Non c'è bisogno di dirlo alla polizia

Allora non vedrai mai Velik”, era incollato su un pezzo di carta.

Bur, giusto? suggerì Meyer.

— E lo stub? Ma che dire del Drago? Il Che dubitava.

— Allo stesso tempo loro?

"O sono il Drago?"

Chiamo Margot!<…>

Il capitano giaceva con la tempia sul pavimento. Sul linoleum, liscio e scivoloso come una pista di pattinaggio, uno scarafaggio giallo gli saltò davanti agli occhi, fuggendo dal sangue che si diffondeva nella camera d'albergo. Il sangue, lo sapeva, usciva dal suo stomaco attraverso lo stomaco, scorrendo rapidamente da lui verso la porta del balcone. Nel tentativo di fermarlo e riportarlo indietro, ne afferrò il bordo sfuggente con mano lenta. Ma la mano divenne insensibile, le dita si aprirono contro la loro volontà e il sangue scorreva.

Sia il mozzo che l'amante, tutti, tutti lo hanno lasciato non appena hanno saputo che Vitya Vatican gli aveva mandato Boer e Stupa. E sebbene Blevnov avesse sempre controllato tutte le entrate derivanti dai viaggi e dalle spese, ora doveva rispondere. Ingiusto, offensivo, ma tale è la punizione per il successo. E il diavolo li ha spinti allora, all'inizio dell'affare, a prendere in prestito denaro dal Vaticano<…>

Allora Margot balzò in piedi e disse a Evgenij Michajlovic, rimasto al tavolo:

— Tre lettere sulla stessa carta per conto di personaggi diversi- o un accenno al Drago, poi alla Sonda e al Vaticano, poi a una specie di partigiani rossi. Qualche stupido scherzo? Oppure il criminale sta giocando? Hamit? Così audace? O osservare deliberatamente e abbondantemente in modo da catturarlo il prima possibile? Succede... un maniaco stanco... O Velik è stato davvero portato via da Drill and Probe per Trust D.E.? La Macchina è stata rubata da idioti politici? E in qualche modo incredibile, questi criminali diversi e non imparentati hanno usato accidentalmente buste simili e strappato fogli dallo stesso taccuino? Poco, improbabile, ma possibile! O forse Arkady Bykov. Ha anche un tatuaggio: un drago... Non solo, forse è così... Ma se lo è, allora che dire della Macchina? Sei andato a cercare Velik e ti sei perso? Ma Podkolesin e Panteleev potrebbero. Potevo. E adesso mentono... No, non posso! E Dublin Sr. è scomparsa da qualche parte. Al palo! Che capriccio! No, non posso, mi si blocca il cervello! Pende, Che, pende! Dimmi, Che, mi ami, non credi?

- Come... Come preferisci... Come preferisci... Come preferisci... Come preferisci. Com'è conveniente ... Tu ... Se hai bisogno, se hai bisogno, allora molto, molto<…>

«Allora ascolta, mio ​​cavaliere. Trova l'auto e Velik. Fallo per me. Se, Dio non voglia, è brutto ed è già troppo tardi, se... non sono vivi, allora trova questo mostro, questa creatura... punisci<…>

Gleb stava all'ingresso, guardando la finestra del suo appartamento, e tremava, si bloccò.

Uscì al negozio per comprare del cibo per Velik e per sé, ma non lo comprò perché si era dimenticato, calpestò gli scaffali, toccò a caso diverse confezioni di qualcosa di farinoso con dita insensibili e sguardi indifferenti.

Dopodiché fissò il pavimento e, dopo aver parlato da solo, uscì. Tornato in casa, si immobilizzò davanti alla porta d'ingresso, percependo un leggero richiamo dall'alto. Fuori dalla finestra del loro appartamento, sul davanzale, lo spettrale Velik scomparve e lo chiamò con un sussurro commovente.

Cosa sei, figliolo? Perché stai scomparendo? - gridò Gleb.

- Devo scomparire.

Perché, piccolo mio?

Perché finché sarò con te, non mi troverai. Non fai nulla per salvarmi perché mi hai. Ma non sono reale, sai? Non provi nemmeno a salvare il vero me. Non puoi farlo, papà!<…>

Testo intero dall'ultimo numero di "Russian Pioneer" leggi .