Saggio sull'argomento: Garshin V.M. Opera "Artisti"

La narrazione viene raccontata alternativamente per conto di due artisti: Dedov e Ryabinin, opposti l'uno all'altro.

Dedov, giovane ingegnere, ricevuta una piccola eredità, lascia il servizio per dedicarsi interamente alla pittura.

Lavora duro, annuncia e annuncia paesaggi ed è assolutamente felice se riesce a catturare uno spettacolare gioco di luci in una foto. Chi avrà bisogno del paesaggio che ha dipinto e per cosa - non si pone una domanda del genere.

Il compagno di Dedov Accademia di San Pietroburgo Ryabinin, al contrario, è sempre tormentato dalla domanda se qualcuno ha bisogno della sua pittura o dell'arte in generale?

Dedov e Rjabinin tornano spesso insieme dopo le lezioni all'accademia. Il loro percorso passa oltre il molo, ingombro di parti di varie strutture e meccanismi metallici, e Dedov spesso spiega il loro scopo al suo compagno. In qualche modo trasforma la sensibilità di Ryabinin in un enorme calderone con una cucitura strappata. C'è una conversazione su come risolverlo. Dedov spiega come vengono realizzati i rivetti: un uomo siede in un calderone e tiene il rivetto dall'interno con una pinza, spingendolo con il petto, e dall'esterno, con tutte le sue forze, il maestro colpisce il rivetto con un martello. "È come battersi sul petto", si preoccupa Ryabinin. "È lo stesso", concorda Dedov, spiegando che questi lavoratori diventano presto sordi (per questo sono soprannominati galli cedroni), non vivono a lungo e ricevono pochi centesimi, perché per questo lavoro "non sono necessarie né abilità né arte".

Ryabinin chiede a Dedov di mostrargli un simile gallo cedrone. Dedov accetta di portarlo all'impresa, lo porta nel locale caldaia e lo stesso Ryabinin sale nell'enorme caldaia per vedere come funziona il gallo cedrone. Esce completamente pallido.

Pochi giorni dopo decide di dipingere il gallo cedrone. I nonni non approvano la decisione del suo amico: perché moltiplicare il brutto?

Ryabinin, nel frattempo, lavora freneticamente. Più l'immagine si avvicina alla fine, più terribile sembra all'artista ciò che ha creato. L'uomo emaciato rannicchiato nell'angolo del calderone ha un effetto doloroso su Ryabinin. Avrà lo stesso effetto sul pubblico? "Uccidi la loro pace, come hai ucciso la mia", l'artista evoca la sua creazione.Avrà lo stesso effetto sul pubblico? "Uccidi la loro pace, come hai ucciso la mia", l'artista evoca la sua creazione.

Alla fine, il dipinto di Ryabinin fu esposto e acquistato. Secondo la tradizione che vive tra gli artisti, Ryabinin deve organizzare una festa per i suoi compagni. Tutti si congratulano con lui per il suo successo. Sembra che abbia un futuro brillante davanti a sé. Presto si diplomerà all'Accademia, è un candidato indiscusso per una medaglia d'oro, che dà diritto a quattro anni di perfezionamento all'estero.

La notte dopo la festa, Ryabinin si ammala. Nel delirio gli sembra di essere di nuovo nella fabbrica dove ha visto il gallo cedrone, che lui stesso somiglia a un gallo cedrone e che tutti i suoi amici lo picchiano con martelli, bastoni, pugni, così da sentire fisicamente come un colpo terribile gli sta cadendo addosso.

La Rjabinin perde conoscenza. Giacendo privo di sensi, viene scoperto dalla sua padrona di casa. Dedov porta Ryabinin in ospedale e va a trovarlo. Ryabinin si sta gradualmente riprendendo. La medaglia è stata persa: Ryabinin non ha avuto il tempo di sottomettersi lavoro di concorrenza. Dedov ha ricevuto la sua medaglia e simpatizza sinceramente con Ryabinin: come paesaggista, non ha gareggiato con lui. Alla domanda di Dedov se Rjabinin intende partecipare al concorso per l'anno prossimo, Ryabinin risponde negativamente.

Dedov va all'estero per migliorare le sue capacità pittoriche. Ryabinin rinuncia alla pittura ed entra in un seminario per insegnanti.

Vsevolod Michailovich Garshin

Artisti

Oggi mi sento come se mi fossi tolto un peso dalle spalle. La felicità era così inaspettata! Abbasso gli spallacci ingegneristici, abbasso gli strumenti e i preventivi!

Ma non è un peccato essere così felice per la morte della mia povera zia solo perché mi ha lasciato un’eredità che mi dà la possibilità di lasciare il servizio? È vero, dopo tutto, quando stava morendo, mi ha chiesto di dedicarmi completamente al mio passatempo preferito, e ora mi rallegro, tra l'altro, del fatto che sto soddisfacendo il suo ardente desiderio. Era ieri... Che faccia stupita ha fatto il nostro capo quando ha saputo che lasciavo il servizio! E quando gli ho spiegato lo scopo con cui lo stavo facendo, ha semplicemente aperto la bocca.

– Per amore dell'arte?.. Mm!.. Invia una petizione.

E non disse più nulla, si voltò e se ne andò. Ma non avevo bisogno di altro. Sono libero, sono un artista! Non è questo il massimo della felicità?

Volevo andare in un posto lontano dalla gente e da San Pietroburgo; Ho preso una barca e sono andato al mare. Acqua, cielo, una città che scintilla in lontananza sotto il sole, foreste azzurre che costeggiano le rive della baia, le cime degli alberi sulla rada di Kronstadt, dozzine di navi a vapore che volano accanto a me e scivolano velieri e la vita: tutto mi sembrava sotto una nuova luce. Tutto questo è mio, tutto questo è in mio potere, posso afferrare tutto questo, gettarlo sulla tela e posizionarlo davanti ad una folla stupita dalla potenza dell'arte. È vero, non si dovrebbe vendere la pelle di un orso che non è stato ancora ucciso; perché per ora non sono ancora chissà quale grande artista...

La barca fendeva rapidamente la superficie dell'acqua. Yalichnik, alto, sano e bel ragazzo in camicia rossa, lavorava instancabilmente con i remi; alternativamente si piegava in avanti e poi si appoggiava all'indietro, muovendo violentemente la barca ad ogni movimento. Il sole stava tramontando e giocava così bene sul suo viso e sulla sua maglietta rossa che volevo disegnarlo con i colori. Una piccola scatola con tele, colori e pennelli è sempre con me.

"Smetti di remare, stai fermo un attimo, ti mando un messaggio", ho detto.

Lasciò cadere i remi.

- Siediti come se stessi sollevando i remi.

Prese i remi, li sbatté come le ali di un uccello e rimase lì in una bellissima posa. Ho abbozzato rapidamente uno schema con una matita e ho iniziato a scrivere. Con una speciale sensazione di gioia ho mescolato i colori. Sapevo che nulla mi avrebbe allontanato da loro per il resto della mia vita.

Lo Yalichnik cominciò presto a stancarsi; la sua espressione spavalda lasciò il posto a un'espressione lenta e noiosa. Cominciò a sbadigliare e una volta si asciugò perfino il viso con la manica, per cui dovette inclinare la testa verso il remo. Le pieghe della maglietta erano completamente scomparse. Che peccato! Non sopporto quando la natura si muove.

- Siediti, fratello, stai zitto!

Lui sorrise.

- Perché ridi?

Lui sorrise imbarazzato e disse:

- Sì, meraviglioso, maestro!

- Perché sei strano?

- È come se fossi così raro che avessi bisogno di essere annotato. È come un dipinto.

– Ci sarà una foto, caro amico.

- A cosa ti serve?

- Per l'apprendimento. Farò pipì, farò pipì piccole, scriverò anche grandi.

- Quelli grandi?

- Almeno tre braccia.

Tacque e poi chiese serio:

- Bene, è per questo che puoi creare un'immagine?

– Posso fare immagini; Sono l'unico che dipinge.

Ci pensò un attimo e chiese di nuovo:

- A cosa servono?

- Che è successo?

- Queste immagini...

Naturalmente non gli ho parlato del significato dell'arte, ma ho solo detto che questi dipinti venivano pagati bene, mille rubli, due o più. L'uomo era completamente soddisfatto e non parlò più. Il bozzetto è venuto bellissimo (sono molto belli questi toni caldi della macchia rossa illuminata dal sole al tramonto), e sono tornata a casa tutta contenta.

Di fronte a me c'è il vecchio Taras, il soggetto, in posizione tesa, al quale il professor N. ha ordinato di mettere “la mano sulla parte superiore”, perché questa è una “posa classica”; intorno a me c'è tutta una folla di compagni, proprio come me, seduti davanti ai cavalletti con tavolozze e pennelli in mano. Prima di tutto Dedov, sebbene sia un paesaggista, Taras dipinge diligentemente. L'aula odora di vernici, olio, trementina e silenzio mortale. Ogni mezz'ora Taras si riposa; si siede sul bordo di una scatola di legno che gli funge da piedistallo, e dalla “natura” si trasforma in un normale vecchio nudo, allunga le braccia e le gambe, insensibile per la lunga immobilità, fa a meno dell'aiuto di un fazzoletto, e così via. Gli studenti si affollano attorno ai loro cavalletti, osservando il lavoro degli altri. C'è sempre una folla al mio cavalletto; sono molto studente intelligente Academy e io abbiamo grandi speranze di diventare uno dei “nostri luminari”, secondo espressione felice il famoso critico d’arte V.S., che molto tempo fa disse che “da Ryabinin verrà qualcosa di buono”. Ecco perché tutti guardano il mio lavoro.

Cinque minuti dopo tutti si siedono di nuovo, Taras sale sul piedistallo, ci mette la mano sulla testa, e imbrattiamo, imbrattiamo...

E così ogni giorno.

Noioso, non è vero? Sì, io stesso ero convinto molto tempo fa che tutto questo fosse molto noioso. Ma proprio come una locomotiva con il tubo del vapore aperto si trova di fronte a una delle due cose: rotolare lungo le rotaie finché il vapore non si esaurisce, oppure, dopo essere saltata giù, trasformarsi da esile mostro di ferro-rame in un mucchio di macerie, così faccio io... sono sui binari; mi tengono saldamente le ruote e se scendo, cosa succede? Devo arrivare a tutti i costi alla stazione, nonostante questa, questa stazione, mi sembri una specie di buco nero in cui non si vede niente. Altri dicono che lo farà attività artistica. Non c'è dubbio che si tratti di qualcosa di artistico, ma che si tratti di un'attività...

Quando cammino per la mostra e guardo i dipinti, cosa vedo in essi? Tela su cui vengono applicati i colori, disposti in modo tale da formare impressioni simili a quelle di vari oggetti.

La gente cammina e si stupisce: come sono, i colori, disposti in modo così intelligente! E niente di più. Sono stati scritti interi libri, intere montagne di libri su questo argomento; Ne ho letti molti. Ma dai Tan, dai Carrier, dai Kugler e da tutti coloro che hanno scritto d'arte, fino a Proudhon compreso, nulla è chiaro. Parlano tutti dell'importanza dell'arte e nella mia testa, leggendoli, inevitabilmente si agita il pensiero: se ce l'ha. Non ho visto la buona influenza di una bella foto su una persona; Perché dovrei credere che esista?

Perché credere? Ho bisogno di credere, ho bisogno di credere, ma Come credere? Come puoi assicurarti che per tutta la vita non servirai esclusivamente la stupida curiosità della folla (ed è positivo, se non altro la curiosità, e non qualcos'altro, la stimolazione di cattivi istinti, per esempio) e la vanità di qualche ricco stomaco sulle gambe, cosa che non fa Si affretterà al mio caro quadro esperto, conquistato con fatica, dipinto non con pennello e colori, ma con nervi e sangue, mormora: "mm... wow", metterà la mano nella sua tasca gonfia, gettami qualche centinaio di rubli e portameli via. Ti porterà via con emozioni, con notti insonni, con dolori e gioie, con seduzioni e delusioni. E ancora cammini da solo tra la folla. La sera disegni meccanicamente un soggetto, la mattina lo dipingi meccanicamente, suscitando la sorpresa di professori e compagni con i tuoi rapidi successi. Perché stai facendo tutto questo, dove stai andando?

Sono passati quattro mesi da quando ho venduto il mio ultima foto, e ancora non ho nuovi pensieri. Se mi venisse in mente qualcosa, sarebbe bello... Qualche momento di completo oblio: entravo nel quadro, come in un monastero, pensavo solo a lei, da sola. Domande: dove? Per quello? – scompaiono durante il funzionamento; C'è un pensiero, un obiettivo nella testa, e portarlo a compimento dà piacere. Un dipinto è il mondo in cui vivi e verso il quale sei responsabile. Qui la moralità quotidiana scompare: ne crei una nuova per te stesso nel tuo nuovo mondo e in esso senti la tua giustezza, dignità o insignificanza e menti a modo tuo, indipendentemente dalla vita.

Ma non puoi sempre scrivere. La sera, quando il crepuscolo interrompe il tuo lavoro, ritorni alla vita e ascolti di nuovo eterna domanda: “perché?”, impedendoti di addormentarti, costringendoti a girarti e rigirarti nel letto con il caldo, guardando nell'oscurità, come se la risposta fosse scritta da qualche parte lì dentro. E ti addormenti la mattina addormentato morto così che, al risveglio, scenderai di nuovo in un altro mondo del sonno, in cui vivono solo le immagini che emergono da te stesso, prendendo forma e diventando più chiare davanti a te sulla tela.

- Perché non lavori, Rjabinin? – mi chiese ad alta voce il vicino.

Ero così perso nei miei pensieri che ho rabbrividito quando ho sentito questa domanda. La mano con la tavolozza cadde; la gonna del suo cappotto è entrata nella vernice ed è stata imbrattata dappertutto; le spazzole erano sul pavimento. Ho guardato lo schizzo; era finita, e finita bene: Taras stava sulla tela come se fosse vivo.

“Ho finito”, ho risposto al mio vicino.

La lezione è finita. La modella scese dalla scatola e si vestì; Tutti, rumorosamente, raccolsero le loro cose. Si è parlato molto. Sono venuti da me e mi hanno lodato.

"Una medaglia, una medaglia... Il miglior schizzo", hanno detto alcuni. Altri tacevano: agli artisti non piace lodarsi a vicenda.

Mi sembra di essere rispettato tra i miei compagni studenti. Naturalmente, non senza che la mia, rispetto a loro, considerevole età influisca su questo: in tutta l'accademia, solo Volsky è più vecchio di me. Sì, l'arte ha uno straordinario potere attrattivo! Questo Volsky è un ufficiale in pensione, un gentiluomo sui quarantacinque anni, con la testa completamente grigia; Entrare all'accademia così giovane e ricominciare a studiare non è un'impresa? Ma lavora duro: d'estate, dalla mattina alla sera, scrive schizzi con qualsiasi tempo, con una sorta di altruismo; d'inverno, quando c'è la luce, scrive costantemente e la sera disegna. A due anni lo fece grande successo, nonostante il destino non lo abbia premiato con un talento particolarmente grande.

Artisti

Oggi mi sento come se mi fossi tolto un peso dalle spalle. La felicità era così inaspettata! Abbasso gli spallacci ingegneristici, abbasso gli strumenti e i preventivi!

Ma non è un peccato essere così felice per la morte della mia povera zia solo perché mi ha lasciato un’eredità che mi dà la possibilità di lasciare il servizio? È vero, dopo tutto, quando stava morendo, mi ha chiesto di dedicarmi completamente al mio passatempo preferito, e ora mi rallegro, tra l'altro, del fatto che sto soddisfacendo il suo ardente desiderio. Era ieri... Che faccia stupita ha fatto il nostro capo quando ha saputo che lasciavo il servizio! E quando gli ho spiegato lo scopo con cui lo stavo facendo, ha semplicemente aperto la bocca.

Per amore dell'arte?.. Mm!.. Invia una petizione. E non disse più nulla, si voltò e se ne andò. Ma non avevo bisogno di altro. Sono libero, sono un artista! Non è questo il massimo della felicità?

Volevo andare in un posto lontano dalla gente e da San Pietroburgo; Ho preso una barca e sono andato al mare. L'acqua, il cielo, la città che scintilla in lontananza sotto il sole, le foreste blu che costeggiano le rive della baia, le cime degli alberi sulla rada di Kronstadt, dozzine di piroscafi che volano accanto a me e scivolano velieri e scialuppe di salvataggio - tutto mi è sembrato sotto una nuova luce. Tutto questo è mio, tutto questo è in mio potere, posso afferrare tutto questo, gettarlo sulla tela e posizionarlo davanti ad una folla stupita dalla potenza dell'arte. È vero, non si dovrebbe vendere la pelle di un orso che non è stato ancora ucciso; perché per ora non sono ancora chissà quale grande artista...

La barca fendeva rapidamente la superficie dell'acqua. Lo Yalichnik, un ragazzo alto, sano e bello con una camicia rossa, lavorava instancabilmente con i remi; alternativamente si piegava in avanti e poi si appoggiava all'indietro, muovendo violentemente la barca ad ogni movimento. Il sole stava tramontando e giocava così bene sul suo viso e sulla sua maglietta rossa che volevo disegnarlo con i colori. Una piccola scatola con tele, colori e pennelli è sempre con me.

Smetti di remare, stai fermo un attimo, ti mando un messaggio", ho detto. Lasciò cadere i remi.

Siediti come se stessi sollevando i remi.

Afferrò i remi, li sbatté come le ali di un uccello e si immobilizzò in una bellissima posa. Ho abbozzato rapidamente uno schema con una matita e ho iniziato a scrivere. Con una speciale sensazione di gioia ho mescolato i colori. Sapevo che nulla mi avrebbe allontanato da loro per il resto della mia vita.

Lo Yalichnik cominciò presto a stancarsi; la sua espressione spavalda lasciò il posto a un'espressione lenta e noiosa. Cominciò a sbadigliare e una volta si asciugò perfino il viso con la manica, per cui dovette inclinare la testa verso il remo. Le pieghe della maglietta erano completamente scomparse. Che peccato! Non sopporto quando la natura si muove.

Siediti, fratello, stai zitto! Ridacchiò.

Perché ridi?

Lui sorrise imbarazzato e disse:

Sì, meraviglioso, maestro!

Perché ti sembra strano?

È come se fossi così raro che avessi bisogno di essere annotato. È come un dipinto.

Ci sarà una foto, caro amico.

A cosa ti serve?

Per l'apprendimento. Farò pipì, farò pipì piccole, scriverò anche grandi.

Quelli grandi?

Almeno tre braccia.

Tacque e poi chiese serio:

Bene, è per questo che puoi creare un'immagine?

Posso fare immagini; Sono l'unico che dipinge.

Ci pensò un attimo e chiese di nuovo:

A cosa servono?

Che è successo?

Queste immagini...

Naturalmente non gli ho parlato del significato dell'arte, ma ho solo detto che questi dipinti venivano pagati bene, mille rubli, due o più. L'uomo era completamente soddisfatto e non parlò più. Il bozzetto è venuto bellissimo (sono molto belli questi toni caldi della macchia rossa illuminata dal sole al tramonto), e sono tornata a casa tutta contenta.

Di fronte a me, in piedi in una posizione tesa, c'è il vecchio Taras, il soggetto, a cui il professor N. ha ordinato di mettere “la mano sulla parte superiore”, perché questa è una “posa classica”; intorno a me c'è tutta una folla di compagni, proprio come me, seduti davanti ai cavalletti con tavolozze e pennelli in mano. Prima di tutto Dedov, sebbene sia un paesaggista, Taras dipinge diligentemente. L'aula odora di vernici, olio, trementina e silenzio mortale. Ogni mezz'ora Taras si riposa; si siede sul bordo di una scatola di legno che gli funge da piedistallo, e dalla “natura” si trasforma in un normale vecchio nudo, allunga le braccia e le gambe, insensibile per la lunga immobilità, fa a meno dell'aiuto di un fazzoletto, e così via. Gli studenti si affollano attorno ai loro cavalletti, osservando il lavoro degli altri. C'è sempre una folla al mio cavalletto; Sono uno studente molto capace dell’Accademia e nutro grandi speranze di diventare uno dei “nostri luminari”, secondo la felice espressione del famoso critico d’arte V.S., che molto tempo fa disse che “Ryabinin avrà molto senso. " Ecco perché tutti guardano il mio lavoro.

Cinque minuti dopo tutti si siedono di nuovo, Taras sale sul piedistallo, si mette una mano sulla testa e noi imbrattiamo, imbrattiamo...

E così ogni giorno.

Noioso, non è vero? Sì, io stesso ero convinto molto tempo fa che tutto questo fosse molto noioso. Ma proprio come una locomotiva con il tubo del vapore aperto si trova di fronte a una delle due cose: rotolare lungo le rotaie finché il vapore non si esaurisce, oppure, dopo essere saltata giù, trasformarsi da esile mostro di ferro e rame in un mucchio di macerie. , anch'io... sono sui binari ; mi tengono saldamente le ruote e se scendo, cosa succede? Devo arrivare a tutti i costi alla stazione, nonostante questa, questa stazione, mi sembri una specie di buco nero in cui non si vede niente. Altri dicono che sarà un'attività artistica. Non c'è dubbio che si tratti di qualcosa di artistico, ma che si tratti di un'attività...

Quando cammino per la mostra e guardo i dipinti, cosa vedo in essi? Tela su cui vengono applicati i colori, disposti in modo tale da formare impressioni simili a quelle di vari oggetti.

La gente cammina e si stupisce: come sono, i colori, disposti in modo così intelligente! E niente di più. Sono stati scritti interi libri, intere montagne di libri su questo argomento; Ne ho letti molti. Ma dai Tan, dai Carrier, dai Kugler e da tutti coloro che hanno scritto d'arte, fino a Proudhon compreso, nulla è chiaro. Parlano tutti dell'importanza dell'arte e nella mia testa, leggendoli, inevitabilmente si agita il pensiero: se ce l'ha. Non ho visto la buona influenza di una bella foto su una persona; Perché dovrei credere che esista?

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100% +

IO
Nonni

Oggi mi sento come se mi fossi tolto un peso dalle spalle. La felicità era così inaspettata! Abbasso gli spallacci ingegneristici, abbasso gli strumenti e i preventivi!

Ma non è un peccato essere così felice per la morte della mia povera zia solo perché mi ha lasciato un’eredità che mi dà la possibilità di lasciare il servizio? È vero, dopo tutto, quando stava morendo, mi ha chiesto di dedicarmi completamente al mio passatempo preferito, e ora mi rallegro, tra l'altro, del fatto che sto soddisfacendo il suo ardente desiderio. Era ieri... Che faccia stupita ha fatto il nostro capo quando ha saputo che lasciavo il servizio! E quando gli ho spiegato lo scopo con cui lo stavo facendo, ha semplicemente aperto la bocca.

– Per amore dell'arte?.. Mm!.. Invia una petizione.

E non disse più nulla, si voltò e se ne andò. Ma non avevo bisogno di altro. Sono libero, sono un artista! Non è questo il massimo della felicità?

Volevo andare in un posto lontano dalla gente e da San Pietroburgo; Ho preso una barca e sono andato al mare. L'acqua, il cielo, la città che scintilla in lontananza sotto il sole, le foreste blu che costeggiano le rive della baia, le cime degli alberi sulla rada di Kronstadt, dozzine di piroscafi che volano accanto a me e scivolano velieri e scialuppe di salvataggio - tutto mi è sembrato sotto una nuova luce. Tutto questo è mio, tutto questo è in mio potere, posso afferrare tutto questo, gettarlo sulla tela e posizionarlo davanti ad una folla stupita dalla potenza dell'arte. È vero, non si dovrebbe vendere la pelle di un orso che non è stato ancora ucciso; perché per ora non sono ancora chissà quale grande artista...

La barca fendeva rapidamente la superficie dell'acqua. Lo Yalichnik, un ragazzo alto, sano e bello con una camicia rossa, lavorava instancabilmente con i remi; alternativamente si piegava in avanti e poi si appoggiava all'indietro, muovendo violentemente la barca ad ogni movimento. Il sole stava tramontando e giocava così bene sul suo viso e sulla sua maglietta rossa che volevo disegnarlo con i colori. Una piccola scatola con tele, colori e pennelli è sempre con me.

"Smetti di remare, stai fermo un attimo, ti mando un messaggio", ho detto.

Lasciò cadere i remi.

- Siediti come se stessi sollevando i remi.

Prese i remi, li sbatté come le ali di un uccello e rimase lì in una bellissima posa. Ho abbozzato rapidamente uno schema con una matita e ho iniziato a scrivere. Con una speciale sensazione di gioia ho mescolato i colori. Sapevo che nulla mi avrebbe allontanato da loro per il resto della mia vita.

Lo Yalichnik cominciò presto a stancarsi; la sua espressione spavalda lasciò il posto a un'espressione lenta e noiosa. Cominciò a sbadigliare e una volta si asciugò perfino il viso con la manica, per cui dovette inclinare la testa verso il remo. Le pieghe della maglietta erano completamente scomparse. Che peccato! Non sopporto quando la natura si muove.

- Siediti, fratello, stai zitto!

Lui sorrise.

- Perché ridi?

Lui sorrise imbarazzato e disse:

- Sì, meraviglioso, maestro!

- Perché sei strano?

- È come se fossi così raro che avessi bisogno di essere annotato. È come un dipinto.

– Ci sarà una foto, caro amico.

- A cosa ti serve?

- Per l'apprendimento. Farò pipì, farò pipì piccole, scriverò anche grandi.

- Quelli grandi?

- Almeno tre braccia.

Tacque e poi chiese serio:

- Bene, è per questo che puoi creare un'immagine?

– Posso fare immagini; Sono l'unico che dipinge.

Ci pensò un attimo e chiese di nuovo:

- A cosa servono?

- Che è successo?

- Queste immagini...

Naturalmente non gli ho parlato del significato dell'arte, ma ho solo detto che questi dipinti venivano pagati bene, mille rubli, due o più. L'uomo era completamente soddisfatto e non parlò più. Il bozzetto è venuto bellissimo (sono molto belli questi toni caldi della macchia rossa illuminata dal sole al tramonto), e sono tornata a casa tutta contenta.

II
Riabinina

Di fronte a me c'è il vecchio Taras, il soggetto, in posizione tesa, al quale il professor N. ha ordinato di mettere “la mano sulla parte superiore”, perché questa è una “posa classica”; intorno a me c'è tutta una folla di compagni, proprio come me, seduti davanti ai cavalletti con tavolozze e pennelli in mano. Prima di tutto Dedov, sebbene sia un paesaggista, Taras dipinge diligentemente. L'aula odora di vernici, olio, trementina e silenzio mortale. Ogni mezz'ora Taras si riposa; si siede sul bordo di una scatola di legno che gli funge da piedistallo, e dalla “natura” si trasforma in un normale vecchio nudo, allunga le braccia e le gambe, insensibile per la lunga immobilità, fa a meno dell'aiuto di un fazzoletto, e così via. Gli studenti si affollano attorno ai loro cavalletti, osservando il lavoro degli altri. C'è sempre una folla al mio cavalletto; Sono uno studente molto capace dell’accademia e nutro grandi speranze di diventare uno dei “nostri luminari”, secondo la felice espressione del famoso critico d’arte V.S., che molto tempo fa disse che “Ryabinin avrà molto senso. " Ecco perché tutti guardano il mio lavoro.

Cinque minuti dopo tutti si siedono di nuovo, Taras sale sul piedistallo, si mette una mano sulla testa e noi imbrattiamo, imbrattiamo...

E così ogni giorno.

Noioso, non è vero? Sì, io stesso ero convinto molto tempo fa che tutto questo fosse molto noioso. Ma proprio come una locomotiva con il tubo del vapore aperto si trova di fronte a una delle due cose: rotolare lungo le rotaie finché il vapore non si esaurisce, oppure, dopo essere saltata giù, trasformarsi da esile mostro di ferro-rame in un mucchio di macerie, così faccio io... sono sui binari; mi tengono saldamente le ruote e se scendo, cosa succede? Devo arrivare a tutti i costi alla stazione, nonostante questa, questa stazione, mi sembri una specie di buco nero in cui non si vede niente. Altri dicono che sarà un'attività artistica. Non c'è dubbio che si tratti di qualcosa di artistico, ma che si tratti di un'attività...

Quando cammino per la mostra e guardo i dipinti, cosa vedo in essi? Tela su cui vengono applicati i colori, disposti in modo tale da formare impressioni simili a quelle di vari oggetti.

La gente cammina e si stupisce: come sono, i colori, disposti in modo così intelligente! E niente di più. Sono stati scritti interi libri, intere montagne di libri su questo argomento; Ne ho letti molti. Ma dai Tan, dai Carrier, dai Kugler e da tutti coloro che hanno scritto d'arte, fino a Proudhon compreso, nulla è chiaro. Parlano tutti dell'importanza dell'arte e nella mia testa, leggendoli, inevitabilmente si agita il pensiero: se ce l'ha. Non ho visto la buona influenza di una bella foto su una persona; Perché dovrei credere che esista?

Perché credere? Ho bisogno di credere, ho bisogno di credere, ma Come credere? Come puoi assicurarti che per tutta la vita non servirai esclusivamente la stupida curiosità della folla (ed è positivo, se non altro la curiosità, e non qualcos'altro, la stimolazione di cattivi istinti, per esempio) e la vanità di qualche ricco stomaco sulle gambe, cosa che non fa Si affretterà al mio caro quadro esperto, conquistato con fatica, dipinto non con pennello e colori, ma con nervi e sangue, mormora: "mm... wow", metterà la mano nella sua tasca gonfia, gettami qualche centinaio di rubli e portameli via. Ti porterà via con emozioni, con notti insonni, con dolori e gioie, con seduzioni e delusioni. E ancora cammini da solo tra la folla. La sera disegni meccanicamente un soggetto, la mattina lo dipingi meccanicamente, suscitando la sorpresa di professori e compagni con i tuoi rapidi successi. Perché stai facendo tutto questo, dove stai andando?

Vsevolod Michailovich Garshin

"Artisti"

La narrazione viene raccontata alternativamente per conto di due artisti: Dedov e Ryabinin, opposti l'uno all'altro.

Dedov, giovane ingegnere, ricevuta una piccola eredità, lascia il servizio per dedicarsi interamente alla pittura.

Lavora sodo, dipinge e dipinge paesaggi ed è assolutamente felice se riesce a catturare uno spettacolare gioco di luci in un dipinto. Chi avrà bisogno del paesaggio che ha dipinto e perché - non si pone una domanda del genere.

L'amico di Dedov all'Accademia delle arti di San Pietroburgo Ryabinin, al contrario, è sempre tormentato dalla domanda se qualcuno ha bisogno della sua pittura o dell'arte in generale?

Dedov e Rjabinin tornano spesso insieme dopo le lezioni all'accademia. Il loro percorso passa oltre il molo, ingombro di parti di varie strutture e meccanismi metallici, e Dedov spesso spiega il loro scopo al suo compagno. In qualche modo attira l'attenzione di Ryabinin su un enorme calderone con una cucitura strappata. C'è una conversazione su come ripararlo. Dedov spiega come vengono realizzati i rivetti: un uomo siede in un calderone e tiene i rivetti dall'interno con una pinza, premendoli con il petto, e dall'esterno, con tutte le sue forze, il maestro colpisce il rivetto con un martello. "È come battersi sul petto", si preoccupa Ryabinin. "È lo stesso", concorda Dedov, spiegando che questi lavoratori diventano presto sordi (per questo sono soprannominati galli cedroni), non vivono a lungo e ricevono pochi centesimi, perché per questo lavoro "non sono necessarie né abilità né arte".

Ryabinin chiede a Dedov di mostrargli un simile gallo cedrone. Dedov accetta di portarlo allo stabilimento, lo porta nel locale caldaia e lo stesso Ryabinin sale nell'enorme caldaia per vedere come funziona il gallo cedrone. Esce completamente pallido.

Pochi giorni dopo decide di dipingere il gallo cedrone. I nonni non approvano la decisione del suo amico: perché moltiplicare il brutto?

Nel frattempo Ryabinin lavora freneticamente. Più l'immagine si avvicina alla fine, più terribile sembra all'artista ciò che ha creato. L'uomo esausto, rannicchiato nell'angolo del calderone, ha un effetto doloroso su Ryabinin. Avrà lo stesso effetto sul pubblico? "Uccidi la loro pace, come hai ucciso la mia", l'artista evoca la sua creazione.

Alla fine, il dipinto di Ryabinin fu esposto e acquistato. Secondo la tradizione che vive tra gli artisti, Ryabinin deve organizzare una festa per i suoi compagni. Tutti si congratulano con lui per il suo successo. Sembra che abbia un futuro brillante davanti a sé. Presto si diplomerà all'Accademia, è un candidato indiscusso per una medaglia d'oro, che dà diritto a quattro anni di perfezionamento all'estero.

La notte dopo la festa, Ryabinin si ammala. Nel delirio gli sembra di essere di nuovo nella fabbrica dove ha visto il gallo cedrone, che lui stesso somiglia qualcosa a un gallo cedrone e che tutti i suoi amici lo picchiano con martelli, bastoni e pugni, così che lui sente fisicamente un colpo terribile che gli cade sul cranio.

La Rjabinin perde conoscenza. Giacendo privo di sensi, viene scoperto dalla sua padrona di casa. Dedov porta Ryabinin in ospedale e va a trovarlo. Ryabinin si sta gradualmente riprendendo. La medaglia è stata persa: Ryabinin non ha avuto il tempo di presentare la sua iscrizione al concorso. Dedov ha ricevuto la sua medaglia e simpatizza sinceramente con Ryabinin: come paesaggista, non ha gareggiato con lui. Alla domanda di Dedov se Ryabinin intende partecipare al concorso l'anno prossimo, Ryabinin risponde negativamente.

Dedov va all'estero per migliorare le sue capacità pittoriche. Ryabinin rinuncia alla pittura ed entra in un seminario per insegnanti.