W 2009 roku uwagę wszystkich przyciągnęła powieść niejakiego Nathana Dubovitsky’ego „Near Zero”. Po pierwsze dlatego, że sama powieść okazała się niezwykła i błyskotliwa, a po drugie dlatego, że wszyscy byli zaintrygowani, kto tak naprawdę kryje się pod tym pseudonimem. Wicepremier Władysław Surkow nadal jest wymieniany jako najbardziej prawdopodobny kandydat, ale on sam polityk tego nie potwierdził. Tożsamość autora pozostała tajemnicą, ale nie zniknął on z areny literackiej. Ukazała się druga książka Nathana Dubovitsky’ego „Maszyna i wielka, czyli uproszczenia Dublina”. Utwór ten stał się innowacją w dziedzinie literatury i sensacją internetową. Rzecz w tym, że książka została napisana w nowym, oryginalnym gatunku wiki-powieść. Nazywanie tego gatunkiem nie byłoby jednak do końca właściwe, jest to raczej sposób tworzenia samego dzieła. Korzystając z technologii wiki, jego czytelnicy, wzorem samego Dubovitsky'ego, włączyli się w pisanie książki i otrzymali prawo do pełnego współautorstwa. Podobne projekty znaleziono już w anglojęzycznym Internecie, ale dla Rosji powieść „Maszyna i wielki” była pierwszą tego rodzaju. Początkowe siedem rozdziałów i idea jego nowego dzieła tajemniczy pisarz wysłał e-mail do Andrieja Kolesnikowa, redaktora naczelnego rosyjskiego magazynu Pioneer. A we wstępie nakreślił „reguły gry”: „Każdy może wnieść swój wkład, jak tylko może – uwaga, dialog, opis przyrody, uwaga, cała powieść, dwa, trzy, cztery powieści, przypis, wiersz, tweet, tylko pomysł, wskazówka… Wszystko wejdzie w życie… Pisarze! Tłumy pisarzy! Stwórz pierwszą wikinowelę w Rosji, przyłącz się do dobrej sprawy. Do „dobrej sprawy” dołączyło wiele osób i to nie tylko pisarzy, ale nawet muzyków, artystów i filmowców, a Nathan Dubovitsky pozostał głównym „redaktorem”, który połączył te kilometry wszechstronnej twórczości.

„Maszyna i Velik” – nowa książka Nathana Dubovitsky’ego

Powiedzieć
przyjaciele

W 2009 roku uwagę wszystkich przyciągnęła powieść niejakiego Nathana Dubovitsky’ego „Near Zero”.
Po pierwsze dlatego, że sama powieść okazała się niezwykła i błyskotliwa, a po drugie dlatego, że wszyscy byli zaintrygowani, kto tak naprawdę kryje się pod tym pseudonimem. Wicepremier Władysław Surkow nadal wymieniany jest jako najbardziej prawdopodobny kandydat, ale sam mąż stanu tego nie potwierdził. Tożsamość autora pozostała tajemnicą, ale nie zniknął on z areny literackiej.

Ukazała się druga książka Nathana Dubovitsky’ego „Maszyna i wielka, czyli uproszczenia Dublina”.

Utwór ten stał się innowacją w dziedzinie literatury i sensacją internetową. Rzecz w tym, że książka została napisana w nowym, oryginalnym gatunku wiki-powieść. Nazywanie tego gatunkiem nie byłoby jednak do końca właściwe, jest to raczej sposób tworzenia samego dzieła. Korzystając z technologii wiki, jego czytelnicy, wzorem samego Dubovitsky'ego, włączyli się w pisanie książki i otrzymali prawo do pełnego współautorstwa. Podobne projekty znaleziono już w anglojęzycznym Internecie, ale dla Rosji powieść „” stała się pierwszą tego rodzaju.

Tajemniczy pisarz przesłał e-mailem pierwsze siedem rozdziałów i koncepcję swojego nowego dzieła redaktorowi naczelnemu rosyjskiego magazynu Pioneer, Andriejowi Kolesnikowowi. A we wstępie nakreślił „reguły gry”: „Każdy może wnieść swój wkład, jak tylko może – uwaga, dialog, opis przyrody, uwaga, cała powieść, dwa, trzy, cztery powieści, przypis, wiersz, tweet, tylko pomysł, podpowiedź… Wszystko wejdzie w życie… Pisarze! Tłumy pisarzy! Stwórz pierwszą wikinowelę w Rosji, przyłącz się do dobrej sprawy.

Do „dobrej sprawy” dołączyło wiele osób i to nie tylko pisarzy, ale nawet muzyków, artystów i filmowców, a głównym „montażerem”, który połączył te kilometry wszechstronnej twórczości pozostał

Oto fragmenty książki Nathana Dubovitsky’ego „The Machine and the Great” (Russian Pioneer Library, 2012). Ich publikacja została uzgodniona z wydawcą. Fabuła przygodowo-heroicznej sagi nie może zostać opowiedziana na nowo. Aby poruszać się po korytarzach trzeba wiedzieć, że: jeden z bohaterów, genialny matematyk alkoholik, próbuje wypłacić mityczny „milion dolarów” (wyciąg z zagranicznego biura); syn matematyka (Velik) jest zakochany w córce (Mashinka) nikczemnego, ale niedokończonego generała policji Krivtsova (dialog ojca i córki na temat relacji Ojczyzny do pieniędzy). Trudno było się powstrzymać od przytoczenia życia centrum biznesowego – policji – i nie mogliśmy się powstrzymać.

Czy można było w ogóle oprzeć się publikacji tego autora? Móc. Ale głupotą byłoby nie cieszyć się niewątpliwym darem osoby, która prawdopodobnie wybrała zły zawód. (To wskazówka dla plotki, że V.Yu. Surkov ukrywa się pod nazwiskiem Dubovitsky.)

Od §11

<…>Następnie Maszyna weszła do pokoju i zapytała:

- Tato, jesteś złodziejem?

Była to dziewczyna o niezwykłym wyglądzie, w której Bóg zamierzał dopełnić prawdziwe piękno, którego nie dopełnił pracując nad jej matką. Wciąż jeszcze dzieckiem, które we wszystkim chciało być jak Velik, który był od niej trochę starszy, a nawet chciało być chłopcem, żeby być jak on, już promieniała, już przyciągała uwagę wszystkich wśród nieestetycznych naszych przyrodę i społeczeństwo, jakby anioł wyprzedzał jej przyszłe nieodparte uroki, zapowiadając przyjście na świat najpiękniejszych kobiet.

- Kim jesteś, Mash, całkowicie, czy co? Co ty mówisz? - Tata odpowiedział tym samym tonem, co powiedział Podkolesinowi: „nie da się”.

- Mówią, że jesteś złodziejem. Bierzesz od ludzi pieniądze i bierzesz łapówki.

„Córko, Bóg z tobą, kto ci to powiedział?” Krivcow był zakłopotany.

„Mówią, że za swoją i matkę pensję takiego domu nie zbudujesz i takich samochodów nie kupisz, a ja nie będę miał takich zabawek…” – upierała się Maszyna, najwyraźniej dziecinnie nie do końca rozumiejąc, o co chodzi. on mówił.

„Nie jestem złodziejem” – zawołał Krivcow.

- Zawsze mówisz mi prawdę. Abym zawsze mówił prawdę...

„No cóż, musimy powiedzieć prawdę” – generał miał naprawdę przestarzałe pomysły na niektóre kwestie. - Więc co chcesz wiedzieć?

- Jesteś złodziejem?

- Nie kradnę pieniędzy.

- Zabierasz to?

— Nie odbieram, choć oczywiście biorę.

- Kto?

- Cóż... różni ludzie. „Biznesmeni są inni” – zaczął wyjaśniać Siergiej Michajłowicz.

- I dlaczego? „To ich pieniądze” – była ciekawa córka.

„Powinieneś wiedzieć, córko, to wszystko, biorą wszystkie pieniądze”. Niektórzy dużo, niektórzy trochę. Biorą, kradną, zabierają sobie nawzajem. Takie jest życie. To jak... zabawa w piratów. Ale na przykład, dlaczego biorę łapówki? Ponieważ mam prawo.

- Co prawda?

- A ja, Mash, kocham moją ojczyznę. Nasza Rosja. Ja, Mash, oddam za nią życie, mamo. Wiesz, walczyłem w Afganistanie i Czeczenii. A to wszystko ministrowie tam, w Moskwie i Syktywkarze, a wraz z nimi wszyscy ci zbuntowani oligarchowie, okradają naszą ojczyznę, a jeśli coś się stanie, oni pierwsi uciekną. Rozproszą się za granicę. Nie pójdą na wojnę.

Ja, Mashenka, oczywiście, dostaję pieniądze od ludzi takich jak oni. Przecież nie da się wszystkiego dać Judaszom, trzeba też coś zostawić patriotom. Oczywiście bierzemy łapówki. Ale niech tam przestaną brać i kraść, wtedy i tutaj przestaniemy.

Nie mają prawa rabować kraju, bo go nie kochają. A mam go, bo go kocham. Jest jasne?

„Rozumiem, tato.” Maszyna wydawała się usatysfakcjonowana wyjaśnieniami.<…>

Od §14

<…>Na wyspie Buayan, na bezimiennym, lekko osolonym morzu, około stu mil od Ceuty, kwitły cztery przybrzeżne monarchie (każda o powierzchni około czterech wiorst kwadratowych) - Księstwo Metzengerstein, Księstwo Berlifitzig, królestwa Mercji i Nagonii. Były to najcichsze stany, charakteryzujące się bardzo wielkim szacunkiem i bardzo, bardzo małą ciekawością w stosunku do pieniędzy innych ludzi oraz kochające zachowanie ich w całkowitej tajemnicy.<…>

Na biznesowych przedmieściach Metzengerstein, w małym drapaczu chmur porównywalnym z krajem, mieszkała kancelaria prawna Shylock Holmes, Brothers, Sisters, Friends, która pomagała skrytym ludziom ukrywać kapitał przed służbami podatkowymi i policją.

Dublin i Dyldin przywlekli się tutaj z kawałkami papieru z białej koperty.

<…>Jednym słowem, do starego Shylocka popłynęły rosyjskie pieniądze, nabyte przez tę jedną rzecz, która jako jedyna jest zawsze zdolna do przekształcenia lepkiego, lepkiego i nieco ponurego narodu Federacji Rosyjskiej, przynajmniej przez Krótki czas w psotnych, beztroskich, wesołych, mądrych i błyskotliwych entuzjastów. Każdy członek ERF wykonuje tę pracę chętnie, zawsze szybko i umiejętnie, jakby się do tego urodził, tak jak Japończyk rodzi się, by produkować Panasonic, albo czarnuch rodzi się, by tańczyć hip-hop. Z tym zadaniem radzi sobie każdy normalny członek ERF w każdym wieku, na każdym stanowisku i w każdym obszarze; radzi sobie równie dobrze zarówno na trzeźwo, jak i pod wpływem alkoholu. To jest kradzież.

Tutaj siedzi, powiedzmy, Iwan, Magomed, albo jakiś inny mieszkaniec Federacji Rosyjskiej i nie reaguje na wezwania, żeby gdzieś pójść, w pocie czoła coś zdobyć, albo wymyślić coś pożytecznego. Ponieważ myśli sobie, jakim jest fajnym i niezrównanym nosicielem Boga. I nie lubi odwracać uwagi od tych myśli. Nie idzie na wojnę, nie chodzi orać, nie chodzi tańczyć, nie idzie kochać. Leży tam i patrzy na siebie przez wszystko, jest tylko widocznym punktem umieszczonym na końcu wszystkiego, na początku którego było Słowo; patrzy na punkt, kładzie się, niesie Boga, zapuszcza brodę. A ludzie zgromadzeni wokół Iwana dziwią się: oto, mówią, człowiek kłamie i nigdzie nie idzie; tajemnicza eurazjatycka dusza, ile w niej głębi, ile wielkości i niepodobności do niczego innego, ile myśli o miłości i śmierci, o dziecięcej łzie, o Puszkinie, o zmartwychwstaniu ojców. "I my? - mówią narody. - Biegniemy, zamieszanie; my też kłammy i filozofujemy w ten sposób wielki naród Dostojewski, Raskolnikow, Bronstein i Kolłontajew!” Ale wtedy podchodzi Magomed i mówi: „Iwan, och Iwan! Chodźmy ukraść.” I co? Iwan przychodzi, biegnie, nawet się łamie. Rumieniec pojawia się na jego twarzy, napięcie powszechnego smutku znika z jego czoła, oba oczy zapalają się zimnym ogniem bagiennym, a zamiast ludu niosącego Boga, ludu niosącego pasję, stuczterdziestomilionowa wielonarodowa siła i wielowyznaniowy gang rabusiów zostaje ujawniony. I zaczynają kraść i rabować. I to nie tak, że inne narody, bardziej przebiegłe, kradną od obcych, ale te, nasze, okradają swoich, nas, a ponadto siebie samych. I kradną jakoś niewinnie, a nie jak ci, którzy są bardziej przebiegli, którzy albo porzucają standard złota, albo planują instrumenty pochodne, albo nadmuchują bańki finansowe, albo tworzą MFW lub Bank Światowy. Kto zorganizuje napad na najwyższym poziomie, posadzi VIP-a ofiarę na krześle, poda mu kawę, książeczki ze zdjęciami i schematami różnych oszustw z cenami za bzdury, zapyta, jak ofiara chciałaby zostać oszukana i okradziona, a oni okradnie go dokładnie tak, jak chce ofiara. Zrobią to więc szczerze, uprzejmie i na korzyść VIP-a, który ponownie prosi się o okradzienie.

U nas tak nie jest, nasi kradną bez sztuczek i sztuczek, kradną otwarcie i szczerze. Sprzedać państwu tomograf po zawyżonych cenach, zbudować dla niego drogę za czterokrotność ceny – nie potrzeba instrumentów pochodnych i skomplikowanych kalkulacji marketingowych. Nasz zadziorny człowiek w swojej kradzieży i poszukiwaniu Boga dochodzi do krawędzi, do samej istoty, do zapomnienia o sobie, do rozpaczy. Zamiast nowych sprzedaje linii lotniczej stare części zamienne, po czym bez wahania leci jej lotami, pędzi wraz z trójką dzieci, żoną i dwiema matkami (swoją i żoną) samolotem pasażerskim, którego prawym skrzydłem zużyty, przeterminowany przewód paliwowy jest cieńszy i gotowy do pęknięcia. Za mało cementu dodaje do zaprawy i buduje aquapark, który nie przetrwa zimy, który zawali się od pierwszego śniegu, a on sam pluska się w tym aquaparku, też bez namysłu, a nawet pluska w nim jego żona i trójka dzieci, i ta sama dwójka starych mam.<…>

- Spójrz, to jest Czistotełow, a tam Bazarow. Oni odpowiadają za naukę w rządzie” – Gleb nagle ujrzał światło i jak dziecko zaczął wskazywać palcem na sławni ludzie, którego widziałem w telewizji i w instytucie na jakimś spotkaniu. Bazarov wręczył Dublinowi certyfikat i odznakę.

- Tak, a tam jest główny bojownik z korupcją - zastępca Nazimzyanov. I generał Merinow jest tutaj. Kradli, ukrywali się – podchwycił Dyldin. Sala rzeczywiście była pełna celebrytów. - Kto jest najbardziej oddalony od Holmesa? – zapytał kolejki. Nazimzyanow podniósł rękę.

„Jestem za tobą, towarzyszu zastępcy” – naprawił się Sasha.

- Nie jestem twoim przyjacielem. Jestem twoim panem, młody człowieku. „Mamy demokrację, a nie miarkę” – zagrzmiał uroczyście poseł.

„O tak, mój panie” – warknął Dyldin.

Shylock Holmes okazał się kulawym, suchym, zielonym, małym, prawie martwym starcem. Znał już kilka rosyjskich słów, a Dyldin, swoim bardzo energicznym, niemal angielskim, nie obraził się, więc szybko doszli do porozumienia. Certyfikat był jednak na okaziciela. Mimo że był zarejestrowany na inną osobę. Ale jeśli ta osoba nie jest teraz właścicielem certyfikatu, czy w interesie Holmesa jest wiedzieć, dlaczego tak się stało i jak skończyło się to z Dyldinem? Z prawnego punktu widzenia wszystko jest w porządku. Czyja kartka papieru należy do „Trust D.E.” I hasło było prawidłowe. Co wiecej? Panowie prezenterzy chcieli wiedzieć, ile jest na koncie „Trust D.E.” pieniądze.

„Chwileczkę” – powiedział pan Holmes.

„Ojcze nasz, który jesteś w niebie” – modlił się Dyldin.

Dublin patrzył na reprodukcję Pollocka na szarej ścianie małego pokoju Kholmova. Prawnik zakopał się w jakichś teczkach i notatnikach.

- Niech będzie święty Twoje imię„Niech przyjdzie Twoje królestwo” – Dyldin podniósł głos. Starzec spojrzał na notatnik, potem na teczkę, a potem na monitor komputera.

- Nasz codzienny chleb...

Palce Shylocka, niczym banda wesołych, kulawych, suchych, zielonych staruszków biegających o poranku przez park, przeskakiwały po klawiaturze; ekran się skrzywił...

- Daj nam ten dzień...

„Jeden punkt milion dolarów” – powiedział Holmes, wręczając Dyldinowi wyciąg z konta.

- Sto milionów! Dolary! - krzyknęła Sasza do Gleba.

Minister Czistotełow i jego zastępca Bazarow, którzy rozmawiali w sali przyjęć, gdzie doskonale słychać było ekstatyczny krzyk Dyldina, uśmiechnęli się krzywo.

Każdy miał po siedemset. Miliony. Dolary A miliard już w drodze z ostatnich negocjacji, prowadzonych w imieniu wicepremiera.

- Przyjdźmy tu licznie. Limit” – powiedział wiceminister, człowiek jeszcze młody i dlatego trochę nieskrępowany.

„W mojej obecności proszę, abyście nie mówili w ten sposób o zwykłych ludziach” – w imieniu Dyldina i Dublina oburzył się zastępca Nazimzyanow, który wypełniał jakiś formularz. „Mamy demokrację, a ci biedni ludzie, którzy otrzymali pierwszy i być może, niestety, ostatni milion w życiu i tak szczerze się cieszą, są obywatelami Rosji, takimi samymi jak ty i ja”. A różnica w dochodach pomiędzy najbiedniejszą i najbogatszą częścią naszego społeczeństwa jest niebezpiecznie duża. Jest kolosalnie i dziko. Takiego już nigdzie w Europie nie ma, więc jedni mają milion, najwyżej dwa, a inni miliardy! Dziesiątki miliardów. Pomyśl o tym: różnica jest tysiąc, dziesiątki tysięcy razy! Gdzie sprawiedliwość? Ale zgodnie z Konstytucją jesteśmy państwem socjalnym... Trzeba wskrzesić tradycje miłosierdzia, miłosierdzia... Próbowaliście żyć za milion? Co z twoją rodziną? Za jeden milion? To samo...<…>

Od §30

Departament Spraw Wewnętrznych uznawany był za prawdziwe centrum biznesowe miasta. Od rana do wieczora energiczni młodzi pracownicy w niedbale poluzowanych modnych krawatach i białych koszulach z rozpiętym górnym guzikiem biegali po jego podłogach i korytarzach, zastawionych doskonałymi sprzętami biurowymi. Chude sekretarki biegały z faksami i dokumentami w strojach plażowych i wieczorowych. Przemieszczali się pomiędzy biurami osobistymi a lokalami biurowymi, w których osiedlali się starsi i bardziej szanowani policjanci, jedni przełożeni, inni podrzędni, a jeszcze inni, którzy wcale nie byli szefami, a po prostu przyjęli znaczenie, żeby nie być zmuszani do pełnienia służby w weekendy .

Obowiązki, rozmowy telefoniczne, przeglądanie raportów i inne rutynowe czynności zniechęcały wielu do służby. Ale chyba nikt tutaj nie bał się ciekawej, twórczej pracy w jakiejkolwiek ilości. Wszyscy rozmawiali jednocześnie ze sobą i przez telefon, zatrzymując się tylko na przeczytanie i wysłanie pilnych SMS-ów lub zeskrobanie iPada. Ze wszystkich zakątków nadeszło:

— Od pięciu dni na targu stoi ciężarówka z Mińska z kawiorem do dyni, zapytaj Antona, dlaczego jeszcze go nie rozładowali?

- Kurtki chińskie, lniane, letnie, Tom Ford, pięćset sztuk, po trzy sztuki... Co masz na myśli, jedną do wypróbowania? Weź wszystko, to nie wódka, po co ich próbować. Co masz na myśli mówiąc, że nie ma pieniędzy? Jestem hurtownikiem, nie, dziesięć to za mało, to wszystko, bierz wszystko. Żadnych rat. Jeśli tego nie weźmiesz, urząd skarbowy dawno do Ciebie nie przychodził? Pożycz... Od kogo chcesz... Weź Antona, on zawsze ma gotówkę.

— Zadzwoń pilnie do Frankfurtu; Powiedz Pomidorychowi, żeby opuścił euro. Pilnie! Gdzie gdzie? Kto wie… No cóż, na razie dolar czy coś, ale nie do końca. Pozwól Yuanowi to wziąć. I złoto. Rozwiążemy to później. Tam te bundy zaoferowały ten zrujnowany drapacz chmur obok Römerberga. Może powinienem to wziąć? Co? Jaki torf? Kupić torf? Co do cholery? Torf - paliwo przyszłości? Kto ci powiedział? Paweł? Nie słuchaj go, on oszukuje. Krótko mówiąc, niech najpierw Pomidorych wyjdzie z euro, ma godzinę, czas minął… A potem zobaczymy…

- Nie, nie, nie martw się, po prostu przekazujesz swój udział w polu Nowotundrinskoje Iwanowi Iwanowiczowi. To jest mój kierowca. Przyjdzie do ciebie jutro o dziewiątej rano. Nie, nie, nie martw się, on sam przygotuje wszystkie dokumenty. Nie, nie, nie martw się, przyprowadzi ze sobą notariusza. Wszystko załatwimy u siebie... Tak, w Starotundrinskoje też masz pakiet blokujący. Jak się dowiedziałeś? Cóż, pracuję dla policji. Żart. Zorganizujesz to w tym samym czasie. Tak, tak dla Iwana Iwanowicza. Jak nie było takiego porozumienia? Było, było, zapomniałeś. Jak przedwczoraj, kiedy wychodziłem, pamiętasz, o czym rozmawiali w korytarzu za biurkiem? Nie, o tym wcześniej, ale tuż przed żartem... Tak, tylko o Starotundrinskim. Tak, zgodziłeś się. Tak, cały pakiet. Również bezpłatne. Nie potrzebuję pieniędzy. Nie, nie, nie martw się, on sam załatwi wszystkie formalności...

— Zmienność na rynkach europejskich i azjatyckich jest duża, towarzyszu podpułkowniku. Nikkei zamknął się na minusie; w Hongkongu i Singapurze doszło do odreagowania, ale niewielkiego, po wczorajszym odrobieniu prawie nic. Londyn upadnie, Paryż stoi w miejscu… to prawda, towarzyszu podpułkowniku, Dow Jones i Nasdaq straciły po pół punktu procentowego. Istnieje wyrzucanie zaawansowanych technologii i kupowanie surowców! Tak, towarzyszu podpułkowniku! Pozwól mi wystąpić! Jeść!

Generał Krivtsov był niemile zaskoczony faktem, że dosłownie nikt go nie rozpoznał. „Powinienem był założyć mundur”. I mówiąc to, Siergiej Michajłowicz od dawna nie przychodził do pracy, nawet weterani już o nim zapomnieli, a przybysze nigdy nie widzieli jego twarzy, więc nigdy się nie przywitali. Tylko prokurator Dwoikin, prawnik Kuravlev i oskarżony/oskarżony Dvoikin (brat prokuratora), którzy popijali drugi poranny gin w barze na drugim piętrze, ludzie w zasadzie obcy, obcy, zdawali się zauważać generała i to nawet wtedy w niewyraźny sposób , nieprzyjazny sposób.

- O! - powiedział prokurator.

- Co? - zapytał Dvoikin.

- Krivtsov nie przyjdzie! - powiedział prokurator.

- Która to dzielnica? – zapytał obojętnie prawnik.

- Nie bardzo! Który jest stąd. Szef policji!

- Co!

- Policja.

- Nie może być. Po ostrzale na lotnisku całkowicie poprzysiągł sobie, że nie będzie wychodził z domu. Zabiją go.

- Jeśli tak się stanie, czy dożyje np. wieczora? - jeden Dvoikin zapytał drugiego.

- Tak, przeżyje, czemu nie żyć. Ale raczej nie dożyje do rana” – stwierdził inny Dwoikin.

- I nie dożyje wieczoru, tutaj dwie trzecie pracy związanej z zarządzaniem dla Ketchupu i jedna trzecia dla Aslana. Tu jest krzyż, nie idź do babci - oboje już wiedzą, że wyszedł z bunkra. Zabiją cię tu i teraz, nie idź do babci” – sprzeciwił się Kuravlev.

- No cóż, nie dwie trzecie i nie jedna trzecia, a który z ich nukerów tu przyjedzie? Bez względu na wszystko, ale policja wciąż tu jest” – wątpił Dvoikin.

– I nie ma potrzeby nikogo tu trzymać. Tak czy inaczej, oni wszyscy tu są, ci nukerzy, tutaj. Szukać siebie. Widzicie: Metelin, Plenkin, Umotalow, Smorchko, sami to wiecie: na akord z Ketchupem. A na tym korytarzu, w biurach od 31 i 27A do 46 i dalej, wszyscy w tej palarni, aż do tego barmana, należą do Aslana.

„No cóż, powiedzmy, że Rzepa jest na 43., to człowiek niczyi, uczciwy facet” – narzekał drugi Dvoikin.

„Nikt, bo jest bezwartościowy, to nawet nie policjant, ale biegły sądowy, patolog, co mu zabrać, kto go potrzebuje” – cynicznie skomentował prawnik.

„Daj spokój, to dobry facet, prawdziwy profesjonalista, usunął mi wyrostek, nawet tego nie poczułem, złote ręce” – Dvoikin bronił Repy.

„Jesteś tutaj, Rzepa jest fajna, nic nie możesz powiedzieć, zrobił mi taką operację plastyczną na Taskie, podniósł nos w ten sposób, a potem zdjął go przed uszami, jak nowy” – wspierał Dvoikin.

- Słuchaj, masz trzech takich Taseków, którego z nich oszukał: twoją żonę, kochankę czy córkę? - Kuravlev poprosił o wyjaśnienia.

— Usunął migdałki swojej żonie, żonie i córce. To też jest fajne, Twoje dłonie są zdecydowanie złote. A ja zerwałem z tą Taską, która jest moją kochanką, dawno temu. Nawiasem mówiąc, on też ją traktował, tylko nie pamiętam, za co.

„Oczywiście, to dobry lekarz, codziennie trenuje na zwłokach…” Kuravlev nie chciał odejść od cynicznego tonu. — Skoro mowa o zwłokach. Obstawiamy, czy Krivcow przeżyje, czy nie...

Siergiej Michajłowicz wszedł do swojej sali przyjęć, Podkolesin wmaszerował za nim. W sali przyjęć, przy stole, czujnie bezczynnym i szeleszczącym ciężkimi aksamitnymi koszulami i spodniami, siedziała nieznana starsza sekretarka o tak wielkich, okrągłych i błyszczących oczach, że Krivcow na pierwszy rzut oka wziął je za jakieś okulary. Oficer dyżurny (uznany przez generała starszy porucznik Pribautov) stał przy stole i słuchał audiobooka z małego odtwarzacza. Funkcjonariusz ukończył studia policyjne i napisał elegancką pracę magisterską pt. „Analiza cech czynności śledczych i dochodzeniowo-śledczych w połowie XIX wieku. na podstawie powieści F.M. Dostojewski „Zbrodnia i kara”. Teraz studiował legendarną powieść, ale przez pomyłkę kupił płytę nie z „Zbrodnią i karą”, ale z „Braciami Karamazow”. On jednak nie dostrzegł różnicy, ponieważ po raz pierwszy usłyszał Dostojewskiego, a śledztwo w tym dziele wystarczy do najbardziej dogłębnej analizy.

„Oto rzecz, Alosza, czasami bycie Rosjaninem wcale nie jest mądre…” – usłyszał od gracza.<…>

Nowa powieść Nathana Dubovitsky’ego „Maszyna i Velik, czyli „Uproszczenie Dublina”

Spełniałem wolę smoka, dopóki nie przyszedłeś.

Przez brudne riazańskie niebo, grzechoczące od wiatru i popękane w kilku miejscach, emerytowany major policji Jewgienij Chelovechnikov, nazywany Człowiekiem, patrzył na pustą i dzwoniącą przestrzeń niczym ulicę przed świtem. W kosmosie nie było żywej duszy, ćwierkał tylko samotny długouchy satelita, a wśród matowych szarych gwiazd zamarzniętej Drogi Mlecznej ziewała bezimienna czarna dziura.

Mężczyzna stał na werandzie swojego biura z bali i wychowywał psa jak św. Krzysztof, szef. Stara mundurowa kurtka bez ramiączek powiewała na jego zmęczonym torsie, jego palce dotykały musującego papierosa, paczki papierosów, spalonej zapałki, pudełka zapałek. Palce u nóg trzęsły się z zimna wełniane skarpety i filcowe pantofle, - Mężczyzna chodził po biurze w domu. Już miał wyjść na zewnątrz zapalić, ale dostrzegł przestrzeń w górze i zaczął ją badać.

Prawie zawsze mu się to zdarzało podczas porannych przerw na papierosa: wychodził na minutę, ale zostawał na godzinę, a nawet dwie lub trzy. Na szczęście nie było gdzie się spieszyć. Choć teoretycznie jego zajęcia trwały 24 godziny na dobę, 7 dni w tygodniu, w pracy nie było zupełnie nic do roboty.

Dawno, dawno temu Czelovechnikov był szefem policji. Czekałem na przeniesienie z awansem do miasta bardziej szanowanego niż nasze, jak Workuta czy Naryan-Mar. Kiedy jednak centrum otrzymało polecenie karcenia reżimu sowieckiego, bycia łajdakiem dla wszystkich i wprowadzenia wszędzie kapitalizmu, kapitan Czelovechnikov, będąc wówczas zdyscyplinowanym i w dużym stopniu towarzyszem partyjnym, natychmiast, zgodnie z oczekiwaniami, stał się kapitalistą. Próbowałem jak łotr, ale jakoś nie wyszło. Przyznawszy sobie na pożegnanie tytuł majora, odszedł ze stanu i jako pierwszy w kraju zaangażował się w prywatne śledztwo. Nawoływał także swoich podwładnych, aby poszli za nim, lecz oni tylko spuścili wzrok, pocili się głupio i rytmicznie skrzypiali pasami z mieczami.

„No, pełnijcie tu służbę za grosze” – zaśmiał się z nich major i wyszedł z wydziału na wolność. „I będę zarabiał tyle, ile chcę, pensje prywatnych właścicieli są nieograniczone”.

Błagał żonę o dom swojej niedawno zmarłej teściowej w podmiejskiej wiosce Ryazan, przybił do tego domu sklejkę z napisem „Prywatny detektyw 24 godziny” i usiadł przy piecu, czekając na klientów.

Czekał dwa lata, nie mógł czekać, wepchnął tanie piwo do starej lodówki, przybił do domu kolejny arkusz sklejki z napisem „I piwo” i ponownie usiadł przy piecu.

Sprawa, która do tej pory nie szła ani chwiejnie, ani gładko, teraz poszła raczej niepewnie. W niektóre poniedziałki niebiesko-zieleni obywatele od wina i walki tragicznie wychodzili z baraków naprzeciwko. Pożyczyli piwo, wypili je tam, przy lodówce, bili się przy pomocy siebie, ukradli detektywowi coś nieistotnego - klamkę lub wieczne pióro i pojechali do fabryki, aby rozpocząć tydzień pracy. Jeśli więc wcześniej nie było dochodów, żadnych wydatków, czyli żadnego biznesu, teraz biznes był zdecydowanie nieopłacalny, ale realny.

Ale jeśli handel piwem przyniósł, jeśli nie zysk, to przynajmniej stratę, czyli wciąż więcej niż nic, to biznes detektywistyczny nie przyniósł żadnego zwrotu. I to było obraźliwe dla Pana, bo uważał się za profesjonalistę i w służbie policjanta złapał tyle przestępstw, że gdyby mu za głowę płacili stare czerwońce, już dawno miałby solidny kapitał. Ale wtedy nie płacili i nie płacą i teraz różne powody. Bezwładny klient nie chodził do prywatnego właściciela, żeby szukać zagubionego samochodu, złapać żonę na spacerze, czy prosić o ochronę przed natarczywymi ludźmi.

Któregoś dnia przyszła do niego babcia i jej siedemdziesięcio-piętnastoletni wnuk, rywalizując ze sobą o sklep obuwniczy i warsztat oponiarski. Mówią, że ich syn/ojciec, który jest niesprawiedliwy, szkodliwy i pijany, jest ich właścicielem. I ma okrutne kochanki, które oddzielają go od krewnych i pochłaniają prawie całkowicie całą dywidendę z opon, a także zyski z butów, butów i butów. Zatem ani cent, ani eurocent, ani grosz, ani pół rubla, ani żadne inne pieniądze nie zostaną dla jego matki, ani dla jego żony, ani dla jego dziecka.

Dopiero gdy major po raz dziesiąty zadał pytanie: „Czego właściwie ode mnie chcesz?” wnuk w końcu wziął ze stołu kartkę papieru i ołówek, zapisał coś i podał detektywowi. Chelovechnikov przeczytał: „Ty… tato”. – A co z tatą? - nie rozumiał. Wnuk wziął kartkę z powrotem i dodając pospiesznie kilka słów, oddał ją. Teraz było napisane: „Zabij tatę. Dwa tysiące.e. Płatność później.” Major patrzył na gości ze zdziwieniem. Wtedy wnuk wyrwał mu banknot z rąk i dodając coś jeszcze, podał mu go ponownie. Dodano: „po morderstwie. Pamięć podręczna. Od razu. Jak zrozumiałeś? Detektyw nie zrozumiał. Wtedy wnuk ponownie wziął kartkę papieru i włożył ją do kieszeni. Mężczyzna subtelnie spojrzał na wnuka. Wnuk przełożył kartkę papieru do innej kieszeni. „Nie rozumiem” – powiedział Mężczyzna. Wnuk wyjął kartkę papieru z innej kieszeni i ostrożnie ją podarł. „Nie jestem prywatnym detektywem” – powiedział Jewgienij Michajłowicz. Młody klient wyrzucił pogniecione skrawki przez okno. I bieganie. Babcia pobiegła za nim, krzycząc: „Zapomniałem, szefie! Tam nic nie było!" Szef przeklął ich i wyjrzał przez okno, żeby sprawdzić, czy wyszli. Babcia była już daleko, ale wnuk wciąż tu był, tuż pod oknem, zbierał porozrzucane strzępy swojej notatki z trawy i kałuż i zjadał je. Zauważywszy majora w oknie, nie dokończył posiłku i zniknął. To właśnie tam ucichło dochodzenie komercyjne.

Żona Czelovechnikova kochała Czelovechnikova i wspierała go we wszystkim, ale pewnego dnia nie mogła tego znieść i zaczęła udzielać nagany: „A sierżant von Pavelezza ma mercedesa. A Ninka Akipova wysłała swoje dzieci do Szwajcarii na studia. A jej mąż był najgłupszym z twoich zastępców, sama powiedziałaś. A porucznik Krivtsov jest teraz generałem, a jego dom w Czerwoncewie jest trzypiętrowy. I nie mamy nawet masła. A gliniarze są teraz najbogatszymi ludźmi w mieście. I ty też możesz, jeśli zostaniesz. I odszedłeś. A co, jeśli jesteś prywatny?” Mąż milczał, leniwy w kłótniach i po prostu nie miał nic przeciwko. Żona kontynuowała: „I wkrótce wszyscy zmienią nazwy z policji na policję. Wtedy będzie tak, jakby ludzie zaczęli zdrowieć. Jak najbardziej naturalni gliniarze. A ty? I my?" Tutaj Człowiek nie mógł tego znieść, cały się poczerwieniał, nadęł się ze wstydu i zdawał się pękać, rzucając po sali obrzydliwe przekleństwa: „To są złodzieje, złodzieje. Łapówki, dupki, dudki. Rabują, torturują, zabijają, gorzej niż jakikolwiek bandyta. Jednocześnie służą bandytom. Co to za policjanci? Dupki! To dupki! I choć jestem osobą prywatną, to jestem szczera. Jeśli Ci się to nie podoba, powiedz mi - wyjdę. Niczego nie potrzebuję. Kto wiedział, że tak to się potoczy? Że w naszym kapitalizmie policjant będzie bogatszy od kapitalisty. Jak kiedyś nasz socjalizm był dla najbardziej leniwych i złych idiotów Najlepszym sposobem przystosowany, ale dla normalnych i rozsądnych ludzi nieprzejezdny i trujący, więc nasz kapitalizm okazał się taki sam - dla złych i leniwych. To jest dla nich tylko dobre. I normalne...” Jewgienij Michajłowicz poszedł wystarczająco daleko, potem Angelina Borysowna (bo tak miała na imię żona Jewgienija Michajłowicza) wydęła wargi i syknęła: „Von Paveletz wyciągnął dwie starsze kobiety z płonącego domu opieki i ich dyrektora. Czy on jest dudkiem, czy jest osłem? A sierżant Podgoryaczjew, jak powiedzieli w radiu, po podróży służbowej do Inguszetii miał o dwie nogi mniej. Jest zły? On jest leniwy? A co do socjalizmu... W socjalizmie spodziewano się awansu. A teraz na co czekasz? Wiszące? Dopóki wszyscy nie umrzemy tutaj na twoich oczach? Socjalizm, kapitalizm... Zepsuta filozofia! Ksiucha za rok idzie do szkoły, Irka w tym samym czasie wychodzi za mąż, czas zająć się filozofią! Filozof się znalazł, i ja! Spinoza, jesteś do bani, ty pieprzony Skovoroda! - i bez przejścia. - Wróć, kochanie, wróć na policję. Nie niszcz swojej niewinnej rodziny”.

Mój ukochany uciekł, nie dokończywszy obiadu, do swojego kochanego biura, przeleżał tam do zmroku i całą noc spędził na swojej werandzie, wpatrując się w dziurawą przestrzeń, siedział do rana i już miał iść na komisariat, żeby zapytać wrócić na policję, a już spojrzał na zegarek, zobaczył tam ósmą i zdecydował „już czas!”, a niebo było już pokryte białymi i szarymi całunami - zamiast słońca wstał na nim poranek, nudny chmura cumulusowa, Nagle...

Nagle wąwóz pomiędzy zaspami ulicy wypełnił się światłem reflektorów, pomrukiem silnika, skrzypieniem wzorzystych opon na suchym śniegu, zapachem benzyny palącej się w silniku, cichym dudnieniem mocnej muzyki rapowej nad opuszczoną zimą boczną szybą - i samochód zatrzymał się w pobliżu Czelowczenkowa, sądząc po wnikającym w nie obcym powietrzu. , wysokiej jakości, może nawet importowany brud, przywieziony z jakiegoś pięknego, odległego miejsca, z miejsc znacznie lepszych od tych, przynajmniej z Moskwy.

Z samochodu wysiadł wysoki młody Tungus, ubrany w niedrogi, ale dobrej jakości płaszcz i eleganckie czarne okulary na czole. Jego czoło, nos, oczy i sama twarz były, jak u prawie wszystkich Tungów, płaskie i żółte, a przy tym sprawiały wrażenie miękkiej i tłustej. Jego głos wydawał się równie miękki i maślany.

Major Chelovechnikov? - zapytał gość.

Tak jest. „Na emeryturze” – odpowiedział major.

„Jestem major Mayer” – Tungus podał Mężowi rękę, ciepłą, miękką, grubą jak rogalik.

Jego dłoń jest jak... krakason, pomyślał Mężczyzna.

To była jego ostatnia myśl, ostatnia rzecz, o której pomyślał w pierwszej, nieistotnej i niczym nie wyróżniającej się części jego życia, która się zakończyła. Bowiem zaraz po tym osobliwym, niepiśmiennym zdaniu, już od drugiego Mayer zaczął wyjaśniać cel swojego przybycia, rozpoczęło się drugie życie Człowieka, życie cudowne, które odsłoniło jego wzniosłe przeznaczenie, życie straszne i chwalebne.

Ludzie, ludzie, po co wam to wszystko? Jest kobieta, która jest głupia, głupia, mimo że jest ładna, a nawet wtedy nie jest dla wszystkich, ma pustą głowę, jej dusza jest jak mała krowa. Taka kobieta poszłaby spokojnie przez świat, urodziłaby dzieci, bałaby się męża i gotowałaby dla niego kapuśniak, dla niego i dla dzieci – i tyle. Ale nie, spójrz, zakochał się w niej jakiś ważny gość, wziął ją dla siebie, a ma na imię Paryż i zaczyna się wojna trojańska, a Homer pisze Iliadę, Wergiliusz Eneidę, a Eneasz ucieka z Troi na brzegi nad Tybrem, a teraz buduje się Rzym, pierwszy, potem drugi i trzeci, Naszenski. Ale tej kobiety już dawno nie było i z pustą głową nawet nie rozumiała, jakich wielkich osiągnięć dokonała. I odwrotnie, jest wódz, który żyje na świecie dziewięćdziesiąt lat, z którym walczył przez siedemdziesiąt pięć lat, zwycięża i zadziwił wszystkich swoją inteligencją, siłą, pięknem, elokwencją, śmiałością, odwagą, przebiegłością , życzliwość, hojność i inne rzeczy. Napisał pamiętnik, studiował w szkołach i na uniwersytetach. Błyskotliwe przeznaczenie, zaśmiecone wspaniałymi wydarzeniami. Tymczasem Opatrzność zesłała to, powiedzmy, choć Belizariusz, czy ten sam August, czy Buonaparte, czy Koniew, nie za tych wszystkich Rubikonów, Prochorowków i św. Elen. I tak po prostu wielki dowódca już w dzieciństwie, na długo przed osiągnięciem wielkości, mając na przykład sześć lat, upadłby powiedzmy w ogrodzie i zdarł sobie kolano. A ja odrywałem liść babki lancetowatej i zakrywałem nim zadrapania. I żeby ten właśnie liść tego właśnie babki mógł zostać zerwany właśnie w tym momencie, a nie w innym, i wysłał na ziemię boga wspomnianego Augusta. Bo aby osiągnąć najwyższy cel, nam nieznany, ale znany tylko Bogu, nie można obejść się bez tego liścia, bez jego zerwania. I całe życie dowódcy po liściu, po tym, jak go oderwał, wypełnił swoje przeznaczenie i służył, nie wiedząc o tym, nieznanemu najwyższy cel całe jego życie, ze wszystkimi niezapomnianymi herbatkami w Termopilach i Bostonie, po prostu toczyło się bezwładnie i nie miało już najmniejszego znaczenia z punktu widzenia prawdziwej historii.

Ta historia nie potrzebowała piły rolniczej od niestrudzonego bohatera, potrzebowała od niego liścia babki lancetowatej. A otrzymawszy ją, wola Boża pomknęła wyżej, ku swym niebiańskim celom, wzdłuż łańcuchów selektywnych przyczyn i skutków, zapominając o tym, który spełnił swój obowiązek, i zostawiając go, by bezmyślnie majstrował przy głośno brzęczących stalowych drobiazgach tego... wielkość świata - władza i wojna.

Tak więc tego ranka, wskutek pewnej skłonności do działań satyrycznych, przyszło do Boga pragnienie uczynienia najdrobniejszego ze stworzeń, drżącego z zimna w pobliżu biednej chaty naprzeciw koszar, żywiącego się najbardziej nikczemnym rzemiosłem, spowiednikiem swojej ścieżki i rózga jego gniewu, i słowo jego prawa, i miara jego sądu, ogary na samym dnie znienawidzonej i groźnej klasy sił bezpieczeństwa - Jewgienij Czelovechnikov. Boch zawołał do niego głosem majora Mayera i objawił go miastu i światu, mówiąc „oto twój wybawiciel”.

Jednak żaden z majorów nie zrozumiał – przynajmniej tego ranka – że nie są już sobą, że stali się narzędziami twórcy. Między nimi, w ich rozumieniu, właśnie odbyli tak zwaną rozmowę biznesową, choć ważną, ale zupełnie nie z tego świata. Co robić? - choć jest powołany, sługa Boży jest nadal głupi i głuchy, jak główka topora, którym los przybija rzeczy wszechświata do wyznaczonych im miejsc.

O tym, po co żył nasz Zbawiciel, o ostatnich chwalebnych i strasznych wydarzeniach, świeżych w każdym wspomnieniu, w których tak aktywnie uczestniczył, o trudzie i ranach tego niezwykłego stworzenia, o nim, o Człowieku - opowiada nadchodząca legenda, smutna historia z niejasnym zakończeniem.

Rano zagrali ponure wesele. Żanna była żoną Mehmeta. Narzeczeni, spuchnięci z braku snu, pobrali się około dziewięć minut po dziewiątej. Nikt nie rozumiał dlaczego tak wcześnie. Niezależnie od tego, czy wzeszło zimowe słońce, czy nie, nie można było dostrzec spod potężnych kłębów zamarzniętej pary pokrywającej podmiejskie niebo, samo miasto i jego mieszkańców. Goście na wpół spóźnieni, na wpół stłoczeni w milczeniu, wymiętsi, prawie nieumyci, głupi o poranku. Obudź się, nie mogąc poruszyć mózgu, który pracuje na hamulcach.

Od strony pana młodego, skądś z gór, surowi ludzie z jakiegoś południowego narodu, jakich nigdy w tych stronach nie widziano, wyjeżdżali z gór koreańskimi, przysadzistymi, przekrzywionymi samochodami. Z wyglądu - jak nasi Żydzi, jeden z tych, których nie, nie, i będą się stopniowo spotykać w naszym niegościnnym regionie, albo w postaci nauczyciela fizyki, potem geodety, ginekologa, a potem nagle komisarza wojskowego. Ci sami ciemnowłosi i z zadartymi nosami. Tylko Żydzi, jak wiemy, mają życzliwe, szydercze poglądy. A te oczy były żółte, wściekłe, ostre jak zęby.

Po podpisaniu zabrali bukiet sprowadzonych stokrotek pod pomnik nieznanego poety, znajdujący się w lewym rogu głównego placu, gdzie odbywały się wszystkie wesela przed szaleństwem. Następnie udaliśmy się do szpitala, aby napić się alkoholu, napić się wody i zjeść przekąskę w szpitalnej stołówce. Żanna pracowała jako pielęgniarka, a zespół wziął pod uwagę jej ciasne warunki, które nie pozwalały na zorganizowanie uczty weselnej ani w domu (9 m2), ani w kawiarni (nie mniej niż dziesięć tysięcy rubli). I chociaż jadalnia była schludnie urządzona między śniadaniem a lunchem, kilku ciężko przeżuwających pacjentów wciąż nie miało czasu dokończyć jedzenia przed ślubem i wciąż bawiło się tu i ówdzie orkiszem i vobla.

Jeden siorbał z miski z nieszczelną, złamaną szczęką, trzymaną w jakiś sposób miedzianym drutem. Drugą, dręczoną gwałtownym tikiem niczym prąd elektryczny, nie mogła, nie mogła, nie mogła włożyć łyżki w ogromny talerz. Był też ktoś z gipsową głową, jak fałszywy Adonis ze szkoły plastycznej. Z przodu bulgocząca dziura w gipsie służyła do podawania orkiszu do prawdziwej głowy, wgniecionej przez ciężarówkę i ukrytej niczym lalka gniazdująca z grzechu dalej w zewnętrzną, sztuczną głowę.

Było ich wielu, niektórzy w bandażach i plastrach, inni bez bandaży i nawet bez rąk; a szalony czterdziestostopniowy mężczyzna, który uciekł z oddziału chorób zakaźnych, płonął czerwienią w grypopodobnej gorączce.

Krewni i przyjaciele Żaniny oraz sama Żanna, która została jego żoną, upili się na oślep, zaczęli szanować pacjentów, wirowali ich w porywającym walcu i zaczęli z nimi rozmawiać o wszelkiego rodzaju sobczakach i kandelaki. I o utraconej piłce nożnej. I o globalnym ociepleniu. Z którego, jeśli Bóg pozwoli, zaleje całą nisko położoną Europę oceanami i morzami, a one uciekną i zaczną wspinać się w naszym kierunku na wyżyny środkowo-rosyjskie, niczym stworzenia Noego do nowego Araratu – Brytyjczycy, Francuzi i Holender; i będą nam służyć zamiast Tadżyków na rozmrożonych, wielokrotnie zebranych polach usianych mango, winogronami i tłustymi prosiętami. Debata dotyczyła tego, czy nasze własne, wciąż chude świnie rozproszą się szeroko w globalnym cieple, czy też po Brytyjczyków przybędą uciekinierzy z Zachodu, już grubi. Z gipsowej głowy niewytrenowany, pęknięty tenor zaśpiewał przeboje z dawnych epok, kilka „gorzkich” okrzyków i prostych okrzyków.

Joanna była piękna tą niezapomnianą, po części idiotyczną urodą, niepodobną do niczego innego, co wyróżnia portrety kobiece szkoły fryzyjskiej z XVI wieku. Miesiąc temu widziała Mehmeta na targu, gdzie zgodnie ze zwyczajem swojego plemienia sprzedawał chrzan urugwajski. Co tam robiła, czy szukała chrzanu, czy nie, i o co jeszcze jej chodziło, tego już nie wiadomo z całą pewnością. Bo po coś poszłam, a jak dotarłam na rynek to zapomniałam po co. Okazuje się, że poszła odebrać Mehmeta. A tu jest miłość, tu jest ślub, tu jest przeznaczenie.

Pan młody Mehmet nieznanej narodowości miał nieznaną specjalizację, ale do inżyniera mechanika z pewnością mu było daleko i dlatego milczał, rozumiejąc trochę rosyjski; i wydaje się, że na swój sposób już tego prawie nie rozumie. Goście z gór także milczeli, wiernie unikając alkoholu; nie rozmawiali z niewiernymi i niewiernymi. Odwrócili wzrok od niegodziwego grubaska na południe, modlili się na wpół głośno, wypełniając szpitalne szafy głuchym, pobożnym szumem.

Do dziesiątej rano pito alkohol, śpiewano piosenki, bito dwie lub trzy osoby, w zależności od potrzeby; a na dodatek jeden rodzaj kubka. Święto jest puste i wyschło. Pan młody i jego południowcy wyszli, zabrali Żannę i zabrali ją w swoje góry. Zatrzymali też starszego mężczyznę z oddziału chorób zakaźnych, który jakimś cudem okazał się pochodzić z jednej z tych gór.

Miejscowi goście albo rozsypali się, żeby spać na oddziałach szpitalnych, albo leżeli tutaj, w jadalni, niektórzy na stołach, a niektórzy prościej pod stołami. Nie tak zmęczeni, udaliśmy się do pracy. Na ulicy i pod drzwiami spotykaliśmy spóźnialskich, spieszących po drinka i przerażonych wiadomością o rozbiórce, zamknięciu wesela i braku drinków. Z przerażenia goście, którzy się spóźnili, trzeźwi i wściekli z powodu swojej trzeźwości, walczyli z gośćmi, którzy zdążyli na czas, a zatem odnieśli sukces, zasłużenie pijani. Pijacy machali ręką, głośno pouczając przegranych: „Nie śpijcie, nie śpijcie; kto wcześnie wstanie, tego daje Bóg” i zabrano ich ze sobą do zakładu górniczego, aby zatracili się w gorącej pracy przy miażdżeniu kamieni, od której kręciło im się w głowie nie gorzej niż wódka.

Gleb Dublin był jednym ze spóźnialskich. Skakał po podwórzu szpitalnym, walczył z niespokojnym wiatrem, który przeskakiwał przez betonowy płot, jakimś cudem ominął go, pobiegł za garaż, prawie upadł i zapytał matkę Żanny, która opierała się o garaż, czy to prawda, że ​​to wszystko nad. Pod wpływem odgłosów jego przesłuchania duża i stara kobieta, jak bomba atomowa, zaczęła się kołysać, a na powierzchnię jej ogromnej twarzy z odurzającej mgły wyłoniły się źrenice różnej wielkości, wyglądające jak matowe bąbelki pustki. „No cóż, tutaj nie będzie żadnego sensu” – domyślił się Gleb. - I jasne jest, że to wszystko. To koniec, to koniec... I tak możesz zobaczyć...”

I jakby celowo tworząc symbol beznadziei, stado milczących, czarnych ptaków na każdą pogodę, gniazdujących w rurach wentylacyjnych budynku chirurgii ogólnej, nagle wystartowało i skręciło w szalone tornado nad odchodzącym ślubem, nad szpitalem, nad jego bolącą głowę. Patrzył długim, bolesnym spojrzeniem na niekończący się, monotonny, płaski czwartek, rozciągający się przed nim, jakby w słabym, jak głodny, bezduszny step, na którym nie było widać ani jednej żywej duszy, w żaden sposób nadającej się do pożyczenia nawet skromne środki na najprostsze potrzeby.

Żaden najmniejsze pieniądze, ani kropli oszczędzającej aquavity w okolicy - po prostu jałowa, nie nadająca się do niczego czas lokalny. Nie było zupełnie gdzie spędzić tego głupiego czasu, nie było dokąd pójść. Wcześniej w tak skrajnym przypadku można było iść do pracy, ale Gleb był już od dwóch tygodni bezrobotny. W związku z tym, że został wydalony z zakładu górniczego za absencję w stanie nietrzeźwości, trudno było gdziekolwiek o pracę, gdyż zakład był mściwy i wszechmocny, kontrolując niemal wszystkie instytucje miasta. Samo miasto w istocie było przywiązane do zakładu i było od niego całkowicie zależne.

Ściśle sklasyfikowane, nawet u doświadczonych tajemniczy kraj ZSRR i wciąż nie do końca odtajniony, zakład ten wydobył z głębokich kopalni szary, kłujący kamień, wymownie nazywany produktem czterdziestym czwartym. Następnie kamień ten został zmiażdżony i zamieniony w gruz, a raczej produkt-czterdzieści-cztery-jeden. I dopiero potem w potężnych młynach został prany w gotowy produkt końcowy - produkt czterdzieści cztery-jeden-um, czyli w szary kłujący pył. Zabroniono wiedzieć, po co uzyskano pył. Z jakiegoś powodu wsypywano go do samochodów oznaczonych „cukrem” i ciągnięto gdzieś na północny wschód, jak to mówią, tam, gdzie powinno być.

Miasto nazwano Konstantynopolem, ponieważ akademik Konstantinow znalazł tajemnicze i najważniejsze zastosowanie tego pyłu. Nawiasem mówiąc, mieszkaniec stąd, z obecnie podmiejskiej wioski Ryazan. W wyniku odkrycia po drugiej wojnie światowej i przeczuciu trzeciej z Ryazania wyrósł potężny gigant przemysłowy, zdobył miasto i linię kolejową, a nawet lotnisko. Z boku giganta wyrosła nawet jakaś autostrada, ale po ponad pół wieku, z przerwami i przerwami, dotarła jakoś prawie do bezimiennej wioski, gdzie dziś wspólne przedsiębiorstwo niemiecko-nienieckie wydobywa gaz bagienny, a wcześniej, jak się wydaje, nikt nic nie wydobył, skończyła się sterta starorosyjskiego drewna na opał, z którego wystaje znak do Moskwy, jednak zawrócony przez wiatr i chuliganów w złym kierunku.

Mieszkańcy Konstantynopola byli z siebie bardzo dumni, gdyż wierzono, że bez produktów ich rośliny nasza ojczyzna nie wytrzymałaby dnia. Szeptali: albo tajemny pył wykorzystano jako nawóz, bez którego w naszym irytującym klimacie na ziemi nie powstałaby nic innego jak tylko pleśń, tak że nie widzielibyśmy ani żyta, ani rzepy, ani miodowców; lub do napełniania potężnych bomb pyłowych, wzbudzania strachu w podstępnych placówkach wrogich sił i powstrzymywania ich przed atakiem na nas, w przeciwnym razie zaatakowaliby, głupcy, byliby chciwi i zazdrośni przez długi czas. Ale nieważne, co to było, czy były to bomby, czy nawozy, wszyscy zgodzili się, że bez kurzu nie da się żyć. I że w Administracji Prezydenta jest specjalny urzędnik, który pełni tylko jeden, ale bardzo zaszczytny i uciążliwy obowiązek - dzień i noc myśleć i myśleć o Konstantynopolu i jego mieszkańcach.

Miasto rozciąga się swobodnie w siedmiu wąwozach, w większości na łagodnym brzegu legendarnego śródziemnomorskiego bagna wielkie bagno na świecie, o powierzchni czternastu i ćwierć kwadratu Austrii; na tych błogosławionych szerokościach geograficznych, gdzie nie trzeba ciągle unikać udaru cieplnego. Gdzie szczęśliwi ludzie nie wydają pieniędzy na filtry przeciwsłoneczne, czapki i okulary. Nie noszą śmiesznych szortów i bermudów, nie nadmuchują się w balony z napojami bezalkoholowymi. Wręcz przeciwnie, wolą gorące i odurzające napoje oraz odpowiednie warunki.

Miejscowe lato, które trwało około półtora do dwóch zwyczajnych miesięcy, przypominało Dublinowi piekło, jak wydawało się szlachetnemu herezjarsze pseudo-Focjuszowi z Albigensii. W jego nie najważniejszym dziele, które zyskało popularność w XIX wieku, „Ciało, które stało się słowem, czyli młotem papieża i papistów”, napisano: „W podziemiach nie ma ognia, który zwodzi głupców i gwelfów rozmawiać o. Nie jest tam gorąco, jest po prostu duszno i ​​wilgotno. Tam zawsze pada deszcz i nie ma gdzie się schować, bo wszystko jest mokre na wskroś i na zawsze. Grzesznicy nie płoną tam, lecz gniją żywcem, oddając się nie w płomieniu nieugaszonym, lecz w nienasyconej nudzie”. Ojczyzna, stale podlewana przez wszelkiego rodzaju deszcze, zamieniła się w błoto. Podczas krótkich przerw między deszczami roiły się tony komarów i muszek, które rzucały się za uciekającymi ludźmi i bydłem, a kiedy je dogoniły, piły ich krew. Miliony lat złej pogody skierowały ewolucję wszystkich żywych istot bez wyjątku w tym samym kierunku. Susły i wróble, łosie i ludzie, grzyby i zioła nauczyły się żyć na upłynnionych glebach pod mżącą wodą i dlatego z wyglądu były jakby zdeptane, osiadły i rozprzestrzeniły się gdzieś poniżej, a kolory stały się szare. Pływające czołgi i barki bojowe Pierwszej Flotylli Bagiennej strzegącej elektrowni pomalowano na ten sam ochronny kolor błota.

Podczas takiego lata mieszkańcy miasta upijali się, grali w flipy, transfery i inne głupstwa, uderzając wilgotnymi, lepkimi diamentami i robakami po stołach. Albo od rana do wieczora wpatrywali się w okno, w telewizor, w Internet, i tam, i tam, i tam, obserwując tę ​​samą zabawną refleksję i mrugając, drgając i podskakując na pochylni swojego losu. Te widoki sprawiły, że moja dusza poczuła się głupio i niezręcznie. Wyczerpująca, niemiła zabawa, niczym chroniczne przeziębienie, przywiązała się do serca. Dni były wypełnione wszechogarniającą, dziwną radością. Obywateli ciągnęło do psot, płatania figli i powodowania psot, więc ukrywali się przed sobą we wszystkich kierunkach.

Niebo nad mieszkańcami było dziurawe, szare jak kałuża na asfalcie i tak płytkie, że nie mogły po nim latać większe airbusy ani wybredne Dreamlinery. I nie wszystkie konstelacje się w nim mieszczą, tylko niektóre lewe, blade, jakby sztuczne. I nie cały księżyc, ale tylko krawędź, nie więcej niż ósma. Żurawie i sokoły latały wokół tych płycizn powietrza, unikając tego nielatającego nieba. Chodziły po nim tylko kudłate muchy, trzepoczące na wietrze, przypominające muchy, przebiegłe, pulchne wrony, popularnie zwane gołębiami.

Ale czasami to trudne lato też się kończyło. A zima nadeszła tak szybko, że trzy krótkie tygodnie jesieni ledwo zdążyły minąć ją jak rozbawione dzieci goniące błyszczącą piłkę przed nieuniknioną ciężarówką Kamaz. Ale jakie jesienne tygodnie!

Chmury deszczu i muszek przesunęły się za horyzont. Nieśmiałe słońce wysuszyło dusze i rozgrzało serca. Dni stały się jaśniejsze, a niektóre noce okazywały się jaśniejsze niż dni: takie noce, olśniewająco srebrzące i srebrzące wszystko wokół Księżyca i Wenus, były bolesne i słodkie w patrzeniu.

Liście na drzewach i pod nimi stały się miękkie, szeleszczące, wielobarwne, jak pieniądze. Pękały i opadały; najpierw przeleciały olchy, a za nimi osiki, dziki czosnek gładki i czeremcha. Ale kwiat wiśni, wiciokrzew późny i kędzierzawa bzdura kwitły i choć nie kwitły długo, to kwitły przesadnie, dziko, bezczelnymi naręczami wrzeszczących kwiatów. Kalina dumnie rosła na czerwono w bujnych, ciężkich kępach jagód w alejkach i ogrodach warzywnych, ale nie jak burgund, czy ogień, czy zachód słońca i krew, ale po prostu jak Bóg wie co. Łagodne, nie gorące słońce wędrowało niczym bursztynowa papka wśród czerwonych, półprzezroczystych klonów, wygrzewało się w pobliżu ich tlących się koron, owijało się w przerzedzających się ogrodach, w rozpadających się, postrzępionych parkach. Ogrody i parki były żółte, czerwone, brązowe i ogniste. Jesień jaśniała niczym świąteczna halucynacja. Pociemniały jedynie ciemnozielone wierzchołki wysokich, cienkich świerków wielkości statków, które przetrwały wśród gęstych lasów miasta, z których Czuchończycy, którzy mieszkali tu przed przybyciem Rusi, budowali swoje grubodenne, szybko tonące statki świerkowe. Czukonowie pędzili tymi statkami tam i z powrotem po rzekach, jeziorach, a czasem morzach, nie w celach handlowych, wojennych i rybołówstwa, ale z powodu głupoty swoich Czukhonów i zmarnowanej siły. Ostre, szczytowe drzewa wyglądały jak włoskie sosny na freskach na tle porannego (od rana do wieczora – przez cały poranek) błękitu namalowanego bezpośrednio na suchym niebie.

Z tego błękitu szli ludzie, szczęśliwi, zakochani, opaleni. Susły uradowały się. Wróble zagruchały. Na polecenie Sztabu Generalnego dwóch zdemobilizowanych kaprali pokryło wydatne czołgi płatkami złota i szkarłatnymi plamkami, w zależności od pory roku. Więc niespokojny wróg Gdyby został zaatakowany jesienią, nigdy nie byłby w stanie powiedzieć, gdzie jest nasza armia i gdzie lasy są ubrane w szkarłat i złoto, byłby zdezorientowany i wycofałby się ze wstydu.

Dublin pomyślał i nie myślał słowami, które miały oddzielić i zdystansować człowieka od miłości i bólu, ale tak po prostu, na dodatek natychmiast z ostrą, pospieszną melancholią, która zastąpiła jego rozsądek. Myślałem i czułem: za przytłaczającą odległością tego dnia jest kolejna długa odległość tego samego dnia, a potem kolejna taka sama i wiele takich samych. Sto, tysiąc, milion, cała zima takich dni. Z zimy jest tylko jedno wyjście – na nudną, niespieszną, stęchłą, niepewną wiosnę. A kto wytrzyma wiosnę, znowu, to nie jego wola wychodzi, ale chmury w cieniu już wiedzą, jakie to lato. I tylko wtedy i tylko dla tych, którzy czekali wystarczająco długo i wytrwali – nareszcie piękna jesień. „Już niedługo nie będzie jesieni” – pomyślał Dublin. I ziewnął żałośnie. I pomyślał: „No cóż, nie ma co pić”. Był pijakiem.

Z tych jednak pijaków, od których należy chcieć więcej, czyli osoby spokojnej, czasem pracowitej, zawsze uległej. Nie pił zbyt dużo, ale albo był ciągle podenerwowany – zanim wypił; lub pijany - po. W nieco podniesionym, podniosłym nastroju unosił się nad rzeczywistością. Podobnie jak wielu naszych rodaków, nie żył życiem, choć niedaleko od niego, nie stracił go z oczu, ale wciąż nie w nim, ale trochę z boku. Szedł w powietrzu, raz pijany, raz z kacem, bez żadnej myśli, ani przez moment nie dotykając ziemi. Tacy ludzie nie spadają, nie gubią się nie dlatego, że potrafią latać i wiedzą, jak się nie zgubić, ale planują, jak wznieść się i nie zgubić, ale właśnie odwrotnie: właśnie dlatego, że nic nie rozumieją słyszą niewłaściwe rzeczy, mówią o niewłaściwych rzeczach, wyciągają niewłaściwe wnioski, mają niewłaściwe pragnienia i błędnie oceniają swoje możliwości. Dlatego żyją, bo są opóźnieni w czasie. A życie, jak cygański wóz załadowany skradzionymi rupieciami, nie rozkołysało ich, nie wstrząsnęło na śmierć, lecz popędziło bez nich, skacząc po dziurach, w stronę obiecanego urwiska.

Tutaj, nawiasem mówiąc, nie sposób nie zauważyć, że w ogóle nasze plemię, w jakiś sposób nazywane było Świętą Rosją w kronikach historycznych zwyczajne życie nie pasuje. I nie wie, jak się w to dostać, a nawet jeśli się tam dostanie, to nie zaprząta sobie głowy tym, co w tym robić, mając jakieś nieistotne, często fantastyczne pomysły na temat struktury rzeczywistości i jej praktycznych praw . To zajmie to, zajmie to, uruchomi się, zaświeci się, zagoi się; i nagle nudzi się i zamarza. Usiądzie, żeby zapalić, siedzieć, siedzieć i pić. Paryż jest zajęty i Berlin jest zajęty; praca nad półglobalną posiadłością cesarską, modlono się o nią z jednej szóstej ziemi i nagle rozdano ją jako dar w przypływie wstydu i skruchy; Zamiast imperium ustanowiono parlamenty w stylu angielskim, a liposukcję w stylu amerykańskim; Miliardy dolarów zostały skradzione z naszej miłej ojczyzny i pomyślnie zdeponowane w zagranicznym banku. Święty obywatel Rosji uśmiecha się, śpiewa i jest dumny. A jego oczy wciąż są smutne, wciąż czuje swędzenie, nie może, wszystko wydaje się złe, bzdury i wszystkie te bzdury są daremne.

„Chodźmy stąd” – powiedział czule Gleb do około dziesięcioletniego chłopca, ubranego w czerwoną czapkę, przypadkowy niebieski płaszcz i całkiem nowe buty typu Ugg, na których błyszczały domowe osy, kwiaty i smoki. Chłopiec miał te same wielkie oczy w kolorze jasnej jesieni co Gleb, przez co wyglądał trochę jak mag ognia z japońskiego komiksu, a włosy tego samego koloru, gęste i ciężkie, jak złoto. Z ust wystawała mu łodyga Chupa Chups.

Tato, mówiłeś, że będzie tort – zdziwił się chłopiec.

Cóż, widzisz, ani ty, ani ja tego nie zrozumieliśmy. Wszystko zostało już zjedzone. I pili.

To moja wina? Ponieważ przygotowania zajęły Ci dużo czasu?

Nie, nie, to nie my się spóźniamy. Spieszyli się.

Dokąd idziemy, tato?

Gdziekolwiek chcesz.

Do Żanny.

Gdzie ona jest?

To już daleko. Żonaty. Wyszedł. Ona wyszła za mąż. Wyszła.

Potem do wujka Sashy. Ma cukier.

Wujka Saszy nie ma w domu.

Znowu cię zabrali?

Znowu pokłóciłeś się z ciocią Sashą?

Ponownie. I z Kolupaevem. I z Aloszą Siropowem, bratem Pietruszki z twojej klasy. I z dyrygentem. Z pianistą, z trzema skrzypkami. I w ogóle ze wszystkimi, którzy tam byli. W Filharmonii. Na Netrebce. I z Netrebką. I z wezwanym policjantem.

Tato, powiedziałeś mu Nowy Rokżeby nie popijać koniaku szampanem.

Powiedział.

Zacząłem pić, muszę pomyśleć.

No cóż, trzeba – chłopak zamilkł, nie rozumiejąc, dlaczego miałby ignorować dobre rady.

Gleb podrapał psa w prawe, pokryte szronem ucho, a potem w lewe i zasugerował:
- Do ojca Abrama? Czasami pielgrzymi dają mu słodycze.

A Matka Boża?

On się odwróci, nie bój się.

Wtedy jest to możliwe” – zgodził się syn. -Chociaż słodycze są rzadkie. Częściej dają wino. Nie pij za dużo, tato.

Nie, nie, super, tylko trochę, tak dla żartu. Tak, może nie pił dziś wina.

I może bez słodyczy. Wszedł.

Gleba i mały Velik Ze szpitala udali się na bagna, na obrzeża, gdzie mieszkał ich przyjaciel mnich Abram. Ekskomunikowany z kościoła, rozebrany i rozgniewany, mimo to nadal bez pozwolenia praktykował monastycyzm i prowadził tak ascetyczny tryb życia, że ​​wśród miejscowych prawosławnych cieszył się zauważalnie większą popularnością niż inni dziedziczni księża zawodowi.

Był mistrzem w wymawianiu nieistotnych słów z pewnego rodzaju podnoszącą na duchu wdzięcznością; przekazać jego fizjonomii zasadniczo podnoszącej ciężary nieogólny wyraz cukrowej superświatowości. Przylgnęli do niego pielgrzymi, zwłaszcza pielgrzymi. Przyprowadzali do Niego paralityka, ubogiego w duchu i opętanego, aby go uzdrowił. Czasami nawet ciągnięto zmarłych, aby ich ożywić. Wierzono, że miasto ocalało od zagłady ptasiej i świńskiej grypy tylko dlatego, że dało schronienie temu sprawiedliwemu człowiekowi. To prawda, że ​​o tym, czy ktoś został uzdrowiony lub wskrzeszony, mówiono niejasno, głównie w wykrzyknikach; ale oni poszli dobrowolnie do ojca Abrama. Nie ma innego sposobu na leczenie i naukę, jak tylko słuchać mądrych słów. Spójrz na grudkowatą, błyszczącą, okrągłą, jak słodki placek z brodą, twarz ojca. Dotykano ich i zostawiano na parapecie butelkę wina i piwa, trochę słodyczy, tuzin jajek, trzysta rubli, pięćdziesiąt rubli, wizytówkę, pocztówkę, wełniane skarpetki, dezodorant na komary, coś takiego, żadnych cen nie było. ustawić. Oprócz alkoholu i słodyczy ojciec rozdawał resztę sąsiadom. Zachował słodycze dla odwiedzających dzieci. Ratował się alkoholem, gdyż zachowywał specjalny post, który był bardzo zrozumiały dla zwykłych ludzi i wśród nich rozsławił go tak, że wielu próbowało go powtarzać. Tylko wino i wódka, w skrajnych przypadkach bimber i piwo, gorąca, nieustanna modlitwa i dwie godziny dziennie nawet bez snu, ale z wizjami półsenu. Kiedy pojawiały się trudności z gorącymi ofiarami, pozwalał sobie na odrobinę relaksu, jadł namoczone płatki zbożowe i jabłka, suszoną kiełbasę, ale modlił się żarliwie i mniej spał.

O. Abram, podobnie jak Dublin, był nielokalny. Wyrzucony z pewnego klasztoru, według niego, dryfując na krze lodowej na Oceanie Północnym, przeszedł pieszo Morze Karskie, przedostał się na jego południowy brzeg i drogą lądową przedostał się jeszcze dalej na południe, do St. grunt pod prawdę, ale w pierwszym mieście, które napotkałem na lądzie, a konkretnie w Konstantynopolu, podbiłem się do tego stopnia, że ​​stałem się szatą jintonika ze słoika, zasnąłem i uspokoiłem się na długi czas.

Powód wydalenia księdza Abrama z klasztoru i ekskomuniki był wcześniejszy w pewnym stopniu wspaniały. Gleb i Velik wiedzieli, że będą musieli jeszcze raz wysłuchać opowieści o cudzie, i to już niezliczoną ilość razy. Chyba, że ​​w domu jest czarny mężczyzna. Czego nie można było wiedzieć z góry, gdyż ks. Nie używałem niczego elektrycznego. Nie dlatego, że uważał to za demoniczne, czy że gardził telefonią i Internetem jako miejscami publicznymi, ale po prostu stracił ten nawyk podczas lat spędzonych w dryfującym klasztorze, gdzie, jak to ujął, wszystko było lekkie i wszystko było wiadome bez przewody, anteny, chipy i gadżety.

Dublin i jego syn pojechali na przejażdżkę starszym, kulawym jeepem, który szedł jakoś bokiem, czymś w rodzaju truchtu zapierającego dech w piersiach, z przysiadami i gwizdami. Jego nazwa została wymazana z maski i pamięci, podobnie jak nazwa firmy produkcyjnej, która zbankrutowała, gdy Dublin Jr. czegoś takiego nie było na świecie, ale był pełny wzrost gospodarczy. Ale firmie jakoś udało się upaść.

Jechali ulicami, które wyglądały jak nieużytki, potem jak ogrody warzywne, a gdzieniegdzie jak wysypiska śmieci. W niektórych miejscach zamiast ulic energicznie kopano rowy, z których wydobywała się para. Były też takie, które nie wydzielały pary, ale były też głębokie. Rów było wiele, niewiele mniej niż kanały w Wenecji. Ale mimo to miasto nie było pozbawione swego uroku, przypominało niejasno nie tylko Wenecję, ale nawet Paryż. Głównie ze względu na to, że gdzieniegdzie wystawały z niego podpory linii wysokiego napięcia, bardzo podobne do wież Eiffla.

Domy jednak nawet w deszczu nie dorównywały pałacom Dożów, a nawet paryskim. Dominującą zabudową były dwupiętrowe baraki w stylu barokowym odrodzenia powojennego, ozdobione gwiazdami, snopami, tajemniczymi alegorycznymi lokami, postaciami wdzięcznych górników, a gdzieniegdzie cudownie zachowanymi plamami antycznego tynku w kolorze ziemi. Pochylone ściany i kolumny, spuchnięte dachy, popękane snopy i loki oraz samych górników tych niesamowitych budynków zostali sklecieni przez schwytanych Rumunów z przechwyconego pyłu. Z niektórych śmieci wielkoniemieckich wywiezionych w ramach reparacji od pokonanej Rzeszy: z fragmentów bunkra Führera, asfaltu zerwanego z pruskiej autostrady, drutu kolczastego w Oświęcimiu, żużla z hutnictwa śląskiego, lipskich głowni i zwęglonych cegieł. Z biegiem lat te importowane domy uzupełniane były dziełami krajowego przemysłu. Ludzie zaczęli żyć wyżej i wygodniej, w osobnych mieszkaniach, w budynkach panelowych cztero- i pięciopiętrowych. Były też budynki dziewięciopiętrowe.

Na początku domy wyglądały jak domy, nic zbędnego, żadnych kolumn i żużli, tylko pęknięcia, szwy i okna. Ale gdzieś później zwykli ludzie zaczęli wykazywać nieoczekiwane pragnienie przeszkleń i powiększania balkonów i loggii. Używali, co się dało, do szkła, tafli, pustaków szklanych, witraży skądś stłuczonych, plexi, papy, siatek maskujących, sklejki i folii. Rozszerzyli się także we wszystkich kierunkach. Z domów sterczały metalowe klatki i klatki wypełnione nartami i rowerami. Nad wejściami i dziedzińcami wisiały blaszane dacze i celofanowe szklarnie. Od sześciometrowych kuchni odchodziły magazyny z desek, zbudowane na wzór przybudówek, z których czasami na chodnik wyciekał dżem porzeczkowy. Kiedy było mroźno, z okien wywieszano worki ze struganym mięsem, smalcem i gotowanymi kluskami do wykorzystania w przyszłości, przyciągając stada bezpańskich wron, które swoją drogą zawsze odlatywały bez zdobyczy ze względu na wytrzymałość toreb i opakowań . Wszystkie te budynki gospodarcze, dobudówki i dodatki były owinięte wokół najróżniejszych kabli i sznurów do bielizny; Spodnie, gorsety i poszewki na poduszki latały wszędzie.

Nowa era, która zapisze się w historii rosyjskiej architektury jako epoka dużych, małych i bardzo dużych kramów, uzupełniła przestrzeń miejską witrynami sklepowymi, w których wystawały te same, wszędzie znane i wszędzie te same jintoniki w puszkach, Marsjańska czekolada, trochę nieogolonego Ali lub Mehmeta i przeterminowane papierosy. Była tam także nowo wybudowana świątynia, opłacona przez najeźdźców i pośredników, którzy oszukiwali, i wyglądała jak kram z dzwonami. I nieunikniona elitarna wioska za północną granicą miasta z odbudowanymi i niedokończonymi „domkami” z czerwonej cegły z widokiem na bagna i szeroką miejską plażę obmywaną leniwymi falami.

Gleb pojechał samochodem do tej wsi niedaleko bagien, na obrzeżach, na obrzeżach. Tam ojciec Abram mieszkał w bogatym domu handlarki słomą Siropowej, ekscentrycznej milionerki, kolekcjonerki rarytasów i absurdów, baletnicy samouka, poszukiwaczki czegoś duchowego, niemal iluminaty.

Na skręcie Chervontsevsky Prospekt w stronę plaży i wsi Czerwoncewo wykrzywiony zaniedbany billboard z uśmiechniętą twarzą Kapitana Arctica zapraszał ludzi na jego występ 12 stycznia. Dziś był jedenasty stycznia i od dawna planowano odwiedzić Dublin, ale wiedzieli, że go nie odwiedzą. Ponieważ ogłoszenie było w zeszłym roku, zależało to od godziny, w której odbywał się rejs słynnego kapitana Ostatnia chwila odwołany. Ojciec i syn spojrzeli na tarczę, na siebie i westchnęli.

W czasie jazdy Gleb myślał i zmuszał się do myślenia po ludzku, czyli słowami, żeby chociaż jakiś sens wypłynął z myślenia. Z trudem znajdował słowa na swoje myśli; Logika codzienna była dla jego uszu tak prosta i monotonna, że ​​nie potrafił jej właściwie ogarnąć i rozróżnić wśród zamętu panującego w głowie. A jednak musiałem się namęczyć, bo problem był tego wart.

Niejeden sen o piciu powodował, że pod jego głową ciemniał smutek. Był mroczniejszy, podły i bardziej gniewny temat: pieniądze przestały wpływać na jego konto. Od pierwszego czwartku grudnia minęło już półtora miesiąca – i nic.

W pierwsze czwartki marca, lipca, września, grudnia – cztery razy w roku – przelewano na niego odsetki od lokaty. Po raz pierwszy od tych wszystkich lat doszło do porażki. A najgorsze jest to, że telefon Shylocka był cichy. Również po raz pierwszy od tych wszystkich lat. Aż do ostatniej nocy. Wczoraj odebrał - damskim głosem z automatycznej sekretarki, powtarzając ze złością po francusku i, zdaje się, o masażu. Ale Shylock był Brytyjczykiem, prawnikiem, a nie Francuzem czy masażystą.

Więc co jest teraz? Czekać? Może oczywiście uda się go odnaleźć, sam Shylock się z nim skontaktuje, ale nie wychodzi i nie płaci pieniędzy. I na jego miejscu w sieci telefonicznej pojawiła się jakaś automatyczna dama, jakby nigdy nie istniał.

Iść szukać prawnika? Nie ma pieniędzy na bilet. Pożyczyć? Od kogo? Ty. nie tak bardzo. Niewygodnie jest pytać Darię i dlaczego jest bogatsza od ojca Abrama? Krokodiltsev i Krahmaler są na wakacjach na Sachalinie. Wydaje się, że Walkiria Waleriewna sporo zaoszczędziła, ale nie odda, bo ciągle oszczędza i jest skąpa. Seryozha, Yurich, matka Żaniny - jeśli wszystko, co oni, jego przyjaciele, mają, zostanie zabrane w pożyczkę, a oni sami zostaną sprzedani w niewolę, to nawet wtedy wpływy wystarczą tylko na bilet do Salechardu lub Syktywkaru, ale nie na Wyspa Buayan, na której stłoczonych jest kilka krasnoludzkich królestw, żyjących ze sprzedaży znaczki pocztowe oraz monety z portretami krów i królowych, rzeźbami luksusowych mlecznych czekoladek i całkowitą nieprzenikalnością kont oszczędnościowych.

W naszym mieście było wiadomo, że Gleb pochodził z Moskwy. Pochodzący z małej rodziny nauczycieli tekstyliów, torturowany, doprowadzony do stanu niemal całkowitego odrętwienia, zamieniający się miejscami w skamieliny, przez hordy agresywnych i niezniszczalnych, w każdym nowym pokoleniu najgłupsi uczniowie klas C odradzają się niestrudzenie. Wyłonił się, jakby w nagrodę za trudy i kłopoty skromnych rodziców, w prawdziwych naukowców. W wieku dwudziestu pięciu lat został wybitnym matematykiem, dumą akademickiego Instytutu Struktur Nietrywialnych. Jego wkład w myślenie o obiektach fraktalnych i samopodobnych fantomach o wymiarach ułamkowych był znaczny, jego prace publikowano w Antipolis i Santa Fe. Był nawet nominowany do prestiżowej nagrody Prigogine’a za przypuszczenie dotyczące kaskady jakiejś transformacji topologicznej lub czegoś tak niejasnego. Wydawało się, że od najmłodszych lat rozważny i spokojny, już na zawsze wśród swoich dziwnych atraktorów i niesamowitych zbiorów Julii z pewnością otrzymałby tę nagrodę, ponieważ był całkowicie pochłonięty nauką i w ogóle nie rozumiał tych dwóch rzeczy, które są jedynymi zdolne odciągnąć człowieka od wyższej matematyki i bez których, gdyby nagle zniknęli, być może wszyscy zostaliby najwyższymi matematykami - w pieniądzach i w seksie.

O ostatni Gleb Znane były wówczas jedynie rozproszone, komiczne koszmary – walące się, puste wieżowce i długie, nagie, zapadnięte place upiornych Petersburgów śniących o deszczu i chłodzie. We śnie trochę pomieszany z tekstylnymi robotnikami i podręcznikiem geometrii Łobaczowa oraz reprodukcją obrazu de Chirico z sypialni mojego ojca. Te Petersburgi są wprawdzie nowe, niewiele jednak miały wspólnego z naturalnym Petersburgiem, miastem nad Newą, którego zresztą Gleb nigdy nie odwiedził. Należały do ​​kategorii tych szczególnych miast, które nasza wyobraźnia piętrzy na granicach zamieszkanej rzeczywistości w uporczywej chęci skolonizowania chaosu i marzy o nas, gdy już te granice dotrzemy.

Ulice i place są tu opustoszałe, nieznośnie proste i odbijają się echem. Wbijają się w nie wąskie otchłanie uliczek, w niepokojącej ślepocie, w której roją się blade, pozbawione oczu dźwięki - czyjś zdezorientowany oddech, nieostrożne kroki, ukryte krzyki i niemiły śmiech. Schody tutaj są ozdobne i bez końca pozbawione znaczenia. Na wpół otwarte drzwi i na wpół zaczarowane pokoje są niezliczone. Wyraziste brązowe okna ciemnych budynków wychodzą na zachodzące światło niewidzialnego słońca.

Te miasta są pozornie opuszczone, jak księżyc. Ale każdy, kto choć raz przez nie przeszedł, wie, że zawsze ktoś tu jest. Ktoś nas goni, wyprzedza na równoległych trasach, czuwa na każdym rogu. Albo wręcz przeciwnie, ktoś, kto przed nami ucieka, kogo szukamy i nie znajdujemy. Miga w oddali i ponownie znika; nagle pojawia się bardzo blisko. I z naszych zachłannych, splecionych dłoni, nagle rozsuwających się, na bok – z charakterystycznym, przypominającym niesłyszalny wybuch serca w głębinach melancholii, infradźwięków, z którymi najdroższe sny, wykonane z najdoskonalszego, najczystszego kryształu i porcelana są nadal zniszczone.

Cień uciekał przed Glebem. Wzdłuż najbardziej tajemniczej i melancholijnej ulicy snu. W zwiewnej sukni w ciemnym kolorze. Z ciemnymi włosami wyprostowanymi jak ciemna flaga na zatrzymanym wietrze. Ktoś nie jego, ktoś innej płci, mu nieznany. Cień przetoczył się przed nim jak cienka trzcina, jak łuk, podłużne koło w kształcie zera. Gleb nie czytał Freuda i nie potrafił interpretować jego snów, nawet tak prostych. Pamiętałem je mgliście, następnego ranka wywołały u mnie mrowienie i sprężystość w pachwinie oraz lekkie zawroty głowy.

Jeśli zaś chodzi o pieniądze, to otrzymał je z działu księgowości instytutu, nie zastanawiając się, czy uda się je zdobyć z czegokolwiek innego, i zaniósł je rozpadającej się na brzydkie kawałki mamie/tacie, starszemu małżeństwu emerytów, z którym skuleni w dwupokojowym, rozpadającym się mieszkaniu w regionie moskiewskim Pracownicy tekstyliów.

To nie tak, że nie zauważał kobiet i nie zdawał sobie sprawy z roli rubli w ludzkiej komedii. Oczywiście zauważyłem i zgadłem. Ale nie mógł się na nich skoncentrować. Na przeszkodzie stanęły obsesje na punkcie geometrii fraktalnej. Wyniszczający nawyk mentalnego przenoszenia wszystkich obiektów w zasięgu wzroku do różnych nietrójwymiarowych przestrzeni. Podobnie jak inne przejawy surowych form talentu i profesjonalizmu, nawyk ten nie pozwalał widzieć rzeczy jako takich, podporządkowywał je jednemu interesowi i z konieczności wypaczał. I tak na przykład fanatyczny nefrolog, zanim zakocha się w dziewczynie, w sposób czysto mechaniczny określi na podstawie odcienia jej skóry subtelne oznaki łagodnej niewydolności nerek. Będzie się o nie potykał i myślami zostanie uniesiony do Bóg wie gdzie, do jakichś podręczników i portali medycznych. A teraz zebrała się już cała rada światowych luminarzy nauki o nerkach i brzęczy mu w głowie, a każdy przychodzi ze swoimi - niektórzy z pigułkami, niektórzy z optymistycznym „to samo przejdzie”, niektórzy z dieta lub sanatorium. I wyobraża sobie, że w jego ramionach już nie ta czy tamta młoda Polina się trzęsie, ale że tuli do siebie grubo upudrowaną, długonogą, o ospałych oczach, niewydolną nerkę, którą trzeba nie tyle kochać, co traktowany z pasją i bezinteresownie.

Skoro dla nefrologa jest to takie trudne, to jakie musi to być dla specjalisty od zupełnie niewyobrażalnej tematyki? Nie tylko można kochać dziewczynę z piątego wymiaru, a nawet ją leczyć, ale nie każdy może ją sobie wyobrazić. I Gleb wyobraził sobie, rozciągnął młodego asystenta laboratoryjnego w pięć wymiarów hiperprzestrzeni, a sekretarza Eizenazera w dwu i pół wymiarową hipoprzestrzeń. Ale to wszystko były niewinne czynności, po prostu ćwiczenia, eksperymenty myślowe, które mózg Gleba spontanicznie przeprowadzał nie tylko na kobietach, ale także na wszystkim, co go otaczało: samochodach, domach, ludziach, meblach, pieniądzach, drzewach. Nawet z jedzeniem, więc czasami Gleb zapominał o jedzeniu. Wpatrywał się w talerz i zaczynał symulować albo hipokotleta, albo hiperziemniaka. I on się z nimi męczy, a w międzyczasie zwykłe, jadalne, trójwymiarowe rzeczy wystygną i stracą smak, tak że jak się obudzi, to nawet nie będzie chciał ich zjeść.

Zatem ani obżarstwo, ani rozpusta, ani karczowanie pieniędzy nie mogły odwrócić Dublina od przyznanej im nagrody. I. Prigogine, z pewnością przyszłoby to do nich z kolei. A. Nobla, ale wtedy w środku nocy do jego domu przybył akademik Aizenazer Leonid Leonidowicz. To, co wydarzyło się później w naszym mieście, na razie nie było znane i tak właśnie było.

Ten Leonid Leonidowicz był dyrektorem Instytutu Konstrukcji Nietrywialnych. Był także rektorem Wyższej Szkoły Proktografii Stosowanej. I prorektor ds. ekonomicznych Narodowej Akademii Muzyki Sakralnej Dętej. I Przewodniczący Rady Ludowej Fundacji Projektów Innowacyjnych. Oraz zarząd JSC Khimiya-invest. I tak dalej i tak dalej. Od najmłodszych lat był mecenasem i producentem Dublina, gdy w jednej ze szkół, do których uczęszczał w poszukiwaniu geniuszy geometrii, zauważył chłopca o imieniu Gleb, który rzeźbił z papieru, plasteliny lub po prostu rysował bardzo skomplikowane wizerunki. postacie nadprzyrodzone. Chłopiec mrużył oczy na wpół ślepo, uważano, że widzi słabo, a Leonid Leonidowicz natychmiast zdał sobie sprawę, że wzrok Gleba rzeczywiście jest zły, ale nie z powodu krótkowzroczności i dalekowzroczności. A ponieważ wszystko w jego oczach staje się do granic możliwości skomplikowane i zagmatwane, zamienia się w niekończące się, samopowtarzalne abstrakcje, odtwarzające się we wszystkich możliwych skalach, we wszystkich niewyobrażalnych układach współrzędnych, na wszystkich poziomach rozciągania, krzywizny, ściskania i splątania przestrzeni. Widzi więc wszystkie te najlepsze z możliwych światów, światy pulsujące, pieniące się, pstrokate, rozprzestrzeniające się i przepływające jeden nad drugim, nieskończenie szczegółowe, bezdennie głębokie - z wirującymi, wijącymi się tęczowymi fraktalami w promienistych głębinach.

Leonid Leonidowicz zamienił niewidome cudowne dziecko w naukowca, a ponadto zamierzał wystawić go na światło dzienne. Sam do nauki trafił skądś ze wsi Chmarovka, z punktu zbiórki szklanych pojemników, a dokładniej z zakładu karnego o podwyższonym rygorze, gdzie trafił za najbardziej pomysłową manipulację pustymi butelkami i pustymi pudełkami. Do tytułu akademickiego w branży szklarskiej doszedłem pośrednio, o własnych siłach, handlując po drodze kupatami i tulipanami, rozumiejąc nie od razu, ale na zawsze, że nauka to prawdziwy biznes i może dać nie mniejszy zysk niż zakład mięsny lub sieć kwiaciarni. Oczywiście, jeśli z duszą studiujesz geometrię i chemię, w sposób, że tak powiem, twórczy.

Leonid Leonidowicz? - Patrząc przez Eizenazera do jego mózgu, gdy wokół niego krążą formuły stawonogów z mrugającymi skrzydłami zmiennych i dzwoniącymi kostkami stałych, mruknął Gleb, otwierając drzwi. - Co robisz?

Witaj, Glebie Glebowiczu, - akademik był niekoszernym sześćdziesięcioletnim Żydem, który wyglądał niekoszernie jak szary dzik, z dużymi ustami, zębami z kłami, brwiami, ze spadzistymi, potężnymi ramionami, z tępymi czarnowłosymi, wełnistymi i szponiastymi palcami na końcach krótkich, haczykowatych dłoni. - Możesz sobie wyobrazić - włóczyłem się w pobliżu. Przepraszam, że jest późno i nie ma połączenia. Nieproszony, nieproszony Żyd... Kto może być gorszy? To niedaleko. Od przyjaciół. Marek został ochrzczony. Teraz wielu chrzci. To nie moja sprawa, ale jakoś... Czy Rosjan jest za mało? I co powie B-g? A co jeśli zmieni kolor na szary?! Albo szarańczę!?! Co wtedy? Czy tego potrzebujemy? Stwórzmy problem od zera! Czy Żydzi nie mają już dość problemów? Obrzezanie oczywiście też nie jest miodem. Ale skoro tak ma być... A tak przy okazji, to ja! Ty, Gleb Glebowicz, nie wierzysz w B-ga. Ani nasze, ani Twoje. A ja mówię o siarce, o obrzezaniu. Tu nie chodzi o nich. I to, że trafiłem na Sirenewę, to znaczy na twoją ulicę, i zapamiętałem twój adres. Puść mnie, myślę, że wejdę, może nie śpi.

„Nie mogę spać” – powiedział Gleb.

I myślę - on nie śpi, wejdę.

Więc wejdę?

O tak – to było tak, jakby Gleb się obudził. - Przepraszam... Wejdź... Do mojego pokoju... Mama tu leży. I wtedy tata wstaje. Czasami. A mój pokój jest tutaj, po lewej stronie...

Pokój Gleba okazał się kuchnią, zawaloną po sufit książkami, rękopisami, garnkami, patelniami i zużytymi torebkami po herbacie, których długie ogony zwisały zewsząd żółtymi i czerwonymi kartkami papieru.

Herbata? – zapytał Gleba.

Tak. Jeśli nie jest to trudne.

Usiądź.

Leonid Leonidowicz podziękował mu, ale rozglądając się, nie rozumiał, gdzie usiąść. Na jedynym trójnożnym stołku runęła wielotomowa „Teoria Chaosu”, a na teorii leżał duży tamburyn z dzwoneczkami, a na tamburynie pomarszczony pączek, wygięta tubka dermovatu i kanapka z czymś wgryzionym w burgund. strona.

Dublin podał gościowi rozpaloną do czerwoności szklankę poplamioną odciskami palców jego ojca i matki. Po oparzeniu się o szybę i spojrzeniu na kawałki jakiejś przypalonej owsianki unoszące się na żółtej herbacie, gość położył szklankę na kanapce i powiedział:
- Mówią, że dobrze grasz na tamburynie.

„Gram” – powiedział Gleb. - Pomaga oderwać myśli od spraw. Kiedy uderzam w tamburyn, widzę lepiej. To znaczy, że jest łatwiej.

Jak wszyscy inni, w trzech wymiarach – z jakiegoś powodu wyjaśnił Eizenazer.

Nie liczę czasu” – wyjaśnił Dublin.

Milczeli, wyglądali przez okno i na drugie wyraźnie w nim widoczne okno - w domu naprzeciwko - w którym ktoś chudy, długi, w piżamie, siorbał łyżką łyżką prosto z lodówki coś w rodzaju kapuśniaku. Potem milczeli przez jakiś czas.

Zostaw to na razie przy sobie – powiedział w końcu akademik, wręczając Glebowi dużą białą kopertę.

Artykuł? – zapytał Gleba.

Artykuł? Dobrze to powiedziałeś. Dokładnie - artykuł! - Leonid Leonidowicz uśmiechnął się.

Niech się położy.

Tylko proszę przechowywać w suchym miejscu. Gdzieś ciemniej. „Nie na widoku” – zapytał Eizenazer, patrząc z powątpiewaniem na poplamione ściany i meble. - Może u taty?

Tata też to potrafi.

Odbiorę za kilka miesięcy. Muszę tylko wybrać się na rynek. Będzie dużo zakupów. Obawiam się, że bym tego nie zgniótł. Artykuł, czyli... – skomentował nieprzekonująco gość. - Tylko... Nie obrażaj się... Nie otwieraj. To osobiste.

„Nie czuję się urażony” – Gleb nie poczuł się urażony.

Odbiorę go któregoś dnia. Albo za miesiąc” – akademik nadal był zdezorientowany. - Może za sześć miesięcy. Do s

Tak, tak, Leonidzie Leonidowiczu, jest pan bardzo na czasie, bardzo odpowiedni” – odpowiedział Gleb. - Tata właśnie zmarł. Pokój stał się pusty. Zabrali mnie godzinę temu.

Eizenazer był oszołomiony. - A mama?

„Mama nie umarła” – powiedział Gleb. - Ale ona powiedziała, że ​​na pewno umrze. Bo bez taty nie ma życia.

To znaczy, że źle to zrozumiałeś, Glebie Glebowiczu. Chciałem zapytać, jak się ma? Ale jasne jest, jak... Jak inaczej?.. Wybacz mi, głupcze. Pójdę. Przyjmij proszę moje kondolencje. Pójdę.

Nie, o czym ty mówisz! Zostań na noc. Po prostu poproszę mamę o pozwolenie. Jestem pewien, że się zgodzi. Wiele słyszała, szanowała… O tobie – Gleb, trzymając akademika gestami, cofnął się do pokoju matki i wrócił po trzech minutach. - Przecież mama też umarła. Tak jak obiecałam. Teraz na pewno możesz spędzić noc.

Od sąsiadów Eizenazer wezwał lekarza, policjanta i jakąś złą ciotkę z Gleba. Kłopoty trwały do ​​rana, więc faktycznie Leonid Leonidowicz, choć bezsenny, i tak spędził noc w Dublinie. Ciotce zrobiło się niedobrze na widok zmarłej siostry, lekarz i policjant siłą ją wypompowali, a po wypompowaniu kłócili się między sobą o to, jak najlepiej ją wypompować – w jaki sposób ją wypompowali, czy też jak zalecił lekarz. Po kłótni przekazali ciotkę Gleb, a ciało mojej matki wywieziono gdzieś do dalszego przetwarzania. Eizenazer, powiedziawszy orzeźwiające komplementy odzyskanej ciotce i obiecując Glebowi, że przyjdzie w tym tygodniu po kopertę, również wyszedł.

Na ulicy czekał już na niego samochód. Duży, ciężko uzbrojony kierowca o nienaukowej twarzy, widzący szefa z daleka, pochylony w powitalny sposób. Po drodze Leonid Leonidowicz pomógł lekarzowi i sierżantowi, który ponownie go skarcił, zaciągnąć matkę Dublina do karetki. Karetka nie ruszyła. Ale policjant i lekarz wpadli w kłopoty i byli już niespokojni. Kłócili się o to, jak najlepiej zacząć, i pokłócili się doszczętnie, podczas gdy wątły młodzieniec siedzący za kierownicą ambulansu zapadł w głęboki sen i spał nieprzyjemnie, gapiąc się na przechodniów z otwartym gardłem. Eizenazer z pomocą kierowcy złapał dla nich wszystkich taksówkę. Policjanta z zmarłą matką i lekarza umieścił na tylnym siedzeniu, natomiast nieprzytomnego młodego mężczyznę wyjęto zza kierownicy i posadzono do przodu, opierając się o taksówkarza. [Taksówkarz pozwolił mu się o siebie oprzeć za dodatkową opłatą w wysokości stu dolarów.] Czując się zmęczony, podszedł do straganu niedaleko targu warzywnego i schylając się, powiedział do okna „lody i Marlboro”; i wtedy w jego usta wleciała kula, zaokrąglona sylabą „ro”, po której nastąpiła kolejna. Padając ze strachu, z prawym okiem napuchniętym i spoconym, odbijającym niezmierzoną mękę, jak okno do piekła, udało mu się złapać trzecie, wybuchowe, bezużyteczne (bo i bez niego wszystko było złe, jedno, pierwsze, by wystarczyło, żeby sytuacja nie mogła się pogorszyć). Leonid Leonidowicz upadł. Pośród przechodniów pluskał się jego akademicki mózg. Stał przeważnie w bezruchu. Skinął tylko głową i odwrócił się z fontanną jaskrawo kwaskowej krwi, rozczochranej i bulgoczącej w miejscu głowy na szerokiej i żylastej szyi, jak kikut grubej topoli złamany piorunem.

Zabójca wyszedł z kiosku z colą i coltem i przechadzał się po okolicy wylot, podszedł do zmarłego, skrupulatnie i dumnie mu się przyglądając, jak rzeźbiarz, któremu udało się odciąć wszystkie niepotrzebne części swojej rzeźby, albo jeszcze lepiej, jak cieśla, jak cieśla z zapałem z serca zbijał stołek. Najwyraźniej zadowolony, przystojny chłopak w wieku około dwudziestu pięciu lat, ubrany w czarne okulary i czarne buty oraz bardzo zwyczajne spodnie i T-shirt, poszedł na przystanek autobusowy. Podczas gdy tłum przepychał się, tupał, rechotał i krzyczał na policję oraz skakał obok zwłok, on na przystanku rozmawiał z jakimś dociekliwym dziadkiem, nie spiesząc się na temat materiałów wybuchowych, smugowych i kul z przesuniętym środkiem ciężkości, przeczytał pager, wysłałem odpowiedzi, wsiadłem do sto szóstego autobusu i pojechałem do domu, bo na ten dzień nie było już zamówień.

Lekarz i policjant, którym udało się już dość odjechać, po ponownym wezwaniu zawrócili, wysiedli z taksówki i po przesłuchaniu świadków rozpoczęli pościg za sto szóstym, ale było już za późno. Lekkomyślnie wdali się w rozmowę z niespiesznym dziadkiem i po zmarnowaniu kwadransa przypomnieli sobie Leonida Leonidowicza. Taksówkarz jednak stanowczo odmówił zabrania Leonida Leonidowicza do kostnicy, ponieważ w przeciwieństwie do matki Gleba mentor Gleba był dosłownie bezmózgi, opryskany i bardzo się brudził. Wszyscy się pokłócili, więc taksówkarz wypadł z samochodu na stragany targu warzywnego, zarówno matka, jak i częściowo przebudzony kierowca ambulansu. Kierowca Leonida Leonidowicza uciekł, rzucił się, brzęcząc bronią, wraz z służbowym samochodem szefa, więc szef musiał leżeć zaniedbany w środku pięknego poranka Tekstilshchiki.

Tak więc niemal z dnia na dzień G.G. Dublin stracił matkę, ojca i reżysera. Zacząłem siadać na sofie taty. Pamiętam, jak pewnego razu – miał wtedy siedem, osiem lat – ojciec/matka zwabił go do ciotki, ciotki Very, obiecując pianki i ptasie mleko. I zwabiwszy go (mleka ptasiego było za mało, wszystkiego tylko kropla; pianki było mnóstwo, ale była czerstwa, wysuszona i smakowała jak gips z sacharyną), uciekli na palcach, nie mówiąc pożegnanie z synem (wiedzieli, że nie pozwoli mu odejść), na wakacjach. Przez cały miesiąc zostawiali ją pod opieką cioci Very, siostry mojej mamy. "Gdzie jest mama?" – zapytał Gleb, przełamując piankę. – Zaraz przyjdzie – skłamała ciotka. "Gdzie jest mama? Przyjdzie teraz” – powtórzono godzinę później. Kolejne pół godziny później: „Gdzie jest mama? Teraz tu będzie”. A potem znowu i znowu, kiedy pokruszyłem wszystkie pianki. A ja chciałam umyć lepkie ręce. A on chciał wrócić do domu. A on chciał pić i płakać. Ciotka Vera była bezdzietną, powściągliwą w gniewie, niezwykle cierpliwą kobietą. Nigdy nie podnosiła nieuprzejmego głosu. Położyła Gleba do łóżka wyjątkowo wcześnie, gdy zaczynało się już ściemniać, po prostu dlatego, że nie wiedziała, o czym z nim rozmawiać i jak pozbyć się jego marudzenia.

Przyciśnięty do chwiejnego łóżka, pod kłującym, naelektryzowanym kocem, chłopiec patrzył przez łzy, jak wyblakłe, półliliowe lilie, wydrukowane tysiąc razy na tapecie, zlewają się z surowymi twarzami barmalei i wściekłych lwów. Te groźne wizje otaczały wiszącą na ścianie czarno-białą fotografię, na której wśród liści czarnego bzu, bardzo młode fizjonomie ciotki, matki i ojca były białe. Ciocia miała na sobie welon, tata też miał na sobie coś na wesele lub pana młodego; Mama ma prostszy strój. Wszyscy trzej, skuleni razem, daleko poza zasięgiem wzroku, wpatrywali się w Gleba wesoło zamkniętymi oczami. Tata mojego taty zgłosił się na ochotnika, aby zaoszczędzić pieniądze, zajmując się fotografią ślubną, ale okazał się niewidomy i pijak. Udało mu się jedynie zrobić to idiotyczne zdjęcie, po czym się upił i resztę filmu spędził na, jak to ujął, martwych naturach bachicznych, biegających po stole z dzikim śmiechem i fotografujących na wpół zjedzone galaretki przekłute niedopałkami, kurczaka szkielety na talerzach i sałatki na krzesłach.

Gleb nie wiedział wtedy, że tata ożenił się najpierw z ciotką, a dopiero potem z matką. Faktem jest, że ciocia Vera, będąc w skrajności, z ostatnim prawdopodobieństwem, pracownikiem medycznym, bardzo szybko dręczyła tatę ciągłymi rozmowami przy stole o krześle. Zostawił ją dla siostry. I to znaczy, że ogólnie wygląda tak samo, ale nie jest lekarzem, ale, podobnie jak tata, nauczycielem matematyki. Moja siostra urodziła ojca Gleba i przy stole rozmawiała tylko o szkolnych plotkach.

Dziecko patrzyło na zmierzch, lwy i barmaley pożerające fotograficznych rodziców, zmiażdżonych jak zakurzony martwy niedźwiedź kudłatym kocem. Owięci i uduszeni, jak drżąca brzoza, która uciekła z gaju, przez dokuczliwe rzężenie i porywczy, wirujący wiatr, przez wilgotną i władczą melancholię. Rana w duszy, w miejscu wyrwania rodzicielskiego ciepła, była ogromna i wydawała się nieuleczalna. Popłynęły z niej łzy i – niczym stygmaty – gorące światło. Z utraty światła chłopiec zrobił się przyćmiony i zziębnięty, ale jednocześnie czuł, że wszystko da się naprawić. Przed nami mnóstwo życia. Mama przyjedzie. I tata wróci. I te łzy nie są spowodowane stratą, żalem czy wstydem. Pochodzą z ciągłości miłości, przelatują przez rozdartą równinę czasu, po raz pierwszy potykają się o niespodziewaną dziurę, uderzają bardzo boleśnie, ale wciąż szaleńczo, coraz śmielej, lecąc coraz dalej.

Teraz wszystko było inne. Mama/tata nie przyjdzie. A wujek Lenya nie przyjdzie. Nikt nigdy nie przyjdzie. Nikt nigdy.

Żółty niedźwiedź galopuje po śliskim, niczym niekończące się lodowisko, ocean arktyczny. Ze swoją szybkością i dziarskim uśmiechem wygląda bardziej jak dziarski czarny koń niż wyścigowy niedźwiedź polarny, którym w rzeczywistości jest. Po prawej stronie pokryty szronem radosny wilk pędzi galopem lub kłusem, po lewej stronie zamieć. Nazywano go Żółtym ze względu na jasny, jesienny odcień jego grubej i ciężkiej wełny, przypominającej białe złoto.

Dąży do bieguna, kierując się z północy na północ, w górę odbijającej się echem kopuły Arktyki, do samego serca północy, do zerowej długości geograficznej, zerowej szerokości geograficznej, zera wszystkiego. Spieszy się, bo już za tydzień, i tylko na tydzień, rozstąpią się nieprzejezdne burze i ciemność, a po czystym, błękitnym lodzie, w czystym, błękitnym powietrzu, droga zostanie otwarta do pływającej krze Ararat, którego wielkość, kształt i częściowo przeznaczenie nawiązuje do biblijnej góry o tej samej nazwie.

Na krze lodowej, jak siedem słońc na kryształowej chmurze, świeci siedem złotych kopuł dryfującego polarnego klasztoru. Siedmiu bajecznych mnichów, którzy się w nim schronili, nazywa siebie skeeterami, a ich klasztor nazywa się Klasztorem Siedmiu Słońc. Ściany klasztoru odlane są z doskonałego prawosławnego stopu dźwięcznej miedzi i czystego śniegu; Komórki wycięto z dobrego dębu dennego, szlachetnego podwodnego drzewa rosnącego w przestronnych gajach pod grubością lodowatego morza, na gałęziach których skrzydlaty śpiewak Banan tworzy koronkowe gniazda wodorostów. A w celach znajdują się mnisi i ikony; a od mnichów i ikon - rozciągają się w górę, do samego Boga słodki dym kadzidło, chwała początkowemu Słowu i biały kamienny Kościół Zbawiciela na Krawędzi.

Tutaj, na skraju nieba i morza, raz na sto lat zdarza się tydzień, w którym nie ma ani piątku, ani wtorku, ale wszystkie dni są niedzielami. A w tym tygodniu siedmiu niedziel tutaj, na biegunie, na krze Ararat, dzieje się siedem cudów. Siedem błędów zostaje naprawionych, siedem grzechów zostaje odpuszczonych. Siedem życzeń się spełniło.

Niedźwiedź, zamieć i wilk nie pędzą same. Wskazują drogę do pędzącego za nimi kolosalnego statku, pół mili za nimi. To żaglowy lodołamacz Arktik, który z przerażającym hukiem i trzaskiem miażdży uparty firmament zamarzniętego oceanu. Wznoszą gigantyczne chmury okruchów lodu i pyłu śnieżnego, wirując potężnie i ogromnie za statkiem, wznosząc się na straszliwą wysokość i mieniąc się niczym eksplozja fabryki diamentów. Słońce odbija się wielokrotnie w tej iskrzącej pianie, w tych lustrzanych dymach i mgłach; i oto siedem słońc iskrzy się na niebie nad statkiem, jedno prawdziwe, a sześć odbite; i względem siebie są one umieszczone w taki sam sposób, jak gwiazdy Wielkiego Wozu i są zarysowane w kręgu niesamowicie jasnej tęczy.

Żagle lodołamacza są przezroczyste i wypełnione świeżym światłem. Jej kapitan pewnie trzyma ster w swoich silnych, opalonych, zniszczonych przez pogodę myślach. Płynną zmianą znaczeń wprawia w ruch najczulszy telekinetyczny mechanizm sterujący. A większa część statku reaguje, skręca w prawo i w lewo, czasami zwalnia, a następnie atakuje w nowy sposób – z nową radością, wściekłością i szybkością – na niekończącą się ścianę lodu dwukrotnie wyższą i grubą na pięć tysięcy mil.

Kapitan Arktyka jest sławny: marynarz i konferansjer; szpieg i miliarder; iluzjonista i filantrop oraz uzdrowiciel psychiczny. Kobiety go uwielbiają, uwielbiają i kochają. Ludzie go naśladują, zazdroszczą mu, podziwiają go; niektórzy też to uwielbiają - nie gorzej niż kobiety. Systemy mężczyzn i kobiet, zorganizowana ludzkość, bezpłciowa biurokracja – nienawidzę go, który żyje jak nie wszyscy. Policja kryminalna dziesięciu szanowanych krajów gorączkowo go szuka od kilku lat i nadal go nie znalazła, choć się nie ukrywa. W kategorycznych żądaniach kierowanych do lotnisk i stacji kolejowych o jego natychmiastowe zatrzymanie, w kolumnie „Cechy szczególne” czytamy: „Jest wspaniały”.

Trzyma ster. Jest w kabinie kapitańskiej. Przed nim znajduje się sześć miliardów monitorów, małych, wielkości iPada, z których każdy w każdej sekundzie pokazuje, co dzieje się z każdą osobą na planecie. Oczywiście zdarzają się różne rzeczy: narodziny i śmierć; radość i starość; seks i seks, wojna, śmiech, seks; torturować; otrzymywanie nagród, otrzymywanie pomysłów, uderzenie w pysk kłodą, kolanem, kołkiem, młotkiem, pięścią, wiertłem, drzwiami, pyskiem, dwoma pyskami, piorunem, motocyklem, poduszką; pijaństwo, zarozumiałość; jedzenie i odwrócenie procesów; posocznica, zapalenie ucha środkowego, HIV, zapalenie pyska, obrzęk pyska, grypa, nowotwór, limfogranulomatoza; odcięcie głów wojowników Allaha, odcięcie głów (ścięcie) wojowników Allaha; taniec, miłość, miłość, dużo miłości, smutek, lekki smutek, piękny smutek, prosta radość, trudna radość - życie się dzieje. Żyje sześć miliardów istnień ludzkich. 6·109 ekranów - tyle samo losów rozgrywających się tu i teraz. Spektakl niejednoznaczny, że tak powiem, nie dla każdego. Lub dla tych, którzy potrzebują go do pracy, obowiązków lub pracy.

Dlatego marynarze i pasażerowie, nawet ci nieliczni, którym na ogół wolno to robić, starają się nie wchodzić do sterowni, w której zainstalowane jest to wyjątkowe urządzenie zapewniające wieczną wszechwizję, chyba że jest to absolutnie konieczne. Zwykle jest tylko sam kapitan, w zasadzie jeszcze młody, mężczyzna o dziewięćdziesięciu metrach wzrostu, o delikatnej kości, z twarzą tych, o których prawie nie ma nic do powiedzenia, jak prawie wszystkie twarze zadziwiająco piękne; a kapitan ma na ramieniu milczącą, gadającą papugę. Ptak jest rzadką rasą myśliwską, którą można spotkać wyłącznie na terenach zalewowych rzeki Taz, graniczących z chronioną tundrą Małozemelną. Prawie całkowicie wytępione ze względu na najdelikatniejsze, najcieplejsze i najlżejsze futro, zastępujące puch i pióra.

Jednak nie tylko ze względu na futro ptaki te są cenne także ze względu na niesamowitą, niemal psią lojalność, odwagę i pomysłowość w pomaganiu człowiekowi na polowaniu. Jednak bezużyteczne do żerowania na wszystkich innych mieszkańcach tundry, papugi myśliwskie Malaya Zemlya są absolutnie niezbędne do wywabienia polujących papug Malaya Zemlya z mchowych zarośli, ścigania ich i chwytania. Zatem oni, biedacy, są przyzwyczajeni do wzajemnego polowania. Obecnie na całej planecie pozostało ich zaledwie pięćdziesiąt do pięćdziesięciu pięciu.

Kapitan Arctic trzyma jednak papugę nie na polowanie, ale ze względu na przyjaźń. Papuga siedzi na prawym pasku naramiennym, a z pasków naramiennych jasno wynika, że ​​stopień kapitana jest wysoki, w niczym nie niższy od Archangielska - czy feldmarszałka czy coś, jeśli według zwykłych obliczeń.

Archanioł nie pyta papugi: „Jak spała ta pani?” W odpowiedzi chłopak pokładowy wtyka głowę w lekko uchylone drzwi i patrząc w podłogę, żeby nie widzieć monitorów, melduje: „Pani obudziła się i zaprasza na śniadanie. Owsianka, świeża, dobry humor. Jak zawsze. Jak wczoraj i przedwczoraj i pojutrze.” „Po co są te szczegóły? – Kapitan Arktyka marszczy dobrodusznie brwi. „Zapytałem tylko, jak spała”. „Aby nadać banalnemu przekazowi metafizyczny posmak. Wiadomość płaska - egzystencjalna, jak mówią, objętość. Dla urody, ale słodko spałem, widziałem cię we śnie” – relacjonuje chłopiec kabinowy. „Nazywasz mnie papugą ze względu na piękno?” – wtrąca się papuga z ramienia. Yoonga cofa głowę. Papuga chce owsiankę.

Kapitan przesiada statek na najmniejszy pojazd samobieżny i wychodzi na śniadanie. Kabina jest pusta, jedynie liczne monitory mrugają i szepczą. Na jednym z nich, w prawym górnym rogu widoczny jest Velik, obok niego Gleb. Po drugiej stronie jest Gleb, obok Velika. Można ich zobaczyć, jak wchodzą do domu kupca Siropowej. Można zobaczyć unoszący się lub unoszący się nad nimi, blady jak lód i nieszczęście, cień smoka.

Gleb i Velik weszli do domu kupca Siropowej.