Vsevolod Mikhailovich Garshin.
Nadezhda Nikolayevna
OCR, controllo ortografico: pirata. Aggiungere. modifica: V. Esaulov, 16 dicembre 2004 Ho desiderato a lungo iniziare i miei appunti. Uno strano motivo mi fa prendere in mano una penna: alcuni scrivono le loro memorie perché contengono molte cose interessanti storico; altri perché vogliono vivere ancora una volta giovinezza felice; altri poi, per calunniare e calunniare persone morte da tempo e giustificarsi davanti ad accuse dimenticate da tempo. Non ho nessuna di queste ragioni. Sono ancora un giovane; non ha fatto la storia e non ha visto come è fatta; non c'è bisogno di calunniare le persone e non ho nulla da giustificare. Provare di nuovo la felicità? Fu così breve, e la sua fine fu così terribile, che il suo ricordo non mi darà consolazione, oh no! Perché una voce sconosciuta me le sussurra all'orecchio, perché, quando mi sveglio di notte, immagini e immagini familiari passano davanti a me nell'oscurità, e perché, quando appare una pallida immagine, il mio viso brucia e le mie mani si stringono, e l'orrore e la rabbia mi tolgono il respiro, come il giorno in cui mi trovai faccia a faccia con il mio nemico mortale? Non riesco a liberarmi dei miei ricordi e mi è venuto in mente uno strano pensiero. Forse se li metto su carta, chiuderò tutti i miei conti con loro ... Forse mi lasceranno e mi lasceranno morire in pace. Ecco uno strano motivo che mi fa prendere in mano la penna. Forse questo quaderno verrà letto da qualcuno, forse no. Non mi preoccupa molto. Pertanto, non posso nemmeno scusarmi con i miei futuri lettori nella scelta di un argomento per la mia scrittura, un argomento, per niente interessante per le persone, abituato a impegnarsi, se non nel mondo, allora affari pubblici, non sotto forma di presentazione. È vero, vorrei che una persona leggesse queste righe, ma questa persona non mi condannerà. Tutto ciò che mi riguarda gli è caro. Questa persona è mia sorella. Perché ci mette così tanto oggi? Sono passati tre mesi da quando sono tornato in me dopo quel giorno. La prima faccia che ho visto è stata quella di Sonya. E da allora passa con me ogni sera. È diventato una specie di servizio per lei. Si siede accanto al mio letto o su una grande poltrona quando posso sedermi, mi parla, legge giornali e libri ad alta voce. È molto turbata dal fatto che io sia indifferente alla scelta della lettura e la lascio a lei. - Qui, Andrey, a Vestnik Evropy nuovo romanzo: "Pensava che non lo fosse." - Ebbene, mia cara, leggeremo "Pensava che non fosse così". — Il romanzo della signora Gay. - Bene, bene... E comincia a leggere lunga storia su alcuni Mr. Skriple e Miss Gordon, e dopo le prime due pagine rivolge i suoi grandi occhi gentili su di me e dice: - Non manca molto; Vestnik Evropy accorcia sempre i romanzi. - Bene bene. Ascolterò. Continuò a leggere il lungo racconto inventato dalla signora Gay, e io guardo il suo viso abbassato e non ascolto il racconto edificante. E a volte, in quelle parti del romanzo in cui, secondo il piano della signora Gay, sarebbe necessario ridere, lacrime amare mi soffocano la gola. Lascia il libro e, guardandomi con sguardo penetrante e timido, mi mette una mano sulla fronte. - Andrei, caro, ancora ... Beh, lo farà, lo farà. Non piangere. Tutto passerà, tutto sarà dimenticato... - dice con il tono con cui una madre conforta un bambino che le ha messo un bernoccolo sulla fronte. E anche se il mio urto passerà solo con la vita, che - sento - sta gradualmente lasciando il mio corpo, mi calmo comunque. Oh mio cara sorella! Come sento il prezzo di questa carezza femminile! Dio ti benedica e possano le pagine nere dell'inizio della tua vita, le pagine su cui è inciso il mio nome, essere sostituite da un gioioso racconto di felicità! Solo che questa storia non sia come la noiosa narrazione della signora Gay. Chiamata! Finalmente! È lei; lei verrà, porterà l'odore della freschezza nella mia stanza buia e soffocante, ne romperà il silenzio con un discorso pacato e affettuoso e la illuminerà con la sua bellezza.IOIO
PAppunti
Nadezhda Nikolayevna. Per la prima volta - nella rivista "Russian Thought", 1885, NoNo 2, 3. Garshin ha lavorato alla storia più a lungo che a qualsiasi altra opera. In una lettera alla madre datata 18 dicembre 1879 (vedi), riferisce che la storia è stata pensata per un anno e mezzo fa. Il 10 agosto 1884 informa VM Latkin (qv) che sta riprendendo a "scrivere il vecchio pezzo" e completa la storia in pochi mesi. Nel settembre 1884, Garshin visitò Kiev, visitò la Lavra: questo potrebbe dirgli la trama dell'immagine su Ilya Muromets. L'atteggiamento nei confronti del lavoro si è rivelato contraddittorio. La risposta più acuta appartiene al critico A. M. Skabichevsky: "sciocchezze romantiche e melodrammatiche" (giornale, 1885, n. 84, 28 marzo). N. K. Mikhailovsky ammette di essersi fermato davanti alla storia "con uno sconcerto non del tutto piacevole" (Articoli di critica letteraria. M., 1957, p. 293). Ma i lettori non potevano rimanere indifferenti ai pensieri intensi dell'autore sulla necessità di combattere il male, la sua fede appassionata nel potere del bene. Questa dualità di percezione della storia è notata da V. G. Korolenko: "... Allo stesso tempo, un sentimento di insoddisfazione, in una straordinaria, indimenticabile luminosità dell'impressione" (Opere raccolte in 10 volumi, vol. 8. M., 1955, p. 232). Garshin VM G21 Opere: storie. Saggi. Articoli. Lettere / comp. V. I. Porudominsky. - M.: Sov. Russia, 1984.- 432 p., 1 foglio. ritratto Vsevolod Mikhailovich Garshin (1855-1888) - uno scrittore di talento profondo e brillante. E sebbene abbia scritto poco, la sua prosa suscita invariabilmente l'interesse del lettore. A. M. Gorky disse astutamente di Garshin: "Un volto quasi eroico, di sorprendente sincerità, grande amore un vaso vivente." La collezione include storie famose: "Quattro giorni", "Notte", "Batman e l'ufficiale", ecc., Oltre a saggi, articoli nelle lettere dello scrittore. 4702010100 - 174 G-----------------82-84 М-105(03)84 Р1 OCR pirataHo desiderato a lungo iniziare i miei appunti. Uno strano motivo mi costringe a prendere in mano una penna: alcuni scrivono le loro memorie perché contengono molto interesse storico; altri perché vogliono vivere ancora una volta giovinezza felice; altri poi, per calunniare e calunniare persone morte da tempo e giustificarsi davanti ad accuse dimenticate da tempo. Non ho nessuna di queste ragioni. Sono ancora un giovane; non ha fatto la storia e non ha visto come è fatta; non c'è bisogno di calunniare le persone e non ho nulla da giustificare. Provare di nuovo la felicità? Fu così breve, e la sua fine fu così terribile, che il suo ricordo non mi darà consolazione, oh no!
Perché, allora, una voce sconosciuta me le sussurra all'orecchio, perché, quando mi sveglio di notte, immagini e immagini familiari passano davanti a me nell'oscurità, e perché, quando appare una pallida immagine, la mia faccia brucia e le mie mani stringersi, e l'orrore e la rabbia prendere fiato come il giorno in cui mi trovai faccia a faccia con il mio nemico mortale?
Non riesco a liberarmi dei miei ricordi e mi è venuto in mente uno strano pensiero. Forse se li metto su carta, chiuderò tutti i miei conti con loro ... Forse mi lasceranno e mi lasceranno morire in pace. Ecco uno strano motivo che mi fa prendere in mano la penna. Forse questo quaderno verrà letto da qualcuno, forse no. Non mi preoccupa molto. Pertanto, non posso scusarmi con i miei futuri lettori né nella scelta di un argomento per la mia scrittura, un argomento per niente interessante per le persone che sono abituate a trattare questioni pubbliche, se non globali, né sotto forma di presentazione . È vero, vorrei che una persona leggesse queste righe, ma questa persona non mi condannerà. Tutto ciò che mi riguarda gli è caro. Questa persona è mia sorella.
Perché ci mette così tanto oggi? Sono passati tre mesi da quando sono tornato in me dopo quel giorno. La prima faccia che ho visto è stata quella di Sonya. E da allora passa con me ogni sera. È diventato una specie di servizio per lei. Si siede accanto al mio letto o su una grande poltrona quando posso sedermi, mi parla, legge giornali e libri ad alta voce. È molto turbata dal fatto che io sia indifferente alla scelta della lettura e la lascio a lei.
Ecco, Andrei, è un nuovo romanzo in Vestnik Evropy: "Pensava che non fosse così".
Un romanzo della signora Gay.
Non è per molto; Vestnik Evropy accorcia sempre i romanzi.
Bene bene. Ascolterò.
Continuò a leggere il lungo racconto inventato dalla signora Gay, e io guardo il suo viso abbassato e non ascolto il racconto edificante. E a volte, in quelle parti del romanzo in cui, secondo il piano della signora Gay, sarebbe necessario ridere, lacrime amare mi soffocano la gola. Lascia il libro e, guardandomi con sguardo penetrante e timido, mi mette una mano sulla fronte.
Andrei, caro, di nuovo ... beh, lo sarà, lo sarà. Non piangere. Tutto passerà, tutto sarà dimenticato... - dice con il tono con cui una madre conforta un bambino che le ha messo un bernoccolo sulla fronte. E anche se il mio urto passerà solo con la vita, che - sento - sta gradualmente lasciando il mio corpo, mi calmo comunque.
Oh mia cara sorella! Come sento il prezzo di questa carezza femminile! Dio ti benedica e possano le pagine nere dell'inizio della tua vita, le pagine su cui è inciso il mio nome, essere sostituite da un gioioso racconto di felicità!
Solo che questa storia non sia come la noiosa narrazione della signora Gay.
Chiamata! Finalmente! È lei; lei verrà, porterà l'odore della freschezza nella mia stanza buia e soffocante, ne romperà il silenzio con un discorso pacato e affettuoso e la illuminerà con la sua bellezza.
Non ricordo mia madre e mio padre è morto quando avevo quattordici anni. Il mio tutore, un lontano parente, mi ha trasferito in una delle palestre di San Pietroburgo; quattro anni dopo ho completato un corso lì. Ero completamente libero; il tutore, uomo impegnato nei suoi enormi affari, nelle sue preoccupazioni per me si limitava solo a darmi denaro, nella quantità, a suo avviso, necessaria perché io non vivessi in povertà. Non era un reddito molto elevato, ma mi ha completamente liberato dalle preoccupazioni per un pezzo di pane e mi ha permesso di scegliere la mia strada.
La scelta è stata fatta molto tempo fa. Per circa quattro anni ho amato più di ogni altra cosa al mondo giocherellare con matite e colori, e alla fine del corso in palestra disegnavo già molto decentemente, quindi senza alcuna difficoltà sono entrato all'Accademia delle Arti.
Avevo talento? Ora che non mi avvicinerò mai a una tela, mi sembra di essere in grado di guardarmi bene come artista. Sì, avevo talento. Penso di sì non per le opinioni di compagni ed esperti, non per la velocità con cui ho superato il corso dell'Accademia, ma per il sentimento che viveva in me, che appariva ogni volta che iniziavo a lavorare. Chi non è un artista non può provare l'emozione pesante e dolce con cui ti avvicini per la prima volta a una nuova tela per disegnarci sopra la tua creazione. Chi non è un artista non può sperimentare l'oblio di tutto ciò che lo circonda quando lo spirito è immerso nelle immagini... Sì, avevo talento, e ne sarei uscito pittore straordinario.
Qui sono appesi alle pareti: le mie tele, studi e schizzi, dipinti incompiuti e iniziati. Eccola... Devi chiedere a tua sorella di portarla in un'altra stanza. Oppure no, devi appenderlo proprio ai piedi del mio letto, in modo che mi guardi sempre con il suo sguardo triste, come se sentisse l'odore dell'esecuzione. In abito blu, in elegante cuffia bianca con una grande coccarda tricolore di lato, con folte ciocche di capelli castano scuro che spuntano da sotto la balza bianca, mi eccita, mi guarda come se fosse viva. Oh Carlotta, Carlotta! Benedica o maledica l'ora in cui mi è venuto in mente il pensiero di scriverti?
E Bessonov era sempre contrario. Quando gli ho detto per la prima volta della mia intenzione, ha alzato le spalle e ha sorriso dispiaciuto.
Siete pazzi, signori pittori russi, - disse. - Non abbiamo molto di nostro! Charlotte Corday! Cosa ti importa di Charlotte? Puoi trasferirti in quel tempo, in quell'ambiente?
Forse aveva ragione... Ma solo l'immagine dell'eroina francese mi occupava così tanto che non potevo fare a meno di riprendere la foto. Ho concepito l'idea di dipingerla in tutta la sua altezza, da sola, in piedi direttamente di fronte al pubblico, con gli occhi fissi davanti a sé; ha già deciso la sua impresa-delitto, e questo è scritto solo sul suo viso: la mano che porta il colpo mortale pende ancora impotente e si staglia dolcemente con il suo candore su un vestito di stoffa blu scuro; un mantello di pizzo, annodato trasversalmente, mette in risalto un collo delicato, domani una linea insanguinata passerà lungo il taglio ... ricordo come si è creata la sua immagine nella mia anima ... ho letto la sua storia in un sentimentale e, forse, falso libro, di Lamartine; Dal falso pathos del chiacchierone francese che ne ammira la lingua ei modi, mi è emersa in modo chiaro e distinto la figura pura di una ragazza, fanatica della bontà. Ho letto tutto ciò su cui potevo mettere le mani su di lei, ho rivisto molti dei suoi ritratti e ho deciso di dipingere un quadro.
La prima immagine, come il primo amore, si impossessa completamente dell'anima. Portavo dentro di me questa immagine che si stava formando, riflettevo nei minimi dettagli e finalmente arrivavo al punto in cui, chiudendo gli occhi, potevo immaginare chiaramente la mia Charlotte.
Ma, iniziando la foto con felice paura e gioiosa eccitazione, ho subito incontrato un ostacolo inaspettato e difficile da superare: non avevo un modello.
Cioè, in effetti lo erano. Ho scelto, come mi sembrava, la più adatta tra diverse persone coinvolte in questa attività a San Pietroburgo e ho iniziato a lavorare diligentemente. Ma, mio Dio, com'era diversa questa Anna Ivanovna dalla creatura da me amata, che appariva così chiaramente ai miei occhi chiusi! Ha posato magnificamente, non si è mossa per un'ora e si è guadagnata coscienziosamente il suo rublo, sentendosi grande piacere dal fatto che poteva stare in natura con un vestito e non esporre il suo corpo.