Permyak E.A.

Wiał dobry wiatr. Gładki. Przy takim wietrze latawiec leci wysoko. Mocno zaciąga nić. Mokry ogon trzepocze wesoło. Uroda!
Borya postanowił zrobić własny latawiec. Miał kartkę papieru. I zaplanował gonty. Tak, zabrakło wody na ogon i nici, na których można puszczać latawce.
A Syoma ma duży motek nici. Ma z czego puszczać latawce. Gdyby wyjął kawałek papieru i trochę wilgoci na ogon, też puściłby swój własny latawiec.
Petya miał myjkę. Zachował to dla węża. Po prostu nie miał wystarczającej liczby wątków kartka papieru z półpasiec.
Każdy ma wszystko, ale każdemu czegoś brakuje.

Chłopcy siedzą na wzgórzu i opłakują. Borya przyciska arkusz gontu do piersi. Syoma zacisnął nitki w pięści. Petya chowa myjkę na piersi.
Wieje dobry wiatr. Gładki. Sympatyczni chłopcy wypuścili latawiec wysoko w niebo. Macha wesoło mokrym ogonem. Mocno zaciąga nić. Uroda!
Borya, Sema i Petya również potrafili latać takim latawcem. Nawet lepiej. Po prostu nie nauczyli się jeszcze być przyjaciółmi – ​​w tym jest problem.

Wiał dobry wiatr. Gładki. Przy takim wietrze latawiec leci wysoko. Mocno zaciąga nić. Mokry ogon trzepocze wesoło. Uroda!
Borya postanowił zrobić własny latawiec. Miał kartkę papieru. I zaplanował gonty. Tak, zabrakło wody na ogon i nici, na których można puszczać latawce.
A Syoma ma duży motek nici. Ma z czego puszczać latawce. Gdyby wyjął kawałek papieru i trochę wilgoci na ogon, też puściłby swój własny latawiec.
Petya miał myjkę. Zachował to dla węża. Jedyne, czego potrzebował, to nić i kartka papieru z gontami.
Każdy ma wszystko, ale każdemu czegoś brakuje.

Chłopcy siedzą na wzgórzu i opłakują. Borya przyciska arkusz gontu do piersi. Syoma zacisnął nitki w pięści. Petya chowa myjkę na piersi.
Wieje dobry wiatr. Gładki. Sympatyczni chłopcy wypuścili latawiec wysoko w niebo. Macha wesoło mokrym ogonem. Mocno zaciąga nić. Uroda!
Borya, Sema i Petya również potrafili latać takim latawcem. Nawet lepiej. Po prostu nie nauczyli się jeszcze być przyjaciółmi – ​​w tym jest problem.

» » » Latawiec. Permyak Jewgienij Andriejewicz

Wiał dobry wiatr. Gładki. Przy takim wietrze latawiec leci wysoko. Mocno zaciąga nić. Mokry ogon trzepocze wesoło. Uroda!

Borya postanowił zrobić własny latawiec. Miał kartkę papieru. I zaplanował gonty. Tak, zabrakło wody na ogon i nici, na których można puszczać latawce.

A Syoma ma duży motek nici. Ma z czego puszczać latawce. Gdyby wyjął kawałek papieru i trochę wilgoci na ogon, też puściłby swój własny latawiec.

Petya miał myjkę. Zachował to dla węża. Jedyne, czego potrzebował, to nić i kartka papieru z gontami.

Każdy ma wszystko, ale każdemu czegoś brakuje.

Chłopcy siedzą na wzgórzu i opłakują. Borya przyciska arkusz gontu do piersi. Syoma zacisnął nitki w pięści. Petya chowa myjkę na piersi.

Wieje dobry wiatr. Gładki. Sympatyczni chłopcy wypuścili latawiec wysoko w niebo. Macha wesoło mokrym ogonem. Mocno zaciąga nić. Uroda!

Borya, Sema i Petya również potrafili latać takim latawcem. Nawet lepiej. Po prostu nie nauczyli się jeszcze być przyjaciółmi – ​​w tym jest problem.

W czasie wolnym ojciec, zabawiając syna, budował małe wiatraki, przykleiłem papierowe latawce i pozwoliłem im latać razem z nim bańka. Bańki mydlane czasami unosiły się dość wysoko. Ponieważ napompowano je ciepłym powietrzem z gorącej klatki piersiowej mojego męża.

Mój mąż był marzycielem, analfabetą. I często mówił do syna:

Dziecko! Gdyby bańka mydlana miała mocną skorupę, wznosiłaby się wysoko i latała przez długi, długi czas.

Oczy naszego chłopca zaświeciły się. Ojciec nauczył go śnić o lataniu w niebo. Zainspirował go pomysłem bańki, która byłaby większa niż stog siana i mogłaby unieść człowieka. Wierzył, że wykształcony syn znajdzie mocną i lekką skorupę dla wielkiej bańki i spełni marzenia ojca.

I czy je wdrożył? - zapytali dworzanie staruszkę.

Tak, on je przeprowadził – powiedziała staruszka ze wsi, wskazując na szlachetnego baloniarza stojącego obok ojca. Objęli się, nie zauważając nikogo, ani dworu, ani króla, i podziwiali lot tęczowych baniek mydlanych, które dmuchnął przez cienką słomkę blond syn aeronauty i wnuk starców z odległej wioski.

Teraz już nikt się nie śmiał, gdy bańki mydlane jedna po drugiej podnosiły się i pękały...

Wiał dobry wiatr. Gładki. Przy takim wietrze latawiec leci wysoko. Mocno zaciąga nić. Mokry ogon trzepocze wesoło. Uroda! Borya postanowił zrobić własny latawiec. Miał kartkę papieru. I zaplanował gonty. Tak, nie było wystarczającej wilgoci na ogon i nici, na których latały węże. A Syoma ma duży motek nici. Ma za co latać na węże. Gdyby wyjął kawałek papieru i trochę wilgoci na ogon, też puściłby swój własny latawiec.

Petya miał myjkę. Zachował to dla węża. Jedyne, czego potrzebował, to nić i kartka papieru z gontami.

Każdy ma wszystko, ale każdemu czegoś brakuje.

Chłopcy siedzą na wzgórzu i opłakują. Borya przyciska arkusz gontu do piersi. Syoma zacisnął nitki w pięści. Petya chowa myjkę na piersi.

Wieje dobry wiatr. Gładki. Sympatyczni chłopcy wypuścili latawce wysoko w niebo. Macha wesoło mokrym ogonem. Mocno zaciąga nić. Uroda!

Borya, Sema i Petya również potrafili latać takim latawcem. Nawet lepiej. Po prostu nie nauczyli się jeszcze być przyjaciółmi. To jest problem.

Goose usłyszał kiedyś, że piórem spod jego skrzydła pisze się książki, podpisuje dokumenty rządowe, stał się dumny i chichotał: „Ho-ho-ho!” Jestem ptakiem państwowym, a nie prostym. Gdyby nie moje skrzydło i przy pomocy jakich ksiąg byłoby pisane, jak sporządzano by dekrety i zarządzenia?

Ink Nut, na który nalegał atrament, usłyszał tę przechwałkę i też zaczął się przechwalać:

Nie jestem zwykłym wariatem, ale atramentowym. Gdyby nie ja i gęsie pióro, czego używaliby do pisania książek i podpisywania dokumentów?

Patrząc na nich, stara szmata podniosła nos:

Robią ze mnie papier. Piszą na mnie. Gdyby nie ja, gęsie pióro i nakrętka do atramentu, na ziemi nie byłoby umiejętności czytania i pisania.

Idź idź idź! - Gęś rechocze. - Nasza trójka pójdzie i będzie straszyć ludzi. Niech śpiewa naszą chwałę i odda nam cześć. Inaczej pozbawimy go piór, nie damy mu atramentu, zatrzymamy papier. Jesteśmy niezastąpieni!

Chodźmy do Gęsi, Kałamarza i Starej Szmaty, aby zdobyć honor i zażądać chwały. Lud ich słuchał i kazał im pisać piórami stalowymi zamiast gęsich, przygotowywać atrament z proszku atramentowego i robić papier z drewna.

To był koniec przechwałek Starego Szmata i Kałamarza. Zaczęli myć podłogę szmatą, wycierać kurz, ale nawet zapomnieli o orzechu, gdzie i na czym rośnie.

Nut i Rag ucichli. Ale Goose nadal się nie uspokaja. Rechot! Macha skrzydłami, ale nie może latać. Niewiele osób zwraca teraz na to uwagę. Tylko jeśli wśród ludzi znajdzie się nowicjusz, przechwałka lub gadatliwy, ludzie z pewnością powiedzą o czymś takim:

Czy widziałeś, jak wygląda gęś palmowa? A?

Jeż-Forsikha lubił futro wydry. Nie mogę przestać na to patrzeć.

Chodź, Wydra, przebierz się.

Chodźmy! – mówi Wydra. Nie wcześniej powiedziane, niż zrobione. Wymieniliśmy się ubraniami.

Jeż-forsikha spaceruje po lesie, przechwalając się drogim futrem wydry:

Taki jestem mądry. Patrzeć.

Psy rabusiów wyczuły drogie futro wydry i rzuciły się na jeża Forsikha:

Zdejmij płaszcz wydry, ciociu!

Ale Jeża to nie obchodzi. Zapomniałem, że już nie jest kłująca. Zgodnie ze starym zwyczajem jeża zwija się w kłębek i dokucza psom:

No dalej, spróbuj mnie złapać!

A psy to złapały i porwały.

Jeż w zębach psa zdał sobie sprawę, jaki błąd popełniła, wymieniając kłującą skórę ochronną na futro na przynętę wydry. Zdałem sobie sprawę, że było już za późno.

Pospieszna Kuna zaczęła kroić jedwabną sukienkę na lato. Wpadka. Rozdrobniła cały jedwab i pocięła go na strzępy. I nie jak sukienka - z tych skrawków nie można uszyć szalika. Pacjentka Tit zaczęła wycinać fartuch z płótna. Rozwiąże to tutaj, rozwiąże to tam, przesunie to tutaj, przesunie to tam. Wszystko wymyśliła. Wszystko obliczyłem, wszystko narysowałem, a potem chwyciłem za nożyczki. Okazało się, że to dobry fartuch. Ani jeden skrawek się nie zmarnował.

Marten był zdumiony. Patrzy na fartuch i jest zazdrosny.

Gdzie nauczyłeś się krojenia i szycia, Sinitsa? Kto?

Szyć nauczyła mnie babcia.

Jak cię uczyła?

Tak, bardzo proste. Pięć magiczne słowa kazał mi pamiętać.

- „Zmierz siedem razy - odetnij raz”.

Lyubil Czertoznaj Wiktorowicz miła osoba pozdrawiać, współczuć biednym, uszczęśliwiać nieszczęśliwych. Wiedział, jak wrócić wydeptanymi ścieżkami, wskazać taką ścieżkę doświadczonemu piechurowi, że nawet gdyby przeżył trzy życia, i tak nie dotarłby do prostej mądrości Czertoznajewa. Najwyraźniej wśród wykształconych był Czertoznaj Wiktorowicz. Zagłębił się we wszystko, pomyślał o nawet najbardziej banalnych rzeczach i znalazł sprytną odpowiedź.

O tym właśnie jest opowiadanie historii opartej na faktach...

Pewnego razu zdarzyło się, że Czertoznaj Wiktorowicz zawędrował do wioski tajgi. Wszedł do chaty położonej najbardziej na zewnątrz. Właściciel nie ma nic do podania poza żytnią skórką, cebulą i kwasem chlebowym. Rodzina jest duża, ale szczęścia mało. Potrzeba bardzo go przerosła. Miał miód. Ładny, stoi. Zachowałam go na wesele córki, ale nie oszczędziłam go dla gościa.

Zjadłem, wypiłem Chertoznai, spałem i następnego ranka zacząłem przygotowywać się do lasu. Przygotowuje się i mówi do właściciela:

Dziękuję za miód. Oby nigdy nie zostało to przez Ciebie przetłumaczone. Niech cię napoi i nakarmi, ciepło cię ubierze i zaprosi do swojego domu dobrych swatów.

No cóż, mówi do niego z uśmiechem:

Dziękuję, Czertoznaju Wiktorowiczu, biedny nie może stać się biednym. Poza tym nasz brat jest pełen obietnic.

I diabeł wie mu to:

Nie jestem kupcem ani królem od dawania prezentów. No dalej, ogarnij się. Chcę ci pokazać kochanie.

Szli jakiś czas lasem i zatrzymali się.

Spójrz, leci dzika pszczoła” – zauważa Chertoznay. - Biegnij za nią, ona zaprowadzi cię do kotliny. Tutaj jesteś z miodem.

Czy człowiek może dogonić pszczołę? Śmiejesz się ze mnie, Czertoznaju Wiktorowiczu? Spróbuj sam, jeśli się odważysz.

Jestem szybki, ale ty najwyraźniej nie. Okazuje się, że produkt jest potrzebny, aby pszczoła latała ciszej.

Diabeł to powiedział i złapał pszczołę. Następnie podszedł do drzewa, wziął kroplę świeżej żywicy i upuścił ją na grzbiet pszczoły, a na kroplę żywicy nałożył igłę świerkową.

Czy się odważysz?

Nie – przyznał mężczyzna.

Teraz zobaczysz!

Cholera, wypuszczono pszczołę. Pszczoła poleciała ciężko. Odpocznij. Wystartuje, usiądzie i znowu poleci. I oboje podążają za nią. Niezależnie od tego, czy szli długo, czy krótko, pszczoła prowadziła ich tylko do swojej dziupli.