Chwile. historie
Wydano przy wsparciu finansowym Federalnej Agencji ds. Prasy i Komunikacji Masowej w ramach Federalnego Programu Docelowego „Kultura Rosji (2012-2018)”
© Yu.V. Bondarev, 2014
© Wydawnictwo ITRK, 2014
Chwile
Życie to chwila
Ta chwila to życie.
... A jeśli taka jest Twoja Wola, to zostaw mnie na chwilę w tym moim skromnym i oczywiście grzesznym życiu, ponieważ w mojej rodzinnej Rosji nauczyłem się wiele jej smutku, ale nie poznałem jeszcze w pełni ziemskiego piękno, jej tajemnica, jej cud i piękno.
Ale czy ta wiedza zostanie przekazana niedoskonałemu umysłowi?
Furia
Morze zagrzmiało hukiem armat, uderzyło w molo, eksplodowało pociskami w jednej linii. Obsypane słonym pyłem fontanny wznosiły się nad budynkiem stacji morskiej. Woda opadła i znów się potoczyła, uderzając o molo, a gigantyczna fala rozbłysła niczym fosfor jak wijąca się, sycząca góra. Trzęsąc brzegiem, ryknęła, wzleciała ku kudłatemu niebu i było jasne, jak trójmasztowa żaglówka Alfa kotwiczyła w zatoce, kołysała się, rzucała z boku na bok, przykryta plandeką, bez świateł, łodzie na brzegu koje. Dwie łodzie z połamanymi burtami zostały rzucone na piasek. Kasy biletowe stacji morskiej szczelnie zamknięte, wszędzie pusto, ani jednej osoby na deszczowej nocnej plaży, a ja drżąc na szatańskim wietrze, otulając się płaszczem przeciwdeszczowym, szedłem w chlupiących butach, szedłem sam, ciesząc się burzą , ryk, salwy gigantycznych eksplozji, dzwonienie kieliszków potłuczonych latarni, bryzgi soli na ustach, jednocześnie czując, że dzieje się jakaś apokaliptyczna tajemnica gniewu natury, wspominając z niedowierzaniem, że zaledwie wczoraj była księżycowa noc, morze spało, nie oddychało, było płaskie jak szkło.
Czy to wszystko nie przypomina społeczeństwa ludzkiego, które w wyniku nieprzewidzianego powszechnego wybuchu może osiągnąć skrajny szał?
O świcie po bitwie
Przez całe życie pamięć zadawała mi zagadki, wyrywała, przybliżała godziny i minuty z czasów wojny, jakby była gotowa być ze mną nierozłączna. Dzisiaj nagle pojawił się wczesny letni poranek, rozmazane sylwetki wraków czołgów i w pobliżu działa dwie twarze, zaspane, w oparzeniu prochu, jedna starsza, ponura, druga zupełnie chłopięca - widziałem te twarze tak wyraźnie, że wydawało mi się: czy to było to? nie wczoraj, kiedy się rozstaliśmy? I ich głosy dotarły do mnie, jak gdyby brzmiały w rowie, kilka kroków dalej:
- Wyciągnąłeś, co? Oto Fritz, pieprzyć ich rozporek! Nasza bateria zniszczyła osiemnaście czołgów, a pozostało osiem. Słuchaj, policz... Dziesięć, żeby zachorować, wyciągnięty w nocy. Ciągnik brzęczał całą noc na biegu jałowym.
- Jak to jest? A my jesteśmy niczym?
- "Jak jak". ryknął! Zaczepił go liną i pociągnął w swoją stronę.
– I nie widziałeś tego? Nie słyszałem?
Dlaczego nie widziałeś i nie słyszałeś? Widziane i słyszane. Całą noc słyszałem silnik w zagłębieniu, kiedy spałeś. I był ruch. Dlatego poszedł i zameldował kapitanowi: nie ma mowy, ponownie atakuj w nocy lub przygotowuj się na poranek. A kapitan mówi: wyciągają swoje zniszczone czołgi. Tak, niech oni, mówi, nadal go nie odciągają, wkrótce pójdziemy dalej. Zatrzymaj się, ruszajmy wkrótce, dyrektorze szkoły!
- Świetnie! Będzie więcej zabawy! Zmęczony tutaj, w defensywie. Pasja jest zmęczona...
- Otóż to. Nadal jesteś głupi. Aż do absurdu. Prowadząc ofensywę - nie krępuj się. Zabawa na wojnie jest tylko dla głupców i huzarów takich jak ty...
Dziwne, pamiętam imię starszego żołnierza, który przyjechał ze mną w Karpaty. Nazwisko młodego człowieka zniknęło, podobnie jak on sam zniknął w pierwszej bitwie ofensywy, zakopany na końcu tej samej kotliny, z której Niemcy nocą wyciągali swoje zniszczone czołgi. Nazwisko starszego żołnierza brzmiało Timofeev.
Nie miłość, ale ból
Pytasz czym jest miłość? To jest początek i koniec wszystkiego na świecie. Są to narodziny, powietrze, woda, słońce, wiosna, śnieg, cierpienie, deszcz, poranek, noc, wieczność.
– Czy obecnie nie jest to zbyt romantyczne? Piękno i miłość to archaiczne prawdy w dobie stresu i elektroniki.
„Mylisz się, przyjacielu. Istnieją cztery niezachwiane prawdy pozbawione intelektualnej kokieterii. To narodziny człowieka, miłość, ból, głód i śmierć.
- Nie zgadzam się z tobą. Wszystko jest względne. Miłość straciła uczucia, głód stał się lekarstwem, śmierć to zmiana scenerii, jak wielu ludzi myśli. Pozostał niezniszczalny ból, który może zjednoczyć całą... niezbyt zdrową ludzkość. Nie piękno, nie miłość, ale ból.
Mąż mnie opuścił i zostałam z dwójką dzieci, ale z powodu mojej choroby wychowywali je ojciec i matka.
Pamiętam, jak byłam u rodziców, nie mogłam spać. Poszedłem do kuchni zapalić i się uspokoić. W kuchni paliło się światło i był tam mój ojciec. W nocy napisał coś do pracy, a także poszedł do kuchni zapalić. Słysząc moje kroki, odwrócił się, a jego twarz wydawała się tak zmęczona, że pomyślałem, że jest chory. Było mi go tak żal, że powiedziałem: „Tutaj, tato, oboje nie śpimy i oboje jesteśmy nieszczęśliwi”. – „Nieszczęśliwy? – powtórzył i spojrzał na mnie, jakby nic nie rozumiejąc, mrugnął swoimi życzliwymi oczami. - Kim jesteś, kochanie! O czym ty mówisz?.. Wszyscy żyją, wszyscy są zgromadzeni w moim domu - więc jestem szczęśliwy! Płakałam, a on przytulił mnie jak małą dziewczynkę. Aby wszyscy byli razem - nie potrzebował niczego więcej i był gotowy do pracy dzień i noc.
A kiedy wyszedłem do mojego mieszkania, oni, matka i ojciec, stali na podeście, płakali, machali i powtarzali za mną: „Kochamy cię, kochamy cię…” Ile i mało człowiek potrzebuje bądź szczęśliwy, prawda?
Oczekiwanie
Leżałem w niebieskawym świetle nocnej lampki, w żaden sposób nie mogłem zasnąć, powóz niesiony, kołysał się w środku północnych ciemności zimowych lasów, koła pod podłogą skrzypiały na zimnie, jakby popijając, ciągnąc łóżko teraz w prawo, potem w lewo, i poczułem się ponury i samotny w zimnym dwumiejscowym przedziale i pośpieszyłem szalony bieg pociągu: szybko, szybko do domu!
I nagle zdumiałem się: och, jak często czekałem na ten czy inny dzień, jak nierozważnie liczyłem czas, nalegając, niszcząc go obsesyjną niecierpliwością! Czego się spodziewałem? Gdzie się spieszyłem? I wydawało się, że prawie nigdy w młodości nie żałowałem, nie zdawałem sobie sprawy z mijającego czasu, jak gdyby przed nami była szczęśliwa nieskończoność, a codzienność ziemska – spowolniona, a nie realna – miała tylko oddzielne kamienie milowe radości wszystko inne wydawało się rzeczywistymi interwałami, bezużytecznymi dystansami, biegami od stacji do stacji.
Jako dziecko gorączkowo spieszyłem się z czasem, czekając na dzień, w którym kupię scyzoryk, obiecany przez ojca na Nowy Rok, niecierpliwie spieszyłem się dniami i godzinami w nadziei, że ujrzę ją z teczką, w lekkiej sukience, w bieli skarpetki, ostrożnie stąpając po płytach chodnika obok bram naszych Domów. Czekałem na moment, kiedy przejdzie obok mnie i martwy, z pogardliwym uśmiechem zakochanego chłopca, rozkoszowałem się aroganckim widokiem jej zadartego nosa, piegowatej twarzy, a potem z tą samą tajemniczą miłością Długo śledziłem oczami dwa warkocze, kołyszące się na prostych, napiętych plecach. Wtedy nie istniało nic poza krótkimi minutami tego spotkania, tak jak za mojej młodości nie było realnie tych dotknięć, gdy stałem w wejściu przy baterii parowej, kiedy czułem wewnętrzne ciepło jej ciała, wilgoć jej zębów jej giętkie usta, nabrzmiałe od bolesnych, nieugaszonych pocałunków. I oboje, młodzi, silni, byliśmy wyczerpani czułością, która nie została rozwiązana do końca, jak w słodkiej męce: jej kolana przyciskały się do moich kolan i oderwana od całej ludzkości, sama na podeście, pod przyćmionym światłem, żarówki, byliśmy na granicy intymności, ale tej granicy nie przekroczyliśmy – powstrzymywał nas wstyd niedoświadczonej czystości.
Bieżąca strona: 1 (cała książka ma 29 stron) [dostępny fragment lektury: 20 stron]
Jurij Bondariew
Chwile. historie
Wydano przy wsparciu finansowym Federalnej Agencji ds. Prasy i Komunikacji Masowej w ramach Federalnego Programu Docelowego „Kultura Rosji (2012-2018)”
© Yu.V. Bondarev, 2014
© Wydawnictwo ITRK, 2014
Chwile
Życie to chwila
Ta chwila to życie.
Modlitwa
... A jeśli taka jest Twoja Wola, to zostaw mnie na chwilę w tym moim skromnym i oczywiście grzesznym życiu, ponieważ w mojej rodzinnej Rosji nauczyłem się wiele jej smutku, ale nie poznałem jeszcze w pełni ziemskiego piękno, jej tajemnica, jej cud i piękno.
Ale czy ta wiedza zostanie przekazana niedoskonałemu umysłowi?
Furia
Morze zagrzmiało hukiem armat, uderzyło w molo, eksplodowało pociskami w jednej linii. Obsypane słonym pyłem fontanny wznosiły się nad budynkiem stacji morskiej. Woda opadła i znów się potoczyła, uderzając o molo, a gigantyczna fala rozbłysła niczym fosfor jak wijąca się, sycząca góra. Trzęsąc brzegiem, ryknęła, wzleciała ku kudłatemu niebu i było jasne, jak trójmasztowa żaglówka Alfa kotwiczyła w zatoce, kołysała się, rzucała z boku na bok, przykryta plandeką, bez świateł, łodzie na brzegu koje. Dwie łodzie z połamanymi burtami zostały rzucone na piasek. Kasy biletowe stacji morskiej szczelnie zamknięte, wszędzie pusto, ani jednej osoby na deszczowej nocnej plaży, a ja drżąc na szatańskim wietrze, otulając się płaszczem przeciwdeszczowym, szedłem w chlupiących butach, szedłem sam, ciesząc się burzą , ryk, salwy gigantycznych eksplozji, dzwonienie kieliszków potłuczonych latarni, bryzgi soli na ustach, jednocześnie czując, że dzieje się jakaś apokaliptyczna tajemnica gniewu natury, wspominając z niedowierzaniem, że zaledwie wczoraj była księżycowa noc, morze spało, nie oddychało, było płaskie jak szkło.
Czy to wszystko nie przypomina społeczeństwa ludzkiego, które w wyniku nieprzewidzianego powszechnego wybuchu może osiągnąć skrajny szał?
O świcie po bitwie
Przez całe życie pamięć zadawała mi zagadki, wyrywała, przybliżała godziny i minuty z czasów wojny, jakby była gotowa być ze mną nierozłączna. Dzisiaj nagle pojawił się wczesny letni poranek, rozmazane sylwetki wraków czołgów i w pobliżu działa dwie twarze, zaspane, w oparzeniu prochu, jedna starsza, ponura, druga zupełnie chłopięca - widziałem te twarze tak wyraźnie, że wydawało mi się: czy to było to? nie wczoraj, kiedy się rozstaliśmy? I ich głosy dotarły do mnie, jak gdyby brzmiały w rowie, kilka kroków dalej:
- Wyciągnąłeś, co? Oto Fritz, pieprzyć ich rozporek! Nasza bateria zniszczyła osiemnaście czołgów, a pozostało osiem. Słuchaj, policz... Dziesięć, żeby zachorować, wyciągnięty w nocy. Ciągnik brzęczał całą noc na biegu jałowym.
- Jak to jest? A my jesteśmy niczym?
- "Jak jak". ryknął! Zaczepił go liną i pociągnął w swoją stronę.
– I nie widziałeś tego? Nie słyszałem?
Dlaczego nie widziałeś i nie słyszałeś? Widziane i słyszane. Całą noc słyszałem silnik w zagłębieniu, kiedy spałeś. I był ruch. Dlatego poszedł i zameldował kapitanowi: nie ma mowy, ponownie atakuj w nocy lub przygotowuj się na poranek. A kapitan mówi: wyciągają swoje zniszczone czołgi. Tak, niech oni, mówi, nadal go nie odciągają, wkrótce pójdziemy dalej. Zatrzymaj się, ruszajmy wkrótce, dyrektorze szkoły!
- Świetnie! Będzie więcej zabawy! Zmęczony tutaj, w defensywie. Pasja jest zmęczona...
- Otóż to. Nadal jesteś głupi. Aż do absurdu. Prowadząc ofensywę - nie krępuj się. Zabawa na wojnie jest tylko dla głupców i huzarów takich jak ty...
Dziwne, pamiętam imię starszego żołnierza, który przyjechał ze mną w Karpaty. Nazwisko młodego człowieka zniknęło, podobnie jak on sam zniknął w pierwszej bitwie ofensywy, zakopany na końcu tej samej kotliny, z której Niemcy nocą wyciągali swoje zniszczone czołgi. Nazwisko starszego żołnierza brzmiało Timofeev.
Nie miłość, ale ból
Pytasz czym jest miłość? To jest początek i koniec wszystkiego na świecie. Są to narodziny, powietrze, woda, słońce, wiosna, śnieg, cierpienie, deszcz, poranek, noc, wieczność.
– Czy obecnie nie jest to zbyt romantyczne? Piękno i miłość to archaiczne prawdy w dobie stresu i elektroniki.
„Mylisz się, przyjacielu. Istnieją cztery niezachwiane prawdy pozbawione intelektualnej kokieterii. To narodziny człowieka, miłość, ból, głód i śmierć.
- Nie zgadzam się z tobą. Wszystko jest względne. Miłość straciła uczucia, głód stał się lekarstwem, śmierć to zmiana scenerii, jak wielu ludzi myśli. Pozostał niezniszczalny ból, który może zjednoczyć całą... niezbyt zdrową ludzkość. Nie piękno, nie miłość, ale ból.
Szczęście
Mąż mnie opuścił i zostałam z dwójką dzieci, ale z powodu mojej choroby wychowywali je ojciec i matka.
Pamiętam, jak byłam u rodziców, nie mogłam spać. Poszedłem do kuchni zapalić i się uspokoić. W kuchni paliło się światło i był tam mój ojciec. W nocy napisał coś do pracy, a także poszedł do kuchni zapalić. Słysząc moje kroki, odwrócił się, a jego twarz wydawała się tak zmęczona, że pomyślałem, że jest chory. Było mi go tak żal, że powiedziałem: „Tutaj, tato, oboje nie śpimy i oboje jesteśmy nieszczęśliwi”. – „Nieszczęśliwy? – powtórzył i spojrzał na mnie, jakby nic nie rozumiejąc, mrugnął swoimi życzliwymi oczami. - Kim jesteś, kochanie! O czym ty mówisz?.. Wszyscy żyją, wszyscy są zgromadzeni w moim domu - więc jestem szczęśliwy! Płakałam, a on przytulił mnie jak małą dziewczynkę. Aby wszyscy byli razem - nie potrzebował niczego więcej i był gotowy do pracy dzień i noc.
A kiedy wyszedłem do mojego mieszkania, oni, matka i ojciec, stali na podeście, płakali, machali i powtarzali za mną: „Kochamy cię, kochamy cię…” Ile i mało człowiek potrzebuje bądź szczęśliwy, prawda?
Oczekiwanie
Leżałem w niebieskawym świetle nocnej lampki, w żaden sposób nie mogłem zasnąć, powóz niesiony, kołysał się w środku północnych ciemności zimowych lasów, koła pod podłogą skrzypiały na zimnie, jakby popijając, ciągnąc łóżko teraz w prawo, potem w lewo, i poczułem się ponury i samotny w zimnym dwumiejscowym przedziale i pośpieszyłem szalony bieg pociągu: szybko, szybko do domu!
I nagle zdumiałem się: och, jak często czekałem na ten czy inny dzień, jak nierozważnie liczyłem czas, nalegając, niszcząc go obsesyjną niecierpliwością! Czego się spodziewałem? Gdzie się spieszyłem? I wydawało się, że prawie nigdy w młodości nie żałowałem, nie zdawałem sobie sprawy z mijającego czasu, jak gdyby przed nami była szczęśliwa nieskończoność, a codzienność ziemska – spowolniona, a nie realna – miała tylko oddzielne kamienie milowe radości wszystko inne wydawało się rzeczywistymi interwałami, bezużytecznymi dystansami, biegami od stacji do stacji.
Jako dziecko gorączkowo spieszyłem się z czasem, czekając na dzień, w którym kupię scyzoryk, obiecany przez ojca na Nowy Rok, niecierpliwie spieszyłem się dniami i godzinami w nadziei, że ujrzę ją z teczką, w lekkiej sukience, w bieli skarpetki, ostrożnie stąpając po płytach chodnika obok bram naszych Domów. Czekałem na moment, kiedy przejdzie obok mnie i martwy, z pogardliwym uśmiechem zakochanego chłopca, rozkoszowałem się aroganckim widokiem jej zadartego nosa, piegowatej twarzy, a potem z tą samą tajemniczą miłością Długo śledziłem oczami dwa warkocze, kołyszące się na prostych, napiętych plecach. Wtedy nie istniało nic poza krótkimi minutami tego spotkania, tak jak za mojej młodości nie było realnie tych dotknięć, gdy stałem w wejściu przy baterii parowej, kiedy czułem wewnętrzne ciepło jej ciała, wilgoć jej zębów jej giętkie usta, nabrzmiałe od bolesnych, nieugaszonych pocałunków. I oboje, młodzi, silni, byliśmy wyczerpani czułością, która nie została rozwiązana do końca, jak w słodkiej męce: jej kolana przyciskały się do moich kolan i oderwana od całej ludzkości, sama na podeście, pod przyćmionym światłem, żarówki, byliśmy na granicy intymności, ale tej granicy nie przekroczyliśmy – powstrzymywał nas wstyd niedoświadczonej czystości.
Za oknem zniknęły zwykłe wzory, ruch ziemi, konstelacje, śnieg przestał padać nad porannymi zaułkami Zamoskvorechye, chociaż padał i opadał, jakby blokował chodniki w białej pustce; samo życie przestało istnieć i nie było śmierci, bo nie myśleliśmy ani o życiu, ani o śmierci, nie podlegaliśmy już ani czasowi, ani przestrzeni – stworzyliśmy, stworzyliśmy coś szczególnie ważnego, istniejącego, w czym narodził się zupełnie inny życie i zupełnie inna śmierć, niezmierzona w skali XX wieku. Wracaliśmy gdzieś w przeszłość, w otchłań pierwotnej miłości, popychając mężczyznę do kobiety, objawiając im wiarę w nieśmiertelność.
Dużo później zrozumiałem, że miłość mężczyzny do kobiety jest aktem twórczym, w którym oboje czują się jak najświętsi bogowie, a obecność mocy miłości sprawia, że człowiek nie jest zdobywcą, ale nieuzbrojonym władcą, poddanym ku wszechogarniającej dobroci natury.
I gdyby wtedy zapytali, czy się zgadzam, czy za spotkanie z nią w tym wejściu, przy baterii parowej, pod przyćmioną żarówką, za jej usta, za jej oddech, oddałbym kilka lat mojego życia życia, z radością odpowiedziałabym: tak, gotowe!. .
Czasami myślę, że wojna była jak długie oczekiwanie, bolesny okres przerwanego spotkania z radością, czyli tym, że wszystko, co robiliśmy, przekraczało odległe granice miłości. A przed nami, za zadymionymi ogniskami horyzontu poprzecinanego śladami karabinów maszynowych, przywoływała nas nadzieja ulgi, myśl o cieple w cichym domu w środku lasu lub nad brzegiem rzeki, gdzie jakieś spotkanie z niedokończoną przeszłością i nieosiągalną przyszłością. Cierpliwe oczekiwanie wydłużało nam dni w strzelaninie przez pola i jednocześnie oczyszczało nasze dusze ze smrodu śmierci unoszącego się nad okopami.
Pamiętam pierwszy w życiu sukces i poprzedzający go telefon, w którym była obietnica tego długo wyczekiwanego przeze mnie sukcesu. Po rozmowie odłożyłem słuchawkę (nikogo nie było w domu) i w przypływie szczęścia wykrzyknąłem: „Do cholery, wreszcie!” I podskoczył jak koziołek w stronę telefonu i zaczął chodzić po pokoju, rozmawiając sam ze sobą, masując pierś. Gdyby ktoś w tym momencie zobaczył mnie z boku, pewnie pomyślałby, że przed nim stoi wariat. Jednak nie zwariowałem, byłem właśnie o krok od tego, co wydawało się najważniejszym kamieniem milowym w moim przeznaczeniu.
Do tego doniosłego dnia, kiedy musiałam być już całkowicie usatysfakcjonowana, aby poczuć swoje własne „ja” szczęśliwej osoby, musiałam jeszcze czekać ponad miesiąc. A gdyby mnie znowu zapytali, czy oddałbym część swojego życia za skrócenie czasu, za przybliżenie upragnionego celu, odpowiedziałbym bez wahania: tak, jestem gotowy skrócić okres ziemski…
Czy kiedykolwiek wcześniej zauważyłem błyskawiczną prędkość upływu czasu?
A teraz, przeżywszy najlepsze lata, przekroczywszy środkową linię stulecia, próg dojrzałości, nie odczuwam dawnej radości spełnienia. I nie oddałbym ani godziny żywego tchu dla niecierpliwego zaspokojenia tego czy tamtego pragnienia, dla krótkiej chwili rezultatu.
Dlaczego? Czy jestem stary? Zmęczony?
Nie, teraz rozumiem, że drogą prawdziwie szczęśliwego człowieka od narodzin do ostatecznego rozpuszczenia w wieczności jest radość codziennego istnienia w otaczającym świecie, która spowalnia nieuchronną ciemność nieistnienia i za późno zdaję sobie sprawę: co jest bezsens pośpiechu i przekreślania dni w oczekiwaniu na cel, czyli wyjątkowość chwil, które życie dało nam kiedyś jako cenny dar.
A jednak, na co ja czekam?
Broń
Kiedyś, bardzo dawno temu, na froncie lubiłem patrzeć na zdobytą broń.
Gładko wypolerowany metal oficerskich parabellum odlany był z oksydowanej stali, żebrowana rękojeść zdawała się sama prosić w ramionach dłoni, kabłąk spustowy, również wypolerowany do łaskoczącej śliskości, domagał się głaskania, przyłożenia palca wskazującego do elastyczność spustu; przycisk bezpieczeństwa przesunął się, uwalniając złote naboje do działania; w całym mechanizmie gotowym do morderstwa kryło się cudze zanikające piękno, jakaś tępa siła wezwania do władzy nad drugim człowiekiem, do grożenia i ucisku.
Browningi i małe „Waltersy” zachwycały miniaturowymi zabawkami, niklowymi korpusami, urzekającymi rękojeściami z masy perłowej, wdzięcznymi muszkami nad okrągłymi wylotami lufy – wszystko w tych pistoletach było wygodne, starannie obrobione, z kobiecą delikatnością i czułym, zabójczym piękno w lekkich i fajnych maleńkich kulach.
I jak harmonijnie zaprojektowano niemieckiego „Schmeissera”, nieważki automat doskonały w formie, ile ludzkiego talentu włożono w jego estetyczną harmonię prostych linii i metalowych krzywizn, kuszących pokorą i jakby czekających na dotknięcie.
Potem, wiele lat temu, nie wszystko rozumiałem i myślałem: nasza broń jest bardziej prymitywna niż niemiecka i tylko podświadomie odczuwałem pewną nienaturalność w wyrafinowanym pięknie narzędzia śmierci, zaprojektowanego rękami samych ludzi jako kosztowna zabawka, śmiertelny, krótkotrwały.
Teraz, przemierzając sale muzeów obwieszone bronią wszechczasów - piszczałkami, szablemi, sztyletami, sztyletami, toporami, pistoletami, widząc luksusowe inkrustacje kolb broni, diamenty osadzone w rękojeściach, złoto w rękojeściach mieczy, zadaję sobie pytanie poczucie oporu: „Dlaczego ludzie, którzy jak wszyscy na ziemi narażeni są na przedwczesną lub późną śmierć, wytwarzają i nadal czynią broń piękną, a nawet elegancką, niczym przedmiot sztuki? Czy ma sens to, że żelazne piękno zabija najwyższe piękno stworzenia – życie ludzkie?
gwiazda dzieciństwa
Nad śpiącą wioską błyszczały srebrzyste pola, a jedna z gwiazd, zielona, delikatna latem, migotała mi szczególnie łaskawie z głębi Galaktyki, spoza wyżyn, przesuwała się za mną, gdy szedłem zakurzoną nocną drogą, Stałem między drzewami, kiedy zatrzymałem się na skraju lasu brzozowego, pod cichym listowiem i patrzyłem na mnie, promieniując dobrodusznie, czule zza czarnego dachu, gdy dotarłem do domu.
„Oto ona” – pomyślałem – „to moja gwiazda, ciepła, sympatyczna, gwiazda mojego dzieciństwa! Kiedy ją widziałem? Gdzie? A może to Jej zawdzięczam wszystko, co we mnie dobre, czyste? A może na tej gwieździe będzie moja ostatnia dolina, gdzie przyjmą mnie z takim samym pokrewieństwem, jakie czuję teraz, w swoim rodzaju, kojącym blasku?
Czyż nie była to komunikacja z kosmosem, która wciąż jest przerażająco niezrozumiała i piękna, niczym tajemnicze sny z dzieciństwa?!
krzyk
Była jesień, liście kruszyły się, przesuwając po asfalcie obok ścian domów nagrzanych indyjskim latem. W tym rogu moskiewskiej ulicy koła samochodów, jakby porzucone na poboczach, były już po piasty zakopane w szeleszczących hałdach. Liście leżały na skrzydłach, zebrane w stosy na przednich szybach, a ja szedłem i myślałem: „Jak dobra jest późna jesień - jej zapach wina, liście na chodnikach, samochodach, ta górska świeżość… Tak, wszystko jest naturalne i przez to piękne! .. »
I wtedy usłyszałam, że gdzieś w domu, nad tymi chodnikami, samotnymi samochodami pokrytymi liśćmi, krzyczała kobieta.
Zatrzymałem się, patrząc na górne okna, przeszyty krzykiem bólu, jak gdyby tam, na wyższych piętrach zwykłego moskiewskiego domu, dręczyli kogoś, torturowali, zmuszali do wicia się, wicia się pod rozżarzonym do czerwoności żelazem. Okna były takie same jak przed zimą, szczelnie zamknięte, a krzyk kobiety albo ucichł na górze, albo przerodził się w nieludzki wrzask, pisk, szloch skrajnej rozpaczy.
Co tam było? Kto ją dręczył? Po co? Dlaczego tak strasznie płakała?
I wszystko we mnie zgasło – zarówno dany przez Boga opad liści Moskwy, jak i czasem czułość indyjskiego lata, i wydawało się, że to sama ludzkość krzyczy z nieznośnego bólu, utraciwszy poczucie dobra wszystkiego, co istnieje – jej wyjątkowe istnienie.
Historia kobiety
Kiedy odprowadzałem syna do wojska, zakładałem czarne okulary, idę, myślę: zapłacę, jeśli on mnie tak nie zobaczy. Chciałam, żeby mnie zapamiętał jako piękną...
Akordeon jest, chłopaki się znali, wszyscy się pożegnali i przyszedł wujek, Nikołaj Mitricz, miał czternaście medali za wojnę i był już pijany. Patrzył, patrzył na chłopaków, na dziewczyny, na moją Vanechkę i ryczał jak dziecko. Nie chcę syna denerwować, okulary mam czarne, wytrzymuję, mówię mu: „Nie patrz na wujka, on pije, uronił łzę. Idziesz do Armii Radzieckiej, wyślę ci paczkę, pieniądze, nie zwracasz uwagi…”
I wyciągnął torbę i poszedł, odwracając się ode mnie, żeby nie okazywać nerwów i frustracji. I nawet się nie pocałował, bez względu na to, co się stało. Więc odprawiłem Vanechkę ... Wysyłam mu dziesięć ...
I jest ze mną piękny, dziewczyny dały mu rękawiczki. Któregoś dnia przychodzi i mówi: „Lidka dała rękawiczki, płacisz jej, mamo, czy co?” „A ty” – mówię – „jej też coś daj i będzie dobrze”.
Pracował jako tokarz, ale wióry wpadły mu do oka, potem został kierowcą, ale skręcił samochodem kilka bram, głupi był jeszcze, ale tu był w wojsku. Jest już poważnym żołnierzem, jest na swoim stanowisku. W listach pisze: „Jestem na służbie, mamo”.
Ojciec
Letni środkowoazjatycki wieczór, opony rowerowe sucho szeleszczą wzdłuż ścieżki wzdłuż kanału, porośniętej wiązami, których wierzchołki kąpią się w nieprawdopodobnie spokojnym zachodzie słońca po słonecznym piekle.
Siedzę na ramie, trzymając się kierownicy, wolno mi trzymać dzwonek sygnalizacyjny z półokrągłą niklowaną główką i ciasnym językiem, który po naciśnięciu odpycha palec. Rower się toczy, dzwoni dzwonek, czyni mnie dorosłą, bo za moimi plecami ojciec pedałuje, skrzypi skórzane siodło, a ja czuję ruch jego kolan – nieustannie dotykają moich sandałów.
Gdzie idziemy? I idziemy do najbliższej herbaciarni, która znajduje się na rogu Konwojnej i Samarkandy, pod starymi drzewami morwowymi na brzegach rowu, który wieczorem mamrocze między adobe duvalami. Potem siadamy przy stole, lepkim, przykrytym ceratą, pachnącym melonem, ojciec zamawia piwo, rozmawia z właścicielem herbaciarni, wąsaty, uprzejmie hałaśliwy, opalony. Wyciera butelkę szmatą, stawia przed nami dwie szklanki (chociaż piwa nie lubię), mruga do mnie jak dorosły, a na koniec podaje na spodeczkach smażone migdały posypane solą… zachód słońca, mieszkanie dachy otoczone piramidalnymi topolami…
Ojciec, młody, w białej koszuli, uśmiecha się, patrzy na mnie, a my, jak równi mężczyźni we wszystkim, cieszymy się tutaj po dniu pracy, wieczornym szumem kanału, światłami zapalającymi się w mieście, zimnym piwem i pachnące migdały.
I jeszcze jeden wieczór bardzo wyraźnie zapadł mi w pamięć.
W małym pokoju siedzi tyłem do okna, a na podwórzu jest zmierzch, tiulowa zasłona lekko się kołysze; a jego kurtka khaki i ciemny pasek gipsu nad brwią wydają mi się niezwykłe. Nie pamiętam, dlaczego ojciec siedzi przy oknie, ale wydaje mi się, że wrócił z wojny, ranny, rozmawia o czymś z mamą (oboje mówią niesłyszalnymi głosami) i ma poczucie separacji, słodkie niebezpieczeństwo niezmierzonej przestrzeni leżącej poza naszym dworem, ojcowska odwaga, która się gdzieś okazała, sprawiają, że odczuwam z nim szczególną bliskość, podobną do zachwytu na myśl o domowym zaciszu naszej zebranej rodziny w tym małym pokoju.
Nie wiem, o czym rozmawiał z mamą. Wiem, że wtedy nie było wojny, ale półmrok na podwórzu, tynk na skroni ojca, jego wojskowa marynarka, zamyślona twarz mojej matki – wszystko to tak działało na moją wyobraźnię, że nawet teraz jestem gotowy wierzyć: tak, tego wieczoru ojciec wrócił ranny z frontu. Jednak najbardziej uderzające jest coś innego: w godzinie zwycięskiego powrotu (w czterdziestym piątym roku życia) ja, podobnie jak mój ojciec, siedziałem przy oknie w tej samej sypialni rodziców i jak w dzieciństwie ponownie doświadczyłem całego nieprawdopodobieństwa spotkania, jakby przeszłość się powtórzyła. Może to była zapowiedź mojego żołnierskiego losu i poszłam drogą przeznaczoną dla mojego ojca, dopełniłam to, co przez niego niedokończone, niekompletne? Na początku życia na próżno wyolbrzymiamy możliwości naszych własnych ojców, wyobrażając sobie ich jako wszechpotężnych rycerzy, podczas gdy oni są zwykłymi śmiertelnikami ze zwykłymi zmartwieniami.
Wciąż pamiętam dzień, kiedy ujrzałem ojca w sposób, jakiego nigdy wcześniej nie widziałem (miałem około dwunastu lat) – i to uczucie żyje we mnie wraz z poczuciem winy.
Była wiosna, pchałem się z kolegami ze szkoły pod bramę (bawiąc się „twardo” na chodniku) i nagle niedaleko domu zauważyłem znajomą postać. Rzuciło mi się w oczy: był niski, krótka marynarka była brzydka, spodnie absurdalnie podniesione powyżej kostek podkreślały rozmiar raczej wytartych, staroświeckich butów, a nowy krawat ze szpilką wyglądał jak niepotrzebna dekoracja biednych. Czy to jest mój ojciec? Jego twarz wyrażała zawsze życzliwość, pewną siebie męskość, a nie zmęczoną obojętność, nigdy wcześniej nie była tak w średnim wieku, tak niebohatersko pozbawiona radości.
I to zostało wprost zasygnalizowane – i nagle u ojca wszystko wydało się zwyczajne, upokarzając i jego, i mnie, na oczach moich szkolnych kolegów, którzy w milczeniu, bezczelnie, powstrzymując śmiech, patrzyli na te duże, znoszone buty niczym klown, podświetlony fajką -formowane spodnie. Oni, moi szkolni przyjaciele, byli gotowi śmiać się z niego, z jego śmiesznego chodu, a ja, rumieniąc się ze wstydu i urazy, byłem gotowy obronnym okrzykiem usprawiedliwiającym mojego ojca, rzucić się do zawziętej walki, aby przywrócić święty szacunek moim pięści.
Ale co się ze mną stało? Dlaczego nie rzuciłem się w bójkę z przyjaciółmi – bałem się, że stracę ich przyjaźń? A może nie odważył się wyglądać śmiesznie?
Wtedy nie myślałam, że nadejdzie taki czas, że kiedyś i ja okażę się czyimś śmiesznym, śmiesznym ojcem, a oni też będą się wstydzić, że mnie chronią.
Widziałem to na podmiejskim parkiecie. Wesoły, z haczykowatym nosem, giętki, z fioletowym odcieniem w czarnych oczach, zaprosił ją do tańca spojrzeniem tak brutalnie zachłannym, że aż się przestraszyła, patrząc na niego żałosnym, oszołomionym spojrzeniem brzydkiej dziewczyny, która nie oczekiwać uwagi dla siebie.
Kim jesteś, czym jesteś!
Pozwól mi? – powtórzył z naciskiem i w sztucznym uśmiechu pokazał swoje duże białe zęby. - Będzie mi bardzo miło.
Rozejrzała się dookoła, jakby szukając pomocy, szybko wytarła palce chusteczką i wyjąkała:
Pewnie Ci się to nie uda. Jestem zły...
- Nic. Zapytać. Jakoś.
Tańczył beznamiętnie, wytwornie i pełen zimnej arogancji nie patrzył na nią, ale ona niezdarnie tupała, potrząsając spódnicą, kierując wytężone oczy na jego krawat i nagle z pchnięciem podniosła głowę - przestali tańczyć wokół, opuścił krąg, rozległ się gwizdek; najwyraźniej byli obserwowani przez jego przyjaciół i robili uwagi ze zjadliwą kpiną, naśladując jej ruchy, trzęsąc się i wijąc ze śmiechu.
Jej partner kamiennym portretem miejskiego kawalera, a ona zrozumiała wszystko, całą niewybaczalną podłość przystojnego partnera, ale nie odepchnęła go, nie wybiegła z kręgu, tylko zdjęła rękę z jego ramienia i rumieniąc się szkarłatem, stuknęła jej palec na jego piersi, jak zwykle pukają do drzwi. Zaskoczony, pochylił się ku niej, uniósł brwi, ona powoli spojrzała w jego źrenice z nieprzeniknionym, pogardliwym wyrazem doświadczonej pięknej kobiety, pewnej swojej nieodpartej siły, i nic nie powiedziała. Nie sposób zapomnieć, jak zmieniła się jego twarz, po czym ją puścił i w zamieszaniu jakoś zbyt wyzywająco poprowadził do kolumny, w której stali jej przyjaciele.
Miała grube, szare usta i bardzo duże, dzikie oczy, które zdawały się być w cieniu. Byłaby brzydka, gdyby nie te ciemne, długie rzęsy, prawie żółte żytnie włosy i to spojrzenie od dołu do góry, które przemieniło ją w piękność i na zawsze pozostało w mojej pamięci.
(Według Yu. Bondareva)
Pokaż pełny tekst
Przez cały czas piękno odgrywało ważną rolę w życiu ludzi i nawet teraz ludzkość jest najbardziej poddana niekończącym się poszukiwaniom właściwej definicji i wizualnej reprezentacji tego pojęcia. Ale czy szukamy? Czym tak naprawdę jest prawdziwe piękno? To pytanie zadaje sobie autor fragmentu dzieła, Yu.V. Bondareva, podnosząc problem prawdziwego piękna.
Bondarev pokazuje swoje podejście do problemu na przykładzie sytuacji, która powstała pomiędzy nieśmiałą, niepewną siebie, przestraszoną dziewczyną a pewnym siebie, bezczelnym facetem na parkiecie. „Zaprosił ją do tańca z tak brutalnym, zachłannym spojrzeniem, że nawet się przestraszyła, patrząc na niego żałosnym… spojrzeniem brzydkiej dziewczyny…” – pisze autorka, wykazując jaskrawy kontrast w zachowaniu i wygląd postaci. Z początku dziewczyna nie zachwyca ani autora, ani czytelnika - jest niczym niezwykłym. Naprawdę nie można jej nazwać piękną. Jednakże, gdy jej chłopak zachowywał się podle, jej poczucie własnej wartości i wewnętrzna siła ją przemieniają! „... Powoli patrzyła na jego źrenice z nieprzeniknionym, pogardliwym wyrazem doświadczonej pięknej kobiety, pewnej swojej nieodpartości, i nic nie powiedziała” – taki opis dziewczyny autorstwa Bondareva wskazuje, że właśnie w tym momencie staje się prawdziwą pięknością.
Stanowisko autorki jest niezwykle jasne – prawdziwe piękno jest w nas. Moc drzemiąca w duszy każdego szlachetnego i uczciwego człowieka jest w stanie go przemienić i uczynić naprawdę pięknym. Co więcej, to właśnie piękno zwycięża zło, nie da się go złamać ani podłością, ani podłością. W ten sposób bohaterka tekstu „to spojrzenie od dołu do góry” przekształciła się w podłego „miejskiego kawalera” i podkreśliła jej urodę zewnętrzną.
Kryteria
- 1 z 1 K1 Omówienie problemów z tekstem źródłowym
- 3 z 3 K2
Wydano przy wsparciu finansowym Federalnej Agencji ds. Prasy i Komunikacji Masowej w ramach Federalnego Programu Docelowego „Kultura Rosji (2012-2018)”
© Yu.V. Bondarev, 2014
© Wydawnictwo ITRK, 2014
Chwile
Życie to chwila
Ta chwila to życie.
Modlitwa
... A jeśli taka jest Twoja Wola, to zostaw mnie na chwilę w tym moim skromnym i oczywiście grzesznym życiu, ponieważ w mojej rodzinnej Rosji nauczyłem się wiele jej smutku, ale nie poznałem jeszcze w pełni ziemskiego piękno, jej tajemnica, jej cud i piękno.
Ale czy ta wiedza zostanie przekazana niedoskonałemu umysłowi?
Furia
Morze zagrzmiało hukiem armat, uderzyło w molo, eksplodowało pociskami w jednej linii. Obsypane słonym pyłem fontanny wznosiły się nad budynkiem stacji morskiej. Woda opadła i znów się potoczyła, uderzając o molo, a gigantyczna fala rozbłysła niczym fosfor jak wijąca się, sycząca góra. Trzęsąc brzegiem, ryknęła, wzleciała ku kudłatemu niebu i było jasne, jak trójmasztowa żaglówka Alfa kotwiczyła w zatoce, kołysała się, rzucała z boku na bok, przykryta plandeką, bez świateł, łodzie na brzegu koje. Dwie łodzie z połamanymi burtami zostały rzucone na piasek. Kasy biletowe stacji morskiej szczelnie zamknięte, wszędzie pusto, ani jednej osoby na deszczowej nocnej plaży, a ja drżąc na szatańskim wietrze, otulając się płaszczem przeciwdeszczowym, szedłem w chlupiących butach, szedłem sam, ciesząc się burzą , ryk, salwy gigantycznych eksplozji, dzwonienie kieliszków potłuczonych latarni, bryzgi soli na ustach, jednocześnie czując, że dzieje się jakaś apokaliptyczna tajemnica gniewu natury, wspominając z niedowierzaniem, że zaledwie wczoraj była księżycowa noc, morze spało, nie oddychało, było płaskie jak szkło.
Czy to wszystko nie przypomina społeczeństwa ludzkiego, które w wyniku nieprzewidzianego powszechnego wybuchu może osiągnąć skrajny szał?
O świcie po bitwie
Przez całe życie pamięć zadawała mi zagadki, wyrywała, przybliżała godziny i minuty z czasów wojny, jakby była gotowa być ze mną nierozłączna. Dzisiaj nagle pojawił się wczesny letni poranek, rozmazane sylwetki wraków czołgów i w pobliżu działa dwie twarze, zaspane, w oparzeniu prochu, jedna starsza, ponura, druga zupełnie chłopięca - widziałem te twarze tak wyraźnie, że wydawało mi się: czy to było to? nie wczoraj, kiedy się rozstaliśmy? I ich głosy dotarły do mnie, jak gdyby brzmiały w rowie, kilka kroków dalej:
- Wyciągnąłeś, co? Oto Fritz, pieprzyć ich rozporek! Nasza bateria zniszczyła osiemnaście czołgów, a pozostało osiem. Słuchaj, policz... Dziesięć, żeby zachorować, wyciągnięty w nocy. Ciągnik brzęczał całą noc na biegu jałowym.
- Jak to jest? A my jesteśmy niczym?
- "Jak jak". ryknął! Zaczepił go liną i pociągnął w swoją stronę.
– I nie widziałeś tego? Nie słyszałem?
Dlaczego nie widziałeś i nie słyszałeś? Widziane i słyszane. Całą noc słyszałem silnik w zagłębieniu, kiedy spałeś. I był ruch. Dlatego poszedł i zameldował kapitanowi: nie ma mowy, ponownie atakuj w nocy lub przygotowuj się na poranek. A kapitan mówi: wyciągają swoje zniszczone czołgi. Tak, niech oni, mówi, nadal go nie odciągają, wkrótce pójdziemy dalej. Zatrzymaj się, ruszajmy wkrótce, dyrektorze szkoły!
- Świetnie! Będzie więcej zabawy! Zmęczony tutaj, w defensywie. Pasja jest zmęczona...
- Otóż to. Nadal jesteś głupi. Aż do absurdu. Prowadząc ofensywę - nie krępuj się. Zabawa na wojnie jest tylko dla głupców i huzarów takich jak ty...
Dziwne, pamiętam imię starszego żołnierza, który przyjechał ze mną w Karpaty. Nazwisko młodego człowieka zniknęło, podobnie jak on sam zniknął w pierwszej bitwie ofensywy, zakopany na końcu tej samej kotliny, z której Niemcy nocą wyciągali swoje zniszczone czołgi. Nazwisko starszego żołnierza brzmiało Timofeev.
Nie miłość, ale ból
Pytasz czym jest miłość? To jest początek i koniec wszystkiego na świecie. Są to narodziny, powietrze, woda, słońce, wiosna, śnieg, cierpienie, deszcz, poranek, noc, wieczność.
– Czy obecnie nie jest to zbyt romantyczne? Piękno i miłość to archaiczne prawdy w dobie stresu i elektroniki.
„Mylisz się, przyjacielu. Istnieją cztery niezachwiane prawdy pozbawione intelektualnej kokieterii. To narodziny człowieka, miłość, ból, głód i śmierć.
- Nie zgadzam się z tobą. Wszystko jest względne. Miłość straciła uczucia, głód stał się lekarstwem, śmierć to zmiana scenerii, jak wielu ludzi myśli. Pozostał niezniszczalny ból, który może zjednoczyć całą... niezbyt zdrową ludzkość. Nie piękno, nie miłość, ale ból.
Szczęście
Mąż mnie opuścił i zostałam z dwójką dzieci, ale z powodu mojej choroby wychowywali je ojciec i matka.
Pamiętam, jak byłam u rodziców, nie mogłam spać. Poszedłem do kuchni zapalić i się uspokoić. W kuchni paliło się światło i był tam mój ojciec. W nocy napisał coś do pracy, a także poszedł do kuchni zapalić. Słysząc moje kroki, odwrócił się, a jego twarz wydawała się tak zmęczona, że pomyślałem, że jest chory. Było mi go tak żal, że powiedziałem: „Tutaj, tato, oboje nie śpimy i oboje jesteśmy nieszczęśliwi”. – „Nieszczęśliwy? – powtórzył i spojrzał na mnie, jakby nic nie rozumiejąc, mrugnął swoimi życzliwymi oczami. - Kim jesteś, kochanie! O czym ty mówisz?.. Wszyscy żyją, wszyscy są zgromadzeni w moim domu - więc jestem szczęśliwy! Płakałam, a on przytulił mnie jak małą dziewczynkę. Aby wszyscy byli razem - nie potrzebował niczego więcej i był gotowy do pracy dzień i noc.
A kiedy wyszedłem do mojego mieszkania, oni, matka i ojciec, stali na podeście, płakali, machali i powtarzali za mną: „Kochamy cię, kochamy cię…” Ile i mało człowiek potrzebuje bądź szczęśliwy, prawda?
Chwile. Opowiadania (kompilacja) Jurij Bondariew
(Nie ma jeszcze ocen)
Tytuł: Chwile. Opowiadania (kompilacja)
O książce Chwile. Opowiadania (zbiór)” Jurij Bondariew
Jurij Wasiljewicz Bondariew to wybitny pisarz rosyjski, uznany klasyk literatury radzieckiej. Jego dzieła ukazały się w tysiącach egzemplarzy nie tylko w naszym kraju, ale zostały przetłumaczone na języki obce i opublikowane w wielu krajach świata.
Książka ta zawiera krótkie, wyraziste w treści i znaczeniu eseje literacko-filozoficzne, które sam autor nazwał momentami, wybrane opowiadania oraz opowiadanie-opowiadanie „Ostatnie salwy”.
Na naszej stronie o książkach lifeinbooks.net możesz bezpłatnie pobrać bez rejestracji lub przeczytać online książkę „Chwile. Historie (kolekcja)” Yuri Bondarev w formatach epub, fb2, txt, rtf, pdf na iPada, iPhone'a, Androida i Kindle. Książka dostarczy Ci wielu przyjemnych chwil i sprawi, że jej lektura będzie prawdziwą przyjemnością. Pełną wersję możesz kupić u naszego partnera. Znajdziesz tu także najświeższe informacje ze świata literatury, poznasz biografie swoich ulubionych autorów. Dla początkujących pisarzy przygotowano osobny dział z przydatnymi poradami i trikami, ciekawymi artykułami, dzięki którym możesz spróbować swoich sił w pisaniu.