Kompozycja na temat: Garshin V.M. Praca plastyczna „Artyści”

Narracja prowadzona jest naprzemiennie w imieniu dwóch artystów – Dedow i Ryabinin, kontrastowo sobie przeciwstawnych.

Dedov, młody inżynier, otrzymawszy niewielki spadek, odchodzi ze służby, aby całkowicie poświęcić się malarstwu.

Ciężko pracuje, zapowiada i zapowiada krajobrazy i jest absolutnie szczęśliwy, jeśli uda mu się uchwycić na zdjęciu spektakularną grę światła. Komu i po co będzie potrzebny namalowany przez niego pejzaż – nie zadaje sobie takiego pytania.

Przeciwnie, towarzysz Dedowa z Petersburskiej Akademii Sztuk Pięknych, Ryabinin, nieustannie dręczy pytanie, czy ktoś potrzebuje jego malarstwa, a nawet sztuki w ogóle?

Dedov i Riabinin często wracają razem po zajęciach w akademii. Ich ścieżka biegnie obok molo, zaśmieconego częściami różnych metalowych konstrukcji i mechanizmów, a Dedov często wyjaśnia swojemu towarzyszowi ich cel. W jakiś sposób zamienia wrażliwość Riabinina w ogromny kocioł z rozciętym szwem. Trwa rozmowa o tym, jak to naprawić. Dedow wyjaśnia, jak powstają nity: człowiek siedzi w kotle i szczypcami trzyma nit od wewnątrz, popychając go klatką piersiową, a na zewnątrz mistrz z całych sił uderza młotkiem w nit. „W końcu to jak bicie się w pierś” — martwi się Riabinin. „Wszystko jedno” – zgadza się Dedov, tłumacząc, że ci robotnicy szybko stają się głusi (za co nazywa się ich głuszcami), nie żyją długo i dostają grosz, bo do tej pracy „nie potrzeba ani umiejętności, ani sztuki. "

Ryabinin prosi Dziedowa, aby pokazał mu takiego głuszca. Dedov zgadza się zabrać go do przedsiębiorstwa, prowadzi do kotłowni, a sam Ryabinin wchodzi do ogromnego kotła, aby zobaczyć, jak działa głuszec. Wychodzi zupełnie blady.

Kilka dni później postanawia namalować głuszca. Dziadkowi nie podoba się decyzja kolegi – po co mnożyć brzydkie?

Tymczasem Ryabinin pracuje gorączkowo. Im bliżej końca przesuwa się obraz, tym straszniejsze wydaje się artyście, którego stworzył. Wychudzony mężczyzna skulony w kącie kotła ma bolesny wpływ na Riabinina. Czy będzie to miało taki sam wpływ na opinię publiczną? „Zabij ich spokój, tak jak zabiłeś mój” – artysta wyczarowuje swoje dzieło. Czy będzie miał taki sam wpływ na publiczność? „Zabij ich pokój, tak jak zabiłeś mój” – artysta wyczarowuje swoje dzieło.

Wreszcie obraz Riabinina został wystawiony i kupiony. Zgodnie z tradycją, która żyje wśród artystów, Ryabinin powinien zorganizować ucztę dla swoich towarzyszy. Wszyscy gratulują mu sukcesu. Wydaje się, że ma przed sobą świetlaną przyszłość. Wkrótce koniec akademii, jest niekwestionowanym kandydatem do złotego medalu, uprawniającym do czterech lat doskonalenia się za granicą.

W nocy, po uczcie, Ryabinin zachoruje. W delirium wydaje mu się, że znowu jest w fabryce, gdzie widział głuszca, że ​​sam jest czymś w rodzaju głuszca i wszyscy jego koledzy biją go młotkami, kijami, pięściami, tak że fizycznie czuje, jak straszny cios spada na niego.

Riabinin traci przytomność. Leżący nieprzytomny zostaje odkryty przez gospodynię. Dedov zabiera Riabinina do szpitala i odwiedza go. Ryabinin stopniowo wraca do zdrowia. Medal został pominięty - Ryabinin nie miał czasu na złożenie pracy konkursowej. Dedov otrzymał swój medal i szczerze współczuje Ryabininowi - jako pejzażysta nie konkurował z nim. Zapytany przez Dedova, czy Ryabinin zamierza wziąć udział w konkursie w przyszłym roku, Riabinin odpowiada przecząco.

Dedov wyjeżdża za granicę - doskonalić się w malarstwie. Ryabinin natomiast rezygnuje z malarstwa i wstępuje do seminarium nauczycielskiego.

Wsiewołod Michajłowicz Garszyn

Artyści

Dziś czuję się jakby góra została zdjęta z moich ramion. Szczęście było tak nieoczekiwane! Precz z inżynieryjnymi paskami naramiennymi, precz z narzędziami i kosztorysami!

Ale czy to nie wstyd tak się cieszyć ze śmierci biednej ciotki tylko dlatego, że pozostawiła po sobie spuściznę, która daje mi możliwość odejścia ze służby? To prawda, że ​​umierając prosiła mnie, abym oddawał się całkowicie ulubionej rozrywce, a teraz cieszę się między innymi z tego, że spełniam jej żarliwe pragnienie. To było wczoraj... Jakie zdumienie zrobił nasz szef, kiedy dowiedział się, że odchodzę ze służby! A kiedy wyjaśniłem mu cel, dla którego to robię, po prostu otworzył usta.

- Z miłości do sztuki?.. Mm!.. Złóż petycję.

I nic więcej nie powiedział, odwrócił się i wyszedł. Ale niczego więcej nie potrzebowałem. Jestem wolny, jestem artystą! Czy to nie szczyt szczęścia?

Chciałem pojechać gdzieś daleko od ludzi i od Petersburga; Wziąłem łódkę i pojechałem nad morze. Woda, niebo, mieniące się w słońcu miasto w oddali, błękitne lasy graniczące z brzegami zatoki, wierzchołki masztów na redzie Kronsztadu, dziesiątki przelatujących obok mnie parowców i szybujących żaglowców i życie – wszystko wydawało się mnie w nowym świetle. To wszystko jest moje, to wszystko jest w mojej mocy, mogę to wszystko chwycić, rzucić na płótno i postawić przed tłumem zdumionym potęgą sztuki. To prawda, że ​​nie należy sprzedawać skóry niedźwiedzia, który jeszcze nie został zabity; przecież póki jeszcze nie jestem Bóg wie jakim wielkim artystą...

Łódka szybko przecięła powierzchnię wody. Yalichnik, wysoki, zdrowy i przystojny facet w czerwonej koszuli, niestrudzenie pracował z wiosłami; pochylił się do przodu, potem odchylił do tyłu, mocno poruszając łódką przy każdym ruchu. Słońce zachodziło i grało tak spektakularnie na jego twarzy i czerwonej koszuli, że chciałem to naszkicować kolorami. Małe pudełeczko z płótnami, farbami i pędzlami mam zawsze przy sobie.

„Przestań wiosłować, usiądź na chwilę, napiszę do ciebie” – powiedziałem.

Upuścił wiosła.

- Siadasz tak, jakbyś podnosił wiosła.

Wziął wiosła, machał nimi jak ptasimi skrzydłami i zamarł w pięknej pozie. Szybko zarysowałem kontur ołówkiem i zacząłem pisać. Z jakimś szczególnym radosnym uczuciem mieszałem kolory. Wiedziałam, że nic mnie od nich nie oderwie do końca życia.

Łódź wkrótce zaczęła się męczyć; jego zawadiacki wyraz twarzy zmienił się w wyraz otępienia i znudzenia. Zaczął ziewać, a raz nawet wytarł twarz rękawem, za co musiał schylić głowę do wiosła. Fałdy koszuli całkowicie zniknęły. Taka irytacja! Nie znoszę, gdy natura się porusza.

- Usiądź, bracie, bądź cicho!

Zachichotał.

- Dlaczego się śmiejesz?

Uśmiechnął się nieśmiało i powiedział:

- Tak, wspaniale, proszę pana!

- Dlaczego się zastanawiasz?

- Tak, jakbym był rzadki, co mi napisać. To jest jak obraz.

- Obraz będzie, mój drogi przyjacielu.

- Czym ona jest dla ciebie?

- Do nauki. Posikam się, posikam małe, napiszę też duże.

- Duże?

- Co najmniej trzy sążnie.

Przerwał, a potem poważnie zapytał:

- Cóż, dlatego możesz sobie wyobrazić?

- mogę i obraz; Maluję tylko obrazy.

Pomyślał o tym i zapytał ponownie:

- Po co one są?

- Co się stało?

Te zdjęcia...

Oczywiście nie pouczałem go o znaczeniu sztuki, tylko powiedziałem, że za te obrazy dobrze się płaci, tysiąc rubli, dwa lub więcej. Jalicznik był w pełni usatysfakcjonowany i już się nie odzywał. Studium wyszło przepięknie (te gorące odcienie perkalu oświetlone zachodzącym słońcem są bardzo piękne) i wróciłam do domu w pełni zadowolona.

Przede mną w napiętej pozycji stoi starzec Taras, opiekun, któremu profesor N. kazał położyć „rękę na głowie”, bo to „poza ochen klasyczna”; wokół mnie jest cały tłum towarzyszy, takich jak ja, siedzących przed sztalugami z paletami i pędzlami w dłoniach. Przede wszystkim Dedow, choć pejzażysta, sumiennie maluje Tarasa. W klasie zapach farb, olejów, terpentyny i martwa cisza. Co pół godziny Taras odpoczywa; siada na krawędzi drewnianej skrzyni, która służy mu za cokół, i z „natury” zamienia się w zwykłego nagiego starca, rozciąga ręce i nogi, zdrętwiałe od długiego bezruchu, obywa się z pomocą chusteczki do nosa, i Wkrótce. Uczniowie tłoczą się wokół sztalug, przyglądając się sobie nawzajem. Moja sztaluga jest zawsze zatłoczona; Jestem bardzo zdolnym studentem akademii i mam wielką nadzieję, że zostanę jednym z „naszych luminarzy”, by użyć radosnego wyrażenia znanego krytyka sztuki pana V.S. Dlatego wszyscy patrzą na moją pracę.

Pięć minut później wszyscy znów siadają, Taras wspina się na cokół, kładzie rękę na głowie i smarujemy, smarujemy…

I tak każdego dnia.

Nudne, prawda? Tak, sam od dawna jestem przekonany, że to wszystko jest bardzo nudne. Ale tak jak lokomotywa z otwartym parociągiem ma do zrobienia jedną z dwóch rzeczy: toczyć się po szynach, aż para się wyczerpie, albo po zeskoczeniu z nich zamienić się ze smukłego żelazno-miedzianego monstrum w kupę gruzu, tak Ja... jestem na torach; ciasno owijają się wokół moich kół, a jeśli z nich zejdę, co wtedy? Koniecznie muszę jechać na stację, mimo że ona, ta stacja, wydaje mi się jakąś czarną dziurą, w której nic nie widać. Inni mówią, że będzie to działalność artystyczna. Nie ma sporu, że jest to coś artystycznego, ale że jest to czynność ...

Kiedy chodzę po wystawie i patrzę na obrazy, co w nich widzę? Płótno, na które naniesiono farby, ułożone w taki sposób, aby tworzyły wrażenia podobne do odcisków różnych przedmiotów.

Ludzie chodzą i zastanawiają się: jak to się dzieje, że kolory są tak sprytnie ułożone! I nic więcej. Na ten temat napisano całe księgi, całe góry książek; Wiele z nich przeczytałem. Ale od Thenes, Quarries, Couglerów i wszystkich tych, którzy pisali o sztuce, aż do Proudhona włącznie, nic nie jest jasne. Wszystkie mówią o znaczeniu sztuki, a w mojej głowie, kiedy je czytam, na pewno pojawia się myśl: jeśli ją ma. Nie widziałem dobrego wpływu dobrego obrazu na osobę; dlaczego mam wierzyć, że tak jest?

Dlaczego wierzyć? Muszę wierzyć, muszę, ale Jak uważać? Jak się upewnić, że przez całe życie nie będziesz służył wyłącznie głupiej ciekawości tłumu (a dobrze, że tylko ciekawości, ale nie czemuś innemu, na przykład wzbudzeniu złych instynktów) i próżności jakiegoś bogatego żołądka na nogi, które nie spieszą się do mojego doświadczonego, udręczonego, drogiego obrazu, malowanego nie pędzlem i farbami, ale nerwami i krwią, mruczy: „mm… wow”, wkłada rękę do wystającej kieszeni, rzuca mną kilkaset rubli i zabiera mi to. Poniesie ekscytację, nieprzespane noce, smutki i radości, uwodzenia i rozczarowania. I znów idziesz samotnie wśród tłumu. Wieczorem machinalnie rysujesz modelkę, rano machinalnie malujesz, budząc zdumienie profesorów i towarzyszy swoimi szybkimi sukcesami. Dlaczego to wszystko robisz, dokąd zmierzasz?

Od ostatniego sprzedanego obrazu minęły już cztery miesiące, a ja nadal nie mam pomysłu na nowy. Gdyby coś mi wpadło do głowy, byłoby dobrze... Kilka razy kompletnego zapomnienia: wszedłbym w obraz, jak do klasztoru, myślałem tylko o niej samej. Pytania: gdzie? Po co? - znikają podczas pracy; w głowie jest jedna myśl, jeden cel, a realizacja go to sama przyjemność. Obraz to świat, w którym żyjesz i za który jesteś odpowiedzialny. Tu znika światowa moralność: tworzysz sobie nową w swoim nowym świecie iw nim czujesz swoją słuszność, godność lub bezwartościowość i kłamie po swojemu, niezależnie od życia.

Ale nie zawsze możesz pisać. Wieczorem, gdy zmierzch przerywa pracę, wracasz do życia i ponownie słyszysz odwieczne pytanie: „dlaczego?”, które nie pozwala zasnąć, każe przewracać się w łóżku w upale, patrzeć w ciemność, jakby odpowiedź była gdzieś w nim zapisana. A rano zasypiasz martwym snem, tak że po przebudzeniu znów zejdziesz do innego świata snu, w którym żyją tylko obrazy, które z ciebie wychodzą, składając się i oczyszczając przed tobą na płótno.

- Dlaczego nie pracujesz, Ryabinin? – zapytał głośno sąsiad.

Byłem tak zamyślony, że aż drgnąłem, gdy usłyszałem to pytanie. Ręka z paletą opadła; spódnica surduta dostała się do farby i była cała rozmazana; szczotki leżały na podłodze. Spojrzałem na badanie; było skończone i dobrze wykończone: Taras stał na płótnie jak żywy.

„Skończyłem”, odpowiedziałem sąsiadowi.

Lekcja się skończyła. Opiekun zszedł z pudła i ubrał się; wszyscy hałaśliwie zbierali swoje rzeczy. Rozmowa poszła w górę. Podeszli do mnie i pochwalili mnie.

„Medal, medal… Najlepsze studium” – mówili niektórzy. Inni milczeli: artyści nie lubią się chwalić.

Wydaje mi się, że cieszę się szacunkiem wśród moich kolegów. Oczywiście nie bez wpływu mojego, w porównaniu z nimi, przyzwoitego wieku: w całej akademii tylko Wolski jest ode mnie starszy. Tak, sztuka ma niesamowitą moc przyciągania! Ten Volsky to emerytowany oficer, dżentelmen około czterdziestu pięciu lat, z całkowicie siwą głową; wstąpić do akademii w takim wieku, zacząć od nowa naukę - czy to nie wyczyn? Ale ciężko pracuje: latem od rana do wieczora pisze szkice przy każdej pogodzie, z pewnego rodzaju bezinteresownością; zimą, gdy jest jasno, nieustannie pisze, a wieczorem rysuje. W wieku dwóch lat zrobił ogromne postępy, mimo że los nie obdarzył go szczególnie wielkim talentem.

Artyści

Dziś czuję się jakby góra została zdjęta z moich ramion. Szczęście było tak nieoczekiwane! Precz z inżynieryjnymi paskami naramiennymi, precz z narzędziami i kosztorysami!

Ale czy to nie wstyd tak się cieszyć ze śmierci biednej ciotki tylko dlatego, że pozostawiła po sobie spuściznę, która daje mi możliwość odejścia ze służby? To prawda, że ​​umierając prosiła mnie, abym oddawał się całkowicie ulubionej rozrywce, a teraz cieszę się między innymi z tego, że spełniam jej żarliwe pragnienie. To było wczoraj... Jakie zdumienie zrobił nasz szef, kiedy dowiedział się, że odchodzę ze służby! A kiedy wyjaśniłem mu cel, dla którego to robię, po prostu otworzył usta.

Z miłości do sztuki?.. Mm!.. Złóż petycję. I nic więcej nie powiedział, odwrócił się i wyszedł. Ale niczego więcej nie potrzebowałem. Jestem wolny, jestem artystą! Czy to nie szczyt szczęścia?

Chciałem pojechać gdzieś daleko od ludzi i od Petersburga; Wziąłem łódkę i pojechałem nad morze. Woda, niebo, mieniące się w słońcu miasto w oddali, błękitne lasy graniczące z brzegami zatoki, wierzchołki masztów na redzie Kronsztadu, dziesiątki przelatujących obok mnie parowców i szybujących żaglowców i życie – wszystko wydawało się mnie w nowym świetle. To wszystko jest moje, to wszystko jest w mojej mocy, mogę to wszystko chwycić, rzucić na płótno i postawić przed tłumem zdumionym potęgą sztuki. To prawda, że ​​nie należy sprzedawać skóry niedźwiedzia, który jeszcze nie został zabity; przecież póki jeszcze nie jestem Bóg wie jakim wielkim artystą...

Łódka szybko przecięła powierzchnię wody. Yalichnik, wysoki, zdrowy i przystojny facet w czerwonej koszuli, niestrudzenie pracował z wiosłami; pochylił się do przodu, potem odchylił do tyłu, mocno poruszając łódką przy każdym ruchu. Słońce zachodziło i grało tak spektakularnie na jego twarzy i czerwonej koszuli, że chciałem to naszkicować kolorami. Małe pudełeczko z płótnami, farbami i pędzlami mam zawsze przy sobie.

Przestań wiosłować, usiądź na chwilę, napiszę do ciebie - powiedziałem. Upuścił wiosła.

Siadasz tak, jakbyś podnosił wiosła.

Wziął wiosła, machał nimi jak ptasimi skrzydłami i zamarł w pięknej pozie. Szybko zarysowałem kontur ołówkiem i zacząłem pisać. Z jakimś szczególnym radosnym uczuciem mieszałem kolory. Wiedziałam, że nic mnie od nich nie oderwie do końca życia.

Łódź wkrótce zaczęła się męczyć; jego zawadiacki wyraz twarzy zmienił się w wyraz otępienia i znudzenia. Zaczął ziewać, a raz nawet wytarł twarz rękawem, za co musiał schylić głowę do wiosła. Fałdy koszuli całkowicie zniknęły. Taka irytacja! Nie znoszę, gdy natura się porusza.

Usiądź, bracie, uspokój się! Zachichotał.

Dlaczego się śmiejesz?

Uśmiechnął się nieśmiało i powiedział:

To wspaniałe, proszę pana!

nad czym się zastanawiasz?

Tak, jeśli jestem rzadki, co mi napisać. To jest jak obraz.

Obraz będzie, mój drogi przyjacielu.

Czym ona jest dla ciebie?

Do nauki. Posikam się, posikam małe, napiszę też duże.

Duży?

Przynajmniej trzy sążnie.

Przerwał, a potem poważnie zapytał:

Cóż, dlatego możesz sobie wyobrazić?

mogę i obraz; Maluję tylko obrazy.

Pomyślał o tym i zapytał ponownie:

Po co one są?

Co się stało?

Te obrazy...

Oczywiście nie pouczałem go o znaczeniu sztuki, tylko powiedziałem, że za te obrazy dobrze się płaci, tysiąc rubli, dwa lub więcej. Jalicznik był w pełni usatysfakcjonowany i już się nie odzywał. Studium wyszło przepięknie (te gorące odcienie perkalu oświetlone zachodzącym słońcem są bardzo piękne) i wróciłam do domu w pełni zadowolona.

Przede mną w napiętej pozycji stoi stary Taras, opiekun, któremu profesor N. kazał położyć „rękę na głowie”, bo to jest „klasyczna poza Oshen”; wokół mnie - cały tłum towarzyszy, takich jak ja, siedzących przed sztalugami z paletami i pędzlami w dłoniach. Przede wszystkim Dedow, choć pejzażysta, sumiennie maluje Tarasa. W klasie zapach farb, olejów, terpentyny i martwa cisza. Co pół godziny Taras odpoczywa; siada na krawędzi drewnianej skrzyni, która służy mu za cokół, i z „natury” zamienia się w zwykłego nagiego starca, rozciąga ręce i nogi, zdrętwiałe od długiego bezruchu, obywa się z pomocą chusteczki do nosa, i Wkrótce. Uczniowie tłoczą się wokół sztalug, przyglądając się sobie nawzajem. Moja sztaluga jest zawsze zatłoczona; Jestem bardzo zdolnym studentem akademii i mam wielką nadzieję, że zostanę jednym z „naszych luminarzy”, by użyć radosnego wyrażenia znanego krytyka sztuki pana V. S., który od dawna powiedział, że „Ryabinin będzie miał sens. " Dlatego wszyscy patrzą na moją pracę.

Pięć minut później wszyscy znów siadają, Taras wspina się na cokół, kładzie rękę na głowie i smarujemy, smarujemy…

I tak każdego dnia.

Nudne, prawda? Tak, sam od dawna jestem przekonany, że to wszystko jest bardzo nudne. Ale tak jak lokomotywa z otwartym parociągiem ma do zrobienia jedną z dwóch rzeczy: toczyć się po szynach, aż para się wyczerpie, albo po zeskoczeniu z nich zamienić się ze smukłego żelazno-miedzianego monstrum w kupę gruzu, tak ja... jestem na torach; ciasno owijają się wokół moich kół, a jeśli z nich zejdę, co wtedy? Koniecznie muszę jechać na stację, mimo że ona, ta stacja, wydaje mi się jakąś czarną dziurą, w której nic nie widać. Inni mówią, że będzie to działalność artystyczna. Nie ma sporu, że jest to coś artystycznego, ale że jest to działanie…

Kiedy chodzę po wystawie i patrzę na obrazy, co w nich widzę? Płótno, na które naniesiono farby, ułożone w taki sposób, aby tworzyły wrażenia podobne do odcisków różnych przedmiotów.

Ludzie chodzą i zastanawiają się: jak to się dzieje, że kolory są tak sprytnie ułożone! I nic więcej. Na ten temat napisano całe księgi, całe góry książek; Wiele z nich przeczytałem. Ale od Thenes, Quarries, Couglerów i wszystkich tych, którzy pisali o sztuce, aż do Proudhona włącznie, nic nie jest jasne. Wszystkie mówią o znaczeniu sztuki, a w mojej głowie, kiedy je czytam, na pewno pojawia się myśl: jeśli ją ma. Nie widziałem dobrego wpływu dobrego obrazu na osobę; dlaczego mam wierzyć, że tak jest?

Czcionka:

100% +

I
Dziedow

Dziś czuję się jakby góra została zdjęta z moich ramion. Szczęście było tak nieoczekiwane! Precz z inżynieryjnymi paskami naramiennymi, precz z narzędziami i kosztorysami!

Ale czy to nie wstyd tak się cieszyć ze śmierci biednej ciotki tylko dlatego, że pozostawiła po sobie spuściznę, która daje mi możliwość odejścia ze służby? To prawda, że ​​umierając prosiła mnie, abym oddawał się całkowicie ulubionej rozrywce, a teraz cieszę się między innymi z tego, że spełniam jej żarliwe pragnienie. To było wczoraj... Jakie zdumienie zrobił nasz szef, kiedy dowiedział się, że odchodzę ze służby! A kiedy wyjaśniłem mu cel, dla którego to robię, po prostu otworzył usta.

- Z miłości do sztuki?.. Mm!.. Złóż petycję.

I nic więcej nie powiedział, odwrócił się i wyszedł. Ale niczego więcej nie potrzebowałem. Jestem wolny, jestem artystą! Czy to nie szczyt szczęścia?

Chciałem pojechać gdzieś daleko od ludzi i od Petersburga; Wziąłem łódkę i pojechałem nad morze. Woda, niebo, mieniące się w słońcu miasto w oddali, błękitne lasy graniczące z brzegami zatoki, wierzchołki masztów na redzie Kronsztadu, dziesiątki przelatujących obok mnie parowców i szybujących żaglowców i życie – wszystko wydawało się mnie w nowym świetle. To wszystko jest moje, to wszystko jest w mojej mocy, mogę to wszystko chwycić, rzucić na płótno i postawić przed tłumem zdumionym potęgą sztuki. To prawda, że ​​nie należy sprzedawać skóry niedźwiedzia, który jeszcze nie został zabity; przecież póki jeszcze nie jestem Bóg wie jakim wielkim artystą...

Łódka szybko przecięła powierzchnię wody. Yalichnik, wysoki, zdrowy i przystojny facet w czerwonej koszuli, niestrudzenie pracował z wiosłami; pochylił się do przodu, potem odchylił do tyłu, mocno poruszając łódką przy każdym ruchu. Słońce zachodziło i grało tak spektakularnie na jego twarzy i czerwonej koszuli, że chciałem to naszkicować kolorami. Małe pudełeczko z płótnami, farbami i pędzlami mam zawsze przy sobie.

„Przestań wiosłować, usiądź na chwilę, napiszę do ciebie” – powiedziałem.

Upuścił wiosła.

- Siadasz tak, jakbyś podnosił wiosła.

Wziął wiosła, machał nimi jak ptasimi skrzydłami i zamarł w pięknej pozie. Szybko zarysowałem kontur ołówkiem i zacząłem pisać. Z jakimś szczególnym radosnym uczuciem mieszałem kolory. Wiedziałam, że nic mnie od nich nie oderwie do końca życia.

Łódź wkrótce zaczęła się męczyć; jego zawadiacki wyraz twarzy zmienił się w wyraz otępienia i znudzenia. Zaczął ziewać, a raz nawet wytarł twarz rękawem, za co musiał schylić głowę do wiosła. Fałdy koszuli całkowicie zniknęły. Taka irytacja! Nie znoszę, gdy natura się porusza.

- Usiądź, bracie, bądź cicho!

Zachichotał.

- Dlaczego się śmiejesz?

Uśmiechnął się nieśmiało i powiedział:

- Tak, wspaniale, proszę pana!

- Dlaczego się zastanawiasz?

- Tak, jakbym był rzadki, co mi napisać. To jest jak obraz.

- Obraz będzie, mój drogi przyjacielu.

- Czym ona jest dla ciebie?

- Do nauki. Posikam się, posikam małe, napiszę też duże.

- Duże?

- Co najmniej trzy sążnie.

Przerwał, a potem poważnie zapytał:

- Cóż, dlatego możesz sobie wyobrazić?

- mogę i obraz; Maluję tylko obrazy.

Pomyślał o tym i zapytał ponownie:

- Po co one są?

- Co się stało?

Te zdjęcia...

Oczywiście nie pouczałem go o znaczeniu sztuki, tylko powiedziałem, że za te obrazy dobrze się płaci, tysiąc rubli, dwa lub więcej. Jalicznik był w pełni usatysfakcjonowany i już się nie odzywał. Studium wyszło przepięknie (te gorące odcienie perkalu oświetlone zachodzącym słońcem są bardzo piękne) i wróciłam do domu w pełni zadowolona.

II
Ryabinina

Przede mną w napiętej pozycji stoi starzec Taras, opiekun, któremu profesor N. kazał położyć „rękę na głowie”, bo to „poza ochen klasyczna”; wokół mnie jest cały tłum towarzyszy, takich jak ja, siedzących przed sztalugami z paletami i pędzlami w dłoniach. Przede wszystkim Dedow, choć pejzażysta, sumiennie maluje Tarasa. W klasie zapach farb, olejów, terpentyny i martwa cisza. Co pół godziny Taras odpoczywa; siada na krawędzi drewnianej skrzyni, która służy mu za cokół, i z „natury” zamienia się w zwykłego nagiego starca, rozciąga ręce i nogi, zdrętwiałe od długiego bezruchu, obywa się z pomocą chusteczki do nosa, i Wkrótce. Uczniowie tłoczą się wokół sztalug, przyglądając się sobie nawzajem. Moja sztaluga jest zawsze zatłoczona; Jestem bardzo zdolnym studentem akademii i mam wielką nadzieję, że zostanę jednym z „naszych luminarzy”, by użyć radosnego wyrażenia znanego krytyka sztuki pana V.S. Dlatego wszyscy patrzą na moją pracę.

Pięć minut później wszyscy znów siadają, Taras wspina się na cokół, kładzie rękę na głowie i smarujemy, smarujemy…

I tak każdego dnia.

Nudne, prawda? Tak, sam od dawna jestem przekonany, że to wszystko jest bardzo nudne. Ale tak jak lokomotywa z otwartym parociągiem ma do zrobienia jedną z dwóch rzeczy: toczyć się po szynach, aż para się wyczerpie, albo po zeskoczeniu z nich zamienić się ze smukłego żelazno-miedzianego monstrum w kupę gruzu, tak Ja... jestem na torach; ciasno owijają się wokół moich kół, a jeśli z nich zejdę, co wtedy? Koniecznie muszę jechać na stację, mimo że ona, ta stacja, wydaje mi się jakąś czarną dziurą, w której nic nie widać. Inni mówią, że będzie to działalność artystyczna. Nie ma sporu, że jest to coś artystycznego, ale że jest to czynność ...

Kiedy chodzę po wystawie i patrzę na obrazy, co w nich widzę? Płótno, na które naniesiono farby, ułożone w taki sposób, aby tworzyły wrażenia podobne do odcisków różnych przedmiotów.

Ludzie chodzą i zastanawiają się: jak to się dzieje, że kolory są tak sprytnie ułożone! I nic więcej. Na ten temat napisano całe księgi, całe góry książek; Wiele z nich przeczytałem. Ale od Thenes, Quarries, Couglerów i wszystkich tych, którzy pisali o sztuce, aż do Proudhona włącznie, nic nie jest jasne. Wszystkie mówią o znaczeniu sztuki, a w mojej głowie, kiedy je czytam, na pewno pojawia się myśl: jeśli ją ma. Nie widziałem dobrego wpływu dobrego obrazu na osobę; dlaczego mam wierzyć, że tak jest?

Dlaczego wierzyć? Muszę wierzyć, muszę, ale Jak uważać? Jak się upewnić, że przez całe życie nie będziesz służył wyłącznie głupiej ciekawości tłumu (a dobrze, że tylko ciekawości, ale nie czemuś innemu, na przykład wzbudzeniu złych instynktów) i próżności jakiegoś bogatego żołądka na nogi, które nie spieszą się do mojego doświadczonego, udręczonego, drogiego obrazu, malowanego nie pędzlem i farbami, ale nerwami i krwią, mruczy: „mm… wow”, wkłada rękę do wystającej kieszeni, rzuca mną kilkaset rubli i zabiera mi to. Poniesie ekscytację, nieprzespane noce, smutki i radości, uwodzenia i rozczarowania. I znów idziesz samotnie wśród tłumu. Wieczorem machinalnie rysujesz modelkę, rano machinalnie malujesz, budząc zdumienie profesorów i towarzyszy swoimi szybkimi sukcesami. Dlaczego to wszystko robisz, dokąd zmierzasz?

Wsiewołod Michajłowicz Garszyn

„Artyści”

Narracja prowadzona jest naprzemiennie w imieniu dwóch kontrastujących ze sobą artystów – Dedowa i Riabinina.

Dedov, młody inżynier, otrzymawszy niewielki spadek, odchodzi ze służby, aby całkowicie poświęcić się malarstwu.

Ciężko pracuje, maluje i maluje pejzaże i jest absolutnie szczęśliwy, jeśli uda mu się uchwycić na obrazie spektakularną grę światła. Komu i po co będzie potrzebny namalowany przez niego pejzaż – nie zadaje sobie takiego pytania.

Przeciwnie, towarzysz Dedowa z Petersburskiej Akademii Sztuk Pięknych, Riabinin, nieustannie dręczy pytanie, czy ktoś potrzebuje jego malarstwa, a nawet sztuki?

Dedov i Riabinin często wracają razem po zajęciach w akademii. Ich ścieżka biegnie obok molo, zaśmieconego częściami różnych metalowych konstrukcji i mechanizmów, a Dedov często wyjaśnia swojemu przyjacielowi ich cel. W jakiś sposób zwraca uwagę Riabinina na ogromny kocioł z rozciętym szwem. Trwa rozmowa o tym, jak to naprawić. Dedov wyjaśnia, jak powstają nity: osoba siedzi w kotle i trzyma nit szczypcami od wewnątrz, popychając go klatką piersiową, a na zewnątrz mistrz z całej siły bije nit młotkiem. „W końcu to jak bicie w pierś” — martwi się Riabinin. „To nie ma znaczenia”, zgadza się Dedow, wyjaśniając, że ci robotnicy szybko stają się głusi (dla których nazywa się ich głuszcami), nie żyją długo i otrzymują ani grosza, ponieważ do tej pracy „nie są wymagane ani umiejętności, ani sztuka”.

Ryabinin prosi Dziedowa, aby pokazał mu takiego głuszca. Dedov zgadza się zabrać go do fabryki, prowadzi do kotłowni, a Ryabinin sam wchodzi do ogromnego kotła, aby zobaczyć, jak działa głuszec. Wychodzi zupełnie blady.

Kilka dni później postanawia namalować głuszca. Dziadkowi nie podoba się decyzja kolegi – po co mnożyć brzydkie?

Tymczasem Ryabinin pracuje gorączkowo. Im bliżej końca przesuwa się obraz, tym straszniejsze wydaje się artyście, którego stworzył. Wychudzony mężczyzna skulony w kącie kotła ma bolesny wpływ na Riabinina. Czy będzie to miało taki sam wpływ na opinię publiczną? „Zabij ich pokój, tak jak zabiłeś mój” – artysta wyczarowuje swoje dzieło.

Wreszcie obraz Riabinina został wystawiony i kupiony. Zgodnie z tradycją, która żyje wśród artystów, Ryabinin powinien zorganizować ucztę dla swoich towarzyszy. Wszyscy gratulują mu sukcesu. Wygląda na to, że ma przed sobą świetlaną przyszłość. Wkrótce koniec akademii, jest niekwestionowanym kandydatem do złotego medalu, uprawniającym do czterech lat doskonalenia się za granicą.

W nocy, po uczcie, Ryabinin zachoruje. W delirium wydaje mu się, że znowu jest w fabryce, gdzie widział głuszca, że ​​sam jest czymś w rodzaju głuszca i wszyscy jego znajomi biją go młotkami, kijami, pięściami, tak że fizycznie czuje, jak straszny cios spada mu na czaszkę.

Riabinin traci przytomność. Leżący nieprzytomny zostaje odkryty przez gospodynię. Dedov zabiera Riabinina do szpitala i odwiedza go. Ryabinin stopniowo wraca do zdrowia. Medal został pominięty - Ryabinin nie miał czasu na złożenie pracy konkursowej. Dedov otrzymał swój medal i szczerze współczuje Ryabininowi - jako pejzażysta nie konkurował z nim. Zapytany przez Dedova, czy Ryabinin zamierza wziąć udział w konkursie w przyszłym roku, Riabinin odpowiada przecząco.

Dedov wyjeżdża za granicę, aby doskonalić swoją sztukę. Ryabinin natomiast rezygnuje z malarstwa i wstępuje do seminarium nauczycielskiego.