Aleksander Wasiljewicz Burdonski urodził się 14 października 1941 r. w Moskwie. Absolwent wydziału reżyserii Państwowego Instytutu Sztuki Teatralnej. A. V. Łunaczarski (GITIS). Dyrektor Teatru Armii Rosyjskiej. Artysta Ludowy Rosji. Syn Wasilija Iosifowicza Stalina.
ALEKSANDER BURDOŃSKI:
MIAŁ MNIE LOS DZIECKA cara
Artysta Ludowy Federacji Rosyjskiej reżyser Aleksander Wasiljewicz Burdonski (Stalin)
- To nie jest całkiem wywiad, Aleksandrze Wasiljewiczu, bo wywiad w sprawie planu krajowego mnie nie interesuje. Interesuje mnie coś innego. Każdy z nas pewnego dnia rodzi się, ale z jakiegoś powodu tylko nieliczni odrywają się od zamierzonej funkcji społecznej i stają się niezależnymi artystami. Czy były jakieś motywy, momenty w Twoim życiu, które popchnęły Cię na drogę ku sztuce?
Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, pytanie jest oczywiście trudne, bo być może prowadzi do jakichś wymyślonych rzeczy. Aby nie komponować, lepiej powiedzieć, jak było naprawdę. Wiesz, że nie odważyłbym się odpowiedzieć ogólnie na Twoje pytanie, ale mogę nawet prześledzić, co wydarzyło się w moim życiu, być może dość konsekwentnie. Urodziłem się w dzień wstawienniczy 14 października 1941 r. W tym czasie mój ojciec Wasilij Iosifowicz Stalin miał zaledwie 20 lat, czyli był jeszcze całkiem zielony, urodził się w 1921 r., nie pił, jeszcze nie chodził. Ale noszę imię mojej matki, Burdonskiej Galiny Aleksandrownej. Ojciec i matka byli w tym samym wieku, z tego samego roku urodzenia. Kiedyś w armii Napoleona był taki Bourdone, który przybył do Rosji, został ciężko ranny, pozostał pod Wołokołamskiem, tam się ożenił i to nazwisko poszło. Na linii Alliluyev, na prababci, czyli matce Nadieżdy Siergiejewnej, jest to linia niemiecko-ukraińska, a na linii Siergieja Jakowlewich Alliluyev, jest to krew cygańska i gruzińska. Więc jest we mnie dużo krwi, co być może na swój sposób też dało coś, jakiś dodatkowy splot. Wiecie może, że prawie nie pamiętam, ale znam tylko z opowieści moją babcię, mamę mojej mamy, która w ogóle bardzo lubiła literaturę i czytała namiętnie, zwłaszcza po francusku i świetnie mówiła -Francuski, ale potem zapomniałem, ale mogłem przeczytać. Kiedyś, jeśli pamiętacie, francuski był oficjalnym językiem rosyjskim, jednak językiem arystokracji… Ale moja babcia nie była arystokratką, chociaż wychowywała ją matka chrzestna w rodzinie milionera naftowego, który mieszkał w Moskwie. Tutaj jej matką chrzestną była kobieta zainteresowana sztuką, kochająca kulturę. Babcia opowiadała mi bajki Wilde’a. Jedyne co pamiętam to Star Boy. Trwało to maksymalnie cztery i pół roku. Zacząłem czytać dopiero, gdy miałem około siedmiu lat. Swoją drogą babcia zabrała mnie na spacer do parku CDSA. Brała mnie jak świnkę pod pachę, nosiła i opowiadała bajki… Potem przez długi czas życie wyglądało tak, że nie mieszkałam z mamą i babcią, ale mieszkałam z tatą. ..Ale myślę, że bajki babci to kropla, która pewnie gdzieś się dostała. Ponieważ, jak mówią, jako dziecko byłem bardzo wrażliwym chłopcem. A potem moja mama powiedziała, kiedy dorosłam: „Masz takie żelazne ręce”. To było chwilę później. Przez długi czas mieszkałem na daczy w Ilyinsky, tam, trochę dalej, jest Żukowka i niedaleko Archangielskoje. Jest rzeka Moskwa, są pola. Bardzo dobre miejsce. O takim władczym życiu można przeczytać u Tołstoja czy Benoisa. Były tam naprawdę wspaniałe warunki, dacza była bardzo przyzwoita. Był człowiek, który bardzo kochał przyrodę, był albo komendantem, albo ogrodnikiem, trudno określić jego stanowisko, ale pamiętam wczesną wiosnę i opowiadał mi o każdym źdźble trawy, o każdym drzewie, o każdym liściu , wiedział wszystko o roślinach. I z zainteresowaniem słuchałem jego opowieści, wciąż to pamiętam, wędrowałem z nim po całym terytorium, chodziłem do lasu, patrzyłem na ogromne mrowiska, widziałem pierwsze owady, które wypełzły na świat i to wszystko było dla mnie bardzo interesujące . I myślę, że to był drugi spadek. Potem, jako grzech, nauczyłem się czytać. Z jakiegoś powodu zacząłem czytać Garshina. Od pierwszych autorów. Najwyraźniej pod wpływem Garshina żywiłem urazę do moich bliskich i powodów było wiele, po prostu nie chcę niczego dramatyzować, ale pewnego dnia, wyobraźcie sobie, postanowiłem uciec z domu i o ile czytam książki, które uciekają z domu, biorą kij za ramię i wieszają na końcu zawiniątko, to też ruszyłem w stronę od domu gdzieś w nieokreślonym kierunku. Ale tamtejsi strażnicy szybko mnie zabrali i zwrócili z powrotem, za co otrzymałem dobrą twarz od mojego ojca. To wszystko przedszkole. Potem, kiedy byłam już w szkole, miałam chyba osiem lat, trafiłam do teatru, czyli zabrano mnie z siostrą do teatru. Pamiętam, że byliśmy na „Śnieżnej Dziewicy” w Teatrze Małym i tam bardzo nie podobał mi się zapach scenerii, siedzieliśmy bardzo blisko i wydawało mi się, że ten las tak śmierdzi. Po pewnym czasie trafiliśmy na „Nauczyciela tańca” w teatrze Armii Czerwonej. To są lata 50-51. Może 52. To było niesamowicie piękne. Mniej więcej w tym samym czasie trafiłem do Teatru Bolszoj. Był balet „Czerwony mak” Gliere’a i Ulanova tańczyła. To był mój szok widocznie, bo strasznie płakałam na końcu, w ogóle byłam zachwycona, nawet nie mogli mnie wyprowadzić z sali. Całe życie miałem obsesję na punkcie Ulanovy. Potem, gdy byłem trochę starszy, zobaczyłem ją na scenie, przeczytałem wszystko o niej i śledziłem wszystkie jej wypowiedzi. Uważam, że jest to największa postać XX wieku w ogóle, jako osoba, nawet nie mówiąca. o tym, jaką nieziemską jest baletnicą, chociaż nawet teraz, patrząc na dość stare nagrania, nie tańczyła czterdzieści lat, a mimo to na ekranie wciąż pozostaje trochę światła, wciąż czujesz jej magię. Myślę, że odegrało to bardzo dużą rolę w wyborze mojej ścieżki. Muszę też powiedzieć, że być może ogólnie sporo rozumiem z nauk genetycznych, ale moja mama pisała. Już jako dziewczynka pisała wiersze i opowiadania. Bóg jeden wie, może to też w jakiś sposób miało na to wpływ...
- Pod tym względem stałem się osobą kategoryczną, uważam, że talent genetyczny nie jest przekazywany. Słowo nie jest przesyłane. Ogólnie rzecz biorąc, ostatnio stałem się raczej osobą o ograniczonych poglądach, ponieważ uważam, że w zasadzie wszyscy ludzie rodzą się gotowi na rozwój, jak komputery. Wszystko nowe, wszystko sprawne, prosto z fabryki (ze szpitala), wszystko gotowe do wgrania programów.
Prawidłowy. Z reguły nie. Ja też tak myślę. Ogólnie rzecz biorąc, myślę, że z natury składają się w człowieku jakieś jajka, małe kiełki lub ziarna ... Albo je podlejesz, dotkniesz czegoś, zaczną brzmieć, zacznie brzmieć ta nuta, albo wyschną, stoisko. Nie mogę powiedzieć, że coś takiego przyszło do mnie od ojca, została przekazana jakaś nauka. Wręcz przeciwnie, odbyłem z nim niemal otwartą, choć wciąż tajną, konfrontację. To, co lubił mój ojciec, mi się nie podobało. Nie wiem dlaczego. Czy to w ramach protestu, czy nawet z powodu jakiegoś wewnętrznego uczucia. Chociaż potrafisz pamiętać i łączyć chwile. Na przykład tak. Mój ojciec miał trzy konie. I miał pana młodego, którego sprowadzono z Kisłowodzka, pamiętam go, Petyę Rakitina. W tej stajni spędzałem całe dnie, zasypiałem tam na sianie. Opowiadał mi więc o koniach, o nocnych pastwiskach, między wąwozami, kiedy ich tam pędzono, gdzieś pod Kisłowodzkiem. Zafascynowały mnie te historie. Uważam, że ten pan młody był człowiekiem o romantycznym kierunku i niewątpliwie obdarzonym darem wychowawcy. Czy romantyzm już się we mnie narodził, tego już nikt nie wyjaśni. Ale mnie do szaleństwa ciągnęło do niego, do tych niekończących się historii... Teraz wydaje mi się, że to takie małe kółko, na pierwszy rzut oka, może nawet takie naiwne... Co prawda, nie pozwolono mi jeździć konno , ale zimą mogłabym jeździć na sankach. Wiesz, nie miałam takiej niesamowitej przyczepności, żeby wsiąść na konia i sama pojeździć. I w ogóle, szczerze mówiąc, nie miałam ochoty na żadne atrakcje sportowe. Uwielbiałam też rysować. Malował gdzie się dało, nawet w swoim pokoju malował na szafie. I oczywiście po obejrzeniu „Nauczyciela tańca” i „Czerwonego maku” rysowałem ze zdwojoną chęcią. Największe wrażenie zrobiła Ulanova i oczywiście Zeldin, ale wtedy jeszcze nie wiedziałem, że to Zeldin. Dlatego starałem się przedstawić na rysunku to, co widziałem w teatrze. Bardzo lubiłem tańczyć, bardzo lubiłem balet. A potem byłem w szkole Suworowa, gdzie wysłał mnie mój ojciec, chciał, żebym został wojskowym, chociaż nigdy nie miałem na to ochoty. W ten sposób zostałem ukarany przez ojca za spotkanie z moją matką. Rzecz w tym, że nie widziałem mamy przez osiem lat, odkąd opuściła ojca. A on, ojciec, w żadnym wypadku nie pozwolił mi widywać się z mamą, ale był okres, może był to już 51. rok, kiedy w końcu przyszła do mojej szkoły. Najpierw jednak przyszła babcia i powiedziała, że mama na mnie czeka. Spotkaliśmy się. Ale najwyraźniej ktoś mnie śledził, o ile rozumiem. Ponieważ powiadomiono o tym mojego ojca, który mnie dotkliwie pobił i wysłał do szkoły wojskowej Suworowa w Kalininie, dzisiejszy Twer. Nie było wówczas w Moskwie szkoły wojskowej Suworowa. Ojciec był rzeczywiście wojownikiem. Pokonaj mnie świetnie. Nie był osobą inteligentną, ale życzliwą, ale to trochę inne sprawy. Był fajny, wesoły i moim zdaniem nie głupi. Ale wydaje mi się, że nie rozumiał, co to było, nie co, nawet uzdę, ale jakby pewne prawa schroniska, a potem nie wypełzały z niego najlepsze cechy. Ojciec przeżył już wojnę. Oddzielili się od matki. Zostawiła go w 1945 roku, latem, w lipcu, po urodzinach. Pamiętam, co dziwne, w szkole Suworowa odbywały się jakieś tańce. Powstała tam swego rodzaju kompozycja, w której brałem udział. Występowaliśmy nawet na scenie Teatru Kalinin. Patrząc wstecz, rozumiem, że wtedy zostałam załamana w straszny sposób. Ogólnie rzecz biorąc, wydaje mi się, że wszystkie moje walory reżyserskie wyrosły z czegoś takiego jak konfrontacja. Było to nawet intuicyjne. Oprócz konfrontacji jest to także próba, jak mogę to teraz zinterpretować, utrwalenia swojego poglądu na świat, czyli zachowania siebie. Ktoś mógłby się z tego śmiać, ale ja, jakby to powiedzieć, nie zdradziłam tego wewnętrznie. I myślę, że to też odegrało ogromną rolę w moim życiu. Po pewnym czasie, gdy już wróciliśmy do mamy, utwierdziłam się w swojej słuszności: miłości do teatru. Był już rok 1953, mama nas zabrała, mój dziadek Stalin już nie żył, już z nią mieszkaliśmy, mój ojciec był już w więzieniu. Miałem siostrę, która była ode mnie o rok i cztery miesiące młodsza. Teraz już nie żyje. Mama pozwoliła nam na wszystko. Na jakim planie? Więc umierałam, chciałam iść do teatru. I było mnie na to stać. Tutaj trzeba powiedzieć, że prawdopodobnie moja mama nie widziała nas przez osiem lat i dlatego strasznie się martwiła, kiedy do niej przyszliśmy. A przyjechaliśmy już dość duże dzieci. Wszystko wydarzyło się zgodnie z twardą wolą ojca. Teraz sądzę, że chciał się na niej zemścić. Aby ją skrzywdzić. Ale udało jej się zostać naszą przyjaciółką. Udało jej się tak zbudować naszą relację, myślę, że nie miała aż tak szczególnego daru pedagogicznego, to raczej intuicja, kobieca, ludzka, matczyna, ale zaprzyjaźniliśmy się. Tu zaczęło się moje dorosłe życie. Marzyłem tylko o byciu reżyserem. Dlaczego? Nie wiem. Nie rozumiałem wtedy, czym jest reżyseria. W tym czasie grałem wszystko w domu, Nadieżda, moja siostra i graliśmy w teatrze, balecie i operze. Potem, gdy jeszcze mieszkałem z ojcem, ciągle słuchałem oper w radiu. Ponieważ miałem w pokoju taki mały odbiornik, to w pewnym momencie położyli mnie do łóżka, było już późno, więc schowałem słuchawkę pod poduszkę i słuchałem. A ja bardzo lubiłem operę. Mógłbym zaśpiewać na pamięć, powiedzmy, coś z „Carmen”, powiedzmy, z „Księcia Igora” lub z „Damowej pik”… Z jakiegoś powodu wszystko było tak skupione na reżyserii. Znający się na rzeczy ludzie wyjaśnili mi później, że najpierw trzeba zrozumieć, na czym polega zawód aktora. Ktoś, moim zdaniem, Witalij Dmitriewicz Doronin, świeć nad jego duszą, podarował mi książkę Aleksieja Dmitriewicza Popowa „Sztuka reżysera”, którą przeczytałem bez przerwy. A potem stale zaczął wybierać literaturę o reżyserii. Zacząłem czytać Stanisławskiego. Minęło już trzynaście, czternaście lat. Zacząłem naukę w 59. szkole przy Starokonyushenny Lane, dom nr 18, dawne gimnazjum Miedwiednikowa, byli tam sami chłopcy. Szkoła jest stara, moim zdaniem zbudowana na początku stulecia. Stoi bliżej Sivtseva Vrazhoka. Miałem tam dwa zajęcia. Pamiętam nauczycielkę Marię Pietrowna Antuszewę, moją pierwszą nauczycielkę i pamiętam, jak jadła francuski chleb. Ładna, absolutnie, kobieta, która postawiła moją pierwszą ocenę - „cztery”. Powiedziała: "Sasza, bardzo dobrze odpowiedziałaś, ale dam ci "4", bo żeby dostać "piątkę", trzeba się napracować, ciężko pracować. Na "piątkę zasługujesz". Ale na razie zaczniemy od ciebie od „czwórki”. Myślę, że chciała i to było, wiem, później, kiedy byłem już starszy, jakoś ją spotkałem, powiedziała, że nie chce mi dać „piątki” , bo wszyscy w okolicy wiedzieli, z kim jestem spokrewniony, żeby mnie w żaden sposób nie wyróżniono. Na początku do szkoły przywożono mnie samochodem. A nawet gdy pierwszego dnia mnie zawieźli, pamiętam, że był bardzo nieśmiały i poprosił o wcześniejsze podwiezienie. Po pewnym czasie przestali mnie zabierać i zacząłem chodzić do szkoły na piechotę, to było niedaleko. Mieszkaliśmy na Bulwarze Gogolewskim. A teraz ta rezydencja stoi tam pod numerem 7 Ale nadal nie da się do tego zajrzeć, ale teraz chciałbym. Grupa filmowa, która ze mną kręciła film, próbowała dostać się do tej rezydencji, ale kategorycznie stanowczo stwierdziła, że to niemożliwe. Dom był wówczas otoczony głuchozielonym płotem, za którym nie wolno było nam wychodzić na spacery, a nikogo nie można było do nas zaprosić. Strasznie zazdroszczę jednej z koleżanek ze szkoły, która albo miała dziadka, albo ojca, już nie pamiętam, miała krawca i mieszkała w drewnianym parterowym domu, i bardzo mi się to podobało, bo jest tak przytulnie, że w oknach były kwiaty. Przeszedłem więc dwie klasy w 59. szkole, a potem ojciec zesłał mnie na wygnanie do szkoły wojskowej Suworowa w Kalininie. Dla mnie był to duży, delikatnie mówiąc, szok. W szkole po raz pierwszy spotkałam się ze słowami, których nigdy wcześniej nie słyszałam. To, szczerze mówiąc, nie było dla mnie odkryciem, ale prawdziwym szokiem. Wcześniej nawet nie znałem języka sądu. W szkole też tak nie było, bo chłopcy pochodzili z inteligentnych rodzin. W ogóle nie znoszę tej drużyny. A w szkole odkryłam wszystkie te „uroki” życia. Na szczęście lub nieszczęście, ale byłem tam w formacji wzdłuż placu apelowego, uczyłem się w klasach tylko przez sześć miesięcy i poważnie zachorowałem. Chorowałem prawie półtora roku. Leżałem najpierw na oddziale medycznym szkoły, potem w szpitalu i pamiętam, że czytałem Maupassanta. Od tego czasu często czytam ponownie Maupassanta, byłem szaleńczo zakochany w jego powieści „Życie”. Leżałam z zatruciem, gdzie połowa szkoły została zatruta mlekiem. Latem byliśmy na obozach. Byliśmy po jednej stronie Wołgi, a po drugiej stronie Wołgi byli żołnierze i oficerowie. Wszyscy tam zachorowali i wszyscy zachorowaliśmy. Czerwonka, zapalenie okrężnicy, zapalenie żołądka, a następnie wrzody. Podniosłem go tam i leżałem tam przez bardzo długi czas. Ale po pewnym czasie mama mnie zabrała. W Kalininie spędziłam dwa lata, z czego prawie półtora w szpitalu. Pierwszy rok był mój ojciec, a Stalin jeszcze żył, bo pamiętam, że ze szkoły mnie zabrali samolotem na pogrzeb, siedziałem w Sali Kolumnowej przy jego trumnie. A druga połowa szkoły - już pojawiła się moja mama i próbowała mnie zwrócić. Mój ojciec miał drugą żonę, córkę marszałka Tymoszenki, Ekaterinę. Przez trzy dni nie mogła nas nakarmić. Mój ojciec żył z nią bardzo ciężko, więc wyładowywała swoje żale na nas, dzieciach z pierwszego małżeństwa. Była tam kucharka Isaevna, która po cichu nas karmiła. Za to została zwolniona. Ojciec najwyraźniej nawet nie wiedział, co się z nami dzieje, chociaż był w Moskwie, ale najwyraźniej w ogóle się nami nie interesował. To znaczy chcę powiedzieć, że miał własne życie. Jeśli chodzi o książki, Trzech muszkieterów mógł czytać wielokrotnie, była to jego ulubiona książka. Co prawda nie rozmawiałam z nim o teatrze, ale sądząc po opowieściach mojej mamy, on uwielbiał teatr. Mama powiedziała, że zasnęła na „Pewnego razu” w teatrze Armii Czerwonej, bo po prostu znała już wszystko na pamięć i nie mogła oglądać. Ojciec uwielbiał Dobżanską i uwielbiał ten występ „Dawno temu”. To tyle, co wiem. Bardzo lubił kino, filmy amerykańskie.
- Tutaj chcę narysować analogię między twoim ojcem, Wasilijem Iosifowiczem Stalinem, a Jurijem Markowiczem Nagibinem. Nawiasem mówiąc, są to ludzie tego samego pokolenia, Nagibin urodził się w 1920 roku, rok wcześniej niż Wasilij Iosifowicz. Nagibin, którego znałem i publikowałem, odnosił się do tzw. „złotej młodzieży”. Kochał bogate, wesołe, powiedziałbym nawet dzikie życie: kobiety, samochody, restauracje… W „Dzienniku Nagibina” zamieściłem na koniec wspomnienie Aleksandra Galicha, o życiu tej właśnie „złotej młodości”. To są kolesie, to miłość do słodkiego życia, ale wraz z nią praca i kreatywność. Nagibin był żonaty z córką Lichaczewa, dyrektora fabryki samochodów nazwanej na cześć twojego dziadka, Stalina. Jurij Markowicz był zagorzałym fanem piłki nożnej, zakorzenionym w Torpedo...
Oczywiście, mają ze sobą coś wspólnego. Ale u mojego ojca, w przeciwieństwie do Nagibina, było niewiele humanitaryzmu. Przede wszystkim mój ojciec był szaleńczo zainteresowany sportem, bez końca interesowały go samoloty, samochody, motocykle, konie… Zawsze angażował się w drużyny piłkarskie, rekrutując je. A mój ojciec miał wielkie możliwości… Wysłał mnie do piłki nożnej w tych momentach, kiedy miał oświecenie i wierzył, że powinienem zostać prawdziwym wojownikiem, jak Suworow. Dlatego z kierowcą lub z adiutantem wysłali mnie na mecz piłkarski na stadionie Dynamo. Siedziałem na podwyższeniu rządowym, wszyscy zbiegali na dół, nie rozumiałem zasad gry, ani techniki, ani taktyki, dla mnie to była śmiertelna nuda, piłka nożna zupełnie mnie nie interesowała. A ponieważ kierowano mnie tam siłą, mój protest się podwoił. Ale na przykład, kiedy moja druga macocha, była sportowcem, Kapitolina Wasilijewa, zafascynowała nas sportem, nie opierałem się jej. Powiedzmy, że ćwiczyliśmy, graliśmy w tenisa, nauczyłem się jeździć na łyżwach, nartach, dobrze pływać, a nawet później wystąpiłem na Mistrzostwach Moskwy… Ale pociągał mnie teatr. Nie jest tajemnicą i wszyscy wiedzą, że Stalin Józef Wissarionowicz opiekował się Teatrem Artystycznym i sympatyzował ze sprawami Bułhakowa, załatwiał tam pracę samemu Bułhakowowi i wielokrotnie odwiedzał organizowane tam niemal co tydzień Dni Turbiny. Jako dziecko nie chodziłem na „Dni Turbin”, bo oni tam nie chodzili. O ile wiem, „Dni Turbin” trwały od 1927 roku aż do wojny. A w 1940 r. Zmarł Michaił Afanasjewicz. Po raz pierwszy zobaczyłem Dni Turbin w Teatrze Stanisławskim. Zostało to już wystawione przez Michaiła Michajłowicza Janszyna, gdy był tam głównym reżyserem, a Lilia Gritsenko grała. Była cudowną Niną w Maskaradzie Lermontowa. Miałem też jedną całkowicie szaloną miłość, widziałem Marię Iwanownę Babanovą, grała „Dog in the Manger”. A potem dotarłem do tysięcznego wykonania „Tanyi”. Czy potrafisz sobie wyobrazić? Miałem czternaście lat. Byłem nią całkowicie zafascynowany. Powiedzieli mi: „Saszenko, jaki z ciebie dziwny chłopak. Spójrz, w jakim ona jest wieku, jaka ona jest stara!” Powiedziałem: „Nie, ona jest absolutnie cudowna!” Po raz pierwszy wstąpiłem do Szkoły Teatralnej i Technicznej jako artysta, w Pasażu Kujbyszewskim, który obecnie nazywa się Bogoyavlensky Lane, znajdowało się takie TCTU, łączy ulicę Nikolską z Ilyinką, teraz ta szkoła znajduje się w obszarze metra Aeroport. Zdecydowałem się pójść do PWST, bo chciałem być bliżej teatru. A jednak nie było dziesięciu klas. I brałem udział w przedstawieniach amatorskich - poszedłem do studia Domu Pionierów przy Tikhvinsky Lane, gdzie przepowiedzieli los Raikina, bo wtedy miałem skłonność do satyry i humoru. Ale nadal myślałem, że najważniejsze dla mnie jest zobaczyć prawdziwy teatr. Pamiętam, jak mama kiedyś zrobiła mi i mojej siostrze takie pranie mózgu: „To niemożliwe, spójrz, ile razy chodzisz do teatru!”. Zebrała wszystkie bilety, położyła je na stole, a my zatrzymaliśmy bilety do teatru. Znałem wszystkie trupy, znałem wszystkie teatry. Uwielbiałem, podobnie jak mój ojciec, Dobżanską. Wszystko, co zrobiła, uważam, że zrobiła znakomicie. Bardzo kochałem Efrosa. Dla mnie także jego występy były objawieniem. Kiedyś byłem zdumiony „drobnomieszczaństwem” Towstonogowa. Barbarzyńcy zrobili ogromne wrażenie. Następnie wszedłem do studia Teatru Sovremennik do Olega Nikołajewicza Efremowa. Byliśmy z nim przyjaciółmi. A później zdałem egzaminy w GITIS do Marii Osipovnej Knebel. Z przyjemnością chodziliśmy na próby. Ponieważ, jak mi się teraz wydaje, mieliśmy z chłopakami pewien wspólny język. Uczniowie, podobnie jak dzieci, potrzebują zrozumienia i czułości. I Maria Osipowna nam to dała. Droga do GITIS była dla mnie bardzo długa. Miałem wtedy 24-25 lat. A w „Współczesnym” wszedłem na kurs aktorski. Stworzyli studio w teatrze. Dużo wtedy czytaliśmy. Potem jednak pojawiła się masa zakazanych, jak mówiono, autorów - Pilnyak, Rozanov, Artem Vesely, który nie był publikowany od lat, Babel, Mandelstam… Pamiętam, że błagałem matkę, ktoś przyprowadził do mnie Mandelstama , przedrukował swoje wiersze, a moja matka przedrukowała w wielu egzemplarzach. Na kursie, bo każdy chciał mieć dzieła Mandelstama. Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, szczerze mówiąc, nawet mnie złości, gdy ludzie w naszym wieku, mniej więcej, mówią, że nie wiedzieli, że istnieje taka literatura, że są tacy poeci. Ale dlaczego wiedzieliśmy? Więc nie chcieli wiedzieć. My, jak jakieś nazwisko, usłyszane od Marii Osipovny, natychmiast znaleźliśmy jego dzieła, dowiedzieliśmy się, kto to był, co to było. Tak, zaczęło się to jeszcze przed GITIS, kiedy byliśmy w Sovremenniku. Zabrał go tam sam Oleg Nikołajewicz Efremow. Czytam na egzaminach wstępnych, jak przystało na szkołę teatralną, bajkę, poezję, prozę. Siergiej Sazontiew studiował tam ze mną, obecnie gra w Moskiewskim Teatrze Artystycznym. Został aktorem, stał się nim. A reszta jakoś zniknęła w życiu, coś im nie wyszło. Myślę, że fakt, że aktorzy „Sovremennika” nie byli jeszcze gotowi do przekazania jakiejś teatralnej wiary, nadal odgrywał tu pewną rolę, wydaje mi się, że sami nadal byli studentami. Gdyby, powiedzmy, Efremow uczył się bezpośrednio u nas i praktycznie nie uczył, myślę, że szkoła byłaby zupełnie inna. Ale pamiętam na przykład, że w „Iwanowie” Czechowa Siergiejow współpracował ze mną i wydaje mi się, że mnie nie przejrzał, nie odsłonił, czyli nie współpracował ze mną poprawnie. Nie wiedział, jak odsłonić moją naturę, moją indywidualność. Myślę, że bardzo mi to przeszkadzało, bo byłem całkowicie spętany. Ale kiedy przyszłam na kurs do Marii Osipovnej Knebel, jest geniuszem, muszę od razu powiedzieć, że była geniuszem, otworzyła mnie. Wstąpiłem do GITIS w 1966 roku. Więc udało jej się mnie rozpakować. Maria Osipowna nie tylko mnie nauczyła, ale pomogła mi mówić swoim głosem. Kiedy wstąpiłem na wydział aktorski w Sovremenniku, nadal chciałem być reżyserem. Szczerze przyznałem Efremovowi, że chcę zostać reżyserem. Poznałem Olega poprzez Ninę Doroshinę. Nina była naszą przyjaciółką. Odpocząłem w Jałcie, zaprzyjaźniłem się tam z Niną, z Tamilą Agamirovą, obecną żoną Nikołaja Sliczenki. Kręcili tam film. I od tego czasu przyjaźnimy się z Niną Doroshiną. Był to, jeśli się nie mylę, rok 1956. Nie pracowała jeszcze w Sovremenniku. Później przybyła do Sovremennika. Potem byłem w domu z Jefremowem, najpierw na ulicy Nowosłobodskiej, potem na placu Kołchoźnym, gdzie mieszkaliśmy, bo oni nawet nie mieli się gdzie spotkać. Byli z Dorerem, wymyślili projekt sztuki „Bez krzyża” na podstawie „Cudu” Władimira Tendryakova. Nina Doroshina i Oleg Efremov mieli romans przez wiele lat. Mieli świetny kontakt z moją mamą, ona go lubiła. Dużo z nim rozmawialiśmy i on wiedział, że chcę zostać reżyserem. Ale Oleg powiedział mi, że aby opanować zawód, reżyser musi znać psychologię aktora. I słusznie uważam, że droga do reżyserii wiedzie przez aktorstwo. Ale szczęście w moim życiu było takie samo, chociaż uważam Olega Efremova za swojego ojca chrzestnego, ale tak naprawdę cały ten ogromny, ze strasznymi nurtami, niezrozumiały świat teatru otworzyła przede mną Maria Osipowna Knebel. Wiedziała, jak to zrobić i w ogóle to jej zawdzięczam wszystko w życiu. To jest mój Bóg, ona bardzo mnie kochała, ja też ją kochałem.
- Maria Osipovna Knebel, o ile wiem, również miała bardzo trudny los. Tu sięgnęliśmy po temat bardzo ważny w sztuce, w literaturze: nie zatrzymywać się przed przeszkodami. Oznacza to, że ten, kto wie, jak pokonywać przeszkody, jest świadomy, nie poddaje się niepowodzeniom, jakby rekompensował, udowadniał. Oto jesteś, Aleksandrze Wasiljewiczu, i tak rozwija się los. Życie nieustannie stawia przed tobą przeszkody, a ty je pokonujesz. A Ty masz już gotową nową przeszkodę...
Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, w młodości łatwiej było pokonać przeszkody. Chociaż kto miał prosty los? Ogólnie rzecz biorąc, nieskomplikowany los nikogo nie interesuje, zwłaszcza w teatrze, gdzie podstawą sukcesu jest konflikt. Ale teraz jest więcej przeszkód. W ten sposób zaczęli o mnie pisać, dowiedzieli się na przykład, jaki mam rodowód i, szczerze mówiąc, stało się to dla mnie trudniejsze. Załóżmy, że boją się mnie chwalić. Poważnie, jak mnie traktować, wielu również uważa to za niepotrzebne. Wiesz, kiedy pierwszy raz pracowałem w teatrze, powiedzieli mi: „Sasza, jak to możliwe, że jesteś taką osobą, wnukiem Stalina i pracujesz w teatrze. Jesteś taką mądrą osobą, dlaczego poszedłeś Do teatru?" To zdawało się sugerować, że w teatrze pracują nie do końca mądrzy ludzie. Albo aktorzy pytali mnie, kiedy powiedziałem im coś interesującego: „Skąd to wszystko wiesz?” Teraz już tak nie mówią, najwyraźniej się do tego przyzwyczaili, ale na początku cały czas pytali. Wydawało mi się, że przybyłem skądś z innego świata, byłem osobą z zewnątrz. Kiedyś doszło do takiego dziwnego zdarzenia, jeśli oczywiście można to nazwać „ciekawym”, bo za takie sprawy trafiano do więzienia, kuzyn przywiózł mi ogromny stos maszynopisu, dwustronnego „W pierwszym kręgu” autorstwa Sołżenicyna i ja czytaliśmy łapczywie, nawet gdy jechaliśmy autobusem do GITIS. Czytam, czytam, jedna część w rękach, druga w teczce. Mój przystanek. Zamykam to, zwijam i wyskakuję z autobusu. I biegnę do GITIS, a kiedy biegnę, rozumiem, że nie mam folderu. A reszta książki jest w teczce. Mój Boże, przychodzę do GITIS, do Marii Osipovny. A ja mówię: „Maria Osipowna, kłopoty!” Ona: „Co jest?” Wyjaśniam: „Zostawiłem w autobusie teczkę z fragmentem rękopisu powieści Sołżenicyna!” Pyta: „Co jeszcze jest w teczce?” Mówię: „Karta studencka, paszport, klucze do mieszkania, no, tam piętnaście kopiejek… Może pojedziesz tam, na zajezdnię autobusową?” Ona mówi: „Nie. Musimy poczekać”. Minął tydzień. Dzwoni dzwonek do drzwi, rano byłem pod prysznicem, wyskakuję, otwieram drzwi, moja teczka stoi niedaleko mojego mieszkania. Tam leży Sołżenicyn, moje dokumenty, klucze do mojego mieszkania i piętnaście kopiejek... No i wszystko jest całe! Maria Osipowna mówi: „Poczekaj jeszcze trochę. A jeśli to prowokacja!” Ale wszystko się udało. Ukończyłem GITIS w 1971 roku. I po raz pierwszy przyjechał do teatru na Malaya Bronnaya. Anatolij Efros wezwał mnie tam, żebym zagrał Romea. Właściwie, kiedy ukończyłem GITIS, Zavadsky i Anisimova-Wulf zaprosili mnie do zagrania w Hamleta, były negocjacje. A Efros to Romeo. I wtedy naprawdę chciałem zostać artystą, ale Maria Osipowna odradziła mi to. Była moją drugą matką, a ona w ogóle jest osobą o kolosalnej kulturze, co mogę powiedzieć, teraz nie ma takich ludzi, nie ma nawet bliskich takich nauczycieli. Maria Osipowna bardzo wyczuła tę osobę, poczuła moje kompleksy, poczuła moje napięcie, mój strach, takie zastraszenie, powiedziałbym nawet, niechęć do kogoś urazić, nie daj Boże, powiedzieć coś, aby to, co powiedziałem, kogoś zraniło. W pewnym sensie pomogła mi wydostać się z tej skorupy, z tego kokonu. Bardzo się bałam, powiedzmy, szkiców. Chciałem, ale się bałem. I tak złapałem jej wzrok na mnie, ona spojrzała na mnie, zakryła oczy i lekko opuściła głowę, co oznaczało jej całkowitą wiarę w moje szczęście. I to mi wystarczyło, aby z sukcesem stworzyć etiudę. A sześć miesięcy później nie można było mnie oderwać od sceny. Miałem taki stan, jakbym nauczył się pływać, albo nauczył się mówić. Najpierw robiliśmy ćwiczenia, potem szkice na podstawie obrazów niektórych artystów, by potem jako reżyser dojść do finałowego mise-en-scène. Następnie zrobiliśmy szkice na podstawie kilku historii. Wszystko było fantazją. Tutaj miałem bardzo dobrą pracę, Maria Osipowna nawet wszystkim pokazała, z VGIK zaprosiła ludzi do oglądania, to była historia Jurija Kazakowa „Tam biegnie pies”. Potem wszyscy daliśmy się ponieść Kazakowowi. „Dwójka w grudniu” wydała książkę „Niebiesko-zielony”, „Dziennik północny”. Maria Osipowna powiedziała mi: „Sasza, to bardzo dobra literatura, ale nie na każdym etapie”. Okazało się jednak, że to bardzo dobry kawałek. Potem puściłem „What End” Hemingwaya, przy odrobinie szczęścia im też bardzo spodobało się to dzieło. Po pewnym czasie przystąpiono także do dość poważnych prac nad „Nagrodą” Aleksandra Wołodina. A potem jakby zaczęli komplikować fragmenty, nawet grali wodewil, trzeba było przez to przejść. Zdobywszy doświadczenie, zaczęli grać Szekspira, a żeby to przetrwać, wystawiali i grali. Grałem w „Jak wam się podoba” Orlanda i puściłem fragment Ryszarda Trzeciego, scenę Ryszarda i Anny. Muszę powiedzieć, że grałem o wiele więcej Szekspira, już nie pamiętam, jeśli było dziesięć fragmentów, to zagrałem w dziewięciu. W ten sposób przeszliśmy przez te etapy. A potem odbyły się występy maturalne. Mieliśmy dwa. To był „Ekscentrycy”, wystawili go nauczyciele, grałem tam Mastakowa. I kierowałem pracą, którą sami wykonaliśmy, studenci, Latami wędrówek Arbuzowa. To był nasz dyplom, gdzie byliśmy zarówno reżyserami, jak i aktorami, gdzie grałem Wedernikowa. Spośród tych, którzy studiowali ze mną, wymienię bardzo interesującego Niemca Rudigera Volkmara, który ma teraz swoje własne studio, a nawet coś w rodzaju instytutu, w Niemczech. Uczył się u mnie Japończyk Yutaka Wada, później wystawiał tu, w Art Theatre, a przez osiem lat był asystentem Petera Brooka. Na tym samym kierunku uczyła się ze mną moja żona Dalia Tumalyavichute, Litwinka, była główną reżyserką Teatru Młodzieży, sprowadziła tu swój teatr, z nią zaczął słynny teraz Nekroshus. Jest Artystką Ludową, dużo podróżowała ze swoim teatrem do Ameryki, do Anglii, do Szwecji... Po rozstaniu Litwy było tak, jakby jej nie wybaczono, że wychowywała się w moskiewskich instytutach. Jest piękna Elena Dolgina, która ma rzadki dar jednoczenia ludzi, jest artystką zasłużoną, pracuje w Teatrze Młodzieży, zarówno jako reżyserka, jak i kierownik części literackiej. Natalya Petrova, która uczy w Szkole Szczepkińskiego w Teatrze Małym i wydała już sporo kursów, jest bardzo mądrą i utalentowaną osobą oraz absolutnie wspaniałym nauczycielem. Widzisz, już rekrutuję wielu moich utalentowanych kolegów z klasy, którzy później się pojawili. Pamiętam innego kolegę ze studiów, Nikołaja Zadorożnego. Był bardzo utalentowaną osobą, chcę powiedzieć o nim dwa słowa dosłownie, bo to bardzo odkrywcze. Chudy, mądry, nie tylko lider, ale osoba, która została stworzona, aby rzeźbić, robić, tworzyć zespół, złe słowo, ale mimo to bardzo zniewalała ludzi. Ostatnio pracował w Engelsie i umarł z głodu. Nic o tym nie wiedzieliśmy. Pracował, zarabiał tam grosze, kiedy zaczęło się to całe trudne życie. Ważył, moim zdaniem, trzydzieści pięć kilogramów. Był osobą utalentowaną, ale nigdy nie aspirującą do bycia liderem teatru. Ważniejsze było dla niego zabawianie się z młodymi aktorami, przyciągnęli ich do niego, wielu jego uczniów uczyło się później u Leny Dolginy i Natashy Petrovej. Zawsze inscenizował „Pinokia”, jako taki dramat drewnianych ludzi, ratuj drewnianych ludzi. To nasza wspólna tragedia. Byliśmy bardzo przyjaźni z Jurijem Ereminem. Jednocześnie studiował aktorstwo. Studiowała Olga Ostroumova, a w mojej „Mewie” wcieliła się w Ninę Zarechną. Grali razem z Wołodią Gostiukhinem we fragmentach, potem zaciągnąłem go tutaj do teatru, potem poszedł grać i teraz stał się popularną osobą, teraz pierwszym aktorem na Białorusi. To człowiek ze swoją pozycją, z własnym punktem widzenia, możesz oczywiście traktować to jak chcesz, ale w nim nie można nie szanować integralności tak prostego człowieka ze strony ludzi. Olga Velikanova pracuje w Teatrze Stanisławskim, jest także naszą koleżanką z klasy, była bardzo utalentowana jako aktorka. Cóż to był za jasny teatr pod koniec lat sześćdziesiątych, na początku siedemdziesiątych, kiedy był tam Lwów-Anochin. Potem pojawił się Burkow, znakomicie zagrał Popriszczina w „Notatkach szaleńca”. Chociaż Kalyagin grał w tym samym czasie w Teatrze Jermołowskim, było trochę inaczej. Poprishchin Burkov jest całkowitą adekwatnością do Gogola. Ale mimo wszystko trzeba podkreślić, a cały teatr imienia Stanisławskiego był bardzo ciekawy. Bo Borys Aleksandrowicz Lwów-Anokhin był wybitnym reżyserem i nauczycielem. Ma też niesamowitą obsadę. Jedna Rimma Bykova była coś warta, niesamowita aktorka! Urbansky jeszcze prawie nie grał. A jaka była Liza Nikishchihina! Niedawno zmarła niepostrzeżenie. Bardzo przyjaźniłem się z Lisą. I bardzo podobał mi się teatr Lwów-Anochin i jego występy w Teatrze Wojskowym. Jak cicho odszedł, położył się i umarł! Borys Aleksandrowicz, świeć nad jego duszą, był człowiekiem subtelnym, znakomicie znał świat teatru. W ogóle bardzo cenię ludzi, którzy zajmują się teatrem, powiedzmy, powiem wąsko – teatrem, jeśli teatr rozumieją, znają jego historię – taką osobą był Borys Aleksandrowicz Lwów-Anokhin. A na Malaya Bronnaya pracowałem bardzo mało, dosłownie, może trzy miesiące. Aleksander Leonidowicz Dunajew, główny reżyser i wspaniały człowiek, przylgnął do mnie, chciał, żebym pracował z nim jako reżyser. Zaczęliśmy nawet kręcić „Barbarzyńców” Gorkiego i wtedy Maria Osipowna zaprosiła mnie do Teatru Wojskowego, aby wystawić sztukę „Ten, który dostaje w twarz” Leonida Andriejewa. Maria Osipowna zaproponowała mi, żebym został jej współreżyserem. I poszedłem. Ale wcześniej występowałem na Litwie. A w Moskwie zacząłem występować razem z Knebelem. Pracę nad sztuką rozpoczęliśmy w 1971 r., a wypuściliśmy ją w 1972 r. Ten występ odbył się na dużej scenie i natychmiast Andrei Popov, Zeldin, Mayorov, główni aktorzy, cała ta wspaniała kohorta, wiesz, byli zajęci tym przedstawieniem! Jedyne, co wtedy doskonale zrozumiałam, to to, że nigdy tego nie zrobię, dałam mamie słowo, że nie będę głównym reżyserem, bo takie propozycje też były, kiedy skończyłam GITIS i wypuściłam dwa spektakle, licencjackie i dyplomowe. Zaproponowano mi stanowisko dyrektora naczelnego jakiegoś województwa w Ministerstwie Kultury. Najwyraźniej chcieli mnie gdzieś zabrać. Ale nie chciałem niczego kierować. I ogólnie miałem szczęście, że pierwsze takie wejście do teatru zrobiłem razem z Marią Osipovną Knebel. A potem Andriej Popow zaprosił mnie do Teatru Wojskowego. I zostałem. A przyjaźń z Olegiem Efremovem była ogromnym kawałkiem życia. W przyszłości odbyła się z nim rozmowa, Oleg był już w Moskiewskim Teatrze Artystycznym, kiedy ukończyłem GITIS, abym mógł coś na niego nałożyć, ale Maria Osipowna mnie odradziła. Powiedziała mi: „Znam Efremova, on nadal może bardzo łatwo przez ciebie przejść” – zwróciła się do mnie „aby przejść dalej. To może cię złamać”. I uwierzyłem jej, bo też znałem tę sztywność Olega. Dlatego nawet nie poszedłem na produkcję w Moskiewskim Teatrze Artystycznym. Efremow przyszedł do mnie do Teatru Wojskowego na moje pierwsze przedstawienia i wydawało się, że odnosi się do nich ze współczuciem. Oleg Efremow to silna osobowość i nieskończenie utalentowany. A najbardziej utalentowany aktor nie miał być może tak dużego konta w teatrze, jak przewidywano. Ale oczywiście jest to człowiek pocałowany przez Boga. I urok tego, co niesamowite, taka magia, urok tego, co niesamowite. Zarówno jako artysta, jak i jako człowiek. Myślę, że w ogóle miałem ogromne szczęście, bo los połączył mnie z najlepszymi reżyserami: Knebelem, Efrosem, Lwowem-Anokhinem, Efremovem… Raz nawet miałem sen, jak gdybym pływał, no wiesz, jak łódź podwodna na czarnym morzu, jestem sam na tej łodzi, nie ma włazu, nie mogę się nigdzie ukryć, fale szaleją i nagle z tych fal wznosi się ku mnie czarny krzyż w płomieniach, płonący, a z nich wyłania się Efremov za nim, który prowadzi mnie za rękę, i otwiera się jakaś szeroko oświetlona arena. Po prostu pamiętam to zdjęcie, po instytucie od razu o nim marzyłem. Kiedy ukończyłem GITIS, czy zostawić mnie w Moskwie, czy nie, nie wiedzieli, jak się wobec mnie zachować. Ale Dunajew i Efros nie zwrócili uwagi na to, na mój profil, co jest bardzo ważne. Swoją drogą bardzo mądrzy ludzie, jak Maria Osipovna Knebel. Byli reżyserzy, którzy wpadli w podnoszącą się falę, są to Efremov, Lwów-Anochin, Towstonogow, Efros. A kiedy ukończyliśmy instytut, fala już opadała, a my, nawiasem mówiąc, to zrozumieliśmy. I to, że mimo to się odbyło, choć też mam do tego bardzo warunkowe podejście, bo, powiedzmy, nie udałoby mi się wystawić kilku sztuk, bo wciągnięto by mnie w coś, czego nigdy bym nie zrobił pomyślałem i wszystko poszło dobrze, gdy założyłem coś w rodzaju neutralnego, na przykład „Pani Kamelii”. I tutaj najważniejsze, jak mi się wydaje, nie było płynąć z nurtem, ale móc myśleć i rozglądać się, kwestionować słuszność podjętej decyzji i ponownie szukać, szukać tej jedynej prawdziwej ścieżki w kreatywności, jedyna rzecz, której nie szkoda oddać całego życia bez śladu.
- Czy Teatr Armii Czerwonej nie przestraszył Was swoim ogromem, nie tylko architektonicznym, nie tylko największą salą teatralną w naszym kraju, ale także samą strukturą organizacyjną, hierarchią armii?
W zasadzie umieściłem tutaj - to, co chciałem. W swoim życiu nie spotkałem się z żadnymi szczególnymi trudnościami z przebiciem się do spektaklu. Była jedna historia ze „Strojbatem” Siergieja Kaledina. Ale z tym występem pojawił się problem zupełnie innej natury. Próbowaliśmy umieścić to na dużej scenie, potem próbowaliśmy złożyć to na małej scenie, ale nie wyszło z tego żadne przedstawienie. Na koniec udawaliśmy, że nam tego nie wolno. Ta rzecz nie pasuje dobrze na scenie i nie było rozwiązania. Powiem po prostu, że po prostu nie lubię „Stroybata” jako dzieła literackiego. Tak, a „Humble Cemetery” w filmie nie zabrzmiało. Czegoś w tych pracach brakuje. Pewnie z czasem się przydały, ale nie ma w nich głębi. I najwyraźniej nie znaleźli swojego reżysera. Miałem pewne problemy, może wtedy, gdy wystawiałem sztukę Rodika Fedieniewa „Spadły śniegi”. Spektakl nie był zbyt dobrze zagrany, ale wciąż było coś żywego, był bardzo dobry występ i tam wciągnęli mnie do posługi. Zapytali, dlaczego mój żołnierz na końcu umiera? I prosili mnie, abym coś zrobił, żeby nie umarł. Udało nam się jednak udowodnić, że jest to konieczne. Następnie miałem sztukę „Ogród” Arro. Dosłownie mnie zmusili, z jakiegoś powodu nie byli to Purowici, ale dyrekcja teatru, właściwie od razu fragmenty tekstu i to w ogóle była sztuka, która moim zdaniem przepowiedziała absolutnie całą naszą przyszłość. Były też inne niezwykłe przypadki. Cóż, na przykład kazałem usunąć motto z „Orfeusza zstępuje” Tennessee Williamsa: „Ja też zaczynam odczuwać nieodpartą potrzebę zostania dzikusem i stworzenia nowego świata”. Ten motto w sztuce Williamsa jest, więc zabrano cały nakład programów, przedrukowano. Szkoda, że dobre wykonania schodzą z repertuaru. Na przykład „Paweł Pierwszy” Mereżkowskiego. Oleg Borysow zaczął i zagrał znakomicie, wręcz genialnie. Świetnie zagrał wtedy także Walery Zolotukhin. Ale żeby spektakl pozostał w repertuarze, trzeba przede wszystkim, żeby była osoba, która ogląda spektakl i pilnuje, żeby nie rozpadało się ono w szwach. Po drugie, konieczne jest, aby publiczność poszła na przedstawienie. A teraz sytuacja publiczna jest trudna. Idą po coś, ale po coś, nawet bardzo dobry występ, dobrą grę, nie idą chętnie, albo nie idą wcale. Niedawno wystawiłem sztukę „Harfa powitania” Michaiła Bogomolnego. Aktor Aleksander Chutko pokazał się w tym przedstawieniu znakomicie. Ogólnie rzecz biorąc, miałem szczęście, że w moim życiu byli aktorzy. Przecież ja też pracowałam w Teatrze Małym, wystawiłam tam dwa przedstawienia. Kontynuowali je z wielkim sukcesem. I spotkałem tam bardzo dużą grupę ludzi. Było to za czasów cara. Dwa razy prosili mnie, żebym został w teatrze. Tam pracowałem z Lyubeznovem, Kenigsonem, Bystritską, Jewgienijem Samoiłowem. W Teatrze Wojskowym oczywiście pracowałem z najlepszymi aktorami - zarówno z Dobżanską, jak i Sazonową, myślę, że świetną aktorką, z Kasatkiną i Chursiną, z Władimirem Michajłowiczem Zeldinem, z Pastuchowem, z Mariną Pastuchową i z Alena Pokrowska... Pracowałam ze wszystkimi. Ale wraz z nimi jest wielu młodych i niezbyt młodych utalentowanych ludzi, którzy nie są honorowani. Widzowie chodzą do innych teatrów o tych samych nazwiskach: Mironow, Bezrukow, Maszkow, Makowiecki... Ale mamy wspaniałych chłopaków: Igora Marczenko i Kolię Łazariewa, Maszę Szmajewicza, Nataszę Łokutową i Siergieja Kolesnikowa.. Ta sama Sasza Chutko, ile on lat siedzi w teatrze, no grubasie trzeba – wychodzi Chutko. Bał się tej roli w „Harfie Powitania”, ale gra ją znakomicie, czuje autora, czuje mnie i czuje formę… Chutko przed wojną takiej roli po prostu nie miał "Harfa". Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, bardzo podobała mi się ta sztuka, kiedy już bliżej ukończenia szkoły zobaczyłem w niej taką, jakby to powiedzieć, cóż, może trochę nadmierną dekoracyjność, której, jak sądzę, nie mogę przezwyciężyć, udało się , ale spodobał mi się ten pomysł, ta sztuka, bo znowu jest mój temat odchodzenia od świata, który staje się fałszywy, który przestaje cię zadowalać. Jedyne, czego sam nie mogę zrobić, to przełamać nietwórczą atmosferę panującą w teatrze, wyjść i zamknąć za sobą bramę. A drugi temat pojawia się w spektaklu – jest to próba zrozumienia Rosji. Nie chcę filozofować na ten temat, ale fakt, że bohaterka widzi talent w Rosji przez brud, przez męki, przez chamstwo, przez tę ogólną nudę, żandarma i tak dalej, że widzi w niej jakiś pewien potencjał , wydawało mi się, że pomysł jest bardzo interesujący. Myślę na przykład, że teraz ludzie mają bardzo duży kompleks niższości, że jeśli jesteśmy Rosją, jeśli jesteśmy Rosjanami, to jesteśmy już ludźmi drugiej kategorii. Nie sądzę. I tutaj ten pomysł również wydawał mi się ciekawy. Wtedy sztuka jest napisana całkiem przyzwoitym językiem, w przeciwieństwie do sztuk, które są obecnie w użyciu, gdzie wszystko chce się nazywać po imieniu. Na pewno „Harfa Pozdrowienia” jest w jakiś sposób niedoskonała, może nie wszystko wyszło tak, jak chcieliśmy, ale w każdym razie ciekawie było nam o tym rozmawiać, ciekawie było pracować. To nie pierwsza sztuka Michaiła Bogomolnego. Ma też taką sztukę „Kira - Natasza”. To historia dwóch kobiet, a właściwie już starych kobiet, z inteligentnych rodzin, które siedzą na wakacjach, pamiętają, przechodzą przez całe życie, przez wszystkie etapy, przez które przechodziła Rosja w XX wieku. Bardzo wciągająca zabawa. Grały ją nawet, moim zdaniem, Nina Arkhipova i Nina Gosheva, aktorka z Teatru Lenkom. Naprawdę chciałem to umieścić w swoim czasie. Ale jakoś to wszystko się rozproszyło i wtedy pojawiła się „Harfa pozdrowienia”. Nie żałuję, że wziąłem udział w tym programie. I czuję nastrój aktorów, powiedzmy, wezwanie do klaunów Felliniego... Mam w tym utworze takie zewnętrzne spojrzenie na naszą sytuację życiową na wsi. Bo za bardzo wpadliśmy w pewną prostotę idei, a życie jest o wiele bardziej skomplikowane i ciekawsze, a ten chaos, z którego tworzy się harmonia sztuki, myślę, że został uchwycony bardzo trafnie… Ale potem łapię się na tym, że Z perspektywy czasu jestem mocny. Wystawiłem więc sztukę „Ogród” Arro, na którą przychodzili ludzie, nasza inteligencja wojskowa, ale wyśmienita publiczność nie przychodzi do nas i mówi: „To będzie zamknięte! Mówisz o najważniejszej rzeczy”. Pamiętam, że Nonna Mordyukova stała tak przestraszona i powiedziała szeptem: „Chłopaki, co wy robicie? Nie możecie tego powiedzieć ze sceny”. I tak dalej... Z tego, co przez te wszystkie lata robiłem w teatrze, na przykład Dama Kameliowa gra nadal od dwudziestu lat. Przez wiele lat Orfeusz schodzi do piekła. Wiele razy pojawiały się „Zakochane”, „Szarady Broadwayu”… Czyli to, co, powiedzmy pięknym słowem, jest bardziej demokratyczne, bardziej dostępne. W „Lady” to mnie zaskoczyło, teraz gra tam młoda aktorka Masza Szmajewicz, młodość odeszła. Masza Szmajewicz gra także w „Harfie”, jest bardzo utalentowaną aktorką. Ona i ja jesteśmy bardzo przyjacielscy, no cóż, nie dlatego, że jest po prostu ładną dziewczyną, wiesz, ale ma ogromną osobowość. Po ukończeniu szkoły średniej wyjechała z rodzicami z Rosji do Izraela. Tam zostali, studiowała w pracowni u córki słynnego Solomona Mikhoelsa, Niny Mikhoels, potem chciała wrócić do Rosji, aby tu studiować. Ale to wymagało pieniędzy. Rodzice nie mieli pieniędzy. Umyła toalety publiczne, pracowała jako pokojówka w hotelu, aby zaoszczędzić pieniądze i przyjechać na studia do Rosji. Weszła do GITIS, płaciła za studia, bo jest obcokrajowcem. Oto do pokonania! Więc to będzie miało sens. Bardzo to ceni. Latem wyjechała do Izraela, ponownie zarobiła pieniądze na studia, a teraz ukończyła GITIS. Trochę egzotyczna, piękna dziewczyna. Widziałem ją w przedstawieniu, więc zaprosiłem ją, żeby zagrała w mojej sztuce „Zaproszenie do zamku”, potem zagrała Marię Stuart i zagrała „Damę kameliową” i wszyscy zaczęli mówić: „Szmajewicz, Szmajewicz !”. Jeśli myślisz, że po ukończeniu GITIS nie ukończyła tam studiów podyplomowych z ruchu scenicznego, to skończyła. I jeździ do Włoch, ma kontrakt, tam zarabia. Zrobiła tu niezależną twórczość – „The Lark” Jeana Anouilha, który gra samotnie. Teraz otrzymała zaproszenie z Włoch - aby zagrać Julię we włoskim przedstawieniu, zimą odbędzie się wielkie tournée. Wiem, że jest utalentowana młodzież, wzywają mnie do instytutów na pokazy, ale ja prawie nie chodzę, nie oglądam. Sama przez dziesięć lat uczyłam w GITIS z Eliną Bystritską, jest to bardzo bolesny proces. Studenci stają się jakby twoimi dziećmi i wtedy nie możesz im w żaden sposób pomóc. Ich losy są trudne. Teatr w ogóle, a na prowincji w szczególności, żyje bardzo skomplikowanym życiem. I trzeba im jakoś pomóc. Na przykład zatrudnił mnie wtedy Andriej Popow. A gdyby Maria Osipowna mnie nie przyprowadziła, mógłby mnie nie zabrać. Ona sama, Andrei, przygotowywała się do działania. Jest matką chrzestną Teatru Armii Czerwonej. Pracowała z Aleksiejem Dmitriewiczem Popowem w GITIS. Pamiętam, że wcześniej bardzo chciałem wyjść na scenę jako aktor, wychodziłem i grałem, ale teraz nie chcę grać niczego. Kiedyś nawet dręczyło mnie, że Maria Osipowna nie pozwoliła mi zagrać Hamleta, powiedziała, że jeśli naprawdę chcesz coś zagrać, na pewno nadarzy się taka okazja. Zagrałem „Tego, który dostaje klapsa w twarz” dla Zeldina, w „Mandacie” opartym na Erdmanie ograłem Gulaczkina, Szironkina i Smetanicha. Miałem przedstawienie angielskie „Dama dyktuje warunki”, Fiodor Czechankow zachorował, więc odegrałem główną rolę w czternastu przedstawieniach, w spektaklu dla dwóch osób. Więc wszystko było. A ostatnio byłem w Japonii, wystawiałem przedstawienia. Nie było mnie dwa miesiące, a teraz trafiłam na „Harfę Pozdrowienia” i myślę, że się zmienił. Poruszali się bardzo - i Pokrowska, i Czechankow, i Chutko, i cała reszta.
- Tak, miałem okazję obejrzeć „Harfę Pozdrowienia” podczas premiery. Oczywiście masz rację, że Masza Szmajewicz gra wspaniale i talent oryginalnego aktora Aleksandra Chutki został w pełni ujawniony. A jeśli chodzi o Japonię, jestem bardzo zainteresowany. Jak się tam dostałeś, kto Cię tam zaprosił? A jak można pracować nie znając języka?
Język japoński nie ma nic wspólnego z naszym. I nawet trudno zrozumieć, o co w tym chodzi. Właściwie przyjechałem tam na konferencję dotyczącą Stanisławskiego. Konferencja poświęcona była improwizacji. To było dwa lata temu. Co więcej, zostałem zaproszony za namową mojego byłego kolegi z klasy. Japończycy to mądry naród. Mają kryzys. kryzys techniczny. I dlatego wierzą, że Japonia może zrobić wszystko niesamowicie, a nawet wystąpić, ale nie ma pomysłów. I wtedy przychodzi im do głowy, że skoro istnieje szkoła Stanisławskiego, która pomaga w rozwoju indywidualności, otwarciu indywidualności, to należy zaprosić specjalistów z Rosji. Kiedy dotarłem na to sympozjum, gdzie Japończycy przemawiali, mądrzy i przebiegli, i chcieli zrozumieć, czym jest improwizacja, tam przemawiałem. A finansowanie całego wydarzenia zapewniły nie instytucje sztuki, a firma Xerox. Firma jest zainteresowana rozwojem swoich pracowników. Chcą, aby ich pracownicy nauczyli się myśleć samodzielnie. Aby to zrobić, wykonują nawet szkice. Aby rozwijać swoją osobowość, swoją indywidualność. Właśnie po to było to sympozjum. I ta osoba, która mnie tam wysłuchała, zapytała mnie, co chciałbym wystawić w Japonii. Powiedziałem, że chciałbym wystawić Mewę, moją ulubioną sztukę. Zarówno producent teatralny, jak i dyrektor teatru, który nas przyjął, pomogli nam, wiedzieli o mnie, właśnie ukazała się tam książka o mnie. I w skrócie zaprosili mnie na „Mewę”. Poszedłem i włączyłem „Mewę”. Był wspaniały występ. W języku japońskim tekst sztuki jest dwukrotnie dłuższy. Sam język japoński jest znacznie dłuższy niż rosyjski. W Japonii po raz pierwszy w życiu spotkałem zespół, o jakim można tylko marzyć. Są wychowani. Wychowywał ich Yutaka Wada, mój kolega z klasy, uczył się u Knebela, a potem u Brooka. Nauczyciele pochodzili z Moskwy - Natasha Petrova, Lena Dolgina. Oznacza to, że otrzymali prawdziwą szkołę teatru artystycznego. Sam Yutaka Wada pochodzi ze starożytnej rodziny samurajów. Dlatego pytam go: „Yutaka, wyjaśnij mi, dlaczego mam zaplanowany występ trzydziestego dnia mojego pobytu w Tokio?” A ja mam umowę o pobyt na sześćdziesiąt dni. To nierealne w Moskwie! Wystawiłem tam pierwszą część Mewy, potem Orfeusza zstępującego do piekła Tennessee Williamsa i Vassę Żeleznową Gorkiego. Na premierze „Vassy” nie było prawie wcale Japończyków, jedynie obcokrajowcy. Zachwyt od Gorkiego. Na sali byli Francuzi, Włosi, Anglicy... „Vassa Zheleznova” to refren, to sztuka nowoczesna, opowiada o naszym życiu, o tym, czym żyją teraz ludzie. Wiecie, że w tym roku repertuar francuskich teatrów w Paryżu to sześć Gorkich, w Londynie cztery Gorki... Myślę więc, że dramaturgia Gorkiego odpowiada potrzebom współczesności. O Gorkim powiem słowami Niemirowicza-Danczenki: „Zgadzam się, że Gorki to rosyjski Szekspir”. Znam dobrze jego prozę, Klima Samgina opanowałem, ale bardziej podoba mi się jego dramaturgia. Tak, można go lubić, można go nie lubić, tak, jest uwikłany w trend, ale i tak jest geniuszem. Po spektaklu widzowie z kolonii francuskiej nagle wychodzą za kulisy z tomami Gorkiego w tłumaczeniu Artura Adamowa, przez chwilę Vassy Żeleznowej.
- Uważam Gorkiego za bardzo inteligentnego, bardzo kulturalnego, a nie pisarza ludowego w wypaczonym sensie, jak zaczęto to rozumieć po rewolucji 1917 r., która próbowała przerwać ruch Słowa... Słowo porusza się jak koło, i próbują podłożyć pod nie kłodę, a Słowo cicho przechodzi przez belkę i Słowo jest Bogiem, jak to teraz rozumiem.
Wywiad przeprowadził Yuri Kuvaldin
„NASZA ULICA”, nr 3-2004
Jurij Kuwaldin. Dzieła zebrane w 10 tomach. Wydawnictwo „Kniżny sad”, Moskwa, 2006, nakład 2000 egz. Tom 9, strona 378.
Jak obliczana jest ocena?◊ Ocena jest obliczana na podstawie punktów zgromadzonych w ostatnim tygodniu
◊ Punkty przyznawane są za:
⇒ odwiedzanie stron poświęconych gwieździe
⇒ zagłosuj na gwiazdkę
⇒ gwiazdka komentująca
Biografia, historia życia Burdonskiego Aleksandra Wasiljewicza
Aleksander Wasiljewicz Burdonski – rosyjski reżyser teatralny, wnuk radzieckiego męża stanu.
wczesne lata
Aleksander Wasiljewicz pochodzi z Kujbyszewa (Samara). W tym mieście, położonym w regionie środkowej Wołgi, urodził się 14 października 1941 r. W tym czasie wojska hitlerowskie pewnie wkraczały w głąb ZSRR, a jego rodzice, podobnie jak wielu ludzi radzieckich, zostali ewakuowani z linii frontu. Ojciec chłopca był synem wszechpotężnej głowy państwa.
Podobnie jak jego ojciec, Sasza nosił słynne nazwisko swojego dziadka, jednak po jego śmierci musiał je zmienić. Nowi przywódcy państwa rozpoczęli kampanię potępiającą kult jednostki dyktatora, więc nie było wtedy bezpiecznie. Aleksander przyjął imię swojej matki Galiny i został Bourdonskim.
Jeśli chodzi o relacje między wnukiem a dziadkiem, jako takie nie istniały. Aleksander widywał swojego wybitnego krewnego od czasu do czasu, a potem z daleka. Podszedł dopiero na pogrzebie, kiedy leżał w trumnie. Aleksander w młodości potępiał tyranię, jednak z czasem zrewidował swoje poglądy i uznał swój wkład w budowę ustroju socjalistycznego.
Rodzina rozpadła się, gdy Sasha miała cztery lata. Matka nie mogła uzyskać pozwolenia na wychowanie syna, więc ojciec zabrał go do siebie. Aleksander miał o nim przeważnie ciepłe wspomnienia, chociaż miał trudny charakter i często pił. Ale o swojej macosze Ekaterinie, córce byłego Ludowego Komisarza Obrony Tymoszenko, mówił niepochlebnie.
Aby dziecko nie zajmowało dużo czasu, przydzielił go do Szkoły Suworowa, którą pomyślnie ukończył. Ale młody człowiek nie chciał łączyć swojego życia ze służbą wojskową: pociągał go teatr.
CIĄG DALSZY PONIŻEJ
ścieżka twórcza
Alexander Burdonsky studiował w GITIS w zakresie sztuki tworzenia przedstawień teatralnych. Oprócz tego postanowiłem spróbować kariery aktorskiej i zostałem studentem studia, które przygotowywało personel dla Sovremennika. Mentor Aleksandra był niezapomniany.
Absolwent kreatywnej uczelni nie musiał długo szukać pracy. Początkujący aktor otrzymał ofertę gry na scenie Teatru na Malajach Bronnej. Został tam zaproszony przez Anatolija Efrosa. Nowicjuszowi udało się przyzwyczaić do roli Romea Szekspira, ale po trzech miesiącach zmienił zawód.
Nie, Aleksander Burdonski nie pożegnał się ze sceną, ale przeniósł się do Centralnego Teatru Armii Radzieckiej. Tam powierzono mu przygotowanie produkcji spektaklu „Ten, który dostaje policzek”. Dyrekcja teatru nie żałowała, że postawiła na niedoświadczonego reżysera, który nie wyrobił się jeszcze. Bourdonsky z honorem poradził sobie z zadaniem, po czym ostatecznie umocnił się w zespole.
Aleksander musiał zdobyć uznanie wyłącznie dzięki swoim umiejętnościom i wysiłkom i był z tego dumny. Po śmierci lepiej było nie jąkać się o pokrewieństwo z nim. Nawiasem mówiąc, w ogóle nie dostał się do Teatru na Malajach Bronnaya ze względu na swoje szlacheckie pochodzenie.
Życie osobiste
Wybranką reżysera została urocza Dalia, z którą studiował na tym samym kierunku. Przed nim zmarła żona Aleksandra Wasiljewicza, który pełnił funkcję głównego reżysera Teatru Młodzieżowego. Para nie miała dzieci.
Odejście od życia
Aleksander Wasiljewicz Burdonski zmarł w Moskwie 24 maja 2017 r. W ostatnich latach reżyser zmagał się z poważną chorobą, ale zmarł nagle na zatrzymanie akcji serca. Pożegnanie z Artystą Ludowym Rosji odbyło się w teatrze wojskowym, któremu poświęcił wiele czasu i wysiłku.
Na cmentarzu Wagankowskim pochowano prochy słynnego reżysera teatralnego Aleksandra Burdonskiego, wnuka Józefa Wissarionowicza Stalina
Aleksander Burdonski zmarł w nocy 24 maja w wieku 76 lat na raka. Pożegnanie odbyło się 26 maja w jego rodzinnym Teatrze Armii Rosyjskiej. Tego samego dnia ciało poddano kremacji w krematorium na cmentarzu Nikoło-Archangielsk w Moskwie.
Przez prawie pół wieku służył Teatrowi Wojskowemu. „Podane” to powszechne określenie, ale taka jest esencja Aleksandra, jego twórczy i duchowy fundament” – powiedział aktor. Aleksander Dick. - Jego główną powieścią w życiu jest powieść z teatrem. W życiu był maksymalistą. Nie było łatwo z nim pracować: dużo wymagał, nalegał, wprowadzał w obieg, męczył na próbach, potrafił być ostry, bezkompromisowy, ale to tylko na próbach i w efekcie wyszło na dobre wydajność. Tak naprawdę stał za tym perfekcjonista, osoba o subtelnej i wrażliwej duszy, wyjątkowa indywidualność. Zawsze kipiało w nim intensywne życie duchowe, był bystrym człowiekiem i wiódł bogate życie. Bardzo go szanowałem i jestem wdzięczny losowi, że umożliwił mi spotkanie z tym wyjątkowym reżyserem.
Aktor Igor MARCZENKO
Dick dowiedział się o chorobie Bourdonsky'ego od kolegów:
Nie czuł się dobrze, ale walczył, leżał w różnych szpitalach. A potem myślałem już tylko o pracy, zdrowie było sprawą drugorzędną. Bez prób, teatru, życie go nie interesowało. Był w nim ogień kreatywności. Piętno, że jest wnukiem Stalina, wisiało nad nim przez całe życie. Nie lubił rozmawiać na te tematy, nigdy nie spekulował na ten temat. Dla mnie, dla teatru jego śmierć to ogromna strata. Bardzo bolesne...
Aktorka Olga BOGDANOVA (po lewej)
Według naszego rozmówcy Bourdonsky przez ostatnie lata czuł się samotny.
Nie miał dzieci. To było jego życie, jego droga. W samotności znalazł ujście, inspirację. Przecież ma to nie tylko wady, ale i plusy: bardzo kształtuje i odżywia duchowo człowieka. Nic samo nie przemija. W zeszłym roku świętowaliśmy 75. urodziny Sashy. Po występie nakrył pyszny stół winem, zagrali gruzińscy muzycy. W tak ciepły wieczór pomogła jego krewna Tina. Młode aktorki powiedziały następnie, że swoimi rolami Aleksander Wasiljewicz przynosi im szczęście i powodzenia w życiu osobistym. Warto z nim zagrać – od razu spodziewasz się dziecka, a nawet te, które przez długi czas nie mogły mieć dziecka, zaszły w ciążę. Wesołe, hałaśliwe i zarazem bardzo kameralne wakacje okazały się tego roku.
Teraz na ceremonię pochowania prochów reżysera przybyli krewni, przyjaciele i współpracownicy. Został pochowany obok grobu swojej matki - Galina Burdońska.
Uwielbiał swoją matkę i chciał być pochowany tylko z nią w Wagankowie. Przed śmiercią Sasha został ochrzczony – napisał aktor na swoim blogu Stanisław Sadalski.
Aktorka Ludmiła CHURSINA (w chustce) Zdjęcie: Ruslan VORONOY
Aleksander Wasiliewicz Burdonski bezpośredni wnuk I. V. Stalina, najstarszy syn Wasilija Stalina.
Jako jedyny z potomków Stalina opublikował swoje DNA.
Wnuk Józefa Stalina, Aleksander Burdonski: „Dziadek był prawdziwym tyranem. Nie rozumiem, jak ktoś próbuje mu wymyślić anielskie skrzydła, zaprzeczając popełnionym przez niego zbrodniom”.
Wnuk Józefa Stalina, Aleksander Burdonski: „Dziadek był prawdziwym tyranem. Nie rozumiem, jak ktoś próbuje mu wymyślić anielskie skrzydła, zaprzeczając popełnionym przez niego zbrodniom”.
Po śmierci Wasilija Iosifowicza pozostało siedmioro dzieci: czworo własnych i troje adoptowanych. Teraz z własnych dzieci żyje tylko 75-letni Aleksander Burdonski - syn Wasilija Stalina z jego pierwszej żony Galiny Burdonskiej. Jest reżyserem, Artystą Ludowym Rosji, mieszka w Moskwie i kieruje Centralnym Teatrem Akademickim Armii Rosyjskiej.
Aleksander Burdonski spotkał swojego dziadka jedyny raz - na pogrzebie. A wcześniej widywałem go, podobnie jak innych pionierów, tylko na demonstracjach: w Dzień Zwycięstwa i w październikową rocznicę. Wiecznie zapracowana głowa państwa nie wyrażała chęci bliższego kontaktu z wnukiem. A wnuk nie był zbyt chętny. W wieku 13 lat przyjął w zasadzie nazwisko matki (wielu krewnych Galiny Burdonskiej zginęło w stalinowskich obozach).
- Czy to prawda, że twój ojciec - „człowiek szalonej odwagi” - w przeszłości odebrał ci matkę słynnemu hokeiście Władimirowi Mienszykowowi?
Tak, mieli wtedy 19 lat. Kiedy ojciec opiekował się mamą, był jak Paratow z „Posagu”. Jakie były jego loty małym samolotem nad stacją metra Kirovskaya, w pobliżu której mieszkała… Wiedział, jak się popisywać! W 1940 roku rodzice pobrali się.
Moja mama była wesoła, uwielbiała kolor czerwony. Zrobiła nawet czerwoną suknię ślubną. Okazało się, że to zły omen...
- W książce „Wokół Stalina” jest napisane, że twój dziadek nie przyjechał na ten ślub. W liście do syna ostro napisał: „Żonaty - do diabła z tobą. Szkoda jej, że wyszła za takiego głupca”. Ale w końcu twoi rodzice wyglądali jak idealna para, nawet na zewnątrz byli tak podobni, że brano ich za brata i siostrę ...
- Wydaje mi się, że moja matka kochała go do końca swoich dni, ale musieli odejść... Była po prostu rzadką osobą - nie umiała nikogo udawać i nigdy nie udawała (może to było jej nieszczęście) . ..
- Według oficjalnej wersji Galina Aleksandrowna odeszła, nie mogąc wytrzymać ciągłego picia, napaści i zdrady. Na przykład przelotny związek Wasilija Stalina z żoną słynnego kamerzysty Romana Karmena Niny…
- Między innymi moja mama nie wiedziała, jak zaprzyjaźnić się w tym kręgu. Szef ochrony Nikołaj Własik (który Wasilij wychował po śmierci matki w 1932 r.), odwieczny intrygant, próbował ją wykorzystać: „Tik, musisz mi powiedzieć, o czym rozmawiają przyjaciele Wasyi”. Jego matka jest matką! Syknął: „Zapłacisz za to”.
Całkiem możliwe, że ceną był rozwód z ojcem. Aby syn przywódcy wziął żonę ze swojego kręgu, Własik przekręcił intrygę i wsunął mu Katię Tymoszenko, córkę marszałka Siemiona Konstantinowicza Tymoszenko.
- Czy to prawda, że macocha, która wychowywała się w sierocińcu po tym, jak jej matka uciekła od męża, obraziła Cię, prawie zagłodziła?
- Ekaterina Siemionowna była dominującą i okrutną kobietą. My, dzieci innych ludzi, najwyraźniej ją denerwowaliśmy. Być może ten okres życia był najtrudniejszy. Brakowało nam nie tylko ciepła, ale i elementarnej opieki. Zapomnieli nas nakarmić na trzy, cztery dni, niektórzy byli zamknięci w pokoju. Macocha traktowała nas okropnie. W najokrutniejszy sposób pobiła siostrę Nadię – wyrwano jej nerki.
Przed wyjazdem do Niemiec nasza rodzina mieszkała zimą na wsi. Pamiętam, jak my, małe dzieci, wkradaliśmy się nocą po ciemku do piwnicy, wpychaliśmy do spodni buraki i marchewki, myliśmy zębami nieumyte warzywa i obgryzaliśmy je. To tylko scena z horroru. Kucharka Isaevna dostała dużo, gdy nam coś przyniosła....
Życie Katarzyny z ojcem jest pełne skandali. Nie sądzę, że ją kochał. Najprawdopodobniej po obu stronach nie było specjalnych uczuć. Bardzo rozważna, ona, jak wszystko inne w jej życiu, po prostu obliczyła to małżeństwo. Musisz wiedzieć, o co jej chodziło. Jeśli samopoczucie jest dobre, można powiedzieć, że cel został osiągnięty. Katarzyna przywiozła z Niemiec ogromną ilość śmieci. Wszystko to przechowywano w szopie na naszej daczy, gdzie Nadia i ja umieraliśmy z głodu... A kiedy w 1949 roku mój ojciec wysłał moją macochę, ona zabrała jej kilka samochodów, żeby wywieźć trofea. Nadia i ja usłyszeliśmy hałas na podwórzu i pobiegliśmy do okna. Widzimy: „Studebakers” idą w łańcuchu „...
- Adoptowany syn Stalina, Artem Siergiejew, wspominał, że kiedy zobaczył, jak twój ojciec nalewa sobie kolejną porcję alkoholu, powiedział mu: „Wasja, wystarczy”. Odpowiedział: "Mam tylko dwie opcje: kula albo kieliszek. Przecież żyję, póki żyje mój ojciec. A gdy tylko zamknie oczy, następnego dnia Beria mnie rozerwie na strzępy, a Chruszczow i Malenkow mu pomoże, a Bułganin tam pojedzie. Takiego świadka nie zniosą. Wiesz, jak to jest żyć pod toporem? Odchodzę więc od tych myśli "...
- Byłem z ojcem w więzieniu we Włodzimierzu i w Lefortowie. Widziałem człowieka zapędzonego w kąt, który nie mógł się bronić i usprawiedliwić. A jego rozmowa dotyczyła oczywiście głównie tego, jak się wydostać. Rozumiał, że ani ja, ani moja siostra (zmarła osiem lat temu) nie możemy w tym pomóc. Dręczyło go poczucie krzywdy, jaką mu wyrządzono.
- Ty i twój kuzyn Jewgienij Dżugaszwili jesteście fantastycznie różnymi ludźmi. Ty mówisz cicho i kochasz poezję, on jest wojskowym o donośnym głosie, żałującym starych dobrych czasów i zastanawiającym się, dlaczego „prochy tego Klaasa nie pukają do Twojego serca”…
„Nie lubię fanatyków, a Jewgienij jest fanatykiem żyjącym w imieniu Stalina. Nie mogę zrozumieć, jak ktoś adoruje przywódcę i zaprzecza zbrodniom, które popełnił.
- Rok temu inny z Twoich krewnych na wzór Jewgienija - 33-letni artysta Jakow Dżugaszwili - zwrócił się do prezydenta Rosji Władimira Putina z prośbą o zbadanie okoliczności śmierci jego pradziadka Józefa Stalina. Twój kuzyn-bratanek twierdzi w swoim liście, że Stalin zginął gwałtowną śmiercią, a to „umożliwiło dojście do władzy Chruszczowa, który wyobraża sobie siebie jako męża stanu, którego tzw. działalność okazała się niczym innym jak zdradą interesów państwa. " Będąc pewnym, że w marcu 1953 r. doszło do zamachu stanu, Jakow Dżugaszwili zwraca się do Władimira Putina o „określenie stopnia odpowiedzialności wszystkich osób biorących udział w zamachu stanu”.
- Nie popieram tego pomysłu. Wydaje mi się, że takie rzeczy można robić tylko dlatego, że nie ma co robić… Co się stało, to się stało. Ludzie już odeszli, po co roztrząsać przeszłość?
- Według legendy Stalin odmówił wymiany najstarszego syna Jakowa na feldmarszałka Paulusa, mówiąc: „Nie zamieniam żołnierza na feldmarszałka”. Stosunkowo niedawno Pentagon przekazał wnuczce Stalina, Galinie Jakowlewnej Dżugaszwili, materiały o śmierci jej ojca w hitlerowskiej niewoli…
Nigdy nie jest za późno na szlachetny krok. Skłamałbym, gdybym powiedział, że wzdrygnąłem się i poczułem ból na duszy, gdy wręczono mi te dokumenty. Wszystko to jest już odległą przeszłością. I jest to przede wszystkim ważne dla córki Yashy, Galiny, ponieważ żyje w pamięci swojego ojca, który bardzo ją kochał.
Trzeba z tym skończyć, bo im więcej czasu upłynie po wszystkich wydarzeniach związanych z rodziną Stalinów, tym trudniej dotrzeć do prawdy…
- Czy to prawda, że Stalin był synem Mikołaja Przewalskiego? Znany podróżnik rzekomo przebywał w Gori w domu, w którym jako służąca pracowała matka Dżugaszwilego, Ekaterina Geladze. Pogłoski te były podsycane niesamowitym zewnętrznym podobieństwem Przewalskiego i Stalina ...
W ostatnim roku życia Wasilij Stalin rozpoczynał dzień od lampki wina i kieliszka wódki.
- Nie sądzę. Raczej chodzi o coś innego. Stalin lubił nauki religijnego mistyka Gurdżijewa, co sugeruje, że człowiek powinien ukrywać swoje prawdziwe pochodzenie, a nawet zakryć datę swoich urodzin pewną zasłoną. Legenda o Przewalskim oczywiście wylała wodę na ten młyn. A co ma podobny wygląd, więc proszę, wciąż krążą pogłoski, że Saddam Husajn był synem Stalina…
- Aleksandrze Wasiljewiczu, czy słyszałeś kiedyś sugestie, że talent reżyserski odziedziczyłeś po dziadku?
- Tak, czasami mi mówili: „Jest jasne, dlaczego dyrektor Bourdon. Stalin też był reżyserem”… Dziadek był tyranem. Niech ktoś naprawdę chce mu przyczepić anielskie skrzydła - nie zostaną na nim ... Kiedy Stalin umarł, było mi strasznie wstyd, że wszyscy wokół płakali, ale ja nie. Usiadłem przy trumnie i zobaczyłem tłumy szlochających ludzi. Byłem tym raczej przestraszony, a nawet zszokowany. Co dobrego mógłbym dla niego mieć? Dziękuję Ci za co? Za kalekie dzieciństwo, które miałem? Nie życzę tego nikomu... Bycie wnukiem Stalina to ciężki krzyż. Nigdy za żadne pieniądze nie pójdę grać Stalina w kinie, chociaż obiecywali ogromne zyski.
Co sądzisz o sensacyjnej książce Radzińskiego „Stalin”?
- Najwyraźniej Radziński chciał we mnie, jako reżyserze, znaleźć jakiś inny klucz do charakteru Stalina. Rzekomo przyszedł mnie wysłuchać, ale sam przemawiał przez cztery godziny. Z przyjemnością siedziałam i słuchałam jego monologu. Ale wydaje mi się, że nie rozumiał prawdziwego Stalina…
- Dyrektor artystyczny Teatru Taganka Jurij Lubimow powiedział, że Józef Wissarionowicz zjadł, a potem wytarł ręce w wykrochmalony obrus - jest dyktatorem, dlaczego miałby się wstydzić? Ale twoja babcia Nadieżda Alliluyeva, jak mówią, była bardzo dobrze wychowaną i skromną kobietą…
- Raz w latach 50. siostra babci Anna Sergeevna Alliluyeva podarowała nam skrzynię, w której trzymano rzeczy Nadieżdy Siergiejewnej. Uderzyła mnie skromność jej sukienek. Stara marynarka cerowana pod pachą, znoszona spódnica z ciemnej wełny, łatana od wewnątrz. A nosiła ją młoda kobieta, o której mówiono, że kocha piękne ubrania...
MOSKWA, 24 maja – RIA Nowosti. W Moskwie zmarł reżyser teatralny, Artysta Ludowy Rosji i wnuk Józefa Stalina Aleksander Burdonski. Miał 75 lat.
Jak powiedziano RIA Novosti w Centralnym Teatrze Akademickim Armii Rosyjskiej, gdzie Burdonsky pracował przez kilkadziesiąt lat, reżyser zmarł po ciężkiej chorobie.
Teatr wyjaśnił, że nabożeństwo żałobne i pożegnanie Bourdonsky'ego rozpoczną się w piątek 26 maja o godzinie 11:00.
„Wszystko odbędzie się w jego rodzinnym teatrze, w którym pracuje od 1972 roku. Następnie odbędzie się pogrzeb i kremacja na cmentarzu w Nikoło-Archangielsku” – powiedział przedstawiciel Centralnego Teatru Akademickiego Armii Rosyjskiej.
„Prawdziwy pracoholik”
Aktorka Ludmiła Chursina nazwała śmierć Burdonskiego ogromną stratą dla teatru.
„Odszedł człowiek, który o teatrze wiedział wszystko. Aleksander Wasiljewicz był prawdziwym pracoholikiem. Jego próby to nie tylko zajęcia zawodowe, ale także refleksje życiowe. Wychował wielu młodych aktorów, którzy go uwielbiali” – Chursina powiedziała RIA Novosti.
"Dla mnie to osobisty smutek. Kiedy moi rodzice umierają, nastaje sieroctwo, a wraz z odejściem Aleksandra Wasiljewicza nadeszło sieroctwo aktorskie" - dodała aktorka.
Chursina dużo pracowała z Bourdonskim. W szczególności grała w spektaklach „Duet dla solisty”, „Eleanor i jej ludzie” oraz „Grając w klucze duszy”, które wystawił reżyser.
"Mieliśmy sześć wspólnych występów i już zaczęliśmy pracować nad siódmym. Ale zachorowała i wypalił się w ciągu czterech do pięciu miesięcy" - powiedziała aktorka.
Artystka Ludowa ZSRR Elina Bystritskaya nazwała Bourdonsky'ego człowiekiem o wyjątkowym talencie i żelaznej woli.
„To wspaniały pedagog, z którym przez dziesięć lat uczyłam w GITIS, i bardzo utalentowany reżyser. Jego odejście to wielka strata dla teatru” – powiedziała.
„Rycerz Teatru”
Aktorka teatralna i filmowa Anastasia Busygina nazwała Aleksandra Burdonskiego „prawdziwym rycerzem teatru”.
„Dzięki niemu prowadziliśmy prawdziwe życie teatralne w jego najlepszych przejawach” – cytuje wypowiedź Busyginy kanał telewizyjny 360.
Według niej Bourdonsky był nie tylko wielką osobą, ale także „prawdziwym sługą teatru”.
Busygina po raz pierwszy zetknęła się z Bourdonskim podczas wystawiania Mewy Czechowa. Zauważyła, że reżyser był czasami despotyczny w swojej twórczości, ale jego „miłość jednoczyła aktorów w jeden zespół”.
Jak wnuk Stalina został reżyserem
Aleksander Burdonski urodził się 14 października 1941 r. w Kujbyszewie. Jego ojcem był Wasilij Stalin, a matką Galina Burdonska.
Rodzina syna przywódcy rozpadła się w 1944 r., ale rodzice Bourdonsky'ego nie złożyli wniosku o rozwód. Oprócz przyszłego reżysera mieli wspólną córkę Nadieżdę Stalinę.
Od urodzenia Burdonski nosił nazwisko Stalin, jednak w 1954 r., po śmierci dziadka, przyjął nazwisko matki, które zachował do końca życia.
W jednym z wywiadów przyznał, że Józefa Stalina widział tylko z daleka – na podium i tylko raz na własne oczy – na pogrzebie w marcu 1953 r.
Alexander Burdonsky ukończył Szkołę Kalinina Suworowa, po czym wstąpił na wydział reżyserii GITIS. Ponadto studiował na kursie aktorskim w studiu w Teatrze Sovremennik u Olega Efremova.
W 1971 roku reżyser został zaproszony do Centralnego Teatru Armii Radzieckiej, gdzie wyreżyserował sztukę „Ten, który dostaje w twarz”. Po sukcesie zaproponowano mu pozostanie w teatrze.
Podczas swojej twórczości Aleksander Burdonski wystawiał na scenie spektakle Damy kameliowej syna Aleksandra Dumasa, Śniegi spadły Rodiona Fiedieniewa, Ogród Władimira Arro, Orfeusz zstępuje do piekła Tennessee Williamsa, Vassy Zheleznovej Maksyma Gorkiego Teatru Armii Rosyjskiej, „Twoja siostra i jeniec” Ludmiły Razumowskiej, „Mandat” Nikołaja Erdmana, „Ostatni namiętny kochanek” Neila Simona, „Britanic” Jeana Racine’a, „Drzewa umierają” oraz „ Ten, na którego się nie czeka...” Alejandro Casona, „Harfa powitania” Michaiła Bogomolnego, „Zaproszenie do zamku” Jeana Anouilha, „Pojedynek królowej” Johna Marrella, „Srebrne dzwony” Henrika Ibsena i wiele innych.
Ponadto reżyser wyreżyserował kilka przedstawień w Japonii. Mieszkańcy Kraju Kwitnącej Wiśni mogli zobaczyć „Mewę” Antoniego Czechowa, „Wasę Żeleznową” Maksyma Gorkiego i „Orfeusza zstępującego do piekła” Tennessee Williamsa.
W 1985 r. Burdonsky otrzymał tytuł Zasłużonego Artysty RFSRR, aw 1996 r. - Artysty Ludowego Rosji.
Reżyser brał także czynny udział w życiu teatralnym kraju. W 2012 roku wziął udział w wiecu przeciwko zamknięciu Moskiewskiego Teatru Dramatycznego Gogola, który został przekształcony w Centrum Gogola.