Aleksander Wasiliewicz Burdonski(ur. 14 października w Kujbyszewie, RFSRR, ZSRR) - radziecki i rosyjski dyrektor produkcji Centralnego Akademickiego Teatru Armii Rosyjskiej, Artysta Ludowy Rosji (), Czczony Artysta RSFSR (1985).
Wnuk Prezesa Rady Ministrów ZSRR I.V. Stalina, najstarszy syn generała porucznika lotnictwa V.I. Stalina.
Biografia
Przez dziesięć lat wykładał w GITIS wraz z Eliną Bystritską.
Bezdzietny wdowiec. Był żonaty ze swoją koleżanką z klasy Dalią Tumalyavichute, która pracowała jako główny reżyser Teatru Młodzieżowego.
kreacja
Produkcje
Centralny Teatr Akademicki Armii Rosyjskiej
- „Ten, który dostaje klapsa” Leonida Andriejewa
- „Dama z kamelią” – Syn A. Dumasa
- „Spadł śnieg” R. Fiedieniewa
- „Ogród” V. Arro
- „Orfeusz zstępuje do piekła” T. Williamsa
- „Wassa Żeleznowa” Maksyma Gorkiego
- „Twoja siostra i jeniec” L. Razumowskiej
- „Mandat” Nikołaja Erdmana
- „Pani dyktuje warunki” E. Alice i R. Reese
- „Ostatni namiętny kochanek” N. Simona
- „Britanique” J. Racine’a
- „Drzewa umierają stojąc” Alejandro Casony
- „Duet na solistę” T. Kempińskiego
- „Broadwayowskie szarady” M. Orra i R. Denhama
- „Harfa pozdrowienia” M. Bogomolnego
- „Zaproszenie do zamku” J. Anouilha
- „Pojedynek królowej” D. Murrella
- „Srebrne dzwony” G. Ibsena
- „Ten, którego się nie oczekuje…” Alejandro Casona
- „Mewa” A. Czechowa
- Elinor i jej ludzie Jamesa Goldmana
- „Gra na klawiszach duszy” na podstawie sztuki „Liv Stein” N. Kharatishvili
- „Z tobą i bez ciebie” K. Simonova
- „Ten szaleniec Płatonow” na podstawie sztuki „Bez ojca” A. P. Czechowa
Uznanie i nagrody
Napisz recenzję na temat artykułu „Burdonsky, Aleksander Wasiljewicz”
Notatki
Spinki do mankietów
Fragment charakteryzujący Burdonskiego, Aleksandra Wasiljewicza
Ona zatrzymała. Bardzo potrzebowała, żeby wypowiedział to słowo, które wyjaśni jej, co się stało i na które mu odpowie.„Nathalie, un mot, un seul” – powtarzał, najwyraźniej nie wiedząc, co powiedzieć, i powtarzał tak długo, aż Helen podeszła do nich.
Helen i Natasza ponownie wyszły do salonu. Nie zostając na kolację, Rostowie wyszli.
Wracając do domu, Natasza nie spała całą noc: dręczyło ją nierozwiązywalne pytanie, kogo kocha, Anatola czy księcia Andrieja. Kochała księcia Andrieja - wyraźnie pamiętała, jak bardzo go kochała. Ale kochała też Anatola, to było pewne. „W przeciwnym razie, jak to wszystko mogłoby się wydarzyć?” pomyślała. „Jeśli potem, gdy się z nim żegnałem, mógłbym odpowiedzieć uśmiechem na jego uśmiech, jeśli mogłem na to pozwolić, to znaczy, że zakochałem się w nim od pierwszej minuty. Oznacza to, że jest miły, szlachetny i piękny i nie sposób go nie kochać. Co mam zrobić, kiedy kocham jego i kocham inną? powiedziała sobie, nie znajdując odpowiedzi na te okropne pytania.
Nadszedł ranek pełen zmartwień i krzątaniny. Wszyscy wstali, poszli, zaczęli rozmawiać, znów przyszły modystki, znów wyszła Marya Dmitrievna i zawołała na herbatę. Natasza z szeroko otwartymi oczami, jakby chciała przechwycić każde skierowane na nią spojrzenie, rozglądała się niespokojnie po wszystkich i starała się wyglądać tak samo jak zawsze.
Po śniadaniu Marya Dmitrievna (to był jej najlepszy czas), siadając na krześle, zawołała do niej Nataszę i starego hrabiego.
„No cóż, przyjaciele, przemyślałam całą sprawę i oto moja rada dla was” – zaczęła. – Wczoraj, jak wiecie, byłem z księciem Mikołajem; No cóż, rozmawiałem z nim... Postanowił krzyknąć. Nie możesz mnie krzyczeć! Zaśpiewałem mu wszystko!
- Czym on jest? - zapytał hrabia.
- Czym on jest? szaleniec... nie chce słyszeć; Cóż mogę powiedzieć, więc dręczyliśmy biedną dziewczynę” – powiedziała Marya Dmitrievna. „A moja rada dla ciebie jest taka, abyś zakończył wszystko i wrócił do domu w Otradnoje... i tam poczekał...
- O nie! – krzyknęła Natasza.
„Nie, chodźmy” - powiedziała Marya Dmitrievna. - I poczekaj tam. „Jeśli pan młody tu teraz przyjdzie, nie będzie kłótni, ale tutaj sam wszystko omówi ze starcem, a potem przyjdzie do ciebie”.
Ilya Andreich zatwierdziła tę propozycję, natychmiast rozumiejąc jej zasadność. Jeśli starzec ustąpi, tym lepiej będzie przyjechać do niego później w Moskwie lub w Górach Łysych; jeśli nie, to zawarcie małżeństwa wbrew jego woli będzie możliwe tylko w Otradnoje.
„I prawdziwa prawda” – dodał. „Żałuję, że poszedłem do niego i zabrałem ją” – powiedział stary hrabia.
- Nie, dlaczego żałujesz? Będąc tutaj, nie sposób było nie złożyć wyrazów szacunku. No cóż, jeśli nie chce, to jego sprawa” – powiedziała Marya Dmitriewna, szukając czegoś w torebce. - Tak, a posag gotowy, na co jeszcze musisz czekać? a co nie jest gotowe, to Ci wyślę. Choć bardzo Ci współczuję, lepiej iść z Bogiem. „Znalazwszy w siatce to, czego szukała, podała to Nataszy. Był to list od księżniczki Marii. - Pisze do ciebie. Jak ona cierpi, biedactwo! Boi się, że pomyślisz, że cię nie kocha.
„Tak, ona mnie nie kocha” - powiedziała Natasza.
„Bzdury, nie mów” – krzyknęła Marya Dmitrievna.
- nie zaufam nikomu; „Wiem, że mnie nie kocha” – powiedziała śmiało Natasza, biorąc list, a jej twarz wyrażała suchą i gniewną determinację, co sprawiło, że Marya Dmitrievna przyjrzała się jej uważniej i zmarszczyła brwi.
„Nie odpowiadaj tak, mamo” – powiedziała. – To, co mówię, jest prawdą. Napisz odpowiedź.
Natasza nie odpowiedziała i poszła do swojego pokoju, aby przeczytać list księżniczki Marii.
Księżniczka Marya napisała, że jest zrozpaczona nieporozumieniem, które zaszło między nimi. Niezależnie od uczuć ojca, księżna Marya napisała, poprosiła Nataszę, aby uwierzyła, że nie może powstrzymać się od kochania jej jako tej wybranej przez brata, dla którego szczęścia była gotowa poświęcić wszystko.
„Jednakże” – napisała – „nie myśl, że mój ojciec był do ciebie źle nastawiony. To chory i stary człowiek, którego trzeba wybaczyć; ale jest miły, hojny i będzie kochał tego, kto uszczęśliwi jego syna. Księżniczka Marya poprosiła dalej, aby Natasza wyznaczyła termin, w którym będzie mogła się z nią ponownie zobaczyć.
Po przeczytaniu listu Natasza usiadła przy biurku, aby napisać odpowiedź: „Chere księżniczko” [Kochana księżniczko] – napisała szybko, mechanicznie i zatrzymała się. „Co mogłaby napisać dalej po tym wszystkim, co wydarzyło się wczoraj? Tak, tak, to wszystko się wydarzyło, a teraz wszystko jest inne” – pomyślała, siadając nad rozpoczętym listem. „Mam mu odmówić? Czy to naprawdę konieczne? To okropne!”... I żeby nie myśleć o tych strasznych myślach, poszła do Soni i razem z nią zaczęła porządkować schematy.
Po obiedzie Natasza poszła do swojego pokoju i ponownie wzięła list księżniczki Marii. - „Czy to już naprawdę koniec? pomyślała. Czy to wszystko naprawdę wydarzyło się tak szybko i zniszczyło wszystko, co było wcześniej”! Z całą dawną siłą przypomniała sobie swoją miłość do księcia Andrieja, a jednocześnie poczuła, że kocha Kuragina. Wyraźnie wyobrażała sobie siebie jako żonę księcia Andrieja, wyobrażała sobie obraz szczęścia z nim powtarzany tyle razy w jej wyobraźni, a jednocześnie, zarumieniona z podniecenia, wyobrażała sobie wszystkie szczegóły jej wczorajszego spotkania z Anatolem.
„Aleksander Wasiljewicz zmarł dziś wieczorem” – poinformowano agencję w Centralnym Teatrze Akademickim Armii Rosyjskiej, gdzie pracował reżyser.
Alexander Burdonsky jest Honorowym Artystą RFSRR i Artystą Ludowym Federacji Rosyjskiej. W Teatrze Armii Rosyjskiej wystawił ponad 20 przedstawień, m.in. „Gra na klawiszach duszy”, „Dama z kamelią”, „Ten szaleniec Płatonow”, „Ten, na którego nie czekano” i inne.
Burdonsky jest synem generała lotnictwa Wasilija Stalina, wnukiem Józefa Stalina. Warto zauważyć, że Burdonsky jest jedynym z potomków Stalina, który opublikował wyniki badań jego DNA.
W wywiadzie Burdonsky powiedział:
"Tak, czasami mi mówili: "Jasne jest, dlaczego Bourdonsky jest reżyserem. Stalin też był reżyserem"... Mój dziadek był tyranem. Nawet jeśli ktoś bardzo chce mu przyczepić anielskie skrzydła, to nie zostaną na nim... Kiedy Stalin umarł, było mi strasznie wstyd, że wszyscy wokół płakali, ale ja nie. Usiadłem przy trumnie i zobaczyłem tłumy szlochających ludzi. Byłem tym przestraszony, a nawet zszokowany. Co dobrego mógłbym dla niego mieć? Za co być wdzięcznym? Za kalekie dzieciństwo, które miałem? Nie życzę tego nikomu... Bycie wnukiem Stalina to ciężki krzyż. Nigdy nie zagram Stalina w filmie za żadne pieniądze, choć obiecywali ogromne zyski.
Aleksander Wasiljewicz Burdonski urodził się 14 października 1941 r. w Moskwie. Absolwent wydziału reżyserii Państwowego Instytutu Sztuki Teatralnej. A. V. Łunaczarski (GITIS). Dyrektor Teatru Armii Rosyjskiej. Artysta Ludowy Rosji. Syn Wasilija Iosifowicza Stalina.
ALEKSANDER BURDOŃSKI:
PRZEZNACZYŁEM PRZEZNACZENIE KRÓLEWSKIEGO DZIECKA
Artysta Ludowy Federacji Rosyjskiej reżyser Aleksander Wasiljewicz Burdonski (Stalin)
- To tak naprawdę nie jest wywiad, Aleksandrze Wasiljewiczu, ponieważ codzienny wywiad mnie nie interesuje. Interesuje mnie coś innego. Wszyscy rodzimy się pewnego dnia, ale z jakiegoś powodu tylko nieliczni odrywają się od zamierzonej funkcji społecznej i stają się wolnymi artystami. Czy były jakieś motywy, momenty w Twoim życiu, które popchnęły Cię na drogę ku sztuce?
Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, pytanie jest oczywiście trudne, ponieważ może prowadzić do pewnych rzeczy, które zostały wynalezione. Aby nie zmyślać, lepiej mówić tak, jak wszystko wydarzyło się naprawdę. Wiesz, że nie odważyłbym się odpowiedzieć na Twoje pytanie ogólnikowo, ale chyba nawet potrafię dość konsekwentnie prześledzić to, co działo się w moim życiu. Urodziłem się w dniu Pokrowa, 14 października 1941 r. W tym czasie mój ojciec Wasilij Iosifowicz Stalin miał zaledwie 20 lat, to znaczy był jeszcze całkiem zielony, urodził się w 1921 r., jeszcze nie pił i nie wychodził. Ale noszę imię mojej matki, Galiny Aleksandrownej Burdonskiej. Ojciec i matka byli w tym samym wieku, urodzili się w tym samym roku. Dawno, dawno temu w armii napoleońskiej był Bourdone, który przybył do Rosji, został ciężko ranny, przebywał pod Wołokołamskiem, tam się ożenił i to nazwisko rozprzestrzeniło się. Według linii Alliluyeva, poprzez prababcię, czyli matkę Nadieżdy Siergiejewnej, jest to linia niemiecko-ukraińska, a wzdłuż linii Siergieja Jakowlewicza Alliluyeva jest to krew cygańska i gruzińska. Mam więc w sobie dużo krwi, która być może na swój sposób też coś dała, jakiś dodatkowy zakręt. Wiecie może, że prawie nie pamiętam, znam tylko z opowieści moją babcię – matkę mojej mamy – która w ogóle bardzo lubiła literaturę i chętnie czytała, zwłaszcza po francusku i mówiła doskonale - francuski, ale potem zapomniałem, ale mogłem go przeczytać. Kiedyś, jeśli pamiętacie, francuski był państwowym językiem rosyjskim, chociaż był to język arystokracji... Ale moja babcia nie była arystokratką, chociaż wychowywała ją matka chrzestna w rodzinie milionera naftowego, który mieszkał w Moskwie. Jej matką chrzestną była kobieta, która interesowała się sztuką i kochała kulturę. Babcia opowiadała mi opowieści Wilde’a. Jedyne co pamiętam to „Star Boy”. To było przed czterema i pół rokiem. Zacząłem czytać dopiero, gdy miałem około siedmiu lat. Swoją drogą babcia zabrała mnie na spacer do parku CDSA. Wzięła mnie pod pachę jak świnkę, nosiła i opowiadała bajki... Potem przez długi czas życie tak się potoczyło, że nie mieszkałam z mamą i babcią, ale z tatą.. Ale myślę, że babcine bajki to właśnie ta kropelka, która gdzieś przedostała się zapewne. Bo mówią, że jako dziecko byłem bardzo wrażliwym chłopcem. A potem moja mama powiedziała, kiedy dorosłam: „Masz takie żelazne ręce”. To był moment później. Przez długi czas mieszkałem na daczy w Iljinskoje, czyli tam, gdzie trochę dalej znajduje się Żukowka, a niedaleko Archangielskoje. Jest rzeka Moskwa, są pola. Bardzo dobre miejsce. O takim władczym życiu można przeczytać u Tołstoja czy Benoita. Były tam naprawdę wspaniałe warunki, dacza była bardzo przyzwoita. Był tam człowiek, który bardzo kochał przyrodę, był albo komendantem, albo ogrodnikiem, trudno określić jego stanowisko, ale pamiętam wczesną wiosnę i opowiadał mi o każdym źdźble trawy, o każdym drzewie, o każdym liść, on... wiedział wszystko o roślinach. I z zainteresowaniem słuchałem jego opowieści, wciąż to pamiętam, wędrowałem z nim po całym terytorium, chodziłem do lasu, patrzyłem na ogromne mrowiska, widziałem pierwsze owady, które wypełzały na światło, i byłem niesamowicie zainteresowany wszystko to. I myślę, że to był drugi spadek. Potem, szczęśliwie, nauczyłem się czytać. Z jakiegoś powodu zacząłem czytać Garshina. Od pierwszych autorów. Najwyraźniej pod wpływem Garshina żywiłem urazę do moich bliskich i powodów było wiele, po prostu nie chcę niczego dramatyzować, ale pewnego dnia, wyobraźcie sobie, postanowiłem uciec z domu i do tego stopnia, że czytam książki o ucieczce z domu, Biorą kij za ramię i wieszają na końcu zawiniątko, po czym oddaliłem się od domu gdzieś w nieokreślonym kierunku. Ale tamtejsi strażnicy szybko mnie zabrali i przywieźli z powrotem, za co dostałem solidnego klapsa w twarz od ojca. To wszystko okres przedszkolny. Potem, kiedy byłem już w szkole, miałem chyba osiem lat, dostałem się do teatru, to znaczy moją siostrę i mnie zaczęto zabierać do teatru. Pamiętam, że byliśmy na „Śnieżnej Dziewicy” w Teatrze Małym i bardzo nie podobał mi się zapach scenerii, siedzieliśmy bardzo blisko i wydawało mi się, że las tak śmierdzi. Po pewnym czasie trafiliśmy na „Nauczyciela tańca” w Teatrze Armii Czerwonej. To są lata 50-51. Może 52. To było niesamowicie piękne. Mniej więcej w tym okresie trafiłem do Teatru Bolszoj. Był balet „Czerwony mak” Gliere’a i Ulanova tańczyła. To był mój szok widocznie, bo strasznie płakałam na końcu, w ogóle byłam zdumiona, nawet nie mogli mnie wyprowadzić z sali. Całe życie miałem obsesję na punkcie Ulanovy. Potem, gdy trochę podrosłam, zobaczyłam ją na scenie, przeczytałam o niej wszystko i śledziłam wszystkie jej wypowiedzi. Uważam, że jest to największa postać XX wieku w ogóle, jako osoba, nie mówiąc już o , cóż to za nieziemska baletnica, choć nawet teraz, patrząc na dość stare nagrania, nie tańczyła czterdzieści lat, a mimo to na ekranie wciąż pozostaje jakieś światło, wciąż czuje się jej magię. I myślę, że to odegrało bardzo dużą rolę w wyborze mojej ścieżki. Muszę też powiedzieć, że może ogólnie niewiele rozumiem z nauk genetycznych, ale pisała moja mama. Już jako dziewczynka pisała wiersze i opowiadania. Bóg jeden wie, może to też miało jakiś wpływ...
- Stałem się w tej kwestii osobą kategoryczną, uważam, że talentu nie przekazuje się genetycznie. Słowo nie jest przesyłane. Ogólnie rzecz biorąc, ostatnio stałem się raczej osobą o ograniczonych poglądach, ponieważ uważam, że w zasadzie wszyscy ludzie rodzą się gotowi do rozwoju, jak komputery. Wszystko nowe, wszystko dobre, świeże z fabryki (ze szpitala położniczego), wszystko gotowe do załadowania programami.
Prawidłowy. Z reguły nie. Ja też tak myślę. Ogólnie rzecz biorąc, uważam, że człowiek z natury zawiera jakieś jajka, małe kiełki, albo ziarna... Albo je podlejesz, dotkniesz czegoś, zaczną brzmieć, zacznie brzmieć ta nuta, albo uschną i ogłuchną. Nie mogę powiedzieć, że coś takiego przyszło do mnie od mojego ojca, jakiś rodzaj nauki został mi przekazany. Wręcz przeciwnie, odbyłem z nim niemal otwartą, choć wciąż tajną, konfrontację. To, co lubił mój ojciec, mi się nie podobało. Nie wiem dlaczego. Albo na znak protestu, albo z powodu jakiegoś innego wewnętrznego uczucia. Chociaż pamiętamy pewne momenty łączące. Na przykład ten. Mój ojciec miał trzy konie. I miał pana młodego, którego sprowadzono z Kisłowodzka, pamiętam go, Petyę Rakitina. W tej stajni spędzałem całe dnie, zasypiałem tam na sianie. Opowiadał mi więc o koniach, o nocnych pastwiskach, między wąwozami, kiedy ich tam pędzono, gdzieś pod Kisłowodzkiem. Zafascynowały mnie te historie. Uważam, że ten pan młody był człowiekiem o skłonnościach romantycznych i niewątpliwie obdarzonym darem wychowawcy. Czy rodził się już we mnie romantyzm, tego już nikt nie jest w stanie wyjaśnić. Ale mnie do szaleństwa ciągnęło do niego, do tych niekończących się opowieści... Wydaje mi się, że to takie małe kółko, na pierwszy rzut oka, może nawet tak naiwne... Co prawda, nie pozwolono mi jeździć konno, ale Zimą pozwolono mi jeździć na sankach - tak. Wiesz, nie miałam aż tak ogromnej ochoty wsiąść na konia i pojeździć sama. I w ogóle, szczerze mówiąc, nie miałam ochoty na żadne atrakcje sportowe. Bardzo lubiłam też rysować. Rysowałem wszędzie, gdzie się dało, nawet w swoim pokoju na szafie. I oczywiście po obejrzeniu „Nauczyciela tańca” i „Czerwonego maku” malowałem z odnowionym zapałem. Największe wrażenie zrobiła Ulanova i oczywiście Zeldin, ale jeszcze wtedy nie wiedziałem, że to Zeldin. Dlatego starałem się przedstawić na rysunku to, co widziałem w teatrze. Bardzo lubiłem tańczyć, bardzo lubiłem balet. A potem byłem w Szkole Wojskowej im. Suworowa, wysłał mnie tam mój ojciec, chciał, żebym został wojskowym, chociaż nigdy nie miałem na to ochoty. W ten sposób zostałem ukarany przez ojca za spotkanie z moją matką. Fakt jest taki, że matki nie widziałem od ośmiu lat, odkąd opuściła ojca. A on, mój ojciec, w żadnym wypadku nie pozwalał mi widywać się z mamą, ale był okres, chyba był to rok 1951, kiedy w końcu przyszła do mnie do szkoły. Najpierw jednak przyszła babcia i powiedziała, że mama na mnie czeka. Spotkaliśmy się. Ale najwyraźniej ktoś mnie obserwował, o ile rozumiem. Bo mój ojciec został o tym poinformowany, dał mi popalić i wysłał mnie do Szkoły Wojskowej im. Suworowa w Kalininie, dzisiejszy Twer. W Moskwie nie było wówczas Szkoły Wojskowej im. Suworowa. Mój ojciec był prawdziwym wojownikiem. Dał mi niezłe pobicie. Nie był inteligentnym człowiekiem, ale był miły, ale to trochę inne sprawy. Moim zdaniem był to człowiek żywy, wesoły i inteligentny. Ale wydaje mi się, że nie rozumiał, co to było, nawet uzda, ale jakby jakieś prawa życia społecznego, wtedy nie wychodziły z niego najlepsze cechy. Mój ojciec przeżył już wojnę. Oddzielili się od matki. Zostawiła go w 1945 roku, latem, w lipcu, po urodzinach. Pamiętam, że w szkole Suworowa też, co dziwne, odbywały się jakieś tańce. Powstała tam swego rodzaju kompozycja, w której brałem udział. Występowaliśmy nawet na scenie Teatru Kalinin. Patrząc wstecz, rozumiem, że wtedy zostałam załamana w straszny sposób. Ogólnie rzecz biorąc, wydaje mi się, że wszystkie moje walory reżyserskie wyrosły z czegoś takiego jak konfrontacja. Było to nawet intuicyjne. Oprócz konfrontacji jest to także próba, jak mogę to teraz zinterpretować, utrwalenia swojego poglądu na świat, czyli zachowania siebie. Ktoś mógłby się z tego śmiać, ale ja, jakby to powiedzieć, nie zdradziłam tego wewnętrznie. I wydaje mi się, że to też odegrało ogromną rolę w moim życiu. Po pewnym czasie, kiedy już wróciliśmy do mamy, utwierdziłam się w swojej słuszności: w miłości do teatru. Był już rok 1953, mama nas zabrała, mój dziadek Stalin już umarł, już u niej mieszkaliśmy, mój ojciec był już w więzieniu. Miałem siostrę, młodszą ode mnie o rok i cztery miesiące. Teraz już nie żyje. Mama pozwoliła nam na wszystko. Na jakim planie? Więc umierałam, chciałam iść do teatru. A mnie było na to stać. Tutaj trzeba powiedzieć, że moja mama nie widziała nas przez osiem lat i dlatego strasznie się martwiła, kiedy do niej przyszliśmy. I przyjechaliśmy już całkiem duże dzieci. Wszystko wydarzyło się zgodnie z surową wolą ojca. Teraz sądzę, że chciał się na niej zemścić. Żeby poczuła ból. Ale udało jej się zostać naszą przyjaciółką. Udało jej się tak zbudować naszą relację, myślę, że nie miała aż tak szczególnego daru pedagogicznego, była to raczej intuicja, kobieca, ludzka, macierzyńska, ale zaprzyjaźniliśmy się. Tu zaczęło się moje dorosłe życie. Marzyłem tylko o byciu reżyserem. Dlaczego? Nie wiem. Nie rozumiałem wtedy, czym jest reżyserowanie. Grałem wtedy w domu na wszystkim, Nadieżda i moja siostra grały w teatrze, balecie i operze. Potem, kiedy jeszcze mieszkałem z ojcem, ciągle słuchałem oper w radiu. Ponieważ miałem w pokoju mały odbiornik, w pewnym momencie położyli mnie do łóżka, było już późno, więc schowałem słuchawkę pod poduszkę i słuchałem. A ja bardzo interesowałem się operą. Mógłbym zaśpiewać na pamięć, powiedzmy, coś z „Carmen”, albo, powiedzmy, z „Księcia Igora”, albo z „Damowej pik”… Z jakiegoś powodu wszystko stało się tak zafiksowane na kierunku. Znający się na rzeczy ludzie wyjaśnili mi później, że muszę najpierw zrozumieć, na czym polega zawód aktora. Ktoś, chyba Witalij Dmitriewicz Doronin, niech spoczywa w niebie, podarował mi książkę Aleksieja Dmitriewicza Popowa „Sztuka reżysera”, którą czytam bez przerwy. A potem stale zacząłem wybierać literaturę opartą na reżyserii. Zacząłem czytać Stanisławskiego. To już trzynaście, czternaście lat. Zacząłem naukę w szkole nr 59 przy Starokonyushenny Lane, w domu nr 18, w dawnym gimnazjum Miedwiednikowa, byli tam sami chłopcy. Szkoła jest stara, moim zdaniem zbudowana na początku stulecia. Stoi bliżej Sivtseva Vrazheka. Uczyłem się tam przez dwie klasy. Pamiętam nauczycielkę Marię Pietrowna Antuszewę, moją pierwszą nauczycielkę i pamiętam, jak jadła francuski chleb. Absolutnie urocza kobieta, która wystawiła mi pierwszą ocenę – „cztery”. Powiedziała: "Sasza, bardzo dobrze odpowiedziałaś, ale dam ci "4", bo żeby dostać "A", trzeba pracować, dużo pracować. Zasługujesz na "A". Ale na razie zacznę od ciebie na „B”.”. Myślę, że chciała, a to było, wiem, później, kiedy byłem już starszy, spotkałem ją pewnego dnia, powiedziała, że nie chce mi dać przybijam piątkę, bo wszyscy w okolicy wiedzieli, z kim jestem spokrewniony, żeby mnie w żaden sposób nie wyróżniono. Na początku podwozili mnie do szkoły samochodem. A nawet jak mnie zabrali pierwszego dnia, to pamiętajcie, że byłem bardzo nieśmiały i poprosiłem, żeby mnie podwieźli wcześniej. Po pewnym czasie przestali mnie wozić i zacząłem chodzić do szkoły, było blisko. Mieszkaliśmy na Bulwarze Gogolewskim. A teraz stoi ta rezydencja tam pod nr 7. Ale nadal nie da się do tego zajrzeć, a teraz chciałbym. Grupa filmowa, która ze mną kręciła ten film, próbowała dostać się do tej rezydencji, ale kategorycznie i surowo powiedziano im, że nie mogą t. Był to „dom niewolności”, jak go nazywam, i nim pozostaje. Dom był wówczas otoczony gęstym, zielonym płotem, poza który nie wolno było nam wychodzić na spacery, ani nikogo do siebie zapraszać. Byłam strasznie zazdrosna o jednego z kolegów ze szkoły, którego dziadek lub ojciec, już nie pamiętam, byli krawcami i mieszkali w drewnianym parterowym domu i bardzo mi się to podobało, bo było tak przytulnie , było trochę kwiatów na oknach. Poszedłem więc do Szkoły nr 59 na dwie klasy, po czym ojciec zmusił mnie do zesłania do Szkoły Wojskowej im. Suworowa w Kalininie. Dla mnie był to, delikatnie mówiąc, duży szok. W szkole po raz pierwszy zetknąłem się ze słowami, których nigdy wcześniej nie słyszałem. Szczerze mówiąc, nie było to dla mnie odkrycie, ale prawdziwy szok. Wcześniej nawet nie znałem języka sądu. W szkole też się to nie zdarzało, bo dzieci pochodziły z inteligentnych rodzin. W ogóle nie znoszę tej drużyny. A w szkole odkryłam te wszystkie „uroki” życia. Na szczęście lub nieszczęście maszerowałem tam na placu apelowym, uczyłem się w klasach tylko przez sześć miesięcy i poważnie zachorowałem. Chorowałem prawie pół roku. Najpierw byłem na oddziale medycznym tej szkoły, potem w szpitalu i pamiętam, że czytałem Maupassanta. Od tego czasu dość często czytam ponownie Maupassanta, bardzo podobała mi się jego powieść „Życie”. Trafiłem do szpitala z powodu zatrucia, połowa szkoły została zatruta mlekiem. Latem jeździliśmy na obozy. Po jednej stronie Wołgi byliśmy my, a po drugiej stronie Wołgi byli żołnierze i oficerowie. Wszyscy tam zachorowali i wszyscy tutaj zachorowali. Czerwonka, zapalenie okrężnicy, zapalenie żołądka, a następnie wrzody. Podniosłem go tam i leżałem tam przez bardzo długi czas. Ale po pewnym czasie mama mnie zabrała. W Kalininie spędziłam dwa lata, z czego prawie półtora w szpitalu. Mój ojciec był na pierwszym roku, a Stalin jeszcze żył, bo pamiętam, że ze szkoły zabrali mnie samolotem na pogrzeb, siedziałem w Sali Kolumnowej przy jego trumnie. I druga połowa szkoły - pojawiła się moja mama i próbowała mnie sprowadzić z powrotem. Mój ojciec miał drugą żonę, córkę marszałka Tymoszenki, Ekaterinę. Mogła wytrzymać trzy dni bez karmienia nas. Mój ojciec żył z nią bardzo ciężko, więc wyładowywała swoje żale na nas, dzieciach z pierwszego małżeństwa. Była tam kucharka Isaevna, która po cichu nas karmiła. Za to została zwolniona. Ojciec najwyraźniej nawet nie wiedział, co się z nami dzieje, chociaż był w Moskwie, ale najwyraźniej w ogóle się nami nie interesował. To znaczy chcę powiedzieć, że miał własne życie. Jeśli chodzi o książki, Trzech muszkieterów mógł czytać wielokrotnie, była to jego ulubiona książka. Choć nie rozmawiałam z nim o teatrze, sądząc po opowieściach mojej mamy, teatr uwielbiał. Mama opowiadała, że na „Dawno temu” w Teatrze Armii Czerwonej zasnęła, bo po prostu znała wszystko na pamięć i nie mogła tego obejrzeć. Mój ojciec uwielbiał Dobżanską i uwielbiał tę sztukę „Pewnego razu”. To było to, co wiedziałem. Bardzo kochał kino, filmy amerykańskie.
- Tutaj chcę narysować analogię między twoim ojcem, Wasilijem Iosifowiczem Stalinem, a Jurijem Markowiczem Nagibinem. Nawiasem mówiąc, są to ludzie tego samego pokolenia, Nagibin urodził się w 1920 roku, rok wcześniej niż Wasilij Iosifowicz. Nagibin, którego znałem i publikowałem, uważał się za jednego z tzw. „złotej młodzieży”. Kochał bogate, wesołe, powiedziałbym nawet burzliwe życie: kobiety, samochody, restauracje... W „Dzienniku” Nagibina zamieściłem na koniec wspomnienie Aleksandra Galicha, o życiu tej właśnie „złotej młodości” ”. To są kolesie, to miłość do słodkiego życia, ale oprócz tego jest też praca i kreatywność. Nagibin był żonaty z córką Lichaczewa, dyrektora fabryki samochodów nazwanej na cześć twojego dziadka, Stalina. Jurij Markowicz był zagorzałym fanem piłki nożnej, zakorzenionym w Torpedo...
Oczywiście, mają ze sobą coś wspólnego. Ale w moim ojcu, w przeciwieństwie do Nagibina, było mało humanitaryzmu. Przede wszystkim mój ojciec był niesamowicie zainteresowany sportem, bez końca interesowały go samoloty, samochody, motocykle, konie... Zawsze zajmował się drużynami piłkarskimi i ich rekrutacją. A mój ojciec miał ogromne możliwości... Wysłał mnie do piłki nożnej w tych chwilach, kiedy doznał oświecenia i wierzył, że powinienem zostać prawdziwym wojownikiem, jak Suworow. Dlatego z kierowcą lub adiutantem wysłali mnie na mecz piłkarski na stadionie Dynamo. Siedziałem na trybunie rządowej na górze, wszyscy biegali na dole, nie rozumiałem ani zasad gry, ani techniki, ani taktyki, dla mnie to była śmiertelna nuda, piłka nożna zupełnie mnie nie interesowała. A ponieważ wydawało się, że mnie tam zmuszono, mój protest podwoił się. Ale na przykład, kiedy moja druga macocha, sportsmenka, Kapitolina Wasilijewa, zainteresowała nas sportem, nie sprzeciwiałam się jej. Powiedzmy, że ćwiczyliśmy, graliśmy w tenisa, nauczyłem się jeździć na łyżwach, nartach, dobrze pływać, a nawet brałem udział później w mistrzostwach Moskwy… Ale pociągał mnie teatr. Nie jest tajemnicą i wszyscy wiedzą, że Stalin Józef Wissarionowicz patronował Teatrowi Artystycznemu i sympatyzował z twórczością Bułhakowa, załatwił tam pracę samemu Bułhakowowi i nieraz odwiedzał „Dni Turbin”, które odbywały się tam niemal co tydzień . Jako dziecko nigdy nie uczestniczyłam w „Dniach Turbiny”, bo one nigdy się nie odbywały. O ile wiem, „Dni Turbin” trwały od 1927 r. aż do wojny. A w 1940 r. Zmarł Michaił Afanasjewicz. Po raz pierwszy zobaczyłem „Dni Turbin” w Teatrze Stanisławskim. Zostało to już wystawione przez Michaiła Michajłowicza Janszyna, gdy był tam głównym reżyserem, a grała Liliya Gritsenko. Była cudowną Niną w „Maskaradzie” Lermontowa. Miałem też jedną zupełnie nienormalną miłość, widziałem Marię Iwanownę Babanową, grała „Pies w żłobie”. A potem dotarłem do tysięcznego wykonania „Tanyi”. Czy potrafisz sobie wyobrazić? Miałem czternaście lat. Byłem nią całkowicie zafascynowany. Powiedzieli mi: "Sasza, jaki z ciebie dziwny chłopak. Spójrz, ile ona ma lat, ona jest stara!" Powiedziałem: „Nie, ona jest absolutnie cudowna!” Najpierw wstąpiłem do Szkoły Teatralnej i Technicznej, aby studiować jako artysta, w Pasażu Kujbyszewa, który obecnie nazywa się Bogoyavlensky Lane, znajdowała się TXTU, łączy ulicę Nikolską z Ilyinką, obecnie ta szkoła znajduje się w obszarze metra lotniska. Zdecydowałem się pójść do PWST, bo chciałem być bliżej teatru. A nie było jeszcze dziesięciu zajęć. I brałem udział w występach amatorskich - poszedłem do studia Domu Pionierów przy Tikhvinsky Lane, gdzie przepowiedzieli mi los Raikina, ponieważ miałem wtedy zamiłowanie do satyry i humoru. Mimo to wierzyłem, że najważniejsze jest dla mnie zobaczenie prawdziwego teatru. Pamiętam, jak mama kiedyś zrobiła mi i mojej siostrze takie pranie mózgu: „To niemożliwe, spójrz, jak długo chodzisz do teatru!” Zebrała wszystkie bilety i położyła je na stole, a my zatrzymaliśmy bilety do teatru. Znałem wszystkie trupy, znałem wszystkie teatry. Uwielbiałem Dobżanską, tak jak mój ojciec. Wszystko, co robiła, wydawało mi się genialne. Bardzo kochałem Efrosa. Dla mnie także jego występy były objawieniem. Kiedyś byłem oszołomiony „Filistynami” Towstonogowa. „Barbarzyńcy” zrobili ogromne wrażenie. Potem wszedłem do studia Teatru Sovremennik pod okiem Olega Nikołajewicza Efremowa. Byliśmy z nim przyjaciółmi. A później zdałem egzaminy w GITIS z Marią Osipovną Knebel. Z przyjemnością chodziliśmy na próby. Ponieważ, jak mi się teraz wydaje, mieliśmy z chłopakami jakiś wspólny język. Uczniowie są jak dzieci – potrzebują zrozumienia i czułości. I Maria Osipowna nam to dała. Dotarcie do GITIS było dla mnie bardzo długą podróżą. Miałem wtedy 24-25 lat. I wszedłem na kurs aktorski w Sovremenniku. Stworzyli studio w teatrze. Dużo wtedy czytaliśmy. Potem pojawiło się wielu zakazanych, jak mówiono, autorów - Pilnyak, Rozanov, Artem Vesely, który nie był publikowany od lat, Babel, Mandelstam... Pamiętam, że błagałem mamę, ktoś przywiózł mi Mandelstama, aby przedrukował jego wiersze , a moja mama przedrukowała go w kilku egzemplarzach. Na kursie, bo każdy chciał mieć dzieła Mandelstama. Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, szczerze mówiąc, nawet mnie złości, gdy ludzie w naszym wieku mówią, że nie wiedzieli, że istnieje taka literatura, że są tacy poeci. Ale dlaczego wiedzieliśmy? Więc nie chcieli wiedzieć. Usłyszeliśmy jakiekolwiek imię od Marii Osipovny, natychmiast znaleźliśmy jego dzieła, dowiedzieliśmy się, kto to był, co to było. Tak, zaczęło się to jeszcze przed GITIS, kiedy byliśmy w Sovremenniku. Gościł tam sam Oleg Nikołajewicz Efremow. Podczas egzaminów wstępnych, zgodnie z wymogami szkoły teatralnej, czytam bajki, wiersze i prozę. Siergiej Sazontyew studiował tam ze mną, obecnie gra w Moskiewskim Teatrze Artystycznym. Okazał się aktorem, stał się nim. A reszta jakoś zniknęła w życiu, coś im nie wyszło. Myślę, że pewną rolę odegrał tu również fakt, że sami aktorzy Sovremennika nie byli jeszcze gotowi do przekazywania jakiejś teatralnej wiary, sami też byli jeszcze studentami, tak mi się wydaje. Gdyby, powiedzmy, Efremow uczył nas bezpośrednio, ale praktycznie nie uczył, myślę, że szkoła byłaby zupełnie inna. Ale pamiętam na przykład w „Iwanowie” Czechowa Siergiaczow pracował ze mną i wydaje mi się, że mnie nie rozpracował, nie otworzył, to znaczy nie współpracował ze mną poprawnie. Nie wiedział, jak odsłonić moją naturę, moją indywidualność. Myślę, że to była duża przeszkoda, bo byłem całkowicie spętany. Ale kiedy przyszłam na kurs do Marii Osipovnej Knebel, jest geniuszem, muszę od razu powiedzieć, że była geniuszem, otworzyła mnie. Wstąpiłem do GITIS w 1966 roku. Więc udało jej się mnie rozpakować. Maria Osipowna nie tylko mnie nauczyła, ale pomogła mi mówić własnym głosem. Kiedy wstąpiłem do klasy aktorskiej w Sovremenniku, nadal chciałem być reżyserem. Szczerze przyznałem Efremovowi, że chcę zostać reżyserem. Poznałem Olega poprzez Ninę Doroshinę. Nina była naszą przyjaciółką. Byłem na wakacjach w Jałcie i zaprzyjaźniłem się tam z Niną, z Tamilą Agamirovą, obecną żoną Nikołaja Sliczenki. Kręcili tam jakiś film. I od tego czasu przyjaźnimy się z Niną Doroshiną. Był to, jeśli się nie mylę, rok 1956. Nie pracowała wtedy w Sovremenniku. Później przybyła do Sovremennika. Potem była u mnie w domu z Jefremowem, najpierw na ulicy Nowosłobodskiej, potem na placu Kołchoźnym, gdzie mieszkaliśmy, bo nie mieli się nawet gdzie spotkać. Razem z Dorerem wymyślali projekt spektaklu „Bez krzyża” na podstawie „Cudotwórcy” Władimira Tendryakova. Nina Doroshina przez wiele lat miała romans z Olegiem Efremowem. Mieli świetny kontakt z moją mamą, ona go lubiła. Dużo rozmawialiśmy i on wiedział, że chcę zostać reżyserem. Ale Oleg powiedział mi, że aby opanować zawód, reżyser musi znać psychologię aktora. I to prawda, uważam, że droga do zostania reżyserem wiedzie przez aktorstwo. Ale w moim życiu wciąż było szczęście, chociaż uważam Olega Efremova za mojego ojca chrzestnego, ale to Maria Osipovna Knebel tak naprawdę otworzyła mi cały ten ogromny, ze strasznymi nurtami, niezrozumiały świat teatru. Wiedziała, jak to zrobić i w ogóle to jej zawdzięczam wszystko w życiu. To jest mój Bóg, ona bardzo mnie kochała, ja też ją kochałem.
- Maria Osipovna Knebel, o ile wiem, również miała bardzo trudny los. Dotykamy tu tematu bardzo ważnego w sztuce i literaturze: nie zatrzymywania się w obliczu przeszkód. Oznacza to, że ten, kto wie, jak pokonywać przeszkody, nie poddaje się niepowodzeniom, jakby rekompensował, udowadniał, odnosił sukcesy. Tak potoczy się twój los, Aleksandrze Wasiljewiczu. Życie nieustannie stawia przed tobą przeszkody, a ty je pokonujesz. A nowa przeszkoda jest dla Ciebie gotowa...
Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, w młodości łatwiej było pokonać przeszkody. Chociaż kto miał nieskomplikowany los? Ogólnie rzecz biorąc, nieskomplikowany los nikogo nie interesuje, zwłaszcza w teatrze, gdzie podstawą sukcesu jest konflikt. Ale teraz jest więcej przeszkód. W ten sposób zaczęli o mnie pisać, dowiedzieli się na przykład, jaki mam rodowód i, szczerze mówiąc, stało się to dla mnie trudniejsze. Powiedzmy, że boją się mnie chwalić. Nieważne, jak bardzo traktujesz mnie poważnie, wiele osób uważa, że nie jest to konieczne. Wiesz, kiedy pierwsze lata pracowałem w teatrze, mówili mi: "Sasza, jak to możliwe, że jesteś taką osobą, wnukiem Stalina i pracujesz w teatrze. Jesteś taką mądrą osobą, dlaczego byłeś w teatrze?” To zdawało się sugerować, że ludzie pracujący w teatrze nie byli do końca bystrzy. Albo aktorzy pytali mnie, kiedy powiedziałem im coś interesującego: „Skąd to wszystko wiesz?” Teraz już tak nie mówią, najwyraźniej przywykli, ale na początku cały czas pytali. Wydawało mi się, że przybyłem skądś, byłem outsiderem. Kiedy już zdarzyło się takie dziwne wydarzenie, jeśli oczywiście można je nazwać „ciekawym”, bo za takie rzeczy ludzi więziono, kuzyn przyniósł mi ogromny stos maszynopisu, dwustronnego „W pierwszym kręgu” Sołżenicyna i czytałem łapczywie, nawet gdy jechałem autobusem do GITIS. Czytam i czytam, jedna część w rękach, druga w teczce. Mój przystanek. Zamykam to, zwijam i wyskakuję z autobusu. I biegnę do GITIS, a kiedy biegnę, zdaję sobie sprawę, że nie mam folderu. A teczka zawiera resztę książki. Mój Boże, przychodzę do GITIS, do Marii Osipovny. I mówię: „Maria Osipowna, kłopoty!” Ona: „Co jest?” Wyjaśniam: „Zostawiłem w autobusie teczkę z fragmentem rękopisu powieści Sołżenicyna!” Pyta: „Co jeszcze jest w teczce?” Mówię: „Karta studencka, paszport, klucze do mieszkania, no, tam piętnaście kopiejek... Może pojedziemy tam, na zajezdnię autobusową?” Ona mówi: „Nie. Musimy poczekać”. Minął tydzień. Rano zadzwonił dzwonek do drzwi, byłem pod prysznicem, wyskoczyłem, otworzyłem drzwi, niedaleko mojego mieszkania leżała teczka. Tam leży Sołżenicyn, moje dokumenty, klucze do mojego mieszkania i piętnaście kopiejek... No cóż, wszystko jest nienaruszone! Maria Osipowna mówi: „Poczekaj jeszcze trochę. A jeśli to prowokacja!” Ale wszystko się udało. Ukończyłem GITIS w 1971 roku. I po raz pierwszy przyjechał do teatru na Malaya Bronnaya. Anatolij Efros zaprosił mnie tam, żebym zagrał Romea. Właściwie, kiedy ukończyłem GITIS, Zavadsky i Anisimova-Wulf zaprosili mnie do zagrania w Hamleta, były negocjacje. A Efros to Romeo. I wtedy naprawdę chciałem zostać artystą, ale Maria Osipowna odradziła mi robienie tego biznesu. Była moją drugą mamą i w ogóle jest osobą o kolosalnej kulturze, cóż mogę powiedzieć, takich ludzi teraz nie ma, wśród nauczycieli nie ma nawet bliskich. Maria Osipowna naprawdę wyczuła tę osobę, poczuła moje kompleksy, poczuła moje napięcie, mój strach, takie zastraszenie, powiedziałbym nawet, niechęć do obrażania kogoś, nie daj Boże, powiedzenia czegoś, aby to, co powiem, kogoś uraziło. To było tak, jakby pomagała mi wydostać się z tej skorupy, z tego kokonu. Bardzo bałam się wychodzić na przykład na szkice. Chciałem tego, ale bałem się. I tak przyłapałem ją na patrzeniu na mnie, spojrzała na mnie, zamknęła oczy i lekko opuściła głowę, co oznaczało jej całkowitą wiarę w moje szczęście. I to mi wystarczyło, aby pomyślnie ukończyć szkic. A po sześciu miesiącach nie można było mnie oderwać od sceny. Poczułem się, jakbym nauczył się pływać albo mówić. Najpierw robiliśmy ćwiczenia, potem robiliśmy szkice na podstawie obrazów niektórych artystów, by potem jako reżyser przejść do finałowego mise-en-scène. Następnie wykonaliśmy szkice na podstawie kilku historii. Wszystko rozwinęło wyobraźnię. Miałem bardzo dobrą pracę, Maria Osipowna nawet wszystkim to pokazała, zaprosiła do oglądania ludzi z VGIK, to była opowieść Jurija Kazakowa „Tam biegnie pies”. Potem wszyscy daliśmy się ponieść Kazakowowi. „Dwójka w grudniu” ukazała się książka „Niebiesko-zielony”, „Dziennik północny”. Maria Osipowna powiedziała mi: „Sasza, to bardzo dobra literatura, ale wcale nie sceniczna”. Ale okazało się, że to bardzo dobry fragment. Potem zagrałem „What Ended” Hemingwaya, co okazało się sukcesem, bardzo mi się też podobało to dzieło. Po pewnym czasie rozpoczęły się także dość poważne prace nad „Win” Aleksandra Wołodina. A potem zaczęli komplikować fragmenty, nawet grali wodewil, trzeba było przez to przejść. Zdobywszy doświadczenie, zaczęli grać Szekspira, inscenizować i grać, aby przez to przejść. Grałem w „Jak wam się podoba” Orlanda i wystawiłem fragment Ryszarda Trzeciego, scenę Ryszarda i Anny. Muszę powiedzieć, że grałem o wiele więcej Szekspira, już nie pamiętam, jeśli było dziesięć fragmentów, to zagrałem w dziewięciu. Przeszliśmy więc przez takie etapy. A potem odbyły się występy maturalne. Mieliśmy ich dwóch. To był „Ekscentrycy”, wystawili go nauczyciele, grałem tam Mastakowa. I kierowałem pracą, którą my, uczniowie, sami wykonaliśmy, „Lata wędrówek” Arbuzowa. To był nasz dyplom, w którym byliśmy zarówno reżyserami, jak i aktorami, gdzie grałem Wedernikowa. Spośród tych, którzy studiowali ze mną, wymienię bardzo interesującego Niemca, Rudigera Volkmara, który ma teraz w Niemczech własne studio, a nawet coś w rodzaju instytutu. U mnie uczył się Japończyk Yutaka Wada, później reżyserował tu w Art Theatre, a przez osiem lat był asystentem Petera Brooka. Na tym samym kierunku studiowała ze mną moja żona Dalia Tumalyavichute, Litwinka, była główną reżyserką Teatru Młodzieży, sprowadziła tu swój teatr, z nią zaczął słynny teraz Nekrosius. Jest artystką ludową, dużo podróżowała ze swoim teatrem do Ameryki, do Anglii, do Szwecji... Po rozstaniu Litwy było tak, jakby nie wybaczono jej wychowania w moskiewskich instytutach. Jest piękna Elena Dolgina, która ma rzadki dar jednoczenia ludzi, jest artystką zasłużoną, pracuje w Teatrze Młodzieży zarówno jako reżyserka, jak i kierownik działu literackiego. Natalya Petrova, która uczy w Szkole Szczepkińskiego przy Teatrze Małym i ukończyła już wiele kursów, jest bardzo mądrą i utalentowaną osobą oraz absolutnie świetnym nauczycielem. Jak więc widzisz, zyskałem już pewną liczbę utalentowanych kolegów z klasy, którzy później się pojawili. Pamiętam innego kolegę z klasy, Nikołaja Zadorożnego. Był bardzo utalentowaną osobą, chcę powiedzieć o nim dwa słowa dosłownie, bo to bardzo odkrywcze. Subtelny, mądry, nie tylko lider, ale człowiek, który został stworzony do rzeźbienia, robienia, tworzenia zespołu, złe słowo, ale mimo to bardzo zniewalał ludzi. Ostatnio pracował w Engelsie i zmarł z głodu. Nic o tym nie wiedzieliśmy. Pracował, zarabiał tam grosze, kiedy zaczęło się to całe trudne życie. Ważył, zdaje się, trzydzieści pięć kilogramów. Był osobą bardzo utalentowaną, ale nigdy nie aspirował do roli reżysera w teatrze. Ważniejsza była dla niego praca z młodymi aktorami, ludzie go przyciągali, wielu jego uczniów studiowało później u Leny Dolginy i Natashy Petrovej. Zawsze inscenizował „Pinokia” jako dramat drewnianych ludzi, z wyjątkiem drewnianych ludzi. To nasza wspólna tragedia. Yuri Eremin i ja byliśmy bardzo przyjaźni. W tym samym czasie wziął udział w kursie aktorskim. Olga Ostroumova studiowała i grała Ninę Zarechną w moim „Mewie”. Wołodia Gostiukhin i ja graliśmy razem we fragmentach, potem zaciągnąłem go tutaj do teatru, potem poszedł grać w filmie, a teraz stał się popularną osobą, teraz pierwszym aktorem na Białorusi. To człowiek ze swoim stanowiskiem, ze swoim punktem widzenia, możesz to oczywiście traktować jak chcesz, ale nie możesz nie szanować uczciwości tak prostego człowieka ze strony ludzi. Olga Velikanova pracuje w Teatrze Stanisławskim, także nasza koleżanka z klasy, była bardzo utalentowana jako aktorka. Cóż to był za tętniący życiem teatr pod koniec lat sześćdziesiątych i na początku siedemdziesiątych, kiedy był tam Lwów-Anokhin. Potem pojawił się Burkow, znakomicie zagrał Poprischina w „Notatkach szaleńca”. Chociaż w tym samym czasie Kalyagin grał w Teatrze Ermołowskim, było trochę inaczej. Poprishchin Burkov jest całkowitą adekwatnością Gogola. Ale trzeba to podkreślić, a cały Teatr Stanisławski był bardzo interesujący. Bo Borys Aleksandrowicz Lwów-Anokhin był wybitnym reżyserem i pedagogiem. On i cała obsada aktorów byli niesamowici. Tylko Rimma Bykova była tego warta, niesamowita aktorka! Urbański jeszcze mało grał. A cóż to była za Liza Nikishchikhina! Niedawno odeszła niezauważona. Bardzo przyjaźniłem się z Lisą. I bardzo podobał mi się Teatr Lwów-Anochina i jego występy w Teatrze Wojskowym. Jak cicho odszedł, położył się i umarł! Borys Aleksandrowicz, niech spoczywa w niebie, był człowiekiem subtelnym, doskonale znał świat teatru. W ogóle bardzo cenię ludzi, którzy zajmują się teatrem, powiedzmy, powiem wąsko – teatrem, jeśli teatr rozumieją, znają jego historię – taką osobą był Borys Aleksandrowicz Lwów-Anokhin. A nad Malaya Bronnaya pracowałem bardzo mało, dosłownie może trzy miesiące. Aleksander Leonidowicz Dunajew, główny reżyser i wspaniały człowiek, złapał mnie, chciał, żebym pracował z nim jako reżyser. Zaczęliśmy nawet kręcić „Barbarzyńców” Gorkiego i wtedy Maria Osipowna zaprosiła mnie do Teatru Wojskowego, abym wystawił sztukę „Ten, który dostaje klapsa” Leonida Andriejewa. Maria Osipowna zaprosiła mnie, abym został jej współreżyserem. I tak poszedłem. Ale wcześniej występowałem na Litwie. A w Moskwie zacząłem reżyserować z Knebelem. Pracę nad sztuką rozpoczęliśmy w 1971 r., a wypuściliśmy ją w 1972 r. Ten występ został wystawiony na dużej scenie i natychmiast Andrei Popov, Zeldin, Mayorov, główni aktorzy, cała wspaniała kohorta, wiesz, byli zajęci tym przedstawieniem! Jedyne, co wtedy doskonale rozumiałem, to to, że nigdy, dałem mamie słowo, nie będę głównym reżyserem, bo takie oferty też były, kiedy skończyłem GITIS i wyprodukowałem dwa spektakle, przeddyplomowy i dyplom. Ministerstwo Kultury zaproponowało mi stanowisko dyrektora naczelnego w jakimś województwie. Najwyraźniej chcieli mnie gdzieś zabrać. Ale nie chciałem niczego kierować. I w ogóle miałem szczęście, że pierwsze takie wejście do teatru zrobiłem razem z Marią Osipovną Knebel. A potem Andriej Popow zaprosił mnie do Teatru Wojskowego. I zostałem. A przyjaźń z Olegiem Efremowem była ogromną częścią mojego życia. Później odbyła się z nim rozmowa, Oleg był już w Moskiewskim Teatrze Artystycznym, kiedy ukończyłem GITIS, abym mógł coś z nim wystawić, ale Maria Osipowna mnie odradziła. Powiedziała mi: „Znam Efremova, nadal może bardzo łatwo przez ciebie przejść” – zwróciła się do mnie „ty”, „przekroczyłeś. To może cię złamać”. I uwierzyłem jej, bo też znałem tę stanowczość Olega. Dlatego nawet nie poszłam na spektakl Moskiewskiego Teatru Artystycznego. Efremow przyszedł do mnie do Teatru Wojskowego na moje pierwsze przedstawienia i wydawał się im współczuć. Oleg Efremow to silna osobowość i nieskończenie utalentowany. I był bardzo utalentowanym aktorem, który być może w zasadzie nie odniósł sukcesu w teatrze, jak mu przewidywano. Ale oczywiście jest to człowiek pocałowany przez Boga. I niesamowity urok, taka magia, niesamowity urok. Zarówno jako artysta, jak i jako człowiek. Myślę, że miałem ogromne szczęście, bo los zetknął mnie z najlepszymi reżyserami: Knebelem, Efrosem, Lwowem-Anochinem, Efremowem... Miałem nawet raz sen, jakbym pływał, no wiesz, jak łódź podwodna w morze czarne, jestem sam na tej łodzi, nie ma włazu, nie mogę się nigdzie ukryć, fale szaleją i nagle z tych fal wznosi się w płomieniach czarny krzyż, płonie, a z tyłu pojawia się Efremow, który prowadzi mnie za rękę i otwiera się jakaś szeroko oświetlona arena. Pamiętam tylko to zdjęcie, po studiach od razu mi się to przyśniło. Kiedy skończyłem GITIS, czy zostawić mnie w Moskwie, czy nie, nie wiedzieli, jak się wobec mnie zachować. Ale Dunajew i Efros nie zwrócili uwagi na moją ankietę, która jest bardzo ważna. Swoją drogą bardzo mądrzy ludzie, jak Maria Osipovna Knebel. Byli reżyserzy, którzy zostali porwani przez narastającą falę, są to Efremow, Lwów-Anokhin, Towstonogow, Efros. A kiedy ukończyliśmy instytut, fala już opadała, a my, nawiasem mówiąc, to zrozumieliśmy. I to, że mimo to nam się udało, choć też to traktuję bardzo warunkowo, bo, powiedzmy, nie udało mi się wystawić całego cyklu sztuk, bo wciągnęliby w to coś, o czym nigdy bym nie pomyślała, i wszystko poszło dobrze, kiedy wystawiłem coś neutralnego, na przykład „Damę kameliową”. I tutaj najważniejsze, jak mi się wydaje, nie było płynąć z prądem, ale móc myśleć i rozglądać się, kwestionować słuszność podjętej decyzji i ponownie szukać, szukać tej jedynej prawdziwej ścieżki w kreatywności, że jedyna rzecz, której nie żałujesz, że poświęciłeś całe swoje życie bez śladu.
- Czy Teatr Armii Czerwonej nie przeraził Was ogromem, nie tylko wielkością architektoniczną, nie tylko największą salą teatralną w naszym kraju, ale także samą strukturą organizacyjną, hierarchią wojskową?
W zasadzie umieściłem tutaj to, co chciałem. W swoim życiu nie spotkałem się z żadnymi szczególnymi trudnościami w przebrnięciu przez jakikolwiek występ. Była jedna historia ze Stroybatem Siergieja Kaledina. Ale z tym występem pojawił się problem zupełnie innej natury. Próbowaliśmy wystawić to na dużej scenie, potem próbowaliśmy złożyć to w całość na małej scenie, ale żaden występ nie zadziałał. A na koniec udawaliśmy, że nie wolno nam tego robić. Ta rzecz nie pasuje dobrze na scenie i nie było rozwiązania. Powiem po prostu, że po prostu nie lubię „Stroibata” jako dzieła literackiego. A „Pokorny cmentarz” nie był wyświetlany w kinie. Czegoś w tych pracach brakuje. Pewnie przyszli we właściwym czasie, ale nie ma w nich głębi. I najwyraźniej nie znaleźli swojego reżysera. Być może miałem pewne problemy, kiedy wystawiałem sztukę Rodika Fedieniewa „Spadły śniegi”. Spektakl nie był zbyt dobrze zagrany, ale wciąż było w nim coś żywego i był to bardzo dobry występ, i tam wciągnęli mnie do posługi. Zapytali, dlaczego mój żołnierz na końcu umiera? I prosili mnie, abym coś zrobił, żeby nie umarł. Udało nam się jednak udowodnić, że było to konieczne. Następnie miałem sztukę „Ogród” Arro. Z jakiegoś powodu zostałem dosłownie zmuszony nie przez Purowitów, ale w istocie przez dyrekcję teatru do bezpośredniego usunięcia fragmentów tekstu i to w ogóle była sztuka, która moim zdaniem absolutnie przepowiedziała całe nasze przyszły. Były inne godne uwagi przypadki. Cóż, na przykład usunięto mój motto ze sztuki „Orfeusz zstępuje do piekła” Tennessee Williamsa: „Ja też zaczynam odczuwać nieodpartą potrzebę zostania dzikusem i stworzenia nowego świata”. Ten motto znajduje się w sztuce Williamsa, dlatego usunięto cały nakład programów i przedrukowano je. Szkoda, że dobre wykonania schodzą z repertuaru. Na przykład „Paweł Pierwszy” Mereżkowskiego. Oleg Borysow zaczął i zagrał znakomicie, wręcz genialnie. Świetnie zagrał wtedy także Walery Zolotukhin. Aby jednak przedstawienie pozostało w repertuarze, trzeba przede wszystkim mieć osobę, która czuwa nad wykonaniem, która pilnuje, aby nie rozpadało się ono w szwach. Po drugie, konieczne jest, aby publiczność przyszła na przedstawienie. Ale sytuacja ze społeczeństwem jest teraz trudna. Idą na coś, ale na coś, nawet na bardzo dobry występ, dobrą grę, idą niechętnie, albo nie idą wcale. Niedawno wystawiłem sztukę „Harfa pozdrowień” Michaiła Bogomolnego. W tym przedstawieniu wyjątkowo ujawnił się aktor Alexander Chutko. Ogólnie rzecz biorąc, miałem szczęście, że w moim życiu byli aktorzy. Przecież ja też pracowałam w Teatrze Małym, wystawiłam tam dwa przedstawienia. Poszli z dużym sukcesem. I spotkałem tam bardzo dużą grupę ludzi. Działo się to za czasów Carewa. Dwa razy poprosili mnie, żebym został w teatrze. Tam pracowałem z Lyubeznovem, Kenigsonem, Bystritską, Jewgienijem Samoiłowem. W Teatrze Wojskowym oczywiście pracowałem z najlepszymi aktorami - z Dobżanską i z Sazonową, myślę, że wielką artystką, z Kasatkiną i z Chursiną, z Władimirem Michajłowiczem Zeldinem, z Pastuchowem i Mariną Pastuchową, i z Aleną Pokrovską... Pracowałem ze wszystkimi. Ale wraz z nimi jest wielu młodych i mniej młodych utalentowanych ludzi, którzy nie są honorowi. Widz idzie do innych teatrów o tych samych nazwach: Mironow, Bezrukow, Maszkow, Makowiecki... Ale mamy wspaniałych chłopaków: Igora Marczenko i Kolę Łazariewa, Maszę Szmajewicza, Nataszę Łokutową i Siergieja Kolesnikowa.. Ta sama Sasza Chutko, ile on już lat siedzi w teatrze, no, grubasie trzeba - wychodzi Chutko. Bał się tej roli w „Harfie pozdrowień”, ale gra ją wspaniale, czuje autora i czuje mnie, i czuje formę... Przed „Harfą” Chutko po prostu tego nie robił mieć taką rolę. Wiesz, Jurij Aleksandrowicz, bardzo mi się ta sztuka podobała, kiedy bliżej matury zobaczyłem w niej taką, jakby to powiedzieć, no może trochę niepotrzebnej dekoracyjności, której chyba nie jestem w stanie pokonać, się udało, ale spodobała mi się ta myśl, ta sztuka, bo zawiera w sobie znowu mój motyw opuszczenia świata, który staje się fałszywy, który przestaje cię zadowalać. Jedyne, czego sam nie mogę zrobić, to przełamać nietwórczą atmosferę panującą w teatrze, wyjść i zamknąć za sobą bramę. Jest też drugi wątek spektaklu – próba zrozumienia Rosji. Nie chcę filozofować na ten temat, ale fakt, że bohaterka widzi talent w Rosji przez brud, przez mękę, przez chamstwo, przez tę ogólną nudę, żandarma i tak dalej, że widzi w niej jakiś określony potencjał, tak mi się wydawało. Ta myśl jest bardzo interesująca. Na przykład uważam, że ludzie mają teraz bardzo duży kompleks niższości, że jeśli jesteśmy Rosją, jeśli jesteśmy Rosjanami, to jesteśmy ludźmi drugiej kategorii. Nie sądzę. I ta myśl również wydała mi się interesująca tutaj. Wtedy sztuka jest napisana całkiem przyzwoitym językiem, w przeciwieństwie do sztuk, które są teraz w obiegu, gdzie wszystko chcą nazwać po imieniu. Na pewno „Harfa Pozdrowień” jest w jakiś sposób niedoskonała, może nie wszystko wyszło tak, jak chcieliśmy, ale w każdym razie ciekawie było nam o tym porozmawiać, ciekawie było pracować. To nie pierwsza sztuka Michaiła Bogomolnego. Ma też taką sztukę „Kira - Natasza”. To historia dwóch kobiet, w zasadzie już starych kobiet, z inteligentnych rodzin, które siedząc na wakacjach, pamiętają, przechodzą jakby całe swoje życie, przez wszystkie etapy, które przeżyła Rosja w XX wieku. Bardzo wciągająca zabawa. Grały ją nawet, moim zdaniem, Nina Arkhipova i Nina Gosheva, aktorka z Teatru Lenkom. Bardzo chciałem to wtedy wystawić. Ale jakoś wszystko się ułożyło i wtedy powstała „Harfa Pozdrowień”. Nie żałuję, że wystawiłem ten spektakl. I wczuwam się w nastrój aktorów, powiedzmy, apel z klaunami Felliniego... To tak, jakbym w tym przedstawieniu miał takie outsiderskie spojrzenie na naszą sytuację życiową w kraju. Bo za bardzo daliśmy się wciągnąć w pewną prostotę idei, a życie jest o wiele bardziej złożone i ciekawe, a ten chaos, z którego tworzy się harmonia sztuki, chyba został uchwycony bardzo trafnie... Ale wtedy łapię sobie, że z perspektywy czasu jestem mocny. Wystawiłem więc sztukę „Ogród” Arro, na którą przyszli ludzie, nasza inteligencja wojskowa, nie przychodzi do nas wyrafinowana publiczność, a oni mówili: „Zamkną! Mówisz o najważniejszej rzeczy”. .” Pamiętam, że Nonna Mordyukova stała tak przestraszona i powiedziała szeptem: „Chłopaki, co wy robicie? Nie możecie tego powiedzieć ze sceny”. I tak dalej... Z tego, co robiłem w teatrze przez wiele lat, na przykład „Dama kameliowa” nadal gra, gra od dwudziestu lat. „Orfeusz zstępuje do piekła” pokazywany był przez wiele lat. „Ardently in Love”, „Broadway Charades” pokazywano wielokrotnie… Czyli to, co, powiedzmy pięknym słowem, jest bardziej demokratyczne, bardziej przystępne. Zaskoczyło mnie to, że teraz gra tam młoda aktorka Masza Szmajewicz, chodzili młodzi ludzie. Masza Szmajewicz gra także w „Harfie”, jest bardzo utalentowaną aktorką. Jesteśmy z nią bardzo przyjaźni, no cóż, nie dlatego, że jest po prostu ładną dziewczyną, wiesz, ale ma ogromną osobowość. Po ukończeniu szkoły wyjechała z rodzicami z Rosji do Izraela. Tam zostali, studiowała w pracowni u córki słynnego Solomona Mikhoelsa, Niny Mikhoels, potem chciała wrócić do Rosji, aby tu studiować. Ale to wymagało pieniędzy. Rodzice nie mieli pieniędzy. Umyła toalety publiczne, pracowała jako pokojówka w hotelu, aby zaoszczędzić pieniądze i przyjechać na studia do Rosji. Weszła do GITIS i sama zapłaciła za naukę, ponieważ jest obcokrajowcem. Oto do pokonania! Więc będzie przydatne. Bardzo to ceni. Latem wyjechała do Izraela, ponownie zarobiła pieniądze na studia, a teraz ukończyła GITIS. Trochę egzotyczna, piękna dziewczyna. Widziałem ją w przedstawieniu, więc zaprosiłem ją do zagrania w mojej sztuce „Zaproszenie do zamku”, potem ona zagrała Marię Stuart i „Damę kameliową” i wszyscy zaczęli mówić: „Szmajewicz, Szmajewicz !” Jeśli myślisz, że po ukończeniu GITIS nie ukończyła tam studiów podyplomowych z ruchu scenicznego, to tak. I jedzie do Włoch, ma umowę, pracuje tam na pół etatu. Nakręciła tu samodzielne dzieło – „The Lark” Jeana Anouilha, które gra sama. Teraz otrzymała zaproszenie z Włoch do zagrania Julii we włoskim przedstawieniu, zimą odbędzie się wielkie tournée. Wiem, że jest utalentowana młodzież, jestem zapraszana do instytutów na pokazy, ale prawie nigdy nie chodzę i nie oglądam. Sama przez dziesięć lat uczyłam w GITIS z Eliną Bystritską, jest to bardzo bolesny proces. Uczniowie stają się jak Twoje dzieci i wtedy nie możesz im w niczym pomóc. Ich losy są trudne. Teatr w ogóle, a na prowincji w szczególności, żyje bardzo złożonym życiem. I trzeba im jakoś pomóc. Na przykład Andriej Popow zatrudnił mnie kiedyś w swoim sztabie. A gdyby Maria Osipowna mnie nie przyprowadziła, mógłby mnie nie zabrać. Przygotowała go, Andrieja, do wejścia. Jest matką chrzestną Teatru Armii Czerwonej. Pracowała z Aleksiejem Dmitriewiczem Popowem w GITIS. Pamiętam, że wcześniej bardzo chciałem wyjść na scenę jako aktor, wychodziłem i grałem, ale teraz nie chcę grać niczego. Kiedyś nawet dręczyło mnie, że Maria Osipowna nie pozwoliła mi zagrać Hamleta, powiedziała, że jeśli naprawdę chcesz coś zagrać, na pewno nadarzy się taka okazja. Zagrałem w „Tego, który dostaje klapsa” jako Zeldin, a w moim „Mandacie” według Erdmana pokonałem Gulaczkina, Szironkina i Smetanicha. Miałem sztukę „Dama dyktuje warunki”, angielską sztukę, Fiodor Czechankow zachorował, więc zagrałem główną rolę w czternastu przedstawieniach, w spektaklu dla dwóch osób. I tyle. A ostatnio byłem w Japonii, wystawiałem sztuki. Nie było mnie dwa miesiące, a potem trafiłam do „Harfy Pozdrowień” i myślę, że się zmienił. Dużo się ruszali - Pokrowska, Czechankow, Chutko i wszyscy inni.
- Tak, miałem okazję obejrzeć „Harfę Pozdrowień” podczas premiery. Oczywiście masz rację, że Masza Szmajewicz gra wspaniale, a talent oryginalnego aktora Aleksandra Chutko ujawnia się z całą mocą. Bardzo mnie ciekawi historia Japonii. Jak się tam dostałeś, kto Cię tam zaprosił? A jak można pracować nie znając języka?
Język japoński nie ma nic wspólnego z naszym. A z intonacji nawet trudno zrozumieć, co się mówi. Właściwie to pojechałem tam na konferencję dotyczącą Stanisławskiego. Konferencja poświęcona była improwizacji. To było dwa lata temu. Co więcej, zostałem zaproszony za namową mojego byłego kolegi z klasy. Japończycy to przebiegły naród. Są w kryzysie. Kryzys techniczny. I dlatego wierzą, że Japonia może zrobić wszystko niesamowicie, a nawet wykonać, ale nie ma pomysłów. I tak przychodzi im do głowy, że skoro istnieje szkoła Stanisławskiego, która pomaga w rozwoju indywidualności, ukazaniu się indywidualności, to powinni zaprosić specjalistów z Rosji. Kiedy dotarłem na to sympozjum, gdzie mądrzy i przebiegli Japończycy przemawiali i chcieli zrozumieć, czym jest improwizacja, to tam przemawiałem. A finansowanie całego wydarzenia zapewniły nie instytucje sztuki, a firma Xerox. Firma jest zainteresowana rozwojem swoich pracowników. Chcą, aby ich pracownicy nauczyli się myśleć samodzielnie. Robią nawet szkice do tego. Aby rozwijała się ich osobowość, ich indywidualność. Dlatego zwołano sympozjum. I ten człowiek, który mnie tam wysłuchał, następnie zapytał, co chciałbym wystawić w Japonii. Powiedziałem, że chciałbym wystawić Mewę, moją ulubioną sztukę. Zarówno producent teatralny, jak i dyrektor teatru, który nas przyjął, pomogli nam, wiedzieli o mnie, właśnie ukazała się tam książka o mnie. I w skrócie zaprosili mnie do „Mewy”. Poszedłem i wyreżyserowałem „Mewę”. To był wspaniały występ. W języku japońskim tekst sztuki jest dwukrotnie dłuższy. Sam język japoński jest znacznie dłuższy niż rosyjski. W Japonii po raz pierwszy w życiu spotkałem zespół, o jakim można tylko marzyć. Są wykształceni. Yutaka Wada, mój kolega z klasy, uczył się u Knebela, potem u Brooka i wychowywał ich. Nauczyciele pochodzili z Moskwy - Natasha Petrova, Lena Dolgina. Oznacza to, że otrzymali prawdziwą szkołę teatru artystycznego. Sam Yutaka Wada pochodzi ze starożytnej, kulturalnej rodziny samurajów. Dlatego pytam go: „Yutako, wyjaśnij mi, dlaczego w trzydziestym dniu mojego pobytu w Tokio przygotowuję sztukę?” A ja mam umowę o pobyt na sześćdziesiąt dni. To nierealne w Moskwie! Wystawiłem tam pierwszą sztukę „Mewa”, potem „Orfeusz zstępuje do piekła” Tennessee Williamsa i „Vassa Żeleznowa” Gorkiego. Na premierze „Vassy” nie było prawie wcale Japończyków, jedynie obcokrajowcy. Zachwyt od Gorkiego. Na sali byli Francuzi, Włosi, Anglicy... „Vassa Zheleznova” to refren, to sztuka współczesna, o naszym życiu, o tym, jak żyją teraz ludzie. Wiecie, że w tym roku repertuar teatrów francuskich w Paryżu to sześć Gorkich, w Londynie – czterech Gorkich... Myślę więc, że dramaturgia Gorkiego odpowiada potrzebom współczesności. O Gorkim powiem słowami Niemirowicza-Danczenki: „Zgadzam się, że Gorki to rosyjski Szekspir”. Znam dobrze jego prozę, opanowałem „Klima Samghin”, ale bardziej podoba mi się jego dramaturgia. Tak, można go lubić, można go nie lubić, tak, jest uwikłany w trend, ale i tak jest geniuszem. Po przedstawieniu widzowie z kolonii francuskiej nagle wychodzą za kulisy z tomami Gorkiego w tłumaczeniu Artura Adamowa, przez sekundę „Vassa Zheleznova”.
- Uważam Gorkiego za bardzo inteligentnego, bardzo kulturalnego, a nie pisarza ludowego w wypaczonym sensie, jak zaczęto to rozumieć po rewolucji 17 r., która próbowała przerwać ruch Słowa... Słowo porusza się jak koło i próbują podłożyć pod nie kłodę, ale Słowo spokojnie porusza się po kłodzie i Słowo jest Bogiem, jak to teraz rozumiem.
Wywiad przeprowadził Yuri Kuvaldin
„NASZA ULICA”, nr 3-2004
Jurij Kuwaldin. Dzieła zebrane w 10 tomach. Wydawnictwo „Book Garden”, Moskwa, 2006, nakład 2000 egz. Tom 9, strona 378.
Różnie ocenia się rolę Józefa Stalina w historii. Niektórzy ubóstwiają jego osobowość, inni zawzięcie go nienawidzą i polityki, którą prowadzi. Przez lata jego życia rodzina Józefa Wissarionowicza żyła dobrze. Jego syn Wasilij Stalin często zachowywał się kapryśnie, dopuszczając się odrażających czynów niegodnych jego imienia. Nie poniósł jednak żadnej kary za swoje czyny. Wnuk Józefa Stalina, reżyser Aleksander Wasiljewicz Burdonski, musiał zmienić nazwisko, aby móc swobodnie zajmować się twórczością.
Biografia Aleksandra Burdonskiego: wczesne lata
Reżyser urodził się 14 października 1941 roku w mieście Kujbyszew, które obecnie nazywa się Samara. Jego ojcem jest słynny radziecki pilot Wasilij Stalin, a matką Galina Burdonska. Nazwisko dziadka – Stalin, nadane mu po urodzeniu, pomogło chłopcu już w młodym wieku. Jednak po śmierci Józefa Wissarionowicza nazwisko musiało zostać zmienione na Burdonsky.
Zmianę tłumaczy się zdemaskowaniem kultu jednostki wielkiego przywódcy na XX Zjeździe Partii Komunistycznej. Od tego momentu rozpoczął się ucisk krewnych Stalina. Atakowany był także ojciec przyszłego reżysera.
Wasilij Stalin
Stan zdrowia księdza Aleksandra Burdonskiego w więzieniu tak się pogorszył, że pilnie potrzebował leczenia. Nikita Chruszczow decyduje się na wcześniejsze zwolnienie Wasilija, ale w zamian żąda spełnienia szeregu warunków:
- Przestań mówić o śmierci ojca i obwiniać za jego śmierć obecnych polityków.
- Nie prowadź dzikiego trybu życia.
Zaciskając zęby Wasilij zgadza się na żądania Nikity Siergiejewicza. Otrzymuje emeryturę, zwraca tytuł prawny i otrzymuje 3-pokojowe mieszkanie. Ale szczęście Wasilija Stalina nie trwa długo: w stanie pijanym ogłasza morderstwo swojego ojca przez Chruszczowa i obwinia cały świat za swoje nieszczęścia. Wraca do więzienia, a następnie zostaje wysłany do zamkniętego miasta Kazań.
Na podstawie jego biografii nakręcono serial „Syn Ojca Narodów”, odzwierciedlający życie Wasilija z pierwszą żoną i relacje z własnym synem Aleksandrem.
Ojcowie i Synowie
Aleksander Burdonski, syn Wasilija Stalina, został odebrany matce we wczesnym dzieciństwie. Zabroniono jej odwiedzania dziecka, więc wychowanie spadło całkowicie na barki ojca. Ciągłe picie i burzliwy tryb życia uniemożliwiły Wasilijowi prawidłowe wychowanie syna.
Jak sam stwierdził, opiekowały się nim macochy i guwernantki. Warto zauważyć, że pomimo wszystkich trudów losu i chwilowej nieobecności matki Aleksander okazał się dobrym człowiekiem i kochającym mężem. Ojciec przygotowywał dla niego karierę wojskową, on jednak wolał zajmować się teatrem i kinem.
Śmierć przywódcy i jego rola w życiu Aleksandra Burdonskiego
Dziadek Józef Stalin nigdy nie interesował się losem własnego wnuka. Aleksander nigdy nie widział go na żywo. Miał jednak okazję spotkać się z dziadkiem na pogrzebie. Jak później zauważył, śmierć Stalina nie miała wpływu na jego stan emocjonalny.
Aleksander nie interesował się polityką, jego zainteresowania obejmowały jedynie teatr. Często otrzymywał propozycje wystawienia sztuki o swoim dziadku, ale zawsze odmawiał. Nigdy nie reklamował swoich relacji z liderem.
Według niego jego dziadek był zbyt szalony, ale niewątpliwie genialny polityk. W młodości Aleksander traktował Józefa Wissarionowicza z pewną pogardą. Dojrzawszy, mogłem ocenić rolę mojego dziadka w historii bardziej pozytywnie niż negatywnie.
Dzieciństwo i młodość aktora upłynęły w trudnych warunkach moralnych. Dzięki swojemu hartowi ducha i wyjątkowemu charakterowi chłopiec nie zatracił się w chwale, która go spotkała. I w przyszłości nie wykorzystywał swojego związku do przechwalania się swoim słynnym dziadkiem. W świadomości Burdonsky’ego pozostawał on postacią nieosiągalną.
Gdzie się uczyłeś
Zgodnie z wolą ojca Aleksander rozpoczął naukę w Szkole Wojskowej Kalinina Suworowa. Po ukończeniu VII klasy rozpoczął naukę w Szkole Sztuk Teatralno-Technicznych. Brał czynny udział w życiu placówki oświatowej i Domu Pionierów.
W 1958 roku ukończył studia i rozpoczął pracę jako rekwizytor w teatrach stolicy ZSRR. Na początku 1966 roku studiował w GITIS przy ul wydział reżyserii.
W 1971 roku Burdonsky kończy studia i otrzymuje zaproszenie do zagrania w sztuce Szekspira. Już w 1972 roku reżyser Andriej Popow złożył mu propozycję pozostania w CTSA i kontynuowania kariery aktorskiej. Łatwo się domyślić, że Aleksander się zgadza.
Życie osobiste aktora
Burdonsky poślubił swoją koleżankę i koleżankę z klasy Dalię Tumalyavichute. Pracowała jako główny reżyser w teatrze młodzieżowym i zmarła przed mężem. W małżeństwie nie było dzieci, a owdowiały Aleksander Wasiljewicz Burdonski został zupełnie sam. Warto oddać mu to, co się mu należy – nigdy nie wykorzystywał swojej „specjalnej” pozycji, uważając się za zwykłego człowieka.
Śmierć
W wieku 76 lat zmarł Aleksander Burdonski. Wiadomość o śmierci reżysera i aktora nie wywołała gorących dyskusji w społeczeństwie, co jest naturalne, ponieważ prowadził on skromny tryb życia. Z powodu problemów z sercem aktor zmarł w moskiewskim szpitalu 24 maja ubiegłego roku.
Dla większości Aleksander Wasiljewicz był przede wszystkim wnukiem Stalina. I trzeba dodać, że z wielką godnością dźwigał ciężar swego pokrewieństwa. Rodzice nie są wybierani. Chociaż status wnuka generalissimusa nie przyniósł mu żadnych korzyści.
Poznaliśmy się trzy lata temu, kiedy pracowałam nad książką o kobietach Stalina. Zdecydowałem, że bez spotkania z wnukiem mojego głównego bohatera nie będę mógł zgłosić rękopisu, byłoby to zarówno nieuczciwe, jak i nieprofesjonalne.
Burdonsky nie od razu zgodził się na spotkanie. Ale w końcu wszystko się udało, na szczęście mieliśmy kilku wspólnych znajomych, którzy szeptali o mnie dobre słowo.
Rozmawialiśmy w sali prób Teatru Wojskowego, to miejsce wybrał sam Aleksander Wasiljewicz. Kiedy przybyłem, samego Burdonskiego nie było, na sali była aktorka Ludmiła Chursina. Z jakiegoś powodu pamiętam, że miała w rękach pudełko smażonych ziemniaków, a jedna z pierwszych piękności naszego kina z uśmiechem zauważyła, że wybrała dla siebie taki dziwny lunch, ale czasem pozwala sobie na podobne, chociaż nie na wszystko zdrowe dla jej sylwetki, smakołyki.
A potem Burdonsky wszedł do sali, pocałowali Chursinę, pożegnali się i zostaliśmy sami.
Archiwum Igora Oboleńskiego
Na początku rozmowa nie przebiegała dobrze. Myślę, że mój rozmówca spodziewał się typowych pytań dotyczących swojego dziadka, na które odpowiadał już setki, jeśli nie więcej razy. I dlatego, żeby go jakoś ustawić, zacząłem sam opowiadać - o Gruzji, o Tbilisi, skąd właśnie przyleciałem. I stopniowo Burdonsky „rozmroził”. I zaczął się prawdziwy występ – zaczął opowiadać.
O tym, jak weszła do teatru, a legendarna Maria Knebel, zasiadająca w komisji rekrutacyjnej, której brat był represjonowany, myślała, że teraz wyżyje się na wnuku lidera. Ale potem wysłuchała wierszy wykonywanych przez skarżącego i pozostało jej tylko jedno pragnienie - podejść i pogłaskać go po głowie.
O tym, jak jako dziecko jego ojciec, generał Wasilij Stalin, nie pozwalał mu komunikować się z matką. Ale on był nieposłuszny i potajemnie spotkał się z nią w pobliżu szkoły, w której się uczył. Ojciec natychmiast się o tym dowiedział i pobił chłopca. Mijają lata, a Aleksander Wasiljewicz przyjmie nazwisko matki.
Że jego siostra Nadya będzie żyła pod pseudonimem dziadka, który stał się nazwiskiem jej ojca. Kiedy lekarze przyjdą do Nadieżdy Staliny i zapytają jej bliskich, czy Nadieżda Wasiliewna jest spokrewniona z „przywódcą narodów”, będą bardzo zaskoczeni odpowiedzią – dom wnuczki Stalina był zbyt skromny.
O tym, jak będąc już reżyserem, przyjechał w trasę po Włoszech i ze zdumieniem zauważył, że dziedziniec hotelu był wypełniony tłumem nieznajomych. Na pytanie o przyczynę takiego zamieszania Burdonski otrzymał odpowiedź: „Czego chcesz, dla nich jesteś wnukiem Cezara”.
Kiedy za oknem zrobiło się już ciemno i trzeba było włączyć światło – była to trzecia godzina monologu mojego rozmówcy – nie mogłam powstrzymać się od zachwytu: „Jak cudownie mówisz! To jest prawdziwy spektakl!”
© foto: Sputnik / Galina Kmit
Aleksander Wasiljewicz uznał to za oczywiste: „Dziękuję, powiedzieli mi”. A potem opowiedział historię swojej odmowy przedstawienia prawdziwego przedstawienia o Stalinie i jego rodzinie, z którym zaproponowano mu podróż po Ameryce. Chodziło o duże pieniądze, ale on się nie zgodził.
„Z jakiegoś powodu nikt nie pomyślał, że po kilku występach mogę po prostu umrzeć z powodu złamanego serca, bo za każdym razem będę musiał na nowo przeżywać cały dramat mojego ojca i naszej rodziny”.
Burdonsky wyszedł, nie pozostawiając po sobie księgi wspomnień. Chociaż propozycji pamiętników było mnóstwo.
Pozostaje jednak coś ważniejszego niż tylko książka – poczucie szczerego szacunku i wdzięczności za przykład: można tak żyć.