Podobało mi się to bardzo! Dziękuję Igorowi Osipovowi za tę książkę! O ile pamiętam, byłem zachwycony Izmeritelem i takich samych wrażeń spodziewałem się po sequelu. Moje oczekiwania były w pełni uzasadnione. Druga powieść okazała się sukcesem, co utwierdziło mnie w przekonaniu, że Osipow zdecydowanie musi pisać coraz więcej – zarówno dla „Wszechświata”, jak i w ogóle.
Na początku trochę zwolniłem, gdy ponownie spotkałem bohaterów Licznika, bo zapomniałem o nich wszystkich, ale potem, gdy czytałem, wszystko oczywiście ułożyło się w mojej pamięci. I przypomniałem sobie trójkąt miłosny Masimycha, Aliny i Iry oraz starych prześladowców i ogólnie fabułę pierwszej książki.
Ale to nie był tylko dalszy ciąg historii. Pojawił się nowy wątek fabularny – kolejna grupa ocalałych, nowy punkt na mapie Wszechświata – małe miasteczko Duchowszczyna.
Główną postacią społeczności była wspaniała postać - Leshy. Były major sił specjalnych GRU (banał oczywiście, ale całkiem trafnie tu wstawiony), człowiek o ciekawym, ale strasznym życiu, historie, z których autor okresowo wplatał w tekst, co czyniło powieść jeszcze jaśniejszą i bardziej ekscytujący.
Goblin stał się centralną postacią całej książki, przyćmiewając nawet ukochanych już prześladowców Izmeritelu. Można by o nim napisać osobną książkę, o życiu jeszcze przed Uderzeniem. Myślę, że byłoby to bardzo interesujące.
Zatem teraz obserwujemy życie Mierniczego i ostatnie gasnące nadzieje wspólnoty Duchowości. Te dwie grupy będą musiały się zjednoczyć, ale to, przez co będziecie musieli przejść w procesie tego ponownego spotkania, jest oczywiście kwestią ołowiu. Tutaj będziemy mieli nowe typy mutantów w postaci gigantycznych latających meduz i żywych mostów czekających na swoje ofiary i wiele, wiele więcej - więcej niż wystarczająco przygód dla każdego.
No cóż, po prostu „na całe życie” jest wystarczająco dużo argumentów, z którymi Osipow radzi sobie bardzo dobrze, a nie nachalnie. Szczególnie spodobało mi się osławione powiedzenie „Rosjanie nie porzucają swoich”, które rozwinęło się tutaj w pełnoprawną ideę, która wcale nie wydaje się pretensjonalna i nierealistyczna. Wszystko prawdopodobnie tak, jak powinno być w życiu (nie daj Boże oczywiście dotrzeć do takiego życia w celu sprawdzenia).
W finale nawet wybuchnęłam płaczem – wszystko, co się wydarzyło, bardzo mnie zszokowało.
I mam nadzieję, że to nie koniec. Chciałbym ponownie spotkać się ze wszystkimi, z nowym składem Metra. W końcu ich życie toczy się dalej i nikt nie usunął trudności i niebezpieczeństw w ich świecie. Ogólnie nie mogę się doczekać kontynuacji!
Kiedy lektura tej książki została zamrożona na półtora tygodnia, pomyślałam, że muszę zrobić sobie przerwę od czytania serii. Ale potem zdałem sobie sprawę, że w zasadzie jestem zbyt leniwy, aby coś przeczytać. Wszystkie gatunki, które teraz czytam, są tak nudne, że w mojej głowie wydają się jedną rzeczą: niepodzielną i nieskończenie długą. Więc potrzebuję przerwy. Albo książka akcji. Z fajną dynamiczną fabułą i charyzmatycznym... złoczyńcą. Tak, potrzebujemy złoczyńcy. Jej brak w ostatnich książkach, które przeczytałem, wprawia mnie w udrękę i budzi wiarę w świat. Ale to wszystko na próżno… Więc szukam. Tymczasem przedstawiam moją skromną opinię na temat kontynuacji „Miernika”.
Pierwszy. Wydaje się, że w tej chwili „Miernik” jest jedyną książką z serii, która szczegółowo opisuje, jak zmienił się świat po katastrofie. To właśnie ją wyróżniało i zapadło w pamięć. I ogólnie zrobiło to na mnie wyjątkowo dobre wrażenie, dlatego nie odmówiłem kontynuacji. Moim zdaniem „Goblin Don’t Die” jest słabszy od pierwszej części, ale tylko pod pewnymi względami. Wyjaśnię teraz.
W ogóle bardzo podobały mi się momenty, kiedy Leshy wspomina swoją młodość – służbę w GRU, ciekawe i niebezpieczne misje, lojalnych przyjaciół-współpracowników, którzy zginęli i czekali na niego od dawna… Wydawałoby się, że te chwile, niezwiązane ze światem metra i niemające żadnego znaczenia dla fabuły, nie wnoszą nic do książki... A jednak były po prostu najciekawsze. Jednak środek książki nie przypadł mi specjalnie do gustu, choć w pierwszej części wszystko było w porządku. Oto typowa fabuła metra. Za fabułą stoją jednak także postacie. Znany z pierwszej części Maksimycz ostatecznie zdecydował się na wybór dziewczyny (ale tylko czy jej teraz potrzebuje), drapieżny kwiat Rodnichok, dzięki staraniom właściciela, przeniósł się bliżej ludzi. Na mapie pojawiło się nowe miejsce - miasto Duchowszczyna, w którym rządzi ten sam Leszy. Cóż, dla złoczyńcy - najfajniejsza zmutowana meduza, woda lądowa i diabeł rozbierają je na części, czym są. Kolejna postapokaliptyczna szumowina. I naprawdę interesuje mnie tylko wtedy, gdy zło ucieleśnia się w ludzkim ciele. Nawiasem mówiąc, w pierwszej książce złoczyńcą był mężczyzna i „grał” całkiem przekonująco. Był generatorem mądrych myśli i ucieleśnieniem powszechnego zła. Zatem nadal istnieje przewaga na korzyść miernika. Och, kocham złoczyńców, co mogę zrobić ...
Drugi. Podobnie jak w „Mierniku”, tutaj była główna myśl filozoficzna. Jeśli w pierwszej części zaproponowano nam zmierzenie tego, co niezmierzone (długo będzie to wyjaśniać, więc po prostu tego nie zrobię), to tutaj starają się nas zapewnić, że osoba, która dokonała czegoś naprawdę niewyobrażalnego, nie może umrzeć, ponieważ żyć w pamięci tych, dla których to zrobił. Tak, morał jest tutaj prostszy, ale tylko poprzez zrozumienie. Ale jeśli chodzi o głębię – bardzo, bardzo… Tak, i przedstawienie tej myśli przez autora nie zawiodło. Spodziewałem się jednak takiego obrotu wydarzeń. Życzenie Leshy'ego powinno było się spełnić, bo w końcu spełnił swój obowiązek wobec tego świata.
Trzeci. Temat trójkąta miłosnego został rozwiązany pokojowo (więcej szczegółów w czwartym akapicie), mimo to doszło do współpracy mieszkańców Izmeritelu z dzikusami, dzięki czemu wszystkie kwestie moralne i strategiczne zostały rozwiązane. No i... okładka jest po prostu cudowna, kolory nietypowe dla serii, patrzę i się cieszę. Już od dłuższego czasu nie dzieje się nic niezwykłego.
Czwarty. O tym samym. W Metrze Maksimych wciąż nie mógł wybrać, którego z bliźniaków kocha bardziej - Alinę czy Irinę. Obie go kochały, co było główną przeszkodą, niewypowiedzianą wojną światową i źródłem niewyczerpanej niechęci między siostrami. W drugiej części nieszczęśnik osiadł na Irinie, która cudem przeżyła po spotkaniu z latającą jaszczurką. Tymczasem Alina, dosłownie na drugi dzień po fatalnym dla niej wyborze, bez pamięci od pierwszego wejrzenia, zakochuje się w chłopaku z Duchowszczyzny. Alleluja – mówię, sugerując sarkazm, bo jak to w ogóle możliwe, skoro pół życia goniła za Maksimyczem. A potem raz - i to wszystko? Poważnie? Nie wierzę. Nie wierzę, dlatego uważam taki rozwój wypadków za rodzaj pomyłki. Musiała cierpieć co najmniej kilka miesięcy. Albo, powiedzmy, jeśli tak naprawdę nie kochała Maksimycha, to dlaczego włożyła szprychy w koła swojej siostry, gdy próbowała… powiedzmy, oczarować go? Jednak tajemnica. A teraz cytat z „The Meter”:
Religia jest zabawką ludzi, uważają oni sprawiedliwość lub grzech za to, co jest dla nich wygodne. Ja sam ułożyłem swoją religię, zresztą sam jestem religią i w tej własnej moralności jestem święty! To doskonale uzupełnia drugą część. Odpowiednie dla niej. Pomimo tego, że złoczyńca wypowiedział to naprawdę wspaniałe zdanie (pamięć do piekła, nie pamiętam jego imienia, ale pamiętam to zdanie jako „kwintet Brodskiego”), można je łatwo przypisać jasnym myślom drugiego część. Goblin swoim wyczynem przedłużył swoje życie do nieskończoności, a więcej niż jedno pokolenie go uhonoruje. Stała się nową religią Metra, stała się (w pewnym sensie) świętą dla mieszkańców bunkra. I nie umrze, dopóki ludziom będzie wygodnie go pamiętać ...
Leshes nie umierają Igor Osipow
(Nie ma jeszcze ocen)
Tytuł: Leshy nie umieraj
O książce „Goblin nie umieraj” Igor Osipow
Goblin Don't Die to powieść fantasy autorstwa Igora Osipowa, będąca częścią serii Metro 2033 Universe. To jedno z najczęściej dyskutowanych rodzimych dzieł ostatnich lat. W tej książce jest wszystko – szybka fabuła z elementami akcji, związkami miłosnymi, przyjaźniami i mnóstwem ekscytujących zwrotów akcji, dzięki którym lektura staje się łatwa i ekscytująca. Praca stanowi kontynuację książki „Miernik”.
Powieść Igora Osipowa „Leszy nie umieraj” została przetłumaczona na kilkadziesiąt różnych języków, a jej nakład wyniósł pół miliona egzemplarzy. I na jego cześć powstała wspaniała gra komputerowa. Zainspirował wielu współczesnych pisarzy, którzy postanowili stworzyć na podstawie tego dzieła całą serię książek.
Bohaterem tej postapokaliptycznej historii jest zwykły komandos z GRU, nazywany Leshy. Najpierw czytelnik poznaje jego młodość i wyczyny. Zatem obraz bohatera zostaje ujawniony w całości. W wyniku wybuchu nuklearnego Leshem musi dzień po dniu chronić słabszych i służyć ludziom, którzy w niego wierzą. Każdy próbuje iść dalej, bez względu na to, co się stanie. Ludzie na wszelkie możliwe sposoby walczą o swoje istnienie, jednocząc się we wspólnotach. Są w wielkim niebezpieczeństwie - mutanty. Żołnierz Specnazu Leshy nie poddaje się i stara się pomóc wszystkim w ucieczce przed tymi strasznymi potworami. Najlepsze cechy, takie jak odwaga, odwaga i bohaterstwo, pozwalają głównemu bohaterowi skutecznie pokonać wiele trudności. Znajduje schronienie dla ludzi w Metrze.
Bez trójkąta miłosnego w powieści „Leshi nie umieraj” nie mogłoby się obejść. Powstał między Maximem a dwiema siostrami - Iriną i Aliną. Na czyją korzyść zostanie dokonany wybór młodego człowieka? Tego i wiele więcej dowiesz się czytając całą książkę. Dalszy bieg wydarzeń jest prawie niemożliwy do przewidzenia, bohaterowie dzieła nie zachowują się logicznie. Wydarzenia w powieści rozwijają się bardzo dynamicznie, co pozwala przeczytać książkę jednym tchem.
Igorowi Osipovowi udało się bardzo realistycznie pokazać uczucia i doświadczenia ludzi. Wszystko dzięki prostemu i zrozumiałemu stylowi prezentacji. Od razu czuć, że to dzieło prawdziwego mistrza. W pracy można zobaczyć także przypisy zawierające szczegółową charakterystykę rodzajów broni. Kolejną cechą książki są retrospekcje – demonstracja przeszłych wydarzeń w narracji, co czyni historię żywą i ekscytującą.
Na naszej stronie o książkach lifeinbooks.net możesz bezpłatnie pobrać bez rejestracji lub przeczytać online książkę „Leshy Don’t Die” Igora Osipova w formatach epub, fb2, txt, rtf, pdf na iPada, iPhone'a, Androida i Kindle. Książka dostarczy Ci wielu przyjemnych chwil i sprawi, że jej lektura będzie prawdziwą przyjemnością. Pełną wersję możesz kupić u naszego partnera. Znajdziesz tu także najświeższe informacje ze świata literatury, poznasz biografie swoich ulubionych autorów. Dla początkujących pisarzy przygotowano osobny dział z przydatnymi poradami i trikami, ciekawymi artykułami, dzięki którym możesz spróbować swoich sił w pisaniu.
Ktoś! Leshy zachichotał. Umarli patrzą na nas. Miasto przechowuje o nich informacje lepiej niż nagrobki na cmentarzu. Żyj z nimi w pokoju, pamiętaj o nich dobrym słowem, dziękuj za naukę - a nie będą Ci przeszkadzać. Może kiedyś pomogą.
Grisza wzdrygnął się. Perspektywa kontaktu ze zmarłymi nie podobała mu się. Tutaj nie możesz borykać się z problemami życiowymi ... Ale był przyzwyczajony do ufania mentorowi. Według jego pamięci Leshy nigdy się nie mylił, wyciągając się z wszelkich kłopotów.
Obwodnica przebiegała wokół miasta od południowego wjazdu od strony centrum regionalnego do północnego wyjazdu do Ozernego. Skręt z niego do Spas-Angles, obwodnicy Ozernego, znajdował się mniej więcej na północny wschód. Podążając nią podróżnicy mogli w przyszłości bezpiecznie ominąć bagna znalezione przez grupę Micheasza. W przyszłości... Goblin zatrzymał się na obwodnicy i ze zdziwieniem patrzył na krajobraz, który się przed nim pojawił. Jak okiem sięgnąć, dookoła było jedno bagno. Wschodnia droga ciągnęła się w dal i po kilkuset metrach kryła się pod wodą, jedynie wzniesienia sterczały z niej niczym wyspy. Z tej strony bagno zbliżyło się do miasta i gdyby nie nasyp drogowy, najbardziej oddalone domy byłyby już zalane.
Tak, naprawdę... - Grisza jako pierwszy wyraził ogólną opinię, rozglądając się po niekończącej się przestrzeni, z której wystają rzadkie, karłowate drzewa. - Nie ma drogi.
Leszy skinął głową. Po co powtarzać oczywiste? Bardzo nie chciałam rezygnować z tego pomysłu, ale jak to mówią: „Jeśli chcesz rozśmieszyć Boga, opowiedz mu o swoich planach”.
OK, co oglądać? Wracamy. Kopiec na razie gromadzi wodę.
Odwrócili się i zamarli, jakby wryci w miejsce. Pięćdziesiąt metrów dalej, bezpośrednio nad drogą, z której właśnie przyszli, wisiała meduza. Mięsisty, niebiesko-zielony parasol o średnicy około metra lekko pulsował, a fale biegły wzdłuż fioletowej frędzli zwisającej luźno z krawędzi. Czy z tego powodu, czy też istniały inne mechanizmy, ale zwierzę powoli, jakby ostrożnie i zupełnie cicho, zbliżało się do ludzi. Spod kopuły parasola zwisała cała wiązka macek, dwie najdłuższe czasami lekko dotykały asfaltu, jakby go wyczuwając, z którego z czubków skakały niebieskie iskry na ziemię.
Ludzie cofnęli się, a meduza przyspieszyła, czując, że obiekt polowania się porusza.
Zamrażać. – Goblin trzymał Grishę, który ściągnął już kuszę z ramienia.
A może jestem na tym...
Zamknąć się. Wydaje się, że reaguje na ruchy powietrza.
Meduza po zatrzymaniu się łowców zamarła z niezdecydowania, lecz gdy tylko przemówili, pewnie znów ruszyła w ich stronę.
Więc może... - Grisza ponownie wskazał oczami na kuszę.
Goblin w milczeniu pokręcił głową: już za blisko.
Meduza unosiła się w odległości około dwudziestu metrów, gubiąc swój cel. Powoli obracał się wokół własnej osi, jakby skanował przestrzeń.
Leshy bez słowa szybko wskazał ręką w przeciwne strony, a dłoń ponownie zamarła w powietrzu, zginając trzy palce. „Biegnijmy na trzy”. Kiedy licznik na palcach Leshy'ego pokazał trzy, łowcy rzucili się w różne strony, pozostawiając meduzę zdezorientowaną. Ale nie cierpiała długo, kierując się do starszego. Pewnie myślała, że jest wolniejszy.
Goblin, biegając wokół stworzenia szerokim łukiem, nie mógł się od niego oderwać. Ścinając zakręty niczym prawdziwy matematyk, meduza nadal pozostawała niebezpiecznie blisko, nabierając przyzwoitej prędkości na otwartej przestrzeni. Gęsty krzak trochę ją opóźniał, ale gdy mężczyzna z hukiem przedostał się przez niego, meduza rozwiązała problem łatwiej – wzniosła się nieco ponad gałęzie i szybko odzyskała przewagę wywalczoną przez myśliwego. Gdzieś po prawej stronie Grishka trzaskał suchym posuszem i sądząc po dźwięku, zamierzał wziąć udział w pościgu. Goblin rozumiał pragnienia ucznia, ale zrujnował cały pospiesznie ułożony plan - teraz musiał kalkulować działania, biorąc pod uwagę jeszcze jednego uczestnika. Zaklął i zmienił kierunek, oddalając się od Grishy. Musiałem manewrować, ciągle utrzymując jakieś przeszkody pomiędzy sobą a meduzą, co znacząco spowalniało prędkość stworzenia.
Pierwsze domy wyrosły znikąd. Właśnie przeszedł przez jakiś ogród i teraz stał na ulicy. Meduza, prawdopodobnie nie mniej oszalała od pościgu niż człowiek, wirowała w miejscu, gubiąc Leshy'ego, który zamarł w miejscu. Gdzieś trzasnęły drzwi, wiatr zepchnął na drogę plastikową torbę. Meduza krążyła dookoła. Mnóstwo niezwykłych dźwięków i poruszających się obiektów dezorientowało ją. Ulica, przedmuchana niczym tunel aerodynamiczny, była dla niej niewygodna, sprawiała, że reagowała na każdy przeciąg. Meduza powoli odpłynęła od Leshy'ego, łapiąc po drodze paczkę i wypuściła ją, określając ją jako niejadalną. Łowca powoli rozpiął kaburę i wyjął Makarowa. Leshy nie wiedział, z jaką siłą eksplodowały te istoty i czy w ogóle eksploduje ta konkretna istota, ale nie zamierzał ryzykować – odległość między nimi powinna wynosić co najmniej dwadzieścia pięć do trzydziestu metrów. Trzask zawalonego płotu za nim sprawił, że obejrzałem się. „Pojawił się - nie zakurzył się”. Wraz z przęsłem płotu Grisza, wspinając się po nim, wypadła na ulicę, wzbijając tuman kurzu. Wyraźnie zachwycona meduza podskoczyła nawet na pół metra i „skoczyła” w stronę brodzącego w kurzu myśliwego.
Strzał z pistoletu Makarowa trafił dokładnie w środek kopuły. Niebieska iskra przebiegła przez ciało meduzy, a mięsisty żelatynowy parasol z wiązką macek zamienił się w kulę ognia. Leshy zwinął się w kokon, odwracając się tyłem do eksplozji i chowając głowę w dłoniach. Ognisty huragan polizał jego kurtkę, ogłuszył go i odrzucił o kilka metrów w tył.
Tato, żyjesz? – Grisha odwróciła się do Leshy’ego, wpatrując się z nadzieją w jego twarz.
„Dożył chwili, gdy ujrzał syna w podeszłym wieku. Zrzućmy to na karb zniekształcenia słów na skutek szoku muszelkowego. Jego uszy naprawdę gwizdały, a ostrość oczu nie chciała być wywołana. „Właściwie jestem za stary na takie przygody. Organizm wciąż pamięta umiejętności i odruchy wypracowane przez lata treningu, jednak konsekwencje wykorzystania tych umiejętności w połączeniu z wiekiem są rozczarowujące.
Usiadł z jękiem, pocierając cierpiące prawe ramię, na którym wylądował.
Zatem jak sie masz? – zapytała ponownie Grisza.
Wiesz, w porównaniu z meduzą, nie jest źle - zwęglone części stworzenia leżały w mnóstwie. - To właśnie nazywam „wypaleniem w pracy”.
Grisza zachichotał; zawsze był zaskoczony zdolnością Leshy'ego do żartowania w ekstremalnych sytuacjach. W tym momencie, gdy inni drżeli ze strachu, udało mu się roześmiać.
Myślałem, że jesteś wszystkim... i tyle.
Goblin nie umieraj... Dobra, chodźmy do domu. - I Goblin, jęcząc, wstał.
Wyszli z alejki, w której toczyła się bitwa, i wyszli na ulicę prowadzącą do obwodnicy. Grisza nie mógł tego znieść i spojrzał w stronę nowego bagna. W oddali nad jezdnią unosiło się kilka meduz.
Szelest sztywnych liści przeplatał się z brzękiem płatków i krzykami strachu. Sierżant wleciał na taras widokowy i dotarł aż do kulminacyjnego momentu przedstawienia. Wiosna, puszczając grube, trzepoczące liście, trzaskała wszystkimi trzema kwiatami, powoli, ale nieuchronnie nadepnęła na dzikusa, uciekając na wszystkich czterech kościach. Dwóch innych przedstawicieli plemienia dupków stanęło z boku i pospieszyło swojego towarzysza gardłowymi dźwiękami. Wspomniany towarzysz, rzuciwszy zarówno strzałki, jak i ciężki worek, spieszył się, jak mógł, poruszając kończynami. W końcu, wyjąc z przerażenia, wydostał się z cienia zbliżającego się na niego figowca wartowniczego, wstał i pobiegł do najbliższych krzaków, gdzie czekali na niego jego towarzysze.
Fu-u, Rodnichok. Ustaw się na miejscu.
Sierżant jęcząc, zszedł po skrzypiących schodach i skierował się do bramy. Długimi kleszczami lekarskimi, wybłagany przez Danilę z Izotowa seniora, wyłowił z klatki piszczącego szczura i pokazał strażnikowi znak - aby otworzył...
Roślina nigdy się nie uspokoiła. Blokowało przejście, dwa kwiaty nadal ze złością klikały, chociaż trzeci z zainteresowaniem patrzył w wąską szczelinę lekko uchylonej bramy, jakby czekał na akceptację jego działań w formie poczęstunku. Otrzymawszy uczciwie zarobione szczury, po jednym na każdy kwiat, Rodnichok „szybko”, na tyle, na ile pozwalała mu prędkość, dostał się do swojej budki wykonanej z przyczepy. Sierżant rozglądał się z obawą. Goście na wszelki wypadek byli trzymani na muszce przez wartownika, a dzikusy zdawały się zostać zastąpione po bitwie na stacji sprzątania - odnosili się z szacunkiem do mieszkańców Izmeritelu, a po prostu ubóstwiali niektórych jego przedstawicieli. Ale nadal z jakiegoś powodu nie chciałem dostać strzałką w pierś.
W jakim celu przybyli dumni wojownicy z ciemnego, śmierdzącego lochu? - przedstawicielom plemienia dupków naprawdę podobał się żałosny, ozdobny styl zwracania się do nich. Słysząc to, natychmiast wzdrygnęli się i zarumienili z przyjemności, wierząc, że tak powinni mówić ich wielcy przodkowie. Ofiara Rodniczki znów wystąpiła naprzód, zerkając z obawą na budkę, i wbiła strzałkę w ziemię. Ten gest był znakiem, że przyszli w pokoju. Dumnie uderzając się pięścią w wystający spod skóry wilkołaka kirys, dzikus zawołał gardłowym głosem:
Hordzie! - sądząc po błysku w jego oczach i uniesionej głowie, najprawdopodobniej było to jego imię, a nie tylko nic nieznaczący wykrzyknik. - Przywódca dwóch wiedzy wysłał nas po wielkiego wojownika.
© Osipov I.V.
© LLC „Wydawnictwo ACT”, 2015
Nikt nie wiedział, ale ja...
Nota wyjaśniająca Wiaczesława Bakulina
Jak każdy, czasami marzę o byciu bohaterem. Dokładniej: nie, nie jest. Być nie jest interesujące. Nawet trochę nudno. Jak w tym dowcipie, w którym głupi starzec z siecią poprosił złotą rybkę, żeby wzięła wszystko. A mądra ryba odpowiedziała: cóż, mówią, stary, miałeś wszystko. Podobnie jest z bohaterstwem. W końcu najważniejsza rzecz w tej sprawie: 1) proces dokonania wyczynu lub innego chwalebnego czynu; 2) co dzieje się bezpośrednio (no, jeśli nie natychmiast, ale trochę później) po dokonaniu osiągnięcia. Kwiaty i brawa, całusy i uściski, okrzyki „Brawo!” i entuzjastyczne dziewczyny wyrzucające w powietrze czepki i inne szczegóły toalety. Nagrody, znowu sława, solidny wzrost konta bankowego, honor i podziw mas. Rodzice skromnie i z błyszczącymi oczami mówią do kamer skierowanych do nich kanałów informacyjnych: „Mam go takiego od dzieciństwa!” (opcja: „Nie wyobrażam sobie, jak udało nam się wychować BOHATERA?”), żona i córka chętnie po raz milionowy potwierdzają, mówią, że tak, krewni i to nawet nie przypadek, ale koledzy, koleżanki, praca tylko koledzy i znajomi i tak o mnie mówią. I wszyscy są szczęśliwi, że nie robiąc nic specjalnego, połączyli siły w coś olśniewającego. Niezwykłe. Na uboczu. Jakby w moim wyczynie i od nich jest przynajmniej trochę. No czyż to nie piękno?
Jestem pewien, że Ty, mój drogi czytelniku „Wszechświata”, niezależnie od płci, wieku i miejsca zamieszkania, choć raz ogarnęły Cię te same sny. A jeśli nie dokładnie takie same, to podobne, różniące się jedynie drobnymi szczegółami. Jeden, powiedzmy, postrzega siebie jako nieustraszonego bojownika z terroryzmem, inny jako twórcę lekarstwa na raka, trzeci jako wynalazcę uniwersalnego paliwa… Nagroda również jest wielokrotnie zróżnicowana. Nie o to chodzi, prawda?
I tak wszyscy marzymy, marzymy, marzymy.
Czasami lub stale.
Marzymy. Inni tak. Niektórzy nawet codziennie. Niech dranie codziennie bezkarnie zabijają niewinnych ludzi, na raka wciąż nie ma leku, a o paliwie uniwersalnym czytamy tylko w powieściach science fiction, wierzcie mi. Pomoc. Ratunek. Chronić. Posuń naukę do przodu. Oszołomij umysły i dusze dziełami sztuki. Tak jest, choć perspektywy zwycięstwa są czasem więcej niż wątpliwe, a w przypadku porażki często można zapłacić reputacją, karierą, zdrowiem lub życiem. Bo to jest ich praca. Ponieważ mogą to zrobić. A najczęściej NIE mogą tego zrobić.
Czasami, gdy o tym myślę, jest mi wstyd.
Kiedy więc następnym razem zabrzmią Ci w uszach wirtualne fanfary i wrócisz ze słodkiej niewoli fantazji do swojego - tak zwyczajnego - życia, rozejrzyj się. Bóg z nim, z wyczynem! Nie odmawiaj osobie, która prosi o pomoc.
Wspieraj słowem i czynem tych, którzy na Tobie polegają. Nie bójcie się i nie milczcie, nawet jeśli tak jest łatwiej i bezpieczniej – a jest łatwiej i bezpieczniej, to nie ulega wątpliwości. Wykonuj nawet najbardziej rutynową czynność naprawdę dobrze. Zwłaszcza, jeśli będzie to korzystne nie tylko dla Ciebie.
Mądrzy Chińczycy nie na próżno powtarzali, że podróż tysiąca mil zaczyna się od jednego kroku. Chcesz uczynić świat lepszym miejscem? Następnie zapomnij na zawsze zdanie: „Tak, co mogę zrobić? To i tak nie zależy ode mnie.” I może pewnego dnia rzeczywiście usłyszysz swoje fanfary.
Prolog
jestem w domu
Jechał autobusem wahadłowym, nie odrywając wzroku od pól i gliniarzy migoczących za oknem. Syn marnotrawny... Ile czasu minęło, odkąd on, młody łysy rekrut, w takim tłumie, został wysłany do służby wojskowej? Piętnaście?... Tak, co tam jest!.. Minęło już dziewiętnaście lat. Był przerażony szybkością czasu. A jak było wczoraj! Chociaż, jeśli spojrzysz wstecz, ile rzeczy wydarzyło się po tym „wczoraj” - wystarczy na dwa życia. Nie jest już tym samym gładko ogolonym młodzieńcem w luźnym, wiszącym mundurze.
Jakiś starszy mężczyzna, siedzący naprzeciwko, dokładnie mu się przyjrzał, ale natknąwszy się na kłujące spojrzenie, mimowolnie odwrócił wzrok. Tak, niewielu mogło znieść jego spojrzenie. Czasami miał okazję tym spojrzeniem wpędzić przeciwnika w odrętwienie lub panikę, a nawet odrzucić go od siebie. Tak ich uczono, a on opanował tę sztukę do perfekcji, bo ci, którzy się nie nauczyli, kości już dawno pływały pod ziemią... Gdyby ktoś miał je pochować.
Autobus przejechał przez most nad małą rzeką, a na wzgórzu pojawił się biały napis „Duchowszczyna”.
„No cóż, jestem w domu” – powiedział głośno. To prawda, że dom jest tam, gdzie się ciebie oczekuje. I nikt na niego nie czekał. Jego matka zmarła dziesięć lat temu, kiedy piekła gdzieś w Afryce Środkowej, dogadując się z mądrymi ludźmi z laboratoriów bakteriologicznych, a o tym, co się stało, dowiedział się dopiero sześć miesięcy później, a jego siostra wyskoczyła z małżeństwa i wyjechała do centrum regionalne. Czy rozpozna swojego nieszczęsnego młodszego brata?
Autobus zatrzymał się na dworcu autobusowym. Cóż za głośna nazwa dla parterowego domu, podobnego do chaty na udach kurczaka, który uciekł przed Babą Jagą, aby pracować na pół etatu w mieście, wśród ludzi. Wszystko w jego mieście jest małe. Inny był tylko dworzec kolejowy – nie w tym mieście narodził się. Ogromna pusta działka na terenie przeznaczona pod jego planowaną, ale odwołaną budowę. To chyba jedyne coś tak dużego w małym miasteczku. Mówili, że nie opłaca się tutaj ciągnąć gałęzi. A miasto trudno nazwać miejscem, w którym mieszka zaledwie półtora tysiąca ludzi. Ale w końcu cesarzowa Katarzyna stała się kiedyś hojna i dała prezent swojemu kochankowi. Niedobrze, żeby we wsi urodził się pierwszy ulubieniec cesarzowej, książę Potiomkin. Miasto! Mężczyzna uśmiechnął się na tę myśl. Nadal kochał swój kraj. To małe miasteczko o pięknej i dźwięcznej nazwie Dukhovshchina. Gdziekolwiek los rzucił Majora, nieważne jak źle się czuł, wiedział, że kiedyś wróci do domu: do swojego małego miasteczka, do małej chatki z bali nad czystym stawem, pełnym kaczek i gdakających gęsi. Był tego pewien. Może tylko ta pewność siebie, jeśli się domyślisz, uratowała go. Nie śmiem nazywać swojej pracy wojną. Zadania - tak nazywali swoje podróże służbowe, ponieważ miały właśnie na celu zapobieżenie tej właśnie wojnie. Major, specjalista od przetrwania, uzbrojenia i walki wręcz, znak wywoławczy „Leshiy” – dopiero teraz wszystko jest z dodatkiem: na emeryturze. Odszedł na emeryturę ze względu na dowództwo, ale nie dla siebie.
Zarzucając torbę na ramię, krokiem wytrenowanym w długich przejściach, ruszył znaną ścieżką, wyuczoną w dzieciństwie. W przystojnym, szczupłym mężczyźnie o muskularnej, atletycznej sylwetce nikt nie rozpoznał tej chłopczycy, od której jęczeli nauczyciele i sąsiedzi. Chociaż nie… jest ciocia Manya, sąsiadka, której w dzieciństwie ukradł ogórki, nalewając wodę z pompy. Spojrzała na przechodnia i zapomniała, że wiadro jest już pełne - lało się przez krawędź.
„Witam, ciociu Manya” – mężczyzna przerzucił ciężką torbę na drugie ramię i lekko ukłonił się kobiecie.
- Lyoshka, kim jesteś? – Kobieta zmrużyła oczy, patrząc na rozmówcę.
- Ja, ciocia Man, ja.
Oczywiście zrozumiał, że z tej Lyoshki, którą pamiętała, nic nie zostało. A gdyby miała trochę lepszy wzrok, prawie by go nie poznała.
- Och, co za radość! Ale twoja matka nie żyła. Umarł, nieszczęsny, przyjacielu! – jęknęła stara kobieta. - A Lizka zostawiła mi klucze, jak wiedziała. Chodźmy, otworzę dla ciebie chatę - zapominając o wodzie, ciocia Manya wbiegła do domu, nadal lamentując. - I mieszkamy z Jegorką. Moja wnuczka została wysłana do mnie na wakacje. Taki strzelec, zupełnie jak ty, gdy byłeś dzieckiem.
Z łatwością podnosząc pełne wiadro, mężczyzna poszedł po sąsiada. „Tak, ciocia Manya się zestarzała i jaka była dostojna i piękna. Mężczyźni obok niej byli po prostu zachwyceni. Gdzie to poszło? Jej chata się nie zmieniła. Chociaż nie – zestarzała się wraz z gospodynią: weranda jest przekrzywiona, dach ciężko oddycha (należy to poprawić), a wielkooki chłopiec w wieku około siedmiu lat z ciekawością patrzył na nieznajomego.
Aleksiej wziął klucze od kobiety i poszedł na sąsiedni dziedziniec, obiecując, że wieczorem przyjdzie opowiedzieć, jak mieszka, gdzie jest.
To tutaj czas się zatrzymał. Nic się nie zmieniło. Pamiętał każdą deskę i goździk tutaj. Pamięć dzieci jest najtrwalsza. Otwierając kluczem masywną kłódkę, ostrożnie wszedł do domu, ale zapatrzył się na nią i uderzył głową o framugę. "Tak. Ojczyzna nie zmieniła się, ale trochę urosła. Major z uśmiechem rzucił torbę na próg.
„No cóż, teraz na pewno jestem w domu” – rozejrzał się i ze zmęczeniem usiadł na krześle. Aleksiej nigdy wcześniej nie czuł się tak zmęczony. Miał wrażenie, że wszystko, co nagromadziło się w nim przez te dziewiętnaście lat, runęło w jednej chwili, miażdżąc jego potężne ciało.
W jego pamięci pojawiały się epizody z beztroskiego dzieciństwa: zawsze surowa i sprawna siostra, która wtedy wydawała się strasznie dorosła, oraz jego matka - miła i uczciwa. Prawdopodobnie dom, rozpoznając swojego właściciela, który gdzieś się zgubił, z radością przypomniał sobie w ten sposób: „Pamiętaj, właścicielu: tu mieszkałeś, dorastałeś - bardzo się cieszę, że cię widzę”.
Nie zauważył, jak czas mijał w myślach i wspomnieniach. Ciotka Manya wyprowadziła go z tego stanu. Stała na progu, cała rozczochrana i wzburzona.
- Tak, ciociu Man, przyjdę teraz, coś pomyślałem - Aleksiej wstał, ale zauważył, że sąsiadka jakoś nie była przy zdrowych zmysłach.
- Lioszenka, powiedzieli w telewizji, że wojna zacznie się teraz. Powtórzone wiele razy, a potem wszystko się wyłączyło. I nie ma światła.
Major wcisnął przełącznik. Tak, nie było prądu.
- Co dokładnie powiedzieli? I kto?
- Komenda Obrony Cywilnej. Powiedzieli, że to nie były ćwiczenia. I coś o skażeniu radiacyjnym - kobieta ledwo wypowiedziała nieznane jej zdanie. - I to musisz ukryć.
- Ciociu Man, zostań w domu, ja pójdę do Zarządu Powiatu, czy jak tam masz teraz... do burmistrza, i się wszystkiego dowiem. Może to jest jakiś rodzaj nauczania, nie podchodźcie tak.
„No cóż, mówili, że to nie jest nauka…”, sąsiadka miała ochotę uronić łzę.
- To wszystko, odłóż smarki! – Surowy, rozkazujący głos przywrócił kobiecie rozum. – Mówiłem ci, dowiem się wszystkiego. Idź do Jegorki i poczekaj na mnie.
W pobliżu biura burmistrza, obok pomnika słynnego rodaka, księcia Potiomkina, zebrał się już porządny tłum. Ludzie ryczeli, wymieniając zasłyszane, ale raczej naciągane informacje.
- Tak, wybuchła elektrownia jądrowa. Nasz, Smoleńsk. Pamiętacie jak w Czarnobylu? Oto nasze. Dlatego to ogłosili.
- Co? To dwieście kilometrów stąd! A w takim razie dlaczego zgasło światło? Uczy tego!
- Dlatego zemdlał, że elektrownia.
- Balabolka ty, Trofim. Usłyszałem dzwonek... Nie wszystko jest takie proste. Nie ma również połączenia. Tam wyszedł burmistrz - nie, mówi, nie ma żadnego związku.
Aleksiejowi coraz mniej podobało się to, co słyszał. Wszystkie jego wnętrzności protestowały, a doświadczenie układające informacje na półkach już dawno podpowiadało mu właściwą odpowiedź i ta konkluzja nie bardzo mu się podobała.
Z obrzeży miasta, gdzie wijąca się jak szara taśma asfaltu droga biegła w stronę regionalnego centrum, z dużą prędkością pędził radiowóz. Gwałtownie hamując na oczach tłumu, zatrzymał się jak wryty w miejscu, wzbijając tumany kurzu. Młody sierżant wyskoczył z samochodu i wściekły, nie widząc nic wokół siebie, rozejrzał się po obecnych.
- Wybuch... "Grzyb" nad Smoleńskiem. Sam widziałem ze wzgórza w Savino...
- Jaki grzyb? Naprawdę mówisz...
Czy zbierał tam grzyby? Ludzie szemrali, żądając wyjaśnień.
Aleksiej odwrócił się i szybko odszedł. Musimy zabrać dokumenty i wrócić do biura burmistrza. Wszystko stało się jasne. Nic dziwnego, że los tak zadecydował, że trafił tutaj. I dobrze, że jest w domu. Aby przetrwać, musisz wiele zrobić. W końcu przetrwanie to jego zawód. Przeżyje sam i będzie tego uczył swoich rodaków. Razem stanowią siłę. Teraz nie miał już wątpliwości, że jego mała Duchowszczyna to prawdziwe miasto.
Część pierwsza
Zagrożenie
Rozdział 1
Życie albo śmierć
Maksimycz ponownie uciekł do ambulatorium. Postawił sobie zasadę – gdy tylko pojawiła się wolna minuta, można było go spotkać tylko tam. I to nie dom go pociągnął, to pragnienie zrodziło się dopiero, gdy Irinę przyniesiono do stanu nieprzytomności i położono na tym samym łóżku, na którym niedawno leżała Alina. Nie mógł zrozumieć: wydawało mu się, że to ta sama zabandażowana głowa i ta sama blada twarz na poduszce, ale jeśli z Aliną szukał powodu, by odłożyć rozmowę i wymyślał rzeczy dla siebie, to Irina przyciągała jak magnes. Łatyszew, patrząc na Maksimycza leniwie skubającego broń, beznadziejnie machnął ręką i prawie wypchnął go z magazynku, mrucząc pod nosem: „Sam to wyczyszczę, idź do domu”.
Maxim, patrząc z wdzięcznością na mądrego, wyrozumiałego guru, położył na wpół rozebraną „Ksenię” na stole warsztatowym i nawet zapominając o wytarciu rąk szmatami, „poleciał” w stronę ambulatorium.
Na przyjęciu spotkała go matka. Patrząc z wyrzutem na brudne, naoliwione brązem ręce syna, w milczeniu wskazała na umywalkę. Maksym, znając modę swojej matki na ten temat, bez wątpienia usłuchał. Dawno minęły czasy, kiedy żartował w wielkim stylu: więcej brudu, grubszy pysk. Teraz doskonale rozumiał, że gdyby bystre oko rodzica zbadało choćby jednego, nieuwzględnionego w nim drobnoustroju, nikt nie wpuściłby go na oddział Iry, a to w jego rozumieniu byłoby surową karą.
- Co z nią? - Namydlając dłonie kawałkiem świeżo zaparzonego mydła do prania, nawet się nie odwracając, poczuł, jak jego matka wzrusza ramionami.
– To samo… To już tydzień… Wskaźniki są dobre, ale ze śpiączki nie wychodzi. Alina jest teraz z nią. Pojedziesz?...
- Z pewnością. Maksym wytarł ręce grubym ręcznikiem waflowym.
– Załóż szlafrok – podała mu bezkształtne, białe coś.
Zarzucając szlafrok na ramiona, Maxim ostrożnie zajrzał na oddział. Irina leżała na tym samym łóżku, na którym tydzień wcześniej leżała jej siostra. Jej twarz była równie blada, jedynie gruba warstwa bandaża wokół głowy zasłaniała jej prawe oko, a zamiast otynkowanego ramienia, które miała Alina, spod koca wystawała noga ułożona na szynie. Od kolana aż do bloku rozciągnięto stalowe sznurki, na których zawieszono ładunek - kilka żeliwnych ciężarków.
Ostrożnie omijając złożoną konstrukcję, Maxim podszedł do Aliny. Moja siostra siedziała przy łóżku i gładziła rękę Iriny, leżącej bezwładnie na kocu.
* * *
Nie było całkowitej ciemności. Mózg, wyłączając wszystkie bodźce zewnętrzne, aby organizm mógł znaleźć rezerwy na regenerację, pomocny zostawił „awaryjne podświetlenie”, w przeciwnym razie prawdopodobnie Ira oszalałby, nie odzyskując przytomności. „To dziwne i okropne uczucie siedzieć ze świadomością w pudle czaszki. Myśl, ale bądź nieświadomy. Jest w tym coś nienaturalnego... Jak to jest być nieświadomym, ale świadomym siebie? Byłem całkowicie zdezorientowany, próbując zrozumieć swoje uczucia. ”
Z jakiegoś powodu Ira domyślał się, że w okolicy było mnóstwo ludzi, chociaż przebijające zbroje ściany jej lochu nie przepuszczały żadnych informacji. Naprawdę chciałem wydostać się z ciasnej klatki, gdzie ludzie, światło i, do cholery, ból. Albo wyrwać się z więzienia jedynie świadomością i nawet myśl, że oznacza to śmierć, nie była przerażająca. Cokolwiek to znaczy, nie ma nic gorszego niż bycie zamkniętym samemu.
„Oświetlenie awaryjne” mieniło się wszystkimi kolorami tęczy przed wewnętrznym okiem, ale z jakiegoś powodu stwarzało to jeszcze większe ograniczenie. To było tak, jakby miękkie liny czule oplatały mózg, pożerając nawet minimalną swobodę myślenia, urzekając, wprowadzając w trans. Wielobarwna karuzela już przyprawia o zawrót głowy. Już sama myśl o kręcącej się głowie poprawiała mi humor i wszystko stało się łatwiejsze. Alinka miałaby już regotala, jakby nakręcona. Ten wystarczy, aby jeden palec wskazujący mógł bawić się przez cały wieczór. Alinka…
Odkąd Ira pamiętała, zawsze była przy niej. Pamięć w czasach, gdy wokół nie ma nic poza pamięcią, jest dziwna. Ira pamiętał wszystko... absolutnie wszystko, aż do najbardziej pozornie nieistotnych szczegółów. A nawet o czym pamiętać, teoretycznie po prostu nie można.
Pierwsza samoświadomość była w łonie matki! I nawet wtedy tam była, jej siostra. Dotyk jej małej rączki wzbudził pewność siebie: „Nie bój się, jestem z tobą, nie jesteś sam, jesteśmy razem”. Trzy serca biły w kojącym rytmie – jej własne, bijące w rytm pędzącego konia, to samo jej siostry roijącej się w pobliżu oraz rzadkie bicie serca jej matki. Pewne, mocne dźwięki. To pierwsza kołysanka w jej życiu. A teraz jest sama. Zawsze nienawidziłam być sama. Więc Irina nigdy nie była sama - nie słyszysz nawet bicia własnego serca. Mózg jest bezpiecznie i starannie owinięty watą ciszy. To wyrafinowana tortura. Jej indywidualne tortury, starannie dobrane z wyrafinowanym sadyzmem. Było tak, jakby ktoś natrętnie i skrupulatnie grzebał w jej głowie, ważąc każdą jak sukienkę aż do zwojów, i wybierając to, co najstraszniejsze… najbardziej nie do zniesienia… to, czego najbardziej się bała, przekazał z Guimplain uśmiecha się: „Masz, ciesz się”.
Irina uderzała w ściany swojego lochu niczym ptak w klatce, jednak bariera delikatnie ją odepchnęła, wskazując jej miejsce w świadomości. Nie pozostało nic innego jak wrócić do przeszłości. Obrazy życia migały jak w oszalałym kalejdoskopie. Dziewczyna próbowała przyjrzeć się im z zainteresowaniem i zauważyła, że gdy tylko uchwyciła to, co pokazują, niekończąca się karuzela zwolniła, dając możliwość rozważenia tego fragmentu jej życia ze wszystkimi szczegółami.
Na ulicy świeci jasne słońce, właśnie padał deszcz i dwie małe dziewczynki, takie same jak dwie krople wody, trzymając się za ręce, tupią sandałami po ciemnym, mokrym asfalcie. Wokół Irinki i Aliny jest mnóstwo ludzi, którzy z uśmiechem chodzą po Irince i Alince, a za nimi idzie ich mama: młoda, piękna, pełna życia. Patrzy na swoje dziewczyny z czułością.
A oto one, przytulające się do matki w zakurzonym, dusznym pokoju. Pokój jest pełen ludzi. Migające czerwone światła. Gdzieś w górze coś dudni, jakby miotał się i kręcił straszny smok. Z sufitu spada sztukateria. Bardzo straszne! Alina płacze, a Irinka tylko przytula się do boku matki i patrzy, jak mały chłopiec przytula się do jej matki na ich oczach, drżąc przy każdym nowym huku na górze.
Wydawało jej się, że praktycznie nic nie pamięta z tego okresu swojego życia, więc z zainteresowaniem przeżyła go ponownie… przeżywając go na nowo, ale oceniając go inaczej. To prawda, że niezależnie od tego, jakich lęków doświadczyła, niezależnie od tego, czego doświadczyli dorośli, jej dzieciństwo, jej siostry i wszystkie dzieci, które zrządzeniem losu trafiły do schronisk, miały szczęśliwe dzieciństwo. Dzieci nie głodowały, wszyscy dorośli próbowali je rozpieszczać zabawkami przyniesionymi z powierzchni lub wykonanymi własnoręcznie. Przecież wielu tam na górze opuściło własne dzieci i wnuki. A w dziewczynach i chłopcach, którzy przypadkowo pojawili się w tym dziwnym, zupełnie dla nich nieodpowiednim świecie, zobaczyli swoich na zawsze zaginionych bliskich.
A kiedy Irinka i Alina dorosły, ich matka zorganizowała szkołę dla wszystkich ocalałych dzieci. Mała była ta klasa, stale malejąca, jak lód topniejący na słońcu. Przykro było na to patrzeć ponownie, wspominać twarze przyjaciół umierających na różne choroby, więc dziewczyna szybko „przeglądała” wszystkie zdjęcia ze swojego dzieciństwa, rzadko zatrzymując się tylko na pamiętnych chwilach związanych z matką.
Mamo... Mama też wyszła. Trzymała się życia tak długo, jak tylko mogła, aby wychować swoje dziewczynki. Ale choroba zebrała swoje żniwo i odebrała Irinie najcenniejszą rzecz. Odeszła, zostawiając ją dla najstarszego, mimo że Ira urodził się piętnaście minut później niż jej siostra. To dziewczyna patrzyła na to z uporem męczennika, bez względu na to, jak bolesne było to, powtarzając i powtarzając: bladą, spiczastą twarz matki, błyszczące, gorączkowe oczy, popękane, suche usta i ochrypły, cichy szept, przerywany bolesnym kaszel: „Zaopiekuj się swoją siostrą, ona jest wobec nas nieostrożna… tylko mam nadzieję dla ciebie”.
W jej życiu były trzy drogie osoby: matka, siostra i Maxim. A jeśli w jej pamięci zawsze była przy niej mama, to Alina i Maxim… Dlaczego życie zdecydowało, że największym problemem są te dwie bliskie jej osoby? Życie to dziwna rzecz z pokręconym poczuciem humoru. Koniecznie wszystko tak przeplatać, żeby nie dało się rozwikłać – jedynie przeciąć. Boli, na co dzień, zewsząd. A jakie by to było wspaniałe... Podświadomość pomocnie przepuściła pewien epizod: udziela lekcji, opowiada dzieciom o tym, jak działa świat - o planetach, gwiazdach. A potem Maxim zagląda do klasy. Patrzy na nią swoim złośliwym zezem, jakby planował jakąś paskudną rzecz – wszystko jest jak w dzieciństwie. A ona ma wszystko... Jakie są teraz planety? Nogi zmiękły, serce zaczęło bić i żadne słowa o gwiazdach i orbitach nie przychodzą mi do głowy. Wstaje i rumieni się jak głupia, nawet dzieci chichoczą. Pewnie wtedy pojawiło się pytanie: co jest ze mną? A potem zawstydzona przyznała przede wszystkim przed sobą, że nie może już patrzeć na tego młodego człowieka jak na towarzysza, przyjaciela.
Ale Irina przeżyła jeszcze większy szok, gdy, nie do końca rozumiejąc siebie, zobaczyła zainteresowane spojrzenie Aliny na odchodzącego Maxima. Ira nigdy nie zapomni tej nieznośnej chęci uduszenia siostry. – Jak ona śmie w ogóle tak na niego patrzeć? Prawdopodobnie nie ma racji, że zdecydowała się wówczas na kompromis. Trzeba było od razu położyć wszystkie kropki nad „Yo” z moją siostrą. Choć znając Alinkę, najprawdopodobniej nie doprowadziło to do niczego sensownego, a ta brzydka scena uwodzenia miała miejsce nieco wcześniej.
Ira wzdrygnęła się w środku, gdy spojrzała, jak naga, drżąca postać Aliny przyciskała się do ramienia tak kochanego Maxima. „Dobrze, że wtedy nas rozdzielili - na pewno bym się udusił. To wszystko głupie.” Umysł znów opanował atak zazdrości i szybko przeglądała kolejne epizody: „Musimy jakoś nauczyć się korzystać z pamięci, żeby niepotrzebnie nie wymykała się z takich obrazów”.
© Osipov I.V.
© LLC „Wydawnictwo ACT”, 2015
Nikt nie wiedział, ale ja...
Nota wyjaśniająca Wiaczesława Bakulina
Jak każdy, czasami marzę o byciu bohaterem. Dokładniej: nie, nie jest. Być nie jest interesujące. Nawet trochę nudno. Jak w tym dowcipie, w którym głupi starzec z siecią poprosił złotą rybkę, żeby wzięła wszystko. A mądra ryba odpowiedziała: cóż, mówią, stary, miałeś wszystko. Podobnie jest z bohaterstwem. W końcu najważniejsza rzecz w tej sprawie: 1) proces dokonania wyczynu lub innego chwalebnego czynu; 2) co dzieje się bezpośrednio (no, jeśli nie natychmiast, ale trochę później) po dokonaniu osiągnięcia. Kwiaty i brawa, całusy i uściski, okrzyki „Brawo!” i entuzjastyczne dziewczyny wyrzucające w powietrze czepki i inne szczegóły toalety. Nagrody, znowu sława, solidny wzrost konta bankowego, honor i podziw mas. Rodzice skromnie i z błyszczącymi oczami mówią do kamer skierowanych do nich kanałów informacyjnych: „Mam go takiego od dzieciństwa!” (opcja: „Nie wyobrażam sobie, jak udało nam się wychować BOHATERA?”), żona i córka chętnie po raz milionowy potwierdzają, mówią, że tak, krewni i to nawet nie przypadek, ale koledzy, koleżanki, praca tylko koledzy i znajomi i tak o mnie mówią. I wszyscy są szczęśliwi, że nie robiąc nic specjalnego, połączyli siły w coś olśniewającego. Niezwykłe. Na uboczu. Jakby w moim wyczynie i od nich jest przynajmniej trochę. No czyż to nie piękno?
Jestem pewien, że Ty, mój drogi czytelniku „Wszechświata”, niezależnie od płci, wieku i miejsca zamieszkania, choć raz ogarnęły Cię te same sny. A jeśli nie dokładnie takie same, to podobne, różniące się jedynie drobnymi szczegółami. Jeden, powiedzmy, postrzega siebie jako nieustraszonego bojownika z terroryzmem, inny jako twórcę lekarstwa na raka, trzeci jako wynalazcę uniwersalnego paliwa… Nagroda również jest wielokrotnie zróżnicowana. Nie o to chodzi, prawda?
I tak wszyscy marzymy, marzymy, marzymy.
Czasami lub stale.
Marzymy. Inni tak. Niektórzy nawet codziennie. Niech dranie codziennie bezkarnie zabijają niewinnych ludzi, na raka wciąż nie ma leku, a o paliwie uniwersalnym czytamy tylko w powieściach science fiction, wierzcie mi. Pomoc. Ratunek. Chronić. Posuń naukę do przodu. Oszołomij umysły i dusze dziełami sztuki. Tak jest, choć perspektywy zwycięstwa są czasem więcej niż wątpliwe, a w przypadku porażki często można zapłacić reputacją, karierą, zdrowiem lub życiem. Bo to jest ich praca. Ponieważ mogą to zrobić. A najczęściej NIE mogą tego zrobić.
Czasami, gdy o tym myślę, jest mi wstyd.
Kiedy więc następnym razem zabrzmią Ci w uszach wirtualne fanfary i wrócisz ze słodkiej niewoli fantazji do swojego - tak zwyczajnego - życia, rozejrzyj się. Bóg z nim, z wyczynem! Nie odmawiaj osobie, która prosi o pomoc. Wspieraj słowem i czynem tych, którzy na Tobie polegają. Nie bójcie się i nie milczcie, nawet jeśli tak jest łatwiej i bezpieczniej – a jest łatwiej i bezpieczniej, to nie ulega wątpliwości. Wykonuj nawet najbardziej rutynową czynność naprawdę dobrze. Zwłaszcza, jeśli będzie to korzystne nie tylko dla Ciebie.
Mądrzy Chińczycy nie na próżno powtarzali, że podróż tysiąca mil zaczyna się od jednego kroku. Chcesz uczynić świat lepszym miejscem? Następnie zapomnij na zawsze zdanie: „Tak, co mogę zrobić? To i tak nie zależy ode mnie.” I może pewnego dnia rzeczywiście usłyszysz swoje fanfary.
Prolog
jestem w domu
Jechał autobusem wahadłowym, nie odrywając wzroku od pól i gliniarzy migoczących za oknem. Syn marnotrawny... Ile czasu minęło, odkąd on, młody łysy rekrut, w takim tłumie, został wysłany do służby wojskowej? Piętnaście?... Tak, co tam jest!.. Minęło już dziewiętnaście lat. Był przerażony szybkością czasu. A jak było wczoraj! Chociaż, jeśli spojrzysz wstecz, ile rzeczy wydarzyło się po tym „wczoraj” - wystarczy na dwa życia. Nie jest już tym samym gładko ogolonym młodzieńcem w luźnym, wiszącym mundurze.
Jakiś starszy mężczyzna, siedzący naprzeciwko, dokładnie mu się przyjrzał, ale natknąwszy się na kłujące spojrzenie, mimowolnie odwrócił wzrok. Tak, niewielu mogło znieść jego spojrzenie. Czasami miał okazję tym spojrzeniem wpędzić przeciwnika w odrętwienie lub panikę, a nawet odrzucić go od siebie. Tak ich uczono, a on opanował tę sztukę do perfekcji, bo ci, którzy się nie nauczyli, kości już dawno pływały pod ziemią... Gdyby ktoś miał je pochować.
Autobus przejechał przez most nad małą rzeką, a na wzgórzu pojawił się biały napis „Duchowszczyna”.
„No cóż, jestem w domu” – powiedział głośno. To prawda, że dom jest tam, gdzie się ciebie oczekuje. I nikt na niego nie czekał. Jego matka zmarła dziesięć lat temu, kiedy piekła gdzieś w Afryce Środkowej, dogadując się z mądrymi ludźmi z laboratoriów bakteriologicznych, a o tym, co się stało, dowiedział się dopiero sześć miesięcy później, a jego siostra wyskoczyła z małżeństwa i wyjechała do centrum regionalne. Czy rozpozna swojego nieszczęsnego młodszego brata?
Autobus zatrzymał się na dworcu autobusowym. Cóż za głośna nazwa dla parterowego domu, podobnego do chaty na udach kurczaka, który uciekł przed Babą Jagą, aby pracować na pół etatu w mieście, wśród ludzi. Wszystko w jego mieście jest małe. Inny był tylko dworzec kolejowy – nie w tym mieście narodził się. Ogromna pusta działka na terenie przeznaczona pod jego planowaną, ale odwołaną budowę. To chyba jedyne coś tak dużego w małym miasteczku. Mówili, że nie opłaca się tutaj ciągnąć gałęzi. A miasto trudno nazwać miejscem, w którym mieszka zaledwie półtora tysiąca ludzi. Ale w końcu cesarzowa Katarzyna stała się kiedyś hojna i dała prezent swojemu kochankowi. Niedobrze, żeby we wsi urodził się pierwszy ulubieniec cesarzowej, książę Potiomkin. Miasto! Mężczyzna uśmiechnął się na tę myśl. Nadal kochał swój kraj. To małe miasteczko o pięknej i dźwięcznej nazwie Dukhovshchina. Gdziekolwiek los rzucił Majora, nieważne jak źle się czuł, wiedział, że kiedyś wróci do domu: do swojego małego miasteczka, do małej chatki z bali nad czystym stawem, pełnym kaczek i gdakających gęsi. Był tego pewien. Może tylko ta pewność siebie, jeśli się domyślisz, uratowała go. Nie śmiem nazywać swojej pracy wojną. Zadania - tak nazywali swoje podróże służbowe, ponieważ miały właśnie na celu zapobieżenie tej właśnie wojnie. Major, specjalista od przetrwania, uzbrojenia i walki wręcz, znak wywoławczy „Leshiy” – dopiero teraz wszystko jest z dodatkiem: na emeryturze. Odszedł na emeryturę ze względu na dowództwo, ale nie dla siebie.
Zarzucając torbę na ramię, krokiem wytrenowanym w długich przejściach, ruszył znaną ścieżką, wyuczoną w dzieciństwie. W przystojnym, szczupłym mężczyźnie o muskularnej, atletycznej sylwetce nikt nie rozpoznał tej chłopczycy, od której jęczeli nauczyciele i sąsiedzi. Chociaż nie… jest ciocia Manya, sąsiadka, której w dzieciństwie ukradł ogórki, nalewając wodę z pompy. Spojrzała na przechodnia i zapomniała, że wiadro jest już pełne - lało się przez krawędź.
„Witam, ciociu Manya” – mężczyzna przerzucił ciężką torbę na drugie ramię i lekko ukłonił się kobiecie.
- Lyoshka, kim jesteś? – Kobieta zmrużyła oczy, patrząc na rozmówcę.
- Ja, ciocia Man, ja.
Oczywiście zrozumiał, że z tej Lyoshki, którą pamiętała, nic nie zostało. A gdyby miała trochę lepszy wzrok, prawie by go nie poznała.
- Och, co za radość! Ale twoja matka nie żyła. Umarł, nieszczęsny, przyjacielu! – jęknęła stara kobieta. - A Lizka zostawiła mi klucze, jak wiedziała. Chodźmy, otworzę dla ciebie chatę - zapominając o wodzie, ciocia Manya wbiegła do domu, nadal lamentując. - I mieszkamy z Jegorką. Moja wnuczka została wysłana do mnie na wakacje. Taki strzelec, zupełnie jak ty, gdy byłeś dzieckiem.
Z łatwością podnosząc pełne wiadro, mężczyzna poszedł po sąsiada. „Tak, ciocia Manya się zestarzała i jaka była dostojna i piękna. Mężczyźni obok niej byli po prostu zachwyceni. Gdzie to poszło? Jej chata się nie zmieniła. Chociaż nie – zestarzała się wraz z gospodynią: weranda jest przekrzywiona, dach ciężko oddycha (należy to poprawić), a wielkooki chłopiec w wieku około siedmiu lat z ciekawością patrzył na nieznajomego.
Aleksiej wziął klucze od kobiety i poszedł na sąsiedni dziedziniec, obiecując, że wieczorem przyjdzie opowiedzieć, jak mieszka, gdzie jest.
To tutaj czas się zatrzymał. Nic się nie zmieniło. Pamiętał każdą deskę i goździk tutaj. Pamięć dzieci jest najtrwalsza. Otwierając kluczem masywną kłódkę, ostrożnie wszedł do domu, ale zapatrzył się na nią i uderzył głową o framugę. "Tak. Ojczyzna nie zmieniła się, ale trochę urosła. Major z uśmiechem rzucił torbę na próg.
„No cóż, teraz na pewno jestem w domu” – rozejrzał się i ze zmęczeniem usiadł na krześle. Aleksiej nigdy wcześniej nie czuł się tak zmęczony. Miał wrażenie, że wszystko, co nagromadziło się w nim przez te dziewiętnaście lat, runęło w jednej chwili, miażdżąc jego potężne ciało.
W jego pamięci pojawiały się epizody z beztroskiego dzieciństwa: zawsze surowa i sprawna siostra, która wtedy wydawała się strasznie dorosła, oraz jego matka - miła i uczciwa. Prawdopodobnie dom, rozpoznając swojego właściciela, który gdzieś się zgubił, z radością przypomniał sobie w ten sposób: „Pamiętaj, właścicielu: tu mieszkałeś, dorastałeś - bardzo się cieszę, że cię widzę”.
Nie zauważył, jak czas mijał w myślach i wspomnieniach. Ciotka Manya wyprowadziła go z tego stanu. Stała na progu, cała rozczochrana i wzburzona.
- Tak, ciociu Man, przyjdę teraz, coś pomyślałem - Aleksiej wstał, ale zauważył, że sąsiadka jakoś nie była przy zdrowych zmysłach.
- Lioszenka, powiedzieli w telewizji, że wojna zacznie się teraz. Powtórzone wiele razy, a potem wszystko się wyłączyło. I nie ma światła.
Major wcisnął przełącznik. Tak, nie było prądu.
- Co dokładnie powiedzieli? I kto?
- Komenda Obrony Cywilnej. Powiedzieli, że to nie były ćwiczenia. I coś o skażeniu radiacyjnym - kobieta ledwo wypowiedziała nieznane jej zdanie. - I to musisz ukryć.
- Ciociu Man, zostań w domu, ja pójdę do Zarządu Powiatu, czy jak tam masz teraz... do burmistrza, i się wszystkiego dowiem. Może to jest jakiś rodzaj nauczania, nie podchodźcie tak.
„No cóż, mówili, że to nie jest nauka…”, sąsiadka miała ochotę uronić łzę.
- To wszystko, odłóż smarki! – Surowy, rozkazujący głos przywrócił kobiecie rozum. – Mówiłem ci, dowiem się wszystkiego. Idź do Jegorki i poczekaj na mnie.
W pobliżu biura burmistrza, obok pomnika słynnego rodaka, księcia Potiomkina, zebrał się już porządny tłum. Ludzie ryczeli, wymieniając zasłyszane, ale raczej naciągane informacje.
- Tak, wybuchła elektrownia jądrowa. Nasz, Smoleńsk. Pamiętacie jak w Czarnobylu? Oto nasze. Dlatego to ogłosili.
- Co? To dwieście kilometrów stąd! A w takim razie dlaczego zgasło światło? Uczy tego!
- Dlatego zemdlał, że elektrownia.
- Balabolka ty, Trofim. Usłyszałem dzwonek... Nie wszystko jest takie proste. Nie ma również połączenia. Tam wyszedł burmistrz - nie, mówi, nie ma żadnego związku.
Aleksiejowi coraz mniej podobało się to, co słyszał. Wszystkie jego wnętrzności protestowały, a doświadczenie układające informacje na półkach już dawno podpowiadało mu właściwą odpowiedź i ta konkluzja nie bardzo mu się podobała.
Z obrzeży miasta, gdzie wijąca się jak szara taśma asfaltu droga biegła w stronę regionalnego centrum, z dużą prędkością pędził radiowóz. Gwałtownie hamując na oczach tłumu, zatrzymał się jak wryty w miejscu, wzbijając tumany kurzu. Młody sierżant wyskoczył z samochodu i wściekły, nie widząc nic wokół siebie, rozejrzał się po obecnych.
- Wybuch... "Grzyb" nad Smoleńskiem. Sam widziałem ze wzgórza w Savino...
- Jaki grzyb? Naprawdę mówisz...
Czy zbierał tam grzyby? Ludzie szemrali, żądając wyjaśnień.
Aleksiej odwrócił się i szybko odszedł. Musimy zabrać dokumenty i wrócić do biura burmistrza. Wszystko stało się jasne. Nic dziwnego, że los tak zadecydował, że trafił tutaj. I dobrze, że jest w domu. Aby przetrwać, musisz wiele zrobić. W końcu przetrwanie to jego zawód. Przeżyje sam i będzie tego uczył swoich rodaków. Razem stanowią siłę. Teraz nie miał już wątpliwości, że jego mała Duchowszczyna to prawdziwe miasto.
Część pierwsza
Zagrożenie
Rozdział 1
Życie albo śmierć
Maksimycz ponownie uciekł do ambulatorium. Postawił sobie zasadę – gdy tylko pojawiła się wolna minuta, można było go spotkać tylko tam. I to nie dom go pociągnął, to pragnienie zrodziło się dopiero, gdy Irinę przyniesiono do stanu nieprzytomności i położono na tym samym łóżku, na którym niedawno leżała Alina. Nie mógł zrozumieć: wydawało mu się, że to ta sama zabandażowana głowa i ta sama blada twarz na poduszce, ale jeśli z Aliną szukał powodu, by odłożyć rozmowę i wymyślał rzeczy dla siebie, to Irina przyciągała jak magnes. Łatyszew, patrząc na Maksimycza leniwie skubającego broń, beznadziejnie machnął ręką i prawie wypchnął go z magazynku, mrucząc pod nosem: „Sam to wyczyszczę, idź do domu”.
Maxim, patrząc z wdzięcznością na mądrego, wyrozumiałego guru, położył na wpół rozebraną „Ksenię” na stole warsztatowym i nawet zapominając o wytarciu rąk szmatami, „poleciał” w stronę ambulatorium.
Na przyjęciu spotkała go matka. Patrząc z wyrzutem na brudne, naoliwione brązem ręce syna, w milczeniu wskazała na umywalkę. Maksym, znając modę swojej matki na ten temat, bez wątpienia usłuchał. Dawno minęły czasy, kiedy żartował w wielkim stylu: więcej brudu, grubszy pysk. Teraz doskonale rozumiał, że gdyby bystre oko rodzica zbadało choćby jednego, nieuwzględnionego w nim drobnoustroju, nikt nie wpuściłby go na oddział Iry, a to w jego rozumieniu byłoby surową karą.
- Co z nią? - Namydlając dłonie kawałkiem świeżo zaparzonego mydła do prania, nawet się nie odwracając, poczuł, jak jego matka wzrusza ramionami.
– To samo… To już tydzień… Wskaźniki są dobre, ale ze śpiączki nie wychodzi. Alina jest teraz z nią. Pojedziesz?...
- Z pewnością. Maksym wytarł ręce grubym ręcznikiem waflowym.
– Załóż szlafrok – podała mu bezkształtne, białe coś.
Zarzucając szlafrok na ramiona, Maxim ostrożnie zajrzał na oddział. Irina leżała na tym samym łóżku, na którym tydzień wcześniej leżała jej siostra. Jej twarz była równie blada, jedynie gruba warstwa bandaża wokół głowy zasłaniała jej prawe oko, a zamiast otynkowanego ramienia, które miała Alina, spod koca wystawała noga ułożona na szynie. Od kolana aż do bloku rozciągnięto stalowe sznurki, na których zawieszono ładunek - kilka żeliwnych ciężarków.
Ostrożnie omijając złożoną konstrukcję, Maxim podszedł do Aliny. Moja siostra siedziała przy łóżku i gładziła rękę Iriny, leżącej bezwładnie na kocu.
* * *
Nie było całkowitej ciemności. Mózg, wyłączając wszystkie bodźce zewnętrzne, aby organizm mógł znaleźć rezerwy na regenerację, pomocny zostawił „awaryjne podświetlenie”, w przeciwnym razie prawdopodobnie Ira oszalałby, nie odzyskując przytomności. „To dziwne i okropne uczucie siedzieć ze świadomością w pudle czaszki. Myśl, ale bądź nieświadomy. Jest w tym coś nienaturalnego... Jak to jest być nieświadomym, ale świadomym siebie? Byłem całkowicie zdezorientowany, próbując zrozumieć swoje uczucia. ”
Z jakiegoś powodu Ira domyślał się, że w okolicy było mnóstwo ludzi, chociaż przebijające zbroje ściany jej lochu nie przepuszczały żadnych informacji. Naprawdę chciałem wydostać się z ciasnej klatki, gdzie ludzie, światło i, do cholery, ból. Albo wyrwać się z więzienia jedynie świadomością i nawet myśl, że oznacza to śmierć, nie była przerażająca. Cokolwiek to znaczy, nie ma nic gorszego niż bycie zamkniętym samemu.
„Oświetlenie awaryjne” mieniło się wszystkimi kolorami tęczy przed wewnętrznym okiem, ale z jakiegoś powodu stwarzało to jeszcze większe ograniczenie. To było tak, jakby miękkie liny czule oplatały mózg, pożerając nawet minimalną swobodę myślenia, urzekając, wprowadzając w trans. Wielobarwna karuzela już przyprawia o zawrót głowy. Już sama myśl o kręcącej się głowie poprawiała mi humor i wszystko stało się łatwiejsze. Alinka miałaby już regotala, jakby nakręcona. Ten wystarczy, aby jeden palec wskazujący mógł bawić się przez cały wieczór. Alinka…
Odkąd Ira pamiętała, zawsze była przy niej. Pamięć w czasach, gdy wokół nie ma nic poza pamięcią, jest dziwna. Ira pamiętał wszystko... absolutnie wszystko, aż do najbardziej pozornie nieistotnych szczegółów. A nawet o czym pamiętać, teoretycznie po prostu nie można.
Pierwsza samoświadomość była w łonie matki! I nawet wtedy tam była, jej siostra. Dotyk jej małej rączki wzbudził pewność siebie: „Nie bój się, jestem z tobą, nie jesteś sam, jesteśmy razem”. Trzy serca biły w kojącym rytmie – jej własne, bijące w rytm pędzącego konia, to samo jej siostry roijącej się w pobliżu oraz rzadkie bicie serca jej matki. Pewne, mocne dźwięki. To pierwsza kołysanka w jej życiu. A teraz jest sama. Zawsze nienawidziłam być sama. Więc Irina nigdy nie była sama - nie słyszysz nawet bicia własnego serca. Mózg jest bezpiecznie i starannie owinięty watą ciszy. To wyrafinowana tortura. Jej indywidualne tortury, starannie dobrane z wyrafinowanym sadyzmem. Było tak, jakby ktoś natrętnie i skrupulatnie grzebał w jej głowie, ważąc każdą jak sukienkę aż do zwojów, i wybierając to, co najstraszniejsze… najbardziej nie do zniesienia… to, czego najbardziej się bała, przekazał z Guimplain uśmiecha się: „Masz, ciesz się”.
Irina uderzała w ściany swojego lochu niczym ptak w klatce, jednak bariera delikatnie ją odepchnęła, wskazując jej miejsce w świadomości. Nie pozostało nic innego jak wrócić do przeszłości. Obrazy życia migały jak w oszalałym kalejdoskopie. Dziewczyna próbowała przyjrzeć się im z zainteresowaniem i zauważyła, że gdy tylko uchwyciła to, co pokazują, niekończąca się karuzela zwolniła, dając możliwość rozważenia tego fragmentu jej życia ze wszystkimi szczegółami.
Na ulicy świeci jasne słońce, właśnie padał deszcz i dwie małe dziewczynki, takie same jak dwie krople wody, trzymając się za ręce, tupią sandałami po ciemnym, mokrym asfalcie. Wokół Irinki i Aliny jest mnóstwo ludzi, którzy z uśmiechem chodzą po Irince i Alince, a za nimi idzie ich mama: młoda, piękna, pełna życia. Patrzy na swoje dziewczyny z czułością.
A oto one, przytulające się do matki w zakurzonym, dusznym pokoju. Pokój jest pełen ludzi. Migające czerwone światła. Gdzieś w górze coś dudni, jakby miotał się i kręcił straszny smok. Z sufitu spada sztukateria. Bardzo straszne! Alina płacze, a Irinka tylko przytula się do boku matki i patrzy, jak mały chłopiec przytula się do jej matki na ich oczach, drżąc przy każdym nowym huku na górze.
Wydawało jej się, że praktycznie nic nie pamięta z tego okresu swojego życia, więc z zainteresowaniem przeżyła go ponownie… przeżywając go na nowo, ale oceniając go inaczej. To prawda, że niezależnie od tego, jakich lęków doświadczyła, niezależnie od tego, czego doświadczyli dorośli, jej dzieciństwo, jej siostry i wszystkie dzieci, które zrządzeniem losu trafiły do schronisk, miały szczęśliwe dzieciństwo. Dzieci nie głodowały, wszyscy dorośli próbowali je rozpieszczać zabawkami przyniesionymi z powierzchni lub wykonanymi własnoręcznie. Przecież wielu tam na górze opuściło własne dzieci i wnuki. A w dziewczynach i chłopcach, którzy przypadkowo pojawili się w tym dziwnym, zupełnie dla nich nieodpowiednim świecie, zobaczyli swoich na zawsze zaginionych bliskich.
A kiedy Irinka i Alina dorosły, ich matka zorganizowała szkołę dla wszystkich ocalałych dzieci. Mała była ta klasa, stale malejąca, jak lód topniejący na słońcu. Przykro było na to patrzeć ponownie, wspominać twarze przyjaciół umierających na różne choroby, więc dziewczyna szybko „przeglądała” wszystkie zdjęcia ze swojego dzieciństwa, rzadko zatrzymując się tylko na pamiętnych chwilach związanych z matką.
Mamo... Mama też wyszła. Trzymała się życia tak długo, jak tylko mogła, aby wychować swoje dziewczynki. Ale choroba zebrała swoje żniwo i odebrała Irinie najcenniejszą rzecz. Odeszła, zostawiając ją dla najstarszego, mimo że Ira urodził się piętnaście minut później niż jej siostra. To dziewczyna patrzyła na to z uporem męczennika, bez względu na to, jak bolesne było to, powtarzając i powtarzając: bladą, spiczastą twarz matki, błyszczące, gorączkowe oczy, popękane, suche usta i ochrypły, cichy szept, przerywany bolesnym kaszel: „Zaopiekuj się swoją siostrą, ona jest wobec nas nieostrożna… tylko mam nadzieję dla ciebie”.
W jej życiu były trzy drogie osoby: matka, siostra i Maxim. A jeśli w jej pamięci zawsze była przy niej mama, to Alina i Maxim… Dlaczego życie zdecydowało, że największym problemem są te dwie bliskie jej osoby? Życie to dziwna rzecz z pokręconym poczuciem humoru. Koniecznie wszystko tak przeplatać, żeby nie dało się rozwikłać – jedynie przeciąć. Boli, na co dzień, zewsząd. A jakie by to było wspaniałe... Podświadomość pomocnie przepuściła pewien epizod: udziela lekcji, opowiada dzieciom o tym, jak działa świat - o planetach, gwiazdach. A potem Maxim zagląda do klasy. Patrzy na nią swoim złośliwym zezem, jakby planował jakąś paskudną rzecz – wszystko jest jak w dzieciństwie. A ona ma wszystko... Jakie są teraz planety? Nogi zmiękły, serce zaczęło bić i żadne słowa o gwiazdach i orbitach nie przychodzą mi do głowy. Wstaje i rumieni się jak głupia, nawet dzieci chichoczą. Pewnie wtedy pojawiło się pytanie: co jest ze mną? A potem zawstydzona przyznała przede wszystkim przed sobą, że nie może już patrzeć na tego młodego człowieka jak na towarzysza, przyjaciela.
Ale Irina przeżyła jeszcze większy szok, gdy, nie do końca rozumiejąc siebie, zobaczyła zainteresowane spojrzenie Aliny na odchodzącego Maxima. Ira nigdy nie zapomni tej nieznośnej chęci uduszenia siostry. – Jak ona śmie w ogóle tak na niego patrzeć? Prawdopodobnie nie ma racji, że zdecydowała się wówczas na kompromis. Trzeba było od razu położyć wszystkie kropki nad „Yo” z moją siostrą. Choć znając Alinkę, najprawdopodobniej nie doprowadziło to do niczego sensownego, a ta brzydka scena uwodzenia miała miejsce nieco wcześniej.
Ira wzdrygnęła się w środku, gdy spojrzała, jak naga, drżąca postać Aliny przyciskała się do ramienia tak kochanego Maxima. „Dobrze, że wtedy nas rozdzielili - na pewno bym się udusił. To wszystko głupie.” Umysł znów opanował atak zazdrości i szybko przeglądała kolejne epizody: „Musimy jakoś nauczyć się korzystać z pamięci, żeby niepotrzebnie nie wymykała się z takich obrazów”.
Nawet w śpiączce Irina przez długi czas nie mogła się złościć na Alinę. Nie, nie tak – szczególnie w tym stanie, kiedy tak bardzo tęskniła za siostrą, nie sposób było się na nią złościć. W końcu zawsze przeklinali, a w dzieciństwie dochodziło nawet do bójek, ale długo nie mogli się obrażać - ani jeden, ani drugi. A godzinę później pobiegli do siebie, znajdując nieistotne powody do zawarcia pokoju. Cóż, jeśli jest to problem, to powszechny. Nie było czegoś takiego, żeby kłopoty jednego były zupełnie nieistotne dla drugiego. Może dlatego nie mogli podzielić się Maximką, bo wszyscy wiedzieli, że jego wybór od razu stanie się ciosem dla jednego z nich. Przynajmniej tak było w przypadku Iry. Była w pełni odpowiedzialna za swoje uczucia i myśli, zwłaszcza teraz, kiedy nie pozostało jej nic poza tym.
A gdy kłopoty są wspólne, łatwiej jest je wspólnie przetrwać. Stało się to, gdy zmarła moja matka - oboje krzyczeli i pocieszali się nawzajem - i kiedy Maxim zaginął. Ira nie miał nawet cienia wątpliwości, czy powinna jechać?… Co prawda pomysł był oczywiście absurdalny, ale nie mogła pozwolić siostrze jechać samej… Z kilku powodów. Pierwszą i najważniejszą rzeczą jest to, że zawsze robili wszystko razem i tylko w ten sposób mogło im się coś udać.
Roztropność i powściągliwość Iriny utrudniały energiczną działalność jej siostry, która mogła ją zaprowadzić na takie odległości, że nigdy nie byłaby w stanie się z nich wydostać. Po drugie, Maxim też nie był jej obcy i nie mogła siedzieć bezczynnie, gdy inni rzucili się na niego. Teraz, przeglądając wspomnienia z ich podróży, chwytała się za głowę – gdyby tylko mogła dosięgnąć – jak głupio i co najważniejsze mało obiecująco to wyglądało, ale wtedy nie mogła postąpić inaczej. Poszła, nie, nawet pobiegła, mimo że jak nikt inny rozumiała ryzykowność przedsięwzięcia swojej siostry.
Powierzchnia – jak przekazać uczucia? To jest inna planeta. Nie, nie tak ją sobie wyobrażała. Tak, były historie o Maximie i innych ludziach, ale nadal nazywali budynki punktami orientacyjnymi, nazwami niektórych ulic, widzieli tam miasto. A dla Iriny powierzchnia pozostała miastem. Niech będzie puste, opuszczone, ale jednak miasto. Nie była gotowa widzieć tego – dzikiej dżungli z wystającymi tu i ówdzie ruinami, które tylko przy dużej wyobraźni mogły powrócić do znajomych konturów budynków mieszkalnych. To, co pozostało w jej pamięci z dzieciństwa – wielkie, piękne domy, szerokie ulice i ogromna, po prostu niewyobrażalnie ogromna liczba ludzi spacerujących po parkach – wszystko to odeszło w zapomnienie. Jej dziecięce marzenia, ukochane miasto, jak się okazuje, zniknęły na wiele lat, a on pozostał tylko gdzieś tam… głęboko w jej pamięci. Gdzie jest matka i błękitne niebo z jasnym słońcem i stada gołębi - zawsze głodni, aroganccy żebracy, gotowi dostać się do twoich ust po upragnione ziarno. Nic nie zostało. Powierzchnia stała się ludziom obca. Miasto zostało opanowane przez mutantów i prześladowców, którzy dzięki swoim bestialskim instynktom mogą konkurować z tymi samymi dzikimi zwierzętami. Tylko tak można przetrwać w tym okrutnym świecie. Ani ona, ani jej siostra nie były na to gotowe. Romans dzikich terenów został rozwiany przez wiatr rzeczywistości już po pierwszych stu metrach. Tylko ta setka wystarczyła już tak, że odnalezienie drogi powrotnej było po prostu niemożliwe. I z jakiegoś powodu myśl, że niewidomy kotek w końcu odzyskał wzrok, nie uspokajała. Ponieważ wydarzyło się to w świecie zbyt nieodpowiednim do życia, a świadomość tego pchała do przodu bardziej niż ryk straszliwej bestii z tyłu. Ruch to życie. Życie to walka. A walka o swoje życie jest sensem życia. To są proste postulaty powierzchni.
Irina mogła więc ująć wszystkie wrażenia z pobytu na szczycie w dwóch słowach: strach i zmęczenie. Odwieczna rywalizacja, w której te dwa uczucia zdobywają sobie prymat. Naturą człowieka jest bać się wszystkiego, co nieznane, a świat na powierzchni był zupełnie nieznany. Jedyne, co czuła, to zwykły strach. Strach, a nawet zmęczenie: przed niekończącą się ścieżką, przed brakiem choć trochę znajomych miejsc. A nawet zmęczenie ze strachu, bo bać się wszystkiego na świecie to bardzo męczące zadanie. Tak męczące, że strach przerodził się w rodzaj desperackiego gniewu. Oto trzecie słowo – tylko dzięki gniewowi udało jej się przeżyć. Pierwsze kiełki tego uczucia pojawiły się, gdy z rękami opartymi na biodrach stanęła przed przewróconym zardzewiałym tramwajem i próbowała przemówić siostrze do rozsądku. A ona, stojąc na czworakach, tylko uparcie potrząsała głową. Gniew przyćmił wszystko, odsuwając na bok zarówno strach, jak i nadmierne zmęczenie, które po prostu kosiło Alinę. I co wtedy?... Potem znów był Strach, a dokładniej Horror. Przycisnął ją do ziemi mocniej niż wiatr, który ją powalił i paraliżujący, rozdzierający mózg krzyk. Ogromny cień przykrył Irinę jak koc, a ona już przyciśnięta i przygnieciona tą grozą zobaczyła desperacki, lekkomyślny wyczyn swojej siostry. Wtedy nie myślano, że kule mogą ją trafić. Gwizdali nad dziewczyną, obrzydliwie piszczali, odbijając się od łusek i zrogowaciałych narośli jaszczurki, a w uszach Aliny wciąż słychać krzyk, którego nawet maska gazowa nie stłumiła: „Nie-o-o!!!”. Wypalony na szarej istocie mózgu rozpalonym do czerwoności piętnem. A potem... jak w zwolnionym filmie: siostra z rykiem zderzyła się z zardzewiałą karoserią wiekowego pojazdu i od czasu do czasu zsuwała się na szary, popękany asfalt niczym połamana lalka o słabej woli. Strach zwyciężył terror. Strach o moją siostrę, ale przerażenie o jaszczurkę. Ale to nie pomogło, bo nie próbowała zmieścić się na czas… Na Mistrzostwach Świata startowała jak sprinterka na 100 metrów, ale jak na łuskowca było to niewybaczalnie powolne. Już po kilku krokach wszystko zawirowało mi przed oczami, ciasna obręcz ściskała moją klatkę piersiową i lewe ramię, krępując wszystkie ruchy i wstrzymując oddech, a tramwaj z leżącą obok mnie Aliną szybko pomknął gdzieś w dół i w tył.
Tutaj, odsuwając na bok wszelkie inne emocje, znów do głosu doszła złość. Zimno, rozważnie – mózg pracował jasno i wyraźnie, a groza i zmęczenie pozostały gdzieś tam – daleko w dole. Pazur jaszczurki wbił mu się w bok, rozdzierając cienką gumowaną tkaninę OZK. Lewa ręka jest mocno dociśnięta do ciała, ale prawa jest całkowicie wolna. Jaszczurka przeleciała na małej wysokości, obwieszczając otoczenie głośnym okrzykiem udanego myśliwego. Z jakiegoś powodu nie było to straszne, chociaż Irina doskonale rozumiała, jaki los ją czekał. I właśnie to zrozumienie najbardziej mnie złościło.
Wiszenie niemal do góry nogami, zaciśnięte w łapie potwora, było wyjątkowo niewygodne. Jeden ze „stalowych” pazurów jaszczurki wbił się jej w plecy i gdyby nie plecak noszony na ramionach, męki dziewczynki ustałyby. Gdzieś nad głową, przy dźwiękach zrzucanego koca, załopotały długie i szerokie panele skórzastych skrzydeł, zalewając Irinę prądami powietrza. Lewa ręka, mocno przyciśnięta do ciała, drętwiała, ale najgorsze było to, że wraz z ręką przyciśnięta została karbowana rurka maski gazowej. Z braku powietrza, a może z ciągłych zmian wysokości - jaszczurka leciała wyjątkowo niestabilnie, ciągle wpadając do kieszeni powietrznych ze względu na surowość ofiary - zacząłem odczuwać zawroty głowy. Sięgając wolną ręką po maskę, Ira z trudem ściągnęła ją z głowy. Zimne, wilgotne powietrze, które wcześniej tylko nieznacznie wskazywało temperaturę „za burtę” przez gumę, rozsypało kosmyk brązowych włosów dziewczyny na jej twarzy, całkowicie zasłaniając i tak już nieistotny widok. Wystawiając twarz na działanie wiatru, pozwoliła, aby powietrze rozwiewało jej mokre włosy. Widoczność się poprawiła, ale niewiele było do zobaczenia: przed oczami stanął mi tylko bok jaszczurki pokryty łuskami. Potężne mięśnie toczyły się falami pod skórą w odmierzonych falach. Odwracając głowę pod niemożliwym kątem, Irina spojrzała w dół. Jaszczurka leciała na małej wysokości – może sto metrów, nie więcej. W dole dżungla i ruiny połączyły się pod wpływem prędkości w jeden duży, pstrokaty dywan.
Wyrzucona maska wisiała luźno na rurze, kołysząc się w rytm ogromnych skrzydeł jaszczurki. Oddychanie stało się łatwiejsze. Z jakiegoś powodu Iriny wcale nie obchodziło, że złapie jakiś brud. Nie miała wątpliwości, że umrze, ale tak naprawdę nie chciała zostać rozerwana przez pisklęta tej troskliwej matki, która wlekła ofiarę do gniazda. Lepiej od razu - rozbić się z wysokości i to wszystko ...
Sięgając do pasa, namacała nóż myśliwski. Rękojeść jedynej broni, jaka jej pozostała, leżała wygodnie w jej dłoni, dodając jej determinacji. Nóż, jak prawdziwy przyjaciel, dodawał sił, jakby mówił: „Nie możesz się poddawać, pani. Dopóki żyjesz, nie wszystko stracone.”
Wyciągając go z pochwy, dziewczyna wkładając całą swoją złość w cios, dźgnęła jaszczurkę w bok. Stalowe ostrze zsunęło się z małej, nie większej niż łuska paznokcia, nie zostawiając nawet zadrapania, ale po skórze zwierzęcia przeszedł dreszcz, a po okolicy rozległ się krzyk niezadowolenia. Łapa zacisnęła się mocniej, miażdżąc całkowicie lewą rękę, która już nic nie czuła. Dziewczyna krzyknęła i dźgnęła nożem szponiastą łapę wokół swojego ciała. Uderzyła bez zastanowienia, bez celu... uderzyła, aby zatrzymać ruch zaciskający pętlę. Nóż nie odbił się tak jak poprzednim razem. Ostrze weszło głęboko pod zrogowaciałą płytkę, która odeszła nieco na zakręcie stawu. Łapa nagle się rozluźniła, a Irina prawie spadła - zawisła, łapiąc plecak o krzywy pazur. Jaszczurka gwałtownie spadła, zrzucając prawie całkowicie ładunek na zakręcie, ale wyrównała się i pochylając długą szyję, zwróciła swoją ogromną głowę pokrytą zrogowaciałymi naroślami w stronę Iriny. Zębaty pysk patrzył na dziewczynę czerwonym, jak ogień okiem z wąską pionową źrenicą. Całkowicie nieprzytomna Irina wbiła nóż po rękojeść w to znienawidzone oko. Od krzyku, który jaszczurka wypowiedziała prosto w twarz dziewczyny, Irina ogłuchła. Zwierzę potrząsnęło głową, prawie wyrywając sobie rękę nożem z ramienia, i konwulsyjnym drgnięciem naciągnęło całe ciało w sznurek. Stworzenie katastrofalnie traciło wysokość. Machając gorączkowo skrzydłami, zaczepił się o drzewa i łamiąc gałęzie, runął na ziemię.