Dom wysechł ze starości, a może. Skrzypiące deski podłogowe. Dom wysechł ze starości. Opowieść „Skrzypiące deski podłogowe” – przeczytaj

15.07.2019

6. KLASA (IKWARTAŁ)

Cedr.

Cedr rośnie wysoko w górach, wiatr przechyla go na bok i próbuje zagiąć w stronę ziemi. I jest wysoki, potężny, jego korzenie przylegają do ziemi i sięgają coraz wyżej w stronę słońca.

Na końcach gałęzi zwisają szyszki cedrowe. Orzechy nie są jeszcze dojrzałe, ale wokół żyje wiele zwierząt i ptaków. Cedr karmi wszystkich.

Wiewiórka powali szyszkę na ziemię, wyjmie orzechy, zje dwa lub trzy, ale upuści jedną. Ta nakrętka wciągnie mysz do swojej dziury. Nie umie wspinać się na drzewa, ale ma ochotę na smaczne orzechy.

Późną jesienią na cedrze jest jeszcze więcej zwierząt i ptaków. Zbierają i chowają orzeszki piniowe pod kamieniami i zakopują je w ziemi jako rezerwę.

(Według G. Snegireva).

1. Zapisz wyrażenia i przeanalizuj je graficznie: Opcja 1: ze zdania Na końcach gałęzi...; Opcja 2: Ten orzech odciągnie...

2. Analiza słowa według składu: 1) opcja Idę, szaleje, późno; Opcja 2: wspiąć się, wysoko, cedr. Wskaż możliwe odmiany głosek w rdzeniach wyrazów.

3. Znajdź dwa słowa, w których jest więcej liter niż dźwięków (opcja 1); znajdź dwa słowa, które mają mniej liter niż dźwięków (opcja 2).

4. Znajdź dwa lub trzy słowa z pisownią „Litery mi I I na końcach koniugacji czasowników 1 i 2” (1 opcja); „- Tsya–jest czasownikami” (wpisz wraz ze słowami, do których odnosi się czasownik) (opcja 2).

6. KLASA (IKWARTAŁ)

Dyktowanie z dodatkowymi zadaniami.

Szarzy rabusie.

Wyciągnąłem moją małą łódkę, natychmiast zabrałem sprzęt i trochę ryb z łodzi i popłynąłem do domu. Drzwi otworzyły się i zamknęły za mną. Ale ja nie wszedłem do domu, tylko zostałem na korytarzu i zajrzałem przez szparę w drzwiach.

Wrony pojawiły się natychmiast. Szare skrzydła rzuciły się w powietrze, ptaki cicho krążyły nad łodzią. Wreszcie cała banda rabusiów usiadła wokół mojej małej łódki.

Tylko jedna wrona jako pierwsza rozpoczęła napad. Wskoczyła na pokład, odwróciła głowę w prawo, w lewo i szybko złapała rybę z dna. Tutaj inne wrony złapały dużą płoć.

Mija minuta i ptaki znikają. Teraz i ja mogę się pojawić...

Wrony robiły takie naloty codziennie, kiedy wracałem z połowów.

(Według A. Snegova).

Słowa Prishvina kwitną i błyszczą. Szeleszczą jak trawa, brzęczą jak sprężyny, gwiżdżą jak ptaki, dzwonią jak pierwszy lód i wreszcie zapisują się w naszej pamięci powolnym szykiem, jak strumień gwiazd.

Pamiętam przypadek, kiedy tylko jedna linijka Prishvina wyjaśniła mi zjawisko, które wydawało się przypadkowe.

Już dawno zauważyłem kręte wstęgi o jednakowych kolorach na wodnych łąkach nad rzeką Oka. Przez lata obserwowałam te wysokie i pachnące wstęgi kwiatów, podziwiałam je, ale nie wiedziałam, jak wytłumaczyć to zjawisko.

A w Prishvin w końcu znalazłem wyjaśnienie tego w jednym wierszu: „Tam, gdzie płynęły wiosenne strumienie, teraz wszędzie są strumienie kwiatów”.

Przeczytałem i od razu zdałem sobie sprawę, że paski kwiatów rosły dokładnie tam, gdzie pusta woda napłynęła wiosną, pozostawiając po sobie żyzne i. To było jak kwiatowa mapa wiosennych przepływów.

(Według K. Paustowskiego).

1. Wyjaśnij graficznie rozmieszczenie znaków interpunkcyjnych w dwóch pierwszych zdaniach.

Zakwitły następnego dnia. Z daleka moje maki wyglądały jak zapalone pochodnie, których żywe płomienie płonęły wesoło na wietrze. Wydawało się, że jeśli go dotkniesz, natychmiast cię sparzy!

Przez dwa dni maki płonęły dziko. A pod koniec drugiego dnia nagle się rozpadły i wygasły. I natychmiast bujny kwietnik stał się bez nich pusty. Podniosłem z ziemi jeszcze bardzo świeży płatek pokryty kroplami rosy i rozłożyłem go na dłoni.

„Tak, spłonął” – westchnęła ciocia Ola, jak za żywą istotę. „Życie ma krótkie”. Ale nie oglądając się za siebie, przeżyła to w pełni. A to zdarza się ludziom.

Ciocia Ola, jakoś zgarbiona, nagle pospieszyła do domu. Wiedziałem, że jej syn Aleksiej zginął, kiedy na swoim maleńkim jastrzębiu zanurkował na tył ciężkiego faszystowskiego bombowca.

Mieszkam teraz po drugiej stronie miasta. Niedawno ponownie odwiedziłem ciocię Olę. Usiedliśmy przy stole na świeżym powietrzu, piliśmy herbatę i dzieliliśmy się wiadomościami. A niedaleko, w kwietniku, płonął duży ogień maków. Niektórzy padali, upuszczając płatki na ziemię jak iskry, inni tylko otworzyli swoje ogniste języki. A z dołu, z wilgotnej ziemi, pełnej witalności, wyrastały coraz ciaśniej zwinięte pąki, aby nie dopuścić do wygaśnięcia żywego ognia.

(Według E. Nosowa).

Dodatkowe pytanie. Jak rozumiesz sens tej historii?

A może dlatego, że stał na polanie w sosnowym lesie, a sosny sprawiały, że przez całe lato było mu gorąco. Czasami wiał wiatr, ale nie przedostawał się nawet przez otwarte okna na antresoli. Zaszeleścił jedynie w wierzchołkach sosen i niósł nad nimi sznury cumulusów.

Czajkowskiemu podobał się ten drewniany dom. Pokoje pachniały lekko terpentyną i białymi goździkami. Kwitły obficie na polanie przed werandą. Rozczochrane, wysuszone, nawet nie wyglądały jak kwiaty, ale przypominały kępki puchu przyklejone do łodyg.

Jedyne, co irytowało kompozytora, to skrzypiące deski podłogowe. Aby dostać się od drzwi do fortepianu, trzeba było przejść po pięciu chwiejnych deskach podłogowych. Z zewnątrz musiało to wyglądać zabawnie, gdy starszy kompozytor podchodził do fortepianu, zmrużonymi oczami wpatrując się w deski podłogi.

Jeśli można było przejść bez skrzypienia żadnego z nich, Czajkowski usiadł przy fortepianie i uśmiechnął się. Nieprzyjemne rzeczy zostają w tyle i teraz zacznie się coś niesamowitego i zabawnego: wyschnięty dom zacznie śpiewać już od pierwszych dźwięków fortepianu. Suche krokwie, drzwi i stary żyrandol, który stracił połowę swoich kryształów, przypominających liście dębu, zareaguje na każdy klawisz z najsubtelniejszym rezonansem.

Najprostszy temat muzyczny rozgrywał się w tym domu jak symfonia.

* Cudowna orkiestracja!” – pomyślał Czajkowski, podziwiając melodyjność drzewa.

Od jakiegoś czasu Czajkowskiemu zaczęło się wydawać, że dom czekał rano, aż kompozytor zasiądzie do fortepianu. Dom był znudzony bez dźwięków.

Czasami w nocy, budząc się, Czajkowski słyszał „trzeszczenie i śpiew jednej lub drugiej deski podłogowej, jakby pamiętał muzykę swojego dnia i wyrywał z niej ulubioną nutę. Przypominało mi to też orkiestrę przed uwerturą, kiedy jej członkowie stroją się instrumenty. Tu i ówdzie - to na strychu, to w małej salce, to w przeszklonym korytarzu - ktoś dotykał struny. Czajkowski wychwycił melodię przez sen, ale budząc się rano, zapomniał o niej Wytężył siły i westchnął: jaka szkoda, że w nocy nie można już stracić drewnianego domu, dzwoniącego!

Słuchając dźwięków nocy, często myślał, że życie przemija, a wszystko, co napisano, było tylko marnym hołdem dla jego ludu, przyjaciół i ukochanego poety Aleksandra Siergiejewicza Puszkina. Ale nigdy nie był w stanie przekazać tej lekkiej rozkoszy, która rodzi się z widoku tęczy, z dźwięków chłopskich dziewcząt w zaroślach, z najprostszych zjawisk otaczającego życia.

Nie, oczywiście, nie jest mu to dane. Nigdy nie czekał na natchnienie. Pracował, pracował, jak robotnik, jak wół, a w jego twórczości zrodziła się inspiracja.

Być może najbardziej pomogły mu lasy, leśny dom, w którym przebywał tego lata, polany, zarośla, opuszczone drogi – w ich koleinach, wypełnionych deszczem, w półmroku odbijał się półksiężyc miesiąca – to niesamowite powietrze i zawsze małe smutne rosyjskie zachody słońca.

Nie zamieni tych mglistych poranków na żadne wspaniałe, złocone zachody słońca we Włoszech. Całkowicie oddał swoje serce Rosji – jej lasom i wioskom, przedmieściom, ścieżkom i pieśniom. Ale każdego dnia coraz bardziej dręczy go niemożność wyrażenia całej poezji swojego kraju. Musi to osiągnąć. Trzeba się po prostu nie oszczędzać.

Z Gość >>

Dom wysechł ze starości. A może dlatego, że stał na polanie w sosnowym lesie, a sosny sprawiały, że przez całe lato było mu gorąco. Czasami wiał wiatr, ale nie przedostawał się nawet przez otwarte okna na antresoli. Zaszeleścił jedynie w wierzchołkach sosen i niósł nad nimi sznury cumulusów.

Jedyne, co irytowało kompozytora, to skrzypiące deski podłogowe. Aby dostać się od drzwi do fortepianu, trzeba było przejść po pięciu chwiejnych deskach podłogowych. Z zewnątrz musiało to wyglądać zabawnie, gdy starszy kompozytor podchodził do fortepianu, wpatrując się w deski podłogi zmrużonymi oczami.

Najprostszy temat muzyczny rozgrywał się w tym domu jak symfonia.

„Wspaniała orkiestracja!” – pomyślał Czajkowski, podziwiając melodyjność drzewa.

Od jakiegoś czasu Czajkowskiemu zaczęło się wydawać, że dom czekał rano, aż kompozytor zasiądzie do fortepianu. Dom był znudzony bez dźwięków.

Czasami w nocy, budząc się, Czajkowski słyszał, jak trzaskając, śpiewała jedna lub druga deska podłogowa, jakby pamiętał swoją dzienną muzykę i wyrywał z niej ulubioną nutę. Przypominało to też orkiestrę przed uwerturą, kiedy członkowie orkiestry stroją instrumenty. Tu i ówdzie – czasem na strychu, czasem w małym przedpokoju, czasem w oszklonym przedpokoju – ktoś dotykał sznurka. Czajkowski wychwycił melodię przez sen, ale gdy obudził się rano, zapomniał o niej. Wytężył pamięć i westchnął: jaka szkoda, że nie można teraz odtworzyć nocnego brzęku drewnianego domu!

Słuchając dźwięków nocy, często myślał, że życie przemija, a wszystko, co napisano, było jedynie skromnym hołdem dla jego ludu, przyjaciół i ukochanego poety Aleksandra Siergiejewicza Puszkina. Ale nigdy nie był w stanie przekazać tej lekkiej rozkoszy, która rodzi się z widoku tęczy, z dźwięków chłopskich dziewcząt w zaroślach, z najprostszych zjawisk otaczającego życia.

Nie, oczywiście, nie jest mu to dane. Nigdy nie czekał na natchnienie. Pracował, pracował, jak robotnik, jak wół, a w jego twórczości zrodziła się inspiracja.

Zatytułuj tekst. Określ styl tego tekstu i uzasadnij swój punkt widzenia.

Dom wysechł ze starości. A może dlatego, że stałem wśród sosen, które przez całe lato dawały ciepło. Wiatr, który czasami wdzierał się do środka, nie przedostawał się przez otwarte okna, a jedynie szeleścił nad sosnami i niósł nad nimi cumulusy.

Czajkowskiemu podobał się ten stary dom, w którym pachniało terpentyną i białymi goździkami, których obficie kwitły pod oknami. Czasami nawet nie przypominały kwiatów, przypominały biały puch.

Tylko jedna rzecz irytowała w domu kompozytora: aby dostać się od drzwi do fortepianu, trzeba było przejść przez pięć chwiejnych desek podłogowych. Zabawnie musiało to wyglądać, jak starszy kompozytor podchodził do fortepianu, mrużąc oczy, wpatrując się w deski podłogowe.

Jeśli udało się przejść bez skrzypienia deski podłogowej, Czajkowski siadał przy fortepianie i uśmiechał się. To, co nieprzyjemne, mamy już za sobą, a teraz zacznie się to, co najbardziej niesamowite: dom będzie śpiewał od pierwszych dźwięków fortepianu. Suche krokwie, drzwi, a nawet stary żyrandol, który stracił połowę swoich kryształów, przypominających liście dębu, zareaguje na każdy klawisz.

Najprostsza muzyka grała w tym domu jak symfonia. „Wspaniała orkiestracja!” - pomyślał Czajkowski, podziwiając melodyjność drzewa.

Czajkowskiemu zaczęło się nawet wydawać, że dom od rana czekał, aż kompozytor zasiądzie do fortepianu. Dom był znudzony bez dźwięków.

Czasami w nocy budziło go trzaskanie desek podłogowych, które zdawało się przypominać nuty z jego muzyki. Przypominało to także orkiestrę, kiedy muzycy stroją swoje instrumenty przed występem. Tu i ówdzie – czasem na strychu, czasem w małym przedpokoju – ktoś dotykał sznurka. Czajkowski wychwycił melodię, ale kiedy się obudził, nie mógł jej już pamiętać i żałował, że nie może jej teraz zagrać.

Słuchając dźwięków nocy, kompozytor często myślał, że życie przemija, a to, co zrobił, było tylko małym hołdem złożonym ludziom, przyjaciołom i ukochanemu poecie Aleksandrowi Siergiejewiczowi Puszkinowi. Żałował, że nigdy nie potrafił przekazać tej lekkiej rozkoszy z najprostszych rzeczy: odgłosów dziewcząt w lesie, tęczy.

Nie, oczywiście, nie jest mu to dane. Nigdy nie czekał na natchnienie; zawsze pracował jak wół, a w jego twórczości rodziła się inspiracja.

Chyba przede wszystkim pomogły mu lasy, leśny dom, w którym przebywał tego lata, polany, zarośla, opuszczone drogi, w których koleinach, wypełnionych deszczem, nocą odbijał się księżyc. Pomogły mu smutne rosyjskie zachody słońca i niesamowite powietrze.

Nie zamieni tych rosyjskich świtów na żadne wspaniałe włoskie zachody słońca. Oddał się całkowicie i bez śladu Rosji – jej lasom, wioskom, przedmieściom, ścieżkom, pieśniom. Z każdym dniem coraz bardziej dręczy go fakt, że nie jest w stanie wyrazić całej poezji swojego kraju. Musi to osiągnąć. Najważniejsze, żeby się nie oszczędzać.

Określ styl tego tekstu i uzasadnij swój punkt widzenia.

Wydaje mi się, że styl tego tekstu jest artystyczny. To jest historia; jego głównym celem jest oddziaływanie na wyobraźnię, uczucia i myśli czytelników za pomocą tworzonych obrazów. W tym celu autor posługuje się środkami wyrazu artystycznego: epitetami (subtelny, smutny), personifikacją (dom się nudził, deska podłogowa będzie śpiewać) itp. Autor posługuje się także mową wewnętrzną, która pomaga czytelnikom zrozumieć, co czuł Czajkowski i podzielić się jego doświadczenia z nim.

Opowieści Paustowskiego

Podsumowanie historii „Skrzypiące deski podłogowe”:

Opowieść o ciekawym zdarzeniu z życia Czajkowskiego: miał on majątek w sosnowym lesie. Był to stary, wyschnięty dom, w którym uwielbiał komponować muzykę. Czajkowski miał służącą i gospodynię, która mieszkała z nim i mu pomagała. Któregoś dnia Wasilij przybiegł do domu Czajkowskiego i powiedział, że jego właściciel ziemski sprzedał cały las handlarzowi z Charkowa, który kazał przeznaczyć cały las na siekiery. Wasilij ze łzami w oczach poprosił Czajkowskiego o pomoc w ochronie lasu. Piotr Iljicz natychmiast udał się do wojewody, ten jednak stwierdził, że nie może w tej sprawie pomóc, bo wszystko jest legalne, las jest własnością kupca, to znaczy może z nim zrobić, co chce. Wtedy Piotr Iljicz zdecydował się odkupić las od kupca Troszczenki, ale ustalił za to bardzo wysoką cenę. Czajkowski nie miał takich pieniędzy, a kupiec odmówił przyjęcia rachunku zabezpieczonego jego muzyką. Wtedy Piotr Iljicz postanowił wyjechać z majątku do Moskwy, aby nie widzieć tego barbarzyństwa. Wieczorem Wasilij przyszedł do jego domu, zdał sobie sprawę, że Czajkowski nie może chronić lasu i wyszedł, a w tym czasie do domu zbliżył się kupiec Troszczenko. Pokłócił się z Wasilijem i kupiec odszedł.

81448138f5f163ccdba4acc69819f2800">

81448138f5f163ccdba4acc69819f280

Opowieść „Skrzypiące deski podłogowe” – przeczytaj:

Najprostszy temat muzyczny rozgrywał się w tym domu jak symfonia.

„Wspaniała orkiestracja!” - pomyślał Czajkowski, podziwiając melodyjność drzewa.

Od jakiegoś czasu Czajkowskiemu zaczęło się wydawać, że dom czekał rano, aż kompozytor po wypiciu kawy zasiądzie do fortepianu. Dom był znudzony bez dźwięków.

Słuchając dźwięków nocy, często myślał, że życie przemija, ale tak naprawdę nic jeszcze nie zostało zrobione. Wszystko, co napisano, jest jedynie skromnym hołdem dla jego ludu, przyjaciół, ukochanego poety Aleksandra Siergiejewicza Puszkina. Ale nigdy nie był w stanie przekazać tej lekkiej rozkoszy, która rodzi się z widoku tęczy, z dźwięków chłopskich dziewcząt w zaroślach, z najprostszych zjawisk otaczającego życia.

Im prostsze było to, co widział, tym trudniej było to przełożyć na muzykę. Jak mogę przekazać przynajmniej wczorajszy incydent, kiedy schronił się przed ulewnym deszczem w chacie tropiciela Tichona!

Do chaty wbiegła Fenia, córka Tichona, dziewczynka w wieku około piętnastu lat. Krople deszczu kapały z jej włosów. Dwie krople wisiały na czubkach małych uszu. Kiedy słońce wyszło zza chmury, krople w uszach Fenyi błyszczały niczym diamentowe kolczyki.

Czajkowski podziwiał dziewczynę. Ale Fenya otrząsnął się z kropli, wszystko się skończyło i zdał sobie sprawę, że żadna muzyka nie jest w stanie oddać piękna tych ulotnych kropli.

A Fet śpiewał w swoich wierszach: „Tylko ty, poeto, masz skrzydlaty dźwięk, który chwyta słowa w locie i nagle utrwala mroczne delirium duszy i niejasny zapach ziół…”

Nie, oczywiście, nie jest mu to dane. Nigdy nie czekał na natchnienie. Pracował, pracował, jak robotnik, jak wół, a w jego twórczości zrodziła się inspiracja.

Na szczęście zdarzają się w życiu niesamowite dni, takie jak dzisiaj. Obudził się bardzo wcześnie i przez kilka minut nie ruszał się, słuchając dźwięków skowronków. Nawet nie wyglądając przez okno, wiedział, że w lesie widać zroszone cienie.

Kukułka wołała na pobliską sosnę. Wstał, podszedł do okna i zapalił papierosa.

Dom stał na wzgórzu. Lasy schodziły w wesołą dal, gdzie wśród zarośli leżało jezioro. Kompozytor miał tam swoje ulubione miejsce – nazywało się Rudy Jar.

Sama droga do Yar zawsze wywoływała emocje. Czasami zimą, w wilgotnym hotelu w Rzymie, budził się w środku nocy i zaczynał krok po kroku przypominać sobie tę drogę: najpierw przez polanę, na której przy pniakach kwitnie wierzbówka różowa, potem przez lasy brzozowo-grzybowe, potem przez zepsuty most nad zarośniętą rzeką i dalej w górę, do lasu okrętowego.

Przypomniał sobie tę ścieżkę i serce mu mocno biło. To miejsce wydawało mu się najlepszym wyrazem rosyjskiej natury.

Zawołał służącego i pośpieszył go, aby szybko umył twarz, wypił kawę i udał się do Rudoy Yar. Wiedział, że dzisiaj, będąc tam, powróci - a jego ulubiony temat, od dawna żyjący gdzieś w środku, o lirycznej potędze tej leśnej strony, przeleje się i poleje strumieniami dźwięków.

I tak się stało. Stał długo na klifie Rudy Yar. Z zarośli lipy i euonymusa kapała rosa. Wokół było tyle wilgoci i blasku, że mimowolnie zmrużył oczy.

Ale tym, co najbardziej uderzyło Czajkowskiego tego dnia, było światło. Zaglądał w nie i widział coraz więcej nowych warstw światła padających na znajome lasy. Jak mógł tego wcześniej nie zauważyć?

Światło lało się z nieba prostymi strumieniami i pod tym światłem szczyty lasu widoczne z góry, z klifu, wydawały się szczególnie wypukłe i kręcone.

Ukośne promienie padały na krawędź, a najbliższe pnie sosny miały delikatny złoty odcień, przypominający cienką sosnową deskę oświetloną od tyłu świecą. I z niezwykłą czujnością tego ranka zauważył, że pnie sosen rzucają światło także na zarośla i na trawę - bardzo słabą, ale o tym samym złotym, różowawym odcieniu.

I wreszcie dzisiaj zobaczył, jak zarośla wierzb i olch nad jeziorem rozświetlały się od dołu niebieskawym odbiciem wody.

Znajomą krainę pieściło światło, oświetlone nim aż do ostatniego źdźbła trawy. Różnorodność i siła oświetlenia sprawiły, że Czajkowski odczuwał ten stan, gdy wydawało się, że wydarzy się coś niezwykłego, na przykład cud. Już wcześniej doświadczył tego stanu. Nie mógł się zgubić. Trzeba było natychmiast wrócić do domu, zasiąść do fortepianu i pośpiesznie spisywać na kartkach papieru nutowego to, co grano.

Czajkowski szybko ruszył w stronę domu. Na polanie rosła wysoka, rozłożysta sosna. Nadał jej przydomek „latarnia morska”. Wydała cichy dźwięk, chociaż nie było wiatru. Nie zatrzymując się, przesunął dłonią po jej rozgrzanej korze.

W domu kazał służącej nikogo nie wpuszczać, wszedł do małego przedpokoju, zamknął grzechoczące drzwi na klucz i usiadł przy pianinie.

On grał. Wprowadzenie do tematu wydawało się niejasne i skomplikowane. Poszukiwał przejrzystości melodii – takiej, aby była zrozumiała i miła zarówno dla Feny, jak i dla starego Wasilija, zrzędliwego leśniczego z sąsiedniego majątku.

Bawił się, nie wiedząc, że Fenya przyniosła mu pęczek truskawek, siedział na werandzie, mocno ściskając opalonymi palcami końce białej chusty i z lekko otwartymi ustami nasłuchiwał. A potem Wasilij ruszył dalej, usiadł obok Fenia, odmówił zaoferowanego przez służącą miejskiego papierosa i skręcił papierosa z samosłodzonego papierosa.

Gra? - zapytał Wasilij, zaciągając się papierosem. - Mówisz, że nie da się przestać?

Nie ma mowy! - odpowiedział służący i uśmiechnął się szeroko, widząc brak wykształcenia leśniczego. - Komponuje muzykę. To, Wasilij Efimyczu, jest sprawą świętą.

Sprawa jest oczywiście święta” – zgodził się Wasilij. - Ale i tak byś zgłosił.

I nie pytaj. Trzeba mieć pojęcie o wielu rzeczach.

Dlaczego nie rozumiemy? - Wasilij się rozzłościł. - Ty, bracie, chroń, ale z umiarem. Jeśli się nad tym zastanowić, moja sprawa jest ważniejsza niż to pianino.

Oh! – Fenya westchnęła i jeszcze mocniej zaciągnęła końce szalika. - Słyszałem to cały dzień!

Jej oczy były szare, zaskoczone i błyszczały w nich brązowe iskierki.

„Tutaj” – powiedział z wyrzutem służący – „dziewczyna jest bosa i czuje to!” A ty protestujesz! Nie będziesz mieć sensu. I nie wiadomo, w jakim interesie przyszedłeś.

„Nie przyszedłem do tawerny” – odpowiedział karcąco Wasilij. - Spotkamy się w karczmie - będziemy szczekać i kipieć do rana. Przyszedłem po poradę do Piotra Iljicza.

Zdjął kapelusz, podrapał się po siwych włosach, po czym opuścił czapkę i powiedział:

Słyszałeś? Mój gospodarz nie mógł sobie poradzić, osłabł. Sprzedałem całe drewno.

Tak!

Tyle dla ciebie! No dalej, powieś język na sośnie!

W co się angażujesz? - sługa poczuł się urażony. - Inaczej mogę odpowiedzieć!

„Nosisz aksamitną kamizelkę” – mruknął Wasilij – „z kieszeniami”. A co w nich umieścić, nie jest znane. Lizaki dla dziewczyn? A może włożyć chusteczkę i przekraść się pod oknami? Okazuje się, że jesteś synem marnotrawnym. Oto kim jesteś!

Fenia parsknęła. Sługa milczał, ale patrzył na Wasilija z pogardą.

Otóż to! - powiedział Wasilij. - Trzeba zrozumieć, gdzie jest prawda, a gdzie bezprawie. Właściciel gruntu zmarnował las. Jaki jest sens? Nie wystarczy na spłatę długów.

Komu to sprzedałeś?

Kupiec z Charkowa Troszczenko. Przywiozła to tutaj, tysiące kilometrów stąd, z Charkowa!..Słyszałeś o tym?

Jest wielu kupców – odpowiedział wymijająco służący. - Gdyby tylko był z Moskwy... i z pierwszego cechu...

Widziałem kupców w najróżniejszych gildiach. Widziałem takich idiotów, nie daj Boże! A ten wydaje się być porządnym dżentelmenem. Nosi złote okulary i siwą brodę, zaczesaną grzebieniem. Czysta broda. Emerytowany kapitan sztabu. Ale na to nie wygląda. Coś na kształt nadzorcy kościoła. Chodzi w zapiekanej kurtce. Ale nie patrz w swoje oczy, bracie, są puste. Jak w grobie. Urzędnik przyszedł z nim i przechwalał się: "Mój wilczarz, mówi, wykarczował lasy w całej prowincji Charków i Kursk. Wycinając. On, jak mówi, jest zły na las - nie zostawia nic na nasiona Zarobił mnóstwo kapitału na lasach.” Myśleli oczywiście, że urzędnik kłamie. Zadowalają ludzi pieniędzmi; Okłamywanie ich lub zdejmowanie butów to strata czasu. Okazało się jednak, że urzędnik nie kłamał. Troszczenko kupił drewno, koszuli jeszcze nie zmienił, ale sprowadził już drwali i traczy. Od jutra zacznie się wycinka lasu. Mówią, że kazał rzucić wszystko pod topór, aż do ostatniej osiki. Aby!

„To poważny człowiek” – zauważył służący.

Ho-mistrzu! - krzyknął ze złością Wasilij. - Jego szyja jest zbudowana wyłącznie z moslaków, przekleństwo!

Co chcesz? Jaki masz problem? Rób, co ci każą. Tylko szybko zdejmij kapelusz.

„Służysz dobremu panu” – powiedział w zamyśleniu Wasilij – „ale twoja dusza jest jak zgniły orzech”. Klikasz - a zamiast rdzenia znajduje się w nim biały robak. Gdybym był twoim panem, zdecydowanie bym cię wyrzucił. Vzashey! Jak język zwraca się, by zapytać o coś takiego - jakie to ma dla mnie znaczenie! Tak, przydzielono mnie do tego lasu, odkąd skończyłem dwadzieścia lat. Wychowałam go, pielęgnowałam. Jak kobieta nie wychowuje dzieci?

Wygrał! – odpowiedział kpiąco służący.

- "Wona"! - Wasilij naśladował go. - I co teraz? Rozbój! Tak, nadal muszę oznaczać drzewa na śmierć. Nie, bracie, moje sumienie nie jest papierowe. Nie możesz mnie kupić. Teraz pozostaje tylko złożyć skargę.

Do kogo? – zapytał służący i wydmuchnął dym tytoniowy nozdrzami. - Groch Królewski?

Jak do kogo? Do gubernatora. Ziemia. Jeśli to nie pomoże, idź do sądu! Dotrzeć do Senatu.

Senat będzie się czymś takim zajmował!

Jeśli tak się nie stanie, tak będzie aż do cara-cesarza!

No cóż, dlaczego król nie pomoże?

Wtedy cały świat będzie stał i stał. Ściana. Nie pozwolimy na rabunek – mówią. Zostaw skąd przyszedłeś.

Marzenia! – westchnął służący i zdeptał papierosa. „Lepiej nie zwracać się do Piotra Iljicza z takimi słowami”.

Przekonamy się!

Cóż, usiądź i czekaj! - rozzłościł się służący. - Pamiętaj tylko, że jeśli zacznie grać, nie uda się to aż do zapadnięcia nocy.

Pewnie wyjdzie! Nie strasz mnie. Ja, bracie, nie należę do nieśmiałych.

Sługa wziął od Fenia makhotkę z truskawkami i wszedł do domu. Fenya długo siedziała przygnębiona, patrząc przed siebie zdziwionymi oczami. Następnie spokojnie wstała i rozglądając się, poszła drogą. A Wasilij palił papierosy, podrapał się po piersi i czekał. Wieczorem słońce już zaszło, z sosen wyłaniały się długie cienie, a muzyka nie ustawała.

„Rzuca zaklęcie!” – pomyślał Wasilij, podniósł głowę i słuchał. „Panie, to wydaje się znajome! Czy to naprawdę nasze, ze wsi? „W środku płaskiej doliny”! Nie, nie to. Ale to jest podobne ! A może pasterze zaczęli bawić się na łąkach, wieczorem nawołując do stada? A może słowiki od razu, jak na zgodę, uderzyły w okoliczne krzaki? Och, starość! Ale dusza najwyraźniej nie daje do góry. Dusza pamięta młodość. Szkoda człowieka rozstać się z młodością. Nie jest łatwo się z nią rozstać!

Kiedy w oknach zabłysnął karmazynowy ogień zachodzącego słońca, muzyka w końcu ucichła. Przez kilka minut było cicho. Potem skrzypnęły drzwi. Czajkowski wyszedł na ganek i wyjął papierosa ze skórzanej papierośnicy. Był blady, ręce mu się trzęsły.

Wasilij wstał, podszedł do Czajkowskiego, uklęknął, zdjął z głowy wyblakłą czapkę i załkał.

Co robisz? – zapytał szybko Czajkowski i chwycił Wasilija za ramię. - Wstawać! Co się z tobą dzieje, Wasilij?

Ratować! - Wasilij wychrypiał i zaczął walczyć o wstawanie, opierając rękę na stopniu. - Nie ma moczu! Krzyczałabym, ale nikt nie reagował. Pomóż Piotrze Iljiczu, nie dopuść do rzezi!

Wasilij przycisnął rękaw wypranej niebieskiej koszuli do oczu. Przez długi czas nie mógł nic powiedzieć, wydmuchał nos, a kiedy w końcu powiedział wszystko tak, jak było, był nawet zaskoczony: nigdy nie widział Piotra Iljicza w takim gniewie.

Cała twarz Czajkowskiego poczerwieniała. Odwracając się w stronę domu, krzyknął:

Konie!

Przestraszony służący wyskoczył na ganek:

Imię, Piotr Iljicz?

Konie! Kazali mi to odłożyć.

Gdzie powinniśmy pójść?

Do gubernatora.

Czajkowski nie pamiętał dobrze tej późnej podróży. Wózek był rzucany na dziury i korzenie. Konie chrapały i były przestraszone. Gwiazdy spadały z nieba. Zimno uderzyło mnie w twarz od bagnistych zarośli.

Czasem droga wcinała się w taki gąszcz leszczyn, że trzeba było siedzieć pochylonym, żeby gałęzie nie biły po twarzy. Potem las się skończył, droga schodziła w dół w rozległe łąki. Woźnica krzyknął i konie zaczęły galopować.

„Czy zdążę?" - pomyślał Czajkowski. „W najgorszym przypadku cię obudzę. Jutro zaczną wycinać las. Co to za podłość!"

Spotkał się z gubernatorem raz na koncercie charytatywnym w prowincjonalnym miasteczku. Jak przez mgłę pamiętałem otyłego mężczyznę w obcisłym surducie, z opuchniętymi i obolałymi powiekami. Krążyły pogłoski, że gubernator był liberałem.

Oto miasto. Koła toczyły się po moście, liczyły wszystkie kłody, a potem toczyły się po miękkim pyle. Obudowy z ikonami błyszczały w oknach. Rozciągnięte kamienne szopy do przechowywania. Przejechaliśmy obok ciemnej wieży, obok ogrodu za wysokim płotem. Powóz zatrzymał się przed białym domem z obdrapanymi kolumnami.

Czajkowski zadzwonił do bramy.

Z ogrodu słychać było głosy, śmiechy i uderzenia drewnianych młotków. Tam zapewne grali w krokieta pod lampami. Oznacza to, że w domu byli młodzi ludzie. To uspokoiło Czajkowskiego. Wierzył, że uda mu się przekonać wojewodę. Bez względu na to, jak suchy i biurokratyczny może być gubernator, wstydziłby się na oczach swojej młodości odmówić Czajkowskiemu tak słusznej sprawy.

Pokojówka w wykrochmalonej, skrzypiącej bawełnianej sukience zaprowadziła Czajkowskiego na werandę, gdzie gubernator pił herbatę. Był wdowcem, a herbatę nalewała starsza gospodyni z urażoną miną.

Gubernator wstał ciężko i zrobił krok w jego stronę. Miał na sobie białą jedwabną koszulę z otwartym kołnierzykiem. Przeprosił, patrząc na Czajkowskiego spuchniętymi oczami.

Dźwięki piłek do krokieta w ogrodzie ucichły. Młodzież musiała rozpoznać Czajkowskiego i przestać się bawić. I trudno było go nie rozpoznać – pełnego wdzięku, siwiejącego, o szarych, uważnych oczach znanych z portretów. A kiedy kłaniając się lekko, przyjął od gospodyni szklankę herbaty, młodzieniec zobaczył jego rękę - cienką, ale silną rękę muzyka. Na portretach często przedstawiano go opartego na tej dłoni.

Obowiązujące przepisy – powiedział powoli gubernator, wciskając łyżką plasterek cytryny do szklanki z herbatą – „niestety nie dają mi, Piotrowi Iljiczowi, możliwości zrobienia czegokolwiek”. Wylesianie jest dozwolone w Troszczence na podstawie istniejących instrukcji. Pan Troszczenko ma swobodę działania dla własnej korzyści. Nic nie możesz na to poradzić!

Gubernator wycisnął cytrynę i wyłowił ją łyżką ze szklanki.

Co dokładnie uważasz za zbrodnicze w działaniach Troszczenki? – zapytał grzecznie.

Czajkowski milczał. Co mógł powiedzieć temu człowiekowi? Że śmierć lasów przynosi ruinę jego krajowi? Wojewoda może to zrozumie, ale kierując się przepisami prawa i udzielonymi im wyjaśnieniami, natychmiast delikatnie odrzuci ten zarzut. Co jeszcze mogę powiedzieć? O zbezczeszczonym pięknie ziemi? O twojej zamordowanej inspiracji? O potężnym wpływie lasów na duszę człowieka? Co powiedzieć? „To, co czyni nas niezwykłymi, to fakt, że podlewaliśmy i odżywialiśmy siły naszego ludu zgodnie z tą niesamowitą naturą”? A może powinnam po prostu przyznać, że bardzo mi szkoda tych lasów, ich świeżości, hałasu, blasku powietrza na polanach?

Czajkowski milczał.

Oczywiście – powiedział gubernator i uniósł brwi, jakby się nad czymś zastanawiał – „drapieżnictwo w lasach to brzydka rzecz”. Ale nie jestem w stanie pomóc ci w tej trudności. Cieszyłbym się duszą, ale nie mogę, Piotrze Iljiczu. Podzielam Twoje oburzenie. Ale aspiracje o charakterze artystycznym nie zawsze pokrywają się z zainteresowaniami komercyjnymi.

Czajkowski wstał, pożegnał się i w milczeniu ruszył w stronę wyjścia. Gubernator pospiesznie poszedł z tyłu.

Latarnie zwisały z gałęzi nad kortem do krokieta. Dwie dziewczyny i kadet stały w ogrodzie z młotkami do krokieta w rękach i w milczeniu opiekowały się Czajkowskim.

Wracaliśmy powoli. Czasem woźnica zasypiał. Głowa mu się kręciła jak pijany, aż wózek zakołysał się na dziurze. Wtedy woźnica obudził się i krzyknął do koni: „Ale wy rezygnujecie!” - i wierciłem się na pudełku. Konie przyspieszyły na minutę, a potem znów ledwo szły, parskały i sięgały do ciemnej trawy wzdłuż poboczy drogi.

Czajkowski palił, opierając się na skórzanym fotelu i podnosząc kołnierz płaszcza. Co robić? Jedno wyjście: kup las od Troszczenki po zawyżonych cenach. Ale skąd wziąć pieniądze? Czy powinienem jutro wysłać telegram do mojego wydawcy Jurgensona? Niech bierze pieniądze gdzie chce. Zastawianie jego dzieł... Ta decyzja nieco uspokoiła Czajkowskiego.

Nie jedź, Iwan, na litość boską! - powiedział, chociaż woźnica nigdy nie podganiał koni.

Czajkowski chciał jechać długo, całą noc, w lekkiej, niejasnej senności, wyobrażać sobie siebie jadącego tą ciemną równiną do przyjaciół, gdzie czekało go uznanie i szczęście...

Kiedy Czajkowski się obudził, powóz stał na brzegu rzeki. W zaroślach robiło się ciemno. Woźnica zsiadł z kozła i poprawiając za pomocą bata uprząż na koniach, powiedział:

Prom po drugiej stronie. Przewoźnicy muszą spać. Krzyczeć, czy co? - Podszedł do samej wody, zawahał się i cicho krzyknął: „Perevo-oz!”

Nikt nie odpowiedział. Woźnica czekał i znowu krzyknął. Po drugiej stronie poruszało się światło. Ktoś szedł z papierosem. Prom, skrzypiąc, odpłynął.

Kiedy prom przypłynął, Czajkowski wysiadł z powozu. Woźnica ostrożnie wprowadził konie na platformę z desek. Potem lina długo szeleściła, woźnica cicho rozmawiał z woźnicą. Z pobliskiego lasu dobiegało ciepło.

Co za ulga! On ocali ten zakątek ziemi. Przywiązał się do niego swoją duszą. Te lasy były nierozerwalnie związane z jego myślami, z muzyką, która rodziła się w zakamarkach jego świadomości, z najlepszymi chwilami jego życia. A tych minut nie było zbyt wiele.

Gdyby kompozytora zapytano, w jaki sposób napisał swoje słynne dzieła, odpowiedziałby tylko na jedno: „Szczerze mówiąc, nie wiem”. Czasami celowo mówił o swojej muzyce jako o codziennej pracy, ale wiedział, że było to dalekie od przypadku. A mówił o tym jako o czymś zwyczajnym tylko dlatego, że sam nie mógł zrozumieć, jak to się stało.

Niedawno w Petersburgu entuzjastyczny student zapytał go, jaki jest sekret jego muzycznego geniuszu. Uczeń powiedział właśnie to: „geniusz”. Czajkowski zarumienił się, zarumienił - nie mógł przyjąć tego wzniosłego słowa w stosunku do siebie - i ostro odpowiedział: "Jaki jest sekret? W pracy. I nie ma żadnej tajemnicy. Siadam do fortepianu, jak siedzi szewc na dół, żeby zrobić buty.

Uczeń wyszedł zdenerwowany. Wtedy Czajkowski pochopnie pomyślał, że ma rację. A teraz w obliczu tej nocy, wsłuchując się w szmer wody o kłody promu, pomyślał, że tworzenie nie jest takie proste. Przychodzi nagle, jak w zapomnianych wersetach: „Wznieś się jedną falą do drugiego życia, poczuj wiatr od kwitnących brzegów…” Wiatr od kwitnących brzegów! Jego serce zamarło. Cóż za niespodzianki kryje życie! I jak dobrze, że nie wiemy, kiedy je otworzy – czy tu, na promie, w blasku sali teatralnej, pod młodą sosną, gdzie konwalia kołysze się od niedostrzegalnego wiatru, lub w blasku kobiecych oczu, czułych i dociekliwych.

Jak dobrze wiedzieć, że we współpracy z tymi lasami, w całkowitym spokoju, dokończy rozpoczęte wczoraj dzieło i zadedykuje je… komu? Do tego młodego, nieśmiałego brata, byłego lekarza ziemstwa, którego opowiadania czyta wieczorami: Anton Czechow. Niech muzycy będą źli. Miał dość ich arogancji, solidności i nieszczerych pochwał.

Po przeprawie, wsiadając do powozu, Czajkowski powiedział do woźnicy:

Do majątku Lipetsk. Zatrzymał się tam ten kupiec... jak się nazywa... Troszczenko?

Musisz tam być. Tak, przyjedziemy trochę wcześniej, Piotrze Iljiczu. To dopiero zaczyna się wyjaśniać.

Nic. Muszę go złapać wcześniej.

Czajkowski nie zastał w majątku Troszczenki.

Już świta. Cały dziedziniec dworski porośnięty był osetami. Wśród łopianów po zardzewiałym drucie biegł ochrypły pies. Pysk miał pokryty zadziorami, a pies trochę szczekając, zaczął pocierać łapą pysk i wyrywać ciernie.

Na ganek wyszedł mężczyzna z łukowatymi nogami i rudymi lokami. Z daleka pachniało cebulą. Rudowłosy spojrzał obojętnie na powóz, na Czajkowskiego i powiedział, że Troszczenko właśnie wyjechał na wycinkę.

Do czego tego potrzebowałeś? – zapytał niezadowolony rudowłosy. - Jestem ich menadżerem.

Czajkowski nie odpowiedział, ale dotknął pleców woźnicy. Konie ruszyły kłusem. Rudowłosy mężczyzna opiekował się wózkiem i długo pluł:

Szlachta! Nienawidzą rozmawiać. Wysłaliśmy ich mnóstwo po całym świecie z pustą kieszenią!

Po drodze dogoniliśmy drwali. Szli z toporami, z niebieskawymi piłami wiszącymi na ramionach. Drwale poprosili o światło i powiedzieli, że Troszczenko jest niedaleko, na piątej przecznicy.

Około piątej przecznicy Czajkowski zatrzymał powóz, wysiadł i skierował się w stronę, skąd dobiegały głosy.

Troszczenko w butach i czapce zwanej „cześć i do widzenia” – hełmie wykonanym z luffy z dwoma wizjerami z przodu i z tyłu – szedł przez las i sam oznaczał siekierą sosny.

Czajkowski podszedł i przedstawił się. Troszczenko zapytał:

W czym mogę służyć?

Czajkowski krótko przedstawił swoją propozycję - odsprzedania mu całego tego lasu.

Czy chcesz zaokrąglić swoje zasoby? – zapytał czule Troszczenko. - Ten las nie ma ceny. Czy słyszysz? - Troszczenko uderzył kolbą topora w sosnę. - Drewno śpiewa! Musimy przemyśleć Twoje słowa. Coś w rodzaju niespodzianki. Wszystko zależy od ceny, jak sam rozumiesz. Nie mogę ci tego dać za moją cenę. Nie ma sensu. Plus koszty. Sprowadzenie drwali i karmienie ich w pojedynkę kosztuje dużo! Cóż, dla nas, handlarzy drewnem, zarządzanie nie jest tanie. Władze są jak magnes – złoto silnie przyciąga.

Podaj swoją cenę. Nie mam zamiaru się targować. Jeśli cena będzie podobna...

Gdzie warto się targować? Jesteś osobą o wzniosłych sferach życia. Podam ci właściwą cenę... – Troszczenko przerwał. - Dziesięć tysięcy byłoby prawdopodobnie najlepszą ceną.

Za ile kupiłeś ten las?

To jest dziesiąta rzecz. Mój produkt to moja cena.

Cienki! - powiedział Czajkowski i poczuł dreszcz pod sercem, jakby położył na szali całe swoje życie. - Zgadzam się.

„Zbyt łatwo się zgodzić” – powiedział Troszczenko i wręczył Czajkowskiemu drewnianą papierośnicę. - Zapytać!

Dziękuję. Właśnie paliłem.

Czy masz jakieś pieniądze? – Troszczenko zapytał nagle niegrzecznie.

Oni będą.

Przyjdzie także Królestwo Boże. Kiedy umrzemy. Pytam o gotówkę.

Dam ci rachunek.

Pod czym? Dla tej posiadłości? Tak, dwa tysiące to dla niej czerwona cena!

Ta posiadłość nie jest moja. Wystawię weksel na moje pisma.

A więc proszę pana!.. - Troszczenko przecedził i zapalił papierosa. - Do muzyki!.. Oczywiście miło się jej słucha. Posłuchałem i wyszedłem, ale śladu nie było! „Wyciągnął dłoń do Czajkowskiego i podrapał ją krzywymi palcami. - Przestronna rzecz. Dziś może być cenny, ale jutro to dym! Przepraszam, nie przyjmuję rachunków. Tylko gotówka.

Nie mam teraz gotówki.

Nie, żadnego procesu! I znowu odbyliśmy bardzo ostrą rozmowę na temat ceny.

Więc jak? Ustalasz cenę!

Nadal wymaga zbadania. Poznaj las. Naprawdę to doceniam. Tak, być może nie jest to poważna sprawa. Kto tak negocjuje - w ruchu!.. Nie! - powiedział ostro. - Bezużyteczna rozmowa! Gdybyś mi jutro zapłacił piętnaście tysięcy, to bym się poddał.

„Oszalałeś” – powiedział Czajkowski i jego twarz znów stała się czerwona?

Mój umysł jest zawsze ze mną. Nie mieszkam w Empireum.

Jesteś po prostu frajerem!

W takim razie nie musisz rozmawiać z maklakiem! – warknął Troszczenko. - Żyliśmy jak maklaki i umrzemy jako maklaki, ale w honorze i dobrobycie. Nasze futra nie są podszyte szlachetnością. Mam zaszczyt kłaniać się!

Podniósł kapelusz i wszedł w głąb lasu.

„Zawsze taki jestem!” – pomyślał Czajkowski. „Wpadnę w szał, powiem ostre rzeczy i wszystko zepsuję”.

Pojechał do domu, starając się nie słuchać dźwięku toporów odbijającego się echem po lesie.

Konie wyprowadziły powóz na polanę. Ktoś z przodu krzyknął ostrzegawczo. Woźnica natychmiast powstrzymał konie.

Czajkowski wstał i chwycił woźnicę za ramię. Drwale rozbiegli się od podnóża sosny, pochylając się jak złodzieje.

Nagle cała sosna, od korzeni aż po wierzchołek, zadrżała i jęknęła. Czajkowski wyraźnie usłyszał ten jęk. Wierzchołek sosny zachwiał się, drzewo zaczęło powoli pochylać się w stronę drogi i nagle upadło, miażdżąc sąsiednie sosny i łamiąc brzozy. Sosna z głośnym rykiem uderzyła o ziemię, zadrżała wszystkimi igłami i zamarła. Konie cofnęły się i zaczęły chrapać.

To była chwila, tylko jedna straszna chwila śmierci potężnego drzewa, które żyło tu od dwustu lat. Czajkowski zacisnął zęby.

Wierzchołek sosny blokował drogę. Nie dało się przejechać.

„Będziemy musieli wracać na szosę, Piotrze Iljiczu” – powiedział woźnica.

Iść! Przejdę sie.

Ech, idioci! - westchnął woźnica, podnosząc wodze. - Nie potrafią nawet siekać jak ludzie. Czy dobrym pomysłem jest najpierw wyciąć duże drzewa, a małe połamać na drzazgi? Najpierw rzuciłeś małe, potem duże leżą na otwartej przestrzeni i nie powodują strat...

Czajkowski podszedł do wierzchołka powalonej sosny. Leżała jak góra bujnych i ciemnych igieł sosnowych. Igły nadal zachowały połysk charakterystyczny dla tych przestrzeni powietrza, gdzie igły te właśnie drżały na wietrze. Grube, połamane gałęzie, pokryte przezroczystą żółtawą powłoką, były pełne żywicy. Jej zapach sprawiał, że bolało mnie gardło.

Były też gałęzie brzozy odłamane przez sosny. Czajkowski pamiętał, jak brzozy próbowały utrzymać spadającą sosnę, wziąć ją na swoje giętkie pnie, aby złagodzić fatalny upadek - ziemia zatrzęsła się daleko od niego.

Szybko poszedł do domu. Najpierw w prawo, potem w lewo, a potem z tyłu rozległ się ryk spadających pni. A ziemia wciąż jęczała głucho. Ptaki przeleciały nad polaną. Nawet chmury zdawały się przyspieszać swój bieg po błękitnym niebie, obojętne na wszystko.

Czajkowski przyspieszał kroku. Prawie pobiegł.

Podłość! - wymamrotał. - Potworna obrzydliwość! Kto dał człowiekowi prawo okaleczać i zniekształcać ziemię, aby jakiś Troszczenko ślinił się w nocy na banknotach? Są rzeczy, których nie można wycenić w rublach ani w miliardach rubli. Czy naprawdę tak trudno tym mądrym mężom stanu zrozumieć tam, w Petersburgu, że siła kraju leży nie tylko w bogactwie materialnym, ale także w duszy narodu! Im szersza i bardziej wolna jest ta dusza, tym większą wielkość i siłę osiąga państwo. A co sprzyja szerokości ducha, jeśli nie ta niesamowita natura! Należy je chronić, tak jak chronimy samo życie ludzkie. Potomkowie nigdy nie wybaczą nam zniszczenia ziemi, profanacji tego, co słusznie należy nie tylko do nas, ale także do nich. Oto oni, „roztrwonieni ojcowie”!..

Czajkowskiemu zabrakło tchu. Nie mógł już szybko chodzić. Słaba pustka pojawiała się w mojej klatce piersiowej z przerwami. Po tym serce zaczęło bić tak mocno, że jego uderzenia boleśnie odbijały się w skroniach. Pomyślał, że śmierć lasu i nieprzespana noc – to wszystko postarzało go o kilka lat naraz.

Oznacza to, że teraz nigdy nie dokończy pracy, którą zaczął wczoraj. Będę musiał natychmiast wyjechać, żeby nie widzieć tego barbarzyństwa.

Nastąpiła rozłąka z moimi ulubionymi miejscami. Znajomy stan! Dlaczego ulubione miejsca są szczególnie dobre, gdy trzeba się z nimi rozstać? Dlaczego błyszczą tak pożegnalnym pięknem? Teraz wszystko było niezwykłe. I niebo, i powietrze, i trawa mokra od rosy, i samotna pajęczyna na błękicie.

Jeszcze wczoraj mógł się zatrzymać, spokojnie obserwować lot sieci i zastanawiać się, czy zaczepi się o gałąź brzozy, czy nie. Ale dzisiaj nie jest to już możliwe. Brak pokoju oznacza brak radości. Tam nic nie ma.

W domu kazał służącej spakować walizki.

Sługa natychmiast ożył:

Do Moskwy, Piotrze Iljiczu?

Pożegnanie z Moskwą. I tam będzie to widoczne.

Patrząc na zamazaną szczęściem twarz służącego, zmarszczył brwi, wszedł do małego przedpokoju i usiadł przy pianinie. Tak sobie! Oznacza to, że charkowski kupiec w skrzypiących butach, arogancki, niezapięty maklak, bezkarnie brudzi ziemię. A symfonia, która się rozpoczęła, umarła, zanim mogła rozkwitnąć. Zachichotał. „Nie zakwitła i nie zwiędła o poranku w pochmurne dni…” A tam, w świadomości, gdzie wczoraj było jeszcze tyle dźwięków, była tylko pustka. Jakiś diler wyrzucił go z tych niesamowitych miejsc i podniósł rękę do pracy. Przed nami znowu tułaczka i samotność. Znów życie jest jak kompletny hotel, gdzie za wszystko – obojętną opiekę, względny spokój, możliwość tworzenia własnych rzeczy – trzeba płacić na czas i drogie rachunki.

Odrzucił pokrywę fortepianu, uderzył w akord i skrzywił się: jeden klawisz nie zabrzmiał. Najwyraźniej w nocy pękła linka.

Nagle – ostrzej, niż powinien – zatrzasnął wieko, wstał i wyszedł.

A wieczorem Wasilij przyszedł ponownie. Dom był zamknięty i pusty. Wasilij chodził po okolicy, zajrzał przez okno do małego korytarza - nikogo! A stróżka musiała się cieszyć, że pan odszedł i poszedł do wsi zobaczyć się z jej synem.

Taaak! - powiedział Wasilij, usiadł na stopniach ganku i zapalił papierosa.

Ziemia szumiała i trzęsła się: Troszczenko niestrudzenie wycinał las, bez terminu.

„Dobry pan chciał dojść do prawdy, ale widocznie nie ma silnej ręki” – pomyślał Wasilij. „Poddał się. Odleciał. A ja muszę tu żyć sam, w ruinie”.

Wasilij podniósł głowę. Ktoś szedł drogą w stronę domu. Ściemniało się już i w pierwszej chwili Wasilij nie mógł rozpoznać, kto nadchodzi. A kiedy to zobaczył, wstał, ściągnął koszulę i podszedł do Troszczenki.

Czy właściciel tu jest?

Co chcesz? - Wasilij zapytał tępo. - Co chcesz? Chcesz kupić resztę lasu? Sprowadzić to do korzeni?

Zadzwoń do właściciela. Rozmawiam z nim, nie z tobą.

Jestem właścicielem tych miejsc! I! Nie rozumiesz, przekleństwo? Więc mogę ci to wyjaśnić!

Zwariowałeś?

Odejdź od grzechu! - powiedział cicho Wasilij i zamachnął się na Troszczenkę. - Menedżer został znaleziony! Wilcze wypełnienie! Krwiopijco!

Nie jesteś taki... – mruknął Troszczenko. - Niezbyt... Tłum!

Troszczenko odwrócił się i pospiesznie odszedł. Wasilij spojrzał na niego ciężko, przeklął i splunął.

Za świeżym ścinkiem, za stertą sosen otwierała się nudna odległość wczesnego wieczoru. Karmazynowe słońce wisiało nisko nad nią.