Wybór tekstów na konkurs czytelniczy „Klasyka na żywo”

A. Fadeev „Młoda gwardia” (powieść)
Monolog Olega Koszewoja.

„...Mamo, mamo! Pamiętam Twoje dłonie od chwili, gdy uświadomiłam sobie, że jestem na świecie. Latem były zawsze pokryte opalenizną, zimą już nie wychodziły – był taki delikatny, wręcz, tylko trochę ciemniejsze na żyłach. A może były jeszcze bardziej szorstkie, twoje dłonie - w końcu miały tyle pracy w życiu - ale zawsze wydawały mi się takie delikatne i uwielbiałem całować je prosto w ciemne żyły. Tak , od tego momentu uświadomiłem sobie siebie i aż do ostatniej chwili, kiedy wyczerpany, po raz ostatni spokojnie położyłeś głowę na mojej piersi, odprowadzając mnie na trudną ścieżkę życia, zawsze pamiętam Twoje ręce w pracy piana, pranie moich prześcieradeł, kiedy te prześcieradła były jeszcze tak małe, że wyglądały jak pieluszki, i pamiętam, jak w zimie nosiłeś wiadra na jarzmie, wkładając małą rączkę w rękawiczkę jarzmo z przodu, ty tak mały i puszysty, jak widzę twoje palce z lekko pogrubionymi stawami na podkładzie, i powtarzam za tobą: „be-a-ba, ba-ba”. Widzę, jak swą silną ręką wprowadzasz sierp pod zboże, złamane naciskiem drugiej ręki, prosto na sierp, widzę nieuchwytny blask sierpu, a potem ten natychmiastowy, gładki, tak kobiecy ruch rąk i sierp, odrzucając kłosy w pęczek, aby nie połamać ściśniętych łodyg. Pamiętam Twoje ręce, nieugięte, czerwone, wysmarowane od lodowatej wody w otworze, w którym płukałeś swoją bieliznę, gdy mieszkaliśmy sami - wydawało się, że jesteśmy na świecie zupełnie sami - i pamiętam, jak niepostrzeżenie Twoje dłonie potrafiły wyrwać drzazgę z mojego syna palec i jak natychmiast nawlekali igłę, gdy szyłeś i śpiewałeś - śpiewałeś tylko dla siebie i dla mnie. Bo nie ma na świecie niczego, czego Twoje ręce nie mogłyby zrobić, czego nie mogłyby zrobić, czym by się brzydziły! Widziałem, jak ugniatano glinę z krowim łajnem, żeby pokryć chatę, i widziałem twoją rękę wystającą z jedwabiu, z obrączką na palcu, gdy podnosiłeś kieliszek czerwonego mołdawskiego wina. I z jaką uległą czułością, Twoje pełne i białe ramię powyżej łokcia obejmowało szyję ojczyma, gdy on bawiąc się Tobą, podnosił Cię w ramionach - ojczyma, którego nauczyłeś mnie kochać i którego szanowałem jak swojego, już z jednego powodu, że go kochałaś. Ale przede wszystkim, na zawsze, pamiętam, jak delikatnie głaskały, Twoje dłonie, lekko szorstkie, a takie ciepłe i chłodne, jak gładziły moje włosy, szyję i klatkę piersiową, kiedy leżałem półprzytomny w łóżku. I ilekroć otwierałem oczy, zawsze byłeś przy mnie, a w pokoju paliło się światło nocy, i patrzyłeś na mnie zapadniętymi oczami, jak gdyby z ciemności, sam byłeś cichy i jasny, jak w szaty. Całuję Twoje czyste, święte dłonie! Poprowadziłeś swoich synów na wojnę – jeśli nie ty, to inny, taki sam jak ty – nigdy nie będziesz czekać na innych, a jeśli ten kielich cię ominął, to nie minął innego, takiego samego jak ty. Ale jeśli nawet w czasie wojny ludzie będą mieli kawałek chleba i ubranie na ciele, i jeśli stosy staną na polu, a pociągi jeżdżą po szynach, a w ogrodzie zakwitną wiśnie, a płomień szaleje w podmuchu pieca i czyjaś niewidzialna siła podnosi wojownika z ziemi lub z łóżka, gdy był chory lub ranny - wszystko to działo się rękami mojej matki - moimi i jego, i jego. Rozejrzyj się także wokół siebie, młody człowieku, mój przyjacielu, spójrz wstecz tak jak ja i powiedz mi, kogo w życiu obraziłeś bardziej niż swoją matkę - czy to nie ode mnie, nie od ciebie, nie od niego, nie od naszych niepowodzeń, błędów i Czy to nie z powodu naszego smutku nasze matki siwieją? Ale nadejdzie godzina, kiedy to wszystko przy grobie matki zamieni się w bolesny wyrzut dla serca. Mamo mamo!. .Wybacz mi, bo jesteś sam, tylko Ty na świecie możesz przebaczyć, położyć ręce na głowie jak w dzieciństwie i przebaczyć…”

Wasilij Grossman „Życie i los” (powieść)

Ostatni list do matki Żydówki

„Witenka... Niełatwo uciąć ten list, to moja ostatnia rozmowa z tobą i po przekazaniu listu w końcu cię opuszczam, nigdy nie dowiesz się o moich ostatnich godzinach. To nasze ostatnie rozstanie. Co Ci powiem, żegnając się, przed wieczną rozłąką? W te dni, jak przez całe moje życie, byliście moją radością. W nocy przypomniałem sobie Ciebie, ubrania Twoich dzieci, Twoje pierwsze książki, przypomniałem sobie Twój pierwszy list, pierwszy dzień w szkole. Wszystko, wszystko, co zapamiętałem od pierwszych dni Twojego życia do ostatniej wiadomości od Ciebie, telegram otrzymany 30 czerwca. Zamknąłem oczy i wydawało mi się, że chroniłeś mnie przed zbliżającą się grozą, przyjacielu. A kiedy przypomniałem sobie, co się działo wokół, cieszyłem się, że nie jesteś blisko mnie - niech cię okropny los zdmuchnie. Vitya, zawsze byłem samotny. W bezsenne noce płakałam z tęsknoty. W końcu nikt o tym nie wiedział. Pocieszeniem była dla mnie myśl, że opowiem Ci o swoim życiu. Opowiem Ci, dlaczego zerwaliśmy z tatą i dlaczego przez tyle lat mieszkałam sama. I często myślałam, jak zdziwiony będzie Vitya, gdy dowie się, że jego matka popełniała błędy, oszalała, była zazdrosna, że ​​była zazdrosna, była jak wszyscy młodzi ludzie. Ale moim przeznaczeniem jest zakończyć życie w samotności, nie dzieląc się z tobą. Czasem wydawało mi się, że nie powinnam żyć z dala od Ciebie, za bardzo Cię kochałam. Myślałam, że miłość daje mi prawo być z Tobą na starość. Czasami wydawało mi się, że nie powinnam z tobą mieszkać, za bardzo cię kochałam. Cóż, enfin... Bądź zawsze szczęśliwy z tymi, których kochasz, którzy cię otaczają, którzy zbliżyli się do twojej matki. Przepraszam. Z ulicy słychać płacz kobiet, przekleństwa policji, a ja patrzę na te strony i wydaje mi się, że jestem chroniona przed strasznym światem pełnym cierpienia. Jak mogę dokończyć mój list? Skąd czerpać siłę, synu? Czy istnieją ludzkie słowa, które mogą wyrazić moją miłość do ciebie? Całuję Cię, Twoje oczy, Twoje czoło, włosy. Pamiętajcie, że zawsze w dniach szczęścia i w dniu smutku miłość macierzyńska jest z Wami, nikt nie jest w stanie jej zabić. Witenka... Oto ostatnia linijka ostatniego listu mojej mamy do Ciebie. Żyj, żyj, żyj wiecznie... Mamo.

Jurij Krasawin
„Rosyjskie śniegi” (powieść)

To był dziwny śnieg: na niebie, gdzie było słońce, świeciła niewyraźna plama. Czy wysoko w górze jest czyste niebo? Skąd w takim razie bierze się śnieg? Dookoła biała ciemność. Zarówno droga, jak i leżące drzewo zniknęły za zasłoną śniegu, zaledwie kilkanaście kroków od nich. Wiejska droga odchodząca od szosy, od wsi Ergushovo, była ledwo widoczna pod śniegiem, który pokrywał ją grubą warstwą, i to po prawej i lewej stronie, a przydrożne krzaki były dziwacznymi postaciami, niektóre z nich miał przerażający wygląd. Teraz Katya szła, nie pozostając w tyle: bała się zgubić. Co robisz, jak pies na smyczy? - powiedział do niej przez ramię. - Zbliżyć się. Odpowiedziała mu: - Pies zawsze wyprzedza właściciela. „Jesteś niegrzeczny” – zauważył i przyspieszył kroku, poszedł tak szybko, że już jęczała żałośnie: „No cóż, Dementy, nie złość się… W ten sposób zostanę w tyle i zgubię się”. I wy jesteście za mnie odpowiedzialni przed Bogiem i ludźmi. Słuchaj, Demencja! „Iwan Carewicz” – poprawił i zwolnił kroku. Czasami wydawało mu się, że przed nim wyłania się postać ludzka, pokryta śniegiem, a nawet dwie. Od czasu do czasu słychać było niewyraźne głosy, ale nie było jasne, kto mówi i co mówi. Obecność tych podróżnych z przodu trochę go uspokoiła: oznacza to, że poprawnie odgadł drogę. Jednak gdzieś z boku, a nawet z góry, słychać było głosy - może śnieg rozdzierał czyjąś rozmowę na strzępy i niósł ją? „Gdzieś w pobliżu są towarzysze podróży” – powiedziała ostrożnie Katya. „To są demony” – wyjaśnił Wania. - Zawsze są o tej porze... teraz są najbardziej letnie. Dlaczego teraz? - Spójrz, co za cisza! A my jesteśmy z Tobą... Nie karm ich chlebem, tylko pozwól im prowadzić ludzi tak, żeby się zgubili, naśmiewali się z nas, a nawet nas zniszczyli. - Och, tak, ty! Czego się boisz! - Demony pędzą, demony wiją się, księżyc jest niewidzialny... - Nawet nie mamy księżyca. W całkowitej ciszy płatki śniegu spadały i spadały, każdy wielkości główki mniszka lekarskiego. Śnieg był tak nieważki, że unosił się nawet pod wpływem ruchu powietrza, który wytwarzały chodzące nogi dwóch podróżników - unosił się jak puch i wirując, rozprzestrzeniał się. Nieważkość śniegu wywoływała złudne wrażenie, jakby wszystko straciło na wadze – zarówno ziemia pod stopami, jak i Ty sam. Za nimi nie było śladów, ale bruzda, jak za pługiem, ale i ta została szybko zamknięta. Dziwny śnieg, bardzo dziwny. Wiatr, jeśli się zerwał, nie był nawet wiatrem, ale lekkim wietrzykiem, który od czasu do czasu narobił zamieszania, przez co otaczający świat skurczył się tak bardzo, że zrobiło się nawet tłoczno. Wrażenie jest takie, że są zamknięte w ogromnym jajku, w jego pustej skorupce, wypełnionej rozproszonym światłem z zewnątrz - to światło padało i unosiło się w grudkach, płatkach, krążyło to w tę, to w tamtą stronę...

Lidia Charska
„Notatki małej uczennicy” (historia)

W kącie stał okrągły piec, który w tym czasie stale palił; drzwiczki pieca były teraz szeroko otwarte i można było zobaczyć, jak mała czerwona książeczka płonęła jasno w ogniu, stopniowo zwijając się w rurki z poczerniałymi i zwęglonymi kartkami. Mój Boże! Czerwona Księga po japońsku! Poznałem ją natychmiast. - Julia! Julia! - szepnąłem z przerażeniem. - Co zrobiłeś, Julie! Ale Julii już nie było. - Julia! Julia! Zawołałem rozpaczliwie kuzyna. - Gdzie jesteś? Ach, Julia! - Co się stało? Co się stało? Dlaczego krzyczysz jak chłopak z ulicy! - nagle pojawiając się na progu, powiedziała surowo Japonka. - Czy można tak krzyczeć! Co robiłeś sam na lekcjach? Odpowiedz w tej minucie! Dlaczego tu jesteś? Ale stałem jak wrak, nie wiedząc, co jej odpowiedzieć. Policzki mnie paliły, oczy uparcie wpatrywały się w podłogę. Nagle głośny krzyk Japonki sprawił, że od razu podniosłem głowę, obudziłem się… Stała przy piecu, przyciągnięta najwyraźniej otwartymi drzwiami i wyciągając ręce do ich otworu, jęknęła głośno: - Moja czerwona księga, moja biedna książka! Prezent od zmarłej siostry Sophie! Och, co za smutek! Cóż za straszny smutek! I klęcząc przed drzwiami, łkała, trzymając się obiema rękami za głowę. Nieskończenie było mi żal tej biednej Japonki. Byłem gotowy płakać razem z nią. Cichymi, ostrożnymi krokami podszedłem do niej i delikatnie dotykając jej dłoni moją, szepnąłem: - Gdyby pani wiedziała, jak mi przykro, mademoiselle, że... że... tak mi przykro... chciałem dokończyć zdanie i powiedzieć, jak bardzo żałuję, że nie pobiegłem za Julie i jej nie zatrzymałem, ale nie miałem czasu tego wypowiedzieć, bo w tym momencie Japonka jak ranne zwierzę skoczyła podniosła się z podłogi i łapiąc mnie za ramiona, zaczęła się trząść z całych sił. Tak, przykro ci! Teraz pokutujcie, aha! I co ona zrobiła! Spal moją książkę! Moja niewinna książka, jedyne wspomnienie mojej drogiej Sophie! Pewnie by mnie uderzyła, gdyby w tym momencie dziewczyny nie wbiegły do ​​klasy i nie otoczyły nas ze wszystkich stron, pytając, co się stało. Japonka brutalnie złapała mnie za ramię, zaciągnęła na środek klasy i groźnie grożąc palcem nad głową, krzyknęła na cały głos: „Ukradła mi czerwoną książeczkę, którą dała mi moja zmarła siostra i z którego zrobiłem dla Was dyktanda po niemiecku. Musi zostać ukarana! Ona jest złodziejką! Mój Boże! Co to jest? Nad czarnym fartuchem, pomiędzy kołnierzykiem a talią, z mojej piersi zwisa duża biała kartka papieru, zapinana na szpilkę. A na kartce jest napisane wyraźnym, dużym pismem: / „Ona jest złodziejką! Trzymaj się z daleka od niej! „To przekraczało siły małej sieroty, która już wiele wycierpiała! Powiedzieć w tej chwili, że to nie ja, ale Julie, byłam winna śmierci czerwonej księgi! Tylko Julie ! Tak, tak, teraz jak najbardziej I mój wzrok odnalazł garbusa w tłumie innych dziewcząt. Spojrzała na mnie. A jakie miała w tej chwili oczy! Żałosne, błagające, błagające!... Smutne. oczy. Cóż za melancholia i przerażenie w nich widać! „Nie! NIE! Możesz się uspokoić, Julie! Powiedziałem w myślach. - Nie zdradzę cię. Przecież ty masz matkę, która będzie smutna i zraniona z powodu twojego czynu, a ja mam mamę w niebie i bardzo dobrze widzę, że nie jestem niczemu winna. Tutaj, na ziemi, nikt nie przyjmie mojego czynu tak blisko swego serca, jak zaakceptuje Twój! Nie, nie, nie zdradzę cię, nie ma mowy, nie ma mowy!”

Veniamin Kaverin
„Dwóch kapitanów” (powieść)

"Na piersi, w bocznej kieszeni, był list od kapitana Tatarinowa. "Słuchaj, Katyo" - powiedziałem zdecydowanie. "Chcę ci opowiedzieć jedną historię. Na brzegu pojawia się worek pocztowy. Oczywiście, że tak. nie spada z nieba, ale jest niesiona przez wodę. Listonosz utonął! A teraz ta torba wpada w ręce kobiety, która bardzo lubi czytać. A wśród jej sąsiadów jest chłopiec, około ośmiu lat, który uwielbia bardzo słuchać I wtedy pewnego dnia czyta mu taki list: „Droga Marii Wasiliewno…” Katia wzdrygnęła się i spojrzała na mnie ze zdziwieniem – „...Spieszę poinformować, że Iwan Lwowicz żyje i ma się dobrze” Kontynuowałem szybko. „Cztery miesiące temu ja, zgodnie z jego instrukcjami…”, a ja, nie biorąc oddechu, przeczytałem na pamięć list nawigatora. Nie zatrzymałem się, chociaż Katya kilka razy złapała mnie za rękaw jakimś rodzaj grozy i zaskoczenia. - Widziałeś ten list? - zapytała i zbladła. - Czy on pisze o swoim ojcu? - zapytała ponownie, jakby nie było co do tego wątpliwości. - Tak. Ale to nie wszystko! I opowiedziałam jej, jak ciocia Dasza natknęła się kiedyś na kolejny list, który opowiadał o życiu statku pokrytego lodem i powoli płynącego na północ. - „Mój przyjacielu, moja droga, droga Masza…” - zacząłem na pamięć i przerwałem. Gęsia skórka przebiegła mi po plecach, gardło ścisnęło i nagle, jak we śnie, ujrzałem przed sobą ponurą, starą twarz Marii Wasiliewnej, z ponurymi, zmarszczonymi oczami. Była jak Katya, kiedy napisał do niej ten list, a Katya była małą dziewczynką, która czekała na „list od taty”. Nareszcie to mam! – Jednym słowem, tutaj – powiedziałem i wyjąłem z bocznej kieszeni listy w kompresyjnym papierze. - Usiądź i poczytaj, a ja pójdę. Wrócę, gdy będziesz czytać. Oczywiście nigdzie nie poszłam. Stałem pod wieżą Starszego Martyna i cały czas patrzyłem na Katię, gdy czytała. Było mi jej bardzo żal i cały czas robiło mi się gorąco, gdy o niej myślałem, i zimno, gdy myślałem, jak strasznie było jej czytać te listy. Widziałem, jak nieświadomym ruchem wyprostowała włosy, co uniemożliwiało jej czytanie, i jak wstała z ławki, jakby chcąc rozróżnić trudne słowo. Nie wiedziałam wcześniej – żal czy radość, że otrzymałam taki list. Ale teraz, patrząc na nią, zdałem sobie sprawę, że to straszny smutek! Zdałem sobie sprawę, że nigdy nie straciła nadziei! Trzynaście lat temu jej ojciec zaginął w lodach polarnych, gdzie nie ma nic łatwiejszego niż umrzeć z głodu i zimna. Ale dla niej umarł właśnie teraz!

Jurij Bondarev „Młodzież dowódców” (powieść)

Szli powoli ulicą. Śnieg leciał w świetle samotnych latarni, spadał z dachów; świeże zaspy śniegu piętrzyły się w pobliżu ciemnych wejść. W całej dzielnicy było biało i biało, a wokół ani jednego przechodnia, jak w środku zimowej nocy. I był już ranek. Była piąta rano nowego, narodzonego roku. Jednak obojgu wydawało się, że wczorajszy wieczór z jego światłami, grubym śniegiem na kołnierzach, ruchem ulicznym i krzątaniną na przystankach tramwajowych jeszcze się nie skończył. Właśnie teraz, na wyludnionych ulicach śpiącego kredowego miasta, zeszłoroczna zamieć waliła w płoty i okiennice. Zaczęło się w starym roku i nie skończyło w nowym. I szli i szli obok dymiących zasp śnieżnych, obok zamiecionych wejść. Czas stracił swoje znaczenie. Wczoraj przestało. I nagle w głębi ulicy pojawił się tramwaj. Ten samochód, pusty, samotny, cicho pełzał przez śnieżną mgłę. Tramwaj przypomniał mi te czasy. Poruszyło się. - Czekaj, gdzie jesteśmy? O tak, październik! Spójrz, dotarliśmy do Oktyabrskiej. Wystarczająco. Zaraz ze zmęczenia wpadnę w śnieg. Valya zatrzymała się zdecydowanie, zanurzając brodę w futrze kołnierza i w zamyśleniu patrzyła na światła tramwaju, które były mroczne w zamieci. Od oddychania futro w pobliżu jej ust było oszronione, końcówki rzęs były oszronione i Aleksiej zobaczył, że są zamarznięte. Powiedział: - Wydaje się, że jest poranek... - A tramwaj jest taki nudny, zmęczony, jak ty i ja - powiedziała Valya i roześmiała się. - Po wakacjach zawsze jest coś, czego szkoda. Tutaj z jakiegoś powodu masz smutną twarz. Odpowiedział, patrząc na światła zbliżające się od zamieci: - Od czterech lat nie jeżdżę tramwajem. Chciałbym pamiętać, jak to się robi. Szczerze mówiąc. Tak naprawdę przez dwa tygodnie spędzone w szkole artylerii na tyłach miasta Aleksiej nie miał wiele wspólnego ze spokojnym życiem, był zdumiony tą ciszą, był nią przytłoczony. Poruszały go odległe dzwonki tramwaju, światło w oknach, śnieżna cisza zimowych wieczorów, woźni na bramach (tak jak przed wojną), szczekanie psów – wszystko, wszystko, co od dawna było w połowie -zapomniany. Kiedy szedł sam ulicą, mimowolnie pomyślał: „Tam, na rogu, jest dobre stanowisko przeciwpancerne, widać skrzyżowanie, może w tym domu z wieżą jest stanowisko karabinu maszynowego, ulica jest ostrzeliwana.” Wszystko to stale i stale w nim mieszkało. Valya podniosła płaszcz wokół nóg i powiedziała: - Oczywiście, że nie zapłacimy za bilety. Chodźmy na króliki. Co więcej, dyrygent widzi noworoczne marzenia! Sami w tym pustym tramwaju usiedli naprzeciwko siebie. Valya westchnęła, przetarła rękawiczką skrzypiący szron okna i odetchnęła. Potarła „wizjer”: rzadko unosiły się w nim błotniste plamy latarni. Następnie otrzepała rękawiczkę z kolan, wyprostowała się, podniosła oczy i zapytała poważnie: „Czy pamiętasz coś teraz?” - Co zapamiętałem? – powiedział Aleksiej, patrząc jej prosto w oczy. Jedna eksploracja. I Nowy Rok pod Żytomierzem, a raczej pod folwarkiem Makarowa. Następnie zabrano nas, dwóch strzelców, na rewizję… Tramwaj toczył się ulicami, koła skrzypiały na mrozie; Valya pochyliła się nad zużytym „okiem”, które było już całe gęsto wypełnione zimnym błękitem: albo robiło się jasno, albo przestał padać śnieg, a nad miastem świecił księżyc.

Borys Wasiljew „Tu jest cicho o świcie” (historia)

Rita wiedziała, że ​​jej rana jest śmiertelna i że będzie musiała umierać długo i ciężko. Póki co nie bolało prawie wcale, jedynie w brzuchu robiło się coraz bardziej gorąco i chciało mi się pić. Ale nie można było pić, więc Rita po prostu zmoczyła szmatę w kałuży i przyłożyła ją do ust. Waskow ukrył go pod świerkowym darniem, przykrył gałęziami i wyszedł. W tym czasie jeszcze strzelali, ale wkrótce wszystko nagle się uspokoiło, a Rita zaczęła płakać. Płakała cicho, bez westchnień, łzy po prostu spłynęły jej po twarzy, zdała sobie sprawę, że Żenii już nie ma. A potem łzy zniknęły. Wycofali się przed ogromnym, który teraz stał przed nią, z którym trzeba było się uporać, na który trzeba było się przygotować. U jej stóp otworzyła się zimna, czarna otchłań, a Rita patrzyła w nią odważnie i surowo. Wkrótce Waskow wrócił, rozrzucił gałęzie, w milczeniu usiadł obok niego, trzymając się za zranione ramię i kołysząc się.

Czy Żenia nie żyje?

Pokiwał głową. Wtedy powiedział:

Nie mamy toreb. Żadnych toreb, żadnych karabinów. Albo zabrali to ze sobą, albo gdzieś ukryli.

- Żenia natychmiast ... zmarła?

„Natychmiast” – powiedział, a ona miała wrażenie, że skłamał. - Ich nie ma. Za

materiały wybuchowe, widać... - Dostrzegł jej tępe, wyrozumiałe spojrzenie, nagle krzyknął: - Nie pokonali nas, rozumiesz? Wciąż żyję, wciąż muszę zostać powalony! ..

Przerwał, zaciskając zęby. Zachwiał się, podtrzymując zranione ramię.

„Boli mnie tutaj” – dźgnął się w pierś. — Swędzi mnie tutaj, Rita. To strasznie swędzi!.. Powaliłem was, powaliłem całą waszą piątkę, ale po co? Przez tuzin Fritza?

- No cóż, dlaczego tak jest... Jednak jasne jest, że wojna.

- Oczywiście, jeśli będzie wojna. A kiedy wtedy zapanuje pokój? Będzie jasne, dlaczego umrzesz

musiałem? Dlaczego nie pozwoliłam tym Fritzom pójść dalej, dlaczego podjęłam taką decyzję? Co odpowiedzieć, gdy pytają, dlaczego nie mogliście ochronić naszych matek przed kulami? Dlaczego poślubiłeś ich śmiercią, a sam jesteś cały? Czy chronili drogę Kirowską i Kanał Morza Białego? Tak, tam, przecież też idź, ochrona, tam jest znacznie więcej ludzi niż pięć dziewcząt i brygadzista z rewolwerem…

– Nie – powiedziała cicho. - Ojczyzna nie zaczyna się od kanałów. Wcale nie stamtąd. A my ją chroniliśmy. Najpierw ona, potem kanał.

„Tak…” Waskow westchnął ciężko i przerwał. - Połóż się na chwilę, a ja się rozejrzę. A potem potykają się - i koniec z nami. - Wyjął rewolwer, z jakiegoś powodu ostrożnie wytarł go rękawem. - Weź to. Co prawda pozostały dwa naboje, ale wciąż z nim spokojniejsze. - Poczekaj minutę. – Rita spojrzała gdzieś ponad jego twarzą, w niebo pokryte gałęziami. „Pamiętasz, jak na skrzyżowaniu wpadłem na Niemców?” Potem pobiegłam do mamy do miasta. Jest tam mój syn, ma trzy lata. Alik ma na imię Albert. Moja mama jest bardzo chora, nie pożyje długo, a ojciec zaginął.

Nie martw się, Rito. Zrozumiałem wszystko.

- Dziękuję. Uśmiechnęła się bezbarwnymi ustami. - Moja ostatnia prośba

Czy to zrobisz?

„Nie” – powiedział.

„To nie ma sensu, i tak umrę”. Po prostu majstruję.

Zrobię rekonesans i wrócę. Wieczorem dotrzemy do siebie.

„Pocałuj mnie” – powiedziała nagle.

Niezdarnie pochylił się, niezdarnie przycisnął usta do czoła.

„Kłujące…” westchnęła cicho, zamykając oczy. - Iść. Napełnij mnie gałęziami i idź. Łzy powoli spływały po jej szarych, zapadniętych policzkach. Fedot Jewgrafych spokojnie wstał, ostrożnie przykrył Ritę świerkowymi łapami i szybko ruszył w stronę rzeki. Przeciwko Niemcom...

Jurij Jakowlew „Serce ziemi” (historia)

Dzieci nigdy nie pamiętają młodej, pięknej matki, bo zrozumienie piękna przychodzi później, kiedy matczyne piękno ma czas przekwitnąć. Pamiętam moją mamę siwowłosą i zmęczoną, a mówili, że była piękna. Duże, zamyślone oczy, w których pojawiło się światło serca. Gładkie ciemne brwi, długie rzęsy. Dymne włosy opadały na wysokie czoło. Wciąż słyszę jej delikatny głos, niespieszne kroki, czuję delikatny dotyk jej dłoni, szorstkie ciepło sukienki na ramieniu. To nie ma nic wspólnego z wiekiem, jest wieczne. Dzieci nigdy nie mówią matce o swojej miłości do niej. Nie znają nawet nazwy uczucia, które coraz bardziej wiąże je z matką. W ich rozumieniu nie jest to wcale uczucie, ale coś naturalnego i obowiązkowego, jak oddychanie, gaszenie pragnienia. Ale miłość dziecka do matki ma swoje złote dni. Doświadczyłam ich już w młodym wieku, kiedy po raz pierwszy uświadomiłam sobie, że najbardziej potrzebną osobą na świecie jest moja mama. Moja pamięć nie zachowała prawie żadnych szczegółów z tych odległych dni, ale wiem o tym moim uczuciu, ponieważ wciąż we mnie trwa, nie rozproszyło się po całym świecie. I chronię go, bo bez miłości do matki w sercu pozostaje zimna pustka. Nigdy nie nazywałam mojej mamy mamą, mamą. Miałem dla niej inne słowo – mamusia. Nawet gdy stałem się duży, nie mogłem zmienić tego słowa. Urosły mi wąsy, pojawił się bas. Wstydziłam się tego słowa i wypowiedziałam je ledwo słyszalnie w miejscu publicznym. Ostatni raz mówiłem, że było to na mokrym od deszczu peronie, przy czerwonym samochodzie żołnierskim, w ścisku, przy dźwiękach alarmujących klaksonów parowozu, przy głośnej komendzie „na wagony!”. Nie wiedziałam, że żegnam się z mamą na zawsze. Szepnąłem jej do ucha „mamusiu” i żeby nikt nie widział moich męskich łez, otarłem je o jej włosy… Ale kiedy samochód ruszył, nie mogłem tego znieść, zapomniałem, że jestem mężczyzną, kobietą żołnierzu, zapomniałem, że wokół byli ludzie, mnóstwo ludzi, i przez ryk kół, przez wiatr bijący po oczach, krzyknął: - Mamusiu! A potem były listy. A listy z domu miały jedną niezwykłą właściwość, którą każdy odkrył dla siebie i do swojego odkrycia nikomu się nie przyznał. W najtrudniejszych chwilach, gdy wydawało się, że wszystko się skończyło lub za chwilę skończy i nie było już ani jednej wskazówki na życie, w listach z domu odnajdywaliśmy nietykalny zapas życia. Kiedy przyszedł list od mamy, nie było papieru, koperty z numerem poczty polowej, żadnych wierszy. Był tylko głos mojej matki, który słyszałem nawet w huku dział, a dym ziemianki dotknął mojego policzka, jak dym własnego domu. W sylwestra moja mama szczegółowo opowiedziała w liście o choince. Okazuje się, że w szafie przypadkowo znaleziono świeczki choinkowe, krótkie, wielokolorowe, przypominające zaostrzone kredki. Zapalono je i niezrównany aromat stearyny i igieł sosnowych unosił się z gałęzi jodły otaczających pomieszczenie. W pokoju było ciemno, tylko wesołe, wędrujące światła przygasły i rozbłysły, a złocone orzechy włoskie błyszczały słabo. Potem okazało się, że to wszystko była legenda, którą ułożyła dla mnie umierająca matka w lodowni, gdzie fala wybuchu rozbiła wszystkie okna, zgasły piece, a ludzie umierali z głodu, zimna i odłamków. I napisała z oblężonego przez lód miasta, przesyłając mi ostatnie krople swego ciepła, ostatnie krople krwi. A ja uwierzyłem legendzie. Trzymał się jej – swojej awaryjnej rezerwy, swojego rezerwowego życia. Był za młody, żeby czytać między wierszami. Czytałem same linie, nie zauważając, że litery były krzywe, bo rysowała je pozbawiona siły ręka, dla której pióro było ciężkie jak topór. Matka pisała te listy, gdy jej serce biło...

Żeleznikow „Psy nie popełniają błędów” (historia)

Największą i najciekawszą kolekcję znaczków w swojej klasie posiadał Jura Chłopotow. Z powodu tej kolekcji Valerka Snegiryov odwiedziła swojego kolegę z klasy. Kiedy Yura zaczęła wyciągać z masywnego biurka ogromne i z jakiegoś powodu zakurzone albumy, tuż nad głowami chłopców rozległo się długie i żałosne wycie...- Nie zwracaj uwagi! – Yurka machnął ręką, w skupieniu przeglądając albumy. - Pies sąsiada!- Dlaczego ona wyje?- Skąd mam wiedzieć. Ona wyje codziennie. Do piątej.
Zatrzymuje się o piątej. Tata mówi: jak nie umiesz się opiekować, to nie kupuj psów... Zerkając na zegarek i machając do Yury, Walerka pospiesznie owinęła szalik w przedpokoju i założyła płaszcz. Wybiegwszy na ulicę, odetchnął i znalazł okna w fasadzie domu Yurki. Trzy okna na dziewiątym piętrze nad mieszkaniem Chłopotowów były nieprzyjemnie ciemne. Valerka, opierając się ramieniem o zimny beton latarni, postanowiła poczekać tak długo, jak będzie trzeba. A potem ostatnie z okien słabo się rozjaśniło: włączyli światło, najwyraźniej w korytarzu… Drzwi natychmiast się otworzyły, ale Valery nawet nie zdążył zobaczyć, kto stoi na progu, bo skądś mały brązowa kula nagle wyskoczyła i piszcząc radośnie rzuciła się pod nogi Walerego. Valery poczuł na twarzy mokre muśnięcia ciepłego języka psa: bardzo mały piesek, ale tak wysoko skoczył! (Wyciągnął ręce, podniósł psa, a ona zatopiła się w jego szyi, oddychając szybko i wiernie.- Cuda! - rozległ się gruby głos, który natychmiast wypełnił całą przestrzeń klatki schodowej. Głos należał do małego, mizernego człowieczka.- Ty do mnie? To dziwna rzecz, rozumiesz... Janka nie jest szczególnie miła dla obcych. A dla ciebie - jak! Wejdź.- Mam chwilę, w interesach. Mężczyzna natychmiast spoważniał.- W interesach? Słucham. - Twój pies... Yana... Wyje cały dzień. Mężczyzna zrobił się smutny.- Więc... To zatem przeszkadza. Rodzice cię przysłali?- Chciałem tylko wiedzieć, dlaczego wyje. Jest zła, prawda?- Masz rację, jest zła. Janka jest przyzwyczajona do chodzenia w ciągu dnia, a ja jestem w pracy. Kiedy moja żona przyjedzie, wszystko będzie w porządku. Ale psu nie da się tego wytłumaczyć!- Wracam ze szkoły o drugiej w nocy... Mógłbym z nią wyjść po szkole! Właściciel mieszkania dziwnie spojrzał na nieproszonego gościa, po czym nagle podszedł do zakurzonej półki, wyciągnął rękę i wyjął klucz.- Trzymać się. Czas dać się zaskoczyć Valerce.- Czy powierzasz klucz do mieszkania obcej osobie?- Och, przepraszam, proszę - mężczyzna wyciągnął rękę. - Poznajmy się! Mołczanow Walery Aleksiejewicz, inżynier.- Snegiryov Valery, uczeń 6. „B” - chłopiec odpowiedział z godnością.- Bardzo dobrze! Teraz zamówić? Pies Yana nie chciał zejść na podłogę, a potem pobiegła za Valerym do samych drzwi.- Psy się nie mylą, one się nie mylą... – mruknął pod nosem inżynier Mołczanow.

Nikołaj Garin-Michajłowski „Tyoma i robak” (historia)

Niania, gdzie jest Bug? – pyta Tyoma. „Jakiś Herod wrzucił robaka do starej studni” – odpowiada niania. - Cały dzień, mówią, piszała z głębi serca... Chłopiec z przerażeniem słucha słów niani, a myśli kłębią mu się w głowie. Błyskawicznie snuje plany, jak uratować Buga, przechodzi od jednego niesamowitego projektu do drugiego i niepostrzeżenie zasypia. Budzi się z jakiegoś szoku w środku przerwanego snu, w którym ciągle wyciągał Garbusa, ten jednak oderwał się i ponownie spadł na dno studni. Decydując się natychmiast wyruszyć na ratunek swojemu pupilowi, Tyoma na palcach podchodzi do szklanych drzwi i po cichu, aby nie hałasować, wychodzi na taras. Na podwórzu robi się jasno. Podbiegając do otworu studni, woła półgłosem: - Bug, Bug! Pluskwa, rozpoznając głos właściciela, piszczy radośnie i żałośnie. - Wypuszczę cię teraz! – krzyczy, jakby pies go rozumiał. Latarnia i dwa słupy z poprzeczką u dołu, na której leżała pętla, zaczęły powoli opadać do studni. Ale ten przemyślany plan nagle pękł: gdy tylko urządzenie dotarło do dna, pies próbował go chwycić, ale tracąc równowagę, wpadł w błoto. Myśl, że pogorszył sytuację, że Buga można jeszcze uratować, a teraz on sam jest winien temu, że ona umrze, sprawia, że ​​Tyoma postanawia spełnić drugą część marzenia – sam zejść do studni. Przywiązuje linę do jednego ze słupów podtrzymujących poprzeczkę i wchodzi do studni. Jest świadomy tylko jednego: nie ma sekundy do stracenia. Przez chwilę strach wkrada się do duszy, jakby nie chciał się udusić, ale przypomina sobie, że Żuk siedział tam cały dzień. To go uspokaja i schodzi dalej. Robak, ponownie zasiadając na swoim dawnym miejscu, uspokoił się i wesołym piskiem wyraża współczucie dla szalonego przedsięwzięcia. Ten spokój i niezachwiana pewność Bugów zostaje przeniesiona na chłopca, który bezpiecznie dociera na dno. Nie marnując czasu, Tyoma zawiązuje psu wodze i pospiesznie wspina się na górę. Ale wejście w górę jest trudniejsze niż zejście! Potrzebujemy powietrza, potrzebujemy siły, a Tyoma nie ma ich obu. Ogarnia go strach, ale on zachęca się głosem drżącym z przerażenia: - Nie ma się czego bać, nie trzeba się bać! Szkoda się bać! Tchórze się tylko boją! Ktokolwiek robi złe rzeczy, boi się, ale ja nie robię złych rzeczy, wyciągam Bug, mama i tata będą mnie za to chwalić. Tyoma uśmiecha się i znów spokojnie czeka na przypływ sił. Tym samym niepostrzeżenie jego głowa wreszcie wystaje ponad górną ramę studni. Dokonując ostatniego wysiłku, sam wysiada i wyciąga Garbusa. Ale teraz, gdy czyn się dokonał, siły szybko go opuszczają i upada.

Władimir Żeleznikow „Trzy gałęzie mimozy” (historia)

Rano w kryształowym wazonie na stole Vitya zobaczyła ogromny bukiet mimozy. Kwiaty były tak żółte i świeże, jak pierwszy ciepły dzień! „Mój tata mi to dał” – powiedziała mama. - Przecież dzisiaj jest ósmy marca. Rzeczywiście, dzisiaj jest ósmy marca, a on zupełnie o tym zapomniał. Natychmiast pobiegł do swojego pokoju, chwycił teczkę, wyciągnął pocztówkę, na której było napisane: „Kochana mamo, gratuluję ci ósmego marca i obiecuję, że zawsze będę ci posłuszny” i uroczyście wręczył ją mamie. A kiedy już wychodził do szkoły, mama nagle zaproponowała: - Weź kilka gałązek mimozy i daj Lenie Popowej. Lena Popova była jego współpracowniczką przy biurku. - Po co? zapytał ponuro. - A poza tym dzisiaj jest ósmy marca i jestem pewien, że wszyscy twoi chłopcy dadzą coś dziewczynom. Wziął trzy gałązki mimozy i poszedł do szkoły. Po drodze wydawało mu się, że wszyscy na niego patrzą. Ale w samej szkole miał szczęście: poznał Lenę Popową. Podbiegł do niej i podał mimozę. - To jest dla ciebie. - Dla mnie? Och, jak pięknie! Dziękuję bardzo, Vitya! Wydawało się, że jest gotowa podziękować mu za kolejną godzinę, ale on odwrócił się i uciekł. I już na pierwszej przerwie okazało się, że żaden z chłopców w ich klasie nie dał nic dziewczynom. Nikt. Tylko przed Leną Popową znajdowały się delikatne gałęzie mimozy. - Skąd wziąłeś kwiaty? zapytał nauczyciel. „Vitya mi to dała” – powiedziała spokojnie Lena. Wszyscy natychmiast szeptali, patrząc na Vityę, a Vitya opuścił głowę. A podczas przerwy, kiedy Vitya podszedł do chłopaków, jakby nic się nie stało, choć już czuł się niemiły, Valery zaczął się krzywić, patrząc na niego. I oto nadchodzi pan młody! Witaj, młody pan młody! Chłopaki się roześmiali. A potem przechodzili licealiści, wszyscy na niego patrzyli i pytali, czyim jest narzeczonym. Ledwie dotrwał do końca lekcji, gdy tylko zadzwonił dzwonek, z całych sił pobiegł do domu, aby tam, w domu, móc wyładować swoją irytację i urazę. Kiedy matka otworzyła mu drzwi, krzyknął: - To ty, to twoja wina, to wszystko przez ciebie! Vitya pobiegła do pokoju, chwyciła gałązki mimozy i rzuciła je na podłogę. - Nienawidzę tych kwiatów, nienawidzę ich! Zaczął deptać stopami gałązki mimozy, a delikatne żółte kwiaty pękały i zamierały pod szorstkimi podeszwami jego butów. A Lena Popova przyniosła do domu trzy delikatne gałązki mimozy owinięte w mokrą szmatkę, żeby nie uschły. Nosiła je przed sobą i wydawało jej się, że odbija się w nich słońce, że są takie piękne, takie wyjątkowe…

Władimir Żeleznikow „Strach na wróble” (historia)

A Dimka tymczasem zdał sobie sprawę, że wszyscy o nim zapomnieli, prześliznął się wzdłuż ściany za chłopakami do drzwi, chwycił za klamkę, delikatnie nacisnął, aby otworzyć bez skrzypienia i uciec… Och, jak chciał zniknąć właśnie teraz, zanim Lenka odejdzie, a potem, kiedy ona odejdzie, kiedy nie zobaczy jej osądzających oczu, coś wymyśli, na pewno wymyśli... W ostatniej chwili obejrzał się, spotkał Lenkę spojrzał i zamarł.Stał samotnie pod ścianą, ze spuszczonymi oczami. - Popatrz na niego! - powiedział Żelazny Guzik do Lenki. Jej głos drżał z oburzenia. - On nawet nie może podnieść wzroku! - Tak, obraz nie do pozazdroszczenia” – powiedział Wasiliew. - Trochę odklejony.Lenka powoli zbliżała się do Dimki.Żelazny Guzik podszedł do Lenki i powiedział jej: - Rozumiem, że to dla ciebie trudne... Uwierzyłeś mu... ale teraz zobaczyłeś jego prawdziwe oblicze! Lenka zbliżyła się do Dimki - gdy tylko wyciągnęła rękę, dotknęła jego ramienia. - Uderz go w twarz! krzyknął Kudłaty.Dimka gwałtownie odwrócił się od Lenki. - Mówiłem, mówiłem! - Żelazny Przycisk był zachwycony. Jej głos brzmiał triumfalnie. - Godzina rozliczenia nikogo nie minie!.. Sprawiedliwość zatriumfowała! Niech żyje sprawiedliwość! Wskoczyła na biurko. - Chłopaki! Somov - najbardziej okrutny bojkot! I wszyscy krzyczeli: - Bojkot! Somov - bojkot! Żelazny Przycisk podniósł rękę: - Kto jest za bojkotem? I wszyscy chłopaki podnieśli ręce za nią - cały las rąk unosił się nad ich głowami. I wielu było tak spragnionych sprawiedliwości, że podnieśli obie ręce na raz. „To wszystko” - pomyślała Lenka - „to Dimka i czekał na jego koniec”. A chłopaki wyciągnęli ręce, pociągnęli i otoczyli Dimkę, oderwali go od ściany i prawie miał zniknąć dla Lenki w kręgu nieprzeniknionego lasu rąk, ich własnego horroru oraz jej triumfu i zwycięstwa.Wszyscy byli za bojkotem! Tylko Lenka nie podniosła ręki.- A ty? – Żelazny Przycisk był zaskoczony. - A ja - nie - powiedziała po prostu Lenka i uśmiechnęła się z poczuciem winy, jak poprzednio. - Wybaczyłeś mu? – zapytał zszokowany Wasiliew. - Co za głupiec” – powiedziała Szmakowa. - On cię zdradził!Lenka stała przy tablicy, przyciskając ogoloną głowę do jej zimnej czarnej powierzchni. Wiatr przeszłości smagał ją po twarzy: „Chu-che-lo-o-o, pre-da-tel!..Spalić to na stosie!” - Ale dlaczego, dlaczego jesteś przeciw?! -Iron Button chciał zrozumieć, co powstrzymało tę Bessoltsevę od ogłoszenia bojkotu Dimki. - To ty jesteś przeciwny. Nigdy nie można cię zrozumieć... Wyjaśnij! - Byłem na stosie - odpowiedziała Lenka. - I gonili mnie po ulicy. I nigdy nikogo nie będę gonić... I nigdy nikogo nie otruję. Przynajmniej zabij!

Ilia Turczin
Obudowa Edge

Tak Iwan dotarł do Berlina, niosąc wolność na swoich potężnych ramionach. W jego rękach trzymał nieodłącznego przyjaciela – karabin maszynowy. Za łonem jest kawałek chleba matki. W ten sposób zaoszczędziłem kawałek chleba aż do Berlina. 9 maja 1945 roku pokonane nazistowskie Niemcy poddały się. Pistolety ucichły. Czołgi zatrzymały się. Włączono alarmy przeciwlotnicze. Na ziemi zrobiło się cicho. I ludzie słyszeli szum wiatru, trawa rośnie, ptaki śpiewają. O tej godzinie Iwan dotarł na jeden z berlińskich placów, gdzie wciąż płonął podpalony przez hitlerowców dom.Teren był pusty.I nagle z piwnicy płonącego domu wyszła mała dziewczynka. Miała chude nogi i twarz pociemniałą od żalu i głodu. Krocząc chwiejnie po zalanym słońcem asfalcie, bezradnie wyciągając ręce, jak ślepa, dziewczyna ruszyła w stronę Iwana. A ona wydawała się Iwanowi tak mała i bezbronna na wielkiej pustce, jakby wymarłej, kwadratowej, że zatrzymał się, a litość ścisnęła mu serce.Iwan wyjął z piersi cenny kawałek chleba, przykucnął i podał dziewczynie chleb. Krawędź nigdy nie była tak ciepła. Tak świeży. Nigdy wcześniej nie pachniało żytnią mąką, świeżym mlekiem, czułymi matczynymi rękami.Dziewczyna uśmiechnęła się i zacisnęła cienkie palce na krawędzi.Iwan ostrożnie podniósł dziewczynę ze spalonej ziemi.I w tym momencie zza rogu wyjrzał okropny, przerośnięty Fritz, Czerwony Lis. Co go obchodził koniec wojny! Tylko jedna myśl kręciła się w jego zdezorientowanej, faszystowskiej głowie: „Znajdź i zabij Iwana!”A oto on, Iwan, na placu, oto jego szerokie plecy.Fritz – Czerwony Lis wyciągnął spod kurtki brudny pistolet z krzywą lufą i zdradziecko strzelił zza rogu.Kula trafiła Iwana w serce.Iwan drżał. Zwinięty. Ale nie upadł - bał się upuścić dziewczynę. Po prostu poczułem, jak ciężki metal wlał mi się do nóg. Buty, płaszcz, twarz stały się brązowe. Brąz - dziewczyna w ramionach. Brąz - potężny karabin maszynowy za potężnymi ramionami.Łza spłynęła z brązowego policzka dziewczyny, uderzyła w ziemię i zamieniła się w lśniący miecz. Brązowy Iwan chwycił za uchwyt.Krzyknął Fritz - Czerwony Lis z przerażenia i strachu. Zwęglona ściana zadrżała od krzyku, runęła i pogrzebała go pod nią...I w tym samym momencie kawałek, który pozostawiła matka, również stał się brązowy. Matka zrozumiała, że ​​jej syna spotkały kłopoty. Wybiegła na ulicę, pobiegła tam, dokąd prowadziło jej serce.Ludzie ją pytają:

Gdzie się spieszysz?

Mojemu synowi. Kłopoty z moim synem!

I przywieźli ją samochodami i pociągami, parowcami i samolotami. Matka szybko dotarła do Berlina. Wyszła na plac. Widziałem syna z brązu - ugięły się jej nogi. Matka upadła na kolana i zamarła w wiecznym smutku.Brązowy Iwan z brązową dziewczyną w ramionach nadal stoi w Berlinie - jest widoczny dla całego świata. A jeśli przyjrzysz się uważnie, zauważysz między dziewczyną a szeroką klatką piersiową Iwana brązowy kawałek matczynego chleba.A jeśli wrogowie zaatakują naszą Ojczyznę, Iwan ożyje, ostrożnie położy dziewczynę na ziemi, podniesie swój potężny karabin maszynowy i - biada wrogom!

Elena Ponomarenko
LENOCHKA

Wiosna była pełna ciepła i gwaru gawronów. Wydawało się, że wojna zakończy się dzisiaj. Od czterech lat jestem na froncie. Prawie żaden z instruktorów medycznych batalionu nie przeżył. Moje dzieciństwo jakimś sposobem od razu przeszło w dorosłość. W przerwach pomiędzy walkami często myślałem o szkole, o walcu... A następnego ranka była wojna. Cała klasa postanowiła pójść na przód. Dziewczyny pozostawiono jednak w szpitalu, aby brały udział w miesięcznych kursach instruktorów medycznych. Kiedy dotarłem do dywizji, widziałem już rannych. Powiedzieli, że ci goście nie mieli nawet broni: zostali zaminowani w bitwie. Pierwsze uczucie bezradności i strachu przeżyłem w sierpniu 1941 roku… — Czy macie kogoś żywego? - przedzierając się przez okopy, zapytałem, uważnie zaglądając w każdy metr ziemi. Chłopaki, kto potrzebuje pomocy? Odwracałem zwłoki, wszyscy na mnie patrzyli, ale nikt nie prosił o pomoc, bo już nie słyszeli. Atak artyleryjski zniszczył wszystkich... - No tak nie może być, ktoś przynajmniej musi przeżyć?! Petya, Igor, Iwan, Aloszka! - Podczołgałem się do karabinu maszynowego i zobaczyłem Iwana. — Waneczka! Iwan! krzyczała z całych sił, ale jej ciało już ostygło, tylko jej niebieskie oczy wpatrywały się nieruchomo w niebo. Kiedy schodziłem do drugiego rowu, usłyszałem jęk. - Czy ktoś żyje? Ludzie, zawołajcie chociaż kogoś! Krzyknęłam ponownie. Jęk powtórzył się, niewyraźny, stłumiony. Biegała obok trupów, szukając jego, ocalałego. - Uroczy! Jestem tutaj! Jestem tutaj! I znowu zaczęła przewracać wszystkich, którzy spotykali ją na drodze. - NIE! NIE! NIE! Na pewno cię znajdę! Po prostu na mnie poczekaj! Nie umieraj! - i wskoczył do innego rowu. W górę wystrzeliła rakieta, oświetlając go. Jęk powtórzył się gdzieś bardzo blisko. „Nigdy sobie później nie wybaczę, że cię nie znalazłam” – krzyknęłam i rozkazałam sobie: „No dalej. Chodź, posłuchaj! Możesz to znaleźć, możesz! Jeszcze trochę - i koniec rowu. Boże, jakie to straszne! Szybciej, szybciej! „Panie, jeśli istniejesz, pomóż mi go odnaleźć!” - i upadłem na kolana. Ja, członek Komsomołu, prosiłem Pana o pomoc… Czy to był cud, ale jęk się powtórzył. Tak, jest na samym końcu rowu! - Trzymać się! - krzyknąłem z całych sił i dosłownie wpadłem do ziemianki, przykrytej peleryną. - Kochanie, żywy! - jego ręce pracowały szybko, zdając sobie sprawę, że nie jest już lokatorem: ciężka rana w brzuchu. Trzymał swoje wnętrzności rękami.„Będziesz musiała dostarczyć paczkę” – szepnął cicho, umierając. Zakryłam mu oczy. Przede mną leżał bardzo młody porucznik. — Tak, jak to jest?! Jaki pakiet? Gdzie? Nie powiedziałeś gdzie? Nie powiedziałeś gdzie! - badając wszystko wokół, nagle zobaczyła paczkę wystającą z jej buta. „Pilne” – przeczytał napis podkreślony czerwonym ołówkiem. - Poczta polowa dowództwa dywizji. Siedząc z nim, młodym porucznikiem, pożegnałem się i łzy popłynęły jedna po drugiej. Zabrawszy jego dokumenty, szedłem wzdłuż okopu, zataczając się, zrobiło mi się niedobrze, gdy zamykałem oczy poległym po drodze żołnierzom. Dostarczyłem paczkę do centrali. A zawarte tam informacje rzeczywiście okazały się bardzo ważne. Dopiero teraz medal, który otrzymałem, moje pierwsze odznaczenie wojskowe, nie był noszony, bo należał do tego porucznika Ostankowa Iwana Iwanowicza.[…] Po zakończeniu wojny dałem ten medal matce porucznika i opowiedziałem, jak zginął.Tymczasem toczyły się walki... Czwarty rok wojny. W tym czasie całkowicie posiwiałem: rude włosy stały się całkowicie białe. Zbliżała się wiosna z ciepłem i gawronowym zgiełkiem...

Borys Ganago
„List do Boga”

mi wydarzyło się to pod koniec XIX wieku. Petersburgu. Wigilia. Od zatoki wieje zimny, przeszywający wiatr. Rzuca drobny kłujący śnieg. Końskie kopyta stukają po brukowanym chodniku, trzaskają drzwi sklepów – trwają ostatnie zakupy przed świętami. Wszystkim zależy na jak najszybszym powrocie do domu.
T Tylko mały chłopiec powoli wędruje po zaśnieżonej ulicy. O Co jakiś czas wyjmuje z kieszeni swojego wytartego płaszcza zmarznięte, zaczerwienione dłonie i próbuje je ogrzać oddechem. Potem znowu wpycha je głębiej do kieszeni i idzie dalej. Tutaj zatrzymuje się przy wystawie piekarni i patrzy na wystawione za szkłem precle i bajgle. D Drzwi sklepu otworzyły się, wypuszczając kolejnego klienta i wydobywał się z nich zapach świeżo upieczonego chleba. Chłopiec przełknął konwulsyjnie, tupnął nogami i poszedł dalej.
H zmierzch zapada niepostrzeżenie. Przechodniów jest coraz mniej. Chłopiec zatrzymuje się przy budynku, w którego oknach pali się światło, i wspinając się na palce, próbuje zajrzeć do środka. Powoli otwiera drzwi.
Z stary urzędnik spóźnił się dzisiaj do pracy. Nie ma się gdzie spieszyć. Od dłuższego czasu mieszka sam i na wakacjach szczególnie dotkliwie odczuwa tę samotność. Sprzedawca siedział i z goryczą myślał, że nie ma z kim świętować Bożego Narodzenia ani komu dawać prezentów. W tym momencie drzwi się otworzyły. Starzec podniósł głowę i zobaczył chłopca.
- Wujku, wujku, muszę napisać list! chłopiec mówił szybko.
- Czy masz jakieś pieniądze? – zapytał surowo urzędnik.
M chłopczyk, bawiąc się kapeluszem, cofnął się o krok. I wtedy samotny sprzedawca przypomniał sobie, że dzisiaj była Wigilia i tak bardzo chciał komuś sprawić prezent. Wyjął czystą kartkę papieru, zanurzył pióro w atramencie i napisał: „Petersburg. 6 stycznia. Pan...."
- Jak ma na imię pan?
„To nie jest mistrz” – wymamrotał chłopiec, wciąż nie do końca wierząc w swoje szczęście.
- Och, czy to dama? - Z uśmiechem, zapytał urzędnik.
- Nie? Nie! chłopiec mówił szybko.
- To do kogo chcesz napisać list? – zdziwił się starzec.
- Jezus.
Jak śmiecie naśmiewać się ze starszego człowieka? - sprzedawca był oburzony i chciał odprowadzić chłopca do drzwi. Ale potem zobaczyłam łzy w oczach dziecka i przypomniałam sobie, że dzisiaj jest Wigilia. Zawstydził się swego gniewu i ciepłym głosem zapytał:
Co chcesz napisać do Jezusa?
- Moja mama zawsze uczyła mnie, aby prosić Boga o pomoc, gdy jest to trudne. Powiedziała, że ​​​​Boże imię to Jezus Chrystus - chłopiec podszedł bliżej do urzędnika i mówił dalej. Wczoraj w nocy zasnęła i nie mogę jej obudzić. W domu nie ma nawet chleba, jestem taki głodny – otarł dłonią łzy, które napłynęły mu do oczu.
- Jak ją obudziłeś? – zapytał starzec, wstając od biurka.
- Pocałowałem ją.
- Czy ona oddycha?
- Kim jesteś, wujku, czy oddychają we śnie?
„Jezus Chrystus otrzymał już twój list” – powiedział starzec, obejmując chłopca za ramiona. - Kazał mi się tobą zaopiekować i zabrał do siebie twoją matkę.
Z Stary urzędnik pomyślał: „Moja matka, wyjeżdżając do innego świata, kazałaś mi być dobrym człowiekiem i pobożnym chrześcijaninem. Zapomniałem o twoim zamówieniu, ale teraz nie będziesz się mnie wstydzić.

B. Ekimow. „Mów, mamo, mów…”

Rano zadzwonił telefon komórkowy. Czarna skrzynka ożyła:
zapaliło się w niej światło, zaśpiewała wesoła muzyka i rozległ się głos córki, jakby była blisko:
- Mamo, cześć! Czy wszystko w porządku? Dobrze zrobiony! Pytania i życzenia? Niesamowity! Potem pocałuj. Bądź-bądź!
Pudełko było zgniłe, ciche. Stara Katerina była nią zachwycona, nie mogła się do tego przyzwyczaić. Taka drobnostka - pudełko zapałek. Żadnych przewodów. Kłamie i kłamie – i nagle zagra, rozświetli się i zabrzmi głos córki:
- Mamo, cześć! Czy wszystko w porządku? Nie pomyślałeś, żeby iść? Słuchaj... Nie masz pytań? Pocałunek. Bądź-bądź!
Ale do miasta, w którym mieszka córka, półtora tysiąca mil. I nie zawsze jest to łatwe, zwłaszcza przy złej pogodzie.
Ale tegoroczna jesień była długa i ciepła. W pobliżu folwarku, na okolicznych pagórkach, trawa zbrązowiała, topole i wierzby w pobliżu Donu zazieleniły się, a na podwórkach gruszki i wiśnie latem zazieleniły się, choć już najwyższy czas, aby się wypaliły. rumiany i szkarłatny cichy ogień.
Lot został opóźniony. Gęś powoli odlatywała na południe, wołając gdzieś na mglistym, deszczowym niebie delikatne on-ong... on-ong...
Ale co możemy powiedzieć o ptaku, gdyby babcia Katerina, uschnięta, garbata ze starości, ale wciąż zwinna starsza kobieta, nie mogła przygotować się do wyjazdu.
– Rzucam myślami, nie złożę tego… – poskarżyła się sąsiadce. - Iść, nie iść?.. A może będzie ciepło stać? Gutara w radiu: pogoda całkowicie się zepsuła. Teraz w końcu rozpoczął się post, ale sroki nie przybiły do ​​​​dworu. Ciepły gorący. Tam i z powrotem... Boże Narodzenie i Święto Trzech Króli. A potem czas pomyśleć o sadzonkach. Po co iść na marne, hodować pończochy.
Sąsiad tylko westchnął: och, jeszcze było daleko do wiosny, do sadzonek.
Ale stara Katerina, dość przekonując, wyciągnęła z zanadrza jeszcze jeden argument - telefon komórkowy.
- Mobilny! z dumą powtórzyła słowa wnuka miasta. Jedno słowo – mobilny. Nacisnął przycisk i nagle – Maria. Kolejny wciśnięty - Kola. Komu chcesz współczuć? A dlaczego nie mielibyśmy żyć? zapytała. - Dlaczego odejść? Rzuć chatę, farmę ...
Ta rozmowa nie była pierwszą. Rozmawiałam z dziećmi, z sąsiadką, ale częściej ze sobą.
W ostatnich latach wyjeżdżała z córką na zimę do miasta. Wiek to jedno: trudno codziennie palić w piecu i nieść wodę ze studni. Przez błoto i lód. Upadasz, łamiesz się. A kto podniesie?
Gospodarstwo, do niedawna zamieszkałe, wraz ze śmiercią kołchozów rozproszyło się, rozproszyło, wymarło. Pozostali tylko starzy ludzie i pijacy. I nie noszą chleba, o reszcie nie wspominając. Staremu człowiekowi trudno jest zimować. Więc poszła do niej.
Ale nie jest łatwo rozstać się z gospodarstwem, z wyklutym gniazdem. Co zrobić z małymi żywymi stworzeniami: Tuzikiem, kotem i kurczakami? Przepychać się przez ludzi? .. A dusza boli w chacie. Wejdą pijacy, postawione zostaną ostatnie garnki.
Tak, i nie zaszkodzi zabawie na starość osiedlić się w nowych zakątkach. Co prawda są to rodzime dzieci, ale ściany są obce i to zupełnie inne życie. Gość, rozejrzyj się.
Pomyślałem więc: jechać, nie jechać?.. A potem przynieśli też do pomocy telefon - „komórkowy”. Długo wyjaśniali o przyciskach: które należy wciskać, a których nie dotykać. Zwykle rano dzwoniła córka z miasta.
Zabrzmi wesoła muzyka, w pudełku zaświeci się lampka. Na początku starej Katerinie wydawało się, że tam, jak w małym, ale telewizorze, pojawi się twarz jej córki. Tylko głos, odległy i krótki, oznajmił:
- Mamo, cześć! Czy wszystko w porządku? Dobrze zrobiony. Jakieś pytania? To dobrze. Pocałunek. Być-być.
Nie będziesz miał czasu opamiętać się, a już światło zgasło, w pudełku zapadła cisza.
Na początku stara Katerina dziwiła się tylko takiemu cudowi. Wcześniej w biurze kołchozu na terenie gospodarstwa znajdował się telefon. Wszystko tam jest znajome: przewody, duża czarna tuba, można długo rozmawiać. Ale ten telefon popłynął razem z kołchozem. Teraz pojawił się telefon komórkowy. A potem dziękuj Bogu.
- Matka! Słyszysz mnie?! Żywy-zdrowy? Dobrze zrobiony. Pocałunek.
Zanim w ogóle otworzysz usta, pudełko jest już wygaszone.
„Co to za pasja…” – narzekała stara kobieta. — Nie telefon, jemiołuszka. Wołał: bądź, bądź... Niech ci się tak stanie. I tu…
I tutaj, czyli w życiu farmy, starego człowieka, było wiele rzeczy, o których chciałem porozmawiać.
„Mamo, słyszysz mnie?
- Słyszę, słyszę... Czy to ty, córko? A głos wydaje się nie twój, jakiś ochrypły. Nie jesteś chory? Wyglądaj, ubierz się ciepło. A potem jesteś miejski - modny, zawiąż puchaty szalik. I niech patrzą. Zdrowie jest droższe. A potem zobaczyłem sen, taki zły. Dlaczego miałby? Wygląda na to, że na naszym podwórku jest bydło. Na żywo. Tuż za progiem. Ma koński ogon, rogi na głowie i kozi pysk. Jaka jest ta pasja? A dlaczego miałoby to być?
– Mamo – dobiegł z telefonu surowy głos. „Mów na temat, a nie o kozich twarzach. Wyjaśniliśmy ci: taryfa.
„Wybacz mi na litość boską” – stara kobieta opamiętała się. Rzeczywiście, kiedy przyniesiono telefon, ostrzeżono ją, że jest drogi i że trzeba krótko porozmawiać o najważniejszej rzeczy.
Ale co jest w życiu najważniejsze? Zwłaszcza wśród starych ludzi… I rzeczywiście, w nocy widziano taką pasję: ogon konia i straszliwy pysk kozy.
Więc pomyśl, po co to jest? Prawdopodobnie nie jest dobrze.
Minął kolejny dzień, po którym nastąpił kolejny. Życie starszej kobiety toczyło się jak zwykle: wstawać, sprzątać, wypuszczać kurczaki; karm i podlewaj swoje małe żywe stworzenia, a nawet co dziobać. A potem zajmuje się sprawą do przypadku. Nic dziwnego, że mówią: choć dom jest mały, nie każe siedzieć.
Obszerne gospodarstwo, które niegdyś wyżywiło znaczną rodzinę: ogród warzywny, ziemniaki, lewada. Szopy, wiaty, kurniki. Letnia kuchnia-buda, piwnica z wyjściem. Ogrodzenie z wikliny, płot. Ziemię, żeby trochę pokopać, póki jest ciepło. I tnij szeroko drewno opałowe piłą ręczną na podwórku. Węgiel stał się drogi, nie da się go kupić.
Dzień za dniem dłużył się, pochmurny i ciepły. Ong-ong... ong-ong... - czasami było słychać. Ta gęś poszła na południe, stado za stadem. Odleciały, by wrócić na wiosnę. A na ziemi, w gospodarstwie, była cisza jak na cmentarzu. Wychodząc, ludzie nie wracali tu ani wiosną, ani latem. I dlatego rzadkie domy i zagrody zdawały się rozprzestrzeniać jak raki, unikając się nawzajem.
Minął kolejny dzień. A rano było trochę zimno. Drzewa, krzewy i suche trawy stały w lekkiej kurtce - białym puszystym szronie. Stara Katarzyna, wychodząc na podwórze, rozglądała się po tej piękności, radując się, lecz powinna była patrzeć w dół, pod swoje stopy. Szła i szła, potykała się, upadła, boleśnie uderzając w kłącze.
Dzień zaczął się niezręcznie, a potem poszło źle.
Jak zawsze o poranku telefon komórkowy zaświecił się i zaśpiewał.
- Witaj, moja córko, witaj. Tylko jeden tytuł, ten - żywy. Jestem teraz w oszołomieniu” – poskarżyła się. - Nie żeby noga grała, ale może oślizgła. Gdzie, gdzie… – zirytowała się. - Na dziedzińcu. Brama otworzyła się od nocy. A tama, niedaleko bramy, jest czarna gruszka. Czy ją kochasz. Ona jest słodka. Gotuję z niego kompot dla Ciebie. Inaczej już dawno bym to wyeliminował. Przez tę gruszkę...
„Mamo” – rozległ się odległy głos w telefonie – „określ bardziej szczegółowo, co się stało, a nie słodką gruszkę”.
„I co ci powiem. Korzeń tama wypełzł z ziemi niczym wąż. A nie spojrzałem. Tak, pod twoimi stopami nadal grzebie kot o głupiej twarzy. Ten korzeń... Letos pytał Wołodię, ile razy: zabierz go na litość boską. Jest w ruchu. Czernomyaska…
Mamo, proszę wyrażaj się bardziej szczegółowo. O sobie, nie o czarnym mięsie. Nie zapominaj, że jest to telefon komórkowy, taryfa. Co boli? Nic nie złamałeś?
„Wygląda na to, że nie jest zepsuty” – stara kobieta wszystko zrozumiała. Dodaję liść kapusty.
Na tym rozmowa z córką się zakończyła. Resztę musiałem sobie powiedzieć: „Co boli, nie boli… Wszystko mnie boli, każda kość. Takie życie za sobą…”
I odpędzając gorzkie myśli, stara kobieta zajęła się swoimi zwykłymi sprawami na podwórzu i w domu. Starałem się jednak bardziej wepchnąć pod dach, żeby jeszcze nie spaść. A potem usiadła obok kołowrotka. Puszysty kabel, wełniana nić, mierzony obrót koła starego kołowrotka. A myśli, jak nić, rozciągają się i rozciągają. A za oknem jesienny dzień, jakby zmierzch. I trochę chłodno. Trzeba by ogrzać, ale drewno jest ciasne. Nagle i naprawdę trzeba zimy.
W pewnym momencie włączyłem radio, czekając na słowo o pogodzie. Jednak po krótkiej ciszy z głośnika dobiegł cichy, delikatny głos młodej kobiety:
Czy bolą Cię kości?
Tak trafne i na miejscu były te szczere słowa, które same w sobie odpowiedziały:
- Bolą, moja córko...
„Bolą Cię ręce i nogi?…” – zapytał miły głos, jakby odgadując i znając los.
- Nie, nie uratuję ich... Byli młodzi, nie poczuli tego. U dojarzy i świń. I żadnych butów. A potem wsiedli do kaloszy, w nich zimą i latem. Tutaj są nudne...
„Bolą Cię plecy…” kobiecy głos zagruchał cicho, jakby czarująco.
- To będzie bolało, moja córko... Przez sto lat ciągnąłem na garbie chuvale i zwitki ze słomą. Jak nie zachorować... Takie życie...
Przecież życie okazało się naprawdę trudne: wojna, sieroctwo, ciężka praca w kołchozie.
Delikatny głos z głośnika nadawał i nadawał, a potem ucichł.
Stara kobieta nawet wybuchnęła płaczem, karcąc siebie: „Głupie owce… Dlaczego płaczesz?…” Ale płakała. A łzy zdawały się to ułatwiać.
A potem, zupełnie niespodziewanie, o dziwnej porze lunchu, zaczęła grać muzyka, a po przebudzeniu zaświecił się telefon komórkowy. Stara kobieta była przestraszona:
- Córka, córka... Co się stało? Kto nie zachorował? I zaniepokoiłem się: nie dzwonisz w terminie. Jesteś na mnie, córko, nie chowaj urazy. Znam ten drogi telefon, duże pieniądze. Ale tak naprawdę nie zostałem zabity. Tama, weź tę dulinkę... - Opamiętała się: - Panie, znowu mówię o tej dulince, przebacz mi, moja córko...
Z daleka, wiele kilometrów stąd, dobiegł głos córki:
- Mów mamo, mów...
„Oto jestem. Teraz trochę śluzu. A potem jest ten kot... Tak, ten korzeń pełza pod nogami, od gruszki. My, starzy, teraz przeszkadzamy. Wyeliminowałbym tę gruszkę na dobre, ale ty ją uwielbiasz. Wyparuj i wysusz, jak dawniej... Znowu nie tkam... Wybacz mi, córko. Czy mnie słyszysz?..
W odległym mieście córka usłyszała ją, a nawet zobaczyła, zamykając oczy, swoją starą matkę: małą, pochyloną, w białej chustce. Widziałem to, ale nagle wyczułem, jakie to wszystko jest niestabilne i zawodne: komunikacja telefoniczna, wizja.
„Mów, mamo…” – prosiła i bała się tylko jednego: ten głos i to życie nagle się zerwą i być może na zawsze. - Mów mamo, mów...

Władimir Tendryakow.

Chleb dla psów

Pewnego wieczoru siedzieliśmy z ojcem w domu na werandzie.

Ostatnio mój ojciec miał jakąś ciemną twarz, czerwone powieki, w jakiś sposób przypominał mi szefa stacji, chodzącego po placu dworcowym w czerwonej czapce.

Nagle w dole, pod werandą, jakby spod ziemi, wyskoczył pies. Miała pustynne, matowe, jakieś niemyte, żółte oczy i nienormalnie rozczochrane włosy po bokach, na plecach, w szarych kępkach. Przez minutę lub dwie wpatrywała się w nas pustym wzrokiem i zniknęła równie szybko, jak się pojawiła.

Dlaczego jej włosy tak rosną? Zapytałam.

Ojciec przerwał i niechętnie wyjaśnił:

- Wypada... Z głodu. Prawdopodobnie sam właściciel łysieje z głodu.

I poczułam się, jakby oblała mnie para. Wygląda na to, że znalazłem najbardziej nieszczęsne stworzenie w wiosce. Nie, nie, tak, ktoś zlituje się nad słoniami i bandytami, choćby skrycie, zawstydzony, przed sobą, nie, nie, i znajdzie się taki głupiec jak ja, który poda im trochę chleba. A pies... Nawet ojcu zrobiło się już żal nie psa, tylko jego nieznanego właściciela - "łysieje z głodu". Pies zdechnie i nie będzie nawet Abrama, który by go posprzątał.

Następnego dnia rano siedziałem na werandzie z kieszeniami wypchanymi kawałkami chleba. Siedziałam i cierpliwie czekałam aż pojawi się ten sam...

Pojawiła się, jak wczoraj, nagle, cicho, patrząc na mnie pustymi, niemytymi oczami. Ruszyłem, żeby wyjąć chleb, a ona się cofnęła... Ale kątem oka udało jej się dojrzeć chleb, który wyjęła, zamarła, z daleka patrzyła na moje ręce - pusta, bez wyrazu.

„Idź… No dalej.” Nie bój się.

Patrzyła i nie ruszała się, gotowa w każdej chwili zniknąć. Nie wierzyła ani w łagodny głos, ani w przymilne uśmiechy, ani w chleb w dłoni. Nieważne, jak bardzo błagałam, nie pasowało, ale też nie zniknęło.

Po półgodzinnej walce w końcu zrezygnowałam z chleba. Nie odrywając ode mnie pustych oczu, podeszła do dzieła na boki, na boki. Skocz - i... bez kawałka, bez psa.

Następnego ranka - nowe spotkanie, z tymi samymi pustymi spojrzeniami, z tą samą nieugiętą nieufnością wobec pieszczot w głosie, do życzliwie podanego chleba. Kawałek został schwytany dopiero po rzuceniu na ziemię. Nie mogłem jej dać drugiej części.

To samo trzeciego ranka i czwartego... Nie opuściliśmy ani jednego dnia, żeby się nie spotkać, ale nie zbliżyliśmy się do siebie. Nigdy nie umiałem jej nauczyć brać chleba z moich rąk. Ani razu nie widziałem w jej żółtych, pustych, płytkich oczach żadnego wyrazu – nawet psiego strachu, nie mówiąc już o psiej czułości i przyjacielskim usposobieniu.

Wygląda na to, że i tutaj spotkałem ofiarę czasu. Wiedziałem, że niektórzy wygnańcy zjadali psy, zwabiali, zabijali, mordowali. Prawdopodobnie mój przyjaciel wpadł w ich ręce. Nie mogli jej zabić, ale na zawsze zabili jej naiwność wobec człowieka. I nie sądzę, żeby naprawdę mi ufała. Wychowana na głodnej ulicy, jak mogła sobie wyobrazić takiego głupca, który jest gotowy dawać jedzenie ot tak, nie żądając niczego w zamian...nawet wdzięczności.

Tak, nawet dziękuję. Jest to swego rodzaju zapłata i wystarczało mi to, że kogoś nakarmię, podtrzymam czyjeś życie, co oznacza, że ​​sama mam prawo jeść i żyć.

Nie nakarmiłam odrapanego z głodu psa kawałkami chleba, ale swoje sumienie.

Nie powiem, żeby moje sumienie tak bardzo polubiło to podejrzane jedzenie. Moje sumienie nadal płonęło, ale nie tak bardzo, że nie zagrażało to życiu.

W tym miesiącu zastrzelił się szef stacji, który pełniąc służbę, musiał chodzić w czerwonym kapeluszu po placu dworcowym. Nie myślał o znalezieniu dla siebie nieszczęsnego pieska, który mógłby codziennie karmić i wydzierać sobie chleb.

Witalij Zakrutkin. matka człowieka

Tej wrześniowej nocy niebo drżało, często drżało, świeciło szkarłatem, odbijając płonące w dole ognie, i nie było na nim widać ani księżyca, ani gwiazd. Salwy armat z bliska i z daleka dudniły nad stłumioną, szumiącą ziemią. Wszystko wokół było zalane niepewnym, przyćmionym miedzianoczerwonym światłem, zewsząd słychać było złowieszcze dudnienie, a ze wszystkich stron pełzały niewyraźne, przerażające odgłosy…

Przyciśnięta do ziemi Maria leżała w głębokiej bruździe. Nad nią, ledwie widoczny w niewyraźnym półmroku, gęsty zarośla kukurydzy szeleściły i kołysały się suchymi wiechami. Zagryzając ze strachu wargi, zakrywając uszy rękami, Maria przeciągnęła się w zagłębieniu bruzdy. Pragnęła wcisnąć się w stwardniałą, trawiastą orkę, schować się za ziemię, żeby nie widzieć i nie słyszeć, co się teraz dzieje na farmie.

Położyła się na brzuchu i schowała twarz w suchej trawie. Ale leżenie tak przez długi czas było dla niej bolesne i niewygodne - dała się wyczuć ciąża. Wdychając gorzki zapach trawy, przewróciła się na bok, położyła się na chwilę, a potem położyła się na plecach. W górze, zostawiając ognisty ślad, pohukując i gwiżdżąc, przeleciały obok rakiety, a kule smugowe przeszyły niebo zielonymi i czerwonymi strzałkami. Z dołu, z farmy, unosił się obrzydliwy, duszący zapach dymu i spalenizny.

Panie – szlochając – szepnęła Maria – ześlij mi śmierć, Panie… Nie mam już sił… Nie mogę… ześlij mi śmierć, proszę Cię, Boże…

Wstała, uklękła i słuchała. Nieważne, pomyślała z rozpaczą, lepiej umrzeć tam, ze wszystkimi. Po odczekaniu chwili, rozglądając się jak zaszczuta wilczyca i nie widząc niczego w szkarłatnej, budzącej się ciemności, Maria doczołgała się do skraju pola kukurydzy. Stąd, ze szczytu pochyłego, niemal niepozornego wzgórza, gospodarstwo było doskonale widoczne. Do niego pozostało półtora kilometra, nie więcej, i to, co zobaczyła Marię, przeszyło ją śmiertelnym przeziębieniem.

Wszystkie trzydzieści domów na farmie stanęło w ogniu. Ukośne języki płomieni kołysane przez wiatr przedarły się przez czarne chmury dymu, wznosząc w niespokojne niebo gęste skupiska ognistych iskier. Jedyna rolnicza ulica oświetlona blaskiem ognia niemieccy żołnierze szli spokojnie z długimi płonącymi pochodniami w rękach. Wyciągali pochodnie po krytych strzechą i trzciną dachach domów, szop, kurników, nie pomijając niczego na swojej drodze, nawet najbardziej zatłoczonej cewki czy budy dla psów, a za nimi rozbłysnął nowy kosmos ognia, a leciały i leciały czerwonawe iskry do nieba.

Dwie potężne eksplozje wstrząsnęły powietrzem. Szli jeden za drugim po zachodniej stronie folwarku i Maria zorientowała się, że Niemcy wysadzili w powietrze nową murowaną oborę, zbudowaną przez kołchoz tuż przed wojną.

Wszystkich pozostałych przy życiu rolników – było ich około stu wraz z kobietami i dziećmi – Niemcy wygnali z domów i zgromadzili na otwartej przestrzeni, za folwarkiem, gdzie latem płynął prąd kołchozowy. Na nurcie, zawieszona na wysokim słupie, kołysała się latarnia naftowa. Jej słabe, migoczące światło było ledwo zauważalną kropką. Maria dobrze znała to miejsce. Rok temu, zaraz po rozpoczęciu wojny, wraz z kobietami ze swojej brygady przetrząsała zboże pod prądem. Wiele osób płakało, wspominając mężów, braci i dzieci, którzy poszli na front. Ale wojna wydawała im się odległa i nie wiedzieli wtedy, że jej krwawa fala dotrze do ich niepozornego, małego gospodarstwa zagubionego w pagórkowatym stepie. I tej strasznej wrześniowej nocy na ich oczach spłonęło ich rodzinne gospodarstwo, a oni sami, otoczeni przez strzelców maszynowych, stali nad prądem jak stado niemych owiec z tyłu i nie wiedzieli, co ich czeka. .

Serce Marii biło, ręce jej się trzęsły. Podskoczyła, chciała biec tam, pod prąd, ale strach ją powstrzymał. Cofając się, ponownie przykucnęła na ziemi, zagryzając zęby w dłoniach, aby zagłuszyć rozdzierający serce krzyk, który wyrywał się z jej piersi. Maria leżała więc długo, łkając jak dziecko, krztusząc się gryzącym dymem unoszącym się po wzgórzu.

Gospodarstwo stanęło w ogniu. Ogień zaczął słabnąć. Na ciemnym niebie słychać było miarowy huk przelatujących gdzieś ciężkich bombowców. Od strony prądu Maria usłyszała histeryczny kobiecy krzyk i krótkie, wściekłe krzyki Niemców. W towarzystwie strzelców maszynowych niezgodny tłum rolników powoli ruszył wiejską drogą. Droga biegła wzdłuż pola kukurydzy bardzo blisko, około czterdziestu metrów.

Mary wstrzymała oddech, z klatką piersiową przy ziemi. „Dokąd oni ich wywożą?” W jej rozpalonym mózgu kołatała gorączkowa myśl. „Czy naprawdę do nich zastrzelą? Są małe dzieci, niewinne kobiety…” Otwierając szeroko oczy, spojrzała na drogę. Tłum rolników przeszedł obok niej. Trzy kobiety niosły na rękach dzieci. Maria ich rozpoznała. Byli to dwaj jej sąsiedzi, młodzi żołnierze, których mężowie poszli na front tuż przed przybyciem Niemców, a trzecia była ewakuowaną nauczycielką, urodziła już córkę tu, w gospodarstwie. Starsze dzieci kuśtykały po drodze, trzymając się rąbków spódnic mamusi, a Maria rozpoznawała zarówno matki, jak i dzieci… Wujek Korzeń chodził niezdarnie o swoich prowizorycznych kulach, w czasie wojny niemieckiej odebrano mu nogę. Wspierając się nawzajem, było dwóch zrujnowanych starych wdowców, dziadek Kuzma i dziadek Nikita. Każdego lata strzegli melonów w kołchozie i nieraz częstowali Marię soczystymi, chłodnymi arbuzami. Rolnicy szli spokojnie, a gdy tylko jedna z kobiet zaczęła głośno płakać, szlochać, natychmiast podszedł do niej Niemiec w hełmie i powalił ją automatycznymi ciosami. Tłum zatrzymał się. Niemiec chwytając upadłą za kołnierz, podniósł ją do góry, szybko i ze złością mruknął coś, wskazując ręką do przodu...

Patrząc w dziwny świetlisty zmierzch, Maria rozpoznała prawie wszystkich rolników. Szli z koszami, wiadrami, z torbami na ramionach, szli słuchając krótkich okrzyków karabinów maszynowych. Żadne z nich nie odezwało się ani słowem, w tłumie słychać było jedynie płacz dzieci. I dopiero na szczycie wzgórza, gdy z jakiegoś powodu kolumna została opóźniona, rozległ się rozdzierający serce krzyk:

dranie! Pala-a-chi! Faszystowskie dziwadła! Nie chcę waszych Niemiec! Nie będę twoim parobkiem, dranie!

Mary rozpoznała ten głos. Krzyknęła piętnastoletnia Sanya Zimenkova, członkini Komsomołu, córka kierowcy traktora rolniczego, który poszedł na front. Przed wojną Sanya uczęszczała do siódmej klasy, mieszkała w internacie w odległym ośrodku regionalnym, ale od roku szkoła nie działała, Sanya przyjechała do matki i została w gospodarstwie.

Sanya, kim jesteś? Zamknij się dziecko! - płakała matka. Proszę, zamknij się! Zabiją cię, moje dziecko!

Nie będę milczeć! Sanya krzyknęła jeszcze głośniej. - Niech was zabiją, przeklęci bandyci!

Maria usłyszała krótki automatyczny wybuch. Kobiety krzyczały przeraźliwie. Niemcy krzyczeli przeraźliwie. Tłum rolników zaczął się oddalać i zniknął za szczytem wzgórza.

Marię ogarnął lepki, zimny strach. „To Sanya została zabita” – jej straszne domysły płonęły jak błyskawica. Poczekała chwilę i nasłuchiwała. Nigdzie nie było słychać ludzkich głosów, jedynie gdzieś w oddali stłumiony dźwięk karabinów maszynowych. Za zagajnikiem, wschodnim gospodarstwem, tu i ówdzie migotały flary. Wisiały w powietrzu, oświetlając okaleczoną ziemię martwym, żółtawym światłem i po dwóch lub trzech minutach, wyciekając ogniste krople, zgasły. Na wschodzie, trzy kilometry od folwarku, znajdowała się linia frontu niemieckiej obrony. Maria była tam wraz z innymi rolnikami: Niemcy zmusili mieszkańców do kopania rowów i komunikacji. Wiły się krętą linią wzdłuż wschodniego zbocza wzgórza. Od wielu miesięcy Niemcy, bojąc się ciemności, oświetlali nocą rakietami swoją linię obrony, aby w porę dostrzec łańcuchy atakujących żołnierzy radzieckich. A radzieccy strzelcy maszynowi - Maria widziała to niejednokrotnie z kulami smugowymi, wystrzeliwując rakiety wroga, przecinając je, a one, znikając, spadały na ziemię. Tak było teraz: karabiny maszynowe trzaskały od strony sowieckich okopów, a zielone smugi kul leciały do ​​jednej rakiety, do drugiej, do trzeciej i gasiły je…

„Może Sanya żyje?” – pomyślała Maria. Może została tylko ranna i biedactwo leży na drodze i wykrwawia się na śmierć? Wychodząc z gęstej kukurydzy, Maria rozejrzała się. Wokół - nikogo. Wzdłuż wzgórza ciągnęła się pusta, nawiedzona wiejska droga. Gospodarstwo prawie spłonęło, tylko w niektórych miejscach nadal płonęły płomienie, a nad popiołami migotały iskry. Trzymając się granicy na skraju pola kukurydzy, Maria doczołgała się do miejsca, gdzie – jak sądziła – usłyszała krzyk Sanyi i strzały. Czołganie było bolesne i trudne. Na granicy powalone zostały sztywne, pędzone wiatrem krzaki kęp, które kłuły ją w kolana i łokcie, a Maria była bosa, w jednej starej bawełnianej sukience. Tak więc rozebrana uciekła z gospodarstwa poprzedniego ranka o świcie, a teraz przeklinała siebie, że nie wzięła płaszcza, szalika, nie założyła pończoch i butów.

Czołgała się powoli, na wpół żywa ze strachu. Często zatrzymywała się, słuchała stłumionych, gardłowych odgłosów dalekich strzałów i ponownie czołgała się. Wydawało jej się, że wszystko wokół niej brzęczy: i niebo, i ziemia, i że gdzieś w najbardziej niedostępnych głębinach ziemi to ciężkie, śmiertelne brzęczenie też nie ustało.

Znalazła Sanyę tam, gdzie myślała. Dziewczyna leżała na brzuchu w rowie, z wyciągniętymi chudymi ramionami i niewygodnie ugiętą pod sobą gołą lewą nogą. Ledwo rozróżniając swoje ciało w niepewnej ciemności, Maria przytuliła się do niej, poczuła policzkiem lepką wilgoć na ciepłym ramieniu, przyłożyła ucho do swojej małej, ostrej piersi. Serce dziewczyny biło nierówno: zamarło, a potem zaczęło bić w gwałtownych drżeniach. "Żywy!" pomyślała Maria.

Rozglądając się, wstała, wzięła Sanyę na ręce i pobiegła do oszczędzającej kukurydzy. Skrót wydawał jej się nie mieć końca. Potknęła się, dyszała chrapliwie, bojąc się, że teraz upuści Sanyę, upadnie i już nigdy się nie podniesie. Nic nie widząc, nie zdając sobie sprawy, że suche łodygi kukurydzy szeleszczą wokół niej z cichym szelestem, Maria uklękła i straciła przytomność...

Obudziła się po histerycznym jęku Sanyi. Dziewczyna leżała pod nią, dławiąc się krwią, która wypełniła jej usta. Twarz Marii była pokryta krwią. Podskoczyła, przetarła oczy rąbkiem sukienki, położyła się obok Sanyi, opierając się o nią całym ciałem.

Sanya, moja córeczko – szepnęła Maria, krztusząc się łzami – otwórz oczy, moje biedne dziecko, moja sierotko… Otwórz swoje oczka, powiedz chociaż jedno słowo…

Drżącymi rękami Maria zdarła kawałek sukienki, podniosła głowę Sanyi i zaczęła wycierać usta i twarz dziewczyny kawałkiem wypranej bawełny. Dotknęła ją ostrożnie, pocałowała w czoło, słone od krwi, ciepłe policzki, cienkie palce uległych, martwych dłoni.

W klatce piersiowej Sanyi sapało, bulgotało i bulgotało. Głaszcząc dziecięce nogi dziewczynki kanciastymi kolumnami, Maria z przerażeniem poczuła, jak wąskie stopy Sanyi marzną pod jej dłonią.

Odwróć się, kochanie, zaczęła modlić się do Sanyi. - Odwróć się kochanie... Nie umieraj, Saneczko... Nie zostawiaj mnie samej... Jestem z Tobą, Ciociu Marii. Słyszysz, kochanie? Ty i ja zostało nas tylko dwoje, tylko dwoje...

Nad nimi szeleściła kukurydza. Ogień armat ucichł. Niebo pociemniało, tylko gdzieś daleko, za lasem, czerwonawe odbicia płomienia wciąż drżały. Nadeszła ta wczesna godzina poranna, kiedy tysiące ludzi zabijało się nawzajem - i ci, którzy jak szare tornado pędzili na wschód, i ci, którzy klatką piersiową powstrzymywali ruch tornada, byli wyczerpani, zmęczeni manipulowaniem ziemią miny i pociski, i oszołomieni rykiem, dymem i sadzą przerwali swoją straszliwą pracę, aby złapać oddech w okopach, odpocząć trochę i rozpocząć od nowa trudne, krwawe żniwa…

Sanya zmarła o świcie. Nieważne, jak bardzo Maria próbowała ogrzać swoim ciałem śmiertelnie ranną dziewczynę, nieważne, jak przyciskała do niej swoje gorące piersi, nieważne, jak ją obejmowała, nic nie pomagało. Sanyi zmarzły dłonie i stopy, chrypka w gardle ustała, a całe ciało zaczęło zastygać.

Maria zamknęła lekko uchylone powieki Sanyi, złożyła porysowane, sztywne dłonie ze śladami krwi i fioletowego atramentu na palcach i w milczeniu usiadła obok martwej dziewczyny. Teraz, w tych chwilach, ciężki, nieukojony smutek Marii – śmierć męża i synka, których dwa dni temu Niemcy powieszyli na starej jabłoni wiejskiej – zdawał się odpływać, spowity mgłą, opadając na twarz tej nowej śmierci, a Maria, przeniknięta nagłą, ostrą myślą, uświadomiła sobie, że jej smutek był tylko niewidzialną dla świata kroplą w tej strasznej, szerokiej rzece ludzkiego żalu, czarnej rzece zapalonej przez ogień, który zalewając, niszcząc brzegi, rozlewały się coraz szerzej i pędziły coraz szybciej tam, na wschód, oddalając się wówczas od Maryi, niż żyła na tym świecie przez całe swoje krótkie dwadzieścia dziewięć lat...

Siergiej Kutsko

WILKI

Życie na wsi jest tak ułożone, że jeśli przed południem nie wyjdziesz do lasu, nie przespacerujesz się po znajomych miejscach z grzybami i jagodami, to wieczorem nie będzie już po co uciekać, wszystko się ukryje.

Podobnie zrobiła jedna dziewczyna. Słońce właśnie wzeszło na czubki jodeł, a w rękach ma już pełny kosz, daleko zawędrowało, ale jakie grzyby! Z wdzięcznością rozejrzała się dookoła i już miała wyjść, gdy odległe krzaki nagle zadrżały i na polanę wyszła bestia, której oczy nieustępliwie podążały za postacią dziewczyny.

— Och, psie! - powiedziała.

Gdzieś w pobliżu pasły się krowy, a ich znajomość w lesie z psem pasterskim nie była dla nich wielkim zaskoczeniem. Ale spotkanie z kilkoma innymi parami zwierzęcych oczu wprawiło mnie w oszołomienie...

„Wilki” – błysnęła myśl, „droga nie jest daleko, do ucieczki…” Tak, siły zniknęły, kosz mimowolnie wypadł mi z rąk, nogi stały się zwiotczałe i niegrzeczne.

- Matka! - ten nagły krzyk zatrzymał stado, które dotarło już do środka polany. - Ludzie, pomóżcie! - trzykrotnie przetoczył się przez las.

Jak później powiedzieli pasterze: „Słyszeliśmy krzyki, myśleliśmy, że dzieci się bawią…”. To jest pięć kilometrów od wioski, w lesie!

Wilki powoli się zbliżały, wilczyca szła przodem. Tak się dzieje z tymi zwierzętami - wilczyca staje się głową stada. Tylko jej oczy nie były tak dzikie, jak ciekawskie. Wydawało się, że pytają: „No cóż, stary? Co zrobisz teraz, gdy nie będziesz miał broni w rękach, a w pobliżu nie będzie twoich bliskich?”

Dziewczyna upadła na kolana, zakryła oczy rękami i płakała. Nagle przyszła jej do głowy myśl o modlitwie, jakby coś poruszyło się w jej duszy, jakby wskrzeszone zostały zapamiętane z dzieciństwa słowa jej babci: „Proście Matkę Bożą! ”

Dziewczyna nie pamiętała słów modlitwy. Podpisując się znakiem krzyża, prosiła Matkę Bożą, jak gdyby swoją matkę, w ostatniej nadziei wstawiennictwa i zbawienia.

Kiedy otworzyła oczy, wilki, omijając krzaki, poszły do ​​lasu. Powoli naprzód, ze spuszczoną głową, szła wilczyca.

Ch. Ajtmatow

Chordon, przyciśnięty do kraty peronu, patrzył ponad morzem głów na czerwone wagony nieskończenie długiego pociągu.

Sułtanie, sułtanie, mój synu, jestem tutaj! Czy mnie słyszysz?! – krzyknął, wznosząc ręce ponad płot.

Ale gdzie tu było krzyczeć! Kolejarz stojący przy płocie zapytał go:

Czy masz kopię?

Tak, odpowiedział Chordon.

Czy wiesz gdzie jest sortownia?

Wiem, z tej strony.

Rzecz w tym, tato, wsiądź do kopi i jedź tam. Mam czas, pięć kilometrów, nie więcej. Pociąg zatrzyma się tam na chwilę i tam pożegnasz się z synem, po prostu skacz szybciej, nie zatrzymuj się!

Chordon biegał po placu, aż znalazł swojego konia, i pamiętał tylko, jak szarpnął rozwiązany węzeł liny, jak włożył nogę w strzemię, jak przypalił boki konia kamczą i jak pochylając się , biegł ulicą wzdłuż linii kolejowej. Wzdłuż opuszczonej, odbijającej się echem ulicy, strasząc nielicznych przechodniów i przechodniów, ścigał się jak dziki koczownik.

„Choćby tylko zdążyć, choćby po to, żeby zdążyć, mam tak wiele do powiedzenia mojemu synowi!” - pomyślał i nie otwierając zaciśniętych zębów, wypowiedział modlitwę i zaklęcia galopującego jeźdźca: „Pomóżcie mi, duchy przodków! Pomóż mi, patronie kopalni Kambar-ata, nie pozwól, aby koń się potknął! Daj mu skrzydła sokoła, daj mu serce z żelaza, daj mu nogi jelenia!”

Mijając ulicę, Chordon wskoczył na ścieżkę pod nasypem żelaznej drogi i ponownie puścił konia. Nie było już daleko do stacji rozrządowej, gdy z tyłu zaczął dobiegać go hałas pociągu. Ciężki, gorący ryk dwóch lokomotyw połączonych w pociąg, niczym zawalenie się góry, spadł na jego zgięte, szerokie ramiona.

Eszelon dogonił galopującego Chordona. Koń jest już zmęczony. Spodziewał się jednak, że zdąży na czas, gdyby tylko pociąg się zatrzymał, a do stacji rozrządowej było niedaleko. A strach, niepokój, że pociąg nagle się nie zatrzyma, przypomniał mu o Bogu: „Wielki Boże, jeśli jesteś na ziemi, zatrzymaj ten pociąg! Błagam, zatrzymaj się, zatrzymaj pociąg!”

Pociąg stał już na stacji sortowni, gdy Chordon dogonił wagony tylne. A syn pobiegł wzdłuż pociągu - w stronę ojca. Widząc go, Chordon zeskoczył z konia. W milczeniu rzucili się sobie w ramiona i zamarli, zapominając o wszystkim na świecie.

Ojcze, wybacz mi, wyjeżdżam jako wolontariusz” – powiedział Sułtan.

Wiem synu.

Zraniłem moje siostry, ojcze. Niech zapomną o obrazie, jeśli mogą.

Oni ci wybaczyli. Nie obrażaj się na nich, nie zapomnij o nich, napisz do nich, słyszysz. I nie zapomnij o swojej matce.

OK, ojcze.

Na stacji zadzwonił samotny dzwonek, trzeba było się rozstać. Ojciec po raz ostatni spojrzał w twarz syna i przez chwilę widział w nim jego rysy, siebie samego, jeszcze młodego, jeszcze u zarania młodości: przycisnął go mocno do piersi. I w tym momencie całym sobą chciał przekazać synowi miłość ojca. Całując go, Chordon powtarzał to samo:

Bądź mężczyzną, mój synu! Gdziekolwiek jesteś, bądź człowiekiem! Zawsze bądź człowiekiem!

Wagony się trzęsły.

Chordonow, chodźmy! – krzyknął na niego dowódca.

A kiedy sułtana w ruchu wciągnięto do powozu, Chordon opuścił ręce, po czym odwrócił się i padając na spoconą, gorącą grzywę, zbierając siły, szlochał. Płakał obejmując konia za szyję i drżał tak mocno, że pod ciężarem żalu kopyta konia przesuwały się z miejsca na miejsce.

Kolejarze przechodzili obok w milczeniu. Wiedzieli, dlaczego ludzie w tamtych czasach płakali. I tylko chłopcy ze stacji, nagle przygnębieni, wstali i z ciekawością i dziecięcym współczuciem patrzyli na tego dużego, starego, płaczącego mężczyznę.

Słońce wzeszło nad górami wysokimi na dwie topole, gdy Chordon, mijając Mały Wąwóz, wjechał w szeroką przestrzeń pagórkowatej doliny, wjeżdżając pod najbardziej zaśnieżone góry. Duch Chordona został zabrany. Jego syn żył na tej ziemi...

(fragment opowiadania „Randka z synem”)

V. Rozov „Dzika kaczka” z cyklu „Dotyk wojny”)

Jedzenie było kiepskie, zawsze chciałem jeść. Czasami jedzenie podawano raz dziennie, a potem wieczorem. Ach, jak bardzo chciałam zjeść! I pewnego dnia, kiedy zbliżał się już zmierzch, a w ustach wciąż nie było okruchów, my, około ośmiu wojowników, siedzieliśmy na wysokim trawiastym brzegu spokojnej rzeki i prawie jęczeliśmy. Nagle widzimy bez gimnastyczki. Coś trzymanego w rękach. Kolejny nasz przyjaciel biegnie w naszą stronę. Podbiegł. Twarz jest promienna. Pakiet to jego tunika i coś jest w nią owinięte.

Patrzeć! Borys krzyczy zwycięsko. Rozkłada tunikę, a w niej… żywą dziką kaczkę.

Widzę: siedzę, chowając się za krzakiem. Zdjąłem koszulkę i - hop! Mieć jedzenie! Smażymy.

Kaczka była słaba, młoda. Obracając głowę z boku na bok, patrzyła na nas zdumionymi, paciorkowatymi oczami. Po prostu nie mogła zrozumieć, jakie dziwne, urocze stworzenia otaczają ją i patrzą na nią z takim podziwem. Nie wyrwała się, nie kwakała, nie naciągnęła szyi, żeby wyślizgnąć się z trzymających ją rąk. Nie, rozglądała się wokół z wdziękiem i zaciekawieniem. Piękna kaczka! A my jesteśmy szorstcy, nieogoleni, głodni. Wszyscy podziwiali piękno. I stał się cud, jak w dobrej bajce. Ktoś właśnie powiedział:

Odpuśćmy!

Padało kilka logicznych uwag, jak: „Po co, jest nas ośmioro, a ona jest taka mała”, „Jeszcze się bawi!”, „Borya, sprowadź ją z powrotem”. I nie zakrywając już niczego, Borys ostrożnie zaniósł kaczkę z powrotem. Wracając powiedział:

Wrzuciłem ją do wody. nurkowałem. A gdzie się pojawiło, nie widziałem. Czekałem i czekałem, żeby zobaczyć, ale nie widziałem. Robi się ciemno.

Kiedy życie mnie przytłacza, kiedy zaczynasz przeklinać wszystkich i wszystko, tracisz wiarę w ludzi i chcesz krzyczeć, tak jak kiedyś słyszałem krzyk bardzo znanej osoby: „Nie chcę być z ludźmi, chcę z psy!” - w tych chwilach niedowierzania i rozpaczy przypominam sobie dziką kaczkę i myślę: nie, nie, w ludzi można wierzyć. To wszystko minie, wszystko będzie dobrze.

Można mi powiedzieć; „No tak, to byliście wy, intelektualiści, artyści, wszystkiego można się po was spodziewać”. Nie, w czasie wojny wszystko się pomieszało i złożyło w jedną całość – pojedynczą i niewidzialną. W każdym razie ten, w którym służyłem. W naszej grupie było dwóch złodziei, którzy właśnie wyszli z więzienia. Jeden z nich z dumą opowiadał, jak udało mu się ukraść dźwig. Widocznie był utalentowany. Ale powiedział też: „Puść!”

______________________________________________________________________________________

Przypowieść o życiu - Wartości życiowe

Pewnego razu mądry człowiek, stojąc przed swoimi uczniami, postąpił w następujący sposób. Wziął duże szklane naczynie i napełnił je po brzegi dużymi kamieniami. Uczyniwszy to, zapytał uczniów, czy naczynie jest pełne. Wszyscy potwierdzili, że jest pełny.

Następnie mędrzec wziął pudełko małych kamyków, wsypał je do naczynia i delikatnie nim potrząsnął kilka razy. Kamyczki wtoczyły się w szczeliny pomiędzy dużymi kamieniami i wypełniły je. Następnie ponownie zapytał uczniów, czy naczynie jest już pełne. Ponownie potwierdzili fakt - pełny.

Na koniec mędrzec wziął ze stołu pudełko piasku i wsypał go do naczynia. Piasek oczywiście wypełnił ostatnie szczeliny w naczyniu.

Teraz” – mędrzec zwrócił się do swoich uczniów – „chciałbym, abyście mogli rozpoznać swoje życie w tym naczyniu!”

Duże kamienie reprezentują ważne rzeczy w życiu: Twoją rodzinę, ukochaną osobę, Twoje zdrowie, Twoje dzieci - te rzeczy, które nawet bez wszystkiego innego mogą nadal wypełniać Twoje życie. Małe kamienie symbolizują mniej ważne rzeczy, takie jak praca, mieszkanie, dom czy samochód. Piasek symbolizuje małe rzeczy życia, codzienne zamieszanie. Jeśli najpierw napełnisz naczynie piaskiem, nie będzie miejsca na większe kamienie.

Podobnie jest w życiu – jeśli całą energię poświęcisz na małe rzeczy, to nie pozostanie już nic na rzeczy duże.

Dlatego zwracaj uwagę przede wszystkim na ważne rzeczy – znajdź czas dla swoich dzieci i bliskich, dbaj o swoje zdrowie. Będziesz miał jeszcze wystarczająco dużo czasu na pracę, dom, uroczystości i wszystko inne. Uważaj na swoje duże kamienie – tylko one mają wartość, cała reszta to tylko piasek.

Zielony. Szkarłatne Żagle

Siedziała z podkulonymi nogami i rękami opartymi na kolanach. Pochylając się uważnie w stronę morza, wielkimi oczami patrzyła na horyzont, w którym nie pozostało już nic z dorosłego - oczami dziecka. Wszystko, na co tak długo i z utęsknieniem czekała, dokonało się tam – na końcu świata. W krainie odległych głębin zobaczyła podwodne wzgórze; z jego powierzchni wypływały rośliny pnące; wśród ich okrągłych liści, przebitych na krawędzi łodygą, błyszczały przedziwne kwiaty. Górne liście błyszczały na powierzchni oceanu; ten, który nic nie wiedział, tak jak wiedział Assol, widział jedynie podziw i błyskotliwość.

Z gęstwiny wynurzył się statek; wypłynął na powierzchnię i zatrzymał się w samym środku świtu. Z tej odległości był widoczny jak chmury. Rozpraszając radość, płonął jak wino, róża, krew, usta, szkarłatny aksamit i szkarłatny ogień. Statek płynął prosto do Assol. Skrzydła z pianki zatrzepotały pod potężnym naciskiem jego kilu; już wstając, dziewczyna przycisnęła dłonie do piersi, a cudowna gra świateł zamieniła się w falę; wzeszło słońce i jasna pełnia poranka zdjęła osłony ze wszystkiego, co wciąż wygrzewało się, rozciągając na sennej ziemi.

Dziewczyna westchnęła i rozejrzała się dookoła. Muzyka ucichła, ale Assol nadal była zdana na łaskę swojego dźwięcznego chóru. To wrażenie stopniowo słabło, potem stało się wspomnieniem, a w końcu zmęczeniem. Położyła się na trawie, ziewnęła i błogo zamykając oczy, zapadła w sen - naprawdę sen mocny jak młody orzech, bez zmartwień i marzeń.

Obudziła ją mucha pełzająca po jej bosej stopie. Niespokojnie kręcąc nogą, Assol obudziła się; siedząc, upięła swoje rozczochrane włosy, tak aby pierścionek Graya przypominał sam siebie, ale uważając go za nic innego jak łodygę wetkniętą między jej palce, wyprostowała go; ponieważ przeszkoda nie zniknęła, niecierpliwie podniosła rękę do oczu i wyprostowała się, natychmiast podskakując z siłą pluskającej fontanny.

Promienny pierścionek Graya błyszczał na jej palcu, jak na czyimś palcu – nie potrafiła w tej chwili rozpoznać własnego, nie czuła palca. - „Czyja to sprawa? Czyj żart? – wykrzyknęła szybko. - Czy śpię? Może znalazłeś i zapomniałeś? Chwytając prawą rękę, na której znajdował się pierścionek, lewą ręką rozglądała się ze zdumieniem, przeszukując wzrokiem morze i zielone zarośla; ale nikt się nie poruszył, nikt nie chował się w krzakach, a na błękitnym, daleko oświetlonym morzu nie było znaku, a rumieniec pokrył Assol, a głosy serca powiedziały prorocze „tak”. Nie było żadnych wyjaśnień tego, co się stało, ale bez słów i myśli odnalazła je w swoim dziwnym uczuciu, a pierścień stał się jej bliski. Drżąc, zdjęła go z palca; trzymając go w garści jak wodę, oglądała go - całą duszą, całym sercem, z całą radością i wyraźnym przesądem młodości, po czym chowając go za stanikiem, Assol ukryła twarz w dłoniach, spod na co uśmiech przerwał się w niekontrolowany sposób i spuszczając głowę, powoli ruszyła w drogę powrotną.

Tak więc, przez przypadek, jak mówią ludzie, którzy potrafią czytać i pisać, Gray i Assol spotkali się rankiem letniego dnia pełnego nieuchronności.

"Notka". Tatiana Petrosjan

Notatka wyglądała jak najbardziej nieszkodliwie.

Według wszelkich praw dżentelmenów powinien znaleźć się w nim kubek z atramentem i przyjazne wyjaśnienie: „Sidorow to koza”.

Sidorow, nie spodziewając się najgorszego, natychmiast rozwinął wiadomość… i był oszołomiony.

Wewnątrz napisano dużym, pięknym pismem: „Sidorov, kocham cię!”

Sidorow poczuł kpinę w okrągłości swego pisma. Kto mu to napisał?

(Sposób, w jaki się uśmiechali. Ale nie tym razem.)

Ale Sidorow natychmiast zauważył, że Worobiowa patrzy na niego bez mrugnięcia okiem. To nie tylko tak wygląda, ale ma znaczenie!

Nie było wątpliwości: napisała notatkę. Ale potem okazuje się, że Vorobyova go kocha?!

I wtedy myśl Sidorowa znalazła się w ślepym zaułku i miotała się bezradnie jak mucha w szkle. CO LUBISZ??? Jakie konsekwencje to pociągnie za sobą i jaki powinien być teraz Sidorow? ..

„Porozmawiajmy logicznie” – rozumował logicznie Sidorow. „Co na przykład lubię? Gruszki! Kocham - to znaczy, że zawsze chcę jeść…”

W tym momencie Vorobyova odwróciła się do niego i oblizała krwiożerczo wargi. Sidorow zamarł. Jego wzrok przykuły jej oczy, które dawno nie były przycinane... no cóż, prawdziwe pazury! Z jakiegoś powodu przypomniałem sobie, jak Vorobyova łapczywie obgryzała kościstą udkę kurczaka w bufecie ...

„Musisz się pozbierać” – Sidorow się pozbierał. (Ręce okazały się brudne. Ale Sidorow ignorował drobnostki.) „Kocham nie tylko gruszki, ale także moich rodziców. Nie może jednak być mowy o jem. Mama piecze słodkie placki. Tata często nosi mnie na szyi. I za to je kocham…”

Potem Worobiowa znów się odwróciła, a Sidorow pomyślał ze smutkiem, że teraz będzie musiał przez cały dzień piec dla niej słodkie ciasta i nosić ją do szkoły na szyi, aby usprawiedliwić tak nagłą i szaloną miłość. Przyjrzał się bliżej i stwierdził, że Vorobyova nie jest szczupła i prawdopodobnie nie będzie jej łatwo nosić.

„Jeszcze nie wszystko stracone” – Sidorow się nie poddawał. „Ja też kocham naszego psa Bobika. Szczególnie, gdy go trenuję lub wyprowadzam na spacer…” Wtedy Sidorow poczuł się duszno na samą myśl, że Worobiowa może zrobić skacze na każdy placek, a potem zabierze go na spacer, trzymając mocno na smyczy i nie pozwalając mu zbaczać ani w prawo, ani w lewo...

„...Kocham kotkę Murkę, zwłaszcza gdy dmucha się jej prosto w ucho... - pomyślał z rozpaczą Sidorow, - nie, to nie to... Lubię łapać muchy i wkładać je do szklanki... ale to już za dużo...Uwielbiam zabawki, które można rozbić i zobaczyć, co jest w środku..."

Od ostatniej myśli Sidorov poczuł się źle. Było tylko jedno zbawienie. Pospiesznie wyrwał kartkę ze swojego notesu, stanowczo zacisnął usta i mocnym pismem wypisał groźne słowa: „Worobyowa, ja też cię kocham”. Niech się przestraszy.

________________________________________________________________________________________

Świeca się paliła. Mike'a Gelprina

Dzwonek zadzwonił, gdy Andriej Pietrowicz stracił wszelką nadzieję.

Witam, jestem w ogłoszeniu. Czy udzielasz lekcji literatury?

Andriej Pietrowicz zajrzał w ekran wideofonu. Mężczyzna po trzydziestce. Ściśle ubrany - garnitur, krawat. Uśmiecha się, ale jego oczy są poważne. Serce Andrieja Pietrowicza zabiło mocniej, ogłoszenie w sieci umieścił tylko z przyzwyczajenia. W ciągu dziesięciu lat odbyło się sześć rozmów. Trzem osobom podano błędny numer, dwóch kolejnych okazało się staromodnymi agentami ubezpieczeniowymi, a jeden pomylił literaturę z ligaturą.

Udzielam lekcji - wyjąkał Andriej Pietrowicz z podniecenia. - N-w domu. Interesujesz się literaturą?

Zainteresowany - skinął głową rozmówca. - Mam na imię Max. Daj znać jakie są warunki.

"Za nic!" prawie uciekł Andriejowi Pietrowiczowi.

Płać za godzinę, zmusił się do powiedzenia. - Za zgodą. Kiedy chcesz zacząć?

Ja właściwie… – rozmówca zawahał się.

Chodźmy jutro - powiedział zdecydowanie Maxim. - Pasuje ci o dziesiątej rano? O dziewiątej zabieram dzieci do szkoły, a potem jestem wolny do drugiej.

Umów się - Andriej Pietrowicz był zachwycony. - Zapisz adres.

Mów, zapamiętam.

Tej nocy Andriej Pietrowicz nie spał, chodził po maleńkim pokoju, prawie celi, nie wiedząc, co zrobić z drżącymi rękami. Od dwunastu lat żył na żebraczej zasiłku. Od dnia, w którym został zwolniony.

Jesteś zbyt wąskim specjalistą – po czym, ukrywając oczy, powiedział dyrektor liceum dla dzieci o skłonnościach humanitarnych. - Doceniamy cię jako doświadczonego nauczyciela, ale niestety, oto twój przedmiot. Powiedz mi, czy chcesz się przekwalifikować? Liceum mogłoby częściowo pokryć koszty edukacji. Wirtualna etyka, podstawy wirtualnego prawa, historia robotyki – z powodzeniem można by tego uczyć. Nawet kino jest nadal dość popularne. On oczywiście nie miał już dużo czasu, ale za twojego życia ... Co o tym myślisz?

Andriej Pietrowicz odmówił, czego później bardzo żałował. Nie można było znaleźć nowej pracy, w kilku placówkach oświatowych pozostała literatura, zamknięto ostatnie biblioteki, filolodzy jeden po drugim dokształcali się w najróżniejszych dziedzinach. Przez kilka lat pukał do progów gimnazjów, liceów i szkół specjalnych. Potem przestał. Pół roku spędziłem na kursach dokształcających. Kiedy jego żona odeszła, on także ich opuścił.

Oszczędności szybko się skończyły i Andriej Pietrowicz musiał zacisnąć pasa. Następnie sprzedaj samochód powietrzny, stary, ale niezawodny. Zabytkowy serwis, pozostawiony po mamie, za nim rzeczy. A potem… Andriej Pietrowicz czuł się niedobrze za każdym razem, gdy o tym pamiętał – potem przyszła kolej na książki. Stary, gruby papier, także od mojej mamy. Kolekcjonerzy dawali dobre pieniądze na rarytasy, więc hrabia Tołstoj karmił się przez cały miesiąc. Dostojewski – dwa tygodnie. Bunin - półtora.

W rezultacie Andriejowi Pietrowiczowi pozostało pięćdziesiąt książek - jego najbardziej ukochana, przeczytana dziesięć razy, te, z którymi nie mógł się rozstać. Remarque, Hemingway, Marquez, Bułhakow, Brodski, Pasternak... Książki stały na regale, zajmując cztery półki, Andriej Pietrowicz codziennie wycierał kurz z grzbietów.

„Jeśli ten facet, Maxim” – pomyślał losowo Andriej Pietrowicz, nerwowo chodząc od ściany do ściany – „jeśli on… Wtedy być może uda się odkupić Balmonta. Albo Murakamiego. Albo Amada.

Nic, uświadomił sobie nagle Andriej Pietrowicz. Nie ma znaczenia, czy możesz go odkupić. Potrafi przekazać, to wszystko, to jedyna ważna rzecz. Przekazać! Przekaż innym to, co wie, co posiada.

Maksym zadzwonił do drzwi dokładnie o dziesiątej, co do minuty.

Wejdź - Andriej Pietrowicz zaczął się denerwować. - Usiądź. A właściwie tutaj... Od czego chciałbyś zacząć?

Maksym zawahał się, ostrożnie usiadł na brzegu krzesła.

Co uważasz za konieczne. Widzisz, jestem laikiem. Pełny. Niczego mnie nie nauczyli.

Tak, tak, oczywiście, - skinął głową Andriej Pietrowicz. - Jak każdy. Od prawie stu lat w szkołach publicznych nie uczy się literatury. A teraz nie uczą już w szkołach specjalnych.

Nigdzie? – zapytał cicho Maksym.

Obawiam się, że nie ma go nigdzie. Jak widać, kryzys zaczął się pod koniec XX wieku. Nie było czasu na czytanie. Najpierw dzieciom, potem dzieci dorastały i nie było już czasu na czytanie. Nawet częściej niż rodzice. Pojawiły się inne przyjemności - głównie wirtualne. Gry. Wszelkiego rodzaju testy, zadania… - Andriej Pietrowicz machnął ręką. - Cóż, oczywiście, technologia. Nauki humanistyczne zaczęły zastępować dyscypliny techniczne. Cybernetyka, mechanika i elektrodynamika kwantowa, fizyka wysokich energii. A literatura, historia, geografia zeszły na dalszy plan. Zwłaszcza literatura. Śledzisz mnie, Maximie?

Tak, proszę kontynuować.

W XXI wieku książki przestały się drukować, papier został zastąpiony elektroniką. Ale nawet w wersji elektronicznej popyt na literaturę spadał – gwałtownie, kilkukrotnie w każdym nowym pokoleniu w porównaniu z poprzednim. W rezultacie liczba pisarzy spadła, a następnie zniknęli całkowicie - ludzie przestali pisać. Filolodzy przetrwali o sto lat dłużej – zgodnie z tym, co pisano w poprzednich dwudziestu wiekach.

Andriej Pietrowicz zamilkł, otarł dłonią nagle spocone czoło.

Nie jest mi łatwo o tym rozmawiać” – powiedział w końcu. – Zdaję sobie sprawę, że jest to proces naturalny. Literatura umarła, bo nie nadążała za postępem. Ale tu są dzieci, rozumiesz... Dzieci! Literatura kształtowała umysły. Zwłaszcza poezję. To, co determinowało wewnętrzny świat człowieka, jego duchowość. Dzieci dorastają bez duchowości, to jest okropne, to jest okropne, Maxim!

Sam doszedłem do tego wniosku, Andriej Pietrowicz. I dlatego zwróciłem się do ciebie.

Czy masz dzieci?

Tak - Maxim zawahał się. - Dwa. Pawlik i Ania, dobra pogoda. Andriej Pietrowicz, potrzebuję tylko podstaw. Znajdę literaturę w sieci, poczytam. Muszę tylko wiedzieć co. I na czym się skupić. Uczysz mnie?

Tak - powiedział stanowczo Andriej Pietrowicz. - Będę uczył.

Wstał, skrzyżował ramiona na piersi i skoncentrował się.

Pasternaka” – powiedział uroczyście. - Pada śnieg, pada śnieg na całej ziemi, aż do granic możliwości. Na stole paliła się świeca, płonęła świeca...

Przyjdziesz jutro, Maxim? - próbując uspokoić drżenie głosu, zapytał Andriej Pietrowicz.

Z pewnością. Tylko tutaj... Wiesz, pracuję jako menadżer w zamożnym małżeństwie. Prowadzę dom, prowadzę działalność gospodarczą, zakładam konta. Mam niską pensję. Ale ja - Maxim rozejrzał się po pokoju - mogę przynieść jedzenie. Jakieś rzeczy, może sprzęt AGD. Do zapłaty. Czy będzie Ci to odpowiadać?

Andriej Pietrowicz mimowolnie się zarumienił. Przydałoby mu się to za darmo.

Oczywiście, Maxim - powiedział. - Dziękuję. Czekam na ciebie jutro.

Literatura to nie tylko to, o czym się pisze – powiedział Andriej Pietrowicz, przechadzając się po sali. - Tak też jest napisane. Język, Maxim, jest tym samym narzędziem, którego używają wielcy pisarze i poeci. Słuchaj.

Maksym słuchał uważnie. Wydawało się, że próbuje zapamiętać, zapamiętać mowę nauczyciela.

Puszkin - powiedział Andriej Pietrowicz i zaczął recytować.

„Tavrida”, „Kotwica”, „Eugeniusz Oniegin”.

Lermontow „Mtsyri”.

Baratyński, Jesienin, Majakowski, Blok, Balmont, Achmatowa, Gumilow, Mandelstam, Wysocki...

Maksym słuchał.

Nie zmęczony? – zapytał Andriej Pietrowicz.

Nie, nie, czym jesteś. Proszę kontynuuj.

Dzień zmienił się w nowy. Andriej Pietrowicz ożywił się, obudził się do życia, w którym nagle pojawił się sens. Poezję zastąpiono prozą, zajęło to znacznie więcej czasu, ale Maxim okazał się wdzięcznym uczniem. Złapał w locie. Andriej Pietrowicz nigdy nie przestał się dziwić, jak Maksym, początkowo głuchy na słowo, nie dostrzegając, nie czując harmonii zawartej w języku, rozumiał go każdego dnia i uczył się go lepiej, głębiej niż poprzedni.

Balzac, Hugo, Maupassant, Dostojewski, Turgieniew, Bunin, Kuprin.

Bułhakow, Hemingway, Babel, Remarque, Marquez, Nabokov.

Wiek XVIII, XIX, XX.

Klasyka, fikcja, science fiction, detektyw.

Stevenson, Twain, Conan Doyle, Sheckley, Strugatskys, Weiners, Japriso.

Któregoś dnia, w środę, Maxim nie przyszedł. Andriej Pietrowicz czekał cały ranek, wmawiając sobie, że może zachorować. Nie mogę, szepnął wewnętrzny głos, uparty i absurdalny. Skrupulatny pedantyczny Maxim nie mógł. Przez półtora roku nie opuścił ani minuty. I nawet nie zadzwonił. Wieczorem Andriej Pietrowicz nie mógł już znaleźć dla siebie miejsca, a nocą nie zamykał oczu. O dziesiątej rano był całkowicie wyczerpany, a kiedy stało się jasne, że Maxim już nie przyjdzie, podszedł do wideofonu.

Numer jest nieczynny – oznajmił mechaniczny głos.

Następne kilka dni minęło jak zły sen. Nawet ulubione książki nie uchroniły go od ostrej udręki i ponownego pojawienia się poczucia własnej bezwartościowości, o którym Andriej Pietrowicz nie pamiętał przez półtora roku. Dzwoń do szpitali, kostnic, obsesyjnego szumu w świątyni. I o co pytać? Albo o kim? Czy jakiś Maxim działał w wieku około trzydziestu lat, przepraszam, nie znam jego nazwiska?

Andriej Pietrowicz wyszedł z domu, gdy przebywanie w czterech ścianach stało się nie do zniesienia.

Ach, Pietrowicz! - powitał starego Niefiodowa, sąsiada z dołu. - Dawno się nie widzieliśmy. Dlaczego nie wyjdziesz, wstydzisz się czy co? Więc wygląda na to, że ci to nie przeszkadza.

W jakim sensie się wstydzę? Andriej Pietrowicz był zaskoczony.

A co z tym twoim? - Niefiodow przesunął krawędzią dłoni po gardle. - kto cię odwiedził. Ciągle myślałem, dlaczego Pietrowicz na starość nawiązał kontakt z tą publicznością.

O co ci chodzi? Andriejowi Pietrowiczowi zrobiło się zimno w środku. - Z jaką publicznością?

Wiadomo z czego. Od razu widzę te gołębie. Hrabia, pracował z nimi trzydzieści lat.

Z kim z nimi? Andriej Pietrowicz błagał. - O czym mówisz?

Czy naprawdę nie wiesz? - Niefiodow był zaniepokojony. „Spójrz na wiadomości, są wszędzie.

Andriej Pietrowicz nie pamiętał, jak dostał się do windy. Wspiął się na czternastą, drżącymi rękami grzebał w kieszeni w poszukiwaniu klucza. Przy piątej próbie otworzył, zmielił do komputera, podłączył do sieci, przewinął kanał informacyjny. Moje serce nagle przestało bić. Maxim patrzył ze zdjęcia, linie kursywy pod zdjęciem rozmywały się przed jego oczami.

„Złapany przez właścicieli” – czytał z ekranu Andriej Pietrowicz, z trudem skupiając wzrok – „na kradzieży żywności, odzieży i sprzętu gospodarstwa domowego. Robot domowy-opiekun serii DRG-439K. Wada programu sterującego. Stwierdził, że samodzielnie doszedł do wniosku o dziecięcym braku duchowości, z którym postanowił walczyć. Dowolnie nauczano dzieci przedmiotów poza szkolnym programem nauczania. Ukrywał swoją działalność przed właścicielami. Wycofane z obiegu… A właściwie wyrzucone…. Opinia publiczna jest zaniepokojona manifestacją... Emitent jest gotowy cierpieć... Specjalnie utworzona komisja zdecydowała...".

Andriej Pietrowicz wstał. Na drżących nogach wszedł do kuchni. Otworzył kredens, na dolnej półce stała otwarta butelka koniaku przyniesiona przez Maxima jako zapłata za naukę. Andriej Pietrowicz oderwał korek i rozejrzał się w poszukiwaniu szklanki. Nie znalazłem tego i wyjąłem to z gardła. Zakaszlał, upuścił butelkę i zatoczył się z powrotem pod ścianę. Kolana mu się ugięły, Andriej Pietrowicz ciężko opadł na podłogę.

W błoto, przyszła ostatnia myśl. Wszystko do ścieku. Przez cały ten czas szkolił robota.

Bezduszny, wadliwy kawałek żelaza. Włożył w to wszystko, co miał. Wszystko dla czego warto żyć. Wszystko, po co żył.

Andriej Pietrowicz, pokonując ból, który chwycił go za serce, wstał. Podciągnął się do okna, szczelnie owinął rygiel. Teraz kuchenka gazowa. Otwórz palniki i poczekaj pół godziny. I to wszystko.

Pukanie do drzwi zatrzymało go w połowie drogi do pieca. Andriej Pietrowicz, zaciskając zęby, ruszył, żeby je otworzyć. W drzwiach stała dwójka dzieci. Chłopiec dziesięcioletni. A dziewczyna jest o rok lub dwa młodsza.

Czy udzielasz lekcji literatury? - patrząc spod grzywki opadającej na oczy, zapytała dziewczyna.

Co? - Andriej Pietrowicz był zaskoczony. - Kim jesteś?

Jestem Pavlik - chłopiec zrobił krok do przodu. - To jest Anechka, moja siostra. Jesteśmy z Maxa.

Od… Od kogo?!

Od Maksa – uparcie powtarzał chłopiec. - Kazał mi dostarczyć. Zanim on... jak jego...

Pada śnieg, pada śnieg na całej ziemi do granic możliwości! dziewczyna nagle głośno krzyknęła.

Andriej Pietrowicz chwycił się za serce, konwulsyjnie przełknął, wepchnął je i wepchnął z powrotem do piersi.

Żartujesz? Mówił cicho, ledwo słyszalnie.

Na stole paliła się świeca, świeca się paliła, powiedział stanowczo chłopiec. - To właśnie kazał przekazać, Max. Będziesz nas uczyć?

Andriej Pietrowicz, trzymając się framugi drzwi, cofnął się.

Mój Boże, powiedział. - Wejdź. Wchodźcie dzieciaki.

____________________________________________________________________________________

Leonid Kamiński

Kompozycja

Lena usiadła przy stole i odrobiła zadanie domowe. Robiło się już ciemno, ale po śniegu, który zalegał w zaspach na podwórzu, w pomieszczeniu było jeszcze jasno.
Przed Leną leżał otwarty notatnik, w którym zapisane były tylko dwa zdania:
Jak pomóc mojej mamie?
Kompozycja.
Dalsza praca nie poszła. Gdzieś niedaleko sąsiadów grał magnetofon. Można było usłyszeć, jak Alla Pugaczowa uparcie powtarzała: „Tak bardzo chcę, żeby lato się nie skończyło! ..”.
„Ale to prawda” – myślała sennie Lena – „dobrze, gdyby lato się nie skończyło!… Opalaj się, pływaj i żadnych pism dla ciebie!”
Jeszcze raz przeczytała nagłówek: Jak pomagam mamie. "Jak mogę pomóc? A kiedy tu pomóc, skoro w domu tak dużo proszą!
W pokoju zapaliło się światło: weszła moja mama.
- Siadaj, siadaj, nie będę ci przeszkadzać, tylko posprzątam trochę pokój. Zaczęła wycierać półki z książkami szmatką.
Lena zaczęła pisać:
„Pomagam mamie w pracach domowych. Sprzątam mieszkanie, wycieram szmatką kurz z mebli.
Dlaczego rozrzucasz swoje ubrania po całym pokoju? zapytała mama. Pytanie było oczywiście retoryczne, bo moja mama nie spodziewała się odpowiedzi. Zaczęła chować rzeczy do szafy.
„Odkładam rzeczy na swoje miejsce” – napisała Lena.
„Nawiasem mówiąc, twój fartuch powinien zostać wyprany” – mama mówiła dalej do siebie.
„Pram ubrania” – napisała Lena, po czym pomyślała i dodała: „I prasuję”.
„Mamo, odpadł mi guzik w sukience” – przypomniała mi Lena i napisała: „Jeśli trzeba, doszyję guziki”.
Mama przyszyła guzik, po czym wyszła do kuchni i wróciła z wiadrem i mopem.
Odsuwając krzesła do tyłu, zaczęła wycierać podłogę.
„No dalej, podnieś nogi do góry” – powiedziała mama, zręcznie dzierżąc szmatę.
- Mamo, przeszkadzasz mi! - poskarżyła się Lena i nie spuszczając nóg, napisała: „Moje podłogi”.
Z kuchni dobiegło coś palącego się.
- Och, mam ziemniaki na kuchence! Mama krzyknęła i pobiegła do kuchni.
„Obieram ziemniaki i gotuję obiad” – napisała Lena.
- Lena, zjedz obiad! Mama zawołała z kuchni.
- Teraz! Lena odchyliła się na krześle i przeciągnęła.
Na korytarzu zadzwonił dzwonek.
Lena, to dla Ciebie! Mama krzyknęła.
Do klasy weszła Ola, koleżanka Leny, zarumieniona szronem.
- Już dawno nie. Mama posłała po chleb, a ja zdecydowałam się po drodze – do Ciebie.
Lena wzięła długopis i napisała: „Idę do sklepu po chleb i inne produkty”.
- Piszesz esej? – zapytała Ola. - Daj mi zobaczyć.
Ola zajrzała do notesu i wybuchnęła:
- Wow! Tak, to nieprawda! Ty to wszystko napisałeś!
Kto powiedział, że nie możesz komponować? Lena poczuła się urażona. – W końcu dlatego tak się to nazywa: co-chi-non-nie!

_____________________________________________________________________________________

Teksty do nauki na pamięć na konkurs „Live Classics-2017”

Odbicie minionych lat

Ulga od jarzma życia,

Wieczne prawdy, niegasnące światło -

Nieustające poszukiwania są zobowiązaniem,

Radość z każdej nowej zmiany,

Wskazanie przyszłych dróg -

To jest książka. Niech żyje książka!

Jasne źródło czystej radości,

Naprawianie szczęśliwej chwili

Najlepszy przyjaciel, jeśli jesteś singlem

To jest książka. Niech żyje książka!

Opróżniwszy melonik, Wania wytarł go do sucha skórką. Tą samą skórką wytarł łyżkę, zjadł skórkę, wstał, skłonił się spokojnie olbrzymom i powiedział, spuszczając rzęsy:

Bardzo wdzięczny. Jestem z ciebie bardzo zadowolony.

Może nadal chcesz?

Nie, mam dość.

W przeciwnym razie możemy ci założyć kolejny melonik ”- powiedział Gorbunow, mrugając, nie bez przechwałek. - To dla nas nic nie znaczy. A co z pasterzem?

To już do mnie nie pasuje - powiedziała nieśmiało Wania, a jego niebieskie oczy nagle rzuciły spod rzęs szybkie, złośliwe spojrzenie.

Jeśli tego nie chcesz, to co chcesz. Twoja wola. Mamy taką zasadę: nikogo nie zmuszamy” – powiedział Bidenko, znany ze swojej sprawiedliwości.

Ale próżny Gorbunow, który lubił, gdy wszyscy podziwiali życie harcerzy, powiedział:

Cóż, Wania, jak ci się wydawało nasze żarcie?

Dobre żarcie - powiedział chłopiec, wkładając łyżkę do garnka rączką do dołu i zbierając zamiast obrusu rozłożone okruchy chleba z gazety „Rzecz Suworowa”.

Prawda, dobrze? Gorbunow ożywił się. - Ty, bracie, nie znajdziesz takiego żarcia u nikogo w oddziale. Słynny grubasek. Ty, bracie, najważniejsze, trzymaj się nas, harcerzy. Z nami nigdy się nie zgubisz. Czy będziesz nas trzymać?

Zrobię to – powiedział wesoło chłopiec.

Zgadza się, nie zgubisz się. Umyjemy Cię w wannie. Wytniemy Twoje łaty. Poprawimy jakiś mundur, abyś miał odpowiedni wojskowy wygląd.

Zabierzesz mnie na zwiad, wujku?

Inteligencja Yvesa cię zabierze. Zrobimy z ciebie sławnego szpiega.

Ja, wujek, jestem mały. Przeczołgam się wszędzie - powiedziała Wania z radosną gotowością. - Znam tu każdy krzak.

To jest również drogie.

Nauczysz mnie strzelać z karabinu maszynowego?

Od czego. Przyjdzie czas - będziemy uczyć.

Ja bym, wujku, strzelił tylko raz” – powiedział Wania, patrząc łapczywie na karabiny maszynowe kołyszące się na pasach od nieustannego ostrzału armat.

Strzelać. Nie bój się. To nie nastąpi. Nauczymy Cię wszelkich nauk wojskowych. Naszym pierwszym obowiązkiem jest oczywiście zaliczenie Państwu wszelkiego rodzaju zasiłków.

Jak to jest, wujku?

To bardzo proste, bracie. Sierżant Jegorow złoży o tobie raport porucznikowi

siwowłosy. Porucznik Sedych zgłosi się do dowódcy baterii, kapitana Jenakijewa, kapitan Jenakiew rozkazuje cię zaciągnąć do rozkazu. Z tego więc przyjdą wam wszelkiego rodzaju dodatki: odzież, spawy, pieniądze. Czy rozumiesz?

Rozumiem, wujku.

Tak to się robi z nami, harcerzami… Zaraz! Dokąd idziesz?

Umyj naczynia, koleś. Matka zawsze kazała nam zmywać naczynia po sobie, a potem sprzątać szafę.

Wydałeś właściwy rozkaz” – powiedział surowo Gorbunow. „To samo dotyczy służby wojskowej.

W służbie wojskowej nie ma tragarzy – pouczająco zauważył uczciwy Bidenko.

Jednak poczekaj trochę dłużej ze zmywaniem naczyń, teraz napijemy się herbaty ”- powiedział zadowolony z siebie Gorbunow. - Czy szanujesz picie herbaty?

Szanuję - powiedział Wania.

Cóż, postępujesz słusznie. U harcerzy tak właśnie ma być: jak jemy, to od razu pijemy herbatę. To jest zabronione! – stwierdził Bidenko. „Pijemy, oczywiście, przesadnie” – dodał obojętnie. - Nie bierzemy tego pod uwagę.

Wkrótce w namiocie pojawił się duży miedziany kocioł - przedmiot szczególnej dumy harcerzy, jest też źródłem odwiecznej zazdrości reszty baterii.

Okazało się, że harcerze tak naprawdę nie brali pod uwagę cukru. Cichy Bidenko odwiązał torbę i posypał Rzeź Suworowa ogromną garścią rafinowanego cukru. Zanim Wania zdążył mrugnąć okiem, Gorbunow wsypał do kubka dwie duże kupki cukru, jednak widząc wyraz zachwytu na twarzy chłopca, rozlał trzecią. Wiedzcie, mówią, my, harcerze!

Wania obiema rękami chwycił blaszany kubek. Z przyjemności nawet zamknął oczy. Miał wrażenie, że znalazł się w niezwykłym, baśniowym świecie. Wszystko wokół było fantastyczne. I ten namiot, jakby oświetlony słońcem w pochmurny dzień i ryk bliskiej bitwy, i dobrzy olbrzymy rzucający garściami rafinowanego cukru i obiecane mu tajemnicze „wszelkiego rodzaju dodatki” - odzież, spawanie, pieniądze , - a nawet napis „gulasz wieprzowy” wydrukowany dużymi czarnymi literami na kubku.

Tak jak? – zapytał Gorbunow, dumnie podziwiając przyjemność, z jaką chłopiec popijał herbatę starannie rozciągniętymi ustami.

Wania nie potrafił nawet rozsądnie odpowiedzieć na to pytanie. Jego usta były zajęte walką z herbatą, gorącą jak ogień. Jego serce przepełniła burzliwa radość, że zostanie z harcerzami, z tymi wspaniałymi ludźmi, którzy obiecują mu ściąć włosy, wyposażyć, nauczyć strzelać z karabinu maszynowego.

Wszystkie słowa mieszały mu się w głowie. On tylko z wdzięcznością pokiwał głową, uniósł wysoko brwi i przewrócił oczami, wyrażając w ten sposób najwyższy stopień przyjemności i wdzięczności.

(W Kataev „Syn pułku”)

Jeśli myślisz, że jestem dobrym uczniem, to się mylisz. Przykładam się do nauki. Z jakiegoś powodu wszyscy myślą, że jestem zdolny, ale leniwy. Nie wiem, czy jestem zdolny, czy nie. Ale tylko ja wiem na pewno, że nie jestem leniwy. Trzy godziny siedzę nad zadaniami.

Tutaj na przykład teraz siedzę i z całych sił chcę rozwiązać problem. A ona nie ma odwagi. Mówię mojej mamie

Mamo, nie mogę tego zrobić.

Nie bądź leniwy, mówi mama. - Pomyśl dobrze, a wszystko się ułoży. Pomyśl dokładnie!

Wyjeżdża w interesach. A ja chwytam głowę obiema rękami i mówię jej:

Myśl głową. Zastanów się dobrze… „Dwóch pieszych przeszło z punktu A do punktu B…” Głowa, dlaczego nie myślisz? Cóż, głowa, cóż, pomyśl, proszę! Cóż, ile jesteś wart!

Za oknem unosi się chmura. Jest lekki jak puch. Tutaj się zatrzymało. Nie, płynie dalej.

Głowa, o czym myślisz? Nie jest ci wstyd!!! „Dwóch pieszych przeszło z punktu A do punktu B…” Luska prawdopodobnie również wyszła. Ona już chodzi. Gdyby to ona pierwsza podeszła do mnie, oczywiście bym jej wybaczyła. Ale czy ona jest odpowiednia, taki szkodnik?!

„…Z punktu A do punktu B…” Nie, nie zmieści się. Wręcz przeciwnie, gdy wyjdę na podwórko, ona weźmie Lenę za ramię i będzie z nią szeptać. Wtedy powie: „Len, przyjdź do mnie, mam coś”. Wyjdą, a potem usiądą na parapecie, będą się śmiać i obgryzać nasiona.

„… Dwóch pieszych przeszło z punktu A do punktu B…” I co zrobię?… A potem zadzwonię do Kolyi, Petki i Pawlika, żeby zagrali w rounders. I co ona zrobi? Tak, nagra płytę Three Fat Men. Tak, tak głośno, żeby Kola, Petka i Pawlik usłyszeli i podbiegli, prosząc, żeby pozwoliła im posłuchać. Słuchali po stokroć, wszystko im nie wystarcza! A potem Lyuska zamknie okno i wszyscy będą tam słuchać płyty.

„…Od punktu A do punktu… do punktu…” A potem wezmę to i strzelę coś prosto w jej okno. Szkło - ding! - i rozbić. Powiedz mu.

Więc. Jestem zmęczony myśleniem. Myśl, nie myśl - zadanie nie działa. Po prostu okropne, co za trudne zadanie! Pospaceruję trochę i znowu zacznę myśleć.

Zamknęłam książkę i wyjrzałam przez okno. Lyuska sama spacerowała po podwórzu. Wskoczyła do klasy. Wyszedłem na zewnątrz i usiadłem na ławce. Lucy nawet na mnie nie spojrzała.

Kolczyk! Witka! Lucy natychmiast krzyknęła. - Chodźmy pobawić się w łykowe buty!

Bracia Karmanow wyjrzeli przez okno.

„Mamy gardło” – powiedzieli ochryple obaj bracia. - Nie wpuszczą nas.

Lena! Łucja krzyknęła. - Pościel! Schodzić!

Zamiast Leny wyjrzała babcia i groziła Łuskiej palcem.

Pawlik! Łucja krzyknęła.

Nikt nie pojawił się w oknie.

Pe-et-ka-ah! Luska ożywiła się.

Dziewczyno, na co krzyczysz?! Czyjaś głowa wyskoczyła przez okno. - Choremu nie wolno odpoczywać! Nie ma od ciebie odpoczynku! - I głowa wbiła się z powrotem w okno.

Luska ukradkiem spojrzała na mnie i zarumieniła się jak rak. Pociągnęła za warkocz. Potem zdjęła nić z rękawa. Potem spojrzała na drzewo i powiedziała:

Lucy, przejdźmy do klasyki.

Chodź, powiedziałem.

Wskoczyliśmy do gry w klasy i wróciłem do domu, aby rozwiązać swój problem.

Gdy tylko usiadłam do stołu, przyszła moja mama:

Cóż, w czym problem?

Nie działa.

Ale siedzisz nad tym już dwie godziny! To po prostu okropne, co to jest! Zadają dzieciom kilka zagadek!.. Cóż, pokażmy twoje zadanie! Może mi się uda? Skończyłem studia. Więc. „Dwóch pieszych przeszło z punktu A do punktu B…” Czekaj, czekaj, to zadanie jest mi znane! Słuchaj, ty i twój tata zdecydowaliście o tym ostatnim razem! Pamiętam doskonale!

Jak? - Byłem zaskoczony. - Naprawdę? Och, naprawdę, to jest czterdzieste piąte zadanie, a my dostaliśmy czterdzieste szóste.

W tym momencie moja mama bardzo się rozzłościła.

To oburzające! Mama powiedziała. - To niespotykane! Ten bałagan! Gdzie jest twoja głowa?! O czym ona myśli?!

(Irina Pivovarova „O czym myśli moja głowa”)

Irina Pivovarova. Wiosenny deszcz

Wczoraj nie chciałam się uczyć. Na zewnątrz było tak słonecznie! Takie ciepłe, żółte słońce! Takie gałęzie kołysały się za oknem!..Chciałam wyciągnąć rękę i dotknąć każdego lepkiego zielonego liścia. Ach, jak będą pachnieć twoje ręce! A palce się sklejają - nie da się ich rozdzielić... Nie, nie chciałam się uczyć.

Wyszedłem na zewnątrz. Niebo nade mną było szybkie. Chmury gdzieś po nim biegały, wróble strasznie głośno ćwierkały na drzewach, a na ławce wygrzewał się wielki puszysty kot, a jak było tej wiosny!

Spacerowałem po podwórku do wieczora, a wieczorem mama i tata poszli do teatru, a ja położyłem się spać, nie odrabiając pracy domowej.

Ranek był ciemny, tak ciemny, że w ogóle nie chciało mi się wstawać. Tak jest zawsze. Jeśli świeci słońce, natychmiast zrywam się. Ubieram się szybko. A kawa jest pyszna, mama nie narzeka, a tata żartuje. A kiedy poranek jest taki jak dzisiaj, ledwo się ubieram, mama mnie popycha i denerwuje się. A kiedy jem śniadanie, tata zwraca mi uwagę, że krzywo siedzę przy stole.

W drodze do szkoły przypomniałam sobie, że nie odrobiłam ani jednej lekcji, co jeszcze bardziej mnie pogorszyło. Nie patrząc na Łuską, usiadłem przy biurku i wyjąłem podręczniki.

Weszła Wiera Evstigneevna. Lekcja się rozpoczęła. Teraz zostanę wezwany.

Sinitsyn, do tablicy!

Ja zacząłem. Dlaczego mam iść do zarządu?

Nie nauczyłem się, powiedziałem.

Vera Evstigneevna była zaskoczona i dała mi dwójkę.

Dlaczego jest mi tak źle na świecie?! Wolałbym to wziąć i umrzeć. Wtedy Vera Evstigneevna będzie żałować, że dała mi dwójkę. A mama i tata będą płakać i mówić wszystkim:

„Och, dlaczego sami poszliśmy do teatru, a oni zostawili ją samą!”

Nagle popchnęli mnie w tył. Obróciłem się. Włożyli mi notatkę do ręki. Rozwinąłem wąską długą papierową wstążkę i przeczytałem:

"Lucy!

Nie rozpaczaj!!!

Dwa to bzdura!!!

Naprawisz dwa!

Pomogę Ci! Zaprzyjaźnijmy się z Tobą! To tylko tajemnica! Ani słowa nikomu!!!

Yalo-quo-kyl.

Poczułam się tak, jakby wlano we mnie coś ciepłego. Byłam tak szczęśliwa, że ​​nawet się roześmiałam. Luska spojrzała na mnie, potem na notatkę i dumnie odwróciła się.

Czy ktoś mi to napisał? A może to notka nie dla mnie? Może to Lucy? Ale na odwrotnej stronie widniał napis: LYUSA SINITSYNA.

Cóż za cudowna notatka! Nigdy w życiu nie otrzymałam tak cudownych notatek! Cóż, oczywiście, dwójka to nic! O czym mówisz?! Poprawię tylko te dwa!

Czytam ponownie dwadzieścia razy:

„Zaprzyjaźnijmy się z tobą…”

Ależ oczywiście! Jasne, zostańmy przyjaciółmi! Zaprzyjaźnijmy się z tobą!! Proszę! Jestem bardzo szczęśliwy! Naprawdę uwielbiam, kiedy chcą się ze mną przyjaźnić! ..

Ale kto to pisze? Coś w rodzaju YALO-QUO-KYL. Niezrozumiałe słowo. Zastanawiam się, co to znaczy? I dlaczego ten YALO-QUO-KYL chce się ze mną zaprzyjaźnić?.. Może jednak jestem piękna?

Spojrzałem na biurko. Nie było nic ładnego.

Pewnie chciał się ze mną zaprzyjaźnić, bo jestem dobra. Co, jestem zły, prawda? Oczywiście, że dobrze! W końcu nikt nie chce przyjaźnić się ze złą osobą!

Aby to uczcić, szturchnąłem Luskę łokciem.

Lucy, a ze mną jedna osoba chce się zaprzyjaźnić!

Kto? – zapytała natychmiast Łucja.

Nie wiem kto. Trochę tu niejasno.

Pokaż mi, to się dowiem.

Szczerze, nie powiesz nikomu?

Szczerze mówiąc!

Luska przeczytała notatkę i zacisnęła usta:

Jakiś idiota to napisał! Nie mogłem powiedzieć, jak się naprawdę nazywam.

A może jest nieśmiały?

Rozejrzałam się po całej klasie. Kto mógłby napisać notatkę? Cóż, kto? .. Byłoby miło, Kolya Lykov! Jest najmądrzejszy w naszej klasie. Każdy chce się z nim przyjaźnić. Ale mam mnóstwo trojaczków! Nie, jest mało prawdopodobne.

A może napisała to Yurka Seliverstov?.. Nie, już się z nim przyjaźnimy. Wysłałby mi wiadomość bez powodu!

Na przerwie wyszłam na korytarz. Stałem przy oknie i czekałem. Byłoby miło, gdyby ten YALO-QUO-KYL od razu się ze mną zaprzyjaźnił!

Z klasy wyszedł Pawlik Iwanow i od razu podszedł do mnie.

To znaczy, że napisał to Pavlik? To po prostu nie wystarczyło!

Pawlik podbiegł do mnie i powiedział:

Sinicyno, daj mi dziesięć kopiejek.

Dałem mu dziesięć kopiejek, żeby się tego jak najszybciej pozbył. Pavlik od razu pobiegł do bufetu, a ja zostałem przy oknie. Ale nikt inny się nie pojawił.

Nagle Burakow zaczął mnie mijać. Wydawało mi się, że patrzy na mnie w dziwny sposób. Stał obok niej i patrzył przez okno. To znaczy, że Burakow napisał notatkę?! W takim razie lepiej już pójdę. Nie mogę znieść tego Burakowa!

Pogoda jest okropna” – powiedział Burakow.

Nie miałem czasu wyjść.

Tak, pogoda jest zła, powiedziałem.

Pogoda nie może być gorsza” – powiedział Burakow.

Okropna pogoda, powiedziałem.

Tutaj Burakow wyjął jabłko z kieszeni i odgryzł z trzaskiem połowę.

Burakow, ugryź mnie, - nie mogłem tego znieść.

I jest gorzkie - powiedział Burakow i poszedł korytarzem.

Nie, nie napisał tej notatki. I dzięki Bogu! Nie znajdziesz drugiego takiego na całym świecie!

Spojrzałem na niego z pogardą i poszedłem na zajęcia. Weszłam i przestraszyłam się. Na tablicy napisano:

SEKRET!!! YALO-KVO-KYL + SINITSYNA = MIŁOŚĆ!!! ANI SŁOWA NIKOMU!

W kącie Luska szeptała z dziewczynami. Kiedy wszedłem, wszyscy spojrzeli na mnie i zaczęli chichotać.

Chwyciłem szmatę i pobiegłem wytrzeć deskę.

Wtedy podskoczył do mnie Pawlik Iwanow i szepnął mi do ucha:

Napisałem ci notatkę.

Kłamiesz, nie ty!

Wtedy Pawlik roześmiał się jak głupi i krzyknął na całą klasę:

Och, umieraj! Po co się z tobą przyjaźnić?! Cała piegowata jak mątwa! Głupia cycka!

A potem, zanim zdążyłem się obejrzeć, Yurka Seliverstov podskoczył do niego i uderzył tego kretyna mokrą szmatą prosto w głowę. Paw zawył:

Ach tak! Powiem wszystkim! Opowiem wszystkim, wszystkim, wszystkim o niej, jak otrzymuje notatki! I powiem o Tobie wszystkim! Wysłałeś jej wiadomość! - I wybiegł z klasy z głupim okrzykiem: - Yalo-quo-kyl! Yalo-quo-kul!

Lekcje się skończyły. Nikt do mnie nie podszedł. Wszyscy szybko zebrali podręczniki, a klasa była pusta. Byliśmy sami z Kolą Łykowem. Kola nadal nie mógł zawiązać sznurowadła.

Drzwi skrzypnęły. Jurka Seliwierstow wsunął głowę do klasy, spojrzał na mnie, potem na Kolę i wyszedł bez słowa.

Ale co gdyby? Nagle nadal Kolya napisał? Czy to Kola? Co za szczęście, jeśli Kola! Od razu zaschło mi w gardle.

Kohl, proszę, powiedz mi, - ledwo się z siebie wycisnąłem, - to nie ty, przypadkiem ...

Nie dokończyłem, bo nagle zobaczyłem, jak uszy i szyja Colina wypełniły się farbą.

O ty! Powiedział Kolya, nie patrząc na mnie. - Myślałem, że ty... A ty...

Kola! Krzyczałem. - Więc ja...

Gaduła, oto kto - powiedział Kolya. - Twój język jest jak pomelo. I nie chcę się już z tobą przyjaźnić. Czego jeszcze brakowało!

Kolya w końcu przedostał się przez sznurek, wstał i wyszedł z klasy. A ja usiadłam na swoim miejscu.

Nigdzie nie pójdę. Za oknem taki straszny deszcz. A mój los jest tak zły, tak zły, że gorzej być nie może! Więc posiedzę tu do wieczora. A ja posiedzę w nocy. Jeden w ciemnej klasie, drugi w całej ciemnej szkole. Więc tego potrzebuję.

Ciocia Nyura przyszła z wiadrem.

Idź do domu, kochanie - powiedziała ciocia Nyura. - Mama była zmęczona czekaniem w domu.

Nikt na mnie nie czekał w domu, ciociu Nyura – powiedziałam i wyszłam z klasy.

Zły los! Lucy nie jest już moją przyjaciółką. Vera Evstigneevna dała mi dwójkę. Kola Łykow... O Koli Łykowie nawet nie chciałem myśleć.

W szatni powoli założyłem płaszcz i ledwo powłócząc nogami, wyszedłem na ulicę…

Było cudownie, najlepszy wiosenny deszcz na świecie!!!

Rozochoceni, mokrzy przechodnie biegali ulicą z podniesionymi kołnierzami!!!

A na werandzie, w deszczu, stał Kola Łykow.

Chodź, powiedział.

I poszliśmy.

(Irina Pivovarova „Wiosenny deszcz”)

Front był daleko od wsi Nieczajew. Nieczajewscy kołchoźnicy nie słyszeli huku dział, nie widzieli, jak samoloty biją na niebie i jak płoną w nocy łuny pożarów, gdzie wróg przechodził przez rosyjską ziemię. Ale skąd był front, przez Nieczajewo napływali uchodźcy. Ciągnęli sanie z tobołkami, zgarbieni pod ciężarem toreb i worków. Trzymając się sukienki matek, dzieci szły i ugrzęzły w śniegu. Bezdomni zatrzymywali się, grzali w chatach i ruszali dalej.
Pewnego razu o zmroku, gdy cień starej brzozy ciągnął się aż do stodoły, rozległo się pukanie do drzwi Shalihinów.
Zwinna rudowłosa Taiska podbiegła do bocznego okna, zanurzyła nos w odwilży i wesoło podniosła oba warkocze.
- Dwie ciotki! krzyczała. - Jeden młody, w szaliku! I kolejna bardzo stara kobieta z różdżką! A jednak... spójrz - dziewczyna!
Grusha, starsza siostra Taiski, odłożyła robioną na drutach pończochę i również podeszła do okna.
„Naprawdę, dziewczyna. W niebieskim kapturze...
„No to idź otwórz” – powiedziała matka. - Na co czekasz?
Grusha popchnęła Thaiskę:
- Idź, co robisz! Każdy senior powinien?
Thaiska pobiegła otworzyć drzwi. Ludzie weszli, a chata pachniała śniegiem i mrozem.
Podczas gdy matka rozmawiała z kobietami i pytała, skąd są, dokąd idą, gdzie są Niemcy i gdzie jest front, Grusza i Taiska patrzyły na dziewczynę.
- Spójrz, w butach!
- A pończocha jest podarta!
„Spójrz, ona ściska torbę, nawet nie otwiera palców. Co ona tam ma?
- A ty pytasz.
- A ty sam pytasz.
W tym czasie pojawił się od strony ulicy Romanok. Mróz uderzył w jego policzki. Czerwony jak pomidor, zatrzymał się przed obcą dziewczyną i patrzył na nią. Zapomniałam nawet zakryć nóg.
A dziewczyna w niebieskim czepku siedziała nieruchomo na skraju ławki.
Prawą ręką ściskała żółtą torebkę, która wisiała jej przez ramię do piersi. W milczeniu patrzyła gdzieś na ścianę i zdawała się niczego nie widzieć ani nie słyszeć.
Matka nalała uchodźcom gorącą zupę i odkroiła kawałki chleba.
- O tak, i nieszczęśni! ona westchnęła. - A sam nie jest to łatwe, a dziecko się trudzi ... Czy to twoja córka?
- Nie - odpowiedziała kobieta - nieznajomy.
„Mieszkali na tej samej ulicy” – dodała staruszka.
Matka była zaskoczona:
- Obcy? A gdzie są twoi krewni, dziewczyno?
Dziewczyna spojrzała na nią ponuro i nic nie powiedziała.
„Ona nie ma nikogo” – szepnęła kobieta, „zginęła cała rodzina: ojciec jest na froncie, a matka i brat są tutaj.

Zabity...
Matka patrzyła na dziewczynkę i nie mogła dojść do siebie.
Patrzyła na swój jasny płaszcz, który wiatr musiał rozwiać, na podarte pończochy, na cienką szyję, żałośnie bielącą spod niebieskiego czepka...
Zabity. Wszyscy zabici! Ale dziewczyna żyje. I jest jedyna na świecie!
Matka podeszła do dziewczynki.
- Jak masz na imię, córko? – zapytała uprzejmie.
„Valia” - odpowiedziała obojętnie dziewczyna.
„Walia… Walentyna…” – powtarzała matka w zamyśleniu. - Walentynki...
Widząc, że kobiety podniosły plecaki, zatrzymała je:
- Zostań dziś na noc. Na podwórku jest już późno i zaczął wiać śnieg – spójrz, jak zamiata! I wyjdź rano.
Kobiety zostały. Matka ścieliła łóżka dla zmęczonych ludzi. Przygotowała dla dziewczynki łóżko na ciepłej kanapie - niech się dobrze ogrzeje. Dziewczyna rozebrała się, zdjęła niebieski czepek, wsunęła głowę w poduszkę i natychmiast ogarnął ją sen. Tak więc, kiedy dziadek wrócił wieczorem do domu, jego zwykłe miejsce na kanapie było zajęte i tej nocy musiał położyć się na skrzyni.
Po obiedzie wszyscy szybko się uspokoili. Tylko matka wierciła się i przewracała w łóżku i nie mogła spać.
Wstała w nocy, zapaliła małą niebieską lampkę i cicho podeszła do kanapy. Słabe światło lampy oświetlało delikatną, lekko zarumienioną twarz dziewczyny, duże puszyste rzęsy, ciemnobrązowe włosy rozrzucone na kolorowej poduszce.
„Ty biedna sieroto!” matka westchnęła. - Gdy tylko otworzyłeś oczy na światło, i ile smutku spadło na ciebie! Dla takiego małego!
Matka długo stała obok dziewczynki i cały czas o czymś myślała. Zdjąłem jej buty z podłogi, wyglądały - chude, mokre. Jutro ta mała dziewczynka je założy i znowu gdzieś pójdzie... Tylko gdzie?
Wcześnie, wcześnie, gdy w oknach było już trochę światła, mama wstała i zapaliła w piecu. Dziadek też wstał: nie lubił długo leżeć. W chacie było cicho, słychać było tylko senne oddechy i Romanok chrapał na kuchence. W tej ciszy, przy świetle małej lampki, mama cicho rozmawiała z dziadkiem.
„Weźmy dziewczynę, ojcze” – powiedziała. - Bardzo mi jej szkoda!
Dziadek odłożył filcowe buty, które reperował, podniósł głowę i w zamyśleniu patrzył na matkę.
- Weź dziewczynę? .. Będzie dobrze? odpowiedział. My jesteśmy ze wsi, a ona z miasta.
„Czyż nie jest tak samo, ojcze?” Są ludzie w mieście i ludzie na wsi. W końcu jest sierotą! Nasza Taiska będzie miała dziewczynę. Następnej zimy pójdą razem do szkoły...
Dziadek podszedł i spojrzał na dziewczynę:
– Nu to samo… Spójrz. Wiesz lepiej. Po prostu to weźmy. Tylko popatrz, nie płacz przy niej później!
- Ech! .. Może nie będę płakać.
Wkrótce uchodźcy również wstali i zaczęli się pakować do podróży. Kiedy jednak chcieli obudzić dziewczynkę, matka ich zatrzymała:
- Poczekaj, nie musisz się budzić. Zostaw Walentego ze mną! Jeśli są jacyś krewni, powiedz mi: mieszka w Nieczajewie z Darią Shalikhiną. A ja miałem trzech chłopaków – cóż, będzie ich czterech. Żyjmy!
Kobiety podziękowały gospodyni i wyszły. Ale dziewczyna pozostała.
„Oto mam kolejną córkę” - powiedziała w zamyśleniu Daria Shalikhina - „córka Walentinka… Cóż, będziemy żyć.
I tak we wsi Nieczajew pojawił się nowy człowiek.

(Ljubow Woronkowa „Dziewczyna z miasta”)

Nie pamiętając jak wyszła z domu, Assol już biegł w stronę morza, porwany przez nieodpartą siłę

wydarzenia niesione przez wiatr; na pierwszym zakręcie zatrzymała się prawie wyczerpana; nogi jej się trzęsły,

oddech się załamał i wygasł, świadomość była trzymana na nitce. Poza sobą ze strachem przed porażką

woli, tupnęła nogą i wyzdrowiała. Czasami zasłaniał przed nią dach lub ogrodzenie

Szkarłatne Żagle; potem, bojąc się, że zniknęły jak widmo, pospieszyła

pokonać bolesną przeszkodę i widząc ponownie statek, zatrzymał się z ulgą

wziąć oddech.

Tymczasem w Kapern panowało takie zamieszanie, takie podekscytowanie, takie

całkowite zamieszanie, które nie ustąpi efektowi słynnych trzęsień ziemi. Nigdy wcześniej

duży statek nie zbliżył się do tego brzegu; statek miał te same żagle, tę nazwę

co brzmiało jak kpina; teraz wyraźnie i niezaprzeczalnie płonęły

niewinność faktu, który obala wszelkie prawa bytu i zdrowego rozsądku. Mężczyźni,

kobiety, dzieci w pośpiechu rzuciły się na brzeg, kto w czym był; rozmawiali mieszkańcy

jard po podwórku, skacząc na siebie, krzycząc i upadając; wkrótce utworzona przez wodę

tłum, a Assol szybko wpadł na ten tłum.

Kiedy jej nie było, jej imię krążyło wśród ludzi z nerwowym i ponurym niepokojem

złośliwy strach. Mężczyźni mówili więcej; uduszony, syk węża

osłupiałe kobiety szlochały, ale jeśli któraś z nich zaczęła pękać – trucizna

weszło mu do głowy. Gdy tylko pojawił się Assol, wszyscy umilkli, wszyscy się odsunęli

ją, a ona została sama pośrodku pustki parnego piasku, oszołomiona, zawstydzona, szczęśliwa, z twarzą nie mniej szkarłatną niż jej cud, bezradnie wyciągając ręce do wysokiego

Oddzieliła się od niego łódź pełna opalonych wioślarzy; wśród nich stał ten, który tak jak ona

wydawało się, teraz wiedziała, mgliście pamiętane z dzieciństwa. Spojrzał na nią z uśmiechem

który się rozgrzał i pospieszył. Ale tysiące ostatnich absurdalnych lęków zwyciężyło Assola;

śmiertelnie boi się wszystkiego - błędów, nieporozumień, tajemniczych i szkodliwych ingerencji, -

podbiegła po pas w ciepłe fale, krzycząc: „Jestem tutaj, jestem tutaj! To ja!"

Następnie Zimmer machnął smyczkiem – i ta sama melodia przedarła się przez nerwy tłumu, ale dalej

tym razem w pełnym, triumfalnym refrenie. Od emocji, ruchu chmur i fal, blasku

wodę i dał dziewczynie prawie nie było już w stanie odróżnić, co się porusza: ona, statek lub

łódź, - wszystko się poruszyło, zatoczyło kółko i upadło.

Ale wiosło gwałtownie plusnęło obok niej; podniosła głowę. Gray pochyliła się, rozkładając ręce

chwycił go za pasek. Assol zamknęła oczy; potem szybko i odważnie otwierając oczy

uśmiechnął się do jego promiennej twarzy i bez tchu powiedział:

Absolutnie tak.

I ty też, moje dziecko! - Wyciąganie mokrego klejnotu z wody, powiedział Gray. -

Nadchodzę. Czy mnie rozpoznałeś?

Skinęła głową, trzymając się za pasek, z nową duszą i drżącymi zamkniętymi oczami.

Szczęście siedziało w niej jak puszysty kotek. Kiedy Assol zdecydowała się otworzyć oczy,

kołysanie łodzi, blask fal, zbliżanie się, potężne podrzucanie i obracanie, burta „Sekret” -

wszystko było snem, w którym światło i woda kołysały się, wirując niczym gra promieni słonecznych

promieniująca ściana. Nie pamiętając jak, wspięła się po drabinie w silnych ramionach Graya.

Pokład pokryty i obwieszony dywanami, w szkarłatne plamy żagli, przypominał niebiański ogród.

I wkrótce Assol zobaczył, że stoi w domku – w pokoju, który nie mógł już być lepszy.

Potem z góry, trzęsąc się i zakopując serce w triumfalnym okrzyku, znów rzucił się

świetna muzyka. Assol ponownie zamknęła oczy, bojąc się, że jeśli ona to wszystko zniknie

Patrzeć. Gray wziął ją za ręce i wiedząc teraz, dokąd może bezpiecznie pójść, ukryła się

twarz mokra od łez na piersi przyjaciela, który tak magicznie przybył. Ostrożnie, ale z uśmiechem,

Sam był zszokowany i zaskoczony czymś niewypowiedzianym, niedostępnym dla nikogo

cenny moment, Gray uniesiony za podbródek o tym od dawna marzył

twarz i oczy dziewczyny w końcu wyraźnie się otworzyły. Mieli w sobie wszystko, co najlepsze w mężczyźnie.

Zabierzesz do nas mojego Longrena? - powiedziała.

Tak. - I pocałował ją tak mocno po swoim żelaznym „tak”, że ona

zaśmiał się.

(A. Green. „Szkarłatne żagle”)

Pod koniec roku szkolnego poprosiłem ojca, żeby kupił mi dwukołowy rower, pistolet maszynowy na baterię, samolot na baterię, latający helikopter i hokej stołowy.

Tak bardzo chcę mieć te rzeczy! Powiedziałem mojemu ojcu. - Ciągle kręcą się w mojej głowie jak karuzela i od tego tak bardzo kręci mi się w głowie, że ciężko utrzymać się na nogach.

Trzymaj się – powiedział ojciec – nie upadaj i nie napisz mi tego wszystkiego na kartce papieru, żebym nie zapomniał.

Ale po co pisać, już mocno siedzą w mojej głowie.

Pisz – powiedział ojciec – to nic cię nie kosztuje.

Ogólnie rzecz biorąc, to nic nie kosztuje – powiedziałem – tylko dodatkowy kłopot. - I napisałem dużymi literami na całej kartce:

WILISAPET

PISTOLET

SAMOLOT

WIRTALET

HACKEJ

Potem się nad tym zastanowiłem i postanowiłem ponownie napisać „lody”, podszedłem do okna, spojrzałem na szyld naprzeciwko i dodałem:

LODY

Ojciec czyta i mówi:

Na razie kupię ci lody i poczekam na resztę.

Pomyślałem, że nie ma już czasu i pytam:

Do jakiego czasu?

Aż do lepszych czasów.

Dopóki co?

Do końca przyszłego roku.

Dlaczego?

Tak, ponieważ litery w Twojej głowie kręcą się jak karuzela, przyprawia Cię to o zawrót głowy, a słowa nie stoją na nogach.

To tak, jakby słowa miały nogi!

A lody kupowałem już setki razy.

(Viktor Galyavkin „Karuzela w głowie”)

Róża.

Ostatnie dni sierpnia... Nadeszła już jesień.
Słońce zachodziło. Nagła, porywista ulewa, bez grzmotów i błyskawic, właśnie przetoczyła się przez naszą szeroką równinę.
Ogród przed domem płonął i dymił, wszystko zalane było ogniem świtu i ulewą deszczu.
Siedziała przy stole w salonie i z uporem zamyślona spoglądała na ogród przez uchylone drzwi.
Wiedziałem, co się wtedy działo w jej duszy; Wiedziałem, że po krótkiej, choć bolesnej walce, w tym momencie oddała się uczuciu, nad którym nie mogła już zapanować.
Nagle wstała, szybko wyszła do ogrodu i zniknęła.
Wybiła godzina... wybiła kolejna; nie wróciła.
Potem wstałem i wychodząc z domu, poszedłem alejką, którą - nie wątpiłem - poszła także ona.
Wszystko wokół pociemniało; noc już nadeszła. Ale na wilgotnym piasku ścieżki, w jasnej alei nawet w zalewającej ciemności, można było zobaczyć okrągły przedmiot.
Pochyliłam się... Była to młoda, lekko kwitnąca róża. Dwie godziny temu widziałem tę samą różę na jej piersi.
Ostrożnie podniosłem kwiat, który spadł na ziemię i wracając do salonu, położyłem go na stole przed jej krzesłem.
Więc w końcu wróciła - i lekkimi krokami przeszła cały pokój, usiadła przy stole.
Jej twarz stała się blada i ożywiona; szybko, z wesołym zawstydzeniem, spuszczonymi oczami, jak przymknięte, biegały wokoło.
Zobaczyła różę, chwyciła ją, spojrzała na jej zmięte, zabrudzone płatki, spojrzała na mnie, a jej oczy, nagle zatrzymujące się, zabłysły łzami.
- Co płaczesz? Zapytałam.
- Tak, jeśli chodzi o tę różę. Zobacz, co się z nią stało.
Pomyślałem, że tutaj pokażę swoją mądrość.
„Twoje łzy zmyją ten brud” – powiedziałem ze znaczącym wyrazem twarzy.
„Łzy nie obmywają, łzy palą” – odpowiedziała i zwracając się do kominka, wrzuciła kwiat w dogasający płomień.
„Ogień będzie palił jeszcze lepiej niż łzy” – zawołała nie bez śmiałości – „a zezowate oczy, wciąż błyszczące od łez, śmiały się śmiało i radośnie.
Zdałem sobie sprawę, że ona także została spalona. (I.S. Turgieniew „RÓŻA”)

WIDZĘ WAS LUDZIE!

- Witaj, Bezhano! Tak, to ja, Sosoya... Dawno u Ciebie nie byłam, moja Bezhano! Przepraszam!.. Teraz wszystko tu uporządkuję: skoszę trawę, wyprostuję krzyż, odmaluję ławkę… Spójrz, róża już zwiędła… Tak, minęło dużo czasu… A ile mam dla Ciebie nowinę, Bezhana! Nie wiem od czego zacząć! Poczekaj chwilę, wyrwę to zioło i powiem ci wszystko po kolei ...

Cóż, moja droga Bezhano: wojna się skończyła! Nie rozpoznajecie teraz naszej wioski! Chłopaki wrócili z frontu, Bezhana! Wrócił syn Gerasima, wrócił syn Niny, wrócił Minin Jewgienij, wrócił ojciec Nodara Kijanka i ojciec Otiya. To prawda, że ​​​​nie ma jednej nogi, ale jakie to ma znaczenie? Pomyśl tylko, noga! .. Ale nasz Kukuri, Lukayin Kukuri, nie wrócił. Syn Masziko, Malchaz, też nie wrócił... Wielu nie wróciło, Bezhano, a przecież mamy we wsi wakacje! Pojawiła się sól, kukurydza... Odbyło się po tobie dziesięć wesel, a na każdym byłem w gronie gości honorowych i świetnie piłem! Pamiętacie Georgija Tsertsvadze? Tak, tak, ojciec jedenaściorga dzieci! Tak więc George również wrócił, a jego żona Taliko urodziła dwunastego chłopca, Shukrię. To była świetna zabawa, Bezhana! Taliko zbierała śliwki na drzewie, kiedy zaczęła rodzić! Słyszysz Bejanę? Prawie rozwiązany na drzewie! Udało mi się zejść! Dziecko miało na imię Shukria, ale ja nazywam go Śliwowicz. To wspaniale, prawda, Bezhana? Śliwowicz! Co jest gorsze od Georgiewicza? W sumie urodziło się nam po Tobie trzynaścioro dzieci... I jeszcze jedna wiadomość, Bezhana, - wiem, że Cię to ucieszy. Ojciec zabrał Khatię do Batumi. Będzie operowana i zobaczy! Po? Więc... Wiesz, Bezhana, jak bardzo kocham Khatię? Więc się z nią ożenię! Z pewnością! Robię wesele, wielkie wesele! I będziemy mieć dzieci!.. Co? A co jeśli się nie obudzi? Tak, ciocia też mnie o to pyta... I tak wychodzę za mąż, Bezhana! Ona nie może żyć beze mnie... A ja nie mogę żyć bez Khatii... Czy nie kochałeś jakiejś Minadory? Więc kocham moją Khatię... A ciocia kocha... jego... Oczywiście, że kocha, inaczej nie pytałaby codziennie listonosza, czy jest do niej list... Ona na niego czeka! Wiesz kto... Ale wiesz też, że on do niej nie wróci... A ja czekam na moją Khatię. Nie ma dla mnie znaczenia, jak wróci – widząca, niewidoma. A co jeśli ona mnie nie polubi? Co o tym myślisz, Bejano? To prawda, ciocia mówi, że dorosłam, ładniejsza, że ​​nawet trudno mnie rozpoznać, ale… co do cholery nie żartuje!… Jednak nie, nie może być tak, że Khatia mnie nie lubi! Przecież ona wie, kim jestem, widzi mnie, sama nie raz o tym mówiła… Skończyłam dziesiątą klasę, Bezhana! Myślę o pójściu na studia. Zostanę lekarzem i jeśli teraz Khatia nie otrzyma pomocy w Batumi, sam ją wyleczę. Więc, Bejano?

- Czy nasz Sosoya całkowicie postradał zmysły? Z kim rozmawiasz?

- Ach, cześć, wujku Gerasimie!

- Cześć! Co Ty tutaj robisz?

- Więc przyszedłem popatrzeć na grób Bezhany...

- Idź do biura... Wissarion i Khatia wrócili... - Gerasim lekko poklepał mnie po policzku.

Straciłem oddech.

- Więc jak to jest?!

- Biegnij, biegnij, synu, spotkaj się... - Nie pozwoliłem Gerasimowi dokończyć, przerwałem i pobiegłem w dół zbocza.

Szybciej, Sosoya, szybciej! Skacz!.. Szybko, Sosoya!.. Biegnę jak nigdy w życiu!.. Dzwoni mi w uszach, serce chce wyskoczyć z piersi, kolana się uginają... Nie waż się zatrzymać, Sosoya!.. Uciekaj! Jeśli przeskoczysz ten rów, to znaczy, że z Khatią wszystko w porządku... Przeskoczyłeś! pięćdziesiąt bez tchu - to znaczy, że z Khatią wszystko w porządku... Raz, dwa, trzy... dziesięć, jedenaście, dwanaście ... Czterdzieści pięć, czterdzieści sześć ... Och, jakie to trudne ...

- Hatia-ah-ah! ..

Zdyszany podbiegłem do nich i zatrzymałem się. Nie mogłem powiedzieć innego słowa.

- Tak sobie! Khatia powiedziała cicho.

Spojrzałem na nią. Twarz Khatii była biała jak kreda. Spojrzała swoimi wielkimi, pięknymi oczami gdzieś w dal, obok mnie i uśmiechnęła się.

- Wujek Wissarion!

Wissarion stał z opuszczoną głową i milczał.

- No cóż, wujku Wissarionie? Wissarion nie odpowiedział.

- Hatia!

Lekarze powiedzieli, że nie można jeszcze przeprowadzić operacji. Powiedzieli mi, żebym na pewno przyjechał następnej wiosny… – powiedziała spokojnie Khatia.

Mój Boże, dlaczego nie doliczyłem do pięćdziesięciu?! Zaschło mi w gardle. Zakryłam twarz dłońmi.

Jak się masz, Sosoya? Czy masz jakieś nowe?

Przytuliłem Khatię i pocałowałem ją w policzek. Wuj Wissarion wyjął chusteczkę, przetarł suche oczy, zakaszlał i wyszedł.

Jak się masz, Sosoya? Powtórzyła Khatia.

- Cóż... Nie bój się, Khatia... Czy na wiosnę będą mieli operację? Pogładziłem twarz Khatii.

Zmrużyła oczy i stała się tak piękna, że ​​sama Matka Boża jej pozazdrościła...

- Wiosną Sosoya ...

„Nie bój się, Hatio!

„Ale ja się nie boję, Sosoya!”

„A jeśli oni nie będą mogli ci pomóc, ja to zrobię, Khatia, przysięgam!”

„Wiem, Sosoyo!

- Nawet jeśli nie... I co z tego? Czy mnie widzisz?

„Rozumiem, Sosoyo!

- Co jeszcze potrzebujesz?

„Nic więcej, Sosoya!”

Dokąd idziesz, kochanie, i dokąd prowadzisz moją wioskę? Pamiętasz? Pewnego czerwcowego dnia odebrałeś mi wszystko, co było mi na świecie drogie. Prosiłem cię, kochanie, a ty oddałeś mi wszystko, co mogłeś zwrócić. Dziękuję kochanie! Teraz nasza kolej. Zabierzesz nas, mnie i Khatię, i poprowadzisz tam, gdzie powinien być twój koniec. Ale nie chcemy, żebyś kończył. Ramię w ramię pójdziemy z Tobą do nieskończoności. Już nigdy nie będziecie musieli dostarczać do naszej wioski wiadomości o nas w trójkątnych listach i kopertach z wydrukowanymi adresami. Wrócimy, kochanie! Zwrócimy się ku wschodowi, zobaczymy wschodzące złote słońce, a wtedy Khatia powie całemu światu:

- Ludzie, to ja, Khatia! Widzę was, ludzie!

(Nodar Dumbadze „Widzę was, ludzie!”

W pobliżu dużego miasta szeroką jezdnią szedł stary, chory mężczyzna.

Zataczał się; jego wychudzone nogi, splątane, wlokące się i potykające, stąpały ciężko i słabo, jakby

nieznajomi; jego ubranie wisiało w strzępach; jego odkryta głowa opadła na pierś... Był wyczerpany.

Usiadł na przydrożnym kamieniu, pochylił się do przodu, wsparł na łokciach, zakrył twarz obiema rękami - a przez skręcone palce łzy kapały na suchy, szary pył.

Pamiętał...

Przypomniał sobie, jak kiedyś był zdrowy i bogaty - i jak wydawał swoje zdrowie i rozdawał bogactwo innym, przyjaciołom i wrogom... A teraz nie ma ani kawałka chleba - i wszyscy go opuścili, przyjaciele nawet przed wrogami ... Czy naprawdę może pochylić się do tego stopnia, że ​​żebrze? I był zgorzkniały w sercu i zawstydzony.

A łzy kapały i kapały, plamiąc szary pył.

Nagle usłyszał, jak ktoś woła jego imię; podniósł zmęczoną głowę - i zobaczył przed sobą nieznajomego.

Twarz jest spokojna i ważna, ale nie surowa; oczy nie są promienne, ale jasne; Oczy przenikliwe, ale nie złe.

Rozdałeś cały swój majątek – słychać było równy głos… – Ale nie żałujesz, że zrobiłeś dobrze?

Nie żałuję – odpowiedział starzec z westchnieniem – tylko teraz umieram.

I nie byłoby na świecie żebraków, którzy wyciągnęliby do ciebie rękę – ciągnął nieznajomy – „nie miałbyś komu pokazać swojej cnoty, czy mógłbyś ją praktykować?

Starzec nie odpowiedział – i pomyślał.

Więc nie bądź teraz dumny, biedaku – odezwał się znowu nieznajomy – idź, wyciągnij rękę, daj innym dobrym ludziom możliwość pokazania w praktyce, że są dobrzy.

Starzec podniósł się, spojrzał w górę... ale nieznajomy już zniknął; a w oddali na drodze pojawił się przechodzień.

Starzec podszedł do niego i wyciągnął rękę. Ten przechodzień odwrócił się z surowym spojrzeniem i nic nie dał.

Ale za nim był inny - i dał staruszkowi małą jałmużnę.

I starzec kupił sobie za pensa chleba - i wybłagany kawałek wydał mu się słodki - i nie było wstydu w jego sercu, lecz przeciwnie: olśniła go cicha radość.

(I.S. Turgieniew „Jałmużna”)

Szczęśliwy

Tak, raz byłem szczęśliwy.
Już dawno zdefiniowałem, czym jest szczęście, bardzo dawno temu - w wieku sześciu lat. A kiedy to przyszło do mnie, nie od razu to rozpoznałem. Ale przypomniałem sobie, jak powinno być, i wtedy zdałem sobie sprawę, że jestem szczęśliwy.
* * *
Pamiętam: mam sześć lat, moja siostra cztery.
Po obiedzie biegliśmy długo po długiej sali, doganiając się, piszcząc i upadając. Teraz jesteśmy zmęczeni i spokojni.
Stoimy obok siebie, patrzymy przez okno na błotnistą ulicę o zmierzchu wiosennego zmierzchu.
Wiosenny zmierzch jest zawsze niepokojący i zawsze smutny.
A my milczymy. Słuchamy, jak drżą soczewki kandelabrów od wozów przejeżdżających ulicą.
Gdybyśmy byli duzi, myślelibyśmy o ludzkiej złośliwości, o zniewagach, o miłości, którą obraziliśmy i o miłości, którą sami obraziliśmy, i o szczęściu, które nie istnieje.
Ale jesteśmy dziećmi i nic nie wiemy. Po prostu milczymy. Boimy się zawrócić. Wydaje nam się, że w przedpokoju pociemniało już zupełnie i cały duży, hałaśliwy dom, w którym mieszkamy, pociemniał. Dlaczego jest teraz taki cichy? Może wszyscy go opuścili i zapomnieli o nas, małych dziewczynkach, skulonych przy oknie w ciemnym, ogromnym pokoju?
(* 61) Obok ramienia widzę przestraszone, okrągłe oko mojej siostry. Patrzy na mnie – powinna płakać czy nie?
I wtedy przypominam sobie wrażenia z dzisiejszego dnia, tak jasne, tak piękne, że natychmiast zapominam zarówno ciemny dom, jak i nudną, ponurą ulicę.
-Lena! – Mówię głośno i wesoło – Lena! Widziałem dziś konia!
Nie jestem w stanie powiedzieć jej wszystkiego o niezwykle radosnym wrażeniu, jakie wywarł na mnie tramwaj konny.
Konie były białe i wkrótce pobiegły szybko; sam samochód był czerwony lub żółty, piękny, jechało w nim dużo ludzi, wszyscy obcy, żeby mogli się poznać, a nawet pograć w jakąś spokojną grę. A z tyłu, na podnóżku, stał konduktor, cały w złocie - a może nie cały, ale tylko trochę, na guzikach - i dął w złotą trąbkę:
- Rram-rra-ra!
Samo słońce dzwoniło w tym kominie i wylatywało z niego złocisto brzmiącymi strumieniami.
Jak to wszystko powiedzieć! Można tylko powiedzieć:
-Lena! Widziałem konia!
Tak, nie potrzebujesz niczego więcej. Z mojego głosu, z mojej twarzy zrozumiała bezgraniczne piękno tej wizji.
I czy naprawdę ktoś może wskoczyć do tego rydwanu radości i pośpieszyć przy dźwiękach trąby słonecznej?
- Rram-rra-ra!
Nie, nie wszyscy. Fraulein mówi, że trzeba za to zapłacić. Dlatego nas tam nie zabierają. Siedzimy zamknięci w nudnym, zatęchłym powozie z grzechoczącą szybą, pachnącym marokiem i paczuli, a nie wolno nam nawet przyciskać nosa do szyby.
Ale kiedy będziemy duzi i bogaci, będziemy jeździć tylko konno. Będziemy, będziemy, będziemy szczęśliwi!

(Taffy. „Szczęśliwy”)

Pietruszewska Ludmiła

Kotek Pana Boga

A anioł stróż radował się z chłopców, stojących za jego prawym ramieniem, bo wszyscy wiedzą, że sam Pan wyposażył kociaka na świat, tak jak wyposaża nas wszystkich, swoje dzieci. A jeśli białe światło przyjmie inne stworzenie wysłane przez Boga, wówczas to białe światło będzie nadal żyło.

Więc chłopiec chwycił kotka w ramiona i zaczął go głaskać i ostrożnie przyciskać do siebie. A za jego lewym łokciem stał demon, który również był bardzo zainteresowany kociakiem i masą możliwości związanych z tym konkretnym kociakiem.

Anioł stróż zaniepokoił się i zaczął rysować magiczne obrazy: tutaj kot śpi na poduszce chłopca, tutaj bawi się kartką papieru, tutaj chodzi jak pies u jego nogi... I demon popchnął chłopakiem pod lewym łokciem i zasugerował: fajnie by było zawiązać puszkę na ogonie kotka! Byłoby miło wrzucić go do stawu i patrzeć, umierając ze śmiechu, jak będzie próbował wypłynąć! Te wyłupiaste oczy! I wiele innych różnych propozycji demon składał w gorącej głowie wygnanego chłopca, gdy wracał do domu z kotkiem na rękach.

Anioł Stróż płakał, że kradzież nie doprowadzi do dobra, że ​​złodzieje są pogardzani na całej ziemi i zamykani w klatkach jak świnie, i że wstydem jest zabierać cudze - ale to wszystko było na próżno!

Ale demon już otwierał bramę ogrodu ze słowami „widzi, ale nie wyjdzie” i śmiał się z anioła.

A leżąca w łóżku babcia nagle zauważyła kotka, który wszedł do jej okna, wskoczył na łóżko i włączył silnik, namaszczając się w zmarznięte stopy babci.

Babcia cieszyła się z niego, jej własny kot został najwyraźniej otruty trutką na szczury od sąsiadów w śmieciach.

Kotek zamruczał, potarł główką o nogi babci, dostał od niej kawałek czarnego chleba, zjadł go i od razu zasnął.

I już powiedzieliśmy, że kociak nie był prosty, ale był kociakiem Pana Boga i w tym samym momencie wydarzyła się magia, od razu zapukali do okna, a syn staruszki z żoną i dzieckiem wisiał z plecakami i torbami wszedł do chaty: otrzymawszy list od matki, który przyszedł bardzo późno, nie odpowiedział, nie licząc już na pocztę, ale zażądał urlopu, zabrał rodzinę i wyruszył w podróż szlakiem autobus - dworzec - pociąg - autobus - autobus - godzina pieszo przez dwie rzeki, przez las tak pole i w końcu dotarliśmy.

Żona podwinęła rękawy i zaczęła rozpakowywać torby z zapasami, przygotowywać obiad, on sam wziąwszy młotek, poszedł naprawiać bramę, syn pocałował babcię w nos, podniósł kotka i poszedł do maliny ogrodzie, gdzie spotkał nieznajomego chłopca i tu anioł stróż złodzieja chwycił go za głowę, a demon cofnął się, gadając językiem i uśmiechając się bezczelnie, nieszczęsny złodziej zachował się tak samo.

Chłopiec właściciel ostrożnie położył kotka na przewróconym wiadrze, nadał porywaczowi szyję, a ten rzucił się szybciej niż wiatr do bramy, którą syn babci właśnie zaczął naprawiać, blokując całą przestrzeń plecami.

Demon drwił przez płot, anioł zakrył się rękawem i płakał, ale kotek z pasją stanął w obronie dziecka, a anioł pomógł skomponować, że chłopiec nie wdrapał się na maliny, ale po swoim kociaku, który rzekomo uciekać. A może to diabeł to skomponował, stojąc za plecionym płotem i gadając językiem, chłopiec nie rozumiał.

Krótko mówiąc, chłopca wypuszczono, ale dorosły nie dał mu kociaka, kazał mu przyjechać z rodzicami.

Jeśli chodzi o babcię, jej los wciąż pozostawił ją przy życiu: wieczorem wstała, aby spotkać bydło, a rano ugotowała dżem, martwiąc się, że zjedzą wszystko i nie będzie z czego oddać syna miastu , a w południe strzygła owcę i barana, żeby mieć czas na zrobienie na drutach rękawiczek dla całej rodziny i skarpetek.

Tu potrzebne jest nasze życie – tu żyjemy.

A chłopiec, pozostawiony bez kotka i bez malin, chodził ponury, ale tego wieczoru dostał od babci bez powodu miskę truskawek z mlekiem, a mama czytała mu na noc bajkę, a anioł stróż był ogromnie się ucieszył i zadomowił się w głowie śpiącego mężczyzny jak wszystkie sześciolatki.

Kotek Pana Boga

Jedna babcia we wsi zachorowała, znudziła się i zebrała na następny świat.

Syn nadal nie przychodził, nie odpowiedział na list, więc babcia przygotowywała się na śmierć, wpuściła bydło do stada, postawiła przy łóżku puszkę czystej wody, włożyła kawałek chleba pod poduszkę, położyła bliżej brudnego wiadra i położyła się, żeby czytać modlitwy, a anioł stróż stał obok niej w myślach.

I do tej wioski przyszedł chłopiec z matką.

Wszystko z nimi nie było złe, funkcjonowała ich własna babcia, prowadziła ogród warzywny, kozy i kurczaki, ale ta babcia nie była szczególnie mile widziana, gdy jej wnuk rwał jagody i ogórki w ogrodzie: wszystko to było dojrzałe i dojrzałe na zapasy na zimę , na dżem i pikle ten sam wnuk, a jeśli to konieczne, sama babcia da.

Ten wyrzucony wnuk spacerował po wiosce i zauważył kotka, małego, wielkogłowego i brzuchatego, szarego i puszystego.

Kotek podszedł do dziecka, zaczął ocierać się o jego sandały, rzucając na chłopca słodkie sny: jak będzie można nakarmić kotka, spać z nim, bawić się.

A anioł stróż radował się z chłopców, stojących za jego prawym ramieniem, bo wszyscy wiedzą, że sam Pan wyposażył kociaka na świat, tak jak wyposaża nas wszystkich, swoje dzieci.

A jeśli białe światło przyjmie inne stworzenie wysłane przez Boga, wówczas to białe światło będzie nadal żyło.

A każde żyjące stworzenie jest sprawdzianem dla tych, którzy już się osiedlili: czy zaakceptują nowe, czy nie.

Więc chłopiec chwycił kotka w ramiona i zaczął go głaskać i ostrożnie przyciskać do siebie.

A za jego lewym łokciem stał demon, który również był bardzo zainteresowany kociakiem i masą możliwości związanych z tym konkretnym kociakiem.

Anioł stróż zaniepokoił się i zaczął rysować magiczne obrazy: tutaj kot śpi na poduszce chłopca, tutaj bawi się kartką papieru, tutaj idzie jak pies u jego stóp…

A diabeł popchnął chłopca pod lewy łokieć i zasugerował: fajnie by było zawiązać kociakowi puszkę! Byłoby miło wrzucić go do stawu i patrzeć, umierając ze śmiechu, jak będzie próbował wypłynąć! Te wyłupiaste oczy!

I wiele innych różnych propozycji demon składał w gorącej głowie wygnanego chłopca, gdy wracał do domu z kotkiem na rękach.

A w domu babcia natychmiast go skarciła, dlaczego zabrał pchłę do kuchni, jego kot siedział w chacie, a chłopiec sprzeciwił się, że zabierze go ze sobą do miasta, ale wtedy matka weszła w rozmowie i było po wszystkim, kazano kotka zabrać skąd wziął i wyrzucić przez płot.

Chłopiec poszedł z kotkiem i przerzucił go przez wszystkie płoty, a kociak po kilku krokach wesoło wyskoczył mu na spotkanie i znów skakał i bawił się z nim.

Tak więc chłopiec dotarł do płotu tej babci, która miała umrzeć z zapasem wody, i znowu kociak został porzucony, ale potem natychmiast zniknął.

I znowu demon pchnął chłopca pod łokieć i wskazał mu cudzy dobry ogród, gdzie wisiały dojrzałe maliny i czarne porzeczki, gdzie agrest był złocisty.

Demon przypomniał chłopcu, że miejscowa babcia jest chora, wiedziała o tym cała wieś, babcia była już zła i demon powiedział chłopcu, że nikt nie będzie mu przeszkadzał w jedzeniu malin i ogórków.

Anioł stróż zaczął namawiać chłopca, aby tego nie robił, ale maliny były tak czerwone w promieniach zachodzącego słońca!

Anioł Stróż płakał, że kradzież nie doprowadzi do dobra, że ​​złodzieje są pogardzani na całej ziemi i zamykani w klatkach jak świnie, i że wstydem jest zabierać cudze - ale to wszystko było na próżno!

Wtedy anioł stróż w końcu zaczął zaszczepiać w chłopcu strach, że babcia zobaczy go z okna.

Ale demon już otwierał bramę ogrodu ze słowami „widzi, ale nie wychodzi” i śmiał się z anioła.

Babcia była gruba, szeroka, miała miękki, melodyjny głos. „Wypełniłem sobą całe mieszkanie!…” – narzekał ojciec Borki. A jego matka nieśmiało sprzeciwiła się mu: „Stary człowiek… Dokąd ona może pójść?” „Uzdrowiony na świecie…” westchnął ojciec. „Ona powinna być w sierocińcu, tam!”

Wszyscy w domu, nie wyłączając Borki, patrzyli na babcię jak na osobę zupełnie zbędną.

Babcia spała na skrzyni. Całą noc miotała się ciężko z boku na bok, a rano wstawała wcześniej niż wszyscy i grzechotała naczyniami w kuchni. Potem obudziła zięcia i córkę: „Samowar jest dojrzały. Wstawać! Wypij gorący napój w drodze…”

Podeszła do Borki: „Wstawaj, ojcze, czas do szkoły!” "Po co?" – zapytał sennym głosem Borka. „Po co chodzić do szkoły? Ciemny człowiek jest głuchy i niemy – dlatego!

Borka schował głowę pod kołdrę: „No dalej, babciu…”

W korytarzu ojciec machał miotłą. „A gdzie jesteś, mamo, kalosze Delhi? Za każdym razem, gdy wbijasz się we wszystkie zakamarki z ich powodu!

Babcia pospieszyła mu z pomocą. „Tak, oto one, Petrusha, na widoku. Wczoraj były bardzo brudne, wyprałam je i założyłam.

Borka przychodził ze szkoły, rzucał babci w ręce płaszcz i czapkę, rzucał na stół torbę z książkami i krzyczał: „Babciu, jedz!”

Babcia schowała robótkę, pośpiesznie nakryła do stołu i krzyżując ręce na brzuchu, patrzyła, jak Borka je. W tych godzinach, jakoś mimowolnie, Borka czuł, że babcia jest jego bliską przyjaciółką. Towarzysze chętnie opowiadał jej o lekcjach. Babcia słuchała go z miłością i wielką uwagą, mówiąc: „Wszystko w porządku, Boryushka: zarówno zło, jak i dobro są dobre. Ze złego człowieka staje się silniejszy, z dobrej duszy jego dusza rozkwita.

Po zjedzeniu Borka odsunął od niego talerz: „Dzisiaj pyszna galaretka! Jadłaś, babciu? „Jedz, jedz” – babcia kiwnęła głową. „Nie martw się o mnie, Boryushka, dziękuję, jestem dobrze odżywiony i zdrowy”.

Do Borki przyjechał znajomy. Towarzysz powiedział: „Witam, babciu!” Borka wesoło trącił go łokciem: „Idziemy, jedziemy! Nie możesz się z nią przywitać. To starsza pani. Babcia podciągnęła kurtkę, wyprostowała szalik i cicho poruszyła ustami: „Aby obrazić – co uderzyć, pogłaskać – trzeba szukać słów”.

A w pokoju obok znajoma powiedziała Borce: „A babcię zawsze pozdrawiają. Zarówno swoich, jak i innych. Ona jest naszą szefową.” – Jak to jest z głównym? – zapytał Borka. „No cóż, stary… wychował wszystkich. Nie może się obrazić. A co ty robisz ze swoim? Słuchaj, ojciec się na to nabierze. „Nie rozgrzewaj się! Borka zmarszczył brwi. „On sam jej nie wita…”

Po tej rozmowie Borka często bez powodu pytał babcię: „Czy my Cię obrażamy?” I powiedział rodzicom: „Nasza babcia jest najlepsza, ale żyje najgorzej ze wszystkich – nikt się o nią nie troszczy”. Matka była zaskoczona, a ojciec zły: „Kto cię nauczył potępiać rodziców? Spójrz na mnie - jest jeszcze mały!

Babcia, uśmiechając się delikatnie, potrząsnęła głową: „Wy głupcy powinniście być szczęśliwi. Twój syn dorasta dla Ciebie! Ja przeżyłem swoje na świecie, a twoja starość jest przed nami. Co zabijesz, nie wrócisz.

* * *

Borkę ogólnie interesowała twarz Babkina. Na tej twarzy były różne zmarszczki: głębokie, małe, cienkie jak nitki i szerokie, wykopane przez lata. „Dlaczego jesteś taki uroczy? Bardzo stary?" on zapytał. Babcia pomyślała. „Po zmarszczkach, moja droga, życie ludzkie można przeczytać jak książkę. Smutek i potrzeba podpisały się tutaj. Pochowała dzieci, płakała – na jej twarzy pojawiły się zmarszczki. Zniosłam potrzebę, walczyłam – znowu zmarszczki. Mój mąż zginął na wojnie – było wiele łez, pozostało wiele zmarszczek. Wielki deszcz i ten kopie dziury w ziemi.

Słuchał Borki i ze strachem patrzył w lustro: czyż nie dość mu w życiu płakało – czy to możliwe, że cała jego twarz będzie się ciągnąć takimi nitkami? „No dalej, babciu! – burknął. „Zawsze opowiadasz bzdury…”

* * *

Ostatnio babcia nagle się zgarbiła, plecy jej się zaokrągliły, chodziła ciszej i dalej siadała. „Wrasta w ziemię” – zażartował mój ojciec. „Nie śmiej się ze starca” – matka poczuła się urażona. I powiedziała do babci w kuchni: „Co się dzieje, mamo, kręcisz się po pokoju jak żółw? Wyślij cię po coś, a nie wrócisz.

Babcia zmarła przed majowym świętem. Umarła samotnie, siedząc w fotelu z robótką w rękach: na kolanach leżała niedokończona skarpetka, na podłodze kłębek nitki. Najwyraźniej czekała na Borkę. Na stole leżało gotowe urządzenie.

Następnego dnia babcia została pochowana.

Wracając z podwórza, Borka zastał matkę siedzącą przed otwartą skrzynią. Na podłodze leżały stosy wszelkiego rodzaju śmieci. Cuchnęło nieświeżymi rzeczami. Matka wyjęła zmięty czerwony pantofelek i ostrożnie wyprostowała go palcami. – Moje też – powiedziała i pochyliła się nisko nad piersią. - Mój..."

Na samym dnie skrzyni zagrzechotało pudełko - to samo ukochane, do którego Borka zawsze chciał zajrzeć. Pudełko zostało otwarte. Ojciec wyciągnął ciasny tobołek: zawierał ciepłe rękawiczki dla Borki, skarpetki dla zięcia i kurtkę bez rękawów dla córki. Po nich pojawiła się haftowana koszula ze starego wyblakłego jedwabiu - także dla Borki. W samym rogu leżała torebka cukierków przewiązana czerwoną wstążką. Na torbie coś było napisane dużymi, drukowanymi literami. Ojciec obrócił go w dłoniach, zmrużył oczy i przeczytał na głos: „Mojemu wnukowi Boriushce”.

Borka nagle zbladł, wyrwał mu paczkę i wybiegł na ulicę. Tam, przykucnięty pod cudzą bramą, długo wpatrywał się w bazgroły babci: „Do mojego wnuka Boryuszki”. W literze „sh” znajdowały się cztery patyki. „Nie nauczyłem się!” pomyślał Borka. Ile razy jej tłumaczył, że w literze „w” są trzy patyki… I nagle, jak żywa, stanęła przed nim babcia – cicha, winna, która nie odrobiła lekcji. Borka rozglądał się zmieszany po swoim domu i ściskając torbę w dłoni, szedł ulicą wzdłuż długiego płotu cudzego...

Wrócił do domu późnym wieczorem; oczy miał napuchnięte od łez, a do kolan przykleiła się świeża glina. Włożył torbę Babkina pod poduszkę i okrywszy się kocem, pomyślał: „Babcia rano nie przyjdzie!”

(V. Oseeva „Babcia”)

Teksty na konkurs „Klasyka na żywo”

"Ale co gdyby?" Olga Tichomirowa

Od rana pada deszcz. Aloszka przeskakiwał kałuże i szedł szybko, szybko. Nie, wcale nie spóźnił się do szkoły. Właśnie z daleka zauważył niebieską czapkę Tanyi Shibanovej.

Nie możesz biec: brakuje ci tchu. I mogłaby pomyśleć, że cały czas za nią biegł.

Nic, i tak ją dogoni. Dogoni i powie... Ale co powiedzieć? Ponad tydzień, jak się pokłóciłem. A może weź i powiedz: „Tanya, chodźmy dziś do kina?” A może podaruje jej gładki czarny kamyk, który przywiózł z morza?...

A co, jeśli Tanya powie: „Zabierz, Wiertiszew, swój bruk. Po co mi to?!”

Alosza zwolnił kroku, ale spojrzawszy na niebieską czapkę, znów się pospieszył.

Tanya szła spokojnie i słuchała szelestu kół samochodów na mokrym chodniku. Obejrzała się więc i zobaczyła Aloszkę, który właśnie przeskakiwał przez kałużę.

Szła ciszej, ale nie oglądała się za siebie. Byłoby miło, gdyby dogonił ją w pobliżu ogrodu przed domem. Szli razem, a Tania pytała: „Czy wiesz, Alosza, dlaczego niektóre liście klonu są czerwone, a inne żółte?” Aloszka będzie patrzył, patrzył i... A może w ogóle nie będzie patrzył, tylko będzie mruczał: „Czytaj książki, Shiba. Wtedy będziesz wiedział wszystko.” W końcu się pokłócili...

Za rogiem dużego domu była szkoła i Tanya pomyślała, że ​​Aloshka nie będzie miał czasu jej dogonić… Musimy się zatrzymać. Ale nie można po prostu stać na środku chodnika.

W dużym domu był sklep odzieżowy, Tanya podeszła do okna i zaczęła oglądać manekiny.

Aloszka podszedł i stanął obok niego… Tanya spojrzała na niego i uśmiechnęła się lekko… „Teraz ona coś powie” – pomyślał Aloshka i żeby wyprzedzić Tanię, powiedział:

Ach, to ty, Shiba.. Witaj...

Witaj, Wiertiszew, - rzuciła.

Shipilov Andriej Michajłowicz „Prawdziwa historia”

Vaska Petukhov wymyślił takie urządzenie, naciskasz przycisk i wszyscy wokół zaczynają mówić prawdę. Vaska wykonał to urządzenie i przyniósł je do szkoły. Tutaj Marya Iwanowna wchodzi do klasy i mówi: - Cześć chłopaki, bardzo się cieszę, że was widzę! I Vaska na guziku - jeden! „I prawdę mówiąc” – kontynuuje Marya Iwanowna – „to wcale nie jestem szczęśliwa, dlaczego miałabym być szczęśliwa!” Mam cię dość gorzej niż gorzka rzodkiewka przez dwie ćwiartki! Uczyć cię, uczyć, wkładać w siebie duszę - i żadnej wdzięczności. Zmęczony! Nie będę już z tobą uczestniczyć w ceremonii. Trochę - tylko para!

A w przerwie Kosichkina podchodzi do Waski i mówi: - Vaska, zaprzyjaźnijmy się z tobą. - No dalej - mówi Vaska, a on sam na guziku - jeden! „Ale nie zamierzam się z tobą tylko przyjaźnić” – kontynuuje Kosichkina, ale w konkretnym celu. Wiem, że twój wujek pracuje w Łużnikach; Tak więc, gdy ponownie wystąpią „Ivanushki-International” lub Philip Kirkorov, zabierzecie mnie ze sobą na koncert za darmo.

Vaska posmutniała. Chodzi cały dzień po szkole, naciska przycisk. Dopóki przycisk nie jest wciśnięty, wszystko jest w porządku, ale kiedy go naciśniesz, zaczyna się! ..

A po szkole - Sylwester. Do sali wchodzi Święty Mikołaj i mówi: - Cześć chłopaki, jestem Święty Mikołaj! Vaska na guziku - jeden! „Chociaż” – kontynuuje Święty Mikołaj – „w rzeczywistości wcale nie jestem Świętym Mikołajem, ale Siergiejem Siergiejewiczem, szkolnym stróżem. Szkoła nie ma pieniędzy, żeby zatrudnić prawdziwego artystę do roli Dedmorozowa, więc reżyser poprosił mnie o wystąpienie w sprawie urlopu. Jeden występ - pół dnia wolnego. Tylko chyba się przeliczyłam, powinnam wziąć nie połowę, ale cały dzień wolny. Jak myślicie?

Vaska poczuła się bardzo źle na sercu. Wraca do domu smutny, smutny. - Co się stało, Vaska? - mama pyta - w ogóle nie masz twarzy. „Tak” – mówi Vaska – nic specjalnego, po prostu rozczarowałem się ludźmi. „Och, Vaska” – zaśmiała się mama – „jaki jesteś zabawny; jak Cię kocham! - Czy to prawda? - pyta Vaska - i on sam na przycisku - Jeden! - Czy to prawda! Mama się śmieje. - Prawda, prawda? – mówi Waśka i jeszcze mocniej naciska przycisk. - Prawda, prawda! Mama odpowiada. - No cóż, o to chodzi - mówi Vaska - Ja też cię kocham. Bardzo bardzo!

„Pan młody z 3 B” Postnikov Valentin

Wczoraj po południu na lekcjach matematyki stanowczo zdecydowałam, że nadszedł czas na ślub. I co? Jestem już w trzeciej klasie, ale nadal nie mam narzeczonej. Kiedy, jeśli nie teraz. Jeszcze kilka lat i pociąg odjechał. Tata często mi mówi: W twoim wieku ludzie już dowodzili pułkiem. I to prawda. Ale najpierw muszę wyjść za mąż. Powiedziałem o tym mojej najlepszej przyjaciółce Petce Amosov. Siedzi ze mną przy tym samym biurku.

– Masz całkowitą rację” – stwierdził zdecydowanie Petka. - Wybierzemy dla Ciebie pannę młodą podczas dużej przerwy. Z naszej klasy.

Pierwszą rzeczą, którą zrobiliśmy podczas przerwy, było zrobienie listy narzeczonych i zaczęliśmy się zastanawiać, którą z nich powinienem poślubić.

– Poślub Svetkę Fedulovą, mówi Petka.

– Dlaczego na Svetce? Byłem zaskoczony.

– Dziwak! Jest świetną uczennicą – mówi Petka. „Będziesz ją zdradzał przez resztę swojego życia.

– Nie, mówię. - Svetka jest w złym humorze. Ona też zapchała. Sprawi, że będę uczyć lekcji. Będzie biegał po mieszkaniu jak w zegarku i jęczał paskudnym głosem: - Ucz się, ucz się.

– Przekreślenie! Petka stwierdziła zdecydowanie.

– Czy mogę poślubić Sobolevę? Pytam.

– Na Nastii?

– No tak. Mieszka niedaleko szkoły. Wygodnie mi jest ją odprowadzać, mówię. - Nie jak Katka Merkulova - ona mieszka za koleją. Jeśli się z nią ożenię, dlaczego miałbym przez całe życie ciągnąć się tak daleko? Moja mama w ogóle nie pozwala mi chodzić po tym terenie.

– Zgadza się, Petya potrząsnął głową. - Ale tata Nastyi nie ma nawet samochodu. Ale Mashka Kruglova ma jednego. Prawdziwy mercedes, pojedziesz nim do kina.

– Ale Masza jest gruba.

– Widziałeś kiedyś mercedesa? – pyta Petka. - Zmieszczą się tam trzy Masze.

– Nie o to chodzi, mówię. - Nie lubię Maszy.

– W takim razie poślubimy cię z Olgą Bublikovą. Jej babcia gotuje - będziesz lizać palce. Pamiętasz, Bublikova uraczyła nas ciastami babci? No i pyszne. Z taką babcią nie będziesz zgubiony. Nawet w starszym wieku.

– Szczęścia nie ma w ciastach, mówię.

– I w czym? Petka jest zaskoczona.

– Chciałbym poślubić Varkę Korolevę - mówię. - Wow!

– A co z Varką? Petka jest zaskoczona. - Żadnych piątek, żadnych mercedesów, żadnej babci. Co to za żona?

– Dlatego ma piękne oczy.

– No cóż, dajesz - zaśmiał się Petka. - Najważniejszą rzeczą u żony jest posag. Tak powiedział wielki rosyjski pisarz Gogol, sam to słyszałem. A co to za posag - oczy? Śmiech i nic więcej.

– Nic nie rozumiesz – machnąłem ręką. „Oczy są posagiem. Najlepsze!

Na tym sprawa się zakończyła. Ale nie zmieniłam zdania co do ślubu. Więc wiedz!

Wiktor Golawkin. Sprawy nie idą po mojej myśli

Któregoś dnia wracam ze szkoły do ​​domu. Tego dnia właśnie dostałem dwójkę. Chodzę po pokoju i śpiewam. Śpiewam i śpiewam, żeby nikt nie pomyślał, że mam dwójkę. A potem zapytają ponownie: „Dlaczego jesteś ponury, dlaczego jesteś zamyślony?”

Ojciec mówi:

- Co on tak śpiewa?

A mama mówi:

- Musi być w wesołym nastroju, więc śpiewa.

Ojciec mówi:

- Prawdopodobnie dostałem piątkę, to świetna zabawa dla mężczyzny. Zawsze jest fajnie, gdy robisz coś dobrego.

Kiedy to usłyszałem, zaśpiewałem jeszcze głośniej.

Wtedy ojciec mówi:

- Cóż, Vovka, proszę ojca, pokaż pamiętnik.

W tym momencie natychmiast przestałem śpiewać.

- Po co? - Pytam.

- Rozumiem – mówi ojciec – że naprawdę chcesz pokazać pamiętnik.

Bierze mój pamiętnik, widzi tam dwójkę i mówi:

- O dziwo, dostał dwójkę i śpiewa! Co, on jest szalony? Chodź, Vova, chodź tutaj! Czy zdarza Ci się mieć temperaturę?

- Nie mam – mówię – żadnej temperatury…

Ojciec rozkłada ręce i mówi:

- W takim razie powinieneś zostać ukarany za to śpiewanie...

Taki mam pech!

Przypowieść „Co uczyniłeś, wróci do ciebie”

Na początku XX wieku szkocki rolnik wracał do domu i przechodził obok bagnistego terenu. Nagle usłyszał wołanie o pomoc. Rolnik rzucił się na pomoc i zobaczył chłopca, którego bagnista szlam wciągała w swoją straszliwą otchłań. Chłopiec próbował wydostać się ze straszliwej masy bagna, lecz każdy jego ruch skazywał go na nieuchronną śmierć. Chłopiec krzyknął. z desperacji i strachu.

Rolnik szybko i ostrożnie odciął grubą konar

podszedł i wyciągnął zbawienną gałąź do tonącego. Chłopiec wydostał się w bezpieczne miejsce. Drżał, długo nie mógł powstrzymać łez, ale najważniejsze, że został uratowany!

- Chodźmy do mojego domu - zaproponował mu rolnik. - Trzeba się uspokoić, wysuszyć i rozgrzać.

- Nie, nie - chłopiec potrząsnął głową - mój tata na mnie czeka. Pewnie bardzo się martwi.

Z wdzięcznością patrząc w oczy swego wybawiciela, chłopiec uciekł...

Rano rolnik zobaczył, że pod jego dom podjechał bogaty powóz zaprzężony w luksusowe, rasowe konie. Z powozu wysiadł bogato ubrany pan i zapytał:

- Czy wczoraj uratowałeś życie mojemu synowi?

- Tak, jestem, odpowiedział rolnik.

- Ile jestem ci winien?

- Nie rób mi krzywdy, proszę pana. Nie jesteś mi nic winien, bo zrobiłem to, co powinien był zrobić normalny człowiek.

Klasa jest zamrożona. Izabela Michajłowna pochyliła się nad magazynem i w końcu powiedziała:
- Rogow.
Wszyscy odetchnęli z ulgą i zamknęli książki. Ale Rogow podszedł do tablicy, podrapał się i z jakiegoś powodu powiedział:
- Dobrze dziś wyglądasz, Izabelo Michajłowna!
Izabela Michajłowna zdjęła okulary:
- No cóż, Rogow. Zaczynaj.
Rogow pociągnął nosem i zaczął:
- Twoja fryzura jest schludna! Nie to, co mam.
Izabela Michajłowna wstała i poszła na mapę świata:
- Nie odrobiłeś lekcji?
- Tak! – zawołał z zapałem Rogow. - Żałuję! Nic nie da się przed Tobą ukryć! Doświadczenie pracy z dziećmi jest wspaniałe!
Izabela Michajłowna uśmiechnęła się i powiedziała:
- Och, Rogow, Rogow! Pokaż mi, gdzie jest Afryka.
- Tam - powiedział Rogow i machnął ręką przez okno.
„No cóż, usiądź” – westchnęła Izabela Michajłowna. - Trojka...
W przerwie Rogow udzielił wywiadów swoim towarzyszom:
- Najważniejsze, żeby zacząć tę kikimorę o oczach...
Właśnie przechodziła Izabela Michajłowna.
„Ach” – Rogow uspokoił swoich towarzyszy. - Ten głuchy cietrzew słyszy więcej niż dwa kroki.
Izabela Michajłowna zatrzymała się i spojrzała na Rogowa w taki sposób, że Rogow zdał sobie sprawę, że cietrzew słyszy więcej niż dwa kroki dalej.
Już następnego dnia Izabela Michajłowna ponownie wezwała Rogowa do zarządu.
Rogow zbladł jak prześcieradło i wychrypiał:
- Zadzwoniłeś do mnie wczoraj!
- A ja nadal chcę - powiedziała Izabela Michajłowna i zmrużyła oczy.
„Och, jaki masz olśniewający uśmiech” – wymamrotał Rogow i umilkł.
- Co jeszcze? – zapytała sucho Izabela Michajłowna.
„Twój głos też jest przyjemny” – wydusił z siebie Rogow.
„No cóż” – powiedziała Izabela Michajłowna. - Nie odrobiłeś lekcji.
„Widzisz wszystko, wszystko wiesz” – powiedział leniwie Rogow. - I z jakiegoś powodu poszli do szkoły, rujnuj zdrowie ludziom takim jak ja. Powinnaś teraz pojechać nad morze, pisać wiersze, poznać dobrego człowieka...
Pochylając głowę, Izabela Michajłowna w zamyśleniu przeciągnęła ołówkiem po papierze. Potem westchnęła i powiedziała cicho:
- Cóż, usiądź, Rogow. Trójka.

KOTINA DOBROĆ Fiodor Abramow

Nikołaj K., nazywany Kicią Szkła, miał dość szaleństwa na wojnie. Ojciec jest na froncie, matka zmarła i nie zabierają ich do sierocińca: jest wujek. Co prawda wujek jest niepełnosprawny, ale dobrym uczynkiem (krawiec) - czym powinien ogrzać sierotę?

Wuj jednak nie ogrzał sieroty i synażołnierz pierwszej linii często karmione śmieciami. Zbiera obierki z ziemniaków, gotuje w puszceanka na ognisku nad rzeką, na którym czasem uda się złowić jakąś płotkę i tak właśnie żył.

Po wojnie Kotya służył w wojsku, zbudował dom, założył rodzinę, a następnie zabrał do siebie wujka -To do tego czasu był już całkowicie zgrzybiały, w dziewiątej dekadzie

przekroczony.

Wujek Kotya niczego nie odmówił. To co jadł z rodziną, potem w filiżance dla wujka. I nawet nie nosił ze sobą szklanki, jeśli sam przystępował do komunii.

- Jedz, pij, wujku! Nie zapominam o moich bliskich” – powtarzał za każdym razem Kotya.

- Nie zapomnij, nie zapomnij, Mikołajuszko.

- Nie obraziłeś się pod względem jedzenia i picia?

- Nie obraziłem, nie obraziłem.

- A zatem adoptowałeś bezbronnego starca?

- Adoptowany, adoptowany.

- Ale jak to możliwe, że nie zabrałeś mnie na wojnę? Gazety piszą, że cudze dzieci zostały przyjęte na naukę, bo wojna. Ludowy. Czy pamiętasz, jak śpiewali w piosence? „Jest wojna ludowa, święta wojna…” Ale czy jestem ci obcy?

- Och, och, twoja prawda, Mikołajuszko.

- Nie, och! Potem musiałem jęczeć, kiedy kopałem w śmietniku ...

Kotya zwykle kończył rozmowę przy stole łzami:

- Cóż, wujku, wujku, dziękuję! Zmarły ojciec pokłoniłby się Tobie, gdyby wrócił z wojny. Przecież, pomyślał, syn Evona, nędzna sierota, pod skrzydłami wuja, a wrona ogrzała mnie swoim skrzydłem bardziej niż mój wujek. Czy rozumiesz to ze swoją starą głową? W końcu łoś i wilki małego łosia chronią wszystkich, a ty przecież nie jesteś łosiem. Jesteś wujkiem kochany... Ech!..

I wtedy starzec zaczął głośno płakać. Dokładnie dwa miesiące dzień po dniu wychowywał wujka Kotyi, a trzeciego miesiąca wujek się powiesił.

Fragment powieści Mark Twain „Przygody Huckleberry Finna”

Zamknęłam za sobą drzwi. Potem się odwrócił, patrzę - oto on, tato! Zawsze się go bałem – bił mnie bardzo dobrze. Mój ojciec miał około pięćdziesięciu lat i wyglądał na nie mniej. Jego włosy są długie, nieczesane i brudne, zwisają w kępkach i tylko oczy prześwitują przez nie, jak przez krzaki. Na twarzy nie ma krwi - jest całkowicie blada; ale nie tak blady jak u innych ludzi, ale taki, że strasznie i obrzydliwie jest na niego patrzeć - jak brzuch ryby albo jak żaba. A ubrania to kompletna łza, nie ma na co patrzeć. Stałam i patrzyłam na niego, a on na mnie, kołysząc się lekko na krześle. Zbadał mnie od stóp do głów i powiedział:
- Spójrz, jak się ubrałeś - fu-no-ty! Przypuszczam, że myślisz, że jesteś teraz ważnym ptakiem - więc czy co?
„Może tak myślę, a może nie” – mówię.
- Słuchaj, nie bądź taki niegrzeczny! - Oszalałem, kiedy mnie nie było! Szybko z tobą wykończę, powalę cię! Zdobył też wykształcenie, mówią, że umiesz czytać i pisać. Czy myślisz, że twój ojciec nie może się z tobą równać, bo jest analfabetą? Tylko tyle od ciebie wyciągnę. Kto ci kazał zdobyć głupią szlachtę? Powiedz mi, kto ci kazał?
- Powiedziała wdowa.
- Wdowa? Tak właśnie jest! A kto pozwolił wdowie wtykać nos w cudze sprawy?
- Nikt nie pozwolił.
- Dobra, pokażę jej, jak się wtrącać tam, gdzie nie pytają! A ty, spójrz, rzuć szkołę. Czy słyszysz? Pokażę im! Uczyli chłopca zadzierać nos przed własnym ojcem, jakie znaczenie sobie przypisywał! Cóż, jeśli zobaczę cię kręcącego się w pobliżu tej szkoły, zostań ze mną! Twoja matka nie umiała ani czytać, ani pisać, więc umarła jako analfabetka. A wszyscy twoi krewni zmarli jako analfabeci. Nie umiem ani czytać, ani pisać, a on, spójrzcie, jakiego dandysa ubrał! Nie jestem typem osoby, która by to zniosła, słyszysz? Cóż, czytaj dalej, ja wysłucham.
Wziąłem książkę i zacząłem czytać coś o generale Waszyngtonie i wojnie. W niecałe pół minuty chwycił książkę pięścią i przeleciała przez pokój.
- Prawidłowy. Wiesz, jak czytać. A ja ci nie uwierzyłem. Spójrz na mnie i przestań się zastanawiać, nie będę tego tolerować! podążać
Będę tobą, takim dandysem, a jeśli tylko złapię w pobliżu tego bardzo
szkoła, obedrę cię ze skóry! Naleję Ci - nie będziesz miał czasu opamiętać się! Dobry synu, nie mam nic do powiedzenia!
Podniósł niebiesko-żółte zdjęcie chłopca z krowami i zapytał:
- Co to jest?
- Dostałem to, bo dobrze się uczę. Rozdarł zdjęcie i powiedział:
- Ja też ci coś dam: dobry pas!
Mamrotał dłuższą chwilę i mruknął coś pod nosem, po czym powiedział:
- Pomyśl, co za maminsynek! I ma łóżko i prześcieradło, i lustro, i dywan na podłodze - a jego własny ojciec powinien tarzać się w garbarni razem ze świniami! Dobry synu, nie mam nic do powiedzenia! Cóż, tak, szybko z tobą skończę, pokonam wszystkie bzdury! Powiem o znaczeniu...

Wcześniej nie lubiłam się uczyć, ale teraz tak zdecydowałam
Na pewno pójdę do szkoły, na złość mojemu ojcu.

SŁODKA PRACA Siergiej Stiepanow

Chłopcy siedzieli przy stole na podwórzu i tęsknili za bezczynnością. Gorąco jest grać w piłkę nożną, do rzeki daleko. I tak już dzisiaj dwa razy poszło.
Dimka przyszedł z torbą słodyczy. Dał każdemu po kawałku cukierka i powiedział:
- Tutaj udajesz głupca, a ja dostałem pracę.
- Jaka praca?
- Degustator w fabryce słodyczy. Zabrałem pracę do domu.
- Mówisz poważnie? - chłopcy byli podekscytowani.
- No widzisz.
- Czym się tam zajmujesz?
- Próbuję słodyczy. Jak się je robi? Do dużej kadzi wsypują worek cukru granulowanego, worek mleka w proszku, potem wiadro kakao, wiadro orzechów... A jeśli ktoś dorzuci dodatkowy kilogram orzechów? Lub odwrotnie...
„Wręcz przeciwnie” – wtrącił ktoś.
- Trzeba w końcu spróbować tego, co się stało. Potrzebujemy osoby z dobrym gustem. I nie mogą już tego jeść. Nie żeby tak było – nie mogą już patrzeć na te słodycze! Dlatego wszędzie mają automatyczne linie. A wynik zostaje dostarczony nam, degustatorom. Cóż, spróbujemy powiedzieć: wszystko w porządku, możesz zabrać to do sklepu. Lub: ale tutaj byłoby miło dodać rodzynki i stworzyć nową odmianę o nazwie Zyu-Zyu.
- Wow świetne! Dimka, a ty pytasz, czy potrzebują więcej degustatorów?
- Zapytam.
- Poszedłbym do działu ze słodyczami czekoladowymi. Jestem w nich dobrze zorientowany.
- I zgadzam się z karmelem. Dimka, płacą tam pensje?
- Nie, płacą tylko słodyczami.
- Dimka, wymyślmy teraz nowy rodzaj słodyczy, a ty zaoferujesz je jutro!
Pietrow podszedł, stanął obok i powiedział:
- Kogo słuchasz? Czy on cię oszukał? Dimka, przyznaj się: wieszasz makaron na uszach!
- Zawsze taki jesteś, Petrov. Przyjdziesz i wszystko zniszczysz. Nie śnij.

Iwan Jakimow „Dziwna procesja”

Jesienią, na Pasterzu Nastazji, kiedy karmili pasterzy na podwórkach - dziękowali im za uratowanie bydła, baran Mitrokhy Vanyugina zniknął. Szukałem, szukałem Mitrocha, nigdzie nie ma barana, na całe moje życie. Zaczął chodzić po domach i podwórkach. Odwiedził pięciu właścicieli, a następnie skierował swoje kroki do Makridy i Epifana. Wchodzi i całą rodziną siorbią tłustą zupę jagnięcą, błyskają tylko łyżki.

Chleb i sól - mówi Mitrocha, patrząc krzywo na stół.

Wejdź, Mitrofanie Kuźmiczu, będziesz gościem. Usiądź z nami i napij się zupy – zapraszają właściciele.

Dziękuję. Nie, zabili owcę?

Dzięki Bogu, zabili go, na tyle, że zgromadził tłuszcz.

I nie wiem, gdzie baran mógł zniknąć - Mitrocha westchnął i po chwili zapytał: - Czy nie trafił do ciebie przez przypadek?

A może i miał, trzeba zajrzeć do stodoły.

A może dostał pod nóż? Gość zmrużył oczy.

Może dostał pod nóż – odpowiada właściciel bez żadnego zażenowania.

Nie żartuj, Epifanie Awerjanowiczu, nie jesteś w ciemności, zabiłeś barana, musisz odróżnić swojego przyjaciela od kogoś innego.

Tak, wszystkie te barany są szare jak wilki, więc kto je rozróżni, powiedziała Macrida.

Powiedz skóra. Poznaję moje owce w rzędzie.

Właściciel niesie skórę.

Cóż, na pewno, mój baranie! - Mitrokh rzucił się z ławki. - Na grzbiecie jest czarna plama, a na ogonie, spójrz, wełna jest spalona: Manyokha jest ślepa, przypaliła ją pochodnią, kiedy podlewała To. - Co to robi, wioślarstwo w środku dnia?

Nie celowo, przepraszam, Kuzmich. Stał u samych drzwi przeklęty, kto go poznał, że jest twój - właściciele wzruszają ramionami - Nie mów nikomu, na litość boską. Weź nasze owce i sprawa się zakończy.

Nie, to nie koniec! Mitrocha skoczył. „Twój baran wyginął, baranek jest przeciwko mojemu. Zakręć moją owcą!

Ale jak go odzyskać, jeśli jest w połowie zjedzony? – właściciele są zakłopotani.

Obróć wszystko, co zostało, za resztę zapłać.

Godzinę później na oczach całej wioski dziwna procesja ruszyła z domu Makridy i Epifana do domu Mitrokhy. Epifan szedł przodem, padając na prawą nogę, z baraniną skórą pod pachą, za nim co ważne szedł Mitrokha z workiem baraniny na ramieniu, a Makrida jechał z tyłu. Mieliła żeliwo na wyciągniętych ramionach - niosła na wpół zjedzoną zupę z barana Mitrochina. Baran, choć rozebrany, ponownie wrócił do właściciela.

Bobik z wizytą u Barbosa N. Nosova

Bobik zobaczył na stole przegrzebek i zapytał:

A jaki masz napój?

Co za napój! To jest grzebień.

Po co to jest?

O ty! – powiedział Barbos. - Od razu widać, że przez całe stulecie mieszkał w budzie. Nie wiesz do czego służy przegrzebek? Uczesz swoje włosy.

Jak się czesać?

Barbos wziął grzebień i zaczął czesać włosy na głowie:

Oto jak szczotkować włosy. Podejdź do lustra i uczesz włosy.

Bobik wziął grzebień, podszedł do lustra i zobaczył w nim swoje odbicie.

Słuchaj - krzyknął, wskazując na lustro - jest jakiś pies!

Tak, to ty w lustrze! Barbos roześmiał się.

Jak ja? Jestem tutaj, a tam jest inny pies. Barbos również podszedł do lustra. Bobik zobaczył swoje odbicie i krzyknął:

No to teraz jest ich dwóch!

Nie bardzo! – powiedział Barbos – To nie jest ich dwóch, ale nas dwóch. Są tam, w lustrze, bez życia.

Jak nieożywiony? Bobby krzyknął. - Poruszają się!

Oto dziwak! - odpowiedział Barbos - Ruszamy się. Widzisz, jest jeden pies, który wygląda jak ja! - Zgadza się, na to wygląda! Bobby był uradowany. Dokładnie jak Ty!

A drugi pies wygląda jak ty.

Co ty! Bob odpowiedział. - Jest jakiś paskudny pies i ma krzywe łapy.

Te same łapy co twoje.

Nie, okłamujesz mnie! Postawiłem tam dwa psy i myślisz, że ci uwierzę – powiedział Bobik.

Zaczął przed lustrem czesać włosy, po czym nagle wybuchnął śmiechem:

Spójrz, ten ekscentryk w lustrze też czesze włosy! Oto krzyk!

pies podwórzowytylkoprychnął i odsunął się na bok.

Wiktor Dragunsky „Od góry do dołu”

Kiedyś siedziałem i siedziałem i bez żadnego powodu nagle wymyśliłem coś takiego, że nawet sam byłem zaskoczony. Pomyślałam, jak miło by było, gdyby wszystko na świecie było ułożone odwrotnie. No cóż, żeby na przykład dzieci miały władzę we wszystkich sprawach, a dorośli powinni być im posłuszni we wszystkim, we wszystkim. Ogólnie rzecz biorąc, dorośli powinni być jak dzieci, a dzieci jak dorośli. Byłoby wspaniale, byłoby bardzo interesująco.

Po pierwsze, wyobrażam sobie, jak mojej mamie „polubiłaby” taką historię, że chodzę i jej rozkazuję, jak chcę, i tacie pewnie też by się to „podobało”, ale o mojej babci nie ma co mówić. Nie trzeba dodawać, że zapamiętałbym je wszystkie! Na przykład moja mama siedziała przy obiedzie, a ja jej mówiłem:

„Dlaczego zapoczątkowaliście modę bez chleba? Oto więcej wiadomości! Spójrz na siebie w lustrze, do kogo jesteś podobny? Wylany Kościej! Jedz teraz, mówią ci! – I jadła ze spuszczoną głową, a ja wydawałam tylko polecenie: – Szybciej! Nie trzymaj się za policzek! Znowu myślisz? Czy rozwiązujesz problemy świata? Żuj prawidłowo! I nie kiwaj się na krześle!”

A potem tata przychodził po pracy i nie miał nawet czasu się rozebrać, a ja już bym krzyknęła:

„Tak, pojawił się! Zawsze musisz poczekać! Moje ręce, teraz! Tak powinno, jak powinno być moje, nie ma co brudzić. Po tobie widok na ręcznik jest straszny. Posmaruj trzy i nie oszczędzaj mydła. No dalej, pokaż mi swoje paznokcie! To horror, nie gwoździe. To tylko pazury! Gdzie są nożyczki? Nie ruszaj się! Nie kroję żadnego mięsa, ale kroję je bardzo ostrożnie. Nie wąchaj, nie jesteś dziewczyną... Zgadza się. A teraz usiądź przy stole”.

Siadał i cicho mówił do matki:

"Zatem jak sie masz?"

I mówiła też cicho:

"Nic, dziękuję!"

A ja od razu:

„Mówcy przy stole! Kiedy jem, jestem głuchy i niemy! Zapamiętaj to do końca życia. Złota zasada! Tata! Odłóż teraz gazetę, jesteś moją karą!”

I siadały ze mną jak jedwab, a gdy przychodziła moja babcia, mrużyłam oczy, składałam ręce i płakałam:

"Tata! Matka! Spójrzcie na naszą babcię! Co za widok! Płaszcz rozpięty, kapelusz z tyłu głowy! Policzki są czerwone, cała szyja mokra! OK, nie ma nic do powiedzenia. Przyznaj się, znowu grałem w hokeja! Co to za brudny kij? Dlaczego przyprowadziłeś ją do domu? Co? To kij! Zabierz ją natychmiast z oczu, do tylnych drzwi!

Potem chodziłem po pokoju i mówiłem całej trójce:

„Po obiedzie wszyscy usiądą do lekcji, a ja pójdę do kina!”

Oczywiście natychmiast jęczeli i skomleli:

„A my jesteśmy z Tobą! I my też chcemy iść do kina!”

A ja bym im:

"Nic nic! Wczoraj byliśmy na urodzinach, w niedzielę zabrałem Cię do cyrku! Patrzeć! Każdego dnia lubiłem się bawić. Siedź w domu! Masz tu trzydzieści kopiejek na lody i tyle!”

Wtedy babcia modliła się:

„Weź mnie przynajmniej! Przecież każde dziecko może zabrać ze sobą jedną osobę dorosłą za darmo!”

Ale bym się uchylił, powiedziałbym:

„A osoby powyżej siedemdziesiątego roku życia nie mogą wejść na to zdjęcie. Zostań w domu, Guleno!”

I przechodziłem obok nich, celowo tupiąc głośno piętami, jak gdybym nie zauważył, że mają mokre oczy, i zaczynałem się ubierać, i długo kręciłem się przed lustrem, i śpiewać, a byłoby im z tego jeszcze gorzej. Męczyli się, a ja otwierałem drzwi na schody i mówiłem…

Ale nie miałam czasu myśleć, co powiem, bo w tym momencie przyszła moja mama, ta prawdziwa, żywa i powiedziała:

- Nadal siedzisz. Zjedz teraz, spójrz, do kogo wyglądasz? Wylany Kościej!

Gianniego Rodariego

Pytania na wyciągnięcie ręki

Dawno, dawno temu był chłopiec, który przez cały dzień nie robił nic innego, jak tylko zadręczał wszystkich pytaniami. Nie ma w tym oczywiście nic złego, wręcz przeciwnie, ciekawość jest rzeczą godną pochwały. Problem w tym, że nikt nie potrafił odpowiedzieć na pytania tego chłopca.
Na przykład przychodzi pewnego dnia i pyta:
- Dlaczego pudła mają stół?
Oczywiście ludzie tylko ze zdziwienia otwierali oczy lub na wszelki wypadek odpowiadali:
- Pudełka służą do umieszczania w nich czegoś. No, powiedzmy, zastawa stołowa.
- Wiem dlaczego pudła. Dlaczego w pudełkach znajdują się tabele?
Ludzie kiwali głowami i spieszyli się do wyjścia. Innym razem zapytał:
- Dlaczego ogon ma rybę?
Albo więcej:
- Dlaczego wąsy mają kota?
Ludzie wzruszali ramionami i spieszyli się do wyjścia, bo każdy miał swoje sprawy.
Chłopiec dorósł, ale nadal pozostawał trochę „dlaczego”, i to nie prostym, ale odwróconym na lewą stronę „dlaczego”. Już jako dorosły chodził po okolicy i zadręczał wszystkich pytaniami. Jest rzeczą oczywistą, że nikt, ani jedna osoba, nie była w stanie na nie odpowiedzieć. Całkiem zdesperowany, dlaczego maluch wszedł na sam szczyt góry, zbudował sobie chatę i tam na wolności wymyślał coraz to nowe pytania. Wymyślił je, zapisał je w zeszycie, a potem łamał sobie głowę, próbując znaleźć odpowiedź, jednak nigdy w życiu nie odpowiedział na żadne z jego pytań.
Tak, a jak miał odpowiedzieć, skoro w swoim notesie było napisane: „Dlaczego cień ma sosnę?” „Dlaczego chmury nie piszą listów?” „Dlaczego znaczki pocztowe nie piją piwa?” Napięcie przyprawiało go o ból głowy, ale nie zwracał na to uwagi i wciąż wymyślał i wymyślał niekończące się pytania. Stopniowo zapuścił długą brodę, ale nawet nie myślał o jej przycięciu. Zamiast tego zadał nowe pytanie: „Dlaczego broda ma twarz?”
Jednym słowem był to ekscentryk, jakiego jest niewielu. Kiedy zmarł, naukowiec zaczął badać jego życie i dokonał niesamowitego odkrycia naukowego. Okazało się, że chłopczyk od dzieciństwa był przyzwyczajony do noszenia pończoch na lewą stronę i nosił je tak przez całe życie. Nigdy nie udało mu się ich dobrze założyć. Dlatego aż do śmierci nie mógł nauczyć się zadawać właściwych pytań.
Spójrz na swoje pończochy, dobrze je założyłeś?

Wrażliwy pułkownik O. Henry

Słońce świeci jasno, a ptaki wesoło śpiewają na gałęziach. Spokój i harmonia panują w całej przyrodzie. Przy wejściu do małego podmiejskiego hotelu gość siedzi cicho i pali fajkę, czekając na pociąg.

Ale wtedy z hotelu wychodzi wysoki mężczyzna w butach i kapeluszu z szerokim rondem, z sześciostrzałowym rewolwerem w dłoni i strzela. Mężczyzna na ławce przewraca się z głośnym krzykiem. Kula drasnęła jego ucho. Zrywa się na równe nogi ze zdumienia i wściekłości i krzyczy:
- Dlaczego do mnie strzelasz?
Podchodzi wysoki mężczyzna z kapeluszem z szerokim rondem w dłoni, kłania się i mówi:
- Przepraszam, seh, jestem pułkownik Jay, seh, myślałem, że mnie „pierdolisz, seh”, ale widzę, że się myliłem. Bardzo „piekło cię nie zabiło, sah”.
- Obrażam cię - czym? – wyrywa się gościowi. - Nie powiedziałem ani słowa.
- Uderzyłeś w ławkę, sah, jakbyś chciał powiedzieć, że jesteś dzięciołem,
se” i I - p” należą do ody d „ugo”. Teraz widzę, że jesteś
wyrzuciłem popiół z twojego t "ubki, se." P „Proszę cię o” przebaczenie, sah, „a także, abyś poszedł ze mną i odliczył ze mną „zera” za szklankę, sah, „aby pokazać, że nie masz osadu na duszy p” przeciwko dżentelmenowi, który „th” – Ines, przepraszam cię, sah.

„POMNIK SŁODKIEGO DZIECIŃSTWA” O. Henry

Był stary i słaby, a piasek w godzinach jego życia prawie się skończył. On
poruszał się chwiejnymi krokami jedną z najmodniejszych ulic Houston.

Opuścił miasto dwadzieścia lat temu, kiedy to było niewiele więcej niż wioską, wiodącą na wpół ubóstwo, a teraz, zmęczony wędrówką po świecie i przepełniony bolesną chęcią ponownego spojrzenia na miejsca, w których spędził swoje dzieciństwo, minęło, wrócił i odkrył, że w miejscu jego rodzinnego domu wyrosło hałaśliwe miasto biznesowe.

Na próżno szukał jakiegoś znajomego przedmiotu, który mógłby mu przypomnieć minione dni. Wszystko się zmieniło. Tam,
tam, gdzie stała chata jego ojca, wznosiły się ściany smukłego drapacza chmur; pustkowie, na którym bawił się jako dziecko, było otoczone nowoczesnymi budynkami. Po obu stronach rozciągały się wspaniałe trawniki, prowadzące do okazałych rezydencji.

Nagle z okrzykiem radości rzucił się do przodu ze zdwojoną energią. Zobaczył przed sobą – nietknięty ręką człowieka i niezmienny przez czas – stary, znajomy przedmiot, wokół którego biegał i bawił się jako dziecko.

Wyciągnął ramiona i rzucił się w jego stronę z głębokim westchnieniem zadowolenia.
Później znaleziono go śpiącego z cichym uśmiechem na twarzy na starym śmietniku na środku ulicy – ​​jedyny pomnik jego słodkiego dzieciństwa!

Eduard Uspienski „Wiosna w Prostokwaszynie”

Któregoś razu do wujka Fiodora dotarła do Prostokvashino paczka, a w niej list:

„Drogi wujku Fedorze! Pisze do Ciebie Twoja ukochana ciocia Tamara, była pułkownik Armii Czerwonej. Nadszedł czas, abyś zajął się rolnictwem - zarówno w celach edukacyjnych, jak i żniwnych.

Marchew należy sadzić ostrożnie. Kapusta - z rzędu przez jedną.

Dynia - na polecenie „na luzie”. Najlepiej w pobliżu starego wysypiska śmieci. Dynia „wyssie” cały śmietnik i stanie się ogromna. Słonecznik rośnie daleko od płotu, aby sąsiedzi go nie zjedli. Pomidory należy sadzić opierając się o patyki. Ogórki i czosnek wymagają stałego nawożenia.

Przeczytałem to wszystko w statucie służby rolniczej.

Kupiłem nasiona w szklankach na rynku i wsypałem wszystko do jednego worka. Ale przekonasz się o tym na miejscu.

Nie dajcie się zwieść gigantyzmowi. Pamiętajcie o tragicznym losie towarzysza Miczurina, który zmarł po upadku z ogórka.

Wszystko. Całujemy Cię całą rodziną.

Z takiej paczki wujek Fiodor był przerażony.

Wybrał dla siebie kilka nasion, które dobrze znał. Zasadził nasiona słonecznika w nasłonecznionym miejscu. Posadziłam pestki dyni w pobliżu wysypiska śmieci. I to wszystko. Wkrótce wszystko stało się pyszne, świeże, jak w podręczniku.

Marina Drużynina. ZADZWOŃ, BĘDZIESZ ŚPIEWONY!

W niedzielę piliśmy herbatę z dżemem i słuchaliśmy radia. Jak zawsze o tej porze słuchacze radia na żywo składali gratulacje swoim przyjaciołom, krewnym, szefom z okazji urodzin, ślubu lub innej ważnej okazji; opowiadali, jacy są wspaniali, i prosili, aby wykonali dobre piosenki dla tych wspaniałych ludzi.

- Jeszcze jeden telefon! – po raz kolejny radośnie oznajmił spiker. - Cześć! Słuchamy Cię! Komu pogratulujemy?

A potem... Nie mogłam uwierzyć własnym uszom! Rozległ się głos mojej koleżanki z klasy, Władki:

- Mówi Władysław Nikołajewicz Gusiew! Gratulacje dla Władimira Pietrowicza Ruchkina, ucznia szóstej klasy „B”! Dostał piątkę z matematyki! Pierwszy w tym kwartale! I w ogóle pierwszy! Daj mu najlepszą piosenkę!

- Wielkie gratulacje! - spiker był zachwycony. - Dołączamy się do tych ciepłych słów i życzymy szanownemu Władimirowi Pietrowiczowi, aby wspomniana piątka nie była ostatnią w jego życiu! A teraz - „Dwa razy dwa - cztery”!

Zaczęła grać muzyka i prawie zakrztusiłam się herbatą. To nie żart – śpiewają na moją cześć piosenkę! W końcu Ruchkin to ja! Tak i Władimir! Tak i Pietrowicz! I w ogóle studiuję w szóstej „B”! Wszystko pasuje! Wszystko oprócz pięciu. Nie dostałem żadnej piątki. Nigdy. A w swoim pamiętniku pochwaliłam się czymś zupełnie odwrotnym.

- Wowka! Dostałeś piątkę? - Mama wyskoczyła zza stołu i podbiegła, żeby mnie przytulić i pocałować. - Wreszcie! Tak bardzo o tym marzyłem! Dlaczego milczałeś? Jak skromnie! A Vlad to prawdziwy przyjaciel! Jak szczęśliwy dla ciebie! Nawet pogratulowałem ci przez radio! Piątkę trzeba świętować! Upiekę coś pysznego! - Mama natychmiast ugniatała ciasto i zaczęła rzeźbić ciasta, śpiewając wesoło: „Dwa razy dwa - cztery, dwa razy dwa - cztery”.

Chciałem krzyknąć, że Vladik nie jest przyjacielem, ale gadem! Wszystko kłamie! Nie było pięciu! Ale język wcale się nie zmienił. Nieważne, jak bardzo się starałem. Mama była bardzo szczęśliwa. Nigdy nie myślałam, że radość mojej mamy tak wpłynie na mój język!

- Brawo synu! Tata machnął gazetą. - Pokaż pięć!

- Zbieraliśmy pamiętniki, - skłamałem. - Może jutro to rozdadzą, albo pojutrze...

- OK! Kiedy to rozdadzą, pokochamy to! Chodźmy do cyrku! A teraz biegnę po lody dla nas wszystkich! - Tata wybiegł jak wichura, a ja pobiegłem do pokoju, do telefonu.

Władik podniósł słuchawkę.

- Cześć! - chichocze. - Słuchałeś radia?

- Czy jesteś całkowicie szalony? syknęłam. - Rodzice tutaj stracili głowy przez twoje głupie żarty! A ja do rozplątania! Gdzie mogę dostać ich pięć?

- Jak to jest gdzie? Vlad odpowiedział poważnie. - Jutro w szkole. Przyjdź do mnie teraz, żeby odrobić lekcje.

Zaciskając zęby, poszłam do Vladika. Co jeszcze mi zostało?

Ogólnie rzecz biorąc, przez całe dwie godziny rozwiązywaliśmy przykłady, zadania… A wszystko to zamiast mojego ulubionego thrillera „Kanibal Arbuzy”! Koszmar! No cóż, Władka, czekaj!

Następnego dnia na lekcji matematyki Alewtina Wasiliewna zapytała:

- Kto chce odrabiać pracę domową przy tablicy?

Vlad szturchnął mnie w bok. Westchnąłem i podniosłem rękę.

Pierwszy raz w życiu.

- Ruchkina? - Alevtina Wasiliewna była zaskoczona. - Cóż, proszę bardzo!

A potem... Wtedy wydarzył się cud. Wszystko dobrze zrozumiałem i wyjaśniłem. A w moim pamiętniku dumna piątka zarumieniła się! Szczerze mówiąc, nawet nie wyobrażałem sobie, że zdobywanie piątek jest tak miłe! Kto nie wierzy, niech spróbuje…

W niedzielę jak zawsze piliśmy herbatę i słuchaliśmy

program „Zadzwoń, zaśpiewają ci”. Nagle radioodbiornik znów zagadał głosem Władki:

- Gratulacje dla Władimira Pietrowicza Ruchkina z szóstej „B” z pierwszą piątką z języka rosyjskiego! Proszę, daj mu najlepszą piosenkę!

Co-o-o-o?! Sam język rosyjski mi nie wystarczał! Wzdrygnęłam się i spojrzałam na matkę z desperacką nadzieją – może tego nie załapałam. Ale jej oczy błyszczały.

- Jaki z ciebie mądry facet! – zawołała mama, uśmiechając się radośnie.

Historia Marina Druzhinina „Horoskop”

Nauczyciel westchnął i otworzył magazyn.

Cóż, „bądź teraz dobrej myśli”! A raczej Ruchkin! Proszę o wypisanie ptaków żyjących na obrzeżach lasu, na terenach otwartych.

To jest numer! Zupełnie się tego nie spodziewałem! Dlaczego ja? Nie powinienem dzisiaj do mnie dzwonić! Horoskop obiecywał „wszystkim Strzelcom, a zatem i mnie, niesamowite szczęście, nieokiełznaną zabawę i błyskawiczny awans w szeregach”.

Może Maria Nikołajewna zmieni zdanie, ale patrzyła na mnie wyczekująco. Musiałem wstać.

Tylko tyle mogę powiedzieć – nie miałam pojęcia, bo nie udzielałam lekcji – uwierzyłam horoskopowi.

Owsianka! Redkin szepnął mi w plecy.

Owsianka! – powtórzyłam automatycznie, nie ufając zbytnio Petce.

Prawidłowy! - nauczyciel był zachwycony. - Jest taki ptak! Pospiesz się!

„Brawo Redkin! Prawidłowo zasugerowane! Tak czy inaczej, mam dzisiaj szczęśliwy dzień! Horoskop nie zawiódł! - radośnie przemknęło mi przez głowę i bez wątpienia jednym tchem wypaliłem po ratującym szeptem Petki:

Proso! Manka! Gryka! Jęczmień perłowy!

Wybuch śmiechu zagłuszył jęczmień. A Maria Nikołajewna z wyrzutem pokręciła głową:

Ruchkin, musisz bardzo lubić owsiankę. Ale co z ptakami? Wchodzić! "Dwa"!

Dosłownie zagotowałem się z oburzenia. Pokazałem

Redkina i zaczął myśleć, jak się na nim zemścić. Ale zemsta natychmiast ogarnęła złoczyńcę bez mojego udziału.

Redkin, do tablicy! – rozkazał Maria Nikołajewna. - Wygląda na to, że szepnąłeś coś Ruchkinowi o kluskach, okroszce. Czy Twoim zdaniem to także ptaki otwarte?

Nie! - Petka uśmiechnęła się. - Żartowałem.

Błędem jest sugerowanie – podłe! To znacznie gorsze niż nie odrobienie lekcji! nauczyciel był oburzony. - Będę musiał porozmawiać z twoją mamą. Teraz nazwij ptaki - krewnych wrony.

Zapadła cisza. Redkin najwyraźniej nie miał o tym pojęcia.

Władik Gusiewowi zrobiło się żal Petki i szepnął:

Gawrona, kawka, sroka, sójka ...

Ale Redkin najwyraźniej zdecydował, że Vladik mści się na nim za swojego przyjaciela, to znaczy za mnie, i błędnie go podpowiedział. Przecież każdy ocenia sam - przeczytałem o tym w gazecie ... W ogóle Redkin machnął ręką do Vladika: mówią, zamknij się i oznajmij:

Wrona, jak każdy inny ptak, ma dużą rodzinę. To mama, tata, babcia - stara wrona - dziadek ...

Tutaj po prostu ryczeliśmy ze śmiechu i padaliśmy pod biurka. Nie trzeba dodawać, że nieskrępowana zabawa zakończyła się sukcesem! Nawet dwójka nie zepsuła nastroju!

To wszystko?! – zapytała groźnie Maria Nikołajewna.

Nie, nie wszystko! - Petka nie odpuściła - Wrona ma też ciotki, wujków, siostry, braci, siostrzeńców...

Wystarczająco! nauczyciel krzyknął: „Dwa.” I żeby wszyscy twoi krewni przyszli jutro do szkoły! Och, co ja mówię!... Rodzice!

(Martynow Alosza)

1. Wiktor Goliavkin. Jak siedziałem pod biurkiem (Volikov Zakhar)

Tylko nauczyciel odwrócił się do tablicy, a ja raz – i to pod biurko. Kiedy nauczyciel zauważy, że zniknęłam, prawdopodobnie będzie strasznie zaskoczony.

Ciekawe, co sobie pomyśli? Zacznie pytać wszystkich, dokąd poszedłem – to będzie śmiech! Połowa lekcji już minęła, a ja nadal siedzę. „Kiedy – myślę – zobaczy, że nie ma mnie na zajęciach?” I ciężko jest usiąść pod biurkiem. Bolały mnie nawet plecy. Spróbuj tak siedzieć! Zakaszlałem – brak uwagi. Nie mogę już siedzieć. Co więcej, Seryozhka cały czas szturcha mnie nogą w plecy. Nie mogłem tego znieść. Nie dotrwałem do końca lekcji. Wychodzę i mówię: - Przepraszam, Piotr Pietrowicz ...

Nauczyciel pyta:

- O co chodzi? Chcesz wejść na pokład?

- Nie, przepraszam, siedziałem pod biurkiem...

- No i jak wygodnie siedzieć tam, pod biurkiem? Byłeś dzisiaj bardzo cichy. Tak zawsze było na zajęciach.

3. Opowieść „Nachodka” M. Zoszczenki

Któregoś dnia Lelya i ja wzięliśmy pudełko cukierków i włożyliśmy do niego żabę i pająka.

Następnie zawinęliśmy to pudełko w czysty papier, przewiązaliśmy elegancką niebieską wstążką i umieściliśmy tę paczkę na panelu naprzeciwko naszego ogrodu. Jakby ktoś szedł i zgubił zakup.

Kładąc tę ​​paczkę obok szafki, Lelya i ja ukryliśmy się w krzakach naszego ogrodu i dławiąc się ze śmiechu, zaczęliśmy czekać na to, co się wydarzy.

I oto nadchodzi przechodzień.

Kiedy widzi naszą paczkę, oczywiście zatrzymuje się, cieszy, a nawet zaciera ręce z przyjemności. A mimo to: znalazł pudełko czekoladek – co nie zdarza się często na tym świecie.

Z zapartym tchem Lelya i ja obserwujemy, co będzie dalej.

Przechodzień schylił się, wziął paczkę, szybko ją rozwiązał i na widok pięknego pudełka był jeszcze bardziej zachwycony.

A teraz pokrywa jest otwarta. A nasza żaba, znudzona siedzeniem w ciemności, wyskakuje z pudełka prosto w rękę przechodnia.

Wstrzymuje oddech ze zdziwienia i odrzuca pudełko od siebie.

Tutaj Lelya i ja zaczęliśmy się śmiać tak bardzo, że upadliśmy na trawę.

I śmialiśmy się tak głośno, że przechodzień odwrócił się w naszą stronę i widząc nas za płotem, od razu wszystko zrozumiał.

W jednej chwili podbiegł do płotu, jednym zamachem przeskoczył go i podbiegł do nas, żeby dać nam nauczkę.

Lelya i ja poprosiliśmy o strekach.

Pobiegliśmy z krzykiem przez ogród w stronę domu.

Ale potknęłam się o grządkę i wyciągnęłam się na trawie.

A potem przechodzień dość mocno rozerwał mi ucho.

Krzyknęłam głośno. Jednak przechodzień po dwóch kolejnych klapsach spokojnie opuścił ogród.

Nasi rodzice przybiegli, słysząc krzyki i hałas.

Trzymając się za zaczerwienione ucho i łkając, poszłam do rodziców i poskarżyłam im się na to, co się stało.

Moja mama chciała zadzwonić do woźnego, żeby dogonił woźnego i go aresztował.

A Lelya już spieszyła się po woźnego. Ale ojciec ją powstrzymał. I rzekł do niej i jej matki:

- Nie dzwoń do woźnego. I nie aresztuj przechodnia. Oczywiście nie jest tak, że oderwał Mince za uszy, ale gdybym był przechodniem, pewnie zrobiłbym to samo.

Usłyszawszy te słowa, matka rozgniewała się na ojca i powiedziała mu:

- Jesteś strasznym egoistą!

Lelya i ja też byliśmy źli na tatę i nic mu nie powiedzieliśmy. Potarłam tylko ucho i płakałam. I Lelka też jęknęła. I wtedy moja matka, biorąc mnie w ramiona, powiedziała do mojego ojca:

- Zamiast stawać w obronie przechodnia i doprowadzać dzieci do łez, wolisz im wytłumaczyć, że coś jest nie tak z tym, co zrobiły. Osobiście tego nie widzę i wszystko traktuję jako niewinną dziecięcą zabawę.

A tata nie znalazł odpowiedzi. Powiedział tylko:

- Tutaj dzieci dorosną i pewnego dnia dowiedzą się, dlaczego to jest złe.

4.

BUTELKA

Przed chwilą na ulicy młody chłopak rozbił butelkę.

Niosł coś. Nie wiem. Nafta lub benzyna. A może lemoniada. Jednym słowem jakiś napój bezalkoholowy. Czas jest gorący. Chcę się napić.

Więc ten dzieciak poszedł, rozdziawił się i trzasnął butelką o chodnik.

I taka, no wiecie, nuda. Odłamków z chodnika nie da się strząsnąć stopą. NIE! Złamałem to, do cholery, i ruszyłem dalej. I inni przechodnie, więc i chodzą po tych fragmentach. Bardzo dobrze.

Potem celowo usiadłem na kominie przy bramie i czekałem, co będzie dalej.

Widzę ludzi chodzących po szkle. Przeklinam, ale chodzę. I taka, no wiecie, nuda. Nie znaleziono ani jednej osoby, która spełniałaby obowiązek publiczny.

Cóż, co jest warte? Cóż, zatrzymałbym się na kilka sekund i tą samą czapką strząsnął fragmenty z chodnika. Nie, oni przechodzą obok.

„Nie, myślę, kochanie! Nadal nie rozumiemy zadań społecznych. Uderzmy w szybę.”

A potem widzę, że niektórzy goście się zatrzymali.

- Oj, mówią, szkoda, że ​​dzisiaj tak mało ludzi bosych. A potem, jak mówią, wspaniale byłoby na to wpaść.

I nagle pojawia się mężczyzna.

Zupełnie prosta osoba o proletariackim wyglądzie.

Osoba ta zatrzymuje się wokół rozbitej butelki. Kręci swoją śliczną głową. Chrząkając, pochyla się i odgarnia kawałki gazetą.

"Uważam, że to jest świetne! Płakałem na próżno. Świadomość mas jeszcze nie ostygła.”

I nagle do tego szarego, prostego człowieka podchodzi policjant i karci go:

- Kim jesteś, mówi, głową kurczaka? Kazałem ci zabrać te kawałki, a ty odsypujesz? Ponieważ jesteś woźnym w tym domu, musisz uwolnić swój obszar od dodatkowych okularów.

Woźny, mamrocząc coś pod nosem, wyszedł na podwórze, by po minucie pojawił się ponownie z miotłą i blaszaną łopatą. I zaczął zbierać.

I przez długi czas, dopóki mnie nie wypędzili, siedziałem na cokole i myślałem o najróżniejszych bzdurach.

A wiecie, chyba najbardziej zaskakujące w tej historii jest to, że policjant kazał umyć okna.

Szedłem ulicą... Zatrzymał mnie żebrak, zgrzybiały staruszek.

Zaognione, łzawiące oczy, sine usta, szorstkie strzępy, nieczyste rany... O, jak brzydka bieda gryzła to nieszczęsne stworzenie!

Wyciągnął do mnie swoją czerwoną, spuchniętą, brudną rękę... Jęczał, wołał o pomoc.

Zacząłem grzebać po wszystkich kieszeniach... Ani torebki, ani zegarka, ani nawet chusteczki... Nic ze sobą nie wziąłem.

A żebrak czekał... a jego wyciągnięta ręka zachwiała się słabo i zadrżała.

Zagubiony, zawstydzony, mocno uścisnąłem tę brudną, drżącą dłoń...

- Nie szukaj, bracie; Nie mam nic, bracie.

Żebrak utkwił we mnie swoje rozpalone oczy; jego niebieskie usta uśmiechnęły się - a on z kolei ścisnął moje zimne palce.

- No cóż, bracie – mruknął – i dzięki za to. To także jałmużna, bracie.

Uświadomiłem sobie, że ja też otrzymuję jałmużnę od brata.

12. Historia „Koza” Twark Man

Wyjechaliśmy wcześnie rano. Fofan i mnie posadzono na tylnym siedzeniu i zaczęliśmy wyglądać przez okno.

Tata jechał ostrożnie, nikogo nie wyprzedzał i opowiadał Fofanowi i mnie o zasadach panujących na drodze. Nie o tym, jak i gdzie trzeba przejść przez ulicę, aby nie zostać potrąconym. I o tym, jak trzeba jechać, żeby samemu nikogo nie przejechać.

Widzisz, tramwaj się zatrzymał, powiedział tata. - I musimy się zatrzymać, żeby przepuścić pasażerów. A teraz, gdy już miną, możesz ruszać w drogę. Ale ten znak mówi, że droga się zwęży i ​​zamiast trzech pasów ruchu będą tylko dwa. Spójrzmy w prawo, w lewo, a jak nie będzie nikogo, to odbudujemy.

Fofan i ja słuchaliśmy, wyglądaliśmy przez okno i poczułem, jak moje nogi i ramiona same się poruszają. Jakbym to ja prowadziła, a nie tata.

Rocznie! - Powiedziałem. - Nauczysz mnie i Fofana prowadzić samochód?

Tata milczał przez chwilę.

W rzeczywistości jest to sprawa dorosłych – stwierdził. „Dorośnij trochę, a potem będziesz musiał.

Zaczęliśmy podjeżdżać do zakrętu.

Ale ten żółty kwadrat daje nam prawo do przejścia jako pierwsi. - powiedział tata. - Główna droga. Nie ma sygnalizacji świetlnej. Dlatego pokazujemy zwrot i ...

Nie udało mu się uciec do końca. Z lewej strony rozległ się ryk silnika i obok naszego samochodu przemknęła czarna „dziesiątka”. Dwukrotnie skręciła tam i z powrotem, pisnęła hamulce, zablokowała nam drogę i zatrzymała się. Wyskoczył z niego młody chłopak w niebieskim mundurze i szybko podszedł do nas.

Złamałeś coś? Mama się przestraszyła. Czy teraz grozi Ci kara?

Żółty kwadrat – powiedział tata zmieszany. - Główna droga. Nic nie złamałem! Może chce o coś zapytać?

Tata opuścił szklankę, a facet prawie pobiegł do drzwi. Pochylił się i zauważyłem, że na jego twarzy maluje się gniew. Albo nie, nawet nie jest zły. Patrzył na nas, jakbyśmy byli największymi wrogami w jego życiu.

Co robisz, kozo!? wrzasnął tak głośno, że Fofan i ja wzdrygnęliśmy się. - Wykopałeś mnie! No cóż, koza! Kto cię nauczył tak jeździć? Kto, pytam? Wsadzą, do cholery, kozy za kierownicę! Szkoda, że ​​​​nie jestem dzisiaj na nabożeństwie, wypisałbym cię! Na co się gapisz?

Cała nasza czwórka w milczeniu patrzyła na niego, a on wrzeszczał i wrzeszczał przez całe słowo, powtarzając „koza”. Następnie splunął na kierownicę naszego samochodu i trafił do swojej „pierwszej dziesiątki”. Na plecach napisano DPS żółtymi literami.

Czarna „dziesiątka” zgrzytnęła kołami, wystartowała jak rakieta i odleciała.

Przez chwilę siedzieliśmy w ciszy.

Kto to jest? zapytała mama. - Dlaczego jest taki zdenerwowany?

Głupiec, bo jak najbardziej – odpowiedziałem. - DPS. I był zdenerwowany, bo jechał szybko i prawie w nas wjechał. On sam jest winien. Byliśmy na dobrej drodze.

Fofan powiedział, że w zeszłym tygodniu nakrzyczano na mojego brata. - DPS to służba patrolu drogowego.

Czy on jest winien i nakrzyczał na nas? Mama powiedziała. - Więc to nie jest DPS. To jest HAM.

A jak to jest przetłumaczone? Zapytałam.

Nie, odpowiedziała mama. - Ham, to prostak.

Tata dotknął samochodu i pojechaliśmy dalej.

Zdenerwowałeś się? zapytała mama. - Nie ma potrzeby. Czy jechałeś prawidłowo?

Tak, odpowiedział tata.

No cóż, zapomnij o tym, powiedziała mama. - Mało jest głupców na świecie. Choć w formie, choć bez formy. Cóż, rodzice oszczędzali na jego wychowaniu. Więc to jest ich problem. Pewnie też na nich krzyczy.

Tak, odpowiedział tata.

Potem zamilkł i nie powiedział ani słowa przez całą drogę do daczy.

13.B. Susłow „POCK”

Uczeń szóstej klasy nadepnął na nogę ósmoklasisty.

Przypadkowo.

W jadalni po ciasta bez kolejki wspiąłem się - i nadepnąłem.

I dostałem klapsa.

Szóstoklasista odskoczył na bezpieczną odległość i wyraził się:

- Dylda!

Szóstoklasista zdenerwował się. I zapomniałam o ciastach. Wyszedł z jadalni.

Na korytarzu spotkałem piątoklasistę. Dałem mu klapsa w tył głowy - stało się łatwiej. Bo jeśli dali ci klapsa w tył głowy, a nie możesz tego dać nikomu, to jest to bardzo obraźliwe.

- Mocne, prawda? – zaśmiał się piątoklasista. A w przeciwnym kierunku wzdłuż korytarza tupał.

Minąłem dziewiątego klasistę. Po siódmej klasie kontynuował. Poznałam chłopaka z czwartej klasy.

I dał mu klapsa. Z tego samego powodu.

Co więcej, jak już się domyślacie, zgodnie ze starożytnym przysłowiem „jest moc - nie potrzebujesz umysłu”, trzecioklasista został uderzony w tył głowy. I też nie trzymał go przy sobie - ważył drugoklasistę.

I dlaczego drugoklasista potrzebuje klapsa w tył głowy? Wcale do niczego. Pociągnął nosem i pobiegł szukać pierwszoklasisty. Kto jeszcze? Nie dawaj kajdanek osobom starszym!

Żal mi pierwszej klasy. Ma beznadziejną sytuację: nie biegaj ze szkoły do ​​przedszkola, żeby walczyć!

Uczeń pierwszej klasy zamyślił się po uderzeniu w tył głowy.

Ojciec spotkał go w domu.

Pyta:

- No cóż, co dziś dostała nasza pierwszoklasistka?

- Tak – odpowiada – został uderzony w tył głowy. I tego nie zaznaczyli.

(Krasavin)

Antoni Pawłowicz CzechowMIESZKAŃCY DOMÓW
Kilka niedawno poślubionych par spacerowało tam i z powrotem po platformie daczy. Trzymał ją w talii, a ona przytuliła się do niego i oboje byli szczęśliwi. Zza zamglonych fragmentów księżyc spojrzał na nie i zmarszczył brwi: prawdopodobnie była zazdrosna i zirytowana swoim nudnym, bezużytecznym dziewictwem. Spokojne powietrze było gęsto przesiąknięte zapachem bzu i czeremchy. Gdzieś po drugiej stronie torów wrzeszczał derkacz...
- Jak dobrze, Sasza, jak dobrze! - powiedziała żona - Naprawdę można by pomyśleć, że to wszystko jest snem. Zobacz, jak przytulny i czuły jest ten las! Jak piękne są te solidne, ciche słupy telegraficzne! Oni, Sasza, ożywiają krajobraz i mówią, że tam, gdzieś, są ludzie… cywilizacja… Ale czy nie lubisz, gdy wiatr delikatnie przynosi do uszu hałas jadącego pociągu?
- Tak... Co jednak masz gorące ręce! To dlatego, że się martwisz, Varya... Co dzisiaj ugotowaliśmy na obiad?
- Okroshka i kurczak... Mamy dość kurczaka dla dwóch osób. Przywieźli ci z miasta sardynki i łososia.
Księżyc, jakby wąchając tytoń, ukrył się za chmurą. Ludzkie szczęście przypominało jej o samotności, samotnym łóżku za lasami i dolinami...
„Pociąg nadjeżdża!” – powiedziała Varya. - Jak dobry!
W oddali pojawiło się troje ognistych oczu. Szef stacji wyszedł na peron. Tu i ówdzie na torach migotały latarnie.
„Zobaczymy pociąg i wracamy do domu” – powiedziała Sasha i ziewnęła – Dobrze nam się z tobą żyje, Varya, tak dobrze, że to nawet niewiarygodne!
Ciemny potwór po cichu podkradł się na platformę i zatrzymał się. W na wpół oświetlonych oknach wagonów błysnęły zaspane twarze, kapelusze, ramiona...
- Ach! Oh! - Słyszałem z jednego samochodu - Varya i jej mąż wyszli nam na spotkanie! Tutaj są! Varenka!.. Varenka! Oh!
Z samochodu wyskoczyły dwie dziewczyny i zawisły na szyi Varyi. Za nimi pojawiła się tęga, starsza pani i wysoki, chudy pan z siwymi bokobrodami, następnie dwóch obładowanych bagażami licealistów, za licealistami guwernantka, za guwernantką babcia.
- I tu jesteśmy, i tu jesteśmy, przyjacielu - zaczął pan z bakami, ściskając dłoń Sashy. - Herbata, czekam! Chyba zbeształ wujka za to, że nie poszedł! Kola, Kostya, Nina, FIFA… dzieci! Pocałuj kuzynkę Sashę! Wszystko wam, całemu potomstwu, i przez trzy, cztery dni. Mam nadzieję, że się nie zawahamy? Ty, proszę, bez ceremonii.
Widząc wujka z rodziną, małżonkowie byli przerażeni. Podczas gdy wujek rozmawiał i całował się, w wyobraźni Sashy pojawił się obraz: on i jego żona dają gościom swoje trzy pokoje, poduszki, koce; łosoś, sardynki i okroshka są zjadane w sekundę, kuzynki zrywają kwiaty, rozlewają atrament, hałasują, ciocia całymi dniami opowiada o swojej chorobie (tasiemiec i ból brzucha) i o tym, że urodziła się Baronowa von Fintich…
A Sasza spojrzał już z nienawiścią na swoją młodą żonę i szepnął do niej:
- Przyszli do ciebie... do cholery!
- Nie, do ciebie! – odpowiedziała blada, także z nienawiścią i złośliwością – To nie są moi, ale twoi krewni!
I zwracając się do gości, powiedziała z przyjaznym uśmiechem:
- Powitanie!
Księżyc ponownie wyszedł zza chmury. Zdawała się uśmiechać; wydawała się zadowolona, ​​że ​​nie ma krewnych. I Sasza odwrócił się, żeby ukryć przed gośćmi swoją wściekłą, zrozpaczoną twarz, i powiedział, nadając swojemu głosowi radosny, życzliwy wyraz: - Nie ma za co! Zapraszamy, drodzy goście!

Fragment historii
Rozdział II

Moja mamusia

Miałem matkę, czułą, miłą, słodką. Mieszkaliśmy z mamą w małym domku nad brzegiem Wołgi. Dom był taki czysty i jasny, a z okien naszego mieszkania widać było szeroką, piękną Wołgę i ogromne dwupiętrowe parowce i barki, i molo na brzegu, i tłumy spacerowiczów, którzy wychodzili o określonych porach godziny na to molo, żeby spotkać przypływające parowce... A ja i moja mama tam chodziłyśmy, tylko rzadko, bardzo rzadko: mama dawała lekcje w naszym mieście i nie wolno jej było chodzić ze mną tak często, jak chciałam. Mamusia powiedziała:

Poczekaj, Lenusha, zaoszczędzę trochę pieniędzy i zabiorę cię Wołgą z naszego Rybińska aż do Astrachania! Wtedy będziemy się dobrze bawić.
Ucieszyłam się i czekałam na wiosnę.
Do wiosny mama zaoszczędziła trochę pieniędzy, a my postanowiliśmy zrealizować nasz pomysł już w pierwsze ciepłe dni.
- To jak tylko Wołga zostanie oczyszczona z lodu, pojedziemy z tobą! Powiedziała mama, delikatnie głaszcząc mnie po głowie.
Ale kiedy lody się załamały, przeziębiła się i zaczęła kaszleć. Lód minął, Wołga się oczyściła, a mama kaszlała i kaszlała bez końca. Stała się nagle chuda i przezroczysta jak wosk i dalej siedziała przy oknie, patrząc na Wołgę i powtarzając:
- Tutaj kaszel minie, trochę mi się polepszy i pojedziemy z tobą do Astrachania, Lenusha!
Ale kaszel i przeziębienie nie ustąpiły; lato było w tym roku wilgotne i zimne, a mama z każdym dniem stawała się chudsza, bledsza i bardziej przezroczysta.
Nadeszła jesień. Nadszedł wrzesień. Nad Wołgą rozciągały się długie linie żurawi lecących do ciepłych krajów. Mamusia nie siedziała już przy oknie w salonie, lecz leżała na łóżku i cały czas trzęsła się z zimna, a sama była gorąca jak ogień.
Któregoś razu zawołała mnie do siebie i powiedziała:
- Słuchaj, Lenusha. Twoja matka wkrótce opuści Cię na zawsze... Ale nie martw się, kochanie. Zawsze będę na ciebie patrzeć z nieba i radować się dobrymi uczynkami mojej dziewczyny, ale ...
Nie pozwoliłam jej dokończyć i gorzko zapłakałam. I Mama też płakała, a jej oczy stały się smutne, smutne, dokładnie takie same jak oczy anioła, którego widziałam na dużym obrazie w naszym kościele.
Gdy się trochę uspokoiła, mama odezwała się ponownie:
- Czuję, że Pan wkrótce zabierze mnie do siebie i niech się dzieje Jego święta wola! Bądź mądry bez matki, módl się do Boga i pamiętaj o mnie... Pojedziesz do swojego wujka, mojego brata, który mieszka w Petersburgu... Napisałem do niego o Tobie i poprosiłem, żeby przyjął sierotę ...
Coś boleśnie bolesnego na słowo „sierota” ścisnęło mnie za gardło…
Płakałam, płakałam i rzucałam się wokół łóżka mojej matki. Maryushka (kucharka, która mieszkała z nami całe dziewięć lat, od samego roku moich narodzin, i która kochała matkę i mnie bez pamięci) przyszła i zabrała mnie do siebie, mówiąc, że „matka potrzebuje spokoju”.
Tej nocy zasnęłam cała zalana łzami na łóżku Maryuszki, a rano... Ach, co za poranek!...
Obudziłem się bardzo wcześnie, chyba o szóstej, i chciałem biec prosto do mamy.
W tej chwili weszła Maryushka i powiedziała:
- Módl się do Boga, Lenochka: Bóg zabrał do niego twoją matkę. Twoja mama zmarła.
- Mama nie żyje! Powtórzyłem jak echo.
I nagle zrobiło mi się tak zimno, zimno! Potem rozległ się hałas w mojej głowie i cały pokój, i Maryushka, i sufit, i stół, i krzesła - wszystko wywróciło się do góry nogami i zawirowało mi w oczach, i nie pamiętam już, co się ze mną potem stało. Chyba upadłem nieprzytomny na podłogę...
Obudziłam się, gdy mama leżała już w dużym białym pudle, w białej sukni, z białym wiankiem na głowie. Stary siwy ksiądz odmawiał modlitwy, chórzyści śpiewali, a Maryushka modliła się u progu sypialni. Przyszło kilka starszych kobiet i też się pomodliło, po czym spojrzały na mnie z litością, pokręciły głowami i wymamrotały coś bezzębnymi ustami...
- Sierota! Okrągła sierota! — rzekła Maryushka, również kręcąc głową i patrząc na mnie żałośnie i płacząc. Stare kobiety płakały...
Trzeciego dnia Maryushka zaprowadziła mnie do białego pudła, w którym leżała mama, i kazała pocałować mamę w rękę. Następnie ksiądz pobłogosławił matkę, śpiewacy zaśpiewali coś bardzo smutnego; podeszło kilku mężczyzn, zamknęło białe pudełko i wyniosło je z naszego domu...
Krzyknęłam głośno. Ale wtedy na czas przybyły starsze kobiety, które już znałam, mówiąc, że niosą moją matkę do pogrzebu i że nie ma co płakać, tylko się modlić.
Do kościoła wniesiono białą skrzynkę, broniliśmy mszy, po czym znowu podeszło kilka osób, podniosło skrzynkę i zaniosło na cmentarz. Tam, gdzie opuszczono trumnę mamy, wykopano już głęboką czarną dziurę. Potem zasypali dół ziemią, postawili na nim biały krzyż i Maryushka zabrała mnie do domu.
Po drodze powiedziała mi, że wieczorem zabierze mnie na stację, wsadzi do pociągu i wyśle ​​do wujka do Petersburga.
„Nie chcę iść do wujka” – powiedziałam ponuro. „Nie znam żadnego wujka i boję się do niego iść!”
Ale Maryushka powiedziała, że ​​wstydzi się tak mówić do dużej dziewczynki, że jej matka to usłyszała i że poczuła się zraniona moimi słowami.
Potem uspokoiłem się i zacząłem przypominać sobie twarz wujka.
Nigdy nie widziałem mojego wujka w Petersburgu, ale w albumie mojej matki był jego portret. Przedstawiono go na nim w haftowanym na złoto mundurze, z wieloma rozkazami i gwiazdą na piersi. Miał bardzo ważne spojrzenie i mimowolnie się go bałem.
Po obiedzie, którego ledwo dotknąłem, Maryushka spakowała wszystkie moje sukienki i bieliznę do starej walizki, dała mi herbatę do picia i zawiozła na stację.

Lidia Charska
NOTATKI MAŁYCH UCZEŃ

Fragment historii
Rozdział XXI
Do szumu wiatru i gwizdu zamieci

Wiatr gwizdał, piszczał, chrząkał i szumiał na różne sposoby. Teraz żałosnym, cienkim głosem, teraz szorstkim basem, śpiewał swoją bojową pieśń. Latarnie migotały niemal niezauważalnie przez ogromne białe płatki śniegu, które obficie padały na chodniki, ulicę, powozy, konie i przechodniów. A ja szedłem dalej, dalej, dalej...
Nyurochka powiedział mi:
„Musimy najpierw przejść długą, dużą ulicę, na której są takie wysokie domy i luksusowe sklepy, potem skręcić w prawo, potem w lewo, potem znowu w prawo i znowu w lewo, a tam wszystko jest proste, aż do samego końca - do naszego dom. Poznacie go od razu. Jest niedaleko samego cmentarza, jest też biały kościół... jaki piękny.
Zrobiłem tak. Wszystko szło prosto, jak mi się wydawało, wzdłuż długiej i szerokiej ulicy, ale nie widziałem żadnych wysokich domów ani luksusowych sklepów. Wszystko przesłaniała mi przed oczami żywa, luźna ściana bezszelestnie opadających ogromnych płatków śniegu, białych jak całun. Skręciłem w prawo, potem w lewo, potem znowu w prawo, robiąc wszystko dokładnie tak, jak mi kazał Nyurochka, i wszystko trwało i trwało bez końca.
Wiatr bezlitośnie targał podłogami mojego burnusika, przeszywając mnie zimnem na wskroś. Płatki śniegu uderzyły mnie w twarz. Teraz nie jechałem tak szybko jak wcześniej. Nogi miałem jak z ołowiu ze zmęczenia, całe ciało drżało z zimna, ręce mi zamarzły i ledwo mogłem poruszać palcami. Skręciwszy prawie piąty raz w prawo i w lewo, poszedłem teraz na prostą ścieżkę. Cicho, ledwo zauważalnie migoczące światła latarni docierały do ​​mnie coraz rzadziej... Hałas powozów konnych i powozów na ulicach znacznie ucichł, a ścieżka, którą szedłem, wydawała mi się głucha i pusta.
W końcu śnieg zaczął rzednąć; ogromne płatki nie spadały już tak często. Odległość trochę się poprawiła, ale zamiast tego wokół mnie panował tak gęsty zmierzch, że ledwo widziałem drogę.
Teraz nie było już wokół mnie słychać ani odgłosów jazdy, ani głosów, ani okrzyków woźniców.
Co za cisza! Cóż za martwa cisza!
Ale co to jest?
Moje oczy, przyzwyczajone już do półmroku, teraz rozróżniają otoczenie. Panie, gdzie jestem?
Żadnych domów, żadnych ulic, żadnych powozów, żadnych pieszych. Przede mną nieskończona, rozległa połać śniegu... Kilka zapomnianych budynków na skraju drogi... Jakieś płoty, a przede mną coś wielkiego, czarnego. To musi być park albo las, nie wiem.
Zawróciłem... Światła migoczą za mną... światła... światła... Ileż ich! Bez końca... bez liczenia!
- O mój Boże, to jest miasto! Miasto, oczywiście! krzyczę. - A ja pojechałem na obrzeża...
Nyurochka powiedział, że mieszkali na obrzeżach. Oczywiście, że tak! Co ciemnieje w oddali, to jest cmentarz! Jest kościół i, nie dochodząc, ich dom! Wszystko, wszystko stało się tak, jak powiedziała. I się przestraszyłam! To głupie!
I z radosnym ożywieniem znowu wesoło szedłem naprzód.
Ale tego tam nie było!
Moje nogi ledwo mnie słuchały. Ze zmęczenia ledwo mogłem nimi ruszyć. Niezwykłe zimno sprawiało, że drżałem od stóp do głów, szczękałem zębami, kręciło mi się w głowie i coś z całej siły uderzyło mnie w skronie. Do tego wszystkiego dochodziła dziwna senność. Byłam taka śpiąca, tak strasznie śpiąca!
„No, cóż, jeszcze trochę - i będziesz ze swoimi przyjaciółmi, zobaczysz Nikifora Matwiejewicza, Nyurę, ich matkę, Seryozę!” Pocieszałam się psychicznie, jak tylko mogłam.
Ale to też nie pomogło.
Moje nogi ledwo mogły się poruszać, teraz ledwo mogłem je wyciągnąć, najpierw jedną, potem drugą, z głębokiego śniegu. Ale poruszają się coraz wolniej, wszystko... ciszej... A szum w głowie staje się coraz bardziej słyszalny i coraz mocniej coś uderza w skronie...
W końcu nie mogę już wytrzymać i zapadam się w zaspę, która utworzyła się na skraju drogi.
Ach, jak dobrze! Cóż za słodki sposób na relaks! Teraz nie czuję żadnego zmęczenia, ani bólu... Jakieś przyjemne ciepło rozchodzi się po całym ciele... Och, jak dobrze! Więc siedziałbym tutaj i nigdzie się stąd nie ruszał! I gdyby nie chęć dowiedzenia się, co się stało z Nikiforem Matwiejewiczem i odwiedzenia go, zdrowego czy chorego, z pewnością zasnąłbym tu na godzinę lub dwie… Zasnąłem mocno! Poza tym cmentarz nie jest daleko... Można go tam zobaczyć. Milę lub dwie, nie więcej...
Śnieg przestał padać, zamieć trochę opadła, a zza chmur wyłonił się księżyc.
Och, byłoby lepiej, gdyby księżyc nie świecił i nie poznałbym przynajmniej smutnej rzeczywistości!
Żadnego cmentarza, żadnego kościoła, żadnych domów - nic przed nami!.. Tylko las czernieje jak wielka czarna plama w oddali, a wokół mnie rozciąga się białe martwe pole nieskończoną zasłoną...
Ogarnęło mnie przerażenie.
Teraz właśnie zdałem sobie sprawę, że się zgubiłem.

Lew Tołstoj

Łabędzie

Łabędzie przeleciały stadami z zimnej strony do ciepłych krain. Lecieli za morze. Lecieli dzień i noc, a kolejnego dnia i kolejnej nocy latali nad wodą bez odpoczynku. Na niebie był księżyc w pełni, a daleko w dole łabędzie widziały błękitną wodę. Wszystkie łabędzie są zmęczone i trzepoczą skrzydłami; ale nie zatrzymali się i polecieli dalej. Z przodu leciały stare, silne łabędzie, z tyłu leciały te młodsze i słabsze. Za wszystkimi przeleciał jeden młody łabędź. Jego siła osłabła. Machnął skrzydłami i nie mógł dalej latać. Potem rozpostarł skrzydła i zszedł na dół. Schodził coraz bliżej wody; a jego towarzysze coraz bardziej bieleli w świetle księżyca. Łabędź zszedł do wody i złożył skrzydła. Morze poruszyło się pod nim i zakołysało nim. Stado łabędzi było ledwo widoczne jako biała linia na jasnym niebie. I w ciszy było ledwo słyszalne, jak dzwoniły ich skrzydła. Kiedy już całkowicie zniknęli z pola widzenia, łabędź odchylił szyję i zamknął oczy. Nie poruszył się i tylko morze, wznoszące się i opadające szerokim pasem, podnosiło go i opuszczało. Przed świtem lekki wietrzyk zaczął poruszać morzem. I woda wlała się do białej piersi łabędzia. Łabędź otworzył oczy. Na wschodzie świt czerwienił się, a księżyc i gwiazdy bledły. Łabędź westchnął, wyciągnął szyję i zatrzepotał skrzydłami, wstał i poleciał, łapiąc skrzydła o wodę. Wspinał się coraz wyżej i samotnie leciał nad ciemnymi, falującymi falami.

Paulo Coelho
Przypowieść „Sekret szczęścia”

Pewien kupiec wysłał swojego syna, aby poznał Sekret Szczęścia od najmądrzejszego ze wszystkich ludzi. Młodzieniec szedł przez pustynię przez czterdzieści dni i
W końcu dotarł do pięknego zamku, który stał na szczycie góry. Mieszkał tam mędrzec, którego szukał. Jednak zamiast oczekiwanego spotkania z mądrym człowiekiem, nasz bohater znalazł się w sali, w której wszystko kipiało: kupcy wchodzili i wychodzili, w kącie ludzie rozmawiali, mała orkiestra grała słodkie melodie i był stół zastawiony najsmaczniejsze dania z okolicy. Mędrzec rozmawiał z różnymi ludźmi, a młody człowiek musiał czekać na swoją kolej około dwóch godzin.
Mędrzec z uwagą wysłuchał wyjaśnień młodego człowieka na temat celu swojej wizyty, lecz w odpowiedzi stwierdził, że nie ma czasu na wyjawianie mu Tajemnicy Szczęścia. I zaprosił go na spacer po pałacu i powrót za dwie godziny.
„Chcę jednak prosić o jedną przysługę” – dodał mędrzec, podając młodemu człowiekowi małą łyżeczkę, do której upuścił dwie krople oliwy. - Przez cały spacer trzymaj tę łyżkę w dłoni, aby olej się nie rozlał.
Młody człowiek zaczął chodzić po pałacowych schodach, nie spuszczając wzroku z łyżki. Po dwóch godzinach wrócił do mędrca.
– No cóż – zapytał – widziałeś perskie dywany, które są w mojej jadalni? Czy widzieliście park, który główny ogrodnik tworzy od dziesięciu lat? Czy zauważyłeś piękne pergaminy w mojej bibliotece?
Zawstydzony młodzieniec musiał przyznać, że nic nie widział. Dbał jedynie o to, aby nie rozlać kropel olejku, które powierzył mu mędrzec.
„No cóż, wróć i zapoznaj się z cudami mojego Wszechświata” – powiedział mu mędrzec. Nie można ufać mężczyźnie, jeśli nie znasz domu, w którym mieszka.
Uspokoiwszy się, młodzieniec wziął łyżkę i ponownie poszedł na spacer po pałacu; tym razem zwracając uwagę na wszystkie dzieła sztuki wiszące na ścianach i sufitach pałacu. Widział ogrody otoczone górami, najdelikatniejsze kwiaty, delikatność, z jaką każde dzieło sztuki zostało umieszczone dokładnie tam, gdzie powinno.
Wracając do mędrca, szczegółowo opisał wszystko, co zobaczył.
„Gdzie są te dwie krople oliwy, które ci powierzyłem?” zapytał Mędrzec.
A młody człowiek, patrząc na łyżkę, stwierdził, że cała oliwa się rozlała.
„To jedyna rada, jaką mogę ci dać: tajemnicą szczęścia jest patrzeć na wszystkie cuda świata, nie zapominając nigdy o dwóch kroplach oliwy na łyżce.

Leonardo da Vinci
Przypowieść „NEVOD”

I po raz kolejny sieć przyniosła obfity połów. Kosze rybaków wypełnione były po brzegi głowami, karpiami, linami, szczupakami, węgorzami i wieloma innymi produktami spożywczymi. Całe rodziny ryb
z dziećmi i domownikami, zabierani byli na kramy i przygotowywali się do zakończenia swojej egzystencji, wijąc się w agonii na gorących patelniach i wrzących kotłach.
Ryby pozostałe w rzece, zdezorientowane i ogarnięte strachem, nie odważające się nawet pływać, wkopały się głębiej w muł. Jak dalej żyć? Z samym niewodem nie da się sobie poradzić. Jest rzucany codziennie w najbardziej nieoczekiwanych miejscach. Bezlitośnie zabija ryby, a ostatecznie cała rzeka zostanie zniszczona.
- Musimy myśleć o losie naszych dzieci. Nikt poza nami nie zaopiekuje się nimi i nie uratuje ich przed strasznym złudzeniem - argumentowały płotki, które zebrały się po poradę pod dużym przeszkodą.
- Ale co możemy zrobić? - zapytała nieśmiało Tench, słuchając przemówień śmiałków.
- Zniszcz sieć! – odpowiedziały zgodnie minnows. Tego samego dnia wszechwiedzące, zwinne węgorze rozniosły wiadomość wzdłuż rzeki
o odważnej decyzji. Wszystkie ryby, młode i stare, zostały zaproszone jutro o świcie do głębokiego, cichego basenu, chronionego przez rozłożyste wierzby.
Tysiące ryb wszelkiego koloru i wieku popłynęło w wyznaczone miejsce, aby wypowiedzieć wojnę Sekwanie.
- Słuchaj uważnie! - powiedział karp, któremu nie raz udało się przegryźć sieci i uciec z niewoli - Sieć szeroka jak nasza rzeka. Aby utrzymać go w pozycji pionowej pod wodą, do dolnych węzłów przymocowane są ołowiane ciężarki. Każę podzielić wszystkie ryby na dwa stada. Pierwszy musi podnieść obciążniki z dołu na powierzchnię, a drugi stado mocno utrzyma górne węzły sieci. Szczupakom poleca się przegryźć liny, za pomocą których niewód jest przymocowany do obu brzegów.
Z zapartym tchem ryba słuchała każdego słowa przywódcy.
- Rozkazuję węgorzom natychmiastowe udanie się na rekonesans! – kontynuował karp – Powinni ustalić, gdzie zarzucono niewód.
Węgorze udały się na misję, a ławice ryb skupiły się wzdłuż brzegu w bolesnym oczekiwaniu. Minnows tymczasem próbował zachęcić najbardziej nieśmiałych i radził, aby nie wpadać w panikę, nawet jeśli ktoś wpadnie do sieci: w końcu rybacy i tak nie będą w stanie go wyciągnąć na brzeg.
W końcu węgorze wróciły i poinformowały, że sieć została porzucona około mili w dół rzeki.
I teraz do celu podpłynęła ogromna armada stad ryb, prowadzona przez mądrego karpia.
- Płyń ostrożnie! - ostrzegł przywódca. - Przyjrzyj się obu, żeby prąd nie wciągnął sieci. Pracuj z mocą i głównymi płetwami i zwalniaj w czasie!
Przed nimi pojawił się niewód, szary i złowieszczy. Ogarnięta atakiem złości ryba odważnie rzuciła się do ataku.
Wkrótce sieć została podniesiona z dna, trzymające ją liny zostały przecięte ostrymi zębami szczupaka, a węzły rozerwane. Ale wściekła ryba nie uspokoiła się i nadal atakowała znienawidzonego wroga. Chwytając zębami okaleczonego niewodnego niewoda i ciężko pracując płetwami i ogonami, ciągnęli go w różnych kierunkach i rozdzierali na małe kawałki. Wydawało się, że woda w rzece się zagotowała.
Rybacy długo, drapiąc się po głowach, rozmawiali o tajemniczym zniknięciu sieci, a ryby do dziś z dumą opowiadają tę historię swoim dzieciom.

Leonardo da Vinci
Przypowieść „PELIKAN”
Gdy tylko pelikan poszedł szukać pożywienia, siedząca w zasadzce żmija natychmiast popełzła ukradkiem do swojego gniazda. Puszyste pisklęta spały spokojnie, nic nie wiedząc. Wąż podpełzł blisko nich. Jej oczy rozbłysły złowieszczym blaskiem – i zaczęła się masakra.
Po śmiertelnym ukąszeniu spokojnie śpiące pisklęta nie obudziły się.
Zadowolona z tego, co zrobiła, nikczemność wczołgała się do schronu, aby stamtąd cieszyć się smutkiem ptaka.
Wkrótce pelikan wrócił z polowania. Na widok brutalnej masakry zadanej pisklętom wybuchnął głośnym łkaniem, a wszyscy mieszkańcy lasu zamilkli, zszokowani niesłychanym okrucieństwem.
„Bez ciebie nie ma już dla mnie życia!” – lamentował nieszczęsny ojciec, patrząc na martwe dzieci. „Pozwól mi umrzeć z tobą!”.
I zaczął rozdzierać pierś dziobem w samo serce. Gorąca krew tryskała strumieniami z otwartej rany, opryskując martwe pisklęta.
Tracąc ostatnie siły, umierający pelikan rzucił pożegnalne spojrzenie na gniazdo z martwymi pisklętami i nagle zadrżał ze zdziwienia.
O cud! Jego przelana krew i rodzicielska miłość przywróciły do ​​życia drogie pisklęta, wyrywając je ze szponów śmierci. A potem, szczęśliwy, wygasł.

mający szczęście
Siergiej Silin

Antoshka pobiegł ulicą, wkładając ręce do kieszeni marynarki, potknął się i upadając, zdążył pomyśleć: „Złamię sobie nos!” Nie miał jednak czasu wyciągnąć rąk z kieszeni.
I nagle tuż przed nim, nie wiadomo skąd, pojawił się mały, silny mężczyzna wielkości kota.
Chłop wyciągnął ramiona i chwycił za nie Antoszkę, łagodząc cios.
Antoszka przekręciła się na bok, uklękła na jedno kolano i ze zdziwieniem spojrzała na chłopa:
- Kim jesteś?
- Mający szczęście.
- Kto kto?
- Mający szczęście. Upewnię się, że będziesz mieć szczęście.
- Czy każdy ma szczęście? – zapytała Antoszka.
„Nie, jest nas niewielu” – odpowiedział mężczyzna. - Po prostu chodzimy od jednego do drugiego. Od dzisiaj będę z Tobą.
- Zaczynam mieć szczęście! Antoszka się ucieszyła.
- Dokładnie! – Lucky skinął głową.
- A kiedy zostawisz mnie dla innego?
- Gdy wymagane. Pamiętam, że przez kilka lat służyłem kupcowi. Jednemu z pieszych udzielono pomocy tylko na dwie sekundy.
- Tak! pomyślała Antoszka. - Więc potrzebuję
coś życzyć?
- Nie? Nie! Mężczyzna podniósł ręce w geście protestu. - Nie spełniam życzeń! Pomagam tylko trochę mądrym i pracowitym. Po prostu trzymam się blisko i upewniam się, że dana osoba ma szczęście. Gdzie się podziała moja czapka-niewidka?
Poszukał rękoma czapki-niewidki, założył ją i zniknął.
- Jesteś tu? – na wypadek, gdyby Antoszka zapytała.
„Tutaj, tutaj” – powiedział Lucky. - Nie patrz
moją uwagę. Antoshka włożył ręce do kieszeni i pobiegł do domu. I wow, szczęście: zdążyłem na początek kreskówki co do minuty!
Mama wróciła z pracy godzinę później.
- I dostałem nagrodę! – powiedziała z uśmiechem. -
Chodźmy na zakupy!
I poszła do kuchni po paczki.
- Mama też miała szczęście? Antoshka zapytał szeptem swojego asystenta.
- NIE. Ma szczęście, bo jesteśmy blisko.
- Mamo, jestem z tobą! krzyknęła Antoszka.
Dwie godziny później wrócili do domu z górą zakupów.
- Tylko odrobina szczęścia! – zastanawiała się mama, a jej oczy błyszczały. Całe życie marzyłam o takiej bluzce!
- A ja mówię o takim torcie! – Antoshka odpowiedziała radośnie z łazienki.
Następnego dnia w szkole otrzymał trzy piątki, dwie czwórki, znalazł dwa ruble i pogodził się z Wasią Potereszkinem.
A kiedy pogwizdując wrócił do domu, odkrył, że zgubił klucze do mieszkania.
- Lucky, gdzie jesteś? nazwał.
Spod schodów wyjrzała drobna, zaniedbana kobieta. Miała rozczochrane włosy, nos, brudny rękaw podarty, buty aż prosiły się o owsiankę.
- Nie musiałeś gwizdać! – uśmiechnęła się i dodała: – Mam pecha! Co, zdenerwowany, co? ..
Nie martw się, nie martw się! Przyjdzie czas, zostanę wezwany od ciebie!
- Najwyraźniej - Antoshka popadła w przygnębienie. - Zaczyna się passa pecha...
- Na pewno! – Pechowiec pokiwał radośnie głową i wchodząc w ścianę zniknął.
Wieczorem Antoszka został skarcony przez ojca za zgubiony klucz, niechcący stłukł ulubioną filiżankę swojej matki, zapomniał, o co pytano po rosyjsku i nie mógł dokończyć czytania księgi bajek, bo zostawił ją w szkole.
A przed oknem zadzwonił telefon:
- Antoszka, czy to ty? To ja, Lucky!
- Witaj, zdrajco! – mruknęła Antoszka. - A komu teraz pomagasz?
Ale Lucky nie obraził się na „zdrajcę”.
- Jedna stara kobieta. Chyba przez całe życie nie miała szczęścia! Więc szef mnie do niej wysłał.
Jutro pomogę jej wygrać milion rubli na loterii i wrócę do ciebie!
- Czy to prawda? Antoszka się ucieszyła.
- Prawda, prawda - odpowiedział Lucky i rozłączył się.
W nocy Antoshka miała sen. Tak jakby on i Lucky wyciągali ze sklepu cztery sznurkowe torby z ulubionymi mandarynkami Antoszki, a z okna domu naprzeciwko uśmiechali się do samotnej starszej kobiety, która po raz pierwszy w życiu miała szczęście.

Czarska Lidia Aleksiejewna

Życie Lucyny

Księżniczka Miguel

„Daleko, daleko, na samym końcu świata, było duże, piękne, błękitne jezioro, kolorem podobnym do ogromnego szafiru. Pośrodku tego jeziora, na zielonej szmaragdowej wyspie, wśród mirtów i wisterii, oplecionych zielenią bluszczem i giętkimi lianami, stała wysoka skała, na której stał marmurowy pałac, za którym rozciągał się wspaniały ogród, pachnący zapachami, ogród bardzo wyjątkowy, jaki można znaleźć tylko w baśniach.

Potężny król Ovar był właścicielem wyspy i przyległych do niej ziem. A król miał córkę dorastającą w pałacu, piękną Miguel – księżniczkę „...

Pstrokata wstążka unosi się i rozwija bajkę. Przed moim duchowym spojrzeniem wiruje wiele pięknych, fantastycznych obrazów. Zwykle dźwięczny głos cioci Musyi został teraz zniżony do szeptu. Tajemniczo i przytulnie w altanie z zielonego bluszczu. Koronkowy cień otaczających ją drzew i krzewów rzuca poruszające plamy na śliczną twarz młodej gawędziarki. Ta opowieść jest moją ulubioną. Od dnia, w którym odeszła od nas moja kochana niania Feni, która umiała mi tak dobrze opowiadać o dziewczynce Calineczka, z przyjemnością słucham jedynej bajki o księżniczce Miguel. Bardzo kocham moją księżniczkę, pomimo całego jej okrucieństwa. Czy to naprawdę jej wina, tej zielonookiej, bladoróżowej i złotowłosej księżniczki, że gdy narodziła się w świetle Boga, zamiast w sercu, wróżki włożyły w jej dziecinną pierś kawałek diamentu? I że bezpośrednią konsekwencją tego był całkowity brak litości w duszy księżniczki. Ale jaka ona była piękna! Jest piękna nawet w tych chwilach, gdy ruchem małej białej rączki wysyłała ludzi na okrutną śmierć. Ci ludzie, którzy przypadkowo wpadli do tajemniczego ogrodu księżniczki.

W tym ogrodzie, wśród róż i lilii, były małe dzieci. Nieruchome śliczne elfy, przykute srebrnymi łańcuchami do złotych kołków, strzegły tego ogrodu, a jednocześnie żałośnie dzwoniły swoimi głosami-dzwonkami.

Chodźmy wolni! Puść, piękna księżniczko Miguel! Pozwól nam iść! Ich skargi brzmiały jak muzyka. I ta muzyka działała na księżniczkę przyjemnie i często śmiała się z błagań swoich małych jeńców.

Ale ich żałosne głosy poruszyły serca ludzi przechodzących obok ogrodu. I zajrzeli do tajemniczego ogrodu księżniczki. Ach, nie z radości się tu pojawili! Przy każdym takim pojawieniu się nieproszonego gościa wybiegali strażnicy, chwytali gościa i na rozkaz księżniczki wrzucali go z klifu do jeziora

A księżniczka Miguel śmiała się tylko w odpowiedzi na rozpaczliwe krzyki i jęki tonącego...

Nawet teraz nie mogę zrozumieć, jak taka opowieść, tak straszna w istocie, tak ponura i ciężka, przyszła do głowy mojej ślicznej ciotki! Bohaterka tej opowieści, księżniczka Miguel, była oczywiście wynalazkiem słodkiej, trochę wietrznej, ale bardzo życzliwej ciotki Musyi. Ach, to nie ma znaczenia, niech wszyscy myślą, że ta bajka to wynalazek, wynalazek i sama księżniczka Miguel, ale ona, moja cudowna księżniczka, mocno zakorzeniła się w moim wrażliwym sercu… Niezależnie od tego, czy kiedykolwiek istniała, czy nie czym w istocie było to dla mnie, kiedy ją kochałem, mój piękny, okrutny Miguel! Widziałem ją we śnie i nie raz widziałem jej złote włosy w kolorze dojrzałego ucha, jej głęboko zielone oczy, jak leśna kałuża.

W tamtym roku miałem sześć lat. Robiłam już porządki w magazynach i przy pomocy cioci Musyi zamiast patyków pisałam niezdarne, krzywo i krzywo listy. I już zrozumiałam piękno. Bajeczne piękno natury: słońce, lasy, kwiaty. A moje oczy zaświeciły się z zachwytu na widok pięknego zdjęcia lub eleganckiej ilustracji na stronie magazynu.

Ciocia Musya, tata i babcia od najmłodszych lat starali się rozwinąć we mnie gust estetyczny, zwracając moją uwagę na to, co inne dzieci mijały bez śladu.

Spójrz, Lusenka, jaki piękny zachód słońca! Widzisz, jak cudownie szkarłatne słońce zanurza się w stawie! Spójrz, spójrz, teraz woda stała się całkiem szkarłatna. A okoliczne drzewa wydają się płonąć.

Patrzę i kipię z zachwytu. Rzeczywiście szkarłatna woda, szkarłatne drzewa i szkarłatne słońce. Co za piękność!

Y. Jakowlew Dziewczyny z Wyspy Wasiljewskiej

Jestem Valya Zaitseva z Wyspy Wasiljewskiej.

Pod moim łóżkiem mieszka chomik. Zapełni swoje pełne policzki, w rezerwie, usiądzie na tylnych łapach i będzie patrzeć czarnymi guzikami... Wczoraj zmiażdżyłam jednego chłopca. Dała mu dobrego leszcza. My, dziewczyny Wasileostrowskiego, wiemy, jak się bronić, gdy jest to konieczne ...

Tu, na Wasiliewskim, zawsze wieje wiatr. Pada deszcz. Pada mokry śnieg. Powodzie się zdarzają. A nasza wyspa płynie jak statek: po lewej stronie Newa, po prawej Newka, z przodu otwarte morze.

Mam dziewczynę - Tanyę Savichevę. Jesteśmy z nią sąsiadami. Ona jest z drugiej linii, budynek 13. Na pierwszym piętrze cztery okna. Obok jest piekarnia, w piwnicy sklep z naftą... Teraz sklepu nie ma, ale w Tanino, kiedy jeszcze się nie urodziłem, na pierwszym piętrze zawsze śmierdziało naftą. Powiedziano mi.

Tanya Savicheva była w tym samym wieku co ja teraz. Mogła już dawno dorosnąć, zostać nauczycielką, ale na zawsze pozostała dziewczynką… Kiedy moja babcia wysłała Tanyę po naftę, mnie tam nie było. I poszła do ogrodu Rumyantsev z inną dziewczyną. Ale wiem o niej wszystko. Powiedziano mi.

Była piosenkarką. Zawsze śpiewałem. Chciała recytować poezję, ale potykała się o słowa: potykała się i wszyscy myśleli, że zapomniała odpowiedniego słowa. Moja dziewczyna śpiewała, bo kiedy śpiewasz, nie jąkasz się. Nie mogła się jąkać, zamierzała zostać nauczycielką, jak Linda Avgustovna.

Zawsze bawiła się w nauczycielkę. Zakłada na ramiona dużą babciną chustę, składa dłonie z zamkiem i chodzi od rogu do rogu. „Dzieci, dzisiaj zrobimy z wami powtórkę…” A potem natrafia na słowo, rumieni się i odwraca do ściany, chociaż w pokoju nie ma nikogo.

Mówią, że są lekarze, którzy leczą jąkanie. Znalazłbym to. My, dziewczyny Wasileostrowskiego, znajdziemy każdego, kogo chcesz! Ale teraz lekarz nie jest już potrzebny. Została tam... moja przyjaciółka Tanya Savicheva. Zabrano ją z oblężonego Leningradu na kontynent, a droga zwana Drogą Życia nie mogła dać Tanyi życia.

Dziewczyna zmarła z głodu... Nieważne dlaczego umrzesz - z głodu czy od kuli. Może głód dokucza jeszcze bardziej...

Postanowiłem znaleźć Drogę Życia. Pojechałem do Rżewki, gdzie zaczyna się ta droga. Przeszedłem dwa i pół kilometra - tam chłopaki budowali pomnik dzieciom, które zginęły w blokadzie. Ja też chciałem budować.

Niektórzy dorośli pytali mnie:

- Kim jesteś?

- Jestem Valya Zaitseva z Wyspy Wasiljewskiej. Ja też chcę budować.

Powiedziano mi:

- To jest zabronione! Przyjdź ze swoją okolicą.

Nie wyszłam. Rozejrzałem się i zobaczyłem dziecko, kijankę. Chwyciłem się tego.

Czy on też przyjechał ze swoim okręgiem?

Przyjechał z bratem.

Można z bratem. Z regionem jest to możliwe. Ale co z byciem samemu?

powiedziałem im

„Widzisz, nie chcę tylko budować. Chcę budować dla mojej przyjaciółki... Tanyi Savichevy.

Przewrócili oczami. Nie wierzyli w to. Zapytali ponownie:

Czy Tanya Savicheva jest twoją przyjaciółką?

- Co jest w tym takiego specjalnego? Jesteśmy w tym samym wieku. Obaj pochodzą z Wyspy Wasiljewskiej.

Ale ona nie jest...

Co za głupi ludzie, a przecież dorośli! Co oznacza „nie”, jeśli jesteśmy przyjaciółmi? Powiedziałem im, żeby zrozumieli

- Mamy wszystko wspólne. I ulica, i szkoła. Mamy chomika. Wypełni swoje policzki...

Zauważyłem, że mi nie uwierzyli. I żeby im uwierzyć, wypaliła:

Mamy nawet ten sam charakter pisma!

- Pismo odręczne? Byli jeszcze bardziej zaskoczeni.

- I co? Pismo odręczne!

Nagle poweselili, sądząc po piśmie:

- To jest bardzo dobre! To prawdziwe znalezisko. Chodźmy z nami.

- Nigdzie nie idę. Chcę zbudować...

Będziesz budować! Będziesz pisać dla pomnika pismem Tanyi.

– Mogę – zgodziłem się. Tylko, że nie mam ołówka. Dawać?

Będziesz pisać na betonie. Nie pisz ołówkiem po betonie.

Nigdy nie malowałem na betonie. Pisałam po ścianach, na chodniku, ale przywieźli mnie do betoniarni i dali Tanyi pamiętnik - notatnik z alfabetem: a, b, c... Mam tę samą książkę. Za czterdzieści kopiejek.

Wziąłem pamiętnik Tanyi i otworzyłem stronę. Napisano tam:

Przeziębiłem się. Chciałem dać im książkę i wyjść.

Ale ja jestem z Wasileostrowskiej. A jeśli umarła starsza siostra przyjaciółki, powinnam przy niej zostać, a nie uciekać.

- Weź swój beton. Napiszę.

Dźwig opuścił u moich stóp ogromną ramę z grubym szarym ciastem. Wziąłem różdżkę, przykucnąłem i zacząłem pisać. Beton wiał zimny. Pisanie było trudne. I powiedzieli mi:

- Nie spiesz się.

Popełniłem błędy, wygładziłem dłonią beton i napisałem jeszcze raz.

Nie poszło mi dobrze.

- Nie spiesz się. Napisz spokojnie.

Kiedy pisałem o Żenii, zmarła moja babcia.

Jeśli chcesz po prostu jeść, to nie jest głód - zjedz godzinę później.

Próbowałem pościć od rana do wieczora. Wytrzymał. Głód – kiedy dzień po dniu Twoja głowa, ręce, serce – wszystko co masz głoduje. Najpierw głoduje, potem umiera.

Leka miał swój kącik, ogrodzony szafkami, w którym rysował.

Zarabiał rysując i studiując. Był cichy i krótkowzroczny, nosił okulary i skrzypiał piórem. Powiedziano mi.

Gdzie on umarł? Pewnie w kuchni, gdzie „piec na brzuch” dymił jak mały, słaby silnik, gdzie spali, raz dziennie jedli chleb. Mały kawałek, jak lekarstwo na śmierć. Leka nie miał wystarczającej ilości leków...

„Napisz” – powiedzieli mi cicho.

W nowej ramie beton był płynny, pełzał po literach. I słowo „umarł” zniknęło. Nie chciałem już tego pisać ponownie. Ale powiedzieli mi:

- Pisz, Valya Zajcewa, pisz.

I napisałem jeszcze raz - „umarł”.

Jestem bardzo zmęczony pisaniem słowa „umarł”. Wiedziałem, że z każdą stroną pamiętnika stan Tanyi Savichevy jest coraz gorszy. Już dawno przestała śpiewać i nie zauważyła, że ​​się jąka. Nie bawiła się już w nauczycielkę. Ale nie poddała się – żyła. Powiedziano mi... Nadeszła wiosna. Drzewa zrobiły się zielone. Na Wasiljewskim mamy dużo drzew. Tanya wyschła, zamarzła, stała się chuda i lekka. Ręce jej się trzęsły, a oczy bolały od słońca. Naziści zabili połowę Tanyi Savichevy, a może i więcej niż połowę. Ale jej matka była z nią i Tanya trzymała się.

Dlaczego nie napiszesz? powiedzieli mi po cichu. - Napisz, Valya Zaitseva, inaczej beton stwardnieje.

Długo nie odważyłem się otworzyć strony z literą „M”. Na tej stronie ręka Tanyi napisała: „Mama 13 maja o 7:30.

poranek 1942r. Tanya nie napisała słowa „umarła”. Nie miała siły napisać tego słowa.

Ścisnąłem mocno różdżkę i dotknąłem betonu. Nie zaglądałem do pamiętnika, ale pisałem z pamięci. Dobrze, że mamy ten sam charakter pisma.

Napisałem z całych sił. Beton stał się gęsty, prawie zamarznięty. Nie czołgał się już po literach.

- Możesz napisać więcej?

„Skończę pisać” – odpowiedziałem i odwróciłem się, tak że moje oczy nie widziały. W końcu Tanya Savicheva jest moją… dziewczyną.

Tanya i ja jesteśmy w tym samym wieku, my, dziewczyny Wasileostrowskiego, wiemy, jak się bronić, gdy jest to konieczne. Gdyby nie była z Wasileostrowskiego, z Leningradu, nie przetrwałaby tak długo. Ale żyła - więc się nie poddała!

Otwarta strona „C”. Były dwa słowa: „Sawiczewowie nie żyją”.

Otworzyła stronę „U” – „Wszyscy zginęli”. Ostatnia strona pamiętnika Tanyi Savichevy widniała z literą „O” – „Została tylko Tanya”.

I wyobraziłem sobie, że to ja, Valya Zaitseva, pozostawiona sama: bez mamy, bez taty, bez siostry Lyulki. Głodny. Pod ostrzałem.

W pustym mieszkaniu na drugiej linii. Chciałem przekreślić ostatnią stronę, ale beton stwardniał i różdżka się złamała.

I nagle zapytałem siebie Tanyę Savichevą: „Dlaczego sam?

I ja? Masz dziewczynę - Walię Zajcewę, twoją sąsiadkę z Wyspy Wasiljewskiej. Pojedziemy z tobą do Ogrodu Rumiancewa, pobiegniemy, a kiedy się znudzimy, przyniosę z domu szalik mojej babci i będziemy bawić się w nauczycielkę Lindę Augustowną. Pod moim łóżkiem mieszka chomik. Dam ci to na urodziny. Słyszysz, Tanyo Savicheva?

Ktoś położył mi rękę na ramieniu i powiedział:

- Chodźmy, Valya Zajcewa. Zrobiłeś, co trzeba. Dziękuję.

Nie rozumiem, dlaczego mówią mi „dziękuję”. Powiedziałem:

- Przyjdę jutro... bez mojej dzielnicy. Móc?

„Przyjdź bez okręgu” – powiedzieli mi. - Przychodzić.

Moja przyjaciółka Tanya Savicheva nie strzelała do nazistów i nie była harcerką partyzancką. Po prostu przeżyła w swoim rodzinnym mieście najtrudniejszy okres. Być może jednak naziści nie weszli do Leningradu, ponieważ mieszkała w nim Tanya Savicheva i mieszkało tam wiele innych dziewcząt i chłopców, którzy pozostali na zawsze w swoich czasach. A dzisiejsi faceci przyjaźnią się z nimi, tak jak ja przyjaźnię się z Tanyą.

I przyjaźnią się tylko z żywymi.

Władimir Żeleznyakow „Strach na wróble”

Pojawił się przede mną krąg ich twarzy, a ja biegałem po nim jak wiewiórka w kole.

Powinienem się zatrzymać i wyjść.

Chłopcy rzucili się na mnie.

„Za jej nogi! krzyknęła Walka. - Za nogi! .. ”

Rzucili mnie na ziemię, złapali mnie za nogi i ręce. Kopałem i szarpałem się z całych sił, ale związali mnie i wciągnęli do ogrodu.

Żelazny Przycisk i Szmakowa wyciągnęli wizerunek osadzony na długim kiju. Dimka poszedł za nimi i odsunął się. Strach na wróble był w mojej sukience, z oczami i ustami do uszu. Nogi robiono z pończoch nadziewanych słomą, pakułami i zamiast włosów sterczały jakieś pióra. Na mojej szyi, czyli na strachie na wróble, wisiała tabliczka z napisem: „Strach na wróble jest zdrajcą”.

Lenka ucichła i jakoś wszystko zniknęło.

Nikołaj Nikołajewicz zdał sobie sprawę, że nadszedł kres jej historii i kres jej sił.

„I bawili się wokół pluszaka” – dodała Lenka. - Podskoczyli i śmiali się:

„Wow, nasza piękność-ah-ah!”

"Czekałem!"

"Rozgryzłem to! Wymyśliłem! Szmakowa podskoczyła z radości. „Niech Dimka podpali ogień!”

Po tych słowach Szmakowej zupełnie przestałem się bać. Pomyślałem: jeśli Dimka podpali, to może po prostu umrę.

A Valka w tym czasie - wszędzie odniósł sukces jako pierwszy - wbił pluszowego zwierzaka w ziemię i obsypał go chrustem.

– Nie mam zapałek – powiedział cicho Dimka.

"Ale mam!" Kudłaty włożył zapałki w dłoń Dimki i popchnął go w stronę kukły.

Dimka stał w pobliżu kukły z nisko pochyloną głową.

Zamarłam – czekam na ostatni raz! Cóż, myślałem, że teraz spojrzy wstecz i powie: „Chłopaki, Lenka nie jest niczego winna… To wszystko ja!”

"Podpalić to!" zamówił Żelazny Guzik.

Nie mogłem tego znieść i krzyknąłem:

„Dimka! Nie ma potrzeby, Dimka-ah-ah-ah! .. ”

A on nadal stał obok pluszaka - widziałem jego plecy, był pochylony i wydawał się jakiś mały. Może dlatego, że strach na wróble był na długim kiju. Tylko on był mały i kruchy.

„No cóż, Somow! powiedział Żelazny Przycisk. „Wreszcie idź do końca!”

Dimka upadł na kolana i opuścił głowę tak nisko, że wystawały tylko ramiona, a głowy w ogóle nie było widać. Okazało się, że był to jakiś bezgłowy podpalacz. Zapalił zapałkę i płomień ognia urósł mu nad ramionami. Potem zerwał się i pośpiesznie uciekł.

Pociągnęli mnie blisko ognia. Nie spuszczałem wzroku z płomieni ognia. Dziadek! Poczułam wtedy jak ten ogień mnie ogarnął, jak pali, piecze i gryzie, choć docierały do ​​mnie tylko fale jego żaru.

Krzyczałam, krzyczałam tak bardzo, że wypuścili mnie z zaskoczenia.

Kiedy mnie wypuścili, podbiegłem do ognia i zacząłem go rozrzucać nogami, rękami chwyciłem płonące gałęzie - nie chciałem, żeby plusz się spalił. Z jakiegoś powodu naprawdę nie chciałem!

Dimka jako pierwszy opamiętał się.

"Oszalałeś? Złapał mnie za ramię i próbował odciągnąć od ognia. - To żart! Nie rozumiesz żartów?”

Stałem się silny, łatwo go pokonałem. Pchnęła tak mocno, że poleciał do góry nogami – tylko jego pięty błysnęły w stronę nieba. I wyciągnęła z ognia stracha na wróble i zaczęła nim machać nad głową, depcząc wszystkich. Pluszowe zwierzę zostało już objęte ogniem, iskry leciały z niego w różnych kierunkach i wszyscy ze strachu uciekali przed tymi iskrami.

Uciekli.

A ja wirowałem tak szybko, rozpraszając je, że nie mogłem się zatrzymać, dopóki nie upadłem. Obok mnie stał strach na wróble. Było spalone, drżało na wietrze i przez to wyglądało, jakby było żywe.

Na początku leżałam z zamkniętymi oczami. Potem poczuła zapach spalenizny, otworzyła oczy - sukienka stracha na wróble dymiła. Poklepałem dłonią tlący się brzeg i oparłem się z powrotem o trawę.

Rozległ się trzask gałęzi, oddalające się kroki i zapadła cisza.

„Ania z Zielonego Wzgórza” Lucy Maud Montgomery

Było już całkiem jasno, gdy Ania obudziła się i usiadła na łóżku, patrząc z dezorientacją na okno, przez które wpadał strumień radosnego słońca i za którym coś białego i puszystego kołysało się na tle jasnoniebieskiego nieba.

W pierwszej chwili nie mogła sobie przypomnieć, gdzie się znajduje. Najpierw poczuła rozkoszny dreszcz, jakby wydarzyło się coś bardzo przyjemnego, potem pojawiło się straszne wspomnienie: To było Zielone Wzgórze, ale nie chcieli jej tu zostawić, bo to nie chłopiec!

Ale był ranek, a za oknem kwitła wiśnia. Ania wyskoczyła z łóżka i jednym skokiem znalazła się przy oknie. Potem pchnęła framugę okna – rama zaskrzypiała, jakby nie była otwierana od dawna, co rzeczywiście było prawdą – i uklękła, wyglądając na czerwcowy poranek. Jej oczy błyszczały z zachwytu. Och, czy to nie cudowne? Czy to nie urocze miejsce? Gdyby tylko mogła tu zostać! Wyobraża sobie, co pozostało. Tutaj jest miejsce na wyobraźnię.

Ogromna wiśnia rosła tak blisko okna, że ​​jej gałęzie dotykały domu. Było tak gęsto usiane kwiatami, że nie było widać ani jednego liścia. Po obu stronach domu rozciągały się duże ogrody, z jednej strony - jabłoń, z drugiej - wiśnia, wszystko w pełnym rozkwicie. Trawa pod drzewami wyglądała na żółtą od kwitnących mleczy. W pewnej odległości w ogrodzie widać było krzaki bzu, wszystkie w kępach jasnofioletowych kwiatów, a poranny wietrzyk niósł ich zawrotnie słodki aromat do okna Anyi.

Za ogrodem zielone łąki porośnięte bujną koniczyną schodziły do ​​doliny, gdzie płynął strumyk i rosły liczne brzozy białe, których smukłe pnie wznosiły się ponad zaroślami, co sugerowało wspaniały wypoczynek wśród paproci, mchów i leśnych traw. Za doliną znajdowało się wzgórze, zielone i puszyste, porośnięte jodłami. Była między nimi niewielka szczelina, przez którą widać było szarą antresolę domu, którą Ania widziała poprzedniego dnia z drugiej strony Jeziora Błyszczących Wód.

Po lewej stronie znajdowały się duże stodoły i inne budynki gospodarcze, a za nimi zielone pola schodziły w dół do błyszczącego, błękitnego morza.

Oczy Anyi, wrażliwe na piękno, powoli przesuwały się od jednego obrazu do drugiego, zachłannie chłonąc wszystko, co było przed nią. Biedna istota widziała w swoim życiu wiele brzydkich miejsc. Ale to, co jej teraz objawiono, przeszło jej najśmielsze marzenia.

Uklękła, zapominając o wszystkim na świecie z wyjątkiem piękna, które ją otaczało, aż wzdrygnęła się, gdy poczuła dłoń na ramieniu. Mały marzyciel nie słyszał, jak Maryla wchodziła.

— Czas się ubrać — oznajmiła Maryla szorstko.

Maryla po prostu nie umiała rozmawiać z tym dzieckiem i ta niewiedza, której ona sama nie lubiła, uczyniła ją wbrew swojej woli surową i stanowczą.

Anya wstała z głębokim westchnieniem.

— Ach. czy to nie cudowne? – zapytała, wskazując ręką na piękny świat za oknem.

„Tak, to duże drzewo” – powiedziała Maryla – „i obficie kwitnie, ale same wiśnie nie są dobre, są małe i robaczywe.

„Och, nie mówię tylko o drzewie; oczywiście, że jest piękny... tak, jest olśniewająco piękny... kwitnie jakby był dla siebie niezwykle ważny... Ale miałem na myśli wszystko: ogród i drzewa, i strumyk, i lasy - cały wielki, piękny świat. Czy w taki poranek nie czujesz, że kochasz cały świat? Nawet tutaj słyszę w oddali śmiech strumyka. Czy zauważyłeś jakie radosne stworzenia są w tych strumieniach? Zawsze się śmieją. Nawet zimą słyszę ich śmiech spod lodu. Tak się cieszę, że niedaleko Zielonego Wzgórza jest strumień. Może myślisz, że nie ma to dla mnie znaczenia, jeśli nie chcesz mnie tu zostawić? Ale nie jest. Zawsze będzie mi miło wspominać, że w pobliżu Zielonego Wzgórza jest strumień, nawet jeśli nigdy więcej go nie zobaczę. Gdyby nie było tu strumienia, zawsze miałbym nieprzyjemne przeczucie, że powinien tu być. Dziś rano nie jestem pogrążony w smutku. Nigdy rano nie jestem w środku smutku. Czy to nie cudowne, że jest poranek? Ale jest mi bardzo smutno. Właśnie wyobraziłam sobie, że nadal mnie potrzebujesz i że zostanę tu na zawsze, na zawsze. Wyobrażanie sobie tego było wielkim komfortem. Ale najbardziej nieprzyjemną rzeczą w wyobrażaniu sobie rzeczy jest to, że przychodzi moment, kiedy musisz przestać wyobrażać sobie i jest to bardzo bolesne.

„Lepiej się ubierz, zejdź na dół i nie myśl o swoich wyimaginowanych rzeczach” – powiedziała Maryla, gdy tylko udało jej się wtrącić słowo. - Śniadanie czeka. Umyj twarz i uczesz włosy. Zostaw okno otwarte i obróć łóżko, aby wywietrzyć. I pospiesz się, proszę.

Anya oczywiście potrafiła działać szybko, gdy była taka potrzeba, bo po dziesięciu minutach zeszła na dół, schludnie ubrana, z włosami zaczesanymi i splecionymi w warkocz, z umytą twarzą; duszę jej napełniła przyjemna świadomość, że spełniła wszystkie żądania Maryli. Jednak uczciwie należy zauważyć, że nadal zapomniała otworzyć łóżko do wietrzenia.

„Jestem dziś bardzo głodna” – oznajmiła, wślizgując się na krzesło, które wskazała jej Maryla. „Świat nie wydaje się już taką ponurą pustynią, jak ostatniej nocy. Tak się cieszę, że poranek jest słoneczny. Jednak lubię też deszczowe poranki. Każdy poranek jest interesujący, prawda? Nie wiadomo, co nas czeka tego dnia, a pola dla wyobraźni jest tak wiele. Ale cieszę się, że dzisiaj nie ma deszczu, bo łatwiej nie tracić ducha i znosić koleje losu w słoneczny dzień. Czuję, że mam dzisiaj wiele do zniesienia. Bardzo łatwo jest czytać o nieszczęściach innych ludzi i wyobrażać sobie, że moglibyśmy je bohatersko pokonać, ale nie jest to takie proste, gdy faktycznie trzeba się z nimi zmierzyć, prawda?

„Na litość boską, milcz” – powiedziała Maryla. Mała dziewczynka nie powinna tyle mówić.

Po tej uwadze Ania zamilkła zupełnie, tak posłusznie, że dalsze jej milczenie zaczęło nieco irytować Marylę, jako coś niezupełnie naturalnego. Matthew również milczał – ale to przynajmniej było naturalne – więc śniadanie minęło w całkowitej ciszy.

W miarę jak zbliżał się koniec, Anya była coraz bardziej rozproszona. Jadła machinalnie, a jej duże oczy wpatrywały się nieruchomo, niewidząc w niebo za oknem. To jeszcze bardziej rozzłościło Marylę. Miała nieprzyjemne przeczucie, że podczas gdy przy stole leżało ciało tego dziwnego dziecka, jego duch unosił się na skrzydłach fantazji w jakiejś transcendentalnej krainie. Kto chciałby mieć w domu takie dziecko?

A jednak, co było najbardziej niezrozumiałe, Mateusz chciał ją opuścić! Maryla czuła, że ​​pragnie tego dziś rano tak samo jak wczoraj wieczorem i że będzie chciał tego jeszcze bardziej. To był jego zwykły sposób, aby wbić sobie do głowy jakiś kaprys i trzymać się go z zadziwiającą cichą wytrwałością – wytrwałością dziesięć razy potężniejszą i skuteczniejszą w milczeniu, niż gdyby mówił o swoim pragnieniu od rana do wieczora.

Kiedy śniadanie się skończyło, Anya wyszła z zamyślenia i zaproponowała, że ​​umyje naczynia.

— Czy wiesz, jak prawidłowo myć naczynia? — zapytała Maryla z niedowierzaniem.

- Całkiem dobre. Właściwie jestem lepsza w opiekowaniu się dziećmi. Mam duże doświadczenie w tym biznesie. Szkoda, że ​​nie masz tu dzieci, którymi mogłabym się zająć.

„Ale nie chcę mieć tutaj więcej dzieci niż obecnie. Sam jesteś wystarczającym problemem. Nie mam pojęcia, co z tobą zrobić. Mateusz jest taki zabawny.

„Wydawał mi się bardzo miły” – powiedziała Anya z wyrzutem. - Jest bardzo przyjacielski i wcale mu to nie przeszkadza, niezależnie od tego, jak wiele mówię - wydawało się, że mu się to podoba. Gdy tylko go zobaczyłam, poczułam w nim pokrewną duszę.

„Obydwoje jesteście dziwakami, jeśli to macie na myśli mówiąc pokrewne dusze” – parsknęła Maryla. - OK, możesz umyć naczynia. Nie oszczędzaj gorącej wody i dokładnie wysusz. Dziś rano mam dużo pracy, bo po południu muszę jechać do White Sands, żeby spotkać się z panią Spencer. Pójdziesz ze mną i tam zdecydujemy, co z tobą zrobić. Kiedy skończysz zmywać naczynia, idź na górę i pościel łóżko.

Ania umyła naczynia dość szybko i dokładnie, co nie uszło uwadze Maryli. Potem pościeliła łóżko, ale z mniejszym sukcesem, bo nigdy nie uczyła się sztuki zapasów z łóżkami z pierza. Ale mimo to łóżko było pościelone i Maryla, chcąc na chwilę pozbyć się dziewczynki, powiedziała, że ​​pozwoli jej wyjść do ogrodu i bawić się tam aż do obiadu.

Anya rzuciła się do drzwi z ożywioną twarzą i błyszczącymi oczami. Ale na samym progu nagle zatrzymała się, odwróciła gwałtownie i usiadła przy stole, a wyraz zachwytu zniknął z jej twarzy, jakby rozwiał ją wiatr.

– No cóż, co jeszcze się wydarzyło? zapytała Maryla.

„Nie mam odwagi wyjść” – powiedziała Anya tonem męczennika, który wyrzeka się wszelkich ziemskich radości. „Jeśli nie mogę tu zostać, nie powinienem zakochiwać się w Zielonym Wzgórzu. A jeśli wyjdę i zapoznam się z tymi wszystkimi drzewami, kwiatami, ogrodem i strumieniem, nie mogę powstrzymać się od ich pokochania. Już jest mi ciężko na duszy i nie chcę, żeby było jeszcze trudniej. Tak bardzo chcę wyjść - wszystko jakby mnie woła: „Anya, Anya, chodź do nas! Anya, Anya, chcemy się z tobą pobawić!” - ale lepiej tego nie robić. Nie należy zakochiwać się w czymś, od czego zostaniesz odcięty na zawsze, prawda? A tak trudno się oprzeć i nie zakochać, prawda? Dlatego tak się ucieszyłem, gdy pomyślałem, że tu zostanę. Myślałam, że jest tu tyle rzeczy do kochania i nic mnie nie powstrzyma. Ale ten krótki sen się skończył. Teraz pogodziłem się ze swoim losem, więc lepiej nie wychodzić. Inaczej obawiam się, że już nie będę w stanie się z nim pogodzić. Jak nazywa się ten kwiat w doniczce na parapecie, proszę powiedz mi?

- To geranium.

– Och, nie mam na myśli tego imienia. Mam na myśli imię, które jej nadałeś. Dałeś jej imię? Czy wtedy mogę to zrobić? Czy mogę do niej mówić… och, niech pomyślę… Kochanie, wystarczy… czy mogę do niej mówić „Kochanie”, skoro tu jestem? Och, pozwól mi ją tak nazwać!

– Na litość boską, nie obchodzi mnie to. Ale jaki jest sens nadawania imienia geranium?

— Och, uwielbiam, gdy rzeczy mają nazwy, nawet jeśli są to tylko pelargonie. Dzięki temu są bardziej podobni do ludzi. Skąd wiesz, że nie ranisz uczuć pelargonii, nazywając ją po prostu „geranium” i niczym więcej? Nie podobałoby ci się, gdyby zawsze nazywano cię po prostu kobietą. Tak, będę ją nazywał Kochanie. Dziś rano nadałam nazwę tej wiśni pod oknem mojej sypialni. Nazwałem ją Królową Śniegu, bo jest taka biała. Oczywiście nie zawsze będzie kwitło, ale zawsze możesz to sobie wyobrazić, prawda?

„Nigdy w życiu czegoś podobnego nie widziałam ani nie słyszałam” – mruknęła Maryla, uciekając do piwnicy po ziemniaki. „Jest naprawdę interesująca, jak mówi Matthew. Już czuję ciekawość, co jeszcze powie. Ona też rzuca zaklęcie na mnie. A ona już spuściła je na Matthew. To spojrzenie, którym mnie obdarzył wychodząc, ponownie wyrażało wszystko, o czym mówił i do czego nawiązywał wczoraj. Byłoby lepiej, gdyby był taki jak inni mężczyźni i otwarcie mówił o wszystkim. Wtedy można byłoby mu odpowiedzieć i przekonać. Ale co zrobić z mężczyzną, który tylko patrzy?

Kiedy Maryla wróciła z pielgrzymki do piwnicy, zastała Annę znowu pogrążoną w zadumie. Dziewczyna siedziała z podbródkiem opartym na dłoniach i wzrokiem utkwionym w niebo. Maryla zostawiła ją więc do czasu, aż na stole pojawił się obiad.

„Czy po kolacji mogę zabrać klacz i kabriolet, Matthew?” zapytała Maryla.

Matthew skinął głową i spojrzał smutno na Anyę. Maryla podchwyciła to spojrzenie i powiedziała sucho:

– Pojadę do White Sands i załatwię tę sprawę. Zabiorę ze sobą Anyę, żeby pani Spencer mogła ją natychmiast odesłać do Nowej Szkocji. Zostawię ci herbatę na kuchence i wrócę do domu na czas dojenia.

Znowu Mateusz nic nie powiedział. Maryla czuła, że ​​marnuje słowa. Nie ma nic bardziej irytującego niż mężczyzna, który nie odbiera... z wyjątkiem kobiety, która nie odbiera.

O wyznaczonej godzinie Mateusz wsiadł do zatoki, a Maryla i Anna wsiadły do ​​kabrioletu. Matthew otworzył im bramę na podwórze, a gdy powoli przejeżdżali obok, powiedział głośno, jak się wydawało, do nikogo, zwracając się:

„Dziś rano był tu taki facet, Jerry Buot z Creek, i powiedziałem mu, że zatrudnię go na lato.

Maryla nie odpowiedziała, lecz biła nieszczęsnego szczawiaka z taką siłą, że tłusta klacz, nieprzyzwyczajona do takiego traktowania, pogalopowała z oburzeniem. Gdy kabriolet jechał główną drogą, Maryla odwróciła się i zobaczyła, że ​​nieznośny Mateusz opiera się o bramę i ze smutkiem patrzy za nimi.

Siergiej Kutsko

WILKI

Życie na wsi jest tak ułożone, że jeśli przed południem nie wyjdziesz do lasu, nie przespacerujesz się po znajomych miejscach z grzybami i jagodami, to wieczorem nie będzie już po co uciekać, wszystko się ukryje.

Podobnie zrobiła jedna dziewczyna. Słońce właśnie wzeszło na czubki jodeł, a w rękach ma już pełny kosz, daleko zawędrowało, ale jakie grzyby! Z wdzięcznością rozejrzała się dookoła i już miała wyjść, gdy odległe krzaki nagle zadrżały i na polanę wyszła bestia, której oczy nieustępliwie podążały za postacią dziewczyny.

— Och, psie! - powiedziała.

Gdzieś w pobliżu pasły się krowy, a ich znajomość w lesie z psem pasterskim nie była dla nich wielkim zaskoczeniem. Ale spotkanie z kilkoma innymi parami zwierzęcych oczu wprawiło mnie w oszołomienie...

„Wilki” – błysnęła myśl, „droga nie jest daleko, do ucieczki…” Tak, siły zniknęły, kosz mimowolnie wypadł mi z rąk, nogi stały się zwiotczałe i niegrzeczne.

- Matka! - ten nagły krzyk zatrzymał stado, które dotarło już do środka polany. - Ludzie, pomóżcie! - trzykrotnie przetoczył się przez las.

Jak później powiedzieli pasterze: „Słyszeliśmy krzyki, myśleliśmy, że dzieci się bawią…”. To jest pięć kilometrów od wioski, w lesie!

Wilki powoli się zbliżały, wilczyca szła przodem. Tak się dzieje z tymi zwierzętami - wilczyca staje się głową stada. Tylko jej oczy nie były tak dzikie, jak ciekawskie. Wydawało się, że pytają: „No cóż, stary? Co zrobisz teraz, gdy nie będziesz miał broni w rękach, a w pobliżu nie będzie twoich bliskich?”

Dziewczyna upadła na kolana, zakryła oczy rękami i płakała. Nagle przyszła jej do głowy myśl o modlitwie, jakby coś poruszyło się w jej duszy, jakby wskrzeszone zostały zapamiętane z dzieciństwa słowa jej babci: „Proście Matkę Bożą! ”

Dziewczyna nie pamiętała słów modlitwy. Podpisując się znakiem krzyża, prosiła Matkę Bożą, jak gdyby swoją matkę, w ostatniej nadziei wstawiennictwa i zbawienia.

Kiedy otworzyła oczy, wilki, omijając krzaki, poszły do ​​lasu. Powoli naprzód, ze spuszczoną głową, szła wilczyca.

Borys Ganago

LIST DO BOGA

Stało się to pod koniec XIX wieku.

Petersburgu. Wigilia. Od zatoki wieje zimny, przeszywający wiatr. Rzuca drobny kłujący śnieg. Końskie kopyta stukają po brukowanym chodniku, trzaskają drzwi sklepów – trwają ostatnie zakupy przed świętami. Wszystkim zależy na jak najszybszym powrocie do domu.

Tylko mały chłopiec powoli wędruje po zaśnieżonej ulicy. Co jakiś czas wyjmuje z kieszeni swojego wytartego płaszcza zmarznięte, zaczerwienione dłonie i próbuje je ogrzać oddechem. Potem znowu wpycha je głębiej do kieszeni i idzie dalej. Tutaj zatrzymuje się przy wystawie piekarni i patrzy na wystawione za szkłem precle i bajgle.

Drzwi sklepu otworzyły się, wypuszczając kolejnego klienta i wydobywał się z nich zapach świeżo upieczonego chleba. Chłopiec przełknął konwulsyjnie, tupnął nogami i poszedł dalej.

Zmierzch zapada niepostrzeżenie. Przechodniów jest coraz mniej. Chłopiec zatrzymuje się przy budynku, w którego oknach pali się światło, i wspinając się na palce, próbuje zajrzeć do środka. Powoli otwiera drzwi.

Stary urzędnik spóźnił się dzisiaj do pracy. Nie ma się gdzie spieszyć. Od dłuższego czasu mieszka sam i na wakacjach szczególnie dotkliwie odczuwa tę samotność. Sprzedawca siedział i z goryczą myślał, że nie ma z kim świętować Bożego Narodzenia ani komu dawać prezentów. W tym momencie drzwi się otworzyły. Starzec podniósł głowę i zobaczył chłopca.

„Wujku, wujku, muszę napisać list!” chłopiec mówił szybko.

- Czy masz jakieś pieniądze? – zapytał surowo urzędnik.

Chłopak, bawiąc się kapeluszem, cofnął się o krok. I wtedy samotny sprzedawca przypomniał sobie, że dzisiaj była Wigilia i tak bardzo chciał komuś sprawić prezent. Wyjął czystą kartkę papieru, zanurzył pióro w atramencie i napisał: „Petersburg. 6 stycznia. Pan..."

- Jak ma na imię pan?

– To nie jest pan – wymamrotał chłopak, wciąż nie do końca wierząc w swoje szczęście.

Och, czy to dama? – zapytał uśmiechając się urzędnik.

Nie? Nie! chłopiec mówił szybko.

Do kogo więc chcesz napisać list? starzec był zaskoczony

- Jezus.

Jak śmiecie naśmiewać się ze starszego człowieka? - sprzedawca był oburzony i chciał odprowadzić chłopca do drzwi. Ale potem zobaczyłam łzy w oczach dziecka i przypomniałam sobie, że dzisiaj jest Wigilia. Zawstydził się swego gniewu i ciepłym głosem zapytał:

Co chcesz napisać do Jezusa?

— Moja mama zawsze uczyła mnie, aby prosić Boga o pomoc, gdy jest to trudne. Powiedziała, że ​​imię Boga to Jezus Chrystus. Chłopiec podszedł bliżej do sprzedawczyni i mówił dalej: „Wczoraj zasnęła i nie mogę jej obudzić”. W domu nie ma nawet chleba, jestem taki głodny – otarł dłonią łzy, które napłynęły mu do oczu.

Jak ją obudziłeś? – zapytał starzec, wstając od biurka.

- Pocałowałem ją.

- Czy ona oddycha?

- Kim jesteś, wujku, czy oddychają we śnie?

„Jezus Chrystus otrzymał już twój list” – powiedział starzec, obejmując chłopca za ramiona. „Powiedział mi, żebym się tobą zaopiekował i zabrał twoją matkę do siebie.

Stary urzędnik pomyślał: „Moja matka, wyjeżdżając do innego świata, powiedziałaś mi, żebym był dobrym człowiekiem i pobożnym chrześcijaninem. Zapomniałem o twoim zamówieniu, ale teraz nie będziesz się mnie wstydzić.

Borys Ganago

SŁOWO MÓWIONE

Na obrzeżach dużego miasta stał stary dom z ogrodem. Pilnował ich niezawodny stróż – mądry pies Uran. Nigdy na nikogo na próżno nie szczekał, czujnie obserwował obcych, cieszył się ze swoich właścicieli.

Ale ten dom został zburzony. Jego mieszkańcom zaproponowano wygodne mieszkanie i wtedy pojawiło się pytanie – co zrobić z pasterzem? Jako stróże nie potrzebowali już Urana, stając się jedynie ciężarem. Przez kilka dni toczyły się zacięte spory dotyczące losu psa. Przez otwarte okno z domu do budy wartowniczej często leciały żałosne szlochy wnuka i groźne krzyki dziadka.

Co Uran zrozumiał ze słów, które usłyszał? Kto wie...

Dopiero synowa i wnuk, którzy przynieśli mu jedzenie, zauważyli, że miska psa pozostawała nietknięta przez ponad jeden dzień. Uran przez kolejne dni nie jadł, bez względu na to, jak go namawiano. Nie machał już ogonem, gdy się do niego zbliżano, a nawet odwracał wzrok, jakby nie chciał już patrzeć na ludzi, którzy go zdradzili.

Synowa, która spodziewała się spadkobiercy lub spadkobierczyni, zaproponowała:

- Czy Uran nie jest chory? Właściciel rzucił w swoje serce:

„Byłoby lepiej, gdyby pies zdechł sam”. Wtedy nie musiałbyś strzelać.

Panna młoda wzdrygnęła się.

Uranus spojrzał na mówiącego spojrzeniem, którego właściciel długo nie mógł zapomnieć.

Wnuk namówił weterynarza sąsiada, aby przyjrzał się jego zwierzakowi. Ale weterynarz nie stwierdził żadnej choroby, tylko w zamyśleniu powiedział:

„Może za czymś tęsknił… Uran wkrótce umarł, aż do swojej śmierci, lekko poruszając ogonem tylko w stronę odwiedzającej go synowej i wnuka.

A właściciel w nocy często wspominał wygląd Urana, który wiernie mu służył przez tyle lat. Starzec już pożałował okrutnych słów, które zabiły psa.

Ale czy można zwrócić to, co zostało powiedziane?

A kto wie, jak dźwięczne zło zraniło wnuka przywiązanego do czworonożnego przyjaciela?

I kto wie, jak to, rozprzestrzeniając się po świecie jak fala radiowa, wpłynie na dusze nienarodzonych dzieci, przyszłych pokoleń?

Słowa żyją, słowa nie umierają...

W starej książce powiedziano: zmarł ojciec jednej dziewczynki. Dziewczyna tęskniła za nim. Zawsze był dla niej miły. Brakowało jej tego ciepła.

Kiedyś tata marzył o niej i powiedział: teraz bądź czuły wobec ludzi. Każde miłe słowo służy wieczności.

Borys Ganago

MASZENKA

Świąteczna historia

Pewnego razu, wiele lat temu, dziewczyna Masza została wzięta za Anioła. Stało się to w ten sposób.

Jedna biedna rodzina miała troje dzieci. Ich ojciec zmarł, matka pracowała, gdzie mogła, a potem zachorowała. W domu nie pozostał ani okruszek, ale było co jeść. Co robić?

Mama wyszła na ulicę i zaczęła żebrać, ale ludzie, nie zauważając jej, przechodzili obok. Zbliżała się noc Bożego Narodzenia i słowa kobiety: „Nie proszę za siebie, za moje dzieci… na litość boską! ” utonął w przedświątecznym zgiełku.

W desperacji weszła do kościoła i zaczęła prosić o pomoc samego Chrystusa. Kogo jeszcze można było zapytać?

Tutaj, przy ikonie Zbawiciela, Masza zobaczyła klęczącą kobietę. Jej twarz była wypełniona łzami. Dziewczyna nigdy wcześniej nie widziała takiego cierpienia.

Masza miała niesamowite serce. Kiedy byli szczęśliwi w pobliżu, a ona chciała skakać ze szczęścia. Ale jeśli komuś stała się krzywda, nie mogła przejść obok i zapytała:

Co Ci się stało? Dlaczego płaczesz? I czyjś ból przeniknął do jej serca. A teraz nachyliła się do kobiety:

Czy masz smutek?

A kiedy podzieliła się z nią swoim nieszczęściem, Masza, która nigdy w życiu nie doświadczyła uczucia głodu, wyobraziła sobie trójkę samotnych dzieci, które od dawna nie widziały jedzenia. Niewiele myśląc wręczyła kobiecie pięć rubli. To były wszystkie jej pieniądze.

Na tamte czasy była to znacząca kwota i twarz kobiety się rozjaśniła.

Gdzie jest twój dom? - zapytała Masza na pożegnanie. Ze zdziwieniem dowiedziała się, że w pobliskiej piwnicy mieszka biedna rodzina. Dziewczyna nie rozumiała, jak można mieszkać w piwnicy, ale doskonale wiedziała, co musi zrobić w ten świąteczny wieczór.

Szczęśliwa mama, jak na skrzydłach, poleciała do domu. Kupiła jedzenie w pobliskim sklepie, a dzieci radośnie ją przywitały.

Wkrótce rozpalił się piec i samowar się zagotował. Dzieci rozgrzały się, nakarmiły i wyciszyły. Zastawiony stół był dla nich nieoczekiwanym świętem, niemal cudem.

Ale wtedy Nadia, najmniejsza, zapytała:

Mamo, czy to prawda, że ​​w Boże Narodzenie Bóg posyła dzieciom Anioła i przynosi im wiele, wiele prezentów?

Mama doskonale wiedziała, że ​​nie mają od kogo oczekiwać prezentów. Dziękujcie Bogu za to, co już im dał: wszyscy są nakarmieni i ogrzani. Ale dzieci to dzieci. Bardzo chciały mieć na święta choinkę, taką samą jak wszystkie inne dzieci. Co ona, biedactwo, mogła im powiedzieć? Zniszczyć wiarę dziecka?

Dzieci patrzyły na nią uważnie, czekając na odpowiedź. A mama potwierdziła:

To prawda. Ale Anioł przychodzi tylko do tych, którzy całym sercem wierzą w Boga i całym sercem modlą się do Niego.

I całym sercem wierzę w Boga i całym sercem się do Niego modlę – Nadia nie cofnęła się. - Niech ześle nam swojego Anioła.

Mama nie wiedziała, co powiedzieć. W pokoju zapadła cisza, w piecu trzaskały tylko polana. I nagle rozległo się pukanie. Dzieci zadrżały, a matka przeżegnała się i drżącą ręką otworzyła drzwi.

Na progu stała jasnowłosa dziewczynka Masza, a za nią brodaty mężczyzna z choinką w rękach.

Wesołych Świąt! - Masza radośnie pogratulowała właścicielom. Dzieci zamarły.

Kiedy brodaty mężczyzna ustawiał choinkę, do pokoju wjechał samochód Niania z dużym koszem, z którego natychmiast zaczęły pojawiać się prezenty. Dzieci nie mogły uwierzyć własnym oczom. Ale ani oni, ani matka nie podejrzewali, że dziewczyna dała im swoją choinkę i prezenty.

A kiedy nieoczekiwani goście wyszli, Nadia zapytała:

Ta dziewczyna była aniołem?

Borys Ganago

WRÓCIĆ DO ŻYCIA

Na podstawie opowiadania A. Dobrowołskiego „Seryozha”

Zwykle łóżka braci znajdowały się obok siebie. Ale kiedy Seryozha zachorował na zapalenie płuc, Sasha została przeniesiona do innego pokoju i zabroniono jej przeszkadzać dziecku. Prosili jedynie o modlitwę za młodszego brata, z którym było coraz gorzej.

Któregoś wieczoru Sasza zajrzał do pokoju chorego. Sierioża leżał otwarty, nic nie widział i ledwo oddychał. Przestraszony chłopiec pobiegł do gabinetu, skąd słychać było głosy jego rodziców. Drzwi były uchylone i Sasza usłyszała płaczącą matkę, która mówiła, że ​​Sierioża umiera. Tata odpowiedział z bólem w głosie:

- Dlaczego teraz płaczesz? Nie da się go już uratować...

Przerażony Sasha wpadł do pokoju swojej siostry. Nikogo tam nie było i z łkaniem padł na kolana przed wiszącą na ścianie ikoną Matki Bożej. Przez szloch przebiły się słowa:

- Panie, Panie, upewnij się, że Seryozha nie umrze!

Twarz Sashy zalała się łzami. Wszystko wokół było rozmazane, jak we mgle. Chłopiec widział przed sobą jedynie twarz Matki Bożej. Poczucie czasu zanikło.

- Panie, możesz wszystko, ocal Serezha!

Jest już całkiem ciemno. Wyczerpany Sasza wstał ze zwłokami i zapalił lampę stołową. Przed nią leżała ewangelia. Chłopiec przewrócił kilka stron i nagle jego wzrok padł na linię: „Idź i tak jak uwierzyłeś, niech ci się stanie…”

Jakby usłyszawszy rozkaz, udał się do Se-rezha. Przy łóżku ukochanego brata matka siedziała w milczeniu. Dała znak: „Nie rób hałasu, Seryozha zasnął”.

Nie padły żadne słowa, ale ten znak był jak promyk nadziei. Zasnął - to znaczy, że żyje, więc będzie żył!

Trzy dni później Seryozha mógł już siedzieć w łóżku, a dzieciom pozwolono go odwiedzać. Przywieźli ulubione zabawki brata, fortecę i domy, które przed chorobą pociął i skleił – wszystko, co mogło sprawić radość dziecku. Młodsza siostra z dużą lalką stała w pobliżu Seryozhy, a Sasha z radością je sfotografowała.

To były chwile prawdziwego szczęścia.

Borys Ganago

TWOJE DZIECKO

Z gniazda wypadło pisklę - bardzo małe, bezradne, nawet skrzydła jeszcze nie urosły. Nie może nic zrobić, tylko piszczy i otwiera dziób - prosi o jedzenie.

Chłopaki go zabrali i zanieśli do domu. Z trawy i gałązek zbudowali mu gniazdo. Wowa nakarmiła dziecko, a Ira podał wodę do picia i wyszedł na słońce.

Wkrótce pisklę stało się silniejsze i zamiast puchu zaczęły w nim rosnąć pióra. Chłopaki znaleźli na strychu starą klatkę dla ptaków i dla pewności umieścili w niej swojego zwierzaka - kot zaczął na niego patrzeć bardzo wyraziście. Cały dzień pełnił dyżur pod drzwiami, czekając na odpowiedni moment. I bez względu na to, ile jeździły jego dzieci, nie odrywał wzroku od laski.

Lato przeleciało. Pisklę przed dziećmi dorosło i zaczęło latać po klatce. I wkrótce zrobiło się w nim ciasno. Kiedy klatkę wyprowadzono na ulicę, zaczął walczyć z kratami i poprosił o wypuszczenie. Więc chłopaki postanowili wypuścić swojego zwierzaka. Oczywiście szkoda było im się z nim rozstać, ale nie mogli pozbawić wolności kogoś, kto został stworzony do lotu.

Pewnego słonecznego poranka dzieci pożegnały się ze swoim pupilem, wyprowadziły klatkę na podwórko i otworzyły ją. Pisklę wyskoczyło na trawę i obejrzało się na swoich przyjaciół.

W tym momencie pojawił się kot. Ukrywając się w krzakach, przygotował się do skoku, rzucił się, ale… Pisklę leciało wysoko, wysoko…

Święty starszy Jan z Kronsztadu porównał naszą duszę do ptaka. Za każdą duszę, na którą wróg poluje i którą chce złapać. W końcu dusza ludzka, podobnie jak raczkujące pisklę, jest z początku bezradna, niezdolna do latania. Jak ją konserwować, jak ją hodować, aby nie rozbiła się o ostre kamienie, nie wpadła w sieć łapacza?

Pan stworzył zbawienne ogrodzenie, za którym rośnie i umacnia się nasza dusza – dom Boży, Kościół Święty. W nim dusza uczy się latać wysoko, wysoko, aż do samego nieba. I zna tam tak jasną radość, że nie boi się żadnych ziemskich sieci.

Borys Ganago

LUSTRO

Kropka, kropka, przecinek,

Minus, twarz jest krzywa.

Kij, kij, ogórek -

Nadchodzi mężczyzna.

Tym rymem Nadia zakończyła rysowanie. Następnie w obawie, że jej nie zrozumieją, podpisała się pod nim: „To ja”. Dokładnie obejrzała swoje dzieło i stwierdziła, że ​​czegoś mu brakuje.

Młoda artystka podeszła do lustra i zaczęła się przyglądać: co jeszcze trzeba dokończyć, aby każdy mógł zrozumieć, kto jest przedstawiony na portrecie?

Nadia uwielbiała się przebierać i kręcić przed dużym lustrem, próbowała różnych fryzur. Tym razem dziewczynka przymierzyła kapelusz mamy z welonem.

Chciała wyglądać tajemniczo i romantycznie, jak długonogie dziewczyny pokazujące modę w telewizji. Nadia przedstawiła się jako dorosła, rzuciła leniwe spojrzenie w lustro i próbowała chodzić krokiem modelki. Nie wyszło to zbyt ładnie, a kiedy gwałtownie się zatrzymała, kapelusz zsunął jej się z nosa.

Dobrze, że nikt jej wtedy nie widział. To byłby śmiech! Ogólnie rzecz biorąc, wcale nie lubiła być modelką.

Dziewczyna zdjęła kapelusz, a potem jej wzrok padł na kapelusz babci. Nie mogąc się oprzeć, przymierzyła. I zamarła, dokonując niesamowitego odkrycia: jak dwa groszki w strąku, wyglądała jak babcia. Nie miała jeszcze żadnych zmarszczek. Do widzenia.

Teraz Nadia wiedziała, kim się stanie za wiele lat. To prawda, że ​​​​ta przyszłość wydawała jej się bardzo odległa ...

Dla Nadii stało się jasne, dlaczego babcia tak ją kocha, dlaczego z czułym smutkiem ogląda jej figle i ukradkiem wzdycha.

Były kroki. Nadia pospiesznie założyła czapkę i pobiegła do drzwi. Na progu spotkała... samą siebie, tyle że nie taką rozbrykaną. Ale oczy były dokładnie takie same: dziecinnie zdziwione i radosne.

Nadenka przytuliła swoje przyszłe ja i cicho zapytała:

Babciu, czy to prawda, że ​​byłaś mną w dzieciństwie?

Babcia milczała przez chwilę, po czym uśmiechnęła się tajemniczo i wzięła z półki stary album. Przewracając kilka stron, pokazała fotografię małej dziewczynki, która była bardzo podobna do Nadii.

Taki właśnie byłem.

Och, naprawdę jesteś podobny do mnie! - zawołała zachwycona wnuczka.

A może wyglądasz jak ja? - chytrze zmrużyła oczy, zapytała babcia.

Nie ma znaczenia, kto wygląda jak kto. Najważniejsze jest podobne - dziecko nie przyznało się.

Czy to nie jest ważne? I spójrz jak wyglądałam...

A babcia zaczęła przeglądać album. Po prostu nie było żadnych twarzy. I jakie twarze! I każdy był piękny na swój sposób. Spokój, dostojeństwo i ciepło, jakie od nich emanowało, przyciągały wzrok. Nadia zauważyła, że ​​wszyscy – małe dzieci i siwowłosi starcy, młode damy i bystrzy wojskowi – byli do siebie w pewnym stopniu podobni… I do niej.

Opowiedz mi o nich, zapytała dziewczyna.

Babcia ścisnęła krew i zaczęła płynąć opowieść o ich rodzinie, wywodząca się ze starożytnych wieków.

Nadszedł czas na kreskówki, ale dziewczyna nie chciała ich oglądać. Odkrywała coś niesamowitego, co było dawno temu, ale żyje w niej.

Czy znasz historię swoich dziadków, pradziadków, historię swojej rodziny? Może ta historia jest Twoim lustrem?

Borys Ganago

PAPUGA

Petya błąkała się po domu. Wszystkie gry są nudne. Wtedy mama wydała polecenie pójścia do sklepu i zasugerowała także:

Nasza sąsiadka, Maria Nikołajewna, złamała nogę. Nie ma za kogo kupić chleba. Ledwo porusza się po pokoju. Zadzwonię i zapytam, czy potrzebuje czegoś do kupienia.

Ciocia Masza była zachwycona telefonem. A kiedy chłopak przyniósł jej całą torbę zakupów, nie wiedziała, jak mu dziękować. Z jakiegoś powodu pokazała Petyi pustą klatkę, w której niedawno mieszkała papuga. To był jej przyjaciel. Ciocia Masza zaopiekowała się nim, podzieliła się swoimi przemyśleniami, a on wziął to i odleciał. Teraz nie ma z kim ani słowa powiedzieć, ani kim się zaopiekować. Czym jest życie, jeśli nie ma się o kogo troszczyć?

Petya spojrzał na pustą klatkę, na kule, wyobraził sobie, jak ciocia Mania kuśtykała po pustym mieszkaniu i nieoczekiwana myśl przyszła mu do głowy. Faktem jest, że od dawna oszczędzał pieniądze, które mu dano na zabawki. Nie znalazłem nic odpowiedniego. A teraz ta dziwna myśl - kupić papugę dla cioci Maszy.

Żegnając się, Petya wybiegł na ulicę. Chciał iść do sklepu zoologicznego, gdzie kiedyś widział różne papugi. Ale teraz patrzył na nich oczami ciotki Maszy. Z którym z nich mogłaby się zaprzyjaźnić? Może ten jej pasuje, może ten?

Petya postanowił zapytać sąsiada o uciekiniera. Następnego dnia powiedział matce:

Zadzwoń do cioci Maszy... Może czegoś potrzebuje?

Mama nawet zamarła, po czym przycisnęła syna do siebie i szepnęła:

Więc stajesz się mężczyzną ... Petya poczuł się urażony:

Czy nie byłem wcześniej człowiekiem?

Oczywiście, że tak było” – uśmiechnęła się moja mama. „Dopiero teraz obudziła się także twoja dusza… Dzięki Bogu!”

Czym jest dusza? chłopiec się martwił.

To jest umiejętność kochania.

Matka spojrzała na syna pytająco.

Może zadzwoń do siebie?

Petya była zawstydzona. Mama odebrała telefon: Maria Nikołajewna, przepraszam, Petya ma do ciebie pytanie. Podaję mu teraz telefon.

Nie było dokąd pójść, a Petya mruknęła zawstydzona:

Ciociu Masza, możesz coś kupić?

Petya nie rozumiała, co wydarzyło się na drugim końcu drutu, odpowiedział tylko sąsiad jakimś niezwykłym głosem. Podziękowała mu i poprosiła o przyniesienie mleka, gdyby poszedł do sklepu. Ona nie potrzebuje niczego więcej. Dzięki jeszcze raz.

Kiedy Petya zadzwonił do jej mieszkania, usłyszał pośpieszny brzęk kul. Ciotka Masza nie chciała, żeby musiał czekać dodatkowe sekundy.

Podczas gdy sąsiadka szukała pieniędzy, chłopiec jakby przypadkiem zaczął ją wypytywać o zaginioną papugę. Ciocia Masza chętnie opowiadała o kolorze i zachowaniu...

W sklepie zoologicznym było kilka papug tego koloru. Petya wybierał przez długi czas. Kiedy przyniósł swój prezent ciotce Maszy, to… nie podejmuję się opisywać, co było dalej.