Arc de Triomphe è un romanzo scritto da un famoso scrittore tedesco nel 1945. Erich Maria Remarque è uno scrittore eccezionale che ha descritto in modo realistico ed emotivo la crudeltà della guerra, i destini infranti delle persone, i sentimenti e le emozioni che le persone hanno vissuto in circostanze di vita difficili. I romanzi di Remarque parlano di paura e rovina, forza d'animo, amicizia e fratellanza, empatia e misericordia. E, naturalmente, sull'amore e l'umanità, che hanno un posto anche in tempi così terribili.
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La base della trama del romanzo "Arc de Triomphe" era la storia del chirurgo tedesco Ravik, che aiuta i suoi amici nascondendoli dalla persecuzione della Gestapo. Salvando gli amici, il protagonista stesso finisce nelle segrete di Hitler, subisce la tortura e la morte della sua amata donna, che, incapace di sopportare il tormento, si suicida. Ravik riesce a fuggire in Francia. Lì Ravik vive senza passaporto, sotto minaccia di arresto, in costante paura. Si nasconde in un hotel per rifugiati semi-legali. Il protagonista è un chirurgo qualificato che ha partecipato alla prima guerra mondiale, con una vasta esperienza nelle cure d'urgenza. Avendo perso tutto in patria (e anche la patria stessa), Ravik non si è arreso, ma ha trovato in se stesso la forza per vivere e aiutare le persone. Opera illegalmente sulle persone, nascondendo il suo volto e sostituendo i chirurghi francesi, dimostrando al contempo un'enorme determinazione, responsabilità ed efficienza. Nello stesso posto a Parigi, Ravik incontra un'attrice italiana. L'autore parla del rapporto dei personaggi principali senza inutili pathos e romanticismo. Hanno punti di vista diversi sulla vita, litigano e fanno pace, ma hanno bisogno l'uno dell'altro. Come si svilupperanno queste relazioni? Hanno un posto in tali circostanze? Come può la passione finire sulla soglia della guerra?
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Remarque riesce a immergere il lettore nell'atmosfera della Parigi prebellica del 1938, trasmettendo abilmente il desiderio generale e la paura di eventi imminenti. Descrive i sentimenti delle persone, tra le quali ci sono buoni e cattivi, ricchi e poveri, onesti e truffatori. Su questo sfondo, l'autore svela il tema della vita degli emigranti che cercano di sopravvivere clandestinamente, nascondendosi dalla polizia, vivendo in alberghi semilegali. Questo è un romanzo sull'amore, su quanto può essere forte e quanto è facile perderlo. Il libro parla di persone che hanno visto molto dolore, ma che sanno entrare in empatia l'una con l'altra, su quanto sia importante non arrendersi e non perdere la fiducia.
Erich Maria Remarque
Arco di Trionfo
© La tenuta della defunta Paulette Remarque, 1945
© Traduzione. ML Rudnitsky, 2014
© Edizione russa AST Publishers, 2017
Una donna apparve da qualche parte di lato e andò dritta verso Ravich. Camminava veloce, ma con passo incerto e instabile. Ravich l'ha notata quando lo ha quasi raggiunto. Il viso è pallido, zigomi alti, occhi divaricati. Il viso congelato e rivolto verso l'alto è una maschera e negli occhi, con un riflesso opaco di una lanterna, tremolava un'espressione di un vuoto così vitreo che Ravich divenne involontariamente vigile.
La donna è passata vicinissima, quasi colpendo Ravich. Allungò bruscamente la mano e afferrò lo sconosciuto per il gomito. Barcollò e sarebbe inevitabilmente caduta se lui non l'avesse sostenuta. Ma ha tenuto duro.
- Dove sei? chiese, esitando leggermente.
La donna lo stava fissando.
«Lasciami andare», sussurrò.
Ravic non ha risposto. E ha continuato a tenere saldamente lo sconosciuto.
- Lasciarsi andare! Cosa significa? Lei muoveva appena le labbra.
A Ravich sembrava di non vederlo affatto. La donna guardava da qualche parte oltre e attraverso di lui, fissando gli occhi sull'impenetrabile oscurità della notte. Era solo un ostacolo sul suo cammino, ed è così che si è rivolta a lui.
- Lasciarlo andare!
Decise subito: no, non una puttana. E non ubriaco. Allentò un po' la presa. Ora la donna, se lo desiderava, poteva facilmente liberarsi, ma non se ne accorse nemmeno. Ravic stava ancora aspettando.
- No, niente scherzi, dove sei nel cuore della notte, da solo, a quell'ora, a Parigi? ripeté la sua domanda con la massima calma possibile, lasciandole finalmente la mano.
Lo straniero rimase in silenzio. Ma neanche lei se n'è andata. Sembrava che ora che era ferma non fosse più in grado di fare un solo passo.
Ravich si appoggiò al parapetto del ponte, sentendo la pietra umida e porosa sotto i palmi.
- Non c'è? - Annuì tra sé dietro la schiena, dove, luccicante di piombo viscoso, l'inarrestabile Senna si stringeva pigramente e pesantemente all'ombra del ponte di Alma.
La donna non ha risposto.
"È ancora presto", ha detto Ravich. - È troppo presto e fa freddo. Novembre comunque.
Tirò fuori le sigarette e frugò in tasca alla ricerca dei fiammiferi. Alla fine lo trovò, si rese conto al tatto che nella scatola di cartone erano rimasti solo due fiammiferi, e abitualmente si chinò, coprendo la fiamma tra i palmi: una leggera brezza tirava dal fiume.
"Dammi una sigaretta anche a me", disse lo sconosciuto con voce piatta e inespressiva.
Ravich alzò la testa, poi le mostrò lo zaino.
- Algerino. Tabacco nero. Fumo della legione straniera. Probabilmente sarai forte. E non ne ho altri.
La donna scosse la testa e prese una sigaretta. Ravich le porse un fiammifero acceso. Fumava avidamente, a boccate profonde. Ravich lanciò il fiammifero oltre il parapetto. Il fiammifero ha tagliato l'oscurità con una brillante stella cadente e, toccando l'acqua, si è spento.
Un taxi attraversò il ponte a bassa velocità. L'autista ha rallentato. Li guardò, aspettò un po', poi accelerò bruscamente e proseguì lungo il marciapiede bagnato, lucido e nero di George Fifth Avenue.
Ravich si sentì improvvisamente stanco morto. Ha lavorato come un matto tutto il giorno e poi non è riuscito a dormire affatto. Ecco perché sono uscito: volevo qualcosa da bere. Ma ora, nell'umida oscurità della notte, la stanchezza lo assalì all'improvviso, come se gli fosse stato gettato un sacco sopra la testa.
Guardò lo sconosciuto. Perché diavolo l'ha fermata? Certo, le è successo qualcosa. Ma cosa gli importa? Non vedeva mai donne con cui fosse successo qualcosa, e ancor di più nel cuore della notte a Parigi, e ora era indifferente a tutto questo, voleva solo una cosa: dormire un paio d'ore.
«Dovresti andare a casa», disse. - In un momento simile - beh, cosa hai perso per strada? Non troverai niente di buono se non guai qui.
E si alzò il bavero, deciso ad andarsene.
La donna lo guardò con uno sguardo incomprensibile.
- Casa? lei chiese.
Ravi scrollò le spalle.
- Beh, sì, a casa, nel tuo appartamento o in albergo, ovunque. Non vuoi passare la notte alla stazione di polizia, vero?
- All'hotel! Dio mio! mormorò la donna.
Ravic si voltò. Un'altra anima irrequieta senza un posto dove andare, pensò. È ora di abituarsi. Per sempre lo stesso. Di notte non sanno dove andare, e al mattino, prima che tu abbia il tempo di aprire gli occhi, se ne sono già andati. Al mattino sanno perfettamente dove devono andare e cosa è cosa. Vecchia come il mondo, la normale disperazione notturna - rotola insieme all'oscurità e scompare con essa. Ha buttato via il mozzicone di sigaretta. È come se non ne avesse avuto abbastanza da solo.
«Andiamo a bere qualcosa da qualche parte», suggerì.
Questo è il più semplice. Pagherà e se ne andrà, e poi lascerà decidere a lei come essere e cosa fare.
La donna avanzò barcollando, ma inciampò e barcollò. Ravi la prese per un braccio.
- Stanco? - chiese.
- Non lo so. Forse.
Sei così stanco che non riesci a dormire?
Lei annuì.
- Accade. Andiamo. Tieniti stretto a me
Camminarono lungo l'avenue Marceau. Ravich sentì: lo sconosciuto si stava appoggiando a lui come se stesse per cadere.
Svoltarono in viale Petr Serbskogo. Oltre l'incrocio con la rue de Chaillot, in una prospettiva sfumata tra le case, i profili dell'Arco di Trionfo si ergevano in una massa oscura e instabile sullo sfondo del cielo piovoso.
Ravich indicò con il capo l'insegna che brillava sopra le strette scale del seminterrato.
“Siamo qui, siamo sicuri di trovare qualcosa qui.
Era un bar per autisti. Ai tavoli ci sono diversi tassisti e un paio di puttane. I tassisti giocavano a carte. Le puttane sorseggiavano assenzio. Loro, come a comando, misurarono il suo compagno con un rapido sguardo professionale. Poi si allontanarono indifferenti. Il più anziano sbadigliò sonoramente; l'altro cominciò pigramente a riconciliarsi. Nel profondo, un giovanissimo cameriere con la faccia da bambino ratto offeso ha cosparso di segatura le lastre di pietra e ha cominciato a spazzare il pavimento. Ravich scelse un tavolo vicino alla porta. Quindi sarà più conveniente lavare via. Il cappotto non è decollato.
- Cosa berrai? - chiese.
- Non lo so. Nulla.
"Due Calvados", disse al cameriere che si avvicinava; indossava un gilet, le maniche della camicia rimboccate. «E un pacchetto di Chesterfield.»
«Niente Chesterfield» disse il cameriere. - Solo francese.
- Bene. Poi un pacchetto di Laurent, verde.
- Niente verdure. Solo blu.
Ravich guardò la mano del cameriere, aveva un tatuaggio sopra: una bellezza nuda che avanzava tra le nuvole. Il cameriere incrociò la sua attenzione e, stringendo la mano a pugno, giocò con un muscolo. La pancia della bella si muoveva lussuriosa.
«Poi quelli blu», disse Ravich.
Garson sorrise.
"Forse ce ne saranno ancora di verdi", lo rassicurò e si allontanò, strascicando le pantofole.
Ravi si prendeva cura di lui.
«Pantofole rosse, tatuaggio di danza del ventre» borbottò. - Non altrimenti, il ragazzo ha prestato servizio nella flotta turca.
La sconosciuta mise le mani sul tavolo. Li ha posati come se non li avrebbe mai più ripresi. Le mani erano ben curate, ma questo non significa niente. Sì, e non così ben curato. Lì, l'unghia del dito medio della mano destra è rotta e, a quanto pare, è appena stata morsa. Sì, la vernice si sta staccando.
Il cameriere portò due bicchieri e un pacchetto di sigarette.
- Lorenzo, verde. Trovato un pacchetto.
«Non dubitavo di te. Hai prestato servizio in Marina?
- NO. Al Circo.
- E anche meglio. Ravich porse un bicchiere alla donna. - Ecco, bevi qualcosa. In quel momento - la bevanda più appropriata. O vuoi un caffè?
- Solo in un sorso.
La donna annuì e mandò giù il bicchiere. Ravi la guardò intensamente. Il viso è spento, mortalmente pallido, quasi inespressivo. Le labbra sono gonfie, ma anche sbiadite, come consumate nei contorni, e solo i capelli biondo chiaro, pesanti, con una tinta dorata naturale, sono veramente belli. Indossava un berretto e, sotto il mantello, un abito blu di sartoria. L'abito è di un costoso sarto, e solo la pietra verde nell'anello sulla sua mano è troppo grande per essere reale.
– Ne berresti ancora? chiese Ravic.
Lo sconosciuto annuì.
Ha chiamato il cameriere.
“Altri due Calvados. Solo occhiali più grandi.
- Solo occhiali? O versare di più?
- Esattamente.
Quindi due doppi?
- Sei perspicace.
Ravich decise di bere subito il suo Calvados e scappare. Stava diventando noioso ed era stanco morto. In effetti, in questi casi era paziente, dopotutto aveva quarant'anni di vita tutt'altro che tranquilli. Tuttavia, tutto ciò che stava accadendo in quel momento gli era fin troppo familiare. È a Parigi da diversi anni, soffre di insonnia e, girando per la città di notte, ha visto di tutto.
Garson ha portato l'ordine. Ravich accettò con cura da lui bicchieri di vodka alla mela speziata e profumata e ne mise uno davanti allo sconosciuto.
«Ecco, bevi un altro drink. Non aiuterà, ma ti scalderà di sicuro. E qualunque cosa ti succeda, non preoccuparti. Non ci sono troppe cose al mondo di cui preoccuparsi.
La donna alzò gli occhi su di lui. Ma non beveva.
"È vero", ha continuato Ravich. - Specialmente di notte. Notte - esagera tutto.
La donna lo stava ancora guardando.
"Non ho bisogno di essere confortata", ha detto.
- Tutto il meglio.
Ravich stava già cercando il cameriere. Ne ha abbastanza. Conosce questo tipo di donne. Deve essere russo, pensò. Questo non avrà il tempo di riscaldarsi e asciugarsi, ma inizierà già a insegnarti la mente-ragione.
Arco di Trionfo Erich Maria Remarque. Amore e odio, vita e morte
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Titolo: Arco di Trionfo
Autore: Erich Maria Remarque
Anno: 1946
Genere: Prosa classica, Classici stranieri, Letteratura del XX secolo
Sul libro "Arc de Triomphe" Erich Maria Remarque
Ci sono opere dalle quali è semplicemente impossibile staccarsi. Quelle impressioni da cui rimangono a lungo nel cuore dopo la lettura. Uno di questi libri, che, tra l'altro, è incluso, è Arc de Triomphe. Il romanzo è scritto in modo così talentuoso che una volta che inizi a leggerlo non sarai in grado di fermarti. Cattura, ti trasporta attraverso pagine e capitoli, ti immerge nella sua atmosfera unica. Ma cosa posso dire: leggi meglio tu stesso l '"Arco di Trionfo".
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Remarque ha scritto di due persone. Un emigrante, un chirurgo dalle mani davvero d'oro di nome Ravik e un'artista Joan picchiata dalla vita: ognuno ha la propria storia alle spalle. Cosa può collegarli, due diversi e completamente estranei? Lui, che lavora sottoterra, e lei, che ha perso il suo amato? Certo, i sentimenti. È incredibile come l'amore possa cambiare le persone: grazie a Ravik, Joan rifiorisce, rivela il suo - seppur imperfetto - talento. Qualunque cosa tu dica, Remarque sa come far innamorare il lettore dei suoi personaggi.
Il libro "Arc de Triomphe" rompe gli stereotipi. Qui non vedrete la capitale francese in veste dolce-romantica, chic e glamour. La guerra sta per scoppiare a Parigi. Sembra che il suo spirito aleggi sulla città, riflesso sui volti e sulla vita dei passanti. Prendi Kat e il suo cancro, lei ci ha fatto i conti, l'ha accettato. Sembra che la malattia si sia sviluppata contemporaneamente sia all'interno che all'esterno delle persone: un'epidemia globale e incurabile chiamata guerra ...
È incredibile come due sentimenti forti possano coesistere in una persona: amore e odio. Il fatto che Ravik si sia vendicato di Khaak non lo rende un criminale. In effetti, in questo caso, una persona onesta ha affrontato l'incarnazione stessa del male, se non un legislatore, ma l'esecuzione della tortura.
"Arc de Triomphe" annulla il principio "il tempo guarisce". Remarque mostra che dopo alcuni anni i ricordi non scompaiono, ma in presenza di una sostanza irritante divampano con rinnovato vigore. Le ferite mentali di Ravik sembravano ricominciare a sanguinare non appena vide Haake.
Le persone si sono confuse, perse nel tempo e nello spazio... Sembra che siano finite tutte nel posto sbagliato al momento sbagliato. Qualcuno ha fretta di vivere, gioire, cantare e ballare; un altro si sta lentamente avvicinando al suo obiettivo, ma cosa, non conosce se stesso.
Il libro "Arc de Triomphe" è un classico pieno di verità, vita, qualcosa di reale e veritiero. Ogni nervo, ogni segreto è esposto qui. Gli eroi sono pensati nei minimi dettagli, descritti in modo tale che non vi siano dubbi sul fatto che tali persone vivano effettivamente e anche ai nostri tempi. Il libro urla solo che devi vivere, devi fare qualcosa. Il dolore e la sofferenza non scompariranno, soprattutto se sono stati causati dalle persone più vicine e amate. Nel tempo, non diventerà più facile, appariranno semplicemente nuovi hobby e nuovi problemi e il dolore svanirà un po 'sullo sfondo, ma non sarà ancora più debole. Tali opere lasciano il segno. Semplicemente non può essere altrimenti.
Se stai cercando un libro che possa fare una forte impressione, stringere e non mollare fino all'ultima pagina, leggi Arc de Triomphe e non rimarrai deluso. Lei parla di tutto. Sulla vita. Poche persone scrivono come Remarque. Un libro dal retrogusto forte, anche se amaro.
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Citazioni dal libro Erich Maria Remarque "Arc de Triomphe"
E qualunque cosa ti succeda, non prendere nulla a cuore. Poco nel mondo è importante per molto tempo.
Cosa può dare una persona a un'altra, se non una goccia di calore? E cosa potrebbe esserci di più di questo?
“Se vuoi fare qualcosa, non chiedere mai delle conseguenze. Altrimenti non farai niente.
L'uomo è grande nei suoi piani, ma debole nella loro attuazione. Questo è sia il suo problema che il suo fascino.
Se vuoi fare qualcosa, non chiedere mai delle conseguenze. Altrimenti non farai niente.
Il pentimento è la cosa più inutile del mondo. Nulla può essere restituito. Niente può essere risolto. Altrimenti saremmo tutti santi. La vita non doveva renderci perfetti. Chi è perfetto ha un posto in un museo.
Vivere significa vivere per gli altri. Ci nutriamo tutti gli uni degli altri. Lascia che la scintilla della gentilezza brilli almeno a volte ... Non devi rifiutarla. La gentilezza dà forza a una persona se la vita è difficile per lui.