Vieni fuori se non sei un codardo...

Il bandito era sicuro di sé. Soffocava di rabbia, capiva che non avrebbe lasciato questa fattoria, che sarebbe rimasto vicino a questo muro di tronchi, ma voleva morire in battaglia. Aveva bisogno di una possibilità.

Uscire! - Irrompendo in uno strillo, gridò il bandito. - Vigliacco! Niente!

La capanna divampò, fiamme rosse uscirono dalle finestre illuminando lo spazio davanti alla casa: ora il capo dei banditi poteva vedere chi aveva ucciso il suo popolo e si sarebbe tolto la vita.

Ucciderò! - gridò il capo. - Ti ucciderò!

Bene, - ha detto uno di quelli che hanno ucciso i banditi. - Tentativo.

Il capo rise, gettando indietro la testa e spalancando la bocca. SÌ! SÌ! Questo pagherà per tutti, pensò con gioia maliziosa. Morirebbe qui, anche se dovesse mordersi la gola con i denti.

Ebbene, andiamo... - Il capo si chinò e si sedette, come se si preparasse a saltare. Oppure sarebbe davvero saltato addosso al suo nemico, abbattendolo e uccidendolo...

Ok, ha ripetuto l'assassino. - Puoi provare ad uccidermi. Ma devi pagare tutto, giusto?

Cosa vuoi? Cosa vuoi di più da me?

Mi dirai dove sono andati gli altri tuoi.

Perché ne ho bisogno? Comunque sto ancora morendo...

Sparo. L'assassino ha alzato impercettibilmente rapidamente la mano sinistra con una pistola, il proiettile ha colpito il tronco vicino al corpo del leader. Non vicino alla testa, ma a livello dell'addome.

Puoi morire con una pallottola nella pancia. E puoi farlo in qualche altro modo. Ma velocemente. Cosa sceglierai?

Ti ucciderò, - disse il bandito.

Ma prima...

Sono andati al fiume. C'è un ponte, e dietro c'è un villaggio... Non riesco a pronunciare questi nomi barbari... Qualcosa che ha a che fare con le zanzare. C'è un monastero... C'è molto oro, ma non c'è nessuno da proteggere... - Il bandito sbatté i denti. - Abbastanza? Ora possiamo...

Non hai mentito?

No, certo... non ho mentito! Ho detto la verità: perché sono l'unico che deve morire, e loro ... No, sono tutti uguali. E anche la morte... E la morte! - Il bandito si precipitò in avanti, solo tre o quattro passi lo separavano dal nemico... due salti...

Muori!.. - La sciabola volò in alto verso il cielo nero, volò in alto per cadere sulla testa del nemico...

Sparato: un proiettile ha colpito il bandito allo stomaco, gettandolo a terra.

Dolore. Dolore selvaggio. E delusione e risentimento ... È stato ingannato ... È impossibile ... Questo è ingiusto ...

L'assassino gli si avvicinò, si sporse in avanti.

Lo finirai? .. - chiese speranzoso il bandito e con tono diverso, con voce tremante chiese: - Finisci ...

L'assassino scosse la testa.

Accidenti a te! - gracchiò il bandito. - Accidenti a te!

L'assassino alzò le spalle, come se fosse d'accordo sul fatto che il morente avesse diritto alla maledizione.

Chi sei? - chiese il bandito. - Nome... sono all'inferno... ti porterò all'inferno... aspetterò...

Principe Trubetskoj," disse l'assassino chinandosi. - Non dimenticare? Il principe Trubetskoj.

Montando in sella, il principe si guardò intorno: il bandito era ancora vivo, scalciava con le gambe e raschiava il terreno ghiacciato con le dita.

Non c'era pietà. Non c'era nemmeno l'ombra di compassione, nemmeno di quella che ti fa dare una morte rapida al nemico. Adesso il principe ne voleva uno.

Voleva uccidere.

Poi ci sono gli odori. Pineta.

Principe Trubetskoy - 2

A cosa pensavano gli Anziani dalle sopracciglia elevate mentre elaboravano quella missione a lungo termine che devo compiere qui, a partire dal fatidico anno per la Russia nel 1812? Che attraccherò alla guardia di cavalleria più vicina con le parole: "Ho bisogno del tuo cavallo e della tua corazza"? E continuerò a viaggiare per l'Europa con la faccia di pietra, compiendo imprese in nome del nobile piano di coloro che hanno avuto l'opportunità di sviluppare questa vertiginosa operazione e mandarmi qui? Buona idea. Ma io sono un errore, un errore assurdo nei loro calcoli esatti, per un assurdo incidente non sono diventato una funzione senz'anima e non sono rimasto un essere umano. Tuttavia, potrebbe essere solo la mia immaginazione. È doloroso, a volte insopportabilmente doloroso, fare il bene oggettivo, indipendentemente dalle opinioni e dai desideri degli altri. Si ottiene molto bene una sorta di male. A volte è persino inquietante per me.

Ma ho accettato. Che differenza fa perché, cosa mi ha spinto a fare questo passo. Costretto. Ed eccomi qui, non c'è ritorno e non può esserci. E il dolore rimane, tirando, avvolgendo le vene del pugno, costringendoti a muoverti sempre più lontano, decorando la strada con i cadaveri del nemico. Naturalmente, per uno scopo più alto. In quale altro modo?!

Ma ora è diverso. Perché c'è la famigerata missione e quella per la quale vale la pena vivere in questo mondo. Con le sue leggi oggettive e la tradizionale illegalità; con i suoi santi e demoni in forma umana. Ed è in pericolo. Un pericolo terribile, di cui gli intellettuali creatori del Grande Piano non si preoccupano assolutamente. Il che significa che non mi importa nemmeno di loro oggi.

Non ci sono più, esiste una leggenda vivente, una terribile leggenda sullo spietato "principe Trubetskoy", con il quale le madri francesi spaventeranno per molto tempo i bambini eccessivamente vivaci. Ma perché fa così male? È davvero un bisogno urgente rimanere umani? Accantonare! L'anima è una sostanza incorporea, il che significa che non può ammalarsi! Non dovrebbe. Cavalli al galoppo! Al diavolo la sofferenza! Il tempo non aspetta!

“Avanti, principe Trubetskoy! Inoltrare!"

Sbircio nelle finestre lontane illuminate, non molto tempo fa dietro di loro era tranquillo e accogliente. Recentemente.

Sono feroci? Chiedo.

Bene, allora Dio stesso ha ordinato. Stiamo lavorando!

I pulcini appena nati del nido di Petrov sono sparsi per le loro proprietà, del nonno o donate dal formidabile imperatore. Hanno cercato con tutte le loro forze di incarnare l'immagine di quel nido nelle loro tenute di famiglia. E se funziona, allora superalo. Naturalmente, nessuno di loro pensò nemmeno di copiare il rifugio olandese del "falegname Mikhailov" russo, e per qualche motivo i soci del sovrano non avevano fretta di costruire per sé nemmeno la casa di Pietro sulle rive della Neva. Qui il Palazzo Peterhof è servito da modello. Naturalmente, non tutti i principianti potevano competere nel lusso con il sovrano, ma tutti volevano sentirsi un microimperatore nella tenuta e facevano ogni sforzo per farlo. E sebbene il nome poetico "nidi nobili" sia entrato nel linguaggio quotidiano grazie agli sforzi di Ivan Sergeevich Turgenev molto più tardi, questa casa con colonne imbiancate di un portico pseudo-antico, con un'ampia scalinata che conduce all'ingresso e ali spiegate di annessi scuri , che ostentava nel trascurato parco all'inglese, era del tutto possibile che fosse già chiamato un nido del genere. È vero, abbastanza trascurato. Ma qui, non importa quanto ci provi, non puoi rompere il sedere con una frusta: la guerra non dipende dalla bellezza.

Forse, a maggio, quando il verde avvolge la villa padronale e piace all'occhio dell'osservatore, sembrava molto più attraente, e se c'era musica, la servitù si dava da fare e il proprietario in vestaglia usciva sul portico ad ammirare il terra, questo angolo della zona centrale della Russia potrebbe essere considerato un vero paradiso.

Roman Zlotnikov, Alexander Zolotko

Il principe Trubetskoj

Il principe Trubetskoj

... Le sentinelle hanno mancato la loro morte. Stavano semplicemente discutendo di qualcosa con entusiasmo, senza nemmeno abbassare la voce, e all'improvviso sono morti. Uno subito. La lama della sciabola entrò facilmente tra le costole e trafisse il cuore. Il coltello ha tagliato la gola al secondo, non poteva urlare, ma per qualche secondo, scivolando sul terreno ghiacciato, ha potuto vedere come il suo assassino con calma, senza nascondersi e senza fretta, si stava dirigendo verso la casa dove si trovavano gli altri i membri della banda dormivano.

Non ha nemmeno fatto male alla sentinella, solo qualcosa gli ha bruciato la gola e la debolezza lo ha costretto prima a inginocchiarsi e poi a sdraiarsi su un fianco. Poi la sentinella si addormentò.

Il resto dei banditi fu molto meno fortunato.

Una poltrona bussò più volte, una torcia si accese: uno straccio imbevuto di grasso e avvolto attorno a un bastone. Poi furono accese molte altre torce dalla prima e la gente si fermò in semicerchio davanti al portico della capanna.

I cavalli nella stalla sbuffavano, ma non avevano paura: erano abituati sia al fuoco che al rumore. Anche i cadaveri dei proprietari della fattoria, distesi proprio lì, vicino al muretto, nel fieno, non davano fastidio ai cavalli. Gli animali sono abituati alla guerra e alla morte.

La porta non era nemmeno chiusa a chiave, i banditi si sentivano al sicuro: hanno commesso il solito errore dei banditi e dei partigiani. Siamo NOI che attacchiamo all'improvviso. È dagli Stati Uniti che sia i soldati che i contadini dovrebbero guardarsi. Decidiamo noi chi vive e chi...

Ma ora non spettava più a loro decidere se vivere o morire.

Le torce volarono nella capanna insieme alle finestre rotte, caddero sulle persone che dormivano fianco a fianco sul pavimento. Al risveglio non capivano cosa stesse accadendo: fumo, fiamme, dolore per ustioni. A uno di loro si sono rotti i capelli.

Le case di legno bruciano rapidamente e coloro che rimangono all'interno sono condannati a morte.

Fuori, qualcuno gridò, fuori!

C'è stata una cotta alla porta, le persone, non capendo cosa stesse succedendo, si spingevano a vicenda, qualcuno si è accorto di estrarre un coltello - si è sentito un grido di dolore e di rabbia.

L'incendio in casa ha raggiunto la pistola lasciata nella paglia: un colpo. E un altro colpo. I banditi iniziarono a correre nel cortile. Pensavano di essere salvati.

Sembrava proprio che lo facessero.

Il primo fu preso con le baionette: due punte d'acciaio sfaccettate trafissero contemporaneamente il cuore e i polmoni, sollevarono e gettarono il corpo di lato, come un fascio di spighe durante la raccolta. E quello successivo. Il terzo ha visto che lo stavano aspettando, ha urlato, si è precipitato di lato, cercando di scappare. Gli fu permesso di correre fino all'angolo della capanna prima che le sue gambe venissero tagliate con una sciabola. Un movimento rapido e sfuggente della lama, che taglia le vene sotto le ginocchia, e un colpo al collo, alla base del cranio.

Quasi nessuno dei banditi portava con sé armi. Non avevano tempo: non era prima, tutti fuggivano dal fuoco. E ora stavano morendo disarmati. Qualcuno ha cercato di difendersi a mani nude, esponendole ai colpi delle baionette, tagliandosi le dita sulle lame delle sciabole, coprendosi la testa con i palmi, come se potessero respingere un colpo dal calcio di un moschetto forgiato.

Morirono anche quelli che ancora impugnavano le armi. Non sono stati chiamati a duello, non è stato offerto loro un combattimento leale uno contro uno. Non appena uno di loro ha lanciato una sciabola, diverse lame lo hanno colpito contemporaneamente al petto, al viso, allo stomaco.

Il caduto è stato ucciso.

Quelli che furono ancora fortunati furono uccisi con un colpo preciso. Ma ce n'erano pochi.

Sciabole e baionette strapparono, flagellarono, squarciarono la carne umana. I feriti urlavano, i morenti gracchiavano. Il sangue copriva il terreno davanti al portico.

Uno dei banditi, a giudicare dai vestiti e dalle armi - il leader, è riuscito a saltare di nuovo nella capanna, premere la schiena contro i tronchi, tenendo una sciabola davanti a sé con la mano tesa. Nella sinistra teneva una pistola.

Il leader ha provato a sparare: la pistola ha fatto cilecca.

Ma nel combattimento corpo a corpo, una persona esperta non lancia nemmeno un'arma scarica. Possono deviare il colpo della sciabola del nemico, possono essere lanciati in faccia per distogliere l'attenzione e ottenerne comunque almeno uno... allungare la mano...

Chi è il tuo senior? - gracchiò il bandito. - Vieni fuori se non sei un codardo...

Il bandito era sicuro di sé. Soffocava di rabbia, capiva che non avrebbe lasciato questa fattoria, che sarebbe rimasto vicino a questo muro di tronchi, ma voleva morire in battaglia. Aveva bisogno di una possibilità.

Uscire! - Irrompendo in uno strillo, gridò il bandito. - Vigliacco! Niente!

La capanna divampò, fiamme rosse uscirono dalle finestre illuminando lo spazio davanti alla casa: ora il capo dei banditi poteva vedere chi aveva ucciso il suo popolo e si sarebbe tolto la vita.

Ucciderò! - gridò il capo. - Ti ucciderò!

Bene, - ha detto uno di quelli che hanno ucciso i banditi. - Tentativo.

Il capo rise, gettando indietro la testa e spalancando la bocca. SÌ! SÌ! Questo pagherà per tutti, pensò con gioia maliziosa. Morirebbe qui, anche se dovesse mordersi la gola con i denti.

Ebbene, andiamo... - Il capo si chinò e si sedette, come se si preparasse a saltare. Oppure sarebbe davvero saltato addosso al suo nemico, abbattendolo e uccidendolo...

Ok, ha ripetuto l'assassino. - Puoi provare ad uccidermi. Ma devi pagare tutto, giusto?

Cosa vuoi? Cosa vuoi di più da me?

Mi dirai dove sono andati gli altri tuoi.

Perché ne ho bisogno? Comunque sto ancora morendo...

Sparo. L'assassino ha alzato impercettibilmente rapidamente la mano sinistra con una pistola, il proiettile ha colpito il tronco vicino al corpo del leader. Non vicino alla testa, ma a livello dell'addome.

Puoi morire con una pallottola nella pancia. E puoi farlo in qualche altro modo. Ma velocemente. Cosa sceglierai?

Ti ucciderò, - disse il bandito.

Ma prima...

Sono andati al fiume. C'è un ponte, e dietro c'è un villaggio... Non riesco a pronunciare questi nomi barbari... Qualcosa che ha a che fare con le zanzare. C'è un monastero... C'è molto oro, ma non c'è nessuno da proteggere... - Il bandito sbatté i denti. - Abbastanza? Ora possiamo...

Non hai mentito?

No, certo... non ho mentito! Ho detto la verità: perché sono l'unico che deve morire, e loro ... No, sono tutti uguali. E anche la morte... E la morte! - Il bandito si precipitò in avanti, solo tre o quattro passi lo separavano dal nemico... due salti...

Muori!.. - La sciabola volò in alto verso il cielo nero, volò in alto per cadere sulla testa del nemico...

Sparato: un proiettile ha colpito il bandito allo stomaco, gettandolo a terra.

Dolore. Dolore selvaggio. E delusione e risentimento ... È stato ingannato ... È impossibile ... Questo è ingiusto ...

L'assassino gli si avvicinò, si sporse in avanti.

Lo finirai? .. - chiese speranzoso il bandito e con tono diverso, con voce tremante chiese: - Finisci ...

L'assassino scosse la testa.

Accidenti a te! - gracchiò il bandito. - Accidenti a te!

L'assassino alzò le spalle, come se fosse d'accordo sul fatto che il morente avesse diritto alla maledizione.

Chi sei? - chiese il bandito. - Nome... sono all'inferno... ti porterò all'inferno... aspetterò...

Principe Trubetskoj," disse l'assassino chinandosi. - Non dimenticare? Il principe Trubetskoj.

Il nemico personale dell'Imperatore

Principe Trubetskoy - 2

* * *

Prologo

Al comando "Alzati!" iniziano le ore diurne. "Alzati, Trubetskoy, alzati!" Non c'è tempo per sdraiare i materassi, anche se sono densamente ricoperti di allori, ancora no. È un bene per Superman - ha indossato il costume da bagno sopra i collant, ha alzato il pugno in avanti - ed è corso via per salvare la sua amata e allo stesso tempo il mondo. E qui, non importa quanti pugni esponi, le cose non si muoveranno da un punto morto.

A cosa pensavano gli Anziani dalle sopracciglia elevate mentre elaboravano quella missione a lungo termine che devo compiere qui, a partire dal fatidico anno per la Russia nel 1812? Che attraccherò alla guardia di cavalleria più vicina con le parole: "Ho bisogno del tuo cavallo e della tua corazza"? E continuerò a viaggiare per l'Europa con la faccia di pietra, compiendo imprese in nome del nobile piano di coloro che hanno avuto l'opportunità di sviluppare questa vertiginosa operazione e mandarmi qui? Buona idea. Ma io sono un errore, un errore assurdo nei loro calcoli esatti, per un assurdo incidente non sono diventato una funzione senz'anima e non sono rimasto un essere umano. Tuttavia, potrebbe essere solo la mia immaginazione. È doloroso, a volte insopportabilmente doloroso, fare il bene oggettivo, indipendentemente dalle opinioni e dai desideri degli altri. Si ottiene molto bene una sorta di male. A volte è persino inquietante per me.

Ma ho accettato. Che differenza fa perché, cosa mi ha spinto a fare questo passo. Costretto. Ed eccomi qui, non c'è ritorno e non può esserci. E il dolore rimane, tirando, avvolgendo le vene del pugno, costringendoti a muoverti sempre più lontano, decorando la strada con i cadaveri del nemico. Naturalmente, per uno scopo più alto. In quale altro modo?!

Ma ora è diverso. Perché c'è la famigerata missione e quella per la quale vale la pena vivere in questo mondo. Con le sue leggi oggettive e la tradizionale illegalità; con i suoi santi e demoni in forma umana. Ed è in pericolo. Un pericolo terribile, di cui gli intellettuali creatori del Grande Piano non si preoccupano assolutamente. Il che significa che non mi importa nemmeno di loro oggi.

Non ci sono più, esiste una leggenda vivente, una terribile leggenda sullo spietato "principe Trubetskoy", con il quale le madri francesi spaventeranno per molto tempo i bambini eccessivamente vivaci. Ma perché fa così male? È davvero un bisogno urgente rimanere umani? Accantonare! L'anima è una sostanza incorporea, il che significa che non può ammalarsi! Non dovrebbe. Cavalli al galoppo! Al diavolo la sofferenza! Il tempo non aspetta!

“Avanti, principe Trubetskoy! Inoltrare!"...

Sbircio nelle finestre lontane illuminate, non molto tempo fa dietro di loro era tranquillo e accogliente. Recentemente.

- Sono pazzi? Chiedo.

- Si arrabbiano.

- Bene, allora Dio stesso ha ordinato. Stiamo lavorando!

Capitolo 1

Il vetro della finestra si frantumò in cento schegge lucenti e si schiantò sul cortile, punteggiando l'aiuola già vuota e squallida di tanti denti aguzzi e trasparenti. Risate, uno sparo, l'urlo di qualcuno, il rumore di stivali forgiati e il discorso francese... È iniziato!

Il nemico personale dell'Imperatore Vladimir Sverzhin, Roman Zlotnikov

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Titolo: Il nemico personale dell'imperatore

Informazioni sul libro "Il nemico personale dell'imperatore" Vladimir Sverzhin, Roman Zlotnikov

Roman Zlotnikov e Vladimir Sverzhin sono moderni scrittori di fantascienza. Il loro sensazionale libro "Il nemico personale dell'Imperatore" è la seconda parte del ciclo di opere dell'autore "Il principe Trubetskoy".

Portiamo alla nostra attenzione un meraviglioso esempio di finzione storica, in cui i fatti documentari sono così armoniosamente intrecciati con la finzione dell'autore da creare un quadro incredibilmente colorato e completo di tutto ciò che accade.

Dinamica, piena di genuina intensità emotiva ed eventi intriganti, la trama del romanzo ci stupisce con la sua premurosità nei minimi dettagli. Uno stile d'autore meraviglioso, insieme a uno stile letterario squisito, creano un'eccellente cornice artistica, grazie alla quale viene voglia di leggere e rileggere l'opera più di una volta.

Nel loro libro Roman Zlotnikov e Vladimir Sverzhin descrivono gli eventi storici accaduti nell'autunno del 1812. Le unità militari sconfitte ma ancora pericolose della Grande Armata lasciarono gradualmente la Russia. E tutti i soldati francesi non riuscivano a togliersi dalla testa il nome del temibile comandante partigiano, un principe di nome Sergei Trubetskoy. Circolavano voci su di lui, una più sorprendente dell'altra. Era come se il leader partigiano non riconoscesse affatto le leggi della guerra "civilizzata", non fosse soggetto all'elemento fuoco e ai proiettili nemici. Inoltre, la leggenda diceva che era dotato di un dono profetico e, inoltre, era un nemico personale del sovrano stesso. Nel frattempo, anche le spie più esperte non sono riuscite a scoprire cosa sia veramente Sergei Trubetskoy.

Roman Zlotnikov e Vladimir Sverzhin nel romanzo "Il nemico personale dell'imperatore" ci presentano un personaggio principale davvero eccezionale, la cui intera immagine è avvolta nell'oscurità del mistero. Numerose sono le leggende e le tradizioni sul suo conto, ma quasi nessuno è a conoscenza del vero stato delle cose.

Man mano che gli eventi si svolgono nel lavoro, riceveremo risposte a molte domande interessanti ed emozionanti relative a questa persona misteriosa. Chi è veramente il venerabile principe Trubetskoy? Qual è il suo ruolo nel dramma storico che si svolge davanti a noi? E come meritava esattamente il “titolo” di nemico personale dello stesso sovrano? In questo libro leggeremo risposte esaustive e talvolta inaspettate a queste e molte altre domande intriganti.

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