La storia di M. Zoshchenko “Glass” (1923), a prima vista, è molto “leggera” e rilassata. Tuttavia, tocca importanti problemi nei rapporti tra le persone: questioni di educazione, tatto e atteggiamento gentile nei confronti degli altri.
Lo scrittore mostra che il filisteismo è penetrato così profondamente nell'uomo da non lasciare in lui nulla di umano. Gli eroi di "Glass" mettono al primo posto i loro meschini interessi proprietari, non c'è nulla di sincero nelle loro relazioni. Quindi, il narratore va con riluttanza al funerale del pittore Blokhin, perché "non ci saranno polli e anatre fritte ... e non ci saranno nemmeno patè". E la stessa vedova di Ivan Antonovich ne parla: c'è poco interesse a venire alla veglia funebre, quindi sii così gentile da venire...
E durante questa scia, il narratore rompe accidentalmente un bicchiere. Sembrerebbe un grande disastro. Anche tenendo conto del periodo in cui si svolge la storia - gli affamati anni '20 del XX secolo - le persone ben educate non avrebbero mai fatto scandalo per questo "evento". Ma gli eroi di Zoshchenko non sono così - la vedova e il fratello del suo defunto marito hanno attaccato il narratore - come osa distruggere le loro proprietà! E il narratore stesso si è rivelato non sbagliare: non puoi prendere qualcosa del genere a mani nude! Ha portato lo scandalo domestico quasi in tribunale: "Dite", dico, "ai vostri bastardi che ora li trascinerò in tribunale".
La posizione dell'autore è chiara: ridicolizza e condanna i suoi eroi. Quali tecniche artistiche ci aiutano a capirlo? Lo scrittore racconta la storia dalla “prima persona”, “si nasconde” dietro la figura del narratore, rivelando così ulteriormente la sua essenza: filisteo, barbaro, meschino.
Inoltre, l'autore utilizza una grande quantità di linguaggio volgare e offensivo: "figlio luccio", "bastardi", "ti trascinerò attraverso i tribunali", "ascolta la tua faccia", "maledizione a lui", "agganciato", eccetera. La storia contiene molte parole analfabete tipiche della borghesia: “vai a letto a casa”, “si gira nella tomba”, e così via. Pertanto, Zoshchenko utilizza anche qui la tecnica dell'autoesposizione.
Insieme a queste tecniche artistiche, nella storia sono ampiamente utilizzati l'ironia e persino il sarcasmo.
Con l'aiuto di tutte queste tecniche, Zoshchenko smaschera i filistei e il pensiero filisteo, la psicologia che distrugge la persona nella persona.
Mikhail Zoshchenko è conosciuto, prima di tutto, come scrittore satirico, autore di storie e feuilleton insolitamente divertenti. I suoi personaggi sono ambigui: ingenui, perfino ingenui, ma a volte capaci di umiliare, insultare e talvolta persino uccidere, soprattutto quando si tratta delle loro proprietà. Eppure evocano una risata davvero omerica.
1. Vetro
2. L'olfatto del cane
storie
Letto da L. Lemke
Lev Isaakovich Lemke (25 agosto 1931 - 4 agosto 1996, San Pietroburgo) - Attore teatrale e cinematografico sovietico e russo, artista onorato della RSFSR.
Si diplomò alla Scuola di teatro di Dnepropetrovsk nel 1959, poi lavorò al Nuovo Teatro delle miniature di Mosca, interpretando piccoli ruoli di personaggi. Nel 1962, l'attore si trasferì a Leningrado e iniziò a lavorare al Teatro della Commedia di Leningrado, diventando presto l'artista principale della compagnia. Lev Lemke era meglio conosciuto per il suo lavoro teatrale; inoltre, si esibiva in serate di poesia, partecipava a concerti all'aperto ed era anche coinvolto in attività di produzione.
Lev Lemke morì il 4 agosto 1996 a San Pietroburgo.
La moglie di Lev Lemke era l'annunciatrice della televisione di Leningrado Valentina Vladimirovna Drozdovskaya.
Zoshchenko Mikhail Mikhailovich (1894, San Pietroburgo - 1958, Leningrado) - scrittore. Nato nella famiglia di un artista itinerante. Fin da bambino ho provato a scrivere poesie e racconti. Dopo essersi diplomato al liceo nel 1913, entrò nella facoltà di giurisprudenza dell'Università di San Pietroburgo. Nel 1915 si diplomò ai corsi militari accelerati e andò al fronte con il grado di guardiamarina. Per due anni in prima linea fu ferito, gasato, ricevette quattro ordini militari e fu smobilitato con il grado di capitano di stato maggiore. Dopo la Rivoluzione di febbraio del 1917, fu comandante dell'ufficio postale principale e del telegrafo. Nel 1918 si arruolò volontario nell'Armata Rossa e fu smobilitato a causa di una malattia cardiaca. Nel 1919-1920 prestò servizio come investigatore presso la supervisione penale. Nel 1920 lavorò come impiegato nel porto militare di Pietrogrado e scrisse. Il suo primo libro di racconti fu pubblicato nel 1921. Si unì al gruppo letterario "I Fratelli di Serapione". Collaborò attivamente a riviste degli anni '20 e '30, e la sua fama di autore satirico si affermò, accompagnata da grande fama. Il lato tragico e triste della vita: sotto la penna di Zoshchenko, invece di lacrime e orrore, ha causato risate. Affermava che nei suoi racconti "non c'è una goccia di finzione. Qui tutto è la nuda verità". K. Fedin ha scritto di lui: "Zoshchenko è arrivato alla letteratura come nessun altro con la sua voce, il suo eroe, il suo tema". La creatività di Zoshchenko era incompatibile con i principi del "realismo socialista". In seguito alla risoluzione del Comitato Centrale del Partito Comunista dei Bolscevichi di tutta l'Unione nel 1946 A.A. Zhdanov ha caratterizzato il lavoro dello scrittore nel suo rapporto: “Zoshchenko, da borghese e volgare, ha scelto come tema costante l'approfondimento degli aspetti più meschini e meschini della vita quotidiana... La rappresentazione della vita del popolo sovietico, deliberatamente brutta, caricaturale ... che venga rimosso dalla letteratura sovietica." . Non ci fu risposta alla lettera di Zoshchenko a Stalin (“Non sono mai stato un antisovietico... non sono mai stato un mascalzone letterario o una persona meschina”). Espulso dall'Unione degli scrittori nel 1946, viveva solo di traduzioni letterarie. Fino al 1956 non fu pubblicato un solo suo libro. Dopo la morte dell '"inaffidabile" Zoshchenko, lo scrittore L. Panteleev scrisse sulla cerimonia di addio: "La cerimonia funebre civile si è svolta al trotto".
Shikman A.P. Figure della storia russa.
Recentemente c'è stato qui un personaggio famoso - il pittore Ivan Antonovich Blokhin -
morto
dalla malattia. E la sua vedova, una signora di mezza età, Marya Vasilyevna Blokhina, al quarantesimo
giorno, ho fatto un piccolo picnic.
E lei mi ha invitato.
“Vieni”, dice, “a ricordare il caro defunto con ciò che Dio ha mandato”. Dice che non avremo né polli né anatre fritte, e non ci saranno nemmeno patè. Ma sorseggia tutto il tè che vuoi, quanto vuoi, e puoi anche portarlo a casa con te.
Io parlo:
- Anche se non c'è molto interesse per il tè, puoi venire. Ivan Antonovich Blokhin
Dico che mi ha trattato molto gentilmente e ha anche imbiancato il soffitto gratuitamente.
"Bene", dice, "vieni ancora meglio".
Giovedì sono andato.
E sono arrivate tantissime persone. Tutti i tipi di parenti. Anche il cognato, Peter
Antonovich Blokhin.
Un uomo così velenoso con i baffi in piedi. Si sedette di fronte all'anguria. Ma solo
Sai, gli interessa anche tagliare un'anguria con un temperino e mangiarla.
E ho bevuto un bicchiere di tè e non ne ho più voglia. L'anima, si sa, non accetta.
E in generale il tè non è molto buono, devo dire, sembra un po' uno straccio. E presi il bicchiere e lo misi da parte al diavolo.
Sì, l'ho messo da parte un po' con noncuranza. La zuccheriera era qui. A proposito di questa zuccheriera I
dispositivo e colpirlo sulla maniglia. E il vetro, dannazione, prendilo e dagli una crepa.
Pensavo che non se ne sarebbero accorti. I diavoli se ne sono accorti.
La vedova risponde:
- Assolutamente no, padre, hai colpito il vetro?
Io parlo:
- Sciocchezze, Marya Vasilyevna Blokhina. Resisterà ancora.
E il cognato si è ubriacato di anguria e risponde:
- Allora perché è una sciocchezza? Buona curiosità. La vedova li invita a visitare,
e imballano le cose della vedova.
E Marya Vasilievna esamina il bicchiere e diventa sempre più turbata.
"Questa", dice, "è pura rovina in casa: rompere i bicchieri". Questo,
dice, uno romperà il bicchiere, l'altro strapperà il rubinetto dal samovar,
il terzo si mette il tovagliolo in tasca. Come sarà?
E il cognato, parassita, risponde:
- Di cosa dice di parlare? Quindi, dice, gli ospiti dovrebbero avere un'anguria direttamente in faccia
distruggere.
Non ho risposto a nulla a questo. Sono diventato terribilmente pallido e ho detto:
"Dico, compagno cognato, che è piuttosto offensivo sentire parlare di quella faccia."
Dico, compagno cognato, non permetterò che mia madre mi affronti con un'anguria
distruggere.
E in generale, dico, il tuo tè odora di scopa. Anche, dico, un invito. A te,
Dico, dannazione, rompi tre bicchieri e una tazza - e questo non è abbastanza.
Poi, ovviamente, ci fu un rumore, un ruggito. Il cognato è il più traballante di tutti gli altri.
L'anguria che aveva mangiato gli diede alla testa.
E anche la vedova trema leggermente di rabbia.
"Io", dice, "non ho l'abitudine di mettere gli spazzoloni nel tè".
Forse lo metti a casa e poi getti un'ombra sulle persone. Il pittore, dice, Ivan Antonovich probabilmente si sta rivoltando nella tomba per queste parole pesanti. . .
Qui recentemente è morto a causa di una malattia il pittore Ivan Antonovich Blokhin. E la sua vedova, una signora di mezza età, Marya Vasilievna Blokhina, ha organizzato un piccolo picnic il quarantesimo giorno.
E lei mi ha invitato.
“Vieni”, dice, “a ricordare il caro defunto con ciò che Dio ha mandato”. Dice che non avremo né polli né anatre fritte, e non ci saranno nemmeno patè. Ma sorseggia tutto il tè che vuoi, quanto vuoi, e puoi anche portarlo a casa con te.
Io parlo:
- Anche se non c'è molto interesse per il tè, puoi venire. Ivan Antonovich Blokhin mi ha trattato piuttosto bene, dico, e ha persino imbiancato il soffitto gratuitamente.
"Bene", dice, "ancora meglio, vieni."
Giovedì sono andato.
E sono arrivate tantissime persone. Tutti i tipi di parenti. Anche il cognato, Pyotr Antonovich Blokhin. Un uomo così velenoso con i baffi in piedi. Si sedette di fronte all'anguria. E l'unica cosa che fa, sai, è tagliare un'anguria con un temperino e mangiarla.
E ho bevuto un bicchiere di tè e non ne ho più voglia. L'anima, si sa, non accetta. E in generale il tè non è molto buono, devo dire, sembra un po' uno straccio. E presi il bicchiere e lo misi da parte al diavolo.
Sì, l'ho messo da parte un po' con noncuranza. La zuccheriera era qui. Ho colpito il dispositivo su questa zuccheriera, sul manico. E il vetro, dannazione, prendilo e dagli una crepa.
Pensavo che non se ne sarebbero accorti. I diavoli se ne sono accorti.
La vedova risponde:
- Assolutamente no, padre, hai colpito il vetro?
Io parlo:
- Sciocchezze, Marya Vasilievna Blokhina. Resisterà ancora.
E il cognato si è ubriacato di anguria e risponde:
- Allora come mai questo non è niente? Buona curiosità. La vedova li invita a far visita e raccolgono le cose della vedova.
E Marya Vasilievna esamina il bicchiere e diventa sempre più turbata.
"Questa", dice, "è pura rovina in casa: rompere i bicchieri". Questo, dice, è uno che manometterà un bicchiere, un altro che strapperà di netto il rubinetto del samovar, un altro che si metterà un tovagliolo in tasca. Come sarà?
E il cognato, parassita, risponde:
- Di cosa dice di parlare? In questo modo, dice, gli ospiti dovrebbero spaccarsi la faccia con un'anguria.
Non ho risposto a nulla a questo. Sono diventato terribilmente pallido e ho detto:
- Dico, compagno cognato, è piuttosto offensivo sentire parlare della faccia. Io, dico, compagno cognato, non permetterò a mia madre di rompermi la faccia con un'anguria. E in generale, dico, il tuo tè odora di scopa. Anche, dico, un invito. Vi dico, diavoli, che rompere tre bicchieri e una tazza non basta.
Poi, ovviamente, ci fu un rumore, un ruggito.
Il cognato è il più traballante di tutti gli altri. L'anguria che aveva mangiato gli diede alla testa.
E anche la vedova trema leggermente di rabbia.
"Non ho l'abitudine", dice, "di vivere con gli spazzoloni nel tè". Forse sei tu quello che giace a casa e poi getta un'ombra sulle persone. Il pittore, dice, Ivan Antonovich probabilmente si sta rivoltando nella tomba per queste parole pesanti... Io, dice, figlio di luccio, non ti lascerò così dopo.
Non ho risposto a nulla, ho solo detto:
- Vergogna a tutti, e anche a mio cognato, dico, vergognosa.
E se ne andò velocemente.
Due settimane dopo questo fatto, ho ricevuto un mandato di comparizione nel caso Blokhina.
Appaio e sono sorpreso.
Il giudice esamina il caso e dice:
“Oggi”, dice, “tutti i tribunali sono chiusi per casi del genere, ma ecco un’altra cosa, non ti piacerebbe?” Paga, dice, a questo cittadino due centesimi e pulisci l'aria nella cella.
Io parlo:
"Non mi rifiuto di pagare, ma per principio lascio che mi diano questo vetro rotto."
La vedova dice:
-Soffoca questo bicchiere. Prendilo.
Il giorno dopo, sai, il loro bidello Semyon porta un bicchiere. E anche appositamente rotto in tre punti.
Non ho detto nulla a riguardo, ho solo detto:
- Dite, dico, ai vostri bastardi che adesso li trascinerò in tribunale.
Quindi, davvero, quando il mio carattere è ferito, posso andare in tribunale.
1923
Qui recentemente è morto a causa di una malattia il pittore Ivan Antonovich Blokhin. E la sua vedova, una signora di mezza età, Marya Vasilievna Blokhina, ha organizzato un piccolo picnic il quarantesimo giorno.
E lei mi ha invitato.
“Vieni”, dice, “a ricordare il caro defunto con ciò che Dio ha mandato”. Dice che non avremo né polli né anatre fritte, e non ci saranno nemmeno patè. Ma sorseggia tutto il tè che vuoi e potrai anche portarlo a casa con te.
Io parlo:
— Anche se c'è poco interesse per il tè, puoi venire. Ivan Antonovich Blokhin, dico, mi ha trattato abbastanza gentilmente e anche una volta ha imbiancato il soffitto gratuitamente.
"Bene", dice, "vieni ancora meglio".
Giovedì sono andato.
E sono arrivate tantissime persone. Tutti i tipi di parenti. Anche il cognato, Pyotr Antonovich Blokhin. Un uomo così velenoso con i baffi in piedi. Si sedette di fronte all'anguria. E l'unica cosa che fa, sai, è tagliare un'anguria con un temperino e mangiarla.
E ho bevuto un bicchiere di tè e non ne ho più voglia. L'anima, si sa, non accetta. E in generale il tè non è molto buono, devo dire, sembra un po' uno straccio.
E presi il bicchiere e lo misi da parte al diavolo.
Sì, l'ho messo da parte un po' con noncuranza. La zuccheriera era qui. Ho colpito il dispositivo su questa zuccheriera, sul manico. E il vetro, dannazione, prendilo e dagli una crepa.
Pensavo che non se ne sarebbero accorti. I diavoli se ne sono accorti.
La vedova risponde:
- Assolutamente no, padre, hai colpito il vetro?
Io parlo:
- Sciocchezze, Marya Vasilievna Blokhina. Resisterà ancora.
E il cognato si è ubriacato di anguria e risponde:
- Allora come mai questo non è niente? Buona curiosità. La vedova li invita a far visita e raccolgono le cose della vedova.
E Marya Vasilievna esamina il bicchiere e diventa sempre più turbata.
"Questa", dice, "è pura rovina in casa: rompere i bicchieri". È una cosa impensabile da colpire. Questo, dice, uno farà cadere il bicchiere, un altro strapperà di netto il rubinetto del samovar, il terzo si metterà un tovagliolo in tasca. Come sarà?
- Di cosa dice di parlare? In questo modo, dice, gli ospiti dovrebbero spaccarsi la faccia con un'anguria.
Non ho risposto a nulla a questo. Sono diventato terribilmente pallido e ho detto:
"Dico, compagno cognato, che è piuttosto offensivo sentire parlare di quella faccia." Io, dico, compagno cognato, non permetterò a mia madre di rompermi la faccia con un'anguria. E in generale, dico, il tuo tè odora di scopa. Anche, dico, un invito. Vi dico, diavoli, che rompere tre bicchieri e una tazza non basta.
Poi, ovviamente, ci fu un rumore, un ruggito. Il cognato della maggior parte degli altri vacilla. L'anguria che aveva mangiato gli diede alla testa.
E anche la vedova trema leggermente di rabbia.
"Io", dice, "non ho l'abitudine di mettere gli spazzoloni nel tè". Forse lo metti a casa e poi getti un'ombra sulle persone. Il pittore, dice, Ivan Antonovich, probabilmente si sta rivoltando nella tomba per queste parole pesanti... Io, dice, figlio di un luccio, non ti lascerò così dopo.
Non ho risposto a nulla, ho solo detto:
- Vergogna a tutti, e anche a mio cognato, dico, vergognosa.
E se ne andò velocemente.
Due settimane dopo questo fatto, ho ricevuto un mandato di comparizione nel caso Blokhina. Appaio e sono sorpreso. Il giudice esaminò il caso e disse:
“Oggi”, dice, “tutti i tribunali sono chiusi per casi del genere, ma qui, non ti piacerebbe?” Paga, dice, a questo cittadino due centesimi e pulisci l'aria nella cella.
Io parlo:
"Non mi rifiuto di pagare, ma per principio lascio che mi diano questo vetro rotto."
La vedova dice:
-Soffoca questo bicchiere. Prendilo.
Il giorno dopo, sai, il loro bidello Semyon porta un bicchiere. E anche appositamente rotto in tre punti. Non ho detto nulla a riguardo, ho solo detto:
"Dite, dico, ai vostri bastardi che ora li trascinerò in tribunale."
Quindi, davvero, quando il mio carattere è ferito, posso andare in tribunale.